Allegretto ~ Deux ou trois choses que je sais de nous di My Pride (/viewuser.php?uid=39068)
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Lista capitoli:
Capitolo 1: *** Enjoy the silence ~ Damian Wayne Centric ***
Capitolo 2: *** Ordinary night at Gotham ~ Wally/Dick ***
Capitolo 3: *** Deal with it ~ Damian Wayne Centric ***
Capitolo 4: *** No more the man I was ~ Richard Grayson Centric ***
Capitolo 5: *** Broken heart, little bird ~ Damian Wayne Centric ***
Capitolo 6: *** Who's afraid of the Big Black Bat? ~ Wally/Dick ***
Capitolo 7: *** Little mister birdie ~ Damian & Jonathan Centric ***
Capitolo 8: *** We were young: just another kid on Crime Alley ~ Jason Todd Centric ***
Capitolo 9: *** [Special Natalizio] Life is not the movie Jingle All the Way ~ Bat-family Centric ***
Capitolo 10: *** The Rainmaker ~ Clark & Bruce Centric, Accenni SuperBat ***
Capitolo 11: *** Freefall: way to lose control ~ Wally/Dick ***
Capitolo 12: *** A simple way to say ~ Damian & Richard Centric, Accenni DamiJon ***
Capitolo 13: *** Watch my back, I'll watch yours ~ Damian & Jason Centric ***
Capitolo 14: *** A Robin doesn't sing sick ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 15: *** Childish Desire ~ Richard & Damian Centric ***
Capitolo 16: *** All night long ~ Damian Wayne Centric ***
Capitolo 17: *** In brightest day, in blackest night ~ Damian & Jonathan Centric ***
Capitolo 18: *** I'll tell you all about it when I see you again ~ Richard Grayson Centric ***
Capitolo 19: *** Little robin getting grounded ~ Damian & Jonathan Centric ***
Capitolo 20: *** Get the f*ck out ~ Jason Todd Centric ***
Capitolo 21: *** Sending good vibes ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 22: *** Not every problem can be solved with a sword ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 23: *** When something goes wrong ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 24: *** Deal with enemies ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 25: *** Matrioska ~ Damian & Jonathan Centric ***
Capitolo 26: *** As a family we go ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 27: *** Talking brothers ~ Damian & Richard Centric ***
Capitolo 28: *** Last will and testament ~ Bruce/Selina ***
Capitolo 29: *** Father knows best? ~ Damian & Bruce Centric ***
Capitolo 30: *** Just for one night ~ Damian Wayne Centric ***
Capitolo 31: *** Life after death ~ Jason & Richard Centric ***
Capitolo 32: *** Beating hearts ~ Jonathan & Richard Centric ***
Capitolo 33: *** Love Mistake ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 34: *** Melody of hearts ~ Jonathan Samuel Kent Centric ***
Capitolo 35: *** Forgive me, father, for I have sinned ~ Bruce Wayne Centric ***
Capitolo 36: *** Always there for ya ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 37: *** Let me stay ~ Damian & Richard Centric ***
Capitolo 38: *** Happy Birthday ~ Jason Todd Centric ***
Capitolo 39: *** Scars of the past ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 40: *** Hope (not) lost ~ Lois & Bruce Centric ***
Capitolo 41: *** Father's desire ~ Damian/Jonathan, Accenni Richard/Barbara ***
Capitolo 42: *** In mother's eye ~ Lois & Jonathan Centric ***
Capitolo 43: *** Don't give up ~ Jason & Damian Centric ***
Capitolo 44: *** Can stand to fly ~ Damian & Jonathan Centric ***
Capitolo 45: *** Taste like home ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 46: *** Just a child ~ Richard & Damian Centric ***
Capitolo 47: *** [Special di Halloween] Pumpkins scream in the dead of night ~ Jonathan & Damian Centric ***
Capitolo 48: *** The way you love me (Heart and soul, so completely) ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 49: *** Don't blame yourself ~ Jason & Bruce Centric ***
Capitolo 50: *** My Mother's Daughter ~ Cassandra Cain Centric ***
Capitolo 51: *** These toothy problems ~ Jonathan & Damian Centric ***
Capitolo 52: *** Welcome back to us ~ Richard Grayson Centric ***
Capitolo 53: *** Despair ~ Damian & Bruce Centric ***
Capitolo 54: *** Cast away the pain ~ Clark Kent Centric ***
Capitolo 55: *** Requiem (I won't let you die) ~ Bruce Wayne Centric ***
Capitolo 56: *** Moment of enchantment ~ Damian & Jonathan ***
Capitolo 57: *** Sixteen boy ~ Jason & Damian Centric ***
Capitolo 58: *** Booty... issue ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 59: *** As you wish ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 60: *** For all of the things that I've done all these years ~ Damian Wayne Centric ***
Capitolo 61: *** Don't mess with the Demon ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 62: *** Take a break ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 63: *** Shine in darkness someday ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 64: *** Let it be a First Date ~ Damian & Batbros Centric ***
Capitolo 65: *** Never got used at your bruises ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 66: *** How to catch a Super ~ Damian & Timothy Centric ***
Capitolo 67: *** Green eyed monster ~ Jonathan Samuel Kent Centric ***
Capitolo 68: *** I'll be good for all of the times that I never could ~ Jason & Damian Centric ***
Capitolo 69: *** Gingerbread man ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 70: *** It's (just) a family dinner ~ Jonathan & Batbros Centric ***
Capitolo 71: *** Brotherly advice ~ Damian & Timothy Centric ***
Capitolo 72: *** Sweet dreams, beloved ~ Jonathan Samuel Kent Centric ***
Capitolo 73: *** [Special Natalizio] Can't help falling in love with you ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 74: *** A friend always has your back ~ Damian & Colin Centric ***
Capitolo 75: *** As blind as a bat? ~ Bruce Wayne Centric ***
Capitolo 76: *** Don't wanna kill you ~ Damian Wayne Centric ***
Capitolo 77: *** (Un)Wonderland ~ Bruce Wayne Centric ***
Capitolo 78: *** You can't escape fear ~ Clark Kent Centric ***
Capitolo 79: *** Move fast, don't be slow ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 80: *** And then we blossom ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 81: *** Smallville stars ~ Damian/Jonathan & Clark Kent ***
Capitolo 82: *** Over the horizon ~ Jason & Damian Centric ***
Capitolo 83: *** Until I say so ~ Damian Wayne Centric ***
Capitolo 84: *** Some things you just can't refuse ~ Dick/Damian ***
Capitolo 85: *** A little drunken Robin ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 86: *** An embarrassing situation ~ Jonathan Samuel Kent Centric ***
Capitolo 87: *** Like a big sis ~ Stephanie & Barbara Centric ***
Capitolo 88: *** S stands for Hope ~ Clark & Damian Centric ***
Capitolo 89: *** Carry on my wayward son ~ Bruce & Jason Centric ***
Capitolo 90: *** A busy man ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 91: *** Not on my watch ~ Alfred Pennyworth Centric ***
Capitolo 92: *** Shall never surrender ~ Lois & Clark Centric ***
Capitolo 93: *** Dawn of a new day ~ Jonathan & Damian Centric ***
Capitolo 94: *** [Special di San Valentino ] Happy Valentine (in our own way) ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 95: *** Listening the heartbeat among the chaos of Gotham City ~ Bruce/Jason ***
Capitolo 96: *** Live fast, die young (and have a good-looking corpse) ~ Jason/Conner ***
Capitolo 97: *** Go over there with the Ferris wheel ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 98: *** Hot weather ~ Jonathan/Damian ***
Capitolo 99: *** Be the Wonder ~ Laurel & Talia Centric ***
Capitolo 100: *** The right thing to do ~ Bruce Wayne Centric ***
Capitolo 101: *** Promenade ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 102: *** Whenever you′re in trouble (I'll stand by you) ~ Tim/Conner ***
Capitolo 103: *** The perfect gift doesn't exist, but ~ Jason Todd Centric ***
Capitolo 104: *** I give you my heart ~ Damian/Jon ***
Capitolo 105: *** Warming up your body ~ Damian & Jonathan Centric ***
Capitolo 106: *** Keep breathing ~ Timothy Drake Centric ***
Capitolo 107: *** I don't know why I love you (I know that's why I love you) ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 108: *** Sounds like a Shovel Talk ~ Jason/Conner ***
Capitolo 109: *** In the eye of the Demon ~ Jonathan Samuel Kent Centric ***
Capitolo 110: *** [ Special Festa del Papà ] Father's Day ~ Bruce Wayne Centric ***
Capitolo 111: *** No parties ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 112: *** It's like a big cliché ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 113: *** Painful talk (I don't want miss you) ~ Jason/Dick ***
Capitolo 114: *** Maybe next time I'll tell you ~ Jonathan & Damian Centric ***
Capitolo 115: *** I'm betting it ~ Damian Wayne Centric ***
Capitolo 116: *** And despite it all ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 117: *** Enjoy the little things ~ Jason & Roy Centric ***
Capitolo 118: *** Rest here with me ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 119: *** Brothers' secret ~ Jonathan & Conner Centric ***
Capitolo 120: *** To the stars, J. To the stars ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 121: *** You're not alone ~ Bruce Wayne Centric ***
Capitolo 122: *** In the fragrant silences of hay and grain ~ Damian & Jonathan Centric ***
Capitolo 123: *** I was afraid that I might lose you ~ Bruce Wayne Centric ***
Capitolo 124: *** Butler, mentor, father... Alfred ~ Damian Wayne Centric ***
Capitolo 125: *** Together in Paris ~ Bruce/Talia ***
Capitolo 126: *** Take care of him ~ Damian & Mia Centric ***
Capitolo 127: *** Something I can't tell you yet ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 128: *** How to be a good father (what you must not do with a teenage son) ~ Clark & Jonathan Centric ***
Capitolo 129: *** Netflix & Chill ~ Damian/Jon ***
Capitolo 130: *** Don't you cry no more ~ Bruce & Jason Centric ***
Capitolo 131: *** After all, tomorrow is another day ~ Damian & Jonathan Centric ***
Capitolo 132: *** Catching you ~ Clark & Bruce Centric, Accenni Superbat ***
Capitolo 133: *** Let it all out (Even heroes have the right to cry) ~ Jonathan Samuel Kent Centric ***
Capitolo 134: *** Glasses ~ Damian Wayne Centric ***
Capitolo 135: *** Just stop for a minute and ~ Damian/Jon ***
Capitolo 136: *** Please, wake up for me ~ Jason & Tim Centric ***
Capitolo 137: *** How strange it is (I think I love ya) ~ Damian & Jonathan Centric ***
Capitolo 138: *** She's the flower of my heart ~ Clark/Lois ***
Capitolo 139: *** Having trouble ~ Jonathan & Damian Centric ***
Capitolo 140: *** Night(ingale) ~ Jason & Tim Centric ***
Capitolo 141: *** Let your hair down ~ Damian/Jon ***
Capitolo 142: *** Ten years later (glad to have you here) ~ Bruce Wayne Centric ***
Capitolo 143: *** Thinking out loud ~ Jonathan & Kara & Conner Centric ***
Capitolo 144: *** Don't do it again ~ Jason & Timothy Centric ***
Capitolo 145: *** Fear of losing you ~ Conner & Tim / Damian & Jon Centric ***
Capitolo 146: *** Répondez, s'il vous plaît ~ Conner & Lex Centric ***
Capitolo 147: *** I should be honest ~ Jonathan & Damian Centric ***
Capitolo 148: *** Wonderful Tonight ~ Damian/Jon ***
Capitolo 149: *** You're not weird (you're my brother) ~ Jonathan & Conner Centric ***
Capitolo 150: *** Too hot to be ~ Damian/Jon ***
Capitolo 151: *** Just a routine mission (or so) ~ Jonathan Samuel Kent Centric ***
Capitolo 152: *** Snow Tales ~ Damian Wayne Centric ***
Capitolo 153: *** Until the end of time ~ Jonathan Lane Kent & Damian Al Ghul ***
Capitolo 154: *** Wish you time to be happy ~ Bruce/Selina ***
Capitolo 155: *** Nail Polish ~ Jonathan & Damian Centric ***
Capitolo 156: *** Look your lips and the room starts spinning ~ Timothy Drake Centric ***
Capitolo 157: *** Reflection (on you) ~ Clark & Bruce Centric, Accenni SuperBat ***
Capitolo 158: *** Let me kiss you (baby) ~ Damian/Jon ***
Capitolo 159: *** Too shy to say it ~ Jonathan & Conner Centric ***
Capitolo 160: *** Taste like tobacco ~ Damian/Jason (Oneside) ***
Capitolo 161: *** Ask for forgiveness, not permission ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 162: *** Don't make me call him ~ Jason & Bruce Centric ***
Capitolo 163: *** Guess who has their movie? ~ Jonathan & Damian Centric ***
Capitolo 164: *** Scared of the Dark ~ Laurel & Talia Centric ***
Capitolo 165: *** You may think it's complicated (but) ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 166: *** Poisoned Mind ~ Bruce & Richard Centric ***
Capitolo 167: *** My best friend ~ Jonathan & Damian Centric ***
Capitolo 168: *** Parent's trap ~ Damian & Bruce Centric ***
Capitolo 169: *** Starry sky, eyes on me ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 170: *** Let your heart guide you ~ Jonathan & Lois Centric ***
Capitolo 171: *** Black Swan ~ Bruce/Talia ***
Capitolo 172: *** Gettin' freaky in the jeep Kord ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 173: *** Sous le ciel de Paris ~ Damian & Talia Centric ***
Capitolo 174: *** Whip your hair, know you’ll be fine ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 175: *** A place we can call home ~ Cassandra & Barbara Centric ***
Capitolo 176: *** With your eyes, I saw your life ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 177: *** Thinking about you ~ Jason & Damian Centric ***
Capitolo 178: *** Guess I need you ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 179: *** You can take the boy out of the circus... ~ Richard & Jason Centric ***
Capitolo 180: *** The time of our life ~ Jonathan Samuel Kent Centric, Accenni Damian/Jonathan ***
Capitolo 181: *** Sometimes everyone needs a second chance ~ Talia & Clark Centric ***
Capitolo 182: *** Nothing Else Matters ~ Jonathan Samuel Kent Centric, Accenni Damian/Jonathan ***
Capitolo 183: *** Keep you safe and warm ~ Jason & Lian Centric ***
Capitolo 184: *** Footprints along the road ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 185: *** I've got you, brother ~ Jonathan & Conner Centric ***
Capitolo 186: *** Hairy high and low ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 187: *** Please, not my son ~ Bruce & Damian Centric ***
Capitolo 188: *** Say everything without a sound ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 189: *** Birds (K)nights ~ Damian & Timothy Centric ***
Capitolo 190: *** Every breath you take ~ Jonathan & Damian Centric ***
Capitolo 191: *** [Special di Halloween] Ride with the moon in the dead of night ~ Jonathan & Damian Centric ***
Capitolo 192: *** (Not yet) my boy ~ Bruce Wayne Centric ***
Capitolo 193: *** Look into your eyes ~ Damian & Jonathan Centric ***
Capitolo 194: *** My moon, my sun and every stars ~ Jonathan Samuel Kent Centric, Accenni Damian/Jon ***
Capitolo 195: *** Amazing Grace ~ Bruce Wayne Centric ***
Capitolo 196: *** I'll stay with you ~ Damian & Jonathan Centric ***
Capitolo 197: *** Illusions in the fog ~ Bruce Wayne Centric ***
Capitolo 198: *** It was a stupid idea ~ Jason & Richard Centric ***
Capitolo 199: *** A series of dates... maybe? ~ Jonathan & Damian ***
Capitolo 200: *** Cospiracy ~ Bernard x Tim ***
Capitolo 1 *** Enjoy the silence ~ Damian Wayne Centric ***
Enjoy the silence
Titolo:
Enjoy the silence
Autore: My Pride
Fandom: Batman & Robin: Reborn
Tipologia: Flash
Fiction [ 428 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Richard John Grayson, Rapida comparsa della restante
Bat-family e Tito
Rating:
Verde
Genere: Generale,
Slice of life, Commedia
Avvertimenti: What
if?
The season challenge: Autunno
› Birra
Cocktail di storie:
Bloody Mary › 04. Almeno
uno dei personaggi canta, magari storpiando, una canzone mentre
è sbronzo! (se volete indicate il nome della canzone)
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Arrivava
un momento, nella vita di un uomo,
in cui bisognava fare scelte
difficili. Scelte da cui sarebbero dipese molte cose, scelte che
avrebbero portato a situazioni catastrofiche e da cui non si sarebbe
poi
potuti tornare indietro nemmeno volendo. Ed era proprio ciò
che
stava pensando Damian Wayne mentre stringeva l'elsa della katana che
era
appartenuta a suo nonno.
Goditi il silenzio,
diceva la canzone che risuonava da ore nel salotto, eh? Magari fosse
stato così facile! C'era
qualcosa di profondamente sbagliato nel sentir biascicare - e anche
peggio di quanto avesse creduto, se proprio doveva essere sincero con
se stesso - una dietro
l'altra le parole di “Enjoy the silence” dei
Depeche Mode,
e lui non riusciva nemmeno a trovare il suo ipod per ficcarsi le cuffie
nelle orecchie e cercare di soffocare in quel modo quella voce
tremendamente strozzata ed isolarsi del tutto da quella bizzarra
interpretazione che
stava regalando agli abitanti, provvisori e non, di villa Wayne. E
tutto a causa di Todd che aveva avuto la bella idea, approfittando
soprattutto del fatto che suo padre fosse stato trattenuto in ufficio -
cosa che odiava mortalmente anche se non lo diceva ad alta voce, ma
guai a farglielo ugualmente notare quand'era già di pessimo
umore -, di portare delle birre per festeggiare solo lui sapeva cosa,
dato che agli inizi di settembre, a parte continui temporali autunnali,
c'era decisamente ben poco da
festeggiare, in quella casa. Ma quella era la cosa minore, paragonata
al bel velo di rossetto e ai fiocchetti colorati che Damian, figlio del
pipistrello e Talia, nipote di Ras Al Ghul, unico erede della temuta e
millenaria Lega degli Assassini e bla
bla bla, sfoggiava orgogliosamente
fra i corti capelli mori insieme ad un bel fermaglio con una grossa
rosa laterale, piazzatagli in testa mentre sonnecchiava tranquillo
sulla poltrona del salotto. E quella mancanza di rispetto, per uno come
lui, significava solo guerra
e morte certa per il malcapitato di turno.
«Ne ho abbastanza! Adesso vengo lì e ti taglio la
gola,
Grayson!» berciò, agitando in aria la propria
katana con tutto lo sdegno di cui disponeva, per quanto, fortunatamente,
lo stessero mantenendo Drake, Pennyworth e persino Tito, mentre Todd se
la rideva bellamente spaparanzato su uno dei divani, con una birra in
una mano e lo sguardo che saettava di tanto in tanto verso uno
sculettante e stonato Grayson accanto al camino.
Affrontare i pazzi del manicomio di Arkham era nulla, comparato alla
tortura psicologica perpetuata dal sentir cantare a squarciagola
Richard John Grayson in preda
ai fumi dell'alcool.
_Note inconcludenti dell'autrice
Alla
fine è successo. Ho cominciato una raccolta anche su questo
fandom, per quanto mi fossi più volte ripetuta di non farlo
perché avrei finito per impantanarmici su. E va beh, si vede
che
proprio non voglio imparare. Comunque sia, spero che come primo
capitolo non sia apparso così
assurdo come sembra. L'idea iniziale era Dick che cantava sotto la
doccia, però poi mi sono detta che era un cliché
fin
troppo abusato e... ecco cos'è uscito fuori. Ovviamente
tutta
colpa di Jay, che se ne approfitta dell'assenza di papino per portare
birre a Dickiebird. E chi ne fa poi le spese? Le povere orecchie di
Damian. Altro che Lega degli Assassini. Lol
Inoltre,
l'intera raccolta partecipa alla The Seasons Challenge
indetta da Jadis e alla challenge Cocktail di Storie indetta
da zenzero91, quindi potrebbero capitare anche altre
assurdità
del genere, anche se ci scapperanno sicuramente momenti angst e azione,
conoscendomi. Viva il sangue e le suture della Batfamily, insomma.
Se
qualcuno fosse interessato, poi, annoto anche la one-shot Morning
after dark, la prima
che ho deciso di pubblicare in questo fandom come... piccolo episodio pilota per
tutto il resto, diciamo.
Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥
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Farai felici milioni di
scrittori.
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Capitolo 2 *** Ordinary night at Gotham ~ Wally/Dick ***
Ordinary night at Gotham
Titolo: Ordinary
night at Gotham
Autore: My Pride
Fandom: Batman & Robin: Reborn
Tipologia: One-shot
[ 1187 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Richard
John Grayson, Wally West, Damian Bruce Wayne
Rating:
Giallo/Arancione
Genere: Generale,
Slice of life, Commedia
Avvertimenti: What
if?, Accenni slash
The season challenge: Estate
› Scelta libera: the freddo
Cocktail di storie:
Angelo azzurro › 03.
Massaggio alla schiena
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Era da ormai
una mezz'oretta buona che avevano abbandonato il the freddo che Alfred
aveva portato loro, ignorando bellamente il ghiaccio che si scioglieva
pian piano nel bicchiere e la quenelle di sorbetto al lampone che era
ormai divenuta una poltiglia rosata accanto alla fetta di devil's food.
In quel momento, strano a dirsi, Wally Fatemimangiaretuttoquellochetrovo
West aveva trovato ben altro bocconcino da gustare, visto il modo in
cui si era appropriato delle labbra di quello che, almeno ufficialmente
agli occhi di molti, era sempre stato il suo miglior amico. Gli
sembrava ancora di avvertire sulla pelle il buon gusto e profumo del
bagnoschiuma che usava di solito, per quanto la doccia se la fosse
fatta ore prima del suo arrivo, e non poté proprio fare a
meno di sentire una scossa lungo la schiena, come se quello bastasse a
far scattare la molla che era in lui. Ma, e per lui significava davvero
tantissimo, avere ancora i vestiti addosso era un vero e proprio
attacco alla sua sanità mentale. Che poi, a ben vedere, lui
con i preliminari proprio non ci sapeva fare o, per meglio dire,
proprio non riusciva a sopportarli. Era un tipo pratico, uno che voleva
arrivare subito al sodo e spesso non lo faceva nemmeno apposta,
nonostante Dick continuasse a ripetergli che quel Flash
nel suo nome da supereroe non voleva di certo dire venire
più veloce della luce. E certe volte, quando lo
diceva, avrebbe proprio voluto strozzarlo con quello stupido mantello
in kevlar.
Fu proprio per quel suo modo di fare e
quel suo cercare di contenersi che Dick se la rise, con quel suo solito
sorrisetto che non lo abbandonava mai, nemmeno quando indossava la
cappa di Batman e lasciava sconcertati gran parte dei criminali
presenti a Gotham; un po' aveva lasciato sconcertato anche lui, ma
più per il suo aver preso così vivamente
l'iniziativa e aver cercato di sfilargli i pantaloni che per altro.
Dov'era finito il suo «Voglio godermela, non darmi
l'impressione di star facendo sesso col vibratore più veloce
del mondo»? Okay, non l'aveva detta proprio
così, però l'aveva fatta capire fin troppo bene.
Non nascose ugualmente che quel tocco lo rese voglioso, forse
perché faticava a credere che stesse davvero accadendo,
soprattutto tenendo conto che si trovavano nel bel mezzo del salotto,
dove chiunque avrebbe potuto vederli, era troppo persino per i suoi
sogni più rosei. Ma non se ne restò comunque con
le mani in mano e, mentre continuava a baciarlo, cercò a
tentoni gli agganci del panciotto, così da liberarlo una
volta per tutte di quegli abiti così ingombranti.
Cos'è che aveva? Una serata di beneficenza o roba del
genere? Beh, avrebbe dovuto bellamente aspettare.
Gli fece dunque scorrere le mani lungo i
fianchi e
gli carezzò i glutei al di sopra dei pantaloni, sentendo
distintamente un piccolo sospiro voluttuoso scappare dalle sue labbra;
ma fu a quel punto che Dick si scostò, lasciandolo anche
frustrato, prima di sollevare un angolo della bocca in un sorriso che
la diceva decisamente lunga e sdraiarsi di schiena sul divano, gettando
via il panciotto. «Tutto qui quello che sa fare l'uomo
più
veloce del mondo?» lo schernì, liberando i primi
bottoni
dalle asole per abbassare un po' la camicia lungo la spalla, facendolo
deglutire. Lo odiava davvero tantissimo, quando faceva così.
«Ho la schiena a pezzi. Avresti qualche problema a farmi un
massaggio... Flash?» continuò
con ironia, fissandolo attento negli occhi mentre allungava una mano
verso il bicchiere sul tavolino, bevendo un sorso di the molto
lentamente, forse anche troppo, lasciando che qualche goccia fresca gli
cadesse lungo il collo, con il ghiaccio che tintinnava contro il vetro
come un monito. E Wally non ci pensò nemmeno due volte a
levarglielo da mano per posarlo nuovamente, gettandosi del tutto su di
lui e ignorando anche l'esclamazione sorpresa che Dick si
lasciò scappare, nonostante si sentisse fin troppo bene in
essa anche una punta ben marcata di divertimento. Gli mostrò
la schiena e le natiche sode ancora nascoste dall'intimo, ma
l'espressione che aveva in viso, così complice e decisamente
vogliosa, lo ripagò del tempo che aveva perduto fino a quel
momento.
Leccò via quelle goccioline
di the e acqua con foga nell'affondare il viso fra l'incavo del collo e
della spalla, sentendo Dick mugolare, ricercando poi la sua bocca per
baciargli quel sorriso mentre una mano carezzava una coscia;
risalì veloce, avendo aspettato fin troppo, e si
afferrò la cintura, sbarazzandosi in un vero e proprio lampo
dei pantaloni e gettando via anche la camicia, già che
c'era. Lui aveva ancora la maglietta, ma era un dettaglio del tutto
irrilevante, dato che aveva Dick quasi completamente nudo sotto di
sé e aveva tutte le intenzioni di sfruttare la situazione.
Disseminò tanti piccoli baci su ogni lembo di pelle che
riusciva a sfiorare con le labbra, partendo dalla spalla, seguendo ogni
muscolo della schiena e persino la linea della spina dorsale fino ad
arrivare alle natiche, dove gli diede un morsetto senza resistere dal
farlo prima di lappare quello stesso punto; lo baciò ancora
qualche secondo dopo, mentre la mano cominciò a carezzarlo
sempre più vogliosamente fra le gambe, forse approfittando
anche del fatto che l'amico si stesse sorreggendo con entrambe le mani
sul bracciolo del divano.
«Ehi, ti ho chiesto un
massaggio, non di essere mangiato. Il mio culo non è il tuo
snack», si fece sentire ironicamente Dick, nonostante la voce
un po' soffocata dall'eccitazione, e lui rise senza poterne fare a meno.
«Lo so, ma era così
invitante». Stavolta fu il suo turno di schernirlo, e riprese
a baciarlo non appena poté, quasi a voler imprimere su di
lui il segno del suo passaggio, senza dimenticare nemmeno un
pezzettino. Braccia, gambe, fianchi... nulla si salvava dalle sue
labbra fameliche e dalla sua voglia, e fu sul punto di levargli anche
le mutande quando un piccolo colpo di tosse alle loro spalle per poco
non fece sobbalzare entrambi; si voltò lui per primo,
credendo che il vecchio maggiordomo li avesse beccati in una
situazione piuttosto... inspiegabile,
per usare un leggero eufemismo. Ma si ritrovò invece a
fissare
intensamente gli occhi di Damian, l'attuale Robin, che guardava
entrambi con un certo disappunto e un'aria a dir poco scettica.
«Per quanto sia consapevole
del tuo comportamento solitamente promiscuo, Grayson... vorrei essere io, stavolta, a
ricordarti che abbiamo alquanto da fare», gli rese noto con
un sopracciglio inarcato, le braccia incrociate al petto e
un'espressione che, a dirla tutta, sarebbe stata proprio degna di Wayne senior, se
solo fosse lì in quello stesso momento.
Per un attimo nessuno osò
fiatare o muoversi,
limitandosi semplicemente a guardarsi come se quella fosse stata
l'unica cosa da fare. Ma fu a quel punto che Dick acquistò
poco
a poco la consapevolezza e, mentre lui berciava contro il marmocchio
dopo essersi scansato fin troppo in fretta da quella situazione
imbarazzante, Wally si sentì arrossire quasi quanto i suoi
capelli e si concentrò fintamente sulla fetta di torta che
ancora aspettava bellamente nel piatto, giocherellando col bicchiere di
the ormai senza più ghiaccio. Un'ordinaria serata d'estate
da
passare a Gotham aveva detto, eh?
_Note inconcludenti dell'autrice
Finalmente
sono tornata con il secondo capitolo di questa piccola raccolta e come
dire... non potevano di certo mancare questi due zucconi, che gira e
rigira stanno sempre assieme e bla bla bla
Ovviamente in questo punto della storia Wally ha sostituito suo zio
Barry come Flash e Dick è il momentaneo Batman, visto che
Bruce
è impegnato con il suo giro intorno al mondo per la Batman
Incorporated, e così ho anche spiegato il
perché dei
riferimenti a Batman e Flash e si comprende più o meno
quando
è ambientato il tutto. Non volevo andare troppo oltre e
volevo
fare una cosetta spiritosa, quindi alla fine ecco che cos'è
uscito. Spero vi sia piaciuto almeno un pochino
Direi di chiuderla qui, adesso. Commenti e critiche, ovviamente, son
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Capitolo 3 *** Deal with it ~ Damian Wayne Centric ***
Deal with it
Titolo:
Deal with it
Autore: My Pride
Fandom: Batman & Robin: New 52
Tipologia: Flash
Fiction [ 712 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Bruce
Wayne, Damian
Bruce Wayne, Rapida comparsa di Richard
John Grayson (Guest
star: Condiment King)
Rating:
Verde
Genere: Generale,
Slice of life, Commedia
Avvertimenti: What
if?
The season challenge: Estate
› Festa
Cocktail di storie:
Mimosa › 09. Blackout
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Quando
ore addietro aveva avuto modo di osservare il padre mentre si preparava
per l'evento di beneficenza a cui stavano presenziando in quel momento,
Damian aveva ammesso almeno a se stesso di sentirsi un po' bambino. O,
per meglio dire, di sentirsi davvero
il bambino di dieci anni che avrebbe dovuto essere.
Per quanto si fosse lamentato di voler
uscire di
ronda - in particolar modo perché il caldo non
destabilizzava i
criminali, aveva detto - e che trovava alquanto inutile doversi vestire come una scimmietta per
partecipare, alla fine, anche un po' per colpa di Grayson che si
era intromesso, si era ritrovato in quello stupido completo e aveva
seguito il padre nel tentativo di farlo ragionare, a braccia conserte
con
un'espressione piuttosto contrariata. Ma si era poi un po' perso nel
vederlo affaccendarsi per rendersi presentabile, soprattutto a causa
dell'aria trasandata che si era portato dietro dall'ultima ronda,
concentrandosi sull'accuratezza con cui si faceva la barba; il modo in
cui, preso un po' di gel, si era ravvivato i capelli all'indietro e si
era rimirato allo specchio per una frazione di secondo; il vestito che
aveva indossato e che, nonostante la muscolatura che non era di certo
quella di un milionario che passava il suo tempo a non far nulla, gli
calzava a pennello, prima di sistemarsi con una certa eleganza la
cravatta. La stessa cravatta che si stava stringendo in quello
stesso istante.
«Strozzarti con la cravatta non ti farà uscire da
qui,
padre», si ritrovò ironicamente a dirgli a mezza
bocca, in
modo che potesse sentirlo solo lui, dato che gli stava bellamente
affianco. Come suo solito, aveva cercato di essere disponibile e
sorridente con tutte le persone lì presenti, chiacchierando
del
più e del meno e fingendo d'essere l'uomo che si interessava
a
ben poche cose - per sua stessa ammissione era conosciuto come un ricco
scapolo annoiato -, prendendosi poi giusto un momento di relax con una
coppa di champagne che non aveva ancora bevuto.
Sbattendo le palpebre, come risvegliato da un sogno, Bruce
abbassò lo sguardo su di lui e allentò un po' la
presa.
«Era così ovvio ciò che stavo cercando
di fare,
ragazzo?»
gli domandò con lo stesso tono, e Damian rise.
«Solo
per un occhio allenato. Quelli
del Gotham Gazette non noteranno
che il filantropico
Bruce Wayne sta cercando di evadere in modi poco
consoni dalla festa organizzata dalle fondazioni Wayne. Sembrerai solo
un po' nervoso per un evento così... noiosamente altisonante,
come direbbe Grayson».
«Era proprio il tipo di comportamento a cui miravo,
Damian», ironizzò l'uomo.
«Perché io sono dovuto venire qui, piuttosto?
Sarei potuto andare con Grayson di ronda».
«Sei mio figlio, sei un Wayne ed è una delle tue
poche
serate in società. Il resto deducilo da solo».
«Non è giusto, padre, io non...» cominciò,
e probabilmente avrebbe anche aggiunto altro se solo la luce non fosse
improvvisamente saltata nell'edificio e, da quanto si scorgeva dalle
vetrate, persino in mezzo isolato, tanto che si guardò
intorno
per capire che cosa fosse successo. Risposta che arrivò in
breve, data la risata che risuonò nel buio prima che facesse
la
sua comparsa un tizio illuminato da capo a piedi, nemmeno fosse un
albero di natale, con indosso una tutina aderente di colore blu e sulle
spalle dei serbatoi che sembravano contenere... ketchup e mostarda.
Un'arma alquanto insolita, se proprio la si voleva dire tutta.
«Non una mossa,
gente!» esclamò,
sollevando delle pistole colorate con sopra attaccate delle torce, i
cui fasci di luce illuminarono sporadicamente gli invitati che,
più che spaventati, sembravano perplessi, anche se qualcuno
di
loro si era fatto prendere dal panico. «Datemi
tutti i gioielli e nessuno si farà male!»
Damian osservò la scena con un'espressione stranita,
chiedendosi
persino quanti svitati ancora non conoscesse per le strade della
vecchia Gotham. Quello di sicuro li batteva tutti in quanto
stravaganza.
«E quel pagliaccio?»
domandò sottovoce con un sopracciglio inarcato, sentendo
giusto
un piccolo sbuffo ilare provenire dal padre.
«Condiment King».
«Condiment
King?»
ripeté scettico prima di sollevare un angolo della bocca in
un ghigno, scroccando le nocche. «A
questa festa mancava proprio un po' di pepe,
padre».
Bruce e Damian Wayne avevano già fatto la loro parte,
dopotutto. Era il
momento per Batman e Robin di unirsi alla festa.
_Note inconcludenti dell'autrice
Finalmente
anche Bruce fa la sua comparsa, per quanto si sia ritrovato in una
situazione che non è proprio quella che avrebbe sperato.
Beh,
chi lo conosce sa in effetti che Bruce non sempre ama starsene alle
serate di beneficenza, però, in quanto proprietario di tutti
gli
edifici Wayne, gli tocca.
Comunque... Condiment
King,
già. Spieghiamo in piccole parole
spicce, nel caso qualcuno non avesse sentito parlare di lui - in fin
dei conti è uno dei nemici minori, compare anche in un
episodio
di Batman e Superman della serie animata, se non erro -, chi
è il personaggio citato. Semplicemente, Mitchell
Mayo, noto come Condiment King, è
un uomo che si veste con una tutina strana e usa come armi... pistole
cariche di condimenti e salse. Già, proprio salse. E qui si
spiega anche la battuta di Damian sul pepe mancante alla festa, dato
che usa anche il pepe. In realtà Mayo viene ucciso molto
prima
dell'arrivo di Damian come Robin - motivo per cui ho preferito scrivere
che non non ha idea di chi sia -, però era comunque un
supercattivo divertente da inserire, visto il tono altrettanto leggero
della storia.
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Capitolo 4 *** No more the man I was ~ Richard Grayson Centric ***
No more the man who I was
Titolo: No more
the man I was
Autore: My Pride
Fandom: Grayson
Tipologia: Flash
Fiction [ 513 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Richard
John Grayson
Rating:
Giallo
Genere: Introspettivo,
Malinconico
Avvertimenti: Missing
Moment ambientato nel volume #12
The season challenge: Autunno
› Scelta libera: perdita
Cocktail di storie:
Mimosa › 01. Canzone:
Un malato di cuore, di De André
Di peccati e di virtù:
Carità
› Malus: un personaggio non può mettersi
in contatto con nessuno
Agnes Obel Challenge: I
know, I see, I wanna be just free, I know, it craves, it’s
screaming through my veins to spoil my soul with fire ›
Golden
Green, Citizen of Glass)
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
GRAYSON © 2014Tim Seeley/DC. All Rights Reserved.
I know, I see, I wanna be just
free,
I know, it craves, it’s screaming through my veins to spoil
my soul with fire
(Agnes Obel - Golden
Green; Citizen of Glass)
L'incontro
con la famiglia non era stato esattamente come aveva sperato. Jason,
Tim, Barbara... non l'avevano presa bene, quand'era tornato. Tim e
Jason l'avevano preso a pugni, e Barbara non aveva voluto saperne,
trattandolo quasi come un bambino e imponendogli di andarsene per
quanto non avesse voluto. E come avrebbero potuto reagire diversamente?
Si era finto morto per giorni, settimane, mesi... avevano pianto al suo
funerale. Quando Bruce aveva mentito loro sul Joker le cose si erano
incrinate, certo, ma avevano sempre avuto la certezza che tra fratelli
non si sarebbero mai comportati in quel modo. E lui li aveva traditi. Non ce
l'aveva con loro se non erano stati propriamente felici di
quell'improvvisa comparsa.
Oh, e che dire di Damian? Damian, che
avrebbe dovuto essere morto davvero... era vivo. Forse era
stato il solo ad essere contento di vederlo, dato il modo in cui gli
era letteralmente saltato in braccio. I giorni in cui erano stati
partner erano lontani, ma il ricordo era presente e non riusciva ad
immaginare come avesse passato quei mesi senza lui o Bruce. Ecco,
Bruce... Bruce era stato un altro paio di maniche. Non ricordava
più niente, non ricordava più nessuno: lui,
Alfred, Jay, Tim, Babs, il suo stesso figlio Damian... ciò
che avevano vissuto in tutti quegli anni era svanito come una bolla di
sapone e insieme a quei momenti era morto anche Batman. Gotham City non
aveva più il suo re, solo i suoi fedeli vassalli. Vassalli
che adesso giravano impazziti, simili a girasoli che avevano perduto la
bussola.
E lui? Si
sentiva
come se, fino a quel momento, non avesse fatto altro che sprecare il
proprio tempo e guardare il piccolo mondo che si era lasciato alle
spalle con gli occhi di qualcun altro, col cuore pesante di ricordi
alla vista di quella che una volta era stata la sua casa, bramando solo
la libertà di poter rivivere quei giorni; ad ogni
boccata che prendeva, assaporando l'aria ferruginosa e umida di Gotham,
gli sembrava come se ciò che aveva vissuto fino a quel
momento
fosse stato solo un attimo di passaggio, un breve istante che gli aveva
tolto il fiato per il semplice tempo di uno spettacolo, esattamente
come quando viaggiava nella roulotte dei suoi insieme al circo; ma
aveva disseminato piccole briciole, briciole negli oggetti
più
impensabili, così da scovare chi aveva anche provato ad
attentare alla vita di Bruce e a cosa stesse realmente lavorando la
Spyral. E sapeva che nel tornare, stavolta, non sarebbe stato solo. La
bat-family, nonostante gli alterchi della sua improvvisa comparsa,
avrebbe capito e l'avrebbe aiutato nonostante non avrebbe
più
potuto mettersi in contatto con loro come avrebbe voluto. Ne era certo.
Con quel pensiero per la testa, si
rimise lo zaino in spalla e salì in sella alla sua moto,
lanciando un ultimo sguardo nostalgico ad una Gotham percorsa dal
gelido vento autunnale. Per il momento non poteva far altro che
continuare su quella strada per completare la missione. Non
più Robin, non più Nightwing, nemmeno Dick
Grayson. Solo Agente 37, al servizio della Spyral.
_Note inconcludenti dell'autrice
Uhm,
beh, che cosa dire. In verità non ero molto sicura di voler
inserire una storia di questo tipo nella raccolta, ma dopotutto Batman
è anche questo: angst, malinconia, nostalgia per le cose
passate
e per il presente, o per il futur infido che bussa alla porta quando
meno te lo aspetti e che vorresti non lo facesse.
Stavolta ho decido di concentrarmi su Richard o, per meglio dire, sulla
sua missione come Agente 37 della Spyral, forse perché
sentivo
un po' il bisogno di rirenderlo in occasione dell'ormai Rebirth che
è cominciato in tutte le serie della DC. Sarà la
sola
storia a trattare quest'argomento, però dovevo farlo e
quindi
eccoci qua.
Inoltre, da questo capitolo, la raccolta partecipa anche alla
challenge Di Peccati e Di Virtù -
Challenge indetta da LaSil88
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Capitolo 5 *** Broken heart, little bird ~ Damian Wayne Centric ***
Broken heart
Titolo:
Broken heart, little bird
Autore: My Pride
Fandom: Batman & Robin: New 52
Tipologia: One-shot
[ 1186 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Alfred Pennyworth, Bruce
Wayne, Richard John Grayson, Bat-family
Rating:
Verde/Giallo
Genere: Generale,
Malinconico
Avvertimenti: Hurt/Comfort
The season challenge: Autunno
› Rosso
The angst time: 03.
Angoscia
Caretaking challenge: 16. Collare
Cocktail di storie:
Angelo azzurro › 08.
Hurt/Comfort
Agnes Obel Challenge: You can
give to my heart a thousand words or more. › Stretch
your eyes, Citizen
of Glass
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
You can give to my heart
A thousand words or more.
(Agnes Obel - Stretch
your eyes; Citizen of Glass)
«La bat-fune
non poteva spezzarsi così. Qualcuno sapeva come
tagliarla».
«Stai forse cercando di dirmi qualcosa, Timmy-bird?»
«Sai benissimo di che cosa sto parlando, Jason».
«Se hai voglia di fare a botte fatti sotto, avanzo di
pettirosso».
«Jason, sta' zitto».
Quell'unica frase da parte di Dick fu
provvidenziale per riportare il
silenzio nella vasta e buia caverna sotto villa Wayne,
poiché
tutti stavano guardando Damian che, fino a quel momento, non aveva
proferito una parola. Proprio lui, il
signorino «Questi
sciocchi sentimentalismi sono inutili»
con la puzza sotto al naso, non aveva ancora aperto bocca nemmeno per
una di quelle solite e ciniche frasi pungenti che sulle labbra di un
ragazzino erano perversamente bizzarre. La sola cosa che aveva fatto
era stata fissare con estrema angoscia la figura di suo padre,
disteso su quel lettino medico con un collare ortopedico al collo e un
paio di elettrodi sul petto, facendo scorrere - solo di tanto in tanto
- lo
sguardo sulle pezze intrise di sangue che Alfred aveva accatastato sul
piano da lavoro, insieme agli altri strumenti chirurgici che era stato
costretto a utilizzare. Per quanto la gargolla e la fascia di kevlar
nel cappuccio avessero in parte attenuato la caduta ed evitato
conseguenze troppo gravi, complice anche la fanghiglia che le piogge
autunnali avevano portato fra quei sudici vicoli di Gotham, il
contraccolpo era stato così violento da farlo svenire e
causargli diverse fratture multiple, ed era stata un vero e proprio
miracolo che non avesse provocato un edema cerebrale. Forse, da
lassù, Thomas e Martha Wayne vegliavano davvero sul loro
sconsiderato figlio.
«Pennyworth... quanto tempo ci vorrà?»
esalò
infine Damian, con un tono talmente basso che, per un lungo istante,
parve
davvero un bambino di dieci anni. Un bambino che aveva il timore di
poter perdere il proprio padre. E il maggiordomo lo capì
anche
senza ulteriore bisogno di parole, coprendo l'uomo con una coperta per
far sì che stesse al caldo.
«Il
tempo necessario, signorino Damian», affermò,
conscio che mentirgli avrebbe
solo fatto sì che si arrabbiasse ed esigesse con i soliti
toni bruschi, spesso degni dei peggiori scatti di Bruce Wayne, una
risposta sincera e forse persino schietta. «Non
possiamo far altro che aspettare. Dopotutto, padron Bruce è
di
costituzione forte... bisogna lasciarlo riposare ancora un po'. Ora
consiglierei a tutti voi ragazzi di seguirmi di sopra. Avete bisogno di
qualcosa di caldo e di dormire almeno un paio d'ore».
«Io resto qui ancora un po'».
Il vecchio maggiordomo abbassò lo sguardo su di lui, e per
un
lungo istante parve valutare non solo quelle poche parole, ma persino
il viso stanco di quel bambino. Non si era nemmeno preso la briga di
togliersi l'uniforme, e appariva bizzarramente fragile con quel
mantello giallo e nero a nascondergli le spalle, impressione data
soprattutto dall'espressione che stava mostrando in quel
momento.
«Come
preferisce, signorino», gli disse semplicemente dopo attimi
di silenzio e, sfiorandogli
appena una spalla con due dita a mo' di conforto, si avviò
alle scale insieme agli altri due ragazzi, stranamente
silenziosi e poco propensi ai litigi come loro solito. Solo Dick si
fermò qualche altro momento per osservare il volto pallido
ed
emaciato di quello che era stato ed era tuttora il suo padre adottivo,
capendo pienamente come si sentisse Damian. Come si sentissero tutti,
maledizione. Persino Jason, per quanto continuasse a fingersi un duro a
cui non interessava un bel niente, aveva perso un battito quando
avevano trovato Bruce in quel maledetto vicolo. Così si
avvicinò un altro po' a lui, avvolgendogli un braccio
intorno
alle spalle nonostante il momentaneo irrigidimento del bambino.
«So
che non vuoi sentirti dire le solite stronzate rassicuranti,
Damian», cominciò, seppur in tono basso e
comprensivo.
«Quindi lascia che ti dica semplicemente una cosa.
Capitò,
una volta, che Bruce rischiò seriamente la vita per una
caduta
peggiore di questa... una volta gli venne persino spezzata la schiena,
ma si rimise in piedi, seppur bisognoso di tanto, tantissimo tempo.
Perché Bruce ha una forza di volontà e una voglia
di
vivere che persino Clark, certe volte, loda e rispetta. So che adesso
hai paura, l'abbiamo tutti... devi solo provare ad avere un po' di
quella fede che a volte persino Bruce dimentica di avere».
Il silenzio fra loro regnò assordante per un lungo momento,
prima che Damian, quasi pesantemente, si ritrovasse a sospirare.
«...fai
schifo a consolare le persone, Grayson. E non ho paura».
Nonostante tutto, però, Dick abbozzò un
sorriso. «Pensa che mi ci metto anche d'impegno.
Forse
dovrei cambiare tattica», asserì, glissando
abilmente
l'argomento paura.
Pur senza ammetterlo, era fin troppo chiaro che tranquillo non lo era
di certo. «Ciò
che sto cercando di dirti - ciò
che voglio che tu capisca - è che, anche se
adesso ti sembra tutto perduto... si rimetterà, ne sono
certo. Lui è Bruce,
dopotutto». Gli carezzò una spalla, dandogli poi
una leggera pacca prima di avviarsi. «Cerca
di riposare un po' anche tu, adesso. Ti aspettiamo di sopra».
Damian non disse nulla, non si
girò nemmeno a
guardare l'altro mentre si allontanava, come se farlo potesse in
qualche modo spronarlo davvero a cercare il conforto di cui sembrava
necessitare in quel momento. Ma
non voleva. Pur
essendo internamente grato a Grayson di quel modo in cui aveva provato
a tirarlo su di morale e a stargli vicino, dando al suo cuore
martoriato quelle parole di conforto, non
voleva andare con lui perché era convinto che lasciare da
solo
il genitore potesse in qualche modo peggiorare le sue condizioni, per
quanto sciocco e infantile fosse quel pensiero che aveva cominciato a
frullargli per la testa.
Strinse
quindi la mano del padre, lo sguardo fisso sulla metà
tumefatta
del suo volto non più nascosto dalla solita maschera austera
che
era solito indossare. Era così assurdo pensare che, dopo
anni e
anni di lotta contro i peggiori criminali di Gotham, contro i peggiori
criminali di tutto il pianeta con la Justice League, un uomo come lui, il solo e unico Batman
che aveva conquistato persino il cuore di sua madre e il rispetto di
suo nonno, potesse morire per la caduta da uno dei grattacieli di
quella città che tanto aveva amato e protetto. Non era giusto. Per
quanto sapesse che nel loro lavoro
incidenti
del genere potessero capitare, non era per niente giusto. Gotham non
poteva tradire in quel modo il suo re e lasciare che cadesse fra le
viscere di quell'inferno che erano i suoi vicoli bui.
A quei suoi stessi pensieri, Damian si accasciò contro il
lettino vicino al petto del genitore, quasi volesse tener d'occhio il
suo battito minuto per minuto, e affondò il capo fra le
proprie
braccia, nascondendo il viso e, forse, qualche lacrima persino a se
stesso. «Non
morire, padre... ti
prego»,
pigolò, stringendo maggiormente quella mano - di solito
così grande, forte e confortevole, ma ridotta ora ad un
ammasso
di carne senza alcun segno di vita - nella sua, piccola e
apparentemente innocua.
Suo padre
era un uomo forte, si sarebbe ripreso anche da quello e sarebbe tornato
a combattere. Doveva.
Eppure una piccola parte di lui continuava ad aver paura che lo
lasciasse solo.
_Note inconcludenti dell'autrice
E
va beh. Io con il rapporto paterno/fraterno che c'è tra
Damian e
Dick ci vado proprio a nozze, quindi non potevo proprio evitarmi di
inserirlo ancora una volta. Beh, non proprio ancora una volta se
si parla di questa raccolta qui, ma avevo già dato un
accenno di come lo amassi nella one-shot
Morning
after dark
Abbiamo anche modo di vedere come Damian, sempre attento a dimostrarsi
più grande di quanto non sia a causa della sua educazione,
abbia
paura di restare solo. Ha sempre provato a farsi accettare da Bruce nei
soli modi che conosceva e che gli erano stati insegnati, quindi
è normale che vedere il padre così ridotto lo
abbia
scosso. Lega degli Assassini o meno, resta pur sempre un bambino di
dieci anni con una certa sensibilità. Basti vedere come si
senta
male nello scoprire i corpi di bambini martoriati (Streets of Gotham) o
come salvi degli animali da macelli illegali (Batman Incorporated) per
capire che, tutto sommato, non è cattivo come vuole sembrare
Due
spiegazioni
veloci sul discorso di Dick a Damian, comunque, che si lega anche alla
frase iniziale pronunciata da Tim e alla replica di Jason: sta
ovviamente parlando della brusca caduta avvenuta in Batman: Hush,
che spinse Bruce, sotto condizione indotta, a cercare le cure del suo
amico di vecchia data Thomas Elliot, che si scoprì in
seguito
essere Hush e nella cui saga compare anche Jason risorto dalla tomba.
Continua inoltre con Batman:
Knighfall, quando Bane gli spezzò la schiena.
Insomma, a Bruce non va mai bene una e Dick lo sa
Inoltre,
giusto
perché alla fin fine mi piace sperimentare e trovare nuove
idee
tramite prompt di challenge, la raccolta adesso partecipa persino
alla Caretaking/Prendersi
cura di... challenge
indetta da Rebecca04
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Capitolo 6 *** Who's afraid of the Big Black Bat? ~ Wally/Dick ***
Who's afraid of the Big Black Bat
Titolo: Who's
afraid of the Big Black Bat?
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: Flash
Fiction [ 580 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Richard
John Grayson, Wally Rudolph West, Alfred Pennyworth
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Commedia
Avvertimenti: What
if?, Accenni slash
The season challenge: Autunno
› Temporale
Cocktail di storie:
Bloody Mary › 01. Latte e
Nesquik
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Dick
trattenne il fiato per un lungo attimo che gli sembrò
interminabile, chiudendo gli occhi per concentrarsi sul tocco di quelle
mani che gli carezzavano il corpo centimetro dopo centimetro, come a
saggiarne e a volerne ricordare ogni anfratto mentre fuori dalla
finestra riecheggiò il rombo lontano di un tuono, simbolo
che il
temporale aveva raggiunto il suo apice prima di lui.
Aveva affrontato delinquentelli di
strada, robot e super-criminali, aveva saltato sin da bambino prima su
un trapezio e poi fra i tetti dell'altissima Gotham, spalleggiato
Batman contro Joker e Pinguino... eppure quel contatto quasi lo
spaventava. Più di tutte le acrobazie mortali compiute nel
corso degli anni, il che era un tantinello ironico. Si trattava solo
di... che cosa, esattamente?
Baci e carezze non erano una novità - prima di Wally aveva
flirtato con qualche ragazza e anche alle cene di beneficenza di Bruce
ci era sempre stato qualcosina -, ma spingersi oltre erano un altro
paio di maniche. Stavano davvero per fare quello? Beh, non
gli dispiaceva per niente, se proprio doveva essere sincero.
Trasse un lungo sospiro e un brivido di
piacere gli corse lungo la schiena quando le mani di Wally si
poggiarono sulle sue natiche, strizzandogliele un po' dopo l'ennesima
carezza. Si sentiva pronto e lo voleva: non avrebbe desiderato essere
in nessun altro posto, in quel momento, e si spinse quindi verso il
corpo dell'altro e... un momento, perché si era fermato? Tutto qui?
Alzò le palpebre e fissò il volto di quello che
avrebbe
dovuto essere il suo migliore amico - già, beh, teoricamente
non
avrebbe dovuto fare certe cose con un amico - attraverso la penombra in
cui era avvolto il salotto, aprendo la bocca per sbottargli contro il
proprio disappunto - insomma, laggiù
aveva qualcuno che necessitava di attenzioni, quel cazzeggiare non gli
sembrava per niente opportuno, per di più da parte di uno
che avrebbe dovuto essere un velocista -, ma notò che Wally
non stava fissando lui, bensì qualcosa oltre la sua spalla.
E sembrava... sbiancato?
Richard inarcò un
sopracciglio ma, prima ancora di riuscire a voltarsi, un'ombra
nera fin troppo familiare calò su entrambi, sovrastandoli;
non fece in tempo a dire qualcosa che il suddetto Kid Flash era
già filato via in un lampo giallo, pur dimenticandosi i
pantaloni malamente gettati sullo schienale del divano. E forse,
aspettando due secondi anziché fuggire a gambe levate, si
sarebbe ricordato che Batman era alla Torre di Guardia e che quello
entrato altro non era che Alfred. Reggeva un vassoio e sembrava un
tantinello perplesso, ma la sola cosa che si limitò a fare
fu scuotere il capo.
«Signorino Richard, dovrebbe
scegliere luoghi più consoni per certe... attività»,
gli consigliò tranquillo, poggiando il piattino con il dolce
sul
tavolino. Aveva con sé anche
latte e biscotti, con una buona spolverata di nesquik per arricchirne
il sapore e renderlo più dolce, e si premurò di
lasciare
tutto lì accanto per conciliare il sonno del ragazzo.
«Padron Bruce non approverebbe».
Rosso in viso per il tono placido di
Pennyworth - in fondo avrebbe dovuto
saperlo, quel maggiordomo non si scandalizzava praticamente
più di nulla, ormai -, il
ragazzo si limitò ad annuire, affrettandosi ad arraffare il
piatto
d'argento. «Uhm. Grazie, Alfred»,
borbottò semplicemente, affondando il
proprio dispiacere nella torta di mele e chenelle ai mirtilli.
Promemoria: evitare a Wally Coniglio
West anche solo di avvicinarsi
alla residenza Wayne per un bel pezzo.
_Note inconcludenti dell'autrice
Abbiamo
fatto un piccolo passo indietro nel tempo e quindi eccoci qui, con Dick
e Wally ragazzini sorpresi da un Alfred che ormai non fa
più una piega quando vede certe cose a villa Wayne.
Ultimamente non ho postato molto perché sono stata impegnata
con
il preparare il cosplay per il Romics - ero un tizio con una tutina
rossa e gialla e un paio di occhiali da aviatore, chi mai potevo
essere? Zam zam -, e ho avuto anche io il mio Robin da molestare...
cioè, volevo dire, con cui chiacchierare amorevolmente come
splendidi amiconi, già.
Comunque sia, piccola parentesi a parte su questo mio sprazzo di sclero
fatto in fiera, annotiamo che il titolo è un ovvio richiamo
ad
un indovinello dell'Enigmista, interpretato dal grande Jim Carrey, nel
vecchio film Batman
Forever, ovviamente in lingua originale. Spero inoltre che
la storia sia piaciuta, volevo
renderla più divertente che sensuale, e c'è
giusto quel
breve pizzico di una carica velatamente erotica per non cadere nel
banale
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Capitolo 7 *** Little mister birdie ~ Damian & Jonathan Centric ***
Little mister birdie
Titolo:
Little mister birdie
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 1252 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Commedia
Avvertimenti: What
if?, Bromance
The season challenge: Inverno
› Influenza
Caretaking challenge: 06. Influenza
Cocktail di storie:
Bloody Mary › 05. Si deve
nominare più di due volte uno o più
libri/videogiochi/film/fumetti famosi
Maritombola #7: 07.
Cioccolata calda
Agnes Obel Challenge: You
are my only one, You are my lonely one, You are my
only one › Stone,
Citizen of Glass
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
You are my only
one, You are my lonely one,
You are my only one
(Agnes Obel - Stone;
Citizen of Glass)
Tirando
per l'ennesima volta su col naso, Damian fissò con fare
piuttosto indispettito la finestra dinanzi a sé, fuori dalla
quale scorgeva, grazie alle tende lasciate aperte, la neve che
continuava a cadere incessantemente da quella mattina. Tito aveva
giusto un po' drizzato le orecchie nel sentirlo ma, com'era piuttosto
naturale e ovvio, aveva poi sbadigliato e si era riacciambellato sul
tappeto accanto al camino acceso, coprendosi persino gli occhi con una
zampa come infastidito. Persino il suo cane gli dava contro, in quel
momento.
Aveva provato ad ammazzare il tempo
disegnando come
suo solito, certo, ma dopo aver rotto tre volte la punta della matita,
aver macchiato il foglio di muco - dio, il solo pensiero gli faceva terribilmente
schifo - e aver rovinato ogni ritratto strisciandoci sopra ogni tre per
due, alla fine aveva buttato il blocco sul comodino e si era poggiato
con la schiena contro il muro, incrociando le braccia al petto e
assumendo un'aria fin troppo contrita. Odiava
essere malato o anche solo manifestare qualche sintomo di una possibile
influenza, e ritrovarsi a casa in quelle condizioni, cosa che
l'aveva posto anche
fuori dalle abituali ronde col padre, aveva contribuito non poco al suo
malumore. E
quando vide aprirsi la porta della sua stanza senza che l'inatteso
ospite pensasse anche solo di bussare, la cosa peggiorò non
poco. Da una scala da uno a dieci, l'incazzatura aveva adesso raggiunto
le stelle.
«Tu che cosa ci fai qui?»
chiese nel vedere Jonathan Kent, altre sì chiamato Superboy,
e,
per quanto la sua voce suonò ben poco cordiale e a dir poco
indagatoria, il nuovo arrivato si limitò semplicemente a
scrollare un po' le spalle, carezzando la testa del gatto nero che
aveva acciambellato fra le braccia prima di richiudere la porta dietro
sé.
«Il signor Pennyworth mi aveva avvertito che ti avrei trovato
più insofferente del solito», replicò
divertito.
«Questo non risponde al mio quesito. E metti giù
Alfred,
non voglio che tu lo incenerisca come hai fatto col tuo gatto di
famiglia».
A quel dire il ragazzo aggrottò la fronte, resistendo
all'impulso di assottigliare le palpebre pur lasciando il felino. Suo
padre, dopotutto, gli
aveva detto di contenere le emozioni per non rischiare di usare
accidentalmente i suoi poteri, quindi doveva stare buono... o almeno
provarci. «Adesso riesco a controllarmi molto
meglio», ci
tenne a dire in tono duro, anche perché il pensiero di
ciò che aveva fatto a Goldie ancora lo tormentava nonostante
sua
madre avesse provato a confortarlo. «Ma
sono venuto a vedere come stavi, mi sembra ovvio».
«Sto bene e da solo starei
anche meglio, puoi sparire così come sei arrivato».
«Eppure mi sembri piuttosto
desideroso di compagnia».
«Non ho minimamente bisogno che tu...!»
cominciò
Damian in
tono piuttosto alterato, e avrebbe probabilmente aggiunto altro se solo
un feroce colpo di tosse non avesse stroncato la sua frase a
metà, costringendolo a piegarsi a mezzo busto per cercare di
contenere quell'attacco improvviso; Jon gli si avvicinò
subito
per aiutarlo e tenerlo un po' su, in modo che non si strozzasse con la
sua stessa saliva, prima di ritrovarsi, non appena l'altro si
calmò, ad abbozzare una sorta di ghignetto divertito.
«Vedi cosa succede ad alzare
inutilmente la voce, twerpzilla?»
«Ti ho... già detto
di non... chiamarmi così, testa... aliena».
«Oh, sta' buono e smettila di sforzarti a parlare,
Damian»,
gli disse semplicemente, ritrovandosi poi a sedersi sul bordo del
materasso prima di allungare un po' un braccio verso il vassoio
abbandonato sul comodino, accanto al quale era stato riposto un blocco
da disegno che scansò un po', così da prendere
senza
problemi la ciotola di zuppa. «Dovresti
provare a mangiare qualcosa, sai. La mamma dice che a stomaco vuoto non
si guarisce mai, e scommetto che questa zuppa è anche
buona...
quando non è gelata come adesso, ovviamente»,
soggiunse,
concentrandosi un po' per pensarci lui stesso a scaldarla con la vista
calorofica, lasciandosi scappare un suono entusiasta dal fondo della
gola per esserci riuscito senza fare guai come suo solito, anche se
sentì benissimo dietro la nuca lo sguardo penetrante di
Damian.
«Non avresti dovuto», si fece difatti sentire
quest'ultimo,
ma Jon si strinse un po' nelle spalle.
«Certo che dovevo. Non potevi di certo mangiarla
così», se la sbrogliò, sollevando
quella ciotola
bella fumante a scopo dimostrativo, come a voler far sì che
l'altro si sentisse un po' spronato a mangiare. E, anche se sulle prime
il figlio di Batman non sembrò per nulla intenzionato a
dargli
corda, alla fine il suo stomaco rispose per lui e lo costrinse a
cedere, tanto che Jonathan, divertito dal modo in cui cercava comunque
di tenere il punto, lo aiutò per evitare che quella zuppa
ormai
bollente gli cadesse addosso, visti anche i continui colpi di tosse che
scappavano al suo conoscente-nemico-quasi-amico
di tanto in tanto. Quell'influenza l'aveva proprio buttato
giù,
ed era piuttosto diverso dal ragazzo con cui si era ritrovato a far
squadra settimane prima e contro cui litigava una volta sì e
l'altra pure, ma, oltre al fatto che ancora sperava di poter diventare
suo amico, non poteva di certo abbandonarlo nel momento del bisogno.
«Quello che ci vuole adesso è una bella cioccolata
calda».
Lasciandosi scappare un borbottio sommesso, accennando al fatto che,
no, non aveva la benché minima intenzione di bere con lui
una
cioccolata calda, Damian nascose il viso sotto le coperte, lasciando
fuori da esse soltanto gli occhi per poter osservare l'altro con una
certa attenzione. «Perché... ti preoccupi
così
tanto?»
«Non è questo che si fa tra amici?»
domandò
di rimando Jon con quel sorriso genuino che caratterizzava sempre suo
padre, e Damian, per quanto avesse storto un po' il naso, si
sentì bizzarramente rilassato dalla cosa. Maledetti
kryptoniani,
a volte proprio non riusciva a sopportare i loro modi di fare e odiava
ammettere che... era il solo e unico amico che aveva. «E
poi è solo una cioccolata, non voglio mica costringerti a
mangiare di nuovo».
«Sei più fastidioso di Marty McFly»,
rimbeccò
Damian, roteando gli occhi. Un po' in realtà malediva anche
Grayson per avergli fatto vedere Ritorno
al Futuro,
visti tutti gli errori presenti in esso. Eppure a lui quel film piaceva
decisamente molto, il che a volte lo rendeva una sottospecie di nerd
fissato su film come quello o, addirittura, roba come Star Trek e
Indiana Jones. Ma non era quello il punto, ora come ora, visto il modo
in cui l'aveva guardato Jonathan.
«Chi sarebbe Marty
McFly? Un tuo amico di cui non so nulla? Allora non è vero
che non ne hai».
«No, scemo, è il
personaggio di un film. Non hai mai visto Ritorno al Futuro?»
«Non ho nemmeno idea di che
cosa stai parlando», ammise, e Damian sbuffò
appena.
«D'accordo, ora vattene. Voglio stare da solo»,
rimbrottò, afferrando le coperte per nascondersi sotto di
esse e dargli la schiena, sentendo ancora la presenza dell'altro
nonostante non si trovasse più sul letto come pochi secondi
prima. E per un bel po' non disse nulla, quasi indeciso sul da farsi,
prima di trarre un lungo sospiro. «Ehi...
Jonathan», lo
richiamò, avvertendo un attimo di esitazione nella stanza.
«Uhm?»
«...magari quella cioccolata
possiamo berla più tardi mentre guardiamo Ritorno al Futuro...
se ti va».
Jon sbatté un po' le palpebre tra il perplesso e lo stupito,
ma
non poté poi fare a meno di sorridere allegro per quelle
parole
e annuire divertito. Nonostante cercasse di dimostrarsi duro, aveva
capito una cosa che forse nemmeno Damian stesso aveva capito di
sé: era un ragazzo di gran cuore e sarebbe stato un fedele e
caro amico.
_Note inconcludenti dell'autrice
Che
dire, alla fine ho ceduto alla tentazione e ho scritto una storia anche
su questi due. In modo molto blando
e
piuttosto innocente che si sposta molto di più sul bromance,
volevo proprio scrivere qualcosa sul loro
rapporto, il quale si svilupperò maggiormente a febbraio con
l'uscita di un loro fumetto in solitaria
Avrei anche voluto tradurre con qualcosa di decentemente italiano il
termine twerpzilla
ma, capitemi, scrivere idiozilla o roba simile mi faceva talmente
ridere - e anche un po' schifo -, che alla fine ho optato per un
semplice inglesismo, visto che ogni tanto non fanno male... a patto che
non si esageri ad utilizzarne troppi, ovviamente
Inoltre, visto che la storia si prestava molto bene, partecipa alla Maritombola indetta,
come ogni anno, da maridichallenge
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Capitolo 8 *** We were young: just another kid on Crime Alley ~ Jason Todd Centric ***
We were young
Titolo:
We were young: just another kid on Crime Alley
Autore: My Pride
Fandom: Batman: New 52
Tipologia: One-shot
[ 1070 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jason
Peter Todd, Bruce Wayne
Rating:
Verde/Giallo
Genere: Generale,
Malinconico, Commedia
Avvertimenti: Hurt/Comfort,
Linguaggio un po' colorito
The season challenge: Autunno
› Arcobaleno
Caretaking challenge: 27. Adozione
Cocktail di storie:
Bloody Mary › 02. Imbucarsi
a una festa/cerimonia/rito, senza invito
Maritombola #7: 69.
Personificazioni
The angst time: 19.
Tradimento
Agnes Obel Challenge: No future,
no past, no laws of time. Can undo what’s happening when I
close my eyes ›
It’s happening again, Citizen of Glass
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
No future, no past, no laws of
time,
Can undo
what’s happening when I close my eyes...
(Agnes Obel - It’s
happening again; Citizen of Glass)
Il modo in
cui funzionavano la mente e la vita era ironico, certe volte.
Poggiato contro la balconata a braccia
conserte, con un cappello che gli copriva in parte il viso e nascondeva
la sua figura nonostante si trovasse là fuori ad osservare
di
tanto in tanto i presenti attraverso la vetrata, gli sembrava che
fossero passati secoli da quando quelle
serate così sfarzose e scintillanti erano entrate a far
parte
della sua vita. Lo
ricordava come se fosse ieri: solo un altro ragazzo di Crime Alley che
aveva avuto l'ardire di rubare le ruote della batmobile, andare contro
Batman stesso e ritrovarsi poi a condividere un segreto e una battaglia
con quell'uomo chiamato Bruce Wayne. Ed erano stati momenti in cui
Bruce, oltre ad essere stato per lui come un padre, gli aveva insegnato
ad essere Robin e a dirottare la rabbia che aveva provato per Due Facce
verso qualcosa di molto più grande e onorevole, verso quella
lotta contro il crimine che a Gotham non finiva mai. Se solo non fosse
stato così impulsivo, quel giorno in cui aveva saputo che la
sua
madre biologica era ancora viva... molto probabilmente il Joker non
l'avrebbe ucciso e le cose sarebbero andate diversamente.
Il ricordo che aveva del Joker era una
maschera
bianca dal sorriso distorto che lo colpiva a morte con un piede di
porco, un'immagine che aveva sempre provocato nelle sue vittime un gelo
e una paura primordiale, il richiamo di qualcosa di terribile che
strisciava fra le ombre e si nascondeva sotto pelle, e se lui, proprio
come e diversamente Batman, era sempre stato la personificazione stessa
della paura insita in ogni essere umano, lui aveva invece rappresentato
il più grande fallimento di Batman stesso. Ed erano
altrettanto poche le
parole che avrebbe usato per descriversi, a ben pensarci: un ragazzo
arrabbiato con il mondo, una madre che l'aveva tradito, un orribile
clown che l'aveva ammazzato come un cane... e il suo cervello che aveva
cominciato a funzionare nel modo sbagliato sin da quando si
era svegliato
sepolto vivo in una fottutissima bara. Non c'era da meravigliarsi se,
nel corso
degli anni, le cose fossero andate com'erano andate e si fosse
ritrovato poi a passare dall'essere un anti-criminale - ma era davverogiusto
chiamarsi così, poi? - che combatteva la feccia con la
sua stessa moneta, all'essere una sorta di emissario del pipistrello,
lottando sotto il suo stendardo e indossando, seppur un po'
modificato e di uno spiccante rosso, il suo simbolo sotto il nome di Red Hood. Eppure...
eppure
gli anni con Bruce erano stati ugualmente meravigliosi. Quando l'aveva
adottato - lui, ragazzo senza un passato e che non avrebbe mai trovato
futuro in quei vicoli dimenticati dalla legge -, dandogli uno scopo
oltre ad una casa e una famiglia, si era
sentito amato e
accettato come non era mai successo dopo la morte della donna che per
lui era sempre stata sua madre.
Ed essere morto e risorto e aver odiato Bruce per non aver eliminato il
Joker era stato più destabilizzante del non essere stato
salvato. Già, la mente e la vita funzionavano in modo davvero ironico.
«Mi stavo giusto chiedendo quando ti saresti deciso ad
entrare», si fece sentire infine una voce, ponendo fine al
filo
dei suoi pensieri e facendolo involontariamente sussultare. E non si
meravigliò nemmeno quando, voltandosi un po', si
ritrovò
ad osservare proprio Bruce, elegante dalla testa ai piedi nel suo
completo nero e con i capelli ravvivati all'indietro.
Nonostante tutto, però, Jason si ritrovò a
sbuffare per
qualche secondo tra sé e sé, gettando un'ultima
occhiata
al giardino sottostante prima di allontanarsi dalla balaustra.
«Ehi, Brucie.
Devono aver perso il mio invito, va' a fidarti delle poste di Gotham. E
imbucarsi non è da signori, no? Me l'hai insegnato tu, se
ben
ricordo», rimbeccò di rimando per dissimulare la
sorpresa
col suo solito sarcasmo, ficcandosi le mani in tasca prima di dare del
tutto le spalle all'uomo per incamminarsi. «Ci
si vede in giro, vecchio», asserì, ma una mano su
una spalla lo fermò.
«Aspetta, Jason».
«Perché dovrei? Per lasciare che mi venga sbattuta
in faccia l'ovvietà
della situazione,
Bruce?» domandò, allontanandolo con un gesto secco
e
nervoso nonostante il sorriso di scherno che aveva dipinto sulle
labbra. «Che
nemmeno all'innocua festicciola del tuo figlio prediletto
sono ben voluto? Risparmiami i convenevoli e torna dai tuoi ospiti,
molti di loro se ne stanno andando e sarebbe imbarazzante se sentissero
il padrone di casa discutere anziché andare a salutarli, non
credi?»
«Sai
bene il motivo per cui non sei stato invitato»,
replicò
Bruce, cosa che riuscì solo a rendere più
scontroso il
ragazzo che aveva davanti.
«Certo che lo
so, Bruce, ma avresti potuto lasciar decidere me il da
farsi».
Per
attimi che
parvero interminabili, l'uomo si limitò solo a fissarlo
attentamente,
con quell'espressione imperturbabile che l'aveva sempre caratterizzato.
Sarebbe stato difficile capire che cosa stesse pensando in quel
momento, così lontano dall'essere il Bruce Wayne dall'aria
un
po' svampita che solitamente mostrava a tutte quelle persone ancora
presenti in sala e molto più simile al Cavaliere Oscuro che
incuteva paura ai criminali di Gotham. «Hai
perfettamente ragione, Jason», asserì infine, con
voce
piatta e seria, avvicinandosi a lui per poggiargli una mano su una
spalla con presa salda e ferrea, attirandolo poi un po' a sé
e
lasciando interdetto il ragazzo per quell'improvvisa dimostrazione di
affetto così poco tipica di lui. «Ho
dato così tante cose per scontate che non ho pensato a come
questa cosa apparentemente insignificante avrebbe potuto farti sentire,
soprattutto dopo i continui alterchi che abbiamo avuto durante tutti
questi anni. Non sono mai stato molto giusto nei tuoi confronti, e
questa dimenticanza ha solo fatto sì che tu credessi di non
far
più parte della famiglia nonostante lo stemma che indossi.
Per
questo vorrei cercare di rimediare, ragazzo mio. E spero tu voglia
anche restare almeno un po'».
Jason
non rispose minimamente e si limitò a guardarlo per un lungo
momento, non sapendo quasi che cosa dire. Bruce non era solito fare
discorsi cuore a cuore,
se
quella situazione la si poteva chiamare così, eppure...
eppure
sembrava davvero dispiaciuto nonostante la cosa sarebbe potuta apparire
banale agli occhi di chi non sapeva i retroscena tra loro.
Così,
facendo un brevissimo cenno col capo, abbozzò un breve
sorriso e
gli diede una pacca dietro la schiena a mo' di momentanea tregua,
godendosi quel bizzarro abbraccio targato Bruce Wayne. Dopo la pioggia
c'era sempre il sole e un piccolo arcobaleno, dopotutto.
_Note inconcludenti dell'autrice
Una
storia sul povero e bistrattato Jason ci voleva, in questa raccolta.
Come se non stia sfornando abbastanza roba triste durante gli ultimi
capitoli, ma va beh, ci si fa l'abitudine a poco a poco.
Però,
come di consuetudine, alla fine i toni si rialzano un pochino per
diventare scherzosi, dato che non intendevo rendere troppo pesante la
raccolta nemmeno quando l'ho iniziata
Inutile dire che la frase «solo
un altro ragazzo di Crime Alley»,
che è presente anche nel titolo della one-shot, è
un
richiamo, per l'appunto, al numero #409 di Batman, dove viene
presentato Jason per la prima volta - in modo molto teorico, visto che
c'era anche una vecchia versione con lui a casa di Bruce insieme a Dick
- e dove ha inizio la seconda fase del secondo Robin
Comunque sia, anche se abbastanza blando, volevo scrivere qualcosa sul
rapporto di Bruce e Jason, visto il modo in cui erano legati e il modo
in cui poi la morte li ha divisi, spezzando così anche il
Cavaliere Oscuro e bla bla bla. Spero ugualmente che sia piaciuta,
visto che verso la fine si riprendere almeno un po' e la tristezza
lascia spazio a qualcosa di più roseo
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Capitolo 9 *** [Special Natalizio] Life is not the movie Jingle All the Way ~ Bat-family Centric ***
Life is not the movie Jingle All the Way
Titolo:
Life is not the movie Jingle
All the Way
Autore: My Pride
Fandom: Batman Rebirth
Tipologia: One-shot
[ 1281 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Bruce
Wayne, Damian Bruce Wayne, Richard John Grayson, Jason Peter Todd,
Timothy Jackson Drake (Guest-star: Famiglia Kent e Wallace Rudolph West)
Rating:
Verde/Giallo
Genere: Generale,
Commedia, Slice of life
Avvertimenti: What
if?, Accenni
slash
The season challenge: Inverno
›
Bonus:
"Let It Snow" (Frank Sinatra)
Cocktail di storie:
Mojito › 05. “Ah,
il bordello. Dove la gente viene, e poi va” (cit. Isabela,
Dragon Age 2)
Maritombola #7: 85.
Slice of life
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Quel
giorno sarebbe anche cominciato bene se solo tutti loro, nessuno
escluso, si fossero ricordati in tempo che non avevano ancora
organizzato niente
né tanto preso i regali per quell'imminente vigilia di
Natale.
Eppure, tra criminali di Gotham che non si prendevano vacanze nemmeno a
pagarli, alieni che pensavano bene di atterrare durante quel periodo e
di creare caos, riunioni straordinarie da parte della Lega e
macchinazioni varie da parte di Talia per riportare Damian dalla
propria parte, erano
arrivati al ventiquattro dicembre con un nulla di fatto, tanto che
Bruce, alla fine, si era dimenticato un particolare importante:
prendere il regalo che Damian aveva chiesto con ben due mesi di
anticipo. E avrebbe probabilmente continuato a dimenticarlo se non
fosse stato per Alfred che, dopo avergli portato una tazza di the in
caverna, gli aveva ironicamente accennato a quanti pochi regali ci
fossero sotto l'albero quell'anno; lui aveva annuito distrattamente e,
soffiando, aveva cominciato a bere un sorso che gli era andato di
traverso qualche attimo dopo, affrettandosi a cambiarsi per uscire da
villa Wayne e portandosi dietro persino un Dick alquanto confuso.
«Bruce, siamo fuori da ore... nemmeno con tutte le tue carte
di
credito riuscirai a trovare ciò che cerchi», se ne
uscì di punto in bianco il giovane, stiracchiandosi. Erano
usciti praticamente alle sei del mattino per raggiungere la
città ma, in tutti i negozi di giocattoli che avevano
visitato,
non avevano trovato ombra del fantomatico videogioco di
realtà
virtuale che Damian aveva richiesto, quello con una moltitudine di
ninja, mostri e combattimenti con grafica da mozzare il fiato. Cercarlo
praticamente alla vigilia era un'idiozia, e solo un miracolo sarebbe
riuscito a far trovare loro ciò che cercavano. Peccato che
Bruce
ai miracoli non ci credesse.
«Secondo le mie fonti, c'è un negozio nel Diamond
District
che dovrebbe averne ancora qualche copia in magazzino»,
replicò, senza farsi frenare dalle parole di Dick e, anzi,
pigiando un po' di più il piede sul pedale, svoltando
l'angolo.
Era solo uno stupido videogioco, certo, ma lui era tutto tranne che un
padre modello, e far vedere che si era dimenticato persino del suo
regalo non avrebbe migliorato la sua posizione.
«Come gli altri tre negozi prima di quello?»
domandò, sbadigliando e ignorando volutamente l'occhiataccia
che
Bruce gli lanciò. Ormai ai suoi modi di fare, dopo tutti gli
anni passati, ci era abituato. «Senti,
lo so che vuoi farlo contento, ma ci vorrebbe davvero un miracolo per
trovare Ninja Monster
'n' Z, arrivati a questo punto».
«I miracoli non esistono. Ci vuole solo un altro po' di
perseveranza», gli tenne presente Bruce col tono di chi la
diceva
lunga, al che Dick roteò gli occhi, fissando il soffitto
dell'abitacolo qualche momento dopo prima di poggiarsi con un gomito
contro il supporto sotto il finestrino, osservando la moltitudine di
negozi che sfrecciavano dinanzi ai suoi occhi.
«Perseveranza e un po' di grana in più, vero,
signor Wayne?»
ironizzò. «Già
che ci sei fermati anche in libreria, è uscito un nuovo
libro di
saggistica sulla teoria dei multiversi. Devo... prendere un regalo a
Wally», ammise imbarazzato, ignorando lo sbuffo di scherno
che
sentì da parte dell'altro.
«...ti sei dimenticato anche tu, non è
così?»
«Adesso non farmi la predica, Bruce. Saresti un po'
ipocrita».
«Touché, ragazzo. Touché», si
ritrovò
a dire con quello che sembrava un misto di sarcasmo e scetticismo,
concentrandosi solo e unicamente sulla strada qualche momento dopo. Il
traffico aveva reso piuttosto difficile la traversata e più
e
più volte avevano pensato di andare a piedi, ma avevano
almeno
scoperto che non erano stati gli unici idioti a ridursi all'ultimo
momento per i regali di Natale, vista la folla di persone che avevano
trovato in altrettanti negozi e centri commerciali che avevano visitato
nelle ore successive. E Dick aveva dovuto ammettere a se stesso che non
aveva mai visto Bruce - in quel momento inteso come l'uomo sotto la
maschera, a voler essere precisi - fare a sgomitate per cercare
ciò che aveva chiesto con tanto ardore suo figlio, riuscendo
a
trovare quel maledetto videogioco solo al settimo centro commerciale
che avevano visitato. Certo, aveva ridacchiato un po' nel vedere come
Bruce aveva dovuto praticamente soffiare l'unica copia rimasta dalle
mani di uno di quei pomposi ricconi che di solito vedeva proprio agli
eventi delle Wayne Enterprises - come si chiamava quell'uomo?
Bordentolt o qualcosa di simile? -, spintonandolo per sborsare in
fretta la sua carta di credito mentre quel tipo cercava ancora di
sfilargli quel gioco da sotto il naso e offriva addirittura il doppio
del prezzo.
Alla fin fine era stato proprio Bruce a scamparla e, incartato il
regalo, era uscito soddisfatto dal centro commerciale, rimettendosi in
marcia; era riusciti persino a prendere del prosciutto al miele
e a tornare a casa prima dell'arrivo degli ospiti, ma l'espressione di
Tim era diventata piuttosto scettica quando Dick, non proprio famoso
per non essere al centro dell'attenzione non appena concessogli, si era
offerto di preparare insieme ad Alfred il cenone, combinando
più
disastri che altro nonostante il maggiordomo lo avesse tranquillamente
lasciato fare. Peccato che avessero dovuto più volte
scacciare
Wally che rubava una cosa sì e l'altra pure, tanto che
Alfred
aveva poi buttato fuori entrambi per far sì che si
occupassero
delle ultime decorazioni, anche se tutto quel vischio, quelle ghirlande
di pop corn e stelle di natale erano proprio l'ultima cosa che si
aspettavano di vedere insieme a Tito e Alfred - il gatto, ovviamente -
che tiravano giù qualche addobbo a zampate. E Tim li stava
tuttora osservando mentre quelli che sarebbero dovuti essere Nightwing
e Flash discutevano come una vecchia coppia sposata,
chiedendosi se quei due fossero sempre stati così stupidi o
se
fossero le feste a renderli tali. Nemmeno Damian e Jon, che in teoria
erano i più piccoli, apparivano eccitati tanto quanto loro,
per
quanto cercassero di fregarsi i regali non appena gli adulti non
guardavano.
«Non avremmo dovuto lasciar
organizzare a
Dick, questo posto è un vero e proprio bordello»,
rimbeccò ben
poco concorde, dovendo alzare la voce per farsi sentire da Jason al di
sopra della musica delle canzoni natalizie che Dick stesso aveva fatto
partire, ma Jason si limitò semplicemente a sbuffare ilare
con
aria ironica.
«Ah,
certo... il bordello. Dove la gente viene e poi va».
«...sai bene non era esattamente questo
ciò che intendevo, Jason. Contieniti, ci sono dei
minori».
«Prima spunterà un ormone ai ragazzini che sono
qui,
meglio sarà, Timmy-bird», gli tenne presente prima
di
lasciarsi scappare una mezza risata. «E
qualcuno è meno
preoccupatodi
te dei suddetti minori», ironizzò, accennandogli
con il
capo proprio a Dick e Wally, che avevano momentaneamente abbandonato le
decorazioni per lasciarsi andare ad un bacio sfrenato sotto al vischio
che probabilmente sarebbe anche sfociato in altro, se non fosse stato
per tutti quegli spettatori e anche un po' per Tim, che aveva cercato
di fermarli e di togliere dalle mani dell'ormai Velocista Scarlatto non
solo il vischio, ma anche delle bat-manette che non voleva nemmeno
avere idea di dove avesse trovato, visto che aveva scavato fra gli
addobbi. Il tutto tra le risate ironiche di Damian, seduto a gambe
conserte accanto all'albero insieme a Tito e a Jon, che era stato
richiamato per l'ennesima volta da Clark per far sì che non
sbirciasse nei regali con la sua vista a raggi X.
E,
nonostante le note di Let it snow
risuonassero praticamente in ogni angolo di quell'enorme villa, fin troppo
alte per orecchie kryptoniane e non,
Alfred Pennyworth sorrise nel vedere l'allegria che si avvertiva
benissimo nell'aria, prendendo la bottiglia di champagne per tutti i
loro ospiti. Il Natale in quella famiglia un po' sgangherata era
qualcosa di indimenticabile.
_Note inconcludenti dell'autrice
Beh,
che dire se non che una storia a tema natalizio ci voleva? Lo so,
è una cosetta da niente e in effetti sarei anche un pochino
in
ritardo visto che Natale ormai è passato da un pezzo - forse
farò una storia a tema di fine anno, ma non sono del tutto
certa
di come il mio cervellino lavorerà -, però di
tanto in
tanto mi piace
postare storie in cui si respira l'aria del Natale, e nel fandom di
Batman mi mancava.
Partiamo comunque dal titolo, che i più attenti avranno
sicuramente riconosciuto: si tratta, almeno riguardo la parte in
corsivo, di un noto film degli anni 90 con protagonista Arnold
Schwarzenegger, qui da noi conosciuto come Una promessa è una
promessa. Non ci credo che qualcuno non l'ha mai visto
almeno una
volta, quindi scommetto che si sono capiti benissimo i richiami ad esso
durante la lettura della one-shot ;)
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Capitolo 10 *** The Rainmaker ~ Clark & Bruce Centric, Accenni SuperBat ***
The rainmaker
Titolo:
The Rainmaker
Autore: My Pride
Fandom: Superman/Batman
Tipologia: One-shot
[ 2245 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Bruce
Wayne, Clark Kent
Rating:
Verde/Giallo
Genere: Generale,
Commedia, Maliconico
Avvertimenti: Hurt/Comfort,
Accenni
slash
The season challenge: Autunno
› Ognuno dovrebbe trovare il tempo per sedersi e
guardare la caduta delle foglie.
(Elizabeth Lawrence)
The angst time: 06.
Dolore
Caretaking challenge: 03.
Fraintendimenti
Cocktail di storie:
Mojito › 06. Due
personaggi costretti a condividere un letto
Maritombola:
04. Coperta termica
Agnes Obel Challenge: Who are
you to take over my mind with your eyes on me? ›
Golden
Green, Citizen of Glass
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
SUPERMAN ©
1933Jerry Siegel&Joe Shuster/DC. All
Rights Reserved.
Who are you to take over my mind
With your eyes on me?
(Agnes Obel - Golden Green; Citizen of Glass)
Gotham era confortevolmente silenziosa,
quella notte. Nonostante fossero ormai ore che si trovava là
fuori, appostato su una delle gargolle del più alto edificio
della città, non era ancora riuscito a scorgere nessun
crimine, nessuna segnalazione di aiuto, nemmeno qualche caso
di
possibile suicidio, come se Gotham, per una volta nella sua vita, si
fosse presa una pausa da se stessa e si fosse goduta la
placidità di quell'umida serata autunnale. Se solo notti
addietro fosse stata così, esattamente come la stava
osservando
in quel momento, molto probabilmente non avrebbe sentito quel peso
opprimergli il petto, riducendo il suo cuore in poltiglia. Per quanto
fossero quasi passati due mesi da quell'avvenimento e fosse riuscito,
anche con un po' di aiuto, a ristabilire il proprio equilibrio mentale,
nulla sarebbe mai riuscito a spazzar via il dolore di un genitore
costretto a seppellire il proprio figlio.
«Sto lavorando», asserì di punto in
bianco e con
voce più nervosa del solito, al che il nuovo arrivato, quasi
fosse letteralmente comparso dal nulla, si librò accanto
alla
gargolla su cui si trovava il pipistrello di Gotham, incrociando le
braccia al petto nel guardare le luci della città che
svettava
sotto di sé.
«Lo vedo», si ritrovò a dire, con le
orecchie
ben attente nel captare qualunque suono e, in senso più
ristretto, il battito dell'uomo su quel piedistallo di pietra. «Credevo
ti fossi preso... almeno un momento», dovette ammettere,
sentendo
distintamente il grugnito che fuoriuscì dalle labbra del suo
interlocutore.
«Ne ho presi anche troppi. Il crimine non va in
vacanza».
«A quanto
pare stanotte sì. Sei quassù da quanto, quasi due
ore? E non è ancora successo niente».
Batman lo scrutò attraverso le lenti della sua maschera.
«Mi stavi spiando?» domandò schietto, e
Superman
sollevò subito entrambe le mani in segno di resa, conoscendo
fin
troppo bene quel tono di voce.
«Diciamo piuttosto che mi preoccupavo per la tua
salute»,
asserì con semplicità inaudita. «Dopotutto...
ognuno di noi dovrebbe riuscire a trovare il tempo per sedersi e
guardare la caduta delle foglie, B».
«S, non
farlo».
«Fare che cosa,
esattamente?»
«Non citare Elizabeth
Lawrence nel patetico tentativo di convincermi a riposare. Non sono
nemmeno mai stato un fan dei suoi film»,
affermò schietto, con lo sguardo ancora fisso sulla
città
sotto di sé e le spalle rigide, quasi si aspettasse da un
momento all'altro che Gotham si risvegliasse dal proprio
torpore. «Cosa
ci fai qui, piuttosto?»
Superman esitò solo per un breve momento, ma fu abbastanza.
«Uno non può semplicemente venire a trovare un
amico?» provò ugualmente, anche se la nuova
occhiata che gli
venne lanciata, e che non dovette nemmeno provare a vedere grazie a
raggi X oltre la maschera, fu fin troppo eloquente da fargli
abbassare le precedenti difese. «Sono
venuto a chiederti un favore».
«Se si tratta ancora di un carico di kryptonite, il radar
della
Torre di Guardia è ancora calibrato sulle tracce del suo
decadimento beta, inoltre avete già i container. Flash
può
benissimo...»
«Si tratta di una questione un po' più personale,
B».
Se fino a quel momento Batman era apparso piuttosto disinteressato, a
quel punto sollevò del tutto il capo per osservarlo attento
e,
qualche momento dopo, si alzò persino dalla gargolla su cui
era
per prendere il rampino dalla sua cintura quando un guizzo sottostante
catturò la sua attenzione. «Mi occupo di quei
criminali e
sono da te», tagliò semplicemente corto, sparando
la
bat-fune e usandone lo slancio per superare un paio di edifici ed usare
il proprio mantello per planare direttamente addosso a quei criminali.
Per quanto avesse visto milioni e
milioni di volte
il suo amico combattere, per Superman era sempre stato un certo piacere
ritrovarsi ad assistere a quello spettacolo: un nero apostolo della
giustizia che piombava come un'ombra vendicativa sulla feccia che
infestava le strade di Gotham, combattendo con una furia terrificante e
bellissima a tempo stesso. Il modo in cui i suoi muscoli guizzavano al
di sotto della tuta ad ogni pugno ben assestato, il rumore provocato
dalle nocche rivestite in kevlar che si infrangevano contro la mascella
del malcapitato di turno; il distinto suono delle ossa rotte quando,
con una mossa fulminea, afferrava il braccio di chi impugnava il fucile
e lo storceva dietro la schiena, lasciandolo agonizzante e con un
sicuro viaggio all'ospedale prima di essere spedito a Blackgate. Batman
aveva imparato a combattere la violenza con la violenza, senza uccidere
il proprio avversario ma rompendo lui abbastanza arti da fargli
desiderare di esserlo. E, se a molti quei metodi apparivano rudi e
senza senso, c'era chi capiva quanto Gotham fosse spietata. E quanto
essa non risparmiasse nessuno, nemmeno un bambino di dieci anni
cresciuto troppo in fretta.
Superman si era dunque limitato ad
attendere che
completasse il suo lavoro di vigilante, aiutandolo anche a trovare
altri piccoli crimini che la polizia sarebbe riuscita ugualmente a
tenere a bada, prima di tornare con lui alla batcaverna e accennargli
di portare qualche cambio veloce, poiché avrebbe avuto
bisogno
della sua assistenza per un giorno o due. Non era comunque riuscito a
farlo desistere dal portarsi dietro il proprio abito da lavoro
con tanto di cintura multiuso, ma alla fine erano giunti a
destinazione, a miglia e miglia da Gotham o Metropolis, e quando alla
fine Bruce si era reso conto di ciò che aveva fatto, si
preoccupò della pessima idea che aveva avuto. Beh... ormai
era
fatta, no? Aveva ben poco di cui lamentarsi adesso che si trovavano
nella rustica e momentantemante piovigginosa Aspen.
«Era questa la tua questione personale?»
domandò di punto in bianco Bruce, osservando con
una certa attenzione la camera matrimoniale che era stata loro
assegnata. La osservò in ogni minimo dettagli, dal letto al
centro che appariva piuttosto confortevole, con tanto di una bella
coperta termica ripiegata sul piumone, alla finestra alla sua sinistra,
fuori dalla quale si riuscivano a scorgere ancora le piste illuminate
nella notte; c'era anche un frigo bar accanto ad un televisore di 20''
a schermo piatto, e persino una poltrona dinanzi ad esso, con un bel
tappeto che aveva l'aria di essere morbido e caldo. Perché
si
era fatto coinvolgere? Avrebbe potuto rifilare la
cosa a qualcun altro della Lega e quell'idiota kryptoniano non sarebbe
riuscito a fregarlo in quel modo così pessimo, per di
più
prenotando con così poco preavviso che gli avevano rifilato
quella stanza e non si era nemmeno preso la briga di lasciar perdere.
Clark abbozzò un sorrisino
nonostante tutto,
stringendosi nelle spalle prima di mollare la propria valigia accanto
alla finestra. «Se
ti avessi detto la verità mi avresti seguito?»
«No».
«Non mi aspettavo una risposta diversa»,
asserì come
se nulla fosse, per nulla sorpreso, lasciandosi scappare poi una mezza
risata quando si sedette sul bordo del materasso, picchiettandone un
lato. «C'è
un solo letto da condividere e... uhm, sai, ho una bizzarra sensazione
di dejavù».
Bruce lo fulminò immediatamente con lo sguardo, afferrando
alla
svelta un cambio dalla valigia. «Non dirlo a me»,
asserì ben poco concorde mentre si avviava verso il bagno. E
ci
si chiuse dentro per una buona mezz'ora, godendosi non solo il calore
che scioglieva muscoli indolenziti dal freddo, ma anche quel breve
momento di calma che si era creato sotto lo scrosciare dell'acqua dal
getto della doccia, fino a decidersi a lasciare il bagno all'altro e a
controllare la situazione a Gotham nell'attesa. Alfred gli aveva
però comunicato che tutto taceva e che avrebbe potuto quindi
tranquillizzarsi per quelle poche ore che lo separavano dall'alba e
che, se avessero avuto bisogno, avrebbe potuto pur sempre dirottare la
chiamata a Dick, che si trovava momentaneamente da quelle parti per
sbrigare ben altri affari. In parole povere, tutti sembravano dirgli di
riposarsi nonostante lui preferisse starsene fra le strade e sfogare la
sua frustrazione.
A quei pensieri scosse il capo, vedendo
Clark
tornare proprio in quel momento e decidendosi infine a prender posto,
seppur ancora vagamente indispettito, prima di allungare una mano verso
l'abat-jour per spegnere la luce. «Buonanotte»,
tagliò quindi corto, sistemandosi sotto il
piumone e afferrando anche quella coperta termica, visto il freddo che,
nonostante la stanza fosse riscaldata, si sentiva là dentro.
E
cercò quindi di prendere sonno come concessogli, alzando
solo
una palpebra quando avvertì un movimento al suo fianco e il
corpo dell'altro, confortevole ma ugualmente strano, si
assestò contro di lui. «Spero
vivamente per
te che quello che mi preme contro non sia ciò che penso,
Clark», si ritrovò a dire, e Clark si
lasciò
scappare un piccolo colpetto di tosse come a voler camuffare
chissà quale replica.
«Mhn, sì, scusa», si ritrovò
a dire con fare
un po' imbarazzato, grattandosi dietro al collo pur senza allontanarsi.
Quella vicinanza era piacevole, dopotutto. «Fa'
un po' troppo freddo persino per me. Ti da fastidio se resto
così?» ebbe comunque l'ardire di chiedere,
provando a far
leva sul fattore scientifico che due
corpi si scaldavano meglio e bla bla bla,
ma un po' si sentì ugualmente un idiota. Che diavolo gli era
saltato in mente? Però, nonostante tutto, Bruce scosse il
capo
anche se ci mise una manciata di secondi di troppo, così
trasse
interiormente un sospiro di sollievo, sistemandosi meglio contro di lui
e godendosi anche il calore emanato dal corpo dell'altro.
Doveva ammettere che dormire così vicino a Bruce,
diversamente
da quanto accaduto la prima volta, era piuttosto piacevole e riusciva
persino a rilassarlo, ma era probabilmente il solo a vederla
così, visto il battito irregolare che, per quanto cercasse
di
non farlo, sentiva da parte del cuore dell'altro. Eppure... eppure, se
ascoltava molto più attentamente, si rendeva conto che non
era
un battito dettato dalla situazione un po' troppo fraintendibile che
era venuta a crearsi, ma quello di chi, ormai da chissà
quante
notti, non riusciva a riposare con la calma che avrebbe voluto
così tanto avere. Appariva quasi... triste. E non aveva
bisogno
di essere a propria volta un
detective per
capire, nel silenzio delle ombre di quella camera d'albergo, a che cosa
l'uomo stesse pensando in quel preciso istante. La stessa cosa che non
aveva fatto altro che pensare per giorni, settimane, mesi. E a cui
stava pensando anche quando l'aveva visto assorto su quell'edificio di
Gotham.
«Non è stata colpa tua, Bruce», gli
sussurrò
contro la pelle, sentendolo irrigidirsi ancora di più
qualche
momento dopo. Per attimi che parvero interminabili, fra loro
aleggiò solo e unicamente la consapevolezza che l'altro sapesse,
finché Bruce, con un lungo fremito e un suono strozzato
simile
ad un sibilo nel fondo della gola, lo allontanò di scatto da
sé per mettersi a sedere e fissarlo, abituato a scrutare nel
buio.
«Non farlo,
Clark».
«Lasciami finire», lo frenò
immediatamente,
soprattutto nel sentire il tono a dir poco nervoso con cui l'amico
aveva pronunciato quelle pochissime parole. Lo capiva? Oh, eccome se lo
capiva. Ma, come si era reso conto che si stava auto-distruggendo,
avrebbe anche dovuto accettare cosa fosse successo. «Potrà
non essere lo
stesso, ma anch'io mi sentii impotente quando pa' morì... e
per
settimane, se non mesi, mi presi la colpa di quanto successo,
nonostante anche essere lì con lui non avrebbe cambiato
minimamente le cose». Si issò a sedere a propria
volta e
gli poggiò una mano su una spalla,
fissandolo attentamente negli occhi e costringendolo anche un po' a non
distogliere la propria attenzione, visto il modo in cui Bruce cercava
in tutti i modi di non incontrare il suo sguardo. Per quanto fosse
umano e non sarebbe comunque stato in grado di vedere la sua
espressione, Bruce sapeva fin troppo bene che lui sarebbe riuscito a
farlo senza problemi. «Non
puoi portare questo peso tutto da solo».
«Aveva solo dieci anni, maledizione. Dieci anni. E io
l'ho lasciato morire come lasciai morire Jason».
«Non sei stato tu, Bruce, non prenderti colpe che dovrebbero
avere Joker o Talia. Posso benissimo capire come...»
Bruce lo fermò con un gesto secco della mano, issando
nuovamente
barriere sulla difensiva nell'abbandonare persino quel letto per andare
alla finestra. Era ugualmente riuscito a vedere che l'espressione sul
suo viso era stravolta, oltre al dolore che sembrava provare.
«Non potrai mai
capire. È
morto fra le mie braccia, Clark».
Clark aprì la bocca per
ribattere, lasciando
però che quel silenzio che si era venuto a creare fra di
loro si
estendesse come una nota vibrante in quella stanza, portavoce di parole
non dette e di attimi che non avevano bisogno di essere spiegati.
Poiché Clark sapeva che adesso aveva davanti solo un uomo,
non
più il pipistrello di Gotham, l'incubo di cui tutti i
criminali
sussurravano concitati e che molti di loro credevano esser stato
sputato dall'inferno stesso. Era soltanto un uomo a cui
mancava il
sangue del suo sangue. E fu a quello stesso straziante pensiero che si
alzò, avvicinandosi per poggiare una mano su una spalla di
Bruce
che, nel frattempo, si era perso a guardare fisso la pioggia che
picchiettava contro i vetri, creando rivoletti che, sulla sua immagine
riflessa, rassomigliavano tristemente a delle lacrime che non si
sarebbe lasciato scappare mai dinanzi a lui.
«...volevo
solo veder crescere
mio figlio»,
mormorò infine con voce stanca, crollando su se stesso dopo
mesi
e mesi in cui aveva cercato di tenere duro e di lasciare che fosse solo
e unicamente la rabbia a spingerlo ad andare avanti, con l'anima in
pezzi e il cuore arrancante. Perché,
sì, anche Batman aveva bisogno di conforto, a volte. E
Bruce Wayne, uomo e padre in lutto, in quel momento non era da meno.
_Note inconcludenti dell'autrice
Prima
di cominciare, due spiegazioni veloci: la frase di Clark «Ho una bizzarra sensazione di
dejavù, Bruce»
è un richiamo all'albo Superman/Batman Annual #1, dove,
durante
una crociera, Bruce e Clark sono costretti non solo a condividere la
cabina, ma persino il letto. Da qui la sensazione che prova Clark in
quel momento ;)
Tra parentesi, di solito quei due si chiamano solo S o B - Bruce a
volte lo chiama addirittura Blue, quindi figurarsi - dunque non
è
un errore ma un voluto richiamo al loro modo di parlare. Inoltre il
titolo è a propria volta un richiamo ad uno dei primi
spettacoli
teatrali a cui prese parte Elizabeth
Lawrence, citata sempre nello scambio di battute tra Bruce e Clark.
Diciamo che volevo dare un'idea di come quei due si stuzzichino di
continuo e a volte sembrino molto "gaiosi"
- chi ha letto gli albi della serie Superman/Batman pubblicati dal 2003
fino a non molti anni fa sa di che cosa sto parlando -, quindi ecco
com'è nato anche il cliché di vederli di nuovo a letto insieme
con
fraintendimenti, soprattutto tenendo conto che questa
storia si svolge tempo dopo la morte di Damian, quando Clark stesso gli
chiede se ha bisogno di parlarne prima che Bruce si impunti con il
volerlo riportare a tutti i costi in vita. Motivo per cui, nonostante
avessi pensato di rendere la storia giocosa e allegra, alla fine ci si
è ritrovati con questa cosa mezza angst.
Una spiegazione veloce anche per i versi della canzone all'inizio,
scelta grazie alla Agnes
Obel Challenge
indetta da Tide-EFP. Siccome Bruce odia chi pretende di capire che cosa
sta pensando, mi sembrava che fossero a dir poco perfette per uno come
lui, se comparato ad un uomo come Clark che può
letteralmente
vedere attraverso le cose e, qualche volta, anche attraverso cuore e
mente di Bruce a causa dei suoi comportamenti. E il modo in cui Bruce
si comporta da quando è morto Damian è chiaro
come il
sole.
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Capitolo 11 *** Freefall: way to lose control ~ Wally/Dick ***
Freefall
Titolo: Freefall:
way to lose control
Autore: My Pride
Fandom:
Nightwing
Tipologia: One-shot
[ 863 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Richard
John Grayson, Wallace Rudolph West
Rating: Giallo/Arancione
Genere: Generale,
Slice of life, Commedia
Avvertimenti: What
if?, Slash
The season challenge: Autunno
› Vento
Agnes Obel Challenge: Our
love is a ghost that the others can’t see, it’s a
danger.
Every shade of us you fade down to keep them in the dark on who we are
› Familiar, Citizen of Glass
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Our love is a
ghost that the others can’t see, it’s a danger
Every shade of us you
fade down to keep them in the dark on who we are
(Agnes Obel - Familiar; Citizen of Glass)
Va' a trovare Dick,
gli aveva proposto Roy con nonchalance. È tornato
a casa,
gli aveva riferito invece un certo ragazzone che vestiva di blu
quand'era passato alla Torre per la riunione della Justice League. E
ammetteva di essere stato felice di sapere che aveva lasciato la gemella
malvagia di Gotham e aveva detto momentaneamente ciao a Bludheaven.
Un po' meno al fatto che aveva rinunciato alla divisa da poliziotto ma,
ehi, per certe cose c'erano anche le bat-manette e non gli sarebbe
dispiaciuto usarle.... ma non in quel preciso istante.
Quello non gli sembrava proprio il momento e, con Timothy in giro che
di tanto in tanto richiedeva assistenza per i compiti di matematica o
quelli di trigonometria,
certi giochetti era meglio evitarli. Soprattutto se si teneva conto che
Dick, lì, avrebbe dovuto fare da babysitter, a detta di
Bruce,
essendo lui rimasto al Satellite e non volendo il suo piccolo Robin in
giro da solo per Gotham senza aver svolto i suoi doveri di studente.
Anche se ci era cascato come una pera cotta quando, invitandolo nella
sua vecchia camera con la scusa di avere qualche fascicolo da
consegnargli, quell'ex acrobata bastardo gli aveva dato le spalle e
l'aveva bellamente invitato ad aiutarlo con la zip della sua tuta, quella tuta completamente aderente
che metteva in risalto non solo i suoi muscoli, ma anche quelle belle
natiche sode che stava stringendo fra le mani in quel momento mentre lo
teneva tranquillamente contro di sé.
Un po' ammetteva che il comodo materasso
di villa Wayne era mancato anche a lui. Era stato quello stesso
materasso ad aver visto la loro prima volta, tutto l'imbarazzo provato
per quel momento e anche per la sua orribile
gaffe causata dall'inesperienza del momento e dalla sua
supervelocità, ma ricordava anche come si era ripreso
piuttosto
in fretta e aveva messo a tacere le risatine isteriche di Dick,
facendogli vedere cosa significava avere fra le mani un tipo come lui.
A dire il vero avevano anche dovuto fare attenzione, per nulla
desiderosi di far sì che qualcuno, in quella casa, li
scoprisse:
non sapendo come avrebbe potuto reagire Bruce - e non sapendolo tuttora
-, avevano tenuto nascosta per anni e anni quella loro relazione,
consci che il mondo
dorato
in cui viveva ormai Dick avrebbe anche potuto non accettare il fatto
che frequentasse un altro uomo e che sarebbe stato pericoloso. Motivo
per cui non ne avevano nemmeno parlato con Bruce, per quanto, di tanto
in tanto, avessero almeno provato a cercare un'occasione per farlo.
Forse avevano perso troppo tempo, forse
provare a
nascondere quel loro amore agli occhi dell'uomo era stata la scelta
sbagliata, poiché da ragazzini, probabilmente, sarebbe stato
più facile ed era ciò che mancava loro: la
semplicità di quei tempi, quando ancora erano dei Giovani
Titani. Già, gli mancava proprio tutto. Tranne una
cosa: le lenzuola di seta che Alfred aveva cominciato ad
usare ultimamente. Che poi, sul serio, quale
persona sana di mente avrebbe usato delle lenzuola di seta. Si
scivolava di continuo e aveva rischiato di finire col sedere per terra
ben tre volte da quando avevano inziato a fare sesso, sentiva che gli
si appiccicavano addirittura addosso mentre si muoveva con un certo
ritmo, e non era esattamente concentrato al massimo su ciò
che stava facendo, nonostante tutto il corpo stesse reclamando
ardentemente che il suo piccolo flash
là sotto - dio, da quando Dick se n'era uscito con
quell'appellativo infelice proprio non riusciva a scrollarselo di dosso
- si prendesse la soddisfazione che merita. Forse Bruce, che idiota non
era di certo, con le sue doti di detective alla fine aveva scoperto
quella loro relazione ombrosa e, punto sul vivo dal fatto che non si
fossero fidati abbastanza per parlargliene, aveva deciso di punirli in
qualche modo piuttosto bizzarro con quella stupida roba di seta,
facendo sparire le lenzuola di cotone egiziano. Chi poteva dirlo. La
sola cosa che sapeva, in quel momento, era che Dick aveva stretto
così tanto le braccia intorno al suo collo che non era
esattamente certo del fatto che volesse solo evitare di scivolare
giù anche lui o forse strozzarlo.
Cercò quindi di fargli
allentare un po' la
presa, anche perché le sue braccia non erano più
snelle e
sottili come quand'erano ragazzini, e riprese a muoversi con ritmo
più serrato, godendosi ogni minimo secondo che passava tra
un
bacio e una carezza, un movimento consulto per un sussulto
d'eccitazione e un gemito voglioso, con il vento che sbatteva i vetri
delle finestre e copriva i loro ansiti per evitare che altri, in quella
csa, potessero sentirli; e tutto finì un po' troppo in
fretta
persino secondo i suoi gusti, essendo quello l'unico momento in cui la
sua velocità si rivelava un mezzo impedimento. Vide Dick
prendersi un attimo per respirare, traendo lunghi sospiri per
regolarizzare il proprio battito cardiaco, poi quel piccolo uccellino
dispettoso gli rivolse un sorrisetto che non prometteva nulla di buono,
prima di far scivolare una mano sotto al materasso e tirar fuori un
oggettino metallico che sarebbe stato davvero bene ai suoi polsi, a ben
vedere.
Uhm. Forse l'idea di quelle bat-manette non era per niente
male.
_Note inconcludenti dell'autrice
Beh,
dopo un bel po' di tempo, alla fine sono riuscita a tornare con questa
raccolta e ad aggiornare persino con una birdflash.
In questa determinata storia siamo ben prima di quando Dick eredita il
mantello per diventare Batman, precisamente quando fa il poliziotto a
Bludheaven, quindi il giochetto delle manette/bat-manette chiamava
così tanto che proprio non sono riuscita ad evitarmelo. E
ovviamente potevano mancare le mie citazioni alla sexy tuta di
Nightwing? Non credo proprio, visto quanto io impazzisca per quella
tuta :p
Ho anche accennato giusto un po' ad un tema molto delicato come il
coming out, ma non volevo rendere la storia troppo pesante - credo che
ne abbia già scritte molte in questa raccolta, magari
riprenderò a farlo un po' più avanti - e quindi
l'ho
trattata, seppur senza rendere la cosa superficiale, in modo che non
fosse il punto focale di una storiella che doveva far sorridere.
Spero comunque che, nella sua semplicità, vi sia piaciuta.
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Capitolo 12 *** A simple way to say ~ Damian & Richard Centric, Accenni DamiJon ***
A simple way to say
Titolo: A
simple way to say...
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 2640 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Richard John Grayson
Rating:
Verde/Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Commedia
Avvertimenti: What
if?, Accenni slash
Solo i fiori sanno:
5. Aquilegia: amore nascosto
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
«Che
diavolo sto facendo?»
si domandò di punto in bianco Damian, fissando con fare
corrucciato la vetrina
davanti cui era fermo da una buona decina di minuti.
Quando quel mattino si era ritrovato a
lasciare
villa Wayne per raggiungere Gotham, tutto avrebbe pensato tranne che
uno stupidissimo negozio di fiori avrebbe richiamato la sua attenzione.
A dire il vero non era stato il negozio in sé a catturare il
suo
sguardo, bensì la giovane coppia che si era fermata ad
osservare
le composizioni. Stretti l'uno all'altra, si erano guardati per un
lungo istante e poi avevano riso, e Damian aveva potuto scorgere un
piccolo e piacevole rossore colorare le guance della donna prima che
fosse lei stessa a trascinare il suo uomo all'interno, notando alla
luce del sole il rapido luccichio di quello che aveva tutta l'aria di
essere un anello di fidanzamento.
Era un detective abbastanza bravo da
riuscire a
capire i segni, eppure non si spiegava perché avesse finito
con
l'avvicinarsi a sua volta e a fermarsi davanti a quella vetrina proprio
nello stesso momento in cui erano usciti quei due, cogliendo un
brandello della loro conversazione. Un matrimonio. Stavano organizzando un
matrimonio.
Un po', in cuor suo, invidiò la spensieratezza con cui
potevano
esternare al mondo la loro relazione senza doversi guardare le spalle o
temere la reazione di amici e parenti.
Si scoprì geloso, e si
massaggiò le
tempie con due dita per scacciare quella sensazione. Non doveva
ricominciare a pensare quelle cose, dannazione. Non era più
un
bambino, avrebbe presto compiuto diciotto anni ed era al di sopra di
certe frivolezze, non gli interessava del giudizio degli altri
né tanto meno aveva bisogno che qualcuno accettasse le sue
scelte. Era l'erede degli Al Ghul e del manto del pipistrello, colui
che un giorno avrebbe protetto Gotham prendendo il posto di suo padre,
colui che avrebbe potuto governare il mondo se solo lo avesse
desiderato e... ma chi voleva prendere in giro. Sin da bambino aveva
sempre voluto essere accettato e aveva fatto di tutto pur di compiacere
sua madre e suo padre, di farsi accettare per ciò che era e
per
ciò che sarebbe stato. E adesso che aveva scoperto di
provare
dei sentimenti per Jon, e che quei sentimenti erano persino ricambiati,
voleva solo... voleva solo continuare ad essere amato e poter dire alla
sua famiglia quanto fosse felice. Allora perché era
così
difficile e sentiva un groppo in gola ogni qual volta provava a
parlarne?
La risposta era semplice, ma lui stesso si rifiutava di darle voce. Aveva paura. Aveva
paura che sapere che era innamorato del suo migliore amico, di un ragazzo,
potesse cambiare le cose e distruggere il già fragile
castello
di carte su cui tutti loro erano sempre stati in bilico. Forse era
un'idea assurda, lo sapeva, eppure non poteva fare a meno di pensarci.
E più guardava quei fiori esposti, facendo scorrere lo
sguardo
sulla moltitudine di rose presenti, sui gigli bianchi e sulle bocche di
leone, più sentiva una strana sensazione opprimergli il
petto.
Era questo che significava nascondersi agli occhi del mondo, nascondere
l'amore che provava, pur di mantenere una stupida facciata a cui forse
non credeva nemmeno più?
«Ehi, Damian!»
La voce allegra e divertita di Richard
lo fece
sobbalzare e per poco non gli venne un infarto, ma almeno era stata
capace di distoglierlo da quei pensieri che avevano cominciato a
diventare poco a poco sempre più catastrofici. Il problema,
adesso, era un altro: come avrebbe spiegato l'essersi fermato davanti
ad un negozio di fiori? E, soprattutto, come lo avrebbe spiegato a
quell'impiccione di Grayson? Si voltò verso di lui e lo vide
avvicinarsi, sentendo poco dopo il suo braccio intorno alle spalle. Non
fece resistenza, sarebbe stato inutile: lo avrebbe riafferrato lo
stesso e lui non aveva mai disprezzato poi tanto quelle dimostrazioni
d'affetto da parte del fratello maggiore.
«Se mi avessi detto che venivi a Gotham, stamattina ti avrei
invitato a fare colazione. Vorrà dire che ripiegheremo per
il
pranzo», replicò con un sorriso. Ah, Richard...
con quel
suo solito sorriso bonario che non abbandonava mai. Fortuna che si era
distratto dalla sua presenza e... «Allora,
sceglievi dei fiori per la tua ragazza?» domandò
divertito, facendogli
l'occhiolino. Dannazione a Grayson e al suo occhio anche per le cose
più piccole e insignificanti.
Damian finse comunque un po' di sconcerto, facendo un breve cenno di
diniego col capo. «Cosa? No. Io... io non ho una ragazza, non
ho
tempo per certe sciocchezze», replicò, troppo in
fretta e
tutto d'un fiato per risultare credibile, anche se a dire il vero la
sua non era stata una completa bugia. Non aveva una ragazza,
dopotutto. E poi, anche se si era fermato là davanti,
avrebbe
davvero comprato dei fiori a Jon? Lui non era tipo da romanticherie del
genere, se lo sarebbe aspettato più da quella testa aliena o
da
quello scemo di Wilkes, anche se anni addietro aveva comprato un
bouquet per le suore dell'orfanotrofio. Ma quello non contava.
«Oh, certo che no. Tu sei Damian Wayne», prese in
giro, ma senza scherno, prima di assumere una strana espressione. «Stai
bene?» gli domandò di punto in bianco, al che
Damian
sollevò lo sguardo verso di lui e sbatté
brevemente le
palpebre, senza capire il perché di quella domanda.
«Perché non dovrei?»
«Ti conosco da troppo tempo per sapere che, quando hai quella
faccia, qualcosa non va», affermò, e Damian
si zittì prima ancora di poter anche solo pensare di dire
qualcosa. Era davvero un libro così aperto, per Grayson? Gli
bastava davvero un solo sguardo per capire che qualcosa lo
preoccupava... oppure stava semplicemente facendo il vecchio gioco del fingo di sapere cos'hai
così sarai tu a dirmelo? Suo padre lo faceva
spesso, quand'era un ragazzino. «Vieni...
conosco un posto qui vicino che è la fine del mondo, andiamo
a
mangiare un boccone», disse ancora Richard, aumentando la
stretta
intorno alle sue spalle per provare a sorridergli rassicurante.
Non che il giovane Wayne avesse davvero
voglia di
mangiare ma, gettando un'ultima occhiata alla vetrina, si
massaggiò nuovamente le tempie e si ritrovò ad
annuire
dopo un lungo istante, conscio che Grayson non avrebbe accettato
un «No» come
risposta. Finirono quindi per l'avviarsi verso il posto accennato da
Richard, prendendo posto al Sundollar
in Gotham Square una
decina di minuti dopo. Ironico. Era lo stesso posto in cui lui e Jon
avevano salvato sua madre Lois e in cui avevano cominciato ad aprirsi
un po' di più l'uno con l'altro dopo aver affrontato la sua,
di
madre.
In verità non era stato molto
di compagnia
per tutto il tempo in cui avevano pranzato, e adesso si stava rigirando
fra le mani un bicchiere di the freddo da un buon quarto d'ora, col
ghiaccio che aveva ormai cominciato a sciogliersi. Ringraziava il fatto
che Grayson non avesse insistito e non gli avesse fatto pressioni, ma
sentiva comunque che l'atmosfera aveva cominciato a farsi piuttosto
pesante. «Grazie
del pranzo, Richard», esordì infine, allentando la
presa intorno al bicchiere. «Adesso
sarà meglio che vada».
Fu a quel punto che Dick lo scrutò, con quel cipiglio
indagatore
che solitamente usava solo con Jason. «Tu e Jon avete
litigato?» chiese di punto in bianco, facendo restare Damian
di
sasso a quella domanda così diretta.
«No, perché avremmo dovu... aspetta,
perché hai pensato che avesse a che fare con lui?»
«Elementare, mio
caro Watson»,
esordì, muovendo una mano con fare piuttosto eloquente. «L'ultima
volta che ti ho visto così distratto e sulle tue,
è stato
quando in quella missione sull'altra faccia della luna hai usato Jon
come esca e Jon ti ha tenuto il muso per tre giorni. E avevate quindici
anni».
«Era
una situazione di emergenza».
«Ma non ti sei mai scusato, se non dopo che persino Kathy e
Maya
ti avevano detto che eri stato un cretino».
Damian aprì la bocca per
replicare, ma si
zittì subito dopo. Sì, okay, su quello non poteva
replicare affatto. «Non
abbiamo litigato», concesse, afferrando la cannuccia per
rigirare
il poco ghiaccio rimasto nel bicchiere. Aveva scorto il piccolo sorriso
di Grayson, come se fosse stato contento della cosa, ma non sapeva
quanto sarebbe durato il sorriso se avesse continuato a
parlare.
Eppure una vocina dentro di lui gli diceva che era il momento giusto
per farlo, così trasse un lungo sospiro. «Io...
non è una cosa facile da dire».
«A me puoi
dire tutto, Little D.
Lo sai».
«Forse. Non so
nemmeno come dirlo a mio padre».
«Non
può essere così terribile da...»
«Sono gay».
Dirlo ad alta voce, ammetterlo a
sé stesso
ancor prima di ammetterlo al fratello, l'aveva lasciato stranito e gli
aveva permesso di fare i conti con la cosa lui stesso. Aveva sempre
saputo di esserlo, ma per qualche strano motivo non l'aveva mai detto apertamente.
Si sentiva come se si fosse liberato di un peso, anche se la bomba
adesso era stata sganciata e lui stava fissando il volto di Richard per
cercare su di esso qualunque sfumatura di cambiamento. Così,
prima che potesse dire qualcosa, sentì il bisogno di
continuare... di
spiegarsi.
«Lo so
da... da quando avevo quindici anni», riprese,
con una strana sensazione alla bocca dello stomaco. «Pensavo
che... fosse una fase.
Avevo sentito dire che può succedere, avevo fatto delle
ricerche, credevo... credevo che avrei smesso di essere sbagliato».
Quell'ultima
parola la disse in un sussurro, così impercettibile che
persino lui faticò a sentirla. «Ma
poi mi sono reso conto che non potevo cambiare ciò che ero,
non
sapevo che reazione avrebbe potuto scatenare la cosa e l'ho tenuto
nascosto. A voi e... alla persona che aveva cominciato a piacermi. Era
solo un altro segreto, potevo tenerlo per me. Se avessi parlato avrei
potuto rovinare tutto e quello non sarei riuscito a sopportarlo».
«Damian...»
cominciò Richard, ma lui alzò una mano per
interromperlo.
«Lasciami...
lasciami finire. Devo»,
affermò risoluto. «Perché
credevo che nasconderlo a quella persona sarebbe stato facile. Ma la
sua vivacità, i suoi sorrisi, la sua aria solare... era
difficile fare finta di niente, e lo è stato ancora di
più quando ho notato che ricambiava i miei sguardi. Il resto
è venuto da sé e... mhn... adesso stiamo insieme».
Lo
disse con un tale imbarazzo che non notò nemmeno il vago
sorriso di Grayson a quella confessione. «Ma
oggi ho visto quella coppia che ostentava in quel modo il loro amore,
senza doversi preoccupare che qualcuno possa far loro del male, e ho
pensato... se stessi facendo la cosa giusta o se lo stessi trascinando
nelle ombre con me», ammise di
getto, abbassando lo sguardo come quando si sentiva colpevole di
qualcosa. «Lo so che
è un pensiero stupido, però...»
«Damian».
Stavolta
fu Richard a interromperlo, fissandolo con estrema attenzione. «Non osare mai più
pensare una cosa del genere».
Il suo sguardo era serio, ma si ammorbidì quando si
ritrovò ad alzarsi per accomodarsi al suo fianco e cingergli
le
spalle con un braccio, sentendo il giovane Wayne irrigidirsi un po'.
Doveva essere davvero spaventato dalla cosa, se anche un contatto del
genere sembrava metterlo in allerta. «Non
mi è difficile immaginare chi ti abbia messo in testa queste
cose, ma devi smetterla di pensare che ci sia qualcosa che non va, in
te... tu sei sempre
tu».
Il ragazzo ammetteva di sentirsi stupido, ma era la prima volta che
metteva a nudo i suoi sentimenti, soprattutto su un argomento tanto
delicato che si era tenuto dentro fino a quel momento. «Credevo...» cominciò,
ricevendo immediatamente uno scappellotto che lo fece imprecare.
«Che avrei
sbraitato e che ti avrei dato contro?»
domandò
Richard, e il silenzio che ne seguì fu abbastanza eloquente
da fargli sollevare gli occhi. «Oh, per
l'amor del cielo, Damian»,
borbottò, portandosi una mano alla fronte per massaggiarsi
le
tempie prima di stringerlo maggiormente a sé con quel
braccio
intorno alle spalle nonostante la resistenza che l'altro
sembrò
fare. «Stammi
bene a sentire, ragazzo... non siamo Talia, mettitelo bene in testa.
Nessuno ti giudicherà per ciò provi o per il modo
in cui
dimostri le tue emozioni, non hai niente da nascondere... né
a
noi né tanto meno a te stesso. Anche
se capisco che tu sia preoccupato per la
reazione di Bruce, ricorda che è pur sempre tuo padre e ti
vuole
bene. O pensavi che potesse guardarti in modo strano, una volta saputo?»
Damian si mosse un po' su quel divanetto, palesemente a disagio.
«Mio padre non è esattamente famoso per il modo in
cui
reagisce alle notizie».
«Su questo hai ragione, ma credi davvero che potrebbe
considerarti sbagliato?»
gli domandò, ma nel vederlo aprire la bocca per replicare,
lo frenò subito. «Sono
più che sicuro che non penserebbe mai che tu abbia un
problema
psicologico o che tu sia malato... se è questo
ciò che
credi, comincia a levarti questi stupidi pensieri dalla testa.
Perché non importa chi ti piace, quel che conta è
ciò che ti fa
provare la persona che hai scelto di avere al tuo fianco. E poi,
Bruce sarebbe contento di sapere che qualcuno ha fatto impazzire questo
tuo bel cuoricino»,
lo prese bonariamente in giro, dandogli un colpetto sul petto proprio
all'altezza del cuore.
Il
giovane Wayne lo aveva ascoltato con tanto d'occhi e con estrema
attenzione, ma nel sentirlo pronunciare quelle ultime parole, come a
voler stemperare un po' i toni, non poté fare a meno di
lasciarsi scappare un piccolo sbuffo vagamente divertito. «...sei un
idiota, Grayson».
Richard rise, dandogli una pacca su un braccio. «Mi ci metto
d'impegno. Ti senti un po' meglio, adesso?»
«Mhn... forse un pochino», rimbeccò
Damian, sollevando appena un angolo della bocca in un vago sorriso. «Grazie,
Richard».
«Ehi, siamo
una famiglia. Dobbiamo supportarci a vicenda. Ora... vuoi andarli a
comprare o no quei fiori per Jon?»
ridacchiò, assumendo un'aria divertita nel vedere
l'espressione
sconcertata - e anche un po' imbarazzata - che si era dipinta sul volto
del fratello minore, il quale si ritrovò a guadare altrove e
ad
incrociare le braccia al petto.
«N-Non dire
assurdità, perché mai dovrei fare una cosa tanto
stupida».
«Perché
era chiaro come il sole che stessi parlando di lui, genio».
Damian bofonchiò qualcosa fra sé e sé,
imprecando
mentalmente nello sciogliersi da quell'abbraccio in cui era ancora
inchiodato. Dannazione a lui e alla sua stupida perspicacia.
«Ti odio, Grayson».
«Ti voglio bene anch'io», scherzò
l'altro nel
richiedere il conto. E dopo qualche altro convenevole - e la promessa
di Richard che sarebbe passato presto a villa Wayne per un saluto, o
almeno così aveva detto - e un ultimo abbraccio tra loro, fu
il
momento di salutarsi, e Damian ritornò fra le strade di
Gotham
con il cuore un po' più leggero.
Odiava ammetterlo ma, in un modo o
nell'altro, il
fratello sapeva sempre quando dire la cosa giusta. Forse aveva ragione.
Forse doveva smetterla di farsi tanti problemi e provare ad essere
sincero anche con suo padre, perché era vero: anche se a
modo
suo, Bruce Wayne aveva sempre tenuto ai propri figli e con lui aveva
sempre cercato di fare la cosa giusta. Avrebbe capito i suoi sentimenti
e, forse,
non gli sarebbe
dispiaciuto avere Jon in famiglia. E con quei pensieri per la
testa, non si rese nemmeno conto di essere passato nuovamente davanti
alla vetrina di quel negozio di fiori, stavolta con un lieve sorriso ad
incurvargli le labbra. Entrò di getto, senza nemmeno
rifletterci
molto, uscendo solo dopo un po' con un mazzo di fiori bianchi e azzurri
tenuti insieme da un nastro rosso.
In lontananza, Dick sorrise alla vista. Damian si meritava davvero un
po' di felicità ed era contento che Jon riuscisse a
donargliela.
_Note inconcludenti dell'autrice
Era
da tipo... boh, una vera e propria vita che non aggiornavo questa
raccolta. Solo di recente ho cominciato ad avere nuovamente ispirazione
e devo ammettere che questa storia avrebbe dovuto far parte della
raccolta che sto postando ultimamente, ovvero Midsummer
Nights ~ Under the stars and the midnight sun,
una raccolta di storie a tema estivo proprio su Damian e Jonathan.
Però, visto che questa storia con l'estate non c'entrava
proprio
niente, ho deciso di metterla in questa raccolta generica.
Due note veloci. Ero preoccupata dal fatto che Damian potesse risultare
OOC, ma ho riflettuto sia sul modo in cui l'ha cresciuto Talia sia sul
fatto che in molte storie lui ha difficoltà ad aprirsi se
non
proprio con Dick, motivo per cui con lui riesce ad essere
più
sincero anche con se stesso in compagnia del fratello maggiore. A parte
questo, l'idea di un Dick che un pochino lo spia mi divertiva.
Dopotutto parliamo della bat-family, nessuno si fa i fatti propri.
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 13 *** Watch my back, I'll watch yours ~ Damian & Jason Centric ***
Watch my back, I'll watch yours
Titolo:
Watch my back, I'll watch yours
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot
[ 832 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jason
Peter Todd, Damian Bruce Wayne
Rating:
Verde/Giallo
Genere: Generale,
Slice of Life
Avvertimenti: Hurt/Comfort
Solo i fiori sanno: 10.
Dalia: gratitudine.
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Se
quell'idiota aveva programmato di farsi ammazzare, avrebbe potuto
trovare un momento e un modo migliore per farlo. Era a questo che aveva
pensato Robin quando aveva trascinato quel peso morto di Red Hood verso
il lettino medico. L'aveva ripescato in un vicolo, mezzo svenuto e con
una ferita da arma da fuoco al braccio destro, ed era stata una
fortuna che l'avesse trovato prima lui e non qualcuno dei criminali che
infestavano Gotham. Così, dopo avergli fornito un primo
soccorso per arrestare l'emorragia ed essersi reso conto che il
proiettile l'aveva tutto sommato attraversato da parte a parte, l'aveva
caricato sulla propria moto e l'aveva portato di
corsa in caverna per potergli prestare le adeguate cure.
Con Pennyworth in viaggio verso Londra,
suo padre impegnato in una missione con la Justice League, Grayson
a Blüdhaven, Drake con
i Titani e le ragazze della Bat-Famiglia momentaneamente non
disponibili, Todd doveva ritenersi fortunato che lui ne sapesse
abbastanza
di chirurgia da poterci pensare lui stesso. E mentre prendeva gli
strumenti che gli sarebbero serviti, gli parve di sentirlo lamentarsi,
lanciandogli una rapida occhiata per incontrare il suo
sguardo stranito. Todd ci mise difatti un secondo di troppo per
rendersi conto
di dove fosse, ma lo vide ben presto sollevare debolmente un angolo
della bocca in un sorriso sardonico.
«Ehi,
ciao... progenie di Satana».
«Ciao, Todd»,
esordì il giovane Robin con voce pacata, voltandosi per
mostrargli la sottile lama chirurgica che luccicava sotto la fredda
luce della caverna. «Sai, non
ti conviene fare il sarcastico mentre ho un bisturi in mano».
«Sai che con quel faccino... non fai paura a nessuno,
vero?» lo scimmiottò di rimando.
«In questo momento nemmeno tu».
Jason non abbandonò l'espressione vagamente divertita che
gli si era dipinta in viso, agitando debolmente la mano sinistra. «Avresti
dovuto... vedere l'altro».
«Mi sembra che sia tu quello con un trauma balistico al
braccio», rese noto il ragazzo con un sopracciglio inarcato.
«Oh, Cristo, Damian... una volta tanto parla come un normale
adolescente». Si passò la grossa mano sulla
faccia, prima di fare un cenno col capo. «Okay.
Fai del tuo peggio... nanerottolo», esalò, e
Damian roteò
gli occhi con uno sbuffo, intimandogli di stare fermo - e soprattutto zitto
- mentre gli stracciava quel che restava della giacca ormai rovinata
per occuparsi della ferita che aveva precedentemente fasciato alla
bell'e meglio, levandogli la benda con un piccolo scricchiolio di
sangue secco.
Per quanto fosse stato colpito di
striscio e non gli fosse rimasto il proiettile conficcato nelle carni,
il braccio presentava un solco abbastanza profondo e frastagliato dal
quale aveva ricominciato a colare pigramente del sangue, e il giovane
Robin si ritrovò ad afferrare delle garze sterili per
cominciare a tamponare e ripulire tutto intorno alla ferita prima di
poterla disinfettare, anche se aveva dovuto mettere a tacere Todd
più volte per le battute sulle sue manine delicate e
minacciarlo ancora una volta col bisturi mentre suturava i bordi
frastagliati del suo braccio.
Alla fine la stanchezza aveva avuto la
meglio e l'aveva sentito rilassarsi poco a poco sotto i suoi tocchi e,
solo una volta che Todd
ebbe chiuso gli occhi, Damian poté lasciarsi sfuggire un
lungo sospiro di sollievo. Si lasciò cadere malamente seduto
sulla sedia lì accanto, passandosi una mano fra i capelli
prima di lanciare uno sguardo al volto addormentato del fratello. Per
quanto un po' pallido e con lievi occhiaie dovute alla stanchezza e al
sangue perso, era riuscito a portarlo al sicuro prima che accadesse
l'irreparabile. Per quanto non andassero molto d'accordo, non si
sarebbe mai perdonato se gli fosse successo qualcosa quando Gotham
era sotto la sua giurisdizione.
Odiava
ammetterlo, ma lui e Todd erano più simili di quanto volesse
dare a vedere. Avevano sempre combattuto con i propri demoni e la
propria oscurità, cercando di fare del proprio meglio
nonostante l'ambiente in cui erano cresciuti, e avevano continuato a
lottare contro gli impulsi che sussurravano alle loro orecchie che il
codice morale di Batman era obsoleto e che i criminali dovevano essere
ripagati con la loro stessa moneta. Entrambi avevano dovuto, in un modo
o nell'altro, dimostrare di essere degni del simbolo che indossavano,
entrambi avevano dovuto riscattarsi per le azioni che avevano commesso...
entrambi sapevano cosa significasse morire.
A
quei pensieri, Damian scosse la testa per scacciarli in fretta
e si azzardò ad allungare una mano verso quella di Jason,
stringendola delicatamente nella sua fino ad intrecciare le loro dita. Sentiva il
bisogno di una rassicurazione, di sapere che in qualche modo stesse
bene, e non si sarebbe mai permesso un gesto simile se l'altro fosse
stato cosciente. Ma fu proprio a quel punto che sentì un
fruscio, e restò interdetto nell'incontrare ben presto lo
sguardo di Todd, vedendolo muovere impercettibilmente le labbra per
pronunciare quelle poche parole che il giovane Robin per un attimo
pensò di essersi sognato. Grazie, fratellino.
_Note inconcludenti dell'autrice
Allora,
cominciamo con due noti veloci. La
storia è nata per l'iniziativa #justaquickprick
con il prompt "Jason colpito da un proiettile vagante che viene portato
alla Caverna da Damian"
di ShunDiAndremeda sul gruppo facebook Hurt/comfort
Italia,
e anche se non mi convince del tutto, l'idea mi sembrava
così
carina che non potevo proprio evitare di scriverci qualcosa.
Ho dovuto eliminare per forza di cose tutti i membri della batfamily,
altrimenti Damian non avrebbe potuto prendersi cura di Jay come avrei
voluto. Ovviamente Damian non è un bambino, ha intorno ai
quindici/sedici anni, ed è comunque un ragazzo che impara
molto
in fretta, quindi non è impossibile che sappia suturare le
ferite.
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Capitolo 14 *** A Robin doesn't sing sick ~ Damian/Jonathan ***
A Robin doesn't sing sick
Titolo:
A Robin doesn't sing sick
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot
[ 1773 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Commedia
Avvertimenti: What
if?, Hurt/Comfort, Accenni Slash
Solo i fori sanno: 6.
Bocca di Leone: capriccio
Just stop for a minute and smile: 35. "Non
ho mai conosciuto una persona più incoerente di te."
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Robin
entrò di soppiatto nel proprio appartamento, sollevando
silenziosamente la finestra della camera da pranzo.
Era stata una lunga nottata e il
pattugliamento era stato a dir poco estenuante, e non era certo
di che ore fossero quando era tornato a casa, con la manica destra del
costume completamente strappata e il sangue che colava dai
tagli da artiglio che gli erano stati inferti. Aveva anche dei lividi
sul viso e una lente della maschera era spaccata, ma nonostante il
dolore fu attento a dove metteva i piedi, cercando in tutti i modi di
non svegliare nessuno.
«Te lo
ricordi che ho il super-udito, vero?»
esordì una voce nel buio, e Damian imprecò a
denti
stretti per l'essere stato beccato come un idiota alle prime armi.
Tutto il suo addestramento con la Lega degli Assassini diventava
completamente inutile, quando si trattava del caro Superboy.
«Torna a
dormire, Jon», rimbeccò lui, trattenendo un sibilo
di dolore mentre scavalcava il davanzale
e poggiava un piede sul pavimento, sentendo un formicolio correre lungo
tutta la sua gamba. Forse la botta che aveva preso era stata peggiore
di quanto avesse pensato all'inizio, e roteò gli occhi nel
sentire il compagno bofonchiare un «Torna a dormire, Jon»
per fargli il verso
e i suoi passi che si allontanavano in direzione dell'interruttore
della luce. Era letteralmente cresciuto nelle tenebre, non gli serviva
vedere per capire ciò che stava facendo.
Quando la luce si accese, ferendo dolorosamente l'occhio sprovvisto di
lente protettiva, Damian udì distintamente Jon che
tratteneva un
lieve respiro. «Che
diavolo hai fatto?»
gli chiese, e lui non poté fare a meno di sbuffare mentre le
pupille si abituavano e i dintorni diventavano meno sfocati.
«Il mio
lavoro. Che domanda stupida».
«Il tuo
lavoro? Sembra che ti abbiano gettato in un tritacarne, D!»,
gli rese noto con fare sconcertato, costringendolo a mettersi seduto
nonostante le proteste a cui Damian diede vita. E quando finalmente
riuscì a farlo accomodare sulla sedia del tavolo da pranzo,
Jon
gli diede le spalle per dirigersi verso il bagno. «E ha pure
il coraggio di dirmi di tornarmene a
dormire, l'idiota», riprese
a borbottare tra sé e sé, e a Damian non
servì
possedere quello stupido super-udito per sapere che, anche senza
vederlo o sentirlo, gli stava ancora bofonchiando contro
chissà
che cosa.
Damian scosse il capo, pentendosene
subito dopo
quando sentì la testa dolorante e anche un po' appesantita
dal
sangue che aveva perso. Anche se non lo avrebbe ammesso, era contento
di trovarsi seduto, perché l'adrenalina che aveva avuto in
circolo stava finendo e lui si sentiva piuttosto stanco e spossato, e
si rese conto di avere la vista annebbiata quando si tolse del tutto la
maschera ormai inutilizzabile. La gettò per terra, il
più
lontano possibile da sé, poggiandosi con la schiena contro
la
sedia nel trarre un lungo respiro. La gola gli bruciava e ammise che
quegli attimi gli parvero interminabili, eppure Jon ci mise solo una
manciata di secondi per tornare da lui con il kit di pronto soccorso.
«Fortunatamente non hai niente di rotto»,
esordì il giovane Kent nel posare quella scatola sul tavolo,
e
Damian lo fissò attraverso la patina annebbiata del suo
sguardo
per notare gli occhi dell'altro, di un azzurro color ghiaccio da
sembrar quasi bianco.
«Non ti
avevo detto... di non usare su di me la tua vista... a raggi
X?»
«Non mi sembri nella posizione di poter recriminare»,
bofonchiò Jon, stracciando senza tanti riguardi quel che
restava
della manica dell'uniforme, senza curarsi della replica sommessa che si
lasciò scappare il compagno. «Per
una volta sono io a dirti di star zitto, D. Che volevi fare? Prenderti
un antidolorifico e metterti a dormire?» chiese scettico
mentre
afferrava la bottiglia di disinfettante e dell'ovatta per cominciare a
ripulirgli quelle ferite.
Damian trattenne un piccolo sibilo, ma non si lasciò
scappare un
singolo fiato. Era abituato al dolore, poteva sopportarlo. «Mhnr.
È solo qualche... graffio».
«Qualche graffio un par di pal...» Era rarissimo
che
Jonathan imprecasse, difatti dovette trarre un lungo respiro
direttamente dal naso per darsi una calmata e fulminare il compagno con
uno sguardo mentre si occupava di quei tagli che gli percorrevano gran
parte del braccio. Era una fortuna che, contro chiunque si fosse
battuto, non avesse colpito punti vitali o che non avesse intaccato i
nervi, e adesso che poteva controllarlo più da vicino con la
sua vista a raggi X, si rendeva
conto che non erano nemmeno così profondi come gli erano
sembrati all'inizio. Però erano decisamente delle brutte
ferite,
e probabilmente si sarebbero unite alla vasta schiera di cicatrici che
segnavano il corpo di Robin.
«Non hai più... dieci anni. Puoi imprecare...
sai»,
rimbeccò Damian nello sforzarsi di essere sarcastico, ma con
la
voce flebile che aveva non riusciva bene nell'intento, visto che ci
guadagnò l'ennesimo sguardo scettico da parte dell'altro.
«Idiota.
Perché non mi dici cos'è successo,
piuttosto».
Prendendosi un lungo momento, e
stringendo anche un
po' i denti mentre sentiva le mani di Jon muoversi sul suo braccio per
cominciare a suturarlo - non si era nemmeno reso conto di quando avesse
preparato ago e filo, i suoi sensi stavano cominciando a tradirlo un
po' troppo -, si ritrovò a guardarlo di sottecchi a quella
domanda, deglutendo a causa della gola secca che aveva. «Croc».
Disse quella sola parola, ma dall'occhiata che ricevette
capì di
dover dare maggiori spiegazioni, così cercò di
rimettere
insieme i pezzi e continuare. «L'ho
beccato mentre... si aggirava nei pressi della banca, era lì
con... gli sgherri di Due Facce. Stavano per fare... irruzione. Li ho
fermati, ma Croc mi ha... lasciato questo regalino»,
soggiunse nel
reclinare un po' il capo contro la spalla sinistra, faticando a tenere
gli occhi aperti.
«Continua a parlare e resta sveglio, D».
Sentì Jon spronarlo a
raccontare, conscio che
cercasse di tenere i suoi sensi il più vigili possibili,
anche
se non gli era sfuggita la punta preoccupata e un po' arrabbiata che
era risuonata nella sua voce. Così,
una volta tanto,
fece quanto gli era stato detto e gli disse con voce un po' strascicata
come aveva fatto a sventare quella rapina, di come avesse legato gran
parte degli uomini di Dent e del momento in cui Croc gli si era
avventato contro, della lotta che ne era poi scaturita fino al colpo
che gli aveva inferto con una grossa zampata prima di filarsela nelle
fogne, rimettendosi completamente nelle mani del compagno mentre
continuava a parlare.
Non seppe bene cosa accadde dopo ma,
quando
riaprì gli occhi, si rese conto che era ormai giorno
inoltrato,
data la luce del sole che filtrava dalle tende lasciate chiuse. Sentiva
male dappertutto e il suo corpo faticava a rispondere ai segnali che
venivano impartiti ai nervi, ma riuscì comunque a mettersi
almeno seduto, seppur a fatica, poggiando la schiena contro la testata
del letto con un lungo sospiro prima di voltare un po' il capo verso la
sveglia sul comodino. Sgranò gli occhi: erano le diciotto. La
nottata era stata peggiore di quanto pensasse.
«Ehi... finalmente ti sei svegliato».
La voce di Jon sembrò
martellargli la testa,
ma tutto sommato fu felice di vederlo e sollevò debolmente
la
mano sinistra a mo' di saluto, vedendolo avvicinarsi al letto con una
bacinella sotto braccio e una bottiglia nell'altra mano.
«Che... che è successo?»
domandò flebile,
sentendo la gola terribilmente secca. E, come leggendogli nel pensiero,
Jon posò a terra la bacinella e allungò una mano
verso il
comodino, afferrando il bicchiere lì abbandonato per
riempirlo e
porgerglielo; Damian bevve avidamente, sentendo quell'acqua scendere
piacevolmente nella gola come una panacea.
«Sei svenuto, genio», gli rese noto Jon,
passandogli la pezza bagnata sulla fronte. «Così
ho finito di suturarti le ferite e ho chiamato il signor Pennyworth per
un controllo più professionale. Ha detto che sei ammaccato,
ma
che tutto sommato stai bene e che sei peggio del tuo sconsiderato padre.
Parole sue».
Damian grugnì. «Sto alla grande. Non
c'era bisogno di chiamarlo».
«Ah, no?» Jon lo squadrò per un secondo
e gli
pungolò la gamba sinistra, dove sapeva esserci un grosso
livido
già divenuto violaceo, infierendo volutamente. E a quel
punto
Damian imprecò con un lamento, scansandogli la mano con un
gesto
secco prima di fulminarlo con lo sguardo.
«Va bene, testa aliena, va bene! Mi fa
male, piantala di toccarmi!»
Jon roteò gli occhi. «Prima dici di stare alla
grande e poi ti lamenti che ti fa male. Non ho mai
conosciuto una persona più incoerente di te, D, sul
serio».
«Ho
capito l'antifona, non rompere e lasciami stare»,
bofonchiò peggio di un vero e proprio bambino capriccioso,
abbandonandosi nuovamente contro il letto per abbassare le palpebre.
Sentiva ancora lo sguardo di Jon su di sé, ed era quasi
cerco
che avesse roteato gli occhi e scosso il capo mentre continuava a
bagnargli un po' la fronte, ammettendo che la cosa riusciva a donargli
un po' di sollievo. Faceva tanto il duro, eppure ammetteva a se stesso
che gli piaceva quando Jon si preoccupava in quel modo e si occupava di
lui quando tornava da una ronda estremamente faticosa... ma si sarebbe
tagliato la lingua piuttosto che dirglielo in faccia.
Non si era nemmeno reso conto di aver
dormito
un'altra ora, aprendo debolmente gli occhi e notando che Jon era
stranamente rimasto accanto a lui: quella sera sarebbe dovuto andare a
Metropolis, ed era certo che se non fosse stata una faccenda da super non
avrebbe lasciato quell'appartamento per nulla al mondo. Difatti lo vide
tirarsi su il più silenziosamente possibile, col viso
corrucciato come se la sola idea di lasciarlo da solo lo innervosisse,
ma sapevano entrambi che quando si trattava di roba da eroi non
potevano tirarsi indietro. Era il loro lavoro. Egoisticamente,
però, Damian si ritrovò a pensare che avrebbe
voluto
averlo con sé ancora un po', un capriccio che in altri
momenti
probabilmente non si sarebbe mai permesso di esprimere, tanto che la
bocca si aprì prima ancora che potesse formulare un pensiero
coerente.
«Jon?»
«Mhn?»
«Fammi... fammi compagnia... solo un altro po'»,
sussurrò in una specie di strano pigolio, anche se
sembrò
molto più un borbottio vagamente imbarazzato. Nonostante
stessero insieme da anni, non era mai stato tipo da romanticherie o
sdolcinatezze di ogni sorta, quindi sembrava essergli costato un po'
dire semplici parole come quelle. Ciononostante, Jon sorrise. Era in
quei gesti così semplici che vedeva davvero chi fosse il
compagno.
«Avverto che farò un po' tardi»,
accennò
solo, sentendo Damian accoccolarsi timidamente contro la sua spalla.
Suo padre avrebbe capito.
_Note inconcludenti dell'autrice
E
niente, si sa che Damian è un po' scemo e che «No,
Dami, non è soltanto un graffio se continua a sanguinare e
stai
per diventare blu», quindi meno male che c'è Jon
che si
prende cura di lui anche se Damian cerca in tutti i modi di far finta
che non gliene freghi niente.
L'idea
che
Jon si prenda cura di lui mi piace troppo - e sopratutto che dopo tutti
quegli anni passati insieme omai sia fin troppo abituato a raccogliere
i cocci, visto che non può dirgli di smetterla di fare
ciò che fa senza smettere a sua volta, o sarebbe ipocrita.
Questa fiction è nata proprio con l'intento di rendere
centrale
questo argomento, quindi spero che vi sia piaciuta.
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Capitolo 15 *** Childish Desire ~ Richard & Damian Centric ***
Childish Desire
Titolo:
Childish Desire
Autore: My Pride
Fandom: Batman
& Robin: Reborn
Tipologia: One-shot
[ 1013 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Richard John Grayson
Rating: Verde
Genere:
Generale, Slice of life
Avvertimenti:
What if?, Missing Moment
Solo i fiori sanno:
18. Giacinto: gioco, divertimento
Just stop for a minute and smile: 24. "Cosa
ci fai lassù?"
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Seduto sul
tetto con i piedi penzoloni e le mani poggiate sul bordo, Damian si era
perso a
contemplare il parco che si estendeva a vista d'occhio davanti a lui,
dove una moltitudine di bambini, accompagnati dai genitori, ridevano e
scherzavano divertiti, giocando o rincorrendosi. I più
piccoli
giocavano nella sabbia e costruivano ridicoli castelli con i
secchielli,
scavando buche tutt'intorno come a voler creare un fossato; altri,
invece, giocavano a baseball o a football con i loro padri, che
sorridevano e li invogliavano a tirare più forte; c'era
persino
chi lanciava la palla al proprio cane, e Damian aveva cominciato a
provare una strana sensazione a quella vista.
Nei dieci anni precedenti al suo arrivo
a Gotham, non aveva mai
fatto
niente del
genere. Dal momento in cui era uscito dal bio-tubo, si era
allenato ogni mattina con sua madre finché non aveva
compiuto
sette anni, sia con la spada sia con lanci di diversi oggetti per
affinare la propria mira; poi erano arrivati i maestri, le svariate
arti, l'addestramento con diverse armi da fuoco e le tattiche di
spionaggio, ogni passo atto a far sì che lui diventasse un
giorno l'araldo del Demone. Il suo stesso nome era stato scelto per far
sì che sottomettesse il mondo. Eppure, mentre osservava quei
bambini vivere la loro infanzia come lui non aveva mai potuto fare,
avvertì una strana stretta al petto, stringendo tra le dita
della mano sinistra la
stoffa della felpa che indossava.
«Cosa ci
fai lassù?»
La voce di Richard risuonò improvvisamente nelle sue
orecchie,
ma non fu sorpreso dalla sua presenza. L'aveva sentito arrivare, era
una delle doti che aveva acquisito durante gli anni di addestramento
nella Lega degli Assassini.
«Stavo
guardando», disse
solo, accennando al parco giochi che si vedeva
benissimo da dove si trovavano, tanto che Dick si sporse un po' oltre
il parapetto prima di accennare un sorriso.
«Vorresti
andare a giocare con loro?»
chiese
distrattamente.
Damian scosse immediatamente il capo,
fingendo di guardare altrove con
scarso interesse. «Non ne ho
bisogno, non sono un bambino»,
rimbeccò, e Dick diede vita ad un lungo sospiro,
massaggiandosi la zona in mezzo agli occhi con pollice e medio.
«Damian...
hai dieci anni.
Certo che sei un bambino».
«Sono l'erede del pipistrello e colui che un giorno
governerà il mondo come Testa
del Demone... non trattarmi come un moccioso».
«Sto solo dicendo», cominciò Dick,
raggiungendo il bambino con un balzo per potersi accomodare al suo
fianco, «che
nessuno ti biasimerà se decidessi di andare a giocare anche
tu. Potrei accompagnarti», disse, abbassando lo sguardo su di
lui per fargli l'occhiolino.
Il bambino ricambiò
quell'occhiata e sbatté più volte le palpebre,
come se stesse cercando di capire perché l'altro avesse
detto una cosa del genere. Era stato letteralmente fuori dal mondo e
molte cose non riusciva proprio a comprenderle, come ad esempio il modo
in cui le persone socializzavano e cercavano di vedere il bello in
tutto ciò che li circondava. Lui era stato cresciuto con
pochi e saldi principi: mai avere pietà del proprio nemico e
uccidere tutti coloro che erano d'intralcio. Però...
tornò a guardare in basso, dove molti bambini se ne stavano
tornando a casa o era stato comprato loro qualcosa da mangiare, cose
che alla Lega non aveva mai visto e che conosceva probabilmente
soltanto di nome. Forse avrebbe potuto...
Scosse la testa, cercando di scacciare
quell'idea. «...è
una cosa stupida e infantile».
«Se non fai cose stupide e infantili adesso che puoi
permettertele, quando vorresti farle?» Grayson
gli scompigliò i capelli corti e sbarazzini, ignorando la
lamentela che il bambino si lasciò sfuggire. «Sai,
potremmo prenderci anche un bel gelato»,
ridacchiò.
«Non ne ho mai mangiato uno». Lo disse con un tono
così schietto e sincero che Richard un po' ci
resto.
«Sul serio? Bruce non ha mai...»
«Non abbiamo avuto molto tempo
da passare insieme», gli ricordò, e Dick si
zittì. Per quanto il più delle volte fosse
arrogante e antipatico, quello con cui stava parlando era pur sempre un
bambino di dieci anni. Un bambino che era stato indottrinato da una
Lega millenaria il cui unico scopo era sempre stato conquistare il
mondo. Un bambino di dieci anni che aveva conosciuto il padre solo dopo
ardue battaglie e che gli era stato poi strappato via. «Grayson?»
La voce di Damian lo ridestò dai suoi pensieri, tanto che
dovette sbattere le palpebre più volte prima di abbassare il
viso verso di lui. Lo stava osservando con un'espressione che in quei
mesi non gli aveva mai visto prima, col volto un po' corrucciato e
quegli occhi verdi ingigantiti da quella che parve essere velata
curiosità. «Dimmi», lo
spronò, e Damian tergiversò un po', mordendosi il
labbro inferiore prima di dondolare i piedi oltre il bordo del tetto,
sembrando davvero un bambino della sua età.
«...forse lo voglio, quel gelato».
Con un piccolo sbuffo divertito, Dick gli scompigliò
nuovamente i capelli e si alzò in piedi, invitandolo a fare
lo stesso per potersi dare una mossa e scendere da quel tetto; seppur
non ne fosse ancora del tutto convinto, il bambino annuì e
con un salto scese sul pianerottolo sottostante, usando le scale
antincendio per poter raggiungere il vicolo insieme all'uomo.
Non ci avevano impiegato poi molto a
raggiungere il parco e il chiosco di gelati, dove gli schiamazzi dei
bambini e le loro grida giocose erano state per Damian uno strano
schiaffo in pieno viso. Aveva avuto letteralmente l'aria di un pesce
fuor d'acqua e, anche se si era guardato intorno, se n'era rimasto un
po' sulle sue senza sapere come comportarsi, ma Richard l'aveva
rassicurato dandogli una pacca su una spalla con fare paterno. Avrebbe
potuto staccargli una mano anche solo per aver osato toccarlo, eppure
si stupì nel vederlo rilassarsi un po', prima di indicare
timidamente il gusto di gelato che avrebbe voluto.
Dick sorrise, lasciandosi scappare un piccolo sbuffo simile ad una
risata sollevata. Per una volta, finalmente,
Damian poteva essere semplicemente un bambino.
_Note inconcludenti dell'autrice
Di
tanto in tanto ritorno con storie che hanno come protagonisti solo e
unicamente Dick e Damian... e soprattutto il loro rapporto
fraterno/paterno.
Questa in particolare, è ambientata nel periodo in cui Dick
è diventato Batman dopo la presunta morte di Bruce, e ha
quindi preso Damian come suo Robin (anche per tenerlo d'occhio, visto
il suo temperamento aggressivo). Però, ed è bene
ricordarlo, Damian è pur sempre un bambino di dieci anni e
non ha vissuto un'infanzia, e questo Dick lo sa bene. Motivo per cui
alla fine prova a spronarlo e a far presa sul suo lato bambinesco.
Ciò detto, la storia partecipa alla challenge Just
stop for a minute and smile
indetta da Soul Mancini
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Capitolo 16 *** All night long ~ Damian Wayne Centric ***
All night long
Titolo: All
night long
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: Flash
Fiction
[ 490 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Malinconico
Avvertimenti: What
if?
Solo i fiori sanno: 12.
Erica rosa-lilla: solitudine
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Damian
si svegliò urlando.
Aveva i brividi e i sudori freddi, il
cuore gli
batteva furiosamente nel petto e il respiro ansate gli rendeva
difficile prendere aria, come se qualcuno gli stesse comprimendo i
polmoni con forza.
Sempre lo stesso incubo. Sempre lo
stesso maledettissimo
incubo. L'eretico. Sua madre. La spada che gli si conficcava nel petto.
Il sangue. Non importava quanto tempo fosse passato o quanto si
sforzasse di dimenticare, quel terribile ricordo era sempre
lì
nei recessi della sua memoria, a rammentargli che una volta era morto e
che era stata proprio sua madre ad ordinarlo.
Al pensiero si portò una mano
alla bocca per
reprimere un conato di vomito, con gli occhi spalancati
nell'oscurità che lo avvolgeva, che lo aveva sempre avvolto
sin
dal momento della sua nascita e che non aveva mai smesso di
accompagnarlo. Voleva gridare a squarcia gola, urlare fin quando i
polmoni non gli sarebbero andati a fuoco e le lacrime non avessero
smesso di bruciare agli angoli degli occhi, ma tutto ciò che
riuscì a fare fu fissare il vuoto davanti a sé e
a
cercare di regolarizzare il proprio battito cardiaco, deglutendo a
fatica. Si sentiva come se gli stessero stringendo il cuore in una
morsa, sentiva la gola secca e le labbra riarse, dovendosi scostare di
dosso le lenzuola che gli si erano appiccicate alla pelle per cercare
un minimo di refrigerio.
Sua madre. L'eretico. Il sangue. Sua madre. L'eretico. Il sangue.
Si muovevano davanti ai suoi occhi in una folle danza
nell'oscurità, facendogli vorticare la testa al ritmo delle
risate di scherno e delle parole di disprezzo di Talia. E
più
continuavano, più lui non riusciva a respirare, inghiottito
da
quel turbinio incessante finché non proruppe in un nuovo
urlo
terrificante e liberatorio che mise tutto a tacere.
Fu a quel punto che strinse le gambe al
petto e le
abbracciò, nascondendo il viso nelle ginocchia alla dolorosa
consapevolezza che lo colpì. Era solo. Era sempre stato solo e
sempre lo
sarebbe stato, esattamente come gli aveva sempre ripetuto sua madre.
«D?» La
voce di Jon fu come un raggio di sole che squarciava le nubi, un'ancora
di salvezza alla quale si aggrappò annaspando, cercando con
occhi febbricitanti la figura di Superboy. Era alla finestra, poteva
scorgere il suo mantello che svolazzava pigramente nella brezza serale
e i capelli sbarazzini che gli ricadevano davanti al viso parzialmente
illuminato dalla luna, con quell'espressione preoccupata che deformava
i suoi splendidi lineamenti e ingigantiva i suoi occhi azzurri.
Forse stava ancora sognando, forse
Jonathan non era
davvero lì e la sua mente stanca gli giocava brutti scherzi,
ma
in quel momento non gli importava. Allungò solo una mano
verso
di lui e dalle labbra gli sfuggì una sola frase, un sussurro
appena percettibile. Jon...
resta.
E Jon, che non appena sentito il grido straziante del compagno aveva
attraversato in volo mezza città per raggiungerlo, rimase.
_Note inconcludenti dell'autrice
Mi
ero ripromessa che non avrei mai fatto una cosa del genere... eppure
eccola qui. Con un momento dolce-amaro alla fine, ma pur sempre un
momento dolce-amaro.
Non avrei voluto tirare fuori il trauma di Damian, proprio non avrei
voluto, eppure le mani hanno cominciato a scrivere letteralmente da
sole e alla fine è uscita questa flash fiction sull'incubo
ricorrente di Damian: la propria morte a causa della sua stessa madre.
Il passato di Robin è stato già drammatico di
suo, quindi uesta era la goccia che avrebbe fatt traboccare il vaso...
motivo per cui ho voluto donargli un piccolo faro di speranza verso la
fine. Quindi, sì, è solo... ma non lo
sarà per molto
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Capitolo 17 *** In brightest day, in blackest night ~ Damian & Jonathan Centric ***
In brightest day, in blackest night
Titolo: In brightest day, in blackest night...
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 785 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Verde
Genere: Generale,
Slice of life, Commedia
Avvertimenti: What
if?
Quella volta in cui: "Personaggio
A e personaggio B discutono di quale superpotere vorrebbero avere, e di
come lo userebbero (a fin di bene)".
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
«Ti sei mai
chiesto come sarebbe avere il potere di Lanterna Verde?»
Damian, che stava facendo il suo solito sollevamento pesi, si
interruppe per un
momento prima di gettargli un'occhiata piuttosto scettica, chiedendosi
se stesse facendo sul serio o se lo stesse prendendo in giro. Erano
andati alla loro fortezza sottomarina per allenarsi, e mentre lui aveva
continuato a farlo anche in seguito, Jon si era seduto su una sedia
girevole a mangiare i suoi noodles scadenti, per quanto Damian gli
avesse più volte ripetuto che la ventilazione era abbastanza
scarsa per far sparire quella puzza. Ma il punto era un altro: quella
domanda l'aveva lasciato un po' interdetto, sopratutto considerando chi
l'aveva posta.
«Jon... sei
il figlio di Superman»,
gli ricordò, arcuando un sopracciglio. «Vorresti
davvero avere un altro
super potere?»
«Beh, ecco, è che... stavo pensando...»
«Quando cominci a pensare non è mai una buona
cosa».
«Ehi!» esclamò Jon con fare risentito,
abbassando il
contenitore dei noodles per puntare le bacchette contro di lui. «Piuttosto
ascoltami: immagina se tu potessi
creare qualunque oggetto immaginabile, dal più semplice al
più complesso e soprattutto di qualunque dimensione... stai
pattugliando le strade di Gotham, vedi qualcuno che sta commettendo un
reato e boom! I
criminali non si aspetterebbero mai un Superboy o Robin
armato di anello del potere che potrebbe catturarli con
la sola
forza di volontà».
Damian lo osservò per un lungo attimo, aprendo la bocca per
ribattere. Eppure, per la prima volta, la richiuse senza proferir
parola per limitarsi a fissare l'amico. Lui... come Lanterna Verde? Forse...
forse, in quel modo, sarebbe davvero riuscito a proteggere Gotham e a
renderla un posto sicuro, un posto in cui le famiglie non avrebbero
dovuto preoccuparsi di passare nei vicoli e... no. Non sarebbe mai
stato possibile. Aveva una scia di azioni terribili alle sue spalle,
non avrebbe mai potuto essere scelto da quell'anello. Doveva smettere
di dar retta a Jon e alle sue parole, così si
limitò a
scuotere la testa. «...sei così infantile,
J»,
esalò, riprendendo i sollevamenti.
«E tu così antipatico»,
rimbeccò il giovane
Superboy, posando i noodles sul tavolino per volargli accanto e
poggiare semplicemente un dito sul manubrio, ignorando le imprecazioni
e i borbottii che cominciarono ad uscire dalla bocca dell'altro per
quel peso raddoppiato.
«Gh... ehi! Leva quelle manacce sporche di noodles
da...!»
«Sul serio non ti piacerebbe?»
Damian sbuffò pesantemente, mollando il manubrio per
mettersi a
sedere. Doveva abbandonare l'idea di completare i suoi sollevamenti, a
quanto sembrava. «J... conosci il mio passato... pensi
davvero
che potrebbero...»
«Rispondi e basta».
Gli attimi di silenzio che susseguirono
parvero
davvero interminabili. Non si sentiva volare una mosca, per quanto il
giovane kryptoniano potesse sentire benissimo il respiro incerto
dell'altro e il suo battito cardiaco, vagamente accelerato. Sapeva ogni
oscuro anfratto del passato di Damian, era vero. Ma sapeva anche che,
durante quell'anno in cui aveva imparato a conoscerlo, era il ragazzo
più coraggioso ed empatico che avesse mai visto sulla faccia
della terra. Dietro la scorza dura che dimostrava al mondo, c'era un
giovane eroe che, seppur in bilico
tra due eredità che lo opprimevano,
cercava sempre di fare del suo meglio per proteggere i più
deboli. Chi meglio di lui avrebbe potuto avere la forza di
volontà richiesta dalle Lanterne?
«Sì». La risposta di Damian
arrivò con voce
soffusa, quasi si vergognasse lui stesso di averlo ammesso. «Sì,
mi piacerebbe».
Gli occhi di Jon si illuminarono di gioia, tanto che allargò
il
sorriso già presente sulle sue labbra. «Allora
ripeti con
me!» esclamò entusiasta nel passargli un
braccio dietro le spalle, attirandolo contro di sé
nonostante l'occhiataccia che ricevette. «Nel
giorno più splendente...»
«Jon...»
«...nella notte più profonda...»
«Jo~on», cantilenò Robin, roteando gli
occhi.
«...nessun malvagio sfugga alla mia ronda! Colui che nel male
si perde, si guardi dal mio potere...»
«...la luce di
Lanterna Verde!»
esclamarono all'unisono, finendo col gettarsi un'occhiata e ridere come
due idioti, così tanto da farsi venire le lacrime agli occhi
e
tenersi lo stomaco, ma quella risata, seppur scaturita da un momento
talmente ridicolo, riuscì comunque a rallegrare un po'
Robin.
Era da tanto, probabilmente una vita, che non si lasciava andare in
quel modo... e forse gli ci voleva.
Fu asciugandosi gli occhi che Superboy si lasciò scappare
un'altra risatina, guardando l'altro. «Per
quello che vale, amico... secondo me saresti un'ottima
Lanterna»,
replicò, e Damian, guardandolo di sottecchi, sorrise. Uno di
quei rari sorrisi sinceri che riservava solo ad una ristrettissima
cerchia di persone.
«...grazie, Jon», ammise, gettandogli a sua volta
un
braccio dietro alle spalle per ricambiare quella stretta. Non avrebbe
potuto desiderare un amico migliore.
_Note inconcludenti dell'autrice
Okay,
non lo so. Non so esattamente come sia nata questa storia,
però
il prompt era così carino che praticamente si è
scritta
da sola in meno di un'ora.
Volevo dar vita ad un momento di amicizia tra Damian e Jon, un'intesa
che solo loro possono avere in momenti belli e brutti, quindi alla fine
è uscita questa cosuccia senza capo né coda, che
mi ha
comunque fatta nascere un sorriso sulle labbra.
Comunque sia, il prompt in questione era "Personaggio
A e personaggio B discutono di quale superpotere vorrebbero avere, e di
come lo userebbero (a fin di bene)", assegnatomi da MissChiara nella
challenge Quella
volta in cui. Quindi spero che le sia piaciuta. Ovviamente
Damian e Jon, qui, sono ancora dei ragazzini: Jon ha intorno ai 10/11
anni, Damian invece 13/14
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Capitolo 18 *** I'll tell you all about it when I see you again ~ Richard Grayson Centric ***
I'll tell you all about it when I see you again
Titolo: I'll
tell you all about it when I see you again
Autore: My Pride
Fandom: Young
Justice
Tipologia: Flash
Fiction [ 716
parole fiumidiparole ]
Personaggi: Richard
John Grayson, Wallace Rudolph West
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Introspettivo, Malinconico
Avvertimenti: What
if?, Accenni Slash
Solo i fiori sanno: 4.
Anemone: abbandono, attesa
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Ho
bisogno di prendermi un momento, così
aveva detto ad Aqualad un po' di tempo dopo la scomparsa di Wally. Poi
quel momento era divenuto giorni, mesi, anni. Alla fine non era
più tornato sui propri passi e aveva abbandonato del tutto
la
Young Justice, esattamente come anni prima aveva abbandonato il fianco
di Batman e le vesti di Robin.
La verità era che si sentiva
in colpa per tutto
ciò che era successo. Per l'aver messo in pericolo la
squadra,
la terra stessa, aver perduto Wally... tutto. Farsi una
vita e andare
avanti? Oh, ci aveva provato.
Non aveva funzionato per niente, ma non
poteva dire di non averci provato. Ciò che lo faceva sentire
meglio era proteggere Blüdhaven sotto le spoglie di Nightwing,
unica cosa del suo passato che si era tenuto stretta.
Però...
anche quella parte della sua vita vacillava, di tanto in tanto.
Esattamente come quella notte.
Lo scontro con Maschera Nera l'aveva
ridotto ad uno straccio, e
aveva avuto solo la forza di trascinarsi il più lontano
possibile dalla zona prima di accasciarsi inerme in un campo,
respirando fino in fondo quel penetrante odore di fiori che gli era
arrivato prepotenetemente alle narici; aveva dovuto alzare parzialmente
una palpebra per capire di cosa si trattasse, sorridendo amaro con le
poche forze che gli erano rimaste nel notare i fiori bianchi dalle
grosse foglie appuntite. Un campo di asfodelo. Un maledettissimo campo
di asfodelo, simbolo di rimpianti e il più bel
modo del mondo
dei fiori di dire: «Sei
solo, amico. Sei sempre stato
solo». Ironico.
Forse era vero. Forse quel poco conforto
che gli aveva dato
Wally era sempre stato un'illusione, qualcosa che nel tempo avrebbe
dovuto ricordargli che al mondo si nasce e si muore soli. Come aveva
visto morire i genitori davanti ai propri occhi, anni dopo, in quella
landa ghiacciata, aveva visto scomparire per sempre anche il suo
migliore amico, il solo che aveva sempre saputo chi era realmente e che
conosceva anche il ragazzo dietro il nome di Robin.
Dick si girò sulla schiena,
sola parte dell'intero corpo
a non essere ridotta ad un rottame, e sollevò le mani per
portarsele al viso dopo essersi strappato la maschera, celando anche a
se stesso le proprie lacrime. Le sentiva scivolare lungo le guance e
scaldargli i palmi, umide e appiccicaticce, avvertendone la consistenza
salata quando una di essa ruzzolò sulle labbra screpolate;
tirò su col naso come un moccioso, lasciandosi andare alla
frustrazione e al dolore che si era tenuto dentro in tutti quegli anni.
Wally non era mai stato solo un amico. Mai. E la
cosa
peggiore era che non gli aveva mai detto niente, restandosene
semplicemente in disparte da tutto il suo mondo. Non una parola, non
una spiegazione a cuore aperto, solo omissioni e rimpianti soffocati
così tanto tempo prima da non sapere nemmeno più
quando
avesse cominciato a farlo.
Un fruscio fra l'erba e i fiori
richiamò d'un lampo la
sua attenzione. Che Sionis l'avesse trovato?
Certo, avrebbe dovuto aspettarselo. Si era messo a frignare come una
ragazzina e adesso ne avrebbe pagato le conseguenze, ma avrebbe
ugualmente venduto cara la pelle; allungò quindi un braccio
per
recuperare il proprio bastone da escrima, ma lo spostamento d'aria che
glielo fece
volare via fu così familiare da lasciarlo interdetto. Solo
una
persona, a parte Flash, avrebbe potuto coglierlo così alla
sprovvista, però... non era possibile.
Fu sotto shock che si
specchiò negli occhi verdi di
Wallace, accovacciato dinanzi a lui con quel sorriso strafottente che
aveva imparato a conoscere nel corso degli anni, per quanto un po'
distorto a causa della lunga cicatrice che gli percorreva il lato
sinistro del viso. «Ehi, scemo... stai piangendo?»
gli
domandò, fiacco ma divertito. E Dick non ci pensò
due
volte: lo afferrò per le spalle, come timoroso che potesse
scomparire nuovamente da un momento all'altro, e gli rifilò
un
pugno sul petto senza badare al lamento soffocato che si
lasciò
sfuggire, abbassando il capo.
«...sta' zitto»,
sussurrò in un sibilo,
tenendolo stretto contro di sé. Un volta ripresosi, e non
prima
di averlo gonfiato di botte, gli avrebbe chiesto dove fosse stato per
tutto quel tempo, come fosse riuscito a tornare indietro e che diavolo
gli era successo alla faccia, ma per il
momento... per il momento andava bene anche così.
_Note inconcludenti dell'autrice
Mi
imbarazza molto ammetterlo, ma... in realtà questa storia
l'avevo completamente dimenticata.
Questa storia l'avevo scritta nel 2015 e ha preso polvere
finché
non l'ho ritrovata nel mio archivio personale, l'ho riletta e mi son
detta «Ma
davvero l'avevo scritta?», così eccola qui,
nel suo angst più totale con un pizzico di lieto fine.
In realtà ero persino indecisa se postarla o meno,
però... nah, niente, volevo dare un piccolo momento dolce
amaro
anche a Dick dopo aver massacrato Damian nelle ultime settimane, quindi
una sua reunion con Wally ci voleva. Forse prima o poi
scriverò
anche com'è tornato dalla Forza della Velocità,
altrimenti diamo direttamente per buono il modo in cui torna nei
fumetti :p
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Capitolo 19 *** Little robin getting grounded ~ Damian & Jonathan Centric ***
Little robin getting grounded
Titolo:
Little Robin getting grounded
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 1267 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Verde
Genere: Generale,
Slice of life, Commedia
Avvertimenti: What
if?
Solo i fiori sanno: 8.
Calla: amicizia e stima sincera
Quella volta in cui: "Personaggio
A è segregato e riceve la visita di un
personaggio a cui è legato sentimentalmente"
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Seduto
sulla cassapanca posta sotto la finestra della propria camera, e con un
blocco da disegno abbandonato sulle gambe, Damian non aveva fatto altro
che starsene con la fronte schiacciata contro il vetro.
Da quando aveva cominciato ad osservare
la neve che
cadeva placida là fuori, aveva perso la cognizione del tempo
e
aveva finito con l'annoiarsi, e a nulla era valso provare a disegnare
qualcosa come suo solito. Tutta quella situazione aveva dell'assurdo,
se proprio doveva essere sincero con se stesso. E tutto
perché
aveva agito di testa propria durante una missione. Sì,
d'accordo, avrebbe potuto ascoltare invece di gettarsi a capofitto come
suo solito, ma alla fine i rapinatori erano stati fermati e la
refurtiva recuperata, no? Suo padre avrebbe anche potuto chiudere un
occhio, anziché metterlo in punizione per la trilionesima volta.
A quel pensiero, Damian
sbuffò e
lanciò il blocco sulla scrivania lì accanto,
alzandosi
per andare a prendere posto sul tappeto, dove carezzò la
grande testa dell'alano piacevolmente acciambellato lì
davanti.
Quella punizione non era per niente giusta. Robin era il partner di
Batman, non la sua spalla.
C'era
una sottile differenza tra le due cose, ma suo padre si rifiutava di
capirlo e non gli permetteva mai di agire come preferiva, usando come
scusa il fatto che non ragionasse e che avesse ancora bisogno di
imparare la pazienza. Oh, gliel'aveva data lui la pazienza. Non appena
il padre si era ritirato nelle sue stanze, non aveva perso l'occasione
per filarsela dalla propria camera da letto, attraversando il giardino
fino al muro di cinta sul quale si era arrampicato con
facilità;
non aveva avuto alcun intoppo, almeno finché le difese
perimetrali non erano scattate e lui non era caduto col sedere sulla
neve, imprecando nel rendersi conto che suo padre se l'era aspettato e
che lo attendeva proprio dietro un albero. Il risultato? Si era
guadagnato un'altra settimana di punizione. E lui continuava a vederla
come una completa ingiustizia.
Fu un picchiettare alla finestra a
distrarlo dai
suoi pensieri, e quando si voltò non parve meravigliarsi di
chi
ci fosse oltre il vetro, con il mantello che si muoveva placido nella
lieve brezza e piccoli fiocchi di neve che si impigliavano nelle lunghe
ciocche scure. Cercò di non darlo a vedere, ma in cuor suo
sorrise alla vista.
Jonathan Samuel Kent. Superboy. Il ragazzo d'acciaio.
Arrivava sempre nel posto giusto al momento giusto. Damian raggiunse
nuovamente la finestra con un salto, senza perdere ulteriormente tempo
per farlo entrare alla svelta ed evitare che il calore del camino si
disperdesse a causa della corrente fredda che fece il suo ingresso
insieme a Jon.
«Che ci fai qui?» domandò Damian,
provando comunque
a mantenere il suo solito cipiglio distaccato. La verità era
che
avere la compagnia di Jon non gli dispiaceva affatto e, anche senza
dirlo esplicitamente a parole, l'altro lo sapeva fin troppo bene. Per
questo sorrise, librandosi in volo ancora per un attimo prima di
poggiare la suola delle sue converse sul parquet.
«Un uccellino
mi
ha detto che eri in punizione», cantilenò
divertito,
carezzando il grosso muso di Tito che, sentendolo, si era alzato per
andare a salutarlo, con la lunga e poderosa coda che si muoveva a
destra e a sinistra più che contenta.
Damian roteò gli occhi, sia a quelle parole sia alla vista.
«Drake deve cominciare a tenere la bocca chiusa».
«Non ho mai detto che sia stato Tim, D».
«Jon... Drake passa metà del tempo insieme a tuo
fratello
e non perde mai occasione per infastidirmi, in un modo o in un altro.
È elementare
che tu l'abbia sentito da lui».
Jon sorrise un po' colpevole, carezzando il cane un'ultima volta dietro
le orecchie prima di volare al fianco dell'amico. «D'accordo,
forse
è stato lui», replicò
divertito. «Ma
non ha detto il perché, se la cosa ti consola».
«Mhnr»,
rimbeccò Damian, facendogli cenno di seguirlo verso il
letto.
Non lo consolava affatto, ma almeno Drake non aveva la bocca
così larga come aveva creduto. «So
già che vuoi chiedermelo, quindi sappi che è una
faccenda
tra Batman e Robin. Secondo mio padre devo sempre e solo obbedire come
un bravo bambino... sono stato addestrato sin dalla nascita, dovrebbe
cominciare a fidarsi un po' di più delle mie
capacità», borbottò
risentito, lasciandosi cadere seduto sul materasso per cominciare a
spiegare a Jon cos'era successo per filo e per segno, dalla missione
all'essere stato beccato mentre sgattaiolava via, sentendo il bisogno
di sfogarsi con lui per quella situazione.
Era l'unico che avrebbe potuto capirlo,
forse
perché entrambi vivevano una vita sospesa su due mondi
diametralmente opposti e fare confessioni del genere con lui diventava
facile come respirare. In quell'anno e mezzo in cui si erano
conosciuti, Jon non l'aveva mai giudicato, nemmeno quando aveva
scoperto del suo passato turbolento e del male che aveva fatto; certo,
all'inizio andare d'accordo era stato come andare continuamente sulle
montagne russe, ma adesso poteva tranquillamente dire che avrebbe
affidato nelle mani di Jon persino la propria vita. Era sempre stato un
amico sincero e disponeva della sua
completa e totale fiducia,
e non era semplice da ottenere. Motivo per cui, quando concluse, si
dispiacque a sua volta nel vedere l'espressione un po' delusa che si
era dipinta sul volto dell'amico.
«Quindi questo vuol dire...»
«...che le nostre missioni saranno sospese per qualche tempo,
già. Almeno finché a mio padre non passa
l'incazzatura».
«Gh. Questo significa che fino ai tuoi ventun anni
dovrò
badare alla nostra Fortezza tutto da solo?»
domandò con
una lieve nota ilare, e Damian gli lanciò un'occhiataccia,
assottigliando le palpebre.
«Non sei divertente, J», esordì,
facendolo ridere.
«Oh, dai, un po' era divertente. Insomma, tuo padre
è Batman!
Lui è sempre
arrabbiato».
A quelle parole si osservarono entrambi
per un lungo
attimo, senza dire una parola e col silenzio che aleggiava tra loro. Si
sentivano solo gli sbadigli di Tito, tornato acciambellato sul tappeto,
e il fuoco scoppiettante nel camino. Almeno finché Damian
non si
lasciò scappare uno sbuffo ilare, distogliendo per primo lo
sguardo da quei profondi occhi azzurri. Ah, accidenti a lui... in un
modo o nell'altro, riusciva sempre a riportargli in parte il buon
umore.
«D'accordo. Questa era buona», concesse.
Difficilmente si
lasciava andare, ma con Jon gli veniva abbastanza naturale. E per un
momento parve valutare cosa dire, ma le parole gli uscirono dalle
labbra senza che potesse controllarle. «Grazie,
Jon. Mi serviva un po' di compagnia», ammise, e il sorriso di
Jon divenne raggiante.
«Ehi... è per questo che servono gli
amici».
Pur roteando un po' gli occhi a quel
dire,
lasciò correre e lo invitò a prendere posto sul
materasso, poggiando la schiena contro la testata del letto dopo
essersi allungato verso il comodino per prendere il portatile. «Devi
tornare subito a Metropolis?» domandò distratto,
vedendo
con la coda dell'occhio Jon scuotere brevemente il capo.
«No, se dico a mio padre che resto qui».
«Marshmallow e cioccolata calda davanti ad un
film?»
propose mentre prendeva l'interfono per comunicarlo a Pennyworth, e non
ci volle più di un millisecondo prima che la risposta di Jon
arrivasse rapida come un fulmine.
«Ci
sto, ma il film lo scelgo io!» esclamò senza
nascondere la
sua euforia, prendendo posto accanto a lui dopo essersi sfilato le
scarpe, senza notare che stavolta era stato il sorriso di Damian ad
allargarsi.
Quella punizione sarebbe stata decisamente lunga, ma la presenza di Jon
sarebbe riuscita a renderla meno noiosa.
_Note inconcludenti dell'autrice
Bene,
altro prompt nato grazie alla challenge indetta da MissChiara. Le cose
si fanno piuttosto divertenti quando bisogna sviluppare una situazione
di partenza, perché non si sa mai come va a finire ;)
Anche qui, comunque sia, Damian e Jon alla fin fine sono due ragazzini,
intorno ai 11/12 anni e 14/15 anni.
Volevo concentrarmi più sul loro rapporto di amicizi che
altro,
e devo ammettere comunque che il fatto che Damian finisca in punizione
una volta sì e l'altra pure mi diverte. Visto che
difficilmente
ascolta Bruce (e quando lo fa finisce comunque per agire di testa sua),
situazioni del genere potrebbero verificrsi tranquillamente senza
problemi. Motivo per cui anche questa fic si è praticamente
scritta da sola
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Capitolo 20 *** Get the f*ck out ~ Jason Todd Centric ***
Get the fuck out
Titolo:
Get the f*ck out
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: Flash
Fiction
[ 811 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jason
Peter Todd, Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Verde
Genere: Generale,
Slice of life
Avvertimenti: What
if?, Linguaggio un po' colorito
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Jason
masticò il filtro della
sigaretta,
cercando di non dare ascolto ai propri istinti e di non tirare fuori la
pistola per sparare alla progenie di Satana e a quella dell'Uomo
d'Acciaio.
Okay, lo ammetteva. Quando aveva
ricevuto quella
richiesta di soccorso, tutto si era aspettato tranne che provenisse da
Damian e da quel suo amichetto volante. A dire il vero, era rimasto
anche piuttosto interdetto nel trovarli ad urlarsi contro in quel
vicolo da cui era partito il segnale, sbattendo le palpebre al di sotto
del casco rosso che indossava. Damian, con una spalla slogata e dei
graffi sul viso, aveva il mantello della propria uniforme fatto a
brandelli e un lato della casacca stracciato, mentre Jon,
più
intero di lui, aveva giusto perso una scarpa e aveva il viso
completamente coperto di fuliggine; stavano litigando perché
il
mini-Superman aveva premuto il pulsante di soccorso sulla cintura di
Robin, e lui era stato il primo idiota nei paraggi a raggiungerli per
assistere a quel battibecco tra marmocchi. E a nulla era valso dar loro
le spalle e sbottare un «Fanculo,
mocciosi, cavatevela da soli»,
poiché Jon era stato più veloce di lui e, preso
Damian
fra le braccia nonostante le sue repliche e i suoi epiteti ben poco
cordiali, era volato dritto all'auto per poterci entrare; aveva mollato
il suo amichetto sul sedile posteriore e aveva persino spronato Jason a
darsi una mossa, facendolo imprecare.
Purtroppo per lui, dopo essersi tolto il
casco era
stato costretto dapprima a sistemare la spalla di Damian - doveva
dargliene atto, non si era lasciato scappare un fiato nonostante tutto
-, arrendendosi
all'evidenza di dover scarrozzare in giro quei
nani feriti nonostante avesse più volte sbottato loro di
levarsi
dai
coglioni, che potevano volarsene dritti a casa e che lui aveva ben
altro da fare che star loro dietro. Peccato, però, che baby
Superman fosse stato irremovibile, e adesso se lo ritrovava seduto sul
sedile del passeggero mentre guardava le strade di Gotham sfrecciare
dinanzi ai suoi occhi.
«Non
pensavo avessi una macchina»,
se ne uscì di punto in bianco, gettando di tanto in tanto
un'occhiata all'amico ferito che lo rassicurava agitando una mano.
Jason roteò gli
occhi. «Non
è mia, l'ho rubata», rimbeccò
lapidario, al che Jon
si voltò verso di lui e lo guardò con tanto
d'occhi.
«Oh». La sua espressione divenne indecifrabile
mentre
squadrava attentamente il volto di Jason, ma poi cominciò a
ridacchiare nervosamente. «Ah...
aha... mi stai prendendo in giro, giusto?»
«Conoscendolo, potrebbe essere vero»,
affermò Damian
con ironia, malamente sdraiato sul sedile con il braccio fasciato alla
bell'e meglio. Todd non era mai stato bravo con i rattoppi, ma almeno
gli aveva rimesso la spalla a posto senza rompergli nulla.
«Sta' un po' zitto, demonio», sbottò
Jason,
mordicchiando ancora un po' il filtro della sigaretta. Per quanto Jon
fosse un piccolo raggio di sole - o almeno era in quel modo che lo
dipingevano i suoi fratelli -, in quel momento era una spina nel fianco
tanto quanto Damian stesso. «Zitti
e fermi tutti e due, nemmeno vi volevo in auto. Anzi, perché
non
apri il finestrino e svolazzate altrove? Lontano da me,
possibilmente».
«Che succede se premo quello?» Jon parve
infischiarsene
bellamente delle sue parole, indicando un pulsante posto sul proprio
cruscotto; allungò un dito per premerlo, ma Jason gli
rifilò uno schiaffo sul dorso della mano, pur pentendosene.
Stupido ragazzino d'acciaio... «Ehi,
mi hai fatto male».
«Lo so che non è vero, e non toccare
niente».
«Nemmeno quello?» riprovò nell'accennare
ad una leva di colore nero.
«Soprattutto
quello».
«Perché hai tutti questi pulsanti, se non posso
premerne nemmeno uno?»
Jason sollevò lo sguardo verso il tettuccio, cercando di
riconcentrarsi sulla strada. «Cristo, marmocchio, ce la fai a
sputare un po' a terra?»
«Sono ferito, è preoccupato. Fa sempre
così
quand'è preoccupato», si intromise Damian, ma
qualcosa gli
dava la netta sensazione che quei due lo stessero facendo apposta. Dio,
quanto odiava i marmocchi. Si malediva ancora per l'essere stato lui a
rispondere, perché era certo che volessero farlo impazzire.
Jonathan sarebbe potuto volare a casa con Damian quando voleva. Lo
sapeva.
«...mi piange tanto il cuore», rimbeccò
Red Hood con
fare scettico, e gli parve benissimo di vedere, attraverso lo
specchietto, il ghigno divertito di Damian. Quel piccolo...
«Ehi! E se premo il pulsante rosso e quello giallo?»
«Ti ho detto di...»
«E se premo
il freno e l'acceleratore
allo stesso tempo?»
Damian rise e sollevò una mano per sollevare pollice e
indice
davanti agli occhi, imitando l'obiettivo di una macchina fotografica.
«La
macchina fa uno screenshot»,
ironizzò, e stavolta Jason morse talmente forte il filtro da
spezzare la sigaretta in due.
«Per
l'ultima volta... fuori dai
coglioni»,
esalò esasperato.
Il viaggio di ritorno verso la villa
sarebbe stato a dir poco snervante.
_Note inconcludenti dell'autrice
Allora,
che dire... non so come sia uscita esattamente questa storia, la trovo
assurda persino io, diciamo che è nata tutta grazie
all'iniziativa #incorrectquotes
indetta sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia, e in
particolar modo da questo
prompt:
Jonathan: What if I press the brake and gas at the same time?
Damian:
The car takes a screenshot.
Jason: For the last time, get
the fuck out.
Jon
e Damian sono ragazzini, e come tali rompono i co...sidetti. Il
linguaggio è un po' colorito, ma è colpa di Jay;
e non so
se in altre parti d'Italia si dica, ma "Sputare a terra" da me si dice
quando qualcuno parla troppo e deve prendersi una pausa
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Capitolo 21 *** Sending good vibes ~ Damian/Jonathan ***
Sending good vibes
Titolo:
Sending good vibes
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: Flash
Fiction
[ 638 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life
Avvertimenti: What
if?, Slash
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Jon
sbuffò sonoramente, afferrando le due tazze di the mentre
ascoltava i borbottii soffocati che provenivano dal soggiorno.
Damian sapeva benissimo che riusciva a
sentirlo, e Jon sapeva altrettanto bene che all’ex ragazzo
meraviglia non importava affatto. Da quando si era rotto una gamba ed
era stato categoricamente costretto a casa dal signor Pennyworth,
Damian era diventato talmente insofferente che Jon aveva dovuto
controllarlo in continuazione, onde evitare che sgattaiolasse in modi
assurdi fuori dalla finestra del loro appartamento o si mettesse ore ed
ore a studiare chissà quali files dal suo portatile
– hackerato appositamente per insinuarsi nel mainframe del
bat-computer. Così, da quando lui stesso gli aveva fatto
sparire il mac, quei borbottii erano diventati una specie di routine a
cui aveva smesso di dar peso.
Jon era consapevole che fosse una
“cosa da pipistrelli”, o almeno così
l’aveva chiamata Conner. Gli aveva detto che era una
faticaccia anche tener buono Tim, e che a volte era costretto a
caricarselo in spalla e ad ignorare le sue lamentele per costringerlo a
letto. Lui e Damian fortunatamente non erano ancora arrivati a quel
punto, ma conoscendolo non avrebbero atteso ancora molti anni prima che
capitasse anche a loro.
A quei suoi stessi pensieri, Jon scosse
debolmente il capo. I membri della bat-famiglia erano tutti
sconsiderati, proprio come il vecchio pipistrello. Senza star su a rifletterci
oltre, raggiunse il soggiorno in cui si trovava Damian, che aveva
cominciato a fare zapping tra uno sbuffo e l’altro. La gamba
ingessata era distesa sul tavolino e c’era un blocco da
disegno gettato in un angolo del divano, mentre Tito se ne stava
sdraiato sul tappeto con Alfred acciambellato al suo fianco. Persino i
suoi animali dormivano, quindi perché non poteva starsene un
po’ tranquillo anche lui?
«Ehi, D», lo
richiamò nel ricevere un mezzo grugnito in
risposta. «Oh,
andiamo. Ti ho portato il the. Il tuo preferito».
Damian non distolse lo sguardo dallo schermo della TV, anche se
borbottò in risposta qualcosa che suonava come un
“Grazie” quando allungò distrattamente
la mano per afferrare la tazza. Fu Jon stesso a mettergliela in mano,
giacché avrebbe preferito evitare che si
procurasse anche qualche ustione.
«Andiamo,
D… per quanto tempo ancora hai intenzione di tenere il muso?» gli
domandò nell’accomodarsi accanto a lui,
gettandogli un’occhiata solo per vederlo aggrottare la
fronte.
«Per il
tempo necessario»,
borbottò Damian prima di soffiare un po’ sul
proprio the.
«Lo sai che
se sei in panchina è per il tuo bene, vero?»
«Grayson
è uscito di pattuglia con un braccio ingessato».
«E Bruce
gliene ha dette di tutti i colori per averlo fatto», gli
ricordò Jon, rimediandoci l’ennesimo
borbottio. «Stare a
riposo finché la gamba non guarisce non ti
ucciderà, lo sai, vero?»
«Certo»,
affermò Damian in tono risoluto, bevendo un sorso del suo
the. Poi fece una pausa drammatica. «Lo
farà la noia».
Jon roteò gli occhi. «Esagerato»,
sbuffò prima di scivolare accanto a lui. «Senti,
guarda, ti ho già inviato vibrazioni positive...»
«Jon...»
«…stanno
arriva~ando»,
canticchiò.
«Jon...»
«Non
c’è niente che tu possa fare per fermarle~e~e».
Damian sollevò lo sguardo al soffitto e sbuffò
sonoramente, guardando l’altro di sottecchi qualche attimo
dopo. «Questo
è il modo più minaccioso con cui sono mai stato
tirato su di morale», rese
noto, ma a Jon non sfuggì il sorrisetto che si era dipinto
sulle sue labbra nonostante tutto. E la cosa fece sorridere anche lui
prima che gettasse un braccio dietro le spalle del compagno.
«Ne conosco
altri molto più mi~nac~cio~si»,
canticchiò con una risatina, chinandosi verso il suo viso
per sfiorargli le labbra con le proprie.
Damian per un po’ finse
resistenza, ma alla fine si arrese e ricambiò quel bacio al
limone e zenzero. Jon sapeva davvero come rallegrarlo.
_Note inconcludenti dell'autrice
Qusta
cosa degli #incorrectquotes
indetta sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia mi sta sfuggendo un pochino di mano, ormai le
storie si scrivono praticamente da sole aha il prompt in questione
è questo:
Jonathan: I've already
sent good vibes your way… they’re coming.
There’s nothing you can do to stop them.
Damian: This is the most
threatening way I’ve ever been cheered up.
E
mi sembrava fin troppo appropriato per i modi di fare che solitamente
hanno questi due. Jonathan dopotutto è un ragazzo molto
positivo, e in qualche modo Damian lo lascia fare solo
perché... beh, perché è lui, in fin
dei conti!
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Capitolo 22 *** Not every problem can be solved with a sword ~ Damian/Jonathan ***
Not every problem can be solved with a sword
Titolo:
Not every problem can be solved with a sword
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: Flash
Fiction
[ 605 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life
Avvertimenti: What
if?, Slash
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
«Sei
un idiota, uno sconsiderato, un vero cretino, un...»
«Quanto la
fai lunga. Non è così grave»,
lo interruppe Damian con uno sbuffo,
roteando gli occhi. Da quando era rientrato dalla missione che aveva
visto coinvolti lui e il resto della bat-famiglia nella rivolta di
Blackgate non riusciva proprio a far star zitto Jonathan. Forse
perché,
essendosi lanciato a capofitto come suo solito, aveva sì
sconfitto i
detenuti che avevano avuto l'ardire di affrontarlo, ma non ne era certo
rimasto illeso. Motivo per cui, adesso, non riusciva a cancellare
l'espressione arrabbiata sul volto del suo giovane compagno.
Jon
difatti sgranò gli occhi, a dir poco indignato da quella
noncuranza. «Cosa?
Non è così...»
ripeté nel inspirare profondamente dal naso prima di
arricciarlo. «Lussazione
del polso, frattura del perone, tre costole
incrinate, cinque punti sullo zigomo destro, quindici punti su...»
«Ho capito,
testa aliena, ho capito!
Ci ha già pensato Pennyworth a farmi un check up completo».
«Il punto non è quello, D!»
sbottò Jon
nell'aggrottare la fronte, stringendo stretto un pugno lungo un fianco
con palese nervosismo. Ed era piuttosto difficile che Jon perdesse la
pazienza, quindi stavolta doveva essersi arrabbiato davvero parecchio. «Devi
cominciare a pensare più razionalmente, non è
quello che mi ripetevi in continuazione quand'ero un bambino? Non
tutti i problemi possono essere risolti con una spada».
«Ecco
perché porto due spade»,
precisò Damian con velato sarcasmo, e Jon non si
risparmiò dal fulminarlo con lo sguardo.
«Dico sul serio, Damian»,
affermò il giovane Kryptoniano. Non aveva usato nomignoli, e
la
mano stretta a pugno aveva cominciato a tremare
impercettibilmente. «Dai troppo
per scontate le tue abilità... e non pensi a chi ha paura
per te».
Damian aprì bocca per
replicare, ma la
richiuse subito dopo per limitarsi a fissare gli occhi azzurri di Jon.
Nonostante fosse in piedi accanto al suo letto, e fosse alto
praticamente un metro e ottantotto, in quel momento gli sembrava
piccolo e impaurito, come un bambino terrorizzato lasciato da solo
nell'oscurità. E a quel punto Damian comprese. Ah,
dannazione.
Doveva essersi spaventato davvero moltissimo nel vederlo conciato in
quel modo... e lui non stava facendo grandi sforzi per
tranquillizzarlo.
«Hai ragione», esalò infine, e Jon lo
fissò
interdetto. Damian non gli dava mai ragione.
«Davvero?»
«Sì. Non farmelo ripetere»,
rimbeccò il
giovane Wayne. «Cercherò
di fare più attenzione, in futuro».
Gli occhi di Jon, precedentemente
ingigantiti dalla
confusione, parvero rilassarsi, e un pizzico di sollievo
cominciò a farsi spazio in essi. Essere riusciti a
raggiungere
un compromesso era piuttosto importante, soprattutto quando ne andava
dell'incolumità di Damian. Così, più
rasserenato,
prese finalmente posto accanto a lui, sistemandosi sul lato vuoto del
letto con le braccia incrociate dietro la testa. Avrebbe voluto
abbracciarlo come suo solito, ma ammaccato com'era temeva di potergli
fare ulteriormente male.
«Proverai anche a riposare un po', senza fare
storie?»
domandò, guadagnandoci un piccolo sbuffo ilare.
«Questo non posso promettertelo».
Jon sollevò lo sguardo, roteando gli occhi. «Mi
accontento di saperti almeno a letto».
Damian
a quel dire gli scoccò un'occhiata, sollevando un angolo
della
bocca in un ghignetto prima di spostarsi accanto a lui, attento a
come si muoveva per evitare che le ferite gli facessero troppo male;
spalla a spalla con il compagno, fece scivolare una mano lungo la
coscia destra, sentendo l'altro irrigidirsi quando le dita, intrepide e
sicure, si fermarono a cavallo dei pantaloni per giocherellare con la
stoffa della tuta che indossava. «Andiamo...
non sei contento di potermi dare da infermiere, J?»
domandò bizzarramente mellifluo, e Jon
arrossì fino alla punta delle orecchie.
Sarebbero state settimane davvero lunghe.
_Note inconcludenti dell'autrice
Anche
questa storia è nata grazie
all'iniziativa #incorrectquotes
indetta sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia, e in
particolar modo da questo
prompt:
Jonathan:
You know, not every problem can be solved with a sword.
Damian: That's why I carry two swords.
Damian
a
volte fa fatica a capire i sentimenti delle persone, ma nonostante
tutto sta imparando e alla fine riesce anche a tirare un p' su on...
anche se il povero raazzo sta cominciando a sudare freddo. Damian
è ferito, lui è super forte, ma Damian lo fa
eccitare...
che settimae che si prospettano per lui aha
Commenti
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Farai felici milioni di
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Capitolo 23 *** When something goes wrong ~ Damian/Jonathan ***
When something goes wrong
Titolo:
When something goes wrong...
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: Flash
Fiction [ 513 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
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Giallo
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Slice of life, Commedia
Avvertimenti: What
if?, Slash
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Salvare le
chiappe di Damian era ormai diventata una sorta di routine.
Quando era bambino, capitava spesso che
l’ex
ragazzo meraviglia lo mettesse nei guai e lo incastrasse nelle
più bizzarre avventure del secolo, complice anche il fatto
che
lui fosse un giovane eroe alle prime armi – e i suoi poteri
poco
sviluppati non aiutavano. Ricordava ancora, e fin troppo dolorosamente,
sia le batoste che aveva preso in missione sia le sgridate che aveva
preso dai suoi
genitori, ma a Damian non era mai sembrato importare molto se finiva in
punizione quando Bruce li beccava.
Adesso che avevano diciassette anni ed
erano ormai
un duo consolidato, non era raro che fosse lui a correre in suo
soccorso, soprattutto quando sentiva il battito di Damian accelerare.
Damian gli aveva più volte ripetuto di non star sempre
lì
con le orecchie tese («A Maya e
Kathy potrà anche sembrare romantico, ma è
inquietante, J!»), ma
stavolta era servito a qualcosa. O, almeno, secondo il punto di vista
del giovane kryptoniano.
«Allora. Mi
avresti chiamato prima o dopo aver perso il piede?»
domandò Jon con ironia mentre gli teneva sollevata la gamba,
ignorando l’occhiataccia di Damian.
«Niente
sofismi, J. È già imbarazzante così»,
sbottò, guardando altrove.
Aveva provato a cucinare, ma non aveva
messo in
conto che Alfred e Tito si sarebbero messi a correre per casa e gli
avrebbero fatto cadere la padella piena di olio bollente sul piede.
Aveva imprecato in tutte le lingue che conosceva - forse persino in
kryptoniano, chi poteva dirlo -, zoppicando verso
l’armadietto dei medicinali e affrettandosi a spruzzarsi
qualcosa
per le ustioni. Peccato che il suo tempismo non fosse servito ad
evitare le vesciche... e
nemmeno la finestra rotta del soggiorno quando Jon si era precipitato
in casa, allarmato dal battito impazzito che era giunto alle sue
orecchie.
Damian ci aveva messo un po’ a
tranquillizzare
quella
testa aliena e a dirgli che si era semplicemente scottato, che non
doveva farne una tragedia e soprattutto che doveva davvero smetterla di
sintonizzarsi sul suo battito ogni pié sospinto, ma Jon,
seppur
borbottando qualcosa in tono imbarazzato su una presunta frequenza che
lui non poteva fare a meno di ascoltare, non
aveva voluto sentir ragioni e aveva proposto di usare la tecnologia
kryptoniana per curarlo. Damian non era stato esattamente entusiasta,
ma l’espressione da cucciolo bastonato di Jon gli aveva fatto
roteare gli occhi e aveva acconsentito.
«Datti una
mossa e basta, J»,
rimbeccò nel ritrovarsi a scuotere il capo, e Jon
annuì sorridente.
«Okay.
Stringi i denti, D»,
gli disse, inspirando pesantemente dal naso per prepararsi. E
tirò fuori dallo scomparto della propria cintura un oggetto
esagonale che emanava una debole luce blu, poggiandolo sulla pelle
ustionata dell’altro con la speranza che non gli facesse
troppo
male.
Quando Damian gli sbraitò
contro talmente
tanti epiteti in arabo che in parte non riuscì a
comprendere,
Jon capì che forse l’uso di quel riconvertitore di
tessuti
non era stata una gran bella idea. Però il risultato sperato
l’avevano ottenuto comunque: il piede adesso stava bene.
_Note inconcludenti dell'autrice
Dunque.
Anche questa storia partecipa all'iniziativa
#3voltee1challenge
con il prompt "Stringi i denti" sul gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.
E purtroppo è tratta da un'esperienza di vita reale, peccato
che non abbia un Jonno che si occupa di me aha (anche il mio piede sta
bene, comunque. Ancora un po' ammaccato, ma niente di preoccupante)
Conoscendo il tipo di persona che è Damian, non è
stato difficile immaginare una situazione in cui si trova in
difficoltà e in cui cerca comunque di non chiamare nessuno
in suo aiuto, peccato che Jon non può far finta di niente e
quindi si precipita ovviamente a salvare il suo tesoro (beh, oddio...)
Commenti
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Capitolo 24 *** Deal with enemies ~ Damian/Jonathan ***
Deal with enemies
Titolo:
Deal with enemies
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: Flash
Fiction [ 922 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Commedia
Avvertimenti: What
if?, Slash
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Damian
si sistemò
gli occhiali sul naso, leccandosi la punta dell'indice per voltare
distrattamente la pagina del libro che stava leggendo.
Essendo venuta a conoscenza della sua
convalescenza - e lui non voleva nemmeno sapere come avesse fatto -,
sua madre aveva ben pensato di spedirgli una copia del Muqaddimah, per
quanto lui avesse avuto il sospetto che si fosse trattato del libro
autentico. Suo nonno aveva accumulato talmente tanta roba, nel corso
dei secoli, che non sarebbe stato così strano se avesse
trafugato un testo islamico che si occupava di teologia,
scienze
naturali, biologia e chimica e se ne fosse appropriato senza
sé
e senza ma. Dopotutto quando Ra's Al Ghul voleva una cosa, Ra's Al Ghul
la otteneva. E Damian aveva deciso di restare nella sua ignoranza a
riguardo.
Suddetto libro era rimasto stipato in
qualche angolo
della libreria per un bel pezzo, ma quel pomeriggio, complice il fatto
che fosse solo in casa e che il tutore al braccio destro non gli
permettesse di fare granché, aveva provato a dare a quel
testo
un'occasione, soprattutto perché sua madre raramente gli
faceva
dei regali senza che se ne fosse guadagnato il privilegio. Alla fine
non si era nemmeno accorto di averne letto quasi metà, ed
era
stato il rumore delle chiavi che giravano nella toppa a risvegliarlo da
quel suo torpore.
«Ehi, D! Ho portato il cinese! Tofu alla Kung Pao, piccante
come
piace a te», canticchiò Jon nell'entrare
allegramente, e
Damian lo sentì trafficare nell'ingresso prima che la figura
slanciata e massiccia del suo compagno si stagliasse sulla porta del
soggiorno. Aveva un gran sorriso dipinto in viso, per quanto non si
fosse accorto di avere un po' di sporco sotto l'occhio destro.
Damian posò il libro sul tavolino, accennando un
ringraziamento
nell'invitarlo ad avvicinarsi. «Allora? Com'è
andata?»
«A lavoro o in missione?»
«Entrambe le cose», rimbeccò
nell'accennare allo
sporco sotto l'occhio, e Jon sollevò gli occhiali per
ripulirselo alla bell'e meglio prima di accomodarsi con lui sul divano.
«A lavoro alla grande. Abbiamo
avuto una soffiata su Luthor, domani si sveglierà con una
brutta notizia in prima pagina»,
sghignazzò, posando la loro cena dinanzi a loro.
Da quando era stato preso come giornalista in erba al Planet, la vena
giornalistica ereditata dai genitori era schizzata fuori come se fosse
rimasta sopita fino a quel momento. E pensare che da ragazzino non
sapeva nemmeno scrivere i temi scolastici. «In
missione... beh».
Damian lo osservò per un lungo attimo, arcuando un
sopracciglio
prima di raddrizzare la schiena. «Problemi,
Superman?»
domandò scettico, e Jon si massaggiò il collo, a
disagio.
«Non esattamente, ma... si
finisce sempre a contenere sparatorie, anche quando voglio solo cercare
di parlare per evitare che si facciano male inutilmente».
Scosse
la testa, aprendo la busta che conteneva la loro cena. «Eppure
la S sul mio petto dovrebbe far capire loro che è
inutile spararmi addosso... e che i proiettili ritornano indietro»,
masticò tra sé e sé, allungando una
mano per afferrare le bacchette e dividerle con un piccolo pop.
«Come
faccio a trattare con i miei nemici, quando si dimostrano
così ottusi?»
«Uccidili»,
replicò Damian con semplicità, e Jon lo
guardò
male. Per quanto fosse certo che scherzasse - perché
scherzava,
vero? -, Damian non era stato così estraneo a soluzioni del
genere, quand'era un ragazzino. Adesso, almeno, si sentiva abbastanza
sicuro di sé da poterne parlare e ironizzarci senza sentirsi
in
colpa per azioni manovrate da sua madre.
«Un po'
estremo, non credi? Speravo in
una soluzione più... passiva».
Damian sollevò la mano sinistra, unendo i polpastrelli di
pollice e indice prima di socchiudere anche un occhio. «Uccidili
solo un po'»,
propose, vedendo Jon aggrottare la fronte.
«Così non aiuti, D».
«Stammi a sentire, Jon». Damian lo
guardò dritto
negli occhi, e Jon poté leggerci la serietà che
solitamente lo caratterizzava. «Potrai
provare quanto vuoi a trattare con i criminali, ma capiscono un'unica
cosa: la violenza. E quella è una soluzione che funziona per
Batman... tu sei Superman. Anche quando non vorranno saperne, troverai
sempre il modo per trattare con loro». Gli batté
un pugno
sul petto senza nemmeno pensarci due volte, e non aveva bisogno della
vista a raggi X per sapere che sotto la camicia indossava la sua
tuta. «Verità,
giustizia, e un mondo migliore. Ricordatelo».
Jon per un momento non disse nulla,
limitandosi a
fissare Damian. Il suo battito era calmo, la sua espressione risoluta,
e poteva benissimo vedere, per quanto cercasse di nasconderlo, che un
angolo della sua bocca si era sollevato impercettibilmente in un
sorriso. E ben presto si ritrovò a ricambiarlo anche lui
prima
di abbracciarlo e nascondere il viso nell'incavo del suo collo. «Grazie»,
sussurrò contro la sua pelle, e Damian sbuffò un
po', vagamente ilare.
«E di cosa... idiota»,
rimbeccò di rimando in un soffio, dandogli una pacca dietro
la schiena. «Vedi
di non dubitare più delle tue capacità di
contrattazione».
«Mi piace quando mi fai i complimenti», lo prese un
po' in giro Jon, facendolo borbottare.
«Mpf. La
prima e ultima volta, ricordalo». In
realtà non era affatto vero, ma quelli erano dettagli che
poteva benissimo trascurare. «Mangiamo
la nostra cena prima che si freddi, piuttosto».
«Solo se lasci che a te ci pensi io».
Damian lo guardò un po' male, squadrandolo come se fosse
pronto
a fulminarlo con lo sguardo, ma poi rilassò le spalle.
«Mhnr... ma che non diventi un'abitudine»,
lasciò
correre, e Jon sorrise.
Il suo romanticismo era salvo, una volta
tanto.
_Note inconcludenti dell'autrice
Toglietemi
dalle mani l'iniziativa #incorrectquotes
indetta sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia,
perché qui le cose stanno cominciando davvero a sembrare
stranissime aha a parte questo, ecco il prompt a cui si ispira la fic:
Jonathan: How do I deal
with my enemies?
Damian: Kill them
Jonathan: That's a bit
extreme, I was hoping for a more passive solution
Damian: Kill them only a
little
Jon
e
Damian in questa fiction sono una coppia ormai rodata, quasi sulla
trentina. La frase di Damian "Verità, giustizia e un mondo
migliore" è il nuovo motto di Superman. Commenti
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Capitolo 25 *** Matrioska ~ Damian & Jonathan Centric ***
Matrioska
Titolo: Matrioska
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 1000 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Verde
Genere: Generale,
Slice of life, Commedia
Avvertimenti: What
if?
Quella volta in cui: "Matrioska:
l'ultimo pezzo non è una bambolina ma... un oggetto"
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
«Che cosa
dovrei farci con questa, Kent?»
Per quanto Damian stesse osservando Jon col suo solito cipiglio
vagamente altezzoso, pronunciò quella frase con tono
tutt'altro
che polemico mentre fissava l'espressione speranzosa sul volto del suo
migliore amico.
Damian si trovava in giardino quando Jon
si era
presentato alla villa col quel sorrisone stampato in faccia e quella
felpa che ancora si ostinava a chiamare uniforme, ma non era stato
quello ad attirare l'attenzione del ragazzo, bensì la
matrioska
con cui si era presentato e che lui adesso sorreggeva nel palmo di
entrambe le mani. Jon sapeva quanto adorasse le piccole cose strane
provenienti da altri paesi - a niente era valso dirgli che il termine
tecnico era oggetti
caratteristici, visto che l'amico l'aveva liquidato
agitando una mano -, ma Damian continuava a non capire il
perché di quel regalo.
«Sono andato in
missione a San
Pietroburgo con
papà»,
esordì nel sollevarsi sulle punte dei piedi e dondolare un
po' avanti e indietro, con
le braccia incrociate dietro la schiena, «e, quando l'ho
vista,
mi sono ricordato di quella volta in cui mi hai detto che ti sarebbe
piaciuto avere un souvenir di ogni parte del mondo... così
ho
pensato di prendertela».
Damian sbatté le palpebre, forse persino spiazzato dalla
semplicità della cosa. Non ricordava nemmeno le circostanze
di
quel discorso, forse stavano parlando di quando aveva avuto il potere
di volare e di quanto gli mancasse librarsi in volo e poter andare
ovunque, ma non si sarebbe comunque mai aspettato che Jon si
presentasse a casa con un oggetto del genere. «Beh...
grazie», ammise sincero, seppur accigliato. Distolse lo
sguardo
da quelle iridi azzurre e lo abbassò su quella bambolina.
Ad un occhio inesperto sarebbe solo
sembrato un
classico oggetto popolare della tradizione russa, ma Damian di arte se
ne intendeva. La bambolina era stata intagliata completamente a mano
come da tradizione, sentiva ancora il piacevole odore del legno che la
componeva, e i dettagli, dai colori vividi e ben definiti, erano stati
dipinti con assoluta perfezione. Gli occhi della bambolina erano grandi
e dalle lunghe ciglia nere, col viso contornato da un foulard rosso che
mostrava
solo una porzione di capelli chiari; due belle guance tonde e rosate
erano in contrasto con la bocca carnosa e sorridente, facendo risaltare
maggiormente lo sguardo; il corpo sottostante era decorato da
fiori bordeaux in cui si perdevano steli e foglie, con la base blu in
contrasto con tutto il resto.
«Coraggio,
aprila!» esclamò Jon con una certa urgenza, e
Damian lo
vide piuttosto agitato nel guardarlo nuovamente in viso. Sapeva che
Kent fosse esuberante e assolutamente incapace di aspettare, ma proprio
non capiva il perché di quell'espressione e, soprattutto,
perché il suo sorriso fosse diventato folgorante.
«Jon... sono assolutamente consapevole di come sia fatta una
matrioska, non--»
«Aprila e basta».
Ed eccolo di nuovo lì,
l'amico esigente che non sapeva accettare un «No»
come risposta o semplicemente la ignorava come se per lui la sola idea
di una negazione fosse inconcepibile, così Damian
sollevò
lo sguardo al cielo e roteò gli occhi, scuotendo brevemente
il
capo. Non che alla fine gli desse davvero fastidio, ma lui aveva
comunque una certa facciata da mantenere ed era comunque consapevole
che, qualunque cosa avesse detto, a Jon non sarebbe importato. Sarebbe
rimasto lì finché non avesse aperto quella
benedetta
matrioska, quindi decise di tagliare la testa al toro e cominciare ad
aprire quelle bamboline una ad una, stupendosi di quanto fossero
effettivamente belle. Okay, doveva ammetterlo: Jon, qualche volta,
aveva buon gusto.
Quando aprì l'ultima
bambolina, però,
restò interdetto nel rendersi conto che non conteneva il
seme,
bensì... un anello. Un anello verde con un simbolo che
conosceva
fin troppo bene.
«Ma questo
è...»
cominciò Damian mentre sbatteva più volte le
palpebre, e
Jon rise divertito dalla sua espressione. Difficilmente Damian si
lasciava andare al punto da mostrare qualcosa di sé a
qualcuno,
ma Jon era contento di riuscire a vedere il lato che il giovane Robin
nascondeva alla maggior parte delle persone. Era un po' come quella
matrioska: al suo interno nascondeva volti dalle mille sfaccettature.
«...un anello
di Lanterna Verde», Jon
finì la frase per lui, e il sorriso sul suo volto si
allargò. «L'ho vinto
alla fiera di Hamilton qualche giorno fa, sono andato con la mamma»,
spiegò, data l'espressione stranita di Damian, prima di
tirar
fuori qualcosa dalla tasca dei jeans e mostrarglielo mentre, con
sguardo fiero, lo sorreggeva tra indice e pollice. «Guarda! Ne
ho uno uguale».
Damian per un momento non seppe cosa dire. Si limitava a fissare la
matrioska ormai aperta, l'anello, il volto di Jon e quella sua stupida
faccia sorridente, poi di nuovo l'anello e la matrioska, cercando di
mantenere un certo decoro mentre la richiudeva accuratamente e la
riponeva al sicuro nella scatola. «Sei
proprio un bambino, Jon»,
disse nello scuotere il capo e sistemare quel regalo nella cintura
multiuso, riuscendo a nascondere abbastanza in fretta il sorriso che
aveva fatto capolino sulle sue labbra.
«Ehi!
Guarda che lo sei anche tu».
«Io sono
più grande».
«E io
più alto»,
rimbeccò Jon nel rifilargli una linguaccia.
Cominciarono a battibeccare come loro solito, allontanandosi sotto lo
sguardo sconcertato di Jason che, con una sigaretta fra le labbra, li
aveva osservati un po' per sbaglio mentre se ne stava sdraiato in
giardino.
«Il
marmocchio di Superman ha appena regalato un anello alla progenie di
Satana?»
domandò stranito nel sollevare entrambe le sopracciglia, e
Tim,
sorseggiando il suo caffè, gettò uno sguardo
verso i due
ragazzi che si erano appena librati in volo. Non riusciva a capire cosa
si stessero dicendo ma, dal modo in cui Damian stava gesticolando, era
abbastanza sicuro che se la stesse prendendo con Jon per
chissà
cosa, anche se Jon stava ridendo e indicava col capo un oggetto comparso al dito di
Damian.
«Crescono
così in fretta»,
rimbeccò con voce impastata dal sonno prima di barcollare
nuovamente dentro casa, lasciando Jason ad osservarlo sconcertato.
_Note inconcludenti dell'autrice
Ammetto
che inizialmente la mia idea era una proposta di matrimonio originale,
però mi son detta che era davvero una cosa troppo
impegnativa e
che sto già scrivendo qualcosa a tema, quindi non volevo
ripetermi con la stessa cosa. Poi la folgorazione.
Ho voluto lasciare tutto molto leggero, una cosa scherzosa tra amici,
poiché la shot è legata in maniera fin troppo
diretta a In
brightest day, in darkest night, dove Jon e Damian parlano
per l'appunto di come sarebbe avere i poteri di Lanterna Verde.
Il
prompt che mi ha ispirata era "Matrioska:
l'ultimo pezzo non è una bambolina ma... un oggetto",
assegnatomi da MissChiara nella
challenge Quella
volta in cui.
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Capitolo 26 *** As a family we go ~ Damian/Jonathan ***
As a family we go
Titolo:
As a family we go
Autore: My Pride
Fandom: Batman, Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 2608 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life,
Avvertimenti: What
if?, Slash
Solo i fiori sanno: 37.
Stella di Natale: buon auspicio, augurio sincero
I like that quote, said the
month: Se
c’era una cosa che aveva capito nella vita, era che gli
errori
sono indispensabili per ricostruirsi. {da Gli scomparsi di
Chiardiluna, #2 della saga dell'Attraversaspecchi}
Quella volta in cui:
"Riusciresti a essere felice, qui con me?"
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Jon
sorseggiò il suo caffè mentre preparava la
colazione,
gettando un'occhiata fuori dalla finestra che affacciava sui campi
innevati circostanti.
Era la mattina di Natale e a distanza di
poche ore
sarebbero arrivati anche i loro ospiti, ma per il momento Jon voleva
solo godersi lo spettacolo che quella coltre bianca gli stava
regalando. Quel senso di pace e tranquillità gli era mancato
sin
dal primo giorno in cui, da bambino, era stato costretto a trasferirsi
a Metropolis, e non aveva smesso di sorridere da quando avevano messo
piede ad Hamilton, nella vecchia fattoria in cui aveva vissuto con la
sua famiglia quando si facevano ancora chiamare
“Smith”.
A voler essere sinceri, non avrebbe
nemmeno pensato
di poterla rivedere. Sapeva che i suoi genitori l'avevano venduta
tantissimi anni addietro e lui non ne aveva più saputo
niente,
troppo giovane per interessarsi a cose del genere e troppo arrabbiato
con loro per l'esser stato strappato dalla vita così
semplice e
genuina con cui era cresciuto. Vivendo in città, con i suoni
caotici nelle strade e il terribile odore di smog, gli erano mancati
gli animali nelle loro stalle, lo svegliarsi col cinguettio degli
uccelli e il gorgogliare del fiume a qualche chilometro di distanza,
suoni che giungevano alle sue super-orecchie non appena apriva gli
occhi e cominciava una nuova giornata. Abbandonare tutto gli era
costato molto e, per quanto crescendo si fosse abituato alla rumorosa
Metropolis, non aveva mai smesso di pensare alla vita che conduceva
alla fattoria.
Il discorso era uscito fuori anche con
Damian, una
volta. Quel giorno, entrambi avevano litigato con i loro padri e si
erano ritrovati alla loro Fortezza, comparando le vite che facevano
prima nonostante Damian avesse preferito non parlarne troppo,
giacché Jon sapeva che non aveva avuto una bella infanzia.
Ma
aveva comunque ascoltato le sue lamentele con attenzione, ed era stata
anche la prima volta che si erano avvicinati davvero. Un semplice
sfiorarsi di mani, un gioco di sguardi, ma da quel momento avevano
capito che tra loro tutto sarebbe cambiato e allo stesso tempo... non
sarebbe stato comunque diverso. E anni dopo, con una relazione ormai
stabile sulle spalle e mille avventure che avevano segnato i loro
corpi, Damian era riuscito a stupirlo davvero.
Per quanto ammaccato dall'ultima ronda
in cui
nessuno dei suoi fratelli era rimasto illeso - no, sul serio, sembrava
che fossero rimasti tutti coinvolti in un incidente, e quella era stata
effettivamente la versione ufficiale che avevano dato alla stampa -,
Damian aveva insistito che lo portasse in volo fino Butler County, dove
a suo dire stava seguendo una pista di chissà quale super
criminale che aveva terrorizzato Gotham. Jon non era stato esattamente
sicuro della cosa, provando a dirgli che con quel gelo e con quel
braccio ingessato avrebbe fatto meglio a starsene alla villa insieme
agli altri e a lasciare che se ne occupasse lui o qualcun altro, ma
Damian era stato irremovibile e, roteando gli occhi, Jon aveva finito
per spiccare il volo insieme a lui.
Infagottato da capo a piedi, con sciarpa
e cappello
che gli nascondevano in parte il viso, Damian l'aveva guidato e lui
aveva seguito le sue direttive, con la consapevolezza che a poco a poco
si faceva spazio in lui mentre volavano sulla contea. Aveva
riconosciuto i campi, la cittadina illuminata a festa per la fiera
invernale, il fiume divenuto ormai una distesa ghiacciata e i silos
imbiancati, e quando l'aveva fatto atterrare accanto alla vecchia
cassetta della posta che recitava ancora il nome
“Smith”,
seppur a lettere sbiadite, aveva guardato Damian con fare
interrogativo. Lui si era preso un momento e, con i piedi che
affondavano nella neve, si era rassettato la giacca con una mano prima
di gettargli un'occhiata piuttosto eloquente e sorridere, uno di quei
rari sorrisi sinceri che di tanto in tanto riusciva a concedersi. Poi,
infilando una mano nella tasca intera del cappotto, aveva tirato fuori
un rotolo di carta e gliel'aveva consegnato senza proferire una parola.
Jon aveva arcuato un sopracciglio e
aveva cominciato
a srotolare quella pergamena, sentendo a stento il «Buon
Natale,
Jon» da parte di Damian mentre gli occhi azzurri, increduli e
dilatati, si posavano su quello che si era rivelato essere l'atto di
proprietà della fattoria. Damian l'aveva recuperato per
lui... e
lui per poco non aveva pianto di gioia come un idiota mentre stritolava
il compagno in un caloroso abbraccio e affondava il viso nell'incavo
della sua spalla. Avevano poi passato i giorni successivi a sistemare
la fattoria, o almeno Damian aveva cercato di dare una mano come
concessogli dal braccio, perché Jon aveva insistito di
volerci
pensare lui e non affidarsi ad una ditta specializzata, dato che voleva
vivere quel luogo come quand'era bambino. E Damian, per quanto avesse
roteato gli occhi, alla fine non aveva protestato e l'aveva lasciato
fare. Aver poi addobbato tutto ed essere rimasti lì aveva
aggiunto il tocco di classe a quel regalo, prima di farsi spedire le
valige con tutto ciò che sarebbe servito loro.
Con quei pensieri per la testa, e
canticchiando tra
sé e sé un motivetto natalizio, Jon sorrise. Per
quanto
Damian facesse il duro e cercasse di mantenere uno stoico controllo,
Jon aveva ormai visto ogni suo volto nelle più variegate
sfaccettature. E la cosa gli piaceva al punto da fargli allargare le
labbra come un idiota. Certo, a volte Damian si comportava in modo
insopportabile ed era stata una faticaccia farlo stare buono e
ripetergli in continuazione di non sforzarsi con quel braccio ingessato
- la mattina precedente l'aveva beccato con un'accetta in mano, a suo
dire per spaccare la legna per il camino, e aveva dovuto trascinarselo
dentro per evitare che si buscasse anche l'influenza -, e ancor
più faticoso era l'aiutarlo con le cose basilari come il
vestirsi visto che odiava dipendere da qualcuno, ma alla fine non era
stato così drammatico.
Ridacchiò e, posando la tazza
ormai vuota, si
concentrò sulla colazione: bacon croccante e salsicce per
sé e uova strapazzate per Damian, giacché era
vegetariano, più un po' di pane, burro e marmellata, fette
di
pomodoro e patate rosolate in padella, e non aveva nemmeno voluto
rinunciare ad una buona spremuta d'arancia e ad altro caffè.
Così, una volta pronto, afferrò un vassoio e vi
ripose il
tutto, lanciando una veloce occhiata all'orologio appeso al muro della
cucina. Erano le nove: relativamente presto per l'arrivo degli ospiti e
altrettanto presto per quell'ex pettirosso dormiglione. E pensare che
si vantava in continuazione di essere stato addestrato a dormire solo
per brevi periodi e che metà del suo cervello poteva
sonnecchiare anche mentre era sveglio.
Quando arrivò silenziosamente
in camera, Jon
sbuffò ilare alla vista. Non aveva minimamente idea di come
facesse a dormire in quella posizione, eppure Damian russava
così profondamente da fargli immaginare che non fosse poi
così scomoda come pensava. Col braccio ingessato abbandonato
sullo stomaco, si era portato una mano sulla fronte e aveva il dorso
premuto contro di esso, col viso letteralmente spiaccicato sul cuscino
e i ciuffi ribelli di capelli neri sparpagliati sulla federa; aveva la
gamba destra piegata sul materasso e le coperte aggrovigliate intorno
al polpaccio, mentre l'altra era completamente distesa verso il suo
lato del letto.
Jon scosse il capo con fare divertito,
avvicinandosi
silenziosamente per poggiare il vassoio sul comodino e sedersi sul
bordo del materasso, proprio accanto al compagno. Appariva
così
tranquillo che quasi gli dispiaceva doverlo svegliare, ma avevano una
tabella di marcia piuttosto stretta e Damian stesso gliene avrebbe
dette quattro se non l'avessero rispettata. Così si
chinò
col viso verso di lui per potergli poggiare un bacio sulle labbra, ma
una mano si sollevò per piazzarsi proprio sulla sua faccia,
premendo il palmo contro le sue labbra e schiacciando la punta del
naso. E tanti cari saluti al “bacio del
buongiorno”. Non
riusciva mai a sorprenderlo.
«Gh... sono
sveglio», rimbeccò
Damian con voce impastata dal sonno, per quanto non avesse accennato
minimamente ad aprire gli occhi. «Ti avevo già
sentito...» trattenne uno sbadiglio
«...arrivare».
«Non sapevo che avessi anche
tu il super udito», brontolò Jon con ironia.
Una palpebra si sollevò quanto bastava per far sì
che
quell'iride smeraldina lo guardasse con cipiglio, e fu a quel punto che
venne letteralmente fregato prima ancora che i suoi sensi sviluppati se
ne rendessero conto: Damian si sporse verso di lui e lo
zittì
con la propria bocca, facendo guizzare la lingua per intrecciarla con
la sua; Jon fece scivolare una mano lungo il suo fianco destro e
ricambiò con gusto ma, proprio nel farlo, sentì
il sapore
del dentifricio alla menta e un po' si accigliò, e solo
quando
si separarono vide il ghigno divertito dipinto sulle labbra di Damian,
compiaciuto probabilmente dall'espressione stranita a cui aveva dato
vita.
«Te l'avevo detto di averti
sentito»,
affermò soddisfatto nel drizzarsi a sedere sul materasso per
poggiare la schiena contro la testiera del letto, stiracchiandosi con
un altro piccolo sbadiglio.
Jon arricciò il naso.
«...sei un demonio».
«Lo so». Il ghigno
sulle labbra di
Damian divenne più largo, poi fece un cenno col capo verso
il
vassoio sul comodino, scrutando il cibo con fare divertito.
«Colazione a letto? Vuoi viziarmi, Jonny-boy?»
«È la mattina di
Natale»,
rimbeccò Jon nello stringersi semplicemente nelle spalle.
«E anche un uccellino super sexy e idiota che finge di
dormire
dopo essere corso in bagno a lavarsi i denti per prendersi gioco del
suo povero e amorevole super ragazzo può farsi viziare un
po’», soggiunse, troppo velocemente e senza nemmeno
una
piccola pausa per essere capito nell’immediato, visto che
Damian
arcuò un sopracciglio e si prese un momento per assimilare
quelle parole, sbuffando sarcastico quando comprese.
«Cinque passi avanti, Kent.
Ricordalo»,
gli rese noto, ignorando il borbottio che Jon si lasciò
sfuggire
prima di vederlo afferrare il vassoio e sistemarselo in grembo.
«Cinque passi avanti, eh?
Allora, se sai
già cosa succederà, di’
“Ahw”»,
rimbeccò Jon con ironia nell’affermare un toast
con la
marmellata e avvicinarlo alla bocca di Damian, il quale lo
guardò con un sopracciglio inarcato prima di togliergliela
dalle
mani.
«L’altro braccio mi
funziona. Con queste
sdolcinatezze mi farai venire il diabete»,
rimbeccò, e Jon
borbottò qualcosa tra sé e sé prima di
afferrare
una forchetta.
«…il mio
romanticismo sta sanguinando copiosamente».
«C’è un
kit di pronto soccorso
nella mia cintura multiuso», se la sbrogliò Damian
come se
nulla fosse nel dare un morso al toast, scoppiando a ridere
nell’incontrare lo sguardo corrucciato di Jon prima di
consumare
insieme quella colazione tra una battuta e l’altra.
Tutto sommato non fu male.
Quell’aria
domestica che si respirava era bizzarra, ma non spiacevole, e Damian
non aveva fatto altro che guardare di tanto in tanto Jon mentre
mangiavano seduti l’uno accanto all’altro su quel
letto,
godendosi il calore intimo e famigliare di quella casa. Era strano come
riuscisse a farlo sentire apprezzato, mai fuori posto, sin da bambino
aveva sempre avuto quell’ascendente positivo su di lui.
Nonostante tutto quello che aveva fatto, nonostante il passato
burrascoso che aveva, Jon non l'aveva mai abbandonato, capendolo senza
biasimarlo per i suoi errori. Ma se
c’era una cosa che aveva capito nella vita, era che gli
errori
potevano rivelarsi indispensabili per ricostruirsi, per andare avanti,
per cercare la propria redenzione e diventare una persona migliore.
Persona che Jon non aveva mai faticato a vedere. Per
quanto sdolcinato potesse sembrare, Damian l’aveva
considerato un
piccolo raggio di speranza nell’oscurità che era
sempre
stata la sua vita, e la consapevolezza gli giunse chiara e pura come
l’alba che aveva visto sorgere lì ad Hamilton.
Dannazione.
Amava Jon Kent in modi che mai avrebbe creduto possibili.
«Potrei abituarmi», disse di punto in bianco
Damian, e Jon
si voltò verso di lui per sbattere le palpebre e osservarlo.
«Cosa?» chiese
stupidamente.
Damian si prese un momento, ricambiando
il suo
sguardo. «A questo», cominciò,
allargando il braccio
buono per indicare entrambi, la stanza, il vassoio ormai vuoto
abbandonato sul comodino e il paesaggio fuori dalla finestra.
«La
semplicità. La fattoria. Noi due». Gli occhi di
Jon si
illuminarono, ma Damian sollevò una mano per mettere a
tacere
qualunque replica prima ancora che provasse a darle voce. «Ma
non
posso smettere di essere un eroe».
Se Damian avesse potuto, probabilmente
avrebbe
sentito qualcosa andare in frantumi. Ma certo. Anche Jon era un eroe,
sapeva cosa voleva significare avere il peso
dell’eredità
genitoriale sulle spalle o un passato turbolento che ti costringeva ad
essere migliore, anche quando non dovevi dimostrare niente a nessuno.
«Mi piace stare qui, e so
quanto sei legato a
questo posto. È il motivo per cui non potevo lasciarlo in
mano a
dei perfetti estranei», continuò Damian.
«Ma
ignorare tutto non fa per me. Braccia rotte, costole incrinate,
cicatrici e tutto il resto… fa tutto parte di me, J. Anche i
tuoi lamenti quando torno malconcio, o il modo in cui cerchi di
prenderti cura di me nonostante io ti allontani.
Com’è
successo con questo», accennò al braccio
ingessato, e Jon
roteò gli occhi.
«Non sei esattamente un tipo
facile con cui trattare».
«Per niente»,
concordò Damian.
Solitamente non era così logorroico, né metteva
nero su
bianco quello che pensava. Ma quel posto, quella calma, quella
sensazione di… “famiglia”, riusciva a
rilassare
persino un tipo emotivamente incapace come lui. «Per quanto
sappia che tu ci provi da quando avevi dieci anni, e non ti sei mai
arreso in questi undici anni. Ma, anche se mi piacerebbe, non posso
essere solo “Damian”».
«No, certo. Lo… lo capisco»,
replicò Jon. Lo
capiva davvero, ma per un momento non poté negare di averci
sperato. «Non è una scelta che si può
prendere alla
leggera, non--»
«Sta’ zitto e
lasciami finire,
Kent». Damian suonò un po’ irritato, e
Jon una volta
tanto decise di tacere senza ribattere. «Non posso comunque
mentire a me stesso e dire di non aver mai pensato di fare…
altro. Gotham non è mai stata la mia città,
è
sempre stata la città di mio padre. E se
c’è una
cosa su cui mio nonno aveva ragione, è che bisogna guardare
ad
un disegno più grande, all’umanità
senza
concentrarsi unicamente sul singolo». Damian prese un bel
respiro, cercando le parole adatte. «Quindi… se, e
dico
se, volessimo provare a vivere da queste parti… ti
converrà essere davvero più veloce di un
proiettile per
riportarci in mezzo all’azione. Ovunque essa si trovi,
ragazzo di
campagna».
Confuso, Jon lo fissò per
attimo
interminabili, come se la sua mente kryptoniana, solitamente
così rapida, stesse ancora cercando di elaborare le
informazioni
che aveva appena ottenuto. Scombussolato e con le labbra socchiuse,
sbatté le palpebre talmente velocemente che fu difficile
guardarlo negli occhi, almeno finché non osservò
attentamente il volto di Damian. «Mi stai davvero
chiedendo…»
«...di vivere insieme,
sì»,
affermò lui senza il minimo segno di esitazione nella voce.
E,
prima ancora che potesse rendersene conto, le labbra di Jon erano
nuovamente incollate alle sue, le sue dita intrecciate fra le ciocche
dei suoi capelli, il massiccio corpo d’acciaio che lo
sovrastava
scosso dall’emozione. Piccoli fremiti impercettibili, la
bocca
sorridente contro la sua, e il piacevole ronzio del silenzio che li
avvolgeva. Era sicuro che Jon riuscisse a sentire il flusso del suo
sangue e il battito frenetico del suo battito cardiaco, segnali
inconfutabili di quanto lui stesso fosse emozionato dalla
novità
che stava cominciando ad affacciarsi.
Forse la loro vita non sarebbe stata
perfetta... ma l’avrebbero affrontata insieme.
_Note inconcludenti dell'autrice
Questa
storia è stata scritta per l'iniziativa #antiferragostochallenge
indetta sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia con il prompt "Colazione a letto", e ho
deciso di farla partecipare anche alla challenge I
like that quote, said the month
indetta da Mari Lace sul forum di EFP, poiché la frase
scelta di
adattava perfettamente al momento e al personaggio di Damian
Era da un po' che volevo scrivere una cosa simile, un piccolo spaccato
di vita quotidiana che vedeva questi due fare davvero i conti con
ciò che significa essere una coppia, con l'affacciarsi della
voglia di cominciare a vivere insieme e assaporare le piccole cose,
dallo svegliarsi la mattina nello stesso letto al condividere una
semplice colazione
Ultima precisazione: il titolo del capitolo è tratto dal
numero #44 di Superman (2016).
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥
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Capitolo 27 *** Talking brothers ~ Damian & Richard Centric ***
Talking brothers
Titolo:
Talking brothers
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 1822 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Richard John Grayson, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Commedia
Avvertimenti: What
if?, Slash
Just stop for a minute and smile: 7. "Grazie
per il supporto morale..."
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Inconcepibile.
Assolutamente inconcepibile. Se c’era una cosa che Damian non
sopportava, era l’essere trattato come uno sprovveduto che
non
sapeva badare a sé stesso ed essere confinato a villa Wayne
come
una stupida spalla che non sapeva ciò che faceva.
Come se non bastasse l’inverno
a Gotham,
notoriamente conosciuto per le sue bufere di neve e le sue strade
ricoperte di ghiaccio sporco e fanghiglia, i criminali sembravano
proliferare e ogni notte tutti loro erano impegnati contro qualcuno,
senza nessuna eccezione. Lui stesso, appostato su una gargolla nella
sua tuta termica per proteggersi dal gelo, con le guance rosse per il
vento, aveva incontrato l’ultima persona che avrebbe mai
voluto
incontrare. Deathstroke era sempre stato un osso duro, ma cercare di
tenergli testa era un po’ il requisito fondamentale per far
parte
della schiera di pipistrelli che proteggevano Gotham, e lui non era
stato certamente da meno. Forse c’era andato un
po’
pesante con lui, forse cercare di cavargli anche l’altro
occhio
era stato un gesto un po’ estremo, ma quel bastardo gli aveva
sparato in un braccio, rischiando quasi di beccare un nervo e
paralizzarlo, e lui aveva solo provato a ricambiare il favore. Tutto
qui.
Quando quel maledetto bastardo era
fuggito, non
prima di essere riuscito a mettere a segno qualche colpo e a tagliare
in più punti la sua tuta, facendolo rabbrividire per il
freddo,
lui aveva preso il suo fischietto e richiamato Goliath per farsi
portare da Pennyworth, così che potesse occuparsi delle sue
ferite e ritornare a casa, nel suo attico in piena Cherry Hill.
Quello che non aveva messo in conto,
però,
era stato un fidanzato apprensivo che era piombato nella caverna e che
gli aveva spiattellato in faccia un manifesto con il suo alias e una
ricompensa di cinquantamila dollari a chiunque lo avesse ucciso. A
nulla era valso spiegare a Jon che capitava almeno una volta ogni tre o
quattro anni, visto che lui gli aveva inveito contro per non averglielo
mai detto e aveva subito colto la palla al balzo quando Tim si era
offerto di controllare Damian insieme a Richard mentre loro cercavano
chi aveva messo una maledetta taglia sulla testa di Redbird.
Damian aveva dilatato gli occhi, aveva
imprecato e
detto loro di non osare minimamente pensare che se ne sarebbe rimasto
in casa come un codardo per chissà quanto tempo, soprattutto
quando in città sembrava il maledetto festival invernale dei
super criminali, ma erano stati tutti irremovibili e lui aveva lanciato
uno sguardo a Jon, sicuro che l’avrebbe spalleggiato. Invece,
dopo essersi massaggiato il collo e aver mormorato uno
“Scusa,
Dames”, gli aveva schioccato un bacio sulle labbra e gli
aveva
detto che avrebbe lavorato con Batman e Red Hood per cercare
quell’uomo o quella donna che lo volevano morto, filandosela
letteralmente prima ancora che Damian potesse anche solo dire
“Ah”. Da allora, erano passati ben tre giorni e
nessuna
novità, e lui aveva digrignato i denti talmente tante volte
che
se li sarebbe consumati a furia di continuare.
Il suo cellulare cominciò a
squillare e lui
lesse il nome “Jon” sul display con sguardo
apatico,
allungando la mano per rispondere senza alcuna enfasi. «Mi
hai
tradito», lo accusò lapidario, sentendo un lamento
dal
ricevitore.
«Damian...»
«Non dirmi
“Damian”, traditore».
«Non la stai facendo un
po’ più lunga di quello che
è?»
«No».
Il sospiro afflitto che seguì
fu interrotto
dal sibilo del vento. «D, lo sai che ti amo, ma era per il
tuo
bene!»
«Facendomi diventare
“ostaggio”
della mia famiglia? Non mi sembra proprio»,
affermò lui, a
dir poco risentito.
«Non ti sembra di esagerare un
po’?»
«Sono fisicamente bloccato in
casa e
strettamente controllato dai miei fratelli, hanno
“sequestrato” Goliath e mi impediscono anche solo
di
chiamare un taxi per tornare a casa, quindi sì, J, il
termine
tecnico è “ostaggio”».
Per un lungo attimo, si sentì
solo un fischio
acuto, poi un tonfo sordo come se qualcosa – qualcuno?
–
fosse caduto nella neve. «Visto che hai qualche linea di
febbre e
un tutore al braccio», soffiò infine Jon,
«forse non
ti fa tanto male stare lì con i tuoi fratelli».
«Sono adulto e perfettamente
in grado di
scegliere», gli rese noto. «Quindi
perché non fai il
“bravo fidanzato” o quelle stronzate lì,
irrompi nel
perimetro della villa in perfetto stile “Superman”
e vieni
a “salvarmi” dai miei rapitori?»
Dal ricevitore giunse la risata
divertita di Jon,
leggera come un tintinnio. «Sto facendo il “bravo
fidanzato”, mi assicuro che tu te ne stia buono
lì».
Damian grugnì, ma venne ignorato. «Come ti senti,
piuttosto?»
«Come uno che è
stato pugnalato alla schiena, per il resto tutto bene».
«Dato che non puoi vedermi,
sappi che sto roteando gli occhi».
«E tu sappi che sto
cominciando a rivalutare i metodi di mia madre, Jon».
«Oh! Ehi, mi sembra di aver
sentito qualcuno
chiedere aiuto!» esclamò, troppo veloce e troppo
in fretta
per risultare credibile. Era la sua versione del “Ti sto
perdendo” quando non aveva intenzione di parlare al telefono.
«Scusa, tesoro, devo proprio andare, ti richiamo, ti
amo!»
«Cosa?! Non osare
riaggan...» Rimase
ammutolito nel sentire solo il fastidioso “Tu tu
tu”
dall'altra parte, assottigliando le palpebre. «Maledizione a
lui», imprecò a denti stretti, gettando il
cellulare sul
divano con uno sbuffo scocciato. Avrebbe trovato il modo di triturare
la kryptonite e rifilargliela nel caffè al posto dello
zucchero,
parola sua. Sapeva quanto odiasse dipendere dalla sua famiglia -
soprattutto da quando aveva trovato la propria strada e si era
allontanato dall'ombra di suo padre, sempre troppo grande e opprimente
nonostante tutto -, quindi quella, per lui, era apparso come un
tradimento vero e proprio. Poteva almeno riportarlo a casa, ma no!
Doveva mollarlo lì sotto l’occhio del
“Grande
Fratello”.
«Non prendertela con lui,
voleva solo che
fossi al sicuro e non facessi colpi di testa uscendo di
pattuglia».
La voce di Richard gli fece solo
arricciare il naso,
in particolar modo perché era sicuramente rimasto nei
paraggi
come suo solito e aveva ascoltato, seppur a senso unico, la
conversazione che lui e Jon avevano avuto al telefono.
«Ho scalato le montagne
dell'Interlaken con un
polso rotto quando avevo quattro anni, Grayson», volle
ricordargli. «Non mi spaventa andare di pattuglia.
Né ho
bisogno di essere tenuto al sicuro. Sono...»
«...stato addestrato dalla
Lega degli
Assassini e bla bla bla. Sì, Little D, sì. Lo
so».
Dick sorrise in risposta, avvicinandosi con due bicchieroni cioccolata
calda. «Andiamo, non sei contento di poter finalmente passare
una
serata con la tua famiglia?»
Damian roteò gli occhi,
allungando il braccio
buono per afferrare la sua cioccolata e posarla lui stesso.
«Un’intera serata con te e Drake? Non vedo
l’ora di
twittarlo».
«Beh, almeno sei abbastanza in
forma per
ironizzare. Lo vedo come un passo avanti»,
rimbeccò
Richard con ironia.
«Grazie per il supporto morale», disse scettico, e
Dick e prese il
cellulare per evitare di sedersi su
di esso, abbandonandolo sul tavolino insieme al proprio bicchiere prima
di accomodarsi.
«Fammi controllare la febbre, piuttosto».
«Gh. Non ho più dieci anni, Grayson».
«Ehi, adesso capisco Bruce
quando mi diceva
che sarei sempre stato il suo “marmocchio” anche a
trent'anni suonati, quindi non rovinarmi il momento».
Aggrottando un po' la fronte, Damian si
ritrovò a sbuffare, muovendosi un po' sul divano. Grayson
sapeva
essere una vera e propria spina nel fianco. «Non mi lascerai
in
pace finché non farai quello che ti pare, non è
così?»
«Esattamente.
Perché “Io sono
Batman, e tu sei Robin”!» lo schernì,
ignorando il
borbottio soffocato da qualche colpo di tosse.
«...maledico il giorno in cui
l'ho
detto». Damian tossicchiò, massaggiandosi le
tempie con
due dita qualche momento dopo. «Se questa stronzata deve
andare
avanti, dimmi almeno come siamo messi».
«Bruce ha una
pista», cominciò,
tirando fuori un termometro come per magia. Damian non voleva nemmeno
sapere dove l'avesse pescato, ma sapeva che Grayson aveva imparato
qualche trucchetto da qualche illusionista al circo. «Si
è
infiltrato come Malone in una bettola a Chinatown, ha sentito alcuni
dei tirapiedi della Triade parlare di un certo Shai Li, l'hanno beccato
da Chong mentre commissionava un qualche tipo di arma per la caccia ai
pipistrelli. Non ci vorrà molto prima che riesca a trovare
chi
è stato a rifilarti l'ennesima taglia sulla testa. Hai un
po'
troppi nemici per essere un ragazzino, sai?»
«Ho ventiquattro anni,
Richard».
«Davvero? Non l'avrei mai
detto», lo
prese bonariamente in giro Dick, ignorando il suo borbottio. Era
abituato ai modi di Damian da quando era alto un metro e un tappo,
ormai non gli facevano più nessun effetto. «Ora
vedi di
star zitto e lascia che ti misuri la temperatura. So che avresti
preferito il tuo “habibi” come infermiere, ma
dovrai
accontentarti di me».
Damian sgranò gli occhi,
assumendo una
colorazione rosata che non aveva nulla a che vedere con l'influenza che
aveva. «...sta' zitto», bofonchiò, e
Dick rise,
divertito dal suo imbarazzo.
«Dai, apri la
bocca», lo spronò
e, nonostante il breve attimo di incertezza iniziale, Damian dovette
fare come gli era stato detto, aprendo la bocca per far sì
che
il fratello posizionasse quel termomentro al di sotto della lingua
prima di chiudere le labbra intorno ad esso, picchiettando sul
bracciolo del divano con le dita della mano destra. Attendere il
segnale acustico di quel termometro gli sembrava un'agonia.
«Quansho tempsho
dev--»
«Shh. Zitto, o
dovrò ricominciare da
capo», lo ammonì immediatamente Richard, vedendo
il
fratello minore roteare gli occhi e sbuffare dal naso.
Allungò
una mano per poggiargliela sulla fronte, come a voler saggiare la sua
temperatura anche a quel modo, senza dar perso all'occhiataccia
successiva. «Zitto», ribadì, e Damian,
nonostante
tutto, si poggiò un po' contro la sua mano, quasi
accasciandosi
su di essa. Aveva anche abbassato le palpebre, e cercava di non tirare
su col naso come un bambino. Ah, che fratellino idiota.
Quando finalmente il termometro si fece sentire, Dick glielo
sfilò dalle labbra e controllò la temperatura,
pensieroso. «Mhn, trentotto. La febbre si è
abbassata un
po', ma sarà meglio che riposi ancora».
«La fai troppo lunga,
Grayson».
«Forse, ma che ne diresti di
star buono e far contento il tuo fratellone?»
Damian gli scoccò un'occhiata
scettica, quasi
fosse sul punto di replicare come suo solito in tono saccente e
scocciato. Invece, contro ogni aspettativa, si limitò a
sollevare lo sguardo al soffitto. «Resto qui solo
perché
aspetto Drake col mio maledetto pop corn. Questo non vuol dire che mi
sia arreso», volle mettere in chiaro, e Dick
ridacchiò.
«Oh, certo che no. Sei Damian
Wayne, il figlio
di Batman», replicò con voce solenne, ignorando,
per
l'ennesima volta, l'occhiataccia che gli venne lanciata quando gli
scompigliò i capelli come se fosse un bambino.
Damian aveva ormai lasciato il nido e
aveva la sua
vita... ma per lui sarebbe sempre rimasto lo stupido marmocchio che
aveva cresciuto.
_Note inconcludenti dell'autrice
Dunque.
Anche questa storia partecipa all'iniziativa
#antiferragostochallenge
con il prompt "81. Ostaggio" sul gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.
Il rapporto tra Dick e Damian mi è sempre piaciuto, quindi
non potevo proprio evitare di scrivere una cosetta del genere e...
niente, è nata praticamente di getto. Ovviamente Dick non
perde mai occasione per prendere un po' in giro Damian, ma in quel caso
altrimenti non sarebbe un fratello maggiore... io stessa mi diverto un
mondo a prendere in giro mia sorella, ma è ciò
che rende piacevole e divertente un rapporto famigliare :p
Commenti
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Capitolo 28 *** Last will and testament ~ Bruce/Selina ***
Last will and testament
Titolo:
Last will and testament
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot
[ 932 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Bruce
Thomas Wayne, Selina Kyle
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Commedia
Avvertimenti: What
if?, Hurt/Comfort
Solo i fiori sanno: 31.
Papavero: consolazione
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Bruce
trasse un lungo respiro dal naso e socchiuse
gli occhi, abbandonando la schiena contro la sedia a rotelle su cui era
accomodato per fissare qualcosa dritto davanti a sé.
Per quanto fosse riuscito a sottomettere
Bane,
privandolo del venom, durante il combattimento quest'ultimo non aveva
esitato a spezzargli un braccio e una gamba, ed era stato solo per
miracolo se non ne aveva approfittato per spezzargli nuovamente la
schiena. Dire che aveva temuto che succedesse, e che il suo cuore
avesse cominciato a galoppare come un folle, era un eufemismo. Si era
visto passare davanti tutti i mesi di sofferenza che aveva dovuto
affrontare durante quel periodo, il modo in cui s era lasciato andare
completamente a se stesso e come avesse allontanato chiunque, prima di
riuscire a rimettersi in sesto con sofferenza e fatica. Essersela
quindi cavata solo con due arti rotti l'aveva visto come un passo
avanti, per quanto Alfred avesse insistito che si prendesse settimane
di completo riposo. Aveva ingoiato il rospo e l'aveva ascoltato, ma
adesso, solo con i suoi pensieri, avrebbe preferito essere ovunque
tranne che in quel maniero attualmente silenzioso.
In tutti quegli anni era stato un tale
sconsiderato.
Aveva affrontato battaglie che un normale essere umano non avrebbe mai
dovuto pensare di affrontare, e l'aveva sempre fatto senza curarsi del
fatto che ogni combattimento portasse il suo corpo ai limiti. Aveva
cicatrici che un uomo della sua età non avrebbe dovuto
avere, si
era fratturato le ossa più e più volte e aveva
avuto
talmente tanti interventi chirurgici al naso che quasi aveva
dimenticato che forma avesse quando aveva cominciato, e probabilmente
aveva avuto talmente tante commozioni cerebrali che non gli sarebbero
bastate le dita di tutti i suoi figli per contarle. Ma era proprio per
i suoi figli che stava fissando quel pezzo di carta che aveva
abbandonato sul tavolino da caffè.
Bruce si strofinò una mano sulla
fronte, talmente forte che quasi temette di darsi fuoco,
aggrottando le folte sopracciglia mentre continuava ad osservare quel
testamento. Più lo guardava, più ne era
terrorizzato. Ma
non era il testamento in sé a spaventarlo, bensì
ciò che avrebbe significato per coloro che sarebbero
rimasti. I
suoi figli avrebbero tutti avuti una parte equa della sua fortuna, non
era quello il punto, e sapeva che a nessuno di loro era mai importato
davvero della fortuna dei Wayne; ciò che lo preoccupava era
l'impatto che la sua dipartita avrebbe avuto su di loro, in particolar
modo sul più giovane. Era... strano ritrovarsi a pensare a
cose
simili. In tutti quegli anni in cui era stato Batman, il pensiero non
l'aveva sfiorato nemmeno per un attimo o, se l'aveva fatto, era stato
troppo occupato con il ripulire Gotham per preoccuparsene. Adesso, a
soli quarantasette anni e col peso di quella vita che gliene faceva
sentire
ottanta, la consapevolezza gli era caduta addosso come un macigno.
«Bats?» chiamò Selina nel ridestarlo dai
suoi
pensieri, la testa mora fece capolino oltre la soglia della porta
quando lui si voltò a guardarla; la vide poi avanzare con la
sua
grazia felina, col sorriso che solcava le sue belle labbra rosse.
«Cosa ci fai qui tutto solo?»
Bruce si umettò le labbra per un secondo.
«Pensavo»,
replicò semplicemente, cercando di nascondere con
nonchalance
con una cartellina il foglio che aveva lasciato sul tavolino, ma senza
alcun successo. Selina difatti vide il gesto e, rapida come la gatta
ladra che era, sfilò quel foglio prima ancora che potesse
farlo
sparire, sbattendo graziosamente le ciglia quando lesse di cosa si
trattava.
«Oh, Bats». Sinuosa come una pantera, la donna
scivolò sulle sue gambe, sedendosi a cavalcioni su di lui
per
allungare una mano verso il suo viso e sfiorargli una guancia col palmo
della mano. «Era
questo a preoccuparti?»
«Sono un uomo di quasi cinquant'anni che si veste come un
pipistrello da oltre vent'anni, Gatta»,
cominciò. «E
non ho dato ai miei figli molte aspettative di una vita migliore. Con
quello che affronto ogni notte, è già un miracolo
essere
riuscito ad arrivare a quest'età, mi rendo conto io stesso
di
non essere più il giovane forte e determinato che ero un
tempo.
Non vivrò per sempre, e so che lascerò un vuoto
in tutti
loro se mai mi accadrà qualcosa prima del tempo. Il minimo
che
posso fare è lasciar loro ciò che ho».
Selina lo fissò come se, per
un momento, stesse guardando gli occhi azzurri di un altro uomo.
A voler essere
sincera con se stessa, non aveva nemmeno mai creduto che Bruce potesse
pensare cose del genere o preoccuparsi di morire. Si comportava sempre
come se fosse stupidamente immortale, come se ogni ferita che riportava
fosse solo una tacca in più sulla sua bat-cintura, e adesso,
invece dopo l'ennesima batosta ricevuta, lo trovava solo in salotto con
un testamento scritto. Quell'uomo non avrebbe mai finito di stupirla.
«D'accordo, Cavaliere Oscuro»,
sentenziò infine,
afferrandogli il viso con entrambe le mani. «Stai
diventando troppo cupo persino per me».
«Mi spiace, Gatta, io--»
«Shh,
shh». Selina
si sporse e premette i seni sodi contro il suo petto muscoloso,
leccandosi le labbra carnose. «Cosa ne diresti se ti
cambiassi le
bende... e fossi io a darti qualcos'altro a cui
pensare?»
Bruce non parlò per un lungo momento, godendosi quella
vicinanza
mentre un guizzo passava nei suoi occhi azzurri. «Potrebbe
essere... accettabile», replicò, e Selina sorrise
sorniona
come il gatto dello Cheshire. Si chinò verso di lui,
lappandogli
il mento irto di barba prima di allargare il sorriso.
«Puuuuurfetto».
_Note inconcludenti dell'autrice
Grazie
alla nuova iniziativa indetta sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia, sono finalmente riuscita a dare un po' di spazio
anche a Bruce e Selina. Volevo farlo da un po', ma l'idea mi
è venuta quando durante la challenge #areyoukiddingchallenge,
con il prompt Testamento
di ShunDiAndromeda, è spuntata fuori questa fic. Dalla
spiegazione dal gruppo:
Lo scopo della challenge è quella di creare una fanfiction
breve (oneshot, drabble, flashfic, 3frasi, vignette –
qualunque formato “breve”) in cui uno (o
più) dei personaggi di cui decidere di scrivere,
reagirà ad una situazione in un modo inaspettato.
Quindi ecco perché Bruce, il quale di solito
non ha mai pensieri del genere, finisce addirittura col fare testamento
Commenti
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Capitolo 29 *** Father knows best? ~ Damian & Bruce Centric ***
Father knows best
Titolo:
Father knows best?
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: Flash
Fiction [ 2998 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Bruce Thomas Wayne, Richard John Grayson, Jonathan Samuel
Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Commedia
Avvertimenti: What
if?, Accenni Slash
Solo i fiori sanno:
24. Margherita: semplicità
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Damian
camminò avanti e indietro per la propria stanza, mordendosi
il
labbro inferiore con fare pensoso mentre si massaggiava il mento con
due dita.
Era
facile,
pensò. Sarebbe solo dovuto scendere di sotto, fare colazione
come tutte le mattine, e parlare francamente con suo padre di quello
che stava succedendo nella sua vita. Facile,
per l'appunto. Peccato che suo padre fosse Bruce Wayne e che non fosse
per niente famoso per le relazioni interpersonali, figurarsi quindi la
reazione che avrebbe potuto avere alla dichiarazione che Damian aveva
intenzione di fargli. Doveva pensare bene alle parole da usare, al modo
in cui porre la cosa, essere pronto ad un'eventuale replica ma,
più si arrovellava il cervello, più non riusciva
a capire
come fare. Forse dirglielo e basta - e aspettare che il reattore
esplodesse da solo - era la soluzione più facile e indolore.
Il ragazzo si passò entrambe
le mani sul viso, soffocando un lamento senza badare al miagolio che si
era lasciato scappare Alfred. La settimana precedente, le Martha Wayne Foundations
avevano organizzato una raccolta fondi che aveva richiamato molti
importanti attivisti e finanziatori da svariate città
limitrofe,
e come tema principale aveva scelto di onorare il principio base su cui
si fondava la fondazione stessa: la famiglia, le arti e la tolleranza.
Ed era stato proprio in quell'occasione che Damian aveva avuto modo di
conoscere molti sostenitori dei diritti LGBTQ+, finendo col passare
molto più tempo in loro compagnia per diversi scambi di
opinioni
che con il padre stesso, anche se non era stato molto convinto di come
alcuni degli attivisti avessero definito il coming out qualcosa
di bellissimo.
Li aveva ammirati per il coraggio che avevano dimostrato nel parlarne
così apertamente, certo, ma nello stesso istante aveva
gettato un'occhiata al genitore, che gli era apparso piuttosto
insofferente mentre guardava l'orologio che aveva al polso. Aveva
provato a parlargli, così da capire che cosa avesse, ma
Bruce lo
aveva liquidato dicendogli che aspettava una chiamata da Clark
riguardante una faccenda della Lega, quindi aveva lasciato perdere; si
era solo azzardato a chiedere che ne pensasse di tutto l'evento e degli
attivisti presenti e suo padre
aveva commentato semplicemente con un «Mhnr»,
anche se Damian non aveva ben capito per quale motivo l'avesse detto.
Non avevano più avuto
occasione di parlarne,
ma il ragazzo era comunque rimasto turbato e con un dubbio: suo padre
si era sentito
a disagio? Aveva sentito la necessità di concentrarsi su ben
altro perché non tollerava i diritti omosessuali? Era
forse...
omofobo? Troppe
domande che non avevano trovato risposta, ed era stato
anche per quel motivo che aveva tergiversato nel confessargli di lui e
Jon. Jon,
già. Quel
Jon che sarebbe dovuto passare
proprio quella stessa mattina per la missione in cui avevano intenzione
di imbarcarsi. Quando gli aveva detto che, oltre la missione, avrebbe
anche voluto parlare con suo padre della loro relazione, Jon si era
subito proposto di stargli accanto e sostenerlo, ma l'aveva rassicurato
dicendogli che era una cosa che avrebbe dovuto fare da solo. Adesso un
po' se ne pentiva.
Si diede dell'idiota. Non era proprio il
momento di
pensarci, sarebbe stato meglio cominciare a scendere. E così
fece, senza meravigliarsi poi tanto di trovare il padre già
seduto al tavolo della colazione. Sarebbe dovuto partire, quindi una
volta tanto era stato mattiniero. Altrimenti si sarebbe probabilmente
fatto vedere in giro dopo mezzogiorno.
«Buongiorno, padre».
Bruce sollevò lo sguardo dal giornale che stava leggendo nel
sentire la voce del figlio, facendo un cordiale cenno col capo.
«Buongiorno, Damian», lo salutò,
allungando una mano
verso la tazza di caffè. «Alfred
ti ha preparato i waffle».
Splendido.
I waffle di Pennyworth. Adesso sì che era pronto a rovinare
la giornata del padre. Mugugnò giusto qualcosa, forse un
ringraziamento al maggiordomo nonostante non fosse nei paraggi, prima
di sedersi al suo posto sulla destra, lanciando una breve occhiata al
genitore. Stava sorseggiando tranquillamente il caffè e
aveva ripreso a leggere il giornale, così Damian si prese
ancora un momento per rifletterci mentre afferrava lo sciroppo.
Una cosa alla volta.
Doveva partire da cose che il padre avrebbe potuto affrontare
più facilmente, quindi forse avrebbe potuto... il suono di
un messaggio lo distrasse e, sbattendo le palpebre, afferrò
il cellulare per dare un'occhiata, sbuffando ilare nell'aprire quel
messaggio da parte di Jon. BT ASAP, TTH. LUVU.
Gli aveva ripetuto mille volte che odiava il linguaggio abbreviato,
eppure lui non smetteva di usarlo. Ma il messaggio era comunque
abbastanza chiaro: Sarò
lì il più presto possibile, parla con lui. Ti amo.
Idiota di un kryptoniano.
«Niente cellulare a tavola, Damian», lo
richiamò il padre, e lui fece letteralmente sparire il
telefono in tasca prima di sollevare lo sguardo verso di
lui.
«Roba dei Titani»,
se la sbrogliò, ignorando l'occhiata che gli venne lanciata
qualche momento dopo.
«Mhnr».
Bruce posò la tazza sul tavolo. «Ricorda,
non voglio che resti alla Torre al di fuori del fine settimana. Tra
qualche ora partirò con la Lega, quindi resterai sotto la
supervisione di Alfred e non voglio che tu lo faccia
impazzire».
Damian
colse subito la palla al balzo, per quanto l'avesse guardato un po'
male a quelle raccomandazioni. «Non
ho più dieci anni, padre. E vogliamo
venire con voi».
«Prego?»
Odiava quando faceva il finto tonto. «La
missione su Rann. Io e Jon vogliamo venire con voi».
«Mi
sembrava avessimo chiuso la questione settimane fa».
«Non
è che tu mi abbia dato una buona motivazione per il tuo
diniego».
«La scuola non è una motivazione abbastanza buona,
per te?» domandò Bruce con una nota scettica.
«Per
raggiungerlo userete il raggio Zeta, saremo a casa molto prima
dell'inizio della scuola. Non provarci, padre».
Bruce si massaggiò le tempie con due dita,
aggrottando la fronte. Certe volte, quando si impuntava in
quel modo, gli
ricordava maledettamente sua madre. Testardo fino al midollo, e
più che desideroso di ottenere ciò che voleva.
«Capisco
che tu e il tuo amico sentiate il bisogno di mettervi alla prova, ma
non mi sembra il caso di farlo su un pianeta situato nel sistema
stellare Polaris»,
gli rese noto, al che Damian assunse
un'espressione a dir poco contrariata.
«Perché
mai? Possiamo affrontare questa missione esattamente come
fareste voi. E Jon non è
mio amico».
«Credevo
che voi due aveste ormai superato la fase del...»
«È
il mio ragazzo».
Il silenzio che ne seguì
piombò pesante come un'incudine. Non era esattamente il modo
in cui Damian avrebbe voluto affrontare l'argomento, ma quelle parole
gli erano uscite così spontanee che si era meravigliato lui
stesso di essere stato così diretto. E poi, riflettendoci,
perché mai avrebbe dovuto vergognarsi per una cosa del
genere? La sua sessualità non avrebbe dovuto definirlo, lui
era chi era e non gli sembrava che Grayson avesse fatto un discorsone
assurdo sulla sua eterosessualità quando si era presentato
alla villa in compagnia di Barbara. Quindi perché lui avrebbe dovuto
farlo? Forse perché adesso, col senno di poi, stava
cominciando a temere la reazione del padre, visto che aveva taciuto e
si era limitato a fissarlo con uno sguardo indecifrabile.
Damian deglutì
impercettibilmente. Perfetto.
Il loro rapporto non era mai stato esattamente rose e
fiori, anche dopo tutte le avventure vissute c'erano stati tra loro
alti e bassi e incomprensioni, quindi adesso ammetteva di aver paura di
aver rovinato quel poco che erano riusciti a salvare tra
loro. Suo padre gli voleva bene, questo era indubbio - anni
addietro aveva affrontato un maledettissimo viaggio su Apokolips per
riportarlo in vita, dannazione! -, ma, più lo guardava,
più aveva il terrore che quella confessione avesse
inesorabilmente cambiato le cose. Al tempo stesso, però, si
sentiva stranamente
bene. Si era messo letteralmente a nudo davanti a lui, ed essere uscito
allo scoperto in quel modo lo aveva rasserenato in parte. Forse adesso
capiva perché quegli attivisti gli avessero parlato in quel
modo
del coming out, anche se la parte peggiore
non era ancora passata, anzi. Era appena cominciata.
Il peso dello sguardo del padre sembrava
palpabile,
ma Damian lo sostenne, certo che se avesse distolto il proprio avrebbe
finito per sentirsi colpevole. E forse un po' si sentiva davvero
così, visto che il dubbio che il padre si sentisse a disagio
era
tornato ad affacciarsi prepotentemente nella sua mente. «Non
volevo deluderti, padre».
«Deludermi?» Bruce finalmente si riscosse da quella
specie
di torpore, sbattendo più volte le palpebre. La sua reazione
probabilmente non era stata delle migliori, ma aveva dovuto fare i
conti col fatto che non si fosse mai accorto prima di come si sentisse
Damian e di ciò che provasse per Jon. «Credi
di avermi deluso?»
Damian
annuì brevemente. «Per essere quello che sono.
Per essere... gay»,
sussurrò, irrigidendosi nel vedere il padre massaggiarsi le
tempie con due dita prima di alzarsi. Sapeva che sarebbe successo.
Aveva rovinato tutto, esattamente come aveva pensato al principio. Suo
padre lo trovava disgustoso, un fallimento, uno scherzo della natura,
adesso se ne sarebbe andato e... quei suoi catastrofici pensieri furono
immediatamente interrotti da qualcosa che non si sarebbe mai aspettato:
contro ogni aspettativa, il padre l'aveva attirato a sé,
stringendolo in un caloroso abbraccio che gli fece sgranare gli occhi.
«Sei mio
figlio, dannazione», cominciò, e Damian
poté avvertire il tremolio nella sua voce. «Mi
hai... solo colto alla sprovvista».
«Quindi a te sta bene che io...»
«Non c'è proprio niente che deve starmi bene,
Damian», replicò con una semplicità
disarmante. Gli poggiò una mano dietro la nuca, intrecciando
le dita fra quei corti capelli neri senza sciogliersi da
quell'abbraccio. Non era esattamente un tipo fisico, ma in quel momento
suo figlio aveva bisogno di essere rassicurato e aveva tutte le
intenzioni di dargli ciò di cui aveva bisogno. «Un
sentimento è tale perché è puro e
innato, e se
stai bene con Jon non ho alcun diritto di giudicare voi ragazzi. E mi
dispiace che tu abbia pensato... che mi avessi deluso. Non
è affatto così, non potresti mai farlo. In quanto
genitore, avrei dovuto capire che qualcosa ti turbava
e che avevi bisogno di parlarmi di una cosa così importante.
Ma
tempo fa Dick mi aveva parlato della tua cotta per Katana e Kara,
quindi non sono mai andato all'idea che le ragazze non ti
interessassero».
Maledizione a Grayson. Quando avrebbe imparato a farsi gli affari suoi?
«Avevo solo chiesto se Katana uscisse con qualcuno, non avevo
una
cotta per lei. Così come non avevo una cotta per Supergirl,
l'avevo solo trovata una compagna adeguata per una missione. E
poi avevo solo undici anni, padre!»
«Mhnr. Dicono che
sono il miglior
detective del mondo, ma quando si tratta di voi le cose mi
sfuggono da sotto al naso. Non volevo darti un'impressione
sbagliata».
Più sereno di quando aveva cominciato a parlare, Damian
ricambiò quel contatto, cercando di avvolgere le braccia
intorno
ai fianchi massicci del padre prima di affondare il viso nella sua
spalla. «Grazie... papà.
Significa
molto per me».
«Non
devi ringraziarmi. Sono tuo padre. Ci saranno momenti in cui non
andremo d'accordo su qualcosa, altri in cui litigheremo, ma non
arrivare mai a pensare che possa considerarti un fallimento solo per
chi hai scelto di amare. Perché
diavolo avevi questa idea in testa?»
«Senza
offesa, ma con te non è che sia facile parlare di sentimenti»,
rimbeccò, ignorando il borbottio scettico del genitore. «E poi,
quando all'evento delle Martha
Found ti ho chiesto cosa ne pensassi di... insomma...»
Difficilmente
balbettava, il che significava che il pensiero un po' lo imbarazzava.
Dovette infatti trarre un lungo respiro, ritrovando in parte la sua
compostezza. «Ti ho
chiesto cosa ne pensassi dell'evento e degli attivisti presenti e mi
hai risposto con un grugnito».
«Ho fatto
cosa?»
Bruce parve sinceramente stranito, tant'è che dovette fare
mente
locale per ricordare ciò che aveva fatto quel giorno. Aveva
porto come suo solito i propri saluti all'organizzazione dell'evento,
parlato con i rappresentanti, chiesto ai partecipanti se tutto andava
per il meglio, e poi si era distratto per essere aggiornato dalla Lega
sull'andamento della missione in corso. Ricordava vagamente che Damian
gli avesse chiesto qualcosa e...
oh. Damian gli aveva chiesto cosa ne pensasse dell'evento.
Damian non gli faceva mai domande del genere. Adesso aveva senso.
«Devi
ammettere che la tua domanda era piuttosto fuorviante, ragazzo»,
rese noto Bruce, scostandosi un po' per poter guardare il ragazzo
negli occhi. L'unica volta in cui gli aveva visto quell'espressione in
viso, era stato quando aveva avuto paura di diventare come Nessuno. Non
avrebbe mai più voluto vedere un'espressione simile sul
volto di suo figlio. «Pensavi
che ne fossi infastidito?»
Damian fece per aprire la bocca, ma la richiuse immediatamente e
guardò altrove, non riuscendo a sostenere ancora lo sguardo
del
padre. «...sì.
Ammetto di averlo pensato».
«Devo forse chiederti per quale motivo, o devo provare ad
indovinare?» rimbeccò l'uomo con fare scettico,
notando il modo in cui il figlio si ostinava a non guardarlo negli
occhi. L'educazione di sua madre, per quanto avesse cercato di
discostarsene negli anni, era sempre in agguato... e poteva capire che
avesse avuto il timore di dirgli di lui e Jon e che non osasse nemmeno
pensare di parlare con lei del suo orientamento sessuale.
Damian mosse un po' le spalle,
palesemente a disagio. «Non...
non ti dispiace che non darò mai eredi diretti alla famiglia
Wayne?»
chiese in un sussurro appena accennato, e a quel punto Bruce
sbatté le palpebre.
«Damian». L'uomo
trasse un lungo
sospiro, poggiandogli una mano sulla spalla destra. «Pensavo di
aver lasciato intendere fin troppo bene che non è il sangue
a fare la famiglia, per me».
«Ma...»
«Lascia
perdere per un momento l'educazione che ti ha impartito tua madre,
ragazzo»,
rimbeccò schietto. Sapeva come la pensava Talia a riguardo,
sulla dinastia e tutto il resto. Ma lui non era così. «Te
lo dissi una volta e te lo ripeto. Voglio solo che tu sia il
miglior Damian Wayne possibile. Se Jonathan ti rende felice, anch'io
sono felice. Ti ho visto per troppo tempo rinchiuso in te stesso, e...
sono io, piuttosto, che ho il timore di
deludere te. Non sono il classico esempio di padre modello, e anche
in passato non ti sono stato vicino come avrei voluto e soprattutto
dovuto».
Il ragazzo non disse niente per un po',
sentendo un vago pizzicore agli angoli degli occhi. Ma era felice.
Aveva davvero pensato che il padre lo ripudiasse o chissà
cos'altro, invece... invece aveva reagito meglio di quanto avesse
creduto. Gli scappò infatti una mezza risata simile ad un
singhiozzo, voltandosi finalmente verso il padre per fissarlo in viso e
incurvare giusto un po' le labbra in un sorriso. «Adesso
non mi diventare troppo sentimentale, padre»,
provò a sdrammatizzare, molto più rasserenato,
sentendo il piccolo sbuffo divertito che si lasciò sfuggire
l'uomo qualche momento dopo.
«Tutto bene
quel che finisce bene»,
si fece sentire improvvisamente la voce di Dick, al che il giovane
Wayne non perse tempo a cercarlo con lo sguardo per fulminarlo seduta
stante. Se ne stava in piedi contro lo stipite della porta, con uno dei
suoi soliti sorrisetti irritanti che gli incurvava le labbra.
«Non ti
hanno insegnato che non si origliano le conversazioni altrui, Grayson?»
sbottò Damian.
«Cosa? Ma
se sono arrivato adesso»,
rimbeccò con fare fintamente sconcertato, portandosi
teatralmente una mano al petto. «E ho
incontrato qualcuno strada facendo»,
soggiunse e, dopo un suo breve cenno del capo in direzione della porta,
la testa mora di Jon fece timidamente capolino oltre essa, prima che
quest'ultimo sollevasse una mano a mo' di saluto. Aveva un piccolo
sorriso imbarazzato che gli creava una fossetta ad un angolo della
bocca, e fu Bruce stesso ad invitarlo ad entrare e a non starsene
lì impalato.
Jon lanciò comunque
un'occhiata a Damian, che di rimando sollevò giusto un
angolo delle labbra in un sorriso, e fu solo a quel punto che si
rilassò, seppur fosse stato Dick a dargli una pacca sulla
schiena per spingerlo dentro e a sussurrargli, in modo che potesse
essere il solo a sentirlo, che alla fin fine Bruce non mordeva e che
poteva stare tranquillo: finché avrebbe trattato bene
Damian, nessuno della famiglia avrebbe provato a fargliela pagare. Non
era esattamente una rassicurazione, e lo sguardo stranito di Jon quasi
lo fece ridere, ma gli fece un occhiolino e lo lasciò stare,
in modo che potessero parlare loro tre e chiarire le ultime cose.
Tutto sommato, Bruce non fu il solito
orso che non sapeva esprimere i propri sentimenti, e Richard se ne
rallegrò. Quando Damian gli aveva confessato di essere gay e
di provare dei sentimenti per Jon, anche se aveva provato a
tranquillizzarlo aveva ben sentito l'indecisione che ancora si portava
dentro, e il fatto che fosse riuscito a parlarne con Bruce, e che Bruce
avesse capito, era rassicurante. Non sempre riusciva a far capire che
cosa provava, e probabilmente quella notizia l'aveva davvero un po'
colto alla sprovvista, ma con le sue parole aveva cercato di
rassicurare sia Jon che Damian, dato che erano apparsi comunque un po'
incerti. E infine aveva sorriso loro, con una semplicità che
persino Dick non aveva mai visto.
«Siamo i vostri genitori, ci interessa solo vedervi felici.
Sono certo che anche Clark la pensa esattamente come me»,
concluse l'uomo. «Non
avete nulla di cui rimproverarvi. Siamo noi che avremmo dovuto cercare
di capirvi».
Dopo essersi lanciati un'ultima occhiata, fu Jon a sollevare un po' lo
sguardo per fissare l'uomo negli occhi. «Grazie, signor
Wayne».
«Chiamami Bruce», affermò in tono
rassicurante, poggiandogli una mano sulla spalla. «...ma
in missione con noi non venite lo stesso».
«Oh, andiamo!»
esclamarono all'unisono i due ragazzi in tono risentito, provocando a
Dick una risata così fragorosa che risuonò per le
grandi sale di villa Wayne.
Tutto bene quel che finiva bene, aveva
detto... eh?
_Note inconcludenti dell'autrice
Questa
one-shot è un seguito più o meno diretto di A
simple way to say,
la one-shot in cui Damian ammette per la prima volta, per di
più
davanti a Dick, di essere gay e di frequentare Jon. Sono del parere che
Bruce magari potrebbe restarci un po', ma che tutto sommato non farebbe
mai "pesare" la cosa ad uno dei suoi figli se si rivelassero davvero
gay
Una nota veloce sul messaggio di Jon. Ovviamente recita "Be there as soon as possibile,
talk to him. I love you"
in inglese, perché non avevo la minima idea di come
abbreviarlo
in italiano e, detto sinceramente, preferisco le abbrevizioni in
inglese quando si tratta di scrivere storie ambientate in posti
stranieri.
Detto questo, spero che la storia vi sia piaciuta e che in qualche modo
vi abbia strappato un piccolo sorriso
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥
Messaggio
No Profit
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alla causa pro-recensioni.
Farai felici milioni di
scrittori.
|
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Capitolo 30 *** Just for one night ~ Damian Wayne Centric ***
Just for one night
Titolo:
Just for one night
Autore: My Pride
Fandom: Batman Beyond
Tipologia: One-shot
[ 2209 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne (Al Ghul), Jonathan Samuel Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Malinconico
Avvertimenti: What
if?, Hurt/Comfort
Solo i fiori sanno:
19. Giglio: purezza, nobiltà d’animo.
Writeptember: 2.
Malattia || 3. Prime piogge
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Lo
scrosciare dell'acqua nelle grondaie era incessante, e quelle prime
piogge autunnali gli facevano rimpiangere il caldo clima del deserto.
Stretto nel suo trench nero, con qualche gocciolina intrappolata nei
capelli e il capo chino a fissare il marciapiede, Damian se ne stava
seduto sui gradini che davano all'appartamento dietro di sé,
aspettando
che il proprietario dell'abitazione tornasse. Non sarebbe dovuto andare
a Gotham, lo sapeva. Non avrebbe dovuto prendere per buona la proposta
di suo padre e sperare che, in qualche modo, le cose tra loro
cambiassero davvero, che avrebbe avuto una visione più ampia
delle cose
e che avrebbe capito il suo punto di vista, accettando qualche
suggerimento invece di dargli addosso come aveva fatto esattamente anni
addietro.
Imprecò, passandosi una mano fra i capelli bagnati. Era
stato un idiota. E si sentiva ancora tale per aver permesso a quel
vecchio sentimento di insinuarsi nel suo cuore e dargli un pizzico di
speranza per il futuro, un futuro che avrebbe reso migliore il mondo,
non soltanto Gotham. I suoi uomini gli avrebbero detto che era
patetico, che non meritava di guidare la Lega, e sarebbe stato anche
propenso a credere a tutti loro e ad accettare il destino che avrebbero
avuto in serbo per lui, stavolta.
«Damian?
Che ci fai qui fuori?»
La voce di Jon fu così improvvisa che quasi
sussultò, dandosi
mentalmente dell'idiota per l'ennesima volta. Come poteva essere il
capo di un esercito, se si faceva sorprendere in quel modo sotto la
pioggia? Deglutì impercettibilmente, seppur sicuro che
l'altro l'avesse
sentito comunque con i suoi super sensi, prima di alzare lo sguardo e
incontrare gli occhi azzurri e confusi del suo migliore amico.
«Ti stavo
aspettando»,
replicò Damian come se ciò spiegasse tutto, ma
Jon fece scorrere lo
sguardo sulla sua figura inzuppata da capo a piedi alla porta
dell'edificio dietro di lui.
«E non...
non potevi entrare?»
chiese incerto, e Damian scosse debolmente il capo.
«...no. Mi
è sembrato giusto così».
Jon sbatté le palpebre. Era consapevole del fatto che
potesse forzare
la serratura della sua porta o della sua finestra in qualunque momento,
quindi la cosa lo lasciava in qualche modo perplesso. Non era da Damian
comportarsi in quel modo, né tantomeno ricordava di averlo
mai visto
così rannicchiato in se stesso, ma ci avrebbero pensato una
volta
dentro. «Andiamo,
entra»,
lo invitò, salendo le scale per aiutarlo ad alzarsi da
lì; fu ancora
più strano il fatto che accettò la mano che gli
porse, stringendola per
rimettersi in piedi e incamminarsi insieme a lui dentro il palazzo.
Salirono quelle tre rampe di scale in religioso silenzio,
poiché Jon
aveva come la netta sensazione che Damian non avesse ancora intenzione
di parlare e lui non voleva forzarlo ad aprire bocca se non se la
sentiva ancora, entrando altrettanto silenziosamente nell'appartamento
quando Jon afferrò le chiavi e le girò nella
toppa; c'era un po' di
disordine, come una scatola di pizza sul tavolino da caffè e
qualche
vestito gettato sul divano - dall'armadio a destra, sporgeva persino un
lembo del costume di Superman, e non gli sfuggì la breve
occhiata di
biasimo di Damian per quel segreto che avrebbe potuto rivelare a
chiunque -, e Jon fu almeno abbastanza consapevole da mostrarsi un po'
imbarazzato.
«Scusa il disordine. Ti prendo qualcosa per asciugarti, dammi
il
cappotto», lo spronò, e dopo un attimo di
esitazione Damian gli passò
il trench, rivelando che sotto indossava l'armatura in kevlar che
componeva una parte del suo vestiario da Capo della Lega. Non indossava
la sua tunica verde scuro e i parabraccia dorati ma, adesso
che vedeva
meglio, poteva notare anche gli stivali della sua uniforme.
Jon si astenne dal commentare e posò l'ombrello mentre si
toglieva le scarpe, limitandosi a dirgli
che c'erano delle pantofole nella scarpiera e che poteva fare come se
si sentisse a casa sua, dirigendosi verso il bagno per abbandonare il
trench nella cabina doccia; sentì Damian esitare ancora e
muoversi con
passi malfermi, trafficando alla ricerca delle suddette pantofole prima
di incamminarsi nel suo appartamento. Il battito del suo cuore era
accelerato, sembrava quasi che l'agitazione fosse la sola cosa che lo
muoveva, e non capiva cosa l'avesse spinto a volare con Goliath fino a
Metropolis con quel tempaccio. Per quanto Metropolis non fosse come
Gotham, anche lei non era immune alle piogge incessanti che si
riversavano fra le strade nei primi giorni di settembre.
Quando tornò con un asciugamano sottobraccio e dei vestiti,
Jon vide
che Damian si era poggiato contro il davanzale della finestra, lo
sguardo perso ad osservare le strade e la pioggia contro il vetro che
creava sul suo viso l'illusione che stesse piangendo. A Jon si strinse
il cuore. Non vedeva quell'espressione ferita da anni, e aveva sperato
di non vederla mai più. Negli anni era andato a trovarlo
spesso alla
Lega, comprendendo la sua visione delle cose pur non accettandole del
tutto, ma era la prima volta, da quando era diventato la Testa del
Demone, che lo ospitava nel suo appartamento a Metropolis.
«Ehi», richiamò a sua attenzione,
vedendolo voltarsi verso di lui mentre si avvicinava a passo spedito. «Ti
ho preso anche dei vestiti, così potrai cambiarti e levarti
quella roba bagnata di dosso. Cosa
direbbero i tuoi assassini se ti vedessero così?»
provò a stemperare l'atmosfera, e in parte parve riuscirci,
visto il
breve sorriso che si dipinse sulle labbra di Damian prima di
scomparire.
«Lunga
vita al Demone»,
rimbeccò Damian, e Jon rise nel porgergli l'asciugamano che
accettò di
buon grado. Cominciò dapprima a frizionarsi i capelli con
attenzione,
liberando le ciocche scure dalle goccioline d'acqua prima di
drappeggiare l'asciugamano intorno alle spalle e portare entrambe le
mani al fianco destro per togliersi l'armatura; la lasciò
cadere a
terra con un tonfo, finendo di asciugarsi mentre, con la coda
dell'occhio, vedeva Jon affaccendarsi per alzare il riscaldamento,
mettere un po' in ordine e preparare qualcosa di caldo da bere.
Conoscendolo, avrebbe optato per una cioccolata calda con i
marshmallow.
Damian si stava infilando i pantaloni di una tuta quando l'odore di
cioccolata cominciò a invadere quel monolocale, nascondendo
un sorriso
per la prevedibilità dell'amico prima di sedersi sul divano
mentre
indossava la felpa. Nonostante fosse cresciuto e avesse delle spalle
piuttosto larghe, la felpa di Jon gli andava ancora comicamente grande.
In quel momento sarebbe potuto sembrare tutto tranne la terrificante
Testa del Demone.
Scosse il capo e trattenne uno starnuto,
ringraziando quando Jon, raggiungendolo, gli porse la tazza. Per un po'
continuò a non dire nulla, limitandosi a sorseggiare quella
bevanda e a
scaldarsi anche le mani; poi sospirò. «Sono
andato a quell'incontro con mio padre e McGinnis»,
disse infine, e Jon si fece attento.
«Com'è
andata?»
«È
stato un fiasco. Proprio come avevo immaginato».
Rigirandosi la tazza fra le mani, Damian tossì pesantemente.
Gli occhi
gli bruciavano, ma non era certo di conoscere il motivo.
«Per quanto mi abbia detto di provare ad unire le forze,
sembra che
continui a non accettare la mia visione delle cose. I miei metodi
potrebbero sembrare bruschi, ma è ciò che lui ha
sempre fatto quando
indossava il mantello. Incuteva paura nei criminali e provava a farli
rigare dritti, cercare di raddrizzare le fila di un governo corrotto
è
praticamente la stessa cosa».
«Qual era la tua idea?»
«Avevo
proposto di candidare alcuni uomini fidati. Gente che avrebbe potuto
essere i nostri occhi e le nostre orecchie e che avrebbe potuto
migliorare il mondo».
«Beh... non mi sembra un'idea così
malvagia...»
«Mio padre non la pensa come te»,
replicò lapidario. Bevve
un sorso
di cioccolata, sentendo Jon fargli un cenno per spronare a continuare;
stava ascoltando attento, deciso più che mai a capire il suo
punto di
vista. «Non
vuole che le città siano in mano a degli ex-assassini. Gli
ho detto che
si sono pentiti, che avrebbero agito nel bene comune e che avrebbero
amministrato le cose esattamente come chiunque altro, seppur con le
competenze maggiori che la Lega aveva offerto loro negli anni. Ma lui
è
stato irremovibile e... mi sono arrabbiato perché,
seguendo la sua
logica, anch'io non meriterei una seconda occasione».
Jon aggrottò la fronte e gli passò
automaticamente un
braccio intorno
alle spalle per attirarlo a sé; il corpo di Damian era
caldo,
forse un
po' troppo. «Non crederai di nuovo di non essere alla sua
altezza,
vero?» domandò senza tanti giri di parole,
sentendo i suoi
muscoli
irrigidirsi maggiormente. Lo conosceva da abbastanza tempo da sapere
che, a modo suo, Damian aveva una purezza che nessuno avrebbe potuto
eguagliare, una nobiltà d'animo che veniva rispecchiata
nelle
sue azioni anche se agli occhi di molti potevano sembrare poco
pratiche.
«Sono adulto», replicò Damian come se
ciò significasse tutto,
allungandosi per posare la tazza giusto un momento prima che il suo
corpo venisse sconquassato da un attacco di tosse; sentì Jon
massaggiargli la schiena, apprezzando mentre cercava di riprendere il
controllo di sé. «Ma
so cosa pensa mio padre, l'ha sempre pensato». La
testa gli girava, e fu automaticamente che sbatté
più
volte le palpebre per schiarire la visione acquosa che aveva. «Aveva
smesso di cercarmi proprio perché mi ero unito alla causa di
mio nonno,
ma non ha mai pensato nemmeno per un momento che l'avessi fatto per
poter fare del bene dall'interno. Ho avuto i miei momenti di debolezza,
ho pensato che la soluzione migliore per migliorare il mondo fosse
prendere ciò che volevo con la forza, ma mi sono ravveduto. Ho
avuto la mia
redenzione, gli ho dimostrato di poter fare del bene comandando una
Lega che mio nonno aveva sempre usato solo per i suoi scopi, mi sono
lasciato alle spalle il rancore e ho cercato di essere migliore, ho
cercato di cambiare la mia vita e ho sperato che lui lo notasse...
ma vede solo il bambino di dieci anni che ha fatto cose
terribili». Trasse un lungo respiro, deglutendo. «Perché
non può semplicemente accettarmi per come sono?»
Le parole gli
uscivano dalle labbra come un fiume in piena, il sangue gli pulsava
nelle orecchie e le tempie gli dolevano, sentiva gli occhi sempre
più
brucianti
mentre cercava di tenere uniti i suoi pensieri senza successo, e non
era nemmeno sicuro che l'altro stesse parlando, troppo sopraffatto da
ciò che lui stesso stava dicendo. Ci aveva provato davvero,
aveva
davvero provato ad essere diverso da Ra's, a mettere da parte tutti i
piani malvagi che suo nonno aveva in serbo e a compiere nobili azioni
per redimersi, aveva aiutato suo padre a
combattere contro quel traditore di Zehro... e per cosa?
«Damian...?
Dami, stai bene?»
La domanda di Jon gli giunse da un punto
distante,
quasi si fosse trovato sotto strati e strati di ghiaccio,; si
sentì mancare
improvvisamente il fiato nei polmoni, portandosi una mano
al petto per artigliare la felpa che indossava. Quei pensieri lo
consumavano come una malattia, un malessere che si impossessava del suo
corpo e della sua mente, poiché non era mai riuscito, nel
corso degli
anni, a liberarsi del tutto dei pensieri malsani che l'avevano sempre
accompagnato nella sua vita. Le persone che aveva ucciso, le azioni
terribili che aveva compiuto, il cosiddetto Anno di Sangue a
cui era
stato sottoposto da sua madre e suo nonno alla giovane età
di nove
anni... tutto sembrava spingere il suo corpo al limite, ancora e
ancora, e lui non riusciva a risalire da quel baratro in cui era
caduto, annaspando
nel tentativo di tornare a respirare. Il suo mondo si ridusse
improvvisamente ad un puntino nero, reclinando il capo all'indietro con
le orecchie improvvisamente colme della voce di Jon.
Non seppe
quando riprese conoscenza, sollevando debolmente le palpebre per
cercare di mettere a fuoco il luogo in cui si trovava; la prima cosa
che vide fu un soffitto, poi una figura i cui contorni si rivelarono
essere proprio quelli di Jon che se ne stava seduto al suo fianco.
Riconobbe il suo sorriso, il modo in cui cercava di scansargli i
capelli umidi dal viso, rendendosi conto di trovarsi nel suo letto. Era
morbido e confortevole, profumava di pulito ed era rinfrescante, o
forse la sensazione era data dalla pezza bagnata che sentiva sulla
fronte.
Damian si umettò le labbra
secche e cercò di parlare,
sentendo la mano di Jon ravvivargli i capelli. Non avrebbe voluto farsi
vedere così, era vergognoso, ma il suo corpo aveva ceduto
alla
pressione e alle ore che aveva passato sotto la pioggia, lasciandolo
completamente indifeso. La sua unica consolazione era che lo fosse
stato davanti all'unica persona che aveva sempre creduto in lui - a
parte Grayson.
«Solo...
solo per stanotte, J»,
sussurrò a mezza voce, e Jon sorrise prima di chinarsi verso
il suo viso per sfiorargli appena le labbra.
«Solo per
stanotte»,
confermò a mo' di rassicurazione mentre gli tamponava un po'
la fronte
sudata, concentrato sul battito cardiaco che cominciava pian piano a
calmarsi mentre le palpebre si abbassavano su quegli occhi
febbricitanti.
Solo per una notte poteva dimenticare di
essere
il leader di una lega di assassini. Solo per una notte... poteva essere
semplicemente Damian.
_Note inconcludenti dell'autrice
Allora,
eccoci qui. Questa storia si colloca da qualche parte dopo il capitolo
#48 di Batman Beyond, quando Bruce propone a Damian di unire le proprie
forze per un mondo migliore. Ma non tutto va sempre come previsto,
soprattutto quando ti chiami Damian e tuo padre è stato
Batman
per gran parte della sua vita
La storia partecipa inoltre all'iniziativa #writeptember
sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia,
con i prompt Malattia e Prime piogge. Ogni giorno per trenta giorni,
saranno rilasciati dei pacchetti contenenti quattro prompt da scegliere
con un minimo di due... quindi mi sa che usciranno un mucchio di storie
e io non potrei esserne più felice (era da tanto che non
scrivevo, quindi ben venga l'ispirazione)
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥
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Capitolo 31 *** Life after death ~ Jason & Richard Centric ***
Life after death
Titolo:
Life after death
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: Flash
Fiction [ 557 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jason
Peter Todd, Richard John Grayson
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Malinconico
Avvertimenti: What
if?, Hurt/Comfort
Solo i fiori sanno: 7.
Bucaneve: vita e speranza
Writeptember: 3.
Non stare a sentire ciò che dice! || 4. What-if?
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
C'erano
voci. Una moltitudine di voci nella sua testa che
urlavano parole sconnesse e martellavano le pareti della sua scatola
cranica come mille lame acuminate.
Non riusciva ad aprire gli
occhi, ma stava cominciando a ricordare frammenti di immagini che non
capiva appieno mentre nelle sue orecchie continuavano a risuonare voci,
lo stridio dei freni di un treno, le sirene in lontananza e il possente
scrosciare dell'acqua, con le narici impregnate del puzzo di melma e
fogna. Cercava di prendere grandi boccate ma era come se, ogni qual
volta le labbra si aprivano per respirare, inghiottisse fango e si
sentisse soffocare, con conati di vomito che gli attorcigliavano lo
stomaco.
«Non stare a
sentire ciò che dice!»
Quella voce. Quella voce continuava a tempestarlo, ancora e ancora, ma
non riusciva a capire se fosse solo nei suoi sogni o meno. Si sforzava
di alzare la palpebre, ma era come se il solo provare a farlo gli
facesse dolore ogni singolo muscolo.
«Lo so
perché sei impazzito».
Lo sapeva? Lo sapeva davvero? Nessuno
sapeva come si era sentito, nessuno poteva saperlo. Da quando
era risorto ne aveva passate così tante, si era svegliato nella
propria tomba e si era faticosamente trascinato fuori dalla fredda e
umida terra, artigliando il terreno e urlando. Era stato investito, era
caduto in coma; senza ricordi di chi era stato, aveva passato oltre un
anno con la Lega degli Assassini finché non era stato
immerso nelle
acque di Lazzaro, che avevano curato la sua amnesia ma avevano rotto
qualcosa, in lui. La sua mente aveva cominciato a funzionare nel modo
sbagliato, come corde sfilacciate che non era riuscito ad afferrare fra
le dita. Chi era quella voce per cercare di psicanalizzarlo in
quel
modo?
«Avresti
dovuto cercare la tua pace».
Che ne sapeva della pace!? Avrebbe voluto urlarlo a squarciagola, ma
non riusciva ancora a respirare e sentiva la faringe letteralmente in
fiamme, come se avesse ingoiato fuoco vivo; artigliò
qualcosa fra le
dita, muovendo la testa contro qualcosa di umido che non riusciva a
identificare, mentre la bocca provava inutilmente a muoversi.
«Puoi ancora
redimerti. Ci penserò io».
Fu quasi certo di essersi morso l'interno della guancia, sentendo il
sapore ferruginoso del sangue che gli inondava il palato; poi qualcosa
di fresco gli carezzò il viso e quella voce
continuò a parlargli sempre
più vicina, sempre più presente, come un sussurro
rassicurante a cui
sembrava voler credere.
«Prendi la mia
mano, Jason!»
Provò
a sollevare un braccio, sentendolo pesante come se fosse stato legato
ad un macigno, ma incontrò delle dita forti e salde che si
intrecciarono con le sue. Aprì
gli occhi di scatto,
spalancando le labbra per prendere avide boccate d'aria nel rendersi
conto che il ritmico pulsare che sentiva era il rumore del sangue che
scorreva e il battito del cuore nelle proprie orecchie.
«Sei a casa...
sei al sicuro».
Boccheggiando, registrò a poco a poco quella figura seduta
al suo
capezzale: riuscì a capire che si trovava in un letto, a
dare un volto
a quella voce, incontrando il volto sorridente di Dick che non
aveva
smesso di sussurrare parole rassicuranti e di stargli accanto fino a
quel momento. E se
quelle che Jason sentì scorrere dai suoi
occhi e ruzzolare sulle sue guance furono davvero lacrime, non gli
importò. Era tornato a casa.
_Note inconcludenti dell'autrice
Secondo
giorno del #writeptember
sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia,
con i prompt "Non stare a sentire ciò che dice!" e What-if.
Ambientata nel capitolo finale di "Battaglia per il mantello",
precisamente il momento in cui Jason cade dal treno durante il
combattimento con Dick.
In questo what-if, Dick riesce ad afferrare la sua mano e a riportarlo
al bat-bunker. Il titolo è tratto da una delle storie
successive
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Capitolo 32 *** Beating hearts ~ Jonathan & Richard Centric ***
Beating hearts
Titolo:
Beating Hearts
Autore: My Pride
Fandom: Batman, Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 2502 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jonathan
Samuel Kent, Richard John Grayson, Damian Bruce Wayne, Bruce Thomas,
Wayne, Bat-family
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Malinconico
Avvertimenti: What
if?, Slash
Solo i fiori sanno:
9. Crisantemo: vita
Writeptember: 1.
Ricovero || 2. Non dirlo a nessuno
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
«Jonathan».
Jon non seppe dire se fosse stata la
voce di Dick o
la sensazione di quella mano sulla spalla a farlo sussultare, ma aveva
sollevato il capo da quel materasso talmente in fretta che quasi
sentì uno scricchiolio dietro al collo, spalancando gli
occhi in
uno stato di assoluta confusione nel voltarsi. Richard ricambiava il
suo sguardo stanco, con le occhiaie scure a contornare i suoi occhi e
il viso bianco come un cencio, mentre i rumori nella stanza
cominciavano poco a poco tornare e il cuore gli si strinse di nuovo in
una morsa al costante bip del macchinario a cui era attaccato Damian.
Annaspando, si girò
nuovamente verso il suo
volto emaciato. I suoi splendidi occhi erano chiusi e le lunghe ciglia
curve sulle guance, che apparivano ora scavate e pallide come non le
aveva mai viste. E non avrebbe mai voluto vederlo in quello stato.
Conosceva i rischi, sapeva che come eroi non erano esenti da pericoli
di ogni sorta, che spesso e volentieri si veniva feriti e
chissà
cos'altro, ma quello... quello era tutt'altro paio di maniche.
Era successo tutto così... in
fretta. Non
sapeva nemmeno spiegarsi come. Un minuto prima Damian era in piedi sul
patio accanto a suo padre, il quale parlava alla folla e ai giornalisti
ad una delle solite manifestazioni delle Wayne Enterprises, e il minuto
dopo era riverso in terra in una pozza di sangue. Jon aveva sentito il
rumore del calcio della pistola prima ancora che sparasse, ma quando
aveva allungato la mano per afferrare il proiettile era arrivato troppo
tardi. Troppo. Tardi. Poiché aveva dato per scontato che il
bersaglio fosse Bruce Wayne. Nessuno avrebbe mai immaginato che
avrebbero sparato a suo figlio. E vedere Damian in un letto d'ospedale,
con i monitor che controllavano il battito cardiaco che Jon aveva
cominciato costantemente ad ascoltare da quando era successo, gli
impediva di respirare.
Ricordava di essersi chinato in quella
pozza di
sangue e di aver premuto le mani sulla ferita di Damian, di averlo
sentito rantolare qualche parola soffocata; ricordava solo vagamente di
aver preso a pugni e gomitate qualche avvoltoio della stampa che voleva
l'esclusiva di quanto accaduto, o forse era stato proprio Richard a
spintonarne via chissà quanti mentre chiamava un'ambulanza
come
la gran parte delle persone concitate che strillavano lì
attorno, poiché il tempo intorno a lui si era completamente
azzerato e aveva letteralmente visto rosso. Al punto che, quando aveva
seguito la scia di polvere da sparo che quell'attentatore si era
lasciato dietro, non ci aveva pensato due volte ad inseguire quell'uomo
e una volta raggiunto lo aveva sbattuto contro il muro, talmente forte
che aveva sentito benissimo il rumore delle sue ossa che si spezzavano,
con una rabbia cieca che gli ribolliva in corpo. Si era reso conto di
avere gli occhi in fiamme solo quando era stato Jason - in quel momento
nei panni di Red Hood, se ben ricordava - a trovarlo e strattonarlo per
fargli mollare la presa, gridandogli parole che non aveva davvero
sentito. Si era voltato verso di lui, lasciando andare quasi in
automatico il colletto della felpa di quell'uomo che era caduto come
una bambola di pezza, e si era poi guardato le mani. Sporche del sangue
di quel tizio e... del sangue di Damian. Alla consapevolezza si era
accasciato su se stesso, portandosi le mani al viso e singhiozzando,
sentendo l'abbraccio di Jason cercare di dargli conforto. Ma Jon aveva
sentito l'odore delle lacrime rigare anche il suo viso al di sotto del
casco che indossava. Avevano lasciato che fosse la polizia ad occuparsi
di quel criminale, e non si erano stupiti poi molto se nemmeno Gordon
aveva fatto domande sulle condizioni in cui i suoi uomini l'avevano
trovato.
La corsa in ospedale dietro l'ambulanza
era stata
colma d'ansia, e altrettanto lo era stata l'attesa quando avevano
portato Damian in sala operatoria. Per quanto avessero cercato tutti di
pensare positivo, di stare tranquilli e di sperare per il meglio,
nessuno di loro era stato esente dall'avere una crisi nervosa. Un
turbinio di cuori pulsanti, ansiti trattenuti e singhiozzi aveva
riempito quella sala d'attesa, e persino Bruce, di solito il
più
composto di tutti loro - perché doveva esserlo, doveva
mantenere
il controllo, non doveva cedere soprattutto per loro -, si era lasciato
andare ad un pianto così disperato che aveva spezzato loro
il
cuore. Jon era sicuro di aver sentito quello del Cavaliere Oscuro
frantumarsi in mille pezzi al pensiero della sorte del proprio figlio.
Dopo ben cinque ore d'operazione, erano
ancora tutti
lì, in quel maledetto ospedale, con Damian in
quell'altrettanto
maledetto letto. I medici li avevano rassicurati che era andato tutto a
buon fine, ma avevano voluto tenerlo sotto osservazione e la famiglia
aveva quindi deciso di fare dei turni a rotazione pur di restargli
accanto. Jon aveva anche perso l'abitudine di accendere la tv presente
in camera perché, ogni volta che lo faceva, al telegiornale
non
mancava mai occasione che passassero la notizia su quell'attentato. Il
rampollo dei Wayne, il rampollo dei Wayne, il rampollo dei Wayne. Non
facevano altro che rivolgersi a Damian in quel modo, e a Jon stava
cominciato a dare davvero fastidio. Nessuno pensava al dolore che
stavano provando, all'ansia che attanagliava le loro viscere, cercavano
solo di saperne di più come avidi avvoltoi che non vedevano
l'ora di fiondarsi sulla carcassa già martoriata della
famiglia
Wayne. Bruce aveva dato precise disposizioni ai suoi legali di non far
avvicinare la stampa, non volendo rilasciare nessuna dichiarazione. Si
era comprato il dannato ospedale pur di avere privacy.
A quei pensieri, Jon si passò
nuovamente una
mano tremante sul viso, cercando di controllare l’ora
sull’orologio che aveva al polso. L’orologio che
gli aveva
regalato... no, frenò quei pensieri con lo sguardo puntato
sul
quadrante. Aveva gli occhi ancora lucidi, e gli costò uno
sforzo
immenso metterlo a fuoco e riuscire a capire dove puntassero le
lancette, sospirando affranto. Il suo turno era finito.
«Credo...
credo di essermi addormentato. Scusa», rispose in automatico,
ma
Dick gli batté una mano su una spalla. Poteva sentire il suo
battito frettoloso, i respiri pesanti che cercava di contenere, e
l’odore salato delle lacrime nonostante avesse cercato di
lavarle
via dal suo viso. Richard Grayson era come un libro aperto.
«Non scusarti»,
replicò nel
provare a rivolgergli uno dei suoi soliti sorrisi, per quanto parve
forzato. «Vai a casa, piuttosto. Fatti una doccia, riposati.
Qui
adesso ci penso io. Se cambia qualcosa, ti chiamo», lo
rassicurò, ma, pur ricambiando debolmente il sorriso, il
giovane
abbassò ancora una volta lo sguardo verso il volto di Damian.
«Ti spiace... se resto ancora
un po’?»
«Jon...»
«Posso resistere. Poi
volerò dritto a casa. No, prenderò un
taxi».
«Jon».
«Voglio solo...»
«Smettila».
Nell’incontrare lo sguardo interrogativo del giovane
kryptoniano,
Dick sospirò. «Bruce me l’ha
detto».
Gli occhi di Jon si ingigantirono per la
confusione. «Non so cosa...»
«Ha detto che ti sei scusato
in lacrime per
non essere riuscito a proteggere Damian. Ha detto che secondo te
sarebbe colpa tua», affermò Dick in tono
lapidario, e Jon
perse un battito. Era rimasto così sconvolto che le parole
erano
uscite dalle sue labbra come un fiume in piena, aveva stretto Bruce a
sé e gli aveva singhiozzato delle scuse senza riuscire a
fermarsi, e ricordava bene di aver sentito il cuore dell’uomo
battere all’unisono col suo e le sue lacrime contro una
spalla,
per quanto Bruce gli avesse poggiato una mano sulla schiena e gli
avesse detto che non avrebbe dovuto pensare cose del genere. «Nessuno della
famiglia ha mai pensato che lo fosse, Jonny».
Le spalle di Jon tremarono per lo sforzo
di
contenersi, poggiando una mano sulla sedia e chiudendola intorno ad
essa. «Io... ho sentito il grilletto, la scia della
pallottola...
avrei dovuto...» Le dita strinsero l’imbottitura,
le unghie
affondarono e raggiunsero il legno, che scricchiolò sotto al
suo
tocco. «Avrei dovuto capire che era lui il
bersaglio».
«Non ce lo aspettavamo nemmeno
noi, Jon. Non puoi prendertela con te stesso».
«...che senso ha essere
più veloce di un proiettile, se non posso nemmeno proteggere
la persona che amo?» domandò nel guardare Richard
con gli
occhi brucianti di lacrime, e quella domanda spiazzò il
maggiore
dei Wayne. Poteva capire come si sentisse Jon, il peso che credeva di
avere sulle proprie spalle, ma era certo che persino Damian l'avrebbe
biasimato se lo avesse sentito prendersi la colpa di quanto era
accaduto. Aveva visto crescere quel ragazzo e sapeva quanto fosse
opprimente l'eredità del simbolo che portava, e l'aver
rischiato
di perdere Damian sembrava averlo destabilizzato al punto di sentirsi
responsabile. Ma non poteva vederlo così.
«Ascolta, Jonathan»,
cominciò
Dick, avvicinandosi a lui per passarsi un braccio dietro le spalle. Jon
era ancora seduto ma, alto com'era, in quel modo era quasi alla sua
altezza pur superandolo di un paio di centimetri. «A Damian
non
piacerebbe vederti così... diavolo, a Damian non piacerebbe
vedere così nessuno di noi... e si incazzerebbe se ti
sentisse
parlare in questo modo».
«Ma non posso fare a meno di
pensare che...»
«Jon»,
lo richiamò ancora come un fratello comprensivo.
«Io ti
capisco. Davvero. Cristo, ho dovuto costringere persino Bruce a farsi
una dormita, Tim sta blaterando da ore per non farsi prendere
dall'ansia e Alfred non ha nemmeno più la forza di farlo
star
zitto, ci sta provando Jason, e sai che questo può tradursi
in
un completo disastro; anche le ragazze sono stanche, quindi, sul serio,
prendi un bel respiro e non far agitare di nuovo anche me».
Jon non disse nulla per un lungo attimo,
limitandosi
a ricambiare lo sguardo degli occhi azzurri di Dick. Poi trasse un
sospiro. «Scusa. Hai ragione», ammise, passandosi
un dito
sotto l'occhio destro. «Mi comporto come se fossi il solo
a...»
«È normale.
È il tuo
compagno». Richard sorrise ancora, rassicurante.
«So che
non lo fai per egoismo. Ma hai sentito i medici, l'operazione
è
andata bene. Dobbiamo solo aspettare che si svegli».
Seppur con un piccolo sforzo, anche Jon
sorrise.
«...grazie, Dick», replicò sincero,
ricambiando
quell'abbraccio in cui era stato catturato. Quel dolore al petto non
era certamente scomparso, ma si era un po' alleggerito, consapevole che
stessero tutti vivendo la medesima situazione e che fossero tutti
preoccupati per la salute di Damian. Per quanto l'operazione fosse
andata bene, sapevano che c'erano pur sempre dei rischi quando si
trattava di traumi balistici di quel calibro, ma pensare negativo non
avrebbe aiutato nessuno di loro.
D'un tratto, un rumore
richiamò la loro
attenzione; ci fu un movimento, seguito da un gracchiante «Mi
farete... morire di diabete», e al suono di quel piccolo
rantolo
si voltarono immediatamente entrambi, sgranando gli occhi
nell'incontrare le iridi verdi di Damian attraverso le palpebre
semi-aperte.
Accadde tutto così in fretta
che Damian
stesso, appena risvegliatosi, faticò a capire che cosa fosse
successo: le voci concitate di Dick e Jon parvero mescolarsi fra loro e
le loro parole rimbombarono nelle sue orecchie, riuscendo vagamente a
rendersi conto di ciò che stava accadendo intorno a
sé;
sentì una mano sfiorargli il viso, ma dovette mettere bene a
fuoco il volto di Grayson prima ancora di notare il suo sorriso e
sentire qualche parola frastagliata.
«...un medico... chiamo Bruce... bene...»
stava dicendo Richard con frasi che a lui sembravano sconnesse, e
dovette sbattere debolmente le palpebre per vedere che aveva la mano
sulla spalla di Jon prima di fiondarsi fuori dalla porta e lasciarli
soli. Damian cercò di tenere gli occhi aperti nel sentire
ancora
quella spossatezza dovuta all'operazione e ai sedativi che erano stati
usati, mentre il dolore al fianco cominciava a farsi sentire. Aveva
provato ad aprire la bocca, sentendo la gola secca, e la mano di Jon
strinse immediatamente la sua quando tentò di sollevare il
braccio.
«Oh, Dio,
D...» sussurrò Jon, portandosi il dorso di quella
mano
alla fronte. Poteva sentirlo tremare. «Mi dispiace... mi dispiace
così tanto...»
Damian si umettò le labbra,
ricambiando
debolmente quella stretta. «Scusati un’altra volta
e
giuro... che ti prendo... a pugni», si sforzò di
essere
saccente e scontroso come suo solito, ma Jon si lasciò
sfuggire
una risata simile ad un singhiozzo. Le grosse spalle erano scosse da
qualche singulto, e a Damian non sfuggì il rossore intorno
ai
suoi occhi e la stanchezza che gli segnava il viso.
«Sei... sei il solito
idiota»,
provò a scherzare Jon nel tirare su col naso, passandosi le
punte dei polpastrelli sugli occhi mentre l'altro l'osservava con una
vaga espressione scettica. O, almeno, per quanto concesso dal viso
stanco che aveva.
«È così
che si parla ad una...
persona convalescente?» Umettandosi le labbra, Damian
provò a fissarlo negli occhi con estrema attenzione.
«State tutti bene?» chiese, e Jon si
accigliò.
«Sono io che dovrei
chiedertelo, D».
«Ma siete voi quelli rimasti
al mio capezzale».
Con un piccolo colpo di tosse per
mascherare un
nuovo singhiozzo, Jon ridacchiò e annuì,
perché,
sì, adesso che era sveglio, poteva dire di star bene. Poi
sollevò un angolo della bocca, con un luccichio negli occhi.
«Chi è quello sdolcinato, adesso?»
«Non dirlo a nessuno... ho
un'immagine da
mantenere», replicò Damian nel provare a dar vita
ad un
piccolo sorriso, e Jon ricambiò, baciandogli il dorso della
mano.
La porta si spalancò proprio
in quel momento
e sulla soglia si stagliò la figura di Bruce, seguita da
quelle
di tutta la famiglia che cercava di entrare nonostante qualche richiamo
da parte dei medici; fu Bruce stesso a dir loro di aspettare, che
avrebbero tutti avuto occasione di assicurarsi che Damian stesse bene,
entrando per primo come una furia per avvicinarsi al letto. Jon sorrise
un'ultima volta a Damian e si fece da parte, così da
permettere
a Bruce di prendere il suo posto accanto al proprio figlio; si sedette
di peso - a tal punto che Jon quasi avvertì lo scricchiolio
del
legno - e lo sentì mormorare qualche parola concitata, la
voce
rotta da qualche singhiozzo, per quanto Damian stesse cercando in tutti
i modi di tranquillizzare il padre.
«Sto bene... sono vivo»,
sussurrò Damian nello stringergli la mano nella propria,
così da portarla al proprio petto. E fu a quel punto che
Bruce
crollò del tutto. Pianse, pianse come Jon o Damian non
l’avevano mai sentito piangere, il volto completamente rigato
dalle lacrime che ruzzolavano sulle guance, sulle labbra, oltre il
mento; Damian stesso aveva gli occhi lucidi, consapevole del sollievo
che scuoteva il corpo del padre mentre singhiozzava “Sei
vivo,
sei vivo” in tono sconnesso.
Jon si passò la manica del
braccio destro
sugli occhi, prima di portarsi una mano alla bocca e lasciarsi andare a
singhiozzi liberatori mentre, ignorando quelli che parvero essere dei
richiami, entrava anche il resto della famiglia che si accalcava
concitata intorno al letto.
Il mondo era tornato a respirare.
_Note inconcludenti dell'autrice
Terzo
giorno del #writeptember
sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia,
con i prompt Ricovero e "Non dirlo a nessuno"
Diciamo che in realtà ho faticato non poso a scrivere questa
storia, ma non perché fosse difficile. Semplicemente, era un
argomento che mi toccava a tal punto che un pochino mi ha bloccata,
quindi cercavo più di scendere a patti con me stessa e a
continuare a scrivere che altro. Vedo Dick molto fraterno con tutti,
col fatto poi che Clark gli abbia chiesto di fare un po' da mentore a
Jon il resto è venuto da sé e quindi è
uscito
fuori questo piccolo confronto tra i due al capezzale di Damian. E non
potevo di certo farla finire male, non ce l'avrei fatta fisicamente aha
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Capitolo 33 *** Love Mistake ~ Damian/Jonathan ***
Love mistake
Titolo:
Love mistake
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 883 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Arancione
Genere: Generale,
Slice of life
Avvertimenti: What
if?, Slash
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Jon
ansimò voglioso, reclinando la testa all'indietro mentre si
aggrappava alle spalle di Damian.
In preda all'adrenalina post-missione,
tra un bacio
e l'altro, avevano finito per seguire i loro istinti e si erano
ritrovati a letto mezzi nudi prima ancora di rendersene conto,
rotolando l'uno sull'altro tra tocchi vogliosi e sospiri ricchi di
desiderio. Aveva letteralmente strappato la parte superiore
dell'uniforme di Damian, facendo volare i grossi fermi dappertutto
prima di gettarla malamente da qualche parte, e Damian stesso non aveva
esitato a tagliargli col birdrang la sua tuta, provocando un grosso
squarcio nell'emblema ad S sul suo petto; nessuno dei due si era curato
della cosa, tornando all'assalto l'uno delle labbra dell'altro con baci
feroci e passionali, la pelle già imperlata di sudore e il
letto
sfatto sotto di loro, vittima inconsapevole della rude passione che
aveva catturato i due eroi.
Completamente stregato da Damian, Jon si
era
sdraiato automaticamente di schiena e lo aveva portato lui stesso a
cavalcioni su di sé, godendosi il contatto tra le loro pelli
nude e bollenti mentre si baciavano ancora e ancora; ogni tocco era
come una scarica elettrica che si riversava nelle sue membra e gli
scollegava le sinapsi, colpendo ogni pensiero che cercava di restare
razionale. Ma non c'era razionalità, solo bisogno, solo la
voglia di sentirsi un tutt'uno con l'altro e perdersi nei gemiti e nei
loro furiosi battiti cardiaci che gli riempivano le orecchie,
cancellando tutto il resto. E Jon si sentiva tuttora così,
come
rinchiuso in una bolla in cui solo lui e Damian esistevano, in cui il
corpo di Damian lo spingeva a volerne ancora mentre affondava nella sua
carne, chiamando il suo nome e chiedendo di più. Stavano
insieme
da una vita e lo facevano da altrettanto tempo, eppure ogni volta gli
sembrava che l'elettricità gli scorresse nelle vene con la
stessa facilità con cui lo faceva il suo sangue, lasciandolo
stordito e senza fiato come se si fosse beccato
cinquecentomila megawatt in una volta sola, l'equivalente della potenza
di un fulmine.
Era tutto talmente bello che si morse a
sangue il
labbro inferiore, lasciandosi scappare un altro sospiro mentre una mano
scivolava lungo il braccio destro del compagno, sempre più
giù, circondandogli il polso con due dita mentre gemeva il
suo
nome. Poi...
sentì un crack - un crack? - seguito da un urlo, ma era un
urlo
strano. Non era un urlo di piacere, l'urlo che avrebbe dovuto produrre
qualcuno in piena frenesia da orgasmo, bensì l'urlo di chi
si
era appena visto spezzare il polso dalla super forza di un mezzo
kryptoniano in preda all'estasi. Tutta l'eccitazione del momento
scemò nello stesso istante in cui Jon lo capì,
gli occhi
ingigantiti dall'orrore.
«Oh mio Dio D
non volevo mi dispiace tanto Dio che cosa ho fatto?!»
squittì in preda al panico, balbettando troppo veloce per
essere
davvero comprensibile, mentre il compagno si tirava indietro per
tenersi il polso tra un'imprecazione e l'altra. Era la prima volta che
non controllava la sua forza durante il sesso, di solito era sempre
molto bravo proprio perché avrebbe potuto spezzare Damian
come
un fruscello, ma di solito era anche lui a dettare il ritmo,
così si sentì sprofondare per averlo fatto.
«Non è come se fossi morto, J,
piantala!»
esclamò Damian, cercando almeno di rivestirsi al meglio
delle
sue possibilità per poter far sì che Pennyworth
si
occupasse della sua frattura - dio, adesso sì che aveva
cominciato a fargli male, gli sembrava come se mille scariche elttriche
fossero corse nel suo braccio tutte insieme, troppo rapide e veloci per
essere contate -, con le orecchie piene delle scuse del suo super
ragazzo kryptoniano.
Era stato imbarazzante, tremendamente
imbarazzante,
anche se non aveva dato al maggiordomo nessuna spiegazione
mentre
controllava lo stato delle sue ossa e gli ingessava il polso,
gettandogli un'occhiata indagatoria di tanto in tanto. Nei giorni tre
giorni successivi, a
nulla era valso dire a Jon che era stato il miglior sesso della sua
vita, che sapeva da fonti certe (Grayson) che anche Drake e il clone
avevano avuto i loro momenti no durante il rapporto, poiché
Jon
aveva passato quei giorni a borbottare che gli dispiaceva, che avrebbe
fatto qualunque cosa (sul serio, da quando era così
accondiscendente con lui?) e che sarebbe persino diventato vegetariano
(che campagnolo melodrammatico) se fosse servito a fargli capire quanto
gli dispiaceva. E, se il modo in cui Jon aveva cominciato a prendersi
cura di lui non lo aveva innervosito, o almeno non abbastanza, di certo
l'avevano fatto quegli idioti dei suoi fratelli quando avevano saputo,
anche se non sapeva ancora in che modo, come si era rotto il polso. E
gli sguardi che gli stavano lanciando a colazione, seguiti dalle
risatine sotto i baffi, non gli piacevano affatto.
«Demonietto, ti avevo detto di usare le protezioni quando fai
certe cose. Ma forse erano le protezioni sbagliate»,
sentenziò di punto in bianco Todd mentre dava un morso al
suo
waffle, e per poco Damian non si strozzò col
caffè prima
di lanciarsi su di lui come una furia, ignorando il richiamo di un
Bruce stanco, assonnato e ormai arreso.
Lo avrebbe ucciso per la seconda volta.
Parola sua.
_Note inconcludenti dell'autrice
Ancora una
storia scritta per la #areyoukiddingchallenge
indetta sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia,
con il prompt Scariche elettriche assegnatomi da Kamy
Storia che possiamo definire praticamente dalle tinte rosa porcellino.
Non volevo farla troppo esplicita perché è una
cazzata e
tutto quello che succede in questa fic è praticamente
qualcosa
che non ci si aspetterebbe da nessuno dei due personaggi, ma
soprattutto da Jonno. E, sì, mi divertiva abbastanza i fatto
che
Jon potesse lasciarsi andare in quel modo durante un atto del genere
Commenti
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Capitolo 34 *** Melody of hearts ~ Jonathan Samuel Kent Centric ***
Melody of hearts
Titolo:
Melody of hearts
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 1038 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life
Avvertimenti: What
if?, Slash
Just stop for a minute and smile:
18. "Non ci avevo fatto caso"
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Jon non
aveva mai sentito Damian cantare. E un po' si sentiva in colpa per il
fatto che lo stesse ascoltando senza il suo consenso, per di
più mentre era sotto la doccia. Ma non l'aveva fatto apposta.
Aveva raggiunto Villa Wayne con la
speranza di riuscire a convincere Damian ad uscire con lui, ma non
aveva messo in conto che sarebbe arrivato dopo il suo solito
allenamento e che lo avrebbe beccato a lavarsi. Ed era stato proprio a
quel punto che aveva ascoltato senza volere.
All'inizio non si era nemmeno reso conto
di averlo fatto. Era semplicemente entrato dalla finestra come suo
solito e, prima ancora di capire cosa stesse ascoltando, le sue
orecchie si erano riempite di una dolce melodia e di parole di cui non
era riuscito a cogliere il significato. E ne era rimasto incantato.
Solo in seguito aveva capito che quella voce apparteneva a Damian, e
aveva finito col sedersi a gambe conserte sul tappeto per ascoltare
parola dopo parola, venendo ben presto raggiunto da Tito che si era
acciambellato accanto a lui. Motivo per cui, quando Damian era uscito,
Jon si era fatto cogliere sul fatto e aveva sussultato. E tuttora era
rimasto fermo, avendo avuto almeno la decenza di scattare in piedi,
anche se quel movimento aveva infastidito l'alano.
«C-Ciao, D!» lo
salutò con un certo nervosismo, e a quel punto, con un
asciugamano intorno alle spalle e un paio di pantaloni, Damian
ricambiò la sua occhiata.
«Ciao, Jonathan»,
rimbeccò, frizionandosi i capelli con un lembo
dell'asciugamano. «Mi hai sentito, non è
così?» domandò. La sua voce era
stranamente pacata, e forse fu prioprio quello a stranire e agitare un
po' Jon.
«Ehm, ecco, io... no?»
provò.
Damian roteò gli occhi.
«Non sai mentire».
«Scusa, D, non... non l'ho
fatto intenzionalmente, ero qui e... le orecchie hanno captato
qualcosa, così...» raschiò un po' i
denti sul labbro inferiore. «Non sapevo sapessi
cantare».
«Mia madre mi ha fatto
studiare musica e canto fino all'età di dieci anni. Poi ha
gettato il mio insegnante nell'oceano insieme a tutti gli
altri», spiegò, parlandone come se fosse la cosa
più naturale del mondo. E in effetti per lui sembrava
esserlo, dato che non era di certo la prima volta che succedeva.
«Peccato. Mi piaceva il signor Dayton».
«Ah. Aha... certo.
Nell'oceano. Come il tuo professore di geologia. Ha senso».
Jon si grattò dietro al collo, seguendo i movimenti
dell'altro prima di mordicchiarsi di nuovo il labbro inferiore.
«Hai... hai davvero una bella voce», ammise
imbarazzato.
Damian lo guardò con vaga
indifferenza. «Mhn. Niente di che»,
minimizzò, una volta tanto senza il suo solito tono
saccente. Sembrava semplicemente consapevole della cosa, come se non
gli importasse vantarsene.
Jon non seppe cosa dire, limitandosi
semplicemente ad osservare Damian mentre si muoveva per la
stanza. Aveva quasi diciassette anni e non era più
il ragazzino arrogante e scontroso che aveva conosciuto, la muscolatura
acerba aveva lasciato spazio ad un corpo più robusto e
longilineo, e le spalle larghe che aveva sembravano promettere
protezione per chiunque; i capelli, ancora un po' umidi, gli cadevano
davanti agli occhi, e li scansava di tanto in tanto con due dita come
se gli dessero fastidio. Si era diretto verso l'armadio, e Jon si
soffermò un po' sulle cicatrici che segnavano la sua schiena
nuda. Ne aveva così tante... si scoprì a
guardarle e a percorrerle con lo sguardo una ad una, soffermandosi
soprattutto sull'espressione pensosa che scorgeva sul volto dell'amico.
Quelle labbra socchiuse, quelle iridi di un verde così
brillante che fissavano qualcosa nell'armadio, il modo in cui si
passava le dita nei capelli... perché in quel momento gli
sembrava così...
bello?
A quella sua stessa costatazione, Jon
sgranò gli occhi. Aveva appena ammesso a se stesso che
Damian era bello? «Posso... chiederti cosa stavi
cantando?» domandò per spezzare la strana
atmosfera che si era creata fra loro e soprattutto per scacciare quei
pensieri che si erano fatti largo nella sua mente, e fu a quel punto
che Damian gli lanciò un'occhiata vagamente curiosa.
«Una nenia araba. La cantava
la mia balia».
«Tua madre non...»
«Jon. Mia madre è Talia Al Ghul, sono
stato presentato formalmente a lei all'età di nove
anni», si sentì in dovere di ricordare, e Jon si
grattò di nuovo la testa con un pizzico di imbarazzo.
Già. Che scemo.
«Scusa. Avrei dovuto
pensarci».
«Smettila di
scusarti», rimbeccò Damian nel prendere un
dolcevita nero, infilandoselo senza tanti complimenti. «Stavo
per cominciare la mia lezione di musica», lo
informò, e Jon, guardandosi intorno, si rese conto di non
aver notato il violino riposto accanto al treppiedi e lo spartito
musicale aperto. Era stato talmente rapito da quel canto da distrarsi
completamente.
«Oh... non ci avevo fatto caso»,
ammise. «Allora,
ecco... forse
sarà meglio che io--»
«Ti piacerebbe
restare?»
La domanda di Damian lo
spiazzò. Sbatté le palpebre, e la sola cosa che
uscì dalle sue labbra fu solo un «Eh?»
che suonò anche abbastanza stupido, visto il modo in cui
Damian trasse un sospiro.
«Mi farebbe piacere se tu
restassi» riformulò.
Jon sbatté più
volte le palpebre, e resistette all'impulso di portarsi un dito
all'orecchio per sturarselo. Aveva sentito benissimo.
«...davvero?» chiese comunque, sentendosi un idiota.
«Se non avessi voluto, non te
lo avrei chiesto». Damian accennò al tappeto, dove
Tito era ancora accucciato. «Accomodati», lo
invitò, facendo scendere delicatamente Alfred dallo sgabello
per potersi sedere lui stesso e, afferrando archetto e violino,
poggiò quest'ultimo contro la sua spalla mentre il gatto
cominciava a miagolare e a strusciarsi sulla sua gamba, facendo le
fusa.
Lo sguardo di Damian catturò
ben presto la figura di Jon che, un po' imbarazzato, si era chinato sul
tappeto per sedersi insieme a Tito, il quale si era nuovamente poggiato
contro di lui; Jon sollevò lo sguardo e incontrò
gli occhi verdi di Damian, fissandolo con una tale intensità
che quasi non si rese conto che aveva già cominciato a
suonare e che le note avevano cominciato a galleggiare intorno a loro
in quel silenzio rotto solo dai loro respiri.
Si sorrisero entrambi, occhi negli
occhi, condividendo quel momento privato che sapeva d'amore.
_Note inconcludenti dell'autrice
Questa
storia è stata ispirata da un disegno di Springfield🌸su
twitter, potete vederlo qui.
I suoi disegni sono davvero dolci, un vero e proprio paradiso per i fan
della coppia. Infatti, appena ho visto il disegno, non ho potuto
proprio fare a meno di dirle che mi ispirava e dedicarle la storia ;)
E' una cosettina da niente, più che altro un pretesto per
mettere in mezzo una delle tante doti di Damian che nel fandom vengono
spesso dimenticate a favore del suo modo di combattere, ma Damian alla
fine è davvero un ragazzo a tutto tondo che, seppur con
metodi violenti, ha imparato a disegnare, dipingere, suonare ogni tipo
di strumento e persino cantare, motivo per cui ho voluto dar risalto ad
un lato un po' più carino di lui
Commenti
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Capitolo 35 *** Forgive me, father, for I have sinned ~ Bruce Wayne Centric ***
Forgive me, father, for I have sinned
Titolo:
Forgive me, father, for I have sinned
Autore: My Pride
Fandom: Batman & Robin
Tipologia: One-shot
[ 642 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Bruce
Wayne
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Malinconico
Avvertimenti: What
if?, Hurt/Comfort
Writeptember: 3.
Qualcosa va storto || Bonus. Immagine (X carezza la fronte di Y,
sdraiato sul letto)
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Bruce
sfiorò la fronte di Damian delicatamente, carezzando la
fasciatura che la ricopriva.
Con le labbra serrate, passò
in rassegna le ferite che aveva riportato, soffermandosi sulla frattura
al braccio che Alfred aveva diligentemente ingessato e assicurato alla
spalla con una spessa fasciatura. Per quanto il figlio fosse
lì, nel suo letto, completamente al sicuro e vegliato dal
suo cane, Bruce non poteva fare a meno di pensare che aveva rischiato
di perderlo per una singola frazione di secondo.
Era andato tutto storto. Niente di
ciò che aveva programmato era andato secondo i piani,
né tantomeno l'aveva sfiorato il pensiero che Damian potesse
uccidere Nessuno proprio sotto i suoi occhi. Quando, in completo stato
di shock, gli aveva chiesto cosa avesse fatto, Damian si era limitato a
sussurrare con voce rotta che aveva fatto ciò che doveva
fare, ciò che aveva bisogno di fare, per aiutarlo a
proteggere il loro castello. Erano state queste le parole che aveva
usato, parole che avevano colpito Bruce come un pugnale in pieno petto,
poiché Damian aveva continuato a mormorare che non avrebbe
voluto deluderlo, che non avrebbe voluto mentirgli, delirando e
biascicando parole che non aveva capito per tutto il tragitto che li
aveva separati dal ritorno alla caverna.
Nel terrore del momento, con il corpo
sanguinante di Damian fra le braccia e il respiro che si affievoliva,
aveva finito col prendersela persino con Alfred e ad urlargli di
pensare al figlio, salvo poi scusarsi nel rendersene conto; aveva
ciondolato lontano, lasciando che Alfred si occupasse di lui, e aveva
cercato di scendere a patti con ciò che era successo, ma non
aveva resistito: era crollato riverso a terra a sua volta, e il buon
vecchio Alfred, canzonandolo bonariamente, si era occupato anche di
lui. Adesso che avevano riportato Damian in camera sua, la mano con cui
Bruce lo stava carezzando non smetteva di tremare.
Perdonami, padre, perché ho peccato. Damian
l'aveva fissato negli occhi e, con le dita ancora conficcate nel cranio
di Ducard, aveva pronunciato quelle parole con voce tremante,
terrorizzato probabilmente dal giudizio che avrebbe potuto avere di lui
per aver tolto la vita ad un uomo. E mentre sedeva al capezzale del
figlio, le parole che aveva sussurrato dinanzi al quadro dei suoi
genitori risuonavano ancora e ancora nella sua testa, come il lamento
acuto di una banshee che piangeva per le loro sorti: le mani sporche
del sangue di Ducard avrebbero dovuto essere le sue.
_Note inconcludenti dell'autrice
Anche
questa storia, come alla fine tutte quelle che sto scrivendo in questo
periodo, partecipa alla
challenge #writeptember
indetta sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.
Una cosa piccola piccola e corta corta sul mio arco narrativo preferito
di Batman & Robin (una delle pochissime serie che sopporto dei
N52.
Grazie Rao per le piccole cose create da Tomasi), ho voluto soffermarmi
soprattutto su ciò che ha provato Bruce in quel determinato
momento senza inoltrarmi in spiegazioni troppo lunghe, visto che alla
fine sono presenti già sul fumetto in sé. Ho
citato una
banshee semplicemente per le origini della famiglia Wayne, che pianta
radici nelle Highlands della Scozia.
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Capitolo 36 *** Always there for ya ~ Damian/Jonathan ***
Always there for ya
Titolo: Always
there for ya
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: Flash
Fiction [ 675 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Commedia
Avvertimenti: What
if?, Slash
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
«No, dico
sul serio, ci prendi gusto a farti male, oppure è un modo
originale per attirare la mia attenzione?»
sbuffò Jon, scuotendo la testa.
Era la seconda volta, quella settimana,
che era
letteralmente volato a Gotham per togliere Damian dai guai. Lui
insisteva di non aver bisogno del suo aiuto, di essere il figlio di
Batman e Talia Al Ghul eccetera eccetera, eppure alla fine era lui a
doverlo salvare anche se Robin gli aveva più volte detto di
non
essere, parole sue una fottuta
damigella in pericolo.
Non erano stati gli Assassini della Lega
a
preoccuparlo, molti di loro li aveva addestrati personalmente e
conosceva tutti i loro punti deboli, quindi non ci aveva messo molto
prima di farli metaforicamente fuori e liberarsi di loro. Quello che
non aveva messo in conto era stato Deadshot.
In quell'ultimo mese, sembrava che i
criminali
peggiori di Gotham si divertissero a spuntare fuori sempre e solo
quando l'unico membro della bat-famiglia presente era Robin, e per
quanto Damian non fosse certamente uno sprovveduto - Jon lo sapeva,
aveva allenato anche lui quand'era ragazzo e conosceva il suo passato
-, spesso e volentieri giocavano più sporco di quanto non
facessero di solito. Così Damian era stato costretto a
giocare
sporco a propria volta e, per quanto non fosse stato un grosso problema
mettere fuori combattimento Deadshot, la caduta che aveva preso gli
aveva disarticolato la spalla. Motivo per cui lui adesso era
lì,
poiché di certo Robin non poteva andarsene in giro conciato
in
quelle condizioni.
«Se tu la
smettessi di concentrarti sul mio battito cardiaco»,
cominciò Robin, con un'espressione che la diceva lunga
nonostante la maschera, «non
attirerei così tanto la tua attenzione»,
gli rese noto, al punto che Jon, borbottando imbarazzato,
guardò altrove per un attimo.
«Io non...»
«Lo fai. Lo
so. Sei un libro aperto, J».
Un lieve rossore colorò le guance di Jon. «Possiamo
parlarne dopo? Lascia che pensi al tuo braccio»,
provò a cambiare argomento. «La
testa omerale si è staccata dalla sua articolazione, ma
posso
sistemartela. So che... odi il fatto che usi la mia vista a raggi X su
di te, ma in questo modo potrò trovare la giusta angolazione
del
braccio prima di rimettertelo a posto nell'articolazione».
«Mi fido».
Una sola frase, detta senza alcun ripensamento o dubbio, e Jon si
sentì un pochino in soggezione sotto lo sguardo di Damian.
Per
quanto indossasse la maschera, era più che certo che lo
stesse
osservando con estrema attenzione anche senza dover usare i suoi
poteri.
Jon trasse un lungo respiro, annuendo
più a se stesso che all'altro. «Bene...
bene. Stringi i denti»,
rimbeccò, prima che i suoi occhi divenissero quasi color
ghiaccio mentre osservava il braccio dell'amico. Gli aveva afferrato il
polso e il gomito e con la propria vista aveva notato i muscoli, ormai
gonfi, che premevano contro l'articolazione, quindi fece quanta
più attenzione possibile nel sistemargli il braccio per
evitare
di fargli male o romperglielo. E quando l'osso tornò al
proprio
posto, notò l'espressione soddisfatta di Damian.
Si fissarono per un lungo momento, e
Robin fu
abbastanza bravo a distogliere lo sguardo per primo e a ricostruire la
sua solita maschera di compostezza. «Grazie,
suppongo»,
accennò,
rimettendosi in piedi. Era rimasto tutto il tempo seduto su un condotto
di ventilazione, e si sistemò distrattamente il mantello
mentre
Jon lo osservava ancora.
«Vuoi... un
passaggio fino a casa?»
domandò il giovane kryptoniano, massaggiandosi il collo.
Nonostante l'operazione fosse andata a buon fine, di certo non poteva
sforzare il braccio né guidando né tanto meno
usando il
suo rampino, quindi chiedere gli era sembrato il... minimo?
«Avevo
pensato di chiamare Goliath»,
accennò Robin, attento a non voltarsi. «Ma credo
che accetterò la tua offerta».
Il sorriso sul volto di Jon divenne più largo e, mentre si
accostava all'altro per passargli un braccio intorno ai fianchi,
giurò di aver sentito il suo cuore battere più
forte e di
aver intravisto l'ombra di un sorriso disegnato anche sulle sue labbra.
_Note inconcludenti dell'autrice
Dunque.
Anche questa storia partecipa all'iniziativa
#3voltee1challenge
con il prompt "Stringi i denti" sul gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.
In realtà l'avevo scritta un bel po' di tempo fa (quando per
l'appunto l'iniziativa era ancora in corso), ma tra una cosa e l'altra
alla fine non sono più riuscita a postarla su EFP.
Ultimamente sto producendo davvero un mucchio di roba (il che
assurdo, tenendo conto che per tutti questi anni non sono
riuscita a scrivere un bel niente), quindi molte cose sono vecchie di
uno odue mesi e... niente, poco a poco riuscirò a
mettermi finalmente in pari con me stessa
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Capitolo 37 *** Let me stay ~ Damian & Richard Centric ***
Let me stay
Titolo:
Let me stay
Autore: My Pride
Fandom: Batman Reborn
Tipologia: One-shot
[ 942 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Richard John Grayson
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Malinconico
Avvertimenti: What
if?, Hurt/Comfort
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
La
prima cosa che la sua mente comprese, fu che si sentiva
soffocare. Poi venne la consapevolezza e i suoi occhi si spalancarono,
ma intorno a sé vide solo oscurità mentre cercava
di mettersi a sedere.
Imprecò
a denti stretti quando la testa andò a sbattere contro
quello che, ben
presto, capì essere un coperchio di legno, e il respiro gli
si mozzò
nel petto talmente in fretta che per un attimo parve dimenticare come
prendere aria. Inspirò così profondamente dal
naso, prendendo enormi
boccate, che dovette calmarsi per evitare di andare in
iperventilazione, sentendosi stringere in una morsa quando si rese
conto di essere sdraiato in una bara. Il legno era scheggiato e si
insinuava nella sua pelle nuda come mille aghi acuminati, lasciandogli
addosso un'orribile sensazione.
Boccheggiando, cercò di rimanere
razionale, di calmare il battito del suo cuore come gli era stato
insegnato a fare alla Lega, di concentrarsi sulla situazione e trovare
una soluzione ad essa. Era l'erede degli Al Ghul. Doveva farlo. Se lo
sarebbero tutti aspettato.
L'odore del sangue gli
investì
improvvisamente le narici, pungente quasi quanto la terra umida e
bagnata sotto cui era sepolto e che si riversava attraverso una crepa
al lato della bara; graffiò il coperchio, si
agitò in preda al panico
nonostante tutto ciò che gli era stato insegnato, sentendo
la paura
attanagliargli l'anima prima che dita ossute gli artigliassero le
caviglie, cercando di trascinarlo maggiormente
nell'oscurità. Urlò a
squarciagola, consumando ossigeno e dimenandosi, sentendo nelle
orecchie le parole di sua madre che gli diceva quanto fosse inadeguato,
un fallimento, finché qualcosa non lo immobilizzò
seduta stante... una
leccata sul naso, delle lacrime che colavano sul viso. Sul suo viso?
Spalancò le palpebre così d'improvviso che quasi
faticò a riconoscere
il soffitto di quella che era diventata la sua stanza, col petto che si
alzava e si abbassava a ritmi irregolari.
Deglutì e si mise a
sedere, guardandosi intorno come a volersi assicurare che il suo era
stato solo uno stupido incubo. Era stanco, terribilmente stanco, il
maggiordomo si era occupato del suo braccio ferito e gli aveva steccato
le dita, ma la febbre che si era impossessata del suo corpo gli aveva
fatto rivivere un periodo che era rimasto sopito nel suo animo da tempo.
Scosse
il capo e scacciò i pensieri che si riaffacciarono
prepotentemente
nella sua testa, provando a riaddormentarsi quando affondò
il capo nel
cuscino. Con gli occhi chiusi, si sforzò di concentrarsi
solo e
unicamente sul crepitio del fuoco scoppiettante nel camino, sul fruscio
dei rami che sbattevano di tanto in tanto contro la sua finestra, ma fu
con un'imprecazione che si strappò le coperte di dosso e
uscì
barcollante dalla camera, camminando come un'ombra in quei lunghi
corridoi bui.
Non fece rumore nemmeno quando
entrò nella stanza di
Grayson, richiamandolo con voce ferma nonostante il dolore che aveva
cominciato a fargli formicolare il braccio. Dick aveva provato a
stargli vicino e a controllargli la febbre, rassicurandolo che era
normale e che durante i periodi in cui era lui ad essere Robin c'era
più volte passato, ma lui l'aveva scacciato con un gesto
secco e non
aveva voluto saperne, ricordandogli che il suo addestramento era oltre
a quei semplicistici trucchetti da circo che faceva, quindi gli
sembrava un po' ipocrita, adesso, trovarsi proprio in quella camera.
Forse avrebbe potuto dare la colpa alla febbre.
«Mhn... Damian?»
mugugnò Richard nel dormiveglia, sollevando stancamente una
palpebra.
Erano tornati dalla ronda appena un'ora prima e, con il cielo che
già
albeggiava, voleva solo qualche ora di sonno ristoratore.
«Che...
yahw... ci fai qui?» chiese a mezza voce. Avrebbe dovuto
essere già a
letto, soprattutto vista la batosta che aveva presto quella notte.
«Ho bisogno della tua...
assistenza, Grayson».
«...e
non può aspettare domani a mezzogiorno, magari davanti ad
una botte di
caffè?» lamentò nel nascondere la testa
sotto al cuscino. Dio, stava
cominciando a parlare come Tim.
«No». La
voce di Damian suonava
esitante, e in quei mesi in cui era rimasto al suo fianco non l'aveva
mai sentito così. Era stato arrogante, saccente, una vera e
propria
spina del fianco, ma mai esitante. In quel momento, e Dick doveva
ammetterlo nonostante il sonno che gli scollegava il cervello, sembrava
davvero il bambino di dieci anni che avrebbe dovuto essere.
«Posso...
posso dormire con te?»
Quella domanda fu abbastanza per far
spalancare del tutto gli occhi di Dick, il quale si
raddrizzò per
poggiarsi su un fianco e lanciare uno sguardo a Damian. Manteneva la
sua solita aria composta, l'espressione stoica che su un bambino di
quell'età stonava fin troppo, la schiena dritta e il mento
all'insù col
cipiglio di un principe, ma Richard riusciva a leggere una strana paura
primordiale che non aveva mai visto in quegli occhi così
verdi.
Qualcosa non andava, e non aveva bisogno di chiederlo per capirlo.
Damian non avrebbe mai fatto una simile richiesta, altrimenti.
Non
fece quindi domande, si limitò solo a fargli un cenno per
rotolare
dall'altro lato del letto e fargli posto, vedendo Damian esitare per un
istante; si tormentò il labbro inferiore a sangue, come se
aver
mostrato quel segno di debolezza potesse ucciderlo, ma poi si
avvicinò
con la cautela di un gatto che esplorava un nuovo ambiente, con passi
appena impercettibili. Se Dick non l'avesse guardato, non l'avrebbe
nemmeno sentito coricarsi con lui a letto, vedendolo dargli la schiena
per rannicchiarsi in se stesso.
«Buonanotte...
Richard», sussurrò il
bambino, e Dick ascoltò il suo respiro calmarsi a poco a
poco prima di
scivolare con lui in un sonno senza sogni.
_Note inconcludenti dell'autrice
Anche
questa
storia partecipa alla challenge #areyoukiddingchallenge indetta sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia, con
il prompt Sepolto vivo
di ShunDiAndromeda
Mi sono concentrata su un Damian di dieci anni semplicemente
perché tutto ciò che potrebbe fare in quel
periodo
è praticamente qualcosa che nessuno si aspetterebbe, quindi
alla
fine la storia si è praticamente scritta da sola mentre
seguivo
l'ispirazione e lasciavo che fosse essa a guidarmi senza tanti
complimenti (e poi è inutile, il rapporto tra questi due mi
piace un sacco in tutte le loro forme, quindi potrei scrivere un
trattato solo su loro due e non mi annoierei - annoierei la gente)
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 38 *** Happy Birthday ~ Jason Todd Centric ***
Happy Birthday
Titolo:
Happy Birthday
Autore: My Pride
Fandom: Red Hood & The Outlaws
Tipologia: One-shot
[ 724 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jason
Peter Todd, Bizarro
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Commedia
Avvertimenti: What
if?, Hurt/Comfort, Linguaggio colorito
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Jason
imprecò a denti stretti, zoppicando mentre si teneva al
grosso braccio di Bizarro.
A lui piaceva considerarsi un duro, ma
quella ronda era stata snervante e certe volte malediceva di aver
abbandonato il suo modus operandi per seguire invece la regola d'oro
del “non uccidere” di Bruce. La riteneva una grande
stronzata, soprattutto quando gli capitavano nottate infernali come
quella e doveva resistere all'impulso di sparare in mezzo agli occhi di
maniaci omicidi che trucidavano famiglie innocenti. E, a voler essere
del tutto sincero con sé stesso, l'arrivo di Biz aveva
salvato quegli stronzi da morte certa.
Peccato per il piede di porco con cui l’avevano colpito e che
gli aveva slogato una caviglia. Che crudele ironia. Aveva reagito un
po’ male e, nonostante la presenza di Biz, aveva sfilato
quella spranga dalle mani di quello stronzo e aveva cominciato a
colpirlo con un guizzo di follia negli occhi prima di essere fermato
nuovamente dal clone imperfetto di Superman, ma nessuno avrebbe potuto
biasimarlo per quel gesto dettato solo dal trauma che in fin dei conti
aveva vissuto in passato. Alla faccia delle ore di terapia che
ovviamente non aveva fatto.
«Me aiutato Rosso»,
esordì Bizarro quando si fermarono davanti alla porta del
suo rifugio, e Jay, riscuotendosi dai suoi pensieri, gli rivolse uno
sbuffo ilare.
«Lavoro fantastico,
Biz», rimbeccò con un ghignetto nel vedere la
grossa bocca dell'altro allargarsi in una brutta copia di un sorriso,
coi denti ben in mostra. «Ora aiutami ad entrare, la gamba mi
fa male».
«Bizarro fascia
piede», si offrì mentre lo aiutava ad entrare,
richiudendosi lui stesso la porta alle spalle dopo aver inserito il
codice che gli era stato insegnato; quando si voltò,
però, pronto ad occuparsi della gamba del suo amico, il
volto di Bizarro si trasformò in una smorfia feroce, e Jason
dovette cercare di gettare uno sguardo oltre la sua grossa schiena per
capire cosa gli fosse preso così all’improvviso.
Quello pazzo sarebbe dovuto essere lui, non il clone di Superman.
Nel rendersi conto che si trattava di
una scatola, provò a frenarlo prima che potesse
distruggergli l’appartamento. «Ehi, ehi. Buono,
ragazzone. Va tutto bene», lo calmò nel battergli
una mano sul grosso bicipite grigiastro, avvicinandosi alla scatola lui
stesso.
Quando si chinò verso
l'involucro che la rivestiva, lo sguardo fisso sul piccolo simbolo in
alto a destra, sbuffò ilare, scartandola prima di aprire il
coperchio. Al di sopra di un paio di fondine, c'era un foglio con su
scritto “Per
Jason” con la grafia ordinata di Bruce,
così lo afferrò per leggerlo e non seppe bene se
ridere o semplicemente sorridere quando i suoi occhi si posarono su
quella lettera e cominciò a leggerne la prima parte.
“L'ultima volta che ci siamo
visti, le tue erano rovinate da segni di usura. Usale (Damian le ha
scelte per te)”
Poi la lettera sembrava interrompersi,
come se ci fosse stato un attimo di incertezza, ma vide in basso,
seppur con una grafia più frettolosa, un “Buon compleanno, Jason”
contornato dai simboli di tutti i membri della famiglia, seguito a
ruota da un “Vieni
a trovarci più spesso. B”
Jason sollevò lo sguardo al
soffitto, afferrando quelle fondine sotto lo sguardo curioso di Bizarro
quando si rese conto che la scatola conteneva anche una scatola di
pallottole rigorosamente a salve. E la risata di Jason fu
così fragorosa da risuonare assordante. Poi,
inaspettatamente, si coprì il volto con una mano e
sentì calde lacrime cominciare a scorrere copiosamente lungo
le guance mentre un sorriso gli incurvava poco a poco le labbra.
«Rosso stare bene?»
chiese Bizarro, e fu ironico rendersi conto del tono stranito con cui
pronunciò quelle parole, persino preoccupato da quella
dimostrazione così insolita. Eppure... oh, merda.
«Va... va tutto bene, Biz.
Sono solo... sorpreso», replicò, tirando su col
naso come un idiota. Forse la progenie di Satana aveva ragione, era
davvero il più emotivo della famiglia e, per quanto fingesse
di essere quello tosto, quello che non si lasciava mai sopraffare da
niente e faceva battute di pessimo gusto su spranghe e clown, bastavano
quei semplici gesti ed ecco che frignava sotto lo sguardo confuso di
Biz.
Fanculo quel demonietto di Damian.
Fanculo quel regalo che l’aveva fatto piangere come un
moccioso. E fanculo anche a quel tenerone di Bruce.
_Note inconcludenti dell'autrice
Altra
storia nata grazie alla challenge #areyoukiddingchallenge
indetta sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia,
con il prompt
Spranga/Follia di Kamy.
Il linguaggio è colorito perché la storia
è dal punto di vista di Jason - tendo a piegare la
narrazione a seconda di chi parla, ovviamente -, e si sa che quel
pettirosso dovrebbe lavarsi la bocca col sapone non appena la apre.
Due
parole per Bizarro. Questa sua versione non parla al contrario, sono
andata a controllare apposta i volumi perché non me lo
ricordavo bene. Più avanti diventa persino più
intelligente, tanto da parlare un americano fluente
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Capitolo 39 *** Scars of the past ~ Damian/Jonathan ***
Scars of the past
Titolo:
Scars of the past
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 1508 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jonathan
Samuel Kent, Damian Bruce Wayne
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Malinconico
Avvertimenti: What
if?, Slash
Solo i fiori sanno:
9. Crisantemo: vita
Writeptember: 1.
Il passato ritorna || 3. Missing Moment
Quella volta in cui: "Mi
dispiace, non lo sapevo. Mi aveva(no) detto che ormai era acqua passata"
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Jon
fece scivolare un dito lungo la spalla destra di Damian, percorrendo
con la punta del polpastrello la cicatrice che ne percorreva la pelle
centimetro dopo centimetro. Lo sentì rabbrividire
inconsciamente
sotto il suo tocco, ma non venne scacciato mentre scivolava finalmente
verso il petto.
Prima ancora che stessero insieme, aveva
avuto
svariate volte l'occasione di vedere tutti i segni sul suo corpo,
eppure finiva con l'averne sempre di nuovi e lui si ritrovava a
memorizzarli di nuovo, carezza dopo carezza. Alcune volte le cicatrici
si incrociavano le une alle altre, in sottili filamenti pallidi che
sembravano incisi nella pelle, e Jon non poteva fare a meno di
corrugare la fronte con aria corrucciata. Nonostante sapesse che da
parte sua sarebbe stato ipocrita dirgli di non mettersi in pericolo,
non poteva di certo smetterla di essere in pena per lui quando si
impelagava in missioni in cui non poteva raggiungerlo. Ancor meno
poteva evitare di preoccuparsi per la sua incolumità, che
fossero degli eroi o meno. E tutte le cicatrici che aveva erano la
prova tangibile di quanto avesse dovuto subire sin da bambino.
Braccia, gambe e schiena erano percorse
da un
reticolo di linee pallide e sottili, alcune sembravano persino
cicatrici di fori di proiettile, e di tanto in tanto, quando toccava i
segni sulla sua pelle, finiva sempre col chiedergli quando si era fatto
una determinata cicatrice e come gli era stata inferta, e difficilmente
Damian si tirava indietro dal raccontarglielo, sapendo che con lui
poteva parlare di tutto e che non lo avrebbe giudicato per questo.
Conosceva il suo passato, gliene aveva parlato. Ma ce n'era una in
particolare che Damian aveva sempre cercato di non fargli toccare mai:
una grossa cicatrice proprio al centro del petto. Fino a quel momento
non aveva mai avuto il coraggio di chiedere come se la fosse procurata
e, ogni qual volta la sfiorava anche solo per sbaglio, il ragazzo si
irrigidiva e sussultava, fissandolo con uno sguardo stralunato e gli
occhi ingigantiti dalla confusione.
Jon aveva provato a parlarne anche con
la sua
famiglia, lo ammetteva; non sapendo cos'altro fare per alleggerire il
peso che Damian sembrava portare nel cuore, e non essendo a conoscenza
della cosa, aveva pensato che parlarne con loro avrebbe in qualche modo
aiutato ma, guardandosi l'un l'altro, gli avevano detto che
era
ormai acqua passata e che non avrebbe dovuto preoccuparsene
più
del dovuto. Peccato che se ne preoccupasse eccome.
In tutti gli anni in cui lo conosceva,
quello era il
solo momento in cui vedeva Damian così... vulnerabile.
Doveva
essere una cosa appartenente al suo passato con la Lega,
poiché
erano gli unici attimi in cui sembrava alzare immediatamente le difese
e sentiva il bisogno di giustificare le sue azioni. Gli aveva
più volte ripetuto che non ne andava fiero, che doveva
convivere
ogni giorno con tutta la morte che aveva procurato e con il sangue che
gli sporcava le mani, ma che aveva imparato ad essere migliore di come
l'aveva sempre voluto sua madre. E Jon non faceva altro che dirgli di
essere fiero di lui, perché era vero. Era fiero di lui, ma
si
sentiva impotente quando alzava quel muro emotivo che lo teneva fuori
da ciò che provava. Muro che, in quel momento, era
finalmente
crollato e gli aveva permesso di poggiare una mano sulla cicatrice che
segnava il suo petto, il quale aveva cominciato ad alzarsi e ad
abbassarsi senza sosta.
«Questa... quando te la sei
fatta?»
chiese infine, senza aggiungere altro. Attese semplicemente in silenzio
che fosse Damian il primo a parlare, avendo avvertito il battito
impazzito del suo cuore e il respiro che aveva trattenuto un secondo
dopo. Era un argomento delicato, lo sapeva, riusciva a capirlo. Ma era
anche la prima volta che Damian lasciava che si spingesse fino a quel
punto, fino a fargli toccare quella pelle ruvida e frastagliata e la
cicatrice irregolare che gli deturpava il petto.
Damian si prese un attimo.
«Ricordi quando... ti parlai di Apokolips?»
«...lo ricordo»,
ammise Jon. La prima
volta che aveva accennato a quel posto, era stato su quel pianeta
vivente di nome Ygarddis. Era passata praticamente una decina d'anni,
da allora. «Mi dicesti che era un vero inferno, e che tuo
padre
ti aveva riportato a casa dopo essere venuto fin laggiù a
prenderti».
«Ma non ti ho mai spiegato
perché». Stavolta Damian poggiò la
propria mano su
quella di Jon, cercando il suo sguardo. Il suo cuore batteva ad un
ritmo sempre maggiore, ma sembrava più che deciso a non
allontanarlo, intenzionato a fargli capire quanto si fidasse di lui da
arrivare a parlarne. «Durante la battaglia contro Leviatano,
lottai contro un clone che veniva chiamato Eretico... mia madre gli
ordinò di uccidermi». Vide Jon spalancare gli
occhi dalla
confusione e aprire la bocca, ma lui allungò l'altra
mano per impedirgli di parlare, ricambiando il suo sguardo. E, nel
vedere quelle iridi spaventate, Jon capì di dover tacere.
«Combattemmo assiduamente, cercai di tenergli testa
nonostante le
frecce conficcate nelle mie braccia, nella mia schiena... ma non
servì. La sua spada mi trafisse. Proprio qui. In questo
punto», sussurrò, premendo il palmo dell'altro
contro
quell'orribile cicatrice, e Jon deglutì. Era abituato ai
segni
che deturpavano il corpo di Damian, non li aveva mai trovati disgustosi
come lui temeva... ma quella sembrava bruciare contro la sua mano, come
se fosse stata marchiata a fuoco sulla pelle del compagno.
«...cosa stai cercando di
dirmi, D? »
esalò infine, osando porre quella domanda che aleggiava fra
loro, simile ad una spada di Damocle pronta ad abbattersi su entrambi.
Damian difatti sospirò
pesantemente,
indugiando ancora qualche momento sotto il suo sguardo: si raschiava il
labbro inferiore, si stringeva nelle spalle; gli occhi verdi saettavano
da una parte all’altra e sembravano sparuti come quelli di un
cervo abbagliato dai fari di un’auto in corsa, ma alla fine
pronunciò quelle poche parole come se esse potessero
cambiare le
sorti del mondo.
«Che sono morto, Jonathan».
Bastò quell’unica
sentenza per far
sì che l’espressione di Jon divenisse
indecifrabile. Con quella mano ancora premuta contro il petto di
Damian, la cicatrice che adesso sembrava letteralmente in fiamme sotto
il suo tocco, faticava a credere a ciò che gli era stato
appena
confessato, come se ritenesse impossibile che una madre potesse
uccidere il suo stesso figlio. Fu Damian
stesso ad allontanare la mano,
cominciando a sentire un bruciante dolore all’altezza del
petto.
Era come se quella cicatrice avesse ricominciato a fargli male, come se
fosse stata la voce costante di un passato che non aveva intenzione di
abbandonarlo e che tornava ancora e ancora, insistente, martellante, un
fantasma che lo stringeva tra gelide dita e gli mozzava il fiato nei
polmoni fino ad impedirgli di respirare.
«Nonostante l’avessi
supplicata di
richiamare l’Eretico… quel giorno mia madre mi
uccise.
Avevo dieci anni», continuò, cercando di prendere
lunghi
respiri. L’aria sembrava essere diventata stantia,
irrespirabile,
rovente quasi quanto le fiamme di Apokolips. «Ho visto
l’inferno, e non è un eufemismo. Ho ancora gli
incubi di
catene che mi trascinano tra le fiamme, di scheletri che mi urlano che
il mio posto è con loro». La nausea gli
artigliò lo
stomaco, e fu solo la fermezza di Jon, che in silenzio gli aveva
afferrato una mano, che gli impedì di svenire, ancorandolo
alla
realtà. E dovette trarre un altro lungo respiro, umettandosi
le
labbra secche. «Per quanto sia risorto, la cicatrice non
è
sparita. È un segno indelebile di quanto accaduto.
È il
segno del mio fallimento».
Il silenzio cadde come un macigno.
Nessuno dei due
osò proferire un’altra parola, come se ognuna di
esse
fosse stata risucchiata dal turbinio di emozioni che li aveva investiti
e, per la prima volta, fu proprio Damian a distogliere lo sguardo.
«Damian», lo
richiamò a quel
punto Jon, ma l’altro si ostinò a guardare
altrove, le
unghie dell’altra mano conficcate nel suo avambraccio.
«D.
Guardami», insistette, afferrandogli il viso per costringerlo
lui
stesso. Si fissarono negli occhi, e Jon non seppe dire cosa fosse
l’emozione che leggeva in quelli verdi di Damian.
«Mi... mi
dispiace se ti ho fatto ricordare una cosa del genere, non lo sapevo e
non volevo che ti sentissi così. Ma eri
solo
un bambino, maledizione... solo un bambino che è rimasto
coinvolto
nell’assurda guerra dei suoi genitori. Se qualcuno ha
fallito,
sono stati loro nel non riuscire a proteggere il loro stesso
figlio».
Il labbro inferiore di Damian
tremò
impercettibilmente, le spalle di irrigidirono; a quel punto lo
abbracciò e gli artigliò la schiena, nascondendo
il viso
nell’incavo del suo collo. Non si mosse e non
proferì
parola, il suo corpo non fu nemmeno scosso dai singhiozzi, ma Jon
poté ugualmente sentire le lacrime rigargli silenziosamente
il
viso mentre ricambiava quell’abbraccio.
Il suo passato non lo avrebbe
abbandonato, ma gli
sarebbe stato accanto per far sì che non gli facesse del
male
mai più.
_Note inconcludenti dell'autrice
Missing
Moment rivisitato di una scena
tra Jon e Damian nel capitolo 14 di Super Sons, ma anni dopo.
Grazie a
quella santa donna di ShunDiAndromeda che sopporta i miei scleri
Damian
cerca
sempre di non farsi prendere dallo sconforto, almeno non
davanti a Jon, ma quando si tratta del suo passato, e soprattutto della
sua morte (in fin dei conti quand'pè morto aveva soltanto
dieci
anni e si era schierato dalla parte del bene), alla fine non
può
fare altro che cedere e lasciarsi andare. Ed è
una fortuna che ci sia proprio Jon al suo fianco... è
letteralmente
complementare, per lui, e il modo in cui il loro rapporto si evolve
è qualcosa che mi piace anche nei fumetti stessi
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Capitolo 40 *** Hope (not) lost ~ Lois & Bruce Centric ***
Hope (not) lost
Titolo:
Hope (not) lost
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot
[ 1338 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Bruce
Wayne, Lois Lane, Clark Kent, Lex Luthor
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Malinconico
Avvertimenti: What
if?, Hurt/Comfort
Writeptember:
1. Il sangue è un problema || Bonus. Immagine (X ha le mani
davanti alla bocca)
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Cos'è successo
all'uomo del domani?
Erano questi i titoli che avevano ormai
molti giornali, e nessuno aveva ancora ottenuto informazioni a
riguardo. Solo Lois sapeva davvero cosa fosse accaduto, ma era troppo
sconvolta per pensare di scrivere un articolo su tutta quella storia.
Quando Superman era morto anni
addietro... l'aveva fatto. Le ci era voluto molto tempo per elaborare
il lutto, ma l'aveva fatto. Adesso che lo vedeva in quelle condizioni,
però, non aveva nemmeno la forza di prendere metaforicamente
una penna in mano. Era tutto così sbagliato che non voleva
nemmeno pensare di poter perdere ancora una volta l'uomo della sua
vita.
Due giorni addietro, la Justice League
aveva ricevuto una chiamata di emergenza nella città di
Metropolis a causa di chissà quale forza aliena, cose che,
da un punto di vista della popolazione della città del
domani, sembravano essere ormai all'ordine del giorno; persino Lois non
si era preoccupata poi molto mentre assisteva, al di fuori del Daily
Planet, alla battaglia che infuriava e al modo in cui i membri della
Lega si stavano occupando di quell'alieno che aveva pensato di poter
conquistare il pianeta... nessuno avrebbe mai immaginato la presenza
del Parassita e la bomba di kryptonite che era esplosa pochi minuti
dopo.
Un lampo aveva accecato tutti loro e
l'esplosione li aveva assordati per quelli che erano parsi attimi
interminabili, il fischio nelle orecchie l'aveva resa disorientata e
barcollante, tanto che ci aveva messo un secondo di troppo a capire che
il corpo che era volato davanti a loro, rimbalzando per parecchi metri,
era quello di Superman. E Lois, sbiancando, si era portata le mani alla
bocca per soffocare l'urlo che aveva rischiato di scaturire dalla sua
gola, gli occhi sgranati dal terrore di vedere suo marito riverso a
terra in una pozza di sangue. Proprio come quando Doomsday l'aveva
ucciso.
Lois ricordava solo vagamente di aver
cominciato a sussurrare spasmodicamente «No, no,
no» come un disco rotto, la voce attutita dalle mani ancora
premute contro la bocca e le lacrime che bruciavano agli angoli degli
occhi. Si era avvicinata al corpo di Clark su gambe malferme,
inginocchiandosi accanto a lui in preda agli spasmi prima che un'ombra
nera calasse su di loro; spaventata, aveva afferrato un tubo di ferro
volato fin laggiù insieme alle macerie e aveva provato a
colpire il suo assalitore, salvo venir fermata dalla salda presa di
Batman, che le aveva afferrato il polso e le aveva ordinato di alzarsi.
In altri momenti avrebbe avuto di che recriminare, ma aveva sentito
un'incrinazione nella solita voce di Bruce e aveva fatto come le era
stato detto, prima che lui stesso si chinasse verso il corpo di Clark.
Aveva parlato con il resto della Lega e lasciato a loro il lavoro,
poiché Superman respirava a fatica e si era preso l'onere di
occuparsene.
Il Parassita aveva prosciugato gran
parte dei suoi poteri e le esalazioni di kryptonite avevano fatto il
resto, e persino sul volto di Bruce, di solito così
imperturbabile e misterioso, era apparsa l'ombra della preoccupazione.
Non aveva permesso a nessuno di toccare il corpo di Clark, caricandolo
lui stesso nel batwing per portarlo alla Fortezza della Solitudine; una
volta lì, Lois - la sola a cui era stato concesso di salire
a bordo, la sola che avrebbe potuto aprire la Fortezza in mancanza
della chiave - l'aveva aiutato ad adagiare suo marito nella camera di
rigenerazione kryptoniana ma, anche dopo due giorni di immersione, la
sola potenza del sole giallo non era servita.
Una trasfusione di sangue era la loro
unica soluzione. Con Kara in visita a Kandor da quasi una settimana,
gli unici due kryptoniani sulla terra restavano Conner e Jon. Ma c'era
un problema. Il loro sangue era, secondo il gergo tecnico che aveva
utilizzato Bruce, contaminato da dna umano... e l'unica cosa che
avrebbe potuto aiutare Clark in quel momento era del sangue puramente
kryptoniano che non sarebbe stato rigettato - o addirittura dissolto -
dal suo organismo. Il sangue kryptoniano al momento era quindi una
rarità, e Bruce - Batman - conosceva un solo uomo che
avrebbe potuto aiutarli in quel frangente.
Per questo era partito. Lasciando Lois,
lasciando Superman - il suo Clark? - da soli alla Fortezza, era salito
sul batwing e aveva volato tutta la notte nuovamente verso Metropolis.
Le Lanterne avevano lavorato un giorno intero per riparare i danni
strutturali che c'erano stati durante la battaglia, e Bruce non si era
meravigliato di vedere che c'era ancora molto da fare e persone da
aiutare. Era stata una fortuna che nessuno - a parte Superman, gli
aveva ricordato pesantemente la sua testa - fosse stato ferito, e anche
Bruce Wayne avrebbe fatto la sua parte per aiutare in qualche modo dopo.
Intimidire Lex Luthor era stato
difficile. Essendo l'uomo machiavellico che era, la presenza di un uomo
vestito da pipistrello non l'aveva toccato come avrebbe fatto se si
fosse trattato di qualche criminale da strapazzo, e ci era voluto tutta
la calma di Batman per farsi consegnare le sacche di sangue kryptoniano
che era certo conservasse; Lex, con il suo solito sorriso mellifluo,
aveva roteato il ghiaccio nel suo bicchiere di brandy e gli aveva detto
che non sapeva di che cosa stesse parlando, accavallando disinvolto le
gambe mentre se ne stava seduto sulla sua poltrona nel suo ufficio.
Quando era riuscito a persuaderlo -
Batman aveva quasi pensato di ricorrere alla forza bruta ma, contro
ogni sua aspettativa, era stato Lex stesso a condurlo nei suoi
laboratori e a consegnargli le uniche sacche di sangue che gli erano
rimaste dai suoi esperimenti con la clonazione -, i tre giorni
successivi li avevano tenuti col fiato sospeso. Per quanto le
trasfusioni di sangue avessero cominciato a riportare un po' di colore
sul viso di Clark, aveva ancora faticato a svegliarsi. Lois e Jon -
arrivato il giorno successivo insieme a Conner - avevano fatto
letteralmente i turni di guardia nella speranza che la situazione
cambiasse, e Bruce aveva fatto loro compagnia per monitorare le
condizioni di Superman. Di tanto in tanto anche Damian faceva la sua
comparsa per consolare Jon e informare il padre della situazione a
Gotham, ma non gli faceva pressioni per un suo ritorno; semplicemente,
tranquillizzandolo e dicendogli che la città con loro era in
buone mani, lasciava che si prendesse il suo tempo e stesse vicino ai
Kent come lui non poteva purtroppo fare.
La verità era che Damian
capiva cosa provava suo padre. Aveva avuto lui stesso quello sguardo
quando, anni addietro, era stato Jon ad essere ferito... e qualunque
cosa rappresentasse Clark per lui, era conscio che suo padre fosse
proprio dove doveva essere: al suo fianco. Spesso lo vedeva seduto
accanto a quella camera di rigenerazione col cappuccio calato dietro la
schiena e lo sguardo perso nel vuoto, soprattutto quando Lois si
addormentava a braccia conserte dall'altra parte; la stanchezza gli si
leggeva in viso e sembrava bisognoso di almeno un paio d'ore di sonno,
ma quando qualcuno provava a dirglielo, lui si limitava a guardarli con
quella fredda e distaccata espressione
alla Batman - sopracciglia sollevate, sguardo cupo, un
leggero tremito ad un angolo della bocca - prima di tornare a
controllare i parametri vitali di Clark.
L'ansia li aveva lasciati solo quando,
allo scoccare del quinto giorno, Clark aveva finalmente aperto gli
occhi. Aveva sbattuto le palpebre e guardato i volti che lo fissavano
di rimando col fiato sospeso, sollevando debolmente un angolo della
bocca in un sorriso stanco. E mentre Bruce e Damian, la Lega e l'intera
famiglia Kent gioiva, col cuore nuovamente gonfio di speranza, qualcun
altro guardava le calde luci della città dalle enormi
vetrate del suo attico della LexCorp.
Non si sarebbe preso il merito, ma aveva
aiutato Superman. Lui, sempre visto come un uomo egoista che seguiva
solo e unicamente le sue ambizioni, aveva ridato a Metropolis la sua Speranza. Mentre
a lui era rimasta solo un'amicizia ormai disfatta racchiusa in una foto
sbiadita dentro un cassetto.
_Note inconcludenti dell'autrice
Ennesima
storia che partecipa alla
challenge #writeptember
indetta sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.
La fine di questa storia ha un accenno ad una cosa narrata nella
miniserie Birthright di Mark Waid, in cui Lex e Clark sono dipinti come
amici a causa del fatto che ahnno frequentato lo stesso liceo a
Smallville (ed è una delle origini che più
preferisco tra i due, poiché la loro amicizia si trasforma
poco a poco creando quel momento angst tra Lex e Superman...)
Comunque sia, qui c'è anche qualche accenno SuperBat che non
guasta mai, per quanto io mi sia focalizzata molto più su
ciò che la famiglia Kent (e Bruce stesso) prova nel sapere
che Clark potrebbe nuovamente morire. Ma tutto
bene quel che finisce bene ;)
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Capitolo 41 *** Father's desire ~ Damian/Jonathan, Accenni Richard/Barbara ***
Father's desire
Titolo:
Father's desire
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 2132 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Malinconico, Fluff
Avvertimenti: What
if?, Slash
Solo i fiori sanno:
26. Mughetto: felicità ritrovata
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Damian
se ne stava in disparte, la schiena poggiata contro il muro e le
braccia incrociate al petto mentre osservava Barbara da una certa
distanza, senza perdere di vista il sorriso dolce dipinto sulle sue
labbra. Non aveva smesso di sorridere sin dal primo momento in cui gli
invitati li avevano raggiunti all’appartamento che lei e
Grayson
condividevano, e ancor più l’aveva fatto quando lo
stesso
Grayson le si avvicinava per baciarle il collo o sfiorarle il pancione.
Era felice per loro. Dopo anni passati a
rincorrersi, a lasciarsi, ad
essere solo amici e poi nuovamente compagni, alla fine avevano lasciato
che i loro sentimenti prendessero il sopravvento e si erano sposati,
smettendola di giocare al gatto col topo. Quella gravidanza era stata
l’ovvia conseguenza del loro amore, e non era di certo a
causa di
quel baby shower se Damian se ne stava un po’ sulle sue. Era
stato il primo a congratularsi con loro quando l’aveva
saputo, si
era persino reso disponibile se avessero avuto bisogno di qualcosa, e
quegli otto mesi erano passati così in fretta che aveva
avuto il
timore che Grayson si lasciasse prendere dal panico a ridosso di un
mese dalla nascita. Vederlo invece così sorridente,
più
di quanto lo fosse di solito, aveva fatto sorridere anche Damian, per
quanto adesso avesse cominciato a sentirsi un po’ a disagio
tra
tutte quelle decorazioni a forma di farfalla, i regali e le chiacchiere
degli invitati.
Negli anni, Damian aveva imparato a
rilassarsi e a fare buon viso a cattivo
gioco agli eventi che organizzava suo padre, ma non poteva comunque
dire di sentirsi ancora molto a proprio agio in tutta quella
spontaneità. Se non fosse stato il baby shower di Barbara,
probabilmente se ne sarebbe andato. Persino suo padre sembrava al
settimo cielo e gli era parso di vedere una lacrima di commozione, ma
Damian l’aveva imputata semplicemente al fatto che con
l’avanzare dell’età si fosse
ammorbidito. E che
tutto sommato non avrebbe potuto far finta di essere il solito Bruce
Wayne anche quando la sua figlioccia aspettava di mettere al mondo un
bambino che lui avrebbe potuto, in un modo o nell’altro,
chiamare
nipote. Ma era proprio lì che cadeva il cruccio di Damian.
Era stato cresciuto con un saldo
principio e una ferma convinzione:
dare un erede agli Al Ghul e continuarne la stirpe, così che
potessero prosperare nei secoli come avevano sempre fatto. Il sangue
del pipistrello avrebbe
fatto il resto e sarebbero stati invincibili. Una volta cresciuto e
diventato un uomo, avrebbe dovuto trovare una donna che sarebbe stata
alla sua altezza e che avrebbe portato in grembo suo figlio, mandando
avanti l’eredità millenaria della sua famiglia. E
lui ne
era stato convinto fin quando non aveva scoperto,
all’età
di quindici anni, di non provare la giusta attrazione per le ragazze.
Fare i conti con la cosa era stato
difficile. Il solo pensiero
l’aveva fatto star male e gli aveva fatto credere di essere
sbagliato, rotto, un fallimento che sua madre avrebbe ripudiato e che
non avrebbe più considerato come figlio, poiché
non se ne
sarebbe fatta nulla di qualcuno che non avrebbe portato avanti la
dinastia. Aveva finito col reprimere i suoi sentimenti, convincendosi
di dover seppellire ciò che aveva cominciato a provare e
nascondendo al di sotto della sua solita facciata scontrosa, mostrando
altezzoso disprezzo quando si sollevava l’argomento
“omosessualità” anche solo per sbaglio
durante
qualche evento. Anche se si comportava in quel modo, però,
abbandonava le conversazioni più accese
per evitare di rifilare qualche pugno in faccia a qualche imprenditore
che si spingeva troppo oltre con parole come
“frocio”, o
azzardavano un “non dovrebbero avere i nostri stessi
diritti”. Spesso venivano allontanati quando i toni si
facevano
troppo alti e soprattutto se era suo padre a sentirli, ma Damian se ne
andava sempre prima che ciò accadesse per chiudersi in bagno
a
vomitare.
Si era sentito sporco, inadeguato, col
peso opprimente di quel
segreto che gli artigliava il cuore con dita velenose fino a
strapparglielo,
costringendolo a reprimersi anche a sé stesso. Aveva
ingoiato
ogni parola per un anno intero, convincendosi che avrebbe smesso di
sentirsi in quel modo... finché alla fine non era esploso
proprio davanti a Jon, dopo una missione in cui erano stati
costretti a seguire un sospetto fino ad un gay bar. Damian aveva
sentito quel peso bloccargli il respiro, ma aveva concluso la missione
senza battere ciglio, e solo una volta tornati alla Fortezza aveva
sussurrato un “Disgustoso” in tono talmente basso
che
nessuno sarebbe riuscito a sentirlo... a parte un tredicenne
kryptoniano che gli aveva chiesto perché l’avesse
detto e
che gli aveva in seguito urlato a squarciagola, mentre si scagliavano
l’uno contro l’altro, che era solo uno
“schifoso
omofobo”.
Era stato a quel punto che Damian aveva
sentito le sue convinzioni
sgretolarsi ed era crollato. Era caduto in ginocchio, le mani guantate
a nascondere il viso mentre le lacrime avevano cominciato a solcare le
sue guance al di sotto della maschera, lasciando Jon interdetto e senza
parole. L’aveva guardato mentre il suo corpo sussultava e
piangeva, scosso dai singhiozzi, e quando si era avvicinato, provando a
mettere una mano su una spalla di Damian, era rimasto ancora
più
scioccato nel sentirsi abbracciare prima che l’amico
artigliasse
il mantello dietro la sua schiena e affondasse il viso nel suo petto.
Quel giorno Damian aveva capito di non poter più mentire a
sé stesso e si era aperto con Jon, biascicando delle scuse
mentre il cuore gli esplodeva nel petto, e Jon aveva capito che era
sincero anche solo ascoltando il suo battito cardiaco…
dicendogli che
lo capiva. Che persino lui si era sentito così, ma che aveva
potuto parlarne con suo padre e sua madre e che non avrebbe
dovuto tenersi tutto dentro solo per come era stato cresciuto.
Da quel momento, sapendo che anche il
suo migliore amico provava
sentimenti che lui aveva sempre considerato sbagliati, ma che aveva
scoperto essere solo parte di lui, le cose erano andate un
po’
meglio. Seppur tacendolo a sua madre, Damian aveva avuto il coraggio di
parlarne con suo padre e i suoi fratelli, venendo accolto da un calore
che non si era aspettato. Per quanto Kate fosse dichiaratamente lesbica
e Timothy bisessuale, e pur sapendo che suo padre non aveva mai avuto
problemi con la cosa, il fatto di essere il suo unico figlio biologico
l’aveva bloccato fino a quel momento, complici anche gli
insegnamenti con cui era stato cresciuto.
Un anno dopo, col cuore più
leggero e il supporto della
famiglia, Damian aveva capito che, dietro a tutta quella rabbia e
quella ritrosia, aveva sempre provato qualcosa per Jon, scoprendo di
essere sempre stato ricambiato. Ma non erano mai andati oltre il
platonico, o oltre a qualche sfiorarsi di mani. A quel tempo, Jon aveva
quattordici anni e lui diciassette, e Damian gli aveva sempre detto di
aspettare. E avevano aspettato davvero fin quando Jon, a ventuno anni
suonati e fresco di laurea, non gli aveva fatto formalmente richiesta
di sposarlo proprio durante una delle solite cene di famiglia a villa
Wayne. Lui
l’aveva guardato interdetto, con le palpitazioni a mille, e
Jon
aveva sorriso prima ancora che lui dicesse il proverbiale
“Sì “, essendo stato fregato dal proprio
battito
cardiaco.
Quattro anni e cinque mesi dopo, con un
matrimonio ben consolidato alle
spalle e l’arrivo della prima figlia di Richard, il pensiero
di
un erede era tornato ad affacciarsi prepotentemente nella mente di
Damian, ed era proprio per quel motivo che cercava di starsene in
disparte e di concentrarsi su tutt’altro. Amava Jon, era il
suo
mondo, non avrebbe potuto sperare di avere persona migliore al proprio
fianco… ma l’educazione che gli era stata
inculcata non
smetteva mai di infastidirlo nei momenti meno opportuni, e aveva sempre
avuto il timore di chiedere a Jon se volesse dei figli.
Perché, a quel
punto, non avrebbe più saputo come gestire la cosa.
«Che ci fai qui tutto
solo?»
La voce di Jon fu così
improvvisa che Damian
per poco non sussultò, irrigidendosi contro il muro. Non
l’aveva nemmeno sentito avvicinarsi, e lui di solito era
molto
bravo a sentire ulteriori presenze intorno a sé. Era stato
addestrato per questo.
«Stavo pensando»,
rispose semplicemente,
rilassando un po’ le spalle. Gettò uno sguardo a
Jon,
vedendolo con due bicchieri in mano finché non gliene porse
uno,
e lui accettò di buon grado.
«D, ne abbiamo già
parlato. Quando
rimugini tutto da solo, non è mai un buon segno».
Jon lo
disse in tono scherzoso, ma il suo sguardo appariva preoccupato.
«Sul serio», esordì difatti qualche
attimo dopo,
poggiandosi con la schiena contro il muro accanto a lui.
«Stai
bene?»
Damian annuì, anche se si
prese un secondo
per farlo, rimirando lo champagne nel flute. Forse era il momento
giusto. Forse le carte dovevano essere scoperte. «Hai mai
voluto
dei figli?» chiese senza tanti peli sulla lingua, al che Jon
lo
guardò come se gli avesse appena detto che in quel drink
c’era della kryptonite.
«Oh, wow, mi… mi
prendi alla
sprovvista», ammise. «Sinceramente non ci ho
mai…
pensato».
«Io ci ho pensato»,
replicò
Damian, e nell’incontrare lo sguardo stranito del compagno,
si
affrettò a continuare. «Mi è
stato… imposto
come pensiero. Il mio sangue è la perfetta combinazione
genetica
di due grandi famiglie, sin da quando avevo sette anni mi è
stato detto che avrei dovuto portare avanti il nome di
entrambe».
Jon schioccò la lingua sotto
al palato.
«È tanta roba per un bambino di sette
anni»,
rimbeccò, guardandolo di sottecchi.
«Perché me lo
stai dicendo adesso? In tutti questi anni, non me ne hai mai
parlato».
«Forse perché non
ho mai trovato il
momento giusto per farlo. E non volevo che potessi sentirti oppresso
dalla cosa».
«Ehi». Jon
allungò una mano verso
il suo viso, sfiorandogli una guancia con due dita. «Ho
ventisei
anni e ti conosco da quando ne avevo dieci... avrei dovuto
sentirmi oppresso tanto tempo fa», provò a
metterla sul
ridere, ma l’espressione che Damian gli rivolse fu
tutt’altro che divertita.
«La nostra stirpe morirebbe
con noi»,
disse lapidario. «Io non posso darteli, e tu non puoi di
certo
darli a me. La cosa non ti infastidisce?»
Per un lungo momento, Jon non disse
assolutamente
nulla. Si limitò ad osservare con estrema attenzione ogni
lineamento del viso di Damian, il più piccolo e
impercettibilmente movimento, il modo in cui il suo cuore aveva
cominciato a palpitare. Poi sospirò. «È
questo che
ti preoccupa?»
«Non dovrebbe?»
«No». Jon scosse il
capo. «Ho
aspettato dodici anni per poter stare liberamente con te, Damian. Il
nostro percorso non è stato esattamente rose e fiori, e ne
abbiamo passate più di quante ne vorremmo ricordare. Certo,
un
giorno sarebbe bello avere dei figli e sentirmi chiamare
“papà”, ma questo non andrebbe mai a
discapito di
ciò che abbiamo lottato così tanto per
avere». Fece
scivolare una mano lungo il braccio di Damian, arrivando al polso per
sfiorandogli la mano prima di stringerla nella propria, intrecciando le
loro dita. «I trascorsi di tuo padre dovrebbero averti
insegnato
che non è il sangue a fare la famiglia».
Damian lo ascoltò
attentamente, abbassando il
viso sulle loro dita prima di intensificare il contatto, quasi non
avendo intenzione di lasciarlo andare. «...sono un idiota,
non
è così?»
«L’hai detto tu, ma
visto che siamo in
argomento...» cominciò divertito, venendo
fulminato
seduta stante da uno sguardo smeraldino ben poco concorde.
«Ti odio».
«Felice di
sentirlo», canticchiò
divertito, abbassando il viso verso il suo per sfiorargli la punta del
naso col proprio. «Ora vedi di far sparire quel muso lungo
prima
che ti veda Dick, neanche i miei poteri possono nulla contro di
lui».
Damian sorrise un po’,
più rasserenato.
«Grayson è la kryptonite di tutti», la
mise
sull’ironico, azzardandosi a poggiare il capo contro la
spalla
dell’altro. Da ragazzino aveva sempre trovato irritante che
fosse
più alto di lui, ma da anni aveva ormai cominciato ad
apprezzare
quella sua altezza in quei particolari momenti.
«Jon?»
«Mhn?»
«Forse un giorno, quando
saremo entrambi
pronti... potremmo... potremmo prendere in considerazione
l’adozione?» azzardò timidamente, e il
sorriso
radioso che si dipinse sulle labbra di Jon fu come il sole appena sorto
che baciava i campi di grano.
«Sarebbe
bellissimo», ammise, stringendolo a sé.
Nonostante il passato turbolento che
aveva avuto, le cose orribili che
aveva fatto e tutti gli orrori che aveva visto, Jon sapeva che Damian
aveva lottato per la propria redenzione e per trovare il suo posto nel
mondo, anteponendo la felicità altrui alla propria, lottando
sempre per ciò che era giusto e per proteggere gli
innocenti.
Sarebbe stato un ottimo padre.
_Note inconcludenti dell'autrice
Bene,
partiamo dall'inizio. Il background di Damian offre diverse
possibilità proprio in relazione a questa omofobia
interiorizzata che lui può avere o non avere, forse senza
nemmeno rendersene pienamente conto, così ho cercato di
concentrarmi sul modo in cui lui si reprime fino ad esplodere e far
uscire i suoi sentimenti
Ignorare il fatto che Damian fosse preoccupato per la linea di sangue
sarebbe stato come perdere qualcosa dalla storia, quindi eccolo
lì con i suoi dubbi che ritornano, ma Jon sa che alla fine
la famiglia è amore e non solo sangue e lo rassicura
Un giorno scriverò anche qualcosa su loro due come genitori!
:D
Commenti
e critiche, comunque sia, son sempre accetti
A presto! ♥
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Capitolo 42 *** In mother's eye ~ Lois & Jonathan Centric ***
In mother's eye
Titolo:
In mother's eye
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot
[ 2355 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Lois
Lane, Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Fluff
Avvertimenti: What
if?, Hurt/Comfort
Just stop for a minute and smile: 50. "Ehi,
non mettermi fretta!"
TenderLovingCare:
64. Personaggio X viene visitato
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Lois
aveva appena finito di correggere la bozza di un articolo quando
sentì qualcuno vociferare che Bruce Wayne era appena entrato
nell'edificio, accompagnato da uno dei figli più giovani.
Non era raro che il proprietario del
Daily Planet
facesse qualche improvvisata, ma ciò provocava una forte
competizione in tutti i giornalisti presenti, che cercavano sempre di
accaparrarsi un'intervista esclusiva con l'ex scapolo d'oro di Gotham.
Da quando aveva annunciato il suo matrimonio con Selina Kyle, chiunque
nel raggio di miglia e miglia provava a strappargli qualche parola a
riguardo, ma finora nessuno ci era mai riuscito. Nemmeno Clark o la
stessa Lois, per quanto frequentassero alternativamente villa Wayne e
l'appartamento di Metropolis almeno una volta al mese.
Abbandonando momentaneamente il suo
computer, Lois
si alzò dalla sua postazione per poter provare a sua volta a
sgraffignare un'intervista, ma ebbe giusto il tempo di vedere sparire
Jimmy come un razzo - una foto di Bruce Wayne in compagnia del figlio
era un'occasione troppo ghiotta per un fotografo come lui - in
ascensore, rimanendo praticamente la sola in quel vasto ufficio, prima
che una breve risata richiamasse la sua attenzione; nel voltarsi, vide
Damian poggiato con la schiena contro il muro dell'ufficio di Perry, un
sorrisetto sardonico dipinto in viso e le braccia, perfettamente
fasciate dal suo completo Armani, incrociate al petto. Aveva i capelli
ravvivati all'indietro, e i suoi occhi verdi luccicavano come non mai.
«Lois! Sei splendida come
sempre», la
salutò con quel cipiglio che aveva preso da Bruce, e che
riservava per lo più alle interazioni sociali a cui era
costretto a sottoporsi. Però, e Lois lo sapeva, con lei non
aveva bisogno di comportarsi in quel modo. Lo faceva solo
perché
lo divertiva farlo e godeva degli sguardi stralunati degli altri
giornalisti.
«Ciao anche a te, Damian. Non
hai bisogno di
adularmi come fa tuo padre, ti sei già preso mio
figlio»,
prese in giro nel fargli un occhiolino mentre si avvicinava.
«Come hai fatto a superare uno stuolo di giornalisti e
fotografi?» domandò curiosa, vedendo le labbra
sottili del
giovane sollevarsi in un sorriso che le fece sollevare le mani in segno
di resa. «Va bene, come non detto. Allora. Sei da queste
parti
solo per accompagnare tuo padre, o volevi fare felice tua suocera con
un'intervista?»
«Magari un'altra
volta», parve
promettere Damian, gettando un'occhiata alle sue spalle. «In
realtà sono venuto a chiederti un favore, Lois».
«Damian Wayne che chiede un
favore? Voglio
l'esclusiva», ridacchiò, ma nel vedere lo sguardo
un po'
assente del giovane e il modo in cui aveva cominciato a tormentarsi le
mani - Damian... nervoso? Questa sì che era nuova -,
capì
che si trattava di una cosa seria e la sua espressione mutò
con
la stessa velocità con cui suo marito si infilava il
costume.
«Cosa c'è?»
Damian si prese un momento, trovando
piuttosto
interessante fissare la fotocopiatrice prima di guardare nuovamente la
donna. «Riguarda Jon», snocciolò,
continuando
immediatamente nel vedere Lois pronta a replicare con quel cipiglio di
disapprovazione materna che ormai conosceva bene. «Ti freno
subito, non abbiamo litigato o altro. È solo che... ha
ancora
qualche postumo dall'ultima battaglia», abbassò la
voce,
in modo che nessuno potesse sentirlo. Non che ce ne fosse bisogno,
visto che c'erano solo loro due, ma era paranoico esattamente come suo
padre. «I suoi poteri non sono ancora tornati, quindi ha la
febbre e il braccio non guarisce in fretta come la sua fisionomia
kryptoniana dovrebbe consentirgli».
«Non credo che tu debba
preoccuparti,
Damian». Lois provò a rassicurarlo con un sorriso,
poggiandogli una mano su una spalla. «Clark è
stato
esposto molto spesso a qualunque tipo di kryptonite, in mancanza di una
camera di contenimento a sole giallo devi solo dare il tempo a Jon
di... ricaricarsi. Si è preso una bella scarica e i suoi
poteri
sono esplosi, ma questo non significa che non--»
«Devo partire con mio padre
per una settimana, e non voglio che Jon sia da solo», la
interruppe.
Lois sbatté le palpebre
più e
più volte, cercando di assimilare le parole che aveva appena
sentito. Damian si sarebbe tagliato la lingua - e non solo
metaforicamente, conoscendolo - piuttosto che chiedere un favore a
qualcuno, ma la cosa riguardava Jon... quindi poteva capire la sua
preoccupazione. In quel momento, Jon era praticamente alla stregua di
un essere umano, aveva un braccio ingessato ed era ancora un po'
scombussolato per la scarica elettrica alla kryptonite che si era
beccato a causa di uno dei robot-droni di Luthor, e il fatto di dover
stare lontano, senza poter agire immediatamente, sembrava mettere
Damian in ansia. Non che la Justice League non avrebbe monitorato la
situazione, ma era comprensibile il timore di lasciarlo solo in un
momento in cui sarebbe stato praticamente vulnerabile a chiunque.
Così, scuotendo dolcemente il capo, Lois lo
guardò con un
piccolo sorriso.
«Andrò a trovarlo
appena stacco dal
lavoro», promise, e sul volto di Damian vide comparire un
cipiglio rassicurato che gli vedeva raramente, un piccolo stiramento di
labbra che significava che stava a sua volta sorridendo. Dopo tutti
quegli anni, Lois aveva ormai imparato a conoscere quell'espressione.
«Ti ringrazio»,
replicò Damian, e
anche quella era una cosa piuttosto rara per uno come lui. Ma Lois lo
apprezzò davvero, sapendo che non lo diceva tanto per dire.
«Dovrei proprio andare, adesso», aggiunse
riluttante.
«Mio padre si starà già chiedendo che
fine ho
fatto».
Lois gli sorrise e si sporse per dargli
un bacio
sulla fronte a mo’ di saluto. Damian era decisamente
più
basso di Jon, ma superava lei di qualche centimetro ed era quindi stata
costretta a sollevarsi comunque un po’ sulle punte per
poterlo
fare. «Ci vediamo tra una settimana. E cerca di stare
tranquillo», gli disse, dandogli un buffetti sulla spalla
prima
di spingerlo via lei stessa, rimediandoci qualche borbottio scherzoso
da parte del giovane.
Seguendolo con lo sguardo mentre le
porte si
chiudevano e Damian spariva in ascensore, Lois si batté una
mano
sulla fronte, imprecando. Si era fatta di nuovo sfuggire
un’intervista con Bruce. Scosse la testa, facendo spallucce.
Ci
sarebbe stata una prossima volta. Dopotutto Damian le aveva chiesto un
favore non da poco - almeno secondo gli standard del giovane Wayne -,
quindi mise da parte la sua giornalista interiore assetata di notizie e
tornò a riconcentrarsi sul lavoro, tirando fuori la mamma
che
era in lei quando, ore dopo, aveva lasciato il Planet e si era
ritrovata a suonare al citofono dell’appartamento che suo
figlio
condivideva con Damian ormai da qualche anno.
Erano rimasti un po’ tutti
sorpresi che
avessero deciso di vivere a Metropolis, meno di quanto non lo fossero
stati quando quattro anni prima avevano detto loro che si stavano
frequentando. Lois, da brava giornalista qual era, lo aveva
già
sospettato… ma a farle vincere quei 50$ che aveva scommesso
col
marito, il quale possedeva mille viste diverse tranne quella
più
ovvia, era stata la poca pazienza di Damian nel rotolarsi con Jon sul
divano della fattoria Kent quando aveva passato l’estate con
loro. Ah, il giovane amore.
Il pensiero la fece sorridere divertita
e
fischiettò, aspettando pazientemente che suo figlio le
aprisse
per farla entrare. Dopo quasi cinque minuti, pensò di
suonare di
nuovo, ma finalmente sentì dei passi strascicati e una voce
borbottare qualcosa, finché non ci furono dei movimenti
dietro
la porta prima che quest’ultima venisse aperta di slancio e
gli
occhi di Jon, resi acquosi dell’influenza, si soffermassero
straniti sul volto di sua madre.
«Babba? Che ci bai
bui?»
Lois trattenne una risata. In tutti
quegli anni, era
davvero la prima volta che sentiva Jon col raffreddore. «Una
madre ha bisogno di un motivo per andare a trovare suo
figlio?»
Jon si soffiò forte il naso,
spostandosi
dalla soglia per far entrare la madre. «Ti conosco,
mamma»,
replicò in tono più comprensibile, e Lois rise.
«Bene, allora prenditela col
tuo ragazzo se
sono venuta a rimboccarti le coperte», prese bonariamente in
giro
nel mettere piede nell’appartamento, vedendo il figlio
aggrottare
la fronte per un momento; quando la consapevolezza si fece largo sul
suo viso, la sua espressione divenne quasi comica mentre le dava spalle
nel borbottare tra sé e sé, e Lois
poté benissimo
cogliere un «Kahkhyf»
uscire dalle labbra del suo ammalato figliolo. «Jonathan
Samuel
Kent. Hai appena imprecato in kryptoniano davanti a tua
madre?»
Jon si fermò a
metà strada dalla
cucina, voltandosi un po’ verso di lei.
«…no?»
provò con tono incerto, e Lois scoppiò di nuovo a
ridere.
«Ti sto prendendo in giro,
tesoro».
Mugugnando qualche altra cosa e tirando
su col naso,
Jon si grattò il braccio ingessato e la invitò a
seguirlo, stringendosi meglio nella felpa della MetU che indossava.
«Ti preparo qualcosa».
«Oh, no. Ci penso io. Tu sta'
fermo sul divano».
«Ma...»
«Niente ma. Divano.
Adesso»,
ordinò col suo solito tono che non ammetteva repliche e che
riusciva a far capitolare anche il grande Superman; il figlio non fu da
meno, tanto che, seppur brontolando, alla veneranda età di
ventiquattro anni masticò un «Sì,
mamma» con
lo stesso tono che usava da bambino, ciondolando verso il divano.
Lois lo vide accasciarsi contro un
bracciolo prima
che Alfred gli saltasse bellamente in grembo, cominciando ad impastare
sul suo stomaco senza che Jon gli desse peso; si limitò a
carezzargli il pelo sul dorso, abbassando le palpebre. Era strano
vederlo in giro per l'appartamento da solo, avendo sempre avuto l'ombra
di Tito a coprirgli letteralmente le spalle come una guardia del corpo.
Da quando l'alano era venuto a mancare lo scorso anno a causa della
vecchiaia, lasciando un piccolo vuoto nel cuore di tutti, persino il
gatto sembrava un po' mesto. Non sapeva chi dei due ragazzi avesse
pianto di più, quel giorno.
Scosse la testa per scacciare quel
triste pensiero,
entrando semplicemente in cucina per poter preparare del the per
sé e per il figlio. Non era la prima volta che andava nel
loro
appartamento, quindi sapeva già dove trovare ogni utensile,
senza contare che Damian certe volte era un tale maniaco dell'ordine -
tranne nella sua stanza alla villa, secondo i racconti di Alfred il
maggiordomo - che raramente trovava qualcosa fuori posto. C'erano
giusto un paio di tazze sull'isola - Lois ridacchiò nel
vedere i
loghi di Batman e Superman -, un barattolo parzialmente aperto con dei
biscotti al cioccolato, un cesto con delle belle mele rosse e verdi e
un contenitore di medicine con una nota, scritta nella grafia ordinata
di Damian, la quale recitava: “Prendile. Ricorda che comando
io” alla quale Jon aveva risposto “Nei tuoi
sogni”
con la sua scrittura a zampe di gallina.
Lois sbuffò ilare mentre
afferrava il
bollitore dalla credenza per riempirlo d'acqua. Quei due erano peggio
dei loro padri. Aspettando che l'acqua bollisse, diede un po'
un'occhiata ai filtri a disposizione per scegliere per entrambi i
frutti di bosco, tornando dal figlio cinque minuti dopo; aveva riempito
la tazza di Superman e quella che Jon aveva comprato appositamente per
lei quando andava a far loro visita - la scritta “World's
Greatest Journalist” capeggiava su sfondo rosso acceso - e
aveva
preso anche qualche biscotto per accompagnare le medicine, ma non si
meravigliò di vedere Jon col viso affondato in parte nel
cuscino, gli occhi chiusi e la fronte aggrottata come se gli facesse
male la testa.
«Jon», lo
richiamò piano, e lui
rispose con un brontolio prima di agitare la mano ingessata verso la
poltrona; Lois arcuò un sopracciglio e si
avvicinò per
posare tutto sul tavolino davanti al divano, chinandosi all'altezza del
figlio prima di sfiorargli la fronte con le labbra.
«Scotti», lo accusò con quel cipiglio di
materno
biasimo, ordinandogli di mettersi a sedere.
«Gh... non mettermi fretta»,
si lamentò Jon, ma Lois, senza
voler sentire repliche, gli intimò ancora una volta di
raddrizzare la schiena, vedendolo ubbidire nonostante i borbottii che
si lasciò sfuggire; andò a recuperare il
termometro
dall'armadietto dei medicinali per poter visitare lei stessa quel suo
sconsiderato figlio, il quale aggrottò maggiormente la
fronte
alla sola vista mentre si strofinava il naso in un fazzoletto.
«Che ci vuoi fare con quello?» domandò,
e Lois lo
fulminò con lo sguardo.
«...non farti rispondere in
modi in cui una
madre non dovrebbe rispondere al proprio figlio, Jon».
Jon aprì la bocca per
replicare, ma un vago
rossore si impossessò delle sue guance prima che,
distogliendo
lo sguardo, lasciasse che sua madre si occupasse di lui. In
realtà era piuttosto strano, a ben pensarci, dato che da
bambino
non si era mai ammalato a causa della sua natura in parte kryptoniana;
sentire quindi sua madre toccargli la fronte, controllare che non
scottasse troppo e ordinargli di aprire la bocca e sollevare la lingua
per sorreggere il termometro, gli fece provare una bizzarra sensazione
all'altezza dello stomaco, ma non fu del tutto spiacevole. L'unico
inconveniente? La testa aveva cominciato a martellargli come non aveva
mai fatto prima di allora, e persino il braccio gli formicolava come se
tanti insettini si fossero insinuati nel gesso. Era così che
si
sentiva Damian quando stava male o si feriva? Non lo invidiava proprio.
Fu anche costretto a prendere le
medicine ma, pur
storcendo un po' il naso, non si lamentò più di
tanto,
buttandole giù con un sorso di the e un biscotto mentre sua
madre recuperava un plaid abbandonato sulla poltrona, sistemandoglielo
sulle spalle; ringraziò a mezza bocca, trattenendo un colpo
di
tosse prima di poggiarsi contro la spalla di sua madre non appena
quest'ultima si accomodò al suo fianco.
«Non volevo farti
preoccupare»,
sussurrò, ma Lois gli carezzò delicatamente i
capelli con
una mano prima di posare un lieve bacio su quelle ciocche disordinate,
almeno per quanto la posizione in cui si trovavano glielo consentisse.
«Shh, non dire sciocchezze e
riposa. Guarirai
in un batter d'occhio», rassicurò, stringendolo
nel
sentirlo accasciarsi meglio contro di lei.
Presto avrebbe recuperato i suoi poteri
e sarebbe
stato bene, così avrebbe smesso di preoccuparsi di far
preoccupare gli altri. Fino ad allora... avrebbe avuto al suo fianco
sua madre.
_Note inconcludenti dell'autrice
Rullo
di tamburi! Nuova challenge del weekend indetta dal gruppo
facebook Hurt/comfort
Italia, e stavolta l'iniziativa è soprattutto
incentratta sul fluff. Non a caso si chiama #TenderLovingCare
L'unica
nota triste di questa storia è la morte di Tito, che
purtroppo
viene a mancare a causa della vecchiaia. Damian ha quasi ventisette
anni, ormai, quindi il suo amato alano ha vissuto più di
quanto
ci si aspetterebbe da una razza come la sua (ricordiamo che Damian
aveva intorno ai dieci anni quando Bruce glielo ha regalato), anche se
scriverlo mi ha fatto male all'anima
Per
concludere, piccola curiosità. La parola kryptoniana usata
da Jonno, ovvero «Kahkhyf»,
in kryptoniano significa «Cazzo»
quindi, sì, Jonno ha tranquillamente imprecato
perché il
suo amorevole ragazzone ha detto a sua madre di andare a controllarlo.
Ah, i giovani amori
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 43 *** Don't give up ~ Jason & Damian Centric ***
Don't give up
Titolo: Don't
give up
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: Flash
Fiction
[ 470 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jason
Peter Todd, Damian Bruce Wayne
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Malinconico
Avvertimenti: What
if?
Writeptember: 1. X
solleva di peso Y || 4. Non mollare prioprio adesso
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Con il
corpo di Damian premuto contro la sua schiena, Jason avanzò
a tentoni nella mezza oscurità.
Non aveva idea di quanto tempo fosse
passato e da
quanto stesse camminando con l'altro caricato in spalla, ma non aveva
ancora ripreso conoscenza e, per quanto gli avesse fasciato le ferite
al meglio delle sue possibilità con ciò che aveva
a
disposizione, riusciva a sentire il sangue appiccicargli le dita mentre
lo sorreggeva per le cosce.
Inciampando nei suoi stessi piedi, Jason
imprecò, percorrendo quel lungo corridoio senza sapere con
esattezza dove stesse andando. Non ci voleva, non ci voleva proprio. E
tutto a causa di quel maledetto Zsasz. Era fuggito prima che Jason
potesse fargli la pelle, ma non era arrivato in tempo da impedirgli di
affettare quel marmocchio a quel modo.
Sbatté più volte
le palpebre per
cercare di abituare gli occhi alla poca luce e tenne stretto a
sé il corpo di Damian, il quale si lamentò
debolmente e
abbandonò del tutto la testa contro la sua spalla.
«Non
mollare prioprio adesso, piccoletto»,
sibilò, trascinandosi nei sotterranei di quell'edificio. «Non. Mollare».
Damian aveva perso molto sangue e sentiva il suo corpo afflosciato
contro di lui, la giacca di pelle zuppa di quello che poteva essere
sudore quanto sangue, dato il pesante odore di ferro che appestava
l'aria. Non voleva nemmeno pensare che potesse morirgli fra le braccia,
maledizione.
«Siamo
quasi fuori»,
disse solo, anche se ne dubitava. Lo scontro con Zsasz aveva fatto a
pezzi i loro comunicatori e non era riuscito ad inviare in tempo un
segnale di emergenza, ma si sarebbe preso a sprangate da solo piuttosto
che non fare il possibile per portare quel piccoletto fuori da
lì.
«Manca poco»,
rassicurò ancora, e fu a quel punto che una piccola mano,
fasciata alla bell'e meglio, si sforzò di dargli una pacca
su un
braccio.
«Hood...
grazie...»
gracchiò Damian con un fil di voce, e Jason restò
interdetto. Damian l'aveva appena ringraziato? Stava decisamente
delirando.
Scosse il capo, issandolo meglio sotto
le cosce, pur facendo attenzione a non fargli male. «Non
scherzare, pulce. Ringraziami quando ti avrò portato fuori
da qui»,
rimbeccò con tono fintamente scontroso, sentendo le labbra
di
Damian incurvarsi in un debole sorriso contro la sua spalla.
«Ci conto...»
sussurrò,
traendo un lungo respiro.
Jason provò a rassicurarlo
ancora, a farlo
restare cosciente, ad evitare che svenisse ancora e smettesse di
parlargli, facendo leva su tutte le stronzate che gli venivano in mente
pur di non farlo dormire, e in parte ci riuscì; Damian aveva
cominciato a borbottare qualcosa, e lui rispondeva per stuzzicarlo,
così che si distraesse, finché la speranza
tornò
alla svolta successiva.
Ben presto le luci della
città gli ferirono
gli occhi, facendolo però sorridere al suono di una voce
familiare in lontananza. Sarebbero stati salvi.
_Note inconcludenti dell'autrice
Anche se
ormai è finito, questa storia era stata scritta per il nono
giorno del #writeptember
sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia. Mi sono resa conto che qui su EFP le sto postando
un pochino a caso, ma non importa. Sto seguendo una specie di scaletta
nella raccolta a seconda di chi è il personaggio principale
da inserire in quel determinato momento
Stavolta toccava di nuovo a Jason e Damian che, sul serio, alla fine
avevano davvero bisogno di un altro po' di spazio. Presto
dovrò dare un po' di spazio anche al povero Tim e a tutti
gli altri, ma per il momento sono i due Robin che condividono un
passato di morte a starsene tutti e due insieme... nonostante il
momento in sé
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Capitolo 44 *** Can stand to fly ~ Damian & Jonathan Centric ***
Can stand to fly
Titolo:
Can stand to fly?
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 1406 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent, Edward Nygma
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life
Avvertimenti: What
if?, Accenni Slash
Solo i fiori sanno: 32.
Peonia: timidezza e vergogna
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Quella
situazione aveva dell'assurdo. Roteando gli
occhi al di sotto della maschera, Robin gettava di tanto in tanto
qualche sguardo a Nygma e si chiedeva quando avrebbe finito di
blaterare.
Erano passate esattamente due ore da
quando
l'Enigmista l'aveva catturato e legato a quella sedia con pesanti
catene, e da quel momento non aveva smesso nemmeno per un secondo di
parlare e spiegargli il suo raffinato piano, o almeno così
l'aveva chiamato. Aveva nascosto delle bombe (come al solito) nei punti
più strategici di Gotham (un classico) e aveva preso degli
ostaggi (tanto per cambiare) che avrebbero potuto trovare soltanto
decifrando dei complicatissimi enigmi (nessuno l'avrebbe mai detto), e
Robin era la distrazione perfetta per far sì che Batman si
concentrasse sul suo presunto rapimento e ignorasse i vigili del fuoco
che aveva catturato. O almeno così credeva. Suo padre sapeva
benissimo che avrebbe potuto tranquillamente cavarsela e che in ogni
caso a recuperare gli ostaggi avrebbe potuto pensarci il resto della
bat-famiglia, ma Nygma era sempre stato così convinto delle
sue
enormi capacità che non vedeva oltre al proprio naso. Robin,
però, stava cominciando a stancarsi di sentirlo starnazzare.
«Hai finito? Mi sto annoiando», sbuffò
esasperato,
ricevendo un'occhiata indignata da parte dell'uomo.
«Sto illustrando ad un ottuso uccellino come te il mio
sofisticato piano... e hai anche il coraggio di annoiarti?»
Nygma
storse il naso, puntando verso di lui il bastone a forma di punto
interrogativo. «Sono
riuscito a catturarti... fossi in te non parlerei con tutta quella
spavalderia».
«Chi ti dice che non mi sia fatto catturare
apposta?»
Edward rise. «Voi pettirossi siete tutti uguali. Ti sei fatto
fregare come un pollo, eppure vuoi ancora fingere che tu non sia caduto
vittima del mio genio?» replicò scettico, roteando
il
bastone fra le mani prima di cominciare a girare intorno alla sua
sedia. «Ho fatto in modo che tutti i pericoli fossero letali,
e
né tu né tutta la tua combriccola di uccellini
colorati
potrete fare qualcosa. Anche Batman cadrà nella mia trappola
non
appena proverà a salvarti». Poggiò la
punta del
bastone sulla spalla del ragazzo, picchiettandogli una guancia. «C'è
una sola
entrata. Quando Batman verrà qui, perché
è statisticamente prevedibile
che venga a salvare la sua preziosa spalla, verrà accolto da
un'esplosione che lo trasformerà in uno spezzatino di
pipistrello».
«Lo sai che non funzionerà mai. Perché
ti ostini a
renderti ridicolo, Nygma?» replicò Robin, e il
bastone lo
colpì ben presto al braccio
«Enigmista, per te. Piccolo teppista».
Edward lo colpì ancora con forza e Robin strinse i
denti, ma non emise un fiato. Era stato addestrato a sopportare dolori
peggiori: aveva combattuto contro la sua stessa madre ed era stato
ridotto in fin di vita, era morto, risorto dall'inferno di Apokolips,
aveva affrontato un torneo su un'isola colma di assassini e
criminali... qualche colpo di bastone non era nulla. Ormai
aveva
una soglia del dolore sopra ogni limite, per essere solo un sedicenne.
Socchiuse un occhio sotto la maschera e, mentre Nygma lo colpiva alle
braccia, alle gambe, a volte persino sul viso, armeggiò con
le
mani legate dietro la schiena. Sapeva quanto l'uomo fosse suscettibile
riguardo il suo intelletto, e in quel momento la cosa giocava
decisamente a suo favore. Ebbe giusto un sussulto quando gli parve di
sentire un leggero crack alla caviglia destra, ma non aveva tempo per
pensare ad una possibile distorsione, poiché ben presto
apparve
un messaggio sulla sua lente destra che lo avvertiva che le cose
stavano procedendo alla grande.
Pronto ad entrare a sua volta in azione, il suono di un boom sonico
attirò l'attenzione di entrambi e, seppur l'uomo non parve
farci
caso - quella dopotutto era Gotham, le stranezze erano all'ordine del
giorno -, le labbra di Robin si sollevarono in un sorriso sardonico.
«Indovina questa, Nygma. Meno ne
hai, più valgo. Che cosa sono?»
domandò, e Edward
arcuò un sopracciglio, osservandolo stralunato.
«Mi prendi per uno stupido,
uccellino? La
risposta è ovvia, un amico. Che cosa vorresti...»
non fece
in tempo a finire la frase che il soffitto sopra la sua testa
crollò, ed ebbe giusto il tempo di gettarsi alla sua destra
prima che un lampo rosso e blu lo spedisse con forza contenuta contro
un muro, lasciandolo senza fiato; scivolò con la schiena
contro
di esso, allentando la presa sul bastone per cadere ben presto riverso
a terra.
«Avevo tutto sotto controllo», affermò
Robin nel
voler tenere comunque il punto, osservando Nygma
mentre rantolava in un angolo per il colpo ricevuto. Sollevò
lo
sguardo e fissò con rimprovero, seppur attraverso le lenti,
il
volto sorridente di Superboy.
«Avevi sotto controllo anche i lividi e le catene?»
Damian assottigliò le palpebre, certo che l'altro l'avrebbe
notato comunque nonostante i suoi occhi non fossero visibili. Poi
sollevò le braccia, facendo cadere con un tonfo sordo le
catene
con cui era stato legato fino a quel momento. «...avevo
aperto il
lucchetto due minuti fa», gli rese noto, ignorando il fischio
compiaciuto dell'altro.
«Stavo solo facendo guadagnare tempo a Nightwing e agli
altri».
«Oh». Superboy parve
piuttosto imbarazzato. «Allora...
scusa? Ho sentito un picco nella tua frequenza cardiaca e...»
Robin lo mise a tacere con una mano, ignorando il lieve rossore sulle
proprie guance. Da quando era tornato dal trentunesimo secolo,
quell'idiota gli diceva fin troppo facilmente che si concentrava sul
suo battito cardiaco. «Ormai sei qui. Fammi legare
quell'idiota e
raggiungiamoli», rimbeccò, alzandosi in piedi. Ma
fu a
quel punto che sentì un intenso dolore alla caviglia, e
sarebbe
anche caduto se non fosse stato per Superboy, che l'aveva prontamente
sorretto nel passargli un braccio intorno alla vita; si squadrarono per
un secondo, distogliendo immediatamente lo sguardo per evitare di
fissarsi negli occhi.
«Non ce n'era bisogno», tenne il punto in un
borbottio,
scostandosi dall'altro per sedersi un momento con la gamba sollevata,
in modo che il piede non toccasse il pavimento.
«La caviglia si sta
gonfiando».
«Lascia perdere la mia
caviglia, dobbiamo pensare a...»
non fece nemmeno in tempo a finire la frase che sentì un
movimento al suo fianco e Superboy sparì, salvo ricomparire
qualche secondo dopo con le braccia incrociate al petto e un sorriso
soddisfatto. Nygma era stato legato con una trave d'acciaio, stretta
abbastanza per tenerlo fermo e impedirgli di scappare non appena si
fosse ripreso, ma non troppo da soffocarlo.
«Ti odio».
«Felice di sentirlo», canticchiò,
chinandosi per
puntellarsi sulle punte dei piedi e afferrargli delicatamente la
caviglia; quando cominciò a sfilargli lo stivale, Robin
ritrasse
violentemente la gamba per osservarlo con tanto d'occhi. Non solo
perché Jon - dio, ancora faticava a credere che quel ragazzo
fosse Jon - si era praticamente inginocchiato davanti a lui, ma anche
perché temeva che il suo cuore potesse tradirlo di nuovo.
Così fece ciò che sapeva fare meglio per
mascherare i
suoi sentimenti: si arrabbiò.
«Che diavolo fai?!»
Superboy sbatté graziosamente
le ciglia. «...ti fascio il piede?» disse confuso.
«Azione assolutamente non necessaria»,
tagliò corto
Robin e, sorreggendosi con una mano allo schienale della sedia,
cercò nuovamente di alzarsi, attento comunque a non mettere
a
terra il piede gonfio e dolorante.
«E
va bene, l'hai voluto tu. Ti riporto a casa».
Roteando gli occhi, Superboy sfruttò la sua super
velocità per afferrare l'amico nell'incavo delle ginocchia e
tirarlo su senza alcuno sforzo, senza dar peso all'esclamazione
sorpresa che si lasciò sfuggire.
«Mettimi giù! Non
possiamo lasciare qui Nygma!»
«Red Hood si sta avvicinando
alla nostra posizione, riesco a sentirlo. Se ne occuperà lui»,
tranquillizzò. «Ho
anche disattivato la trappola, non ci sarà nessuna
esplosione.
Non l'aveva progettata poi così bene»,
ridacchiò.
Robin gli rifilò un'occhiataccia. «Questo non vuol
dire
che tu possa...» la frase gli morì in gola quando
incontrò lo sguardo azzurro di Jon, così profondo
da catturarlo e costringerlo a guardare immediatamente altrove. «Ti
odio», ribadì, e la risata cristallina di Jon
risuonò in tutto il magazzino.
«Felice di sentirlo», cinguettò ancora
una volta, «Stringi
i denti, non ci vorrà molto»,
lo rassicurò e, dal sorriso raggiante che gli
rivolse, Damian gli credette. Strinse le braccia
intorno al
suo collo e, mentre si libravano in volo e il vento freddo gli sferzava
il viso, si convinse che fosse unicamente per sorreggersi, socchiudendo
le palpebre per concentrarsi sul pulsare del cuore di Jon che batteva
all'unisono col suo.
_Note inconcludenti dell'autrice
Dopo
secoli, posto anche questa storia che aveva partecipato all'iniziativa
#3voltee1challenge
con il prompt "Stringi i denti" sul gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.
Sì, come si suol dire, meglio tardi che mai. E' in attesa
praticamnete da mesi e ancora non l'avevo messa su EFP. Gh. COlpa mia,
la prossima volta imparo ad essere più veloce (credo di
averla scritta tipo ad agosto? Boh)
Qui mi baso sul fatto ce Jon sia dientat più grande a causa
della run di Bendis, ma non prendo in considerazione praticamnete
nessuno degli eventi ad esso legati. No, nemmeno quelli di Son of
Kal-El, nonostante Jon sia bisessuale e apparentemente innamorato di un
certo Jay Nakamura. Non è comunque roba che ad una shipper
come me interessa, lol. Ma fermiamo qui lo sproloquio
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Capitolo 45 *** Taste like home ~ Damian/Jonathan ***
Taste like home
Titolo:
Taste like home
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 1519 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life
Avvertimenti: What
if?, Slash
Just stop for a minute and smile: 8. "E
me lo dici solo adesso?"
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Damian
aprì gli occhi un po’ a fatica, cercando di
mettere a fuoco il luogo in cui si trovava.
Alle narici gli giungeva un piacevole
odore di erba
bagnata dalla rugiada del mattino e, se in un primo momento credette
provenisse dalla finestra aperta della sua camera, nel girarsi di
fianco sul letto il ricordo che non fosse alla villa lo
colpì
come uno schiaffo in pieno viso, lasciandolo interdetto.
Stava fissando dei poster appesi al
muro, su un muro
che conosceva fin troppo bene, e aveva cominciato a rendersi conto che
il pigiama che indossava gli stava comicamente grande. Inoltre vedeva
la sua uniforme malamente gettata sullo schienale di una sedia,
nascosta in parte da... dal mantello di Superboy. Oh, dannazione. Era a
Smallville. A casa Kent. Nel letto di Jon. E indossava il suo pigiama.
Sgranò gli occhi, coprendosi
il viso con
entrambe le mani mentre faceva mente locale. Adesso che cominciava a
svegliarsi, riusciva a ricordare bene cosa fosse successo. Una normale
notte di pattuglia a Metropolis, un paio di cattivoni abbattuti e uno
spuntino notturno seduti su un tetto, poi quel bacio che si erano
scambiati senza nemmeno rifletterci su, come tante altre volte. In men
che non si dica si erano ritrovati a Smallville, dove da un paio di
estati i Kent avevano cominciato a passare le loro vacanze, e si erano
chiusi nella camera di Jon, con il letto che cigolava sotto il loro
peso al ritmo del desiderio che li aveva consumati senza curarsi dei
gemiti e degli ansiti che erano scappati dalle loro labbra.
Damian si toccò
automaticamente un punto tra
collo e clavicola, dove sapeva esserci un succhiotto che Jon gli aveva
lasciato nonostante le sue lamentele. Era stato così...
passionale. Di tanto in tanto si erano baciati, certo, a volte si erano
anche lasciati andare a qualche carezza e si erano spinti
l’uno
contro il corpo dell’altro, ma quello... quello era stato
inaspettato per entrambi. E mai avrebbe pensato che Jon, solitamente un
po’ timido, riuscisse ad essere così fisico in
situazioni
del genere. Ma non si pentiva di essere finito a letto con lui, gli era
piaciuto nonostante il piccolo lamento che gli sfuggì quando
si
sedette sul materasso.
Si guardò, aggrottando la
fronte nel fissare
i pantaloncini e la canotta esageratamente larga che indossava. Non
ricordava di essersi vestito, quindi doveva essere stata opera di
Jon... accidenti a lui. Non aveva nemmeno idea di dove fosse finito ma,
data l’ora che vide lampeggiare sulla sveglia, Damian dedusse
che
si trovasse nei campi a dare una mano con la fattoria. Forse aveva
sperato di finire prima del suo risveglio e di infilarsi nuovamente a
letto, chi poteva dirlo.
Al pensiero arrossì, ma si
diede ben presto
dell’idiota. Che diavolo, lui era Damian Wayne! Non poteva
arrossire come una ragazzina. Sbuffò, aggrottando la fronte.
Doveva forse scendere? Oppure sgattaiolare via dalla finestra? Non
voleva che Jon pensasse che fosse stata solo una botta e via e che
fosse scappato, ma non aveva nemmeno intenzione di affrontare i coniugi
Kent, sicuramente rientrati dal loro appuntamento della sera addietro,
conciato in quel modo. Non aveva più tredici anni e vederlo
col
pigiama di Jon, scarmigliato e un po’ zoppicante, non gli
sembrava una buona idea. Né lo era scendere in abiti da
lavoro,
poiché in entrambi i casi si sarebbero chiesti come mai era
lì e... e probabilmente il signor Kent aveva già
sentito
il suo battito cardiaco. Non sapeva se conoscesse il suono del suo
cuore - Jon gli aveva detto candidamente di riuscire a distinguerlo tra
milioni di persone e di ascoltarlo di tanto in tanto, ed entrambi erano
arrossiti a quella confessione così spontanea e sincera -,
ma
preferiva non rischiare. Si sarebbe scusato con Jon in seguito.
Pronto a rivestirsi, fu un fischio
proveniente da
fuori che lo fece incuriosire, tanto che si affacciò alla
finestra per poter dare un’occhiata. Dovette aguzzare la
vista,
ma non gli fu molto difficile scorgere la figura longilinea di Jon che
si stagliava fra i campi di grano, con la morbida luce del giorno che
baciava i lineamenti del suo corpo e i suoi capelli, lievemente mossi
dalla brezza mattutina. Non seppe perché... ma Damian si
sentì avvampare. Lo conosceva da anni, ma non
l’aveva mai
visto così e un lieve sorriso gli incurvò le
labbra al
pensiero che si era affacciato nella sua mente. Jonathan Kent aveva
solo diciannove anni ed era bello come il sole. E in quel momento
sembrava che si fosse voltato proprio verso di lui per ricambiare il
suo sguardo.
In men che non si dica, il suono di un
boom sonico
gli giunse alle orecchie, prima che Jon comparisse fluttuando sotto la
finestra con le braccia incrociate sul davanzale. «Ben
svegliato… D», accennò, usando un tono
così
dolce che Damian non ricordava mai di aver sentito. Si squadrarono
negli occhi per un secondo, e il giovane Robin poté notare
che
aveva un bel rosato a colorargli le guance. Difficile dire se fosse per
il troppo lavoro o, semplicemente, al ricordo di quanto accaduto la
sera precedente.
«Lavoravi ai campi?»
chiese di rimando
lui, cercando di scacciare la sensazione di imbarazzo che sembrava
essersi creata tra loro. La domanda che era uscita dalla sua bocca, fin
troppo ovvia e stupida, ne era la prova.
Jon, però, annuì
genuino, stringendosi
un po’ nelle spalle. «Ogni tanto aiuto
papà, come
facevo ad Hamilton. Ma adesso è più
facile».
«Solo perché
stavolta si fida
abbastanza da farti usare i tuoi poteri», ghignò
mentre,
entrambi contro il davanzale dentro e fuori, non facevano altro che
fissarsi. Jon aveva qualche pagliuzza fra i capelli e odorava di erba
bagnata, sole e terriccio, il viso un po’ sporco sotto la
guancia
destra e la camicia parzialmente aperta sul collo faceva intravedere la
canotta bianca sottostante che aderiva ai muscoli… e a
Damian
non dispiacque come visione. Anzi, forse avrebbe anche potuto abituarsi
e... oh, sì. Pensò che l’avrebbe
baciato
volentieri, ora come ora. E in verità lo fece, sporgendosi
verso
il suo viso per catturare le sue labbra e intrappolare le lingue di
entrambi.
Jon restò giusto un
po’ interdetto, ma
ricambiò il contatto e sollevò un braccio per
poggiare
una mano sulla guancia dell’altro, godendosi
quell’istante
mentre se ne stava sospeso in volo fuori dalla finestra della propria
camera da letto, incurante del fatto che suo padre o sua madre
avrebbero potuto vederlo. Baciare Damian gli sembrava la cosa
più naturale del mondo, e aveva desiderato farlo molte volte
da
quando, a quindici anni, aveva capito di avere una cotta per il suo
migliore amico. E, nonostante persistesse un pizzico di imbarazzo per
quello che avevano fatto la notte precedente, l’avrebbe
volentieri rifatto se i suoi genitori non fossero stati a casa.
Quando si separarono, leccandosi
impercettibilmente
le labbra a vicenda, si fissarono per un secondo prima che fosse Jon a
sorridere di nuovo. «Ti va di... mhn... ti va di restare per
colazione?» chiese timidamente, massaggiandosi dietro al
collo
con una mano.
Quel modo di fare un po’
divertì
Damian, poiché faceva apparire Jon più genuino
del
solito. «Che diranno i tuoi nel vedermi?» chiese
con vago
sarcasmo, e l’altro stavolta si grattò la guancia
destra.
«Credo che... mhn... mio padre
si sia già accorto che sei qui», ammise colpevole.
«E me lo dici solo adesso? Mpf.
Stupido super udito»,
mugugnò Damian, anche se in parte stava sorridendo.
«Se a
loro non dispiace avermi in giro...»
«Mia madre ti adora,
D».
«Per quanto rispetti Lois,
dubito che mi adori così tanto».
«Ripetilo quando ti
risparmierà il
terzo grado da giornalista», ridacchiò Kent, e
Damian si
limitò a roteare gli occhi.
«Jon», lo
richiamò, guadagnandoci un’occhiata curiosa.
«Mhn?»
«Stai dondolando i
piedi», gli fece
notare, facendo un cenno col capo verso il basso. E Jon, sbattendo le
palpebre, si spostò un po’ dal davanzale e
abbassò
gli occhi per vedere che stava effettivamente muovendo le gambe nel
vuoto, accennando un sorrisino imbarazzato.
«Scusa». La voce
suonava un po' nervosa.
Poi, finalmente, volò oltre la finestra per potersi sedere
sul
davanzale, osservandolo da quella posizione. «Facciamoci una
doccia e scendiamo, prima che diventino sospettosi»,
replicò senza abbandonare il sorriso dipinto sul suo volto.
Damian fece scorrere lo sguardo su di
lui, forse
persino un po' curioso, prima di stuzzicarlo un po'. «Una
doccia... insieme?» chiese, e Jon sbatté le
palpebre per
un momento, poi aprì la bocca per dire qualcosa e infine
balbettò, arrossendo fino alla punta delle orecchie.
«N-No! Cioè,
ecco... io...
noi...» Si batté le mani sulla faccia per darsi
una
calmata, e Damian dovette soffocare una risata quando Jon lo
fissò ad occhi spalancati. «Solo... solo se ti
va...?»
«Datti una mossa prima che
cambi idea».
Una singola frase che lasciò
Jon senza
parole, prima che, sorridendo sfavillante, si ritrovasse letteralmente
a rotolare in camera mentre Damian lo superava; gli volò
accanto
in un attimo e, cingendogli le spalle con un braccio, entrambi si
chiusero in bagno soffocando qualche risata, col sole che cominciava ad
irradiare le montagne.
_Note inconcludenti dell'autrice
Ammetto
che questa storia la stavo scrivendo un po' di tempo fa, ma non sapevo
mai come finirla
Oggi, invece, a quanto pare ho avuto l'illuminazione ed eccoci qua, con
questi due scemi adorabili che alla fine si stuzzicano tra di loro
prima di dover fare i conti col resto della famiglia (Ma tanto Clark li
ha già sentiti, quindi continuare a perdere tempo
sarà etteralmente inutile, lol)
Negli ultimi tempi ho bisogno di un po' di comfort zone e loro riescono
a darmela di sicuro (sia come amici che come amanti, non importa, mi
piace la loro dinamica e basta), un po' come un tempo riuscivano a fare
Ed e Roy, quindi la cosa mi fa sorridere come una scema e scrivere un
mucchio di roba. Bon, chiudo qui i miei scleri che è meglio
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Capitolo 46 *** Just a child ~ Richard & Damian Centric ***
Just a child
Titolo:
Just a child
Autore: My Pride
Fandom: Batman Reborn
Tipologia: One-shot
[ 1343 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Richard John Grayson
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Malinconico
Avvertimenti: What
if?, Hurt/Comfort
Writeptember: 2.
X non si fida || 4. Blocco
Solo i fiori sanno: 30.
Ortensia: distacco e freddezza
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Robin
aveva cominciato a respirare pesantemente, le pupille dilatate al di
sotto della maschera che indossava e la spada che sembrava troppo
grande nelle mani di un bambino.
Fissava quel corpo come se non lo
vedesse davvero,
il fiato bloccato in gola come un urlo senza voce: la figura
rannicchiata di quel bambino completamente sporco di sangue si impresse
a fuoco nelle sue retine e lo bloccò in un momento di stasi,
incapace di muovere un singolo muscolo come se fosse stato congelato
lì sul posto. Poteva avere poco più di otto, nove
anni.
L'avevano picchiato talmente forte da avergli rotto un braccio, la
testa spaccata proprio all'altezza dell'osso parietale; sembrava fosse
stato colpito con un grosso martello, il liquido scuro di sangue e
materia cerebrale colava ancora pigramente dalla ferita e luccicava
alla fredda luce dei lampioni.
Se avessero fatto a modo suo, quel
bambino non
sarebbe morto. Se Grayson - l'usurpatore, il falso Batman, quell'uomo
che cercava di guadagnarsi inutilmente la sua fiducia - non fosse stato
così ottuso e gli avesse permesso di uccidere quella feccia
che
aveva avuto il coraggio di farsi chiamare padre, quel bambino senza
nome non sarebbe stato gettato in un vicolo come spazzatura.
La mano di Robin tremò, quasi
si
lasciò sfuggire la spada; come l'ombra che era stato
addestrato
ad essere, parve diventare una cosa sola con la notte che inghiottiva
la città, il cuore in tumulto per ciò che i suoi
giovani
occhi stavano osservando. Non era il primo cadavere che vedeva, aveva
ucciso molti uomini e le sue mani erano sporche di talmente tanto
sangue da bastare per una vita intera. Ma quello che stava guardando
era solo un bambino. Un bambino che si era fidato delle persone
sbagliate, un bambino che aveva creduto in un padre che non l'aveva mai
amato e che, alla fine, l'aveva ridotto in quelle condizioni e lasciato
a marcire nel puzzo di piscio e putridume che inzozzava quel vicolo.
«...Robin».
La voce di Batman - con che diritto quel
fenomeno da
baraccone si faceva chiamare così?! - lo coprì
come una
cappa distorta, ferendogli le orecchie abituatesi al silenzio della
morte. Strinse gli occhi al di sotto della maschera, si morse il
labbro; si voltò talmente in fretta verso di lui che il
mantello
svolazzò in un lampo giallo, impigliandosi fra le sue cosce
mentre un braccio indicava il cadavere dietro di sé.
«La tua patetica imitazione di
Batman ha
portato a questo!» urlò, la sua stridula voce
bambinesca
risuonò come vetro infranto in quel vicolo puzzolente di
morte.
Batman lo fissò al di sotto
del cappuccio, la
mascella serrata e la tensione che si accumulava sulle sue spalle.
«Calmati», cercò di farlo ragionare, ma
era un
bambino. Un bambino testardo quasi quanto l'uomo di cui lui indossava
il mantello come se fosse un sudario.
«Non dirmi cosa devo fare! Non
sei mio padre!»
«No. Non lo sono».
Il tono dell'uomo era
caldo e composto, lontano da quello che chiunque si sarebbe aspettato
da chi portava il cappuccio del pipistrello. «Ma calmati. Fai
un
respiro profondo. Va tutto bene».
«Come puoi dire che va
bene?!»
«Damian...
ascoltami».
«Non osare
pronunciare il mio nome!» esclamò il bambino,
rinserrando
la presa sull'elsa della sua spada prima di gettarsi all'attacco; la
lama si mosse come un'estensione del suo braccio e mirò
dritto
al petto, desideroso di conficcarla nel cuore di quell'usurpatore di
suo padre.
Non meritava quel manto, non si fidava di lui; poteva uccidere chiunque
sarebbe diventato un ostacolo per lui, ne aveva il pieno diritto, in
quanto figlio di Batman ed erede degli Al Ghul. Le parole di sua madre
gli rimbombavano nella testa e gli avvelenavano l'anima, guidando la
sua arma con la ferma intenzione di squarciare il petto dell'uomo che
aveva davanti.
Robin urlò qualcosa, parole
che alle sue
stesse orecchie suonarono incomprensibili, mentre quel falso Batman
provava ancora a farlo ragionare inutilmente, innervosendolo ancora di
più. Come osava non prenderlo sul serio? Perché
lo
trattava con la condiscendenza di un bambino? Lui non era un bambino!
Era colui che i servitori della Lega chiamavano Ibn al Xu'ffasch
in tono di referenziale timore, era la futura Testa del Demone e il
governatore del mondo, non uno stupido moccioso morto in un... cadde
con gli occhi rovesciati all'indietro, e Dick fu svelto ad afferrarlo,
sentendolo accasciarsi fra le sue braccia mentre respirava pesantemente.
«Sta bene, padron
Richard?»
Alfred, che era accorso accorato in
soggiorno, lo
osservò con sguardo stralunato, ma Richard si
limitò ad
annuire. Il sangue colava pigramente dal suo braccio da un taglio che
Damian era riuscito a portare a segno, ma non se ne curò.
«Solo un colpo di striscio.
Chi sta peggio
è il piccoletto», affermò, issandosi in
piedi
nell'accoccolarsi il corpo minuto di Damian contro il proprio petto.
«La febbre è peggiorata, stava
delirando». Gli
scostò qualche ciocca di capelli dalla fronte sudata.
«Sarà meglio che lo riporti a letto».
«Credo anch'io. Dopo mi
occuperò della
sua ferita», replicò Alfred in tono
condiscendente,
seguendolo con lo sguardo.
Seppur con passi malfermi, Richard aveva
cominciato
a dirigersi verso le grandi scalinate e a salirle con quanta
più
attenzione possibile, trasportando il corpo di Damian come se si fosse
trattato di un oggetto prezioso; in un silenzio rotto solo dal respiro
pesante del bambino e di tanto in tanto da qualche suo lamento, aveva
raggiunto la sua stanza, adagiandolo piano sul materasso prima di di
rimboccargli le coperte.
Lunghi ansiti sfuggivano dalle sue labbra screpolate e la medicazione
che aveva alla tempia sinistra si era sporcata di nuovo,
così
come le bende che aveva sulle braccia; si era agitato a tal punto che
aveva fatto riaprire le ferite, ed era un miracolo che fosse riuscito a
muoversi così tanto con la fasciatura alle costole che
aveva.
«Alfred... sto sbagliando
tutto?» chiese
ad un certo punto, richiamando su di sé la curiosa
attenzione
del maggiordomo, entrato in camera proprio in quel momento con un kit
di pronto soccorso.
«Cosa intende, padron
Richard?»
Dick sospirò pesantemente.
«Con
Damian», si spiegò. «Dovrei proteggerlo,
non
metterlo in pericolo. Per quanto sia stato addestrato, brutalizzato e
indottrinato dalla Lega a credere di dover essere infallibile... sono
io l'adulto della situazione, qui», si passò una
mano fra
i capelli, frustrato. «Ha ragione, non sono suo padre... ma
ciò non toglie che non dovrei farlo saltellare fra i tetti
in
rosso e verde e oro. Dovrei tenerlo al sicuro».
«Anche se provasse a metterlo
in panchina, sa
bene che uscirebbe senza il suo consenso», disse il
maggiordomo,
poggiandogli una mano su una spalla. «Ciò che lei
deve
fare, è cercare di essere per lui una figura degna della sua
fiducia. Cercare di prendere il posto di suo padre non
funzionerà, ma funzionerà dimostrare che si fida
di lui
tanto da averlo al suo fianco. Si ricordi che, dopotutto, è
solo
un bambino».
È solo un bambino.
Le parole di Alfred risuonarono nelle pareti della sua testa come una
campana, costringendolo ad abbassare lo sguardo sul volto addormentato
di Damian prima di allungarsi per stringere quella mano piccola e calda
nelle sue.
Quando cercava di rimanere stoico e
composto, di
essere forte e di pretendere di comportarsi come un uomo, Dick a volte
tendeva a dimenticare che Damian era solo un bambino. Un bambino che
non aveva avuto figure di riferimento degne di questo nome, cresciuto
da assassini e maestri che gli avevano insegnato l'arte della guerra;
un bambino viziato che pretendeva di avere tutto e subito, che credeva
che ogni cosa gli spettasse di diritto e che ogni uomo, donna o bambino
dovesse inchinarsi ai suoi piedi.
Era pesante, altezzoso e arrogante, con
quel ghigno
da criminale aristocratico che avrebbe mandato chiunque su tutte le
furie. Ma, cosa più importante... Dick non doveva
dimenticare
che Damian era solo un bambino che non aveva mai ricevuto amore. Un
bambino di dieci anni che non aveva mai conosciuto davvero suo padre.
_Note inconcludenti dell'autrice
Quindicesimo
giorno del #writeptember
sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.
Diciamo
più che altro che questo capitolo riprende i primissimi
giorni in cui Damin e Dick cominciano a convivere - chiamiamola in
questo modo, dai - e il modo in cui interagiscono l'uno con l'altro
Damian non si fida molto di questo impostore, o almeno è
così che lo chiama, e non può fare a meno di
pensare che non dovrebbe indossare il mantello di suo padre. In preda
ai deliri della febbre, è anche normale che cominci a
comportarsi in modo strano ma, proprio come dice Dick alla fine... lui
è soltanto un bambino
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥
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Capitolo 47 *** [Special di Halloween] Pumpkins scream in the dead of night ~ Jonathan & Damian Centric ***
Pumpkins scream in the dead of night
Titolo:
Pumpkins scream in the dead of night
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 3137 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Suspence, Little Angst
Avvertimenti: What
if?, Slash
Trickortreatment2021:
Halloween
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
«Ti dico che
l'ho visto, D!»
Per l'ennesima volta in quella serata,
Damian sollevò lo sguardo al soffitto e sbuffò,
abbassando sul collo le cuffie wireless per gettare un'occhiata
scettica al suo partner di gioco, il quale non aveva fatto altro che
guardare tutto il tempo fuori dalla finestra dell'enorme soggiorno.
Col tempaccio che quella notte c'era là fuori, l'annuale
festa di Halloween organizzata a Gotham Plaza era stata purtroppo
cancellata con disappunto di adulti e bambini, e il proverbiale
“dolcetto o scherzetto” rimandato a tempi migliori.
Damian aveva quindi finito col dare la serata libera ai Titans e aveva
controllato la tabella di marcia di suo padre, certo che, strade
completamente allagate o meno, Julian Day - conosciuto ormai da anni a
Gotham come “L'Uomo Calendario” - non si sarebbe
fatto scappare per nulla al mondo la notte di Halloween: ossessionato
com'era dalle date, era un'occasione troppo ghiotta per lasciare che a
vincere fosse solo un diluvio.
Contro ogni aspettativa di Damian,
però, non c'era stata alcuna chiamata. Niente di niente,
nessun bat-segnale nel cielo carico di nuvole e nessuna
“damigella in difficoltà”, cosa che
l'aveva indispettito non poco. Forse era stata una fortuna che Jon
dormisse da lui da almeno due giorni, perché altrimenti
sarebbe letteralmente morto di noia e lo avrebbero trovato a marcire
sul divano. Peccato che, da un'ora a quella parte, la sua distrazione
avesse cominciato a distrarsi a sua volta e a blaterare cose senza
senso.
Erano riusciti a convincere Pennyworth a
preparare un paio di pizze e, oltre a dei pop corn al burro, avevano
raccimolato quanti più biscotti di pastafrolla possibile,
dalle svariate forme di zucche e pipistrello e persino denti da
vampiro; Damian aveva precisato che era per “puro scopo
didattico”, persino quando, colto in fallo dal maggiordomo
mentre accatastava coperte e cuscini, si era ritrovato con un angolo
della bocca sporco di cioccolata. Il buon vecchio Alfred aveva comunque
sorriso e, senza far notare che una volta tanto poteva comportarsi come
un ragazzino, aveva lasciato i due giovani al loro divertimento con cui
avrebbero potuto vedere film, rimpinzarsi e giocare ai videogiochi.
Damian, sempre blaterando qualcosa
riguardo al consuetudine che giovani della loro fascia d'età
si intrattenevano spesso con simili sollazzi - sul serio, Jon a volte
si chiedeva se lo facesse apposta a parlare strano, o se si divertisse
soltanto a prenderlo in giro -, aveva proposto di cominciare la serata
vedendo un film che era praticamente il caposaldo di una
festività così, parole sue, commercialmente
abusata. Anche se Jon aveva accettato di vedere
“Halloween” del '78, aveva comunque roteato gli
occhi nel sentire l'amico borbottare qualcosa riguardo alla festa
celtica di Samhain e di come gli americani si fossero praticamente
impadroniti della ricorrenza, lasciandolo cuocere nel suo brodo senza
fare domande, poiché sapeva che, quando attaccava quella
flippica, difficilmente riusciva a farlo smettere se provava a
ribattere o a dargli corda.
Damian alla fine aveva smesso da solo e
Jon si era rilassato sul divano, sgranocchiando pop corn e allungandosi
a prendere della pizza per mangiarla tra una battuta e l'altra, per
quanto si fosse ritrovato a tossicchiare alla scena di sesso tra due
dei protagonisti; di tanto in tanto, Damian si era lamentato di quanto
fossero finte le scene cruente e Jon gli aveva colpito scherzosamente
la spalla con un piede per ricordargli che stavano guardando comunque
un film giurassico, anche se non aveva mancato lui stesso di dire che
avrebbe volentieri perso tempo ad intagliare qualche zucca anche se non
avrebbero potuto metterle fuori.
Jon aveva visto Damian assumere quel
cipiglio che metteva su quando stava pensando a qualcosa, ed era stato
abbastanza inaspettato, una volta finito il film, sentirgli affermare
che Alfred aveva qualche zucca in cucina e che avrebbero potuto usarle
per quella “pratica infantile”; ciononostante, alla
fine si erano defilati in cucina e si erano messi a pulire le zucche
per intagliarle, e Jon non aveva proprio potuto fare a meno di notare
che il talento artistico di Damian si riversava davvero su ogni cosa,
visto che, in confronto alla sua classica zucca con la faccia
spaventosa, Damian aveva scavato a tal punto la buccia della sua zucca
che aveva creato una vera e propria foresta infestata, con tanto di
piccole zucche in lontananza.
Infantile o meno che fosse, Damian gli
aveva sorriso altezzoso e con un moto d'orgoglio, e Jon gli
aveva risposto con una linguaccia divertita prima di proporgli di fare
una partita online a Monk-E-Monster. E, per quanto Damian avesse
accettato - se c'era qualcosa che condividevano oltre ai manga, seppur
di generi diversi, era proprio la passione per i videogiochi -, aveva
cominciato ben presto a pentirsene nel vedere il modo in cui Jon si
gettava occhiate alle spalle per guardare in giardino senza
concentrarsi sulla partita.
Quando Damian gli aveva chiesto cosa gli
fosse preso, Jon aveva sussultato per un momento, quasi si fosse
estraneato dal mondo, e si era stretto un po' nelle spalle, indicando
la finestra nel dirgli che aveva visto una fiammella là
fuori. Con un sopracciglio inarcato, anche Damian aveva gettato
un'occhiata in giardino e aveva scrutato un po' l'oscurità,
vedendo solo i cespugli di Pennyworth illuminati dai lampi che
solcavano il cielo; aveva quindi agitato una mano e sbottato a Jon di
lasciar perdere le storie e tornare a giocare, ma Jon si era voltato
ancora e ancora, guardando fuori con la coda dell'occhio. Cosa che
aveva appena rifatto, tanto che Damian dovette abbassare il joystick
sulle gambe e lanciare un'occhiata all'altro.
«Sei un bambino»,
esordì con uno sbuffo scocciato, roteando gli occhi nel
riportare l'attenzione al videogioco di Monk-E-Monster.
«È normale che tu creda a queste
sciocchezze».
Jon strabuzzò gli occhi,
indignato. «Ho quindici anni!»
«Perdonami,
ragazzino».
«...abbiamo solo un anno di
differenza, D», gli rese noto, sentendo un brivido corrergli
dietro la spina dorsale. Si voltò nuovamente verso la
finestra, sicuro di aver visto di sfuggita una fiammella tremolare
nell'oscurità che avvolgeva il giardino. «L'ho
vista di nuovo!»
Damian sbuffò sonoramente e
si alzò, incamminandosi verso quella stupida finestra sotto
lo sguardo incuriosito dell'altro, che lo seguì abbastanza
in fretta. «Maledizione, Jonathan». Aveva usato i
lsuo nome per intero, simbolo che stava cominciando ad innervosirsi.
«Non c'è assolutamente niente, qui fuori, quando
la smetterai di--»
Le parole gli morirono in gola,
così come la pronta replica che stava per sbottargli contro
Jon, non appena gli sguardi si soffermarono sulla figura scarna e
longilinea che li fissava oltre i vetri. Con una zucca intagliata al
posto della testa, e una lanterna a forma di rapa fiocamente illuminata
dall'interno da quello che aveva tutta l'aria di essere un tizzone
ardente, Jack il fabbro se ne stava lì fuori, sotto la
pioggia, a scrutare nella loro direzione.
«...mi stai prendendo per il
culo?» soffiò Damian a denti stretti, prima che le
luci in casa tremolassero e le lampadine, finestra e schermo della
televisione compresa, esplodessero in mille frammenti che schizzarono
ovunque come una pioggia di proiettili; Jon fu abbastanza svelto da
gettarsi contro Damian per evitare che si ferisse, tirandolo a
sé per far sì che nascondesse il viso nel suo
petto mentre la pioggia cominciava a mulinare intorno a loro insieme ad
una moltitudine di fiammelle e foglie.
Il freddo aveva cominciato ad insinuarsi
nelle sue ossa nonostante tutto, quasi stesse risucchiando il calore
del sole che solitamente irradiava il suo corpo, e strinse forte Damian
contro di sé per continuare a proteggerlo, col ruggito del
vento nelle orecchie e strane risate in lontananza. Fu solo quando
tutto parve finire che aprì un occhio, vedendo intorno a
sé solo oscurità.
«Stai bene, D?»
chiese in un soffio, senza ricevere risposta. Sbatté le
palpebre nel rendersi conto di star letteralmente stringendo l'aria, e
allargò le braccia con fare stralunato mentre faceva un
passo indietro. Dove sapeva esserci la cassapanca alla finestra,
però, non colpì nulla e la cosa lo fece
accigliare maggiormente.
Oh, okay, adesso capiva che cosa stava
succedendo lì. Era tutto un piano ben congeniato di
quell'idiota, stava cercando di dargli una lezione solo
perché non aveva prestato attenzione durante la partita.
«D'accordo, D, mi hai
spaventato! Hai vinto tu, sono un bambino!»
esclamò nell'oscurità, facendo guizzare gli occhi
da una parte all'altra nella speranza di vedere o di sentire qualcosa.
Persino la risata di Damian gli sarebbe andata bene, in quel momento.
«D?» chiamò ancora nel concentrarsi sul
battito cardiaco dell'amico, ma era come se fosse ovunque e al tempo
stesso da nessuna parte. «Dames?»
Con la pelle d'oca, e non aveva idea di
come fosse possibile data la sua struttura kryptoniana, si
strofinò le mani sulle braccia e si morse il labbro
inferiore, non riuscendo a sentire un bel niente. Era come se ogni
suono fosse stato risucchiato da quelle tenebre che lo avvolgevano, e
sentiva il suo stesso sangue scorrere nelle bene come un fiume in piena.
Okay, doveva pensare. Non era
più all'interno della villa, questo era indubbio, ma non
sapeva comunque dove si trovasse e soprattutto come ci era arrivato,
quindi avrebbe dovuto cercare di mettere insieme gli indizi e arrivare
ad una soluzione. Ma quale avrebbe potuto essere? Era un evento
inspiegabile, intorno a lui c'era il nulla e lui lo sentiva stringerlo
in un abbraccio opprimente, quasi fosse stato fatto di materia
organica. Se avesse stupidamente allungato le dita, forse sarebbe
persino riuscito a toccarlo.
«--han».
Un altro brivido freddo gli corse lungo
la spina dorsale e si strinse maggiormente in se stesso, cercando di
muovere qualche passo incerto in quel buio opprimente. Gli sembrava di
galleggiare nel vuoto, come una bolla che veniva spazzata via dal vento
senza alcuna consistenza, e la sensazione che gli aveva aggrovigliato
le viscere sembrava sempre più viva e presente. I piedi
affondarono improvvisamente in una pozzanghera: abbassò lo
sguardo per dare un'occhiata, ma non vide niente e
rabbrividì ancora, mentre lo scalpiccio dei suoi passi
risuonava lugubre intorno a lui come i rintocchi di una campana.
Il vento cominciò a fischiare
all'improvviso, la pioggia gli picchiò violentemente la
testa e lui dovette alzare le mani per ripararsi, socchiudendo una
palpebra mentre gli occhi si abituavano poco a poco
all'oscurità. Fu a quel punto vide una fiamma danzare nel
buio e la seguì, correndole incontro senza fiato; ogni volta
che gli sembrava di averla raggiunta, quella fiamma si allontanava
ancora e ancora, mettendo una considerevole distanza tra loro come se
lo stesse schernendo.
«--than».
Jon gridò qualcosa mentre
allungava una mano, vedendo la fiamma muoversi avanti e indietro come
se lo stesse invitando, roteando su se stessa e creando piccole lingue
di fuoco che lo reclamavano; non capì cosa stesse
succedendo, ma all'improvviso la scena cambiò
inesorabilmente e lui si ritrovò in un bosco dagli alti
alberi spogli e spettrali, vedendo Damian lottare contro quello che
sembrava essere in tutto e per tutto Jack il fabbro, l'anima tormentata
che era stata rifiutata dal Diavolo in persona per il patto che avevano
stretto. Non era possibile. Ciò che stava
osservando non era assolutamente possibile. Eppure, per quanto Jon si
sforzasse di credere che fosse solo un incubo, Damian stava proprio
lottando contro Jack e degli spiriti, la katana sguainata che cercava
di respingere gli attacchi e le mani che correvano frenetiche alla
cintura multiuso che portava alla cintola. Quando l'aveva indossata?
Imprecando, Jon volò in
fretta nella sua direzione e cercò di afferrare quella
figura scheletrica con entrambe le mani, così da poterla
allontanare da Damian, ma allargò gli occhi nel passarci
attraverso proprio nello stesso istante in cui lui conficcava il
tizzone ardente nel fianco di Damian. La scena davanti agli occhi di
Jon si svolse come a rallentatore: ridendo, Jack sollevò la
sua lanterna e la conficcò nella ferita di Damian come se
fosse una lama acuminata, il volto del giovane Robin trasfigurato in
una maschera di puro sconcerto e dolore mentre cadeva al'indietro;
allentò la presa sulla sua arma e il suo corpo
atterrò con un tonfo sordo sul terreno, gli occhi sbarrati
mentre fissava la figura di Jack che svaniva davanti a lui come nebbia
al sole.
«--athan».
Pietrificato da quella vista, Jon
sentì il fiato morirgli in gola. Corse da Damian gridando il
suo nome, scivolando letteralmente al suo fianco per prenderlo fra le
braccia e sollevarlo un po'; il sangue sgorgava a fiotti dalla ferita
e, per quanto Damian ci stesse premendo contro una mano, scorreva tra
le dita e gli macchiava la felpa.
«T-Tranquillo, J...»
tossì, sputando sangue prima di cercare di sorridere
rassicurante. «Sono... sono già morto una... una
volta. Non... non fa così... male».
Jon sgranò gli occhi,
trattenendo un singulto. No, no, no. «N-Non dire stronzate,
D», pigolò, e Damian rise rauco, sentendo le
palpebre pesanti.
«...hai imprecato»,
sussurrò nel reclinare un po' il capo contro la spalla, ma
fu a quel punto che Jon si fece prendere dal panico, poggiando una mano
sulla sua guancia per costringerlo a guardarlo.
«E-Ehi, guardami, adesso...
adesso ci penso io, d'accordo?»
Adagiando delicatamente il corpo di
Damian sul terreno, armeggiò con le tasche della sua cintura
alla ricerca del suo kit di pronto soccorso, sentendo il respiro di
Damian sempre più flebile; riuscì a prenderlo con
mani tremanti, imprecando tra sé e sé mentre
cercava di infilare il filo da sutura e concentrarsi al contempo sui
segnali vitali dell'amico, il quale stava cercando di tenere gli occhi
aperti e di tenere d'occhio ogni suo movimento.
«S-Starai bene,
okay?» cercò di essere positivo, ma la pelle di
Damian, solitamente di un colore tendente all'ambrato, stava
cominciando a diventare sempre più pallida.
«T-Togli la mano e lascia che ti suturi la f-ferita, va
bene?»
Spaventato, dovette usare quanta
più delicatezza possibile per spostare lui stesso quella
mano dal fianco, con le orecchie colme dei gemiti dolorosi di Damian ad
ogni minimo respiro. Lui stesso aveva cominciato a respirare
pesantemente, con la nausa che gli attanagliava le viscere e gli faceva
vorticare la testa in un turbine senza freno e, nello strappare la
felpa, un suono terrificante e preoccupato risalì dal fondo
della sua gola quando gli occhi si soffermarono sulla ferita. I tessuti
sembravano pulsare intorno al taglio irregolare da cui il sangue
continuava a sgorgare, scuro e acquoso come petrolio; grazie alla sua
vista a raggi X, Jon poté vedere il danno interno che era
stato provocato da quell'arma, la lacerazione dei vasi sanguigni aveva
fatto sì che il sangue si raccogliesse nel fegato e
l'emorragia stava mandando il corpo di Damian in stato di shock.
Era peggio di quanto avesse pensato, ma
Jon non si diede comunque per vinto. Lasciò perdere ago e
filo per cercare delle garze sterili con cui cominciò a
tamponare la ferita, sfilandosi la felpa per coprire il corpo di Damian
e cercare di tenerlo al caldo; la pelle aveva cominciato ad acquisire
una colorazione bluastra e sembrava un po' viscida al tatto, ed era
terrificante vederlo in quelle condizioni e non poter fare altro per
aiutarlo.
«A-Adesso chiamo il 911,
okay?» lo rassicurò ancora, cercando a tentoni il
cellulare; si tastò le tasche dei jeans in preda all'ansia,
ma sentì ben preso la mano di Damian afferrare una delle
sue, una presa salda e decisa esattamente come lo sguardo che aveva
appena incontrato.
«L-Lascia s...
stare», riuscì a sussurrare Damian, umettandosi le
labbra. Aveva cominciato a sudare, per quanto il suo intero corpo fosse
completamente gelido.
«N-No, starai bene».
«È fi... finita,
Jonathan. S-Sappi solo che io...» esalò un altro
lungo respiro, le palpebre si abbassarono e le ciglia si curvarono
contro le guance sporche di terra e sangue; la mano con cui teneva
stretta quella di Jon allentò la presa e cadde di peso sul
terriccio, immobile come il mondo intorno a Jon.
«D?» La vista era
sfocata, gli occhi avevano cominciato a riempirsi di lacrime.
«Damian...?» sussurrò, il corpo scosso
da tremiti e singhiozzi mentre calde lacrime ruzzolavano lungo le sue
guance, cadendo in grosse gocce sul viso di Damian. Sentiva le narici
umide di muco e tirò su col naso, sfiorando con due dita le
labbra gonfie e sanguinanti del suo amico. «Avanti... apri...
apri gli occhi...» biascicò con voce roca, ma la
sua mente e le sue orecchie avevano già capito
ciò che il suo cuore si rifiutava di ammettere. Il battito
di Damian non c'era più.
Urlò con tutto il fiato che
aveva nei polmoni mentre stringeva a sé il corpo senza vita
del suo amico, piangendo e gridando il suo nome
nell'oscurità fiammeggiante che sembrava farsi beffe del suo
dolore. Non doveva finire così. Si stavano divertendo,
stavano scherzando tra loro, stavano solo... stavano solo...
«Jonathan Samuel!»
Jon scattò a sedere
così in fretta che non si rese nemmeno conto di aver
gridato, con un groppo in gola e il cuore che batteva all'impazzata nel
petto; sentiva il volto rosso e completamente fradicio, e gli ci volle
un secondo di troppo per mettere a fuoco la figura di Damian che,
battendo ritmicamente un piede a terra a braccia conserte, lo osservava
con cipiglio scocciato.
«Sei tornato fra noi,
pannocchia? Se il film ti annoiava così tanto, avresti
potuto--»
Jon non gli diede il tempo di finire la
frase, gettandogli le braccia al collo per attirarlo a sé
sul divano; Damian si lasciò sfuggire un'esclamazione
sorpresa e provò a divincolarsi, ma fu a quel punto che si
rese conto che Jon stava tremando. Tremava e piangeva contro la sua
spalla, le lacrime e il muco gli bagnavano la felpa, lasciandolo
stordito.
«Jon?»
chiamò incerto, ma in risposta ottenne solo un singhiozzo
trattenuto. Così, seppur sbattendo le palpebre
più e più volte, sospirò e
poggiò una mano sulla sua schiena per cominciare a
carezzarla. «Hai fatto un brutto
sogno?»
Per quanto in quel momento si sentisse
un bambino, Jon annuì e strinse le dita sul retro della
felpa di Damian, affondando maggiormente il viso nell'incavo della sua
spalla mentre piangeva e cercava di riportare poco a poco il fiato nei
polmoni. Quell'incubo era stato così vivido che ancora si
sentiva tremare, stremato e col capo dolorante per il pianto che
sconquassava il suo corpo, concentrato su quella mano che scivolava
lungo la sua schiena e cercava di
calmarlo. Spalancò un po' gli occhi nel
rendersi conto che Damian aveva cominciato a sussurrare in arabo parole
che non capì, ma si lasciò cullare dal suono
della sua voce e dal presente e ritmico battito del suo cuore.
Damian stava bene, era vivo. E
nient'altro importava.
_Note inconcludenti dell'autrice
Questa
storia è stata scritta per la challenge #trickortreatment2021 sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.
Ormai quel gruppo mi sta aiutando a sfornare davvero un sacco di roba,
quindi ecco perché è uscita anche una storia del
genere
con le tinte un po' dark. La challenge consisteva nel girare una ruota
e pescare un prompt randomico per scrivere una storia di paura, quindi
quando mi è uscito Halloween era
chiaro che avrei richiamato non solo la festività,
bensì
anche la storia dei Jack'o'lantern, qui descritto in parte come la
leggenda e in parte un po' come si vede nei film
Ovviamente
si trattava di un incubo di Jon - il connubio film dell'orrore +
schifezze a quanto pare gli fa davvero molto male -, ma spero comunque
di avervi procurati un piccolo brivido in questa notte di Halloween
Commenti
e critiche, comunque sia, son sempre accetti
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Capitolo 48 *** The way you love me (Heart and soul, so completely) ~ Damian/Jonathan ***
The way you love me (Heart and soul, so completely)
Titolo:
The way you love me (Heart and soul, so completely)
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 1465 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Fluff
Avvertimenti: What
if?, Slash
Just stop for a minute and smile: 30. "Tanto
ormai ho perso la concentrazione..."
Una volta nella vita: 6.
Fare una serenata sotto la finestra di una persona di cui sei
innamorato/a
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Era stata
una settimana terribile.
Gli ultimi esami
all'università, il suo
lavoro part-time alle Wayne Enterprises, le ronde come Redbird e le
missioni con suo padre avevano succhiato la maggior parte del suo
tempo, e non ricordava nemmeno quante ore fosse riuscito a dormire
negli ultimi quattro giorni. Aveva mangiato qualcosa da asporto di cui
vagamente ricordava il sapore e bevuto solo caffè - e adesso
capiva perché Drake lo facesse in continuazione -, e adesso
se
ne stava a braccia conserte sul suo saggio, troppo stanco per scrivere
e troppo stanco anche solo per provare a rileggere le ultime righe.
Non che avesse davvero bisogno di
studiare quella
roba, avendo preso diversi dottorati grazie alla Lega degli
Assassini... ma fingere di essere un normale ventenne, soprattutto
per mantenere la facciata dell'erede della fortuna dei Wayne, era
ancora più stancante del passare ore chino su degli stupidi
libri universitari.
Fu un picchiettare alla finestra che
richiamò
la sua attenzione e, con una palpebra mezza aperta, sollevò
la
testa dai fogli su cui si era quasi addormentato mentre assumeva
un'espressione stranita. Chi diavolo avrebbe potuto bissare al
quindicesimo piano del suo app... oh, giusto. Doveva essere davvero
scollegato se aveva davvero pensato di porsi una domanda del genere.
Trattenendo uno sbadiglio, Damian si
scompigliò i capelli e si alzò per attraversare
il
soggiorno, ritrovandosi ad osservare, attraverso i doppi vetri, la
faccia sorridente di Jon che ricambiava il suo sguardo. «Che
ci
fai qui, Kent?» gli domandò prima ancora di aprire
la
finestra, vedendolo poi entrare e poggiare tranquillamente la punta
degli stivali sul pavimento.
«Ho pensato che avresti
gradito una
pausa», replicò sornione, sollevando una busta che
recava
il nome del ristorante cinese a due isolati da lì.
«Avrei ordinato
qualcosa».
«Prima o dopo essere crollato
a dormire?»
Punto sul vivo, Damian
borbottò qualcosa e
gli strappò quella busta dalle mani, soprattutto quando il
suo
stomaco gorgogliò e lo imbarazzò oltre ogni dire;
Jon
ebbe la decenza di non scoppiare a ridere sguaiatamente, ma non
riuscì comunque a frenare la risata che gli
sfuggì dalle
labbra e alla quale Damian rispose con un grugnito, dirigendosi verso
il tavolino per cominciare a tirar fuori la sua cena.
Jon cercò di nascondere il
sorriso che ancora
aleggiava sulle sue labbra e si ficcò le mani nelle tasche
dei
jeans mentre si avvicinava a lui, ma fu a quel punto che i suoi occhi
catturarono la familiare figura della chitarra di Damian. Non la vedeva
da una vita. «Oh, non credevo suonassi ancora!»
esclamò entusiasta.
Damian, che aveva appena afferrato con
le bacchette
un involtino primavera, si strinse nelle spalle. «Mhnr.
Volevo
scaricare un po' di stress, ma ho avuto altro da fare. In
realtà
dovrei accordarla», ammise, e gli occhi di Jon parvero
illuminarsi in risposta.
«Ti spiace?»
«...basta che non rompi le
corde».
«Sarò delicato.
Riesco a controllare la
mia super-forza, ricordi?» rimbeccò con un
sorriso,
afferrando la chitarra per andare a sedersi sul davanzale;
pizzicò un po' le corde e cominciò a regolare la
chitarra
tramite le chiavette, ascoltando le note giuste rima di strimpellare un
accordo e accertarsi che i suoni corrispondessero prima di gettare
un'occhiata a Damian. «Ehi, D», lo
chiamò, attirando
la sua attenzione proprio mentre stava mordendo quell'involtino.
«Ti da fastidio se suono qualcosa?»
Damian sbatté le palpebre per
un momento,
inclinando il capo di lato prima di dar vita ad un buffo suono dal
fondo della gola. «Mhnr. Tanto ormai ho perso la
concentrazione.
E poi sarà sicuramente meglio delle sirene della polizia e
del
caos delle strade gothamite», affermò, dando
implicitamente a Jon il consenso di farlo.
Con un sorriso da un orecchio all'altro,
caldo e
luminoso come il sole, Jon si sistemò meglio quella chitarra
in
grembo e cominciò a pizzicare un po' le corde, cercando di
ricordare bene la melodia prima di intonare quella canzone; le note
dolci e delicate di quella musica riempirono l'appartamento,
immergendoli in una bizzarra bolla carica d'attesa. «I like the feel of your name on
my lips»,
canticchiò sottovoce, e Jon poté benissimo
sentire, anche
senza vederli, gli occhi di Damian fissi su di sé.
«And I like
the sound of your sweet gentle kiss».
Forse era stupido... eppure, quasi
stesse seguendo
il ritmo del suo cuore, anche quello di Damian aveva accelerato un po'
qualche battito, ma Jon diede la colpa al fatto che quella, seppur
country, era pur sempre una canzone d'amore.
«The way that your fingers run
through my hair,»
continuò con un timbro più alto, acquistando poco
a poco
dimestichezza mentre le dita si muovevano rapide e sicure sulle corde
con la dovuta pressione, senza esagerare per non rischiare di romperle.
«And how your
scent lingers even when you're not there».
Contro ogni sua aspettativa, per quanto
avesse
sentito Damian borbottare qualcosa come «Mi farai venire il
diabete» a causa delle parole così sdolcinate
della
canzone, Jon non venne comunque interrotto, continuando a suonare senza
freni e con maggior sicurezza, tanto che, strofa dopo strofa e accordo
dopo accordo, aveva persino sollevato il capo per ricambiare lo sguardo
di Damian, perdendosi nei suoi profondi occhi verdi ad ogni parola che
usciva dalle sue labbra.
La penombra dell'appartamento rendeva
l'atmosfera
calda e intima, le note si susseguivano l'una dopo l'altra e sembravano
aver inghiottito tutti i suoni circostanti, come se in quel momento
esistessero solo lui, Damian e quella musica che quella vecchia
chitarra stava creando tra loro. Per quanto stessero ufficialmente
insieme da solo tre mesi - lo scoccare del ventesimo compleanno di
Damian, a voler essere precisi -, Jon conosceva Damian da quando aveva
dieci anni e negli ultimi tempi avevano capito che l'affetto che li
legava non era soltanto amicizia. Avevano avuto entrambi le loro
esperienze ed entrambi avevano finito per scottarsi, ma c'erano sempre
stati l'uno per l'altro e l'amicizia si era infine trasformata in
qualcosa di più nell'ultimo anno. E nessuno dei due si era
pentito di aver confessato all'altro quei sentimenti, per quanto
l'avessero fatto con imbarazzo e sbottandosi contro.
«Sapevo che eri un romantico
perso, J»,
si fece infine sentire Damian non appena le note scemarono e la
canzone, della quale aveva cantato solo qualche strofa,
finì.
«Ma non credevo potessi suonare cose così
sdolcinate».
Imbarazzato, Jon ridacchiò e
si
massaggiò dietro al collo. «Suonavo questa canzone
con
papà», ammise con una punta di nostalgia.
«Diceva
che un giorno avrei capito il significato delle sue parole... e che
avrei trovato qualcuno di davvero speciale con cui
condividerla»,
sussurrò, e nel dirlo guardò Damian dritto negli
occhi,
vedendolo dar vita ad un'espressione stranita prima che, con un pizzico
di imbarazzo, distogliesse lo sguardo e borbottasse qualcosa fra
sé e sé.
«Non sono tipo da questa roba,
J. Lo sai.
Dimostro i miei sentimenti a modo mio», affermò
schietto,
incrociando le braccia al petto; e fu a quel punto che, tenendo stretta
a sé la chitarra, Jon fluttuò dolcemente verso di
lui,
ricominciando a suonare.
«But I love the way you love me»,
riprese a cantare con un sorriso dipinto sulle labbra, ignorando le
sopracciglia corrugate di Damian. «Strong and wild, slow and easy.
Heart and soul, so completely».
«...hai intenzione di cantarla
tutta?»
«And I like the way your eyes
dance when you laugh», replicò Jon in
risposta, con le dita che continuavano a muoversi sulle corde, e Damian
si arrese all'evidenza.
Quella notte Jon aveva davvero
intenzione di
distrarlo in quel modo ma, internamente, sorrise senza darlo a vedere
mentre si concentrava sulle parole e sulle note a cui Jon stava dando
vita, cercando comunque di mantenere un'aria composta e saccente come
suo solito mentre quello scemo innamorato si accomodava accanto a lui,
la chitarra ben stretta e la bocca carnosa di Jon che lasciava fluire
quelle strofe.
«And I could list a million
things I love to like about you».
Jon chinò il capo verso di lui, e Damian sentì il
calore
del suo respiro ad un soffio delle sue labbra, provocando dietro la sua
schiena un piacevole formicolio. «but they all come down to one
reason I could never live without you».
Fu la goccia che fece traboccare il
vaso. Allungando
entrambe le mani verso Jon, Damian affondò le dita fra i
suoi
capelli spettinati dal vento e lo attirò contro di
sé,
zittendolo con un bacio a metà della strofa successiva; Jon
mugolò fra le sue labbra, ma non si tirò
indietro,
facendo scivolare invece con attenzione la chitarra oltre il divano
prima di avvolgere un braccio intorno ai fianchi di Damian mentre le
loro lingue si intrecciavano in preda alla passione.
Il resto della canzone avrebbe potuto
aspettare.
«I love the way you love me»
_Note inconcludenti dell'autrice
Forse
questa è stata la one-shot più diabetica che
abbia mai scritto finora. Ad ogni parola tossicchiava zucchero qui e
là, quindi spero di non aver ucciso nessuno con tutta questa
nube zuccherosa che si innalzava davanti agli occhi
Ovviamente, per quanto Damian apprezzi, non è un romanticone
perso come Jonno, quindi dovevo farlo per forza un po' sulle sue
perché... oh, insomma, è pur sempre Damian. Ha i
suoi modi per esprimere amore e lo dice lui stesso, lol
Comunque. La canzone in questione è «I
love the way you love me»
di John Michael Montgomery, una country love song degli anni '90 che
andava piuttosto di moda a quei tempi. Sì, Jonno
è un
romantico perso. Lo ripeto
Commenti
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Capitolo 49 *** Don't blame yourself ~ Jason & Bruce Centric ***
Don't blame yourself
Titolo: Don't
blame yourself
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot
[ 959 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jason
Peter Todd, Bruce Wayne
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Malinconico
Avvertimenti: What
if?
Writeptember: 2.
Non c'è molto da fare || 4. Ho combinato un casino || Bonus.
Immagine (X ha una fasciatura alla testa)
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
«Ho
combinato un casino».
La voce di Jason parve risuonare in
tutta la
caverna, nonostante avesse sussurrato quelle parole con un tono di voce
talmente basso da non essere udibile nemmeno a sé stesso.
Non era stata di certo la prima volta
che
affrontavano Mr Freeze, ma nessuno di loro si era aspettato che si
alleasse con Pinguino e che tendessero loro un'imboscata. In una di
quelle rarissime notti in cui andavano di ronda tutti e quattro
insieme, avevano ricevuto una chiamata che li aveva informati che Fries
aveva attaccato il museo di storia naturale e si era impossessato della
sezione in cui il museo custodiva oggetti preziosi di un certo valore,
e solo in seguito avevano capito che cosa stesse cercando: quand'erano
arrivati, il diamante Hope scintillava nelle fredde mani di Freeze, e
Red Hood non ci aveva pensato due volte a sparare dritto verso di lui
per fargli mollare la presa; quello che non avevano previsto era stato
il pinguino robot che si era lanciato nella traiettoria, esplodendo
proprio nello stesso istante in cui Jason faceva detonare il suo colpo.
L'esplosione era stata assordante. Per
quanto
avessero scombussolato i piani di Fries e Cobblepot, che malconci e
sanguinanti si erano defilati senza mettere le loro zampacce sul
bottino, loro stessi non ne erano usciti illesi. Tim era stato quello
che si era beccato in pieno l'esplosione, e se non fosse stato per il
suo mantello ignifugo, probabilmente sarebbe morto anziché
cavarsela con delle ustioni; Dick e Damian erano stati letteralmente
sbalzati in aria, rotolando per un paio di metri sul pavimento prima di
sbattere con la schiena contro il muro. Dick se l'era cavata con un
braccio rotto, mentre Damian aveva sbattuto così
violentemente
la schiena che per un lungo istante avevano trattenuto il respiro nel
timore che si fosse spezzato a metà. Lui aveva invece
sbattuto
la testa e, oltre qualche costola incrinata, se l'era cavata con una
commozione cerebrale e un taglio alla testa di cui Alfred si era
occupato.
Adesso, con quella fascia ben stretta
intorno al
capo e lo sguardo spento, Jason si incolpava di quanto era successo
mentre se ne stava seduto al capezzale dei due fratelli più
giovani. Erano stati sedati e tenuti sotto controllo, e lui aveva
approfittato della momentanea assenza di Alfred per starsene
lì
a fissarli anziché riposare - ma senza dormire, gli aveva
ricordato il maggiordomo - come gli era stato ordinato di fare. Anche
Dick aveva provato a restare sveglio, ma ben presto la stanchezza aveva
avuto la meglio e aveva finito col distendersi su una delle brande, il
braccio ingessato abbandonato sullo stomaco.
A quei suoi stessi pensieri, Jason
imprecò e
si portò una mano alla testa avvolta dalle bende. Se avesse
riflettuto, invece di sparare senza riflettere, forse i suoi fratelli
non sarebbero rimasti coinvolti a quel modo. Era la pecora nera della
famiglia, non c'era assolutamente niente da fare, ed era più
che
sicuro che il vecchio pipistrello non l'avrebbe presa bene. Aveva
rischiato di far accoppare i suoi preziosi figli, e lui stesso, dopo
tutto ciò che aveva fatto in passato, non si sarebbe mai
perdonato se fosse successo e lui ne fosse uscito solo con quello
stupido taglio alla testa. Si sarebbe volentieri preso a sprangate da
solo.
Allungò una mano verso il
volto di Tim,
contratto in una piccola smorfia mentre riposava su quel lettino. Le
braccia nude erano segnate da chiazze di ustioni e tagli dovuti
all'esplosione, ma tutto sommato respirava piuttosto calmo; Damian,
invece, indossava un collare ortopedico e il suo respiro era rotto e
pesante, ma fortunatamente non aveva avuto bisogno di una maschera
d'ossigeno. Questo, però, non allietava il senso di colpa
che il
giovane provava.
«Jason». Il suo
nome, pronunciato con
voce profonda e gutturale, rimbombò fra le pareti di pietra
della caverna. Il pipistrello era tornato. «Alfred mi ha
detto
cos'è successo», continuò Bruce, e
Jason strinse i
denti. Ecco che arrivava dritto al punto. Tanto ci era abituato.
«Se devi farmi la ramanzina,
fa' in fretta,
vecchio. Ho mal di testa», affermò schietto prima
che
Bruce potesse dire altro, sentendo i suoi passi fermi e sicuri dietro
di sé.
«Stai bene?»
domandò invece lui,
e stavolta Jason sbatté le palpebre. Ma cosa...? Si
voltò
appena verso l'uomo, vedendo che aveva abbassato il cappuccio e che lo
stava fissando con occhi azzurri e profondi, ingigantiti da quella che
aveva tutta l'aria di essere preoccupazione.
Jason lo fissò come se avesse appena visto un alieno, anche
se
nel suo lavoro non era una cosa così rara.
«Io...»
ogni altra parola gli morì in gola, non sapendo che cosa
dire.
Era preparato alle ramanzine di Bruce, al modo in cui si rispondevano a
tono e alla sua aria incazzata, alle liti selvagge che avevano di
solito e al suo continuo ricordargli di smetterla con le stronzate,
non... non a quello.
Fece per aprire nuovamente bocca e
ribattere con
caustico sarcasmo come al solito, ma vide lo sguardo di Bruce spostarsi
sui suoi tre fratelli e farsi cupo, così si
preparò
davvero a sentirlo sbraitare per il modo in cui aveva lasciato che la
situazione precipitasse, ma anche stavolta restò interdetto
nel
sentire ben presto le robuste braccia dell'uomo stringerlo a
sé,
venendo avvolto dal lungo mantello scuro.
Jason sgranò gli occhi,
incredulo. Sì,
beh... grazie tante, Bruce. Adesso sì che avrebbe frignato
come
un idiota. Si morse il labbro inferiore per evitare di farlo,
avvolgendo un braccio intorno alla vita del padre per poggiare la
fronte poco al di sotto del suo petto. E, mentre condividevano
quell'abbraccio, una prepotente vocina nella sua testa gli
sussurrò che, finché sarebbero stati insieme,
sarebbe
stato bene.
_Note inconcludenti dell'autrice
Nono
giorno del #writeptember
sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia. Mi sono resa conto che qui su EFP le sto postando
un pochino a caso, ma non importa. Sto seguendo una specie di scaletta
nella raccolta a seconda di chi è il personaggio principale
da inserire in quel determinato momento
Stavolta toccava di nuovo a Jason e Damian che, sul serio, alla fine
avevano davvero bisogno di un altro po' di spazio. Presto
dovrò dare un po' di spazio anche al povero Tim e a tutti
gli altri, ma per il momento sono i due Robin che condividono un
passato di morte a starsene tutti e due insieme... nonostante il
momento in sé
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Capitolo 50 *** My Mother's Daughter ~ Cassandra Cain Centric ***
My Mother's Daughter
Titolo:
My Mother's Daughter
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot
[ 1652 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Cassandra
Cain, Sandra Woosan (Lady Shiva), Batfamily menzionata
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Malinconico
Avvertimenti: What if?,
Hurt/Comfort
Writeptember: 1. Scontro
|| 2. Situazione H/C da voi mai affrontata
Solo i fiori sanno: 25.
Mimosa: femminilità e forza
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Combattere
era sempre stata una costante, nella vita di Cassandra.
Sin da bambina, quando faceva ancora
parte della
Lega degli Assassini, era stata addestrata da sua madre per diventare
un giorno la guardia del corpo di Ra's Al Ghul, e successivamente era
stata allenata da suo padre per diventare un'arma perfetta al suo
servizio. Ancora troppo piccola per capire, e troppo giovane per
opporsi al genitore, aveva finito col crescere isolata dal resto del
mondo e a comunicare unicamente col linguaggio del corpo,
poiché
suo padre non si era mai preoccupato di insegnarle a parlare.
Era stato al suo ottavo compleanno che
aveva capito
davvero cosa stava succedendo, che il mondo e il modo in cui aveva
sempre vissuto era completamente sbagliato; suo padre quel giorno aveva
voluto metterla alla prova e l'aveva portata sul campo, ma era stato
proprio quando aveva ucciso il suo primo uomo che la verità,
seppur così giovane, l'aveva colpita come una secchiata
d'acqua
gelida. In completo stato di shock, era fuggita e aveva corso e corso
il più lontano possibile per allontanarsi da quell'uomo che
le
aveva insegnato e mostrato solo l'orrore della vita, vagabondando per
nove anni senza una casa, senza nessuno al suo fianco e senza poter
comunicare come avrebbe voluto.
Reduce da un periodo difficile, la sua
vita era
cambiata quando, tra mille peregrinaggi, era giunta fino a Gotham. Era
stato lì che aveva conosciuto Barbara Gordon, la quale
l'aveva
aiutata e guidata come una sorella maggiore, mostrandole che le sue
abilità potevano essere usate anche a fin di bene per quanto
il
suo percorso nel mondo dei vigilanti e la strada accidentata che aveva
scelto fosse stata una battaglia ancor più difficile. La
vicinanza con Barbara, però, aveva aiutato e aveva anche
imparato a parlare, seppur con qualche iniziale difficoltà a
sapersi esprimere.
Aveva imparato dai suoi errori, aveva
lottato, si
era scontrata con i criminali di Gotham e aveva affermato il suo ruolo,
passando di mantello in mantello fino a guadagnarsi il ruolo di Black
Bat e ritenersi parte della grande famiglia che proteggeva Gotham.
Considerava tutti, dal primo all'ultimo dei giovani abitati di villa
Wayne, come fratelli. E Bruce stesso, oltre che un mentore, si era
rivelato essere un padre. Ed era per quel motivo che quella notte era
uscita, desiderosa di aiutare la sua famiglia contro la donna che era
da poco giunta in città: Lady Shiva, sua madre.
Più volte le aveva proposto di tornare con lei, di
combattere al
suo fianco per la Lega degli Assassini, ma Cassandra aveva sempre
rifiutato, senza stare a sentire ciò che sua madre cercava
di
dirle ogni volta, ogni singola volta in cui si scontravano tra loro,
ancora e ancora; persino suo fratello minore, Damian -
nonché
l'attuale Robin -, aveva tagliato i ponti con la Lega, e quella notte
era di pattuglia anche per lui. Insieme a Shiva, avevano avuto notizia
che fosse stata intravista anche Talia Al Ghul... la madre di Damian.
E, sapendo la presa che aveva su di lui, stargli accanto era la cosa
più logica che le era venuta in mente. Ma quella notte era
molto
difficile riuscire a rimanere concentrati.
Con le prime piogge autunnali che
avevano sconvolto
Gotham, il fiume era straripato e le strade erano state letteralmente
inondate d'acqua, cosa che aveva reso difficoltosa la pattuglia e aveva
impedito loro di vedere bene attraverso lo scrosciare della pioggia;
Cassandra sapeva che Talia e sua madre erano due donne di cui non ci si
poteva fidare, e lei stessa nel corso degli anni aveva capito che
diffidare, con loro, era la cosa migliore da fare.
Scrutava la situazione dal tetto del
magazzino su
cui si trovava, cercando di non perdere nemmeno un dettaglio dello
scambio che stava avvenendo a non molta distanza da dove lei si
trovava. Aveva avuto una soffiata riguardo ad un traffico di armi a cui
anche Shiva avrebbe partecipato - difficile dire se come intermediaria
o come compratrice -, e lei era andata fino al porto per controllare la
situazione, desiderosa di metter fine a tutto quella stessa notte.
Per quanto avesse atteso,
però, di sua madre
non vide nemmeno l'ombra, quindi decise di agire e di mettere k.o.
tutti gli uomini su quel modo. Non fu difficile, si trattava solo di
piccoli trafficanti che probabilmente non erano nemmeno di Gotham e che
vedevano per la prima volta un membro del gruppo di pipistrelli, dunque
il lavoro fu abbastanza veloce e ben presto poté usare il
rampino per andare via da lì. Ma nel farlo, però,
qualcosa andò storto: scivoloso com'era, mancò la
presa
sul bordo dell'edificio e precipitò, sgranando gli occhi
mentre
la forza di gravità la trascinava verso il basso; la gamba
sbatté contro una sporgenza e urlò prima di
finire nel
fiume, sentendo l'acqua inondarle la bocca fino in fondo alla gola.
Affondò senza riuscire a risalire, spaventata dal fatto che
sarebbe probabilmente morta come il più stupido dei
principianti.
Cassandra abbassò le palpebre
mentre il buio
e il gelo dell'acqua si chiudeva tutto intorno a lei, lasciandosi
andare a quel destino che si era fatto così ironicamente
beffe
di lei; pensò alla sua famiglia, ai suoi fratelli che
avrebbero
seguito il suo segnale e che sarebbero stati distrutti nel ritrovare il
suo corpo privo di vita, e a Bruce, l'uomo che avrebbe tanto voluto
chiamare padre, che si sarebbe chiuso nuovamente in se stesso per
averla persa. Ma quei pensieri le vennero strappati via dalla testa
quando una mano afferrò la sua, tirandola verso l'alto in un
gorgoglio di bolle e aria.
Toccò il terreno, l'aria
gelida le
schiaffeggiò il viso; vomitò acqua, bile e fango,
reclinando il capo di lato per tossire ancora e cercare di riportare il
fiato nei polmoni. Qualcuno le stava parlando, lo sentiva nonostante le
orecchie che le fischiavano e si sentì inerme, completamente
in
balia di quell'estraneo che l'aveva salvata dal fiume; era una voce
bassa, femminile, un'eco di qualcosa che sembrava rammentarle un
passato ormai lontano.
«Questo farà un po'
male... ma tu puoi
resistere», mormorò ancora quella voce, e
Cassandra
cercò di mettere a fuoco la figura di quella donna china su
di
lei, su quelle mani che le toccavano la gamba. «Non mollare
proprio adesso».
Cassandra ebbe solo il tempo di sollevare debolmente il capo prima che
quelle mani afferrassero la sua caviglia e la sollevassero, girandola
con uno schiocco secco; urlò con tutto il fiato che le era
rimasto nei polmoni, quasi svenne a causa dello shock e del dolore, ma
ben presto udì lo strappo di qualcosa e un tocco molto
più leggero, poi la caviglia venne fasciata delicatamente
dalle
mani sapienti di quella donna.
Fu a quel punto che Cassandra, sbattendo
più
e più volte le palpebre, la riconobbe: sua madre, Lady
Shiva,
l'aveva ripescata dal fiume in piena e l'aveva tratta in salvo sulla
baia di Gotham, e le aveva rimesso a posto l'osso della caviglia tra il
fango e l'immondizia che popolava quel luogo.
«Ma... mamma?»
riuscì a
sussurrare in un fil di voce, sdraiata adesso fra le braccia della
donna. Le aveva scostato qualche ciuffo di capelli dal viso, e a
Cassandra parve persino di scorgere un sorriso disegnarsi sulle labbra
di sua madre, creando una piccola fossetta ad un angolo della bocca e
rendendo più accentuate le piccole rughe agli angoli dei
suoi
occhi a mandorla.
La maschera di indifferenza cadde,
l'espressione di
Shiva si addolcì; una mano carezzò il volto di
Cassandra
e lei socchiuse le palpebre, godendosi il contatto con quelle dita
calde sulla pelle resa gelida dall'acqua del fiume. «Credevo
saresti morta». La voce era ancora un'eco lontana, ma
traboccava
di uno strano sentimento che mai avrebbe creduto possibile.
«Sono
contenta che tu stia bene... figlia mia».
Non servirono altre parole, non erano
mai servite:
Cassandra sorrise come non aveva mai fatto fino a quel momento e Shiva
si limitò a passare un braccio intorno ai suoi fianchi per
aiutarla ad alzarsi, facendo con lei piccoli passi malfermi per
allontanarsi da lì; un piede avanti all'altro, raggiunsero
un
edificio al limitare del porto e fu solo a quel punto che Shiva la
lasciò, facendola sedere su delle casse lì
ammassate per
evitare che sforzasse troppo la caviglia.
«Chiama Batman. Torna a
casa». La sua
voce era imperativa, ma il suo volto aveva ancora quell'espressione
dolce di una madre. «Non c'è molto altro che tu
possa
fare».
Cassandra la guardò per un
lungo attimo. Fu
tentata di chiederle perché l'avesse aiutata,
perché si
trovasse lì a Gotham con Talia, cosa stessero architettando
due
delle donne più potenti del mondo... ma non lo fece.
Aprì
il palmo della mano destra e, tenendo unite le dita e il pollice in
fuori, rivolse il palmo verso di sé, toccandosi il mento con
i
polpastrelli; poi abbassò la mano e, facendo un cenno col
capo,
la mosse per formare un arco perfetto verso sua madre.
Non avrebbe mai trovato le parole giuste
per farlo,
così la ringraziò nell'unico modo che le parve
possibile
e quello bastò. Il sorriso sul volto di Shiva divenne
più
luminoso, e chinò il capo verso di lei per carezzarle i
capelli.
«Ci rivedremo presto, mia dolce Cassandra»,
sussurrò
nel baciarle la fronte, e i suoi occhi sembravano dire non dire a nessuno che sono
stata qui.
Lady Shiva se ne andò
così com'era
apparsa, un'ombra fra le ombre che inghiottivano la piovosa Gotham
mentre Cassandra rimaneva lì, da sola, con il vento come
unica
compagnia. Il suo passato era tornato a farle visita, ma l'ombra di un
sorriso aveva carezzato il suo volto. In un modo tutto suo, sua madre
le voleva bene, le aveva sempre voluto bene... ed era questo
ciò
che contava.
_Note inconcludenti dell'autrice
Io
sono folle e secondo ShunDiAndromeda avevo seriamente voglia di morire,
quindi questa storia è stata scritta come chiusura challenge
per
il
#writeptember
sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.
Contiene
i prompt del giorno 30 settembre e anche ognuno dei prompt che ho usato
nei precedenti 29 giorni. Quindi è una sfilza di prompt per
finire col botto (l'ho già detto che sono folle?)
Volevo concentrarmi una volta tanto su Cassandra, sul suo raporto un
po' ambiguo con sua madre e sul modo in cui lei stessa ha sempre visto
il mondo, essendo cresciuta dapprima con degli assassini e poi da sola
nel mondo. La sua caratterizzazione è forte e incarnava
proprio la femminilità del prompt che ho scelto anche per la
challenge Solo i fiori sanno,
e ho voluto provare a mostrarlo bene
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 51 *** These toothy problems ~ Jonathan & Damian Centric ***
These toothy problems
Titolo:
These toothy problems
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 1163 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Verde
Genere: Generale,
Slice of life
Avvertimenti: What
if?, Slash, Hurt/Comfort
Cringe Challenge: X
ha una carie
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Jon non
riusciva a capire perché, ma negli ultimi tempi Damian era
più irritabile del solito.
Durante l'ultima pattuglia aveva notato
il modo in cui sembrava colpire con più forza i criminali e
le piccole rughe che gli corrugavano la fronte a furia di mantenere
un'espressione imbronciata, ma quando Jon gli aveva chiesto che cosa
gli fosse preso, Damian lo aveva liquidato con un gesto secco della
mano e aveva usato il suo fischietto per chiamare Goliath, ignorando la
sua offerta di riportarlo lui stesso alla villa.
Aveva saputo che persino a scuola evitava di rispondere come suo solito
ad ogni domanda, facendolo solo se strettamente necessario prima di
tornarsene sulle sue senza dar peso ai compagni di classe che
mormoravano tra loro. Jon aveva provato a parlargli anche
lì, ma Damian l'aveva evitato e gli aveva borbottato contro
che aveva fretta e che Alfred lo stava aspettando alla pista
d'atterraggio con l'elicottero già pronto al decollo.
Jon aveva sbattuto le palpebre con fare
perplesso e aveva sollevato giusto una mano per salutarlo in risposta,
anche se quello stesso pomeriggio era volato dritto a villa Wayne e,
senza nemmeno passare dal via, aveva bellamente bussato alla finestra
della sua stanza quando l'aveva visto suonare il violino proprio
davanti ad essa; Damian aveva sbuffato e, posando lo strumento, l'aveva
lasciato entrare, ma quando Jon aveva comunque provato a chiedergli se
fosse successo qualcosa e per quale motivo fosse nervoso, Damian
l'aveva letteralmente inchiodato contro il davanzale della finestra per
sovrastarlo con la sua mole.
Per quanto Jon lo superasse di quasi
dieci centimetri, Damian era sempre stato fisicamente più
grosso - un po' come Bruce, avrebbe detto - e Jon aveva sentito quei
muscoli possenti gonfiarsi contro il proprio petto ma, quando aveva
provato a dire ancora una volta qualcosa, l'amico l'aveva bellamente
zittito con un bacio. Jon si era lasciato docilmente andare e aveva
avvolto un braccio intorno al suo collo, godendosi quel contatto
bramato da settimane; quando aveva provato ad insinuare la lingua fra
le sue labbra per esplorare il suo palato, però, Damian
l'aveva spinto via così forte che per poco non aveva rotto
la finestra con la testa.
«Si può sapere che
ti è preso?» sbottò a quel punto Jon,
fissandolo con tanto d'occhi. Damian era in piedi davanti a lui, con le
mani strette a pugno lungo i fianchi e lo sguardo rivolto altrove, e
Jon sentì distintamente il cuore che batteva frenetico nella
sua gabbia toracica. Ma che diavolo...? Si accigliò,
raddrizzando la schiena per sporgersi verso di lui, preoccupato.
«D? Stai bene?»
Damian lo fissò per un lungo
attimo prima di dargli le spalle. «Ci vediamo domani,
Kent», tagliò corto, ma a quel punto Jon
assottigliò le palpebre e allungò un braccio
verso di lui, afferrandogli un polso; attinse un po' alla sua super
forza, lo ammise, ma lo fece solo perché Damian
cercò in tutti i modi di svignarsela e costringerlo a
lasciarlo andare.
«Oh, no, tu adesso parli e la
pianti di comportarti come un lunatico del cazzo».
Forse fu l'imprecazione -
così fuori luogo sulle sue labbra, così strana se
pronunciata con la sua voce - o semplicemente il suo tono, ma Damian
smise di lottare per osservarlo con tanto d'occhi, sbattendo le
palpebre così tanto che Jon per un attimo vide sparire le
sue iridi sotto quella coltre di ciglia spesse e scure.
«Ahn, sta' zitto»,
sbuffò infine Damian, e Jon rinserrò la presa
intorno al suo polso.
«Sta' zitto tu»,
replicò di rimando con fare nervoso prima di aggrottare la
fronte, essendosi reso conto dell'idiozia che aveva appena detto.
«No, cioè, parla. Dimmi che hai senza girarci
intorno».
Damian restò in silenzio per
attimi che parvero interminabili, Jon riuscì benissimo a
sentire i rumori provenienti dal piano di sotto anche senza doversi
concentrare, tra il signor Pennyworth che usava i propri utensili in
cucina per preparare la cena e Tim che chiacchierava allegramente con
lui mentre lo aiutava; solo il ronfare di Tito e Alfred il gatto che si
leccava il pelo rompevano il silenzio, almeno finché Damian
non mosse impercettibilmente le labbra per dire qualcosa.
Se Jon fosse stato un comune umano, non
lo avrebbe nemmeno sentito. Aveva sussurrato quelle parole in tono
talmente basso che lui stesso aveva quasi faticato a capirlo, sbattendo
le palpebre come se non credesse a ciò che era giunto alle
sue orecchie. «Hai una carie?» ripeté
incredulo nell'allentare la presa sul polso, e Damian ne
approfittò per incrociare le braccia al petto e continuare a
guardare altrove. «Sei stato irritabile tutto questo tempo
solo perché hai una carie?» Jon si
batté una mano sulla fronte, guardando il soffitto.
«Perché non sei semplicemente andato da un
dentista?»
«Andare dal dentista
è una debolezza». Damian non fece nemmeno in tempo
a finire la frase che Jon lo colpì con uno scappellotto
dietro la nuca, facendolo imprecare a denti stretti; e nel sentire il
dolore impossessarsi di tutta la sua bocca, fulminò l'altro
con lo sguardo. «Dannazione, Kent, che accidenti
fai?»
Jon roteò gli occhi.
«Ti faccio entrare un po' di sale in zucca», rese
noto nel fissarlo con attenzione, e le sue iridi divennero di un
luminoso azzurro ghiaccio prima di sbuffare. «Tutto questo
casino quando ti basterebbe un'otturazione».
«...hai usato la tua vista a
raggi X sulla mia bocca?» domandò Damian con fare
indignato, arricciando il naso; gli diede le spalle e si
incamminò verso la sua scrivania con passo pesante e i pugni
nuovamente stretti lungo i fianchi, ma fu proprio a quel punto che due
forti mani gli afferrarono i fianchi e sentì il terreno
mancargli da sotto i piedi, sgranando gli occhi. «Che
diavolo...?! Jon!» esclamò, scalciando nel vuoto.
«Mettimi giù, testa aliena!»
«Ti metterò
giù solo quando saremo davanti allo studio del
dentista».
«Cosa?!» Damian
cominciò a battere i pugni su quelle mani, muovendo
freneticamente i piedi mentre Jon lo sollevava ancora di
più. «Non oseresti!»
«Andiamo, D, smettila di
comportarti come un bambino».
«Sono adulto e posso prendere
consapevolmente le mie decisioni».
Jon sbuffò sarcastico.
«Allora sappi, caro il mio “signor
adulto”, che in questo momento dimostri tutto tranne i
diciotto anni che dovresti avere», rese noto e, senza dar
peso all'esclamazione sorpresa e al contempo risentita a cui Damian
diede vita, se lo caricò in spalla come un semplice sacco di
patate, ignorando i pugni con cui cominciò a tempestargli la
schiena mentre uscivano tranquillamente dalla finestra.
Quando tre ore dopo uscirono da quello
studio odontoiatrico, col sole ormai sparito all'orizzonte e l'aria
fresca della sera che li avvolgeva, Jon dovette fare i conti con un
Damian ancora più irritabile che non aveva smesso di
masticargli contro insulti e minacce mentre si massaggiava la guancia
destra. Ma almeno il problema era stato risolto e Jon, dopo avergli
offerto un gelato, aveva strappato a Damian la promessa che non gli
avrebbe più nascosto nulla.
_Note inconcludenti dell'autrice
Allora.
Questa storia è stata scritta per challenge
per la #cringechallenge
sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia, ma, più
che cringe, è una di quelle situazioni che scriverei anche
solo per dar vita a qualche cretinata aha
(io e ShunDiAndromeda
concordiamo che qualcuno a caso - D - sia idiota)
In realtà non sapevo bene nemmeno io come usare il suddetto
prompt, però alla fine la storia si è
praticamente scritta da sola quindi potete leggere il risultato di
questa piccola schifezza ormai nero su bianco
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Capitolo 52 *** Welcome back to us ~ Richard Grayson Centric ***
Welcome back to us
Titolo:
Welcome back to us
Autore: My Pride
Fandom: Batman Reborn
Tipologia: One-shot
[ 679 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Bruce
Wayne, Richard John Grayson
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Malinconico
Avvertimenti: What
if?, Hurt/Comfort
Writeptember: 2.
Visita medica difficile per il sick || 3. Fix-it (Canonverse)
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
C'era una
voce che gli parlava.
Era una voce tumultuosa e violenta, come
le onde che
si infrangevano contro gli scogli e inghiottivano ogni altro suono. Non
riusciva a capire bene quello che stava dicendo, ma era certo che fosse
una voce giovane che sembrava biasimarlo per qualcosa che lui non
capiva. Che cosa aveva fatto? E, soprattutto, perché intorno
a
lui sembrava esserci solo oscurità?
La voce divenne poco a poco un brusio
basso e
chiaro, fermo e deciso, e le parole stavano cominciando ad avere molto
più senso, per quanto sembrassero ancora provenire da troppo
lontano. Era da qualche parte? Le orecchie gli fischiavano e sentiva la
gola secca, ma era sicuro che fosse sdraiato di schiena su qualcosa di
morbido.
«Ti ha portato qui in tempo.
Ti ha fatto avere
le cure di cui avevi bisogno. È il momento di fare la tua
parte».
Entrava e usciva dallo stato di
incoscienza, ma
aveva cominciato a riconoscere quella voce. Damian... era sicuramente
Damian. Ma dove si trovava? Perché gli diceva quelle cose?
«Svegliati».
Ci
sto provando,
avrebbe voluto dirgli. Gli occhi tremavano al di sotto delle palpebre e
non riusciva a muovere le dita, sentendo solo un peso opprimente che
gli schiacciava la testa. Era come se qualcuno l'avesse messa in una
pressa, e non riusciva a capire che cosa fosse il dolore che
aveva cominciato ad irradiarsi dalla sua mano sinistra.
«I medici dicono che la
memoria è
danneggiata, potrebbe non ricordare nulla... nemmeno noi».
Il cuore di strinse in una morsa, perse
un battito.
Lui... cosa? Chi avrebbe potuto dimenticare? Ricordava perfettamente
cos'era successo, il proiettile che gli attraversava la testa, il
sangue caldo e appiccicoso che colava copiosamente della ferita... e il
corpo di Bruce. In uno stato di assoluta confusione, con i sensi che
cominciavano ad abbandonarlo, ricordava benissimo che Bruce l'aveva
preso fra le sue braccia e lo aveva portato al sicuro. Poi... il nulla
più totale.
«Ha subito gravi ferite in una
parte delicata
del suo cervello. È già un miracolo che sia
vivo».
Cosa? Chi c'era con lui, chi stava
parlando?
Perché non riusciva ad aprire gli occhi e a gridare che
stava
bene, che aveva bisogno di essere sicuro che anche gli altri stessero
bene? Gli parve di aprire bocca, ma non ne fu sicuro; finì
col
boccheggiare, o semplicemente sognò di averlo fatto, mentre
sentiva quella voce continuare a martellare le pareti del suo cervello,
ancora e ancora, senza sosta: l'intervento era stato difficile, il suo
cuore si era fermato davvero, il proiettile che gli aveva perforato il
cranio era stato estratto ma i danni che aveva provocato non erano
quantificabili, ma lui non... si sentiva bene, non era forse
così? Allora perché continuava a tenere gli occhi
chiusi?
Riuscì faticosamente ad
aprirli dopo uno
sforzo immane, guardandosi intorno con il petto che batteva
all'impazzata. Uno spazio bianco che non conosceva aveva completamente
riempito la sua visuale, poi cominciò a distorcersi, i
colori
acquisirono vivacità e vorticarono dinanzi ai suoi occhi,
qualcosa che finalmente prendeva forma: gli elefanti che giravano in
circolo, le ragazze in abiti colorati e piume che sorridevano con le
mani in alto, gonne svolazzanti e giocolieri con attrezzi infuocati, la
musica che gli riempiva le orecchie e poi... vide i suoi genitori, gli
sorrisero al di sopra del trapezio; allungò la mano per
afferrarlo, ma scossero la testa senza dire una parola, prima che una
voce imperativa urlasse «Ho
detto svegliati!» e lui venisse gettato
violentemente alla realtà.
Sbatté le palpebre,
rendendosi conto di
trovarsi in una stanza d'ospedale. Tutto era completamente asettico e
quel bianco gli feriva gli occhi, ma ben presto gli parve di vedere una
testa mora fare capolino davanti al suo sguardo.
«B-Bruce...?» credette di sussurrare con voce roca
mentre
la vista diventava meno sfocata.
Un ansito trattenuto, il completo e
assoluto
silenzio che all'improvviso congelò la stanza; poi una mano,
calda e sicura, che stringeva la sua e il tremolio di Bruce che
sorrideva speranzoso.
«Bentornato tra noi,
figliolo».
_Note inconcludenti dell'autrice
Ennesima
storia che partecipa alla
challenge #writeptember
indetta sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.
Prendo in considerazione il momento in cui Dick viene colpito alla
testa da KGBeast e niente, non esisterà Ric, ecco il mio fix
della giornata. Per la sanità mentale del mio cuore e per
quello
di ShunDiAndromeda
In realtà cerco di non ricordare quella saga
perché mi ha fatto così schifo che al pensiero mi
viene solo da storcere il naso, ma visto che bisgnava fixare un
deteminato momento in un determinato fandom, alla fine mi sono fatta
metaforicamente forza e quindi eccolo qua. Spero che in qualche modo vi
sia piaciuto
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Capitolo 53 *** Despair ~ Damian & Bruce Centric ***
Despair
Titolo:
Despair
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot
[ 932 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Bruce
Thomas Wayne, Damian Bruce Wayne
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Malinconico, Lieve angst
Avvertimenti: What
if?, Hurt/Comfort
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Damian
deterse la fronte di Jon per l'ennesima volta, il cuore stretto in una
morsa e un peso nello stomaco di cui non riusciva a liberarsi. Jon
ansimava pesantemente e il suo battito cardiaco era accelerato, gli
occhi tremavano al di sotto delle palpebre e avevano faticato non poco
ad applicare una flebo nella sua pelle d'acciaio per stabilizzare le
sue condizioni.
L'avvelenamento da kryptonite non era
affatto uno
scherzo, tutti loro ne erano assolutamente consapevoli. E Jon era stato
un idiota a pensare che potesse uscirne illeso. Non era stata
l'esplosione da cui l'aveva protetto a causargli danni,
bensì
l'esposizione alla polvere di kryptonite che ne era susseguita. Jon
aveva cominciato ad annaspare davanti ai suoi occhi, tossendo sangue
prima di riversarsi a terra carponi, con le dita che artigliavano la
stoffa della sua felpa senza che lui potesse fare niente per aiutarlo.
Sgranando gli occhi, Damian l'aveva tirato in sella alla sua moto con
mani tremanti ed era sfrecciato fra le strade ad una
velocità
tale che aveva rischiato per ben due volte di schiantarsi contro
qualcosa, sgommando e quasi cadendo quando erano giunti alla
piattaforma centrale della batcaverna.
Pennyworth lì aveva soccorsi
in fretta e
aveva provato ad occuparsi anche di lui, ma non ne aveva voluto
saperne; aveva cominciato ad urlare di pensare a Jon, che non avevano
un minuto da perdere, che aveva bisogno di cure immediate e che la
kryptonite aveva cominciato ad entrare in circolo, trascinando lui
stesso il maggiordomo all'ala medica mentre sentiva l'ansia divorarlo
vivo dall'interno. Lui, di solito così calmo e razionale
durante
una missione, sempre pronto ad un piano B anche quando la situazione
sembrava disperata, addestrato a non perdere il controllo persino nei
momenti peggiori... si era lasciato prendere dal panico quando aveva
visto Jon, il suo migliore amico, il suo compagno, ridotto in quelle
condizioni.
Aveva sperimentato la morte,
l’aveva
accompagnato gran parte della sua vita e sapeva come ci si sentiva a
cadere vittima del suo freddo abbraccio, a rendersi conto che
dall’altra parte non c’era niente e che
ciò che
restava era solo il dolore dei vivi. E, se solo Damian ci pensava, gli
veniva terribilmente da piangere al pensiero che se avesse tardato un
minuto di troppo avrebbe potuto perdere Jon. Non l’aveva mai
espresso a parole, poiché sapeva che nel loro lavoro cose
del
genere capitavano, ma era una cosa che lo terrorizzava.
Deglutì, cercando di cacciare indietro le lacrime, ma la
vista
era sfocata. Era stanco, il braccio che Alfred gli aveva fasciato gli
faceva male e stava cominciando a sentire dolore dappertutto, la testa
gli girava e i lividi pulsavano come se qualcuno li stesse pressando,
ma non era intenzionato ad abbandonare Jon.
«Dovresti riposare anche
tu».
La voce di suo padre gli giunse da un
punto lontano
della caverna, ma non gli prestò ascolto, concentrato solo
sulle
sottili venature verdi che serpeggiava o sotto la pelle di Jon. Non
aveva ancora smaltito tutti i residui delle radiazioni, ma il colorito
della sua pelle sembrava essere meno pallido di quando
l’aveva
portato alla caverna.
«Non ne ho bisogno»,
replicò,
inghiottendo la saliva per ricacciare il groppo che aveva in gola.
«Alfred non è dello
stesso avviso».
Damian grugnì qualcosa in
risposta, ignorando
le sue parole per continuare a detergere la fronte di Jon. Aveva
cominciato a respirare meno affannato, ma non era ancora fuori
pericolo. E controllare spasmodicamente i macchinari a cui era
attaccato era la cosa che più sembrava tranquillizzarlo, per
quanto fosse un controsenso. Quindi perché avrebbe dovuto
dormire?
«Avevo promesso a Superman che
l'avrei
protetto», esordì infine. «Che non
l'avrei mai messo
in pericolo».
Bruce gli poggiò una mano su
una spalla,
sentendolo sussultare appena. «Conosco Clark. Non ti darebbe
la
colpa per quello che è successo».
«E farebbe male!»
sbottò d'un tratto nell'allontanare di scatto la mano del
genitore, col petto che si alzava e si abbassava a ritmi irregolari.
Damian si arrabbiava facilmente, ma non lo faceva mai in quel modo.
«Io me la darei». Il respiro era pesante, il corpo
scosso
dai tremiti; lasciò cadere la pezza, che si
schiantò a
terra con un piccolo sciaf. «È rimasto coinvolto a
causa
mia. Potevo spostarmi, avevo visto la bomba pronta ad
esplodere…
Jon si è gettato su di me e mi ha coperto col suo mantello
per
contenere lo scoppio, inalando polvere di kryptonite. E io mi sono
fatto prendere dal panico come il più stupido dei
principianti.
Poteva morire e io
mi sono bloccato come un idiota! Credi ancora che non sia colpa mia?!»
Bruce sbatté più
volte le palpebre,
per la prima volta senza parole. Sapeva quanto il figlio fosse emotivo,
ma sapeva altrettanto bene che era piuttosto bravo a nascondere i
sentimenti che provava, soprattutto a causa dell’educazione
impartitagli dalla madre. La preoccupazione per le sorti di Jon avevano
risvegliato in lui tutta quella empatia che si era tenuto dentro fino a
quel momento, lasciandosi andare a quello sfogo.
«Capisco come ti senti,
Damian. Credimi»,
disse infine, osservando il tremolio del suo labbro inferiore prima di
poggiargli nuovamente una mano su una spalla. Stavolta non venne
scacciato, ma sentiva Damian ancora piuttosto rigido. «E la
tua
è stata una reazione assolutamente normale, non devi
sentirti in
colpa per questo. Anche Jonathan te lo direbbe. E a mente lucida sai
che ha fatto ciò che avresti fatto esattamente anche tu: ti
ha
protetto».
Razionalmente parlando, Damian lo
sapeva. Sapeva
davvero che si sarebbero guardati entrambi le spalle a vicenda in un
modo o nell’altro, e che nessuno dei due si sarebbe mai
tirato
indietro. Eppure… eppure quel terrore si insinuò
nuovamente nelle sue membra, scorrendo nelle sue vene come il verde
veleno che aveva rischiato di consumare Jon. Sentì
nuovamente
gli occhi lucidi, ma cercò di sciogliere il nodo nel suo
cuore.
«Non sono pronto a perderlo,
padre»,
sussurrò infine con voce rotta, e Bruce fece la sola cosa
razionale che, da padre, avrebbe potuto fare in quel momento:
abbracciò suo figlio, stringendolo a sé mentre
affondava
il viso nel suo petto, singhiozzando in silenzio.
Potevano solo aspettare.
_Note inconcludenti dell'autrice
Altra
storia nata grazie alla challenge #areyoukiddingchallenge
indetta sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia,
con il prompt Avvelenamento assegnatomi da Valentina
Damian è un tipo che non si fa prendere facilmente dal
panico,
né dai sentimenti. Quando succede, e succede raramente o
praticamente mai, è sempre uno shock, ma in un momento del
genere che vede coinvolto il suo amico, il suo partner, il suo
compagno, cede e si sfoga come meglio può. Non volevo
scrivere
niente di angst, ma tra una cosa e l'altra è uscito tutto da
solo e... niente, eccola qui, e il mio cuoricino ne è
rimasto
spezzato
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Capitolo 54 *** Cast away the pain ~ Clark Kent Centric ***
Cast away the pain
Titolo:
Cast away the pain
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot
[ 874 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Bruce
Wayne, Lois Lane, Clark Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Malinconico
Avvertimenti: What
if?, Hurt/Comfort, Morte di un personaggio principale
Writeptember: 1.
Animale || 3. Mourning Ship
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Il silenzio
nell'appartamento era assordante.
Seduto su una sedia traballante in
cucina, con le
mani abbandonate in grembo e lo sguardo fisso sul portatile sul
tavolino, Clark riusciva a stento a trattenere le lacrime.
Aveva avuto mesi per affrontare la cosa,
quel tumore
che era cresciuto dentro Lois e che lui cercava di non guardare
attraverso la sua vista a raggi X, ma ancora non voleva crederci. Il
via vai in ospedale, le terapie, la chemio... il miglioramento iniziale
aveva lasciato posto al dolore e alle mattine incerte colme d'ansia fin
quando la sofferenza non era finita. Ed era stato straziante vedere una
donna forte come Lois diventare l'ombra di sé stessa fino a
spegnersi davanti ai loro occhi.
Il funerale era stato... commovente. Le
parole erano
state sincere e aveva apprezzato il modo in cui tutti, persino Bruce,
si erano stretti intorno a lui e Jon per la loro perdita, consci che
Lois avesse sempre rappresentato un punto fermo per entrambi. Damian
l'aveva abbracciato e non aveva abbandonato il fianco di Jon per tutto
il tempo in cui l'elogio aveva riempito loro le orecchie e, per quanto
lui avesse cercato di dimostrarsi forte anche per suo figlio, quando
aveva visto la bara ricoperta dalla fredda terra... era crollato. In
ginocchio sul terreno umido, con le grosse spalle scosse dai
singhiozzi, si era lasciato andare a tutta la frustrazione e alla
sofferenza della perdita. Nonostante tutti i suoi poteri, nonostante il
suo poter essere ovunque e volare più veloce di un
proiettile...
non aveva potuto fare nulla per salvare Lois da una malattia
così tristemente umana.
Al pensiero, Clark trattenne l'ennesimo
singhiozzo.
La casa sembrava troppo grande, troppo tranquilla; ricordi su ricordi
si accalcavano nella sua testa e gli offuscavano la vista, il fantasma
della risata di Lois era come una carezza sulla sua pelle d'acciaio.
Jon aveva passato un'intera settimana in sua compagnia per affrontare
insieme il dolore della perdita e avrebbe voluto restare ancora, ma
Clark, il buon vecchio e sorridente Clark, gli aveva detto di non
preoccuparsi e di tornare a casa, che sarebbe stato bene e che, se
sarebbe servito, sarebbero stati ad un volo di distanza.
Era sempre stato bravo ad accettare
l'esistenza
umana e ad affrontare la perdita. Quand'era morto pa', quando aveva
sentito l'ultimo battito del suo cuore ed era volato a Smallville per
vederlo morire fra le proprie braccia, era stato doloroso... ma lo
aveva accettato. Col tempo, ma lo aveva fatto. Con Lois... con la sua
Lois sembrava essere difficile. E, nonostante la sua fisionomia
kryptoniana, si sentiva come se si fosse ammalato a sua volta.
Non aveva bisogno di mangiare, ma si
sforzava
letteralmente a farlo; avrebbe potuto passare mesi senza dormire, ma ci
provava per quanto stringesse a sé il cuscino di Lois ogni
notte; aveva stretto suo figlio fra le braccia e avevano pianto insieme
fin quando non avevano avuto più lacrime, e adesso, seduto
su
quella sedia in cucina, fissare il portatile di sua moglie era l'unica
cosa che poteva fare.
«Ci manchi
così tanto, Lo...»
sussurrò Clark al vuoto, vedendo Krypto avvicinarsi con la
coda
dell'occhio per infilare il muso sotto il suo braccio. Sorrise
tristemente nel carezzare la testa bianca e pelosa del cane, col cuore
gonfio di un dolore a cui non riusciva a dare un nome. Aveva cercato
anche di svolgere i suoi compiti come Superman, provando a scindere la
vita da civile da quella da eroe proprio come aveva sempre fatto, ma
era stato così sopraffatto che era stato Bruce stesso, con
il
supporto di Diana e del resto della Lega, a dirgli di prendersi tempo;
Kara e Kon l'avevano detto anche a Jon, che si era riversato da un
punto all'altro del mondo pur di tenere la mente occupata, e alla fine
era stato proprio Damian a costringerlo a casa, cosa di cui Clark era
stato in parte felice. Suo figlio, per quanto gli somigliasse, tendeva
a farsi comandare dalle proprie emozioni... e avevano già
troppe
cose a cui pensare.
Clark fece per alzarsi, ma fu prioprio a
quel punto
che alle orecchie gli giunse un familiare battito cardiaco, vedendo
anche Krypto drizzare le orecchie. Sgranò gli occhi e
gettò uno sguardo verso la porta, alzandosi così
in
fretta che il cane fece un paio di passi indietro prima di
trotterellare lui stesso verso l'ingresso; quando aprì la
porta
e gli si parò davanti il volto di Bruce, avvolto nel suo
cappotto scuro e con un ombrello bagnato puntato verso il basso, Clark
sentì quelle lacrime sgorgare finalmente dai suoi occhi.
Non ci fu bisogno di parole: Bruce
allargò le
braccia e lasciò che Clark si accasciasse contro di lui,
entrando in casa per rinchiudersi la porta alle spalle. Strinse il
corpo massiccio di Clark a sé e, nonostante la differenza di
altezza, gli fece poggiare la fronte contro la sua spalla, sentendolo
piangere a dirotto mentre Krypto si poggiava contro le loro gambe,
uggiolando al dolore del suo padrone.
In quel momento era Clark Kent, e non
Superman, ad
aver bisogno di un faro di speranza... e Bruce, che conosceva il dolore
della perdita, era intenzionato a dargliela.
_Note inconcludenti dell'autrice
Anche
questa storia è stata scritta per la
challenge #writeptember
indetta sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.
Questa storia è un pretesto per scrivere una Superbat con
cognizione di causa. Più o meno. E niente in
verità
volevo soffrire e ho trascinato nel baratro anche la povera
ShunDiAndromeda
Visto
l'amore
che Clark ha sempre provato per Lois, vederla morire davanti agli occhi
per quella che è solo una malattia umana, quindi qualcosa su
cui
lui non ha nessun potere, è stato straziante da scrivere
persino
per me. Insomma, alla fine non so se mi sono fatta più male
io
nello stendere questa storia oppure i personaghi presenti in essa. Gh.
Commenti
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Capitolo 55 *** Requiem (I won't let you die) ~ Bruce Wayne Centric ***
I won't let you die
Titolo:
Requiem (I won't let you die)
Autore: My Pride
Fandom: Batman & Robin
Tipologia: One-shot
[ 642 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Bruce
Wayne
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Malinconico
Avvertimenti: What
if?, Hurt/Comfort
Writeptember:
3. X ha perso Y || Bonus. Immagine (X disteso di schiena su un letto
mezzo morto)
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Bruce
aveva sempre sentito dire che, quando si era in punto di morte, tutta
la vita passava davanti agli occhi, mostrando i momenti vissuti in
compagnia dei propri cari. Un'ultima luce che avrebbe guidato alla pace
eterna fra le grazie del Signore.
Bruce, però, non era un uomo
di fede. O
meglio... lo era stato, da bambino. Ma aveva visto troppo e perduto
altrettanto per credere ancora in un Dio, e sapeva che ciò
che
il suo cervello gli stava mostrando in quel momento non era per
intervento divino. Mentre allungava la mano verso Damian, che gli
sorrideva attraverso un tunnel di luce, sapeva che ciò era
dovuto al rilascio di endorfine che scorrevano nel suo organismo e alla
dimetiltriptammina presente nel suo fluido cerebrospinale. O forse,
molto più semplicemente, era la scarsa presenza di ossigeno
che
stava cominciando ad arrivare al suo cervello mentre se ne stava
riverso di schiena in quel vicolo sudicio e bagnato.
La pioggia gli scivolava sulle guance
come le
lacrime che non era riuscito a versare in quei giorni, soffocato dal
dolore per la perdita di suo figlio e troppo furioso con se stesso per
non essere riuscito a fare nulla per salvarlo. Prendersela con i
criminali era stato solo un palliativo, qualcosa che aveva condotto il
suo corpo fino ai limiti dell'umano e che gli aveva tolto tutte le
forze e le speranze, col cuore stretto in una morsa e il respiro ormai
intrappolato nel suo petto da settimane.
Bruce abbassò le palpebre, il
cappuccio
sciolto dall'esplosione che sembrava fondersi con la sua pelle. Forse
era meglio così. Forse morire in quel vicolo era la
punizione
che gli spettava per aver lasciato che un bambino di dieci anni
divenisse un soldato in una guerra che non avrebbe dovuto combattere.
Gli sembrava ancora di sentire il calore che abbandonava il suo piccolo
corpo, il sangue vischioso che gli macchiava le dita e lo sguardo
spento e senza vita fisso dinanzi a sé, e tremava al ricordo
della bocca di Damian schiusa in un urlo silenzioso, della spada che
gli aveva squarciato il petto e delle frecce spezzate che avevano
trafitto la carne morbida e ancora fanciullesca.
Schiudendo le labbra, Bruce
mormorò il nome
di Damian mentre il sangue si accumulava nella sua bocca e colava ad un
angolo di essa, mescolandosi con la pioggia che aveva cominciato a
battere insistente. Era solo e prossimo alla morte e, se davvero
esisteva un Paradiso anche per un uomo come lui, ben presto avrebbe
rivisto suo figlio.
Stava per abbandonarsi del tutto quando
una mano
calda e forte strinse la sua, ma fu quasi certo che fosse dovuto
semplicemente alle sue allucinazioni. Aveva perso molto
sangue,
le ferite al fianco e al petto sembravano pulsare e il freddo si era
impossessato delle sue membra, facendolo tremare incontrollato.
Eppure... eppure quel contatto, in qualche modo, sembrava piacevole. La
mano gli sfiorò la fronte, e alzò solo una
palpebra a
fatica. il lampo di un mantello rosso comparve nella sua visuale e lo
avvolse in una bolla di calore, riparandolo dalla pioggia mentre il
capo si accasciava contro il profilo massiccio di quello che si
rivelò essere un petto.
Uno stemma ad S, una voce sicura; un
mormorio
concitato mentre mani frettolose gli fasciavano le ferite per farlo
smettere di sanguinare, nello stesso istante in cui il volto di Damian
diveniva solo una nuvola di fumo dai colori ormai sbiaditi.
Bruce biascicò qualcosa e
cercò di
afferrare fra le dita quel fantasma, ma il terreno gli mancò
ben
presto da sotto i piedi e venne sollevato in aria, la pioggia ormai un
lontano ricordo di un vicolo dimenticato. E, mentre veniva stretto in
quel lungo e pesante mantello, fu quasi certo di non essersi sognato le
parole che lo accompagnarono in quella fredda notte.
Non ti lascerò morire.
_Note inconcludenti dell'autrice
Ennesima
storia che partecipa alla
challenge #writeptember
indetta sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.
Purtroppo anche questo non ricordo che giorno fosse con esattezza, ma
la storia è ambientata durante il periodo della morte di
Damian,
quando Bruce si lascia andare a tal punto da fregarsene delle sue
condizioni e combattere il crimine in continuazione, quasi
fino a
farsi del male lui stesso
Ho cercato di far capire il dolore che prova in quel momento, la sua
voglia di lasciarsi andare, la sua stanchezza nel continuare a
combattere e il suo voler semplicemente rivedere suo figlio...
finché alla fine non viene salvato da Clark. Può
essere
un sogno come può invece essere la realtà, sta
tutto ad
interpretazione strettamente personale
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 56 *** Moment of enchantment ~ Damian & Jonathan ***
Moment of enchantment
Titolo:
Moment of enchantment
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 1948 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent, Richard John Grayson
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Fluff
Avvertimenti: What
if?, Hurt/Comfort
Solo i fiori sanno: 21.
Ibisco: bellezza fugace, incanto di un istante
Quella volta in cui:
"Il tuo personaggio ha la possibilità di andare avanti di un
anno nel tempo. Come è cambiato il mondo, o la sua vita?"
Just stop for a minute and smile: 46. "Stanotte
ho fatto un sogno stranissimo!"
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Gemendo,
Damian aprì debolmente le palpebre e si tirò su a
sedere,
portandosi immediatamente una mano allo stomaco solo per rendersi conto
che era a petto nudo e aveva il busto completamente fasciato.
Con un grugnito, si sedette su quel
divano e si
guardò intorno, registrando immediatamente una felpa della
Met U
malamente gettata sullo schienale e dei libri di fisica quantistica che
affollavano il tavolino davanti a lui; in tutto l'appartamento c'era
odore di cibo cinese e riuscì a scorgere da un armadio
lasciato
aperto a metà il mantello di Superboy, cosa che lo fece
accigliare maggiormente. Cos'era successo? Non ricordava di essere
rimasto ferito nell'ultima missione a cui aveva partecipato, e
soprattutto... soprattutto non ricordava di essere andato
all'appartamento di Jon. Un momento. L'appartamento di Jon? Da quando
Jon aveva un appartamento?
D'accordo, doveva fare mente locale. Jon
gli aveva
detto che avrebbe preso un alloggio vicino all'università
per
evitare di dover spiegare ad eventuali compagni di stanza le sue
scappatelle notturne come Superboy, ma non si era ancora trasferito.
Non aveva nemmeno deciso a quale facoltà scriversi, come
avrebbe
anche solo potuto pensare di affittare un appartamento? Certo, Jon
aveva messo da parte un po' di soldi con i suoi lavori part-time e
sicuramente anche Lois e Clark lo avrebbero aiutato - lui glielo
avrebbe comprato volentieri, ma sapeva che Jon non avrebbe accettato -,
ma se ne avesse preso uno glielo avrebbe detto e non sarebbe sembrato
così vissuto. Che diavolo significava?
«Oh, sei sveglio?»
La voce di Jon, più profonda
di quanto la
ricordasse, gli giunse alle orecchie e lui si voltò quasi
automaticamente verso di essa, restando interdetto mentre fissava la
figura del suo migliore amico. Alto almeno due o tre centimetri in
più di quanto avrebbe dovuto essere, coi capelli corti e
sbarazzini che gli ricadevano in ciocche un po' disordinate sugli
occhiali che indossava e con addosso una camicia di flanella aperta,
Jon gli stava rivolgendo un sorriso così radioso che per un
attimo Damian perse un battito, e Jon se ne accorse. Difatti si
accigliò, avvicinandosi alla svelta.
«Stai bene, Dami?»
Dami?
Da
quando Jon lo chiamava Dami? Lo fissò ad occhi sgranati,
sbattendo più volte le palpebre nell'incontrare lo sguardo
apprensivo di Jon.
«Perché sono qui? E
che ti è
successo?» domandò, e a Damian non
sfuggì il modo
in cui l'espressione di Jon cambiò radicalmente,
frantumandosi
letteralmente come uno specchio davanti ai suoi occhi prima che
sollevasse una mano e gli mostrasse cinque dita.
«Hai sbattuto la testa? Quante
sono queste?»
Storcendo il naso, Damian
allontanò quella
mano con uno sbuffo seccato, pentendosene subito dopo nel sentire una
fitta di dolore al costato. «Gh... sto bene, Kent»,
liquidò la questione, al che Jon si accigliò.
«Kent?»
ripeté. Per un momento si limitò persino a
fissarlo, poi
replicò qualcosa tra sé e sé con
ironia.
«Okay, D, adesso sono più che sicuro che tu abbia
sbattuto
la testa. Era da più di un anno che non mi chiamavi
Kent».
Un anno? Ma che stava dicendo
quell'idiota? Va bene,
Jon era cambiato un po' - un po' troppo, registrò
nell'immediato
la sua testa, ma scacciò il pensiero - e tutta quella storia
dell'appartamento era abbastanza assurda - per non parlare della felpa
della Met U e il modo in cui sembrava ci abitassero davvero due
persone, là dentro -, ma come aveva fatto a perdersi un anno
intero?
«Di che diavolo stai
parlando?» gli
sfuggì detto, vedendo Jon scuotere la testa prima di
prendere
posto accanto a lui; gli gettò un braccio dietro le spalle,
e
Damian sussultò all'intimità di quel gesto, come
se Jon
lo facesse continuamente da... beh, da un anno.
«Va tutto bene»,
disse Jon in tono
comprensivo, attirandolo contro di sé senza dar peso al modo
in
cui Damian si era irrigidito. Sembrava davvero che fosse abituato ad
atteggiamenti del genere. «Amazo non ci è andato
leggero... ho dovuto fasciarti stretto anche il torace. Domani
chiameremo Alfred, d'accordo?»
Più Jon parlava,
più lui non riusciva
a capire che diavolo stesse dicendo. E perché non aveva
ancora
allontanato Jon da sé? Forse... forse non gli dispiaceva poi
così tanto quella vicinanza, e arrossì un po' al
pensiero
che era balenato nella sua testa. Il corpo di Jon era caldo e
rassicurante, la mano che gli carezzava il braccio nudo era un punto
fermo nel mare in tempesta che sembrava aver inghiottito la sua mente
in quel momento. Forse aveva davvero sbattuto la testa e aveva
dimenticato qualcosa?
«Adesso prova a riposare un
po'»,
aggiunse Jon, dandogli un bacio fra i capelli che fece sgranare gli
occhi a Damian, stavolta. E quando si chinò per sfiorargli
le
labbra con le sue, Damian sussultò e allontanò
automaticamente il viso per non permetterglielo, incontrando lo sguardo
stralunato di Jon attraverso le lenti degli occhiali. Aveva sbattuto le
palpebre e lo stava fissando come se fosse la prima volta che lo
vedeva, e ci mise un po' a rilassare le spalle. «...scusa?»
disse di getto. «Forse sei ancora un po' confuso,
non--»
«Noi... stiamo
insieme?» lo interruppe
immediatamente Damian, ma quella semplice domanda fece irrigidire Jon,
che sciolse ben presto l'abbraccio con cui lo aveva ancorato contro di
sé.
«...adesso sto cominciando a
preoccuparmi, D. Chiamo Alfred».
Prima ancora che Jon potesse alzarsi,
però,
la mano di Damian si mosse automaticamente e lo afferrò per
la
manica di quella camicia di flanella, costringendolo a star fermo
lì nonostante lo sguardo stranito che ricevette.
«Io... sto bene, J... ero...
ero solo un po' confuso, avevi ragione».
Le parole gli uscirono dalle labbra
prima ancora che
potesse pensarle, forse perché era rimasto in parte
sconvolto
dal modo in cui Jon lo aveva guardato. Stavano insieme da un anno e non
se lo ricordava affatto? Era il solo da biasimare, in quel momento. Ma
tutto, se si guardava intorno con l'occhio critico da detective, poteva
effettivamente fargli mettere in fila gli indizi: all'ingresso, ben
visibile dal divano su cui si trovava, c'erano ben due cappotti e uno
dei due era un pastrano nero che non apparteneva di certo a Jon, dato
quant'era piccolo; c'erano anche due paia di scarpe, una delle quali
sembravano proprio i mocassini che suo padre gli aveva regalato allo
scorso compleanno; per quanto Jon fosse sempre stato una buona
forchetta, poi, le scatole provenienti dal Blue Dragon erano fin troppo
per essere consumate da una sola persona, simbolo che era stata
sicuramente una cena per due persone. Lui e Jon erano... erano una
coppia? Gli aveva finalmente confessato tutto e non ricordava di averlo
fatto?
«Sicuro di star
bene?» Jon lo riscosse
dai suoi pensieri e, nel sollevare lo sguardo, Damian si rese conto che
lo stava nuovamente guardando.
«Sì...»
Damian indugiò per
un momento, raschiandosi il labbro inferiore come per cercare le parole
adatte per far capire a Jon di poter stare tranquillo. E in quel
momento gli balenò un'idea, una parola con cui aveva sempre
voluto chiamarlo quando un anno addietro fantasticava di confessargli
ciò che provava, e fu quindi deglutendo che si
poggiò
contro la sua spalla, socchiudendo gli occhi. «...habibi»,
sussurrò con un lieve accenno di imbarazzo, ma quell'unica
parola parve essere quella giusta.
Jon difatti si rilassò, le
labbra gli
sfiorarono nuovamente i capelli e il braccio gli cinse delicatamente i
fianchi, attirandolo a sé col sorriso nuovamente dipinto su
quelle labbra rosse e piene. Era tutto così... perfetto. Un
po'
diabetico per i suoi gusti, ma chi era lui per frenare la sdolcinatezza
di Jon? Forse non gli dispiaceva nemmeno così tanto come
voleva
credere lui stesso.
«...bin?»
Una voce lo chiamava insistentemente,
infastidendolo; cercò di ignorarla e arricciò il
naso,
aggrottando un po' la fronte mentre si poggiava meglio contro la spalla
confortante di Jon. Era stanco, voleva soltanto godersi quella pace col
suo ragazzo e dormire per tutta la notte senza sosta e...
«Robin!»
Damian aprì di scatto le
palpebre solo per
ritrovarsi davanti il volto preoccupato di Superboy, i capelli
incollati alla fronte a causa della pioggia e gli occhi ingigantiti
dalla paura. Vide il suo labbro inferiore tremare, poi le spalle
accasciarsi e crollare su se stesso, traendo un lungo sospiro
rasserenato.
«Accidenti, D... mi hai fatto
prendere un
colpo», sussurrò con voce incrinata, e Damian fu
abbastanza certo, nonostante la confusione in cui si trovava la sua
mente, di averlo sentito tirare su col naso. Un momento... cosa...
cos'era successo? Jon aveva esattamente lo stesso aspetto di sempre,
non aveva gli occhiali e i suoi capelli erano lunghi e disordinati come
al solito, ed era ben lontano dal Jon contro cui si era... oh. Oh,
dannazione. Aveva avuto un sogno onirico o cosa?
«Ho fatto... ho fatto un sogno
stranissimo», sussurrò Damian con voce roca,
sentendo
l'aria intorno a sé vibrare come se fosse tesa come una
corda di
violino.
«Sei rimasto svenuto per dieci
minuti, altro
che sogno!» si alterò un po' Jon, passandosi una
mano
quelle ciocche disordinate che erano i suoi capelli. «Ho
mandato
un segnale di soccorso a Nightwing, era quello più vicino.
Volevo portarti in caverna in volo, ma hai una gamba rotta e non... non
volevo spostarti...» ammise a bassa voce, quasi si sentisse
colpevole per non aver agito prima.
Damian non rispose, trovando molto
più saggio
limitarsi a fare un cenno d'assenso col capo mentre guardava
ostinatamente altrove. Non voleva affrontare Jon con quella sua
immagine mentale ancora abbastanza fresca nella testa,
poiché
non aveva idea di come avrebbe reagito il suo corpo nell'incontrare gli
occhi azzurri del suo migliore amico. Dirgli tutto sembrava
così
allettante, ma farlo in quel momento avrebbe solo significato fargli
credere che fossero i suoi deliri a farlo parlare.
Così si limitarono solo
Nightwing, e Jon
continuò a parlargli anche delle cose più banali
per
evitare che si riaddormentasse; Damian lo ascoltava, partecipando solo
di tanto in tanto, mentre sentiva quel peso nello stomaco e le
sensazioni che aveva provato si accavallavano le une sulle altre. Il
calore di Jon, il suo sorriso, il suo bacio fra i capelli... era stato
tutto così reale, così vivido, che quasi gli
faceva male
il petto. E pensare che nel suo sogno, o qualunque cosa fosse stata,
era passato solo un anno da quando lui e Jon... beh... pensarci lo
faceva arrossire come un completo idiota.
L'arrivo di Grayson segnò la
pace per la
sanità mentale di Damian. Jon si affrettò a
dargli una
mano quando gli chiese di cosa aveva bisogno, e lo aiutò a
steccare la gamba a Damian, il quale strinse i denti e arricci il naso;
Jon non fece altro che scusarsi con lui, e a Damian sembrò
di
intravedere un piacevole rossore colorargli le guance, adocchiandolo di
tanto in tanto con un vago incurvarsi di labbra.
Damian aveva avuto una visione sul suo
futuro con
Jon o erano stati solo i deliri di quella brutta botta alla testa? Da
bambino aveva scoperto di avere il dono - o per meglio dire della
maledizione, dato che non sempre funzionava come voleva - della
premonizione e il sogno che aveva fatto su suo padre si era in seguito
avverato, ma quello era... era diverso, giusto? Però, mentre
osservava il modo in cui Jon aiutava Grayson a sistemare quella barella
di emergenza, Damian fu abbastanza rapido a nascondere il sorriso che
si fece largo sul suo volto.
Se era così che le cose
sarebbero andate da
lì ad un anno non appena avesse finalmente aperto il suo
cuore a
Jon... forse non gli era poi dispiaciuta così tanto la
visione
di quell'incanto di un istante.
_Note inconcludenti dell'autrice
Anche
questa storia è stata scritta per la challenge Quella
volta in cui indetta da
MissChiara
con il prompt "Il tuo
personaggio ha la possibilità di andare avanti di un
anno nel tempo. Come è cambiato il mondo, o la sua vita?"
Sul momento non ero molto sicura di che cosa scrivere, però
poi
la storia ha pratcamente preso il volo mentre andava avanti visto che
la giudiciA on voleva una richiesta proprio letterale del prompt in
questione. Difatti accettava anche viaggi mentali immaginari, sogni,
scleri vari di ubriachi, ecc, quindi alla fine è questo
quello
che è uscito fuori. Spero di non essere uscita in qualche
modo
fuori tema. Ho anche accennato al "dono" di Damian che si vede nella
saga Batman R.I.P., per quanto venga preso in considerazione davvero
molto poco
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Capitolo 57 *** Sixteen boy ~ Jason & Damian Centric ***
Sixteen boy
Titolo: Sixteen
boy
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: Flash
Fiction
[ 578 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jason
Peter Todd, Damian Bruce Wayne
Rating:
Verde
Genere: Generale,
Slice of life
Avvertimenti: What
if?
Writeptember: 1.
Vieni a vedere! || 2. È il compleanno di X
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Seduto su
un condotto di ventilazione, Robin cercava di tenere gli occhi aperti
mentre il sangue sgorgava da un taglio sulla sua tempia destra, le
braccia abbandonate sulle cosce e nelle orecchie la voce di Red Hood
che comunicava a Batman la situazione.
Ore prima, si erano infiltrati in uno
dei magazzini Sionis per tenere d'occhio un gruppo di trafficanti
d'armi che era sbarcato al porto di Gotham, captando le loro
conversazioni fino a quando non si erano infilati in una cadillac nera;
lui e Red Hood si erano lanciati uno sguardo d'intesa e li avevano
seguiti, arrivando fino ad un edificio che apparentemente era sembrato
pulito, ma che avevano scoperto essere una delle basi di Maschera Nera.
In assoluto silenzio si erano infiltrati
all'interno, muovendosi furtivamente fino a giungere ad un bivio, dove
Robin aveva visto qualcosa al di sotto delle grate su cui si erano
ritrovati. E lui, sibilando un «Muoviti,
vieni a vedere» si era
infilato nel condotto come se nulla fosse, scivolando nella stanza
sottostante con facilità - e non avrebbe mai ammessa che era
per la sua corporatura esile - solo per trovare l'enorme carico di armi
che Sionis aveva fatto importare.
Era stato a quel punto che si erano dati
da fare o, quanto meno, Red Hood aveva voluto sbrigare la faccenda a
modo suo: sbottando di avere un conto in sospeso con Maschera nera,
aveva piazzato un bel panetto di c4 e fatto partire il timer, avendo
giusto il tempo di uscire prima che tutto esplodesse in aria; la lotta
che era susseguita con le guardie ai cancelli si era risolta a loro
favore, ma uno di quei bastardi aveva colpito Robin alla testa col
calcio del fucile, ed era stato Red Hood stesso a metterlo al tappeto
prima di caricarsi il corpo del fratello sulla schiena e sparare il
rampino verso uno dei tetti in lontananza.
Quando si erano fermati, Robin aveva
ripreso in parte conoscenza, e lui l'aveva fatto sedere per potersi
occupare della ferita alla tempia; nel frattempo aveva ricevuto quella
chiamata da Batman, e aveva riagganciato proprio in quel momento,
gettando una rapida occhiata verso Robin.
«Okay,
piccoletto. Vediamo di fare qualcosa per quel taglio»,
rimbeccò nel prendere il kit di pronto soccorso dalla sua
cintura, ma Robin borbottò e agitò una mano in
risposta.
«È
solo un graffio».
«Un graffio
di 'sto cazzo, marmocchio. Fatti ricucire senza rompere i coglioni».
«Il tuo
gergo da bassi fondi mi stupisce sempre, Hood».
«E non hai
ancora sentito il meglio. Ora sta' buono»,
affermò schietto nell'afferrare disinfettante e
attrezzatura, abbassandosi all'altezza del fratello per occuparsi del
taglio.
Damian strinse semplicemente le labbra in una linea sottile e
lasciò che Red Hood lo disinfettasse e ricucisse, senza
lasciarsi scappare nemmeno un suono; era abituato ad affrontare dolori
ben peggiori e, tutto sommato, Todd non era poi così pessimo
come pensava che fosse. Lo rattoppò al meglio delle sue
capacità e ben presto smise di sanguinare, sentendo l'altro
battergli una mano su una spalla.
«Abbiamo
finito. Bel modo di passare il tuo compleanno, marmocchio», lo
schernì nell'accennare un ghignetto nonostante tutto, e
Robin, seppur con un po' di fatica, sollevò un angolo della
bocca in un sorriso vagamente soddisfatto.
«I sedici
anni arrivano una volta sola».
Jason
lo guardò per un lungo attimo, poi scoppiò a
ridere; gli batté una mano su una spalla, sorridendogli
divertito. «Non potrei
essere più d'accordo, pulce».
_Note inconcludenti dell'autrice
Quinto
giorno del #writeptember
sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia,
con i prompt "Vieni a
vedere!" e "È
il compleanno di X". Il quarto
giorno è possibile trovarlo sul mio livejournal,
è venuta fuori una drabble e non mi andava di postarla qui
in questa raccolta di flash fiction e sole one-shot
Il rapporto tra Damian e Jason alla fine mi piace un sacco
perché sono piuttosto simili, anche se loro non vogliono
ammetterlo. Quindi farli interagire in qualche modo, anche durante una
pattuglia che alla fine non va proprio benissimo, mi è
piaciuto
fin troppo. Questi piccoli pettirossi devono cercare di essere
più vicini possibile
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Capitolo 58 *** Booty... issue ~ Damian/Jonathan ***
Booty... issue
Titolo:
Booty... issue
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 983 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life
Avvertimenti: What
if?, Slash, Hurt/Comfort
Writeptember: 1.
Culofic || 2. Maschera
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Osservando
Damian che se ne stava sdraiato a pancia in giù sul loro
letto,
le braccia incrociate e il naso arricciato in una smorfia, Jon si morse
l'interno della guancia per non ridere.
Non avrebbe dovuto trovare la situazione
divertente,
lo sapeva. Eppure, mentre guardava la natica nuda di Damian e il solco
lasciato dal proiettile che gli aveva portato via un pezzo di carne,
non poteva fare a meno di sghignazzare. Era un semplice colpo di
striscio, certo... niente che non sarebbe guarito in un paio di giorni
e con un bel paio di applicazioni di creme antisettiche... ma era una
ferita così assurda, se associata ad uno come Damian, che
mantenere un contegno era molto faticoso. E tutto a causa di un
rapinatore che aveva la mira peggiore di tutta Metropolis.
Erano usciti di pattuglia come loro
solito e, dopo
aver vagato per le strade fin troppo tranquille per un paio d'ore,
avevano quasi pensato di tornarsene a casa quando l'allarme di un
negozio a Lafayette aveva finalmente attirato la loro attenzione; non
ci avevano messo molto a raggiungere i due isolati successivi e a
piombare letteralmente davanti ai rapinatori che stavano uscendo dal
negozio proprio in quel momento, godendosi il grido sgomento che i sei
si erano lasciati scappare quando si erano ritrovati davanti Redbird e
Superboy.
Con gli occhi fuori dalle orbite,
avevano cominciato
a sparare all'impazzata nonostante Jon avesse alzato le mani e
consigliato caldamente loro di non farlo, visto che i proiettili
avevano cominciato a volare un po' ovunque e a conficcarsi nelle auto
circostanti o nei vetri del negozio, rischiando di colpire anche il
commesso che si era letteralmente lanciato a terra per mettersi al
riparo; Superboy aveva sospirato pesantemente ed era stato costretto a
sciogliere quelle armi con la vista calorifica prima di mettere i tre
al tappeto e, con la coda dell'occhio, aveva notato Redbird abbattere
gli altri due rapinatori con qualche calcio ben assestato, prima che
l'ultimo rimasto lo colpisse con una pallottola proprio all'altezza del
sedere. E Jon, anche senza usare i suoi poteri, era riuscito a vedere
il volto di Damian trasfigurarsi in una smorfia di dolore al di sotto
della maschera che indossava, prima che la rabbia esplodesse e se la
prendesse col povero malcapitato che aveva osato ferirlo in quel modo
ridicolo e imbarazzante. Jon era stato costretto ad intervenire, ma
solo per fermare Damian e impedirgli di massacrare di botte il
criminale, il cui naso non aveva smesso di sanguinare copiosamente
nemmeno quando era arrivata la polizia e l'aveva trovato legato ad un
palo.
Adesso che erano tornati a casa, Jon non
poteva
proprio fare a meno di trattenere le risate... per quanto l'espressione
di Damian fosse tutt'altro che divertita. Si era tolto la maschera, e i
suoi occhi verdi sembravano letteralmente iniettati di sangue.
«Per quanto tempo ancora te ne
starai
lì a fissarmi in quel modo imbarazzante?»
esordì
infine Damian, digrignando i denti per voltarsi a fulminare Jon, il
quale si era lasciato scappare uno sbuffo ilare nonostante avesse
cercato di camuffare la cosa con un colpo di tosse.
«Scusa, D... è solo
che...» Jon
trasse un respiro, mordicchiandosi il labbro inferiore mentre cercava
di non strizzare il tubetto di antisettico che aveva in mano.
«...il mondo degli eroi è un lutto per la perdita
di
queste belle chiappette», soggiunse in tono solenne nel
chinare
il capo per baciare la natica ferita, ignorando il borbottio a cui
Damian diede vita e, soprattutto, la nuova occhiataccia che gli venne
lanciata.
«Vuoi che ti prenda a
pugni?»
«Se vuoi rischiare di romperti
anche una mano...»
«Ti odio».
Jon ridacchiò.
«Felice di
sentirlo», canticchiò. «Dai, sul serio,
lascia che
ci pensi io alle tue belle... chiappette d'oro», gli disse,
dovendo tossicchiare ancora per ingoiare la risata che
rischiò
di scaturire dalla sua gola.
«Piantala, J. E poi lo sanno
tutti che le chiappe migliori sono quelle di Grayson».
«Guardi le chiappe di tuo
fratello?»
«Non è quello il
punto, te la dai una
mossa o no?!» sbottò Damian, le guance arrossate
per la
vergogna di quella situazione. Di tutte le cose che avrebbero potuto
capitargli, quella era decisamente la peggiore. Si sarebbe volentieri
seppellitto per l'imbarazzo, e Jon non aiutava di certo a rendere tutto
meno stressante.
Alzando le mani in segno di resa, pur
senza
abbandonare il sorrisetto divertito che gli si era dipinto sulle
labbra, Jon si mise a lavoro e premette il tubetto per far cadere una
generosa quantità di crema su indice e medio, prima di
cominciare a passarla sulla ferita del compagno; Damian si
lasciò scappare giusto un piccolo sibilo di dolore, ma
strinse
le coperte tre le dita e rilassò le spalle il più
possibile, sentendo il formicolio scemare a poco a poco prima che gli
venisse applicato anche un cerotto.
«Ecco fatto», disse
infine Jon,
poggiando un bacio sulla spalla di Damian, che nel frattempo si era
tirato su le mutande. «Adesso il tuo culetto al
sicuro»,
accennò, sentendo il compagno borbottare qualcosa in
risposta.
«Se ne fai parola con
qualcuno...»
«Beh... per quello credo che
sia un po' tardi...»
«Jon».
«Ehi, non è colpa
mia se tuo fratello Dick ha il culo-radar».
Damian sgranò gli occhi.
«L'hai detto a
Grayson?!» sbraitò, ma Jon alzò ancora
una volta le
mani.
«L'ha capito da
solo», disse, ma un
sorrisetto che faticò a nascondere lo tradì, e a
quel
punto l'espressione sul volto di Damian si fece indecifrabile.
«Jonathan Samuel Kent»,
esordì in
tono greve, assottigliando le palpebre. «Giuro che mi
vendicherò per queste tue...»
«...prese per il
culo?» concluse per lui
senza poterne fare a meno, e lo sguardo di fuoco che gli venne rivolto
gli fece morire la risata in gola e rimpiangere di non essere volato
immediatamente verso il sole.
Sarebbe stata una lunghissima
convalescenza.
_Note inconcludenti dell'autrice
Grazie
di cu(ore) a ShunDiAndromeda e a Rossella
Mnemosyne per
avermi fatto scoprire le culofic (ovvero storie hurt/comfort in cui
è il sederino del povero sick a subire le peggiori pene
dell'inferno - detto proprio sul semplice) di cui non sapevo di aver
bisogno. Comunque. Anche questa è stata ovviamente scritta
per il #writeptember
sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia,
e la sto ovviamente postando solo adesso. Sigh
Jonno
è un tenero raggio di sole, ma quando vuole sa essere
anche uno stronzetto... ed è Damian alla fine a subire, una
volta tanto, visto che di solito il cattivello è lui. La
storia
è una vera e propria cretinata, quindi prendetela per quello
che
è, ovvero una cretinata vera e propria. Ma non potevo
lasciarmi scappare l'occasione
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Capitolo 59 *** As you wish ~ Damian/Jonathan ***
As you wish
Titolo:
As you wish
Autore: My Pride
Fandom: Batman Beyond
Tipologia: One-shot
[ 1024 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life
Avvertimenti: What
if?, Accenni Slash
Writeptember: 3.
Non ti farò del male, promesso || Bonus. Immagine (X
è
seduto a terra e Y gli mette una mano su una spalla)
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
«Non ti
farò male, promesso».
Quella singola frase avrebbe dovuto
tranquillizzarlo, eppure lui, Damian Wayne - nato Al Ghul, nipote del
Demone ed capo della millenaria Lega degli Assassini -, non credeva ad
una singola parola e aveva... paura. Lui, guerriero forgiato dal fuoco
di mille battaglie - d'accordo, biasimava Grayson per avergli fatto
vedere Xena quand'era un ragazzino, e con questo? -, provava un
sentimento così infido come la paura.
Seduto sul pavimento colmo di tappeti colorati, con una mano di Jon
sulla spalla e il cuore che gli batteva a mille, Damian si sentiva
completamente esposto allo sguardo dell'amico inginocchiato dietro di
sé, i muscoli della schiena rigidi ad ogni tocco che sentiva
correre sulla pelle percorsa da cicatrici. Jon carezzava il suo corpo
come se fosse stato fatto di fuoco vivo, con tocchi fugaci e insicuri
che scendevano poco a poco lungo la sua colonna vertebrale; non ne fu
certo, ma per un attimo gli parve che stesse trattenendo il respiro, il
corpo spinto contro il suo come se volessero diventare un tutt'uno.
Damian si morse il labbro inferiore,
sentendosi un
idiota. Possibile che quel tipo di contatto fisico lo spaventasse
così tanto? Era Jon, poteva fidarsi di lui. Poteva fidarsi
del
suo corpo possente che lo avvolgeva e del modo in cui sembrava
desiderare quel contatto, voglioso di fargli capire quanto potesse
rendere piacevole quello che Damian aveva sempre visto come un
tabù. Il pensiero di farsi toccare da qualcun altro era
così... inverosimile. Lui, la Testa del Demone, era in balia
di
un altro uomo. Come aveva potuto permetterlo? Come aveva potuto
lasciare che abbassasse la sua casacca ornata d'oro, gli togliesse la
corazza e arrivasse laddove nessuno aveva mai osato giungere? Eppure,
mentre abbassava le palpebre e tratteneva un fremito, sapeva che era
giusto così.
«Se devi farlo, fallo
subito»,
sentenziò con voce gutturale, deglutendo impercettibilmente.
Alla sua voce fece eco una risata, poi
un bacio che
si poggiava sulla sua spalla come il tocco leggero di un frullo d'ali.
«Ai tuoi ordini», sussurrò Jon,
afferrando
l'estremità della lama che spuntava nella spalla del
compagno;
la tirò con rapidità disarmante e Damian strinse
le
palpebre talmente forte che per un momento il suo mondo si ridusse ad
uno spazio nero colmo di piccoli puntini bianchi.
Jon, però, aveva mantenuto la
sua promessa:
non gli aveva fatto male, per quanto il sangue avesse cominciato a
sgorgare dalla ferita come un fiume in piena; afferrò subito
una
pezza bagnata dal catino che aveva al suo fianco e tamponò
quel
taglio il più possibile, sentendo quella consistenza
appiccicosa
fra le dita e l'odore del ferro impregnargli le narici.
«La vista
calorifica», gorgogliò Damian. «Usa la
vista calorifica».
Jon sgranò gli occhi.
«Ma...»
«Hai detto che non mi avresti
fatto male. Fallo».
A quel tono così imperativo,
Jon non
poté tergiversare ulteriormente, per quanto il suo sguardo
fosse
saettato da un angolo all'altro della stanza; persino Goliath,
inginocchiato a poca distanza da loro, sembrava biasimarlo con la sua
grossa faccia pelosa, le grandi ali che sbattevano un po' nell'aria
come ad intimargli di darsi una mossa e non far sanguinare
ulteriormente il suo padrone. Così, pur umettandosi le
labbra e
mormorando qualche scusa in anticipo - oh, per Rao, perché
aveva
un compagno con tali malsane idee? -, raccolse quel familiare calore
che si riversava solitamente dietro ai suoi occhi e sentì
ben
presto il potere traboccare da essi, prima che cornee e pupille
divenissero completamente rosse.
Fu un attimo: spostò quella
pezza dalla
ferita e concentrò il flusso di calore in un unico punto,
finché un raggio di luce non cominciò a segnare
quella
pelle abbronzata; l'odore della carne bruciata fu così forte
che
per poco non diede di stomaco, ma resistette, sentendo il battito
accelerato di Damian nonostante dalla sua bocca non fosse uscito
nemmeno un fiato. Quando tutto finì, e sia lui che Damian
cominciarono a respirare pesantemente, Jon chiuse gli occhi, cercando
di scacciare quell'orribile sensazione e il fumo che sembrava
contornarli.
«Ti ringrazio». Le
parole di Damian lo
riscossero, e quando sollevò nuovamente le palpebre lo vide
in
piedi con la sua veste a nascondere le spalle, le gambe un po' malferme
nonostante la postura dritta che cercava di mantenere. Austero nella
sua completa interezza.
Jon non disse nulla, si
limitò a fare un
breve cenno d'assenso col capo e ad alzarsi in piedi a sua volta,
massaggiandosi dietro al collo. Aveva mille cose da dire, prima fra
tutte che non gli chiedesse mai più di cauterizzargli una
ferita
a quel modo, ma conosceva Damian da troppo tempo per sapere che non
sarebbe servito proprio a niente. «Ti ho... fatto
male?» si
preoccupò comunque, e fu a quel punto che Damian si
voltò, gli occhi verdi ingigantiti da uno strano sentimento
mentre sbatteva le palpebre.
«Se così fosse
stato, te lo avrei
detto», lo tranquillizzò Damian, e Jon trasse un
lungo
sospiro di sollievo prima che una spada gli venisse puntata alla gola.
«Va' via di qui, adesso. I miei uomini potrebbero cominciare
a
pensare che cerchi di uccidermi», ordinò, ma Jon
sorrise
divertito mentre sollevava le mani in segno di resa.
«Come la Testa del Demone
comanda»,
replicò, facendo un mezzo inchino solo quando la lama si
allontanò dal suo collo, per quanto non sarebbe stata
ugualmente
capace di scalfirlo. «E, D... quando hai voglia di vedermi,
non
c'è bisogno che tu ti faccia male», lo prese in
giro,
godendosi il rossore che si impossessò delle guance del
compagno
prima di librarsi in volo per sfuggire ad un suo fendente.
Per quanti anni passassero, per quanti
nomi si portasse dietro, Damian restava sempre Damian.
_Note inconcludenti dell'autrice
Tanto
per cambiare, ennesima storia scritta per il #writeptember
sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.
Stavolta è basata su un probabile futuro di Batman Beyond in
cui Jon esiste (ed è lì per Damian), non accetta
del tutto i metodi di Damian come capo della Lega degli Assassini
però capisce i suoi pensieri a riguardo, e cerca di
supportarlo a modo suo e di aiutarlo con i suoi problemi (soprattutto
quando si ferisce)
Prendo soprattutto spunto dal fatto che verso la fine dell'arco
narrativo di Batman Beyond Damian pensa di potersi redimere e di poter
agire per il bene, quindi diciamo che più o meno le cose
sono viste da questo punto di vista e da questo tipo di angolazione.
Possiamo prenderlo come un seguito di Just
for one night oppure comunque considerarlo parte dello stesso
"universo".
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Capitolo 60 *** For all of the things that I've done all these years ~ Damian Wayne Centric ***
For all of the things that I've done all these years
Titolo:
For all of the things that I've done all these years
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot
[ 2561 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jason Peter Todd, Richard John Grayson, Jonathan Samuel
Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Malinconico, Narratore inaffidabile
Avvertimenti: What
if?, Hurt/Comfort, Accenni Slash
6shipchallenge:
Damia, Tradimento
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Il
tradimento richiamava altro tradimento. Nella Lega degli Assassini
aveva sempre funzionato così e sempre avrebbe funzionato, e
Damian ne era stato consapevole sin dal primo momento in cui aveva
imparato a comprendere come funzionava il mondo.
Addestrato sin da bambino in ogni arte,
spinto fino allo stremo da sua madre e dagli insegnanti che lei stessa
rapiva appositamente per lui, aveva potuto assistere a quel gioco di
tradimenti e inganni fino al compimento dei suoi dieci anni, conscio
che ad ogni azione corrispondesse una reazione. E, molto spesso, le
reazioni degli Al Ghul non erano mai quelle che qualcuno avrebbe voluto
affrontare.
Aveva assaporato il tradimento lui
stesso, una volta. Aveva voltato le spalle a sua madre, alla sua causa,
a tutto ciò che gli era sempre stato insegnato e aveva
finito con l'allearsi con suo padre, quello stesso padre di cui sua
madre gli aveva spesso parlato e di cui, Damian ne era consapevole, lei
aveva tradito la fiducia più e più volte.
Damian sapeva cosa voleva significare
tradire il suo stesso sangue. Ma mai, fino a quel momento, avrebbe
pensato di subire il tradimento più grande di tutti da
quella che un tempo aveva chiamato madre. Mentre lottava contro
l'Eretico, un clone di se stesso creato con gli scarti del suo DNA, non
poteva fare a meno di chiedersi cosa avesse spinto una madre ad
ordinare di uccidere il suo stesso figlio.
Sputò in faccia all'Eretico, con le braccia doloranti a
causa delle frecce conficcate nella pelle e il volto tumefatto,
cercando di tenere gli occhi aperti mentre le labbra, gonfie e
spaccate, si aprivano a fatica per trarre lunghi respiri; il fiato gli
si mozzò nel petto nel momento esatto in cui, stringendo le
dita intorno al suo fragile collo, quel clone lo gettò
contro uno dei muri dell'enorme sala, facendogli sputare ulteriormente
sangue.
Con le poche forze che gli restavano,
Damian si voltò nello stesso istante in cui l'Eretico
tornò a torreggiare su di lui; per quanto si fosse sforzato
di muoversi, i soi muscoli non volevano collaborare e il suo corpo da
bambino sembrava aver ormai raggiunto il suo limite, troppo provato dal
combattimento che lo aveva visto sconfitto. Ma non era quello a fargli
paura, bensì il modo in cui quell'uomo lo fissava attraverso
quella maschera, la sua ombra che lo avvolgeva, lo stridio della sua
arma che luccicava sinistramente alla luce delle fiamme che gli
avvolgevano il braccio sinistro.
Damian deglutì, gli occhi
sgranati e il cuore che batteva all'impazzata nel petto.
«Richiamalo, madre...» sussurrò, prima
che la spada gli si conficcasse al centro del petto e il suo mondo
venisse tinto di sangue.
Urlò il nome di sua madre con
tutto il fiato che aveva nei polmoni, la gola bruciante e gli occhi
colmi di lacrime mentre qualcosa lo teneva già, impedendogli
di muoversi; non vedeva assolutamente niente, intorno a lui era tutto
così buio che non riusciva a capire se fosse giorno o notte,
e le voci nelle sue orecchie erano un brusio talmente sconnesso che
sembravano fargli male. Pianse ancora, senza ritegno, singhiozzando il
nome di Talia e sentendo quel peso assestarsi sul suo petto; la schiena
fu costretta su qualcosa di duro e la fronte venne ben presto coperta
da quello che gli parve essere ghiaccio, troppo freddo in contrasto con
la pelle che sembrava andare letteralmente a fuoco.
«Da quanto tempo è
in questo stato?»
Stava dicendo una voce - Grayson? -, il
cui tono suonava così preoccupato che Damian avrebbe provato
ad aprire la bocca e a rassicurarlo, se solo ci fosse riuscito. Sentiva
la gola impastata, la bocca era talmente secca da sembrare piena di
sterpaglia e gli sembrava di avere sulla lingua il sapore di vomito e
bile, ma non aveva la minima idea di che cosa fosse successo.
«Non ne sono sicuro».
Pennyworth? Doveva essere sicuramente
Pennyworth. E adesso Damian era sempre più convinto di
essere impazzito, poiché nessuno, oltre a lui, avrebbe
dovuto essere in grado di sentire il vecchio maggiordomo. Alfred era
morto, dannazione. E la colpa era unicamente sua.
«Jon l'ha portato qui non
appena sono riusciti ad uscire da Kandor».
No, non era Pennyworth. Adesso che si
concentrava meglio e le sue orecchie riuscivano a distinguere i suoni,
era certo che quella fosse la voce di Todd. Ma per quale motivo si
trovava con loro? Jon l'aveva davvero riportato a casa, tradendo in
quel modo la sua fiducia? Non riusciva a capacitarsene.
«Lui come sta?»
«...stabile, per quanto possa
esserlo qualcuno che è stato quasi divorato da un fottuto
dinosauro kryptoniano».
«Snagriff».
«Quello che è, era
un fottuto dinosauro!»
Frammenti di parole e ricordi stavano
cominciando ad accalcarsi nella mente di Damian, creando un puzzle
senza senso a cui lui non riusciva a dare una vera e propria forma;
deglutì ancora e cercò di muovere le labbra,
tentando nuovamente di alzare le palpebre per capire che cosa stesse
succedendo intorno a lui. Le sentiva troppo pesanti, troppo bollenti,
come se qualcosa gli impedisse di spalancarle e di guardare i due
uomini che continuavano a parlare intorno a lui.
La testa gli doleva per lo sforzo di
ricordare, e fu quando ci riuscì che si sentì
letteralmente trafiggere da mille lame acuminate, col fiato che gli si
era improvvisamente bloccato nel petto. Ricordava che Jon lo aveva
portato alla Fortezza, gli aveva mostrato tutti i cimeli e gli aveva
spiegato per filo e per segno tutto ciò che era conservato
lì dentro, ma era stato quando aveva preso Kandor, la
città in bottiglia, che era successo qualcosa di
inspiegabile. Lui e Jon erano stati improvvisamente investiti da un
raggio e avevano visto quella città ingrandirsi intorno a
loro, finendo imbottigliati a propria volta con estrema
incredulità; si erano gettati uno sguardo, allargando le
palpebre, prima di essere attaccati da strane creature che li avevano
costretti a scappare in quella landa deserta in cui erano finiti, col
cuore in gola e ben poche risorse a loro disposizione.
Damian gemette, cercando di ricordare
altro. Più si sforzava, più le immagini si
facevano largo nella sua testa, e quasi ansimò nel rendersi
conto che Jon lo aveva protetto dall'attacco di un dinosauro volante
originario di Krypton, venendo ferito alla schiena.
«J... Jon»,
riuscì a biascicare, sentendo una pezza umida poggiarsi
sulla sua fronte mentre la voce di Grayson gli mormorava qualche parola
per calmarlo. Ma non riusciva a farlo in nessun modo. Sentiva che c'era
dell'altro, qualcosa che la sua mente stava cercando in tutti i modi di
non ricordare, e quasi pianse di nuovo quando le immagini della sua
morte si accavallarono a ciò che era successo a Kandor, a
ciò che era successo a Jon, al pesante senso di colpa per le
sue condizioni e a quell'orribile sensazione di aver tradito la fiducia
di coloro che, in quel momento, stavano vegliando su di lui. Se non
avesse tradito tutti loro, se non fosse entrato a Gotham quando Bane
aveva esplicitamente vietato loro di farlo, Pennyworth sarebbe ancora
vivo. Era colpa sua se Alfred era morto, era colpa sua se l'intera
famiglia si era sgretolata in mille pezzi ed era colpa sua se Jon era
rimasto ferito da un fottuto dinosauro alieno.
«Pulce?»
«Little D?»
Le voci accorate di Grayson e Todd gli
fecero sanguinare le orecchie, o almeno fu quella l'impressione che
ebbe quando sentì quelle parole aleggiare intorno a lui.
Avrebbe voluto rispondere, chiedere come stesse Jon, ma fu a quel punto
che urlò di nuovo, rendendosi conto di cosa fosse successo
in seguito. Tirando a sé Jon, ferito e sanguinante, erano
incappati in un groviglio di rovi in cui cresceva una
varietà di Ater
Clementia, più comunemente chiamata Black Mercy. Era
stato a quel punto che era cominciato il suo incubo, intrappolato
ancora e ancora nel momento della sua morte, con il suo stesso essere
che si spegneva ad ogni rotazione. Era stato... terribile. Era forse
per quel motivo che non riusciva ancora ad aprire gli occhi?
«Jon... Jon...»
continuò a ripetere spasmodicamente, cercando di sollevare
un braccio; venne ben presto tenuto fermo di nuovo, e provò
ancora a muoversi tra un singhiozzo e l'altro nel tentativo di
liberarsi dalla sensazione di pesantezza che sentiva nelle membra.
«Va tutto bene, signorino
Damian... dorma», sussurrò la voce di
Pennyworth nella sua testa, e riabbassò le palpebre prima
ancora di rendersi conto che le aveva aperte, sentendo qualcosa
entrargli in circolo qualche momento dopo.
Il suo mondo si ridusse ad un puntino
nero cullato dalla marea, una moltitudine di suoni e brusii che
somigliavano allo sciabordio delle onde; poi, poco a poco, piccoli
puntini luminosi apparvero davanti ai suoi occhi, creando una
costellazione; la voce di suo nonno gli raccontava delle stelle, quella
di sua madre gli chiedeva cosa avrebbe voluto essere. La sua stessa
voce gli risuonò nel cervello e cercò di tapparsi
le orecchie per non sentirsi, per non affrontare ancora una volta
quella punizione che lui stesso si era inflitto, quelle dure parole che
si era rivolto mentre combatteva contro Hawke. Si sentiva tradito da se
stesso e dalle sensazioni che provava, e voleva solo piangere
finché non avesse avuto più lacrime.
Damian riuscì a spalancare
gli occhi solo ore dopo. Gli ci vollero ben più di una
manciata di secondi per mettere a fuoco il soffitto che stava
osservando, sbattendo più volte le palpebre quando
cercò di muoversi. Il braccio gli faceva male come non mai e
sentiva ancora la testa pesante, ma fu al rumore di quei passi che
tornò in allerta, drizzandosi a sedere nonostante il dolore
al fianco. Ben presto si rese conto che Haley dormiva ai piedi del
letto, e realizzò di trovarsi nell'appartamento di Grayson.
«Ehi, fa' piano. Non ho
intenzione di ricucirti ancora», esordì d'un
tratto la voce di Jason, entrando in camera proprio in quel momento.
Reggeva in mano un vassoio con una
ciotola di zuppa, e il profumo aveva cominciato ad aleggiare
dappertutto nonostante il coperchio che la copriva.
«Cosa...» Damian
dovette schiarirsi la gola più volte, sentendo la voce roca.
«Cosa ci faccio qui?»
«Ti ci ha portato il
boyscout», rimbeccò ovvio, poggiando il vassoio
sul tavolino. «Eravate conciati piuttosto male,
non--» non riuscì a terminare la frase che Damian
allungò una mano verso di lui, afferrandogli il braccio
saldamente con gli occhi fuori dalle orbite.
«Dov'è
Jon?!» domandò scioccato. Allora non era stato un
sogno. Era stato davvero Jon a portarlo fino a Bludhaven nonostante le
sue ferite, avevano davvero lasciato Kandor, erano davvero tornati a...
colto da un capogiro, Damian sarebbe persino caduto dal letto se non
fosse stato prontamente afferrato da Jason, il quale imprecò
tra sé e sé prima di raddrizzarlo lui stesso.
«Frena, pulce». La
voce di Jason era chiara e risoluta, e lo costrinse a distendersi
nuovamente a letto prima di passargli una pezza bagnata sulla fronte,
cercando di rinfrescarlo. «Sta bene. In questo momento
è in salotto, vedi di non agitarti inutilmente».
Non fece nemmeno in tempo a dirlo che la
testa di Jon fece immediatamente capolino oltre la porta, i grandi
occhi azzurri sgranati e il viso, per quanto pallido, molto
più rilassato di quanto non fosse stato tre giorni prima. Se
Jason avesse potuto sentirlo, molto probabilmente si sarebbe reso conto
che il suo cuore batteva allo stesso ritmo di quello di Damian, in quel
momento.
«Voi mocciosi proprio non ce
la fate a stare fermi cinque minuti, non è
così?» sbottò Jason, vedendo Dick
comparire dietro la figura di Jon. «Avevi un solo compito,
Goldie».
«Provaci tu a fermare un
kryptoniano, la prossima volta», rimbeccò prima di
fare spallucce, come a voler far capire che, davvero, lui ci
aveva provato a tenerlo fermo e buono, ma senza alcun successo.
Jason sollevò lo sguardo al
soffitto e roteò gli occhi, imponendo lui stesso ai due di
non perdere troppo tempo e di filare a riposare prima che, spronato da
Dick, fosse costretto a lasciarli un po' soli. Tra loro c'erano parole
non dette che sembravano aleggiare nell'aria, e cadde difatti un
pesante strato di silenzio quando, una volta che Jason e Dick furono
usciti, si squadrarono senza dire una singola parola.
Damian non faceva altro che far scorrere
lo sguardo su Jon, con un braccio fasciato assicurato al collo e il
viso pieno di tagli e abrasioni. Non era ancora guarito, e la cosa
lasciava a Damian un peso nello stomaco. Ma fu proprio Jon a rompere
quella quiete, sospirando pesantemente.
«So che non avresti voluto che
ti portassi qui», cominciò con un certo disagio,
la testa incassata nelle spalle mentre guardava insistentemente
altrove. «Te lo avevo promesso e non volevo tradire la tua
fiducia, mi dispiace. Ma non... non sapevo che altro fare».
Deglutendo più e
più volte, Damian cercò di drizzarsi nuovamente a
sedere, gemendo quando sentì una nuova fitta di dolore.
«Sei un idiota», esordì, e Jon
stornò lo sguardo verso di lui, serrando un po' la mascella.
«Beh, scusa tanto se non
volevo che tu--»
«No. Sei un idiota a chiedermi
scusa», lo frenò immediatamente Damian.
All'incertezza di Jon, si morse il labbro. «Dovrei essere io
a farlo».
Jon sgranò gli occhi, come se
non riuscisse a credere a quelle parole. «Tu?»
replicò, azzardandosi a fare qualche breve passo verso il
letto senza perdere di vista l'altro. Aveva cominciato a respirare
affannoso, il suo cuore batteva all'impazzata, e non aveva idea del
perché si comportasse in quel modo. «Che diavolo
stai dicendo, D?»
Il silenzio tra loro tornò e
si protese più di quanto loro stessi avessero voluto. Fuori
da quella stanza, si sentiva solo il rumore proveniente dalla cucina e
il brusio di Jason e Dick che parlavano fra loro, e Jon avrebbe anche
potuto ascoltarli se solo non fosse stato così preso da ogni
cambiamento che sentiva provenire dal corpo di Damian. Sembrava ancora
provato dall'Ater
Clementia, il suo volto era vagamente pallido a dispetto
della colorazione ambrata che aveva di solito e delle profonde occhiaie
gli scavavano le guance, e le sue mani tremolavano come non aveva mai
visto fare. Poi, traendo un sospiro, Damian parlò
così silenziosamente che quasi fece fatica a sentirlo.
«...sei rimasto ferito a causa
mia».
Jon rimase interdetto. Era stato lui a
portarlo alla Fortezza, era colpa sua se erano rimasti intrappolati a
Kandor, ed era sempre colpa sua se aveva tradito la sua fiducia e,
contro il suo volere, l'aveva riportato dai suoi fratelli. E Damian si
preoccupava di questo?
Senza rifletterci, con le poche forze che ancora aveva, Jon gli
volò incontro e lo strinse a sé con un braccio,
attirandolo a sé nonostante l'irrigidimento che si
impossessò immediatamente del suo corpo. «Chi
è l'idiota adesso, D?» sussurrò,
carezzandogli la schiena con una mano.
Damian stesso rimase senza parole,
incerto se ricambiare quell'abbraccio o meno, ma ben presto
sollevò il braccio buono e affondò il viso nel
petto di Jon, abbassando le palpebre mentre il battito di quel cuore lo
calmava poco a poco. Nonostante tutte le cose che aveva fatto in quegli
anni, gli orrori che aveva affrontato e la fiducia che lui stesso aveva
tradito più e più volte, spingendo le persone al
limite... Jon non aveva mai messo in dubbio il voler restare al suo
fianco.
_Note inconcludenti dell'autrice
Storia
scritta per la #6shipchallenge
indetta sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.
Ormai sto scrivendo un sacco di cose proprio grazie a quel gruppo, e
stavolta l'ho pure postata prima di quanto credessi, visto che di
solito ci metto una vita
Mi
odio da sola per questa storia ma okay tipo? Ci sono diversi
riferimenti alle storie attuali, ma non è necessario aver
letto niente di tutto ciò per capirla. Diciamo
più che altro che mi baso su cose che potrebbero
effettivamente accadere, anche se ci sono sparsi qui e là
riferimenti a Robin, all'annual che dovrà uscire e anche
allo speciale con Jon. Però ho eliminato del tutto la
presenza di Jay, perché sinceramente non posso fare a meno
di pensare che quel tipo sia sospettoso. Comunque...
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 61 *** Don't mess with the Demon ~ Damian/Jonathan ***
Don't mess with the Demon
Titolo:
Don't mess with the Demon
Autore: My Pride
Fandom: Batman Beyond
Tipologia: One-shot
[ 1024 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life
Avvertimenti: What
if?, Accenni Slash
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Ignorando
il profondo russare di Goliath, acciambellato accanto ad un
fuoco come se fosse un grosso gatto dalla peluria rossa, Jon
osservò con disapprovazione il volto di Damian, malamente
sdraiato su una pila di pellicce e stoffe pregiate dai mille colori.
Osservava svogliatamente dinanzi a sé, con un gomito
poggiato
sul bracciolo di quel trono e la guancia abbandonata sul dorso della
mano, annoiato dalle lamentele a cui stava dando vita il suo miglior
amico. Da quando era tornato dal suo viaggio intergalattico e aveva
saputo cos'era accaduto mesi prima, non aveva fatto altro che
borbottargli contro e biasimarlo per non averlo chiamato, ma che
avrebbe dovuto fare? Quando guidavi una lega di assassini e ne
rimescolavi le sorti per mettere a disposizione dell'umanità
le
tue risorse, per di più lavorando con il tuo vecchio padre
al
fianco di un nuovo Batman per evitare l'avvento di una seconda era
glaciale, di certo non potevi perdere tempo per cercare di comunicare
con un fidanzato alieno lontano anni luce.
«Continuare a far finta che non sia ancora qui non mi
farà
sparire magicamente. Lo
sai, vero?» esordì Jon,
incrociando le braccia al petto. Gli occhi smeraldini di Damian lo
degnarono solo di una rapida occhiata, poi si abbassarono per fissare
distrattamente la testa di Anubi che aveva abbandonato ai propri piedi,
su quel lungo tappeto rosso. Aveva gettato al suo fianco anche le
proprie armi e la lunga casacca verde dai rifinimenti dorati e, pur
indossando unicamente la parte superiore della corazza i parabraccia,
non dava per niente
l'impressione di essere indifeso nonostante il sangue che macchiava le
bende strette intorno al suo fianco nudo. Per quanto non avessero
proferito parola fino a quel momento, quando Jon l'aveva visto ferito
aveva insistito per dare un'occhiata e gli aveva cambiato le bende, ma
adesso Damian stava cominciando a pentirsi di averglielo concesso.
«Sono assolutamente consapevole della tua
presenza», esordì infine. «Anzi,
a dire il vero, mi meraviglia che Koru ti abbia fatto passare prima
ancora di annunciarti. Sarà punito per questo».
Jon sbuffò ironico, assumendo un'espressione vagamente
colpevole. «Un po' difficile ignorare una richiesta quando
sei
appeso a testa in giù dalla cima dell'Himalaya»,
replicò nello stringersi nelle spalle, ottenendo finalmente
una
reazione dalla Testa del Demone. Difatti Damian spostò lo
sguardo verso di lui e sbatté le palpebre, sollevando un po'
la
schiena da quel trono nonostante il dolore che si irradiò
dalla
sua ferita.
«...hai davvero appeso a testa in giù uno dei miei
assassini?»
«Non so se sia ancora giusto chiamarli così, ma...
sì, direi di sì». Jon si
massaggiò dietro al
collo, poggiando una mano sul fianco destro. «Non
avevano intenzione di farmi entrare, che avrei dovuto fare? Non volevo
usare i miei poteri, né volevo rischiare di fare a pezzi
qualcosa e irrompere qui dentro con una bufera di neve, quella
è
stata la soluzione più pacifica che mi è
venuta in
mente».
Cadde nuovamente il silenzio, rotto solo dal possente respiro di
Goliath. Se Jon si fosse concentrato abbastanza sui dintorni, e non
solo sul battito del cuore di Damian, avrebbe sentito il
chiacchiericcio degli uomini là fuori e il mulinare della
neve
nel vento, lo scricchiolio impercettibile del ghiaccio nelle grotte e
il costante picchiettio delle goccioline d'acqua delle stalattiti che
cadevano dai soffitti delle conformazioni rocciose sottostanti. Ma
tutto non ebbe più senso quando la risata prorompente di
Damian
si levò in quella stanza, svegliando Goliath che rivolse
loro un
sonoro ruggito prima di sbattere le grosse ali e voltarsi dall'altra
parte. «Dannazione, Kent. Solo tu potevi cercare una
soluzione pacifica contro assassini efficientemente
addestrati».
«...grazie, immagino?» provò incerto,
non sapendo se
prenderlo come un complimento o se lo stesse prendendo in giro.
Conoscendo Damian, probabilmente erano giuste entrambe le
cose. «Senti,
lo so di essere stato lontano e tutto il resto, ma c'era davvero
bisogno di metter su tutto questo casino? Bruce mi ha raccontato ogni
cosa, avresti potuto fare un fischio invece di affrontare da solo la
Lega di Lazzaro e rischiare di farti accoppare per la seconda volta nel
giro di due mesi!»
«Non posso
chiedere aiuto ogni volta che ho delle faide da gestire».
«...mi
sconcerta il tono calmo con cui pronunci frasi del genere,
Damian».
Damian roteò gli occhi e zoppicò verso di lui,
sollevando
lo sguardo per fissarlo. Il fatto che lo superasse di quasi otto
centimetri lo innervosiva alquanto, ma non lo diede a vedere. «Se, e
ribadisco se, il tuo aiuto sarà necessario, allora lo
richiederò. Ricorda con chi
stai parlando».
«Con il mio miglior amico che si è montato un po'
la testa?»
ironizzò Jon per stemperare l'atmosfera, ma lo sguardo
smeraldino che ricevette quasi lo fece sussultare; in un lampo che non
si era aspettato, vide Damian allungare entrambe le
mani verso di lui per afferrarlo per il colletto e tirarlo a
sé,
con una forza che non credeva possedesse; Jon non protestò
comunque nel sentire quelle labbra screpolate dal freddo premere contro
le sue, attento a poggiare la mano solo sul fianco non ferito di
Damian, ma spalancò le palpebre quando alle orecchie gli
giunse
un sordo click e poi il sibilo di una lama che tagliava letteralmente a
metà il suo costume all'altezza del petto.
«C-Che stai facendo?» squittì quasi, e
l'unica
risposta che ottenne furono le mani di Damian che si infilavano fra i
lembi per afferrarli e stracciare il resto dell'uniforme, buttandone i
lembi sul pavimento rivestito di pelli.
«Hai sfidato i miei assassini. Sei arrivato fin qui al mio
cospetto. È tradizione».
«Non mi sembra di aver letto di nessuna tradizione
che...»
Ogni sua replica fu soffocata da un altro bacio, molto più
rude
del precedente e decisamente molto più voglioso.
«Sta' zitto e basta, Jon». Damian
premette il corpo contro il suo, senza lasciar spazio ad ulteriori
fraintendimenti e, nonostante avesse sentito il sangue bagnare un po'
anche la sua pelle mentre si strusciava a quel modo, fu ben altro a
catturare la sua attenzione. «Quello che
la Testa del Demone vuole, la Testa del Demone ottiene».
_Note inconcludenti dell'autrice
In ritardo
mostruosissimo, ma questa è un'altra storia che avevo
scritto per la challenge #areyoukiddingchallenge
indetta sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia, con il prompt Tradizione
Piccola rivisitazione di quanto si vede in Batman Beyond, Damian
è la Testa del Demone e il prompt tradizione è
usato in modo un po'... strano ahah ma non importa, perché
alla fine si tratta comunque di Damian e dei suoi modi di fare, quindi
potrebbe essere tranquillamente normale che lui abbia (o, per meglio
dire, si inventi) tradizioni del genere e Jon ne resti assolutamente
stranito. Ma non dispiace nemmeno al caro Jon, a ben vedere
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Capitolo 62 *** Take a break ~ Damian/Jonathan ***
Take a break
Titolo:
Take a break
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 1059 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life
Avvertimenti: What
if?, Accenni Slash
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Damian
trattenne un colpo di tosse, il capo affondato fra i cuscini del divano
e lo sguardo perso ad osservare, senza vederlo davvero, lo schermo
della tv che avevano in salotto.
Ormai era da un paio di giorni che
combatteva
inutilmente con quella stupida influenza, la quale aveva massacrato in
un lampo tutte le sue credenze sull'avere una salute di ferro. In tutti
quegli anni non si era mai ammalato e aveva sempre creduto che non si
sarebbe ammalato mai, insistendo di essere stato addestrato a
sopportare i climi peggiori e ad affrontare prove ardue e pericolose...
invece era stato letteralmente fregato dal freddo polare che
quell'inverno aveva investito Metropolis. Forse sua madre aveva ragione
quando diceva che, vivendo con suo padre, era diventato un rammollito,
chi poteva dirlo.
A quel pensiero sbuffò,
cercando di tenere
gli occhi aperti. Gli bruciavano e probabilmente avrebbe fatto meglio a
dormire, ma non aveva la minima intenzione di darla vinta a quello
stupido aumento della temperatura corporea. Suo padre diceva che non
c'era niente di male nell'ammalarsi e prendersi un giorno di riposo, ma
quelle parole suonavano alquanto ironiche quand'era lui a pronunciarle,
dato che usciva di pattuglia anche con le costole incrinate.
Però, e doveva ammetterlo, si sentiva maledettamente stanco.
E
la cosa lo irritava a tal punto da farlo sentire vagamente inadeguato.
«Non sarebbe meglio andare a
letto?»
Alla voce di Jon, che non aveva nemmeno
sentito
arrivare - i suoi sensi erano diventati davvero così deboli?
Se
fosse stato un assassino della Lega, sarebbe morto come un cretino con
la gola tranciata -, si sforzò di assumere un'aria composta
e a
raddrizzare la schiena, sistemando il cuscino dietro la schiena in modo
che sembrasse messo lì solo per far scena.
«Ti sei deciso ad ammettere
che sto bene al
punto da farmi proposte indecenti, signor Kent?» lo
schernì, vedendolo arcuare un sopracciglio.
«Ma se ti ho appena...
oh». Jon
arrossì fino alla punta delle orecchie nel rendersi conto di
cosa stesse parlando, borbottando qualcosa tra sé e
sé
prima di guardare altrove. «Non in quel senso,
idiota»,
replicò, e Damian accennò un ghignetto alla sua
espressione palesemente imbronciata.
«Rilassati, J. Stavo
scherzando», disse
solo, lasciando che si avvicinasse mentre fingeva di concentrarsi sulla
neve che aveva cominciato a mulinare nel vento. E, complice il fatto
che stesse male pur non ammettendolo nemmeno a se stesso, ci mise un
secondo di troppo per rendersi conto che Jon aveva allungato il viso
verso di lui e gli aveva premuto le labbra sulla fronte, facendogli
sgranare gli occhi.
«Hai ancora un po' di
febbre»,
riuscì a dire Jon, prima di essere allontanato un po' troppo
bruscamente da una mano di Damian premuta sulla faccia.
«Mhnr... sto bene. Figlio di
Batman, hai presente?»
«Hai quasi ventiquattro
anni... non ti stanchi mai di ripeterlo?»
«Non accetto critiche da uno
che appare sui giornali come “Figlio di
Kal-El”».
Jon storse il naso, guardando altrove
tra un
borbottio e l'altro. «D'accordo, tregua»,
replicò
nell’alzare le mani in segno di resa. «Ma si
può
sapere perché non ammetti semplicemente che hai bisogno di
riposo? Ogni volta che si tocca l’argomento, assumi un
atteggiamento così evasivo…»
Damian si mosse un po’,
palesemente a disagio,
prima di stringersi nelle spalle senza proferire parola. Aveva i
muscoli tesi e il viso contratto in una specie di strana smorfia, e Jon
lo conosceva ormai da così tanto tempo da sapere che si
comportava in quel modo quando voleva mettersi sulla difensiva o
cercava in tutti i modi di evitare discorsi che non gli piacevano.
Così trasse un lungo sospiro, avvolgendo un braccio intorno
alle
sue spalle solo per sentirlo irrigidirsi in parte.
«È una
debolezza», disse infine a
mezza voce, e Jon dovette guardarlo attentamente per essere sicuro di
aver capito bene.
«Cosa?»
«Ho detto che è una
debolezza»,
replicò con voce più sicura, seppur si sentisse
una vaga
nota incerta. Non si era mosso dalla posizione in cui si trovava, ma
Jon lo sentì distintamente serrare la mascella.
«Prima che
tu lo dica, lo so che è stupido. Ma quando passi la vita a
sentirti dire che le emozioni sono solo d'intralcio, e che il tuo corpo
dev'essere addestrato per sopportare qualunque cosa, un po' cominci a
crederci e ti irrita ammalarti come l'essere umano che sei. Per questo
preferisco semplicemente non parlarne».
Anche se Jon l'aveva osservato e
ascoltato con
attenzione, ben presto scosse il capo. «Sei proprio un
idiota», affermò, aspettando la replica che non
tardò ad arrivare.
«A chi hai dato dell'idiota,
brutto-»
Prima che potesse inveirgli contro, Jon
lo
zittì premendo la bocca contro la sua. Non fu esattamente un
bacio, ma era un buon modo per farlo smettere di parlare ed era una
specie di upgrade, visto che da ragazzino Damian aveva il vizio di
tappargli la bocca con una mano. «Ci conosciamo da dieci
anni, lo
sai che non ti giudicherei per questo. Quindi lascia che ogni tanto mi
prenda cura di te», affermò prima di sfiorargli la
fronte
con le labbra, allungandosi verso il bracciolo del divano per afferrare
il plaid e sistemarglielo lui stesso sulle spalle.
«Non ne ho biso-»
cominciò
Damian, ma nell'incontrare lo sguardo di Jon con occhi febbricitanti,
non poté fare a meno di aggrottare la fronte. Odiava quando
lo
fissava con quegli occhioni da cucciolo, dannazione a lui.
«Gh.
D'accordo. Ma resto qui», ribadì, ma a Jon parve
bastare e
gli avvolse semplicemente un braccio intorno ai fianchi, tenendolo
stretto contro di sé. Si concentrò sui suoi
battiti e sul
suo respiro tranquillo, sul modo in cui il suo corpo si era rilassato
contro il suo, sentendolo poco dopo poggiare la testa contro la sua
spalla. Non lo faceva spesso, dunque si incuriosì.
«Dames?» lo
chiamò, rendendosi
conto che aveva cominciato a russare prima ancora che abbassasse il
viso per accertarne. Cercava sempre di essere forte, come se dovesse
dimostrare qualcosa a qualcuno spingendo il suo corpo al limite, ma con
lui non ne aveva bisogno. Sapeva che la forza di Damian andava ben
oltre cose del genere, era lui che doveva decidersi finalmente a
capirlo.
Jon sollevò un angolo della
bocca in un sorriso e, nello
stringerlo, gli poggiò un bacio sul capo, lasciando che si
prendesse il suo meritato riposo.
_Note inconcludenti dell'autrice
Ennesima
storia in ritardo che è stata scritta per l'iniziativa #antiferragostochallenge
indetta sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia con il prompt "Evasione"
In
teoria l'ho scritta dopo una lunga giornata di lavoro, quindi non ho la
benché minima idea di come la storia sia uscita fuori,
però è sempre divertente scavare nella
quotidianetà di questi due scemi e vedere Jon alle prese con
Damian (che non riesce proprio a starsene buono anche quando dovrebbe)
Infatti, come si può vedere verso la fine... Damian crolla
dopo essersi impuntato in quel modo e aver insistito che stava bene. Lol
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Capitolo 63 *** Shine in darkness someday ~ Damian/Jonathan ***
Shine in darkness someday
Titolo: Shine
in darkness someday
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 1261 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jonathan
Samuel Kent, Damian Bruce Wayne
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Malinconico
Avvertimenti: What
if?, Slash, Hurt/Comfort
Writeptember: Credevo
fossi morto || 4. Amici d'infanzia || Bonus. Immagine (X si occupa
della schiena di Y, sdraiato sul letto)
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Jon
non poté fare a meno di deglutire più e
più volte
mentre si occupava della schiena di Damian, sdraiato a pancia in
giù sul loro letto con le palpebre semi-aperte.
Avrebbe voluto chiudere gli occhi e
dimenticare
quella notte con tutte le sue forze, lo ammetteva. Non era la prima
volta che Damian affrontava sfide al limite della capacità
umana, ma era la prima volta che lui lo trovava riverso a terra in una
pozza di sangue, esanime. Il cuore gli batteva ancora all'impazzata al
solo pensiero, ed era una fortuna che il compagno non possedesse il
super udito, poiché altrimenti avrebbe avuto paura che gli
sarebbe potuto scoppiare nel petto.
Conosceva Damian da quando aveva dieci
anni e,
passato il momento di rivalità tra loro, avevano ben presto
imparato a contare l'uno sull'altro e a considerarsi in qualche modo
amici, per quanto quel sentimento si fosse trasformato col tempo in
qualcosa di più. E, per quanto Jon conoscesse ormai i rischi
del
mestiere - era il figlio di Superman, affrontava le stesse cose di
default -, ogni volta che Damian andava in missione da solo o con i
fratelli, e lui non poteva raggiungerlo, non poteva evitare il groppo
che gli si formava alla gola. Stesso groppo che si era formato anche
quella notte, soprattutto quando per un istante aveva smesso di sentire
il battito cardiaco del compagno.
Era volato a Gotham così in
fretta che il
boom sonico aveva distrutto una moltitudine di vetrate dietro di
sé. Si era fermato a mezz'aria proprio nel vicolo di Crime
Alley, fluttuando in aria a pochi metri da Nightwing chino sul corpo di
Redbird. Erano passati solo pochi secondi ed era arrivato nel momento
stesso in cui aveva posto un mini defibrillatore sul suo petto,
mandando delle scosse al cuore che aveva ripreso a battere poco dopo.
Ma erano stati secondi in cui Jon si era sentito letteralmente morire
con lui.
Il suo mondo si era fermato nello stesso
istante in
cui aveva visto, attraverso la maschera che Damian indossava, le sue
palpebre abbassate. Le lunghe ciglia contro le guance, il volto pallido
e sporco di sangue, la bocca leggermente schiusa che non emetteva alcun
respiro... poi, dopo quella cardioversione elettrica, il cuore aveva
ricominciato a battere e Damian aveva aperto la bocca in un urlo senza
voce per prendere quanta più aria possibile; col respiro
accelerato, si era guardato intorno con fare confuso, e Jon non ci
aveva pensato due volte a scendere per inginocchiarsi accanto a
lui, i capelli una massa aggrovigliata che gli era caduta
davanti
agli occhi quando si era chinato per abbracciarlo quando Nightwing si
era scostato un po' per permettergli di farlo.
«Credevo fossi
morto».
Jon aveva cominciato a ripeterlo
spasmodicamente
mentre gli carezzava il viso, vedendo Damian sollevare un braccio per
stringergli l'altramano nella sua. Con lo sguardo aveva cercato anche
il volto di Nightwing, che aveva sorriso rasserenato, e aveva dato a
Jon una pacca su una spalla; la tensione aveva abbandonato poco a poco
anche i suoi muscoli, e ci era voluto un po' prima che tutti e tre si
decidessero ad abbandonare quel vicolo per poter ritornare a casa.
Dick aveva insistito di andare alla
villa e, seppur
in un primo momento né Jon né Damian erano
sembrati
d'accordo, alla fine si erano arresi all'evidenza e l'avevano seguito,
per quanto Jon avesse insistito di portare lui stesso Damian fra le
proprie braccia a cavallo di Goliath, coprendolo col proprio mantello
per evitare che prendesse freddo e stando attento a non toccargli
troppo la schiena, percorsa da una lunga scia di tagli dovuti al
combattimento che aveva affrontato. Jon l'aveva semplicemente sentito
trarre un sospiro e accasciarsi contro di lui, le palpebre abbassate
mentre i battiti del suo cuore tornavano a stabilizzarsi.
Una volta tornati al maniero,
ciò che aveva
spiazzato tutti era stata la reazione di Bruce. Avendo i segni vitali
di ogni figlio collegati al computer, quando aveva visto i livelli
critici di quelli di Damian non ci aveva pensato due volte a tentare di
infilarsi il costume, per quanto Alfred gli avesse vietato di fare
sforzi a causa delle ferite che lui stesso aveva riportato nella
precedente pattuglia; ma, quando il tracciato dell'elettrocardiogramma
era diventato piatto, sia lui che Bruce erano letteralmente andati nel
panico. Vederlo quindi afferrare il volto del figlio con entrambe le
mani, quasi nel volersi accertare che fosse davvero vivo nonostante le
proteste di Damian, aveva lasciato un piccolo peso nel cuore di tutti
loro.
C'era voluto il saggio consiglio di
Alfred a
rimettere la situazione sul binario giusto. Con la sua solita
pacatezza, ma senza nascondere la nota di sollievo nel rendersi conto
che Damian non era morto, aveva proposto che tutti se ne andassero a
dormire una volta per tutte, controllando comunque le condizioni di
Damian e curandogli le ferite dietro la schiena.
Quindi perché, adesso, Jon
stava nuovamente
disinfettando quelle ferite? Il motivo era semplice: Damian aveva avuto
un altro dei suoi incubi - ultimamente gli succedeva troppo spesso,
poiché si avvicinava il periodo in cui era stato costretto a
quell'assurdo rituale chiamato Anno di Sangue - e si era letteralmente
strappato le fasciature di dosso, urlando nel sonno e facendo
sussultare Jon. Col cuore in gola, ci era voluto tutto il suo sangue
freddo per riuscire a calmarlo, lo sguardo di Damian spento e vuoto
mentre le iridi tornavano poco a poco al brillante verde che aveva
sempre amato. Jon l'aveva fatto sdraiare a pancia in giù
solo
quando si era stabilizzato, così da recuperare un kit di
pronto
soccorso dal bagno e poter ripulire i tagli che si era grattato al
punto da farli nuovamente sanguinare.
«Mi dispiace»,
sussurrò di punto
in bianco Damian, con voce così bassa da essere appena
percettibile da normali orecchie umane. Difficilmente Damian si scusava
per qualcosa, quindi Jon non poté fare a meno di aggrottare
le
sopracciglia e scuotere brevemente la testa.
«Non dirlo nemmeno per
scherzo, D»,
replicò, impregnando l'ovatta con il disinfettante per
cominciare a ripulirgli la schiena. Lo sentì stringere i
denti,
ma non emise alcun suono mentre lui si occupava delle sue ferite;
irrigidì le spalle giusto per un momento quando scese lungo
la
sua spina dorsale, ma non proferì mai parola, subendo in
silenzio come gli era stato insegnato a fare, e ogni volta la cosa
stringeva il cuore di Jon in una morsa.
Damian aveva subito così
tanto, nel corso
degli anni, che Jon a volte pensava che avrebbe potuto frantumarsi in
mille pezzi davanti ai suoi occhi se slo avesse superato i suoi limiti;
sapeva che non era fragile, glielo ricordava ogni giorno anche solo
fissandolo in viso, ma le ferite e le cicatrici che percorrevano il suo
corpo non aiutavano a rendere più facile la vita che
entrambi
avevano accettato all'ombra dell'eredità dei loro padri.
Quando Jon finalmente
terminò, non ebbero
bisogno di parole. Damian gli lanciò solo un'occhiata con i
suoi
occhi verdi e profondi, avvicinandosi per poggiare la fronte contro la
sua spalla e a mormorargli un basso «Buonanotte»
appena
impercettibile. Ma a Jon bastò; lo strinse a sé
delicatamente, ricambiando prima di abbassare a sua volta le palpebre e
aspettare che il sonno si impossessasse delle sue membra.
Erano stati amici d'infanzia, conosceva
ormai ogni
sfaccettatura della vita di Damian e il peso che si era sempre
artigliato al suo cuore. Ma avrebbe voluto fare qualcosa di
più
per poter cancellare il tormento che si portava dentro.
_Note inconcludenti dell'autrice
Altra
storia per il #writeptember
indetto
sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia, anche se sono praticamente indietro di mesi. Okay,
sì, sono lentissima e ne sono assolutamente consapevole
Mi piace molto descrivere il rapporto che c'è tra Jon e
Damian,
perché nonostante le loro differenze hanno questo modo di
comportarsi l'uno con l'altro che fa capire quanto tengano alla loro
amicizia o a qualunque cosa possa nascere tra loro. Ovviamente Damian
è sempre il solito e difficilmente si lascia andare, ma con
Jon
sa di poterlo fare proprio perché Jon, essendo suo amico (o
in
questo caso il suo compagno), lo capisce fino in fondo e comprende le
mille sfaccettature che lo compongono
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Capitolo 64 *** Let it be a First Date ~ Damian & Batbros Centric ***
Let it be a First Date
Titolo: Let it be a
First Date
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 1970 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jonathan
Samuel Kent, Damian Bruce Wayne, Richard John Grayson, Timothy Jackson
Drake, Jason Peter Todd
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Fluff
Avvertimenti: What
if?, Slash
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
«Non
so che cazzo c'era in quella sigaretta che mi ha rollato Roy, ma vi
assicuro che non me lo sono sognato. La progenie di Satana si stava
truccando», esordì Jason nell'entrare in soggiorno
con la
stessa grazia di un elefante in un negozio di porcellane, richiamando
l'attenzione degli altri fratelli.
Era teoricamente la loro serata cinema
e, per quanto
le ragazze avessero dato forfait, c'erano proprio tutti i Robin,
nessuno escluso. Beh, a parte il minore di loro che, a detta di Jason,
si stava truccando in camera sua. Dick, che se ne stava bellamente
disteso sulla propria poltrona con una ciotola di pop corn abbandonata
in grembo, fu il primo a sollevare lo sguardo, allungando pigramente
una mano verso il proprio frullato alla fragola.
«Avevi modi migliori per
attirare
l'attenzione, Little Wing», gli rese noto tra uno sbadiglio e
l'altro, facendo ridacchiare Tim.
«Anche perché, se
fosse stato vero,
credo che non saresti sopravvissuto abbastanza per
raccontarcelo», ironizzò, ma Jason
assottigliò le
palpebre.
«Voi ridete, ma quel demonio
si stava mettendo del fottuto eyeliner».
«Prima di tutto si chiama
kajal, Todd».
La voce fredda e distaccata di Damian rimbombò nella grande
sala, quasi si fossero trovati nella caverna. Quando diavolo era
arrivato? «In secondo luogo, non vedo come la cosa debba
essere
di tuo interesse».
Cercarono di non farlo, ma tutti loro si
voltarono
nello stesso momento verso la soglia per trovarci la figura dritta e
composta di Damian, con indosso una camicia nera che aderiva alla sua
muscolatura asciutta e longilinea allo stesso modo in cui i pantaloni
eleganti gli fasciavano perfettamente i fianchi. Che stesse bene con
qualunque cosa indossasse lo sapevano e non era nulla di nuovo, se non
fosse stato per i suoi occhi. La linea scura che li contornava li
metteva in risalto in un modo che nessuno di loro nel corso degli anni
aveva mai visto e, se avessero potuto, probabilmente le loro mascelle
sarebbero cadute a terra mentre fissavano quegli occhi smeraldini che
scrutavano tutti loro con cipiglio saccente. Un angolo della bocca era
leggermente sollevato e gli faceva arricciare il naso, dando vita ad
un'espressione mista a disprezzo e profonda noncuranza. Dick non voleva
ammetterlo, ma in quel momento vide in Damian la bellezza esotica che
solo Talia sapeva mostrare quando assumeva posture del genere... e il
trucco dei suoi occhi rendeva molto più profonda tale
sensazione.
Fu proprio Dick il primo a riscuotersi,
soprattutto
perché nessuno dei suoi fratelli sembrava pronto ad aprire
bocca
e dire qualcosa. Difficile dire se il motivo fosse lo sguardo di Damian
o la situazione in sé. «Posso chiederti
perché ti
sei... mhn... tirato a lucido?» ebbe il coraggio di
domandare,
sentendo l'atmosfera freddarsi seduta stante intorno a lui da parte di
Tim e Jason. Però, contro ogni aspettativa, sulle labbra di
Damian si dipinse un sorrisetto sarcastico.
«Non è quello che
si fa quando si ha un appuntamento?»
Se prima erano rimasti sconcertati,
adesso gli altri
tre Robin avevano come la netta sensazione che nella stanza fosse
entrato Mr Freeze. Damian aveva appena detto di avere un appuntamento?
«Hai un
appuntamento?» fu Tim a
chiederlo con una nota isterica nella voce, quasi avesse faticato non
poco a dar voce a quelle parole che si erano formate nella sua testa.
Damian era ancora un ragazzino, per l'amor del cielo!
«Sei un marmocchio, a quale
appuntamento credi
di andare?» rincarò la dose Jason, e a quel punto
Damian
lo guardò indignato, arricciando le labbra.
«...ho diciassette anni,
brutto idiota».
«E chi ti ha dato il permesso
di averli?»
Damian strabuzzò gli occhi.
«Fai sul
serio?» replicò, borbottando qualcosa in arabo
prima di
dar loro le spalle. «Non ho tempo da perdere con le vostre
stronzate, il mio accompagnatore sarà qui a
momenti».
«Frena un attimo, Little D,
frena». La
voce di Dick sovrastò qualunque domanda avrebbero potuto
fare
sul momento Jason e Tim, poiché il suo sguardo
stralunato
sembrava rendere i suoi occhi sinistramente luminosi alla luce dello
schermo della televisione. «Da quando esci con
qualcuno?»
A quel punto Damian si voltò,
una mano
poggiata sullo stipite della porta e un'espressione a dir poco
infastidita dipinta in viso. Persino quelle linee scure sulle sue
palpebre sembravano essere più sottili. «Da come
l'avete
presa, sembra quasi che io non possa farlo».
«Infatti non puoi».
«Sei un bambino».
«Chi è questo
tizio?»
Col senno di poi, nel sentirli parlare
in quel modo,
Damian si pentiva di aver fatto coming out con loro. Aveva riflettuto
parecchio se fosse il caso di parlarne in famiglia oppure no e, per
quanto avesse faticato non poco a scendere a patti con la cosa, alla
fine aveva richiesto una riunione di famiglia per parlare chiaro e
conciso con tutti loro, guardando il padre dritto negli occhi quando
aveva pronunciato il fatidico “Sono gay”. In un
primo
momento, al silenzio del genitore, aveva sentito un peso affondare nel
suo stomaco e aveva creduto di vederlo reagire male; contro ogni sua
aspettativa, però, il padre gli aveva poggiato una mano
sulla
spalla e gli aveva sorriso, ringraziandolo per essersi fidato al punto
di aprirsi con lui prima di essere letteralmente stritolato dagli
abbracci dei fratelli. Peccato che adesso non sembrassero
così
comprensivi come lo erano stati sei mesi prima.
Damian trasse un lungo sospiro per
calmarsi. Erano i
suoi fratelli. Non poteva pensare (di nuovo) di ucciderli.
«State
esagerando», disse con la voce più tranquilla a
cui
riuscì ad attingere, ma le occhiate che gli vennero rivolte
non
parvero fargli presagire nulla di buono.
«Per niente», fu
difatti la pronta
replica dei tre, come se tutto fosse assolutamente normale. Stavano
scherzando, vero?
Resistendo all'impulso di tornare di
sopra, prendere
una delle sue katane puntarle loro alla gola, Damian chiuse e
riaprì gli occhi prima di fissarli di nuovo. «Non
mi
sembra che io metta bocca sulle vostre storielle o vi dica con chi
uscire e con chi no».
«Noi siamo adulti».
La sentenza di
Grayson gli fece storcere maggiormente il naso, come se fosse la
verità assoluta; ma, prima che Damian potesse ribattere, lui
continuò immediatamente. «Inoltre esci
improvvisamente con
qualcuno da un giorno all'altro, non sappiamo nemmeno chi sia questo
tizio».
«E soprattutto se è
losco».
«Potrebbe esserlo, hai
controllato la sua fedina penale?»
«...con chi credi che me la
faccia,
Drake?» domandò Damian a quel punto, ancora
più
indignato. «Non so se apprezzare questa vostra apprensione o
mandarvi a fanculo per questo, ma non ho la minima intenzione
di--»
Damian avrebbe anche continuato ma, al
suono del
campanello, si fermarono tutti. Si guardarono per attimi che parvero
letteralmente interminabili, non si sentiva nemmeno volare una mosca ed
era solo il pendolo a scandire il ritmo dei secondi che passavano,
almeno finché non fu proprio Jason a prendere in mano la
situazione e a scansare Damian, superandolo talmente in fretta che
Damian stesso ci mise un momento di troppo per rendersi conto di cosa
fosse successo.
«Todd, non osare!»
gli urlò
dietro nel rincorrerlo, venendo però scostato anche dagli
altri
due fratelli che arrivarono all'ingresso prima di lui. Maledetto
vestito che gli impediva di muoversi con l'agilità che
avrebbe
voluto avere in quel momento. Li avrebbe fatti tutti a fettine se solo
avessero provato a...
Non fece in tempo a terminare quel suo
pensiero, che
fu proprio Dick a spalancare letteralmente la porta senza nemmeno
chiedere chi fosse mentre Jason e Tim si accavallavano dietro di lui,
restando tutti e tre interdetti alla vista della persona sul portico.
Con i capelli ravvivati all'indietro e un grosso sorriso stampato in
faccia, Jon li osservava attraverso i grossi occhiali che indossava e
che, esattamente come per suo padre, avrebbero dovuto mantenere la sua
identità segreta. «Ehi, ragazzi», li
salutò
con quel cipiglio solare che lo caratterizzava. «Damian
è
pronto? Sono venuto a prenderlo».
Cosa?
Dick,
Jason e Tim continuarono a fissarlo senza parole, boccheggiando.
Fissandoli dal suo metro e ottanta, Jon appariva lucente in tutta la
sua figura. Al di sopra di un pantalone dal taglio classico a gamba
rigida, indossava una camicia blu che si intravedeva al di sopra della
giacca e che metteva in risalto i suoi occhi; per quanto sembrasse un
po' imbarazzato, sembrava così felice che niente al mondo
sarebbe stato capace di smorzare il suo entusiasmo, nemmeno
l'espressione stralunata di tre fratelli maggiori. Era... era lui
l'appuntamento di Damian? Sul serio? Jonathan Samuel Raggio di Sole Kent?
«Sei venuto a fare
cosa?»
rimbeccò Jason con sguardo stralunato, come se le parole di
Jon
non gli fossero ben entrate nella testa. Oh, eppure lo aveva sentito
eccome. Solo che si rifiutava di crederci.
Massaggiandosi dietro al collo, Jon si
sistemò gli occhiali subito dopo. «A prendere
Damian», ripeté, sollevando maggiormente un angolo
della
bocca mentre faceva scorrere lo sguardo su tutti e tre.
«Noi...
ecco... usciamo insieme?»
«Quando sarebbe
successo?»
«Ci stai prendendo in
giro?»
«Perché proprio
tu?»
Jon li guardò stranito,
facendo scorrere lo
sguardo su tutti e tre come se non fosse certo di ciò che
stessero dicendo o del loro modo di comportarsi; vide ben presto Damian
farsi spazio fra Tim e Jason e scostarli di lato con un'imprecazione,
gettando un'occhiata nella sua direzione prima di assumere un cipiglio
scocciato che sembrava voler dire “Lasciali perdere, sono
idioti”.
«Siete soddisfatti?»
esordì
Damian nell'accostarsi a Jon, prendendolo sottobraccio sotto lo sguardo
esterrefatto dei fratelli mentre Jon, imbarazzato, si massaggiava un
po' il collo senza nascondere il sorriso. «Ora vi spiacerebbe
chiudere la bocca e smetterla di rovinare il nostro primo appuntamento
prima ancora che cominci?» sputò quelle parole con
quanta
più aria saccente riuscì a trovare, ma a nessuno
dei suoi
fratelli sfuggì la nota imbarazzata che parve trasparire
dalla
sua voce.
«Torneremo prima di
mezzanotte,
promesso», disse loro Jon nel portarsi una mano al petto per
fare
una croce sul cuore, ridacchiando quando Damian gli diede un pugno sul
braccio e sussurrò parole che solo un kryptoniano avrebbe
potuto
sentire, dato il tono basso con cui le pronunciò; lui stesso
gli
sussurrò di rimando quanto stesse bene vestito in quel modo
e
quanto amasse il contorno dei suoi occhi, venendo colpito nuovamente al
braccio da Damian che, borbottando, guardò altrove per
nascondere l'imbarazzo. Ma Jon non si scoraggiò e
salutò
i fratelli di Damian, agitando una mano e allontanandosi insieme in
direzione dell'enorme cancello, mentre Jason, Dick e Tim li osservarono
librarsi tranquillamente in volo verso il cielo che volgeva al
tramonto.
Boccheggiarono tutti e tre come dei
pesci fuor
d'acqua, immobili come se non credessero a ciò che era
appena
successo. Da quando Jon e Damian... uscivano insieme? D'accordo, erano
amici di vecchia data e Jon era praticamente un santo a sopportarlo, ma
addirittura uscire come coppia?
Il mondo stava cadendo a pezzi.
«Quello stronzo di Conner non
mi ha detto niente».
Tim fu il primo a rompere il silenzio,
richiamando ben presto l'attenzione degli altri due su di
sé.
«Cosa ti fa credere che lo
sapesse?»
«...la settimana scorsa mi ha
chiesto di salutare Damian da parte di Jon».
Dick e Jason si guardarono per un lungo
istante non
appena sentirono quelle parole, abbassando lo sguardo sul fratello
minore che, in un certo senso, aveva trovato piuttosto interessante
guardare il simbolo di Robin disegnato sulle sue pantofole.
«Miglior secondo detective del
mondo. Eh,
Timbo?» replicarono all'unisono, e Tim, roteando gli occhi,
alzò il dito medio nella loro direzione mentre dava loro le
spalle e rientrava in casa per primo.
«Fanculo a tutti e
due».
Ore dopo, quando Damian
rientrò in casa con
l'aria sfatta ma con un sorriso dipinto in viso, non si
meravigliò di trovare i fratelli ad aspettarlo alzati per
punzecchiarlo e chiedergli come fosse andata.
_Note inconcludenti dell'autrice
Che
dire. Cominciamo il mese con una storia un po' stupida in cui i
fratelli cercano in tutti i modi di proteggere il loro fratellino...
anche se il loro fratellino non ha affatto bisogno di essere protetto,
lol (soprattutto non dal povero Jon, che lo conosce da anni e che
è stat suo amico praticamente per una vita)
Volevo mantenere i toni divertenti senza andare troppo oltre (come
infatti si può notare verso la fine della storia) e mettere
un
po' in imbarazzo Jon e Damian nonostante alla fine quelli rimasti
perplessi e straniti siano proprio i suoi fratelli. Oh, la nota finale
TimKon non poteva di certo mancare, a tal proposito
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 65 *** Never got used at your bruises ~ Damian/Jonathan ***
Never got used at your bruises
Titolo:
Never got used at your bruises
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 1073 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life
Avvertimenti: What
if?, Slash
Maritombola #12: 49.
(CRONOTRASLATO, QUINTA EDIZIONE) “No. Dovevi pensarci
prima.”
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
L'appartamento
di Jon era fin troppo silenzioso, quella sera.
Damian si era diretto a Metropolis per
occuparsi di
un caso a cui stava lavorando da un'intera settimana, ed era finito con
l'immischiarsi in una guerra tra bande per il controllo del traffico di
droga dalle parti di Suicide Slum.
Il suo addestramento gli aveva permesso
di tener
testa alla maggior parte di quegli uomini e di rompere loro qualche
osso, ma lui stesso non era uscito illeso dallo scontro in cui si era
ritrovato. Con gli ultimi tre uomini ancora in piedi, uno di loro e
aveva approfittato per colpirlo alla schiena e farlo cadere carponi sul
pavimento del magazzino, puntandogli contro la pistola; il rumore dell
sparo era risuonato fra le mura di cemento e Damian aveva fatto in
tempo a spostarsi nonostante le ferite riportate dallo scontro, ma era
stato proprio in quel momento che un lampo rosso e blu si era parato
dinanzi a lui e aveva deviato il secondo proiettile, sciogliendo le
armi degli altri due uomini mentre Damian si occupava di atterrarli.
Quando tutto era finito e Jon l'aveva
guardato,
Damian aveva letto nei suoi occhi qualcosa che lo aveva profondamente
turbato. In silenzio, dopo aver aspettato la polizia con lui - seppur
nascosto nell'ombra - e aver consegnato quei criminali alla giustizia,
aveva permesso a Jon di farsi caricare in spalla per raggiungere il suo
appartamento, dove gli avrebbe dato le prime cure. Erano entrati dalla
finestra e se l'era poi richiusa alle spalle, facendolo accomodare sul
divano mentre si affaccendava in giro per casa alla ricerca della sua
attrezzatura medica.
Damian lo aveva guardato in silenzio, lo
stesso
silenzio che Jon non aveva smesso di rivolgergli fino a quel momento.
Era... strano, a ben pensarci. Di solito Jon era molto loquace, persino
in situazioni del genere, ma quel suo tacere sembrava pesare
più
di quando Damian stesso volesse ammettere. Solitamente borbottava
qualcosa tra sé e sé, gli gettava delle occhiate
e
aggrottava le sopracciglia o arricciava le labbra, creando una piccola
fossetta ad un angolo della bocca che, forse, Jon stesso non sapeva
nemmeno di avere. Damian ormai conosceva tutte queste piccole cose di
Jon... ma non quel suo modo di fare.
Jon si era occupato delle sue ferite e,
dopo avergli
messo un cerotto ad un angolo della bocca e uno sotto la guancia
destra, gli aveva fasciato il busto e steccato due dita rotte, e
tuttora, mentre si occupava di bendare il suo avambraccio destro,
sembrava che avesse perso il dono della parola.
«Sono solo umano,
Jon», esordì
d'un tratto Damian, cominciando a trovare quel silenzio tra loro fin
troppo opprimente. «Mi faccio male, ci sono abituato...
quindi
non devi fare quella faccia ogni volta», soggiunse,
poiché, peggio del silenzio, era l'espressione ferita che si
era
dipinta sul viso di Jon.
Il volto di Jon si trasfigurò
difatti in una
maschera di incredulità. «Huh?!»
Sollevò lo
sguardo per fissarlo con tanto d'occhi. «Ti sei abituato?!
Beh,
cazzo! Buon per te, Ragazzo Meraviglia!» sbottò, e
Damian,
arricciando le labbra, ebbe almeno la decenza di guardare altrove.
Accidenti, quel boyscout aveva appena imprecato? Doveva essere davvero
furioso. «Devo essere un idiota per essermi
preoccupato»,
continuò mentre era impegnato a fasciare quel braccio fino
al
polso, con la rabbia che scaturiva parola dopo parola.
«Perché che male può fare qualche
mucchio di
lividi, diversi tagli, tre costole rotte e un polmone perforato,
giusto!?»
Dopo quell'ultima frase, cadde
nuovamente un pesante
silenzio tra loro. Jon aveva alzato la voce senza nemmeno rendersene
conto, troppo arrabbiato per la noncuranza con cui Damian aveva sempre
trattato le sue ferite, anche quella sera; era un vigilante e conosceva
i rischi del mestiere, ma questo non voleva di certo dire che non
poteva pensare un po' di più al suo bene. Eppure Damian
sembrava
incurante della sua vita, e fu a quel pensiero che, sospirando, Jon
strinse delicatamente la mano destra di Damian nella sua.
«Non ci sono
abituato», sussurrò,
abbassando un po' le palpebre. «Non importa quanti anni ho
passato al tuo fianco... a vederti rischiare la vita come se non avesse
importanza... non riesco mai ad abituarmi a vederti
soffrire».
Anche se aveva gli occhi chiusi e non poteva vederlo in viso,
sentì il cuore di Damian battere un po' più
veloce e il
sangue fluire rapidamente nel suo corpo, simbolo che, forse come lui,
era un po' arrossito. E aumentò la stretta sulla sua mano,
sempre attento a non fargli male. «Sei così
importante per
me, D...»
Si guardarono entrambi per un lungo
istante, con la
consapevolezza di quelle parole che aleggiava fra loro. Sapevano
ciò che provavano l'uno per l'altro, che la loro amicizia
fosse
salita di qualche gradino nel corso degli anni e che tra loro c'erano
momenti in cui non avevano bisogno di esprimere i loro sentimenti...
eppure, sentire Jon pronunciare quelle parole, aveva smosso qualcosa in
entrambi.
Damian scosse la testa e, prima ancora
che potesse
rifletterci su, allungò il braccio sinistro verso Jon e gli
cinse il collo per attirarlo a sé, sentendo Jon irrigidirsi
per
un momento a quel suo modo di fare. Non lo abbracciava spesso, anzi,
quasi praticamente mai, quindi poteva capire perché Jon si
fosse
stranito... ma non importava. In quel momento, era ciò che
voleva fare. Ciò che desiderava fare.
«D...»
provò Jon, ma Damian lo
strinse contro di sé più forte che
poté,
affondando il viso nel suo petto prima di artigliare il mantello alle
sue spalle.
«Zitto».
«...ti farai male. Dai...
lasciami».
«No. Dovevi pensarci prima di
essere
così sentimentale». Damian chiuse gli occhi,
ignorando il
dolore al costato che sentiva ad ogni respiro. «Mi dispiace,
J.
Dico sul serio. Non avevo intenzione di farti preoccupare».
Jon si accigliò, cercando di
abbassare lo
sguardo solo per riuscire a fissare i capelli scuri dell'amico. Damian
lo aveva stretto così tanto che non sembrava affatto
intenzionato a lasciarlo andare, e Jon stesso, a dire il vero, non
voleva che lo facesse. Sentire Damian contro di sé, il suo
calore, il battito del suo cuore... gli dava la consapevolezza che
fosse lì, vivo, e gli faceva desiderare di non lasciare mai
il
suo fianco.
«Sei il solito idiota,
D...»
sussurrò semplicemente, ricambiando quell'abbraccio
nell'affondare il naso fra quelle ciocche scure. E rimasero
così, l'uno stretto nell'abbraccio dell'altro, mentre la
città finalmente si svegliava.
_Note inconcludenti dell'autrice
Allora.
Questa storia non solo è stata scritta per la dodicesima
edizione (dopo un lungo periodo di latitanza) della Maritombola
- Chaotic Good Edition indetta da Lande di Fandom
Inoltre,
come per la storia Melody
of hearts, l'ispirazione per questa one-shot è
nata grazie ad una piccola sequenza di disegni creata da
Springfield🌸su
twitter, e potete vederlo qui.
Inoltre da un po' di tempo a questa parte (leggasi: luglio) sto
cominciando a scrivere anche su Archive of
Our Own in inglese (anche se, mhn, qualche cosetta va
migliorata), quindi se vi va di passare trovate i miei lavori a questa
pagina
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Capitolo 66 *** How to catch a Super ~ Damian & Timothy Centric ***
How to catch a Super
Titolo: How
to catch a Super
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 2049 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Timothy Jackson Drake, Conner Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life
Avvertimenti: What
if?, Accenni Slash
Solo i fiori sanno:
16. Gerbera rosa: giovinezza
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Fino a quel
momento, Damian non si era mai soffermato con attenzione sulle
dimostrazioni d'affetto di Drake e di quel Kon-El.
Sapeva che tutta la squadra fosse
consapevole di
quella che era a tutti gli effetti una relazione, e a nessuno di loro
era mai sembrato importare nulla: finché erano felici, aveva
detto Cassie un giorno, allora anche loro erano felici e auguravano
semplicemente ogni bene ai loro amici. Persino suo padre, per quanto si
fosse quasi strozzato col proprio caffè alla notizia, aveva
dato
la sua benedizione e si era persino concesso il lusso di sorridere
quando Timothy aveva portato a casa Conner. E Damian si era riscoperto
a provare un ridicolo e infantile sentimento di gelosia.
Per Drake sembrava tutto così
facile. E lo
odiava, odiava maledettamente il fatto che lui non riuscisse ad avere
la stessa confidenza che quel suo fratello acquisito sembrava
dimostrare a sé stesso. Era stato addestrato a non avere
paura
di niente, ma il contatto fisico ed emotivo lo terrorizzava. Quindi
guardare Drake in compagnia di Kon-El gli provocava un misto di strane
sensazioni a cui non riusciva a dare una vera e propria spiegazione.
Era in cucina e, da dove si trovava,
poteva vederli
dalle grosse vetrate che affacciavano in giardino, dove si erano
concessi un momento per chiacchierare di chissà cosa prima
di
salutarsi con un bacio. Giusto uno sfiorarsi di labbra, ma fu
abbastanza per far comparire il sorriso sulle labbra del ragazzo, il
quale lo raggiunse ben presto in cucina.
«Drake»,
esordì non appena mise
un piede dentro, e l'altro si lasciò sfuggire un sospiro
vagamente rassegnato, roteando gli occhi.
«Ciao, Damian.
Cos'è, mi stavi spiando?»
«Tu e il clone
kryptoniano?»
rimbeccò di rimando senza dare l'ovvia risposta, ma
facendosi
beccare fin troppo bene. Sì, li stava decisamente spiando.
Tim sbuffò, dirigendosi al
ripiano su cui
avevano la macchinetta per prepararsi lui stesso un caffè.
«Si chiama Conner. E sì, è allora? Lo
dici come se
non lo sapessi o ti desse fastidio».
Per un lungo momento cadde il silenzio,
e Tim si
stupì lui stesso della cosa. Di solito Damian non perdeva
occasione per ricordargli quanto fosse inadeguato, di come macchiasse
il nome dei Wayne e magari stavolta avrebbe anche aggiunto
chissà cosa riguardo la sua relazione, ma non
arrivò
niente di tutto questo. Solo il respiro infranto di Damian.
«No»,
esordì infine, tirando su
il cappuccio della felpa. «È solo che... lo fate
sembrare
così naturale».
«Naturale?» Aveva
appena afferrato una
cialda, e l'occhiata che gettò al fratellastro fu piuttosto
stranita. Non aveva mai visto Damian così... insicuro? Oh,
cristo santo. Il mondo stava per finire. «Che intendi con naturale?»
Damian ispirò profondamente
dal naso.
«Esattamente quello che ho detto. Sembrate due facce della
stessa
medaglia». La sua voce sembrava un'eco lontana, come se non
gli
appartenesse.
«Mhn. Damian... hai quasi
quattordici anni.
Anche tu saprai cosa significa voglia dire avere una
relazione».
«Non era quello che
intendevo», lo
informò lapidario. Era sceso dallo sgabello e adesso, in
piedi
dopo essersi tolto il cappuccio, lo osservava con i pugni stretti lungo
i fianchi. «Voglio farti una confidenza, Drake... ma questo
non
significa che siamo diventati intimi»,
mise subito in chiaro.
Tim si raschiò un po' i denti
sul labbro
inferiore, cercando di capire. Damian quel giorno lo stava mandando in
confusione. «Mhn... okay?» provò, non
sapendo cosa
aspettarsi mentre si avvicinava al bancone, squadrandolo. Il suo
caffè a quanto sembrava doveva aspettare.
«Come si fa a dire a qualcuno
che ti piace?»
La domanda, posta con una bizzarra
innocenza
nonostante il tono schietto e formale, lo lasciò
esterrefatto.
Tutto si era aspettato tranne che quel demonietto gli chiedesse
consigli d'amore. «E perché lo chiedi a me? Di
solito non
hai più confidenza con Dick?» gli venne spontaneo
dire, ma
lo sguardo risoluto di Damian lo stranì ancora di
più.
«Grayson non sta frequentando
un kryptoniano.
Le sue chiacchiere emotive non mi sarebbero di alcun aiuto per la... delicata situazione
in cui mi trovo in questo momento».
Gli ingranaggi di Tim si misero in moto
tutti
assieme, tanto che sul suo viso comparve un'espressione divertita.
«Aspetta. No, non dirmelo. Hai una cotta per Kara!»
esclamò, lasciandosi andare ad una mezza risata senza dar
peso
alla lamentela di Damian quando gli scompigliò i capelli.
«Ti ha colpito? Bruce dice che se una donna ti colpisce
è
amore», rimbeccò più tra sé
e sé che
rivolto davvero al minore, il quale si lasciò scappare uno
sbuffo scocciato dopo aver allontanato quella mano dalla testa con un
gesto secco.
«Non c'entra niente.
Perché siete tutti
fissati con questa storia?» Damian roteò gli
occhi,
incrociando le braccia al petto per guardare altrove. «Io...
non
è quello il super di cui sto parlando». Stavolta
l'espressione di Tim divenne indecifrabile, tanto che il ragazzino
sbuffò pesantemente. «E tu ti reputi un detective,
Drake?»
«Frena un attimo».
Tim sbatté
più volte le palpebre, quasi stesse cercando di fare mente
locale. Ma, a ben pensarci, la risposta era praticamente davanti ai
suoi occhi. Damian se ne stava immobile e sulle sue, le spalle rigide e
le braccia incrociate al petto sulla difensiva, e aveva
quell'espressione così...
incerta.
Come se si sentisse a disagio. Conosceva bene quell'espressione: era la
stessa che aveva avuto lui quando aveva capito cosa provava per il suo
migliore amico. «Mi stai dicendo... che ti piace
Jon?»
Il volto di Damian divenne paonazzo.
«Non
renderla più difficile di quanto già non sia,
Drake».
Tim si massaggiò dietro al
collo, senza
sapere bene cosa dire o fare. Avrebbe preferito di gran lunga che ci
fosse Dick nella sua situazione, o addirittura Jason, perché
in
quel momento non riusciva proprio ad affrontare lo sguardo di Damian.
Oh, dannazione. Non avrebbe nemmeno mai creduto che quel piccolo
demonio potesse essere gay o comunque interessato ai ragazzi, a ben
vedere. E l’aveva confessato proprio a lui. «Mhn.
Okay,
Damian... forse potresti... chiedergli di uscire, intanto».
«Che consiglio ridicolo
sarebbe? Usciamo
già insieme», rese noto Damian, ma Tim scosse la
testa.
Era più dura di quanto pensasse.
«Non intendevo di pattuglia,
Damian. Sforzati, sei intelligente».
«Cosa vorresti dire con
quest... oh», si
interruppe, e il suo viso assunse una nuova colorazione rosata.
«Intendi… un appuntamento?» chiese
conferma, non
essendo ferrato per quelle cose. Non era uno sprovveduto, ma era stato
cresciuto da assassini e imparare le
perfette regole del corteggiamento non era di certo una
disciplina che aveva figurato nel suo addestramento.
Tim, cogliendo il suo stupore, sorrise
bonariamente,
una volta tanto senza scherno. Capiva come si sentisse Damian, per
quanto ironica potesse sembrare la cosa. «Sì.
Magari fate
due chiacchiere, invitalo ad uscire per mangiare una pizza, per giocare
ai videogiochi o vedere un film... cose semplici. Jon è un
po’ timido, non tentare subito l'approccio diretto,
cerca anche
di capire cosa prova lui».
«Com'è successo tra
te e il clo...
Conner?» si corresse Damian. Poteva fare lo sforzo di
chiamarlo
per nome, una volta tanto. E forse fu per questo che Tim
rilassò
le spalle e diede vita ad un sorriso vagamente imbarazzo.
«È stato meno
romantico di quanto lui insista a
ricordare», ridacchiò Tim, roteando gli occhi.
«Avevamo appena concluso una missione, ci siamo trovati l'uno
addosso all'altro e l'adrenalina ha fatto praticamente il resto. Kon
è sempre stato un tipo fisico, ci siamo baciati prima ancora
di
rendercene conto».
Damian incrociò le braccia al
petto, non del
tutto convinto. Forse chiedere consiglio a Drake non era stata una
buona idea. «Questa confessione non mi è molto di
aiuto», ammise.
«Il punto, Damian,
è che ogni persona
è diversa. Anche se mi fa piacere che tu ti sia fidato
abbastanza da chiedermi consiglio, Jon non è
Conner. E lo conosci sicuramente meglio di quanto potrei conoscerlo io
per sapere cosa potrebbe piacergli e cosa no». Gli
poggiò
una mano su una spalla, gesto che in altri frangenti il povero
malcapitato avrebbe pagato con la morte, ma Damian si limitò
a
fissare le sue dita. «Jon è un bravo ragazzo.
Cerca
semplicemente di andarci piano, con lui».
Damian aggrottò un
po’ la fronte,
squadrando l’altro negli occhi come per captare in qualche
modo
segni di cambiamento nell’espressione del suo viso. Non era
ancora del tutto sicuro, ma doveva dare atto a Drake di due cose: non
aveva dato di matto nel capire che gli piaceva il suo migliore amico, e
stava cercando nonostante tutto di consigliarlo. «Immagino
che il
Luna Park ad Amusement Miles possa essere un... inizio
adeguato?»
domandò e, anche se cercò di suonare distaccato,
dalla
sua voce trasparì una nota di eccitazione.
Tim sorrise. Una volta tanto, quel
demonietto
sembrava davvero desideroso di comportarsi come un ragazzino normale.
«Sì», lo rassicurò. In fin
dei conti erano
nel pieno della loro giovinezza, cose troppo complicate avrebbero
potuto mettere in imbarazzo entrambi. «Poco impegnativo,
tante
attrazioni con cui divertirvi e cibi da assaggiare».
«Molto bene. Credo dunque che
sia il caso di
avvisare Jonathan che stasera non saremo di pattuglia perché
avremo... mhn... un appuntamento».
Il modo in cui lo disse fu
così imbarazzato
che Tim per poco non rise, ma non per prenderlo in giro. Era
semplicemente contento per lui, motivo per cui gli rivolse giusto un
saluto con una mano, accennando un «Divertitevi»
quando lo
vide allontanarsi verso la porta. Tornò quindi verso la
macchinetta per il suo caffè, ma un colpo di tosse
richiamò di nuovo la sua attenzione.
«Drake»,
chiamò Damian, e Tim
roteò gli occhi. Proprio non voleva che bevesse la sua droga
preferita, eh.
«Cosa
c’è?»
«...grazie,
suppongo», esordì
semplicemente, sparendo prima ancora che Tim potesse voltarsi a
guardarlo, e sbatté le palpebre con fare stranito. Damian
l’aveva appena ringraziato? Jon lo scioglieva proprio.
Non passò molto tempo prima
che venisse
interrotto di nuovo, ma stavolta, quando rispose immediatamente al
cellulare senza nemmeno vedere chi fosse, aveva almeno il suo
caffè a fargli compagnia. «Non ci siamo appena
salutati,
noi due?» domandò con ironia, sentendo Kon
borbottare
qualcosa.
«Ciao anche a te, passerotto.
Allora, dietro
al fatto che Jonno sia volato via come una scheggia
c’è il
tuo zampino?» chiese subito, al che Tim sbatté le
palpebre.
«Cosa?»
«Ho appena sentito Jon parlare
al telefono. Ha
detto a Kal e Lois che andrà al Luna Park con Damian e che
sarà di ritorno per le dieci, come da coprifuoco»,
accennò. «Quel nanerottolo si è
finalmente deciso a
chiedergli di uscire per primo?»
«A quanto pa… aspetta! Tu lo
sapevi?»
«Con chi credi che parli il
mio fratellino,
signor detective?» gli rese noto. «È da
una
settimana che cerca di invitare Damian da qualche parte».
Tim sbatté più
volte le palpebre, come
se sapere che Kon fosse a conoscenza di quella cotta lo avesse
stranito. Però... beh, Jon non era Damian ed era ovvio che
lui e
Conner parlassero più di quanto non facessero lui e il
figlio
del demone. «Non ne avevo la minima idea», ammise.
Beh,
almeno adesso sapeva per certo che Jon ricambiava quella cotta.
«Voi uccellini dovreste
chiacchierare più spesso».
«Kon… stiamo
parlando di Damian».
«Anche questo è
vero»,
rimbeccò, e Tim fu sicuro, anche senza poterlo vedere, che
si
stesse grattando dietro al collo. «Beh, che ne diresti di
seguire
l’esempio dei nostri fratellini… e di uscire?
Potremmo
andare al cinema», accennò, e dal tono
sembrò che
stesse sorridendo.
Tim roteò un po’
gli occhi. «Mhn,
non so. Potrei avere un altro impegno», prese in giro nel
sorseggiare il suo caffè.
«Una maxi porzione di pop corn
al caramello
con bibita doppia possono bastare per disimpegnarti?»
domandò divertito, e Tim rise.
«Mi avevi conquistato ai pop
corn».
«Ci vediamo alle otto,
passerotto», lo
salutò con un bacio a schiocco contro il ricevitore, facendo
scuotere un po’ la testa a Tim.
A voler essere sincero, ancora non
credeva a
ciò che era appena successo. Non solo Damian aveva provato
ad
aprirsi con lui, cosa che non faceva praticamente mai, ma gli aveva
persino confessato di avere una cotta. Una normalissima cotta
adolescenziale come qualunque altro ragazzino della sua
età... e
lui aveva fatto da cupido.
Al pensiero sorrise. Jon e Damian avevano un
appuntamento. Chi l’avrebbe mai detto.
_Note inconcludenti dell'autrice
Sì,
non ho potuto fare a meno di inserire la nota TimKon in questa storia,
perché... beh, perché per quanto mi piaccia il
rapporto che Tim sta creando con Bernard, alla fin fine torno sempre
sui miei passi, quindi eccomi qui
Ho cercato di rendere la scena tra Damian e Tim più naturale
possibile, perché in fin dei conti, per quanto Damian abbia
in parte superato la sua cattiveria nei confronti di Tim, non ha
comunque tutta la confidenza che potrebbe avere ad esempio con Dick,
come Tim stesso gli dice... eppure eccoli lì a parlare
tranquillamente (più o meno) come se nulla fosse
Un paio di note: la frase «Ti ha colpito? Bruce dice che se
una donna ti colpisce è
amore» di Tim è canon, lo dice anche
Dick nella serie Superman/Batman del 2003, precisamente nel numero #77
(dove Damian fa coppia con Kara, da qui il pensiero di Tim che a Damian
possa piacere)
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Capitolo 67 *** Green eyed monster ~ Jonathan Samuel Kent Centric ***
Green eyed monster
Titolo:
Green eyed monster
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 1252 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life
Avvertimenti: What
if?, Slash
Solo i fiori sanno: 36.
Rosa gialla: gelosia
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Se c'era
una cosa che Jon non aveva mai capito, era la gelosia.
Non era mai riuscito a spiegarsi come le
persone
potessero provare un simile sentimento, e il fatto che fosse per
metà alieno non c'entrava assolutamente niente.
Semplicemente,
era irrazionale provare un sentimento del genere verso un'altra
persona, quello stato d'ansia e rabbia che sembrava divorare vivi
dall'interno e scorrere nelle vene ad un ritmo martellante. Allora
perché, mentre guardava Damian ridere - Damian sapeva ridere
in
quel modo?! - con un suo compagno di università, un braccio
di
lui intorno alle spalle del suo amico, il contatto dei loro corpi
così vicino che poteva avvertire come la cosa rendesse
irregolare il battito cardiaco di Damian, sentiva una strana fitta
all'altezza dello stomaco?
Non aveva alcun motivo di essere geloso, lo sapeva. Damian era una
persona che si impegnava fino in fondo in una relazione - qualunque
tipo di relazione fosse - e non avrebbe mai fatto niente alle spalle di
nessuno, poiché il solo pensiero di aprirsi o avvicinarsi a
qualcuno di
cui non gli importasse per lui era inconcepibile; quindi Jon sapeva che
quei suoi modi di fare facevano semplicemente parte della facciata che
Damian Wayne, brillante figlio di Bruce Wayne e futuro chirurgo,
regalava a gran parte del mondo. Anche a quel ragazzo che aveva appena
fatto scivolare il braccio intorno ai fianchi di Damian.
Le
palpebre di Jon, stavolta, si assottigliarono. Strinse il manubrio
della moto e lo piegò senza rendersene conto, vedendo Damian
arcuare un
sopracciglio e allontanare il braccio con una certa stizza. Se solo
avesse voluto, Jon avrebbe anche potuto sentire cosa si stessero
dicendo, ma si sentiva già in colpa per aver violato la
privacy
dell'altro e aver usato la sua vista a raggi X per guardare dentro
l'edificio. Oh, ma non l'aveva fatto per un motivo in particolare.
Semplicemente, era arrivato in moto - ogni tanto poteva comportarsi
come un ragazzo normale, soprattutto se doveva andare a prendere il suo
giovane fidanzato -, aveva sentito un picco nel battito cardiaco di
Damian e si era preoccupato, salvo poi trovarlo in aula con un sorriso
sornione dipinto in faccia per la riuscita operazione che aveva fatto.
Simulazione o meno che fosse. Jon si era quindi tranquillizzato,
capendo che quel battito accelerato era semplice eccitazione per
qualcosa di ben riuscito, ma poi era arrivato quel tipo che, dopo
quelli che erano parsi complimenti, non aveva capito l'antifona e se ne
stava ancora appiccicato a Damian.
Jon allentò la presa sul
manubrio, altrimenti avrebbe rischiato di accartocciare tutta la moto
con la sua super forza. E non aveva intenzione di doverne comprare
un'altra solo perché un idiota cercava di flirtare con
Damian. Ma, sì,
era geloso. A quella consapevolezza, si stupì del fatto di
aver provato
un'emozione così particolarmente umana, mezzo kryptoniano o
meno.
Dannazione, era geloso! Shakespeare, lo stesso Shakespeare che Damian
amava tanto citare - non
avrebbe chiamato il suo cane Tito, altrimenti -, aveva chiamato la
gelosia "mostro dagli occhi verdi". Ebbene, in quel momento Jon avrebbe
potuto scommettere che fossero rossi e fumanti e traboccanti di potere,
non certo di quel bel colore smeraldo in cui lui si era sempre perso
durante le serate in cui non erano coperti da una maschera.
Con un'imprecazione, si diede dell'idiota. Damian sapeva cavarsela da
solo e comunque quel tipo di gelosia era stupida - oh, insomma, Damian
non andava mica all'università per flirtare, no? E poi tra
amici ci si
abbracciava, andiamo, lui l'aveva fatto spesso, e quello era solo un
amico che stava abbracciando Damian, si convinse -, quindi si stava
preoccupando per niente. Fu sul punto di smettere di osservare quando,
approfittando del fatto che Damian avesse preso la propria tracolla e
gli avesse dato le spalle per incamminarsi, quel ragazzo lo
placcò da
dietro e gli avvolse bellamente entrambe le braccia intorno al petto,
poggiando le mani sul bacino; non seppe se fosse stato lui ad
irrigidirsi subito o Damian stesso, data l'espressione dipinta sul suo
viso - gli occhi spalancati, il volto contratto, l'aria omicida che
sembrava scaturire -, ma Jon dovette attingere a tutto il suo
autocontrollo per non entrare come un fulmine e staccare quelle mani
lui stesso... forse facendo anche scoppiare le ossa di qualche dito
come dei palloncini, era ancora da decidere.
Non ci fu bisogno
del suo intervento, però. Dopo avergli pacatamente detto di
lasciarlo
andare - okay, va bene! Aveva usato anche il suo super udito, e allora?
- e che non era interessato, Damian aveva poggiato una mano sul braccio
del ragazzo, pronto a levarselo di dosso lui stesso, ma quest'ultimo
l'aveva preso come un invito per spingersi più vicino,
replicando che
l'aveva visto mentre lo fissava durante la lezione e che se avesse
voluto avrebbero potuto tranquillamente appartarsi da qualche parte
mentre lo costringeva a girarsi verso di lui, quasi labbra contro
labbra. Le palpebre di Jon si erano spalancate in simultanea a quelle
di Damian e, con gli occhi infuocati - la gelosia era tornata, ma che
poteva farci? Chiunque sarebbe stato geloso, in quel momento! -, si era
preparato a scattare per far capire a quell'idiota che stava osando un
po' oltre, ma Damian aveva reagito prima ancora che lui potesse anche
solo pensare di muovere un passo.
Un
pugno sul naso e un richiamo dopo - Jon aveva sentito distintamente la
cartilagine del tipo schiantarsi contro le nocche, prima che un
professore li beccasse -, Damian l'aveva raggiunto fuori,
scendendo le
grandi scalinate di pietra dell'università con aria
oltremodo
infastidita: il suo labbro inferiore era rivolto all'ingiù,
il naso
vagamente arricciato; le folte sopracciglia aggrottate e l'espressione
dura del suo volto aveva sostituito l'aria soddisfatta che aveva avuto
fino a quel momento, soprattutto perché per colpa di
quell'idiota aveva
quasi rischiato di essere espulso, ma quando vide Jon i suoi lineamenti
si rilassarono un po', e Jon fu sul punto di scommettere di aver visto
persino un sorriso.
«Contrattempo», disse
Damian, accettando il casco che gli venne offerto qualche secondo dopo.
«Aspetti da
molto?»
«No», mentì Jon, ma qualcosa nella sua
voce parve tradirlo, poiché
Damian arcuò un sopracciglio prima di scrutare la sua
figura; contro
ogni aspettativa, però, sbuffò ilare come se
nulla fosse.
«Quindi il manubrio si è piegato da
solo».
Jon boccheggiò, preso alla sprovvista. Accidenti, si era
dimenticato
che avrebbe sicuramente notato i danni visibili, e lui non aveva di
certo fatto un granché per nasconderli. Detective o meno che
fosse,
Damian aveva sempre avuto un certo spirito di osservazione per tutto
ciò che lo circondava, come aveva anche solo pensato di
poterla fare
franca e di aspettarsi che non notasse un dettaglio del
genere. «Io...»
cominciò, ma Damian gli batté una mano sul
bicipite per
rivolgergli uno di quei soliti ghignetti da so-tutto-io che la
gente odiava... ma non lui. Beh, non
sempre.
«Tutto a posto, J», replicò
semplicemente e, incurante del fatto che
fossero ancora fuori dall'università e che gli altri
studenti stessero
uscendo a loro volta, si mise il casco sottobraccio e si
alzò sulle
punte - Jon sapeva quanto Damian odiasse farlo, ma trovava comunque la
cosa molto dolce - per potergli sfiorare le labbra con un soffice bacio
prima di fissarlo con quegli occhi così verdi e traboccanti
di, Jon ne
era certo, puro amore. «Sei
la sola persona che può osare abbracciarmi a quel
modo».
Jon sorrise imbarazzato, sentendosi un
idiota. Non aveva motivo di essere geloso.
«Uhm. Però non sei
stato sincero, D»
«Mh?»
«Non
è vero che sono l'unico che può osare
abbracciarti così. Come la mettiamo con Dick?»
«Richard
può. È mio fratello. Non sarai geloso di Richard,
vero?»
«Di Dick? Fossi matto, non voglio
inimicarmi mio suocero»
_Note inconcludenti dell'autrice
Ed
eccoci qua giunti alla fine.
Jon di solito non è esattamente un tipo geloso,
però ogni tanto riesce a far trasparire quei momenti in cui
fa trasparire quello che prova e lascia che siano i suoi sensi e i suoi
poteri a cogliere le distorsioni nella forza (fa tanto STar Wars ed era
una cosa estremamente voluta, in fondo Jono e Dami sono due fantastici
nerd)
Ultimo, ma non meno importante, una spiegazione veloce. Le frasi finali
in corsivo sono una scenetta bonus di Shun Di
Andromeda,
erano troppo carine per non inserirle e quindi eccole lì
nella
loro intera bellezza. Poor Jonno, con Dick non c'è vittoria ♥
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Capitolo 68 *** I'll be good for all of the times that I never could ~ Jason & Damian Centric ***
I'll be good for all of the times that I never could
Titolo:
I'll be good for all of the times that I never could
Autore: My Pride
Fandom: Teen Titans
Tipologia: One-shot
[ 1651 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jason Peter Todd
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Malinconico
Avvertimenti: What
if?, Hurt/Comfort
Advent Calendar:
174. Resisti, sto arrivando
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
«Resisti,
pulce, sto arrivando!»
Le parole di Todd erano risuonate nella
sua
auricolare forti e chiare, ma Damian aveva sussurrato solo una replica
biascicata mentre, premendosi una mano sul braccio, continuava ad
osservare le macerie sottostanti dal bordo di un tetto.
Quella notte, come molte altre notti,
era andato al
Tarbooshes... una tavola calda gestita da una famiglia araba che aveva
dimostrato per lui un certo affetto. Gotham non era mai stata davvero
la sua città, ma era stato in posti come quello che aveva
trovato un piccolo angolo di paradiso, un luogo in cui a nessuno
importava chi era o chi sarebbe diventato. Lì sapeva di
poter
essere semplicemente Damian. Né un Wayne, né un
Al Ghul,
e poteva gettarsi alle spalle un po' di quel peso che si era portato
dietro sin dai primi momenti in cui aveva fatto i suoi passi nel mondo.
Non era mai stato un tipo davvero
sentimentale, ma
quel posto e quella famiglia lo avevano fatto sentire a casa. Arzu e
suo marito Ismael erano sempre stati cordiali con tutti e avevano visto
in lui un giovane sedicenne che aveva bisogno di un posto in cui
pensare, in cui allontanarsi dal caos che il nome Wayne portava con
sé, ed era sempre stato bello vedere come fossero affiatati
tra
loro e scherzassero coi clienti. In parte, a volte, gli aveva ricordato
il modo in cui si comportavano anche suo padre e i suoi fratelli e
sorella.
Ciò che era accaduto quella
notte,
però, aveva ridotto tutto in frantumi. Avendo passato una
settimana in missione con suo padre e il fine settimana con Jon prima
che lui stesso partisse con Superman, quand'era tornato al Tarbooshes
era stato accolto con gioia da Arzu che, con le belle labbra carnose
curvate in un sorriso, gli aveva chiesto dove fosse stato e che era
mancato molto a tutti loro; Damian stesso aveva ricambiato quel sorriso
e le aveva semplicemente detto che era stato in viaggio col padre -
noiosa roba da Wayne, aveva aggiunto -, così la donna,
ridendo,
gli aveva poggiato con fare amorevole una mano su una spalla e gli
aveva scherzosamente detto che l'avrebbe tirato un po' su con uno dei
suoi speciali kebab vegetariani.
Damian l'aveva ringraziata e aveva fatto
scorrere lo
sguardo sulla sua figura longilinea che si allontanava, soffermandosi
sul modo in cui aveva sistemato qualche ciocca di capelli ribelle
nuovamente al di sotto del suo hijāb prima di sorridere a Ismael e
richiamare le due figlie più giovani, le quali avevano
cominciato a giocare con il registro di cassa. Poco dopo erano entrati
due uomini, con le mani in tasca e lo sguardo che vagava in ogni angolo
del locale con un cipiglio sospetto che Damian aveva tenuto d'occhio.
Si erano seduti con calma, ma era stato a quel punto che era capitolato
tutto.
Quando il figlio maggiore di Ismael si
era
avvicinato e aveva chiesto loro cosa volessero ordinare, erano rimasti
entrambi in silenzio per quelli che erano sembrati minuti
interminabili, prima che uno dei due sputasse sul tavolo e tirasse
fuori una pistola; Damian aveva visto il terrore farsi spazio negli
occhi del ragazzo quando gli avevano puntato contro la canna, ordinando
a Ismael di tirar fuori i soldi dalla cassa se non voleva che facessero
saltare il cervello al figlio. Avevano esordito dicendo che gli sporchi
immigrati avrebbero solo dovuto ringraziare di essere in America, e che
quei soldi sarebbero stati un buon pizzo per la loro permanenza.
Spaventato per il figlio, Ismael non ci aveva messo molto a svuotare la
cassa e a mormorare di lasciarlo andare, perché il ragazzo
non
aveva fatto nulla di male e stavano solo lavorando onestamente.
Damian aveva chiuso un pugno lungo un
fianco, ed era
stato quando li aveva visti pronti a premere il grilletto che si era
lanciato contro di loro per evitare che ferissero Arzu, colpendo uno
dei due al volto e l'altro alla bocca dello stomaco, mettendoli fuori
combattimento; sputando bile, l'uomo accasciato a terra gli aveva
biascicato contro che degli
“arabi di merda” come loro avrebbero dovuto
tornarsene al
loro paese, e Damian era rimasto scioccato per un attimo da quelle
parole, osservando l'odio negli occhi marroni di quell'uomo. Era
rimasto ferito? Non era riuscito a capirlo. In quei suoi sei anni a
Gotham, nessuno gli aveva mai rivolto parole razziste e la cosa gli
aveva fatto pensare se l'essere un Wayne l'avesse
“protetto” anche da quello o se, semplicemente, non
avesse
mai dato tanta importanza alle cose quand'era un ragazzino arrogante
che pensava solo a se stesso.
L'esplosione che era sopraggiunta
improvvisamente
era stata devastante. Il fischio nelle sue orecchie l'aveva reso sordo
per minuti che gli erano sembrati interminabili ed era stata una
fortuna che indossasse, al di sotto della felpa, la sua uniforme
ignifuga... ma Ismael non aveva avuto la stessa fortuna. Con orrore,
Damian aveva visto il suo braccio destro spuntare dalle macerie e le
labbra di Arzu e dei suoi figli muoversi senza emettere suono, almeno
finché non era finalmente riuscito a sentire le loro urla di
dolore e i pianti isterici che gli avevano straziato il cuore.
In silenzio, Damian era scomparso. Era
fuggito da
quella sofferenza, da quella tragedia, sentendosi un codardo nel
ripararsi sul tetto che affacciava proprio sulle macerie di quello che
una volta era stato il Tarbooshes... e aveva pianto. Aveva pianto per
quella famiglia e per la loro perdita, aveva pianto finché
non
era più riuscito a respirare e il volto era diventato caldo
e
fradicio di lacrime e muco, e solo quando l'adrenalina aveva cominciato
a scemare si era accorto di avere un braccio ferito. Non si era nemmeno
reso conto di aver mandato un segnale di emergenza e di aver chiamato
Red Hood, chiuso nel suo dolore come uno spettatore che sentiva di non
meritare di provare quelle emozioni.
«Ehi, ragazzo».
Damian non sussultò, non
mosse nemmeno un
muscolo; si passò solo il dorso della mano sinistra sotto
gli
occhi, indicando in silenzio il braccio destro che sanguinava
copiosamente.
«Cristo santo»,
esordì ancora
Todd, ma Damian non riuscì a capire se stesse parlando della
sua
ferita o del fumo che ancora si innalzava dalla strada sottostante.
Erano sopraggiunte sul posto un'ambulanza e la vettura dei vigili del
fuoco, ma nessuno era riuscito a calmare le grida di Arzu, le quali
riverberavano nelle orecchie di Damian. Facevano più male
del
taglio che correva lungo il suo bicipite. «Cos'è
successo?»
Nel rendersi conto che dalle labbra di
Damian non
sarebbe uscita una parola, Jason scosse la testa e si
preoccupò
di quella ferita, conoscendo fin troppo bene il fratello minore. Se
avesse provato a spingerlo a parlare sarebbe solo riuscito a farlo
chiudere maggiormente in se stesso, quindi non gli chiese nemmeno del
rossore che aveva sul volto, invitandolo a togliersi la felpa e
strappando quel che restava della manica dell'uniforme; il taglio era
profondo, ma lo ripulì col disinfettante e
osservò le
reazioni del giovane, che non aveva smesso di osservare le macerie sin
dal primo momento in cui lui era arrivato.
«Non sono riuscito a
proteggerlo»,
sussurrò infine Damian con voce incrinata, e Jason, che
stava
cominciando ad occuparsi della sutura, sollevò lo sguardo
per
vedere solo il suo labbro tremare.
«...di chi parli?»
«Ismael. Il... marito di
Arzu».
Damian indicò un punto con un
dito, e Jason
allargò gli occhi nel seguirlo. Oh, cazzo. Senza sapere che
cosa
dire, fissò il fratello minore e poi le macerie di quel
posto,
il modo in cui i vigili del fuoco cercavano di spegnere le ultime
fiamme e i paramedici che tentavano di fermare la donna, che aveva
cominciato ad urlare qualcosa in arabo che nemmeno lui riusciva a
capire.
«È stato un crimine
d'odio»,
aggiunse ancora Damian, deglutendo mentre si umettava le labbra.
«Prima... prima che scoppiasse tutto in aria, sono entrati
due
uomini per farsi pagare il pizzo; li ho disarmati, ma ci hanno chiamati
“arabi di merda” e io... non ho saputo come
reagire. Se
fossi stato più attento, forse... mi sarei accorto che
avevano
dei complici e che volevano far saltare in aria quel posto,
io--»
«Ehi, ragazzo, no. Non pensare
nemmeno per un momento che sia stata colpa tua».
«Però--»
«No».
Jason lo zittì immediatamente e finì la sutura,
avvolgendo la fasciatura intorno al braccio prima di afferrare il mento
di Damian e costringerlo a guardarlo negli occhi. «Non
prenderti
le colpe di quei razzisti, pulce. In questi anni ti sei già
punito abbastanza».
Damian tirò su col naso e
distolse lo
sguardo, allungando una mano verso la propria felpa prima di indossarla
di nuovo e stringersi in essa. Aveva compiuto azioni crudeli, era stato
egoista e aveva ucciso... ma si era redento, aveva cercato di essere
migliore, di provare empatia per chi gli era intorno. E, in un momento
come quello, forse c'era un solo posto in cui avrebbe dovuto essere.
«Todd... voglio... voglio restare un po' con loro»,
pigolò, e Jason non parlò per attimi che parvero
interminabili, almeno finché non poggiò una mano
sulla
sua spalla.
«Dirò a B di non
preoccuparsi se fai
tardi, stasera», esordì semplicemente, sparendo
esattamente con la stessa facilità con cui era apparso.
Passandosi ancora una volta il dorso
della mano
sotto gli occhi, Damian si prese un attimo prima di trarre un
sospiro e farsi coraggio. Insicuro, tornò in strada. Col
cuore
stretto in una morsa, cercò Arzu e i suoi figli e vide quei
suoi
grandi occhi scuri riempirsi di lacrime, le parole biascicate che
scappavano dalle sue labbra pungevano il viso di Damian come lame
acuminate; si avvicinò, il volto di Arzu parve illuminarsi
per
un attimo nel vedere che almeno lui si era salvato, con le guance
rigate dal kajal e gli occhi gonfi.
Piansero insieme quella perdita, uniti
nel loro dolore.
_Note inconcludenti dell'autrice
Anche
questa storia è stata scritta per l' #adventarcalendar
indetto sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.
Si trata di una rivisitazione di Teen
Titans Special #1, perché per quanto la storia in
sé potesse essere carina, non mi è piaciut il
modo in cui è stata trattata verso la fine. C'erano modi e
modi per arrivare ad una conclusione, e buttare all'aria tutto il
character delovepment di Damian è stata davvero una pessima
scelta
Insomma, è cresciuto molto durante gli anni e farlo tornare
sui suoi passi, in un modo o nell'altro, secondo me è stata
la scelta peggiore che si potesse fare. Ecco quindi che ho preso spunto
da quellepiodio e l'ho reso più umano, più in
character con un personaggio come Damian che ha sempre cercato di
essere meglio di come gli altri lo vedevano
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Capitolo 69 *** Gingerbread man ~ Damian/Jonathan ***
Gingerbread man
Titolo: Gingerbread
man
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 1883
parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian
Wayne, Martha Kent, Lois Lane, Clark Kent, Jonathan Samuel Kent,
Jonathan Kent
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Slice of Life, Fluff
Avvertimenti: What
if?, Slash
Solo i fiori sanno: 2.
Alstroermeria: devozione
Martombola #12: 19.
(CRONOTRASLATO, SETTIMA EDIZIONE) Biscotti di pan di zenzero
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
C'era una
cosa in particolare che Damian amava del passare le vacanze natalizie
alla vecchia fattoria dei Kent, ma probabilmente non lo avrebbe mai
ammesso apertamente nemmeno a se stesso.
A volte il senso di famiglia che provava
quando era con loro era così soffocante da fargli arricciare
un po' il naso, eppure non avrebbe cambiato quella sensazione per nulla
al mondo. Lois e Martha lo avevano accolto come un figlio nonostante
non fosse mai stato esattamente un tipo socievole, avevano sempre
cercato di coinvolgerlo e lo avevano anche un po' punzecchiato come
solo una madre avrebbe potuto fare, e lui con gli anni si era adagiato
in quella condizione, pur mantenendo la sua solita aria e brontolando
tra sé e sé.
Martha, però, da gran donna
di mondo qual era, gli dava sempre qualche buffetto sul capo e gli
diceva che ormai lo conosceva abbastanza bene da sapere che la sua era
solo una facciata, ed era stato proprio durante questi momenti che
Damian aveva finito col seguire un certo rituale insieme alla donna.
Puntualmente, ogni ventiquattro
dicembre, Martha gli chiedeva di raggiungere Jon al pollaio e di
portarle almeno quattro uova per i suoi biscotti, e Damian eseguiva
nonostante replicasse che avrebbe potuto portarli Jon; posava quelle
uova sul piano da lavoro e le prendeva anche zucchero, farina e
zenzero, poggiandoli insieme ai restanti ingredienti che Martha
preparava in anticipo. Poi, in silenzio, Damian si poggiava a braccia
conserte contro il muro della cucina, osservando la donna mentre
impastava la frolla con spezie e uova finché il profumo dei
biscotti di pan di zenzero non riempiva tutta la cucina.
Damian la fissava sempre con estrema
devozione, e col tempo aveva imparato ad amare la
particolarità con cui Martha Kent cucinava i suoi biscotti.
In modo semplice, casalingo, praticamente spontaneo... cosa che Damian
non si era mai soffermato di guardare quando era Pennyworth a
prepararli. Il natale a villa Wayne era sempre un po' movimentato,
finivano la maggior parte delle volte a lottare contro un criminale o
mangiare il cenone la mattina successiva, e quelle rare volte in cui
Bruce lo spronava ad andare dai Kent era sempre piuttosto strano, per
Damian, ritrovarsi a far parte di una cosa che sembrava intima
nonostante la sua normalità. Ma era quella la cosa che amava
di più delle vacanze natalizie alla fattoria dei Kent. Il
sorriso di Martha mentre preparava i biscotti per la sua famiglia.
Quell'anno era stato un po' diverso,
però. Jonathan senior l'aveva accolto molto più
calorosamente del solito e gli aveva gettato un braccio dietro le
spalle, sorridendogli e premurandosi di fargli sapere che Jon era
andato in città con Clark ma che erano sulla via del
ritorno; Lois stessa lo aveva abbracciato divertita, passandogli un
grosso maglione con una renna dal naso rosso che era stato obbligato ad
indossare; Martha... Martha era stata quella che aveva sorriso
maggiormente, dicendogli che era contenta che fosse riuscito a passare
anche quell'anno e che avrebbe fatto molti più biscotti
appositamente per lui.
Seppur un po' scombussolato dalla cosa,
e forse persino in imbarazzo nonostante avesse continuato a ripetere
nella sua testa che, no, in quanto figlio del pipistrello non avrebbe
dovuto imbarazzarsi per così poco, Damian aveva ringraziato
ed era andato a cambiarsi, anche se aveva storto il naso per il
maglione. Lois aveva riso, ma gli aveva fatto un occhiolino nello
stesso istante in cui Martha, contro ogni previsione, l'aveva invitato
in cucina per quel loro rituale... sebbene stavolta gli avesse chiesto
di aiutarla e fosse il motivo per cui si trovava lì con
lei.
Damian non aveva fatto un
granché, in realtà si era limitato a passarle
ciò che le serviva esattamente come al solito, eppure Martha
lo aveva coinvolto così tanto che Damian aveva apprezzato
ancora di più quel piccolo momento di quiete in cui aveva
potuto essere semplicemente... Damian.
«Puoi pensarci tu a stendere
l'impasto e a fare i biscotti, caro?»
Martha gli lasciò
improvvisamente il mattarello fra le mani e sistemò
l'impasto su una spianatoia che aveva infarinato lei stessa,
sorridendogli prima di mostrargli anche delle formine d'acciaio che
rappresentavano degli omini di pan di zenzero.
Damian sbatté le palpebre,
guardando quella palla che aveva davanti e quel mattarello, sollevando
un sopracciglio. «Suppongo... di sì»,
affermò, senza riuscire a dirle di no. E Martha sorrise.
«Grazie. Io comincio a
preparare la ghiaccia reale», lo informò, dandogli
la schiena e lasciando Damian ad osservare quell'impasto con la fronte
aggrottata. Beh, era solo del semplice impasto, poteva farcela. E lui
era sempre stato convinto che il futuro Batman dovesse essere in grado
di fare qualunque cosa in qualunque campo, dal cucire al cucinare.
Rimboccandosi le maniche, Damian
cominciò a spianare l'impasto meglio che poteva, seguendo le
istruzioni di Martha per evitare di farlo troppo doppio o troppo
sottile, cominciando a creare quelle forme solo quando la pasta ebbe il
giusto spessore. Aveva le mani completamente sporche di farina e ne
sentiva un po' anhe sul naso e sulla guancia destra, ma non sembrava
importargliene. Per una volta, forse si sentiva davvero rilassato nel
fare qualcosa che non si sarebbe mai aspettato di fare.
«Così sono
perfetti», accennò Martha mentre trasferiva la
glassa in una sac-à-poche, osservando il suo operato.
«Adesso taglia della carta da forno per sistemarle in una
leccarda», consigliò, e Damian eseguì
prima di stendere altro impasto. Quel maglione lo infastidiva ad ogni
movimento e gli provocava un po' di prurito, ma era abbastanza
sopportabile.
«Avete bisogno di una
mano?» chiese Lois nel comparire sulla soglia qualche momento
dopo, e Martha le indicò bellamente Damian e l'impasto
mentre si occupava di riscaldare il forno. Con un sorrisetto, Lois si
avvicinò e, dopo essersi lavata le mani, prese altre forme
d'acciaio dalla credenza, aspettando che Damian finisse di stendere
quella pasta frolla prima di creare... piccoli pipistrelli che Damian
osservò con un sopracciglio inarcato.
«...sul serio, signora
Kent?» chiese scettico, ma la donna sorrise.
«Lois», lo corresse,
e canticchiò tra sé e sé quella che
aveva tutta l'aria di essere Jingle Bells mentre creava altre forme di
pan di zenzero sotto lo sguardo stranito di Damian che, roteando gli
occhi, lasciò perdere per finire i suoi omini prima di
infornarli e aspettare che fossero pronti.
Martha aveva seguito tutto con
attenzione nonostante avesse guardato un po' male Lois, la quale le
aveva rivolto un occhiolino divertito senza darle molto peso,
aiutandola a decorare quei biscotti con la ghiaccia reale. Anche
Damian, seppur in un primo momento si fosse tenuto in disparte, alla
fine si era unito a loro contro ogni sua stessa aspettativa, rendendosi
conto che Jon era tornato solo quando la sua voce si fece sentire per
tutta casa.
«Ehi, avete cominciato a
decorare senza di me?»
Con due buste della spesa strette fra le
mani, Jon fece capolino in cucina e sorrise come non mai, soprattutto
quando si rese conto che Damian sembrava davvero rilassato anche con
quell'orribile maglione. Aveva sentito il battito del suo cuore ancor
prima di raggiungere la fattoria, ed era contento di vedere che si era
ambientato al punto da mettersi addirittura a decorare biscotti. Anni
addietro non lo avrebbe fatto, per quanto Jon lo avesse spronato ad
aiutarli ogni volta, quindi la cosa lo fece sorridere a tal punto che
si unì in fretta a loro, non prima di essere richiamato da
sua madre per l'aver usato i suoi poteri quando volò loro
incontro.
Tutto sommato finirono di preparare ogni
cosa in tempo per il cenone, lasciando che fossero Clark e Jonathan
senior ad occuparsi di addobbare la tavola; Martha aveva portato le
salse e le pietanze, premurandosi come ogni anno di preparare qualcosa
di vegetariano per Damian, e proprio quest'ultimo stava per portare a
sua volta di piatti in tavola quando venne fermato da Jon, che gli
poggiò una mano su una spalla. Damian lo guardò
interrogativo, ma Jon si morse il labbro inferiore.
«Pensi... che dovremmo
dirglielo?» sussurrò, cercando di non essere
troppo specifico per evitare che suo padre, anche solo erroneamente,
potesse sentire ciò che stavano dicendo e intuire di che
cosa stessero parlando.
Damian, però, si strinse
nelle spalle. «Non ho problemi con la cosa, J», lo
rassicurò, sollevando lo sguardo verso di lui. Per quanto
fosse cresciuto in altezza, Jon lo superava ancora di qualche
centimetro. «Si tratta di una cosa nostra e non sento la
necessità dirlo a qualcuno. Inoltre sono certo che per loro
non cambierebbe niente. Ma se per te è importante... allora
è il momento che lo sappiano».
«Sei sicuro?»
«Sì, se lo sei
tu».
Jon sorrise imbarazzato allo sguardo che
gli venne rivolto da Damian, poiché mai come in quel
momento, con quel maglione natalizio e un po' di farina sul naso,
Damian sembrava davvero felice. Così allungò un
dito verso di lui per ripulirgli la punta del naso, ignorando il fatto
che Damian lo avesse un po' arricciato prima di riassare le spalle.
«Allora andiamo», sussurrò, aiutando
Damian a portare il resto delle pietanze a tavola prima che tutti
prendessero posto.
Jon non aveva fatto altro che guardare
la sua famiglia ridere e scherzare e coinvolgere Damian, esattamente
come ogni anno, e Damin sembrava così a suo agio che Jon si
era ritrovato a pensare che avrebbe voluto passare ogni Natale
così, in compagnia di Damian e con la consapevolezza che tra
loro ci fosse qualcosa di più. Fu quindi quando fu il turno
del dolce che Jon trasse un lungo sospiro, guardando i presenti con
un'espressione così seria che fu suo nonno il primo a
notarlo.
«Va tutto bene,
ragazzo?»
Jon si umettò le labbra.
«Mhn... dovrei dirvi una cosa». Damian, al suo
fianco, gli gettò un'occhiata nel vederlo così
rigido, poggiandogli una mano su una coscia come per fargli capire che
lo supportava; Jon gli lanciò un'occhiata e sorrise un po',
tornando a guardare i presenti qualche attimo dopo, che avevano
cominciato ad osservarlo tra il curioso e il preoccupato. «Io
e Damian stiamo... stiamo insieme».
A quella confessione, l'atmosfera al
tavolo si rilassò immediatamente. Lois e Clark si gettarono
un'occhiata e sorrisero, proprio come fecero Martha e Jonathan Sr., e
quest'ultimo si ritrovò persino a trarre un sospiro di
sollievo, scuotendo la testa.
«Ci avevi fatto preoccupare,
ragazzo», ammise, e Jon sbatté le palpebre nello
stesso momento in cui lo fece Damian quando Martha, con quel caloroso
sorriso, allungò una mano per poggiargliela sulla spalla.
«Lo sapevamo già,
tesoro», lo tranquillizzò. «Ora potresti
passarmi il vassoio di biscotti, per favore?»
Per quanto apparisse stranito e fosse
sul punto di chiedere come avessero fatto a capirlo, Jon
sentì la preoccupazione svanire mentre passava i biscotti a
sua nonna. La sua famiglia aveva accettato la cosa per quello che era,
qualcosa che lo faceva felice e che rendeva felice anche Damian, e
forse aveva fatto male a credere che qualcuno di loro avrebbe potuto
non accettare la relazione che aveva con Damian.
Jon sorrise e si rilassò
sulla sedia, gettando un'occhiata a Damian che, sorridendo, gli aveva
fatto un occhiolino prima di passargli un biscotto di pan di zenzero.
Damian aveva avuto ragione, non era cambiato niente. Quella serata non
sarebbe potuta andare meglio.
_Note inconcludenti dell'autrice
Altra
storia per la Maritombola
indetta ogni anno
da Lande
di Fandom.
Qualche piccola curiosità riguardo ai biscotti di pan di
zenzero, e quindi il motivo per cui ho deciso di chidere la storia
con Damian che ne porge uno a Jon dopo che lui stesso li ha
passati a sua nonna Martha.
William Shakespeare, nella commedia Pene
dell’amore perduto, fa dire a uno dei suoi
personaggi: “Se
avessi un solo quattrino al mondo, te lo darei per comperarti pan di
zenzero!”. Questi biscotti, infatti, sembrano
avere il potere di far innamorare perdutamente la persona a
cui vengono donati, soprattutto se preparati a loro immagine e
somiglianza
Commenti
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Capitolo 70 *** It's (just) a family dinner ~ Jonathan & Batbros Centric ***
It's (just) a family dinner
Titolo: It's
(just) a family dinner
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 2320 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent, Dick Grayson, Jason Todd, Bruce Wayne
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Slice of Life
Avvertimenti: What
if?, Slash, Spin-off
Maritombola #12: 42.
(CRONOTRASLATO, TERZA EDIZIONE) Spin-off (di un altro fanwork)
Quella volta in cui: "Levati
di mezzo e lascialo a me"
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Fuori
dalla villa con un mazzo di fiori in mano - ancora si domandava per
quale stupido motivo li avesse comprati -, Jon non faceva altro che
deglutire mentre fissava la grande porta in legno di quercia.
Era una fortuna che gli abitanti del
maniero non
possedessero il super udito, altrimenti si sarebbero sicuramente resi
conto che se ne stava là fuori come un idiota da ben dieci
minuti.
Non sapeva nemmeno perché
fosse così
nervoso, a voler essere sincero. Era stato a villa Wayne praticamente
ogni giorno negli ultimi sette anni, conosceva ogni stanza a menadito e
soprattutto aveva già fatto delle cene o dei pranzi da loro,
aveva riso e scherzato con tutti i fratelli e si era beccato qualche
occhiata accondiscendente da Bruce, quindi perché, adesso
che
lui e Damian stavano ufficialmente insieme da poco più di
una
settimana, si sentiva come se non avesse mai messo piede in quel posto
e fosse la prima volta che incontrava la famiglia del suo ragazzo?
Fu sul punto di bussare - finalmente,
avrebbe osato
aggiungere una fastidiosa vocina nella sua testa - quando la porta si
aprì di scatto e lui quasi sussultò, impreparato;
sulla
soglia si stagliò la figura massiccia di Jason, con una
sigaretta spenta fra le labbra e una mano poggiata contro lo stipite
della porta. Lo scrutò con attenzione da capo a piedi, il
ciuffo
bianco che gli ricadeva in parte sulla fronte, prima che il suo sguardo
si soffermasse sui fiori che Jon aveva stretto convulsamente in una
mano. Poi, Jason sorrise sardonico. «Oh, quelli sono per me?
Non
dovevi, schizzetto», rimbeccò nel mordere il
filtro della
sigaretta, e Jon si accigliò. Schizzetto?
«Lascialo stare, Little
Wing». La voce
di Richard suonava divertita mentre spuntava oltre la spalla dell'altro
fratello, notando un ghignetto anche sulle sue labbra.
«Damian
per quei fiori impazzirà», soggiunse, enfatizzando
soprattutto sull'ultima parola con una nota fin troppo ironica. Oh, no.
Davvero? Persino lui lo stava prenderlo in giro? Sperava vivamente di
no, perché a quel punto avrebbe voluto significare che non
avrebbe potuto contare sul supporto di uno come Richard.
«Coraggio, Jonno. Entra pure», lo invitò
nello
spostare poco gentilmente Jason dalla porta, così da
permettere
al giovane di entrare.
Deglutendo - no, sul serio,
perché non la
piantava di fare l'idiota? -, Jon regalò loro un sorriso un
po'
timido, facendo qualche passo nell'enorme ingresso. Era normale che il
maniero sembrasse più grande del solito? Probabilmente era
solo
l'ansia a giocargli brutti scherzi.
«Ehi, mini-Sups, di solito sei
più
loquace. Krypto ti ha mangiato la lingua?» chiese Jason, e
Jon
gli lanciò un'occhiata solo per vederlo con le braccia
incrociate al petto e un'espressione ironica. Ma cosa... oh, giusto!
«E-Ehi», si
ricordò di salutarli,
dandosi del cretino. Ehi... li aveva davvero salutati con un Ehi? Aveva
bisogno di rimettere insieme i pezzi e ricordarsi che, dannazione,
erano solo Dick e Jason! Li conosceva letteralmente da una vita! Suo
fratello Conner era praticamente sposato con Tim, per l'amor del cielo!
Fu una pacca su una spalla da parte di
Dick a
riportarlo alla realtà, per quanto si fosse voltato verso di
lui
con fare vagamente stralunato. «Rilassati, Jon. Andiamo a
mettere
quei fiori in acqua, piuttosto. Damian e Bruce saranno qui a
minuti».
Jon annuì automaticamente in
modo fin troppo
energico, seguendo Dick senza perdere d'occhio Jason che, a sua volta,
stava andando loro dietro. In realtà si stava chiedendo che
fine
avesse fatto il signor Pennyworth, col quale forse si sarebbe sentito
momentaneamente più a suo agio, ma se non riusciva a sentire
il
suo battito voleva significare che, con molta probabilità,
si
trovava di sotto insieme a Bruce e Damian; non avvertiva nemmeno i loro
cuori - e il battito di quello di Damian lo conosceva ormai fin troppo
bene -, quindi poteva solo pensare che fossero tra le pareti rivestite
di piombo della batcaverna.
«Così... tu e
Damian, eh»,
esordì d'un tratto Jason mentre svoltavano l'angolo per
raggiungere la cucina, e Jon gli lanciò uno sguardo nel
vedere
l'espressione che si era dipinta sul suo volto.
«...sì?»
replicò, pregando
Rao che non stesse per fargli Il
Discorso. Non stava per fargli il
discorso, vero?
«Jason, avevamo deciso che non
lo avremmo
chiesto», Richard andò in suo aiuto e Jon
resistette
all'impulso di ringraziarlo, anche perché il sorriso
impercettibile in cui si erano sollevate le sue labbra non sembrava poi
così rassicurante.
«Ah, sta' zitto, Goldie. Eri
d'accordo quando è toccata a Timbo».
«Lo era anche lui, Damian
invece ti ha esplicitamente detto di lasciar stare».
«Come se di solito ascoltassi
quel demonietto. Quindi adesso levati di mezzo e lascialo a
me».
«Ragazzi», li
bloccò finalmente
Jon nel riacquistare un po' di autocontrollo mentre sorreggeva quei
fiori. «Mi avete praticamente visto crescere, ero
più qui
che a casa mia, è davvero necessario?»
domandò,
dando vita al miglior sorriso alla Superman che poteva sfoggiare nel
suo repertorio, e Jason e Dick si guardarono per attimi interminabili
prima di tornare a fissarlo.
«Sì»,
replicarono nello stesso
istante, e addio al fatto che Dick stesse provando ad aiutarlo.
Lamentandosi tra sé e
sé, Jon scosse
la testa e sollevò il mazzo di fiori che reggeva in segno di
resa. «E va bene... fatemi posare questo e finiamola in
fretta», decise di collaborare, conoscendoli da
così tanto
tempo che, e ne era certo, non lo avrebbero lasciato stare
finché non avrebbero ottenuto ciò che voleva. A
volte i
fratelli di Damian erano peggio di lui ed era una fortuna che non ci
fosse anche Tim, perché era certo che lo avrebbe stuzzicato
anche solo per il gusto di farlo.
«Che intenzioni hai con quella
pulce?»
fu la pronta domanda di Jason, e Jon sgranò gli occhi,
incredulo.
«Me lo stai chiedendo sul
serio?»
«Non si risponde ad una
domanda con un'altra domanda, spruzzetto di sole».
Oh, Rao. Glielo stava chiedendo sul serio!
«Jason...» Jon parve quasi lagnarsi mentre
pronunciava il
suo nome. «Damian mi ha letteralmente rapito, legato, portato
i
miei poteri allo stremo e coinvolto in cose in cui non volevo essere
coinvolto, non credi che se avessi avuto cattive intenzioni lo avreste
capito tipo, mhn, sette anni fa?» gliela mise su quel piano
con
ironia, ma l'espressione di Jason non cambiò di una virgola.
Aveva persino incrociato le braccia al petto, e anche Dick, il quale
era tornato con un vaso e gli aveva tolto lui stesso quei fiori dalle
mani, aveva cominciato a squadrarlo con cipiglio sospettoso.
Jason morse nuovamente il filtro della
sigaretta,
per nulla colpito da quelle parole. «Questo non risponde
ancora a
ciò che ti ho chiesto».
«Non so cosa ti aspetti che ti
dica».
«Oh, andiamo, non fare
l'innocentino con me.
Sappiamo entrambi che vuoi infilarti nelle sue mutande».
«Jason!» Stavolta fu
Dick a richiamarlo,
soprattutto alla vista della moltitudine di colori che si era dipinta
sul volto di Jon. Però tutto sommato, persino lui sembrava
divertito dalla cosa. «Il ragazzo è un gentiluomo.
Non
è così, Jonno?»
Dal canto suo, Jon resistette
all'impulso di
passarsi una mano sul viso arrossato e gemere di frustrazione. Damian
lo aveva messo in guardia, ma non si aspettava davvero un terzo grado
così imbarazzante da parte loro. «...vi state
divertendo,
non è vero?» domandò e, all'occhiata
che i due si
lanciarono, Jon sollevò lo sguardo al soffitto. Sarebbe
stata
una lunga serata.
«Non hai la minima idea di
quanto»,
affermò Jason, sollevando un angolo della bocca in un
ghignetto
sardonico. Adesso capiva perché lui e Damian battibeccassero
in
continuazione: con quella faccia da schiaffi che si ritrovava, persino
Jon stava provando il forte impulso di prenderlo a pugni.
A quel suo stesso pensiero, Jon
provò a
trarre un lungo sospiro. Doveva calmarsi, i fratelli di Damian volevano
solo farlo impazzire perché... già,
perché?
Sembrava che si stessero vendicando per la questioe dell'appuntamento.
«Damian mi piace... sì, anche in quel senso,
d'accordo», aggiunse nel vedere entrambi sollevare le
sopracciglia. «Ma questo non vuol dire che gli
metterò le
mani addosso alla prima occasione».
«Raccontala ad un
altro».
«Come se non sapessimo come
vanno certe cose».
«E anche quella pulce non
è esattamente un santarellino».
«...non vedo perché
la nostra vita
sessuale debba interessarvi, idioti», sbottò
Damian,
sopraggiunto proprio in quel momento. Indossava un dolcevita nero e si
era ravvivato i capelli all'indietro, e dall'espressione che aveva in
viso non sembrava affatto contento del terzo grado che stavano facendo
al suo ragazzo. «E tu che diavolo hai
lì?» soggiunse
nel guardare Jon che, rendendosi conto di avere ancora in mano il mezzo
di fiori, sbatté le palpebre per un istante prima di
accennare
un sorriso e scansare Jason e Dick senza tanti problemi per passare fra
loro, ignorando la breve imprecazione che i due si lasciarono scappare.
«Fiori». Nel vedere
le sopracciglia di
Damian sollevarsi, Jon ridacchiò. «Sì,
lo so,
troppo sdolcinato e bla bla bla», rimbeccò,
sentendo alle
sue spalle i sussurri dei due fratelli di Damian. Sembrava che fossero
pronti ad una delle solite frasi caustiche di Damian, e Jon stesso si
era preparato alla cosa, però... contro ogni aspettativa dei
tre, Damian sbuffò ilare e scosse la testa.
«No. Suppongo che vadano
bene», disse
solo nel lasciare tutti di stucco, ma fu Jon quello a sorridere.
«E voi non fate quella faccia», soggiunse nel
fissare i
fratelli che, ancora increduli, stavano ricambiando il suo sguardo.
«Non pensavo che Jonno avesse
i privilegi di queste tue gentilezze, Little D».
«Chi sei tu e cosa ne hai
fatto della progenie di Satana?»
Jon roteò gli occhi nello
stesso istante in
cui lo fece Damian, afferrando l'uno la mano dell'altro.
«Melodrammatici», dissero in coro.
Proprio in quell'istante sopraggiunse Alfred, appena uscito dalla
cucina. «Oh, signorino Jonathan, è un piacere
averla
già qui», salutò il loro ospite non
appena lo vide,
e Jon sollevò un angolo della bocca in un sorriso.
«Sera, Alfred».
«Pennyworth, puoi occuparti di
questi, per
favore?» esordì subito Damian, fulminando i
fratelli prima
di porgere il mazzo di fiori al maggiordomo che, seppur sbattendo le
palpebre come se non si fosse aspettato di vedere una cosa del genere,
alla fine fece giusto un breve cenno col capo.
«Certo, signorino Damian. Non
si
preoccupi», lo rassicurò. «Potete
cominciare ad
accomodarvi a tavola».
«Grazie»,
accennarono tutti e quattro, avviandosi verso la sala da pranzo.
Fu proprio qui che incrociarono Bruce,
il quale si
prese un momento per assimilare il fatto che Jon e Damian si stessero
tenendo per mano - sapendo quanto Damian non fosse esattamente portato
per il contatto fisico, gli sembrava un po' strano - prima di rivolgere
loro un breve stiramento di labbra.
«Buona sera,
Jonathan».
«Altrettanto,
Bruce», salutò a
sua volta, sentendosi stranamente rilassato. Bruce sapeva come mettere
in soggezione qualcuno se solo avesse voluto, ma Jon si sentiva
piuttosto a suo agio quando era in sua compagnia. Il che era ironico,
soprattutto se si teneva conto di come fosse Bruce nel privato.
«Venite, andiamo a
sederci», li
invitò a seguirlo, incamminandosi per primo; i quattro si
gettarono un'ultima occhiata, soprattutto Dick e Jason al modo in cui
Damian aveva stretto maggiormente la mano di Jon e se l'era trascinato
dietro, arcuando entrambi un sopracciglio a quella vista. Faticavano
ancora a credere che quei due stessero insieme, era davvero passato
così tanto tempo da quando si erano conosciuti?
Tutto sommato la cena era passata
tranquillamente,
con qualche chiacchiera e l'aria scherzosa che c'era sempre stata,
anche se si era alzato solo un leggero velo di imbarazzo al semplice
fatto che, per la prima volta, Damian e Jon fossero seduti a quel
tavolo come coppia e non come semplici amici. Era una situazione nuova
un po' per tutti, ma Bruce doveva ammettere a se stesso che, se Damian
era felice, allora lo sarebbe stato anche lui. Per quanto litigassero
di tanto in tanto e avessero i loro alterchi, Jonathan era riuscito a
far aprire Damian in modi che nessuno della famiglia avrebbe mai
creduto possibile. E lui ne era grato.
«Allora. Che intenzioni avete
voi due?»
La domanda improvvisa di Bruce
freddò tutti
con le posate a mezz'aria, ma fu soprattutto Jon quello che rimase
interdetto e boccheggiò, sentendo un piccolo tic all'angolo
di
un occhio. Sul serio?
«Anche tu,
Bruce?» domandò Jon prima ancora che Damian,
offeso,
aprisse bocca per ribattere alle parole del padre, e l'attenzione di
Bruce si catapultò su di lui. «Mi hai
letteralmente visto
nascere, mi hai mandato a quel boot camp della morte con Damian e da
allora abbiamo praticamente affrontato mezzo mondo, abbiamo avuto dei
pigiama party, siete persino venuti alla fattoria di Ma' e Pa' per
diversi natali, siamo andati a scuola insieme e la maggior parte del
tempo siamo in giro o di pattuglia, perché adesso che ci
frequentiamo mi chiedete tutti quali sono le mie intenzioni come se
stessi per saltargli addosso da un momento all'altro?»
Forse era stato il nervosismo, forse il
fatto che
fossero praticamente in famiglia e che tutte quelle domande lo stessero
stressando, ma Jon si portò immediatamente entrambe le mani
al
viso per tapparsi la bocca quando realizzò ciò
che aveva
detto, guardando l'espressione esterrefatta dei presenti prima che
Bruce, posando il coltello e afferrando un tovagliolo, si ripulisce
tranquillamente la bocca per poi riporlo in grembo.
«Ciò che volevo
sapere, ragazzo,»
cominciò con una calma tale da far invidia ad un santo,
«era piuttosto se tu e Damian aveste intenzione di uscire per
continuare a lavorare a quel caso, ma hai sollevato delle ottime
argomentazioni a riguardo», sentenziò, al che Jon
si diede
dellidiota e, con la coda dell'occhio, vide persino Damian schiaffarsi
una mano in faccia, non prima di averlo fulminato rapidamente con lo
sguardo. Beh... ops?
Durante quella cena, per la prima volta,
Jon
imparò che con i pipistrelli in giro era meglio tenere la
bocca
chiusa.
_Note inconcludenti dell'autrice
Ecco
qui un'altra storia per la Maritombola
indetta ogni anno
da Lande
di Fandom.
Dopo
secoli (l'ultima volta h partecipato alla settima edizione)
ho deciso di sfruttare questo mio ritorno a scrivere e partecipare,
perché non bisogna mai dire mai all'ispirazione quando
arriva.
Mai!
Comunque
sia, questa one-shot possiamo considerarla uno spin-off della storia Let
it be a First Date
postata un po' di giorni fa, poiché è quello che
è
successo dopo il primo appuntamento che Damian e Jon hannp avuto... e i
fratelli non si lasciano di certo scappare l'occasione di stuzzicare il
pobero Jonno, che però alla fine si frega con le sue stesse
mani
;)
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥
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Capitolo 71 *** Brotherly advice ~ Damian & Timothy Centric ***
Brotherly advice
Titolo: Brotherly
advice
Autore: My
Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot
[ 2030
parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Timothy Jackson Drake, Jonathan Samuel Kent
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Slice of Life, Fluff
Avvertimenti: What
if?, Slash
Solo i fiori sanno:
17. Gerbera gialla: gloria
Just stop for a minute and smile: 16. "Smettila
di andare avanti e indietro, mi fai venire il mal di mare!"
Maritombola #12: 24.
“Non fidarti della cosa giusta fatta per i motivi sbagliati.
È il perché che conta, è
basilare.” (Interstellar)
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Mentre
osservava quel giornale camminando per il salotto come un animale in
gabbia, l'espressione di Damian era diventata indecifrabile. Il suo
colorito era passato dal rosso al violaceo, ed era sbiancato
soprattutto quando lo sguardo si era soffermato sul titolo in prima
pagina.
Il titolo, scritto in grosse lettere
cubitali, recitava un impietoso “Rampollo dei Wayne sorpreso
con la sua nuova fiamma”, nero su bianco al di sopra di una
foto vagamente sfocata. Lo era abbastanza per
“nascondere” l'identità della suddetta
fiamma, complici anche gli occhiali e il cappello da baseball che
indossava, ma serviva ben poco a celare il volto sorridente e
imbarazzato dell'erede dei Wayne, colto in flagrante davanti ad una
vetrina del Diamond District. Che... diavolo?
«Smettila di andare avanti e
indietro, mi fai venire il mal di mare» sbuffò
Tim, roteando gli occhi prima di tornare al suo
libro. «E poi, andiamo, è una cosa da
poco. Ci siamo passati tutti», minimizzò, agitando
distrattamente una mano. «Il Gotham Gazette vive per questa
roba».
«Sta' un po' zitto, Drake. Non
ti rendi conto della gravità della situazione»,
berciò Damian, lasciandosi cadere seduto sul divano accanto
a lui con quel giornale convulsamente stretto fra le mani.
I suoi fratelli erano sempre stati
sorpresi con ragazze o donne bellissime, figlie di buona famiglia che
spesso e volentieri servivano da copertura per i loro alter ego,
soprattutto durante le serate mondane a cui tutti i Wayne erano
costretti a partecipare per non destare sospetti. Lui, invece, si era
fatto beccare come un pollo proprio in compagnia della persona che
aveva deciso consapevolmente di frequentare.
Gemendo frustrato, Damian
guardò ancora una volta quella fotografia, chiedendosi se
qualcuno sarebbe riuscito a riconoscere in qualche modo il profilo di
Jon. Perché, sì, era proprio Jon quello nella
foto insieme a lui. Non erano andati ad un vero e proprio
“appuntamento”, piuttosto Jon lo aveva accompagnato
a prendere un paio di abiti che gli sarebbero serviti proprio per
l’evento di quella sera e, a poche ore dall’inizio,
leggere quelle parole su quello stupido giornale scandalistico
rappresentava un sicuro disastro. Tutti i presenti non avrebbero fatto
altro che guardarlo e sussurrare, fare domande e cercare risposte, e
lui avrebbe dovuto contenersi dall’accoltellare
qualcuno. E anche Jon, se avessero capito chi era, si sarebbe ritrovato
nel bel mezzo di un circo mediatico.
«Cerca una ragazza».
La voce di Drake lo riscosse dai suoi
catastrofici pensieri, e Damian alzò lo sguardo dal giornale
per fissarlo con un’espressione accigliata.
«Scusa?» chiese, e Tim, sbuffando, chiuse il libro
con uno scatto secco e gli tirò via dalle mani quel
giornale.
«Chiedi a qualche ragazza di
essere il tuo più uno per questa sera», si
spiegò meglio. «C’è quella
tua amica, come si chiamava… Mara?»
«Maya».
Tim schioccò le dita della
mano destra. «Maya, giusto. Se non vuoi che la stampa ti stia
addosso come un avvoltoio per quella foto, presentati con lei. Con
Bruce funziona sempre». Si strinse nelle spalle.
«Hai ormai sedici anni, in quanto Wayne stasera entrerai a
far parte dell’Elitè di Gotham, questa
sarà la tua serata di gloria. È normale che
cerchino di scavare in tutto ciò che fai o farai».
«Non mi interessa se
cercheranno di avere un pezzo di me», affermò
Damian in tono schietto, facendo accigliare Tim.
«Allora cosa--»
«Jon». Damian non
gli permise nemmeno di finire la frase, assumendo un’aria
seria. «Non voglio che possano scoprire la sua
identità e che possa ritrovarsi infastidito da quegli
sciacalli».
Tim non disse nulla, fissando
semplicemente Damian come se lo stesse guardando davvero per la prima
volta. Dal loro primo incontro era cambiato moltissimo,
poiché non si sarebbe mai aspettato, anni addietro, che quel
moccioso arrogante ed egoista si sarebbe preoccupato a tal punto per
qualcun altro. Jonathan aveva davvero fatto breccia nel suo cuore se
ciò che lo infastidiva era il pensiero dei paparazzi che
disturbavano il suo – era ancora piuttosto strano farci i
conti – ragazzo.
«Allora chiedi davvero a Maya
di venire con te», replicò Tim in tono comprensivo
ma, dal modo in cui Damian incassò la testa nelle spalle,
non sembrava che l’idea gli piacesse come avrebbe dovuto. In
parte lo capiva, anche lui agli inizi aveva dovuto ingoiare
più volte il rospo e adattarsi e, anche se adesso poteva
essere se stesso, da ragazzo era stato molto difficile.
Tim sospirò, facendo una cosa
che non si sarebbe mai aspettato di fare: avvolse un braccio intorno
alle spalle di Damian, consapevole che un gesto del genere avrebbe
anche potuto segnare la sua condanna a morte, e lo attirò un
po’ a sé nonostante l’espressione
sconcertata del fratello minore.
«Drake,
cosa…»
«È una serata
importante e vorresti che al tuo fianco ci fosse Jon… non
è vero?»
Damian tacque, guardandolo con gli occhi
verdi ingigantiti e dilatati. Forse non si era aspettato quelle parole,
o almeno non da Drake, ma finì col trarre un lungo sospiro
prima di abbassare gli occhi e trovare piuttosto interessante fissare
le proprie scarpe. «…odio il fatto che tu riesca a
leggermi così bene». La voce suonava irritata, ma
in essa si leggeva anche una nota malinconica.
«Sarà lì insieme ai suoi genitori, ma
non sarà la stessa cosa. Io… non lo so,
forse… dannazione, Drake, c’è una parte
di me che vorrebbe fregarsene di quegli stronzi bigotti e andare a
quello stupido evento mano nella mano con Jon, ma non voglio che
lui--»
Tim lo interruppe, rinserrando la presa
sulle spalle prima di poggiare un dito sulle sue labbra.
«Ehi, ascolta. Io e te non siamo esattamente
“intimi”, ma ti dirò una cosa che ti
direbbe persino Dick: parlane con Jon e lascia che sia lui a decidere
cosa ritiene giusto per sé stesso in una situazione del
genere. Vuoi proteggerlo, e ti capisco. Ma è il figlio di
Lois Lane e Clark Kent… saprà sicuramente come
gestire qualche avvoltoio della stampa. E scommetto che sarebbe
più che felice di esserti accanto e fregarsene del giudizio
altrui».
Damian aveva ascoltato con attenzione,
con le labbra socchiuse e gli occhi sgranati, incerto sul come prendere
le parole dell’altro. Forse era vero, forse anche Jon avrebbe
preferito di gran lunga ignorare i paparazzi per stare con lui, ma
c’era ancora qualcosa che gli dava dei dubbi. «E se
mio padre--»
«Bruce non avrà
nulla da ridire, credimi», lo frenò Tim.
«Ti ha forse detto qualcosa quando hai fatto coming out con
lui? No. Ti ha abbracciato e ti ha detto che ti vuole bene, quindi non
pensare che presentarti alla tua serata con Jon potrebbe
infastidirlo».
«Tu nemmeno c’eri,
come hai… »
«Dick».
«Dannazione a Grayson, lo
ucciderò».
«No, non lo farai»,
lo schernì Tim, ignorando il suo grugnire. «Ma il
punto è un altro. Bruce ha sempre voluto che fossimo chi
siamo, e sono certo che lo vorrebbe anche in questo caso. Io e Conner
lo abbiamo tenuto nascosto a lungo persino a noi stessi, ed
è stata dura. Con Bernard non avevo intenzione di ripetere
lo stesso errore». Tacque per un momento, battendo una mano
su una spalla di Damian prima di sciogliere quell’abbraccio e
alzarsi in piedi per osservarlo da quella posizione. «Da
fratello a fratello, Damian... se ti preoccupi dei paparazzi e di
ciò che potrebbe pensare Bruce, allora non farlo. Non
fidarti della cosa giusta fatta per i motivi sbagliati. Pensa soltanto
a ciò che volete tu e Jon». Nel vederlo aprire la
bocca per ribattere, Tim fece un gesto veloce con la mano sinistra
prima di recuperare il libro abbandonato suo divano. «Non
rispondere adesso. Avrò la mia risposta questa
sera».
Tim gli sorrise un’ultima
volta e se ne andò, sentendo su di sé lo sguardo
di Damian. Forse era stato un po’ criptico e non lo aveva
aiutato come Damian stesso avrebbe probabilmente sperato, ma si
ricredette quando, accompagnato da Bernard ore dopo, Tim vide arrivare
la limousine di Bruce, vedendo scendere prima quest’ultimo e
poi anche Damian… in compagnia di un Jon che, seppur un
po’ imbarazzato, aveva un sorriso così luminoso da
accecare.
Contro ogni sua aspettativa, Damian
aveva davvero seguito il suo consiglio e, mentre si incamminava a
braccetto con Jon su quel lungo tappeto rosso, appariva fiero di
sé e pronto ad affrontare il caos che si generò
intorno a lui, avvolgendoli come una marea che si riversò su
di loro. Foto su foto, domande su domande, flash che scattavano e
giornalisti che cercavano di ottenere un’intervista
esclusiva, ma fu proprio una delle guardie del corpo, sotto ordine di
Bruce, a tenere distanti quegli avvoltoi mentre i ragazzi entravano
come se nulla fosse. Il primo sasso era stato schivato.
«Avranno il loro bel da
fare», esordì Bernard nel richiamare la sua
attenzione, e Tim distolse lo sguardo dal fratello solo per voltarsi
verso il suo ragazzo e guardarlo comprensivo.
«Ma lo affronteranno
insieme».
Bernard sorrise. «Immagino di
sì». Gli offrì il braccio,
ridacchiando. «Che ne dici, andiamo anche noi?» lo
invitò, e Tim non esitò un istante a sistemarsi a
braccetto con lui, incamminandosi all'interno dell'enorme sala in cui
le note rimbalzavano già fra le bianche mura.
Gran parte delle persone lì
presenti sembravano piuttosto interessate a Damian, e non solo
perché quella era la sera in cui sarebbe entrato a far parte
dell'alta società gothamita, bensì
perché aveva sollevato il mento e, in tutta la sua austera
gloria e spavalderia, aveva cominciato a salutare in perfetto stile
Wayne chiunque gli rivolgesse la parola, stingendo a sé Jon
che, col suo solito sorriso, ricambiava cordialmente nonostante le
espressioni stralunate che venivano loro rivolte. Ciò che
rincuorava Tim, però, era che i due ragazzi sembrassero
tranquilli e che, se qualcuno avesse probabilmente avuto da ridire,
avrebbero saputo come affrontarlo. Era davvero fiero del suo
fratellino.
Metà serata era passata per
lo più tranquillamente e avevano avuto modo di chiacchierare
del più e del meno anche con gli altri fratelli e Bruce, che
era apparso orgoglioso come non mai. Forse era la prima volta che Tim
lo vedeva così rilassato ad un evento del genere, e ad
influire sul suo umore era forse anche la presenza dei Kent, i quali
erano apparsi a loro volta assolutamente contenti della serata. Tutto
sommato, Tim non poteva lamentarsi di come stessero andando le cose.
«Vado a prendere qualcosa al
buffet», accennò ad un certo punto nel dare un
piccolo bacio a Bernard che, seppur ricambiando, si offrì di
andarci lui, ma Tim agitò una mano in risposta e gli disse
di stare seduto, avviandosi da solo.
Aveva bisogno di un momento per pensare, per rendersi conto che la vita
di tutti stava prendendo la piega che avrebbe dovuto prendere - aveva
notato anche Kate che, in compagnia di Renee, aveva riso per tutto il
tempo - e che la sua famiglia era felice, ma fu proprio al tavolo del
buffet che incrociò Damian, il quale stava osservando con
cipiglio scontento tutta a carne lì presente, data la poca
scelta vegetariana che gli era stata offerta.
«Drake», lo
salutò, al quale Tim ricambiò con un cenno del
capo senza dire una parola. Si limitò solo a prendere
qualcosa per sé e per Bernard, ma un colpo di tosse
richiamò nuovamente la sua attenzione. «Io...
immagino di doverti ringraziare», affermò Damian,
e Tim lo fissò accigliato.
«Per cosa?»
«Per... avermi dato il
coraggio di affrontare questa serata insieme a Jon», disse,
ficcandosi una mano in tasca mentre guardava distrattamente la punta
del suo mocassino destro.
Tim lo osservò per attimi che
parvero interminabili, quasi non credesse alle sue orecchie. Damian non
era mai stato un tipo timido, né tantomeno aveva mai
dimostrato di essere un codardo, eppure eccolo lì, che lo
ringraziava per essergli stato di supporto in una fase così
delicata della sua vita.
Al solo pensiero, Tim non
poté fare a meno di sorridere. Il bambino arrogante che
aveva conosciuto stava diventando un uomo, un ragazzo che stava
maturando sotto gli occhi di tutti e stava cominciando a mostrare
quanto forte fosse. E, senza indugi, Tim gli passò un
braccio intorno alle spalle per stringerlo a sé.
«Quando vuoi, Damian... quando
vuoi».
_Note inconcludenti dell'autrice
Anche
questa storia è stata scritta per la Maritombola
indetta ogni anno
da Lande
di Fandom.
Ho cercato di concentrarmi su questo momento fraterno perché
le storie in cui Tim e Damian sono vicini sono relativamente poche, per
quanto questi due abbiano un rapporto vicino (e al tempo stesso
abbastanza strano, dato che il loro primo incontro non è
stato per niente idilliaco dato che Damian voleva ucciderlo), per cui
volevo dimostrare quanta strada abbia fatto Damian da quando era solo
un moccioso che pensava a se stesso e non agli altri, unendo questo suo
stato di gloria passato alla gloria che prova adesso nel mostrarsi in
tutto il suo splendore insieme a Jon. Spero la cosa si sia capita
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥
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Capitolo 72 *** Sweet dreams, beloved ~ Jonathan Samuel Kent Centric ***
Sweet dreams, beloved
Titolo:
(Sweet dreams, beloved) نوماً هنيئاً, حبيبي
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 2290 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Richard John Grayson, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Fluff
Avvertimenti: What
if?, Hurt/Comfort, Slash
Just stop for a minute and smile: 23. "Non
ti stavo ascoltando... dicevi?"
Advent Calendar: 80.
Cane
BATMAN
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Jon non
avrebbe voluto farlo, eppure era successo.
Se ne stava sdraiato sul divano con un
libro di
fisica quantistica in faccia, sbadigliando annoiato di tanto in tanto,
quando alle sue orecchie era improvvisamente giunto il battito
accelerato di Damian. Aveva sgranato gli occhi e, più veloce
della luce, era volato così in fretta da lui da infrangere
la
barriera del suono... e un bel paio di finestre nell'appartamento di
Richard lì a Gotham, dove aveva trovato Damian sommerso di
cuccioli di pitbull. Oh. Aspetta un momento...
«...che diavolo fai,
J?» si fece sentire
la voce scettica di Damian al di sotto di quella massa informe di
pellicce, zampette e lingue, riuscendo a gettare uno sguardo
all’amico che, all'occhiata di biasimo del padrone di casa,
era
divenuto rosso fino alle orecchie.
«…scusa?»
provò Jon in
preda all’imbarazzo, e Dick roteò gli occhi,
finendo di
addobbare l’albero che aveva nell’enorme salone.
Era un
miracolo che non avesse fatto scoppiare anche quello.
«Non mi dispiace che tu venga
a trovarci, ma
cosa ne diresti di sistemare le finestre ed evitare di far morire
assiderati noi poveri mortali?» esordì pacatamente
Dick,
facendo vergognare Jon ancora di più prima che, borbottando
ancora delle scuse, venisse spedito al piano di sotto per recuperare
delle lastre di vetro, non avendo nemmeno il coraggio di chiedere
perché Dick le conservasse addirittura in un intero piano. I
pipistrelli erano forse abituati ad improvvisate del genere?
Jon ci mise più tempo del
previsto, sentendo
ad ogni movimento lo sguardo di Damian su di sé. Sapeva che
lo
aveva fatto di proposito mentre, seduto sul divano, carezzava tutti
quei cuccioli, che facevano a gara fra loro per ricevere più
coccole possibili da lui; Jon aveva cercato di non dare a vedere quanto
la cosa lo mettesse a disagio, ma cosa avrebbe potuto dire? Era lui
l’idiota che si era precipitato lì dentro solo
perché aveva ascoltato il battito cardiaco del suo migliore
amico.
Oh, Rao. Se solo ci pensava, si rendeva
conto di
quanto la cosa fosse inquietante. Quindi tacque per tutto il tempo,
almeno finché Dick, soddisfatto del suo operato, non lo
invitò a sedersi con loro per una tazza colma di eggnog. Nel
suo
ci aveva aggiunto un goccio di brandy, Jon ne riusciva a sentire
l’odore nonostante la noce moscata.
«Allora»,
cominciò Dick mentre
sorseggiava la sua bevanda. «Ultimamente hai deciso di
emulare
tuo fratello Conner e di farmi spendere più soldi del dovuto
in
finestre?»
Per quanto il tono suonasse divertito,
Jon
avvampò. Beh, questo almeno spiegava perché
avesse tutte
quelle lastre di vetro di sotto. «Scusa, Dick»,
ribadì ancora mentre si rigirava la tazza fra le mani,
accennando un sorriso quando uno dei cuccioli si avvicinò e
lui,
incerto, allungò la mano per carezzargli il muso.
«Hai
deciso di tenerli tutti?»
«Grayson vorrebbe darli via,
cercavo di
convincerlo che alla villa avrebbero tutto lo spazio
necessario»,
si intromise Damian, al che Dick scosse la testa.
«Bruce mi ammazzerebbe, Little
D».
«Ti correggo, Grayson.
Potrebbe ardentemente
argomentare che sia una pessima idea, sbottarti contro che villa Wayne
non è uno zoo e che basto già io a portargli
animali in
casa, ma non ti ucciderebbe. Batman non uccide».
«…era in senso
figurato, Damian».
Jon ridacchiò al battibecco
tra i due
fratelli, nuovamente rilassato. Negli ultimi tempi era stato con i
nervi così a fior di pelle che era bello passare un
po’ di
tempo in quel modo, soprattutto con tutto lo studio
all’università e con sua madre e suo padre
impegnati con
il lavoro nonostante fossero quasi sotto natale. Aveva pensato di
passare un po’ di tempo a Smallville coi nonni o con Conner,
ma
aveva scartato immediatamente l’idea per non invadere la
nuova
intimità che stava cominciando ad avere con Tim…
e forse
in realtà quella era tutta una scusa per non ammettere il
vero
motivo per cui aveva tergiversato così tanto per prendere
una
vera e propria decisione.
«A te come vanno le cose,
Jonathan?»
Jon sussultò nel sentire la
mano di Dick che
si abbatteva sulla sua spalla, osservandolo stranito e con tanto
d’occhi. Non si era neppure accorto di aver smesso di
carezzare
il cucciolo, e guardò Richard con fare smarrito.
«Scusa. Non ti stavo
ascoltando... dicevi?»
chiese senza nemmeno rifletterci, e Dick sbuffò ilare nel
bere un altro sorso di eggnog.
«Tu e Damian siete impegnati
con
l’università», ripeté
paziente. «E so
che questo secchione» ignorò il risentito
“Ehi!” che Damian si lasciò scappare,
«segue
più corsi di quanto dovrebbe fare un normale studente. Tu
cosa
stai combinando?»
Jon gettò
un’occhiata a Damian e
nascose il sorriso che gli si dipinse sulle labbra nel vedere il modo
in cui aveva arricciato il naso, cercando di non pensare a quanto
sembrasse carino come se qualcuno in quella stanza potesse udire i suoi
pensieri. Sarebbe stato alquanto sconveniente.
«Sopravvivo», scherzò, e la cosa parve
stranamente
divertire Dick, il quale rise e gli batté nuovamente una
mano
sulla spalla, stavolta più forte; e se ne pentì
quando si
fece un po’ male, seppur borbottando divertito.
«Sono contento che almeno uno
dei due abbia senso dell’umorismo».
Damian schioccò la lingua
sotto il palato.
«Ho molto senso dell’umorismo, Grayson. Sei tu a
non
capirlo».
«Spesso non lo capisco nemmeno
io, D»,
ridacchiò Jon, venendo fulminato all’istante.
Aprì
la bocca per replicare con un’altra battuta, ma si
freddò
all’istante quando le sue orecchie registrarono delle grida a
non
molti isolati da lì, poi l’odore di fumo e carne
bruciata
gli riempì le narici al punto che quasi gli venne da
vomitare,
tanto che si portò immediatamente una mano alla bocca.
«Jon?»
«J?»
La testa gli doleva e sentiva gli occhi
in fiamme,
ma aveva colto la nota preoccupata nella voce dei due. «Un
incendio. Urla. Sulla Avenue».
«Firefly», dissero
Dick e Damian
all’unisono, scattando letteralmente in piedi prima ancora
che
Jon potesse registrarlo; non ci vollero più di dieci minuti
a
raggiungere quell’edificio in fiamme una volta che furono
entrambi nei panni di Nightwing e Redbird, e Jon stesso
cercò di
essere d’aiuto nel tentativo di contenere i danni.
Era una scena surreale e si sentiva
bombardato dagli
odori e dai suoni e dalle urla che echeggiavano nella sua testa,
trattenendo l’ennesimo conato di vomito quando
l’odore del
grasso bruciato si insinuò nelle narici; mentre i due
vigilanti
si occupavano di Firefly, lui provò ad aiutare i vigili del
fuoco a domare le fiamme, prendendo un gran respiro per spegnere la
maggior parte dell’incendio ed evitare che il fuoco lambisse
anche gli edifici vicini; stava quasi per spegnere gli ultimi residui
quando qualcosa all’interno di un appartamento esplose in una
voragine di fuoco e vetri infranti, facendo divampare nuovamente
l’incendio sotto lo sguardo incredulo di Jon.
Nel sentir piangere, Jon non ci
pensò due
volte: si fiondò all’interno
dell’edificio e si
coprì la bocca col mantello per evitare di respirare il fumo
nocivo, senza curarsi delle fiamme che lambivano le sue gambe e
aggredivano le sue braccia; trovò uno dei vigili bloccato
sotto
ad una trave e non esitò a liberarlo per caricarselo in
spalla,
riuscendo a trovare la bambina che piangeva usando la vista a raggi X
prima di portarli entrambi fuori da lì. Stava per tornare
all’interno e recuperare l’altro uomo chiuso nel
suo
appartamento quando qualcosa venne lanciato verso di lui a tutta
velocità, e andò a sbattere contro la fiancata
dell’edificio così forte che per un momento si
sentì stordito prima di sentire il suo intero corpo andare
in
fiamme e urlare a squarciagola, finché il suo mondo non si
ridusse a completo silenzio.
Si risvegliò solo quelle che
gli parvero
essere ore dopo, con la testa che gli doleva e le orecchie ronzanti
come un alveare. Grugnendo, Jon ci mise un attimo di troppo per capire
che quello che stava dormendo al suo fianco era uno dei cuccioli di
Haley, e dovette spremersi le meningi per fare mente locale e cercare
di ricordare cosa fosse accaduto; quando ci riuscì e si
ricordò dell’edificio e di Firefly,
scattò a sedere
così in fretta che il cucciolo, disturbato, gli
ringhiò
contro, e Jon gli chiese automaticamente scusa prima di guardarsi
intorno. Era nella camera degli ospiti dell’appartamento di
Dick,
con talmente tante coperte addosso che per un momento ebbe caldo al
solo pensiero, e nella penombra vide gli altri cuccioli acciambellati
nella loro cuccia di stoffa accanto alla madre.
«Ti sei svegliato?»
Damian, appena sopraggiunto con addosso
una
vestaglia e delle babbucce col simbolo di Batman, lo stava osservando
con un’espressione che Jon, ne era certo, gli aveva visto
dopo
quando avevano combattuto contro i Titans del futuro. Appariva ansioso
e preoccupato, per quanto stesse cercando di nascondere tutto sotto la
sua solita maschera di altezzosa indifferenza.
«Io…
cos’è
successo?» chiese, massaggiandosi la fronte. Era la prima
volta
che si sentiva così e non sapeva cosa pensare.
«Firefly è uno
stronzo, ma è uno
stronzo con degli agganci. Ti ha colpito con oltre tremila joules al
secondo», affermò come se fosse ovvio, ma Jon
gemette. Gli
faceva già abbastanza male la testa senza che ci si mettesse
anche lui.
«…in parole povere,
D?»
Damian sollevò lo sguardo al
soffitto, quasi
fosse infastidito. «Ha usato una specie di... capsula solare
colma di radiazioni su vasta scala, più di quanto il tuo
corpo
mezzo kryptoniano potesse sopportare», gli spiegò
spiccio.
«Hai avuto un incremento di poteri e sei collassato. Grayson
e
gli altri si sono occupati di Firefly e del resto delle persone
intrappolate nell’edificio, io ti ho riportato qui. Sappi che
sei
pesante».
Seppur ancora piuttosto intontito, Jon
si
accasciò nuovamente col capo sul cuscino e chiuse gli occhi,
carezzando la testa di quel cucciolo che si era letteralmente ficcato
sotto il suo braccio. «Scusa», sussurrò,
sentendo la
gola secca. «A quanto pare non serve un Super per risolvere i
problemi a Gotham, eh… ?» provò a
metterla
sull’ironico, sentendo ben presto una pezza bagnata sulla
fronte.
Rialzò una palpebra con fare curioso, incontrando gli occhi
verdi di Damian che lo scrutavano mentre se ne stava seduto sul bordo
del letto. Un po’ si imbarazzò, e
ringraziò il
fatto di essere già arrossato di suo per non dover essere
costretto a dare spiegazioni.
«Non pensarci, J. Prova a
dormire», gli
consigliò Damian, e Jon dovette davvero far leva su tutta la
sua
forza di volontà per non allungare una mano verso di lui,
carezzargli una guancia e attirarlo a sé.
Basta,
Jon. Niente pensieri del genere sul tuo migliore amico. Si
disse mentalmente, borbottando qualcosa fra sé e
sé prima
di riabbassare le palpebre e godersi nonostante tutto quelle
attenzioni. Sapeva di essere ingiusto con sé stesso, di
illudersi per qualcosa che non sarebbe mai successo, ma era davvero
così sbagliato, mentre se ne stava sdraiato su quel letto,
fantasticare che avrebbe voluto che entrambi si prendessero cura
l’uno dell’altro ben più come semplici
amici?
Sì, probabilmente era sbagliato ed era la febbriciattola che
si
era impossessata del suo corpo a fargli pensare cose del genere.
Non si rese nemmeno conto di essersi
riaddormentato
e di essersi mosso in continuazione su quel letto, aveva solo mosso un
piede con fare infastidito quando uno dei cuccioli aveva cominciato a
mordicchiargli i piedi, ma quando aveva riaperto gli occhi e aveva
visto Damian sonnecchiare accanto a lui, aveva perso un battito. Ed era
una fortuna che Damian non possedesse il super udito. Dick non si
vedeva da nessuna parte e forse era ancora fuori ad occuparsi di
Gotham, persino quando provò a concentrarsi non gli parve di
sentirlo, così scivolò un po’
più vicino a
Damian e si girò su un fianco, osservandolo dormire prima di
darsi dell'idiota. Era davvero senza speranza.
«Hai finito di
fissarmi?»
Jon per poco non urlò,
tossendo qualche momento dopo. «Cosa…
come…»
«Te l’ho
già detto una volta, J.
Sono stato addestrato a dormire per brevi periodi. Metà del
mio
cervello dorme e l’altra metà lavora».
Damian, tutto
sommato, non sembrava infastidito dalla vicinanza, tanto che
aprì gli occhi come se nulla fosse prima di allungare una
mano
verso Jon, poggiando il palmo sulla sua fronte. «Mhn. Scotti
ancora. Torna a dormire».
«Sto bene»,
borbottò, anche se
aveva ancora il volto pallido e si sentiva un po’ scosso dai
brividi, tanto che fu Damian stesso a spingerlo nuovamente col capo sul
cuscino dopo avergli schiaffato una pezza bagnata sul viso.
«Anche un ragazzo
d’acciaio ha bisogno
di riposare», tagliò corto Damian, e Jon,
nonostante le
brevi proteste, lasciò correre. Era… una bella
sensazione
e si sentiva abbastanza al sicuro per potersi rilassare davvero,
sentendo le palpebre pesanti mentre cercava di non crollare come una
pera cotta, per quanto fosse scosso dai brividi e fosse decisamente
stanco.
Era così che si sentivano i
normali esseri
umani quando stavano male? Come se si trovassero su un'altalena di
sensazioni che scuotevano le membra con ondate di calore e di gelo in
continuazione? Non lo sapeva, ma il suo corpo sembrò voler
prendere il sopravvento sulla sua razionalità e
finì col
sistemarsi contro Damian, sentendolo irrigidirsi solo per un momento
prima che cominciasse a passargli delicatamente una mano fra i capelli,
districando i nodi dei suoi ricci ribelli e sussurrando qualche parola
in arabo.
Non aveva idea di che cosa stesse
dicendo ma,
nonostante tutto, Jon sorrise. E chiuse gli occhi, rilassandosi nel
calore di quel cucciolo accoccolato al suo fianco e con la voce di
Damian che, come una dolce nenia, lo accompagnava nel sonno.
«نوماً
هنيئاً, حبيبي».
(Sogni d'oro, amato)
_Note inconcludenti dell'autrice
Anche
questa storia è stata scritta per l' #adventarcalendar
indetto sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia
Ho
volutamente scelto di utilizzare il titolo in arabo (richiamato anche
dalle frasi finali, che sono per l'appunto le frasi che Damian mormora
a Jon mentre è nel suo strano dormiveglia) perché
erano più di impatto riguardo a ciò che volevo
comunicare nella storia (un po' come le frasi che di tanto in tanto
spuntano nella raccolta Smile
in a cornfield ~ a flower that has the breath of a thousand sunset
Qui Jon ha
realizzato i suoi sentimenti per Damian, ma non ha ancora capito che
Damian li ricambia allo stesso modo... ne hanno di strada da fare prima
di confessare l'uno all'altro i loro sentimenti, questi due. Ma ci
riusciranno ;)
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥
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Capitolo 73 *** [Special Natalizio] Can't help falling in love with you ~ Damian/Jonathan ***
Can't help falling in love with you
Titolo:
Can't help falling in love with you
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot
[ 2416 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Fluff
Avvertimenti: What
if?, Hurt/Comfort, Slash
Advent Calendar: 28.
Un favore
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Imbronciato
come un bambino che non aveva ricevuto il giocattolo desiderato a
Natale, Jon se ne stava a braccia conserte sul divano mentre, in
compagnia della sua famiglia, guardavano Die Hard, film che Conner
insisteva a considerare natalizio.
Era tornato a Smallville dai suoi nonni
per le
vacanze natalizie e sarebbe dovuto essere felice dato che non li vedeva
da un po', ma il nervosismo gli si leggeva perfettamente in viso, anche
se nessuno gli aveva domandato nulla. Prima di partire era andato di
pattuglia con Damian come al solito, riuscendo a catturare quei
trafficanti prima di tornare alla villa insieme; lì Jon,
provando a raccogliere tutto il suo coraggio, aveva provato ad invitare
Damian a casa per passare il Natale insieme a loro... ma era stato a
quel punto che l'amico aveva sbuffato, replicando che non aveva tempo
per quelle sciocchezze come quando era un ragazzino.
Quando Jon gli aveva domandato cosa gli
fosse preso,
però, era stato colto di sorpresa dal cambiamento repentino
di
Damian: era diventato stranamente freddo e distaccato e avevano
cominciato ad urlarsi contro come due idioti senza nemmeno sapere
perché, e alla fine Jon era volato direttamente a
Smallville,
sfondandogli la finestra con rabbia. E adesso si trovava alla vecchia
fattoria Kent, malamente sdraiato sul lato sinistro del divano e con il
cellulare abbandonato sul tavolino. Non aveva mandato nessun messaggio
a Damian né ne aveva ricevuti da lui, e la cosa lo rendeva
ancora più arrabbiato. Non era stato lui a sbagliare,
dannazione. Era stato Damian a fare lo stronzo senza alcuna
ragione.
Jon si morse il labbro inferiore,
affondando
metà faccia nel cuscino mentre continuava a guardare il
film.
Perché si era innamorato di un idiota del genere che non
avrebbe
mai ricambiato i suoi sentimenti? Da quando aveva fatto coming out con
famiglia e amici nel giorno del suo diciassettesimo compleanno, Damian
aveva cominciato ad avere uno strano atteggiamento nei suoi confronti,
e Jon non aveva ben capito se fosse a causa del suo essere bisessuale o
meno. Ma era stata una cosa passeggera, poiché la situazione
si
erano ristabilizzate abbastanza in fretta, visti gli standard di
Damian. Allora perché due giorni prima aveva reagito in quel
modo? Che diavolo gli era preso?
Fu a quel punto che riconobbe il battito
proveniente
da fuori, sbattendo le palpebre come se non lo credesse possibile.
Prima ancora che qualcuno potesse chiedergli qualcosa, Jon si
precipitò in volo all'ingresso - ignorando l'ammonimento di
sua
madre riguardo l'uso dei poteri in casa, tra l'altro -, spalancando la
porta così forte che quasi rischiò di
scardinarla;
osservò incredulo la figura incappottata di Damian che, in
piedi
in mezzo al vialetto, se ne stava immobile con dei grossi cartelloni
sotto il braccio destro e col viso contratto in una maschera di
assoluta concentrazione. Che ci faceva lì quell'idiota?
Senza dire una parola, Damian
afferrò il suo
i-pod dalla tasca sinistra e premette un tasto, e ben presto le note di
“Silent Night” echeggiarono nel silenzio della
fattoria
imbiancata sotto lo sguardo sconcertato di Jon. Fece per aprire bocca
ma, prima ancora che potesse replicare qualcosa, Damian
afferrò
i cartelli che reggeva e li rivolse verso Jon, il quale poté
immediatamente leggere la prima frase scritta in stampatello con la
calligrafia ordinata di Damian.
“Lasciami prima dire mi dispiace”
Jon arcuò un sopracciglio nel
leggerlo,
sollevando poi lo sguardo sul volto di Damian. Seppur parzialmente
nascosto dalla grossa sciarpa verde, Jon riusciva benissimo a scorgere
il rossore sulle sue guance, difficile dire se fosse causato dal freddo
o semplicemente dalla situazione imbarazzante in cui si era messo da
solo, visto che girò l'ennesimo cartello.
“Non sono mai stato bravo con
queste cose”
Recitava il secondo, facendo sbuffare
ironicamente
Jon. Quello sarebbe stato un eufemismo, se proprio dovevano essere
sinceri con loro stessi. Damian si vantava di essere bravo in tutto, ma
nello scusarsi con qualcuno? No, si sarebbe piuttosto tagliato
letteralmente la lingua anziché farlo, e forse il motivo per
quelle stupide scuse alla “Love Actually” era
proprio
quello.
La rabbia rimontò
all'improvviso e Jon fu
quasi sul punto di dargli le spalle ed entrare - mollando quell'idiota
lì al freddo, sì, in quel momento non gli
importava
affatto -, ma fu proprio a quel punto che Damian fece un piccolo passo
avanti, gettando a terra il secondo cartello per mostrargli il terzo.
“E so di essere stato uno stronzo”
«Puoi dirlo forte,
D», sbottò
Jon, incrociando nuovamente le braccia al petto. La sua fisionomia
kryptoniana non gli permetteva di sentire il freddo, ma aveva
cominciato docilmente a nevicare e sentiva qualche fiocco di neve
sciogliersi fra i suoi capelli. «Piantala e dimmi che ti
è
preso».
Come se si fosse aspettato una risposta
del genere,
Damian fece un breve cenno col capo e lanciò dietro di
sé
quel cartello, sollevandone un altro quanto bastava per nascondere
metà del suo viso.
“Mi spaventa esprimere i miei
sentimenti”
Lo sguardo scettico che gli venne
rivolto non lo
fermò, per quanto Damian, al di sotto di quel grosso pezzo
di
cartone, si umettò le labbra. Aveva passato due giorni ad
arrovellarsi il cervello per rimediare alla sua stronzata, al modo in
cui aveva allontanato Jon solo perché il suo cuore aveva
rischiato di battere all'impazzata al pensiero di passare il Natale con
lui - non erano più due ragazzini, e aveva visto il modo in
cui
quell'idiota aveva cominciato a ricambiare i suoi sguardi, convinto che
lui non lo notasse -, e che durante quel periodo si sarebbe reso conto
che non lo vedeva più come un amico. Ma, così
facendo,
aveva solo rischiato di perderlo e adesso stava quindi cercando di
fargli capire che provava lo stesso... per quanto fosse stato Grayson a
dargli l'idea, seppur fosse troppo sdolcinata e fuori dalle sue corde.
Ah, dannazione. Gli doveva un grosso favore.
Traendo un lungo sospiro, Damian fece
cadere anche
quel cartello per mostrarne un quinto, resistendo all'impulso di
socchiudere le palpebre per fissare invece Jon dritto negli occhi.
Doveva guardare la sua espressione. Doveva sapere.
“Ma questo segreto mi sta
uccidendo”
A quel punto Jon assunse un'aria
stranita, sgranando
gli occhi mentre faceva scorrere lo sguardo sulle parole scritte
stavolta con una calligrafia un po' tremolante, come se Damian, in quel
frangente, si fosse emozionato nello scriverle. “Silent
Night” continuava ad intonare le sue note e a riempire
quell'atmosfera fatta per lo più di silenzi, anche se Jon si
imbarazzò nel sentire dei passi provenienti dall'interno
della
casa e suo padre parlottare coi presenti per spiegare chi era. Sperava
vivamente che non si impicciassero.
“E volevo dirtelo prima di
rischiare di perderti”
Stavolta il cuore di Jon perse un
battito, prima che
cominciasse a palpitare all'impazzata esattamente come stava facendo
quello di Damian. Lo sentiva tamburellare nelle sue orecchie come se si
fosse trovato con la faccia premuta sul petto dell'amico, e
deglutì un po' nel rendersi conto che stava arrossendo
proprio
nell'esatto momento in cui l'ennesimo cartello si parò
davanti
ai suoi occhi.
“Perché non ho potuto
fare a meno di innamorarmi di te”
Jon aveva cercato di non mostrare le sue
emozioni,
ma il suo volto era un libro aperto. Per quanto fosse stato arrabbiato
con Damian fino a quel momento, adesso stava cominciando a capire la
ragione per cui negli ultimi tempi si era comportato in modo
così strano, incrementando quelle sue stranezze proprio
pochi
giorni addietro. Damian provava esattamente le stesse cose che provava
lui... ma non era mai stato capace di esprimerlo. Ciò che
aveva
fatto non era da Damian, non era assolutamente da Damian, eppure il
modo in cui si era dichiarato era assurdamente tenero e imbarazzante.
Sghignazzando, Jon gli volò
incontro per quei
pochi metri che li dividevano e lo afferrò bellamente per i
fianchi per stringerlo a sé in un abbraccio, sollevandolo di
qualche centimetro dal terreno; preso alla sprovvista, Damian diede
vita ad un'esclamazione soffocata e, lasciandosi sfuggire quell'ultimo
cartello, afferrò saldamente le spalle larghe di Jon per
fissarlo con tanto d'occhi.
«Hai chiuso la tua
dichiarazione con una
canzone del Re, D? Sul serio? Sei completamente pazzo...»
sussurrò Jon in risposta a quello sguardo, ma stava
sorridendo
come un vero cretino e gli veniva da ridere al borbottio imbarazzato di
Damian su quanto Elvis fosse l'unica icona che meritava di essere
citata. «Come diavolo ci sei arrivato fin qui?» gli
venne
spontaneo chiedere, al che Damian arricciò un po' il naso.
«...in moto».
«Hai guidato tutto il giorno
con questa neve?!»
«Le persone fanno sempre cose
pazze quando
sono innamorate», bofonchiò Damian di rimando, e
Jon non
poté fare a meno di ridere sonoramente, avvolgendo
maggiormente
le braccia intorno ai suoi fianchi mentre scendeva verso il terreno.
«Idiota...»
mormorò nel chinare
il viso verso di lui, ma fu proprio nel farlo che sfiorò la
sua
fronte, sgranando gli occhi. «Ma tu scotti!»
Damian mugugnò qualcosa, avendo la decenza di guardare
altrove.
«Mhnr... già. Capita quando fa troppo
freddo».
Imprecando tra sé e
sé, Jon
afferrò quell'i-pod dalla tasca di Damian e mise fine alla
musica, prima di caricarsi sulle spalle quello scemo senza dar perso
alle sue lamentele e gettare uno sguardo a quei cartelli. Gli veniva
ancora da sorridere, ma Damian era stato davvero uno stupido ad andare
fin laggiù e ammalarsi sotto quella neve. Scosse la testa e,
passando le braccia sotto le cosce di Damian, tornò in casa
col
viso dell'amico premuto contro la sua schiena, sentendo qualche fruscio
proveniente dal soggiorno.
«Chi era alla porta,
tesoro?» si fece
sentire sua madre, e Jon roteò gli occhi mentre imboccava le
scale.
«Ho anch'io il super udito,
mamma. Lo so che
papà ti ha già detto che è
Damian!»
esclamò con un piccolo sbuffo, ignorando la risatina della
donna
a cui fece eco anche quella di Conner e di sua nonna. Accidenti a loro.
«Porto questo stupido a letto, ha la febbre»,
soggiunse, e
a quel punto le risate cessarono.
«Ti serve una mano?»
«No, grazie... ce la faccio da
solo»,
rassicurò col sorriso nella voce, avvertendo il modo in cui
Damian stava strofinando il naso contro la stoffa della sua felpa,
stringendosi a lui. Doveva stare davvero male se si stava comportando
in quel modo, ed era stato davvero stupido a forzare il suo corpo e
starsene tutto quel tempo sotto la neve.
Jon si scusò quindi con la
sua famiglia e si
affrettò a salire di sopra con Damian, spalancando la porta
della propria stanza per adagiarlo sul letto senza nemmeno togliergli
il cappotto. Damian aveva il viso arrossato, e adesso capiva che non
era stato solo per imbarazzo o freddo... era febbre.
Fu Damian stesso a togliersi tutto per
restare solo
in pantaloni e dolcevita, strofinandosi un occhio col dorso della mano;
fissò Jon per attimi interminabili, distogliendo poi lo
sguardo
nel momento esatto in cui gli venne gettato un plaid sopra la testa con
un borbottio. Vide Jon dirigersi verso il bagno, tornando poi con
quelle che avevano tutta l'aria di essere delle medicine. Era ancora
una situazione un po' imbarazzante, ma si conoscevano da una vita...
avrebbero potuto affrontarla come sempre.
«Non potevi aspettare un
giorno migliore per
dichiararti?» chiese Jon nell'afferrare la bottiglietta
d'acqua
sulla scrivania, ma Damian scosse debolmente il capo, cominciando a
sentire la testa pesante.
«Non sarebbe stata la stessa
cosa».
Anche se lo guardò un po'
scettico, il modo
in cui Damian proferì quelle parole fu così calmo
ed
eloquente che Jon gli credette, poiché sapeva che l'amico
non
diceva mai niente tanto per dirlo. E adesso eccoli lì, con
una
nuova consapevolezza tra loro e un'amicizia che aveva cominciato a
diventare qualcosa di più.
«Sei proprio un idiota,
D», disse infine
Jon, ignorando il reclamo indignato a cui l'altro diede vita solo per
sistemarsi al suo fianco, porgendogli quella bottiglietta d'acqua e le
medicine. «Prendi queste, e non fare storie come tuo
solito».
Seppur aggrottato la fronte dopo averlo
fulminato
con lo sguardo, Damian trasse un lungo sospiro e stappò
quella
bottiglietta, buttando giù quelle medicine con un sorso
d'acqua
tutto d'un fiato; Pennyworth li costringeva sempre ad imbottirsi di
antibiotici visto che insistevano a comportarsi come se fossero
d'acciaio, e Damian non si era meravigliato poi molto se anche Jon si
stesse assicurando che le prendesse.
«Immagino di doverti dire di nuovo scusa», disse
d'un
tratto Damian con un borbottio, poggiando la testa contro la testata
del letto, imbronciandosi. «Non era così che avevo
pianificato la cosa».
Jon gli lanciò uno sguardo
curioso,
azzardandosi ad avvolgergli le spalle con un braccio nonostante il
lieve irrigidimento di Damian. «Che intendi?»
«Mi sono
ammalato...»
«...come un idiota»,
soggiunse subito Jon, ridacchiando nel venir fulminato.
«Mi sono ammalato»,
ripeté Damian
con uno sbuffo, «e ti sto costringendo a stare qui quando
potremmo essere entrambi di sotto con la tua famiglia».
«Tranquillo, D... capiranno.
Anzi, scommetto
che adesso Conner sta ascoltando tutto quello che stiamo
dicendo». Jon arricciò un po' il naso, e con la
coda
dell'occhio vide Damian passarsi una mano sul viso bollente.
«Voglio sperare di
no», grugnì,
provocando una sonora risata a Jon che, con maggiore dimestichezza, lo
strinse maggiormente contro di sé. Damian si beò
di quel
contatto, di quella pelle che contro la sua sembrava molto
più
fresca e gli dava un po' di refrigerio, e fu quasi inconsciamente che
si accoccolò contro di lui, sentendo le palpebre pesanti.
Era stato stupido guidare fin
laggiù sotto la
neve, ma ammetteva a se stesso che l'avrebbe rifatto altre dieci,
cento, mille volte, pur di far capire a Jon che non era lo stronzo che
cercava sempre di essere. Era sempre stato un suo caro amico e non
glielo aveva dimostrato abbastanza, ed essere riuscito a chiarire le
cose con lui era la decisione migliore che avesse mai preso in vita
sua.
In quello strano torpore che si era
impossessato di
lui, Damian borbottò qualcosa che non seppe lui stesso dire
bene
che cosa fosse, ma sentì ben presto le labbra di Jon
affondare
fra i suoi capelli e poggiare un bacio fra di essi, mentre una mano gli
carezzava dolcemente un braccio.
«Riposati. Presto starai
bene»,
mormorò Jon fra le sue ciocche ancora in parte umide.
«E... D?»
«Mhn?»
mugugnò in quel
dormiveglia, sentendo il sorriso di Jon allargarsi contro il suo capo.
«Buon Natale».
_Note inconcludenti dell'autrice
Anche
questa storia è stata scritta per l' #adventarcalendar
indetto sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia, e allo stesso modo anche per la #tictactoechallenge
con i prompt: "Il sick ha un segreto", "Fluff" e "Un favore"
Il titolo prende spunto - come viene accennato anche nella storia dalle
parole di Jonno stesso - da una canzone del Re in persona, Elvis
Presley. E si tratta ovviamente di questa canzone Can't
help falling in love with you. Inoltre
la frase di Damian «Le persone fanno sempre cose
pazze quando sono innamorate» è
un'ovvia citazione a Hercules della Disney.
Con
questa
storia, che ha praticamente diabete puro nelle vene, voglio augurare a
tutti (soprattutto a Shun e a Angel) un Buon Natale! Che possiate
passarlo in allegria insieme alla vostra
famiglia e alle persone a voi care ♥
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Capitolo 74 *** A friend always has your back ~ Damian & Colin Centric ***
A friend always has your back
Titolo:
A friend always has your back
Autore: My Pride
Fandom: Batman & Robin
Tipologia: One-shot
[ 1112 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Colin Wilkes
Rating:
Verde
Genere: Generale,
Slice of life, Fluff
Avvertimenti: What
if?, Hurt/Comfort
Advent Calendar:
198. Raffreddore
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Damian
si soffiò il naso e poggiò la schiena contro la
testata
del letto, con una coperta sulle spalle e la sua switch abbandonata in
grembo.
Era da un paio di giorni che non faceva
altro che
alternare la noia tra la visione di film e serie tv su Hulu a partite
online, ma stava davvero cominciando a stancarsi di quella situazione.
Voleva uscire, andare di pattuglia con suo padre e prendere a calci
qualche criminale, sventare un po’ di furti e riunirsi alla
sua
squadra, non... non starsene lì in panciolle solo a causa di
una
stupida influenza. Sarebbe potuto essere molto più utile
altrove, ma persino suo padre aveva insistito che restasse a casa - per
di più confinandolo letteralmente in camera sua, dato che
fino a
due giorni prima la sua temperatura aveva sfiorato i trentanove gradi -
almeno per una settimana. E, come se non bastasse, le sue narici erano
talmente intasate che faceva fatica a respirare.
Strofinandosi il naso con un fazzoletto
nel vano
tentativo di sturarle, Damian starnutì talmente forte che
per
poco non fece cadere la Switch dal letto e la afferrò
praticamente al volo nello sporgersi oltre il bordo del materasso,
rischiando lui stesso di finire sul pavimento; riuscì ad
aggrapparsi in fretta alle coperte, ma si aggrovigliò in
esse
come un perfetto idiota.
«Cercavi di volare,
uccellino?» lo
schernì una voce, e lui sussultò nel rendersi
conto che,
nonostante tutti gli anni passati ad affinare i suoi sensi, non avesse
nemmeno sentito la porta aprirsi o i passi di qualcuno. Dannazione, suo
padre aveva ragione. Stava davvero male.
Damian si raddrizzò
così in fretta che
diede una testata contro il letto, imprecando nel rendersi conto che
quello che stava ridendo così sguaiatamente era Colin.
«Wilkes? Che ci fai qui?» domandò, e
quest'ultimo,
riacquistando un minimo di compostezza, sbatté le palpebre
prima
di arcuare un sopracciglio.
«Sei il mio migliore amico e
sono passato a
vedere come stavi, magari?» rimbeccò con un
pizzico di
sarcasmo, ignorando bellamente il borbottio di Damian per gettare
un'occhiata in camera e anche verso il bagno. «Mi aspettavo
di
trovare anche Jon, però».
Damian mugugnò qualcosa in
risposta e si
accoccolò sotto il piumone, aggrottando la fronte senza
distogliere lo sguardo dallo schermo della sua switch.
«Quella
testa aliena ha di meglio da fare».
«Mhn? Avete
litigato?»
«Gli idioti
litigano», sentenziò
Damian nel sistemarsi l'auricolare bluetooth nell'orecchio sinistro.
«Noi abbiamo ampiamente argomentato su quanto fosse poco
professionale boicottare una missione a causa di un comune raffreddore,
e lui mi ha caricato in spalla e mi ha portato qui di peso contro la
mia volontà».
«Quindi è tutto
come al solito»,
rimbeccò Colin in tono sarcastico, ritrovandosi a ridere
all'occhiataccia che gli venne lanciata. «Non guardarmi
così, lo sappiamo tutti che sei un rompiscatole quando ti
ammali».
«Sta’ zitto,
Wilkes».
Quelle parole provocarono solo un altro
scoppio di
ilarità a Colin, il quale si ficcò ben presto le
mani
nella tasca della felpa oversize per tirare fuori una custodia che gli
lanciò; Damian la afferrò al volo e
sbatté le
palpebre, alzando lo sguardo per fissare l’amico con fare
interrogativo.
«Un nuovo gioco co-op. Ce
l’ho
anch’io, possiamo persino giocare insieme online.
Così non
ti annoierai in questi ultimi giorni di prigionia forzata»,
replicò con un sorrisetto divertito, allargandolo quando si
rese
conto che Damian stava continuando a fissarlo incredulo. Lo vide anche
tirare su col naso prima di soffiarselo, borbottando qualcosa tra
sé e sé che suonava vagamente come un
“grazie” prima di scostare le coperte e sedersi al
bordo
del letto.
«Che stai aspettando? Datti
una mossa, questo
gioco non si proverà da solo», disse in tono un
po’
burbero, ma Colin sorrise. Damian era sempre il solito, quindi non si
meravigliò più di tanto di quei suoi modi di
fare.
Il tempo passò letteralmente
in un attimo non
appena si misero a giocare davanti alla Xbax480 che Damian aveva in
camera. Jon si era unito a loro online e lui e Damian avevano finito
col litigare ancora un po’ su quella “degenza
forzata”, ed era stato proprio Colin, ridendo, che aveva
dovuto
mettere un freno ai due piccioncini per costringerli a giocare e basta,
cosa che fecero soprattutto quando, per sfotterli e farli tacere, disse
loro di “trovarsi una stanza”. Nonostante il lieve
imbarazzo, la partita continuò e prima di chiudere Jon
strappò a Damian la promessa che sarebbe andato a trovarlo
se
l’avesse piantata di avercela con lui per averlo costretto a
casa, e Colin si tolse le cuffie e finse di dover andare in bagno nel
momento in cui i due si scambiarono qualche sdolcinatezza,
così
da concedere loro un po’ di privacy.
Quando sentì Tito abbaiare,
però, si
allarmò ed uscì talmente in fretta che quasi
scardinò la porta, sgrana di gli occhi nel vedere Damian
riverso
sul pavimento; il grosso alano nero gli stava pungolando la testa col
muso, uggiolando nel tentativo di svegliarlo. Prima ancora di pensarlo,
Colin si trasformò proprio mentre gli correva incontro,
issandolo fra le sue forti braccia muscolose solo per sentirlo bollente
al tatto e vederlo respirare a fatica, col naso chiuso e la bocca
semi-aperta. Ah, accidenti a quell’idiota.
«Dovevi dirmelo che stavi
ancora così
male, amico», lo rimproverò, ma Damian scosse
debolmente
la testa contro il suo avambraccio, le palpebre abbassate e pesanti
tremavano appena.
«Sto…
bene…» insistette,
cosa che fece solo sbuffare Colin. Lo riportò lui stesso a
letto
e, tranquillizzato anche Tito, sistemò le coperte addosso a
Damian e gliele rimboccò fin sotto al mento, andando a
prendere
dell’acqua per bagnargli la fronte mentre tornava alla sua
forma
originale.
«Stai bene le mie palle,
amico».
«…se ti sentissero
le suore, ti…
ti farebbero lavare la bocca col sapone», grugnì
Damian,
ma si godette il contatto con quella pezza fredda sulla pelle bollente
non appena Colin gliela schiaffò letteralmente in faccia
prima
di sedersi accanto a lui sul bordo del letto.
«Sta’ zitto. E
riposa. Resto qui finché non torna Alfie».
«Ti ammalerai…
anche tu».
«Nah. I vantaggi di avere un
corpo imbottito
di Venom. Ora sta’ zitto», ribadì per
l’ennesima volta, continuando a bagnargli la fronte per
dargli un
po’ di refrigerio nonostante le rimostranze di Damian.
Quando alla fine lo sentì
russare, Colin
scosse la testa e sbuffò ilare. Per quanto cercasse in tutti
i
modi di dimostrare di essere più forte della sua
età,
Damian era pur sempre un quindicenne esattamente come loro. E, come il
buon amico che era, gli avrebbe rinfacciato ridendo il modo in cui si
era appropriato del suo braccio e ci aveva letteralmente sbavato sopra.
_Note inconcludenti dell'autrice
Altra
storia scritta per l'#adventarcalendar
indetto sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia
Era da un mucchio di tempo che volevo inserire Colin, quindi questa
storia mi ha dato l'occasione perfetta per far comparire ancora una
volta questo buon amico di Damian (che la DC ci ha così
crudelmente strappato, tra l'altro)
Due noti veloci: non ho sbagliato riguardo l'xbox, nell'universo della
DC non si chiama appunto xbox360, bensì xbax480,
probabilmente
per non pagare i diritti Microsoft nonostante si veda palesemente che
si tratta di quella console (anche alcuni giochi sono palesemente
giochi per la xbox, ma shh, non diciamolo troppo in giro)
Per chi poi non conoscesse Colin, è un orfano con cui Damian
si
ritrova a fare amicizia durante un caso, e questo ragazzo è
stato salvato tempo addietro da Batman dalle grinfie di Crane, che lo
aveva usato come contenitore per un esperimento con il venom di Bane.
Infatti, per quanto sia sopravvisuto, Colin può usare quel
venm
per trasformarsi in Abuse, un omone con la stessa forza di Bane
Commenti
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Farai felici milioni di
scrittori.
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Capitolo 75 *** As blind as a bat? ~ Bruce Wayne Centric ***
As blind as a bat
Titolo:
As blind as a bat?
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot
[ 2005 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Bruce
Wayne, Richard John Grayson, Damian Bruce Wayne, Clark Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Malinconico
Avvertimenti: What
if?, Hurt/Comfort, Accenni SuperBat
Advent Calendar (Saint Lucia):
Tu non ridere
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Bruce
arricciò il naso e ridusse le labbra in una linea sottile,
allungando il bastone davanti a sé per cercare la poltrona
situata accanto al camino.
La lotta contro Poison Ivy aveva avuto
delle
conseguenze, questa volta. Conseguenze che avrebbe volentieri preferito
evitare e che avevano messo in pausa la sua crociata per settimane, ma
Alfred era stato irremovibile e anche i suoi figli, per quanto fossero
sempre stati gli ultimi a poter parlare a riguardo, avevano insistito
che restasse alla villa e curasse le ustioni che avevano interessato il
suo viso.
Quando due sere addietro era uscito di
pattuglia,
tutto si sarebbe apettato tranne il trovare la Isley nello stesso
laboratorio di ricerca in cui aveva trovato anche Fries, e ancor meno
si sarebbe mai immaginato che la donna fosse riuscita a mettere le mani
sulla heracleum mantegazzianum e l'avesse ridotta in polvere. La
suddetta pianta - originaria del Caucaso e presente in minime
quantità lì in America -, al tatto o in seguito a
irradiazione solare diretta, aveva la particolarità di
provocare
gravi infiammazioni della pelle e, se a contatto con gli occhi, la
linfa poteva causare cecità temporanea o persino permanente.
Mescolata con le abilità di
Ivy, la pianta
aveva accelerato la sua fototossicità e le ustioni erano
state
istantanee, ed era stata una fortuna che indossasse la maschera e si
fosse persino spostato in tempo da non rendere i danni irreparabili,
anche se ciò non lo aveva comunque salvato dalle pessime
battute
di Jason riguardo al suo essere “momentaneamente cieco come
un
pipistrello”.
Tornato in fretta alla villa grazie
all'aiuto di
Nightwing, Batman era stato subito soccorso di Alfred, che gli aveva
spalmato una mistura sugli occhi prima di fasciarli, raccomandandogli
ugualmente di non uscire e di non esporsi alla luce del sole per
nessuno motivo. Ed era proprio questa la causa dell'irritazione di
Bruce. Confinato in casa, prigioniero nella sua stessa villa, poteva
avvertire il peso dell'oscurità in cui era avvolto, e la
sensazione era così sgradevole che avrebbe solo voluto
strapparsi la benda e ricominciare ad affrontare Gotham.
Aveva sempre odiato il buio. Dopo essere
stato in un
pozzo per un giorno intero con la sola compagnia di tutti quei
chirotteri che gli erano svolazzati intorno, stridendo e graffiandolo
con le loro zampette e artigli, aveva cominciato ad odiarlo
più
di quanto avrebbe normalmente fatto un bambino di otto anni. Aveva
sempre odiato sentirsi schiacciato da quelle tenebre, vulnerabile come
quell'orribile giorno in quel vicolo dove il suo mondo era andato in
frantumi. Era il motivo per cui aveva scelto di vestirsi da pipistrello
e affrontare le proprie paure, sottoponendosi ad allenamenti sempre
più estremi e aveva persino affrontato il rituale del
Thögal, un'avanzata e altamente pericolosa tecnica di
meditazione
attuata dai monaci tibetani, che consisteva nel passare sette settimane
chiusi in una grotta a Nanda Parbat in completo e totale isolamento.
Sentirsi nuovamente così vulnerabile, quindi, era qualcosa
che
Bruce proprio non riusciva a sopportare.
Sospirando pesantemente, si
lasciò cadere
seduto sulla poltrona con lo sguardo fisso davanti a sé, pur
consapevole che non avrebbe potuto vedere niente. Sapeva ugualmente che
il quadro dei suoi genitori lo stava fissando col solito cipiglio, che
sia madre stava sorridendo e che suo padre aveva una mano sulla sua
spalla, e al di sopra del camino sembravano osservare l'intero salotto
con sguardi fieri. Alle narici gli arrivava il profumo del the al
gelsomino che Alfred gli aveva preparato amorevolmente, abbandonato sul
tavolino insieme ad una fetta della sua famosa torta di mele, ma era
tutto così sbagliato che Bruce non sapeva nemmeno da dove
cominciare. Avrebbe dovuto essere là fuori, aiutare i suoi
figli, proteggere Gotham... non seduto al caldo su una poltrona,
davanti al fuoco, come un qualunque essere umano.
«Non fare quella
faccia».
La voce di Clark gli fece storcere il
naso ancora di
più, e fu con uno sbuffo che allungò attentamente
un
braccio per poter prendere la tazza di the, ritrovandosela fra le mani
dopo aver sentito un lieve crepitio e un fruscio al suo fianco.
«Odio quando entri dalla
finestra»,
esordì Bruce con fare scocciato, senza ringraziarlo per
averlo
aiutato col raggiungere la sua bevanda. Non aveva bisogno di dipendere
da nessuno.
«Sono entrato dalla
porta», provò Clark, ma Bruce grugnì.
«Sono cieco, non
sordo», annotò,
soffiando sul propri the prima di bere un piccolo sorso.
«Terza
finestra sulla destra, era socchiusa per il cambio d'aria; i cardini in
alto producono un cigolio molto lieve, basta una piccola spinta per
sentirli».
Non poté vederlo, ma Bruce fu
certo che Clark
avesse dato vita ad un'espressione stranita e che avesse sollevato
entrambe le mani in segno di resa, almeno finché non fu
assolutamente sicuro che, librandosi sopra di lui, si fosse lasciato
cadere seduto sulla poltrona al suo fianco con tutto il suo peso.
«Come ti senti?» gli chiese di rimando, ignorando
quella
sua annotazione.
Bruce parve irrigidirsi, quasi non si fosse aspettato quella domanda,
ma sollevò ben presto lo sguardo verso il calore del camino.
Lo
sentiva colorargli le guance e arrossargliele e, nella sua momentanea
cecità, ammise che gli mancava vedere le lingue di fuoco
danzare
e crepitare davanti ai suoi occhi. «Stanco, Blue»,
si
sbottonò un po'. «Stanco e preoccupato per i
ragazzi. Se
dovessero avere bisogno di supporto, non potrei essere là
fuori
per aiutarli», affermò, sentendo una grossa e
calda mano
posarsi sulla sua spalla.
«Sanno cavarsela».
La voce di Clark era
bassa, ma decisa e sicura, esattamente come la presa delle sue dita.
«E sai che se servisse terrei sempre un occhio su di
loro».
Bruce rimase in silenzio a lungo, come
se stesse
cercando di assimilare quelle parole e il peso che essere sembravano
portare con sé. Sapeva che Clark stava sorridendo, quei
soliti
sorrisi rassicuranti che spingevano la gente a fidarsi di lui, e con
gli anni persino Bruce, nonostante le sue remore, aveva imparato a
farlo. Avrebbe affidato a Clark la sua stessa vita... ed era certo che,
all'occorrenza, sarebbe stato davvero lì per i suoi figli.
«Mhnr. Aiutami a scendere in caverna»,
sospirò
infine e, attraverso le dita sulla sua spalla, fu certo che Clark si
fosse irrigidito.
«Sei sicuro?»
«Voglio almeno essere
lì quando torneranno».
Per un lungo momento, l'unico suono fu
il crepitio
delle fiamme nel camino e i loro respiri. Clark poteva benissimo
sentire il battito lento e costante del cuore di Bruce, assolutamente
calmo nonostante la situazione che stava vivendo, e ammetteva almeno a
se stesso di ammirare quella sua capacità di mantenere a sua
compostezza. Forse, se fosse stato lui a trovarsi in quelle condizioni
e col pensiero di non poter aiutare Jon, tutti i suoi poteri sarebbero
serviti solo a farlo impazzire di più.
«Sei
così...» Clark si
interruppe, incerto su quale parola stesse davvero cercando per
descrivere Bruce. Testardo? Insofferente? Paranoico? No. Gli veniva
solo da ridere con gioia e commozione al pensiero che Batman, lo stesso
Batman che molti consideravano un uomo cinico ed egoista, un uomo che
pensava solo a se stesso e alla sua crociata, un uomo che insisteva a
dire che “lavorava da solo” nonostante fosse
circondato da
più persone della Lega stessa, stesse mettendo da parte la
sua
salute per pensare a quella dei suoi figli. Era proprio un bonaccione,
e gli scappò uno sbuffo ilare pur non volendo.
«Qualunque cosa tu stia
pensando, non
ridere», lo riscosse Bruce, e Clark sbatté
più
volte le papebre, forse persino preso alla sprovvista da quella
costatazione giunta rapida come ua freccia. Ma che...?
«Cosa? Io non--»
«Riesco a sentire il
divertimento nella tua voce, Blue. Non provarci».
Clark stavolta rise sul serio, prendendo
Bruce a
braccetto per aiutarlo a raggiungere la pendola quando quest'ultimo si
alzò, afferrando saldamente il bastone che usava per
muoversi.
«Dovrei essere io quello con i poteri»,
annotò,
riuscendo solo a far grugnire Bruce ancora una volta.
«Si tratta solo di saper
cogliere i segnali.
Vista o meno», esordì, e a quella logica Clark non
seppe
come ribattere.
Scosse semplicemente il capo e, pur
borbottando
ironicamente che era impossibile, lo guidò con attenzione di
sotto, aiutandolo a scendere le scale. In realtà gli aveva
proposto di prenderlo in braccio per fargli scendere i ripidi gradini
di pietra, ma Bruce, al di sotto della benda che gli nascondeva gli
occhi, lo aveva fulminato con un tale sguardo che Clark aveva
desistito, restando semplicemente al suo fianco a sostenerlo per
evitare che ruzzolasse sul fondo della caverna.
Clark si era dovuto subire una ramazina
da Alfred
per aver fatto scendere Bruce e aveva dovuto rassicurare il buon
maggiordomo che lo avrebbe riportato di volata di sopra se avesse
provato a fare qualche idiozia, e gli era stato letteralmente incollato
ogni qual volta si aggirava per la caverna con quel bastone, impaziente
di sentire il ritorno di tutti i ragazzi. Forse era una fortuna che
Barbara fosse alla Torre dell'Orologio a controllare la situazione con
Stephanie e che Cassandra fosse partita con Tim e Duke per una missione
a Star City, altrimenti Bruce sarebbe andato talmente in paranoia che
persino Alfred non sarebbe riuscito a tenerlo buono.
Jason, Dick e Damian rientrarono
esattamente tre ore
dopo, quando l'alba era quasi giunta. Il rombo delle loro moto era
risuonato nella caverna e aveva attirato l'attenzione di tutti i
presenti, che si erano voltato nella loro direzione nello stesso
istante in cui Damian, parcheggiando per primo, era sceso dal proprio
veicolo con un'imprecazione e il sangue che gli scorreva lungo il
braccio ad ogni movimento.
«Avresti dovuto darci un
taglio quando ti ho detto di darci un taglio, Todd».
«Non prendo ordini da un
marmocchio, pulce».
«Se mi aveste ascoltato,
nessuno di voi due avrebbe un braccio fuori uso».
«Pensa alla tua gamba,
tu!» esclamarono
in coro Jason e Damian, fermandosi comunque tutti e tre quando si
ritrovarono davanti la figura austera di Bruce, il cui volto
sconcertato li fissava nonostante la benda che aveva. Avevano fatto
talmente tanto casino che sarebbe stato difficile anche per un cieco
non capire dove si trovassero.
«Che diavolo avete
combinato?»
La voce di Bruce era orribilmente calma,
e i tre si
guardarono per un lungo istante al di sotto delle maschere che ancora
indossavano. Quella era la proverbiale quiete prima della tempesta, e
sapevano di essere nei guai ancor prima di poter anche solo provare a
giustificarsi.
«Vedi, B, è una
storia
divertente...» cominciò Dick nello zoppicare verso
l'ala
medica, per quanto Alfred avesse sollevato lo sguardo al soffitto e
borbottato qualcosa che era sembrato vagamente un “Buon Dio,
questi ragazzi” a cui nessuno dei tre suddetti ragazzi aveva
però dato peso.
«Siamo incappati in una
rappresaglia con Maschera Nera».
«E quell'idiota di Grayson si
è messo in mezzo mentre stavo per fargli saltare le
rotule».
«Togliete tutto il gusto di
spiegare le cose,
voi due», affermò Dick con un sopracciglio
inarcato,
venendo letteralmente spinto sul lettino da Alfred prima che
quest'ultimo, imponendogli silenzio, strappasse quel che restava del
suo pantalone e cominciasse ad occuparsi della ferita, imponendo anche
agli altri due di avvicinarsi e di non fare storie.
Clark, che aveva osservato tutta la
scena in
silenzio, arcuò un sopracciglio e fece scorrere lo sguardo
sui
presenti, ma soprattuto su Bruce che, ne era certo, avesse un tic
nervoso all'angolo dell'occhio destro, esattemente come aveva imparato
a notare quando si trattava dei suoi figli. Sentì
l'irrigidimento dei suoi muscoli, il modo in cui aveva cominciato a
digrignare un po' i denti nonostante la bocca chiusa, e il battibeccare
di Damian con i fratelli maggiori non sembrava aiutare la situazione
delicata in cui Bruce già si trovava.
«...ti lascio ai tuoi ragazzi,
Bruce»,
sussurrò con estrema attenzione, quasi stesse toccando un
enorme
giaguaro in procinto di attaccare. E mentre si allontanava in direzione
di Metropolis, col sole che faceva timidamente capolino oltre le
montagne che circondavano villa Wayne, Clark fu certo che avessero
sentito gli strepiti di Bruce persino su Marte.
_Note inconcludenti dell'autrice
Altra
storia scritta per l'#adventarcalendar
indetto sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia,
Partiamo subito dalle cose interessanti (o quantomeno che interessano
solo me, lo so, sono un po' Poison Ivy inside, perdonatemi), ovvero il
fatto che la pianta citata è la pànace di
Mantegazza, in America considerata pianta neofita
Volevo concentrarmi un po' sul rapporto che Clark e Bruce hanno, quella
loro amicizia che non ostentano mai, fatta di battibecchi e grugniti,
ma è sempre presente perché entrambi sanno che
potrebbero contare l'uno sull'altro nel momento del bisogno. Quindi
alla fine eccola qua, una storia semplice semplice in cui questi due
sono vicini in modi che solo loro riescono a capire
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 76 *** Don't wanna kill you ~ Damian Wayne Centric ***
Don't wanna kill you
Titolo:
Don't wanna kill you
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 862 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale
Avvertimenti: What
if?, Pre-Slash, Narratore inaffidabile
Just stop for a minute and smile: 29. "Potresti
abbassare il volume?"
Maritombola #12: 72.
Prompt
Immagine
Quella volta in
cui: "Non voglio ucciderti, ma ti
fermerò!"
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
«Non voglio
ucciderti, ma ti fermerò!»
Una singola frase. Una frase che, uscita
dalle
labbra di Jon, sembrava stonare terribilmente se si pensava a chi fosse
rivolta.
Con le labbra serrate e le mani
convulsamente
strette, le palpebre assottigliate e il respiro ansante, Damian stesso
faticava a credere che Jon, contro ogni aspettativa, lo stesse
guardando con un'espressione tale da far capire che era davvero pronto
a portare a termine quella sua minaccia. Era... terribile anche solo
pensare che, pur di fermarlo, si sarebbe spinto a tanto.
In tutti quegli anni in cui si
conoscevano, Damian
aveva sempre creduto che Jon sarebbe sempre stato al suo fianco. Forte
di quella convinzione, non aveva mai nemmeno pensato che avrebbe potuto
voltargli le spalle e rivoltarsi contro di lui, m forse se l'era
cercata. Aveva spinto, e spinto, e spinto ancora Jon fino ai suoi
limiti... e adesso ne avrebbe pagate le conseguenze.
Damian abbassò le palpebre,
inspirando
pesantemente dal naso. Se erano così che sarebbero dovute
andare
le cose tra loro, avrebbe venduto cara la pelle. «Non mi
arrenderò senza combattere», sentenziò,
flettendo i
muscoli delle spalle e osservare il volto risoluto di quello che un
tempo era stato il suo migliore amico.
Persino l'atmosfera intorno a loro
sembrava lugubre
e terrificante, dati gli alberi spogli che li circondavano e le tombe
senza nome su cui i corvi gracchiavano verso il cielo grigio che li
sovrastava, come un canto di morte che nessuno dei due voleva realmente
ascoltare; la costruzione dalle ampie vetrate sporche di polvere creava
sul terreno lunghe ombre spaventose che danzavano nella tenue luce di
quella giornata uggiosa, ed entrambi si presero un altro lungo momento
prima di potersi gettare all'attacco l'uno verso l'altro.
Un calcio violento si scontrò
con la guancia
di Damian, facendogli sputare sangue e qualche dente, e dopo il
momentaneo stordimento impugnò saldamente l'elsa della sua
katana per tentare un affondo, vedendo Jon scartare di lato prima di
tentare di colpirlo di nuovo; Damian si morse furente il labbro
inferiore e fu solo grazie ai suoi sensi fin troppo allenati che si
accorse dello spostamento d'aria alla sua sinistra, alzando prontamente
il braccio munito di katana per parare l'ennesimo calcio che si
abbatté con forza su di lui. Imprecò a denti
stretti
nell'avvertire il prepotente formicolio che si disperse nel suo arto,
ma non c'era tempo per distrarsi, lo sapeva perfettamente, e fu proprio
per quel motivo che, nel vedere quel fulmineo baluginio argentato, si
affrettò a respingere quel nuovo attacco con il dorso della
lama, costringendo Jon ad allontanarsi con un salto all'indietro per
evitare quel colpo.
Ansimanti e feriti, con la pioggia che
aveva
cominciato a cadere implacabile sulle loro teste, nessuno dei due
risparmiò un colpo all'altro, spingendo i loro corpi fino ai
limiti dell'immaginabile; persino Jon stava respirando a fatica, e
sputò a terra del sangue prima di flettere le gambe e
serrare i
pugni.
«Sei ancora in tempo per
fermarti, D! Non
costringermi a farlo!» berciò, ma Damian rimase
immobile
sotto la pioggia battente, il capo chino e la lama della sua katana
rivolta verso il terreno. Quando sollevò il capo, Jon
poté notare lo scintillio nei suoi occhi.
«Mi spiace, Jon. Game over».
Prima ancora che potesse rendersene
conto, l'aria
intorno a lui crepitò e ogni singola goccia parve bloccarsi
in
un momento di stasi, rendendo l'atmosfera cala e opprimente; e fu a
quel punto che la spada di Damian si abbatté senza
pietà
sul petto di Jon, il quale sgranò gli occhi prima di fissare
il
volto del suo migliore amico che, infierendo, aveva cominciato a
conficcare la lama fra le sue carni, col sangue che schizzava ovunque
in un suono vischioso e osceno che si confondeva coi tuoni che stavano
squarciando il cielo. No.
Non era possibile. Non doveva andare così, non--
«Ahw, dannazione!»
esclamò a quel
punto Jon, buttando il joystick sul divano con uno sbuffo mentre il suo
personaggio moriva e sullo schermo lampeggiava la scritta
“Hai
perso”. «Stavolta avevo davvero la vittoria in
pugno!»
Damian schioccò
altezzosamente la lingua
sotto il palato. «Avresti dovuto pensarci prima di sfidarmi a
Swordwalkers»,
affermò deciso. «Un vero guerriero ha sempre un
asso nella manica».
«Hai solo avuto la fortuna di
mettere a segno
la mossa speciale del tuo personaggio», bofonchiò
Jon,
allungandosi verso il tavolino solo per prendere una manciata di pop
corn. «Potresti almeno abbassare il volume?»
«Il fatto che tu abbia perso
non significa che io non possa godermi il suono della
vittoria».
Jon mugugnò qualcosa fra
sé e
sé mentre masticava rumorosamente quei pop corn, quasi
volesse
deliberatamente cercare di sovrastare la musica del videogioco, la
fronte aggrottata come quella di un bambino - oh, beh, dopotutto aveva
tredici anni, un po' poteva permettersi di essere infantile - e le
guance piene di quei chicchi di mais scoppiati. «Voglio la
rivincita», rimbrottò, e Damian fece giusto un
breve cenno
accondiscendente col capo, prendendo lui stesso il joystick per
porgerglielo.
«Tutto tuo...
amico», disse, sorridendo
quando vide Jon guardarlo di sottecchi prima di ricambiare. Quel suo
sorriso valeva più di mille parole.
_Note inconcludenti dell'autrice
Ritorno
con una storia scritta per la challenge Quella
volta in cui indetta da
MissChiara
con il prompt "Non
voglio ucciderti, ma ti fermerò!".
Ammetto che all'inizio volevo far uscire una cosa molto angst con
Damian Testa del Demone e Jon che, ritrovandosi a dover combattere
contro di lui per ristabilire la pace, alla fine doveva ucciderlo per
evitare che potesse far esplodere delle testate nucleari che avrebbero
annientato l'umanità. Ma lo volevo davvero? Ovvio che no!
Quindi
ecco perché alla fine ho scritto questa stronzatina che
parte
proprio come se quei due stessero davvero lottando tra loro, ma che
alla fine si rivela essere... un semplice videogioco (che tra l'altro
nel mondo della DC esiste davvero, l'ho preso da lì)
Perdonate allora questo piccolo narratore inaffidabile che è
partito con una cosa e che ha finito per presentarvi altro
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Capitolo 77 *** (Un)Wonderland ~ Bruce Wayne Centric ***
(Un)Wonderland
Titolo: (Un)Wonderland
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot
[ 1158 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Bruce
Wayne, Richard John Grayson, Timothy Jackson Drake, Damian Bruce Wayne,
Alfred Thaddeus-Crane Pennyworth
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Malinconico
Avvertimenti: What
if?, Hurt/Comfort, Narratore inaffidabile
Advent Calendar:
150. Nel paese delle meraviglie
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Tic tac. Tic Tac.
L'orologio
ticchetta, Batman, non hai più tempo. Lo vedi l'enorme
cancello
davanti a te? Varcalo, Batman, varcalo e sali le grandi scale che
oscillano senza sosta, incorniciate da quegli splendidi fiori colorati
che ti stanno parlando. Ti chiamano, Batman, vogliono conoscerti, farti
innamorare del loro profumo, dei loro petali morbidi e delicati e degli
steli che si intrecciano intorno alle tue gambe... lasciati andare,
resta con loro, non lottare! Smetti di agitare le braccia, ogni
resistenza è inutile.
«Il suo cuore si è
fermato, dammi solo--»
C'è
tutto
un mondo intorno a te, Batman. Alza lo sguardo, segui il fumo del
narghilè del brucaliffo e perditi sotto la grande ombra dei
funghi, arrampicati sui loro gambi e osserva lo splendore che si
allarga e respira. So che riesci a sentirne il sapore sulla lingua, nel
palato, so che ti scende giù per la gola e ti riempie lo
stomaco
coi suoi dolci frutti, ingigantendoti ancora e ancora fino a toccare
l'intero cielo con un dito. Riesci a vederlo, Batman?
Benvenuto nel
paese delle meraviglie! Oh... è qui che ho incontrato Alice
la
prima volta, sai? Che grandi avventure, abbiamo vissuto! Ma me l'hanno
portata via, Batman... e questo è anche colpa tua. Se tu non
ti
fossi intromesso, adesso non ti troveresti qui, mio caro Cavaliere
Oscuro. Ti avrei messo in guardia dai pericoli, invitato a non seguire
il coniglio bianco che ti sta saltellando davanti, ma non posso fare a
meno di guardare mentre il mio caro amico ti sta rosicchiando la
faccia, riducendo in poltiglia la tua stupida maschera senza che tu
possa fare niente per fermarlo.
«Dove diavolo è
l'epinefrina?»
Vorresti
urlare,
non è vero? Liberarti dai fiori che hanno cominciato a
stringersi intorno a te e toglierti quello stupido coniglio dal volto,
ma non puoi farlo. Non te lo permetterò. Oh, vedo i tuoi
occhi
ingigantiti dal terrore mentre osservi le carte che si avvicinano a
loro volta, il modo in cui stanno alzando le lance verso di te e le
conficcano nelle tue carni, lacerandole fino a stracciare la tua
stupida uniforme e strappandoti il mantello, avvolgendolo intorno al
tuo collo come il cappio che ti meriteresti di avere.
Sento la tua angoscia,
il tuo
annaspare alla ricerca d'aria, cerchi di guardare attraverso la
serratura e allungare inutilmente la mano, ma sai cosa ti aspetta oltre
la porta, Batman? Niente. Arrenditi, Batman... arrenditi e lascia che
tutta la paura, il dolore, gli errori del tuo passato, anneghino nelle
vaste bellezze che ti circondano e ti cullano.
«Datti una mossa,
dannazione!»
Aspetta,
cosa
vedono i miei occhi? Oh, guarda, Batman, guarda! La nostra Regina sta
venendo a porgerti i suoi saluti! Dovresti sentirti onorato, non credi
anche tu? I fiori continuano a sussurrare alle tue orecchie ormai
martoriate, le loro radici si insinuano nella tua carne ferita e ne
strappano i lembi, ma le loro sono parole d'amore, parole che marciano
sulla tua pelle come piccoli soldati e si inchinano dinanzi alla loro
Regina, austera e fiera nel suo pomposo vestito rosso.
«Ci sto provando, non riesco a
tenerlo fermo!»
Sono
così
eccitato, Batman! Non sei eccitato anche tu? Mi sto sciogliendo come
una zolletta di zucchero nel mio the delle cinque, e sono anche un po'
geloso mentre osservo la mia splendida Regina che si china davanti a
te, scruta il tuo volto e arriccia il labbro gonfio e arrossato. Non
hai più la maschera, ma tutto ciò che riesco a
vedere,
riflesso negli occhi della Regina come se ti stessi osservando io,
è solo il volto tumefatto di un uomo che ha ormai perso
mentre
la mano affonda nel petto e ne strappa il cuore attraverso il torace,
così perfettamente conico, con i vasi sanguigni che
luccicano
sotto lo strato di tessuto muscolare.
Guarda, Batman,
guarda come pulsa nelle mani della Regina di cuori. Ah! Ironico, non
è forse vero? Tutto ciò è sublime,
Batman...
proprio come quella tua voglia di continuare a lottare. Biascichi
parole nonostante la cavità nel tuo petto, ma non hai ancora
capito che è finita e che devi solo lasciarti andare. Quindi
lascia che ti ricordi l'importanza di questo posto, Batman... sei nel
paese delle meraviglie.
«Ucciderò quel
bastardo di Tetch».
«Tu non farai proprio un bel
niente, Damian».
«Non sei mio padre, Drake, non
puoi dirmi cosa--»
«Fate silenzio, voi
due».
La voce di Dick echeggiò fra
le pareti della
caverna, richiamando all'attenzione Damian e Tim che stavano discutendo
animatamente al capezzale di Bruce. Erano ore che respirava
pesantemente e si agitava sul lettino dell'ala medica, come se le cure
di Alfred non avessero sortito alcun effetto.
Era stato Jason a riportare Bruce alla
caverna.
Colto forse alla sprovvista da quel bastardo del Cappellaio Matto,
Jason l'aveva trovato in un maledetto vicolo con uno dei cappelli di
Tetch al di sopra della maschera, e avevano faticato non poco a
toglierglielo di dosso quando l'avevano disteso sul lettino; il cuore
si era fermato un paio di volte e, quando erano riusciti a
stabilizzarlo, i suoi respiri erano diventati così pesanti e
rotti che Alfred era stato costretto a prendere una maschera di
ossigeno.
«Bruce ha bisogno di
tranquillità, non di voi due che vi scannate a
vicenda».
Tim e Damian si gettarono un'occhiata,
abbassando
poi lo sguardo sul volto di Bruce, sul volto del loro padre. Per quanto
odiassero ammetterlo, Richard aveva ragione. Bruce era un uomo forte e
aveva combattuto per ore contro le illusioni mentali che inducevano i
dispositivi del Cappellaio, ma avevano davvero temuto che non sarebbe
sopravvissuto alla notte... pur desiderando vendetta, tutti loro
sapevano che non sarebbe stato ciò che avrebbe voluto Bruce.
«Quando pensi che si
rimetterà,
Alfred?» chiese infine Jason, rimasto in disparte a braccia
conserte per tutto quel tempo ad osservare la disputa tra i due
fratelli più giovani. Aveva fatto scorrere lo sguardo su di
loro
e su Bruce, mordendosi il labbro inferiore al ricordo di quanto fosse
sembrato fragile in quel fottuto vicolo. E tuttora non riusciva a
vederlo in quelle condizioni, collegato ad un cazzo di respiratore e ad
un monitor cardiaco.
Alfred stesso si prese un momento, lo
sguardo perso
ad osservare il volto dell'uomo che si contraeva ad ogni respiro.
Avvertiva su di sé gli occhi dei ragazzi, l'angoscia che
stavano
provando, ma sapeva che non avrebbe potuto mentire a nessuno di loro...
nemmeno al più giovane. La mente di Bruce era stata ridotta
ad
una vera e propria poltiglia sanguinolenta, immagini su immagini
dovevano essersi accavallate nella sua testa fino a farlo crollare su
se stesso, e Alfred non aveva idea di quanta sofferenza si fosse
ritrovato a provare sotto il controllo mentale di Tetch.
Così il
vecchio maggiordomo trasse un sospiro, scuotendo il capo prima di
detergere la fronte di Bruce che grondava continuamente sudore.
«Possiamo solo aspettare,
ragazzi miei... solo aspettare».
_Note inconcludenti dell'autrice
Altra
storia scritta per l'#adventarcalendar
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Italia,
In realtà è tutto così confuso che
nemmeno io so
come sia uscita fuori al cosa, ma quando ho letto il prompt ho subito
pensato al Cappellaio Matto ed eccoci qua. Quale prompt migliore per un
tipo folle fissato con Alice e il paese delle meraviglie? Praticamente
sembrava essere scritto per lui
Ho voluto lasciare il finale aperto perché, ecco,
è
strettamente ad interpretazione abbastanza personale. Potrebbe sucedere
qualunque cosa, Bruce stavolta potrebbe davvero morire, oppure...
semplicemene, potrebbe metterci un po' a riprendersi e arisalire da
quel paese delle meraviglie (che così meraviglioso non
è)
in cui è stato spedito dalle allucinazioni indotte dai
macchinari di Tetch. Ed è il motvo per cui la prima parte
della
storia si presenta con quel tipo di narrazione, del tutto diversa da
quella che utilizzo di solito
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Capitolo 78 *** You can't escape fear ~ Clark Kent Centric ***
You can't escape fear
Titolo:
You can't escape fear
Autore: My Pride
Fandom: Superman/Batman
Tipologia: One-shot
[ 1480 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Bruce
Wayne, Clark Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Malinconico, Angst
Avvertimenti: What
if?, Hurt/Comfort, Accenni SuperBat, Narratore inaffidabile
Advent Calendar (Saint Lucia):
Sei sconvolto, S
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Clark
si accasciò ad occhi sgranati, allungando una mano per
sfiorare
il volto pallido e insanguinato di Lois mentre stringeva a
sé il
corpo senza vita di suo figlio Jon.
Come… com’era
potuto accadere? Un
momento prima erano seduti come una normale famiglia al tavolo di un
Café Bistrot a Metropolis, ridendo e scherzando con Jon
sulla
sua carriera universitaria, e l’attimo dopo, senza che lui
fosse
riuscito a rendersene conto, un’esplosione aveva fatto
saltare in
aria l’intero edificio e aveva provocato centinaia di morti.
Tossendo, attraverso quel polverone
Clark era
riuscito a scorgere la figura di Luthor stagliarsi nel cielo, con un
braccio robotico rivolto verso di lui e il verde iridescente della
kryptonite che era apparsa terribilmente lucente sotto la luce del sole
di mezzogiorno. Clark si era reso conto di essere ferito al fianco
troppo tardi, portandosi una mano a coprire la ferita, ma era stato un
rantolo alla sua destra a disintegrare il suo mondo.
Con gli occhi sbarrati e le orecchie
colme delle
risate di Luthor, Clark aveva osservato suo figlio abbassare la testa
per fissare la sbarra d’acciaio conficcata nel suo petto
prima di
vedere lo sconcerto sul suo viso, afferrandolo al volo prima che
potesse cadere con un ultimo respiro; Lois stessa aveva tossito e
biascicato parole incomprensibili, ingogliando sangue e saliva mentre
chiudeva gli occhi. Ed era stato a quel punto che Clark si era reso
conto di non sentire più il loro battito cardiaco, e tuttora
non
riusciva a crederlo possibile mentre mormorava il nome di sua moglie e
suo figlio, ancora e ancora, spasmodicamente, con Luthor che
torreggiava su di lui come una presenza opprimente.
Non avrebbe mai più sentito
la dolce risata
di Lois, i suoi rimproveri quando lasciava le scarpe in giro o i
borbottii a cui dava vita quando aveva una consegna da fare ed era in
ritardo, oppure il modo in cui, prendendolo in giro, gli diceva che
aveva tutte le abilità del mondo tranne quella di preparare
un
caffè; non avrebbe più potuto parlare con Jon di
come
procedessero i suoi esami e non avrebbe più potuto andare a
vedere il Super Bowl con lui il giorno del suo compleanno, non
avrebbero potuto tifare a squarciagola per i Meteors contro i Wildcats
di Gotham e non avrebbe più potuto ascoltare le finte
lamentele
di Jon su quanto poco romantico fosse Damian; non avrebbe
più
potuto fare tante piccole cose che amava fare con ma sua famiglia, e
tutto a causa dell’uomo che, protetto dalla sua tuta, si
faceva
beffe del suo dolore.
Gli occhi di Clark si incendiarono nello
stesso
istante in cui Luthor rise ancora. Il buono e mite uomo
d’acciaio, il difensore di Metropolis, Superman…
in quel
momento era morto con Lois e Jon. Adesso c’era solo Kal-El di
Krypton.
«Pensavi di poterti nascondere
per sempre in mezzo a noi, kryptoniano?»
La voce di Lex era solo un’eco
alle orecchie
di Clark, il quale distese delicatamente il corpo di Jon sul pavimento
intriso di sangue prima di rimettersi in piedi, la ferita al fianco
faceva male, ma faceva più male il dolore opprimente che
aveva
nel petto; sollevò il capo talmente in fretta che il suo
volto
parve sfocarsi per un lungo secondo, e Lex ebbe giusto la visione di un
lampo rosso prima che venisse colpito da un fascio di luce che gli
portò via il braccio.
Incredulo e sanguinante, non
trovò nemmeno la
forza di urlare, venendo preso in pieno petto da un colpo devastante
che spazzò via gran parte della sua arnatura; si
schiantò
a terra con un suono soffocato, sentendo l’asfalto sollevarsi
intorno a lui e creare un cratere nel quale affondò, tra
sangue,
acciaio e polvere.
«Me li hai portati
via». Il ringhio
gutturale che scaturì dalla gola di Clark fu così
profondo che lui stesso stentò a riconoscersi.
«Loro non
ti avevano fatto niente. Nessuna di quelle persone ti aveva fatto
niente».
Luthor lo guardò ad occhi
sgranati. «Superman…»
«No. Non hai alcun
diritto di chiamarmi così».
La vista calorifica colpì
ancora,
implacabile, tagliando la carne della gamba destra come se fosse burro
mentre la sentiva sfrigolare nelle sue orecchie, fondendosi con
l’acciaio dell’armatura; le urla di Lex
echeggiarono fra
gli alti grattacieli e le strade affollare, unite alle grida di terrore
che si innalzavano intorno a lui come una marea, un’onda
anomala
che si abbatteva con forza contro di lui senza smuoverlo di un
millimetro.
Clark sapeva che stava provocando il
panico. Sapeva
che le persone stavano cominciando a temerlo, ad avere paura di lui, a
chiedersi se fosse impazzito e se Luthor non avesse sempre avuto
ragione… ma non gli importava. In quel momento stava solo
pensando a ciò che gli era stato così
ingiustamente
strappato, alla famiglia che aveva perso per la seconda volta e al suo
mondo che era stato ridotto in frantumi da un piccolo patetico,
meschino uomo che aveva anteposto la sua personale vendetta alla vita
di tanti innocenti. Alla vita di sua moglie e suo figlio.
Urlando tutto il suo dolore, Clark
sentì il
potere scorrere nelle sue vene come fuoco vivo, serpeggiare nel suo
corpo come un serpente infido dalle spire fiammeggianti, sprigionandosi
dai suoi occhi con una potenza tale da ridurre letteralmente in cenere
l’uomo che, inerme, implorava davanti a sé.
«Superman, no!»
Non aveva idea di chi stesse gridando,
di chi stesse
provando a farlo ragionare inutilmente, ma voleva solo che smettesse di
farlo, voleva solo vendicarsi, farla finita, non c’era
più
niente che avrebbero potuto--
Un poderoso colpo dietro la nuca fece
spegnere i
suoi occhi e lui cadde in avanti, annaspando, cercando di mettere a
fuoco il luogo in cui si trovava mentre le dita artigliavano il terreno
davanti a sé, affondando nel terriccio umido che sapeva di
terra
bagnata. Un momento, cosa… seppur sbattendo le palpebre,
Clark
non riuscì a vedere nulla se non il buio totale in cui
sembrava
immerso, cercando di riportare il fiato nei polmoni mentre tossiva e
vomitava, con lo stomaco in subbuglio e la testa che gli scoppiava.
«Non muoverti»,
gracchiò una voce
familiare, e Clark ci mise un attimo di troppo per rendersi conto che
era la voce di Bruce. Bruce? Cosa ci faceva lì a Metropolis?
Oh, Rao.
Cosa… cosa aveva fatto?
«Batman…»
«Shh. Zitto». Il
tono imperativo con cui
lo disse cercò di sembrare al tempo stesso rassicurante, poi
una
mano si poggiò sulla sua spalla e lui tentò di
scacciarla, spaventato di poter reagire anche contro di lui e fargli
del male. «Va tutto bene. Sei al sicuro»,
esordì
pacatamente Bruce, ma lui avrebbe voluto gridare che non era
così, che era un assassino e che avrebbe dovuto occuparsi di
lui.
Non si era reso conto che Bruce aveva
cominciato a
parlargli kryptoniano e che lo aveva disteso di schiena su qualcosa di
viscido e freddo, e aveva sentito una mano intrecciarsi con la propria
qualche momento dopo. Il suo battito era irregolare e sentiva nelle
orecchie solo i suoni della vegetazione, dal fruscio della cappa di
fogliame sopra di lui al richiamo dei rapaci notturni, il finire delle
cicale e lo strisciare degli insetti del sottobosco, senza contare lo
sbattere frenetico delle ali dei pipistrelli. Dove… dove si
trovava? Non erano più a Metropolis. E perché non
riusciva a vedere niente?
Clark deglutì sonoramente,
sentendo il sapore
della bile nella bocca. Aveva ancora in testa le orribili immagini di
Jon e Lois, l’odore del sangue e del grasso che bruciava, la
carne ridotta in cenere e il rumore assordante delle urla
terrorizzate… si girò su un fianco e
vomitò ancora
al solo pensiero, sentendo la mano salda di Bruce poggiarsi ancora una
volta sulla sua spalla.
«Butta tutto fuori»,
disse Bruce, e
Clark cercò di biascicare qualcosa nonostante i conati e il
pianto che lo strozzava. Impiegò attimi interminabili per
riuscirci, provando ad allungare un braccio per poter afferrare la mano
di Bruce, sentendo quest’ultimo stringergliela.
«Oh, Rao, B…
io… Luthor…»
Bruce lo zittì poggiando il
palmo
dell’altra mano sulla sua bocca. «Non era
reale». La
sua voce era un sussurro al suo orecchio. «Hai inalato un
gran
quantitativo del gas dello Spaventapasseri mentre mi aiutavi a
contenere il suo attacco. Qualunque cosa ti abbiano mostrato le sue
allucinazioni, non era reale. Sei solo sconvolto, S».
Il viso di Clark si incrinò,
e fu con dita
tremanti che allontanò la mano dell’altro mentre
cercava
di guardare attraverso l’orlo delle ciglia, le palpebre
terribilmente pesanti. «Lois e Jon… loro
erano…»
«Non era reale»,
ripeté
pazientemente Bruce, e stavolta Clark crollò del tutto:
stretto
al corpo dell’altro, col volto sporco di terriccio e sangue,
pianse finché non gli restò più fiato
nei polmoni,
cercando conforto in quell’abbraccio che odorava di kevlar e
lacrime.
_Note inconcludenti dell'autrice
Altra
storia scritta per l'#adventarcalendar
indetto sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia,
E niente, ormai vado a nozze con questo tipo di storie
perché i prompt mi fanno uscire questa roba tutt'altro che
confortante, ma che cosa ci vogliamo fare
Quando ho letto il prompt ho subito pensato a Bruce e Clark, anche se
inizialmente non avevo idea di come articolare la cosa. Poi
è andato tutto a rotoli da solo ed eccolo là, un
Clark alle prese con la tossina dello Spaventapasseri che gli mostra la
sua più grande paura: Jon e Lois morti e lui che diventa un
vendicatore di un altro mondo con i poteri di un Dio
Piccola nota. La tossina dello Spaventapasseri funziona anche con i
Super, come si è visto in una storia del fumetto
Superman/Batman del 2003, dove è Supergirl quella che viene
infettata dalla tossina e affronta le sue paura
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 79 *** Move fast, don't be slow ~ Damian/Jonathan ***
Move fast, don't be slow
Titolo:
Move fast, don't be slow
Autore: My Pride
Fandom: Batman Beyond
Tipologia: One-shot
[ 1535 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life,
Avvertimenti: What
if?, Hurt/Comfort, Slash
Advent Calendar:
164. Dai, fammi vedere
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Jon era
appena uscito da bagno quando un gemito strozzato parve riempirgli le
orecchie.
Con addosso solo un paio di pantaloni,
si
fermò con l'asciugamano a metà strada dai suoi
capelli,
un brivido lungo la schiena gli fece sgranare gli occhi senza che lui
ne capisse davvero il motivo; si guardò intorno, stralunato,
quasi si aspettasse di vedere qualcosa o qualcuno... ma c'era solo
Krypto che sonnecchiava sul divano, raggomitolato contro Tito e Alfred
che si era acciambellato addosso a loro.
Che se lo fosse semplicemente
immaginato? Era
stanco, persino un mezzo kryptoniano come lui sentiva la fatica di una
giornata lavorativa ed era tornato praticamente dieci minuti prima,
quindi era normale che... il flusso dei suoi pensieri venne interrotto
da un battito, un singolo battito che conosceva fin troppo bene e che
per un istante parve rimbombare nei suoi timpani; si
concentrò
su quel suono e cercò di capire che cosa stesse succedendo,
sentendo il clangore di una battaglia come se si fosse trovato proprio
lì.
Jon annaspò nell'esatto
momento in cui la
voce di Damian si fece spazio tra lo stridio dell'acciaio e le urla che
sembravano circondarlo, e il boom sonico che Jon si lasciò
dietro distrusse la grande vetrata dell'appartamento e quelle degli
edifici circostanti. Sintonizzato solo su quel cuore che batteva
all'impazzata, accrescendo l'ansia che aveva cominciato ad insinuarsi
dentro di lui, Jon sorvolò città e campagne,
deserti e
oceani, bucando lo strato cirriforme in cui si gettava ad alta
velocità; i capelli gli si aggrovigliavano davanti al viso e
il
pantalone aveva cominciato ad inzupparsi d'acqua, ma non
attenuò
il suo volo, creando l'ennesima onda d'urto che fece esplodere in mille
pezzi i tronchi di alcuni alberi circostanti.
Impiegò esattamente cinque
minuti e
quarantacinque secondi per raggiungere l'Himalaya, ma a Jon parvero
esserci voluti anni e la scena che gli si parò davanti fu
ancora
più catastrofica di quanto avesse creduto all'inizio. Nanda
Parbat era stata attaccata e gli uomini di Damian si stavano scontrando
contro quelli che avevano tutta l'aria di essere dei ninja vestiti di
nero, ma muniti anche di fucili oltre che di spade; Jon non riusciva a
vedere Damian da nessuna parte, ma sentiva il battito del suo cuore
sempre più accelerato in mezzo al tumulto che regnava, tanto
che
i suoi occhi cominciarono a scorrere freneticamente avanti e indietro
per cercare di localizzarlo anche con la vista; lo trovò una
frazione di secondo dopo sulla cima dell'edificio, la katana spezzata
in una mano e il parabraccia d'oro che cercava di bloccare i fendenti
dell'uomo che lo sovrastava, i cui capelli bianchi sembravano luccicare
alla flebile luce del sole.
Jon si mosse prima ancora che il suo
cervello desse
segnali ai nervi, scattando in avanti come un proiettile mentre urlava
il nome di Damian; la sua voce si perse nel ruggito del vento che gli
fischiava nelle orecchie e che gli faceva lacrimare gli occhi, conscio
che il compagno non avrebbe potuto comunque sentirlo, ma gli si
mozzò il fiato nel petto quando, dandogli un calcio alla
bocca
dello stomaco, quell'uomo gettò Damian oltre il bordo
dell'edificio.
Il mondo intorno a Jon si mosse
letteralmente a
rallentatore. Allargò le palpebre, spaventato, e
allungò
la mano verso il corpo che precipitava inesorabilmente verso il suolo;
per attimi che gli parvero interminabili, trattenne il respiro
finché le dita non sfiorarono la punta di quelle di Damian,
che
ricambiò il suo sguardo con gli occhi ingigantiti dalla
confusione. Durò solo un momento: Damian si
affidò
completamente a lui e Jon gli afferrò l'avambraccio per
attirarlo contro il proprio petto, poggiando una mano sulla sua nuca
per tenerlo contro di sé mentre la velocità li
faceva
letteralmente girare in aria; Jon sbatté la schiena contro
uno
degli spuntoni dell'edificio, che si ruppe a metà mentre
continuavano a precipitare e lui teneva sempre più stretto
il
corpo di Damian, avvolto fra le sue braccia.
Piombarono sul terreno pochi secondi
dopo, tra
schizzi di terriccio e un polverone creato dal pesante tonfo del corpo
d'acciaio di Jon. Damian giaceva sul suo petto con il respiro ansante e
il braccio destro che grondava sangue, la corazza scalfita e la lunga
veste verde e oro ridotta a brandelli; aveva lasciato andare l'elsa
della katana durante la caduta, e giaceva ormai inutilizzabile a non
molta distanza da loro.
La situazione, per fortuna, volse molto
rapidamente
a loro favore: come in un classico film d'azione in cui era l'eroe a
salvare le cose all'ultimo minuto, con l'aiuto di Jon la rivolta fu
sedata piuttosto in fretta, l'uomo che aveva combattuto contro Damian
fu catturato e venne ben presto spedito nelle celle di isolamento
sottostanti all'enorme edificio, così Damian, affaticato
dalla
battaglia, poté prendersi un momento, la mano premuta contro
il
braccio sanguinante mentre si lasciava cadere seduto su un masso con un
lungo sospiro.
«Stai bene?» gli fu
chiesto, e lui
sollevò il viso per incontrare lo sguardo preoccupato di
Jon, al
quale rispose con un breve cenno del capo.
«Il braccio
guarirà»,
replicò, sentendo uno sbuffo da parte dell'altro prima che
quest'ultimo allungasse una mano verso di lui.
«Dai, fammi vedere».
Damian grugnì.
«Sono la Testa del Demone. Non--»
«Fammi. Vedere»,
insistette Jon, e
Damian, seppur fissandolo con le palpebre assottigliate, si rese conto
che il compagno non aveva intenzione di sentir ragioni: l'espressione
di Jon era diventata risoluta e aveva sollevato un po' il mento mentre
lo fissava, il sopracciglio destro si era curvato al tal punto che
aveva dato vita ad un perfetto arco ad U.
Imprecando, Damian sputò
qualche parola in
arabo a cui Jon rispose con un grugnito altrettanto nervoso, mettendolo
a tacere prima di strappare senza tanti complimenti quel che restava
della manica ed esporre così il suo braccio ferito. Un
grosso
squarcio percorreva tutto il bicipite e Jon dovette usare la propria
vista a raggi X per assicurarsi che quel taglio non avesse reciso
qualcosa, traendo un lungo sospiro prima di scuotere un po' il capo.
«Non ti chiederò
com'è successo tutto questo casino. Ma spero che la potente Testa del Demone»
Jon enfatizzò soprattutto quell'ultima parola,
«abbia del
disinfettante e delle garze da poter usare».
Dopo quelle parole, entrambi non fecero
altro che
guardarsi negli occhi per lunghi attimi. Sembrava che si stessero
scrutando, controllando l'uno i punti deboli dell'altro; infine Damian
assottigliò le labbra, alzando rapidamente le sopracciglia.
Jon
sapeva che quel gesto significava che stava per arrabbiarsi, eppure la
sua espressione infine si rilassò, tanto che
inclinò la
testa da entrambi i lati.
«Koru»,
chiamò, e Jon vide l'uomo
avvicinarsi con la cosa dell'occhio. Aveva appena finito di legare uno
dei loro oppositori, i grossi muscoli, tesi per lo sforzo, si
gonfiavano al di sotto dell'uniforme che indossava. «Porta al
mio
consorte tutto ciò che richiede».
Koru si batté un pugno sul
petto e
girò i tacchi, tornando appena una manciata di minuto dopo
per
riporre tutto ai loro piedi e congedarsi. Jon aveva l'assoluta certezza
che Damian non avesse del tutto apprezzato la sua improvvisata e il
fatto che l'avesse letteralmente salvato davanti al suo esercito, ma
non gli importava; quel tira e molla era il loro pane quotidiano, e
Damian sapeva che non poteva starsene con le mani in mano se si rendeva
conto che era in pericolo.
«Dovresti smetterla di fare di
testa
tua». La voce di Jon ruppe il silenzio che si era creato fra
loro, mentre afferrava garze e disinfettante per cominciare ad
occuparsi della ferita. «Lo sai che puoi contare su di me per
queste cose».
Per tutta risposta, seppur arricciando
il naso nel
sentire quel bruciore, Damian schioccò la lingua sotto il
palato. «Sei Superman. Non dovresti immischiarti negli affari
di
un ex-gruppo terroristico».
«Un po' difficile visto che,
sai, sono sposato
col capo dell'ex-gruppo terroristico in questione e il suddetto capo
è un tale idiota...»
Punto sul vivo, Damian
boccheggiò per un
momento prima di grugnire qualcosa fra sé e sé e
guardare
altrove, ignorando gli occhi di Jon puntati su di sé e il
modo
in cui si prendeva cura del suo braccio, col cuore che batteva
furiosamente nel petto nell'attesa che terminasse. Aveva socchiuso un
occhio nel sentire l'ago cominciare a suturare la sua carne, ma non
aveva emesso un fiato per tutto il tempo in cui Jon aveva sapientemente
lavorato, sentendo le sue mani calde e delicate fasciargli infine la
ferita.
Damian a quel punto strattonò
il braccio
dalla sua presa, alzandosi in piedi nel sistemarsi il mantello dietro
le spalle dopo avergli dato la schiena. «Ora puoi
andartene», lo congedò, ma Jon sbuffò
ilare prima
di volargli bellamente davanti a braccia conserte.
«Va bene, hai fatto il duro.
Vuoi salutarmi
come si deve, adesso?» lo pungolò ironicamente,
venendo
fulminato seduta stante; alzò le mani in segno di resa con
una
risata, ma ben presto fu catturato da un braccio intorno al collo che
lo costrinse a chinarsi, unendosi in un bacio che sapeva di sangue,
sudore e amore.
_Note inconcludenti dell'autrice
Ennesima
storia scritta per l' #adventarcalendar
indetto sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.
Io
e Shun di
Andromeda
abbiamo sclerato un po' per questa storia perché ci siamo
davvero messe a calcolare quanto tempo ci sarebbe voluto, con la
velocità di un alieno come Jon, a raggiungere l'Himalaya
partendo dal presupposto che Metropolis fosse nella stessa linea d'aria
di New York.
Sì, abbiamo fatto calcoli matematici che scienziati levatevi
proprio, probabilmente in quel momento avevamo un po' troppo tempo da
perdere nononostante gli impegni di entrambe. Ci siamo davvero messe a
discutere sulla velocità della luce, la massa e il rapporto
del
peso solo per sapere quanto potrebbe impiegare un kryptoniano a
raggiungere un punto o l'altro della terra. Compatiteci
Ancora buon anno, soprattutto ad Angel!
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Capitolo 80 *** And then we blossom ~ Damian/Jonathan ***
And then we blossom
Titolo:
And then we blossom
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot
[ 1018 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Malinconico
Avvertimenti: What
if?, Hurt/Comfort, Slash, Hanahaki Disease
Advent Calendar:
192. Costole
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Nell'esatto
momento in cui tossì quel petalo bianco, Damian
capì che qualcosa non andava.
Per quanto avesse provato a cercare una
spiegazione
a quella sua condizione, ore e ore di ricerche non avevano portato
praticamente a nulla, neppure gli archivi di suo padre nella batcaverna
avevano saputo spiegare perché, di punto in bianco, avesse
cominciato a manifestare quei sintomi: inizialmente si era trattato
solo di qualche piccolo petalo, per fortuna sempre in momenti in cui si
trovava da solo; poi aveva cominciato a vomitare interi fiori, grandi
garofani bianchi che gli raschiavano ogni volta la gola e gli
scivolavano sulla lingua finché non cadevano a terra tra
sangue
e bile; raramente sputava anche i gambi, ma quando succedeva finiva col
rovesciare quel poco che riusciva a mangiare, lo stomaco in subbuglio e
le budella attorcigliate.
Damian aveva ammesso almeno a
sé stesso di
avere paura. Giorno dopo giorno, mese dopo mese, la sensazione che
aveva cominciato a provare dentro di sé era cresciuta
esponenzialmente e aveva anche pensato di parlarne con suo padre o con
Pennyworth, ma come avrebbe potuto? Era tutto così assurdo
che
aveva tenuto per sé ogni parola nel timore in cui non gli
avessero creduto, dato che accadeva sempre quando intorno a lui non
c’era nessuno. Così, per almeno sei mesi, aveva
nascosto
quella sua condizione anche alla famiglia, comportandosi come se nulla
fosse o, almeno, per quanto il vomitare quei garofani glielo
permettesse. Ma il peggio era accaduto proprio quella sera.
Era uscito di ronda con Jon e avevano
fermato
qualche piccolo furto da poco, poiché la serata era stata
così fiacca che persino i criminali sembravano avere di
meglio
da fare; ma era stato proprio durante la lotta contro alcuni rapinatori
che Damian era crollato in ginocchio, e Jon aveva subito portato su di
lui la priopria attenzione. Un solo istante che aveva quasi rischiato
di costargli la vita, e non ci aveva pensato due volte ad afferrare un
palo della luce, piegarlo intorno ai criminali e afferrare Damian per
portarlo il più lontano possibile da lì. E adesso
che si
trovavano in cima ad un tetto, Jon quasi non sapeva cosa fare.
Respirando a fatica, Damian si era
portato una mano
al petto e aveva artigliato le dita intorno al tessuto in kevlar della
sua casacca, la fronte imperlata di sudore e le labbra spalancate come
se cercasse di prendere intere boccate d’aria; Jon non
avrebbe
voluto farlo, ma quando cominciò a sentire il battito del
cuore
di Damian affievolirsi, andò nel panico e la sua vista a
raggi X
si attivò automaticamente nel momento stesso in cui
provò
a sollevarlo da lì per poter volare il più
velocemente
possibile alla batcaverna. E fu proprio a quel punto che li vide.
Jon sgranò gli occhi,
incredulo. Per quanto
ci avesse messo solo una frazione di secondo a capire che cosa stesse
guardando, in quel momento gli era sembrata
un’eternità.
All’interno di Damian, con gli steli attorcigliati intorno
all’intestino e le foglie che si allungavano a dismisura fino
a
spingere sul cuore, stavano crescendo grossi garofani bianchi che
premevano insistentemente contro le costole e insinuavano i petali fra
di esse, comprimendo i polmoni e impedendogli di respirare come avrebbe
dovuto; sembrava una scena surreale, ma Jon sapeva che cosa stava
succedendo. E non lo avrebbe mai creduto possibile.
Quando aveva dieci anni, suo padre gli
aveva
raccontato di una strana “malattia” chiamata
“dowahl
zhao” che aveva avuto origine su Krypton
prima ancora che lui nascesse, e che solo i kryptoniani o coloro che
provavano dei sentimenti per questi ultimi potevano sviluppare. Chi ne
soffriva cominciava inizialmente a sputare petali e poi interi fiori,
almeno finché i suoi sentimenti non venivano ricambiati
dall’oggetto dei suoi desideri o i fiori crescevano al punto
di
uccidere il malato se tali sentimenti venivano ignorati.
All’inizio Jon aveva creduto che suo padre gli avesse solo
raccontato una favola della buonanotte un po’ diversa,
così non ci aveva più pensato; mai avrebbe
immaginato di
essere testimone di quella malattia e, per di più, che
potesse
vederla proprio in Damian.
Jon strinse i denti. Se lo avesse saputo
prima, non
sarebbero arrivati a questo e Damian non avrebbe rischiato di morirgli
davanti agli occhi. Il respiro gli si fermò prioprio in quel
momento, così Jon non ci pensò due volte e fece
la sola
cosa razionale che avrebbe potuto fare: dopo aver disteso Damian ed
essersi assicurato che non avesse nessun fiore in bocca, gli spinse la
mandibola in avanti e gli chiuse il naso con l’indice,
abbassando
il viso alla sua altezza; ispirò quindi profondamente e
poggiò la bocca sulla sua, espirando qualche momento dopo e
continuando ancora e ancora. Per tutto il tempo si concentrò
sul
battito cardiaco di Damian che tornava stabile poco a poco,
finché quest’ultimo non tossì
letteralmente contro
la sua bocca e aprì gli occhi, stordito.
Entrambi si guardarono per attimi che
parvero
infiniti, poi Damian si portò una mano all’altezza
del
petto, respirando a pieni polmoni come se lo stesse facendo davvero per
la prima volta dopo mesi. Le costole non gli facevano più
male,
non sentiva più il cuore stretto in una morsa e anche il suo
intestino non era più un groviglio di steli che lo
stritolavano
come spire di serpente, quindi lo sguardo con cui fissò Jon
fu
letteralmente stralunato mentre quest’ultimo gli poggiava una
mano sulla fronte. Non capiva. Cos’era successo?
«Ma
cosa…» provò, ma Jon
gli poggiò indice e medio sulle labbra, zittendolo prima di
dargli una capocciata e ignorare la sua lamentela, sostituendo la mano
con la propria fronte.
«Te lo spiegherò
dopo, idiota»,
sussurrò, poggiando una mano sulla sua guancia destra prima
di
catturare le sue labbra con le proprie.
Jon sentì il cuore di Damian
accelerare,
avvertì l’infinitesimale movimento delle sue
palpebre che
si spalancavano, ma nessuno dei due si separò da quel
contatto
mentre le mani scivolavano verso il basso per intrecciare le dita le
une con le altre, lasciandosi docilmente andare. E poi, finalmente,
sbocciarono.
_Note inconcludenti dell'autrice
Ed
eccoci qui con un'ennesima storia scritta (ma va?) per l'#adventarcalendar
indetto sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.
Visto che non l'avevo mai presa in considerazione per uan storia, alla
fine ho deciso di utilizzare la cosiddetta Hanahaki
Disease (qui chiamata in kryptoniano “dowahl zhao”
, ovvero “malattia d’amore”), una
malattia fittizia in cui la vittima di un amore non corrisposto o
unilaterale inizia a vomitare o tossire i petali e i fiori di una
pianta da fiore che cresce nei suoi polmoni, che alla fine
diventerà abbastanza grande da rendere impossibile la
respirazione. Per maggiori informazioni, rimando alla pagina di
wikipedia
Volevo
fare una cosa mezza originale e farla diventare una malattia
esclusivamente kryptoniana, quindi alla fine eccola qui aha
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 81 *** Smallville stars ~ Damian/Jonathan & Clark Kent ***
Smallville Stars
Titolo:
Smallville stars
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 2394 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent, Clark Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Commedia
Avvertimenti: What
if?, Accenni Slash
Sapori d'estate: 30.
Guardare il cielo per cercare le stelle cadenti la notte di S.Lorenzo
(ma puntualmente non si vedono mai) 🌟
Solo i fiori sanno:
22. Lavanda: Diffidenza
Just stop for a minute and smile: 37. "Esprimi
un desiderio! Ma non dirlo ad alta voce, altrimenti non si avvera!"
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Non
era la prima volta che andava nella vecchia casa dei nonni di Jon, ma
era
decisamente la prima volta che lo faceva per parlare faccia a faccia
con i coniugi Kent di una cosa tanto intima e privata.
Perché si era lasciato
convincere in quel
modo? Non era solito esternare i suoi sentimenti né tanto
meno
mettere nero su bianco ciò che provava, ma Jon sembrava
tenerci
e quel mantenere il segreto, per un tipo solare, genuino e aperto come
lui, stava
cominciando ad andare stretto. Quindi, anche se aveva dovuto rifletterci molto a lungo,
alla fine Damian gli aveva detto che sarebbero andati in
Kansas e
che avrebbero ufficializzato le cose tra loro con i suoi
genitori, l presenti per occuparsi momentaneamente della fattoria.
Quando si trattava di cose del genere, Jon aveva davvero un
pessimo ascendente su di lui. Però, mentre osservava dal
vialetto la porta d'ingresso di casa Kent, di un bianco quasi
splendente alla luce della luna, aveva cominciato a sentirsi
stranamente a disagio.
Forse non aveva motivo di esserlo, lo
sapeva. Ma la
quiete che regnava sovrana, il lieve fruscio del vento fra i campi di
grano e quel pungente profumo d'erba bagnata dalla piacevole
umidità della sera, stavano rendendo le cose un pochino
stressanti per un motivo che non riusciva a comprendere appieno neanche
lui. Non avrebbe dovuto dare retta a Jon... stavano sicuramente per
fare una cazzata. E lui difficilmente si pentiva delle proprie scelte.
«Non credo che sia una buona idea», se ne
uscì d'un
tratto senza muovere un passo, lasciando ben sentire la diffidenza
nella sua voce.
Jon si voltò verso di lui, guardandolo stranito.
«Ti stai davvero tirando indietro, D? Tu?»
«Niente sofismi, Jonathan», replicò
Damian, e quando
usava il suo nome per intero, senza nomignoli vari o diminutivi,
significava che la sua pazienza stava cominciando a raggiungere il
limite. E aveva davvero un limite molto
basso.
«Tuo padre non ha mai visto di buon occhio la nostra
amicizia, figurati questo».
«Ti ha rivalutato parecchio... dalla volta in cui mi ha
trovato
legato ad un tavolo operatorio nella batcaverna», gli rese
noto
con fare sarcastico, guadagnandoci un'occhiataccia.
«Così non aiuti, idiota».
«E tu non fare lo scemo. Dobbiamo parlare con i miei
genitori, non affrontare un'invasione aliena».
Damian lo guardò scettico, sollevando un sopracciglio.
«Forse quella sarebbe stata più facile»,
affermò con quella sua aria saccente che certe volte Jon
odiava.
«Ma piantala», rimbeccò il giovane Kent,
finendo per
afferrare lui stesso la mano del compagno per trascinarlo con
sé
verso la casa. E a nulla era valso il modo in cui Damian aveva cercato
di divincolarsi dalla sua presa ferrea, per quanto avesse borbottato
qualcosa come stupida
super-forza e subito dopo uno stupido super-udito quando
Jon gli aveva fatto notare che ci sentiva fin troppo bene.
Quando giunse alla porta,
però, un pochino si
bloccò anche lui con la mano sollevata a mezz'aria, e non
gli
sfuggì il sorrisetto sardonico che si era dipinto sulle
labbra
di Damian nel vedere la sua esitazione. Oh, andiamo. Dovevano solo
parlare, no? Esattamente come avevano sempre fatto. Con la sola
differenza che, questa volta, avrebbe presentato Damian come qualcosa
di più del semplice amico e compagno di squadra che era
sempre
stato fino a quel momento. Sarebbe dovuto essere facile. Avrebbe dovuto
solo essere sincero come lo era sempre stato, così da non
nascondere più quello che stava accadendo tra loro. In fondo
non
lo trovava nemmeno giusto, lui amava Damian e non aveva motivo di non
farlo sapere. Allora perché stava ancora tergiversando?
Trasse un lungo respiro e si fece
coraggio, ma prima
ancora che potesse decidersi a bussare, la porta di casa si
spalancò da sola e sulla soglia fece la sua comparsa la
figura
massiccia di Clark, che sorrise bonariamente ai due ragazzi nonostante
la stazza che avrebbe potuto spaventare chiunque. «Ciao,
figliolo, Ciao, Damian. Mi stavo giusto chiedendo quando vi sareste
decisi ad entrare», disse, ricordando loro con quelle
semplici
parole che possedeva il super-udito e che probabilmente li aveva
sentiti arrivare da un pezzo. Speravano solo che non li avesse sentiti
parlare, anche se non avevano detto nulla di compromettente.
Superata la confusione iniziale, Damian rispose con un cenno cordiale e
Jon ricambiò il sorriso del padre. «Ciao,
papà», lo salutò con uno di quelli che
il giovane
Wayne aveva soprannominato
abbracci alla Kent,
degli abbracci lunghi e calorosi che facevano ben comprendere quanto in
quella famiglia si volessero bene. A volte li invidiava, visto che non
avevano mai avuto problemi ad esternare i loro sentimenti. «Ehm...
la mamma?» chiese nello sbirciare un po' all'interno oltre la
spalla del padre, non avvertendo il battito cardiaco della donna.
«Fuori città, sta lavorando su una storia
riguardante un
famoso magnate di Star City. Se tutto va bene, dovrebbe tornare domani.
Entrate, forza», li invitò, spostandosi dalla
soglia per
permettere ai ragazzi di accomodarsi. «Cosa
vi ha portati fin qui?»
«Siamo passati a trovarvi», disse di getto Jon,
rimediando una
gomitata in un fianco da parte di Damian. E, anche se non la
sentì affatto a causa della propria
invulnerabilità, gli
venne spontaneo lasciarsi scappare un ahio nell'udire
l'imprecazione dell'altro.
Dal canto suo, Clark inarcò un sopracciglio. «A quest'ora. Ne avevate
proprio voglia se non avete nemmeno aspettato domattina, mhn»,
disse un po' scettico, osservando i due ragazzi. Aveva avvertito un
lieve cambiamento ne battito di entrambi, ma non aveva detto altro e li
aveva semplicemente fatti entrare, richiudendosi lui stesso la porta
alle spalle per guidarli verso la cucina. «Anche
volando, il viaggio sarà stato lungo. Vi prendo da bere,
mettetevi seduti. Dopotutto, siete di casa», li mise a loro
agio con un
nuovo sorriso, incamminandosi verso il frigo e notando con la coda
dell'occhio lo sguardo eloquente che si scambiarono. Quei due non
gliela contavano giusta, li aveva visti crescere entrambi ed era chiaro
come il sole che qualcosa non andava, visto che persino Damian sembrava
più... strano
del solito. E poi era pur sempre un giornalista
investigativo.
Avendoli sentiti parlottare tra loro il più silenziosamente
possibile, cercò di non origliare con i suoi poteri,
concentrandosi solo nel prendere del succo d'arancia in frigo e dei
bicchieri nella credenza. «Allora»,
cominciò,
raggiungendoli per porger loro da bere prima di accomodarsi. «Come
vanno le cose, ragazzi?»
«Come al solito», replicarono all'unisono senza
volerlo,
lanciandosi una breve occhiata prima di tornare a guardare l'uomo. «C'è
stato poco da fare. Sono stato per lo più impegnato con gli
esami», spiegò Jon, bevendo un sorso di succo
d'arancia.
«Era indietro con la tabella di marcia. Ci
è voluto un po' prima che si rimettesse in pari»,
accennò Damian - un po' anche per punzecchiarlo -,
rimediandoci
un colpetto col gomito da parte dell'altro, che lo guardò un
po'
male prima di essere guardato male a propria volta.
L'uomo fece scorrere lo sguardo su di loro. Non era raro che i ragazzi
discutessero, ma sembravano più... calmi? Non avrebbe
saputo come definirli. «Quindi sei rimasto con lui a
Metropolis?» chiese, e Damian sghignazzò.
«Qualcuno doveva pur aiutare Jon con gli studi. Se lasciato
allo stato brado, suo figlio tende a rilassarsi troppo».
«Ehi!» esclamò il suddetto ragazzo con
fare risentito.
«Non fare l'offeso, è vero».
«Ma gli esami li ho passati».
«Solo perché con te c'ero io».
«Parli come se avessi fatto tu tutto il
lavoro».
«In parte
è così».
«Sembra che voi ragazzi andiate molto più
d'accordo del
solito», replicò Clark, e quelle semplici parole
riuscirono a freddare il battibecco che si era creato tra loro, tanto
che si zittirono e lo guardarono. Avevano assunto una bizzarra
espressione, e l'uomo non aveva idea del perché sembrasse
quella
di due bambini beccati con le mani nella marmellata.
«...tutto bene?» chiese, sbattendo le palpebre. Non
gli sembrava di aver detto qualcosa di strano. O no?
Jon si morse il labbro inferiore, rigirandosi quel bicchiere fra le
mani. Ed era una fortuna che si controllasse abbastanza da non
frantumarlo per il nervosismo. «Non sono bravo a mentire,
papà, io... ecco, vedi, io e
Damian siamo qui perché... io e lui... noi...»
stava
cominciando a farfugliare come un idiota, e quasi sobbalzò
quando sentì la mano grande e calda del padre sulla spalla,
incrociando il suo sorriso rassicurante.
«Rilassati e respira, figliolo... io e tua madre lo sapevamo
già».
«...ah?»
gli venne spontaneo dire, senza rendersi immediatamente conto che l'eco
che sentì era la voce di Damian al suo fianco. E, ne era
certo,
come lui stava sicuramente osservando suo padre con tanto d'occhi. «C-Come?
Cosa?»
«Sei nostro figlio, Jonny, ci eravamo
accorti che voi ragazzi eravate... più
vicini.
E non devi preoccuparti di niente, per noi va bene. In quanto tuoi
genitori ti appoggeremo sempre. Ci importa solo che tu sia felice. Anche se,
beh... ha
dovuto farmelo notare tua madre», ammise un po' in imbarazzo,
stirando le labbra prima di volgere lo sguardo verso Damian. «Sei
un bravo ragazzo, Damian» cominciò
con fare paterno, «e negli
anni sei sempre stato pronto ad
aiutare Jon nel momento del bisogno. Noi due eravamo decisamente
partiti col piede sbagliato e mi vergogno un po' di aver quasi
ripensato alla vostra collaborazione, quando successe quell'incidente
con i Titani del Futuro»,
soggiunse, palesemente a disagio al solo ricordo. «Ma
voi ragazzi mi avete dimostrato che si può imparare solo
facendo
le proprie scelte per determinare il proprio futuro, e sono
contento di vedere che vi siate trovati l'un l'altro. Non avrei
potuto sperare di meglio».
Jon e Damian si guardarono per un lungo momento, sentendo un lieve
rossore colorar loro le guance prima che fosse proprio Damian a
proferir parola. «Le
avevo
giurato che non avrei mai messo in pericolo la vita di suo figlio e che
avrei protetto Jon, signor Kent. E intendo tener fede a quella promessa
adesso più che mai».
Stavolta la mano di Clark si poggiò sulla sua spalla, salda
e
sicura, e al tempo stesso delicata nonostante avrebbe potuto frantumare
una roccia con la sola pressione di un dito. «E io ci conto,
mio
caro ragazzo. Io e Lois sappiamo di lasciare Jon in buone
mani», li
rassicurò, e fu a quel punto che accadde l'impensabile.
Prima ancora che i suoi sensi sviluppati se ne rendessero conto,
entrambi i ragazzi si erano alzati e l'avevano abbracciato, persino
Damian si era lasciato andare ad una di quelle rare dimostrazioni
d'affetto che solitamente riservava solo ai membri più
stretti
della sua famiglia.
«Sei il migliore, papà»,
sussurrò
impercettibilmente Jon, in modo che solo l'uomo potesse sentirlo, e
quest'ultimo sorrise maggiormente, ricambiando l'abbraccio dei due
ragazzi. Quindi era per quel motivo che erano volati fin
laggiù,
per di più a quell'ora, ed erano sembrati un po' strani.
Chissà cosa avevano dovuto provare nel tenersi tutto
dentro e nel temere la reazione che avrebbe potuto avere, se li sentiva
così fragili e piccoli sotto le sue mani nonostante fossero
entrambi due ragazzoni fatti e cresciuti che di fragile avevano ben
poco. Se anche Damian aveva
sentito il bisogno di un contatto fisico, di una rassicurazione che
andava ben oltre le semplici parole, dovevano aver rimuginato per
troppo tempo
su come far sapere di quella loro relazione.
Non diede loro alcuna fretta, lasciando che decidessero da soli quando
ne avessero avuto abbastanza, finché non furono proprio loro
a
sciogliersi da quell'abbraccio e finì quindi per
osservarli. «Vado
a prepararvi la camera, sarete stanchi», disse loro, dando ad
entrambi un'ultima amorevole pacca su una spalla. «Non ci
metterò molto»,
li rassicurò ne vederli fare un breve cenno d'assenso col
capo,
alzandosi per attraversare quella stanza e cominciare ad avviarsi di
sopra, lasciando i due soli in cucina ad osservarsi un po' di sottecchi.
«Credevo andasse peggio», si ritrovò ad
ammettere
Jon, sentendo i muscoli delle spalle rilassarsi prima di
sorridere un po' a Damian qualche attimo dopo. Si sentiva decisamente
meglio, e si sentiva anche un po' stupido per aver pensato che suo
padre avrebbe potuto prenderla male. Ma dopotutto non si poteva mai
sapere come reagiva un genitore ad una notizia del genere. «Andiamo
un po' fuori, mentre aspettiamo?»
propose. «Ha detto
che non ci avrebbe messo molto... ma, se conosco mio padre, ci
darà un po' di tempo».
Damian parve rifletterci, ma in realtà aveva già
deciso.
«Una volta
tanto hai avuto una buona idea»,
rimbeccò,
ignorando la linguaccia che gli rifilò Jon per alzarsi
insieme a
lui e seguirlo fuori, sedendosi sul dondolo presente lì su
portico. In lontananza, le cicale avevano cominciato a frinire fra i
campi di grano, e la leggera brezza estiva sembrava un toccasana sulle
loro membra stanche e decisamente spossate. Damian si concesse persino
il lusso di poggiare la testa contro la spalla di Jon, sollevando lo
sguardo verso il cielo per fissare pigramente le stelle che formavano
su di loro una trapunta di puntini luminosi. Era la notte di San
Lorenzo, e splendevano più luminose che mai.
«Ehi... quella è una stella cadente?»
sentì chiedere d'un tratto.
«No, scemo, non sperarci».
«Andiamo, esprimi un desiderio! Ma non
dirlo ad alta voce, altrimenti non si avvera», lo
spronò nel dargli un colpetto, abbassando le palpebre per
concentrarsi per un lungo istante, riuscendo solo a far scuotere la
testa al compagno.
«Sei
così infantile, Jon».
«Eppure il mio desiderio è stato
esaudito»,
gli rese noto Jon con un sorriso così luminoso da far
invidia al
sole stesso, al che Damian, dopo averlo guardato per un lungo istante
ed essersi reso conto di cosa stesse parlando, roteò gli
occhi
con
fare fintamente annoiato, visto che un lieve rossore gli aveva
imporporato le guance.
«...tutte queste sdolcinatezze mi faranno venire il
diabete».
Jon sbuffò divertito, abbassando il viso verso l'altro per
indugiare contro le sue labbra. «Mpf, per una volta sta'
zitto...
Damian Wayne».
«Sempre dopo di te... Jonathan Kent»,
rimbeccò Damian con
un ghignetto, annullando lui stesso la distanza che li separava per
unire le loro bocche e afferrare la sua mano per intrecciare le loro
dita. E proprio in
quell'istante, quella notte d'agosto, la lunga scia di una stella
cadente illuminò il cielo notturno, suggellando quel
desiderio
in un bacio.
_Note inconcludenti dell'autrice
(precedentemente
postata su un'altra raccolta, ho deciso di fare una raccolta unica)
Mi
sembrava carino che Clark reagisse, beh... alla Clark.
Insomma, non lo vedo come un tipo che può prendersela per
l'orientamento sessuale del figlio, senza contare inotre che essendo un
alieno ha un'altra percezione della sessualità... quindi,
ecco
perché è uscita fuori una cosa del genere
Mezza spiegazione veloce. Nel caso in cui qualcuno non lo avesse letto,
la frase di Damian sul proteggere Jon fa riferimento alla promessa che
ha davvero fatto a Clark nel volume Super Sons of
Tomorrow, quindi viene qui richiamata per dare maggior
impatto a quanto accade in questa one-shot
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Capitolo 82 *** Over the horizon ~ Jason & Damian Centric ***
Over the horizon
Titolo:
Over the horizon
Autore: My Pride
Fandom: Young Justice
Tipologia: One-shot
[ 1203 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jason Peter Todd
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Azione
Avvertimenti: What
if?, Hurt/Comfort
Advent Calendar (Wheel
Challenge): -Non ti
sono utile ferito.- || -Da morto ancora meno.- || -Cammina.-
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Damian
arrancò fra gli anfratti di quel passaggio segreto, il
braccio della sua guardia del corpo ben sistemato in spalla mentre lo
teneva contro di sé per i fianchi, col cigolio delle loro
armature che risuonava fra le pareti di pietra allo stesso ritmo delle
gocce d'acqua che cadevano dalle stalattiti. Essere scappato bruciava
più della ferita che aveva sul viso ma,
data la catena di eventi che si era susseguita letteralmente in un
battito di ciglia, non aveva potuto fare altrimenti.
Stava meditando quando era successo. Di
ritorno dal suo peregrinaggio
dal Bialya, aveva ordinato ai suoi assassini di non disturbarlo e si
era chiuso nelle sue stanze, seduto a gambe conserte al centro
dell'enorme camera con solo candele e incensi a dare atmosfera. Ma era
stato a quel punto che era capitolato tutto.
Damian aveva sollevato una palpebra nel
momento stesso in cui, oltre la
sua porta, aveva udito delle grida, il clangore delle spade e gli
spari, scattando in piedi così in fretta che si era
ritrovato ad
afferrare la sua katana ancor prima che la porta andasse in frantumi;
la sua guardia del corpo era stata scaraventata all'interno e il sangue
aveva cominciato a colare da un brutto taglio all'altezza del bicipite,
ciononostante sorreggeva ancora la sua spada e cercava di allontanare
gli avversari che si spingevano contro di lui.
Esterrefatto, Damian si era lanciato in
suo soccorso e aveva conficcato
la sua lama nello stomaco di uno di quegli uomini, ma era stato a quel
punto che, tra la moltitudine di carcasse riverse a terra e il sangue
che sporcava pavimento e pareti, aveva visto stagliarsi la figura di
Slade. Damian aveva digrignato i denti e gli aveva urlato contro che
aveva sputato sulla causa degli Al Ghul, che era un traditore e che
come tale doveva morire, e aveva scavalcato quei cadaveri
così
in fretta che Slade stesso aveva faticato per un momento a parare il
colpo che gli era stato inferto.
Da assassino addestrato qual era, figlio
di Talia Al Ghul e capo della
Lega, Damian gli aveva tenuto testa finché qualcuno non lo
aveva
colpito dietro la nuca, facendolo capitolare in avanti. Con la vista
annebbiata, aveva visto uno degli uomini di Slade con la canna della
pistola puntata contro di lui ma, quando l’assassino aveva
premuto il grilletto, il proiettile si era conficcato nelle carni della
guardia del corpo, paratasi davanti a lui per proteggerlo; qualcuno gli
aveva urlato a squarciagola di portare via la Testa del Demone, e
così aveva fatto, afferrando Damian per un braccio dopo aver
tagliato la testa del l'uomo e aver lanciato un fumogeno per coprire la
loro fuga da Slade.
La Testa del Demone aveva imprecato,
ordinato a quell'idiota di rimetterlo
giù e di tornare immediatamente nel cuore della battaglia
per
farla pagare a Slade, ma lui era stato irremovibile, scendendo nei
sotterranei con la speranza di evitare che qualcuno li trovasse mentre
il resto degli assassini era impegnato a contenere l'attacco. Ed era
stato a quel punto che il suo guerriero si era accasciato contro la
parete di pietra, la mano premuta contro il fianco e il sangue che
sgorgava dalla ferita che gli era stata inferta.
Damian gli aveva tolto le vesti per
vedere in che condizioni fosse e,
per quanto il proiettile avesse attraversato il fianco da parte a
parte, apparentemente senza colpire organi vitali, Damian si era
stracciato un lembo del mantello e l'aveva usato per tamponare al
meglio quella ferita, non prima di averlo bagnato in una delle pozze
d'acqua di quelle grotte; fasciato poi il busto con ciò che
restava del mantello, l'aveva aiutato a rimettersi in piedi e gli aveva
passato un braccio intorno ai fianchi con attenzione, sistemandosi
l'altro sopra le spalle nonostante la differenza d'altezza tra loro. E
tuttora stavano camminando in quel cunicolo in penombra, cercando di
raggiungere l'uscita il più in fretta possibile.
«Maestro...» La voce
dell'uomo parve un'eco lontana che
rimbombò nelle sue orecchie, rimbalzando lungo i muri.
«Lasciami qui e va’ avanti da solo. La Testa del
Demone
deve vivere».
Damian schioccò la lingua
sotto il palato. «Non dire
sciocchezze. Mi sei stato accanto sin da quando ho memoria, lasciarti
qui sarebbe un insulto ad un guerriero come te».
«Non ti sono utile
ferito».
«Da morto ancora
meno», sentenziò lapidario.
«Quindi sta' zitto, Jason». Nel vedere gli occhi
dell’altro allargarsi straniti, Damian rinserrò la
presa e
aumentò il passo, le suole degli stivali che scalpicciavano
nelle pozze d’acqua che li circondavano. «Come tuo
signore,
ti ordino di resistere».
Interdetto, Jason sgranò gli
occhi al di sotto della visiera che
li nascondeva. Sin da quando aveva cominciato a riavere una
volontà propria anni addietro, non aveva mai avuto modo di
sperimentare quella che sembrava essere compassione e preoccupazione
per un comune soldato come lui. Ricordava solo vagamente che prima di
Talia aveva avuto una vita, qualcuno che gli aveva dato uno scopo, ma
quella sua vecchia vita era fatta solo di guizzi di colore giallo e
rosso e di un lungo mantello nero, poi il vuoto totale fin quando la
sua signora non gli aveva affidato il compito più importante
e
ambito che gli assassini della Lega avrebbero potuto desiderare:
accudire, addestrare e proteggere l’erede del potente
Ra’s
Al Ghul. Jason, il quale non aveva sentito il suo nome da anni, era
stato mentore e protettore di quel bambino sin da quando era in fasce,
e vedere l’uomo che era adesso avrebbe sicuramente reso Talia
orgogliosa, se solo fosse sopravvissuta alle ferite riportate nella sua
battaglia contro Batman. E, fedele al giuramento che aveva fatto anni
addietro, Jason tentò di raddrizzare la schiena, ignorando
la
fitta di dolore che corse in tutto il suo corpo.
«Come la Testa del Demone
comanda», sentenziò e, per
la prima volta in vent’anni, vide il volto di Damian
rilassarsi
per regalargli l’ombra di un sorriso sincero.
«Allora cammina»,
affermò Damian, col tono di chi non ammetteva repliche.
Solo quando furono fuori, con la neve
che cadeva in fiocchi leggeri e
le gambe che affondavano in essa, poterono finalmente dirsi al sicuro.
La Lega era stata presa da Slade, molti dei suoi uomini si erano
sacrificati per il suo bene e per la causa, e Damian giurò
su
quella stessa neve candida che sarebbe stata ben presto macchiata di
sangue e si sarebbe vendicato per quell’infame tradimento.
«Ancora un ultimo sforzo,
Jason», affermò,
afferrando il fischietto che aveva al collo per soffiarci dentro,
sentendo ben presto lo sbattere possente di enormi ali su nel cielo;
con un ruggito, la creatura scese in picchiata verso di loro e
affondò le enormi mani nella neve, artigliandola con le dita
prima di far guizzare la lingua fra le fauci. La bestia dalla peluria
rossastra si chinò quanto bastava per permettere a Damian di
issare il corpo di Jason sulla sua schiena, per quanto dalle labbra di
quest’ultimo fosse scappato un gemito doloroso.
Salendo a sua volta, Damian gli
batté una mano su una spalla e
sussurrò all’orecchio di Goliath, librandosi in
volo
qualche momento dopo, assaporando la libertà oltre
l’orizzonte.
_Note inconcludenti dell'autrice
Ancora
una volta, ecco un'altra storia scritta per l'#adventarcalendar
indetto sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.
Ambientata in un ipotetico futuro What if in cui Damian e Jason non
hanno mai lasciato la Lega degli Assassini, e quindi Jason, da guardia
del corpo di Talia, ha praticamente visto crescere Damain ed
è diventato la sua guardia del corpo dopo la morte di Talia
Ovviamente Damian adesso è il capo della Lega (quindi
è la Testa del Demone) e ha preso il posto di sua madre e di
suo nonno, ma il tradimento è sempre in agguato quando sei a
comando di un'organizzazione criminale così potente. Forse
farò un seguito, forse no, ma staremo a vedere cosa
dirà l'ispirazione
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Capitolo 83 *** Until I say so ~ Damian Wayne Centric ***
Until I say so
Titolo:
Until I say so
Autore: My Pride
Fandom: Batman in Bethlehem
Tipologia: One-shot
[ 859 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Introspettivo, Malinconico
Avvertimenti: What
if?, Hurt/Comfort
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Un urlo
disumano si levò nel
silenzio, rotto solo dallo schianto del legno che si frantumava
ferocemente fra le
mani.
Tossendo sangue e cenere, si
guardò intorno
al di sotto del cappuccio distrutto che indossava, l'unico occhio
visibile saettava da una parte all'altra fra le rovine che una volta
erano state la città di Gotham. Alte fiamme si innalzavano
oltre
le rive del fiume e le urla disarticolate dei pochi sopravvissuti gli
ferivano le orecchie come mille lame acuminate, rendendolo incapace di
pensare razionalmente.
Era stato lui. Aveva trasformato Gotham
in un
inferno in terra e gli innocenti che aveva giurato di proteggere ne
stavano pagando le conseguenze. A cosa era servito versare tutto quel
sangue, quell'immortalità, la capacità di guarire
anche
dalle ferite peggiori, se non era riuscito ad evitare lo scenario che
aveva dinanzi?
Batman si alzò in piedi con
un lamento,
sentendo tutte le sue giunture gridare simultaneamente ad ogni
movimento che compiva. Il braccio destro era fratturato, il polso
rotto, la gamba sinistra piegata ad un'angolazione impossibile e il
piede si era staccato completamente dalla sua articolazione, ma era
comunque in piedi tra cenere e detriti. E non c'era nessun Alfred che
avrebbe potuto prendersi cura di lui. Fu lui stesso a prestarsi
soccorso, usando il braccio sano per rimettere le ossa a posto: per
primo afferrò il polso, ruotandolo con un gesto secco prima
che
un sonoro schiocco risuonasse al di sopra del crepitio del fuoco che lo
circondava, poi fu il turno del piede e della gamba, e per ultimo il
braccio che rimase floscio per un secondo, quasi non avesse
più
struttura ossea, prima di tornare al proprio posto come se non fosse
mai stato rotto. I vantaggi di avere un corpo immortale.
Digrignò i denti per il
dolore, ci sarebbe
voluto almeno un po' di tempo prima che si disperdesse e lasciasse il
suo corpo, ma non aveva tempo da perdere. Doveva assicurarsi di poter
salvare qualcuno, doveva... quando si addentrò fra quelle
case
in cenere, fu colpito dall'odore che impregnava ogni asse, tegola o
mattone come se gli fosse stato appena dato un pugno in pieno viso.
Sentiva quell'odore attraversagli le narici e scendere nella gola, fin
dentro i polmoni; ne sentiva il sapore sulle labbra, sul palato, un
odore denso come il grasso che bruciava, mescolato alla zaffata di
zolfo che lui stesso si era lasciato dietro. C'erano cadaveri intorno a
lui, corpi ammassati gli uni sugli altri, persone che avevano tentato
inutilmente la fuga mentre gli edifici crollavano loro addosso,
impalati dalle travi d'acciaio e dai pesanti tetti di
cemento. Ovunque guardasse, c'era solo morte, caos e
distruzione.
Non seppe quanto tempo vagò
per quelle strade
che ormai non riconosceva più, fantasmi di un passato che si
era
lasciato alle spalle e ce spesso tornava ad infastidirlo, trovando
sempre e solo il freddo e gelido abbraccio della morte. Le poche
persone che era riuscito a salvare da sotto le macerie erano morte fra
le sue braccia, sputando sangue e reclinando il capo mentre lo
maledicevano. Niente e nessuno si era salvato da quell'attacco, a parte
la cattedrale che, spettrale nelle sue vetrate colorate che
riflettevano la luce delle fiamme, sembrava guardarlo con aria di
sufficienza e puntare il dito verso di lui e su ciò che
aveva
fatto; le diede le spalle, stringendo un pugno lungo un fianco, ma fu a
quel punto che un pianto disperato si levò dall'interno
della
chiesa, facendogli sgranare l'occhio verde e iniettato di sangue.
Come spinto da una strana forza, si
incamminò
zoppicando verso il grande portone di quercia, spalancandone le porte:
lì dentro il puzzo di morte sembrava appestare ogni parete,
ma
sotto l'altare, dov'era rannicchiato il corpo di una donna, si levavano
quei terribili gemiti che gli fecero affrettare il passo per tirar
delicatamente fuori quel fagotto bisognoso di aiuto. Il bambino tremava
per il freddo, il viso violaceo a furia di urlare e i piccoli pugni
stretti mentre scalciava fra le sue braccia, e fu senza razionalizzare
che Batman afferrò un lembo del suo mantello e lo
stracciò, avvolgendolo in quella coperta improvvisata prima
di
stringerlo contro il proprio petto, come a volerlo tranquillizzare
prima di alzare lo sguardo verso l'immagine di Cristo.
E lì, mezzo a quei cadaveri e con quel neonato che
poco a
poco si calmava fra le sue braccia, fece qualcosa che non aveva mai
fatto,
qualcosa che non aveva mai trovato di conforto nemmeno quando fingeva
di confessare a Gordon i suoi peccati, qualcosa che gli era sempre
apparso ridicolo
da quando, anni addietro, aveva venduto l'anima al Diavolo per poter
avere il potere di
proteggere Gotham per sempre: pregò.
Pregò quel Dio che aveva ripudiato, in ginocchio
nella
cattedrale in rovina, le mani giunte e il capo chino dinanzi a
quella croce beffardamente rovesciata che sembrava deridere il suo
tormento.
Non aveva diritto di pregare e chiedere
clemenza, lo
sapeva fin troppo bene, ma voleva soltanto un'altra notte. Solo
un'altra notte per quell'anima innocente che si era aggrappata con
forza al suo petto.
_Note inconcludenti dell'autrice
Questa
storia, che mi decido a postare solo adesso (dopo tipo boh, una vita?) era stata
scritta per la challenge #areyoukiddingchallenge indetta sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia, con
il prompt Rovine
E' ambientata nel futuro post apocalittico in cui Damian diventa Batman
(il cosiddetto Batman di Betlemme) e ha venduto l'anima al diavolo per
poter proteggere Gotham per sempre. Motivo per cui, ogni volta che
viene ucciso, subisce ferite gravi o cose del genere, lui non
può morire ma risorge in continuazione per portare
atermine la sua missione (l'apocalisse non finisce
finché
non lo dice lui. Parole sue)
Con un prompt del genere l'unica cosa che mi era venuta in mente di
fare era proprio utilizzare questo personaggio che molto spesso il
fandom cerca di dimenticare da qualche parte (sono rarissime le storie
che vengono scritte usando il tema del Bethlehem,
forse per la scomodità della cosa in sé, chi lo
sa)
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Capitolo 84 *** Some things you just can't refuse ~ Dick/Damian ***
Some things you just can't refuse
Titolo:
Some things you just can't refuse
Autore: My Pride
Fandom: Batman Beyond
Tipologia: One-shot
[ 1156 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Richard John Grayson
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Fluff
Avvertimenti: What
if?, Hurt/Comfort, Accenni Slash
Advent Calendar: 41.
Dove sono le tue medicine?
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Gemendo
dolorosamente, Dick sollevò le palpebre con un debole
lamento,
sentendo un peso ben assestato accanto al suo stomaco.
Non ricordava bene cosa fosse successo e
faticava a
mettere a fuoco la figura china sul suo letto, tanto che dovette
sbattere le palpebre più e più volte per rendersi
conto
che la zazzera di capelli neri che stava osservando apparteneva a
Damian. Che ci faceva laggiù a Blüdhaven?
«D... Damian?»
biascicò nello
strascicare quel nome con voce roca, sentendo la gola secca e il
respiro raschiare le pareti della sua laringe. Ma non dovette nemmeno
ripetersi, poiché il giovane alzò la testa
così di
scatto che, per un momento, sembrò uno di quegli stupidi
pupazzi
a molla dalla testa grossa che si mettevano sul cruscotto della
macchina, per quanto la sua espressione fosse tutt'altro che stupida.
«Finalmente ti sei
svegliato?»
affermò schietto. Dick odiava ammetterlo ma, crescendo,
Damian
aveva finito col superarlo di una buona decina di centimetri e aveva
acquisito le stesse spalle larghe di suo padre, per quanto la sua
figura fosse più slanciata di quella di Bruce. Se Dick
avesse
dovuto fare un paragone, avrebbe potuto tranquillamente dire che Damian
aveva preso il meglio da entrambi i genitori con la forma longilinea di
Talia e parte della massa muscolare di Bruce; aveva la mascella meno
squadrata e il volto più sottile, con quella bellezza
esotica
conferitagli dal colore ambrato della sua pelle e dal taglio un po'
orientale degli occhi, quegli stessi occhi verdi e profondi che, in
quel momento, lo stavano osservando con innervosita preoccupazione.
«Koru mi ha informato delle tue condizioni. Sei il solito
sconsiderato, Grayson».
Grugnendo, Dick si portò una
mano alla testa,
sentendola tremendamente pesante mentre cercava di fare mente locale e
capire che cosa fosse successo. Oh, giusto. Si era ammalato due giorni
prima e aveva preteso che una dormita e un'aspirina lo avrebbero
aiutato, invece era rimasto inchiodato a letto con un febbrone da
cavallo e l'aria di chi era sul punto di morire. «Sono
malato...
non maltrattarmi...»
«Se ti sei ammalato,
è perché sei un idiota. Non meriti la mia
compassione».
«Mhn... che direbbe B se
sapesse che hai
lasciato l'Himalaya e sei venuto fin qui?»
brontolò a
mezza voce, ma Damian arcuò finemente un folto sopracciglio.
«Sono un adulto e ho il
diritto di fare
ciò che più mi aggrada. Mio padre non comanda le
mie
scelte da anni né deve interessargli delle persone di cui
decido
di prendermi cura», sentenziò solenne. Dick a
volte
faticava a credere che quel giovane uomo, il quale avrebbe potuto
letteralmente avere il mondo ai propri piedi con un singolo schiocco di
dita, stravedesse per lui in modi in cui i fratelli, che fossero di
sangue o meno, non avrebbero mai dovuto fare. Ma Damian era testardo e
lui stesso non poteva negare di aver cominciato a provare qualcosa per
l'attuale Testa del Demone. Che ironia della sorte. «Ora, se
hai
finito con le tue idiozie, potresti cortesemente dirmi dove sono le tue
medicine?»
Dick si massaggiò le tempie e
strinse un po'
gli occhi, indicando la cassettiera accostata al muro. Non ricordava
nemmeno perché alla fine le avesse buttate lì, ma
dubitava che dare a Damian una spiegazione sarebbe servito a qualcosa,
in quel momento; sprofondando nelle coperte, lo sentì
borbottare
qualcosa fra sé e sé e, quando Damian si
alzò,
Dick notò che non indossava la sua armatura,
bensì un
pantalone della tuta e una felpa che aveva lasciata aperta sul davanti,
dato che non gli entrava. E non serviva un genio per capire che era una
delle sue. Il giovanotto si era messo comodo... da quanto tempo era
lì nel suo appartamento, comunque?
Sentendosi osservato, Damian gli
scoccò
un'occhiata scettica prima di tornare a frugare nei cassetti tra
un'imprecazione e l'altra, riuscendo a trovare le medicine sol dopo una
buona manciata di minuti, anche se Dick tossicchiò
imbarazzato
nel vederlo scostare mutande e calzini; quando tornò accanto
a
letto, non si stupì di vedere che Damian aveva
già
preparato anche una bottiglietta d'acqua che gli porse insieme alle
pillole.
«Prendile, senza
storie».
Una singola frase che non ammetteva
repliche e, per
quanto in teoria fosse lui ad essere il più anziano dei due,
Dick non aveva davvero la forza di controbattere, giacché
l'influenza gli aveva portato via la maggior parte della voglia di
farlo; così, allungando la mano, afferrò dapprima
quelle
pillole e le buttò poi giù con un lungo sorso
d'acqua,
sentendola scendere piacevolmente lungo la gola. Impegnato com'era, ci
mise un secondo di troppo a rendersi conto che Damian si era accomodato
al suo fianco sul letto e si era appena sfilato la felpa.
«Fammi posto»,
ordinò, e Dick lo fissò curioso, sbattendo le
palpebre.
«Potresti ammalarti anche
tu».
«Lotto ogni giorno con gruppi
terroristici diversi. Una comune malattia non mi spaventa».
Dick assunse un'aria scettica ma,
nonostante il
colpo di tosse che gli sfuggì, non poté fare a
meno di
ridacchiare. «Mi perdoni, oh potente Testa del Demone»,
rimbeccò, e Damian grugnì qualcosa in risposta,
spostandolo malamente dal materasso per potersi sdraiare accanto a lui.
«Non costringermi a
maltrattarti davvero,
Grayson», gli disse, avvolgendo un braccio intorno ai suoi
fianchi prima di affondare il viso nell'incavo del suo collo, beandosi
di quel calore febbrile. «Non sono venuto fin qui per
accoltellarti».
«Perché,
allora?»
«Perché mi
mancavi», ammise senza
mezzi termini nello stringerlo maggiormente a sé, e il cuore
di
Dick perse un battito. Damian era sempre stato un ragazzo difficile ed
era raro che ammettesse così apertamente qualcosa... se
aveva
espresso in modo chiaro i suoi sentimenti, allora lo pensava davvero.
Ma era combattuto.
«...sai che con
l'età che ho potrei essere il tuo sugar daddy?»,
tentò di sdrammatizzare, e la presa di Damian divenne
più salda.
«Comando una Lega millenaria e
ho sicuramente
più risorse di quante potrebbe averne un futuro sindaco come
te.
Potrei comprarti l'intera città se solo tu lo volessi.
Piuttosto
il tuo sugar daddy potrei
essere io».
Seppur pronunciata con quel suo solito
tono stoico,
la frase provocò l'ilarità di Dick, il quale
dovette
passarsi il dorso della mano sotto gli occhi per asciugarsi le lacrime.
«Sei sempre il solito, Little D».
«Non chiamarmi
così».
«Scusa... Damian»,
ridacchiò,
voltandosi verso di lui per nascondere il viso nel suo petto, con quel
sorriso che ancora aleggiava sulle sue labbra. «Sono contento
che
tu sia qui, ragazzo».
«Qualcuno deve pur prendersi
cura di un
irresponsabile come te», affermò Damian e, per
quanto la
sua voce suonasse dura, Dick lo sentì carezzargli la schiena
con
una mano, stringendolo a sé in una morsa calda e protettiva.
Damian poteva anche aver preso un
percorso diverso,
aver fatto delle scelte che Bruce non condivideva e aver deciso di
affrontare il crimine con altri mezzi... ma era in momenti come quello
che Damian dimostrava quanto lo amasse.
_Note inconcludenti dell'autrice
Tanto
per cambiare (giusto perché non ci facciamo mancare proprio
niente), ecco un'altra storia scritta per l'#adventarcalendar
indetto sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.
Diciamo che è... una DickDami velatissima, perché
non ho voluto aggiungere niente di che apposta. Si può anche
scambiare come amore per un fratello, o amore per un'altra persona,
insomma, un qualunque tipo di amore che ti spinge a dire che vuoi
prenderti cura di qualcuno proprio perché si tratta di quel
qualcuno.
Ovviamente anche in questa storia Damian è la Testa del
Demone, ma perché si rifà molto a ciò
che succede proprio in Batman Beyond (quindi è il
cazzutissimo capo della Lega e fa quel che cacchio vuole quando lo
vuole)
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Capitolo 85 *** A little drunken Robin ~ Damian/Jonathan ***
A little drunken Robin
Titolo:
A little drunked Robin
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 2580 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Arancione
Genere: Generale,
Slice of life, Commedia
Avvertimenti: What
if?, Slash
Just stop for a minute and smile: 4. "Sei
un pessimo insegnante!"
Maritombola #12: 57.
Quando beve, X non ha più nessun controllo su ciò
che dice o fa
Quella volta in cui: Un
personaggio di solito cupo e tenebroso / carismatico si ubriaca e
diventa l'anima della festa
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Jon
si strozzò con la sua stessa saliva mentre osservava Damian
che,
dandogli le spalle, muoveva sinuosamente il corpo e i fianchi in una
danza sensuale che riusciva ugualmente a mettere in mostra la sua
figura mascolina e le sue lunghe gambe, con le luci soffuse che
rendevano la poca pelle scoperta di mille colori.
La musica assordante faceva girare la
testa di Jon e
si sentiva un po' brillo nonostante l'alcool avesse su di lui meno
effetto di quanto ne avrebbe avuto per gli altri ragazzi della
Confraternita, ma ciononostante Jon ancora si domandava come fosse
riuscito a convincere Damian a partecipare ad una delle serate dei
ΑΔΦ.
Per quanto fosse un tipo che amava
divertirsi con
videogiochi e roba del genere, Damian aveva sempre messo in chiaro che
manifestazioni di quel tipo non erano esattamente nelle sue corde,
così come l'idea di bere qualcosa di più forte
del suo
thé al bergamotto con scorza di limone e zucchero di canna,
anche se Jon non sapeva se lo avesse detto per prenderlo in giro oppure
no. Quindi, quando aveva accettato il suo invito a quella festa della
Confraternita, Jon era rimasto così sconcertato che aveva
subito
colto la palla al balzo e l'aveva portato con sé prima che
potesse cambiare idea. Vederlo ballare, divertirsi e finalmente
lasciarsi un po' andare, era una cosa così strana che Jon
aveva
cominciato a sentire un bizzarro brivido dietro alla schiena.
Anche se Damian aveva arricciato un po'
il naso
quando gli era stata offerta della birra da un grosso bicchiere di
plastica rosso, alla fine Jon lo aveva visto lanciargli un'occhiata e
aveva buttato giù quel suo drink tutto d'un sorso, per
quanto
Jon avesse provato a consigliargli di non farlo; Damian aveva agitato
una mano in risposta e gli aveva detto che un po' d'alcool non avrebbe
di certo frenato le sue facoltà intellettive, anche se alla
fine
aveva lasciato che fosse la musica a guidare il suo corpo e a ballare
in modo sfrenato sotto lo sguardo accigliato di Jon. E tuttora lo stava
facendo, cosa che stava rimescolando i pensieri di Jon a tal punto che,
fermo in mezzo al salotto, si sentiva un completo idiota con quel
bicchiere ormai vuoto in mano.
Nonostante la musica, il chiacchiericcio
e le
risate, Jon riusciva distintamente a sentire qualche ragazza apprezzare
il modo in cui Damian stava ballando, e una di loro si era persino
fatta coraggio per ballare accanto a lui, gettandosi in una
conversazione casuale su quali corsi frequentasse di solito e se avesse
intenzione di frequentare la Met U; tra un movimento e l'altro, Damian
le aveva sorriso accondiscendente - lasciando Jon di stucco, se proprio
doveva ammetterlo a se stesso - e le aveva detto che preferiva Gotham,
continuando a ballare come se nulla fosse e scatenandosi in pista
insieme a qualche altra ragazza in modi in cui Jon non aveva mai
creduto possibile, cingendo i loro fianchi prima di lasciarle andare e
ricominciare a ballare da solo. Sapeva che Damian era un ottimo attore
e che essendo un Wayne aveva una certa facciata da rispettare - Bruce
lo faceva di continuo, in fin dei conti -, ma sembrava davvero genuino.
«Pessima mossa quella di
portare quel Wayne ad
una festa dopo quella sua intervista sul Planet, Kent». La
voce
di Brad, uno dei suoi compagni del corso di fisica, lo
riportò
in parte alla realtà. «Ha praticamente
monopolizzato le
ragazze».
Le labbra di Jon si stirarono in una
linea sottile.
«Sta solo ballando», disse, anche se non aveva
distolto lo
sguardo da lui. Damian aveva fatto coming out con la stampa e
dichiarato di essere pansessuale quando il Gazette si era rivelato
piuttosto insistente riguardo le sue relazioni amorose, ma non aveva
ancora detto di essere impegnato con qualcuno per evitare che i
giornali infastidissero la sua dolce metà ad appena un mese
da
quella dichiarazione. E Jon, come suddetta dolce metà,
durante
le prime due settimane aveva accettato la cosa... adesso si chiedeva
per quanto ancora avrebbero potuto mantenerla segreta, tenendo
soprattutto conto che la notizia non si era ancora sgonfiata.
«Sai se è ancora
single?» chiese
Kyle, un altro dei suoi amici, nel gettargli un braccio dietro alle
spalle e ingurgitare un lungo sorso della sua birra mentre osservava
Damian con attenzione. «Non mi spiacerebbe affatto...
conoscerlo
meglio, non so se mi spiego», soggiunse nel fare un
occhiolino, e
Jon arricciò il naso. Non aveva motivo di essere geloso, lo
sapeva... anche se avrebbe voluto dire ai presenti di piantarla
perché Damian era occupato ma, per quanto stessero insieme,
l'amico non era una sua proprietà.
«Perché non vai a
chiederglielo tu
stesso», rimbeccò Jon e, sul serio, non avrebbe
voluto
suonare sprezzante, eppure il suo tono sembrò acido persino
per
lui; Kyle non parve comunque farci caso - o semplicemente
ignorò
volutamente la cosa -, sollevando un angolo della bocca in un sorriso
prima di dare a Jon una pacca sulla spalla.
«Allora sta' a
guardare», esordì,
e Jon lo fissò stranito, ma non fece in tempo
fermarlo che
Kyle, prendendo per buone le sue parole, si era bellamente fatto largo
fra la calca di corpi sudati e danzanti per avvicinarsi a Damian, e Jon
dovette resistere all'impulso di volargli accanto per afferrarlo per la
collottola e tirarlo indietro. Non era geloso, non... dannazione, a chi
voleva darla a bere? Era geloso da far schifo.
Jon strinse il bicchiere così
forte che
dovette ritenersi fortunato che fosse di plastica e che si fosse solo
accartocciato, poiché altrimenti sarebbe esploso in mille
pezzi
di vetro che sarebbero schizzati da tutte le parti, probabilmente
ferendo persino qualcuno; al suo fianco, Brad arcuò un
sopracciglio alla vista, ma Jon era troppo concentrato sul sentire cosa
stesse dicendo Kyle a Damian che, fermando per un momento la sua danza,
aveva gettato uno sguardo verso Kyle solo per arcuare un sopracciglio e
liquidare la sua proposta con un semplice “Sono
impegnato”,
voltandosi quanto bastava per fare un occhiolino proprio a Jon.
«Whoa, Wayne ti ha appena
fatto l'occhiolino o cosa?»
La voce di Brad somigliava ad un fischio
al suo
orecchio, sovrastata dalla musica e dal battito del cuore di Damian su
cui Jon si era concentrato. Aveva visto anche Kyle girarsi verso di lui
e sbattere le palpebre più volte, almeno finché
non fu
Damian stesso ad avvicinarsi per sollevare lo sguardo a fissare Jon
negli occhi.
«Se vuoi qualcosa, Kent,
vienitela a
prendere», lo schernì Damian, lasciandolo
sconcertato. Oh,
Rao, quanto aveva bevuto? Damian non era mai così...
così!
«Cosa? Io--»
«Martinez, giusto?»
Damian ignorò
la replica di Jon, gettando uno sguardo a Brad che, accigliato,
abbassò lo sguardo su di lui e annuì.
«Te lo rubo
per un po'», soggiunse Damian, afferrando il polso di Jon per
trascinarlo in mezzo alla pista nonostante l'aria stranita del suo
migliore amico.
«D?»
provò a richiamarlo e a
sovrastare il frastuono della musica, ma Damian gli diede retta solo
quando raggiunsero le scale che portavano al piano di sopra, facendo
deglutire Jon.
«Sei un idiota»,
rimbeccò Damian
nello spingerlo bellamente con la schiena al muro, inchiodandolo contro
di essa col proprio corpo; incrociò una delle lunghe gambe
alle
sue, fissandolo negli occhi. «Hai passato tutta la sera a
guardarmi, ma non hai mai provato ad avvicinarti».
«Credevo avrebbe aiutato a
tenere la cosa segreta come volevi».
«Non deve continuare ad
esserlo se poi devi fare quella faccia».
«D... sul serio,
posso...»
«No». Damian lo
frenò
immediatamente, senza preoccuparsi di alzare la voce. Jon lo avrebbe
sentito comunque. «Al diavolo, se te la senti di gestire la
stampa, fa' quello che senti di voler fare».
Jon si umettò le labbra.
«Voglio
baciarti da quando siamo venuti qui e hai cominciato a
ballare»,
ammise in un soffio quando si abbassò col viso verso di lui,
e
Damian accennò un sorrisetto divertito.
«Allora fallo»,
affermò schietto
nel sollevarsi lui stesso sulle punte dei piedi - per quanto fosse
cresciuto, Jon lo superava comunque di parecchi centimetri - per
potergli sfiorare le labbra, sentendo un braccio di Jon avvolgergli un
fianco per attirarlo contro di sé.
Fu un bacio che sapeva di birra,
passionale e un po'
rozzo, ma Jon sentì l'eccitazione corrergli lungo la schiena
mentre le labbra si scontravano fra loro e le lingue si intrecciavano;
qualcuno stava parlando, forse aveva persino sentito il suo amico Kyle
borbottare che aveva tutte le fortune, ma Jon era troppo impegnato a
godersi quel bacio per dar peso a ciò che gli capitava
intorno e
a ciò che il suo super udito captava. Sentiva il corpo di
Damian
premere sempre più contro il suo, l’eccitazione
che
cresceva e che si faceva spazio nelle sue membra mentre le mani
carezzavano fianchi e petto, e Jon arrossì nel bacio quando
una
mano di Damian, intraprendente, scivolò dietro la sua
schiena e
gli strizzò una natica.
«D?»
mugugnò contro la sua bocca,
sentendo Damian sorridere prima di separarsi e leccarsi il labbro
inferiore.
«Questa festa mi ha stancato,
J»,
sussurrò e, dal tono erotico che gli rivolse e dal modo in
cui
aveva cominciato a strusciarsi contro di lui - era colpa della birra,
oppure Damian lo stava semplicemente stuzzicando? -, era chiaro come il
sole che stesse progettando qualcosa.
«Quanto
dista il tuo appartamento?»
Jon si massaggiò il collo,
leccando via dalle
labbra il sapore di birra e quello di Damian. «Non... non
molto,
a dire il vero».
«Allora fingi di portarmi di
sopra».
«C-Cosa?»
«Fingi di portarmi di
sopra»
ripeté pazientemente Damian, senza smettere di premere col
corpo
contro di lui nonostante Jon avesse strabuzzato gli occhi. Si sentiva
un po' brillo, era vero, ma le sue facoltà intellettive
erano
ancora abbastanza vigili, tanto che si sporse maggiormente per
sfiorargli il lobo di un orecchio con le labbra. «Poi voliamo
via», mormorò lascivo, insinuando il ginocchio fra
le
cosce di Jon per premere contro il rigonfiamento che aveva nei
pantaloni.
Forse era l'alcool, forse tutta l'aria
soffocante
che li circondava, ma Jon gli rubò l'ennesimo bacio prima di
afferrare Damian per una mano e trascinarlo immediatamente di sopra,
tra baci e imprecazioni quando premette ancora contro di lui; Damian
gli infilò disordinatamente le dita fra i capelli e gli
saltò in braccio, avvolgendo le gambe intorno alla vita di
Jon
che, per sorreggerlo meglio, afferrò a coppa entrambe le
natiche
e si godette il mugolio voglioso che Damian si lasciò
sfuggire
fra le sue labbra, prima che si spostasse verso verso il suo orecchio
per stuzzicargli il lobo.
Jon non sapeva cosa fosse preso a
Damian,
perché sembrasse aver perso il controllo o perché
si
comportasse in modo così lascivo, ma tra la birra che
entrambi
avevano bevuto, e le risatine che scappavano dalle loro labbra,
finirono per scavalcare la finestra e volare via senza che nessuno si
fosse accorto di niente; con i suoi coinquilini alla festa e
l'appartamento vuoto, Jon si insinuò nella camera da letto e
chiuse la porta a chiave, il tutto con Damian ancora saldamente
ancorato ai suoi fianchi mentre gli baciava il collo e glielo
mordicchiava.
Entrambi si ritrovarono nudi prima
ancora di
essersene resi conto, rotolando su quel letto ad una piazza e mezzo tra
lenzuola sfatte e cuscini buttati in giro; baci, carezze e morsi si
susseguirono sulla pelle di entrambi e Jon finì col
sovrastare
Damian qualche momento dopo, cominciando a stuzzicarlo con la bocca e
con la lingua proprio come piaceva lui.
Con un lungo sospiro, Damian
abbassò le
palpebre e tentò di calmarsi. Il cuore gli tamburellava nel
petto ad un ritmo spaventoso ed incalzante, e, dato il modo in cui
aveva cominciato a respirare con irregolarità, gli sembrava
che
i polmoni fossero sul punto di collassare, mandandolo in
iper-ventilazione. Non avevano ancora cominciato seriamente e lui aveva
già iniziato a non capire più nulla,
poiché ad
ogni tocco sicuro, ad ogni languido sospiro che sfuggiva dalle sue
labbra e al morbido peso che sentiva premere contro la sua coscia si
sentiva come se stesse respirando acqua o avesse addirittura
dimenticato come si facesse a respirare. Era una sensazione sgradevole
e al tempo stesso eccitante, ma non l'avrebbe mai ammesso a
quell'idiota che lo sovrastava con la sua imponente mole, tenendolo
inchiodato a quel materasso. E rise, una risata genuina che gli
scappò dalle labbra senza riuscire a fermarla, prima di
poggiare
le mani sulle spalle possenti di Jon.
«Allora ti ho davvero
insegnato qualcosa,
J», sussurrò, gemendo voluttuoso quando
sentì il
tocco umido delle labbra di Jon carezzargli il collo.
«...in realtà sei
un pessimo
insegnante, sai?» lo prese in giro, sentendo Damian
ridacchiare
ancora come non mai. Era raro che si lasciasse andare davvero in quel
modo, quindi forse l'alcool era più in circolo di quanto
volesse
ammettere.
«Mpf, non fare l'innocentino
con me,
Kent». Damian sollevò una lunga gamba nuda,
avvolgendola
intorno ai fianchi dell'altro prima di intrecciare le dita fra i suoi
capelli. «Ora scopami e fammi un po' sentire quell'asta
d'acciaio
che hai fra le cosce», gli sussurrò rauco, e Jon
sentì l'eccitazione crescere a quelle parole.
Non che lui o Damian solitamente fossero
dei
santarellini, ma era raro che fossero così diretti a letto,
e la
cosa non sembrava affatto dispiacere al giovane kryptoniano, dato il
modo in cui il suo corpo reagì e lui stesso si
tuffò
nuovamente verso l'altro, lappandogli il petto mentre scendeva verso il
basso poco a poco, con la lingua che percorreva una lunga scia sui suoi
addominali.
Nel sentire le mani di Damian rilasciare
i suoi
capelli, però, Jon si accigliò un momento,
sollevando il
capo di scatto per osservare il volto del compagno.
«D?» lo
chiamò a quel punto, e rimase esterrefatto nel rendersi
conto
che Damian aveva schiacciato la faccia contro il cuscino e aveva
cominciato a ronfare beatamente, lasciandolo con un palmo di naso.
Cosa... cosa diavolo? Si era addormentato?! «Fai sul
serio?» disse ancora nel puntellarsi sui gomiti, ma tutto
ciò che ci guadagnò fu solo un borbottio
sconclusionato
da parte di Damian prima che quest'ultimo gli schiaffasse una mano in
faccia, girandosi su un fianco per abbracciare il cuscino.
Jon rimase così, con
un'erezione fra le cosce
e l'aria insoddisfatta, ad osservarlo a bocca aperta e senza parole.
Mister Posso-dormire-anche-quando-sono- sveglio aveva bevuto un
bicchiere di troppo e alla fine l'alcool aveva vinto anche sul suo
corpo, per quanto insistesse a dire di essere perfetto e di non potersi
ubriacare e bla-bla-bla. E intanto l'idiota che era stato mollato a
letto come un cretino era lui.
Gemendo frustrato, Jon dovette occuparsi
da solo del
suo problemino, chiudendosi in bagno tra un borbottio e l'altro prima
di poter tornare in camera, dove Damian, allargando le braccia, si era
preso praticamente tutto lo spazio possibile nonostante fosse un letto
a due piazze. Imprecando tra sé e sé, Jon
cercò di
prendere posto accanto a lui su quel materasso e gli cinse i fianchi
con un braccio, premendo il più possibile il corpo contro di
lui
mentre si concentrava sul russare di Damian e sul battito del suo
cuore.
Quando il mattino successivo videro la
foto del
bacio che si erano scambiati alla Confraternita postata in rete,
Damian, con ancora i postumi della sbronza, decise saggiamente di
restare a Metropolis per evitare gli avvoltoi della stampa appostati
fuori villa Wayne.
_Note inconcludenti dell'autrice
Beh,
allora, che dire. Non volevo che questa storia sforasse il rating
arancione (anche se in realtà ci avevo pensato), quindi ho
deciso di farla finire in questo modo per il bene della raccolta... ma
non per il bene della sanità mentale di Jonno e del suo
little-Johnny ahah ti voglio bene, piccolo spruzzetto di sole
Damian non è esattamente un tipo che beve, quindi nel mio
headcanon è praticamente come Bruce: regge poco l'alcool e,
anche se insiste col dire che in realtà lui non ha nessun
problema in quel senso, finisce col lasciarsi del tutto andare e
l'alcool diventa padrone del suo corpo anche se lui non vuole
Quindi, alcool, più Damian scatenato, più un
povero
piccolo adolescente kryptoniano che non vede l'ora di concludere... e
alla fine la cosa si riduce a questo ahah
Commenti
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Capitolo 86 *** An embarrassing situation ~ Jonathan Samuel Kent Centric ***
An embarrassing situation
Titolo:
An embarrassing situation
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 711 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Commedia
Avvertimenti: What
if?, Accenni Slash
1grab11: Pillola
|| Caduta || Occhiali
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Jon
gemette e allungò a tentoni una mano sul comodino per
afferrare
gli occhiali, sistemandoli sul naso mentre gli occhi si abituavano alla
penombra.
Andare in missione con suo padre, Batman
e Damian
non era stata l'idea più geniale che avrebbe mai potuto
avere,
dato che si erano ritrovati in un sistema solare dal sole rosso in cui
i suoi poteri erano perfettamente inutili. E lui, da bravo idiota,
aveva insistito col seguire l'amico per aiutarlo, per quanto lui gli
avesse consigliato di non farlo e di restare nella cittadina di Rayoh;
Jon non ne aveva voluto saperne, quindi forse quella caduta se l'era
meritata. Damian lo aveva biasimato e gli aveva prestato un primo
soccorso, borbottando tra sé e sé mentre gli
ricuciva le
ferite. Risultato? Una gamba ingessata e un polso contuso.
Sospirando, Jon scosse la testa e
cercò di
poggiare a terra il piede, sibilando tra sé e sé
nel
tentativo di incamminarsi verso il bagno. Stupido pianeta, stupido sole
rosso, stupido--
«Problemi,
Jonathan?» chiese
improvvisamente Damian, e Jon per poco non sussultò. Si era
quasi dimenticato che stavano condividendo la stanza e che Damian
dormiva praticamente nel letto accanto.
«Dovrei, mhn... andare in
bagno», ammise
in un soffio imbarazzato, sentendo le molle dell'altro letto cigolare
sotto il peso dell'amico; in meno che non si dica se lo
ritrovò
accanto e Jon sbatté e palpebre nel sentirsi cingere i
fianchi.
«Che fai, D?» chiese, e Damian sbuffò.
«Ti aiuto, che domanda
stupida».
Jon lo guardò stranito, ma
non disse niente.
Forse erano gli antidolorifici, forse era il sonno o semplicemente il
fatto che non fosse abituato a farsi male e che si sentisse un po'
abbattuto, quindi permise a Damian di accompagnarlo fino in bagno; sul
punto di abbassare i pantaloni, però, irrigidì un
po' le
spalle e sentì le guance in fiamme nel sentire gli occhi di
Damian sulla schiena.
«Puoi, mhn, girarti dall'altra
parte?» tossicchiò.
«Perché?»
Damian sembrava
genuinamente sorpreso. «Non è che tu abbia
qualcosa che io
non abbia mai visto», replicò, e Jon gemette
frustrato.
«Non riesco a farla se
qualcuno mi guarda, okay?»
Damian scioccò la lingua con
ironia.
«Eppure fino a poco fa ti lamentavi di dover andare in bagno.
Vescica timida?»
«Cristo, D, sul
serio!» sbottò
imbarazzato. Non poteva fare certe cose davanti alla sua cotta,
maledizione! Così Damian, sollevando entrambe le mani in
segno
di resa, incrociò le braccia al petto e gli diede le spalle,
lasciandogli la sua privacy.
Fu comunque strano farla con Damian
lì in
bagno ma, dato che non si fidava del suo corpo e non sarebbe comunque
riuscito a fare molti passi da solo, Jon ingoiò l'imbarazzo
e
fece ciò che doveva, arrancando verso il lavandino per
lavarsi
le mani. Ma fu lì che le cose precipitarono, scivolando come
un
perfetto idiota quando tentò di raggiungere l'asciugamano;
roteò letteralmente su se stesso e provò ad
aggrapparsi a
qualcosa, e forse fu una fortuna che Damian fosse rimasto, anche se gli
cadde pesantemente addosso con un'imprecazione soffocata. Finirono
l'uno sopra l'altro ad osservarsi con tanto d'occhi, e nel rendersi
conto che quello che gli premeva contro non era sicuramente un
batarang, Jon avvampò e lo stesso fece Damian, avendo almeno
la
decenza di tossire e spingerlo via con la grazia di un elefante
nonsotante l'imprecazione di Jon.
«Muoviti, Kent, ti riporto a
letto». Nel
rendersi conto dell'ambiguità della frase, stavolta fu
Damian
quello ad arrossire. «Voglio dire... datti una
mossa»,
sbottò per nascondere l'imbarazzo, aiutandolo a tirarsi su
dopo
un attimo di esitazione da parte di Jon.
Per quanto entrambi fossero rossi come
dei pomodori,
ritornarono in camera senza troppi intoppi nonostante la situazione che
si era venuta a creare. Damian gli aveva anche cambiato la fasciatura
del polso e lui aveva borbottato qualcosa a mezza bocca, ma fu quando
si mise a letto che lanciò uno sguardo all'amico che aveva
fatto
lo stesso, massaggiandosi il collo.
«Senti... grazie,
D», sussurrò,
dato che lo aveva comunque aiutato a raggiungere il bagno anche se era
stata una situazione altamente imbarazzante. «Ma non
facciamone
mai parola con nessuno», soggiunse, e Damian
canticchiò in
risposta.
«Non so nemmeno di cosa stai
parlando, Kent».
_Note inconcludenti dell'autrice
Okay,
eccoci qua. Questa storia è stata scritta per l'iniziativa
#1grab11pt
indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.
La sfida consisteva nello scrivere, in Times New Roman pt11, una storia
che rientrava in una sola pagina in modo che potesse essere
screenshottata in qualche modo.
Ho voluto partecipare perché per me si è trattato
di una
doppia sfida, visto quanto sono prolissa solitamente e quante agine
scrivo ogni volta che voglio fare una "piccola" one-shot. Questo era
quindi un esercizio di stile che non ha né capo
né coda,
però è stata una situazione abbastanza divertente
da
scrivere. Anche perché i due piccioncini, qui, sono ancora
nella
fase "Oh mi odio la mia cotta non mi vedrà mai come lo vedo
io
quindi meglio che sto zitto". Due teneri idioti
Commenti
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Capitolo 87 *** Like a big sis ~ Stephanie & Barbara Centric ***
Like a big sis
Titolo:
Like a big sis
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot
[ 1097 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Stephanie
Brown, Barbara Gordon
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Commedia
Avvertimenti: What
if?, Hurt/Comfort
BigGirlsCryToo:
"Quando non mi sento libero e non posso fare ciò che voglio,
reagisco. E ci vado contro." — Keanu Reeves
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
La
prima cosa che Stephanie realizzò nell'aprire gli occhi, fu
che
il braccio destro sembrava andarle letteralmente a fuoco.
Forse urlò di dolore, non ne
fu esattamente
sicura, ma sentì i suoi muscoli facciali muoversi ad un
segnale
che non avevano avuto, e la bocca le si spalancò prima
ancora
che il suo cervello potesse realizzare di averlo fatto, fissando con
sguardo vacuo il soffitto sopra di sé. Cos'era successo?
Qualche immagine confusa le
tornò vagamente
nella memoria, ma dovette fare davvero mente locale, contrastando
l'effetto di qualunque intruglio chimico le fosse stato iniettato per
tenerla addormentata, per riuscire a ricordare il motivo per cui si
trovava... ovunque si trovasse. Qualcuno - un bambino? - aveva chiesto
aiuto e lei si era precipitata senza pensarci due volte nel
sottopassaggio che era crollato a causa di uno dei pinguini esplosivi
di Cobblepot, dando gas alla motocicletta per sgommare sull'asfalto e
scivolare proprio accanto all'auto ribaltata; un'altra voce alla sua
destra -Batman? - aveva cercato di rassicurare un uomo intrappolato
sotto le macerie, e forse, ma proprio forse, aveva sentito Nightwing
gridare a Red Hood di darsi una mossa e di aiutarlo a sollevare un tubo
d'acciaio che schiacciava la gamba di una donna, mentre Red Robin si
occupava di chiamare ambulanze e polizia e Robin metteva fuori
combattimento gli ultimi pinguini. Poi lei aveva sentito un colpo
dietro alla nuca... e il vuoto. Sprezzante del pericolo si era
letteralmente gettata nella mischia, ma adesso voleva solo capire che
cosa l'avesse ridotta in quello stato.
Grugnendo, fu a fatica che si
tirò su a
sedere, arricciando il naso quando sentì un'altra fitta al
braccio; si portò una mano alla spalla e si rese conto di
avere
una lunga fasciatura che lo nascondeva completamente alla vista,
stringendole anche il seno. E fu solo a quel punto che si rese conto di
essere nella Torre dell'Orologio, seppur avesse sbattuto più
volte le palpebre. Perché era lì e non nella
batcaverna?
Soggetto 0877,
Stephanie Brown. Parametri vitali: stabili. Stato: cosciente. Tempo
totale trattamento di recupero: 36 ore, 22 minuti e 54 secondi.
Stephanie squittì a
quell'improvvisa voce
metallica e si premette una mano contro il seno sinistro, sentendo il
cuore battere all'impazzata. Ma che diavolo! Se quell'affare voleva
farle venire un infarto, allora ci era quasi... un momento. Era rimasta
inconsciente per ben trentasei ore?!
«Finalmente ti sei
svegliata».
La voce di Barbara fu davvero piacevole
da sentire,
Stephanie dovette ammetterlo a se stessa. Per quanto il cuore stesse
ancora ballando la macarena nel suo petto e scuotendo le maracas, era
comunque bello sentire una voce amica che aveva il potere di rilassarla
anche con poche e semplici parole. Non riusciva ancora a vederla,
nascosta nella penombra della sua postazione, ma ben presto le luci
degli schermi dei computer si accesero; Barbara aveva girato la sedia a
rotelle verso di lei, e Stephanie poté finalmente vedere il
suo
volto stanco ma rasserenato.
«Cosa... cos'è
successo?»
gracchiò, tossendo un po' per schiarirsi la gola. Le
bruciava un
po' anche quella, e non sapeva dire se fosse una conseguenza
dell'essere rimasta in silenzio così a lungo - lei
solitamente
era una gran chiacchierona, teneva le sue corde vocali in gran
esercizio! - o se, semplicemente, fosse una conseguenza a
ciò
che le era accaduto. E dov'erano gli altri, poi?
«Una delle auto è
esplosa proprio
mentre voi eravate nel sottopassaggio», le spiegò
spiccia,
spingendo la sedia per poter raggiungere il lettino su cui era seduta e
spegnere il pannello di controllo posto alla base. «Uno
specchietto ti ha colpito dietro la testa e sei svenuta; è
stato
Batman a portarti qui, ero la più vicina in linea
d'aria».
D'accordo, benissimo, questo spiegava
perché
non ricordava un granché. Ma il braccio? «Allora
come
ho...» provò a chiedere, ma Barbara la interruppe
con un
gesto secco della mano.
«Quello è successo
prima,
signorina», parve rimproverarla immediatamente e Stephanie si
accigliò, ma, quando provò a ribattere, Barbara
arricciò il suo bel nasino e la spruzzata di lentiggini
sulla
sua faccia parve persino accentuarsi. «Batman ti aveva ordinato
di restare indietro, visto che uno dei pinguini di Cobblepot ti aveva
presa in pieno e il fuoco dell'esplosione ha attecchito alla pelle
anche attraverso il rivestimento del tuo costume». Oh... va
bene,
questo spiegava anche il braccio. «Ma tu non hai voluto
ascoltarlo e hai fatto di testa tua. Come al solito».
Quella precisazione suonava amara e al
tempo stesso
indispettita, ma Steph non si lasciò scoraggiare, anzi;
baldanzosa, raddrizzò la schiena e sollevò la
testa,
facendo brevemente spallucce. «Oh, lo sai come vanno le cose,
Babs». Stephanie agitò la mano sinistra come se
nulla
fosse, anche se si pentì subito dopo. Il polso adesso le
faceva
un po' male. «Quando non mi sento libera e non posso fare
ciò che voglio, reagisco. E ci vado contro»,
rimbeccò sarcastica, e avrebbe anche aggiunto altro se solo
la
sua frase non fosse stata soffocata da una pezza bagnata che le venne
letteralmente premuta in faccia senza tanti complimenti prima di
scivolarle in grembo.
«...con me non attacca,
ragazza». Il
tono di Barbara era lugubre, e l'espressione del suo volto era
così seria che Stephanie deglutì, sentendo
l'irrefrenabile impluso di scappare a gambe levate. Ma quale Batman e
Batman. Se il buon vecchio Alfred non era nei paraggi, il vero terrore
della famiglia dei pipistrelli era Barbara Gordon. E forse il suo corpo
si mosse davvero, poiché qualche secondo dopo Barbara
sollevò un braccio e le poggiò una mano sulla
spalla
sinistra, guardandola con attenzione. «Stephanie... sei un
ottimo
vigilante. Hai cominciato da sola, sei stata Spoiler, Robin e io stessa
ti ho consegnato il costume di Batgirl perché confidavo e
confido tuttora nelle tue capacità... non devi dimostrare
niente
a nessuno. Sappiamo tutti quanto vali».
Stephanie non voleva farlo, ma il suo
labbro
inferiore tremò. Gli occhi le si riempirono di lacrime e
tirò con forza su col naso, strofinandosi furentemente il
braccio sinistro sugli occhi come per ricacciarle indietro;
cominciò a bofonchiare qualcosa tra un singhiozzo e l'altro,
ma
fu quando Barbara le carezzò la schiena che si
gettò
letteralmente fra le sue braccia, quasi rischiando di cadere insieme a
lei all'indietro sulla sedia a rotelle.
Le prime volte che si era approcciata ai
membri
della batfamiglia si era sentita inadeguata, era vero.... e non poteva
mentire a se stessa, a volte si sentiva ancora così. Ma
sapeva
di avere una grande famiglia su cui fare affidamento nel momento del
bisogno.
_Note inconcludenti dell'autrice
Eccoci
finalmente con una storia che racconta qualche (dis)avventura della
parte femminile della famiglia dei pipistrelli! Tutto grazie
all'iniziativa #biggirlscrytoo
indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort
Italia
(che stavolta mi son ricordata di taggare, finalmente), in cui
bisognava scrivere una storia hurt/comfort in cui le protagoniste erano
le donne! Quindi qual modo migliore di tirar fuori dei bei
personaggioni come Stephanie e Barbara?
Giacché la storia è narrata dal punto di vista di
una
ragazza come Steph, la narrazione risulta un po' più
"giocosa e
sarcastica", a volte un po ' confusionaria per seguire la linea del
personaggio stesso. Una robettina fluff, niente di troppo elaborato,
però è stata divertente da scrivere (anche se
c'è
una nota malinconica alla fine - gh)
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Capitolo 88 *** S stands for Hope ~ Clark & Damian Centric ***
S stands for "Hope"
Titolo:
S
stands for "Hope"
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot
[ 1734 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Clark Kent, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Giallo
Genere:
Angst, Malinconico, Introspettivo
Avvertimenti: What
if?, Hurt/Comfort
I giorni della merla:
Accoppiamenti:
Damian Wayne/Clark Kent || Parola Chiave: Pericolo || Prompt:
Personaggio X viene ferito gravemente in un'imboscata
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Clark
regolò i cristalli della camera di rigenerazione, sentendoli
risuonare fra le pareti di ghiaccio della Fortezza con un tintinnio
simile al rintocco lontano di una campana; con un sospiro che si
condensò dinanzi ai suoi occhi, abbassò infine lo
sguardo
per osservare, al di sotto del sottile strato di vetro temperato, il
volto pallido e insanguinato di Damian.
Era stato tutto così...
improvviso. Sapeva
che il ragazzo - uomo, ormai - era sempre stato uno sconsiderato
esattamente come suo padre, che non si fosse mai tirato indietro nel
momento del bisogno e che per il bene degli altri si fosse sempre
lanciatio in situazioni di estremo pericolo, ma nemmeno lui aveva mai
considerato un'opzione del genere.
Damian aveva sempre avuto buon cuore,
Clark lo
sapeva. Per quanto durante i primi periodi avesse avuto dei sospetti
sul giovane e avesse pensato che potesse avere una pessima influenza su
suo figlio Jonathan, alla fine era riuscito a capirlo e lo aveva visto
crescere e maturare, diventando l'uomo e il Batman che era oggi. Gli
era stato vicino quando aveva perso suo padre e gli aveva assicurato
che per lui ci sarebbe sempre stato, ma mai avrebbe pensato che i due
giovani si sarebbero ritrovati in un'imboscata.
Chiuso nella Fortezza a meditare, Clark
aveva
sentito tutti i sensori attivarsi e aveva spalancato gli occhi nel
rendersi conto che qualcosa si era schiantato a tutta
velocità
proprio davanti all'enorme entrata di ghiaccio, raggiungendola alla
svelta; lì, in un turbinio di polvere di diamanti e fumo,
lampi
rossi che esplodevano tutto intorno e ritmici battiti impazziti...
aveva visto Jon che teneva stretto a sé un fagotto
insanguinato
e Clark aveva faticato a riconoscere che si trattava di Damian. Con la
maschera sciolta a metà sul viso, il mantello strappato e
drappeggiato in parte sulla sua spalla per nascondere il petto
massacrato su cui il simbolo del pipistrello quasi non si vedeva
più, era stato un miracolo che fosse arrivato alla Fortezza
ancora vivo.
Gli ci era voluta tutta la calma del
mondo per
convincere Jon ad allentare la presa e a consegnargli il corpo di
Damian, dato che suo figlio lo aveva stretto a tal punto che, per un
momento, Clark aveva pensato che avesse avuto paura di vederlo
scomparire davanti ai suoi occhi se solo lo avesse lasciato. Anche Jon
aveva subito dei danni e lo stemma S della sua uniforme era l'unica
cosa che ricordava al mondo che adesso era lui Superman dopo il suo
ritiro, ma l'espressione stralunata che aveva sul volto di Jon aveva
stretto il cuore di Clark in una morsa. Il terrore, la paura di perdere
la persona amata, la consapevolezza di poter essere arrivato troppo
tardi... li aveva provati sulla sua pelle, e quando aveva sussurrato a
Jon che avrebbe pensato lui stesso a Damian, che la tecnologia
kryptoniana lo avrebbe aiutato e che doveva lasciare che lo prendesse,
Jon aveva respirato pesantemente, quasi in iperventilazione, e aveva
dovuto cercare di calmare il battito impazzito del suo cuore e di
spegnere letteralmente i suoi occhi, così rossi che Clark
aveva
creduto che gli sarebbero andati in fumo. Solo in seguito aveva ceduto
e aveva lasciato quel corpo, crollando su se stesso nello stesso
istante in cui Clark era sparito all'interno.
Aveva liberato Damian di quel che
restava del suo
costume e lo aveva adagiato nella camera di rigenerazione, ma erano
ormai passati due giorni e i risultati erano stati minimi. Il
macchinario kryptoniano a cui era collegato eseguiva ogni ora
un'analisi diagnostica della sua fisiologia per controllare i suoi
segni vitali e accertasi che il processo rigenerativo della sue cellule
andasse a buon fine, ma era pur sempre tecnlogia aliena e Damian era
solo... umano. Ed era straziante vederlo in quelle condizioni, con il
petto martoriato e una lunga ferita che percorreva il lato destro del
suo viso, tagliandolo completamente a metà; era stata una
fortuna che la lama, o qualunque cosa lo avesse colpito, non avesse
scalfito l'occhio, o avrebbe rischiato di perdere l'uso della vista se
fosse andato più in profondità. Ciononostante, le
sue
condizioni non erano comunque rosee. Kelex stesso aveva dovuto drenare
il sangue nei polmoni e occuparsi di suturarli dall'interno grazie alla
tecnologia di cui era dotato, ma Damian continuava a far fatica a
respirare nonostante il continuo afflusso di ossigeno a cui era
sottoposto.
Per riuscire a curarlo con
tranquillità,
Clark era stato costretto persino a sedare suo figlio Jon. Provato
dalla battaglia, desideroso di vendetta come non lo aveva mai visto e
terrorizzato dal non essere riuscito a capire che si stavano infilando
in un'imboscata a causa del piombo e della vernice alla kryptonite di
cui era rivestito l'edificio, non aveva fatto altro che incolparsi per
le condizioni di Damian e aveva tentato di restare al suo fianco, per
quanto lui stesso non fosse stato al massimo delle sue forze. Clark
aveva curato anche le sue ferite, gli aveva consigliato di riposare
almeno ventiquattr'ore nella capsula di energia radiante per
ricaricarsi e trarre beneficio dal sole giallo, ma Jon non aveva
minimamente voluto saperne e aveva insistito col restare accanto a
Damian, spingendolo via senza tanti riguardi. Ed era stato a quel punto
che Clark, scuotendo il capo, gli aveva conficcato un ago nel braccio e
lo aveva visto crollare a peso morto davanti ai suoi piedi,
trascinandolo infine nella capsula dove ancora si trovava.
Clark sospirò a quei
pensieri. Sapeva
quant'era difficile, lo sapeva fin troppo bene. Ma Damian aveva bisogno
solo... il flusso dei suoi pensieri fu interrotto proprio in
quell'istante, sentendo i sistemi dell'ala medica della Fortezza
risuonare tutti insieme; i cristalli e il ghiaccio delle pareti
cominciarono a brillare di rosso ad intermittenza e un sibilo
prolungato rimbombò in tutta l'area, criogenizzando la
camera. E
fu allora che Clark capì, sgranando gli occhi mentre il gelo
si
impossessava delle sue ossa e del suo cuore.
«No, no, no, ragazzo! Non puoi
lasciarci
proprio adesso!» esclamò in preda al panico,
aprendo in
fretta il portellone per resettare il macchinario collegato al torace
di Damian; aveva smesso di respirare e aveva sentito il suo battito
cessare prima ancora che l'elettrocardiogramma diventasse piatto, e
Clark si affrettò ad urlare a kelex di sterilizzare
nuovamente
l'area prima di chinarsi verso Damian per rianimarlo.
Si rifiutava di vederlo morire come
aveva visto
morire suo padre e tanti altri prima di lui. Si rifiutava di vedere
negli occhi di Jon lo stesso dolore che aveva provato lui quando aveva
perduto Lois, e si rifiutava di lasciare che Damian se ne andasse senza
combattere. Era forte, poteva farcela. Doveva... oh, Rao. Non stava
accadendo davvero. Non poteva accadere.
Imprecando, Clark poggiò le
mani al centro
del torace di Damian e, attento a regolare la sua forza,
cominciò ad applicare una certa pressione verso il basso,
comprimendolo velocemente prima di chiudergli il naso e soffiare aria
nella sua bocca; ripeté ancora e ancora quel passaggio per
due,
tre, quattro volte... ma Damian continuava a non respirare. La Fortezza
stessa stava cercando di mantenere stabili tutti gli altri parametri
vitali, di tenere cosciente il cervello a causa di quella mancanza
d'aria e di prolungare i tempi di recupero il più possibile
ma,
per quanto quella tecnologia aliena stesse cercando di aiutarlo, Clark
non riusciva ancora a sentire il battito cardiaco del giovane che
giaceva immobile e sempre più freddo.
Era finita. Batman... no, Damian li
stava lasciando
e lui non avrebbe potuto fare niente per evitarlo. Avrebbe dovuto
guardarlo morire davanti ai suoi occhi, ordinare a kelex di chiudere
ogni comunicazione con i cristalli della Fortezza e di non proungare
ancora la sua agonia, e poi dargli degna sepoltura insieme al resto dei
suoi cari. Affrontare la cosa con Jon sarebbe stato... straziante. Per
quanto adulto, suo figlio avrebbe smosso mari e monti, pianto tutte le
sue lacrime prima di passare dalla negazione all'accettazione di quanto
accaduto, riversando tutta la sua rabbia e il suo dolore fino a quando
non sarebbe stato troppo esausto anche solo per respirare. E Clark
sapeva quanto poco ne avessero bisogno i kryptoniani.
Stava per darsi per vinto quando lo
udì: un
timido, piccolo battito che cercava in tutti i modi di afferrare la
vita che tentava di scivolare via dalle sue dita, e Clark si
aggrappò a quella speranza, ricominciando quella
rianimazione
cardiopolmonare nello stesso istante in cui la porta di ghiaccio si
spalancò e Jon comparve sulla soglia, gli occhi sgranati e
il
cuore che batteva a mille tanto quanto quello di Clark stesso. Non si
mosse, ma Clark poté benissimo udire la tensione dei suoi
muscoli, il crepitio delle sue ossa e le cellule della sua pelle che
accumulavano ancora energia, per quanto fosse ormai uscito dalla
capsula che avrebbe fornito lui l'approvvigionamento di cui aveva
bisogno.
Clark riusciva a capire benissimo
ciò che
stava provando Jon in quel momento, quanto tormento stesse cercando di
trattenere mentre lui si occupava di rianimare Damian. Sentì
Jon
fare dei passi incerti, sussurrare qualcosa - forse il nome di Damian,
Clark non ne fu molto sicuro - con voce rotta e insicura e con il fiato
che diventava poco a poco sempre più corto, e fu solo quando
il
battito di Damian tornò ad essere costante, stabilizzando
anche
i cristalli a cui era collegato, che nell'intera stanza parve correre
un sospiro di sollievo. Chi di loro lo avesse tratto per primo, poi,
per Clark rimase un mistero.
Riattivò immediatamente la
camera e
riposizionò il vetro temperato dinanzi al corpo di Damian,
che
aveva ricominciato a respirare sotto lo sguardo apprensivo di Jon;
Clark lo vide poggiare entrambe le mani sul vetro, carezzarlo
all'altezza del volto di Damian e mordersi il labbro per evitare di
piangere, e Clark gli cinse le spalle con un braccio, attirandolo a
sé per dargli il conforto di cui necessitava in quel
momento.
Sarebbe andata bene... doveva andare bene. Lui aveva attraversato un
oceano di stelle per trovare Lois... e sapeva che, per Jon, Damian era
il mondo. Avrebbero solo dovuto aspettare.
Damian
riaprì gli occhi solo quattro giorni dopo, allungando
debolmente
una mano per sentire Jon stringerla e baciarla con devozione mentre
calde lacrime scivolavano lungo le sue guance.
E Clark stesso pianse di gioia nel rendersi conto che il gelo non
sarebbe calato nel cuore di Jon.
_Note inconcludenti dell'autrice
Finirò
mai di partecipare a queste
challenge? Direi
proprio di no! Infatti questa storia angst è stata scritta
per la challenge #igiornidellamerla
indetta sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.
Per farla breve, ecco cosa prevedeva il bando "Vogliamo
il dramma. Vogliamo l'angst. Vogliamo che il freddo si abbatta sul
vostro povero sick, perché più soffrira,
più
sarà gaia la sua ripresa e guarigione", quindi,
oh, non
è tutta colpa mia questo angst, i prompt sono stati scelti
da
altri e anche l'accoppiamento, così alla fine è
uscita
fuori questa cosa terribilmente angst in cui vediamo gente che a atento
si mantiene in piedi. Ambientata in una sorta di futuro in cui Batman e
Superman sono Damian e Jonathan. Tutti gli altri... boh, morti da
qualche parte o ritirati, non è importante ai fini della
storia
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 89 *** Carry on my wayward son ~ Bruce & Jason Centric ***
Carry on my wayward son
Titolo:
Carry
on my wayward son
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot
[ 802
parole
fiumidiparole
]
Personaggi: Bruce
Wayne, Jason Peter Todd
Rating:
Giallo
Genere:
Angst, Malinconico, Introspettivo
Avvertimenti: What
if?, Hurt/Comfort
I giorni della merla:
Accoppiamenti: Bruce
Wayne/Jason Todd || Dove:
Sul tetto || Azione: Sostenere
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Bruce
deglutì sonoramente, sentendo un nodo alla gola mentre
osservava
il petto di Jason sollevarsi e abbassarsi a ritmi irregolari, il volto
ora privo di maschera trasfigurato in una smorfia di dolore.
Fuori di pattuglia, aveva risposto a
quella chiamata
di emergenza prima ancora di rendersi conto che il token del suo
dispositivo segnalava la presenza di Red Hood, e aveva sgranato gli
occhi al di sotto della maschera quando lo sguardo si era soffermato
sul corpo di Jason, riverso a terra tra lo sporco e il piscio di quel
vicolo e il sangue che trasudava dalla ferita da arma da fuoco che lo
aveva colpito al fianco.
Il mondo di Bruce si era fermato per un
secondo a
quella scena, soprattutto nel rendersi conto che si trovavano a Crime
Alley, e tutto si era poi spostato come a rallentatore quando aveva
mosso qualche passo; aveva corso verso di lui, gridando il suo nome e
scivolandogli letteralmente accanto, sollevandolo da terra con un peso
opprimente che gli schiacciava il petto. Nel vedere, al di sotto del
casco spaccato, il volto pallido e macchiato di sangue, Bruce aveva
ripercorso quel lontano giorno in Etiopia come un film in bianco e
nero, una pellicola sbiadita che si consumava a poco a poco a furia di
ripetersi all'infinito nei recessi della sua memoria; immobile e senza
respiro, l'immagine di Jason che giaceva fra le macerie di quel
magazzino si era sovrapposta a quella del vicolo, e Bruce aveva perso
un battito.
Cercando di non farsi prendere dal
panico solo e
unicamente per il bene di Jason, aveva premuto il pulsante sul suo
guanto per richiamare il batwing e aveva tirato fuori dalla sua cintura
multiuso il kit di pronto soccorso, stappando con un gesto secco il
contenitore di epinefrina per iniettarla alla svelta nella coscia di
Jason; aveva poi tagliato con un batarang il tessuto della sua uniforme
per scoprire la ferita, frastagliata e annerita come se fosse stata
inferta da minima distanza, e non era nemmeno presente il foro
d'uscita. Qualche bastardo lo aveva colpito alla schiena e lo aveva
lasciato lì, a morire riverso nel suo stesso sangue e
vomito.
Bruce aveva stretto i denti e si era
concentrato
sulla ferita, le mani allenate che avevano comunque cercato di non
tremare mentre girava con attenzione Red Hood e cercava di estrarre il
proiettile; lo aveva sentito esalare solo un sospiro tremulo e debole,
talmente privo di forze a causa di tutto il sangue perduto da non
riuscire nemmeno a capire che cosa gli stesse accadendo intorno, ma
Bruce non si era fatto scoraggiare, prestandogli soccorso e le prime
cure di cui aveva necessitato in quel momento. Solo quando lo aveva
ricucito ed erano saliti sul tetto per essere trasportati d'urgenza dal
batwing, Bruce si era inginocchiato a terra e aveva stretto a
sé
il corpo di Jason, sostenendolo e cercando di scacciare il pensiero che
avrebbe potuto rischiare di vederlo morire una seconda volta. Non
poteva succedere, non di nuovo, non in quel maledetto vicolo che aveva
segnato la sua vita in quella lontana notte di giugno.
Il battito del cuore di Jason si era
stabilizzato
poco a poco, ma il terrore nelle membra di Bruce era rimasto. Il fiato
corpo, il respiro ansante, il volto che ancora si rifiutava di
acquistare un minimo di colore... gli avevano fatto trattenere il fiato
per tutto il tempo, e fu solo quando vide Jason aprire gli occhi che
lui stesso sembrò tornare a respirare, umettandosi le labbra
secche e screpolate dal freddo.
Jason, ancora intontito, ci mise un
minuto di troppo
per rendersi conto della situazione, di dove si trovasse e soprattutto
di cosa fosse successo, del dolore che aveva cominciato ad irradiarsi
dal suo fianco e del calore che lo avvolgeva, mettendo a fuoco la
figura che lo sosteneva solo dopo aver sbattuto le palpebre
più
e più volte, sentendole pesanti e il corpo
indolenzito.
«B-Bruce...» biascicò con voce roca, la
gola riarsa
come se fosse andata a fuoco e il petto che bruciava ad ogni respiro,
ma sentì la mano guantata di Bruce posarsi sulla sua
guancia,
carezzarla con una delicatezza tale come se fosse fatta di vetro e il
mantello stringersi intorno al suo corpo per tenerlo al caldo.
«Andrà tutto bene,
ragazzo mio. Riposa».
La voce di Bruce era come un sussurro al
suo
orecchio, un'eco lontana che sembrava contenere mille promesse, e Jason
cercò debolmente di sorridere, di avere fiducia in lui e di
credere che stavolta sarebbe andata davvero bene. Era arrivato in
tempo. Era lì per lui. E al pensiero, Jason poté
poggiarsi contro l'ampio petto di quell'uomo, quell'uomo che per lui
era stato come un padre, riposando finalmente la sua testa stanca.
Non ci sarebbero state più
lacrime.
_Note inconcludenti dell'autrice
Mi
spiace tantissimo ma eccoci qui con l'ennesima storia angst, sempre scritta
per la challenge #igiornidellamerla
indetta sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.
E niente, in realtà ammetto che stavo semplicemente facendo
le
pulizia ed è venuto tutto da sé per colpa dei
Kansas.
Dite grazie a Carry on
my wayward son
(da cui la storia prende spunto e anche il titolo) che passa proprio
nei momenti meno opportuni sulla mia playlist. Meno male che prendo
nota delle cose con appunti vocali, lol
Se poi pensiamo che questa canzone è anche la soundtrack di
Supernatural, che Jensen Arkless ha prestato la voce a Jason in vari
film e che questo bel pezzo d'attore ci abbia anche fatto il cosplay (e
io prego ancora in tutte le lingue che prima o poi lo scritturino per
un film DC in cui fa Jason, chissene della sua età), il
resto
vien da solo e il mio sclero può finire qui
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Capitolo 90 *** A busy man ~ Damian/Jonathan ***
A busy man
Titolo:
A busy man
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 674 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Commedia
Avvertimenti: What
if?, Slash
1grab11: Luce
|| Riunione || Sarò assente
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Damian
entrò silenziosamente nell'appartamento e si richiuse la
porta
alle spalle, girando le chiavi nella toppa prima di togliersi la
giacca.
Il viaggio con suo padre era durato meno
del
previsto e ne era stato contento, dato che non aveva fatto altro che
chiamare Lois per sapere in che condizioni si trovava Jon. E Lois,
santa donna qual era, gli aveva detto che avrebbe bloccato il suo
numero se avesse continuato a farlo, e che non avrebbe dovuto
preoccuparsi visto che con suo figlio c'era lei; così Damian
aveva dovuto ridurre le telefonate anche per concentrarsi sul lavoro,
tenendo in quel modo la mente impegnata. Essere tornato a casa,
però, lo tranquillizzava più di quanto lui stesso
volesse
ammettere.
Attento a non fare troppo rumore, Damian
si
sfilò anche le scarpe e le ripose al loro posto prima di
incamminarsi a passi felpati verso il salotto, ma fu proprio
lì
che la luce si accese e lu isi schermò gli occhi, abituatisi
a
quella mezza oscurità in cui si era mosso fino a quel
momento.
«Ti ho sentito arrivare dieci
minuti fa,
D», scherzò Jon, seduto sul divano con un plaid
sulle
spalle. C'erano due tazze abbandonate sui sottobicchieri sul tavolino,
simbolo che Lois se n'era andata relativamente da pochissimo.
«Ti sono tornati i
poteri?» chiese
immediatamente Damian mentre si avvicinava, vedendo Jon stringersi
nelle spalle.
«Solo in parte.
Non--» Non riuscì
a terminare la frase che Damian gli afferrò il viso e lo
baciò con slancio, un bacio rapido e veloce in cui Jon
sentì tutta la sua urgenza prima di poterlo guardare in
quegli
occhi verdi e ridacchiare. «Ti sono mancato così
tanto?»
Damian grugnì.
«Idiota. Come ti
senti?» chiese, schiaffandogli letteralmente una mano sulla
fronte nonostante la lamentela a cui diede voce Jon, tanto che fu lui
stesso ad allontanare l'altro per fissarlo con un sopracciglio
inarcato.
«Sono solo accaldato. Sto
bene».
«Di solito sono io a dirlo
quando non è vero».
«D...»
«Non dirmi D»,
tagliò corto,
andando a recuperare il termomentro nell'armadietto dei medicinali
mentre sentiva il compagno borbottare qualcosa che suonava vagamente
come un “Ti stai solo vendicando per tutte le volte che lo
faccio
io”, al quale Damian rispose con un ghigno quando
tornò;
qualche imprecazione e una misurazione dopo, Damian constatò
che
la temperatura segnata non era poi così alta, anche se Jon
era
ancora sotto tono a causa della mancanza di poteri.
«Te lo dicevo che stavo
bene», disse Jon
mentre si sistemava la maglietta, sdraiandosi bellamente sul divano
nonostante gli fosse sfuggito un colpetto di tosse.
«Questo lascialo decidere a
me, J».
«Chiudi il becco, per una
volta»,
rimbeccò Jon e, per quanto Damian fosse rimasto un momento
di
stucco, ben presto ebbe ben altro di cui preoccuparsi, visto il modo in
cui Jon lo catturò, gettandogli le braccia intorno al collo;
stava per chinarsi verso le labbra di Jon quando il suo cellulare
suonò e sobbalzarono entrambi, anche se fu Damian ad
imprecare
non appena lo afferrò e lesse l'ID del chiamante.
«Cosa diavolo vuoi?»
sbottò
immediatamente, senza dar peso allo sbuffo che si sentì
dall'altra parte del ricevitore.
«Ho saputo che sei
tornato», lo
raggiunse la voce metallica di Timothy, e Damian assottigliò
le
palpebre mentre Jon, roteando gli occhi, abbandonava le braccia sul
cuscino dietro di sé.
«...e allora?»
«Abbiamo una riunione in
corso. Hai intenzione di portare qui il tuo culo, oppure no?»
Damian ci mise solo mezzo secondo per
rispondere.
«Gestiscila tu, Drake. Sarò assente»,
affermò, troncando la replica del fratello per riagganciare
e
abbassare nuovamente lo sguardo su Jon, il cui sorrisetto furbo,
nonostante il lieve rossore sul viso della poca febbre che persisteva,
valeva più di mille parole. «Dov'eravamo
rimasti?»
«Al mio bacio di pronta
guarigione, se non
sbaglio», lo schernì Jon, afferrandolo per la
cravatta per
trascinarlo contro le sue labbra, in un bacio che fu un cozzare di
denti e lingue e labbra affamate. Che Drake imprecasse pure. Damian
aveva una settimana di arretrati da recuperare.
_Note inconcludenti dell'autrice
Stemperiamo
i toni con qualcosa di più leggero, perché questa
cosetta fluff è stata scritta per l'iniziativa
#1grab11pt
indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.
Ho deciso di prendere in considerazione un "seguito" della storia In
mother's eye
perché in questo modo potevo evitare di dare spiegazioni
troppo
lunghe che mi avrebbero fatta sforare il numero di pagine,
concentrandomi quindi sul momento in sé e utilizzando
così tutti i prompt a mia disposizione in una sola botta
In realtà non c'è molto da dire, se non che
Damian alla
fine è sempre il solito, e prima o poi Tim gliela
farà
pagare perché lo molla nelle noiosissime riunioni delle
Wayne
Enterprises quando dovrebbe esserci lui, lol. Ma che ci si
può
fare, il giovane amour è più forte di tutto il
resto! (e
poi non si vedevano da una settimana, suvvia)
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Capitolo 91 *** Not on my watch ~ Alfred Pennyworth Centric ***
Not on my watch
Titolo:
Not
on my watch
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot
[ 681
parole
fiumidiparole
]
Personaggi: Bruce
Wayne, Alfred Thaddeus Crane Pennyworth
Rating:
Giallo
Genere:
Angst, Malinconico, Introspettivo
Avvertimenti: What
if?, Hurt/Comfort
I giorni della merla:
Accoppiamenti: Bruce
Wayne/Alfred Pennyworth || Dove:
Gotham || Warnings: Temporary Character Death
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
«Mi ha
sentito, signorino Bruce? Non la lascerò morire!»
La voce di Alfred riecheggiò
in tutta la
caverna, mentre afferrava le piastre metalliche del defibrillatore e ne
piazzava una sulla sottoclavicola destra e una appena sotto l'ascella
sinistra del giovane uomo disteso su quel tavolo operatorio.
In un primo momento, aveva creduto di
essersi
immaginato il suono di quel campanello che aveva richiamato la sua
attenzione. Un tintinnio che era risuonato fra le vaste e solitarie
stanze, un monito di una villa che una volta era stata piena di vita e
risate; poi ne aveva sentito un altro e un altro ancora, sempre
più distante e debole, e la presa sul vassoio era venuta a
mancare quando si era reso conto da dove provenisse.
Correndo a perdifiato, Alfred aveva
raggiunto lo
studio del dottor Wayne nello stesso istante in cui la vetrata era
andata in frantumi, vedendo la sagoma di un pipistrello insanguinato
riversa sul busto dell'ormai compianto Thomas. E proprio lì,
illuminato dai lampi che squarciavano il cielo, aveva trovato la figura
di Bruce, una mano stretta ancora convulsamente sul campanello e
l'altra abbandonata sul bracciolo; il capo chino verso il tappeto
celava allo sguardo il suo volto scarno e ferito, ma il petto immobile
non lasciava spazio a fraintendimenti.
Alfred era rimasto sconvolto alla vista
di quel
giovane corpo sanguinante e ormai privo del soffio della vita. Quella
folle crociata che aveva cercato di fargli abbandonare l'aveva
strappato al mondo troppo presto, e il vecchio maggiordomo non si era
sentito pronto a seppellirlo accanto ai suoi genitori... soprattutto
non dopo essere tornato a casa.
Lui e Leslie lo avevano dato per
disperso anni
addietro, creduto morto e divenuto un ricordo ormai lontano, ma Alfred
aveva gioito quando il figlio prodigo di Gotham aveva fatto la sua
comparsa nuovamente in città; se sulle prima il buon
maggiordomo
aveva pensato che potesse ricominciare a vivere, che avesse messo da
parte quella sua promessa che aveva fatto da bambino e che avesse
riflettuto bene sulle sue azioni, quando quelle due notti era uscito a
pattugliare le strade Alfred non era riuscito a farlo desistere. E
adesso quella crociata lo aveva portato via, una giovane vita spenta
troppo in fretta che non avrebbe più potuto... Alfred si era
bloccato nello stesso istante in cui aveva visto il petto alzarsi
un'unica volta, afferrando il corpo del giovane per trascinarlo verso
la pendola che portava alla caverna sottostante.
Aveva aperto in fretta il quadrante
dell'orologio a
pendolo e aveva spostato le lancette sulle 10 e 47, l'ora in cui Thomas
e Martha erano morti, e aveva rivelato l'ascensore che li aveva portati
di sotto, esattamente dove si trovavano in quel momento. Aveva faticato
non poco a trascinare fino all'infermeria il corpo di Bruce ma, quando
ci era riuscito, la prima cosa che aveva fatto era stato afferrare il
defibrillatore con cui lo stava rianimando proprio in quel momento.
Passarono attimi interminabili in cui
Alfred
pensò di averlo davvero perso. Ogni qual volta liberava,
guardava l'elettrocardiogramma ancora piatto e sentiva il proprio cuore
stretto in una morsa, consapevole che forse fosse troppo tardi per quel
giovane che aveva cresciuto come un figlio; eppure non voleva
arrendersi, voleva credere che ci fosse ancora un barlume di speranza
in tutto quel dolore che avevano provato entrambi sulla loro pelle
durante il corso di quegli anni, e ad Alfred sfuggì un
singhiozzo nello stesso istante in cui il cuore riprese finalmente a
battere.
«Oh, buon dio, ragazzo... mio
caro, sciocco,
ragazzo...» sussurrò nell'accasciarsi su se
stesso,
accartocciandosi come se qualcuno lo avesse appena preso e stritolato
nel palmo della propria mano; si portò una mano a coprirsi
il
volto e nascose a se stesso quelle lacrime che minacciavano di cadere
dai suoi occhi, lasciando che l'ansia e la paura scivolassero via dal
suo corpo come un fiume dagli argini ormai franati.
Sarebbe rimasto lì, a
vegliare su di lui per
tutta la notte, per accertarsi che non rischiasse di avere ricadute.
Suo figlio avrebbe continuato a vivere.
_Note inconcludenti dell'autrice
Okay,
bene, che dire... altra storia angst, sempre scritta
per la challenge #igiornidellamerla
indetta sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.
Non credo ci sia molto da dire. Ambientata praticamente durante Anno
Uno, il momento in cui Bruce torna moribondo e gli appare "un segno"
che gli fa capire di dover diventare un pipistrello per incutere paura
nei criminali contro cui lotta. Ovviamente Alfred si occupa
immediatamente di lui, perché non può veder
morire un giovane uomo che ha cresciuto come un figlio solo
perché lui vuole fare il pazzo andando in giro per Gotham a
picchiare la gente. Che poi lo faccia comunque, beh... sono un altro
paio di maniche, direi. Mi dispiace, Alfred
Commenti
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Capitolo 92 *** Shall never surrender ~ Lois & Clark Centric ***
Shall never surrender
Titolo:
Shall
never surrender
Autore: My Pride
Fandom: Superman
Tipologia: One-shot
[ 1185 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Clark
Kent, Lois Lane
Rating:
Giallo
Genere:
Angst, Malinconico, Introspettivo
Avvertimenti: What
if?, Hurt/Comfort
I giorni della merla:
Accoppiamenti:
Clark Kent/Lois Lane ||
Azioni: Attendere || Prompt: Avvelenamento
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Lois
sapeva che, per quanto lo sembrasse in tutto e per tutto, Clark non era
affatto umano. L'aveva sempre saputo. Eppure, mentre osservava col
cuore a mille e una mano premuta contro la bocca l'immagine olografica
delle condizioni dei suoi organi interni, Lois si rendeva perfettamente
conto di quanto fosse in realtà diversa l'anatomia
kryptoniana.
Quand'era successo, si trovavano tutti
alla Fortezza
della Solitudine. Sfruttando la carica radioattiva che un corpo
kryptoniano poteva creare, Luthor era riuscito a localizzare
l'ubicazione di quella struttura di ghiaccio e aveva portato a termine
un devastante attacco che aveva fatto sì che i cristalli
della
Fortezza, avvertendo la minaccia alla tecnologia aliena contenuta
all'interno, si pressurizzasse e impedisse l'accesso alla Legion of
Doom, la quale si era ritrovata a doversi scontrare con l'intera
Justice League; seppur fossero riusciti a respingerli dopo
un'estenuante battaglia, nessuno di loro era rimasto illeso. Quello che
ne era uscito peggio, però, era stato proprio Superman.
Nel tentativo di arginare il
più possibile i
danni e non permettere loro di mettere le mani sulle potenti armi
contenute nella Fortezza, aveva inalato un gran quantitativo di polvere
di kryptonite e aveva cercato di contrastarne gli effetti per aiutare i
suoi compagni di squadra, salvo poi crollare come un meteorite nel bel
mezzo del ghiaccio Artico. Quando avevano tentato di riaprire la
Fortezza per intubarlo nella capsula solare, era stato troppo tardi: la
struttura aveva richiesto l'esclusivo accesso da parte di un membro
della Casata degli El e, per quanto Kara avesse tentato di aiutarli,
non era purtroppo riuscita ad aggirare il sofisticato sistema di
sicurezza che aveva sigillato l'intero edificio, e il sangue impuro - o
almeno così era stato chiamato dai cristalli della
conoscenza
della Fortezza - di Kon-El e Jon non era ugualmente servito a riaprirla.
Trasportarlo d'urgenza alla Torre di
Guardia aveva
stretto lo stomaco a gran parte di loro. Batman, provato dalla
battaglia, aveva fornito a Lois le coordinate esatte per riuscire a
teletrasportare il corpo di suo marito sul modulo spaziale, affidando a
J'onn J'onzz il compito di aiutarla mentre il resto di loro si occupava
delle proprie; terrorizzata al pensiero di poter nuovamente perdere
Clark, il quale aveva passato la maggior parte di quel breve viaggio
col respiro sempre più debole, Lois aveva messo fretta a
Manhunter e gli aveva letteralmente intimato di guidarla alla svelta
nell'unica camera a contenimento solare della Torre, e tuttora si
trovava lì, con l'ansia che le martoriava il petto e un peso
che
sembrava incapace di abbandonarla.
Lois aveva fissato così a
lungo le immagini
di quella struttura anatomica, che ormai sembrava aver imparato a
memoria ogni punto in cui si trovavano i suoi organi. Il cuore, molto
più grande di quello di un normale essere umano, era posto
proprio al centro del suo petto, in mezzo ai polmoni; questi ultimi,
anziché essere di quel colore grigio-biancastro che
solitamente
caratterizzava i polmoni di un normale adulto umano, erano di un
pallido rosato tendente all'azzurro, per quanto l'ologramma al momento
mostrasse delle terribili venature verdastre che facevano solo
stringere maggiormente il cuore di Lois in una morsa; aveva potuto
constatare che persino il suo fegato non era posto al di sotto del
diaframma, bensì quasi accanto al cuore, uniti da vasi
sanguigni
dalla colorazione verdastra a causa della kryptonite ancora in circolo.
E, qualunque cosa fossero quelle masse tondeggianti dal colore violaceo
che crescevano tutto intorno alla sua cassa toracica, sembravano
pulsare e reagire all'accumulo di energia solare, per quanto Lois non
sapesse dire se fosse un bene oppure no.
Aveva semplicemente paura. Paura di
essere costretta
a guardare suo marito che non rispondeva al trattamento e vederlo
morire, spegnersi lentamente come una batteria ormai scarica che non
sarebbe stata più capace di accumulare energia, e il solo
pensiero le faceva dolere la testa e bruciare gli angoli degli occhi.
Non dormiva decentemente da quand'era successo, ma aveva il terrore di
fare anche quello. Si concedeva qualche micro-sonno e si svegliava di
soprassalto quando il bip del macchinario diventava più
alto,
con le pupille dilatate che cercavano freneticamente il volto di Clark
per accertarsi che respirasse ancora. Lo faceva, certo. Ma era
così debole, così stanco... che Lois aveva quasi
accarezzato l'idea di lasciarlo andare e farlo smettere di soffrire.
Era tutto così ingiusto,
così
sbagliato. Per quanto stesse vedendo attraverso l'ologramma il modo in
cui le cellule di Clark stessero assorbendo passivamente l'energia del
sole giallo di quella capsula di contenimento, come stessero
letteralmente generando una fotosintesi per cercare di guarire i suoi
polmoni compromessi e purificare il suo sangue, Lois sapeva che stava
solo prolungando la sua agonia. Il suo sistema immunitario stava
cominciando ad essere compromesso e i processi nucleari che si stavano
svolgendo nel suo corpo erano indeboliti, e faticavano ad
autoalimentarsi come loro solito e a mantenere la sua intera struttura.
Come avrebbe fatto a parlare con il loro
piccolo
Jon? Come si spiegava ad un bambino di undici anni, un bambino che
sapeva che suo padre era Superman, che il suo papà stava per
morire? Non lo sapeva, e le veniva da vomitare al solo pensiero di
doverlo fare. Era sempre stata una donna forte, una donna che aveva
sempre affrontato a testa alta le avversità della propria
vita e
le sfide che essa le lasciava dinanzi al suo cammino, aveva combattuto
contro il fottuto Eradicatore nella fottuta tuta Hellbat di Batman pur
di salvare suo figlio e suo marito... ma adesso si sentiva davvero una
semplice umana che non poteva fare altro che stare a guardare. E faceva
maledettamente male.
Non si rese nemmeno conto di quando
avesse chiuso
gli occhi, troppo stanchi per l'aver osservato così a lungo
quelle immagini, ma venne svegliata ore dopo da un boato che le fece
mancare il respiro. Terrorizzata, vide del fumo provenire dalla camera
di contenimento e si strappò letteralmente le coperte di
dosso,
incespicando nei suoi stessi piedi per correre alla svelta in quella
direzione; con il cuore in gola che batteva a mille, batté
così forte la mano sul pannello di controllo che quasi
rischiò di romperne il vetro, vedendo la porta aprirsi e
sentendo il calore schiaffeggiarle immediatamente il viso prima che il
fumo si diradasse per mostrarle la figura che cominciava poco a poco a
delinearsi davanti ai suoi occhi.
In piedi dinanzi a lei, seppur
osservandosi le mani
tremanti con sguardo incerto, c'era Clark. La pelle ancora pallida del
suo viso contrastava con i riccioli scuri dei suo capelli, ma sulle sue
labbra era disegnato un sorriso così dolce che Lois non
riuscì a trattenere le lacrime. Si gettò fra le
sue
braccia prima ancora che Clark potesse rendersene conto, sentendo le
braccia forti e muscolose di suo marito cingerle i fianchi mentre, con
voce rotta dai singhiozzi, sussurrava il suo nome ancora e ancora.
Aveva tenuto duro, aveva voluto sperare,
aveva
voluto crederci... e adesso, l'uno divenuto la forza dell'altra,
avrebbero visto un giorno migliore insieme.
_Note inconcludenti dell'autrice
Giuro
che questa è l'ultima storia angst scritta
per la challenge #igiornidellamerla
indetta sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.
Passiamo alle cose serie, visto che qui sembra tutto sbagliato.
Infatti, anche se le cose potrebbero sembrare strane, è
tutto
canonicamente preso da "Anatomia di un meta-umano", quindi la struttura
di Clark non me la sono inventata e non c'è niente che non
vada... o, almeno, per quanto riguada il corpo di un kryproniano. Se
invece parliamo di esseri umani, c'è sicuramente qualche
problema anatomico ma, shh, qui si tratta di alieni.
Il titolo invece è una canzone di Devil May Cry 4,
perché
se io non cerco di infilare almeno mezza volta quel gioco in qualunque
cosa (non io che amo questa serie), allora non sono io
Commenti
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Capitolo 93 *** Dawn of a new day ~ Jonathan & Damian Centric ***
Dawn of a new day
Titolo:
Dawn of a new day
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: Flash
Fiction [ 570 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Introspettivo
Avvertimenti: What
if?, Pre-Slash, Hurt/Comfort
1grab11: Volere ||
Panorama || Forbici
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Il
vento fa schioccare nell'aria i loro mantelli, che si intrecciano l'uno
con l'altro come se si stessero inseguendo in una danza su note
invisibili.
Sono le cinque del mattino, il sole sta
cominciando
a sorgere oltre l'orizzonte e sta illuminando poco a poco i profili
degli enormi grattacieli di Metropolis, rimbalzando sui finestroni
degli uffici e sulle insegne dei locali che cominciano finalmente a
spegnersi; sembra un panorama da mozzare il fiato mentre, seduti sulla
cima del Daily Planet, osservano la città che si sveglia
poco a
poco.
Lui e Damian hanno avuto una nottata
intensa:
Suicide Slum non è mai stato un quartiere tranquillo, ma
nelle
ultime settimane sono stati rinvenuti un mucchio di cadaveri e Jon, con
suo padre lontano per una missione con la Justice League e Kara e Kon
con i Titani, ha chiesto aiuto proprio a Damian per far luce su quel
caso. Sono riusciti a sventare un traffico di organi messo in moto da
un'organizzazione criminale, hanno consegnato gran parte di quegli
uomini alla giustizia e sono andati a smantellare il magazzino che
usavano come base per le loro operazioni, ma Damian non ne è
uscito del tutto illeso. E Jon si sente in colpa mentre, tagliando con
le forbici gran parte della poca stoffa di cui è composta la
sua
uniforme, osserva il braccio ferito del compagno con occhi spenti.
Jon sa che potrebbe strappare quel
costume con un
singolo movimento, ma ha paura di fargli male. Il sangue si
è
raggrumato intorno alla ferita e ha sporcato i suoi indumenti, quindi
usare la forza potrebbe solo riaprire quel taglio e far sanguinare
nuovamente Damian. Così fa piano, con attenzione, passando
le
lame di quelle forbici fra lo squarcio e la pelle, attento ai battiti
di Damian e ad ogni impercettibile cambiamento nel suo corpo; ma,
stoico com'è sempre stato, lui non fa una piega, affidandosi
completamente a lui e alle sue cure. Persino quando Jon comincia a
ripulire la ferita Damian si limita solo a trattenere il fiato per un
momento, inspirando pesantemente dal naso mentre gli passa
disinfettante e kit di pronto soccorso dalla sua cintura.
Quelle ferite sono i rischi del
mestiere, Jon lo sa
perfettamente. Sa quanto sia addestrato Damian e quanto sia volenteroso
di aiutare il prossimo, e lui stesso sarebbe ipocrita se gli dicesse di
tenersi in disparte quando svolgono operazioni del genere. Non solo
perché è stato lui stesso a chiedere il suo
aiuto, ma
anche perché sa che Damian lo guarderebbe con un
sopracciglio
inarcato, schioccherebbe la lingua con quel suo solito modo arrogante e
gli direbbe di levarsi dai piedi perché ha un lavoro da
fare. E
il suo lavoro sa farlo maledettamente bene.
Jon sospira un po', finendo di occuparsi
di quel
taglio fin quando esso non scompare al di sotto delle bende con cui
l'ha stretto. Sono rimasti in silenzio per tutto il tempo, ma Jon non
ha bisogno di parole per sapere come si sente Damian. Può
avvertirlo dal rumore dei suoi muscoli che si tendono, dalle ossa che
scrocchiano e dal suono costante del battito del suo cuore,
poiché sa che con Damian il linguaggio del corpo vale
più
di mille parole. E sorride, finalmente rilassato, quando Damia appoggia
la testa contro la sua spalla senza parlare, osservando dritto davanti
a sé.
La notte è stata lunga.
Possono concedersi del meritato riposo.
_Note inconcludenti dell'autrice
Altra
storia scritta per l'iniziativa
#1grab11pt
indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.
Questa volta è al presente perché... boh, ogni
tanto mi va di scrivere cose al presente, dipende dal momento
(esattamente come per la storia Kansas'
Sunshine) e anche dalla situazione che sto cercando di creare
in quell'istante
La storia è priva di dialoghi proprio perché mi
volevo concentrare sulle loro azioni di pers é e,
soprattutto per lasciar trapelare bene lo stato d'animo di entrambi i
protagonisti in un momento delicato e al tempo stesso vagamente intimo
come quello. Quindi, proprio per restare in tema, la storia
è chiara, piccola e concisa
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥
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Capitolo 94 *** [Special di San Valentino ] Happy Valentine (in our own way) ~ Damian/Jonathan ***
Happy Valentine
Titolo: Happy
Valentine (in our own way)
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [
2223 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Fluff, Slice of Life
Avvertimenti: What
if?, Slash
Comeasyouarenot2022:
Damian/Jon, Lume di candela
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Jon
sistemò la candela al centro del tavolo e si
assicurò che
tutto fosse perfettamente in ordine, sorridendo più di
quanto
non facesse già durante l'arco della settimana.
Era la prima volta che festeggiava San
Valentino e,
per quanto fosse convinto che non dovesse esserci un solo giorno per
esternare il proprio amore - con certo disappunto di qualcuno che
continuava a chiamarlo sdolcinato, ma non gli era mai interessato -,
quell'anno aveva deciso di ascoltare il consiglio di Conner e di
provare ad organizzare qualcosa per un duplice motivo.
Lui e Damian stavano insieme da tre
anni, ma si
conoscevano praticamente da una vita; aveva cominciato a provare
qualcosa per il suo migliore amico a quattordici anni, ed era stato un
periodo piuttosto imbarazzante tra l'affrontare la pubertà
kryptoniana - no, sul serio, suo padre l'aveva avvertito che la sua
vista a raggi X avrebbe potuto funzionare a seconda dei suoi ormoni, ma
non gli aveva creduto finché non aveva visto nudo ogni
singolo
studente di scuola - e il capire di essere interessato anche ai
ragazzi. Altrettanto imbarazzante era stata la conversazione con i suoi
genitori, ma alla fine se l'era cavata e non gli avevano fatto pesare
il fatto di essere bisessuale.
Aveva però temuto la reazione
di Damian, a
voler essere sincero. Con l'infanzia particolare che aveva vissuto, e
il modo in cui era stato cresciuto finché non era andato a
vivere con Bruce, Jon non aveva ben saputo come affrontare la cosa con
Damian. Non tanto la sua cotta - aveva pensato, essendo ancora un
ragazzino, che la sua cotta sarebbe stata tale e che sarebbe svanita
col tempo, o che avrebbe capito che in realtà quella cotta
era
solo ammirazione per qualcuno di più grande -, ma l'essere
bisessuale. Anche se non era tenuto a dirlo, Damian era pur sempre
stato il suo più caro amico. E aveva tergiversato parecchio
per
paura di perderlo anche come tale. Quando alla fine c'era riuscito...
Damian gli aveva semplicemente detto che non gli importava. O meglio,
gli aveva detto che chi gli piaceva erano affari suoi e che avrebbe
potuto frequentare anche i marziani - Jon aveva quasi riso
istericamente al pensiero, ricordando quando Conner gli aveva parlato
della sua vecchia storia con M'gann - se ciò non avrebbe
compromesso le loro missioni.
Jon si era sentito davvero sollevato
dalla cosa e
aveva anche provato a frequentare qualcuno, ma quella cotta non era
passata e quattro anni dopo aveva confessato tutto a Damian. Pronto ad
un rifiuto, aveva sussultato quando Damian, borbottando qualcosa tra
sé e sé, gli aveva afferrato il bavero del
costume e lo
aveva attirato a sé, piantandogli un bel bacio sulle labbra
che
lo aveva lasciato stordito per quelli che a lui erano sembrati secoli.
Quando Damian gli aveva detto di provare lo stesso, Jon aveva quasi
toccato il cielo con un dito... anche se Damian gli aveva chiaramente
detto che non avrebbero combinato niente sotto la cintola fino ai suoi
ventun anni. Ebbene, i suoi ventun anni erano scoccati proprio quella
stupida sera di San Valentino e quell'idiota avrebbe fatto meglio a
mantenere la sua parola.
Aveva organizzato tutto nei minimi
dettagli.
Approfittando del fatto che Damian sarebbe stato in riunione
praticamente tutto il giorno - aveva provato a svignarsela con la scusa
che avrebbero dovuto festeggiare il suo compleanno, ma Lucius giunto a
Metropolis insieme a Bruce proprio per quella riunione che avrebbe
unificato le filiali -, Jon aveva girato praticamente tutti i negozi
possibili e immaginabili, anche se tutti quei cuori e quei palloncini
avevano fatto storcere il naso persino ad uno come lui. Ciononostante,
aveva comprato dei fiori, dei cioccolatini e si era anche scervellato
su come aggiungere quel pizzico di pepe in più alla serata,
ma
era stato proprio in questo che era venuto in suo aiuto Conner e gli
aveva consigliato una cosa un po'... particolare.
Quando si erano incontrati nel bel mezzo
di
Metropolis per un aperitivo, Conner aveva riso nel vederlo
così
stressato, buttando lì un'idea che sulle prime Jon aveva
creduto
fosse solo una presa in giro. Al sorrisetto furbo di Conner,
però, Jon aveva capito che era serio ed era arrossito,
farfugliando qualcosa fra sé e sé mentre il
fratello si
era limitato a sorseggiare la sua bevanda; ore dopo, quando avevano
ormai finito e Conner gli aveva detto che un certo passerotto lo stava
aspettando, gli aveva fatto scivolare un bel po' di preservativi nella
tasca della giacca e poi se n'era andato, mollando Jon da solo e rosso
come un pomodoro.
Jon aveva riflettuto parecchio su quella
proposta,
percorrendo nella mente tutti gli scenari possibili e googlando persino
il nome che Conner aveva dato a quella roba... imbarazzandosi ancora di
più. Eppure, come lo scemo innamorato che era, era volato
fino
in Giappone per comprare il miglior sushi di Tokyo al loro ristorante
preferito, e non solo perché era uno dei pochi a servire
sushi
vegano; la specialità dell'Hatsume era l'anguilla grigliata,
e
Jon ne andava letteralmente pazzo. Così, con quel sushi
pronto
ad essere mangiato, i fiori nel vaso, i cioccolatini pronti sul tavolo
e tutte le luci di casa spente, doveva solo
aspettare l'arrivo di Damian.
Un'ora dopo, però, annoiato e
con un
brontolio allo stomaco, Jon stava fissando il telefono con l'ultimo
messaggio di Damian che diceva che stava tornando, ma di lui nemmeno
l'ombra. Che avesse fiutato la trappola? Non lo sapeva, ma Damian non
era mai stato un sprovveduto e... quando le sue orecchie captarono quel
battito - aveva cercato di non concentrarsi su di esso per tutto quel
tempo, ma alla fine non era riuscito a resistere -, Jon
raddrizzò la testa e dal divano schizzò come un
fulmine.
Damian era entrato nel palazzo, Jon
sentiva che
aveva appena preso l'ascensore quindi aveva ancora un po' di tempo per
preparare quella sorpresa. Accese la fiammella con la vista calorifica
per restare a lume di candela e poi, più veloce di un
proiettile, si denudò e si gettò sotto la doccia,
dandosi
una bella lavata prima di asciugarsi più in fretta che
poteva;
tornato in soggiorno, afferrò le buste con la loro cena e,
cercando di lottare contro l'imbarazzo che si era impossessato di lui,
si sdraiò a pancia in giù sul tappeto davanti al
camino
per cominciare a disporre come possibile il sushi su tutto il suo
corpo, coprendo con quelle pietanze i punti strategici. Quando
gettò un'occhiata oltre la sua spalla e si guardò
le
gambe e la schiena e soprattutto il sedere, proprio nello stesso
istante in cui la chiave girò nella toppa, Jon si
sentì
un po' un idiota. Perché aveva davvero seguito il consiglio
di
Conner e provato quella roba chiamata nantaimori?
«J?»
La voce di Damian si fece sentire
dall'ingresso e
lui tentennò prima di rispondere, invitandolo a raggiungerlo
in
soggiorno col tono più sicuro che riuscì a
trovare; i
suoi passi si avvicinavano e il battito del suo cuore sembrava lento e
costante, aumentando solo quando si fermò sulla soglia e Jon
lo
vide con un pacco regalo sottobraccio; incontrò il suo
sguardo
incredulo, ma non gli sfuggì il modo in cui aveva cominciato
a
far scorrere gli occhi sul suo corpo nudo né tantomeno, alla
luce della candela, la rapidità con cui aveva cominciato a
passare la lingua sul labbro inferiore per inumidirlo.
Jon sorrise, compiaciuto di se stesso. Così anche il grande
Damian Wayne stava finalmente cedendo ai piaceri della carne? Beh,
sarebbe pure stata ora, dopo tre anni di assoluto niente!
«Buon
San Valentino, D», sussurrò con voce
esageratamente
smielata - okay, sì, lo stava facendo apposta -,
inebriandosi
dell'odore che gli giunse alle narici come uno schiaffo in pieno viso.
Un misto di eccitazione e... sangue. Un momento, sangue?!
«Che
hai combinato!?» si agitò a quel punto,
raddrizzando un
po' la schiena. Qualche nigiri di avocado scivolò verso i
suoi
glutei, ma in quel momento non se ne curò.
«Che hai combinato tu,
piuttosto»,
affermò Damian di rimando mentre si avvicinava, anche se non
aveva distolto lo sguardo da lui e... un attimo, stava zoppicando?
«Perché sei...» non riuscì a
terminare la
frase che Jon, come una scheggia impazzita, sparì
lettteralmente
dal tappeto su cui era sdraiato e Damian sbatté le palpebre
nel
vedere che il sushi era stato di nuovo riposto nelle loro scatole e
Jon, con addosso solo un paio di pantaloni, gli aveva afferrato
bellamente il braccio senza dargli modo di replicare e i suoi occhi
divennero color ghiaccio, simbolo che lo stava scrutando con la vista a
raggi X.
«Perché sei ferito?
Com'è successo? Quando?!»
Alla raffica di domande di Jon, Damian
roteò
gli occhi e sbuffò, cercando inutilmente di tirare via il
braccio; la presa di Jon purtroppo non glielo permetteva,
così
aggrottò la fronte e arricciò il naso.
«Un idiota
ha tentato di rapinare il negozio in cui ero entrato per comprarti un
regalo, non è
niente di serio».
Jon sgranò gli occhi,
indignato. «Niente di serio? Hai uno squarcio sul braccio,
D!»
«Mhnr... non importa, di
pattuglia subisco di peggio».
«...sai che questo non
migliora le cose, vero?»
Jon vide Damian aprire la bocca per
replicare, ma lo
zittì prima ancora che potesse farlo e, dopo aver posato il
regalo, lo trascinò
letteralmente verso il tappeto, dove lo costrinse a sedersi senza tanti
complimenti; sbuffò sulla candela per spegnere la fiamma e
accese le luci, andando a prendere il kit medico in bagno. L'imbarazzo
che aveva provato fino a quel momento si era volatilizzato nello stesso
istante in cui aveva capito che Damian aveva bisogno di cure mediche,
ma un po' sospirò pesantemente tra sé e
sé per la
serata così drasticamente saltata. Oh, beh... prima le cose
importanti.
Quando tornò in soggiorno,
notò che
Damian aveva avuto almeno la prontezza di togliersi la giacca e
lasciare la camicia aperta sul petto, e Jon si rese conto che non se
n'era liberato unicamente perché la stoffa si era incollata
al
sangue ormai seccatosi sulla pelle. Il suo viso era sofferente, ma si
ricompose non appena vide che Jon era tornato e gli fece solo un breve
cenno col capo come a voler fingere che andasse tutto bene.
Jon sollevò lo sguardo al
soffitto.
«Sei un idiota», gli disse mentre si avvicinava,
ignorando
lo schiocco di lingua che Damian fece.
«Non farmi la predica, facevo
solo il mio lavoro».
«In giacca e
cravatta?» Il silenzio di
Damian e il modo in cui distolse lo sguardo furono più che
eloquenti. «Come supponevo», sbuffò Jon,
resistendo
all'impulso di strappargli di dosso la camicia senza tanti complimenti.
Avevano fatto un patto, e quel patto comprendeva il non mettersi
inutilmente in pericolo quando erano in abiti civili. E lui era andato
in un negozio come il fottuto Damian Wayne, CEO della Wayne Industries
di Metropolis, figlio del plurimiliardario Bruce Wayne e attualmente
primo nella classifica degli uomini più sexy sulla rivista
People. Non era di certo un volto sconosciuto!
Tra loro cadde un pesante silenzio,
rotto solo dallo
scricchiolio del sangue secco mentre Jon scostava la camicia e dal
battito dei loro cuori. Jon riusciva a sentire il respiro infranto di
Damian, il modo in cui cercava di non battere ciglio nonostante fosse
palese che quella ferita gli facesse male, ma non lo sentì
lamentarsi nemmeno quando, scusandosi, dovette metterci un po' di forza
per staccare quel che era rimasto della camicia, la quale venne via con
un pop; aprendo il kit, Jon afferrò il disinfettante e lo
mise
abbondantemente su un po' di cotone, cominciando a passarlo poi su
quello squarcio che gli percorreva il bicipite dall'alto verso il basso.
Con la coda dell'occhio, Jon vide Damian
mordersi il
labbro inferiore quando cominciò a suturarlo, ed era
piuttosto
ironico che avesse ormai imparato a farlo bene quasi quanto il signor
Pennyworth. La sua mente krytoniana funzionava in modi molto
più
rapidi di quella di un essere umano e leggere molti libri di anatomia e
chirurgia aveva aiutato di certo, ma in cuor suo ammetteva che avrebbe
preferito passare almeno una sera con calma senza dover rattoppare
Damian.
Quando alla fine strinse la fasciatura e
chiuse il
kit, venne colto così alla sprovvista che il suo sopracitato
super cervello realizzò troppo tardi che Damian gli aveva
afferrato un braccio e lo aveva attirato a sé, piantandogli
un
bacio sulle labbra; fu un bacio voglioso, un cozzar di denti e un
intreccio di lingue che aveva il sapore della pura adrenalina, e fu
solo quando si separarono, con le labbra gonfie e rosse e lucide di
saliva, che Jon fissò Damian con sguardo stranito, vedendolo
sollevare un angolo delle labbra in un sorriso che, Jon ne era certo,
non gli aveva mai visto.
«Ehi, J...»
sussurrò Damian in
tono lascivo, e Jon deglutì quando una mano
scivolò lungo
la sua gamba destra, carezzando l'interno coscia. «...quello
che
ho visto sotto il sushi non mi dispiaceva».
Jon sbatté le palpebre, ma
rise imbarazzato e
gli gettò un braccio dietro al collo per attirarlo a
sé,
lasciando che Damian lo sovrastasse e, sussurrando ancora qualcosa che
suonava come «Buon
compleanno e buon San Valentino» gli
catturasse nuovamente le
labbra con le proprie. Beh... forse l'idea di Conner non era stata
così malvagia.
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta
per la CARNIVAL/VALENTINE CHALLENGE - COME AS YOU ARE NOT (abbreviato
con l'hashtag #comeasyouarenot2022)
indetta sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.
Cosa
bisognava fare? Oh, beh, credo che il nome della challenge parli da
solo! Bisognava ideare delle storie romantiche (o che avrebbero fatto
capire la relazione romantica tra i personaggi assegnati da altri
utenti) o divertenti (ma sempre romatiche) per spargere amore durante
San Valentino. Io sono un po' come Jonno, penso che l'amore vada
espresso in continuazione e non solo un giorno all'anno (frase 100% mia
nella storia, quindi), ma ogni tanto scrivo robetta fluffuosa a caso.
Sì, forse sono un po' incoerente ma tipo chissene?
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Capitolo 95 *** Listening the heartbeat among the chaos of Gotham City ~ Bruce/Jason ***
Listening the heartbeat among the chaos of Gotham City
Titolo: Listening
the heartbeat among the chaos of Gotham City
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [
2193 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jason
Peter Todd, Bruce Wayne
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Fluff, Slice of Life,
Avvertimenti: What
if?, Slash (Lo consideriamo incest?),
Hurt/Comfort
Comeasyouarenot2022:
Jason/Bruce, Terremoto
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
«Avresti
dovuto starne fuori, Jason!»
Quel grido tuonò contro le
pareti di pietra della caverna,
rimbombando nelle orecchie di Jason come uno sparo nella notte. La
rabbia nelle parole di Bruce era palpabile, qualcosa che Jason parve
riuscire a toccare con mano, ma il suo volto rimase impassibile mentre
fissava il volto rigido e austero dell'uomo che aveva davanti.
Era successo tutto troppo in fretta per
riuscire a dare una spiegazione
alla situazione che avevano affrontato e, se razionalmente parlando
Jason capiva il motivo per cui Bruce sembrava così
arrabbiato,
dall'altra non poteva fare a meno di pensare che quel dannato vecchio
fosse un completo idiota.
«Che diavolo avrei dovuto
fare, Bruce?!» sbottò
infine, sollevando finemente un sopracciglio. «Lasciare che
quel
bastardo di un clown ti facesse fuori come ha fatto fuori me?»
Bruce ridusse le labbra in una linea
sottile. «La cosa è del tutto diversa!»
«No, vecchio, non lo
è. Se non fossi intervenuto, a quest'ora saresti
morto!»
Tra loro calò il silenzio,
rotto solo dal battito d'ali dei
pipistrelli che, infastiditi dalle loro urla, avevano attraversato gli
anfratti della caverna per volare verso la superficie. Quel terremoto
li aveva colti di sprovvista ed era stato un miracolo che fosse
riuscito a tirar fuori Bruce da sotto le macerie di quel palazzo, anche
se si erano fatti scappare Joker da sotto al naso.
Era la maledetta sera di San Valentino,
le strade affolate di gente che
festeggiava fra cuori e fiori in mezzo alle piazze e Bruce nel
frattempo stava combattendo contro quel maledetto pagliaccio; Jason li
aveva raggiunti non appena aveva saputo che quel clown era in giro e
aveva colpito con un piede di porco - oh, che crudele ironia - quel
bastardo alla coscia per destabilizzare il suo equilibro, vedendolo
sgranare gli occhi e afferrare una pistola per puntarla contro di lui;
Bruce si era lanciato nella traiettoria ed era stato colpito alla
spalla, ma era stato proprio a quel punto che la terra aveva cominciato
a tremare e loro si erano ritrovati ad essere risucchiati dalla
voragine che si era aperta proprio sotto i loro piedi. Era stato solo
per miracolo se Jason era riuscito ad afferrare il rampino e a sparare,
ma Bruce non aveva avuto la stessa fortuna: Joker gli aveva afferrato
una gamba e lo aveva trascinato con sé, caracollando
entrambi e
rotolando in mezzo all'edificio che implodeva su se stesso.
Col cuore a mille, Jason si era
letteralmente gettato nel bel mezzo
della baraonda e aveva scostato macerie su macerie alla ricerca di
Bruce, tremando dalla testa ai piedi mentre i ricordi di quella notte
in Etiopia si affollavano nella sua mente e si sovrapponevano con
ciò che era accaduto; terrorizzato al pensiero che Bruce
avrebbe
potuto fare la sua stessa fine a causa di quel fottuto pagliaccio,
Jason aveva scavato fra i calcinacci e le travi con un groppo in gola,
cercando di scacciare la fastidiosa vocina nella sua testa che gli
diceva che avrebbe potuto trovarlo morto. Joker aveva approfittato di
quella baraonda per fuggire, ma Jason si era concentrato solo su Bruce,
unicamente sull'uomo che, nonostante tutto, l'aveva cresciuto e gli
aveva dato una casa, che l'aveva tolto dalla strada quand'era bambino e
lo aveva trattato come un figlio, col caos e le sirene e le ambulanze
che sfrecciavano fra le strade di Gotham, sovrastando le urla
terrorizzate degli abitanti.
Quando l'aveva trovato, seppur ferito e
sanguinante, Jason aveva
sentito tutto il peso di quella notte gravare sulle proprie spalle.
Borbottando parole strascicate, Bruce aveva chiesto se stesse bene,
dove fosse il Joker, ma Jason l'aveva zittito e, premendo il pulsante
sul suo guanto, aveva richiamato la batmobile per caricarlo sul sedile
del passeggero, guidando come un pazzo verso la caverna; aveva dovuto
imboccare strade secondarie e passaggi segreti per non rischiare di
ritrovarsi imbottigliato nel traffico. Quando finalmente aveva visto
l'entrata nascosta, ci si era fiondato come un razzo e aveva fatto una
derapata tale che per poco non aveva mancato la piattaforma centrale
della fottuta caverna, tirando Bruce fuori dall'auto per trascinarlo
verso l'infermeria.
Senza Alfred, Jason aveva cercato di far
funzionare quei maledetti
aggeggi e assicurarsi che Bruce non avesse emorragie interne,
tranquillizzandosi solo quando aveva capito che, oltre alle ferite
visibili e al buco causato dalla pallottola che gli aveva attraversato
il braccio... Bruce stava bene. Quel vecchiaccio stava bene e anche
quella notte era riuscito a scampare alla morte. Jason si era quindi
occupato delle sue ferite, ripulendole e suturandole con attenzione
proprio come gli era stato insegnato dal vecchio maggiordomo, e poi si
era lasciato cadere seduto su una sedia lì accanto,
aspettando
che Bruce si riprendesse.
Ore dopo, capito cos'era successo...
Bruce era esploso. Si erano urlati
contro, si erano insultati, e tuttora lo stavano facendo, nonostante
Jason si sentisse assolutamente dalla parte della ragione. Non avrebbe
potuto lasciarlo morire. Con che coraggio avrebbe anche solo pensato di
lasciarlo lì, in balia del fottuto Joker e sommerso dalle
macerie?
«Non mi scuserò per
questo», esordì ancora
Jason, assottigliando le palpebre. «Pensa il cazzo che vuoi,
Bruce, ma non puoi aspettarti che restiamo con le mani in mano quando
sei in pericolo», disse ancora, senza indietreggiare quando
Bruce, come un carro armato, gli si avvicinò a passi pesanti
e
sicuri, sovrastandolo con la sua mole. Erano entrambi grandi e grossi e
nessuno dei due avrebbe faticato a prendere a pugni l'altro se fosse
stato necessario, ma ciò che sorprese Jason fu tutt'altro.
Contrariamente a quanto Jason si era
aspettato - Bruce era conosciuto
per le sue prediche, il suo vocione impostato e il continuo credere di
avere ragione -, l'uomo gli afferrò un braccio e lo
strattonò contro di sé per piazzargli un bacio
sulle
labbra, e la tensione di Jason si sciolse come neve al sole contro
quella bocca che sapeva di ferro e ruggine. Fu un bacio breve, solo un
cozzar di denti e lingua, ma Jason riuscì a sentirne tutta
l'urgenza e il volersi assicurare che tutto andasse bene. Che lui
stesse bene.
«Non avrei sopportato di
perderti ancora, Jason»,
sussurrò infine Bruce contro le sue labbra, e Jason sorrise,
sollevando le braccia per intrecciare le dita fra i suoi corti capelli
brizzolati.
«...sei un idiota,
vecchio», affermò nello stringere
le ciocche. «Sappi che per San Valentino non ti ho comprato
nessun regalo».
Bruce scosse debolmente il capo,
avvolgendso un braccio intorno ai suoi
fianchi per attirarlo contro di sé e fargli poggiare la
fronte
contro la sua spalla. «Il regalo migliore è averti
ancora
qui con me».
Jason era certo che il fastidio
all'angolo dell'occhio fosse dovuto
solo alla polvere presente nella caverna, ma si morse il labbro
inferiore, scacciando qualunque pensiero si fosse affacciato nella sua
mente; si strinse contro quell'uomo e abbassò le palpebre,
calmandosi al suono costante del battito di quel cuore.
_Note inconcludenti dell'autrice
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fic scritta per l'iniziativa #comeasyouarenot2022
indetta sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.
I regret nothing. Consideriamolo incest, va'. Il titolo è
una
frase di Jason in Red Hood & The Outlaws, e mi sembrava
perfetto
per sintetizzare tutta la storia in pochissime parole (diciamo, visto
quant'è lungo il titolo)
Ovviamente la storia ruota intorno al fatto che Jason ha temuto per la
vita di Bruce e che pensava di trovarselo morto esattamente come era
morto lui, ovvero durante un'esplosione al di sotto delle macerie.
Povero piccolo caro, quanto mi piace portare a galla i suoi traumi (no,
sono pessima, perdonatemi)
E, dulcis in fundo, Jason ha con sé persino un piede di
porco e
ci pesta Joker! Ha un fetish per i piedi di porco il ragazzo. Okay, la
smetto di sproloquiare
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 96 *** Live fast, die young (and have a good-looking corpse) ~ Jason/Conner ***
Live fast, die young (and have a good-looking corpse)
Titolo: Live
fast, die young (and have a good-looking corpse)
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [
2193 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jason
Peter Todd, Conner Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Fluff, Slice of Life
Avvertimenti: What
if?, Accenni Slash, Narratore inaffidabile,
Hurt/Comfort
Comeasyouarenot2022:
Jason/Conner, Mare
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
«Non mi ero
mai accorto di quanto tu fossi bello. Forse ho sempre guardato il
pettirosso sbagliato».
Le parole di Conner si persero nello
sciabordio
della risacca, con le onde che si infrangevano contro gli scogli su cui
erano seduti. Lui e Jason erano volati fin laggiù dopo
essere
sfuggiti all'attacco di Poison Ivy, stanchi e spossati per aver tenuto
testa a lei e alle sue stupide piante carnivore, e riprendere fiato
aveva richiesto una fermata proprio in quell'insenatura; imprecando, il
primo a lasciarsi cadere seduto era stato proprio Jason e si era
premuto una mano contro il polpaccio destro, gonfio e sanguinante per
l'essere stato afferrato e tagliuzzato da uno dei rampicanti di Ivy,
così come le dita fratturate in più punti.
Era stato Conner ad occuparsi della
ferita
più grossa, inginocchiandosi accanto a lui per accertarsi
che
niente fosse rimasto all'interno e il taglio fosse pulito. Strappando
quel che restava del pantalone, aveva usato la sua vista a raggi X per
controllare muscoli e ossa, rassicurando Jason che sarebbe bastato
ricucirlo e che sarebbe tornato in perfetta forma in meno di una
settimana; quando Jason aveva afferrato il kit e aveva provato a
rattopparsi da solo, però, gli era sfuggito un grugnito nel
rendersi conto che non sarebbe riuscito a tenere l'ago, e Conner si era
offerto almeno di ripulire il polpaccio e di stringerlo forte con una
fasciatura, facendosi consegnare cotone e disinfettante. E, mentre se
ne occupava, quelle parole erano scappate dalle sue labbra senza che se
ne fosse davvero accorto, richiamando su di sé l'attenzione
di
Jason.
Con il rosso del tramonto a fare da
sfondo alle loro
figure sfocate e il battito costante del cuore di Jason che gli
giungeva alle orecchie, Conner ricambiò il suo sguardo e si
perse in quei profondi occhi azzurri, rapito dal modo in cui le ciocche
bianche e nere dei suoi capelli sembravano fondersi fra loro in una
danza dettata dal vento; le labbra con cui sorreggeva la sigaretta,
seppur ancora spenta, sembravano particolarmente invitanti, leggermente
schiuse e un po' screpolate dall'aria di mare e dalla salsedine.
«Non ti facevo tipo da
smancerie,
marmocchio», replicò Jason, sporgendosi un po'
verso di
lui. Odorava di sangue, dopobarba e polvere da sparo, e Conner
socchiuse le palpebre nell'inspirarlo fino in fondo.
«Né
che fossi tipo da gettarti nella mischia senza pensare alle
conseguenze».
Conner rise, sollevando un angolo della
bocca in un
sorriso. «In realtà sono sempre stato per la
filosofia del
“Vivi freneticamente, muori giovane”»,
sussurrò mentre si avvicinava alle sue labbra, saggiandole
con
lo sguardo; allungò una mano per afferrare la sigaretta che
pendeva fra di esse e la tenne fra indice e medio, l'altra mano ancora
poggiata sulla coscia ferita.
«Immagino che avere un corpo
d'acciaio aiuti».
«A volte... altre il mio
cervello non riflette e basta».
Jason premette la fronte contro quella
di Conner,
ghignando. «E adesso cosa ti sta dicendo il
cervello?»
domandò con una punta di caustico sarcasmo, vedendo Conner
sorridere maggiormente.
«Non sto pensando con
quello».
Ridendo sguaiatamente, Jason
allungò una mano
per afferrargli i capelli, intrecciando le dita in quei corti fili
scuri. «Ottima risposta, moccioso. Ora cavalca
l'onda»,
affermò voglioso, attirandolo a sé nello stesso
istante
in cui il mare si abbatté ancora una volta contro gli
scogli,
spruzzandoli d'acqua salata mentre il sole tramontava oltre
l'orizzonte; le loro labbra si sfioravano e le mani correvano le une
sul corpo dell'altro, sempre più vogliose, sempre
più
decise, tanto che una mano di Jason si posò a cavallo dei
jeans
di Conner e...
«...non mi
stancherò mai di ripetervi
di dover indossare i filtri nasali quando vi imbattete in Poison Ivy,
conoscete l'effetto dei suoi feromoni», stava dicendo una
voce, e
Jason vi mise un secondo di troppo per rendersi conto che a parlare era
stato Bruce. Un momento, Bruce? Spalancò gli occhi
così
in fretta che le palpebre gli fecero male e gli occhi gli bruciarono al
contatto con l'aria gelida della caverna, cercando di fare mente locale
sul perché si trovasse lì.
Aveva la testa pesante e non riusciva a
pensare,
come se mille lame gli si fossero conficcate nel cervello e lui non
riuscisse a toglierle nemmeno provandoci; il saporaccio che aveva in
bocca era un misto di acqua salata, tabacco e sabbia, con un pizzico di
quello che sembrava essere viscidume di scoglio. La cosa lo confondeva,
ma fu la voce imbarazzata di Conner a riportarlo del tutto alla
realtà e a far correre davanti ai suoi occhi le immagini
delle
ultime ore, sfrecciando veloci nella sua mente come un treno merci. Ma
cosa cazzo...?!
Jason si drizzò a sedere
sulla branda con
un'imprecazione, richiamando così l'attenzione di tutti i
presenti; il primo a guardarlo fu proprio Tim, il quale si stava
mordendo il labbro inferiore per impedirsi di scoppiare a ridere. E
Jason fu quasi sul punto di minacciarlo di sparargli proprio in mezzo a
quella stupida boccuccia quando si rese conto che tutti, nessuno
escluso, fino a quel momento avevano guardato il filmato che era stato
ripreso dal suo casco e che mostrava lui e Conner, avvinghiati l'uno
all'altro come trichechi, che baciavano a momenti alterni l'uno gli
occhi dell'altro e poi gli scogli sottostanti, regalando loro parole
d'amore. Oh...
questo
spiegava lo schifo che aveva in bocca, e spiegava ancor più
l'espressione divertita che si era dipinta sul volto di Dick.
«Cavalca l'onda,
Little Wing?»
Jason arrossì fino alla punta
delle orecchie,
sprofondando nelle sue stesse spalle. Sarebbe tornato a seppellirsi
nella propria tomba pur di sfuggire alle successive settimane di prese
per il culo che lo aspettavano. Parola
sua.
_Note inconcludenti dell'autrice
Ancora
una volta, questa fic è stata scritta per l'iniziativa #comeasyouarenot2022
indetta sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.
Che dire? Io sono scema quindi vi beccate una cosa scema come me (e la
frase di Conner che fa da titolo a questa shot - frase di James Dean -
è canonica, giuro), in cui questi due scemi sono stati
infettati
da Poison Ivy e credono di essere follemente innamorati l'uno
dell'altro e di provare qualcosa quando in realtà
è tutta
opera della cara Pamela. Oh, compare sempre in qualche fic in un modo o
nell'altro, eh?
Queste challenge fanno uscire il meglio (o il peggio) di me quando si
tratta di accoppiamenti bizzari, eppure riesco sempre a far uscire
qualche cazzata che in qualche mdoo (solo nella mia testa) ha senso
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥
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Farai felici milioni di
scrittori.
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Capitolo 97 *** Go over there with the Ferris wheel ~ Damian/Jonathan ***
Go over there with the Ferris wheel
Titolo: Go over
there with the Ferris wheel
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [
3630 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent, Jason Peter Todd, Richard John
Grayson
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Fluff, Slice of Life
Avvertimenti: What
if?, Slash, Omofobia
Maritombola #12: 21.
Prompt
immagine
Just stop for a minute and smile: 44. "Mi
sa che ci siamo persi..."
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Damian
sbuffò sonoramente, gettando una rapida occhiata alle sue
spalle
per registrare con gli occhi le figure parzialmente distanti dei suoi
due fratelli.
Era tutto così…
assurdo. Aveva
programmato quell’uscita al Luna Park di Amusement Mile una
settimana prima, premurandosi di comprare in anticipo i pass vip per
saltare la fila a tutte le attrazioni e potersi così godere
del
tempo con Jon al di fuori delle pattuglie; lui ne era stato
letteralmente elettrizzato e aveva sentito aumentare un po’
il
calore che il suo corpo irradiava costantemente, eccitato quanto lui
per quello che sarebbe stato a tutti gli effetti un appuntamento. E
Todd e Grayson non avrebbero minimamente dovuto essere presenti nel
quadretto che la sua mente aveva dipinto.
Gemette frustrato, rincuorato solo in
parte dal
braccio che Jon gli passò intorno alle spalle per
tranquillizzarlo. Era ingiusto. Suo padre, da buon detective impiccione
qual era, aveva scoperto il suo piano e gli aveva imposto la compagnia
dei due fratelli, lasciando Damian a dir poco perplesso; quando aveva
chiesto spiegazioni, per di più in tono arrabbiato, il padre
gli
aveva risposto che non avrebbe potuto lasciar gironzolare due
quindicenni da soli in un Luna Park, soprattutto perché lui
era
il figlio di un miliardario e di certo non era così poco
riconoscibile. La scelta era ricaduta sui fratelli o sulle guardie del
corpo, e Damian aveva dovuto a malincuore cedere con i fratelli. Avere
dietro le guardie del corpo sarebbe stato più imbarazzante,
aveva detto, ma nel guardare le espressioni di Todd e Grayson stava
cominciando a pentirsi di quella scelta.
«È
assurdo», bofonchiò di
punto in bianco, il naso arricciato in una smorfia infastidita.
«Secondo mio padre sono abbastanza grande per andare di
pattuglia
da solo, ma non lo sono per un appuntamento al Luna Park».
Al suo fianco, Jon
canticchiò, rinserrando la
presa sulle sue spalle. «È solo perché
sei in abiti
civili, D, lo sai».
«Il fatto che io lo sappia non
rende meno grave la situazione, J».
«Anch’io avrei
preferito essere
soli», continuò Jon, e non dovette girarsi per
sapere che
gli altri due erano ancora a cinque o sei metri di distanza.
«Ma
cerchiamo di non farci rovinare la serata».
Damian non disse nulla per un lungo
attimo,
concentrato sui suoni e gli odori che li avvolgevano: la macchina dello
zucchero filato e l’odore dolciastro di noccioline candite,
le
risate e il chiacchiericcio della gente che si divertiva, la voce dei
giostrai che cercavano di invogliare i presenti a giocare e i rumori
ritmici delle attrazioni, tutte cose che ricordavano a Damian il motivo
per cui aveva organizzato lì. Voleva divertirsi con Jon e
non
avrebbe permesso a nessuno di mettergli i bastoni fra le ruote.
«D’accordo», esalò infine.
«Ma alla prima stronzata che dovesse sparare Todd,
io--»
«C’è Dick
a tenere a bada Jason,
tranquillo», lo rassicurò Jon con quel suo solito
sorriso
smagliante che non lo abbandonava mai. «Adesso muoviti, ho
fame.
Voglio un hot dog».
«Ma siamo appena
arrivati».
Jon rise, una risata a dir poco
cristallina.
«E da quando c’è un orario per mangiare
cibo
spazzatura in un Luna Park?» prese in giro, afferrandogli la
mano
come se nulla fosse per trascinarlo con sé.
Damian sussultò un
po’, preso alla
sprovvista, ma non si oppose, lasciando che per una volta fosse Jon a
guidarlo. Non si prendevano spesso per mano, in realtà non
lo
facevano quasi per niente, ma di tanto in tanto a Damian quei contatti
piacevano tanto quanto aveva scoperto che gli piacevano i baci di Jon.
Ingoiò quindi il rospo della presenza dei fratelli e strinse
la
mano di Jon nella sua, rimediandoci uno sguardo curioso prima che il
ragazzo sorridesse più luminoso che mai; al chiosco
insistette
persino per pagare lui, prendendo per sé quell’hot
dog e
qualcosa di vegetariano. E Damian apprezzò il fatto che
avesse
consumato il suo cibo il più discretamente possibile, sempre
attento che lui non gli vedesse mordere la carne.
«Hai lo stomaco abbastanza
forte da resistere
sulle montagne russe dopo mangiato, D?» chiese Jon con un
ghignetto, al quale Damian dovette però rispondere con un
sopracciglio inarcato.
«Voglio ricordarti che io non
ho uno stomaco
d’acciaio. Ed era il motivo per cui non volevo mangiare, ma
ormai
avevi già pagato e sarebbe stato uno spreco», gli
rese
noto, vedendolo massaggiarsi il collo con una mano.
«Va bene, d’accordo,
catalogato. Pessima
idea». Jon alzò le mani in segno di resa.
«Che te ne
pare del poligono, invece? Persino Jason si è
distratto»,
accennò alla sua destra, dove Dick se ne stava poggiato ad
un
bancone di tiro a segno e teneva lo sguardo puntato su di loro per
controllarli, mentre Jason aveva pagato un caricatore da quindici e
stava facendo cadere una lattina dopo l’altra con una
precisione
tale da aver richiamato intorno a sé un manipolo di persone
entusiaste.
«-Tt- Todd non perde mai
occasione di mettersi
in mostra», rimbeccò Damian nello storcere il
naso.
«È peggio di un bambino».
«Perché non
proviamo anche noi?»
domandò Jon di slancio, sistemandosi gli occhiali sul naso
qualche secondo dopo. «Sembra divertente».
«Mhn. Opinionabile».
Incontrando lo
sguardo azzurro di Jon, quegli stupidi occhioni da cucciolo di Golden
Retriever di cui spesso si armava, Damian alla fine roteò
gli
occhi e si ficcò le mani in tasca. La stretta che li aveva
visti
uniti si era sciolta più di mezz’ora prima.
«Ma… se vuoi… possiamo, ecco,
sì, possiamo
provare».
Gli occhi di Jon si illuminarono e,
ancora una
volta, lo afferrò per la mano, facendo perdere un battito a
Damian. Era assurdo come quei semplici gesti, per di più se
venivano da uno come Jon, potessero rincuorare lui e fossero capaci di
far fare a Jon quel sorriso, con quelle fossette ai lati e il viso
asciutto ma ancora morbido per l’età.
«Fa’ posto ad un
vero professionista,
Todd», esordì Damian con la sua solita grazia
quando li
raggiunsero, e Jon dovette mordersi l’interno della guancia
per
non ridere.
«Credi di poter fare di
meglio, demonietto? Fatti avanti».
«Non credo. Lo so per
certo».
«Se cominciate a litigare vi
riporto a casa,
bambini», ironizzò bonariamente Dick nel fare un
occhiolino a Jon, il quale ricambiò divertito prima di
prendere
posto a sua volta, scoprendo che stavolta era stato Damian a pagare per
lui.
In posizione, cominciarono a sparare
tutti e tre ai
bersagli e se Jon usò un pizzico dei suoi poteri per vedere
il
centro un po’ più vicino, beh, di certo non lo
disse.
Sicuramente si stavano divertendo e non era così male
passare
del tempo in compagnia dei fratelli di Damian, anche se avrebbero
entrambi preferito mille volte di restare da soli per godersi appieno
quell'appuntamento; fu quando stava per colpire l'ennesimo bersaglio,
però, che Jon si fermò con la pistola a
mezz'aria, le
orecchie che sembravano vibrare come quelle di un felino che aveva
captato qualcosa e gli occhi spalancati nel fissare i bersagli dritti
davanti a lui.
Damian, che aveva ormai imparato a
conoscere gli
stati d'animo del suo compagno di squadra, si fermò a sua
volta,
lanciandogli un'occhiata. «Tutto bene, J?»
domandò a
mezza voce, ma Jon sembrava troppo concentrato su qualcos'altro per
prestargli attenzione, tanto che Damian si accigliò
maggiormente
e gli diede un colpo sul braccio senza nemmeno moderare la forza.
Fu solo a quel punto che Jon si
ridestò,
sbattendo le palpebre per abbassare lo sguardo sull'amico.
«Scusa, D... è che mi è sembrato... di
sentire
qualcosa», ammise, gettando un'occhiata dietro di
sé come
se stesse cercando di scrutare fra la folla e oltre le giostre e le
bancarelle, ma nemmeno con la sua vista riusciva a vedere qualcosa. Per
quanto avesse imparato a controllare i suoi poteri, c'era sempre
qualche momento in cui aveva ancora bisogno di concentrarsi per poterli
usare al meglio, e tutto il rumore e le chiacchiere lì
intorno
non lo aiutavano di certo.
«Andiamo».
Damian aveva a malapena aperto la bocca,
ma Jon lo
aveva sentito comunque e si voltò a guardarlo con tanto
d'occhi,
quasi non fosse certo di aver sentito bene. Ma aveva sentito eccome.
«D, cosa...»
riuscì a sussurrare,
venendo afferrato presto da Damian che gli circondò il polso
con
una mano
«Datti una mossa e basta,
pannocchia. Ora che
sono distratti», sibilò, trascinandolo via da
lì
nello stesso istante in cui Dick, che stava discutendo animatamente con
Jason, si voltò verso di loro, sbuffando ilare nel far finta
di
niente prima di tornare a concentrarsi sui suoi bersagli sotto lo
sguardo divertito di Json, il quale si era accorto a sua volta del modo
in cui i marmocchi se l'erano filata. Damian e Jon non erano ragazzini
sprovveduti e dopotutto quello era il loro appuntamento... che si
divertissero pure. Bruce poteva mettersi l'anima in pace.
Ciononostante, per quanto si fossero
allontanati
alla ricerca delle voci che Jon aveva sentito e si fossero
letteralmente insinuati nella zona più lontana delle
attrazioni,
sembrava che si fossero ritrovati intorno ad un parco, e fu proprio
accanto ad una panchina che Jon si fermò, abbandonando le
braccia lungo i fianchi. Non riusciva a sentire più niente e
non
aveva idea di dove fossero, troppo scombussolare da tutti i suoni che
gli arrivavano alle orecchie insieme alle grida eccitate dei bambini e
quelle delle persone che si divertivano sulle montagne russe.
«Mi sa che ci siamo persi,
D... scusa»,
sussurrò a quel punto Jon, ma Damian gli assestò
una
pacca dietro la schiena prima di poggiargli una mano su una spalla,
strizzandola un po'. Sapeva che a volte Jon aveva dei problemi a
regolare i propri poteri, soprattutto quando c'erano situazioni
particolari che lo spingevano al limite ma, qualunque cosa avesse
sentito, era stata abbastanza da distrarlo così tanto da
richiamare la sua attenzione
«Concentrati», gli
disse quindi Damian,
cercando di rassicurarlo. «Elimina tutti gli altri suoni e
concentrati solo su ciò che sentivi prima».
Per quanto non sembrasse per niente
sicuro della
cosa, visto il modo in cui aveva incassato la testa nelle spalle, Jon
annuì e abbassò le palpebre per cercare di
concentrarsi
come gli era stato detto e come aveva imparato nel corso di quei
quattro anni, arricciando il naso per cercare di insonorizzare tutto il
resto. Sentiva gli spari al poligono, il cigolio dei bersagli rotanti e
della macchina dello zucchero filato, lo scoppiettio dei pop corn e le
macchine scontro, e gli ci vollero minuti che parvero interminabili per
riuscire a capire ciò che stava cercando, spalancando le
palpebre per segure una scia immaginaria con lo sguardo e volgere la
sua attenzione altrove.
«Da quella parte»,
affermò infine
nell'indicare davanti a sé. «Ci sono delle voci...
due...
due ragazzi, chiedono aiuto».
«Allora diamoci una mossa,
J».
Entrambi si mossero nello stesso istante
come se
fossero stati un'unica entità, non potendo volare per non
far
saltare la loro copertura in abiti civili; ma corsero, corsero come non
avevano probabilmente mai fatto quando si trovavano in quelle vesti,
non potendo restare sordi ad una richiesta di aiuto anche se non
indossavano le loro uniformi. E fu non molto lontano da dove si
trovavano, proprio accanto ad una fontana chiusa per essere
ristrutturata, che videro tre ragazzi sui sedici o diciassette anni
raggruppati in cerchio intorno ad una massa informe prima che spuntasse
qualcosa che parve essere un braccio e poi anche una gamba, e fu solo a
quel punto che Jon e Damian si resero davvero conto di ciò
che
stava succedendo. Stavano pestando delle persone, e le voci che Jon
aveva sentito appartenevano proprio a loro.
«Ehi!» esclamarono
all'unisono per
richiamare l'attenzione quei tipi, vedendoli girarsi verso di loro con
le sopracciglia sollevate e l'aria di chi sembrava altamente
infastidito da quell'interruzione. Uno di loro sputò a
terra,
ravvivandosi all'indietro il ciuffo di capelli blu che aveva.
«Che diavolo volete,
mocciosi?»
domandò, ma venne colpito al fianco dal gomito di un altro,
che
indicò proprio Damian.
«Ehi, aspetta, quello non
è il
bastardello di Wayne?» chiese nel dar vita ad un sorriso e,
nel
dare un ultmo calcio ai due corpi riversi a terra, si ficcò
le
mani in tasca e si avvicinò a Jon e Damian, che si finsero
due
comuni ragazzi spaventati che non combattevano il crimine ogni sera.
«Che ci fai qui tutto da solo, ragazzo ricco?»
«E quello chi è, la
sua guardia del
corpo?» esclamò il terzo ragazzo, facendo
scoppiare a
ridere sguaiatamente gli altri due. Le loro vittime stavano cercando di
riprendere fiato, e fu quando Jon e Damian videro che uno dei due
ragazzi a terra stava cercando di allungare la mano per stringere
quella dell'altro che capirono davvero cosa stava succedendo in quel
momento: quegli stronzi se la stavano prendendo con una coppia gay, e
Jon sentì la rabbia montargli dentro come una marea.
«Lasciateli stare»,
disse ancor prima di
notare che Damian aveva fatto un passo avanti, affiancandolo subito
dopo. Ma i loro modi di fare e le sue parole parvero solo divertire i
tre, perché stavolta si accalcarono intorno a loro,
sovrastandoli con la loro mole come se fossero certi di poterli
spaventare. Erano alti ma, nonostante la giovane età, anche
Jon
riusciva a raggiungere in parte il metro e settanta di uno dei tre.
«Altrimenti, mocciosi? Oh,
aspettate, fatemi
indovinare». I tre si presero scherzosamente a gomitate,
mentre i
due ragazzi a terra erano riusciti almeno ad alzarsi un po' e stavano
facendo cenno a Jon e Damian di andarsene. «Dovremo vedercela
con
voi?»
«Hai indovinato,
idiota», asserì
Damian col calma glaciale, assottigliando persino le palpebre, ma il
tipo coi capelli blu rise.
«Il ragazzo ricco ha le
palle», disse, pungolando l'amico al suo fianco.
«Che vi importa di quei
froci?»
Jon strinse un pugno lungo un fianco,
cercando di
controllare la sua rabbia e soprattutto i suoi poteri. Quei tre avevano
davvero bullizzato quei due ragazzi soltanto perché erano
gay?
Adesso sì che aveva voglia di prenderli a pugno, anche se
suo
padre gli aveva sempre ripetuto che non tutte le situazioni, se si
poteva evitare, dovevano essere per forza risolte con la violenza.
«Girate al largo, mocciosi.
Non abbiamo tempo da perdere con voi».
«Andate via»,
affermò Jon a quel
punto, e il terzo, quello con il piercing sul labbro,
sollevò un
sopracciglio.
«Stai scherzando, piccolo
idiota?»
«Andate via»,
ripeté con
più calma, ma non stava guardando loro. Stava guardando i
due
ragazzi che erano riusciti, nonostante le contusioni, a rimettersi del
tutto in piedi, sorreggendosi l'uno contro l'altro per cercare di non
cadere; guardarono Jon con un'espressione scioccata, volgendo la loro
attenzione anche a Damian che, impassibile, ricambiava lo sguardo del
tizio coi capelli blu nonostante fosse alto quasi quindici centimetri
più di lui.
«Non... non
intromettetevi...»
riuscì a biascicare uno dei due, nonostante il labbro
gonfio. I
capelli, di un biondo piuttosto chiaro, erano sporchi di terra e tutti
aggrovigliati, e alcune ciocche gli cadevano disordinatamente sulla
fronte, nascondendo un occhio pesto. Il ragazzo al suo fianco non era
messo meglio, visto che i capelli castani, prima raccolti in un piccolo
codino, erano adesso una massa informe sulla sua testa.
Jon, però,
ricambiò il loro sguardo e
inclinò un po' il capo contro una spalla.
«Andrà
tutto bene», provò a sorridere con fare
rassicurante ma,
prima ancora che Jon potesse fare qualcosa, vide con la coda
dell'occhio il tipo col piercing cercare di colpire Damian, che lo
afferrò per il braccio e gli assestò un colpo
deciso al
setto nasale prima ancora che potesse rendersene conto; increduli, gli
altri due si gettarono letteralmente su di loro per colpirli, ma fu
Damian ad occuparsi di tutto, anche se il tipo coi capelli blu aveva
tentato di tirare inutilmente un pugno a Jon.
Ci vollero meno di quindici secondi per
concludere
quello scontro, se così si sarebbe potuto chiamare: quei tre
andarono giù come sacchi di patate, accasciandosi davanti ai
piedi di Jon e Damian sotto lo sguardo stralunato dei due ragazzi che
avevano salvato; si avvicinarono per aiutarli a tirarsi su e il
più basso dei due li abbracciò di slancio,
lasciando
scombussolato soprattutto Damian che non era abituato a slanci del
genere da parte di sconosciuti.
Sotto esplicita richiesta di Jon, li
accompagnarono
all'unità mobile di pronto soccorso per far sì
che
prestassero loro delle cure, allertando la sicurezza della presenza dei
tre ragazzi svenuti non molto lontano da lì; furono proprio
i
due ragazzi vittime dell'aggressione a spiegare la situazione ma, prima
che potessero anche solo dire qualcosa su di loro, Jon e Damian se
l'erano già filata. Avevano fatto ciò che
dovevano, non
avevano bisogno di riflettori per aver compiuto un gesto che, in altre
condizioni, avrebbe compiuto qualunque persona di buon senso: avevano
visto un'ingiustizia ed erano intervenuti.
«Non pensavo che le persone
potessero essere
così», se ne uscì d'un tratto Jon, col
capo chino e
le mani in tasta. Stavano tornando sui loro passi per dirigersi
nuovamente alle giostre, ma la situazione che avevano affrontato
l'aveva fatto riflettere e aveva cominciato a chiedersi cosa sarebbe
successo se fossero... se fossero stati lui e Damian a trovarsi davanti
ad uno scenario del genere.
«Crudeli?»
offrì Damian per lui, osservandolo di sottecchi solo per
vederlo annuire.
«Quei due ragazzi che quei tre
hanno
picchiato... non stavano facendo niente di male. Erano qui per
divertirsi, proprio come noi». Jon sospirò
pesantemente.
«Il solo pensiero che lo abbiano fatto solo perché
quei
due sono gay...»
«...fa schifo»,
concluse Damian per lui,
e Jon annuì ancora una volta, dando un calcio ad una pietra
che
trovò sulla sua strada; regolò la forza per
evitare che
volasse troppo lontano, ma ne usò comunque abbastanza per
far
sì che rimbalzasse per almeno una trentina di metri.
«Avrebbero potuto prendere di
mira anche noi».
«Ma non l'hanno
fatto».
«Solo perché
sappiamo cavarcela».
Tacquero entrambi per minuti
interminabili,
poiché quella situazione aveva calato un velo sul buon umore
che
li aveva investiti fino a quel momento. Era vero, sapevano cavarsela e
nessun idiota omofobo avrebbe potuto metter loro le mani addosso, ma
faceva schifo pensare che nel mondo, ogni giorno, poteva esserci
qualcuno che aveva bisogno di quel tipo di aiuto e che forse non poteva
nemmeno riceverlo. E tutto solo perché amava qualcuno del
suo
stesso sesso.
«Jonathan». La voce
di Damian lo
riscosse dai suoi pensieri, e Jon dovette sbattere le palpebre
più e più volte per mettere a fuoco la sua
figura.
«Non credere che non capisca come ti senti in questo
momento». Prima che Jon potesse aprire bocca, Damian
continuò. «Ma hai sentito le voci di quei
ragazzi
prima che la situazione degenerasse, sei stato loro utile quando ne
avevano più bisogno. E se abbiamo dato una lezione a quegli
stronzi omofobi è tutto merito tuo».
Non era bravo a rassicurare le persone o
addirittura
a cercare di consolarle, ma ci aveva provato. Jon era sempre stato un
ragazzo di buon cuore, e una situazione del genere doveva averlo
scombussolato davvero moltissimo se Damian, per la prima volta, lo
vedeva così mogio. L'aveva visto arrabbiato, nervoso,
preoccupato, felice, elettrizzato... ma mai in quelle condizioni, e fu
automaticamente che Damian lo abbracciò, lasciando Jon con
tanto
d'occhi. Di solito era lui ad abbracciarlo, però
ricambiò
quella stretta avvolgendogli le braccia intorno ai fianchi, curvando la
schiena per poter affondare il viso nell'incavo della sua spalla.
Ne aveva bisogno. Ne aveva decisamente
bisogno.
Damian non era mai stato um tipo molto fisico, e lui aveva bisogno di
un conforto del genere, di sentire il calore del corpo di Damian e di
sentire il battito del suo cuore costantemente nelle orecchie, il suo
respiro che gli solleticava un po' il collo e le mani che gli
carezzavano la schiena, restando immobili per attimi che parvero
interminabili... almeno finché non sentì Damian
afferrargli una mano, e Jon sgranò gli occhi nell'abbassare
lo
sguardo verso di essa.
«D?» lo
chiamò nel sollevare
nuovamente il capo per fissarlo, e fu assolutamente sicuro di aver
visto un lieve rossore imporporare le guance di Damian.
«...è il nostro
appuntamento,
no?» rimbeccò col suo solito fare un po' schietto,
anche
se aveva intrecciato le loro dita. «Quindi ti andrebbe di...
mhn... salire sulla ruota panoramica?» Nel vedere Jon
sbattere le
palpebre, Damian guardò altrove, forse vagamente
imbarazzato.
«Sembra una domanda stupida, ma suonava più
intelligente
nella mia testa», borbottò tra sé e
sé, e
avrebbe anche aggiunto altro se solo non avesse sentito Jon stringergli
la mano e strattonarlo, allargando le palpebre. «J?»
«Che stai
aspettando?» lo interruppe
immediatamente Jon con il cuore vagamente più leggero,
trascinandoselo dietro senza dar peso alle repliche dell'altro.
Jon nascose un sorriso. Damian cercava
sempre di
fare il duro, di non dare a vedere che cosa provava e come certe cose
lo facessero sentire, ma bastavano gesti del genere per far capire a
Jon quanto tenesse a quella relazione e quanto fossero profondi i suoi
sentimenti, o non si sarebbe mai avvicinato in quel modo. La situazione
che avevano vissuto li aveva scossi entrambi, ma avevano reagito e
avevano aiutato quei ragazzi.
Quando furono in cima alla ruota
panoramica, fermi
ad osservare i fuochi d'artificio del quattro luglio, Jon avvolse un
braccio intorno alle spalle di Damian e lo strinse a sé,
godendosi il modo in cui Damian aveva poggiato la testa contro la sua
spalla, rilassato. Nonostante ciò a cui avevano assistito
quella sera... era stato l'appuntamento migliore di sempre.
«Dovremmo dirglielo
che sappiamo che se la sono filata?»
«Oh, lascia che
si godano il loro appuntamento, Little Wing»
«Come ti pare.
Il piccoletto mi deve comunque un hot dog»
_Note inconcludenti dell'autrice
Avevo
questa shot da postare da tipo una vita, ma... alla fine eccola qua
dopo, boh, due mesi che l'ho scritta? Va beh, si sa che io sono lenta
da morire e niente, arriverà tutto poco a poco vista tutta
la roba che ho scritto (ormai sono una macchinetta, aiuto, salvatemi)
Comunque sia, cosa dire di questa fic? Parte allegramente, con un
appuntamento un po' imbarazzante perché, ehi, ci sono i
fratelli, ma poi ecco che Jon capta qualcosa e vanno ad aiutare dei
poveri ragazzi presi di mira dai bulli... e perché?
Perché sono gay! Un po' di light angst che ci stava, ma che
ritorna poco a poco alla normalità con Damian che, a modo
suo, cerca di consolare Jon. E poi abbiamo Dick e Jason che li
osservano al di sotto della ruota panoramica perché
sì aha fratelli impiccioni
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Capitolo 98 *** Hot weather ~ Jonathan/Damian ***
Hot weather
Titolo:
Hot weather
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 1586 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Arancione
Genere: Generale,
Slice of life, Commedia
Avvertimenti: What
if?, Slash
Solo i fiori sanno: 35.
Rosa rosa: dolcezza
Just stop for a minute and smile: 41. "Vieni
a darmi una mano!"
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Con
il sole che filtrava dalla finestra attraverso le tende che avevano
dimenticato di chiudere, Jon aprì gli occhi e si
stiracchiò con un languido sbadiglio, sollevando un angolo
delle
labbra in un sorriso nel vedere Damian ancora addormentato al suo
fianco.
Dopo essere ritornati a casa dalla
missione
estenuante che la notte prima li aveva coinvolti con la Lega, Damian
aveva cominciato a liberarsi della sua uniforme da Robin stanza dopo
stanza, partendo dal mantello. Se l'era fatto scivolare via dalle
spalle e aveva lanciato uno sguardo piuttosto eloquente a Jon, dando
vita ad un ghignetto divertito prima di abbandonare il mantello sul
pavimento dell'ingresso insieme ai guanti, calciando letteralmente via
gli stivali mentre si incamminava in soggiorno; lì non aveva
esitato a slacciare la cintura multiuso e a liberare dalle asole i
bottoni della casacca rossa e oro, lasciandola scivolare in terra per
mostrargli la schiena nuda prima di fargli un occhiolino furbo e andare
verso il bagno.
Il giovane Superboy era rimasto ad
osservare quel
modo di fare imbambolato come uno scemo, riprendendosi per volargli
dietro nell'esatto istante in cui dei pantaloni neri avevano fatto
capolino dall'angolo in cui Damian era sparito. Le mattonelle della
doccia ricordavano ancora dolorosamente la notte di passione che ne era
susseguita, ma a nessuno dei due era dispiaciuto romperne un paio pur
di trasformare l'adrenalina della battaglia in un desiderio quasi
stordente.
Jon sorrise, un po' imbarazzato al
ricordo. La notte
precedente Damian era stato più disinibito e voglioso del
solito, e aveva dovuto faticare non poco a stargli dietro nonostante
tutta la sua resistenza kryptoniana. Ma si era goduto ogni attimo, ogni
morso sulla pelle e ogni gemito sfuggito dalle labbra carnose del
compagno, fino al culmine della passione che era esplosa tempo dopo. Al
pensiero si
sporse verso il viso di Damian per sfiorargli un angolo della bocca con
un bacio, cingendogli meglio la vita con un braccio mentre sentiva quel
corpo aderire contro il suo. Sentire il suo respiro regolare aveva il
potere di calmarlo e, nonostante l'afa dovuta a quella calda mattinata
estiva, non aveva la minima intenzione di sciogliersi da
quell'abbraccio. Sarebbe
potuto restare lì a letto anche per tutta la giornata.
«Mhn...»
Damian provò a stiracchiarsi, muovendo un braccio per poter
poggiare una mano su quella di Jon, ferma sul suo addome. «...sei
appiccicoso»,
sussurrò con voce impastata dal sonno, ma non si mosse.
«'Giorno
anche a te»,
ridacchiò Jon nello strofinare il naso nell'incavo del collo
del
compagno, il quale si lasciò sfuggire un brontolio sommesso.
«Lasciami
dormire, Kent».
«Ma come, i
pettirossi non erano...»
«...uccelli mattinieri? Lo
so, lo so»,
bofonchiò, schiaffandogli una mano in faccia. «Ma questo
pettirosso ha tutte le intenzioni di dormire ancora, visto quanto mi
hai arruffato le penne stanotte».
Jon rise, una risata così cristallina che persino Damian,
nonostante il sonno, non poté fare a meno di sorridere un
po'. «Lo dici
come se fosse stata tutta colpa mia»,
rimbeccò divertito, sporgendosi quanto bastava per baciarlo
tra
collo e clavicola, dove spuntava il segno un po' livido di un
succhiotto. E Damian lo scacciò di nuovo con una mano,
fingendosi infastidito nell'affondare il viso nel cuscino ancora una
volta.
«Mia
non lo era di certo, J», volle aver ragione in tono saccente.
Sapeva di essersi... lasciato andare parecchio la notte
precedente, e ne portava ancora i segni, ma nessuno di essi sembrava
dispiacergli. Forse gli dava un po' fastidio il
livido sul sedere per essere stato sbattuto contro le mattonelle del
bagno, però a quello poteva resistere. In fin dei conti
l'impeto di Jon - quello stesso Jon che solitamente era un po' timido e fin troppo gentile
persino a letto - l'aveva eccitato oltre ogni limite. L'aveva afferrato
sotto le cosce e sollevato da terra con una facilità
così disarmante, prima di inchiodarlo contro la parete, che
per un attimo lui era rimasto interdetto, non avendo mai visto quel
lato così impetuoso del giovane kryptoniano; e, una volta
ripresosi dallo stordimento iniziale, l'aveva baciato con passione e
gli aveva avvolto le braccia intorno al collo, facendo lo stesso con le
gambe intrecciate intorno ai fianchi. L'acqua scrosciante aveva
facilitato tutto il resto.
A quel suo stesso pensiero, Damian si stiracchiò fra le
braccia di Jon. Sì, okay, forse la colpa era
stata anche un po' sua, ma a chi importava? Se l'erano spassata alla
grande. Così, con uno sbuffo divertito, si voltò
quel tanto che bastava per sfiorare un angolo della bocca dell'altro,
scansandolo da sé senza dar peso alla lamentela bambinesca
che si lasciò sfuggire prima di mettersi seduto sul bordo
del materasso, dove si massaggiò le spalle indolenzite.
Jon se ne approfittò subito e si inginocchiò
dietro di lui, avvolgendogli i fianchi con un braccio muscoloso.
«E adesso dove vorresti andare?»
«Da nessuna parte in particolare».
«Mh... allora resta a letto ancora per un po'»,
sentenziò nel finire col tirarlo nuovamente fra quelle
lenzuola, lasciando scappare a Damian un'esclamazione sorpresa nel
ricadere all'indietro contro di lui.
Rotolarono sul letto tra baci,
imprecazioni e tocchi fugaci, finché non fu Damian stesso a
finire a cavalcioni su di lui per squadrarlo da quella posizione con
un'espressione che Jon non gli aveva mai visto. Aveva ancora i capelli
scarmigliati e le pallide cicatrici che aveva sembravano luccicare alla
luce che filtrava dalla finestra, ma il ragazzo non sapeva dire se
fosse solo una sua impressione, stregato dalla visione che il compagno
gli stava mostrando, o se fosse colpa delle goccioline di sudore che
solcavano impudentemente quella pelle leggermente scurita dal sole. E
il modo in cui quel corpo nudo premeva contro il suo di certo non lo
aiutava a pensare razionalmente.
«Dami, cosa...»
«Shh. Zitto»,
intimò Damian nel far scivolare indice
e medio lungo le guance per carezzargli il viso, sfiorandogli con la
punta delle dita la linea carnosa del labbro inferiore.
Indugiò
un po' ad un angolo della bocca, riprendendo la sua corsa per carezzare
i lineamenti decisi del suo volto, quella pelle dura come la pietra che
sapeva anche diventare malleabile sotto i suoi tocchi, accennando un
sorrisino nell'avvertire quel lieve accenno di barba mattutina che gli
cingeva il mento. Di solito Jon cercava di farla sparire il prima
possibile - aveva sempre rifiutato categoricamente di farsi cresce la
barba, nonostante Kon lo prendesse in giro dicendogli che senza di essa
sembrava un bambinetto -, ma quella mattina non era riuscito nel suo
intento e a Damian la cosa faceva un po' ridere.
Allargò il sorriso che aveva
preso forma
sulle sue labbra e, pur sentendo i muscoli di Jon irrigidirsi un po' e
avvertendo quel suo sguardo curioso su di sé,
continuò
a scendere con quelle dita, percorrendo i lineamenti di quel collo
longilineo fino ad arrivare proprio al centro del petto, dove premette
l'intero palmo della mano. E sul volto del giovane kryptoniano fece
capolino quell'espressione imbarazzata che Damian aveva cominciato ad
amare. «Habibi»,
esordì con dolcezza, in un tono che Jon non ricordava di
avergli
mai sentito, tanto che fu capace di fargli perdere un battito per un
momento ed ebbe poco dopo l'impressione che il suo cuore si fosse
del tutto fermato. Non aveva idea di che cosa gli avesse detto, ma
aveva
pronunciato quella parola con una tale devozione, arrotondando il suono
di ogni singola lettera, che il ragazzo quasi restò senza
fiato.
Approfittando
di quel momento di smarrimento, Damian chinò il capo verso
di lui, indugiando sul suo viso come se volesse godersi
quell'espressione. Gli piaceva sorprenderlo e confonderlo, e non
avrebbe mai pensato che lo avrebbe anche trovato eccitante. Scese un
po' a lappargli il collo e premette maggiormente il corpo contro
l'altro, sentendo l'erezione esigere attenzioni.
«Adesso lasciami fare una doccia. Una vera doccia»,
rimbeccò contro la sua pelle, e Jon poté
benissimo sentire il ghignetto che gli incurvava le labbra.
«Gh... e va bene. Ma non metterci troppo»,
esalò. Gli costò uno sforzo immane, ma
riuscì a non far tremare la voce.
«Non contarci, Kent», lo schernì il
giovane Wayne, scendendo dal letto con un salto aggraziato per avviarsi
verso il bagno e mollarlo in quelle condizioni come se nulla fosse.
Eccitato, Jon tergiversò un
po', muovendo ritmicamente una gamba nuda su quel groviglio di lenzuola
nello gettare uno sguardo nella direzione in cui era sparito Damian.
Dovette mordersi più volte il labbro inferiore, raschiando
con i denti contro di esso al punto che quasi non si rese conto di
averlo arrossato, prima di darsi mentalmente dell'idiota e scendere dal
letto, inciampando quasi nei suoi stessi piedi per affrettarsi. E,
quando raggiunse il bagno, non si meravigliò poi molto nel
vedere Damian che, a braccia conserte, se ne stava con la schiena
appoggiata al muro. Il sorriso sulle sue labbra era così
beffardo che avrebbe voluto cancellarglielo con un bacio infuocato.
Accidenti a quel pettirosso.
«Mi stavo giusto chiedendo quanto tempo ci avresti messo per
raggiungermi, J. Quindici
secondi netti, hai battuto il tuo record»,
esordì sarcastico nel fissarlo dritto negli occhi.
«Dovrei
lavarmi la schiena. Perché
non vieni a darmi una mano?»,
chiese con un ghignetto nell'invitarlo con un dito, ritrovandosi ben
presto nuovamente intrappolato tra le mattonelle della doccia e il
corpo di Jon, le cui dita vogliose non avevano perso tempo a
strizzargli i glutei.
Più tardi si sarebbe
probabilmente pentito di tutto quell'impeto, ma
per il momento avevano decisamente di meglio da fare.
_Note inconcludenti dell'autrice
Nel
mio immaginario, quando Damian si sente a proprio agio può
anche comportarsi come un pettirosso un po' biricchino con la persona
che ama, sì. Insomma, il caro Robin non è mai
stato estraneo ai flirt (anche se a modo suo, soprattutto durante le
prime run e soprattutto con i suoi strani modi), e anche nel recente
fumetto che lo vede protagonista, cerca di impressionare fanciulline
varie (che ci riesca o meno, poi, è un altro paio di
maniche)
Tanti bei paroloni per dire che, sì, Damian che cerca di
fare presa sul lato voglioso di Jon - che di contro immagino molto
composto - mi diverte un sacco, anche perché Jonny-boy
indifferente non lo è di certo.
In ultimo, ma non meno importante, Damian chiama Jon "mio amato" in
arabo proprio per far sì che lui non lo capisca. Non ancora,
almeno. Deve ancora fare i conti con quel sentimento che prova,
nonostante non perdano occasione per... giocare. E,
sì, siccome parte delle origini di Damian sono arabe... nel
mio immaginario quando Damian è stra-incazzato impreca in
arabo, e rivolge anche parole d'amore in arabo quando è
stra-sicuro di ciò che prova per qualcuno. Nessuno mi
farà cambiare idea su questa cosa
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Capitolo 99 *** Be the Wonder ~ Laurel & Talia Centric ***
Be the Wonder
Titolo:
Be the Wonder
Autore: My Pride
Fandom: Teen Justice
Tipologia: One-shot
[ 944 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Laurel
Kent, Talia Kane (Earth-11)
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Commedia
Avvertimenti: What
if?, Hurt/Comfort
BigGirlsCryToo:
"Dei Greci, i meridionali hanno preso il loro carattere di mitomani. E
inventano favole sulla loro vita che in realtà è
disadorna. A chi come me si occupa di dirne i mali e i bisogni, si fa
l'accusa di rivelare le piaghe e le miserie, mentre il paesaggio,
dicono, è così bello."
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
«Dei
Greci, i meridionali hanno preso il loro carattere di mitomani. E
inventano favole sulla loro vita che in realtà è
disadorna. A chi come me si occupa di--»
«Per favore, Talia,
basta!»
La voce esasperata di Laurel
riecheggiò fra
le pareti dell'enorme biblioteca, insieme al tonfo di un libro che
veniva lanciato bellamente sul tavolo di legno. Era da ore che stavano
leggendo testi su testi e non riusciva a capire con quale forza di
volontà la sua amica riuscisse ancora a tenere gli occhi
aperti,
visto che quella notte non aveva praticamente dormito a causa del
dolore alla gamba.
Durante l'ultima missione che avevano
affrontato
cogli altri membri della Teen Justice, Talia si era frapposta tra lei e
uno dei robot di Luthor armati di kryptonite, e si era beccata in piena
coscia la lama affilata di cui era composto uno dei bracci robotici di
quella ferraglia; essendo la figlia di Batwoman e Ali al Ghul,
addestrata sin dalla nascita ad essere una leader, non aveva esitato
nemmeno per un momento a prendere in mano la situazione, ma Laurel si
era sentita tremendamente in colpa per la sua amica. Se Robin era
impossibilitata a combattere era soltanto a causa sua... costringerla a
studiare in quel modo, però, era cattiveria gratuita!
Scocciata, Talia schioccò la
lingua sotto il
palato. «Tante capacità kryptoniane assolutamente
non
sfruttate».
«Sei tu a rendere tutto
noioso...»
«Ma sei stata tu a dire che
avremmo fatto qualunque cosa volessi».
«Non pensavo che scegliessi di
leggere roba in
una lingua che nemmeno capisco!» si risentì
Laurel,
incrociando le braccia al petto e arricciando le belle labbra rosse e
carnose, in una pallida imitazione di un broncio sotto lo sguardo
scettico della sua migliore amica.
«-Tt- credevo che voi
kryptoniani riusciste a
capire tutte le lingue», rimbeccò lei nel roteare
gli
occhi, prima di chiudere il libro che aveva davanti con uno scatto
secco. «E va bene. Prendimi la stampella, andiamo a
giocare», affermò, vedendo il volto di Laurel
illuminarsi
come un piccolo sole; veloce come non lo era mai stata, volò
verso gli enormi scaffali per afferrare la stampella che Talia aveva
deciso di abbandonare laggiù, porgendogliela nel mettersi
galantemente in ginocchio come se fosse stata una spada. E alla vista,
seppur sbuffando tra sé e sé, Talia nascose
l'ombra di un
sorriso. «Teatralmente stupida»,
mascherò il tutto
sotto la sua solita aria scontrosa mentre afferrava la stampella, ma
non le sfuggì il sorriso che si dipinse anche sulle belle
labbra
della sua amica.
Incerta, Talia si rimise in piedi e
zoppicò
verso l'uscita della biblioteca con Laurel che le galleggiva accanto,
tenendola d'occhio come se si aspettasse di vederla cadere da un
momento all'altro. Era stata lei a soccorrerla per prima, e aveva visto
l'espressione sul suo volto quando si era resa conto di tutto il sangue
che aveva cominciato a perdere dalla ferita che le era stata inflitta.
I lacrimoni nei suoi occhi azzurri, le parole borbottate per dirle che
sarebbe andato tutto bene e che quella lama non aveva colpito
fortunatemente punti vitali, mentre premeva le mani contro la coscia e
cercava di arrestare l'emorraggia con la sola pressione; era stata
Talia stessa a scandarla per piazzarle un kit di pronto soccorso fra i
palmi e a dirle come fare per suturare la ferita e, anche se con mani
tremanti e gli occhi lucidi, alla fine la giovane Supergirl era
riuscita a prestarle quelle prime cure prima di riportarla alla villa.
E in tutto quel tempo, Laurel non aveva lasciato il suo fianco come se
quella ferita rappresentasse un confile sottile tra la vita e la morte,
quando alla fine era solo una ferita come tante e nemmeno tanto
profonda.
«Talia...» La voce
di Laurel
suonò come un pigolio, e Talia si accigliò
voltandosi
verso di lei. Era rimasta indietro, e si stava attorcigliando intorno
alle dita la lunga coda del fiocco che aveva tra i capelli, lo guardo
basso sule converse rosse che a malapena toccavano il pavimento.
«Mi... mi dispiace per la tua gamba», disse infine,
le
guance gonfie e le braccia esili strette ora al petto. «Se
fossi
stata più attenta, forse io--»
«Non continuare», la
interruppe
immediatamente, portandosi una mano alla testa per sciogliere gli alti
chignon con cui teneva fermi i capelli, che le ricaddero in ciocche
aggraziate sulle spalle. Da quando si era fatta male, Laurel non aveva
mai alzato l'argomento, e sentire adesso quelle scuse sembrava davvero
strano. «Siamo una squadra, le Super Daughters. Questi sono i
rischi del mestiere».
«Ma--»
«Niente ma,
campagnola». Talia fece un
gesto secco con la mano destra. «Ho fatto ciò che
avresti
fatto anche tu, e non dire il contrario. Se vuoi farti perdonare...
prendimi in braccio e portami fino alla sala giochi», la
buttò lì, dato che difficilmente faceva richieste
del
genere alla sua amica.
Il volto di Laurel, però si
illuminò
nuovamente e vide quei grandi occhi azzurri guardarla con rinnovata
gioia, almeno finché non le volò ancora una volta
accanto
per tirarla su senza tanti complimenti; Talia si lasciò
scappare
un'esclamazione sorpresa e si agrappò al collo dell'altra,
guardandola con fare stralunato quando sollevò lo sguardo
verso
di lei.
«Fa' piano, L!»
sbottò Talia,
nascondendo un po' il rossore sul suo viso al di sotto delle lunghe
ciocche di capelli scuri, guardando strategicamente altrove.
«Ora
smettila di fare quella faccia imbrociata e andiamo».
«...quindi non sei
arrabbiata?»
Il silenzio durò solo per un
secondo,
poiché Talia si concesse il lusso di poggiare la testa
contro la
spalla di Laurel, godendosi il piacevole calore del suo corpo.
«Non potrei mai esserlo».
_Note inconcludenti dell'autrice
Anche
questa storia è nata grazie
all'iniziativa #biggirlscrytoo
indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort
Italia
Robettina così e cosà, queste due giovincelle
sono le
versioni ufficiali femminili di Robin e Superboy (in pratica ho scritto
sempre di Damian e Jon, ma al femminile... e senza usare il genderswap,
grazie DC ahah), e una volta tanto ho voluto provare ad usarle anche
solo per creare una cosa un po 'diversa con personaggi che tutto
sommato sono sempre gli stessi. Potete vedere le loro versioni (anche
se è una fan art, il design è ufficiale) proprio
qui nel
mio avatar. Oppure cliccare su questi link (Click
e click!)
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Capitolo 100 *** The right thing to do ~ Bruce Wayne Centric ***
The right thing to do
Titolo: The right
thing to do
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot
[ 1725 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Bruce
Wayne, Bat-famiglia
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Malinconico, Introspettivo
Avvertimenti: What
if?, Hurt/Comfort, Reverse Robin AU
Writeptember: 1. Cambia
il finale della serie || 3. Y è reduce da un periodo
difficile
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Bruce si
allentò un po' la cravatta, gettando uno sguardo nervoso
alla folla di giornalisti accalcata fuori ai cancelli.
Da quando i suoi genitori erano stati
uccisi a Park
Row, ormai chiamata da anni Crime Alley proprio a causa di
quell'omicidio, Bruce era rimasto traumatizzato a tal punto da
promettere che avrebbe combattuto i criminali e reso Gotham un luogo
sicuro, un luogo in cui nessun altro bambino avrebbe dovuto soffrire
ciò che aveva sofferto lui. Aveva quindi chiesto al suo
maggiordomo, Alfred Pennyworth - un tempo, tra le tante cose, aveva
prestato servizio anche nell'esercito britannico -, di addestrarlo per
poter prestar fede alla sua promessa; seppur riluttante, il buon
Pennyworth gli aveva mostrato come tirare con l'arco, l'aveva allenato
nelle arti marziali e aiutato nelle scienze forensi ma, a quattordici
anni, Bruce aveva capito di dover fare di più, di doversi
migliorare fino allo stremo, di dover seguire la sua strada.
Per quanto Alfred, il caro Alfred,
avesse provato a
farlo desistere, lui non aveva voluto sentir ragioni e aveva cominciato
a viaggiare per il mondo per frequentare le migliori scuole che
avrebbero potuto aiutarlo ad affinare le sue tecniche di criminologia,
chimica, investigazione e imparare stili di combattimento sempre
diversi, così da poter migliorare le sue abilità
fisiche
e mentali; aveva passato anni e anni da un continente all'altro, ma
niente era mai stato abbastanza per lui, niente lo aveva soddisfatto
come aveva pensato, così aveva finito col cercare maestri
esperti in angoli remoti, addestrandosi con loro e sottoponendosi a
prove sempre più estreme.
Era stato durante uno di questi viaggi
che aveva
incontrato Talia. Figlia di Ra's Al Ghul, un ecoterrorista di fama
mondiale, si era innamorata di lui al primo sguardo, al punto che il
suo stesso padre l'aveva designato come suo possibile erede; per quanto
lui stesso fosse attratto da lei, però, e per quanto avesse
ceduto alla passione almeno un paio di volte, Bruce non aveva
dimenticato lo scopo del suo viaggio. Aveva appena compiuto diciotto
anni allora, e aveva lasciato Talia a malincuore - autoconvincendosi
che, essendo suo padre un criminale, la loro storia non sarebbe potuta
comunque durare -, riprendendo il suo addestramento in giro per il
mondo con un nuovo peso a gravare nel suo cuore.
Aveva rivisto Gotham solo quindici anni
dopo.
Credendosi pronto per ciò per cui si era allenato per tutta
una
vita, aveva cominciato a combattere il crimine indossando un
passamontagna, venendo ben presto sbattuto dinanzi
all'ovvietà
dei fatti: la vita non era come nei fumetti o nei film, lui non era
Zorro e i criminali che aveva affrontato non si erano mostrati
impauriti dalla sua prestanza fisica.
Stanco e ferito, disilluso e
sanguinante, una sera
era tornato alla villa di famiglia con l'opprimente sensazione di aver
sprecato una vita intera, così si era accasciato sulla
poltrona
nello studio di suo padre, dinanzi alla sua statua, e aveva cominciato
a parlare con essa in preda al delirio. Era stato a quel punto che la
grande vetrata era esplosa in mille pezzi. Aveva spalancato gli occhi,
sgomento, vedendo due figure vestite di nero rotolare sul suo
pavimento; dietro di loro, due uomini che avevano agitato le loro
katane, puntando proprio a quelle sagome rannicchiate. Bruce aveva
agito così d'istinto che non si era nemmeno reso conto di
essersi mosso: si era gettato verso di loro, colpendo uno dei due alla
bocca dello stomaco con un calcio; vedendolo vacillare, si era
concentrato sull'altro assalitore e l'aveva colpito al setto nasale con
un sinistro, calciandolo lontano da sé e legandoli poi
entrambi
per assicurarsi che non provassero a tornare all'attacco.
Solo in seguito si era inginocchiato
accanto alle
due figure, restando sconvolto. Un ragazzo, probabilmente di tredici, o
quattordici anni, stringeva a sé il corpo di una donna, il
cui
vestito era completamente inzuppato di sangue. Mano nella mano, le
aveva sussurrato qualcosa in arabo e Bruce era riuscito a capire che si
trattava di sua madre, la quale aveva cercato poi con lo sguardo
proprio gli occhi di Bruce. E lui, nonostante fossero passati quindici
anni, l'aveva riconosciuta subito. Le iridi verdi di Talia si erano
fuse con le sue, e l'unica cosa che aveva detto, prima di reclinare il
capo all'indietro, era stata «Ti affido nostro
figlio».
Poi... silenzio. Il ragazzo non aveva pianto, ma aveva chinato il capo
e baciato la fronte della madre, con un'unica lacrima solitaria a
rigargli la guancia sinistra.
Bruce aveva assistito come una creatura
eterea, il
flashback di quanto accaduto ai suoi genitori si era sovrapposto alla
scena che aveva vissuto e la sua mente aveva agito nell'unico modo
razionale possibile: aveva avvolto un braccio intorno alle spalle di
quel ragazzo - suo figlio, aveva sussurrato il suo cervello - e l'aveva
attirato a sé, comprendendo come si sentisse. E, nonostante
la
rigidità che si era impadronita delle sue membra, il giovane
aveva accettato quel conforto, il corpo ormai senza vita di sua madre
ancora stretto al petto.
Forse l'arrivo di suo figlio era stato
un bene, per
Bruce. Conscio di aver perso i suoi anni migliori, aveva accantonato
l'idea di fare il vigilante, usando la sua fortuna per fare del bene in
altri modi. Dopo il funerale, aveva legalmente preso Damian con
sé - gli aveva detto, provando a suonare scherzoso, che sua
madre l'aveva chiamato in quel modo perché un giorno avrebbe
dominato il mondo. Sarebbe stato Alessandro Magno, sua madre Olimpia e
lui sarebbe stato il loro Filippo - e aveva cercato di fargli da padre
com'era giusto che fosse, provando a conoscersi poco a poco.
La loro strada non era stata facile, il
percorso era
stato accidentato e burrascoso, ma avevano scoperto di avere in comune
più cose di quanto avevano pensato all'inizio, e persino
Alfred
si era mostrato piuttosto contento della svolta che avevano preso le
cose. Bruce, infatti, aveva deciso di usare il patrimonio di famiglia
per aiutare i bisognosi e creare un centro per ragazzi che, come lui,
avevano perso i genitori, in modo da poter dare loro il supporto di cui
avrebbero davvero avuto bisogno.
Il primo era stato un certo Richard
Grayson. Un anno
dopo il suo arrivo, Bruce aveva pensato di portare Damian al circo, per
quanto il ragazzo avesse sbuffato ilare dicendo che, alla veneranda
età di quindici anni, forse era un po' grande per i
pagliacci;
aveva comunque accettato l'invito del padre, ma ad entrambi era mancato
il fiato quando, all'esibizione dei famosi Grayson Volanti, la corda si
era spezzata e i due trapezisti erano precipitati al suolo, lasciando
un bambino di nove anni ad osservare la scena, traumatizzato. Si era
scoperto che quell'incidente non era stato accidentale e la polizia
aveva faticato non poco per trovare il colpevole - tale Tony Zucco, il
quale aveva sabotato le corde per costringere il proprietario del circo
ad accettare la protezione della mafia -, e Bruce, spronato dallo
stesso Damian, non ci aveva pensato due volte a prendere Richard con
sé.
Richard, per gli amici Dick, aveva
legato piuttosto
in fretta con Damian e i due ragazzi si erano aiutati a vicenda,
finendo col diventare praticamente inseparabili. Mentre il loro affetto
fraterno cresceva, Bruce aveva cominciato i lavori per costruire il
centro e occuparsi di quel suo nuovo progetto, ed era stato proprio
durante quel periodo che aveva adottato Jason. L'aveva beccato mentre
cercava di rubare le ruote della sua lamborghini, parcheggiata nel
vicolo dietro all'edificio in costruzione. Bruce aveva provato a farlo
ragionare, a dirgli che non aveva bisogno di rubare e, per quanto quel
ragazzo l'avesse colpito con un crick ad una coscia, alla fine aveva
accettato la sua offerta di farsi aiutare per non essere costretto a
vivere per strada.
Timothy era stato tutt'altro paio di
maniche. Figlio
di un suo vicino di casa, nei due anni successivi aveva considerato
quel ragazzino alla stregua di un nipote, tanto da decidere di
adottarlo quando suo padre, Jack Drake, aveva perso la vita in un
incidente stradale. Tutti quei ragazzi erano capitati nella sua vita un
po' per caso, ma non avrebbe cambiato una singola virgola di ci che gli
era successo. Li amava più della sua stessa vita, ed era
stato
principalemente per loro che aveva inseguito quel suo progetto,
desideroso di dare ad altri ragazzi ciò che lui non aveva
avuto
ma che, in un modo o nell'altro, era riuscito a dare a quelli che erano
ormai divenuti i suoi figli.
Bruce scosse la testa per scacciare quei
pensieri di
un passato ormai lontano, gettando un'occhiata alle sue spalle.
Eleganti nei loro completi, e con un sorriso a trentadue denti dipinto
sulle labbra, c'erano Damian, Richard, Jason e Tim che lo osservavano,
spronandolo a darsi una mossa e a non far aspettare ulteriormente la
stampa. Averli al suo fianco insieme ad Alfred durante quel periodo era
stato lo slancio di cui aveva bisogno, la cura per la sua anima e per
il suo cuore sanguinante, e lui stesso, senza saperlo, era stato per
loro come una panacea. Condividendo un passato simile, si erano presi
cura l'un l'altro a modo loro, passo dopo passo, incerspicando di tanto
in tanto ma arrivando insieme alla meta fino a trovare la loro stabilit
emotiva. E adesso, dopo anni, Bruce si sentiva pronto a ciò
che
lo aspettava.
Ricambiò quel sorriso con un
breve cenno del
capo, oltrepassando la tenda che dava dinanzi alla folla che lo
attendeva. Parlò chiaro e conciso, lo sguardo che correva da
una
parte all'altra sui volti delle persone che erano lì per
ascoltarlo, per condividere la sua idea, spiegando che niente di tutto
ciò sarebbe stato possibile se non avesse avuto il supporto
delle persone che amava e della città stessa, volendola
rendere
un luogo sicuro per chiunque.
Fu solo dopo la conferenza che Bruce
rilassò
le spalle, sentendo la tensione lasciare il suo corpo a poco a poco. Il
centro “Rehabilitation
Orphans Being in Need”, affettuosamente chiamato
“Robin”
dai suoi figli, poteva finalmente aprire le sue porte ai giovani.
«I suoi genitori sarebbero
fieri di lei,
signor Bruce». Alfred, il vecchio maggiordomo, gli si
avvicinò e gli poggiò una mano su una spalla, le
rughe si
accalcarono intorno agli occhi sorridenti. «Io lo
sono».
_Note inconcludenti dell'autrice
Che
dire, meglio tardi che mai! Infatti questa storia è stata
scritta per la
challenge #writeptember
indetta sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.
Come diceva il prompt "Cambia
il finale della serie", bisognava riscrivere il finale ma, siccome
Batman non ha un finale, ho scelto di concentrarmi su un periodo di un
volume, ovvero il finale
del volume "Batman: Anno Uno". E oh, è una specie di Reverse
Robin (quindi le età sono tutte invertite)
Un
grazie va
anche a ShunDiAndromeda per supportare i miei scleri, darmi delle
dritte e per il resto dell'acronimo, che in quel periodo ero in crisi
mistica e non riuscivo a capire come far uscire la scritta ROBIN dal
rifugio. Ho voluto suare questa come centesimo
capitolo (oh mio dio, centesimo capitolo!)
perché penso che racchiuda tutto il significato stesso di
ciò che vuol dire essere... beh, essere eroi di tutti i
giorni
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Capitolo 101 *** Promenade ~ Damian/Jonathan ***
Promenade
Titolo: Promenade
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [
1470 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Verde
Genere: Generale,
Slice of Life, Fluff
Avvertimenti: What
if?, Slash
Just stop for a minute and smile: 40. "È
la quinta volta che me lo chiedi."
Blossom By Blossom: X
fa fare a Y qualcosa per la prima volta e gli piacerà come
non credeva possibile
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
«Andiamo,
Damian».
«No».
«Ti prego...»
«Ho detto no,
Jonathan».
Jon gonfiò le guance come un
bambino,
aggrottando la fronte mentre fissava il suo miglior
amico-partner-quasi-fidanzato. Quando si impuntava su qualcosa, Damian
era davvero terribile. «Ma è la sera del
ballo!»
provò a farlo ragionare ancora una volta, e fu a quel punto
che
Damian gli lanciò un'occhiata scocciata, sollevando lo
sguardo
dal libro che stava leggendo.
«E con questo?»
domandò in tono incolore, e Jon allargò le
palpebre, incredulo.
«Come sarebbe a dire?
È un rituale di passaggio per qualunque studente,
D».
«Non ho intenzione di
partecipare ad uno
stupido ballo per altrettante stupide convenzioni sociali».
Il giovane Kent si schiaffò
una mano in
faccia, sospirando. Erano all'ultimo anno di scuola superiore e il
ballo scolastico era un evento di un'importanza tale che persino il
saccente e asociale Damian Wayne, solitamente indifferente alle normali
attività scolastiche, avrebbe dovuto cedere alla pressione
sociale. Eppure, nonostante Jon stesse cercando in tutti i modi di
convincerlo, proprio non voleva saperne.
Era da tutto il giorno che cercava di
farsi dire
quel benedetto sì, ma Damian era stato irremovibile. Durante
quei pochi momenti in cui erano riusciti ad incrociarsi a scuola,
Damian non aveva fatto altro che sbuffare e dirgli che trovava la cosa
letteralmente inutile, che non aveva intenzione di vestirsi come una
scimmietta per un'idiozia di quel calibro - Jon gli aveva fatto notare
che per eventi delle Wayne Enterprises era sempre in giacca e cravatta,
ma Damian aveva detto che le due cose non erano comparabili - e che, se
avesse voluto continuare a parlarne, avrebbe potuto farlo con suo padre
e chiacchierare con lui sulla stupida importanza del ballo nella loro
formazione adolescenziale, prima di trovare poi qualcun altro con cui
andarci.
Jon, però, non era mai stato
uno che si
arrendeva facilmente. Anche a ragazzino, per quanti ostacoli gli si
erano presentati davanti, non si era mai tirato indietro. Motivo per
cui tentava ancora di far breccia nella corazza di Damian, anche se
stava cominciando a pensare che affrontare un'invasione aliena sarebbe
stato decisamente più facile. Era andato da lui dopo la
scuola
e, entrando dalla finestra della sua stanza, l'aveva trovato sdraiato
sul letto a leggere, poco intenzionato ad ascoltare ciò che
aveva da dire. Ed era stato un miracolo se, almeno in quel momento,
aveva alzato lo sguardo dalle pagine.
«Lo so cosa ne
pensi», cominciò
Jon nel prendere posto sul materasso accanto a lui, attento a come
allungava le gambe per non beccare Alfred, piacevolmente acciambellato
ai piedi del letto. «E so che potrebbe sembrare una cosa
davvero,
ma davvero, stupida. Però, ecco, io... ci terrei davvero
molto a
partecipare al ballo».
Damian, che lo aveva ascoltato
nonostante tutto con
attenzione, sospirò e chiuse il libro, poggiandolo sulle
gambe
distese prima di guardare Jon. «È la quinta volta
che me
lo chiedi, oggi», cominciò seriamente.
«Cosa ti fa
pensare che continuare a farlo mi farà cambiare
idea?»
«Perché l'unica
persona con cui ho
intenzione di andare sei tu», ammise Jon, ovvio e sincero.
«Non voglio andarci con qualcun altro, non mi importerebbe
farlo.
Che senso avrebbe? Quando immagino il ballo, non penso a tutti gli
alunni che ci andranno o al tema della serata... immagino noi due. Il
momento in cui vengo a prenderti o quello in cui sei tu a venire a
prendere me, le foto insieme prima di raggiungere la scuola e mio padre
o tuo padre che borbottano come al solito; le chiacchiere con gli
amici, le risate, la nostra entrata in palestra per assistere al Grand
March e le nostre mani unite mentre danziamo in mezzo alla sala, con le
luci soffuse e la musica che risuona ovunque».
Damian lo osservò per un
lungo istante con un
sopracciglio inarcato, quasi stesse cercando di assimilare bene
ciò che aveva appena sentito. Non sapeva con esattezza come
prendere le parole di Jon, a voler essere sincero. Lui la trovava solo
un'enorme seccatura, una stupidaggine che molti continuavano a
considerare un punto fermo nella vita di un adolescente che si
affacciava al mondo degli adulti, ma Jon sembrava tenerci
così
tanto... sbuffò, roteando gli occhi. Ah, dannazione.
«Sei
un romantico perso, Jonathan», rimbeccò,
allungando un
braccio verso di lui per tappargli la bocca con la mano, avendolo visto
pronto a replicare. «E va bene. Verrò a quello
stupido
ballo, se ti fa così tanto piacere».
Non appena pronunciate quelle parole,
Jon doveva
essersi lasciato scappare un suono di 40 mila Hertz, visto che Tito e
Alfred avevano mosso le orecchie con fare infastidito, ringhiando un
po' e soffiando nella sua direzione, mentre Damian non si era accorto
praticamente di niente. Si era solo ritrovato stretto in un abbraccio a
dir poco improvviso, stritolato dalle forti braccia del ragazzo che gli
avevano fatto scappare un'esclamazione soffocata.
«J! Non stringere troppo,
idiota!»
berciò Damian, ricevendo delle scuse frettolose prima che,
allentando la presa, Jon gli rivolgesse uno di quei suoi stupidi
sorrisi a trentadue denti che Damian aveva sempre ironicamente definito
“alla Kent”. Dio, quanto odiava quei sorrisi.
Sembravano
capaci di far risplendere Jonathan di pura luce, conferendogli la
stessa bellezza di un campo di grano baciato dal sole... e li odiava
proprio perché gli davano pace e lo facevano capitolare
sempre.
A quel suo stesso pensiero, Damian si
massaggiò fra gli occhi con pollice e indice, traendo un
lungo
respiro dal naso. «Perché diavolo mi sono lasciato
convincere?» borbottò tra sé e
sé, e Jon,
senza abbandonare il sorriso, gli diede un bacio ad un angolo della
bocca.
«Perché sei il
migliore», se lo
rabbonì con un pizzico di sarcasmo, al che Damian
roteò
gli occhi.
«Come se non lo sapessi. E non
adularmi». Damian lo mise in guardia, ma dovette distogliere
lo
sguardo quando, nel vedere il volto così contento di Jon, si
sentì arrossire. «Vedi di metterti un bello
smoking,
perché se devo partecipare a questa roba... ho tutte le
intenzioni di apparire al meglio e il mio accompagnatore non deve
essere da meno», cambiò discorso, cercando anche
di
riacquistare un minimo di compostezza.
Quelle parole riuscirono solo a far
ridere
sonoramente Jon, che lo guardò divertito e gli fece un
occhiolino prima di promettergli che sarebbe passato lui stesso a
prenderlo in volo intorno alle sette. Quando lo vide volare via dalla
finestra, notando anche il modo in cui aveva cominciato a vorticare fra
le nuvole, Damian scosse la testa. Sì, si stava decisamente
rammollendo. Eppure sentì uno strano calore all'altezza del
petto per tutto il tempo in cui scavò nella sua cabina
armadio
alla ricerca di un buon vestito - ne aveva tantissimi, ma nessuno aveva
riscontrato i suoi gusti ed era abbastanza ironico -, scacciando anche
Drake che, incuriosito da quel baccano, si era affacciato per capire
che cosa stesse succedendo.
Era stato proprio lui, però,
prima di venir
sbattuto fuori a calci, ad indicargli l'abito perfetto da indossare e a
dirgli di abbinarlo ad una camicia verde - in modo da mettere in
risalto i suoi occhi - e di puntare su un cravattino azzurro che
sarebbe stato perfetto se comparato al suo accompagnatore.
Damian
gli aveva sbraitato contro di farsi gli affari suoi, ma... alla fine
aveva davvero accettato il consiglio. E quando Jon, puntuale come un
orologio, si era presentato con una camicia blu e un cravattino verde,
Damian aveva imprecato mentalmente al ricordo delle parole di Drake.
Maledizione a lui.
Quando erano volati a Metropolis e
Damian aveva
fatto notare a Jon che avrebbero potuto prendere la sua limousine
invece di affittarne una, Jon l'aveva messo a tacere e gli aveva
semplicemente detto di entrare, anche se il viaggio fino a scuola era
stato silenzioso... troppo silenzioso per i loro standard. Jon aveva
provato a sorridergli, seppur con fare un po' imbarazzato e poi aveva
tentato di sciogliere la tensione con una battuta stupida, tanto che
entrambi si erano guardati per un lungo istante prima di scoppiare a
ridere, rendendosi conto che andare a quell'evento non avrebbe cambiato
assolutamente niente. Erano sempre loro, perché diavolo
erano
nervosi?
Alla fine era stato proprio Damian, una
volta scesi
dall'auto davanti al parcheggio di scuola, ad afferrare una mano di Jon
e a trascinarselo dentro sotto lo sguardo stralunato di tutti. Ma a lui
non era importato affatto, anzi. Aveva semplicemente guidato Jon nel
bel mezzo della pista quand'era iniziata la musica e, forte di tutte le
lezioni avute e degli eventi a cui aveva partecipato, aveva cominciato
a ballare con Jon, il quale era scoppiato a ridere divertito e si era
lasciato trasportare insieme a lui. E tuttora Damian stava osservando
la sua faccia sorridente, quelle labbra distese e l'espressione
rilassata che gli facevano battere il cuore.
Sì... forse quel ballo non
era poi così male.
_Note inconcludenti dell'autrice
Siamo
a marzo, il mese dell'inizio della primavera e della gioia (o almeno
così dovrebbe essere), quindi rallegriamo un po' gli animi
con
l'inziativa #blossombyblossom indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Visto che l'iniziativa in sé è solo atta a fare
cose
pucciose (o no, ma dipende, insomma, io le voglio), ecco qui che ci
saranno una sfilza di cose carina che rallegreranno un po' i toni in
questi giorni così cupi. Spero di riuscire a strappare
almeno un
piccolo sorriso con qualcuna delle mie piccole cazzate
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Capitolo 102 *** Whenever you′re in trouble (I'll stand by you) ~ Tim/Conner ***
Whenever you′re in trouble (I'll stand by you)
Titolo: Whenever
you′re in trouble (I'll stand by you)
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [
805 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Timothy
Jackson Drake, Conner Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Fluff, Slice of Life
Avvertimenti: What
if?, Slash,
Hurt/Comfort
When it's cold outside: 63.
Animale notturno
Si dice il peccato ma non il peccatore: Incidente in moto
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
«Sai che sei
un idiota, vero, passerotto?»
Anche se stava cercando di non ridere -
perché, davvero, era una cosa seria! -, Conner aveva
sollevato
un angolo della bocca in un sorrisetto sarcastico che era stato
abbastanza veloce a nascondere dietro le mani incrociate, con i gomiti
abbandonati sulle cosce e l'espressione di chi era pronto a lasciarsi
completamente andare. Perché, sul serio, vedere Tim a letto
con
una gamba ingessata non avrebbe dovuto essere divertente, eppure tutta
la situazione in sé sembrava esilarante.
Conner aveva saputo da fonti certe -
Dick - che
quello scemo aveva avuto la bella pensata di andare di pattuglia
insieme a loro, per quanto glielo avessero sconsigliato tutti e lo
avessero lasciato in caverna a causa delle poche ore di sonno che si
era concesso nell'ultima settimana; ma Tim, testardo com'era, si era
messo in sella alla sua moto e poi... aveva avuto un incidente. In
caverna. Con la moto a due all'ora, praticamente alla
velocità
di una bici a rotelle guidata da un bambino che non sapeva usarla. E
non si sarebbe fatto niente se lo scemo non si fosse tirato addosso
quel bestione di 142kg e non si fosse inesorabilmente rotto la tibia.
Conner non voleva nemmeno sapere come diavolo avesse fatto,
però, quando era andato a trovarlo e vedendolo costretto a
letto
aveva chiesto spiegazioni, Dick gli aveva raccontato l'intera storia e
lui aveva faticato parecchio per evitare di scoppiare a ridere in
faccia al suo stupido fidanzato. E tuttora ci stava provando, davvero,
ma era molto difficile.
«Non cominciare anche tu a
farmi la paternale,
Conner», sbottò infine Tim, e Conner, con lo
sguardo
più serio che riuscì a trovare nel suo repetorio
facciale, raddrizzò la schiena e lo fissò con una
tale
intensità da ferirsi gli occhi.
«Preferisci averla dopo il
caffè?» gli domandò, mordendosi il
labbro inferiore
per la comica espressione che si era dipinta sul volto di Tim, un misto
di incredulità e sgomento che furono la fatidica goccia;
Conner
non riuscì più a resistere e si lasciò
andare a
quella risata liberatoria, cercando di darsi un contegno mentre
tossicchiava e sputacchiava sotto lo sguardo di rimprovero di Tim.
Stava letteralmente piangendo dal ridere, asciugandosi le lacrime
contro le maniche della giacca di pelle mentre cercava di formulare una
frase sensata.
Tim sbuffò e
incrociò le braccia al
petto, distogliendo lo sguardo. «Non c'è niente da
ridere», volle mettere in chiaro, ma Conner
biascicò
qualcosa in risposta prima di succhiarsi internamente le guance per
placare quelle risatine isteriche. Gli faceva male la mascella dal
ridere, e forse se l'era meritato.
«Scusa, passerotto, ma... un
po' è divertente».
«...va' a farti un volo fuori
di qui».
«Oh, sì, Kal dice
sempre che non
c'è niente di più rigenerante del vento in
faccia»,
replicò sornione nel sollevare entrambi gli angoli della
bocca
in un sorriso divertito, volando verso il letto per lasciarsi cadere
sul materasso accanto a lui. «Okay, scusa, bacino di
perdono?» chiese nel lanciargli bacetti prima di sporgersi
verso
di lui, ma venne ben presto bloccato da una mano che gli si
schiaffò bellamente in faccia, facendogli arricciare il
naso.
«Ahi».
«Bella prova, ragazzo d'acciaio».
«Gh, non puoi biasimarmi per
averci
provato». Conner gli cinse le spalle, ignorando bellamente il
suo
borbottio sconclusionato e le sue rimostranze. «Oh, non fare
così. Senti, so che sei un animale notturno e tutto il
resto, ma
dovresti anche pensare a dormire un po'. Hai fatto prendere un colpo a
tutti».
Tim non disse niente per un lungo
momento, quasi
stesse soppesando quelle parole. Era vero, sapeva che aveva fatto
un'idiozia e che se non fosse successo in caverna sarebbe potuto
succedere altrove... e quella sarebbe stata la cosa più
preoccupante. Quel suo improvviso attacco di sonno avrebbe potuto
metterlo nei guai e non ci sarebbe stato nessuno a salvarlo. Forse era
davvero un idiota. «Lo so», esalò infine
con un
sospiro pesante. «Avrei dovuto calcolare i rischi».
«Già, avresti
proprio dovuto»,
concordò Conner, poggiandogli un bacio sulla fronte.
«Quindi riposati e goditi questa degenza forzata... vedrai
che
tornerai in piedi presto, Robin».
«Sai che non sono
più io Robin».
«E tu sai che,
indipendentemente da chi abbia ora quel mantello, tu sarai sempre il mio Robin».
Anche se cercò di non farlo
per mantenere il
punto, Tim si lasciò scappare una piccola risata divertita.
«...e tu sempre il mio cloneboy preferito».
«Ti correggo. Il solo e
unico».
«Idiota».
«Me lo dicono in
tanti».
Tim roteò gli occhi, ma il
sorriso sulle sue
labbra si allargò e, poggiando il capo contro la spalla di
Conner, si rilassò e si abbandonò a
quell'abbraccio
protettivo. Probabilmente non sarebbe durato più di due
giorni
senza fare niente ma, per il momento, condividere quel letto con Conner
sembrava l'idea migliore del mondo.
_Note inconcludenti dell'autrice
Storia
scritta per l'iniziativa #sidiceilpeccatomanonilpeccatore
indetta sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia e, dulcis in fundo, stavolta anche per l'iniziativa
#whenitscoldoutside
del gruppo Non
solo Sherlock - gruppo eventi multifandom (amministrato
dala stessa persona, solo che qui almeno posso evitare l'hurt/comfort
se mi gira aha)
Partiamo dalle cose importanti: il titolo è un omaggio a
Stand
By Me di Ben E. King. Sono pessima, lo so. Tra l'altro erano anni che
volevo inserire una TimKon nela raccolta e lo faccio solo adesso anche
se l'ho accennato praticamente in tutte le shot, perché io
sono
un genio che si scorda le cose. Evvai!
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Capitolo 103 *** The perfect gift doesn't exist, but ~ Jason Todd Centric ***
The perfect gift doesn't exist, but
Titolo: The
perfect gift doesn't exist, but...
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: Flash
Fiction [ 568 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jason
Peter Todd (Damian
Bruce Wayne Menzionato)
Rating:
Verde
Genere: Generale,
Fluff, Slice of Life
Avvertimenti: What
if?
Blossom By Blossom: Il regalo
perfetto
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Quando era
entrato in uno dei suoi rifugi sicuri, Jason si era subito reso conto
che qualcosa non andava.
Aveva fatto un passo avanti e si era
chiuso la porta
alle spalle come se nulla fosse, ma aveva cominciato a far scorrere
freneticamente lo sguardo nei dintorni per registrare anche solo il
minimo cambiamento presente nel suo monolocale sotterraneo.
La sedia accatastata al muro di sinistra
era stata
spostata in maniera impercettibile, ma Jason aveva notato la mancanza
del sottile strato di polvere sul pavimento che aveva lasciato la
nitida impronta del piede sottostante; la lattina vuota di Goose che
aveva abbandonato sul ripiano del cucinotto era scivolata
più
vicina al lavandino, come se un lieve spostamento d'aria l'avesse mossa
appena; ed era quasi certo di non aver del tutto chiuso il rubinetto,
visto che non gocciolava più. Cose davvero impercettibili
che ad
un primo impatto nessuno avrebbe notato, ma lui era cresciuto col
fottuto detective migliore del mondo e in seguito aveva affinato le
proprie arti. Quindi, sì, non gli ci era voluto
più di
mezzo secondo per rendersi conto che qualcuno - qualcuno di veramente
bravo, visto che non erano scattati nemmeno gli allarmi - si era
intrufolato nel suo nascondiglio e gli aveva lasciato... un casco rosso
sul tavolino. Il fottuto casco che aveva indossato anni addietro quando
faceva squadra con gli Outlaws.
Un dubbio cominciò ad
insinuarsi nella mente
di Jason, il quale rilassò le spalle e sollevò lo
sguardo
al soffitto prima di lanciare uno sguardo proprio verso il muro di
destra, dove notò che la grata del condotto di aerazione era
stata spostata leggermente di lato. Si avvicinò quindi di
soppiatto al suo casco, giacché la sua testa gli aveva
ricordato
di fare attenzione a qualunque tiro mancino avesse potuto architettare
la progenie di Satana - gli aveva riportato il casco che gli aveva
sottratto con la forza e per quanto si considerassero ormai tutti
fratelli non doveva esserci un buon motivo -, e lo afferrò
come
se si fosse trattato di un ordigno pronto ad esplodere.
Quando sul tavolino caddero ben tre
libri nascosti
là sotto, però, Jason si accigliò. Si
era
aspettato davvero qualunque cosa - persino un piede di porco,
sì, aveva davvero un pessimo senso dell'umorismo riguardo al
suo
trauma -, ma non tre libri di Jane Austen e un bigliettino ripiegato su
di essi. Incerto, Jason lesse e rilesse in continuazione i titoli di
“Ragione e Sentimento”, “Mansfield
Park” e
“Orgoglio e Pregiudizio” sulle copertine un po'
sgualcite e
ingiallite dal tempo, afferrando il biglietto per aprirlo e scoppiare a
ridere dopo attimi interminabili.
“Queste prime edizioni sono per
te, Todd. Non chiedere come le ho avute, oppure dovrò
ucciderti”.
C'era scritto su quel foglio con la
grafia ordinata
di Damian. Per quanto si fosse sforzato a renderla del tutto diversa -
quella pulce era sempre stato bravo a falsificare ogni cosa -, Jason
aveva ormai imparato a conoscere i piccoli dettagli della sua
scrittura, a partire dalle “o” più
marcate a quegli
inutili e perfetti cerchietti che metteva sopra le
“i”, ma
avrebbe comunque riconosciuto il sentimento di quelle parole anche se
non fossero state così esplicite.
«Che piccolo
idiota», sbuffò
Jason con una nota sarcastica nella voce, afferrando proprio
“Orgoglio e Pregiudizio”, il primo romando di Jane
Austen
che aveva fatto leggere a Damian.
Il regalo perfetto non esisteva, ma
Jason sapeva che quella pulce almeno ci aveva provato.
_Note inconcludenti dell'autrice
Altra
storia per l'inziativa #blossombyblossom indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Anche se non viene mostrato spesso, canonicamente Jason è
uno
che legge molto e quindi mi è piaciuto inserire questo
particolare nella storia. Ultimamente nel webtoon Wayne Family
Adventures
viene anche visto possedere un libro di Jane Austen (per l'appunto
Orgoglio e Pregiudizio) e lo fa anche leggere ad un giovane Damian,
quindi da qui l'idea di inserire come regalo particolare proprio le
collezioni dei libri della Austen. Oh, in un vecchio fumetto Damian
ruba (sarbebe meglio dire che lo prende come souvenir dopo averlo
picchiato, ma okay) l'elmo di Jason, quindi qui glielo restituisce
insieme ai libri
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Capitolo 104 *** I give you my heart ~ Damian/Jon ***
I give you my heart
Titolo: I give
you my heart
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [
1433 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Fluff, Slice of Life
Avvertimenti: What
if?, Slash,
Hurt/Comfort
Comeasyouarenot2022: Damian/Jon,
uno dei due vuole fare una sorpresa all'altro, ma finisce per combinare
un disastro
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Damian
non era mai stato un tipo romantico, nossignore. Quindi era normale che
la sua idea di San Valentino consistesse nell'insinuarsi nell'obitorio
della GCPD, cercare il cadavere di un tipo morto a causa della tossina
del Joker e lanciare a Jon un cuore umano assolutamente disgustoso con
l'aria di chi aveva appena fatto il regalo migliore del mondo.
Jon era rimasto con quell'organo fra le
mani, il
naso arricciato e l'espressione di chi era sul punto di vomitare per
ben dieci minuti prima che Damian gli dicesse che quel cuore era solo
un prototipo molto ben elaborato che Tim aveva creato per studiare sul
momento gli effetti di quella nuova tossina, e Jon aveva dovuto far
ricorso a tutta la sua calma per non tirare un pugno al suo ragazzo
come ai bei vecchi tempi. Gli aveva però lanciato in faccia
quel
cuore per porre fine alle sue risate soffocate, guadagnandoci un
sorrisetto sardonico prima che Damian si mettesse a lavoro su quel
cadavere.
Anche senza aver idea di che cosa stesse
facendo,
Jon lo aveva osservato e lo aveva aiutato come possibile con la sua
vista a raggi X, guidandolo per far sì che quel lungo ago
che
aveva inserito nel petto dell'uomo raggiungesse il centro esatto del
cuore; lo aveva visto estrarre sangue misto ad una sostanza verdastra
che a Jon non era piaciuta affatto, ma aveva cercato di dargli una mano
con i suoi poteri anche a livello molecolare, così da poter
iniettare una parte di quel liquido nel cuore finto e sintetizzare una
cura per il nuovo veleno con cui Joker stava colpendo la
città.
Quel pagliaccio aveva trovato divertente l'idea di fare uno scherzo
romantico - o almeno nella sua idea di romantico - per rallegrare la
popolazione di Gotham il giorno di San Valentino, e i pipistrelli -
Damian incluso, ovviamente - avevano lavorato il doppio per fermare
quel pazzoide prima che mietesse ancora più vittime di
quante
non ne avesse già fatte.
Jon non aveva quindi capito il motivo
per cui Damian
lo aveva chiamato lì a Gotham - Batman (Bruce) era sempre
stato
abbastanza chiaro a riguardo, niente meta negli affari della sua
città -, ciononostante aveva indossato il costume ed era
volato
nella città peggiore d'America solo per spalleggiare il suo
ragazzo e aiutarlo con un caso che, Jon lo sapeva, avrebbe potuto
benissimo risolvere da solo. Anche fare domande era servito solo a far
indispettire Damian e a sentirsi dire che avrebbe potuto tornarsene a
casa in qualunque momento, ma Jon, abituato ai suoi modi di fare, aveva
solo roteato gli occhi e lo aveva seguito in quella missione,
svicolando fuori dall'obitorio prima ancora che qualcuno potesse
coglierli con le mani nel sacco.
Il modo in cui Tim e Bruce avevano
lavorato per
creare un antidoto era stato sconcertante. Con Dick e Jason a
pattugliare la città e ad occuparsi degli sgherri di Joker,
loro
si erano chiusi in caverna ed erano rimasti svegli tutta la notte per
riuscire ad arrivare ad una soluzione, vivisezionando quel cuore pezzo
dopo pezzo per capire come funzionasse quella tossina prima di
scomporla; quando all'alba avevano finalmente affidato a Damian stesso
l'estratto che avrebbe dovuto nebulizzare sulla città, Jon
si
era offerto di aiutarlo per poterlo diffondere fra i cieli molto
più in fretta di quanto avrebbe fatto col batwing,
sorvolando
quartiere dopo quartiere con quelle due grosse taniche, sorreggendone
una per uno.
Se l'avesse raccontato a qualcuno,
probabilmente non
ci avrebbe mai creduto. Eppure, allo scoccare delle sette del mattino,
erano riusciti a curare la popolazione e ad impedire al Joker di
attuare il suo piano, anche se era riuscito a fuggire come suo solito
sotto il loro naso. Le cose non erano filate del tutto lisce,
però. Lui e Damian erano rimasti coinvolti in una sparatoria
quando erano stati costretti a perdere quota per riuscire a centrare
ogni persona colpita dalla tossina e, per quanto Jon avesse in tutti i
modi cercato di evitare quante più pallottole possibili per
evitare che Damian venisse ferito, una era riuscita comunque a
trapassargli un polpaccio, e Jon si era sentito in colpa per tutto il
tempo in cui Damian lo aveva costretto a continuare a volare.
Tuttora si sentiva così, per
quanto fossero
tornati alla caverna e lui avesse dato una mano al signor Pennyworth
per rattoppare le ferite di tutti. Occupato difatti con Jason e Dick,
oltre che con Bruce che si era unito alla caccia, Jon si era offerto di
suturare le ferite di Tim e si era preso cura soprattutto di Damian,
che aveva insistito di poter resistere ancora e che le ferite di Tim
erano più evidenti delle sue. Peccato che, per quando si
fosse
abbassato i leggins senza alcun imbarazzo - Jon sapeva che
là
sotto indossava solo il sospensorio, ma vederlo lo aveva comunque fatto
arrossire un bel po' -, Damian stesso avesse storto il naso nel
rendersi conto che, nonostante quel proiettile lo avesse trapassato da
parte a parte, il buco che aveva lasciato era gonfio e arrossato e
aveva perso più sangue di quanto lui stesso avesse voluto
ammettere. Jon aveva quindi preso del cotone e lo aveva impregnato di
disinfettante per ripulire la ferita, il tutto sotto lo sguardo del suo
ragazzo che non aveva fatto una piega nemmeno quando aveva cominciato a
suturare.
«Scusa»,
esordì d'un tratto
Damian, e Jon sollevò la testa così in fretta per
la
sorpresa che, senza rendersene conto, sbatté contro il mento
dell'altro ed entrambi imprecarono come due perfetti idioti. Non che
Jon si fosse fatto male davvero, ma quando era rilassato abbassava le
difese e la sua invulnerabilità andava a farsi un bel giro
nel
canale di scolo di Gotham, soprattutto quando sentiva delle scuse da
parte di Damian. Non era uno che si scusava molto, in fin dei conti.
Jon si massaggiò il centro
del capo con una
mano, l'altra sorreggeva ancora l'ago da sutura. «Per
cosa?» domandò stupidamente, e Damian
roteò gli
occhi con uno sbuffo.
«In realtà non ti
avevo chiamato a
Gotham per aiutarmi col Joker». Oh, ecco, Damian stava
ammettendo
chiaramente che non aveva bisogno di lui, fantastico. Davvero
fantastico. «Volevo farti una sorpresa».
Un
momento, resetta tutto, ferma il gioco. Cosa?
«Cosa?» diede voce al suo pensiero, sbattendo le
palpebre.
Damian tamburellò un po' con
le dita sul
ginocchio e, mordendosi il labbro inferiore, gettò
un'occhiata
verso il resto della famiglia come per accertarsi che si stessero
facendo gli affari loro - li conosceva abbastanza bene da sapere quanto
erano impiccioni -, traendo infine un lungo sospiro. «Era
un'idiozia», mise subito in chiaro con la fronte aggrottata.
«So quanto ti piaccia il football e avevo... comprato dei
biglietti per la partita di domani».
Jon sentì il cuore
scoppiargli di gioia.
Damian aveva davvero pensato ad una cosa del genere? «Oh,
D...» cominciò con un sorriso, ma l'altro
frenò
subito ogni sua replica.
«Non possiamo più
andarci».
«Eh?»
«Ho fatto un casino. Ho
litigato con il proprietario dello stadio».
«...perché?» chiese
spontaneamente Jon, inclinando il capo di lato. Okay che Damian era una
testa calda, ma litigare con qualcuno - per di più nei panni
di
Damian Wayne, personaggio pubblico e sotto i riflettori - sembrava un
po' troppo persino per lui.
«Potrebbe aver detto di non
volere froci nella
sua sala privata e io potrei averlo colpito in faccia con un pugno
quando ha cominciato a darmi addosso ed è entrato nel mio
spazio
personale».
Damian disse quella frase tutta d'un
fiato, senza
prendersi nemmeno una pausa. Il viso gli era diventato rosso e Jon non
sapeva dire se fosse a causa dell'aumento della temperatura corporea o
per il semplice fatto che si fosse innervosito, ma Jon scosse il capo e
gli sorrise, quel sorriso luminoso che avrebbe accecato chiunque a
distanza di miglia.
«Forse non dovrei essere io a
dirlo, ma... il
mio ragazzo che prende a pugni un omofobo? Ehi, ci metto la
firma», ridacchiò, allungando il viso verso di lui
per
poggiare la fronte contro la sua, osservandolo da quella posizione.
«Non hai niente di cui scusarti».
Damian mugugnò qualcosa fra
sé e
sé. «Forse dovrei farlo per lo scherzo del
cuore».
«Acqua passata, D».
«Puoi far finta che fosse il
mio».
«...mi accontento di una
scatola di
cioccolatini a forma di cuore, Dames», disse Jon con un
sorrisetto forzato, godendosi la risata sincera che scaturì
dalle labbra di Damian.
Damian non era mai stato un tipo
romantico, era
vero. Ma Jon amava tutte le piccole cose che cercava comunque di fare
per lui.
_Note inconcludenti dell'autrice
Sono
ripetitiva, lo so, ma è stata scritta per la challenge #comeasyouarenot2022)
indetta sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.
Viva
le
idiozie! Ogni riferimento a poveri kryptoniani maltrattati è
puramente casuale. Nessuno è stato picchiato per la
realizzazione di questa one-shot (o, almeno, nessuno che non se lo sia
meritato), che si è svolta nel pieno consenso di tutti i
protagonisti. Giuro, davvero
Okay, a parte le mie idiozie, io ce lo vedo proprio Damian a fare
cretinate del genere e il povero Jonno che ci resta pure
perché, davvero, non è una cosa che capita tutti
i giorni avere un finto cuore in mano che sembra vero mentre si sta
svolgendo un'autopsia illegale. Povero, povero Jonno
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 105 *** Warming up your body ~ Damian & Jonathan Centric ***
Warming up your body
Titolo: Warming
up your body
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [
971 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Maliconico, Leggermente Angst
Avvertimenti: What
if?, Introspettivo, Hurt/Comfort
When it's cold outside: 23.
Cadrà la neve
Si dice il peccato ma non il peccatore: X e Y sono
bloccati sulle montagne e fa sempre più freddo
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Damian
si stringe nel mantello e si gira a guardare il viso sofferente di Jon,
il modo in cui le palpebre tremano e il naso che si arriccia ad ogni
smorfia di dolore, e vorrebbe poter fare più di quanto stia
cercando di fare in quel momento.
Essere riuscito ad arrivare fino a
quella grotta
è già molto, lo sa, eppure si sente impotente e
per lui
è una sensazione così... strana. Crescendo nella
Lega, ha
sempre pensato di essere in grado di fare qualunque cosa e di potersi
adattare a qualunque situazione, e l'aver scalato le montagne
dell'Interlaken con un polso rotto a quattro anni deve pur valere
qualcosa. Ma issarsi Jon sulla schiena, ignorare l'odore ferruginoso
del suo sangue nelle narici e cercare di non dar peso al modo in cui i
vestiti inzuppati gli si sono incollati alla pelle... è
stata
dura.
Imprecando, Damian distoglie lo sguardo
e afferra un
bastone per ravvivare le fiamme. Fa freddo, fa davvero troppo freddo, e
con Jon ferito non possono nemmeno lasciare le montagne come
vorrebbero. Luthor ha mandato uno dei suoi dannati robot contro di loro
e, nel tentativo di allontanare la distruzione da Metropolis, sono
volati il più lontano possibile... ma quell'ammasso di
ferraglia
ha colpito in pieno Superboy - Jon,
il suo amico, il suo migliore amico,
lo corregge nell'immediato la sua mente - con uno di quei maledetti
dardi di kryptonite e sono precipitati per metri e metri, atterrando
con un tonfo nella neve; Jon è stato abbastanza veloce da
girarsi di schiena e stringerlo contro il petto per attutire per lui la
caduta ma, indebolito dalla kryptonite, ha comunque riportato ferite
abbastanza profonde e Damian ha dovuto caricarselo in spalla e
arrancare nella neve finché non ha trovato quel riparo.
La priorità avrebbe dovuto
essere scaldare
l'ambiente, ma ha pensato prima a Jon e alle sue ferite. Lo ha disteso
sulla fredda roccia, gli ha strappato la manica destra della felpa -
quella sua stupida felpa che si ostina a chiamare uniforme - e ha
premuto il pulsante centrale della sua cintura per tirar fuori il kit
d'emergenza, così da disinfettare e pulire quello squarcio
sul
braccio; ha dovuto tirar fuori i frammenti rimasti della kryptonite e
chiuderli in una scatoletta di piombo, ha dovuto lottare con la poca
elasticità della pelle di Jon e soprattutto con la sua
biologia
aliena che gli ha remato contro, ma alla fine è riuscito a
suturarlo e a coprirlo con il mantello per farlo stare al caldo prima
di pensare a cercare la legna e i sassi per accendere un fuoco.
Damian sospira e osserva le fiamme con
sguardo
vacuo, rannicchiandosi su se stesso prima di gettare una rapida
occhiata verso l'uscita. Cadrà la neve, ne è
certo. E
loro sono ancora bloccati lì al freddo, con Jon che si
contorce
ancora per il dolore a causa degli effetti della kryptonite che non
sono ancora svaniti dal suo sistema. Ha provato a mandare un segnale di
soccorso alla caverna, ma quel maledetto affare si è rotto
nello
schianto e può solo sperare che Jon si riprenda...
perché
si riprenderà, giusto?
Sentendosi a disagio per i pensieri che
hanno
cominciato ad affacciarsi nella sua mente, Damian si muove un po' in
direzione di Jon, come a volersi assicurare che continui a respirare.
Non è la prima volta che si trovano in situazioni estreme -
sono
finiti su un pianeta vivente, in un'altra dimensione, su un maledetto
universo di cowboy e in una prigione galattica, sono abituati a roba
del genere -, ma è sicuramente la prima volta che Damian
vede
Jon in quelle condizioni. Anche se la pelle di Jon è sempre
stata più chiara della sua, in quel momento è
davvero
troppo pallida, quasi livida, e Damian deve scuotere la testa per
evitare di pensare che Jon potrebbe... no. Non deve e non vuole
crederlo, ha promesso a Superman che non avrebbe mai messo in pericolo
la vita di Jon e che sarebbe sempre stato al suo fianco per
proteggerlo, ma in quel momento la sua promessa sta vacillando e lui si
sente male al solo pensiero di poter perdere il suo migliore amico.
Damian spalanca gli occhi al rantolo di
Jon e si
avvicina ancora di più, gattonando nella sua direzione per
osservarlo in viso. Jon si è girato su un fianco e,
inconsciamente, si è stretto nel mantello e sta tremando, e
Damian non sa come fare per scaldare l'ambiente ancora di
più.
Ma in quel momento gli balena un'idea, e scocca un'altra veloce
occhiata a Jon. Può scaldarlo con il suo corpo e coprirlo
maggiormente col suo mantello, solo per un po', solo per assicurarsi
che si scaldi abbastanza e che smetta di tremare. Sarà solo per un po',
ostina a ripetersi, accoccolandosi contro l'ampia schiena di Jon e
ascoltando il suo respiro fino a quando le palpebre non diventano
troppo pesanti e lui chiude gli occhi.
Si sveglia ore dopo nel più
completo panico,
spaventato dal fatto di essersi addormentato e di non aver fatto la
guardia come si era ripromesso, ma due braccia forti e calde gli
cingono la vita e lo tengono stretto, facendolo sussultare.
Deglutendo, Damian si volta come un
automa solo per
incontrare lo sguardo azzurro di Jon, quel sorriso che aveva temuto di
non vedere più e quella voce che gli sussurra amabilmente
che va
tutto bene, che adesso sta bene e che lui può riposare
ancora un
po' prima di volare verso casa. E Damian, sentendo finalmente la
tensione sciogliere i suoi muscoli, gli crede, placando poco a poco il
battito impazzito del suo cuore.
Solo per una volta, può
abbassare le difese.
Solo per una volta, può lasciare che sia l'abbraccio di Jon
a
cullarlo ancora nel mondo dei sogni.
_Note inconcludenti dell'autrice
Sono
in ritardo, ma anche questa storia è stata scritta per
l'iniziativa #sidiceilpeccatomanonilpeccatore
indetta sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia e anche per l'iniziativa #whenitscoldoutside
del gruppo Non
solo Sherlock - gruppo eventi multifandom
Ho scritto la storia al presente perché avevo bisogno di far
capire il momento in quello stesso istante, in modo da rendere il
lettore ancora più partecipe di quanto stava succedendo. E
poi,
una volta tanto... è Jon quello che necessita di cure
adeguate
prima che sia troppo tardi. Ovviamente Damian è
lì ad
aiutare il suo amico, la si può leggere sia in chiave
romantica
che amichevole, non cambia il sentimento che provano l'uno per l'altro
Commenti
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Capitolo 106 *** Keep breathing ~ Timothy Drake Centric ***
Keep breathing
Titolo:
Keep breathing
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot
[ 1259
parole
fiumidiparole
]
Personaggi: Timothy
Jackson Drake, Jason Peter Todd
Rating:
Giallo
Genere: Malinconico,
Introspettivo
Avvertimenti: What
if?, Hurt/Comfort, Narratore inaffidabile
Easter Calendar: 9. Il sick
ferisce il caretaker
Uovo di Pasqua: "Non
è stato sempre così" || "Ora ascoltami"
Blossom By Blossom:
Passato
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Faceva
caldo, tanto caldo. Tim non riusciva a trovare refrigerio nonostante si
fosse denudato di tutti i suoi vestiti e si trovasse nella caverna, la
zona più fredda di tutta l'enorme villa.
Col respiro affannato, cercò
di mettersi a
sedere sul lettino e di guardarsi intorno, gli occhi brucianti come se
gli stessero andando a fuoco; era solo, sentiva lo sciabordio del fiume
sotterraneo e il costante bip del macchinario a cui era attaccato, e fu
con un gesto secco e un'imprecazione che si staccò la flebo
dal
braccio, ignorando lo zampillio del sangue per alzarsi sulle gambe
tremanti e malferme prima di premersi la mano destra contro il fianco
dolorante.
Dov'erano tutti? Perché non
c'era nessuno
nella caverna insieme a lui? Più si guardava freneticamente
intorno, più la testa gli doleva, e per poco non cadde
quando si
mosse e inciampò nei propri piedi, aggrappandosi fermamente
al
tavolino d'acciaio. Reprimendo un conato di vomito, Tim
cercò di
tenere gli occhi aperti e respirò pesantemente dalla bocca,
sentendo un terribile sapore metallico sulla punta della lingua. Non
riusciva a capire come fosse arrivato a casa né chi lo
avesse
accompagnato, ma aveva come la sensazione che le luci intorno a lui
stessero cominciando a divenire più flebili e i contorni
sfocati, cosa che gli fece saltare il cuore in gola.
Un brusio richiamò la sua
attenzione e
sollevò lo sguardo così in fretta che per poco
non gli
scroccò l'osso del collo, e cadde in ginocchio quando
provò a camminare per allontanarsi da quelle voci. Con la
coda
dell'occhio registrò il profilo del suo bastone e
allungò
debolmente una mano per afferralo, cercando di rimettersi in piedi con
il suo aiuto mentre quelle voci continuavano a martellargli nella
testa. Le sentiva strisciare nelle sue orecchie come serpenti, grattare
nel suo cervello come le infide unghiette dei pipistrelli che
popolavano la caverna, e Tim dovette deglutire più e
più
volte per evitare di dare di stomaco. Poteva farcela, poteva uscire
dalla caverna e lasciarsi quelle voci alle spalle, quelle voci aliene
che avevano cominciato a diventare più forti e rimbombavano
contro le pareti di pietra della caverna.
«Non è stato sempre
così»,
sussurrò una di quelle voci in tono distorto, e Tim
sgranò gli occhi nel rendersi conto che quella era la voce
di
sua madre. Come... com'era possibile? Sua madre era morta anni addietro
quando, catturata da Obeah Man durante un viaggio ai Caraibi, aveva
bevuto dell'acqua avvelenata. Ed era morta una seconda volta quando il
suo corpo era stato profanato dall'anello delle Lanterne Nere. Quindi
perché Tim aveva cominciato a sentire quella voce?
La parte razionale del suo cervello gli
diceva che
era tutta colpa della febbre, dello stato in cui il suo corpo si
trovava e della condizione a cui era sottoposta la sua mente, ma aveva
cominciato a tremare dalla testa ai piedi e si sentiva svenire,
terrorizzato dalla possibilità che sua madre, nuovamente
vittima
di quell'orribile anello, fosse tornata a cercarlo e volesse finire il
lavoro che aveva iniziato qualunque altro pazzoide di Gotham che lo
aveva ridotto in quel modo.
«C'è qualcosa che
non va nel nostro ragazzo».
Stavolta fu la voce di suo padre a farlo
sussultare,
e Tim si portò una mano al petto, affondando le unghie nella
pelle nuda. Dio. Perché, perché i fantasmi dei
suoi
genitori lo perseguitavano Jack Drake era morto, morto e sepolto, ed
era stato quel bastardo di Capitan Boomerang a... Tim gridò
a
pieni polmoni quando, davanti ai suoi occhi, comparve proprio la sagoma
sfocata di Digger Harkness. Col giaccone aperto a mostrare una
quantità spropositata di armi, le braccia tese e le mani che
stringevano i boomerang insanguinati, lo squadrava con attenzione al di
sotto del cappello che indossava, il ghigno che poco a poco si faceva
sempre più largo sulle sue labbra sembrava deridere la sua
paura.
«Qualche problema,
moccioso?» gli
domandò Boomerang, facendo qualche passo verso di lui con le
sue
armi ben salde fra le mani.
Incespicando mentre indietreggiava, Tim
allargò le palpebre a tal punto che sentì l'aria
fredda
della caverna ferirgli gli occhi, ma sollevò il bastone
davanti
a sé come per arrestare l'avvicinarsi dell'uomo.
«Non
provare a fare un altro passo», biascicò con voce
impastata, come se la lingua faticasse a muoversi e le corde vocali non
volessero collaborare come avrebbe voluto. Sentiva il sapore della bile
in bocca, il calore che gli saliva dal collo alle guance e il sudore
che gli imperlava la fronte, ma non avrebbe permesso a quell'assassino
di avvicinarsi a lui.
«Altrimenti?» La
risata sprezzante di
Harkness parve trapassargli le orecchie, sbattendo contro le pareti di
pietra. «Oh, povero ragazzo. Povero, piccolo ragazzo. Guarda
qui,
guarda cos'ha fatto il tuo dolce papà». L'uomo
allargò la giacca, mostrando un buco che gli squarciava il
petto
e che permetteva di vederne attraverso, tanto che Tim dovette
trattenere un conato di vomito. «Devo ricambiare il favore,
capisci?»
«Non ti muovere!»
urlò Tim con
tutto il fiato che aveva in gola, rinserrando la presa sul bastone
prima di gettarsi all'attacco; piangendo e gridando, colpì
con
forza la mano destra di Boomerang e cercò di conficcare il
bastone nel buco che aveva nel petto, con la testa che gli doleva e il
corpo che si reggeva stento in piedi. Non riusciva più a
capire
che cosa stesse dicendo quell'uomo, perché non lo stesse
colpendo a sua volta e perché lo avesse afferrato per le
spalle,
ma non gli importò: continuò solo a colpire con
forza,
senza interruzioni, sulle gambe, il busto, la testa; biascicava il nome
di suo padre e sentiva la saliva scorrere lungo il suo mento, con gli
occhi febbrili e spalancati che fissavano il volto di quell'assassino.
«Tim!»
Bruce.
Quella era la voce di Bruce. Con le mani che tremavano e le nocche
talmente bianche per aver stretto con forza il bastone, Tim dovette
sbattere le palpebre più e più volte prima di
rendersi
conto che la persona che aveva davanti non era Digger Harkness...
bensì Jason. Era Jason che lo teneva fermo per le braccia.
Era
Jason che aveva una marea di lividi su grossi bicipiti. Ed era sempre
Jason quello che stava sanguinando da un grosso taglio sulla sua tempia
destra. Oh, Dio... cosa... cosa aveva fatto?
«Io... io...»
provò a parlare, ma
dalla sua gola uscì solo un suono strozzato dalle lacrime
che
aveva provato a trattenere fino a quel momento. In preda ai deliri
della febbre, aveva fatto del male a Jason scambiandolo per quel
bastardo di Capitan Boomerang. Come aveva potuto? Pianse senza sosta,
lasciando cadere il bastone mentre le persone che amava - c'erano
Bruce, Alfred, Dick, persino Damian e Cass - si stringevano intorno a
lui e a Jason che lo sosteneva, impedendogli di cadere.
«Ora ascoltami».
Nonostante il sangue
che gli colava ad un angolo del viso, Jason cercò di parlare
in
tono calmo, poggiando le mani sul volto di Tim come a costringerlo a
guardarlo con estrema attenzione. «Qualunque cosa tu abbia
visto,
non è reale. Sei nella caverna, sei al sicuro».
Sei al sicuro.
Quelle parole cominciarono a rimbombare nella sua testa ancora e
ancora, così insistentemente che sembrava volessero
marchiarsi a
fuoco sulle pareti della sua scatola cranica, e Tim si
accasciò
contro le braccia forti e muscolose di Jason, stremato e senza fiato.
Jason aveva ragione, era al sicuro.
Boomerang era
morto e, stretto fra le braccia di suo fratello, poteva concedersi la
pace.
_Note inconcludenti dell'autrice
Allora,
partiamo dalle cose importanti. Questa storia è stata
scritta per l'iniziativa
#EasterAdventCalendar
indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.
Il
succo della sfida stava nello scegliere dei prompt e aspettare che
venissero consegnate delle Uova di Pasqua assolutamente casuali sui cui
doveva essere basata la storia, inserendole nel testo in qualunque modo
possibile e aspettare a pubblicarla solo dopo l'apertura del cosiddetto
"uovo" . Ed è appunto così che è nata
questa fiction, che ci racconta un po' il passato di Tim. Inoltre, si
adattava anche al prompt per l'iniziativa
#blossombyblossom indetta dal gruppo Non solo
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Capitolo 107 *** I don't know why I love you (I know that's why I love you) ~ Damian/Jonathan ***
I don't know why I love you
Titolo: I don't
know why I love you (I know that's why I love you)
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [
1131 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Verde
Genere: Generale,
Slice of Life, Fluff
Avvertimenti: What
if?, Slash
Solo i fiori sanno: 14.
Garofano rosa: fedeltà
Blossom By Blossom: Il primo
Ti Amo
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Damian
era sempre stato sicuro che l'essere stato addestrato dalla Lega degli
Assassini lo avrebbe preparato a qualunque sfida si sarebbe presentata
sul suo cammino.
Per quanto avesse rivalutato i loro
metodi e capito
di essere stato manipolato sin dalla tenera età, essere in
grado
di contare su quelle abilità lo aveva sempre aiutato ad
affrontare la sua vita di vigilante, anche quando la cosa lo rendeva
troppo spocchioso e irritante per tutti coloro che aveva intorno. Aveva
imparato col tempo ad essere più aperto, più
spontaneo, a
provare empatia e a capire quanto ferissero le sue parole, ma non
avrebbe mai pensato che alcune parole potessero davvero pesare molto
più di altre. E la Lega non avrebbe mai potuto prepararlo a
quanto era uscito dalle sue labbra in quel momento.
Era stato... spontaneo, forse anche
troppo, e si era
subito premuto una mano contro la bocca quando quelle parole erano
corse fuori dalla sua bocca come un fiume in piena. Non aveva
programmato di farlo, eppure, dopo quella notte di pattuglia in cui
alla fine non era successo un granché, si erano ritrovati
come
loro solito sul tetto di uno dei grattacieli a mangiare hamburger e a
guardare la città brulicante di vita nonostante fossero le
due
del mattino. Damian si era stiracchiato e aveva spizzicato qualche
patatina, sentendosi abbastanza a suo agio da togliersi persino la
maschera, e aveva sbuffato con fare fintamente scocciato quando Jon
aveva blaterato su quanto sembrasse noiosa Gotham quella notte e,
volandogli accanto, gli aveva dato un colpetto contro la spalla per
spronarlo a volare a Metropolis insieme a lui.
Damian aveva roteato gli occhi e gli
aveva premuto
il palmo della mano contro la faccia per scacciarlo, ricordandogli che
lui viveva nella splendida città in cui non succedeva quasi
niente e che se Gotham era noiosa, Metropolis quella notte sarebbe
stata letteralmente da suicidio; Jon non aveva comunque concordato, ed
era stato ridendo che lo aveva attirato a sé per annullare
le
distanze tra loro. Poi... era successo. Un semplice sfiorarsi di
labbra, uno di quei pochi baci leggeri che si concedevano quand'erano
di pattuglia, ma quelle parole soffiate contro la bocca di Jon erano
state abbastanza da irrigidire entrambi quando alla fine si erano
allontanati per fissarsi negli occhi. E Damian stava tuttora osservando
Jon, con gli occhi sgranati quasi quanto i suoi.
Un
ti amo. Un
maledettissimo ti amo che avrebbe potuto cambiare tutto e niente. Non
l'aveva mai detto. Per quanto si frequentassero, per quanto la loro
amicizia fosse salita di qualche gradino e occasionalmente si
scambiassero qualche effusione, nessuno dei due l'aveva mai fatto. Con
l'educazione che aveva avuto, Damian aveva sempre creduto che il primo
che lo avrebbe detto sarebbe stato fregato... sua madre ne era la prova
vivente. Si era innamorata di un uomo che aveva sempre messo la sua
crociata al di sopra di tutto, che lei stessa considerava un eterno
bambino bloccato in quella maledetta notte in un vicolo e che non
avrebbe mai capito la sua visione del mondo... e adesso, mentre grazie
alle luci della città fissava gli occhi azzurri di Jon,
dalle
pupille così dilatate da farli sembrare neri, aveva quasi il
terrore di aver rovinato tutto.
Forse era stupido, ma sentiva il cuore
battere
all'impazzata come se fosse sul punto di scoppiare. Era stato
addestrato a controllare il suo battito cardiaco e a non far capire al
suo avversario le sue emozioni, ad essere impassibile e muoversi e
agire come un'ombra per colpire al momento opportuno, eppure in quel
momento era come un libro aperto sotto lo sguardo del suo miglior
amico... o qualunque cosa fossero stati negli ultimi otto mesi. Sapeva
di piacere a Jon, glielo aveva detto esplicitamente un mucchio di volte
e, senza alcun imbarazzo, gli aveva persino cofessato che conosceva il
battito del suo cuore ed era in quel modo che il più delle
volte
riusciva a trovarlo, sintonizzandosi su di esso; ma, per quanto Jon
fosse stato chiaro su quella parte del loro rapporto, Damian non era
mai stato certo che non si trattasse solo di una semplice cotta... e un
ti amo era una parola pesante e pericolosa, più di tutte le
armi
con cui era stato addestrato a combattere. E il silenzio di Jon gli
faceva credere che avesse terribilmente sbagliato.
Era paranoico? Probabilmente. Ma, visto
il modo in
cui era stato cresciuto, chiunque lo sarebbe stato al suo posto. Quelle
parole erano un'arma a doppio taglio e lui non avrebbe dovuto dirle,
poiché adesso temeva la reazione di Jon. Lui, il figlio di
Talia
Al Ghul e di Batman, l'erede del manto del pipistrello e della Testa
del Demone, aveva paura di aver fatto una sciocchezza e di essersi
esposto troppo, di aver abbassato le proprie difese e di essersi aperto
più del dovuto. Com'era patetico. Avrebbe fatto meglio a
tornare
al maniero e... sgranò gli occhi quando Jon
annullò
ancora una volta le distante tra loro e lo baciò con
slancio, e
Damian parve letteralmente sciogliersi come neve al sole con quelle
labbra premute contro le sue.
Jon stesso era rimasto scombussolato
dalla cosa, col
cuore gonfio di gioia e la mente che saggiava quelle parole come se le
stesse assaporando. Era come se il suo cervello avesse subito un guasto
tecnico e il suo corpo stesse cercando di ripararlo, poiché
non
era riuscito a capire subito che cosa fosse successo finché
non
aveva realizzato ciò che aveva detto Damian.
«Anch'io ti
amo», sussurrò infine contro le sue labbra quando
si
separarono per prendere fiato, le palpebre abbassate e le lunghe ciglia
curvate verso le guance.
Damian stava ancora cercando di calmare
il suo
cuore, ma aveva almeno rilassato le spalle nel sentire che Jon
ricambiava i suoi sentimenti; ciononostante, gli diede comunque un
colpo sul petto, ignorando il piccolo “Ouf!”
soffocato che
Jon si lasciò scappare. «Sei d'acciaio, non
provarci», mugugnò Damian, poggiando la fronte
contro la
sua spalla. «Stavi per farmi venire un colpo».
«Scusa». Jon fece
scivolare una mano
dietro la sua schiena, scostando un po' il mantello. «Ero
così emozionato che sono andato in tilt»,
sussurrò
imbarazzato, e Damian roteò gli occhi prima di sollevare
nuovamente il capo.
«Idiota», lo
apostrofò nel
fissarlo in quegli occhi azzurri; poi deglutì, umettandosi
le
labbra e sentendo la gola secca. Da quando era così nervoso?
«Ti amo», si fece coraggio, e stavolta il sorriso
di Jon fu
così luminoso da ferirgli gli occhi.
«Anch'io, D».
Damian sorrise a sua volta, arrossendo
debolmente.
Forse non sapeva bene perché amasse Jon. Ma quando vedeva i
suoi
sorrisi, quando sentiva il calore del suo corpo e la forza di quei suoi
abbracci, sapeva che era il motivo per cui lo faceva.
_Note inconcludenti dell'autrice
Ancora
una volta, storia scritta per
l'inziativa #blossombyblossom indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Cominciamo con le cose principali. Il titolo (e la frase finale)
è un aforisma di Juan Gelman. Volevo concentrarmi per lo
più sull'aspetto introspettivo della storia
perché Damian
è un personaggio un po' particolare, un ragazzo che
difficilmente esterna i suoi sentimenti e che quando lo fa cerca
comunque il modo giusto per farlo, anche se la cosa lo fa chiudere a
riccio in se stesso perché teme di aver sbagliato ad esporsi
in
quel modo. E vederli così impacciati mi ha comunque fatta
sorridere un po' (cosa di cui ho davvero bisogno in questo periodo
malandato)
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Capitolo 108 *** Sounds like a Shovel Talk ~ Jason/Conner ***
Sounds like a Shovel Talk
Titolo: Sounds
like a Shovel Talk
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [
1023 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jason
Peter Todd, Conner Kent, Bruce Wayne
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Fluff, Slice of Life,
Avvertimenti: What
if?,
Hurt/Comfort, Slash
Comeasyouarenot2022:
Jason/Conner, Salvataggio
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Bruce era
abituato ad avere meta-umani o kryptoniani fra i piedi.
Sin da quando aveva cominciato a
combattere il
crimine, aveva avuto modo di incontrare una miriade di super tizi che
aveva fronteggiato senza timore, e alla fine aveva anche potuto
considerare alcuni di essi ottimi alleati o, Alfred stesso stentava
ancora a crederci, addirittura amici.
Col passare degli anni, aveva visto
anche i suoi
figli circondarsi di amici con super poteri - con la vita che
conducevano, a volte era persino una cosa che sfuggiva al loro
controllo -, ma mai si sarebbe aspettato un risvolto simile quando una
sera, durante una delle poche cene di famiglia che riuscivano ad avere,
Jason si era presentato in sala con un braccio gettato intorno alle
spalle di Conner Kent e il braccio di quest'ultimo ancorato alla sua
vita. Persino Tim, per quanto assonnato fosse, aveva sollevato il capo
e li aveva fissati con tanto d'occhi, resistendo all'impulso di mandare
una foto a Bernard solo a causa dell'occhiataccia con cui l'aveva
fulminato Bruce. Dick aveva malamente represso una risata e Cass aveva
cercato di non fare lo stesso, mentre Damian... beh, Damian non era
stato altrettanto sottile e l'aveva schernito dicendo che era passato
da un clone - Bizarro - all'altro e che il suo fetish per i kryptoniani
era in parte migliorato. Era ovviamente stato messo a tacere dalla
cordiale replica di Jason secondo cui lui non aveva voce in capitolo,
visto che si scopava il figlio di Superman - Jason aveva
ignorato
l'esclamazione indignata di Bruce e il suo
«Barattolo!»,
esordendo che non aveva più dieci anni -, e poi, come se
nulla
fosse, aveva preso posto insieme a Conner e si erano goduti gli sguardi
straniti di tutti i presenti.
Il primo a fare la fatidica domanda era
stato Dick.
Anche se aveva provato a mordersi la lingua, non aveva proprio potuto
fare a meno di chiedere come fossero finiti insieme, ma si era pentito
quando, con tutta la strafottenza che li caratterizzava, entrambi
avevano esordito con «Mi (Gli) ha (ho) salvato il
culo!»
come se solo quelle parole fossero in grado di spiegare qualcosa.
Ci era voluta mezza cena per riuscire a
cavare da
quei due un ragno dal buco. Seppur ridendo come se stesse raccontando
la barzelletta migliore del mondo, era stato Jason a sputar fuori il
rospo e, gesticolando tranquillo, aveva cominciato a spiegare che era
successo tutto un po' per caso quando, sette mesi prima, si era trovato
in missione con gli Outlaws a Coast City. Avevano seguito le tracce
degli ex sgherri di Maschera Nera che si erano messi in proprio e che
avevano cominciato ad occuparsi di traffico di armi, così
non ci
avevano pensato due volte a studiare un piano per sbaragliare tutta
l'organizzazione e sbatterli in prigioni. In cosa consisteva il piano?
Semplice: entrare, sparare a raffica e distruggere ogni cosa. Non meno
di quindici minuti.
All'espressione accigliata di Bruce, era
stato
Conner ad intervenire. Aveva spiegato che si trovava nei paraggi
perché giorni addietro si era occupato di uno tsunami
insieme a
Clark ed era rimasto lì per monitorare la situazione e,
quando
aveva avvertito il pericolo, non aveva esitato a volare in quella
direzione nello stesso istante in cui il magazzino era esploso; si era
tuffato fra le fiamme e aveva tirato fuori Artemis, quel bestione di
Bizarro e anche Jason, occupandosi anche degli uomini che aveva
impacchettato per la CCPD. Ma era stato a quel punto che aveva dovuto
intervenire davvero.
Oltre alla spalla slogata, Jason si era
ferito al
fianco ed era stato lui a doverlo rattoppare, poiché non si
fidava delle grosse manone di Biz né tantomeno di Artemis,
la
quale aveva sollevato entrambe le mani in segno di resa affermando che
una volta ci aveva provato e che non era finita mlto bene.
Così
Conner aveva sollevato lo sguardo e, scuotendo il capo, aveva provato a
fare l'infermiere e gli aveva afferrato il braccio, così da
occuparsi prima di rimetterlo nella sua articolazione; anche se Jason
aveva chiuso gli occhi, temendo di ripetere la stessa esperienza che
aveva avuto con Artemis, la spalla era tornata al suo posto con un
piccolo pop e Jason aveva sospirato rassicurato, dicendogli di darsi
una mossa anche con la ferita. Quando aveva finito, Conner si era
almeno aspettato un ringraziamento... ma tutti e tre avevano detto che
quel salvataggio era stato assolutamente non necessario e se n'erano
andati, mollandolo lì come un idiota.
Due mesi dopo, Jason si era presentato
alla soglia
della fattoria Kent senza nemmeno un invito, spinto Conner all'interno
e, inchiodandolo al muro, l'aveva baciato con forza. Fortunatamente per
lui, Ma' e Pa' Kent non erano nei paraggi, quindi avevano evitato lo
spavento di un armadio a quattro ante che piombava in casa. Essere
ringraziato con due mesi di ritardo era stato strano, ma Conner non
aveva per niente trovato spiacevoli gli incontri avvenuti nei mesi
successivi. Il resto, aveva detto Jason ai presenti mentre addentava un
pezzo di bistecca, era storia.
Nessuno aveva fiatato per attimi
interminabili.
Anzi, nessuno aveva anche solo osato aprir bocca riguardo quella loro
relazione, anche se c'erano stati sguardi straniti e carichi di
tensione per tutto il tempo. Avevano sorriso, forse anche un po'
forzatamente, e avevano semplicemente detto che erano contenti per
loro, terminando quella cena come se non fosse successo niente.
Ore dopo, con la tavola ormai
sparecchiata e tutti
pronti ad andare a riposare prima della ronda, era stato Bruce a
prendere in disparte Conner e ad invitarlo a seguirlo, parlandogli
chiaro e tondo e chiedendo persino quali fossero le sue intenzioni con
Jason. Conner aveva riso e lo aveva rassicurato ma, anche se Bruce
aveva annuito, sembrava tuttora piuttosto scettico e Conner era incerto
se andarsene o meno.
«Jason sa
cavarsela», esordì
infine Bruce con voce talmente bassa che solo lui. E poi, in una
perfetta imitazione di Vin Diesel in Fast & Furious, aggiunse:
«Ma se gli spezzi il cuore, ho molta kryptonite a mia
disposizione per poterti spezzare il collo».
E Conner fu sicuro che non stesse
scherzando.
_Note inconcludenti dell'autrice
Ancora
una volta, questa fic è stata scritta per l'iniziativa #comeasyouarenot2022
indetta sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.
Ehi, sul gruppo l'avevo promessa un po' più seria e in parte
è un
po' più seria aha non ha niente a che vedere con Titans,
però (visto che chi l'ha promptato aveva in mente un
particolre
episodio di Titans con protagonisti questi due), perché i
personaggi che uso prendono tutti spunto dai fumetti.
Goodbye my ang- ah, no
Ovviamente Bruce doveva fare la parte del papone preoccupato alla
"Spezza il cuore a mia figlia e ti spezzo le rotule" anche se il suo
figliolo è un armadio a quattro ante che può
cavarsela da solo, ma... beh, si sa come sono i genitori protettivi (e
Bruce lo è tanto anche se prova a fare finta di niente)
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Capitolo 109 *** In the eye of the Demon ~ Jonathan Samuel Kent Centric ***
In the eye of the Demon
Titolo:
In the eye of the Demon
Autore: My Pride
Fandom: Batman Beyond
Tipologia: One-shot
[ 937 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Malinconico
Avvertimenti: What
if?, Hurt/Comfort, Slash
1grab11: Fasciatura ||
Spezzato
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
«Lunga vita
al demone».
Jon ha perso il conto delle volte in cui ha sentito quelle parole.
Atterra pesantemente nel bel mezzo del cortile di addestramento, vede
gli assassini portarsi una mano al petto in segno di saluto e farsi da
parte per farlo passare, ma ormai è diventata una
così
banale routine che non ci fa più nemmeno caso.
I suoi passi non fanno rumore quando
attraversa i
corridoi fino all’enorme sala in cui attende Damian, vegliato
dal
possente Goliath che non lascia mai il suo fianco. Le ferite
dell’ultima battaglia sono lente a guarire, la potenza della
fossa è andata perduta tempo addietro e Damian comincia a
mostrare i primi segni dell’età, ma agli occhi di
Jon non
è mai apparso così bello: seduto sul suo trono,
con una
striatura di capelli bianchi ai lati del capo e le prime rughe sulla
fronte, Damian è l’immagine sputata di come
sarebbe stato
Bruce se solo fosse sopravvissuto abbastanza. Ha il volto contratto dal
dolore, ma non appena lo vede entrare radrizza la schiena, mostrando
tutta l’austera fierezza per cui è conosciuta la
Testa del
Demone.
«Sei in
ritardo, amato», lo
apostrofa Damian, e Jon china in parte il capo, battendosi un pugno sul
petto.
«Le truppe
di Darkseid hanno oltrepassato il confine. Sono dovuto intervenire»,
spiega, e Damian mormora qualcosa in risposta, sollevando un dito per
fargli cenno di avvicinarsi. E Jon lo fa, volandogli incontro spavaldo
e fiero mentre il suo mantello nero svolazza dietro di lui.
Da quando Darkseid ha attuato il suo
piano di
conquista, è quasi ironico pensare che il destino del mondo
e
dei pochi sopravvissuti sia finito nelle mani della Lega degli
Assassini. Si è fatto strada eliminando i membri
più
potenti della Justice League, assoggettando i più deboli e
trasformando gran parte della popolazione mondiale in parademoni che
usa per i suoi scopi, e anche loro stanno cominciando a cedere. Sono in
lotta contro di lui da un decennio, ormai, ma la stanchezza comincia a
farsi sentire.
«Come vanno
le tue ferite?»
chiede Jon, anche se non ha bisogno di farlo. Può vedere lo
stato del corpo di Damian con la sua vista a raggi X, ma vuole sentire
quelle parole uscire dalla sua bocca.
«Potrebbero
andare meglio»,
afferma Damian, arricciando il naso. Si toglie la tunica, il bendaggio
al suo fianco destro è già sporcato da una
chiazza di
rosso. «Ma
sopravviverò».
Jon canticchia qualcosa in risposta,
inginocchiandosi davanti a lui solo dopo aver preso tutto il necessario
per la nuova fasciatura. Damian si è categoricamente
rifiutato
di farsi curare da qualcuno al di fuori di lui e, se da una parte
apprezza, dall’altra Jon vorrebbe davvero dirgli di arruolare
un
vero dottore fra le sue fila di assassini. Ma sa già che
Damian
riderebbe di lui. «Ti sei
allenato»,
lo accusa Jon mentre gli toglie il bendaggio con delicatezza, sentendo
lo schiocco di sangue secco dove la fasciatura ha aderito alla ferita;
sente Damian trattenere il fiato, quindi fa molta attenzione.
«Fermarsi
significa morire», replica
Damian, anche se ciò fa solo sbuffare Jon.
«Anche
perdere litri di sangue»,
lo apostrofa, e stavolta Damian da silenzio, ma Jon può
sentire
il digrignare dei suoi denti e il sonoro e ritmico tamburellare del suo
cuore. Così si concentra su quella ferita, controllandola a
livello molecolare per accertarsi che non abbia fatto infezione prima
di ripulirla con estremo tatto, attento ad ogni cambiamento da parte di
Damian: stringe le palpebre, stira la bocca in una linea sottile e
trattiene il fiato, ma non si lamenta nemmeno per un attimo durante
tutta l’operazione, aiutandolo persino a tener stretta la
fasciatura.
Jon lo vede concedersi un momento solo
quando ha
finito, accasciandosi con la schiena sul suo trono. Solleva una mano
per carezzare il viso peloso di Goliath, che si è chinato
per
leccargli il viso, e poi fa un cenno distratto nella direzione di Jon.
«Ti sei
sporcato»,
dice greve, indicando un punto sulla sua uniforme bianca. E Jon segue
quel dito e abbassa lo sguardo, notando una macchia di sangue scuro
annerire la stoffa che fascia il bicipite. «Forse
dovresti—»
Damian si interrompe, notando il modo in cui Jon ha sollevato lo
sguardo verso l’alto, gli occhi azzurri di un colore simile
al
ghiaccio che li circonda. «Vola», gli
ordina, e Jon lo fa.
Non hanno bisogno di molte parole.
Damian è
la Testa del Demone, lui l’ultimo figlio di Krypton. La terra
un
baluardo nell’universo che cerca di conquistare la sua
libertà da un tiranno come Darkseid. Ma non è
facile.
Lottano giorno dopo giorno, ancora e ancora, ma non finisce mai. Ogni
passo che riescono a fare avanti, viene rispedito indietro dalle forze
di quell’alieno che gioca con le loro vite come farebbe un
gatto
col topo, riducendo in frantumi la speranza di una via di fuga. Jon sa
che Damian a volte si sente così. Spezzato, rotto. Una
bambola
di pezza gettata in pasto ad un cane che viene morsa e sballottata a
destra e a sinistra, riversando sul pavimento l’imbottitura
grezza e tutt’altro che morbida al tocco. Damian cerca
comunque
di tenere duro e di fare il lavoro sporco, ma Jon non è
fragile,
non è un santo, non è una candida piuma che
Damian vuole
preservare.
E mentre vola verso il cielo, con lo
strato di
nuvole che gli si condensa attorno e i cristalli di ghiaccio che
germiscono il suo mantello, Jon sta già pensando al giorno
in
cui schiaccerà finalmente la testa di Darkseid e
porrà
fine alla sua tirannia.
_Note inconcludenti dell'autrice
Anche
questa storia è stata scritta per l'iniziativa
#1grab11pt
indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.
La
posto
adesso dopo... boh, forse perché si sa che io sono lenta
quando
si tratta di postare cose e quindi niente, ho un sacco di roba
arretratta che prima o poi immagino vedrà la luce. Anche
questa
è scritta al presente perché mi sembrava il modo
migliore
per spiegare la storia, che prende in parte spunto da ciò
che
succede nel film Justice League Dark: Apokolips War.
Jon in realtà in quei film non esiste ancora, ma non
importa.
Nel mio immaginario lui è sempre lì, sempre al
fianco di
Damian, sempre pronto ad aiutarlo anche se il mondo sembra sull'orlo di
una crisi
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Capitolo 110 *** [ Special Festa del Papà ] Father's Day ~ Bruce Wayne Centric ***
Father's day
Titolo: Father's
day
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [
898 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Bruce
Wayne, Damian Bruce Wayne
Rating:
Verde
Genere: Generale,
Slice of Life
Avvertimenti: What
if?
Blossom By Blossom: Dolce
sorpresa
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Bruce
sembrava piuttosto preoccupato dall'atteggiamento di Damian, negli
ultimi tempi.
Per quanto sapesse che il figlio era
sempre stato
una testa calda, durante le pattuglie gli era apparso più
distaccato del solito e distante, avrebbe persino osato dire con la
testa fra le nuvole se solo non fosse stato certo che quella fosse una
cosa oltremodo impossibile per uno come Damian. Eppure, quando ad uno
dei soliti eventi di beneficenza lo aveva visto parlare con Clark e
torcersi nervosamente le mani, Bruce era rimasto stranito. Li aveva
osservati da lontano e non era riuscito a leggere le labbra di Damian
solo perché si era girato di schiena in quello stesso
istante,
col capo sollevato verso Clark e una mano di quest'ultimo poggiata su
una spalla; Clark gli aveva rivolto uno di quei suoi soliti sorrisi
rassicuranti e poi gli aveva dato una leggera pacca su un braccio, e
Bruce era riuscito a leggere un «Non preoccuparti di questo»
prima che si scusasse per andare ad intervistare uno degli ospiti.
Attonito, Bruce aveva poi notato il modo
in cui
Damian si era mosso a disagio, massaggiandosi quella stessa spalla
prima di voltarsi; Bruce aveva quindi potuto vedere come si era morso
il labbro inferiore e, imprecando, si era anche scompigliato i capelli,
defilandosi alla svelta verso il balcone, probabilmente per prendere
aria. Aveva provato a raggiungerlo, ma era stato incastrato da uno
degli invitati e aveva perso di vista suo figlio, ripromettendosi che
gli avrebbe parlato il prima possibile.
Due giorni e cinque ore dopo, ancora non
aveva
trovato un momento per poterlo fare. In realtà suo figlio
sembrava essere sparito, se proprio doveva essere sincero con
sé
stesso. L'aveva cercato per tutta la villa, persino di sotto in caverna
nella danger room, eppure non aveva trovato traccia di lui e sapeva fin
troppo bene che Damian era capace di nascondere la sua presenza se solo
avesse voluto. Che stesse cercando di evitarlo poiché aveva
forse capito che doveva parlargli? Di certo non avrebbe potuto evitarlo
per sempre, dato che, in un modo o nell'altro, le loro strade si
sarebbero comunque incrociate.
Bruce si scompigliò i capelli
e
sospirò. Non ricordava che fosse così difficile
crescere
un adolescente, eppure c'era già passato con gli altri figli
e
avrebbe ormai dovuto farci il callo. Provò comunque a
cercare
ancora Damian - se solo non fosse partito per Londra per andare a
trovare sua figlia, avrebbe chiesto ad Alfred di dargli una mano, certo
che dal buon vecchio maggiordomo non sarebbe riuscito a scappare -,
resistendo all'impulso di chiamare Dick per sapere se per caso era
scappato a Blüdhaven da lui, ma quando rientrò nel
suo
studio... rimase attonito nel vedere un cavalletto proprio al centro
della stanza, coperto da un lenzuolo bianco i cui orli si muovevano
pigramente alla debole brezza che entrava dalla finestra.
Incuriosito, Bruce si
avvicinò per poter sollevare quella
copertura, sgranando gli occhi quando si posarono sul volto di sua
madre, quegli occhi grandi e sorridenti che ricambiavano lo sguardo di
suo padre. Le stava agganciando la collana di perle e ridevano, un
momento catturato nel tempo come se fosse stata una foto scattata
quello stesso giorno.
Bruce si portò stupidamente
una mano alla
bocca, sentendo gli occhi umidi di lacrime. Ricordava bene quella sera.
L'ultima sera in cui lui e i suoi genitori erano stati felici, stretti
gli uni agli altri come una vera famiglia prima che degli spari nella
notte rovinassero ogni cosa e glieli portassero via. Ma come... com'era
possibile? Nessuno, a parte lui stesso ed Alfred, avrebbe potuto
conoscere quella scena.
Troppo concentrato sui dettagli di quel
quadro,
sulle emozioni che gli aveva inconsciamente comunicato e sui ricordi
che aveva risvegliato, Bruce ci mise un secondo di troppo per rendersi
conto che, ripiegato elegantemente sul ripiano di legno del cavalletto,
c'era un foglio di carta con lo stemma dei Wayne. Allungò
una
mano tremante per prenderlo e aprirlo, riconoscendo la grafia ordinata
di Damian prima ancora di leggere che fosse da parte sua.
“Padre. Non
ho avuto il coraggio di consegnartelo di persona, conscio che sarebbe
stato meglio se lo vedessi da solo. Come diresti tu, sarebbe
sconveniente vedere un nero apostolo della giustizia che si mette a frignare.
Non è come
la caccia al tesoro che ti organizzai anni fa, né tanto meno
simbolico quanto le perle che ti trovai, ma spero che tu possa
apprezzare ugualmente. Ho fatto delle ricerche insieme al signor Kent e
chiesto a Pennyworth di darmi una mano sul definire la scena per far
sì che sembrasse più naturale possibile (almeno
per
quanto nitida fosse nei ricordi di Pennyworth), insieme al mio augurio
che questo dipinto possa ricordarti solo e unicamente i loro sorrisi.
Buona festa del papà.
Sinceramente tuo, Damian.”
Ancora tremante per l'emozione, Bruce si
lasciò scappare un piccolo sbuffo di risa. Adesso capiva
perché era sembrato così nervoso e aveva
confabulato
tutto il tempo con Clark - avrebbe dovuto dirgliene quattro? -, anche
se doveva ammettere che a suo figlio piaceva davvero molto lasciare
regali di nascosto, a quanto sembrava. Jason si lamentava ogni volta di
quanto fosse inquietante quel suo sgattaiolare nelle
proprietà
private altrui ma, in quel momento, Bruce non poté fare a
meno
di sorridere mentre si portava quel pezzo di carta all'altezza del
cuore.
Non avrebbe potuto sperare in una
sorpresa migliore.
_Note inconcludenti dell'autrice
Altra
storia per l'inziativa #blossombyblossom indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Aggiornamento straordinario proprio per la festa del papà.
Volevo inserire anche gli altri pulcini, ma ho deciso
di concentrarmi sul piccolo di casa. Canonicamente parlando, Damian sa
dipingere
(in realtà sa fare un mucchio di cose, ciao Talia) ed
è
anche molto talentuoso, quindi non è difficile per uno come
lui
riuscire a rendere al meglio una scena se gli viene descritta con i
giusti particolari. Inoltre, le cose citate nella lettera (la caccia al
tesoro e le perle) sono davvero accadute nei fumetti
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Capitolo 111 *** No parties ~ Damian/Jonathan ***
No parties?
Titolo:
No parties?
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 690 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Commedia
Avvertimenti: What
if?, Accenni Slash, Spoiler!
Just stop for a minute and smile: 39. "Me
l'avevi promesso!"
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Jon sorrise
contro quella pelle baciata dal sole,
godendosi il mugolio che Damian si lasciò scappare mentre
gli
succhiava l'incavo del collo con una certa voglia.
Suo padre gli aveva detto di
non fare feste alla Fortezza, quindi lui aveva organizzato una cosuccia innocentesolo
per sé e Damian, una sorta di riunione amichevole - o
almeno così l'aveva chiamata per non destare sospetti - come
ai
vecchi tempi, e per scappare dalla solita routine e all'afa asfissiante
che quell'estate aveva colpito Metropolis, avevano pensato di
utilizzare proprio la Fortezza come metodo alternativo per non morire
di caldo. Così, con un po' di musica (sicuro), qualcosa da
bere
(anche se
niente di alcolico) e qualcosa da mangiare (ovviamente), erano finiti
tra i ghiacci dell'Artico a divertirsi, e lui era rimasto incantato dai
movimenti sinuosi del corpo di Damian al ritmo con le note di quella
canzone che avevano messo. Che si fossero poi lasciati andare, beh...
era un'ovvia conseguenza del climax che si era creato fra loro, tanto
che erano finiti ben presto a baciarsi con la schiena contro un muro. E
tuttora lo stavano facendo, l'uno contro l'altro con la voglia sempre
più crescente che si faceva spazio dentro di loro.
Eccitato, Jon fece scivolare entrambe le
mani lungo
i fianchi di Damian e lo sollevò contro di sé,
facendo in
modo che avvinghiasse le gambe intorno ai suoi fianchi mentre si
spostavano passo dopo passo. Gli baciava il collo, il mento, tornava a
baciargli le labbra e poi scendeva ancora, con le dita di Damian
intrecciate nei suoi capelli e le orecchie colme del suono del suo
battito cardiaco e dei suoi respiri sempre più lascivi. Fu
quando arrivarono in una stanza colma di trofei che Damian lo
allontanò da sé e, leccandosi le labbra, si
sciolse da
quella presa con facilità disarmante, spingendo Jon seduto
su
quello scomodo blocco di ghiaccio prima di sedersi a cavalcioni su di
lui.
«Tocca a
me, adesso»,
sentenziò con un luccichio negli occhi che non prometteva
niente
di buono, e Jon deglutì, umettandosi le labbra. Per quanto
fossero gonfie e rosse per i baci, e luccicanti di saliva, gli
sembrò quasi di sentirle secche quando incontrò
quello
sguardo predatore, mugolando non appena
Damian cominciò a
succhiare e a mordergli il collo; scese ben presto verso il basso,
usando le mani per stuzzicargli i capezzoli al di sopra della camicia
che indossava prima di strapparla senza tanti riguardi ed esporre il
suo petto nudo all'aria fredda, mentre le labbra lasciavano una scia
umida lungo gli addominali scolpiti.
Jon cominciò a sentire che
qualcos'altro
stava per diventare d'acciaio, là sotto. Non voleva nemmeno
sapere dove avesse imparato a fare quelle cose, voleva solo godersi
ogni tocco e bacio senza reprimere i gemiti vogliosi che fuggivano
dalle sue labbra, reclinando un po' il capo all'indietro mentre Damian
scendeva ancora e ancora. La sua mano raggiunse ben presto qualcosa,
non riuscì nemmeno a capire che cosa avesse afferrato, ma
sentì il petto esplodergli quando Damian poggiò
un bacio
sul cavallo dei suoi pantaloni, scollegando tutte le sue sinapsi. E,
senza rendersene conto, strinse così forte quell'oggetto che
alle sue orecchie giunse ben presto uno scricchiolio che
riportò
entrambi alla realtà, visto che anche Damian si era fermato.
Sbatté le palpebre e
abbassò il capo
per seguire lo sguardo di Damian, sbiancando qualche secondo dopo.
Aveva... aveva appena rotto uno dei preziosi cristalli della conoscenza
della Fortezza? «Accidenti,
D! Avevo promesso a mio padre che non avremmo rotto niente!»
esclamò nel panico, sentendo già nelle orecchie
suo padre brontolare in tono di disapprovazione un Me l'avevi promesso!, ma
Damian, dopo aver sbattuto le palpebre
per un secondo, non parve scomporsi più di tanto.
«Ha detto
che io non
avrei dovuto rompere niente, sei stato tu a farlo»,
si strinse nelle spalle con un'espressione che sembrava dire Colpa tua,
non mia, nascondendo un sorrisetto divertito mentre vedeva Jon
affrettarsi a nascondere le prove del delitto, pur consapevole che
avrebbe dovuto spiegare a suo padre cosa fosse successo.
Quel week-end sarebbe stato davvero
fantastico.
_Note inconcludenti dell'autrice
La
storia è basata sulla frase "No parties. I'll know if Damian
breaks anything" che Clark pronuncia in Superman: Son
of Kal-El #2,
il nuovo libro scritto da Tom Taylor che sta uscendo di
recente
(e che a lungo andare sta diventando un po' meh perché
è
noioso, ma stendiamo un velo pietoso sulla cosa)
Ho
voluto mantenere la storia in toni piuttosto soffici per un buon
motivo: Jonathan ha 17 anni (Bendis, io ti maledico, ma al tempo stesso
mi spiani la strada con un Jonno cresciuto) e Damian ne ha 15, quindi
non mi sembrava proprio il caso di sforare in qualche modo e rendere le
tinte ancora più rosa porcellino. Quindi alla
fine eccoci qui. Se siete curiosi di vedere l'immagine, potete trovarla
a questo
link
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e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 112 *** It's like a big cliché ~ Damian/Jonathan ***
It's like a big cliché
Titolo: It's like
a big cliché
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [
2510 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent, Kathy Branden
Rating:
Verde
Genere: Generale,
Slice of Life, Fluff
Avvertimenti: What
if?, Slash
Blossom By Blossom: Jon
all'ultimo anno delle superiori. Nessuno sa che é fidanzato,
e
appare Damian ai cancelli con una delle auto di Bruce. Reazione dei
compagni di classe?
Quella volta in cui: "Cartina
a rovescio"
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Era
iniziato con un maglione. Un semplice maglione blu, molto morbido, a
collo alto e in pura lana che Jon aveva indossato praticamente tutto il
giorno con un sorriso da un orecchio all'altro. Almeno
finché
non aveva scoperto che era un maglione Dolce & Gabbana e aveva
quasi sputato il suo zabaione quando Kathy gli aveva mostrato il costo
esoso di quel capo di vestiario.
Aveva quindi provato, tutto con l'aria
più
scherzosa di cui disponeva, a dire a Damian che non aveva bisogno di
regali così costosi e che gli bastava anche una cena da
qualche
parte, ma Damian aveva semplicemente replicato che il momento del
corteggiamento era la fase più delicata di una relazione e
che
fargli quei regali era il minimo che avrebbe potuto fare. Jon era
rimasto sconcertato, ricordandogli che si conoscevano da quand'erano
ragazzini e che le regole del corteggiamento perfetto potevano anche
essere evitate, però Damian era stato irremovibile e lui si
era
ritrovato più volte a fargli qualche pensierino di tanto in
tanto. L'ultimo videogioco per xbax che era diventato praticamente
introvabile, la prima edizione di "A Brief History of Time" sulla
teoria cosmologica scritto da Stephen Hawking, i biglietti per la
partita dei Meteors e una scorta di Earl Grey per tutta la famiglia che
non avrebbero finito né in quella né nelle vite
successive... tutte cose per cui Jon aveva fatto notare che spendere
tutti quei soldi era troppo, soprattutto quando Damian aveva provato a
regalargli una macchina per andare a scuola.
Jon aveva subito stroncato quell'idea e
gli aveva
ricordato non solo che poteva volare, bensì che possedeva la
jeep regalatagli due anni prima dai suoi genitori, ridendo al borbottio
che Damian si era lasciato scappare quando gli aveva detto che anche
suo padre aveva sempre corteggiato in quel modo le donne che
frequentava; Jon gli aveva fatto notare che era meglio non seguire
metodi alla Bruce Wayne e poi l'aveva attirato a sé per un
bacio, riuscendo a fare in modo che nei mesi successivi Damian si desse
una calmata con i regali... soprattutto perché Conner, il
quale
era andato a trovarlo all'appartamento, una sera se n'era uscito con la
storia che Damian fosse praticamente il suo sugar daddy.
L'imbarazzo di Jon era salito a livelli
stratosferici quando il suo cervello aveva realizzato le parole del
fratello, e aveva subito messo fine a quelle assurdità prima
che
potessero sfuggire di mano sia a lui che a Damian. Se si escludeva la
famiglia, nessuno sapeva della loro relazione ed erano riusciti a
tenere la cosa segreta per oltre un anno, anche se spesso gli amici di
Jon cercavano in tutti i modi di coinvolgerlo e di spingerlo a buttarsi
nella mischia quando uscivano, parole loro, per andare a rimorchiare.
Che fosse bisessuale era di dominio pubblico e a volte Alan gli
domandava chi fosse il suo tipo, ma Jon scrollava le spalle e,
sorridendo, diceva semplicemente di avere una certa predilezione per i
ragazzi dai capelli neri.
Adesso che era praticamente all'ultimo
anno,
sembrava che quel suo cercare di starsene sulle sue non funzionasse
più. Non con il suo circolo di amici, almeno. Tentava di
svicolare ogni volta, di fingere di avere degli impegni o di dover
aiutare i nonni alla fattoria nel fine settimana - a sua discolpa
ammetteva che a volte lo faceva davvero -, ma stava cominciando a
diventare piuttosto pesante e a volte balbettava nervoso e scappava a
gambe levate. E quel che era peggio era che di tanto in tanto era
così distratto che i suoi amici si accorgevano del suo
comportamento, in particolar modo quando rispondeva a dei messaggi di
Damian e sorrideva come un idiota alle risposte che si ritrovava poi a
leggere. Era un vero e proprio idiota innamorato. Un idiota innamorato
che in quel momento stava cominciando a sentirsi abbastanza infastidito
dalle attenzioni che gli stava rivolgendo una certa biondina di sua
conoscenza.
«Mi stai fissando da una vita
senza muovere un
dito, Kat», esordì di punto in bianco Jon,
scocciato.
Solitamente l’amica era molto più discreta quando
lo
faceva, in particolar modo a causa del fatto che fosse telepatica e che
avrebbe potuto leggergli nel pensiero in qualunque momento desiderasse
- a Jon piaceva fingere che fosse abbastanza allenato da impedirglielo,
o forse Kathy gli lasciava credere che fosse così -, quindi
stava diventando piuttosto snervante avvertire i suoi occhi fissi sulla
sua schiena mentre aiutava il comitato studentesco ad affiggere i
manifesti per il Toga Party che si sarebbe tenuto da lì a
pochi
giorni. «Una mano sarebbe gradita».
«Oh?» Kathy
sbatté più
volte le palpebre e finse di non essersene accorta, ridacchiando
qualche momento dopo. «Sì, scusa. Ma è
interessante».
«Cosa?»
«Il modo in cui stai cercando
di aggiustare
quella cartina da dieci minuti senza esserti accorto di un
particolare».
Jon, dalla scala su cui si trovava, si voltò e
abbassò lo
sguardo verso di lei, inclinando il capo contro la spalla destra.
«Cosa?» ripeté come un idiota,
provocando
l’ilarità della sua amica.
«È al contrario,
Jonno».
Ci furono attimi di totale silenzio,
attimi in cui
si voltò ancora a guardare quella cartina e in cui il
colorito
del volto di Jon passò dal solito colorito rosato ad un
rosso
più intenso, finché il sangue non
affluì
abbastanza da arrossargli anche le orecchie; si sentì un
idiota,
anche perché l’amica lo stava osservando da un
pezzo, ma
non aveva avuto la decenza di dirlo prima. E la risata che proruppe
dalle labbra di Kathy fu la proverbiale ciliegina sulla torta.
«Non è
divertente», disse Jon con
un borbottio, provocando solo qualche altro sbuffo di risa alla
ragazza.
«Oh, dai, un po’
sì. A cosa stavi--»
«Ehi! Jon-boy!» La
voce squillante di
Alan la interruppe e un ragazzo, alto e con i capelli neri tagliati
talmente corti da confondersi con il colorito della sua testa, corse
nella loro direzione agitando una mano, reggendo sotto braccio quelli
che avevano tutta l’aria di essere un ammasso di lenzuola
sgualcite. Jon non voleva nemmeno sapere da quale armadio della
Confraternita le avesse tirate fuori. «Fratello, non
indovinerai
mai chi ha incontrato il tuo amico Alan mentre veniva
qui…»
«Ma sono pronto/a a
scommettere che ce lo
dirai presto», dissero in coro Kathy e Jon, mentre
quest’ultimo, ancora un po’ imbarazzato, staccava
la
cartina per sistemarla nel verso giusto.
«Ricordi Jake?» Alan
lo disse in un tono
così ovvio che Jon fu costretto ad abbassare lo sguardo su
di
lui per fissarlo dall’alto in basso, stranito.
«Jake?»
«Żebrowski. Terzo anno, Poli
Sci».
«Ah, sì».
Jon lo ricordava
vagamente, ma non aveva il cuore di smorzare l'entusiasmo di Alan.
«Buon per te che lo hai incontrato».
«No, no. Buon per
te».
«Cosa?»
«Oh, no. Gli hai combinato un
incontro»,
ridacchiò Kathy in maniera incontrollata, soprattutto nel
vedere
l’espressione sconcertata che si era dipinta sul volto di
Jon.
«Alan, sei...»
«...grande, lo so. Non
sopporterò
un’altra festa in cui il nostro Jon-boy se ne sta solo
soletto in
un angolo».
Jon gemette. Oh, Rao. «Alan,
non ho bisogno di
qualcuno con cui uscire, soprattutto non rimorchiato da te».
«Niente storie,
fratello».
«Alan--»
«No, no, no»,
cantilenò lui con
un sorrisetto che la diceva lunga, e Jon fu tentato di scendere dalla
scala e dirgli che, davvero, qualcuno con cui uscire lo aveva
già, solo che sapeva quanto la stampa fosse bastarda e non
voleva dare a quelle iene qualcosa su cui parlare per mesi e mesi. Sia
per suo quieto vivere, sia per Damian stesso. Aveva visto quanto il
Gotham Gazette vivesse per scoop del genere - i succosi dettagli sui
Wayne e le loro relazioni fruttavano un sacco di attenzione -, e se si
contava che Damian era il più giovane della famiglia... Jon
rabbrividiva al solo pensiero. «Sarà al Toga,
quindi
mettiti qualcosa di carino anche tu».
«Tipo il lenzuolo che hai
sotto il
braccio?» affermò Jon in tono sarcastico, roteando
gli
occhi mentre le risatine di Kathy erano ormai diventato il sottofondo
della loro conversazione.
«Divertente, Jon-Boy. Dagli
una possibilità, il caro Alan qui presente lo fa per
te».
Jon si stancò di quella
conversazione e si
affrettò a scendere dalla scala - se fosse stato solo, molto
probabilmente sarebbe volato via come una scheggia -, dimenticandosi
persino di quella roba che stava appendendo pochi minuti prima mentre
sbuffava tra sé e sé. «Senti, ho
promesso a mio
padre che sarei passato al Planet, ci vediamo,
sì?» mise
su il miglior sorriso che riuscì a trovare nel suo
repertorio da
ragazzone di campagna, ma Alan non mollò e gli
andò
comunque dietro, passandogli un braccio intorno alle spalle.
Ci volle davvero tutta la calma di Jon -
e anche un
po' l'aiuto di Kathy - per riuscire a far desistere Alan riguardo il
mandare un messaggio a Jake per chiedergli cosa stesse facendo o roba
del genere, più di mezz'ora in cui Jon si era quasi lasciato
scappare di essere fidanzato da tempo e in cui aveva quindi rischiato
di bruciare quei mesi di completo silenzio. Avevano superato studenti
che si affrettavano in classe per le lezioni pomeridiane, quelli che
uscivano fuori per raggiungere la caffetteria e persino quelli che si
erano soffermati a studiare sull'erba all'ombra degli alberi, e in
tutto quel tempo Jon aveva dovuto mordersi le labbra per non sbottare
qualcosa riguardo la sua vita sentimentale. Peccato, però,
che
tutti i suoi sforzi furono vani non appena attraversarono tutto lo
spiazzale dell'università e raggiunsero l'uscita.
Parcheggiata proprio davanti ai cancelli
dell'enorme
edificio, faceva bella mostra di sé una Ferrari GT 250 di un
bel
rosso fiammante, con la cappotte abbassata che dava una chiara visione
dei lucidi sedili in pelle nera; e poggiato contro di essa, con le
braccia incrociate al petto e un paio di costosissimi occhiali da sole
sul naso, c’era un giovane uomo che una delle ragazze del
gruppo
di lettura di Jon riconobbe subito come “Damian
Wayne”,
squittendone il nome in tono estasiato.
La mascella di Jon quasi cadde per la
sorpresa. Con
uno sfavillante sorriso degno di suo padre - Jon aveva capito anni
addietro che aveva imparato a farlo durante le serate di beneficenza
delle Wayne Enterprises -, Damian se ne stava immobile a fissarlo con
la stessa attenzione con cui una pantera fissava la sua preda,
perfettamente a proprio agio nel completo Armani che indossava, la
cravatta verde ben annodata e con le Oxford lucide che completavano il
vestiario, come se fosse appena uscito da una riunione e fosse pronto
per partecipare ad un happy hour, e non per starsene fuori ad un
edificio scolastico. Ma che diavolo…?
«Che ci fai qui?» fu
la prima cosa che
Jon chiese mentre scendeva gli ultimi gradini di pietra
dell’edificio, affrettandosi a raggiungere l’amico
senza
prestare attenzione ai mormorii che cominciarono a sollevarsi intorno a
lui sul come facesse a conoscerlo o perché sembrassero
così in confidenza; Damian stesso si limitò a
sorridere
ancora di più, abbassando in parte gli occhiali sul naso.
«Non si vede?» Il
tono di Damian suonava canzonatorio. «Sono venuto a
prenderti».
«D, ho la mia
macchina».
«Chiamerò qualcuno
per farla riportare a casa».
Jon si lasciò sfuggire un
lamento,
massaggiandosi l’arco nasale con i polpastrelli di indice e
pollice. «Non riuscirò a farti cambiare idea, non
è
così?» si ritrovò a dire in tono
vagamente arreso,
accigliandosi quando sentì una mano di Damian sfiorargli il
mento per sollevargli il viso. «D?» lo
richiamò,
sbattendo le palpebre nell'incontrare lo sguardo serio dell'amico. Si
era del tutto tolto gli occhiali, e quegli occhi verdi sembravano quasi
ambrati alla luce del tramonto.
«Riempirti di regali costosi
non serve a far
capire quello che provo, se non possiamo goderci del tempo insieme.
Nascondere ancora la nostra relazione comincia a pesare all'altezza del
cuore».
Jon non avrebbe voluto farlo, ma a
quelle parole gli venne un po' da
ridere. Non erano assolutamente da Damian! E il modo in cui lo stava
fissando, con la fronte aggrottata e le spalle rigide, facevano ben
capire che sforzo stesse facendo per pronunciarle con quella mano ferma
sul petto. «Fammi indovinare, hai seguito i consigli di
Dick?» sghignazzò, vedendo il rossore farsi spazio
sulle
guance scure di Damian e il battito del suo cuore accelerò.
Damian arricciò il naso,
lasciandogli il
mento. «Dannazione a Grayson, sono stato un idiota a dargli
retta. Todd aveva ragione sui suoi pessimi consigli»,
sbottò nel riconquistare la propria compostezza, ma Jon si
lasciò scappare un'altra risata.
«Mhn, secondo me sei stato
tenero»,
scherzò, gettandogli le braccia al collo come in uno di
quegli
stupidi film romantici che tanto gli piaceva vedere. «Ma la
prossima volta basta dirmi a parole tue che vuoi che i tabloid scrivano
di noi», prese in giro, sentendo Damian borbottare a mezza
voce
qualcosa in arabo che purtroppo non riuscì a capire, ma non
gli
interessò; si limitò semplicemente ad annullare
la
distanza fra loro e a baciarlo con una passione piuttosto urgente,
tanto che Damian stesso ricambiò quel bacio nell'avvolgergli
un
braccio intorno ai fianchi e attirarlo maggiormente a sé,
l'uno
premuto contro l'altro e contro l'auto stessa.
«…hai una relazione
con Damian Wayne?»
La voce di Alan lo riportò
alla realtà
con una velocità tale che Jon staccò le labbra da
quelle
di Damian e il suo cervello gli ricordò di essere fuori
dalla
scuola, e non nascosto da qualche parte a pomiciare con
quell’idiota che aveva avuto la bella pensata di andare a
prenderlo alla dannata scuola con la dannata auto da migliaia di
dollari del suo dannato padre multimiliardario.
«Hai una relazione con il
fottuto Damian Wayne e non hai pensato di dirlo al tuo
compare?!»
Il tono con cui Alan disse quelle parole
fu talmente
alto da far girare anche quei pochi che non si erano accorti della
presenza di quel macchinone nel parcheggio, e Jon si
affrettò a
spingere Damian sui sedili - ignorando volutamente la sua imprecazione
- prima di voltarsi così in fretta che per poco non gli
scrocchiò l’osso del collo.
«Sapete cosa, ragazzi, in
realtà sono
davvero stanco, torno a casa, ci vediamo domani, eh!»
esclamò troppo in fretta per essere davvero capito, saltando
in
auto senza nemmeno aprire lo sportello per imporre a Damian di dare gas
e partire a tavoletta mentre si sollevava il cappuccio e nascondeva il
rossore che si era fatto largo sulle sue guance. E la risata del suo
migliore amico-ragazzo-fidanzato qualunque cosa fosse in quel momento,
non aiutava a dissipare l’imbarazzo che sentì
quando le
sue super orecchie captarono i commenti che si erano lasciati alle
spalle.
Il giorno dopo, la notizia che il
rampollo dei Wayne
avesse “trovato il suo dolcetto” finì su
tutti i
social e Jon, mentre resisteva all'impulso di affondare la faccia nella
sua ciotola di cereali per non sentire le risatine isteriche di Conner,
pensò saggiamente di darsi malato da scuola almeno per
qualche
tempo.
_Note inconcludenti dell'autrice
Ancora,
tanto per cambiare, storia scritta per
l'inziativa #blossombyblossom indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Una stupidata colossale, un mare di cliché (come dice il
titolo
stesso) che ho messo tutte insieme, ma mi ha divertita un sacco
scriverla aha inoltre andava benissimo per la
challenge Quella
volta in cui indetta da
MissChiara
con il prompt "Cartina a
rovescio".
In realtà non sapevo bene come muovermi, quindi ho cercato
di
usarlo in modo abbastanza comprensibile per creare una situazone che
avrebbe dovuto essere divertente, ovvero la distrazione di Jon che
pensa a Damian e tutto il resto. Non il migliore dei miei lavori,
però è stata davvero divertente
Commenti
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Capitolo 113 *** Painful talk (I don't want miss you) ~ Jason/Dick ***
Painful talk (I don't want miss you)
Titolo: Painful
talk (I don't want miss you)
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [
1644 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jason
Peter Todd, Richard John Grayson
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Malinconico, Sentimentale
Avvertimenti: What
if?, Slash
Solo i fiori sanno: 1.
Agrifoglio: eternità
Blossom By Blossom: "Piantala,
non è niente!"
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Guardare
quel foglio word senza scrivere una parola è l'unica cosa
decente a cui Jason riesce a pensare, in quel momento.
Si è seduto davanti a quel
computer tre ore
prima, portandosi dietro una bella tazza fumante di caffè,
sebbene abbia immediatamente perso la voglia di scrivere qualunque cosa
sin da quel momento. Forse non è tagliato per quel lavoro.
Anzi,
senza il forse. Lui non è proprio portato per essere uno
scrittore, a lui piace per lo più leggere e riempire la casa
di
libri altrui.
Sbuffa e rovescia il capo all'indietro,
guardando
distrattamente il soffitto. Perché ha ascoltato il vecchio e
ha
davvero scritto un thriller? Le idee di Bruce sono sempre pessime,
eppure stavolta ha voluto dare una chance a quella frase buttata
lì una sera a cena e alla fine, ridendo e scherzando, ha
scritto
un best seller. Un dannato best seller, maledizione. E adesso la sua
casa editrice, entusiasta delle vendite, ha chiesto un seguito. Che ci
vuole, in fin dei conti? Deve solo spremersi le meningi e il gioco
è fatto. Allora perché, nonostante gli sforzi,
proprio
non riesce a raccapezzarsi e a mettere su qualche idea?
Jason scuote debolmente la testa,
alzandosi
finalmente da quella stupida sedia per uscire in corridoio e
raggiungere il giardino sul retro; l'aria profuma di erba appena
tagliata e alle narici gli giunge il profumo delle rose di Alfred, ma
non si risparmia dal portarsi una mano in tasca e a tirar fuori
sigarette e accendino. Sorride nel guardare distrattamente la stecca,
rigirandosela elegantemente fra le dita lunghe e sottili. L'emblema del
piacere, come diceva Wilde. Peccato che nemmeno quella gli faccia
venire in mente un'idea decente per quello stupido libro.
Non ha nemmeno il tempo di portarsela
alle labbra,
però, che sente un paio di braccia robuste circondargli i
fianchi, ma non si meraviglia più di tanto, anzi; reclina
semplicemente il capo contro quella spalla muscolosa, socchiudendo gli
occhi prima di accendersi finalmente la sigaretta. Quell'idiota di Dick
non imparerà mai. Ne deve passare di tempo prima che riesca
a
coglierlo di sorpresa. «Alla buon'ora, Goldie»,
dice
tranquillamente, ricevendo in risposta un breve sbadiglio.
«Ti
staranno aspettando tutti, alla centrale».
«Oggi è il mio
giorno libero, Little
Wing... te lo sei scordato?» borbotta di rimando con voce
impastata dal sonno, strofinando il viso fra i capelli scuri di Jason.
Qualche istante dopo fa persino per togliergli la sigaretta dalle
labbra e rubargli un bacio, ma il compagno volta la testa di lato e
sbuffa fuori il fumo come se nulla fosse.
«Sto fumando»,
afferma Jason, ignorando
il borbottio che Dick si lascia scappare. Ed è costretto a
dargli un calcio sullo stinco quando sente le sua mani farsi largo al
di sotto della canotta. «Devi aspettare anche per
quello»,
soggiunge con calma assoluta, voltandosi appena verso di lui per
abbozzare un ghignetto. La vede, quell'espressione contrariata. Sa
perché è lì e sa che Dick gli
salterebbe addosso
in un istante, ma non lo fa e Jason non sa se ciò dipenda
dalla
ferita al fianco - non è rimasto altro che il rimasuglio di
una
pallida striscia rosea che fatica ancora a cicatrizzarsi, ma il dolore
torna, di tanto in tanto - o da ben altro, eppure qualcosa dentro di
lui, proprio al ricordo di quella ferita, sembra incrinarsi un secondo.
Potrebbe accadere di nuovo, pensa. Potrebbe accadere di nuovo e questa
volta quello stupido potrebbe non essere così fortunato.
Scuote nuovamente il capo e si poggia
contro la
spalla di Dick, sentendosi rassicurato come un idiota da
quell'abbraccio in cui l'ha stretto adesso, per quanto abbia
bofonchiato per l'ennesima volta il suo dissenso dopo aver abbassato le
mani. Sono passate settimane dalla sparatoria in cui si è
ritrovato coinvolto e, pur avendoci guadagnato solo quella ferita al
fianco, Jason ha temuto per la sua vita. Sono vigilanti, quelli sono i
rischi del mestiere e sa che potrebbe accadere di tutto... ma sapere
che la cosa è successa in servizio, senza nessuna protezione
data dalle uniformi che solitamente indossano, è tutt'altro
paio
di maniche. Non ha visto la scena con i suoi occhi, eppure certe volte,
quando sprofonda nel sonno, gli sembra di vederlo in un lago di sangue,
con il viso pallido nello sforzandosi di respirare e di resistere fra
le braccia del suo compare. Se non ci fosse stata quella Amy,
probabilmente a quest'ora sarebbe morto.
«Ehi». La voce di
Dick lo riscuote dai
suoi pensieri, ed è sbattendo le palpebre che Jason si volta
per
l'ennesima volta verso di lui, osservando quella fronte aggrottata e
quel cipiglio corrucciato. «Piantala», aggiunse
poi, ed
è a quel punto che Jason sbatte le palpebre.
«Di fare cosa?» gli
viene spontaneo chiedere, ma Dick sbuffa.
«Di pensarci»,
rimbrotta scontroso,
sciogliendosi da quell'abbraccio solo per rifilargli un pugno in testa.
E nemmeno si preoccupa del suono malamente soffocato che Jason si
lascia sfuggire o delle rimostranze a cui da vita subito dopo, pronto a
colpirlo a sua volta con un montante. «Non è
niente. Sto
bene», dice poi, e Jason, che ha già alzato il
braccio per
stampargli la sagoma delle sue nocche in faccia, non può
fare a
meno di fermarsi e accigliarsi.
«Cos'è, Goldie,
adesso leggi anche nel
pensiero?» chiede in tono falsamente ironico, per quanto
senta un
terribile peso schiacciargli il cuore e ridurglielo in poltiglia. Non
riesce a credere che quello scemo abbia capito in un lampo cosa gli sia
frullato per la testa qualche attimo prima. Nonostante sappia quanto
sia forte, quanto sia bravo a svolgere il suo lavoro e che abbia al suo
fianco compagni fidati, è pur sempre un essere umano e
nemmeno
lui può far nulla contro una pallottola piantata nella
carne,
dannazione. E Jason della morte ne sa qualcosa.
Dick sbuffa, e lo vede chiaramente
mentre rotea gli
occhi e aggrotta le sopracciglia. «Ti si legge in faccia, non
c'è bisogno di capire cosa ti passa per quella testaccia
dura
che ti ritrovi, razza di idiota», sbotta, e Jason non fa in
tempo
a ribattere che Dick gli da la schiena e rientra in casa, lasciandolo
lì da solo con quella sigaretta che si consuma pian piano
fra le
sue labbra.
Jason stringe i pugni lungo i fianchi e
morde
furiosamente la stecca, sputandola sulla pavimentazione prima di
calpestarla e affrettarsi a raggiungerlo, colpendolo violentemente al
braccio con un pugno. «Brutto stronzo, ti rendi conto o no
che
saresti potuto morire?!» esclama adirato. Forse la prende
troppo
a cuore, forse tutta quella storia dovrebbe scivolarsgli sulla pelle
come tutto il resto, eppure... ah, dannazione. «Che diavolo
c'è di sbagliato nel preoccuparsi?!»
Dick non fa una piega, limitandosi
semplicemente a
voltarsi verso di lui senza dar minimamente peso al formicolio che sta
risalendo pian piano fino alla spalla. Vorrebbe urlargli contro di
farsi gli affari suoi, di non stressarlo con quella storia e che quello
è il suo lavoro, eppure le parole che vengono fuori dalla
sua
bocca sono ben altre. «Niente», mormora con un fil
di voce.
«Non c'è assolutamente niente di
sbagliato».
A quel dire, Jason sente quasi
l'assoluto bisogno di
rompergli lui stesso la testa, fracassandogliela magari da qualche
parte. Che faccia di bronzo. «Spiegami perché non
dovrei
pensarci, allora», cerca di ribattere con tutta la calma che
riesce ad accumulare, ma non è per niente facile trattenersi
e
osservare al tempo stesso quel viso che non esprime la
benché
minima emozione.
«Perché ormai
è successo»,
replica Dick, e muove persino nervosamente le spalle, quasi voglia
scrollarle per liquidare la faccenda. «Rimuginarci sopra
è
del tutto inutile».
«No che non è
inutile,
maledizione!» bercia Jason in risposta, afferrandogli
violentemente la canotta fra le dita per strattonarlo contro di
sé. «Non sei forse entrato in polizia per poter
essere
d'aiuto anche al di fuori della tua vita da vigilante? Che diavolo ne
sarà di questa tua ambizione, se ad ogni retata rischi di
farti
ammazzare?»
Quelle parole spiazzano Dick, che rimane
ad
osservarlo in viso per una frazione di secondi che sembra durare
secoli. I loro respiri sono pesanti, il peso di quella costatazione
sembra aleggiare su di loro come un velo sottile che fatica a
nascondere l'ansia che li attanaglia, lasciando che pian piano scavino
fino in fondo all'animo di entrambi. Tutto d'un tratto, nel fissare gli
occhi azzurro ghiaccio di Jason, Dick sa che non è solo per
quello se ha pronunciato quelle parole. Non lo ammetterebbe mai, ma
dietro esse sembra celarsi una domanda muta che Jason non pronuncerebbe
per nulla al mondo. «Che
cosa avrei fatto se tu fossi morto?» Ecco cosa
sembrano dirgli nel profondo quelle iridi che lo squadrano con rabbia e
dolore.
Passa un attimo, prima che Dick
allontani di scatto
quelle dita che gli stringono in una morsa la canotta e avvolga le
proprie braccia intorno al corpo di Jason. «Mi
spiace»,
sussurra poi, lasciandolo interdetto.
«...Richard?» lo
chiama Jason, usando
stavolta il suo nome, ma lui si limita solo ad avvilupparlo
maggiormente a sé, affondando il viso nell'incavo del suo
collo
e respirando fino a fondo il suo odore, un misto di dopobarba,
deodorante e sudore. Sente il fremere incerto di quel corpo fra le
braccia, il vago senso di disagio che lo attanaglia, eppure Dick non vi
da minimamente peso, socchiudendo le palpebre.
La prossima volta potrebbe morire
davvero e non
riabbracciarlo più, lo sanno entrambi. Potrebbe succedere di
pattuglia, ma potrebbe succedere molto più frequentemente
quando
indossa l'uniforme della polizia, anche con qualcuno pronto a coprirgli
le spalle. E forse è proprio questo il motivo che lo spinge
a
giurare a se stesso che non accadrà più e a
cercare le
labbra di Jason, sugellando contro di esse una promessa che non
è comunque certo di poter mantenere.
_Note inconcludenti dell'autrice
Ancora
l'inziativa #blossombyblossom indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Io in realtà volevo scrivere una storia per la festa del
papà (che fortunatamente alla fine ho postato prima di
questa, a differenza di quanto fatto sul gruppo in cui è
nata), invece mi sono ritrovata con le mani in pasta in una
JayDick per la gioia di Shun Di Andromeda.
Canonicamente, Dick è
stato davvero un agente di polizia (e si è davvero fatto
male in
servizio, beccandosi tante strigliate), quindi mi piace vederlo ogni
tanto in queste vesti, anche se io stessa a volte dimentico di
menzionarlo per esigenze di copione o altri tipi di trama. Qui invece
è stato perfetto e... niente, vediamo un povero Jason
preoccupato di poter perdere il suo bro-ragazzo-non-bro in modi
tutt'altro da vigilanti
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 114 *** Maybe next time I'll tell you ~ Jonathan & Damian Centric ***
Maybe next time I'll tell you
Titolo:
Maybe next time I'll tell you...
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 1549 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Commedia
Avvertimenti: What
if?, Accenni Slash, Hurt/Comfort
Solo i fiori sanno:
20. Glicine: affetto tenero e profondo
Una volta nella
vita: 28. Camminare sotto la pioggia senza fretta
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
«Scusa, Luthor
è scappato per colpa mia», si fece
sentire Superboy, guardando di sottecchi Robin che si stava occupando
della sua gamba ferita.
Sarebbe dovuta essere una normale
missione di
routine, una ricognizione che non avrebbe dovuto portare via molto
tempo, eppure non avevano messo in conto di dover fronteggiare Lex
Luthor e la sua arma alla kryptonite. Avevano ricevuto una soffiata su
degli strani avvenimenti che stavano accadendo a Midway City, dove a
sere alterne il cielo diventava di un color smeraldo paragonabile solo
alla luce delle Lanterne Verdi; escludendo che potesse trattarsi di
loro, giacché avevano di certo di meglio da fare che giocare
agli U.F.O. nelle città, i Super Sons si erano offerti di
indagare, trovandolo anche piuttosto interessante. Ma mai si sarebbero
aspettati che dietro a tutta quella storia ci fossero Luthor e i suoi
esperimenti con la kryptonite.
Erano arrivati in un magazzino
abbandonato ed erano
quasi stati sul punto di lasciar perdere quella pista, quando Jon aveva
sentito un suono impercettibile provenire da sotto ai loro piedi e,
quando aveva provato ad usare la vista a raggi X sul pavimento, non era
riuscito a vedere attraverso, simbolo che fosse stato completamente
ricoperto di piombo proprio per evitare che qualcuno potesse
vedere qualcosa di troppo. Avevano quindi aperto un buco per terra
senza nemmeno pensarci due volte, ed erano rimasti sorpresi nel
trovarsi davanti Lex e nel fronteggiarlo per porre fine ai suoi piani.
Però, per quanto fossero riusciti a distruggere
completamente
quel laboratorio e a inseguire Luthor che se l'era data a gambe, una
volta raggiunta la baia quest'ultimo aveva fatto in tempo a colpire
Superboy con la sua pistola, conficcandogli un frammento di kryptonite
nella gamba prima di filarsela a bordo del suo motoscafo. Robin aveva
fatto per seguirlo ma, quando si era reso conto del compagno ferito,
aveva imprecato ed era ritornato in fretta sui propri passi per poter
pensare a lui, premendo giusto un pulsante sul suo guanto prima di
scivolare letteralmente al suo fianco.
Aveva preso garze sterili e un piccolo
kit di primo
soccorso dalla cintura multiuso e, dopo aver detto a Jon di stringere i
denti, aveva afferrato quella maledetta pietra verde e aveva cercato di
sfilarla il più in fretta possibile per gettarla via,
premendo immediatamente la garza
sulla ferita per tamponare il sangue, giusto il tempo necessario che
sarebbe servito al suo organismo per contrastare le radiazioni della
kryptonite. Per quanto l'emorragia si fosse arrestata quasi subito, la
sua pelle aveva faticato a rimarginarsi in fretta, al che Damian aveva
finito col pensare lui stesso a ripulire la ferita e a suturarla in
parte, in modo da evitare che i punti potessero in qualche modo essere
di intralcio alla guarigione del ragazzo. Forse Luthor aveva creato
della kryptonite sintetica che aveva maggior
effetto sui kryptoniani, non lo sapeva, ma avrebbe analizzato quel
frammento per evitare che potesse causare gravi danni o... peggio. Non
voleva nemmeno pensarci.
«Non dire idiozie e stringi i denti, J»,
replicò
Robin,
passandosi un
braccio sulla fronte per detergerla dalle goccioline di sudore e
pioggia che la
ricoprivano. Nonostante la pioggerella estiva avesse cominciato a
bagnare le strade, la serata era calda e gli unici suoni che si
sentivano, oltre le auto
che sfrecciavano in lontananza sulle strade, erano lo sciabordio
dell'acqua contro le chiglie delle barche lì ormeggiate e
quello
che aveva tutta l'aria di essere il richiamo di qualche uccello
notturno. «Non
andrà lontano. Ho mandato una comunicazione alla Justice
League», lo rassicurò, tagliando il filo in
eccesso per
cominciare a fasciare la gamba, borbottando una scusa nel sentire un
piccolo sibilo da parte dell'altro. Di solito era lui ad aver bisogno
di rattoppi e aveva fatto quanta più
attenzione possibile - la pioggia stessa non aiutava la concentrazione,
visto che la sentiva scendere in rivoli gelidi dietro la schiena -,
stringendo quanto bastava e lasciandolo andare
solo quando parve abbastanza soddisfatto di quel piccolo intervento
temporaneo. «Per
il momento dovrebbe andare. Quando sparirà l'effetto della
kryptonite, riuscirai persino a reggerti in piedi».
Superboy annuì, vedendo Robin
alzarsi per
tirar fuori una scatoletta di piombo dalla cintura e dirigersi verso il
frammento che aveva lanciato lontano, anche se gli sembrò
che le
gambe gli tremassero. Forse era solo un impressione, ma anche il cuore
dell'altro aveva avuto qualche battito di troppo, come se avesse avuto
le palpitazioni. Era mai possibile? Fece per aprire la bocca e dire
qualcosa, ma la richiuse abbastanza in fretta e decise di tacere,
notando che aveva avuto ragione: quando il ragazzo aveva allungato la
mano verso la kryptonite, aveva visto un leggero fremito percorrere le
sue dita prima di riuscire ad afferrare quel frammento macchiato di
sangue, affrettandosi poi a richiuderlo in fretta e furia nella scatola
di piombo. Solo allora aveva tratto un lungo sospiro, e Jon era certo
di aver scorto un minimo di sollievo nei suoi occhi nonostante la
maschera che indossava.
«Tutto bene?» gli venne spontaneo chiedere,
ricevendo un'occhiata stranita.
«Idiota, dovrei essere io a chiedertelo. Sei tu quello
ferito, stavolta», rese noto Robin, finendo col tornare al
suo fianco
per
lasciarsi cadere seduto accanto a lui. Si passò una mano fra
i
capelli ormai fradici per ravvivarli nuovamente all'indietro, e
Superboy
poté
vedere che aveva serrato le mascelle e il suo volto si era indurito. «Avrei
dovuto immaginare che Luthor avrebbe mirato a te».
«Non potevi prevederlo, D».
«Sì,
invece. Avrei dovuto».
A quel tono così schietto, Jon lo guardò confuso.
Stava
digrignando i denti e aveva stretto una mano a pugno, così
forte
che era certo si fosse conficcato le unghie nel palmo della mano
nonostante il guanto che indossava, e a quel farea sbatté le
palpebre. «...non ti starai mica prendendo la colpa,
vero?»
Damian si morse il labbro inferiore, tacendo per un lungo momento.
Aveva serrato così forte il pugno che, Jon ne era sicuro,
avrebbe visto le nocche sbiancate se avesse provato ad usare la sua
vista a raggi X. «Se ti fosse successo qualcosa... non me lo
sarei mai perdonato», sussurrò, guardandolo di
sottecchi.
Per un lungo attimo, sembrò
che ci fossero
unicamente solo loro: i suoni erano diventati ovattati, persino la
pioggia sembrava aver smesso di cadere, e Damian non si
rese conto di essersi mosso un po' per scivolare maggiormente al fianco
di Jon, sfiorandogli il dorso della mano con la propria mentre il volto
si chinava verso il suo; erano praticamente ad un soffio dalle labbra
l'uno dall'altro quando le sirene della polizia li fecero sussultare,
riportandoli alla lucidità così in fretta che il
primo a
scattare in piedi fu proprio Robin, che si prese un attimo per
rimescolare le proprie idee. Dannazione. Stava davvero per... scosse
immediatamente il capo al pensiero.
«...faremmo
meglio ad allontanarci da qui», affermò nel
gettare un'occhiata alle sue spalle. «Ce
la fai ad alzarti, J?»
Superboy,
a sua volta scombussolato, ci mise un po' per tornare in sé,
sbattendo le palpebre prima di sollevare il capo per guardare l'altro
negli occhi. «Posso... mhn... posso
resistere». Provò a rivolgergli uno di quei suoi
soliti
sorrisi rassicuranti, facendo forza sulle gambe per potersi mettere in
piedi. Aveva cercato di librarsi almeno un po' in volo per aiutarsi, ma
i suoi poteri non sembravano collaborare come avrebbe desiderato, anche
se la gamba stava cominciando a fargli molto meno male. Quello era di
certo un punto a favore per la sua resistenza kryptoniana.
Così
provò a muovere un passo, sentendo un formicolio correre
lungo
tutto l'arto inferiore, ma prima che potesse cadere venne subito
avvolto
da un braccio intorno ai fianchi, e si voltò per osservare
l'altro con fare stranito e
anche un po' curioso.
Accorgendosi
di quegli occhi azzurri che lo fissavano, Damian si affrettò
a
distogliere immediatamente lo sguardo. «Ti sto solo aiutando
a
camminare», volle tenere il punto, ma Jon scorse un vago
rossore
colorargli le guance nonostante ostentasse una certa sicurezza.
Così si limitò solo ad accennare un piccolo
sorriso e non
ci pensò due volte a gettare un braccio oltre le spalle di
Robin
per sorreggersi meglio, sentendolo irrigidirsi un attimo prima di
rilassarsi contro di lui.
Seppur tra loro ci fosse ancora un po'
di tensione
per la situazione che si era precedentemente venuta a creare, i due
ragazzi si incamminarono lentamente sotto la pioggia per allontanarsi
il
più possibile dalle auto della polizia che si facevano
sempre
più vicine, e Robin si premurò di tenere a
sé
l'altro finché non sembrò essere in grado di
camminare da
solo; visto il modo in cui aveva cominciato a muoversi, con passo
decisamente più spedito e sicuro nonostante i piedi che
affondavano nella sabbia bagnata, la sua gamba doveva essere
già
guarita. Difatti ad un certo punto Jon si fermò, saltellando
un
po' sul posto come per saggiare la guarigione di quella ferita.
«Ehi,
D?» richiamò l'amico, librandosi in volo giusto di
qualche centimetro.
«Mhn?»
«Grazie».
«...gli amici si aiutano a vicenda, no?»
Jon ridacchiò. «Credevo
fossimo solo compagni di squadra».
«Sta' un
po' zitto,
J», borbottò bonariamente Damian con quello che
parve
essere un pizzico di imbarazzo ma, nel voltarsi l'uno verso l'altro
nello stesso momento, si sorrisero entrambi prima di volare alla volta
di casa.
_Note inconcludenti dell'autrice
Anche
in questa storia i giovinotti sono, per l'appunto, giovani e non sono
ancora scesi del tutto a patti con quello che provano l'uno per
l'altro, anche se è piuttosto palese il modo in cui agiscono
Comunque sia, non credo che ci sia molto da dire a riguardo. Jon alla
fine è un ragazzo che guarisce in fretta, ma bisogna
comunque
tener conto dell'effetto della kryptonite e della sua metà
umana, motivo per cui un minimo di pronto soccorso iniziale mi sembrava
quantomeno ovvio.
La storia era stata inoltre scritta per l'iniziativa
#3voltee1challenge
con il prompt "Stringi i denti" sul gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.
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Capitolo 115 *** I'm betting it ~ Damian Wayne Centric ***
I'm betting it
Titolo: I'm
betting it
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot
[ 2252 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Bruce
Wayne, Damian Bruce Wayne, Jason Peter Todd, Richard John Grayson,
Timothy Jackson Drake, Bat Famiglia
Rating:
Verde
Genere: Generale,
Slice of Life, Fluff
Avvertimenti: What if?,
Accenni slash
Blossom By Blossom: Damian
cerca di fare coming out in una famiglia di super-detective. Hilarity
ensues
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Damian
si passò una mano fra i capelli mentre, a gambe conserte, se
ne
stava seduto sul tappeto davanti al camino di camera sua.
Tito aveva preso posto al suo fianco e
sonnecchiava,
godendosi tra un russare e l'altro i grattini dietro le orecchie che
Damian gli faceva di tanto in tanto, e Alfred il gatto faceva loro
compagnia da lontano, leccandosi sul letto. Era terapeutico starsene
lì a carezzare il grosso alano, anche perché
Damian non
sapeva bene come affrontare l'argomento col resto della famiglia che
sarebbe arrivata da lì a poco per l'annuale cena del
Ringraziamento. Pennyworth aveva chiuso suo padre e Grayson fuori dalla
cucina prima ancora che potessero pensare di aiutarlo come gli anni
scorsi, permettendo soltanto a Kate di poter entrare per dare una mano.
Così, per evitarli, Damian se l'era filata nella sua stanza
e si
era chiuso dentro con la scusa di avere dei compiti da fare, anche se
suo padre l'aveva guardato con un sopracciglio inarcato come se non ci
avesse creduto. Peccato, però, che Damian se la fosse
svignata
solo per non essere costretto ad aprire bocca anche solo per sbaglio
prima di sentirsi davvero pronto.
Dannazione. Lui era il figlio di Batman
e Talia Al
Ghul, l'erede del manto del pipistrello, colui che alla Lega degli
Assassini avevano chiamato per anni Ibn al Xu'ffasch e bla bla bla...
non poteva davvero trovare spaventosa una cosa del genere. Aveva
affrontato prove durissime, assassini, mostri, viaggi spaziali da solo
e in compagnia e persino la morte stessa, possibile che a quindici anni
avesse paura di parlare semplicemente dei suoi sentimenti? Era facile.
Bastava scendere, salutare tutti come al solito, mettersi a mangiare e
poi, al fatidico momento dei ringraziamenti durante la cena, buttare
lì due parole strappalacrime e dire di essere grato della
famiglia che aveva e che lo aveva accettato così com'era,
condendo il tutto col suo coming out e aspettando la reazione. Facile,
appunto.
Damian imprecò a denti
stretti e
affondò il viso nella calda pelliccia di Tito, lagnandosi a
mezza bocca mentre il cane sbuffava un po'. No, forse preferiva
affrontare un'invasione aliena piuttosto che dire a quel branco di
impiccioni che gli piacevano i ragazzi. Era già stato
difficile
accettarlo da solo nonostante i trascorsi della sua stessa famiglia -
aveva sempre saputo che sua madre, e forse persino suo nonno, aveva
avuto degli harem con uomini e donne senza distinzioni, anche se forse
la cosa non era comparabile -, perché inizialmente per lui
era
stato inconcepibile il pensiero di provare attrazione sessuale per
qualcuno del suo stesso sesso. Di certo era stato imbarazzante avere
un'erezione alla vista di Jon sotto una delle docce comuni e
masturbarsi con le immagini di ragazzi aitanti, però alla
fine
aveva imparato ad accettarsi e in cuor suo voleva essere sicuro che lo
accettasse anche il resto della famiglia. Oh, accidenti.
Borbottando qualcosa tra sé e
sé e
scusandosi con Tito per averlo carezzato un po' troppo vigorosamente,
Damian si rimise in piedi e sbuffò, traendo un lungo respiro
per
prepararsi un'ultima volta. Sì, poteva farcela. Se ci era
riuscito Drake, poteva farcela anche lui. Non era inferiore a
quell'idiota del fratello e avrebbe avuto almeno il sostegno di sua zia
Kate, dichiaratamente lesbica e accasata con quell'agente di polizia
che vedevano spesso in giro quando erano con Gordon. Renee Montoya, se
Damian ricordava bene. Una gran donna, una che non si tirava mai
indietro ed era sempre al centro della mischia, esattamente il tipo
che... no, basta, stava tergiversando.
Dandosi dell'idiota per l'ennesima
volta, Damian si
batté entrambe le mani sul viso e uscì dalla
propria
stanza, gettando un'occhiata intorno come per accertarsi di avere via
libera; i corridoi erano deserti e intravedeva le scale che portavano
al piano di sotto, così si affrettò a
raggiungerle come
il ninja silenzioso che era stato addestrato ad essere, evitando
accuratamente le assi scricchiolanti del pavimento e il terzo gradino
partendo dall'alto che gracchiava ogni volta sotto il peso di qualcuno.
Giunse nell'ampio atrio nella calma più totale e si
avviò
quatto verso il grande salone, ma non si accorse della presenza dietro
di sé finché quest'ultima non gli
poggiò una mano
su una spalla e non lo fece urlare come un idiota.
«Ehi, calmo, Little D, sono
soltanto
io», lo apostrofò Grayson, e Damian fu costretto a
masticare e ad ingoiare un insulto. Aveva proprio i nervi a fior di
pelle, eh? «Se cerchi B, è già dentro
con gli
altri. Sta facendo a Jason il solito discorsetto dell'evitare battute
sui clown e i piedi di porco».
Damian fu tentato di dire che non
avrebbe voluto
trovare nemmeno lui, ma buttò giù nella gola
anche quella
frase. «Sono già arrivati tutti?» chiese
quindi, e
gemette interiormente al cenno affermativo di Richard. Okay, era
arrivata la cosiddetta Ora
Zero.
Facendo a sua volta un cenno col capo,
seguì
Grayson all'interno della sala e fu ben presto accolto dal
chiacchiericcio di tutti i commensali, dalla voce squillante di
Stephanie allo stesso Duke che, ridendo, stava scambiando qualche
parola con Tim; Kate non aveva portato Montoya ma, come di
consuetudine, si era già munita di un bicchiere di vino
rosso, e
di tanto in tanto ridacchiava mentre parlava con Barbara, seduta tra
lei e Cassandra; suo padre era impegnato in una fitta conversazione con
Jason, anche se quest'ultimo stava roteando gli occhi e imitando le sue
parole a mezza bocca, ripetendogli che, no, non avrebbe ringraziato di
essere stato riportato in vita da una pazza schizzata - Damian avrebbe
voluto tossire e far notare la sua presenza per ricordare che la pazza
in questione era pur sempre sua madre -, ma che sarebbe stato carino se
lo avesse fatto Bruce stesso. Per farla breve, Todd si stava
comportando come il solito Todd.
Damian cercò ancora una volta
di farsi
coraggio e fece un breve passo avanti, sentendo Grayson dargli una
pacca su una spalla e fargli l'occhiolino; lo guardò
accigliato
mentre si allontanava per primo, ma lasciò correre e prese
posto, borbottando un saluto a tutti i presenti per cominciare a
mangiare con loro quando Pennyworth portò le prime pietanze
insieme a Grayson e quest'ultimo augurò a tutti buon
appetito
nonostante la breve indignazione del maggiordomo su quanto fosse
inappropriato per il galateo, indignazione che aveva fatto sghignazzare
un po' tutti, Damian compreso.
La cena tutto sommato parve abbastanza
tranquilla,
persino suo padre era apparso rilassato e vederlo chiacchierare con
Selina era stato stranamente terapeutico, forse perché
raramente
si concedeva espressioni simili quando fra le strade non c'era nessuno
a proteggere Gotham. Ma fu quando arrivò il momento del
tacchino
che Damian perse tutta la fiducia che aveva avuto in sé
stesso,
lasciando che la cena procedesse come al solito senza interruzioni. Era
un codardo. Un maledetto codardo che si era lasciato scappare
un'occasione che sarebbe potuta essere propizia, e se ne
pentì
maggiormente quando la cena terminò e gran parte degli
invitati
se ne tornò alle proprie case. Erano rimasti solo suo padre
e i
suoi cosiddetti fratelli, quindi poteva dire addio al supporto di sua
zia Kate e levarsi dalla testa il fatto che Drake non avrebbe colto
l'occasione per rigirargli le pessime battute che lui stesso, nell'alto
dei suoi stupidi e altezzosi tredici anni, gli aveva rivolto quando si
era presentato con Bernard.
«Padre, posso parlarti un
momento?» lo
richiamò Damian prima che il genitore potesse sparire al
piano
superiore, cercando di riprendere tutto il suo coraggio. E Bruce, che
aveva già poggiato il palmo della sinistra sul corrimano, si
voltò curioso verso di lui.
«Cosa c'è,
Damian?»
Mordendosi il labbro inferiore, Damian
si
massaggiò un braccio e cercò di evitare lo
sguardo di suo
padre. «Non qui», rimbeccò, facendogli
lui stesso
strada verso il soggiorno nonostante l'occhiata stranita che gli
lanciò il genitore. Ciononostante, Bruce lo seguì
senza
dire una parola e fu lui stesso a socchiudere la grande porta di
quercia, stranito dal modo in cui le spalle del giovane apparivano
rigide.
«Stai bene,
ragazzo?» gli venne
spontaneo chiedere, accigliandosi quando Damian parve sussultare. Da
quando suo figlio sembrava così... insicuro?
Damian si prese ancora un momento,
chiudendo gli
occhi e traendo un lungo respiro dal naso prima di voltarsi verso il
padre. Lo stava osservando con un'attenzione che Bruce non aveva mai
visto, anche se la tensione del suo corpo sembrava così
palpabile da rendere elettrica l'aria nella stanza. «Sto
benissimo», disse infine, anche se la cosa
rincuorò Bruce
solo in parte visto che Damian era ancora rigido. «Ma
c'è
una cosa che sento il bisogno che tu sappia. Una cosa di me».
Stavolta fu Bruce ad irrigidirsi.
Avrebbe dovuto
preoccuparsi? Damian gli aveva nascosto qualcosa fino a quel momento?
Oh, Dio. Sperava proprio di no. «Vai avanti»,
affermò, cercando di catalogare nella sua testa qualunque
cosa
stesse cercando di dirgli il figlio. Forse pregò persino che
non
avesse fatto qualcosa di stupido, perché altrimenti a quel
punto
lui non--
«Non ho mai sentito il bisogno
di
compartimentare la mia sessualità, ma potrei aver cominciato
a
provare sentimenti verso coetanei del mio stesso sesso».
Con tutti gli scenari possibili e
immaginabili nella
testa, alcuni persino catastrofici, Bruce ci mise un secondo di troppo
per rendersi conto che Damian aveva parlato e, soprattutto, per capire
che cosa avesse detto davvero. Un momento. Doveva riavvolgere il
nastro, sentire di nuovo e soffermarsi sulle parole che il figlio aveva
appena pronunciato. Sessualità.
Sentimenti. Stesso sesso. Damian
gli stava dicendo che era gay? Per poco Bruce non si lasciò
scappare una risata isterica, e sarebbe stato davvero sconveniente
visto che suo figlio si stava fidando a tal punto di lui da
confessargli qualcosa di così importante.
«Per un attimo mi hai
spaventato davvero,
Damian», ammise Bruce, catturando lo sguardo sconcertato del
figlio. Aveva sgranato gli occhi e, alla luce del lampadario,
sembravano di un verde ancora più luminoso del solito.
«Cosa? Hai capito cosa ti ho
appena detto, padre?»
«Certo, ragazzo. E sono
contento che tu me lo abbia detto».
La faccia di Damian divenne ancor
più
confusa. «Non... non ti importa se sono gay?»
domandò a mezza bocca, sforzandosi di mantenere una postura
corretta nonostante stesse provando l'impulso di filarsela, ma vide suo
padre sorridere. Un attimo, stava sorridendo davvero?
«Mi importa solo che tu sia
felice, Damian. E se devo essere sincero, sapevo già
che...»
«Okay, Rimpiazzo, mi devi
venti verdoni».
La voce di Jason interruppe la replica
di Bruce e,
nel voltarsi entrambi verso la porta, notarono che tutti, nessuno
escluso, erano rimasti lì ad ascoltare per tutto il tempo e
loro
non se n'erano nemmeno accorti. Tim stava borbottando qualcosa mentre
infilava le mani nelle tasche dei jeans per tirare fuori il suo
portafogli, esattamente come stavano facendo Dick e Cass. Ma cosa...?
Il volto di Damian passò dal
suo solito
colorito scuro ad un rosso acceso, tanto che persino le orecchie
parvero andare in fiamme. «Voi idioti avevate scommesso che
fossi
gay?»
«Oh, no, quello lo sapevamo
tutti. Persino
Bruce». Jason rise senza ritegno all'espressione sconcertata
di
Damian, e soprattutto al modo in cui si era voltato a fissare il padre
ad occhi sgranati. «E ognuno di noi ha scommesso su quando lo
avresti detto».
«Come... come diavolo facevate
a
saperlo?» domandò Damian in tono nervoso, dovendo
umettarsi più e più volte le labbra che aveva
cominciato
a sentire secche. Era normale sentirsi come se stesse mangiando cotone?
Tim, che aveva appena consegnato una
banconota da
venti dollari a Jason, sbuffò ilare. «...per
essere un
ragazzino che si vanta di avere un quoziente intellettivo pari a 180, a
volte sei davvero stupido».
«Non accetto critiche da te,
Drake! Ti taglio la ling--»
«Quello che Timbo sta cercando
di dire»,
si intromise Dick, sedando gli animi prima che potesse farlo Bruce,
avendolo visto aprire la bocca per ribattere, «è
che siamo
una famiglia di detective, Little D. Era statisticamente improbabile
che non ci rendessimo conto della cosa».
«Soprattutto se sbavi ogni tre
per due su Spruzzetto di sole».
«Io faccio cosa?!»
Se avesse potuto, il volto di Damian sarebbe diventato letteralmente
viola. Non aveva mai pensato al fatto che i suoi atteggiamenti
sarebbero potuti essere visibili, perché si era sempre
vantato
di saper nascondere ciò che provava e bla bla bla e...
maledizione a quegli impiccioni.
«Non che fosse così
difficile
notarlo...» replicò Cassandra nel richiamare su di
sé l'attenzione di Damian, sorridendo accondiscendente.
«Lo abbiamo visto entrare un paio di volte dalla tua
finestra».
«È il mio partner,
è ovvio che
lo faccia», volle aver ragione, ma riuscì solo a
provocare
l'ilarità di Tim.
«Alle due di notte?»
«Va' a farti fottere,
Drake».
«Damian, barattolo».
«Cosa?! Ma... padre!»
«Non vorrai contestare tuo
padre, vero
pulce?» lo schernì Jason nello scompigliargli i
capelli
quando si avvicinò. «Piuttosto sgancia quei dieci
dollari
che hai scommesso, vecchio», affermò, e per quanto
Bruce
ebbe la decenza di guardare altrove, non fuggì dallo sguardo
sconcertato del figlio.
«Anche tu,
padre?!»
Per quanto quel botta e risposta fosse
stato
imbarazzante, Damian aveva sentito il peso nel suo petto alleggerirsi
un po'. Il fatto di essere stato accettato dalla sua famiglia contava
più di quanto volesse ammettere, e non avrebbe cambiato
quegli
idioti per nessun altro... anche se forse avrebbe detto a Jon di
smetterla di sgattaiolare in camera sua passando dalla finestra.
_Note inconcludenti dell'autrice
Altra
storia per l'inziativa #blossombyblossom indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Torniamo con la saga dei cliché e delle scemenze,
perché
sono tutti un gruppo di capere che inciuciano. Sì. Titolo
gentilmente offerto da Shun Di Andromeda. Quando ho visto il prompt mi
sono subito fiondata a scrivere una robaccia del genere, quindi eccoci
qua senza tanti premboli: Damian vuole fare coming out (molto diverso
da quello che succede nel capitolo Father
knows best?) con la famiglia, ma si blocca un po' per diversi
motivi... alla fine ci riesce e che accade? Ecco cosa! Ha una famiglia
fata di idioti, ma almeno sono idioti che gli vogliono bene (anche se
scommettono su di lui)
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥
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Capitolo 116 *** And despite it all ~ Damian/Jonathan ***
And despite it all
Titolo:
And despite it all...
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 2039 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Fluff, Sentimentale
Avvertimenti: What
if?, Slash,
Hurt/Comfort
Easter Calendar: 13. X
piange e ride contemporaneamente
Uovo di Pasqua: "Momento
cruciale" || "Pizza"
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Jon
si soffiò il naso mentre se ne stava avvolto in un plaid per
scaldarsi, seduto sul divano con le gambe strette al petto e lo sguardo
fisso sulla televisione.
Era... assurdo. Semplicemente assurdo.
Da quando era
tornato da quella missione nello spazio e aveva contratto quello
stupido virus che aveva amplificato le sue emozioni e alterato la sua
temperatura corporea, Jon aveva avuto diverse reazioni in ordine di
importanza.
Prima ancora che si rendesse conto che
c'era
qualcosa che non andava, aveva sperimentato parecchie cose: aveva
pianto tre volte alla vista di una pubblicità di gattini sul
grande schermo del grattacielo principale di Vernon Plaza, urlato di
rabbia contro un povero venditore di hot dog che aveva cercato
erroneamente di rifilare della carne a Damian e riso sguaiatamente come
un idiota alla vista di un tizio qualunque che, inciampando nella sua
scarpa slacciata, era finito nel laghetto del Centennial Park.
Quando erano tornati a casa e Damian,
con un
sopracciglio inarcato, gli aveva chiesto che cosa gli fosse preso e
perché si fosse comportato in modo strano tutto il giorno,
Jon
aveva provato a spiegare che non era colpa sua, che il suo corpo era
stato carico da quando era rientrato nell'atmosfera terrestre e che le
radiazioni solari faticavano a disperdersi, così alla fine
Damian aveva sollevato lo sguardo al soffitto e gli aveva dato
dell'idiota per non averlo informato subito; usando il teletrasporto
della Lega, erano andati alla Torre di Guardia e avevano sfruttato la
tecnologia presente per capire che cosa gli fosse successo, ed era
stato a quel punto che il macchinario aveva rilevato un'anomalia nella
sua struttura organica e registrato quel virus che, per caso o per
fortuna, attecchiva solo alle cellule aliene e non poteva essere
trasmesso agli esseri umani.
Ci erano volute altre tre ore sotto il
raggio di
controllo dello scanner per isolare del tutto il virus e capirne gli
effetti, ore in cui Jon ne aveva nuovamente mostrato sintomi e dato
sfoggio a sbalzi d’umore così alterati che era
riuscito ad
innervosire persino Barry. Durante la scansione, Jon aveva cominciato a
parlargli a raffica e a fare battute talmente stupide sulla
quantità di cibo che ingurgitava che Clark stesso -
imbarazzato
e tenuto a distanza per evitare di poter contrarre a sua volta il virus
- aveva provato a farlo tacere, mentre Oliver aveva trovato la cosa
stranamente divertente quando Jon gli aveva stato chiesto se usasse le
frecce per compensare qualcosa.
Quando avevano capito che quel virus
avrebbe perso
effetto da solo e Jon era scoppiato a piangere quando si era reso conto
di ciò che aveva detto a tutti quanti, nessuno
l’aveva
biasimato, e Diana stessa, poggiandogli una mano su una spalla, gli
aveva assicurato che sarebbe stato meglio in una settimana e che
durante quei sette giorni avrebbe fatto meglio a starsene a casa; Jon
si era subito alterato - il virus aveva anche quell'effetto, quindi se
lo erano aspettato - e si era alzato in piedi per sovrastare la donna
con la sua mole, ma lei, per nulla intimidita, gli aveva stretto il
lazo intorno al busto quando aveva provato ad attaccarla e lo aveva
rimesso al suo posto, il tutto sotto lo sguardo di Damian che, roteando
gli occhi, alla fine aveva detto che Jon sarebbe stato sotto la sua
responsabilità e che ci avrebbe quindi pensato lui.
L’umore di Jon era cambiato così in fretta che la
sua
espressione era diventata la copia esatta di quella di un cucciolo di
golden retriever a cui era stato detto di essere un bravo cucciolo e,
con gli occhi luminosi e un sorriso a trentadue denti, si era
facilmente liberato dal lazo per volare come un razzo da Damian e
stritolarlo in un abbraccio, scusandosi in lacrime quando si era reso
conto di aver quasi rischiato di rompergli le ossa.
Cinque giorni, diciotto ore, ventidue
minuti e
trenta secondi dopo, Jon non ce la faceva più. Aveva davvero
tentato di non uscire dall’appartamento che condivideva con
Damian e a fare metaforicamente il bravo, ma aveva resistito ben poco e
nella tarda mattinata del secondo giorno se l’era filata per
gironzolare fra le strade di Metropolis senza una vera e propria meta;
era stato Damian, uscito dal suo ufficio per la pausa pranzo, a
riaccompagnarlo a casa quando lo aveva trovato a discutere fin troppo
animatamente con uno dei dipendenti del Cafè Bistrot
all’angolo della strada. Il motivo? Damian non lo aveva
esattamente capito, ma a quanto sembrava aveva a che fare con qualcosa
che riguardava una miscela di caffè e una discriminazione.
Aveva
fatto domande? Sicuro. Era riuscito a comprendere ciò che
aveva
detto Jon parlando a super velocità mentre tornavano a casa?
Nossignore. Quindi aveva semplicemente deciso di non indagare oltre e
aveva confinato a casa il suo stupido e malato fidanzato. Fidanzato
che, in quel momento, stava piangendo come l’idiota che era
mentre guardava Doctor Who in televisione.
A metà del terzo giorno si
era persino
ammalato e il suo corpo aveva raggiunto i quarantadue gradi ma, essendo
un mezzo kryptoniano che si ricaricava come una batteria ad energia
solare, suo padre lo aveva rassicurato per telefono che era del tutto
normale e che non avrebbe dovuto preoccuparsi di niente,
poiché
il suo corpo stava semplicemente tentando di contrastare il virus
attirando a sé quante più radiazioni possibili.
Jon aveva
preso quella spiegazione per buona, ma aveva passato il quarto giorno a
letto in preda ai deliri della febbre, con Damian che gli passava una
pezza bagnata sulla fronte e gli mormorava parole rassicuranti nel
tentativo di calmarlo. Anche se adesso stava meglio e la sua
temperatura era scesa di qualche grado, si sentiva terribilmente
stupido con quelle emozioni che esplodevano dentro di lui per un
nonnulla.
«C’è ancora
una piccola crepa
nell’universo, e sta per chiudersi»,
si sentì dire
in tv nello stesso istante in cui la porta dell’appartamento
si
aprì e Damian comparve sulla soglia, con in mano due scatole
fumanti e la giacca sotto braccio mentre tratteneva uno sbadiglio.
Avendo piena vista del divano, dato che
l'ingresso
affacciava proprio sul salotto, nel notare Jon raggomitolato
là
sopra sbatté le palpebre, sfilandosi le scarpe con un gesto
secco dei piedi. «J? Ho portato la pizza, cosa
stai--»
«Shhh, è il momento
cruciale!»
Jon lo zittì immediatamente con più enfasi del
dovuto -
emozioni amplificate o cuore palpitante per ciò che stava
vedendo? Difficile a dirsi - , stringendo il plaid fra le dita
così convulsamente che poco ci mancò che lo
strappasse,
il tutto sotto lo sguardo scettico di Damian che, facendo qualche passo
in soggiorno per poter dare un’occhiata, arcuò un
sopracciglio nel rendersi conto che Jon stava guardando una serie tv.
«Ci vuole un mare di energia per
questa proiezione, sono vicino ad una supernova».
Jon ripeté quelle parole in un mormorio sconnesso, facendo
eco
alla voce di David Tennant; ci fu una breve pausa, il labbro inferiore
di Jon tremò ancor prima che la frase continuasse.
«Sto bruciando
un sole solo per dirti addio».
La reazione avrebbe dovuto essere ovvia,
eppure a
Damian venne quasi un colpo quando Jon scoppiò a piangere
così forte che per poco non gli caddero le pizze per la
sorpresa, restando interdetto nel vedere il modo in cui Jon aveva
cominciato ad asciugarsi convulsamente le lacrime con un angolo del
plaid, gli occhi rossi e gonfi come se stesse piangendo da ore. Argh,
maledizione. Damian si avvicinò con un sospiro e
poggiò
le pizze sul tavolino, gettando un braccio intorno alle spalle di Jon
nel vederlo singhiozzare e sussultare mentre gli attori in tv si
dicevano addio. Aveva riconosciuto lo show, lui e Jon lo avevano
guardato anni prima e per quanto si fosse emozionato non aveva avuto
quella reazione, ma a quel tempo non aveva nemmeno contratto uno
stupido virus alieno che gli provocava tutte quelle sensazioni
alterate.
«Sono stupido? Oh, Rao,
sì, sono
così s-stupido». Jon tirò rumorosamente
su col
naso, cercando il fazzoletto per ripulirsi il moccio che gli era
scivolato lungo una narice, bofonchiando. «Odio questo
stupido
virus, non voglio sentirmi così, io non…
io…»
«Jonathan». Damian
lo mise subito a
tacere, scoccandogli un’occhiata comprensiva. E difficilmente
era
comprensivo con qualcuno. «Sarebbe potuto succedere a
chiunque. A
tuo padre, a Manhunter, a tua zia Kara... se hai intenzione di scusarti
di nuovo e piangere, non farlo. Non devi».
Jon lo guardò tra le lacrime,
sbattendo le
ciglia per liberarle dalle goccioline che avevano appannato i suoi
occhi «Sei così carino con me,
D…»
mormorò, con il labbro inferiore che gli tremava ancora.
«Tu lo bruceresti un sole per me, D? Lo faresti?»
«Bruciarne uno implicherebbe
che potremmo
doverci dire addio, J. Sarebbe più facile chiedermi se per
te
ucciderei», affermò con una vaga nota ironica che
Jon non
colse, visto il modo in cui i suoi occhi si illuminarono
improvvisamente.
«Sei un tale
cliché. Mi piace».
L’umore di Jon cambiò con la stessa
facilità con
cui solitamente si cambiava i calzini, tanto che, gettando il plaid
sullo schienale del divano, si mise a cavalcioni su Damian con le mani
sulle sue spalle, strusciandosi un po’ su di lui.
«Mi
eccita un sacco».
Damian sbuffò ilare.
«È il
virus, J», gli rese noto, fissando le labbra martoriate di
Jon.
Le aveva raschiate tutto il tempo con i denti ed erano screpolate in
più punti e, per quanto sentisse bene quanto Jon si fosse
eccitato davvero, non era del tutto in sé e non aveva
intenzione
di fare qualcosa.
«No, non lo è.
Voglio farlo».
«Anch’io, ma non
adesso».
«Perché? Scommetto
che anche il sesso sarebbe amplificato».
«Allettante, Jonathan. Ma non
approfitterò del tuo stato emotivo alterato».
Jon lo guardò per un lungo
istante e
assottigliò le palpebre, come se fosse pronto ad urlargli
addosso imprecazioni che in circostanze normali non sarebbero mai
uscite dalla sua bocca; persino il suo corpo era diventato bollente ma,
contro ogni aspettativa, scoppiò a ridere mentre le lacrime
avevano ricominciato a colargli lungo le guance, cercando di darsi un
contegno con le spalle scosse da sbuffi di risa e singhiozzi
e
parole che suonavano vagamente come qualche scusa.
Con un sospiro, Damian gli strinse un
braccio
intorno ai fianchi e lo tenne contro di sé, ma Jon non
riuscì a smettere. Non sapeva nemmeno perché lo
stesse
facendo, il suo corpo e il suo cervello ormai non rispondevano
più ai suoi comandi e ogni cosa sembrava essere
l’esatto
opposto di quella che avrebbe dovuto essere, e quella reazione ne era
stato un risultato fin troppo palese, dato che non c'era assolutamente
niente da ridere. E Damian aveva una strana pazienza immensa se non si
era ancora stancato di quegli sbalzi d’umore che Jon non
riusciva
minimamente a controllare.
Dal canto suo, a Damian faceva male
vedere Jon in
quello stato. Sembrava una stupidaggine, un virus assolutamente idiota
che non faceva altro che rendere le emozioni di qualcuno più
forti del normale e provocava giusto un po' di febbre, ma il problema
era proprio quello. Vivere con il corpo pronto a scattare come una
molla e tutte le sensazioni caricate a mille non doveva essere per
niente facile, e Jon aveva resistito fin troppo. Per uno come lui che
esternava facilmente ciò che provava, che non aveva paura a
mostrarsi arrabbiato, felice, intimidito o spaventato, ritrovarsi ad
avere le emozioni amplificate era troppo anche per lui. E tutto
ciò che poteva fare era soltanto stargli vicino, essere
paziente
e aiutarlo quando ne aveva bisogno.
«...s-sono così
s... s-stanco,
D», riuscì a balbettare Jon tra quel pianto e
quello
scoppio di ilarità improvviso, strozzandosi un po' con la
sua
stessa saliva mentre tentava di deglutire e tirare su col naso, con gli
angoli degli occhi lucidi per le lacrime e le risate. No, decisamente
non doveva essere facile.
«Ancora pochi giorni,
J»,
sussurrò di rimando Damian, carezzandogli la schiena per
cercare
di calmarlo. E allungò una mano verso il plaid per
sistemarlo
sulle spalle di Jon, stringendo a sé quest’ultimo
per
dargli conforto per quanto possibile e coccolarlo fra le proprie
braccia.
Ancora pochi giorni e sarebbe andato
tutto bene.
_Note inconcludenti dell'autrice
E torniamo
con un altro ovetto di Pasqua (prima di Pasqua qui avremo rotto un
sacco di uova) con una storia scritta per l'iniziativa
#EasterAdventCalendar
indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.
La malattia è completamente stupida e inventata, era solo un
pretesto per scrivere allegre sciocchezze fluffuose in cui Damian si
occupava di un Jonno completamente instabile a livello emotivo.
Ovviamente ci sono dei riferimenti
all'episodio 13 "Doomsday" della seconda stagione di Doctor Who (nuova
serie) perché io sono pessima e volevo dare una stilettata
nel cuore a chiunque abbia visto quel determinato episodio e si sia
commosso o abbia apprezzato quella determinata parte qui citata
Commenti
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Capitolo 117 *** Enjoy the little things ~ Jason & Roy Centric ***
Enjoy the little things
Titolo: Enjoy the
little things
Autore: My Pride
Fandom: Red Hood
& The Outlaws
Tipologia: Flash
Fiction [ 597 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jason
Peter Todd, Roy Harper
Rating:
Verde
Genere: Generale,
Fluff, Slice of Life
Avvertimenti: What
if?
Blossom By Blossom: "Se tutto
va bene forse riusciremo a vedere qualcosa."
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
«Hai mai
desiderato di avere un figlio?»
Alla domanda postagli così a
bruciapelo da
Roy, Jason aveva sollevato lo sguardo dalla pistola che stava pulendo e
aveva inarcato un sopracciglio, osservando l'amico che, sdraiato di
schiena sul pavimento del suo appartamento, giocherellava col pollice
sullo schermo del proprio cellulare.
I crimini in città erano
stranamente
diminuiti e loro avevano avuto ben poco da fare - Jason stesso non
tornava a Gotham da una settimana, ormai -, anche se il
perché
Roy si fosse accampato letteralmente sul suo pavimento gli era
sfuggito. Sarebbe potuto andare ovunque in qualunque momento, eppure,
con la scusa che lui possedesse un mega televisore e soprattutto il via
cavo per vedere la partita, si era appropriato del suo frigo e della
sua birra e aveva sbraitato tutto il tempo davanti allo schermo
finché in tutto il quartiere non era saltata la luce proprio
all'ultimo inning. Indignato, Roy aveva mollato la birra sul tavolino
e, imprecando, si era offerto di andare a dare un'occhiata per vedere
che diavolo fosse successo, borbottando un «Se tutto va bene,
forse riusciremo a vedere qualcosa» mentre usciva di
soppiatto
dalla finestra. E Jason, dal canto suo, l'aveva lasciato fare senza
dargli corda più di tanto. Quando era tornato ore dopo, non
aveva risolto un bel niente e non era riuscito a godersi la partita,
quindi aveva ben pensato che occupargli il divano e addormentarsi
sarebbe stata una buona idea. Tre giorni dopo, il divano era stato
liberato dalla sua prigionia... ma non il suo pavimento.
Jason roteò gli occhi,
scuotendo il capo a
quei pensieri. Non sapeva dire se fosse meglio avere in giro Roy oppure
quella pulce pestifera di Damian. Forse nessuno dei due era l'opzione
che gli piaceva di più. «Ho già il mio
da fare
senza dovermi occupare anche di un bambino»,
asserì,
tornando tranquillo a pulire la pistola. «Tu hai una figlia,
piuttosto. Va' da lei anziché startene sul mio pavimento,
vecchio».
«Mi stai cacciando di casa,
Jaybird?»
«Ti sto solo dando qualcosa di
costruttivo da
fare, visto che stai poltrendo come se potessi realmente
permettertelo». Con lo guardo fisso sulla canna che stava
pulendo
con uno scovolino, Jason si concentrò comunque sui passi
dietro
di sé, finché non sentì le braccia di
Roy intorno
ai fianchi e il mento sulla sua spalla. «Ti preferivo quando
te
ne stavi fermo sul pavimento», affermò, facendo
ridacchiare Roy.
«I giovani d'oggi. Non sanno
mai quello che vogliono davvero».
«Questo è proprio
un discorso da vecchio».
A quel dire Roy allungò una
mano verso
pistola e strumenti e glieli tolse tranquillamente dalle mani,
ignorando la giusta protesta che gli venne rivolta contro da Jason solo
per rimontare lui stesso l'arma. «Vieni con me,
piuttosto»,
gli disse, dandogli una pesante pacca sulla spalla. «Ti porto
a
conoscere la mia principessa».
«Non mi pare di avertelo
chiesto»,
rimbeccò Jason nell'accigliarsi, sentendo Roy sbuffare
sarcastico.
«Ah, sta' zitto e piantala di
fingere di fare
il duro. Tanto non ti riesce», gli rese noto, facendogli un
cenno
con una mano prima di incamminarsi da solo, fischiettando, come se
fosse certo che lui l'avrebbe sicuramente seguito.
Jason aggrottò la fronte e
incrociò le
braccia al petto, fissando la porta senza muoversi. Non gli sarebbe
andato dietro, era escluso. Però fu al pensiero che
quell'idiota
potesse fare chissà cosa e che dovesse controllarlo che gli
andò dietro, non di certo perché gli stava dando
retta e
aveva voglia di conoscere sua figlia Lian.
Okay, lo ammetteva. Forse pensarla
così era decisamente più comodo della
verità.
_Note inconcludenti dell'autrice
Altra
storia per l'inziativa #blossombyblossom indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Ah Ah Ah.
Una JayRoy! Roy chiama davvero Jason Jaybird, sul serio, mano sul cuore
giurin giurello, si può benissimo vedere cliccando
semplicemente
qui
Comunque... ecco, non lo so, mi andava di scrivere una storia del
genere in cui Roy cerca in tutti i modi di convincere Jason ad andare
con lui e di coccolarsi sua figlia, ma Jason non ha capito che in
realtà il suo destino è segnato: presto
diventerà il padrino della piccola Lian! Fuggi, Jason,
fuggi! (si può considerare una parte di Smile
in a Cornfield, poiché anche lì, presto
o tardi, verrà accennato che Jason e Roy hanno un inciucio)
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Capitolo 118 *** Rest here with me ~ Damian/Jonathan ***
Rest here with me
Titolo: Rest here
with me
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: Flash
Fiction [ 676 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Slice of Life, Fluff
Avvertimenti: What
if?, Slash
Blossom By Blossom: Prime volte
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Era stato
il fastidio causatogli dalla sabbia attaccata alla pelle sudata a
svegliarlo.
Damian aveva alzato debolmente le
palpebre e aveva
faticato non poco a ricordarsi il luogo in cui si trovava, rendendosene
pienamente conto solo quando, sollevandosi a mezzo busto, aveva sentito
un braccio intorno ai fianchi e aveva abbassato lo sguardo,
riconoscendo nella penombra la figura di Jon. I ricordi si erano
affacciati nella sua mente a poco a poco, incerti ed insicuri, ed era
sbiancato di colpo quando aveva visto i vestiti di entrambi gettati
disordinatamente sulla sabbia, a poca distanza da loro.
Aveva pensato di esserselo sognato, in
un primo
momento. L'allegria che aveva animato tutti loro quando erano arrivati
alla spiaggia, Maya e Kathy che li avevano spinti verso le bancarelle
per comprare da mangiare e Wilkes che aveva proposto di prendere posto
nel punto più alto delle collinette circostanti, dove
avevano
assistito al più bello spettacolo pirotecnico che avessero
mai
visto; poi, seduto sulle rocce dopo essersi lasciato tutti alle spalle
e con una lattina di birra che non aveva minimamente toccato, lui si
era soffermato ad osservare il mare, apparso come una tavola nera e
piatta che aveva portato con sé un'infinità di
vecchi
ricordi, dei tempi in cui era un ragazzino spocchioso e arrogante e di
come fosse maturato da allora negli ultimi sette anni. E aveva sorriso
quando, in silenzio, l'aveva raggiunto anche Jon, che si era
appropriato della Goose solo dopo suo tacito consenso.
Le chiacchiere erano state relativamente
poche, in
seguito. Si erano scambiati quattro battute in croce - sempre le
stesse, sempre i soliti battibecchi su chi comandasse e su chi fosse il
più alto, alternati da qualche sguardo e qualche sorriso
impacciato -, restandosene sdraiati sulla sabbia a braccia conserte a
fissare il cielo trapunto di stelle. Tra di loro c'era sempre stata,
sin da quando si erano conosciuti, una certa tensione, forse proprio
perché, per quanto non lo avessero mai ammesso nemmeno a se
stessi, erano fin troppo simili. Avevano infine capito, dopo tutte le
esperienze vissute - e Damian quella con i Titani del domani non
l'avrebbe mai dimenticata, in particolar modo per il timore che aveva
avuto di perdere Jon -, che quella tensione era causata da un qualcosa
di molto più grande e fuori dalla loro portata.
Merda... se solo ci rifletteva, quasi
non ci
credeva. Avevano scoperto di essere attratti l'uno dall'altro,
accidenti. Ed era stata proprio quella sera, complice l'atmosfera
stranamente romantica - la spiaggia, i fuochi, le voci lontane della
festa che andava via via scemando - che li avvolgeva, che l'avevano
fatto per la prima volta.
A quei suoi stessi pensieri, Damian si
coprì
il volto con una mano, sentendo le orecchie andare a fuoco. Attraverso
la fessura fra le dita, gettò un'altra rapida occhiata a
Jon,
ancora placidamente addormentato al suo fianco e con in volto
un'espressione che era certo di non avergli mai visto prima. Era sempre
stato abituato all'aria solare di Jon, a quei sorrisi che scioglievano
il cuore e al suo essere sempre ottimista, ma in quel momento, disteso
sulla sabbia e completamente nudo, sembrava più tranquillo
del
solito, appagato, calmo e in pace con se stesso... però, e
Damian non faticava ad ammetterlo, non era una cosa che gli dispiaceva
poi più di tanto, in quel momento.
Con uno sbuffo vagamente ilare, Damian
tornò
a sdraiarsi sulla sabbia e si poggiò sul petto di Jon, che,
con
un mugolio, si mosse contro di lui e sollevò giusto una
palpebra
nell'abbassare lo sguardo sul suo capo. «D?»
mugugnò, ancora mezzo addormentato.
Damian gli impose il silenzio
poggiandogli una mano
sulla bocca. «Zitto, J. Sta' zitto ancora un po'»,
sussurrò, più che deciso a godersi quella
tranquillità.
Erano due testoni, litigavano spesso per
un nonnulla
ed erano sempre pronti a discutere per la più piccola
inerzia
esattamente come i loro genitori, ma l'unica cosa che lo confortava, in
quel momento, era il fatto che dopotutto quella loro prima volta non
era stata solo sesso.
_Note inconcludenti dell'autrice
Qui
si continua con l'inziativa #blossombyblossom indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Tanto per cambiare sono abbastanza indietro con gli aggiornamenti
(nonostante il poco tempo a mia disposizione, faccio un lavoro che mi
permette di buttare giù qualche idea su One Note quindi
posso
poi recuperare tutto e scrivere come si deve), però ogni
tanto
ecco qua che mi ricordo di aggiornare e fare addirittura doppi
aggiornamenti proprio per rimettermi in pari. Comunque! I due
pargoletti finalmente qui si sono decisi a combinare qualcosa,
ovviamente il rating non è molto proprio perché
la
raccolta è quella che è, ma volevo concentrarmi
comunque
molto di più sulle loro sensazioni che su qualcos'altro
Commenti
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Capitolo 119 *** Brothers' secret ~ Jonathan & Conner Centric ***
Brothers' secret
Titolo: Brothers'
secret
Autore: My Pride
Fandom: Superman
Tipologia: One-shot [
854 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jonathan
Samuel Kent, Conner Kent
Rating:
Verde
Genere: Generale,
Slice of Life
Avvertimenti: What
if?
Blossom By Blossom: Qualcuno
è
triste perché gli è sfuggito il cattivo di turno
che non è più in
circolazione. Un altro lo aiuta con un grosso abbraccio
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Imbronciato,
Jon tirò un calcio ad una pietra senza nemmeno dosare la
propria
forza, vedendolo volare ad almeno oltre un centinaio di metri di
distanza.
Era quasi un anno che faceva squadra con
Damian e
aveva ormai pensato di essere pronto ad affrontare le pattuglie da solo
quando l'amico era impegnato con Batman o i Titani e, nonostante tutte
le raccomandazioni che gli avevano fatto i suoi genitori sul non uscire
da solo, aveva comunque provato a mettersi alla prova. Sarebbe dovuta
essere un'uscita semplice, una veloce scappatella approfittando del
fatto che quella sera suo padre fosse con la Lega e sua madre in
trasferta, quindi era volato in città e si era occupato di
cose
da nulla, come un gattino su un albero, il rispetto del codice della
strada e sventare qualche scippo, roba di cui un bambino di undici anni
con superpoteri avrebbe potuto facilmente occuparsi. Ma era stato ad un
certo punto della serata che le cose si erano complicate.
Sentendosi un po' troppo sicuro di
sé, aveva
alzato il tiro e si era occupato di cose più grosse,
sintonizzandosi sull'ambiente circostante come aveva imparato a fare
insieme a Damian e suo padre; così aveva evitato dei furti
d'auto, fermato dei ladri d'appartamento e un pestaggio, ma non era
riuscito a raggiungere in tempo il negozio di liquori all'angolo... e
il rapinatore era fuggito filandosela proprio sotto il suo naso.
Fortunatamente nessuno era rimasto ferito - solo lui nell'orgoglio,
aveva sussurrato una vocina fastidiosa nella sua testa -, ma l'uomo era
comunque scappato con l'incasso della serata e il povero commesso si
era preso un bello spavento. Era stata la polizia a trovarlo qualche
ora dopo, ma per Superboy era stato comunque un brutto smacco.
Aveva fatto un casino. Aveva fatto un
casino e il
più clamoroso degli errori da principiante - Damian
gliel'avrebbe sicuramente fatta pesare, gli sembrava già di
sentirlo ridere o dire che aveva bisogno di molto più
allenamento -, e adesso si sentiva piuttosto giù di morale.
Aveva pensato che una passeggiata nel parco di notte fosse una buona
idea e lo avrebbe aiutato a schiarirsi la mente, eppure non faceva
altro che dare calci alle pietre e a rimuginare su tutto quello che era
andato storto.
«Serataccia, Jonno?»
si fece sentire una
voce, e Jon trasalì prima ancora di sollevare lo sguardo
verso
il cielo scuro e rendersi conto che si trattava di Conner. L'aveva
conosciuto otto mesi prima e aveva imparato a volergli bene proprio
come se fossero davvero fratelli - condividendo il DNA di suo padre, a
Jon piaceva vederla così -, ma quella sera non aveva molta
voglia di subire le sue battute o chissà cos'altro. Conner
era
un tipo gioviale, a volte fin troppo, e il suo papà aveva
sempre
ripetuto che gli piaceva giocare la carta della prima donna non appena
possibile.
«Non mi va di
parlarne», disse solo nel
dare l'ennesimo calcio ad una pietra, e per poco non colpì
Conner che, con un'esclamazione soffocata, perse quota per poggiare i
piedi a terra e accostarsi a lui.
«Capita a tutti di sbagliare,
qualche
volta». Conner sollevò subito le mani in segno di
resa nel
venir fulminato con lo sguardo, sistemandosi gli occhiali sul naso
qualche momento dopo. «Non guardarmi così, quando
sono
arrivato l'avevano già beccato e quel tipo stava blaterando
su
Superboy. Non ci è voluto molto a fare due più
due».
Jon aggrottò la fronte,
ficcandosi le mani
nelle tasche dei jeans strappati che componevano la sua uniforme da
Superboy. «Se ci fosse stato papà non sarebbe
finita
così».
«Ti sbagli»,
rimbeccò Conner,
attirando la sua attenzione. «Anche Kal ha fatto i suoi
errori,
sai? Siamo Super, ma non siamo infallibili».
«...parli proprio come
D».
Conner rise di gusto. «Gli
effetti collaterali
dell'andare in giro con i pipistrelli, probabilmente». Gli
gettò un braccio intorno alle spalle e lo attirò
contro
di sé in un grosso abbraccio - abbraccio che sarebbe stato
sicuramente in grado di polverizzare le ossa di un undicenne normale -,
ignorando le sue proteste quando usò l'altra mano per
scompigliargli amorevolmente i capelli. «Senti, ci hai
provato.
Hai sbagliato? La prossima volta imparerai dal tuo errore e farai
sicuramente meglio».
Jon arricciò il naso, per
niente convinto da
quelle parole. Gli sembrava tutto piuttosto forzato, come se stesse
cercando di farlo sentire meglio in qualche modo, eppure il modo in cui
Conner lo stringeva e lo confortava con la sua presenza, proprio come
un fratello maggiore protettivo, forse era davvero ciò di
cui
aveva bisogno. Nonostante tutto, un pensiero si fece largo nella sua
mente e sollevò lo sguardo verso il suo viso, osservando per
attimi interminabili quei capelli sbarazzini che si muovevano nella
brezza serale.
«Conner?» lo
chiamò a mezza
bocca, forse persino un po' imbarazzato, prima di stringersi nelle
spalle quando quegli occhi azzurri ricambiarono il suo sguardo.
«Lo... lo dirai a papà?» chiese in un
pigolio, e
Conner, dopo aver sbattuto le palpebre, sollevò un angolo
della
bocca in un sorriso nel fargli l'occhiolino.
«Non so nemmeno di cosa stai
parlando, Jonno».
_Note inconcludenti dell'autrice
Tanto
per cambiare, storia scritta per l'inziativa #blossombyblossom indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Qui ho
voluto dare spazio più che altro a Jon e Conner, che
condividono
lo stesso DNA e, nonostante non siano esattamente fratelli (Conner
è un clone di Lex e Clark, quindi in teoria ha i geni del
padre), a me e un po' a tutto il fandom piace proprio vederli come tali
Conner è molto più scanzonato di Jon (anche per
il modo
in cui è cresciuto), ma è sempre pronto ad
aiutare il suo
fratellino e a spalleggiarlo se ce n'è bisogno. Solo in
Young
Justice ci hanno dato un po' di contenuti su di loro (anche se Jon lo
chiama zio), ma è bello vedere come si vogliono bene
Commenti
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Capitolo 120 *** To the stars, J. To the stars ~ Damian/Jonathan ***
To the stars, J, to the stars
Titolo: To the
stars, J. To the stars
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [
1433 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Slice of Life, Fluff
Avvertimenti: What
if?, Slash
Blossom By Blossom: Contando
le stelle durante una notte in montagna
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Jon
si girò di fianco e allungò un braccio verso
Damian per
stringerlo a sé, aprendo le palpebre nel rendersi conto
della
sua mancanza. Il suo sacco a pelo era vuoto e la tenda era parzialmente
aperta, e Jon arcuò un sopracciglio mentre si grattava il
capo,
domandandosi se fosse uscito per andare in bagno e come avesse fatto a
non sentirlo affatto. Solitamente, anche nel sonno, riusciva ad
avvertire il più piccolo movimento da parte di Damian e non
gli
risultava difficile capire quando spariva, cosa che avrebbe dovuto
essere ancora più semplice nel silenzio della montagna.
Quando Dick aveva proposto il campeggio,
l'unico ad
essere entusiasta era stato lui, dato che Damian aveva schioccato come
suo solito la lingua sotto il palato e aveva detto, testuali parole,
che campeggiare nei boschi o in montagna solo per divertirsi sarebbe
stata una totale perdita di tempo, e che quindi si sarebbe unito alla
loro infantile passeggiata solo per controllare che nessuno trascurasse
i propri doveri. Così, mentre Damian aiutava Jason e Conner
a
caricare la macchina, Jon e Dick si erano gettati un'occhiata scettica,
poiché avevano ben letto tra quelle parole il vero motivo
per
cui Damian aveva deciso di partecipare: i famosi s'mores di Wally West,
uno degli amici di Dick.
Ovviamente Damian non aveva fatto parola
della cosa
e si era comportato come suo solito, fingendo che fosse annoiato e
accennando che, quand'era bambino, solitamente usava in boschi per
prendere di soppiatto i nemici e dimostrare a sua madre che aveva
imparato la lezione; era stato Jason stesso a dirgli di mettere da
parte gli insegnamenti della lega e di godersi semplicemente quella
serata all'aria aperta e, anche se in un primo momento aveva storto il
naso, alla fine aveva rilassato le spalle e aveva aiutato a cercare la
legna per il fuoco, godendosi la tranquillità della notte e
le
chiacchiere intorno al falò.
Era stata la prima volta che Jon aveva
visto Damian
davvero sereno in un momento normalissimo in famiglia, e la cosa lo
aveva fatto sorridere soprattutto quando, sciogliendosi un po', Damian
si era persino messo a raccontare una storia dell'orrore, sentendosi
abbastanza a proprio agio per farlo; anche se Wally aveva riso un po',
gli aveva offerto un generoso quantitativo di s'mores e gli aveva
sorriso, finendo col raccontare qualcosa anche lui nonostante le risate
generali che si erano levate intorno al fuoco quando la sua storia era
finita con la più classica delle idiozie.
Jon stesso si era rilassato e, quando
era arrivato
il momento, si era accoccolato accanto a Damian con il volto disteso,
per quanto svegliarsi solo gli avesse fatto storcere un po' il naso.
Stiracchiandosi e trattenendo uno sbadiglio, si sporse oltre il bordo
della tenda per sbirciare un po', grattandosi poco elegantemente il
fondo schiena prima di alzarsi in piedi e uscire. A parte qualche
lontano richiamo dei rapaci notturni, la serata era tranquilla e
l’aria di montagna era fresca persino per un mezzo
kryptoniano
come lui, ma non era così spiacevole da non permettere di
fare
due passi; e fu a non molta distanza dalle tende, proprio accanto ai
tronchi che avevano accatastato l’uno contro
l’altro per
abbozzare delle sedie, che Jon vide una figura distesa sull'erba, e
alla luce della luna riconobbe il profilo di Damian. Non era andato al
bagno, quindi? Forse era andato lì fuori per prendere un po'
d'aria? Conoscendo Damian, avrebbe potuto essere qualunque cosa.
«Che stai facendo?»
lo richiamò a
mezza voce nell'avvicinarsi, certo che lo avesse già sentito
arrivare da un pezzo - il suo amico aveva sempre avuto dei sensi molto
sviluppati, tutto merito dell’addestramento della Lega - e
Damian
gli lanciò appena un'occhiata, scrollando brevemente le
spalle.
«Non avevo sonno, quindi
sto... guardando le
stelle», ribatté semplicemente, tornando a
guardare verso
il cielo nero sopra di lui senza dar peso allo sguardo un po’
stranito di Jon. Per quanto Damian fosse avvezzo allo starsene spesso
per conto proprio a riflettere, probabilmente quella era la prima volta
che lo vedeva perdersi ad osservare le stelle con la concentrazione che
stava mostrando in quel momento.
Jon sorrise un po’,
lasciandosi cadere seduto
al suo fianco. «Sono così distanti,
mhn?» Nel vedere
Damian annuire appena, affondò le mani nell’erba e
giocherellò con qualche stelo, lo sguardo fisso sul cielo
sopra
di loro.
C’era uno strano silenzio, un
silenzio a cui
non era abituato nemmeno per gli standard di Damian, tanto che si
voltò verso di lui solo per un istante per saggiare la sua
espressione. Sembrava così… assorto. Un angolo
della
bocca era contratto come se stesse pensando a qualcosa da dire, ma non
avesse il coraggio di pronunciare parola; nei suoi profondi occhi
verdi, Jon ne era certo, riusciva a scorgere la miriade di puntini
luminosi che percorrevano la volta celeste, e si ritenne fortunato che
Damian non riuscisse a sentire la sua attuale frequenza cardiaca. Il
suo cuore aveva perso un battito, come se Damian fosse stato una
presenza eterea, ed era assurdo pensarlo dato che non era la prima
volta che lo vedeva sotto i raggi della luce lunare. Oh, accidenti.
«Sai cosa facevo da
bambino?» disse
d’un tratto, anche per scacciare la strana sensazione di
calore
che gli era salita dal collo alle guance. E continuò solo
quando
vide Damian voltarsi un po’ per guardarlo di sottecchi,
curioso.
«Salivo sul tetto del fienile… quello ad Hamilton,
però, presente? E cercavo di contarle tutte insieme a
papà quando mi beccava là sopra»,
buttò
lì, sentendo lo sbuffo un po’ ilare di Damian.
«Sai che è
impossibile contarle tutte, vero?»
«Ohw, non rompere. Era una
cosa carina. Quando
hai otto anni e tuo padre è Superman, credi che si possa
fare
qualunque cosa».
Contro ogni aspettativa - Jon si era
già
preparato a ribattere sarcasticamente alla possibile battuta
dell’amico a riguardo -, Damian si stiracchiò su
quel
manto erboso e sistemò le braccia dietro la testa,
ridacchiando.
Damian era capace di ridere in quel modo così sereno?
«Allora fammi compagnia e comincia a contare»,
disse di
punto in bianco col naso ancora all’insù.
Jon non poté fare a meno di
sbattere le
palpebre, osservandolo come se avesse appena detto qualcosa di assurdo.
E, a ben pensarci, secondo gli standard di Damian lo era sul serio.
«Davvero?»
«Voglio testare quante stelle
conosci».
«Oh, dai, un altro
test?»
Damian sorrise compiaciuto nel sentire
quello
sbuffo. «Il tuo apprendistato non finisce mai, Kent.
Ricordalo», gli tenne presente, e Jon roteò gli
occhi
prima di grattarsi la testa.
«Vado al college, le studiamo
le stelle e le
costellazioni, sai?» rese noto con un pizzico di ironia.
«Non pensavo che a te interessasse, piuttosto».
«Durante il mio
addestramento»,
replicò in risposta Damian, raschiandosi la gola con un
piccolo
colpo di tosse, «usavo le stelle per orientarmi. Mi spostavo
di
notte, avevo bisogno di conoscere ogni movimento, ogni rotazione, ogni
punto che avrebbe potuto guidarmi verso il mio bersaglio». Fu
certo che Jon si fosse irrigidito, così si
affrettò a
continuare per dissipare la possibile atmosfera pesante che avrebbe
potuto crearsi fra loro. «Era il solo motivo per cui le
guardavo,
erano utili per uno scopo ben preciso ed era l'unica cosa che contava.
È stato mio nonno, per quanto assurdo possa suonare, a farmi
interessare davvero alle costellazioni. Oltre Algol, la stella da cui
prese il suo pseudonimo, amava soprattutto Shedir... mi disse che era
una stella variabile, secoli fa. Quando il cielo e le stelle non erano
ancora state rubate dall'inquinamento dell'essere umano... e che
splendeva più luminosa delle altre proprio nel cuore della
costellazione di Cassiopea».
Jon aveva taciuto per tutto il tempo,
concentrato
sul battito del cuore di Damian e sui cambiamenti che correvano sul suo
viso ogni qual volta che parlava: era disteso, come se quel ricordo del
passato pesasse meno di tutti gli altri e ne potesse parlare a cuor
leggero. Sapeva quanto Damian si vergognasse di ciò che
aveva
fatto da ragazzino, e sapere che c'erano stati anche momenti come
quello... lo rasserenava.
«Adesso voglio usare quelle
conoscenze per
qualcosa di bello. Quindi voglio... assecondare la tua idea,
Jonathan», concluse Damian, muovendosi un po' sull'erba su
cui
era disteso sotto lo sguardo del suo migliore amico che, sorridendo,
rilassò le spalle prima di abbandonare le mani in grembo.
«Allora cominciamo a
contare»,
replicò, poggiando il capo contro la sua spalla mentre,
ridacchiando, additavano il cielo trapunto di stelle sopra di loro. In
fin dei conti il sonno era passato anche a lui.
_Note inconcludenti dell'autrice
Qui
si continua con l'iniziativa #blossombyblossom indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Avevo promesso a ShunDiAndromeda che ci sarebbe stata una citazione a
Dragonheart perché io sono una brutta persona, quindi eccola
lì nel titolo. Inoltre io amo le stelle e tutto
ciò che anche solo lontanamente le ricorda, motivo per cui
proprio non potevo evitare di accennare qualcosa del genere in una
storia (lo dio come se non lo facessi in continuazione)
Buona Pasqua (anche se in ritardo) e buona pasquetta!
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Capitolo 121 *** You're not alone ~ Bruce Wayne Centric ***
You're not alone
Titolo:
You're
not alone
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot
[ 736
parole
fiumidiparole
]
Personaggi: Bruce
Wayne, Alfred Thaddeus Crane Pennyworth
Rating:
Giallo
Genere:
Angst, Malinconico, Introspettivo
Avvertimenti: What
if?
Blossom By Blossom: Il pianto
di un orfano
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
«Mamma...?
Papà...?»
La sua voce era risuonata in quel vicolo
nonostante
fosse stato solo un pigolio, il gracchiare di un bambino che aveva
visto l'inferno in appena una manciata di secondi. Le
orecchie
facevano ancora male per l'assordante rumore dei colpi di arma da
fuoco, soffocato dalle urla dei suoi genitori.
Non aveva capito. Non subito. Ad occhi
sbarrati,
aveva visto suo padre cadere per primo, poi le perle di sua madre
rotolare nel tombino e il suo corpo riversarsi sull'asfalto lurido e
bagnato; Bruce aveva sentito il suo respiro soffocato - il suo ultimo
respiro - e aveva premuto entrambe le mani contro il suo petto nel vano
tentativo di arrestare l'emorragia, nella speranza che ci fosse ancora
da fare qualcosa, qualunque cosa, per salvarla... ma non c'era
più battito. Solo il sangue di sua madre sulle sue mani.
Con gli occhi fissi su quel rosso vivo
che gli aveva
colorato i palmi, Bruce aveva praticamente ignorato il lampo che aveva
squarciato il cielo e la successiva pioggia che era caduta. Forse
qualcuno gli si era avvicinato, non ne era stato molto sicuro quando
aveva finalmente dato sfogo al suo dolore; il grido silenzioso che si
era innalzato dalla sua gola aveva squarciato qualcosa dentro di lui,
mentre intorno a lui ogni cosa veniva inghiottita da una fitta e densa
oscurità nonostante le luci delle torce e i
lampeggianti
dei fari della polizia e dell'ambulanza che erano sopraggiunta ore
dopo. Tardi. Troppo tardi per salvare i suoi genitori e anche se
stesso, con un vuoto sempre più crescente che cominciava a
farsi
spazio dentro di lui.
Qualcuno lo aveva avvolto in una coperta
e lo aveva
portato all'ambulanza, qualcun altro aveva cercato di parlare, ma lui
aveva solo avuto impressa sulle retine l'immagine dei suoi genitori in
una pozza di sangue. Le urla di sua madre, le urla di suo padre. Gli
spari, il sangue, gli spari. Le perle. I poliziotti che
avevano cercato
di confortarlo gli erano sembrate figure effimere, persone che avevano
cercato di far breccia nella corazza che aveva alzato intorno a
sé anche quando era arrivato Alfred, sconcertato da quanto
accaduto. E Bruce aveva tenuto dentro di sé quel
dolore
per tutta la strada che lo aveva condotto nell'enorme villa, quella
villa che fino a poche ore prima aveva diviso con i suoi genitori e che
adesso, mentre varcava la soglia con la giacca di Alfred sulle spalle e
la sua mano poggiata contro la schiena, era desolatamente vuota e
silenziosa.
Era stata colpa sua. Se non avesse tenuto il muso e
non avesse insistito per andare a vedere Zorro, i suoi genitori
sarebbero stati ancora vivi. Il pensiero gli chiuse la gola, e
deglutì nel cercare di ricacciare indietro quel groppo che
aveva
e di farsi forza, di ignorare l'immagine che continuava ad affacciarsi
nella sua mente, ma... fu a quel punto che sentì due forti
braccia avvolgerlo per scaldarlo, sollevando il capo solo per
ricambiare lo sguardo lucido di Alfred.
«Mi dispiace così
tanto, signorino
Bruce...» sussurrò il buon vecchio maggiordomo, e
Bruce,
tremando, si strinse a lui e stavolta pianse, pianse tutte le sue
lacrime e lasciò che quelle gocce salate e pungenti
scivolassero
via dai suoi occhi e ruzzolassero lungo le guance, con la schiena
scossa dai singhiozzi.
Bruce singhiozzò ancora,
artigliando la
stoffa del cappotto di Alfred dietro la schiena. Il cuore faceva
così male che aveva come l'impressione che fosse sul punto
di
andare in frantumi, scuotendo la testa il più possibile
contro
lo stomaco di Alfred come se ciò potesse aiutarlo a
cancellare
dalla sua mente le orribili immagini a cui aveva appena assistito.
Perché era successo? Com'era potuto succedere? Avevano
passato
una bella serata, avevano visto uno spettacolo e avevano riso,
scherzato, sua madre gli aveva sorriso, persino suo padre si era
rilassato... e poi il suo mondo era stato fatto a pezzi da un ladro e
la sua pistola.
Deglutendo, Bruce tossì e
affondò il
viso contro la stoffa dei vestiti del maggiordomo, sentendo le sue mani
carezzargli la schiena e sussurrargli parole di conforto mentre
lasciava che sfogasse tutte le sue lacrime, conscio che avesse bisogno
di farlo. Ma in cuor suo, sebbene il dolore lo stesse logorando dentro
e lo stesse mangiando vivo, sapeva che non sarebbe stato solo. Alfred
non l'avrebbe lasciato e sarebbe rimasto al suo fianco.
_Note inconcludenti dell'autrice
Altra
storia per l'iniziativa #blossombyblossom indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
In realtà... non volevo che fosse angst, ma con un prompt
del
genere purtroppo le cose sono andate in questa direzione e purtroppo
non ne ho colpa (non molto, almeno), quindi è uscita fuori
una cosa in cui Bruce ha perso da poco i propri genitori e ha come
unico conforto solo quello di Alfred. Sì, mi voglio male da
sola, non posso davvero farci niente
Qui possiamo quindi vedere il modo in cui Bruce si incolpa per la morte
dei suoi genitori e i suoi incubi, il tutto contornato dalla fedele e
sempre presente figura di Alfred che lo accompagnerà per il
resto della sua vita
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Capitolo 122 *** In the fragrant silences of hay and grain ~ Damian & Jonathan Centric ***
In the fragrant silences of hay and grain
Titolo: In the
fragrant silences of hay and grain
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [
833
parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Verde
Genere: Generale,
Slice of life, Fluff, Introspettivo
Avvertimenti: What
if?, Slash,
Hurt/Comfort
Don't tag me challenge: Paglia,
DamiJon
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
C'è
qualcosa di stranamente confortante nel forte e pungente odore di fieno
e in quello delle mucche addormentate nei loro box, in quello di crine
di cavallo e nel vago sentore di letame rimasto nell'aria nonostante
sia stato ripulito ore addietro.
Damian se ne sta sdraiato di schiena su
quel mucchio di paglia, il braccio fasciato alla bell'e meglio e lo
sguardo fisso sulle assi di legno che sorreggono il tetto della stalla
e, nonostante il naso arricciato per l'odore a cui non è
abituato, si gode il profondo russare accanto a sé e la
quiete proveniente dalla campagna addormentata.
Sarebbe dovuto tornare a casa ore prima,
ma ha chiesto a Jon di portarlo ovunque tranne che alla caverna.
È uscito di pattuglia da solo proprio perché ha
litigato con Batman - Batman, non Bruce, ci tiene a precisare bene la
sua mente -, e non ha bisogno di sentire un'altra sua paternale su
quanto tutto debba essere come dice lui e quando lo dice lui, su come
Robin debba fare ciò che gli ordina Batman e le solite cose
su cui ultimamente hanno discusso in continuazione.
Suo padre sembra non rendersi conto che
ormai ha sedici anni e che non è più il bambino
furioso e arrogante che gli ha puntato una spada alla gola durante il
loro primo incontro, ma un uomo. Non è un bel paragone da
fare, lo sa bene, ma suo nonno Ra's lo considera tale da quando aveva
tredici anni secondo le sue antiche usanze, e se per lui sarebbe stato
in grado di essere il cosiddetto "Pugno del Demone", allora
può pattuglire da solo senza la supervisione del fottuto
Batman.
Assonnato, Damian si gira su un fianco
sulla paglia e poggia il gomito su quell'ammasso morbido ma pungente
per sorreggersi il viso sul palmo della mano, fissando Jon che russa a
bocca semi-aperta. Dovrebbe ringraziarlo. In preda alla rabbia del
momento - sì, d'accordo, si è lasciato un po'
andare, e con questo? Anche suo padre si lascia andare
quan'è arrabbiato, e lui ha più di quarant'anni
suonati - non ha notato l'idiota con il tubo d'acciaio che lo ha
colpito alla schiena e poi al braccio, ma l'adrenalina l'ha tenuto in
piedi finché alla fine dello scontro non si è
accorto della spalla lussata. Patetico. Semplicemente patetico.
Jon lo ha raggiunto nello stesso istante
in cui, seduto su un cassonetto in un vicolo sudicio, ha tentato di
rimettersi a posto la spalla. Alla vista del suo braccio dondolante, ha
sbattuto le palpebre e ha sollevato un dito per fargli notare,
fissandolo con occhi azzurro ghiaccio - simbolo che ha usato la sua
vita a raggi X nonostante sappia quanto odi che lo faccia -, che
l'omero era uscito dalla cavità della scapola, e Damian l'ha
fulminato con lo sguardo nel tenergli presente che, sì, lo
ha notato da solo. Alla fine Jon si è offerto di aiutarlo e
ha cercato di rimettergli la spalla a posto con attenzione e, anche se
è stato tutt'altro che indolore vista la grazia elefantesca
di quella testa aliena, sono comunque riusciti a cavarsela. Ed
è stato a questo punto che Damian gli ha chiesto di portarlo
ovunque... tranne che a casa.
Damian non ha previsto la casa a
Smalville, però. Quando si è stretto a Jon e si
sono librati entrambi in cielo, osservare il mondo sottostante ha
calmato un po' Damian, che ha persino sonnecchiato un po' contro la
schiena dell'amico; si è reso conto di aver sorvolato le
campagne del Kansas solo quando il profumo dell'erba e dei girasoli gli
ha letteralmente schiaffeggiato le narici, e Jon gli ha spiegato che la
casa dei suoi nonni, lì alla fattoria Kent in cui stanno
passando l'estate, è il posto più tranquillo e
sicuro che conosce. Damian ha dato la cosa per buona... visto che
Superman ha vissuto lì per anni e nessuno l'ha mai scoperto.
Ma, con molta probabilità, in realtà Jon voleva
solo starsene in sua compagnia.
Non che a Damian dispiaccia davvero, in
realtà. La paglia su cui sono sdraiati non è
così scomoda come si ostina ad affermare il suo cervello e
si sta abituando all'odore, e persino il frinire delle cicale che
proviene dalla cappa di fogliame e dalla distesa d'erba là
fuori non è per niente fastidioso, anzi. Potrebbe persino
abituarsi a quella tranquillità, a quella notte
così luminosa e al cielo trapunto di stelle, e alle lucciole
che di tanto in tanto nota dalla finestra.
Sbuffando ilare, Damian sorride a
pensiero e si appoggia contro Jon, abbassando le palpebre mentre lo
sente mugugnare tra sé e sé. Con ogni
probabilità, nonostante l'ora tarda, il signor Kent li
avrà già sentiti. Forse sa che sono
lì, forse ha già avvertito suo padre, ma a Damian
non importa. Vuole solo godersi il momento, accoccolato contro quello
che è diventato ben più del suo migliore amico.
_Note inconcludenti dell'autrice
Ed
eccoci tornati ancora una volta con una nuova challenge, precisamente
la #donttagmechallenge
indetta
sul gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.
Consisteva nel taggare qualcuno su un'immagine apposita e consegnare un
prompt, "costringendo" metaforicamente la persona taggata a scrivere
una storia sulle determinate cose richieste. E a me hanno assegnato un
prompt del genere. Come potevo quindi io, che ogni tanto
rompo le balle col fieno, la campagna, gli odori e tutto il resto
(colpa del profumo che c'è qui da me appena apro la
finestra, erba tagliata e camomilla e fiori e bla bla bla), evitare di
scrivere una storia dal sapore campagnolo sulla falsa riga di Smile
in a cornfield ~ a flower that has the breath of a thousand sunsets?
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Capitolo 123 *** I was afraid that I might lose you ~ Bruce Wayne Centric ***
I was afraid that I might lose you
Titolo:
I was afraid that I might lose you
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot
[ 1677
parole
fiumidiparole
]
Personaggi: Bruce
Wayne, Jason Peter Todd
Rating:
Giallo
Genere:
Angst, Malinconico, Introspettivo
Avvertimenti: What
if?, Hurt/Comfort, Narratore inaffidabile
Easter Calendar: 86. Per
puro caso, X trova Y appeso per i polsi
Uovo di Pasqua: "Aspetta,
aspetta" || "Stracci" || "Cristo..."
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Ormai erano
ore che stava camminando all'interno di quel magazzino.
Vagando a tentoni nella mezza
oscurità, era
difficile capire con esattezza dove si trovasse, quale svolta avesse
già preso e se continuare in quella direzione lo avrebbe
davvero
portato da Crane come sperava.
Batman sapeva di non dover abbassare la
guardia. Era
letteralmente nella tana del leone e lo Spaventapasseri avrebbe potuto
giocargli brutti scherzi in qualunque momento, che indossasse o meno i
filtri nasali per proteggersi dal suo gas della paura. Eppure, mentre
sentiva le assi di legno scricchiolare sotto ai suoi piedi, Bruce stava
cominciando a pensare che qualcosa non andava. L’atmosfera
era
tesa, l’aria pesante; tutto intorno a lui gli dava la
sensazione
di star respirando acqua e lo appesantiva, e non riusciva a capire come
fosse possibile. Conosceva il modus operandi di Crane, sapeva che non
era in quel modo che agiva il suo gas e, per quanto sapesse che aveva
apportato delle modifiche, non poteva essere in grado di provocare
sensazioni del genere. Cosa stava succedendo?
«...c'è qualcuno?»
Batman si fermò, un brivido
corse dietro la
sua schiena. Jason? Quella era la voce di Jason? Com’era
possibile? Jason era… era morto, dannazione. No, quello
doveva
essere l’effetto del gas dello Spaventapasseri. In qualche
modo,
quel fantoccio doveva essere riuscito a potenziarlo a tal punto da
insinuarsi persino nei suoi filtri nasali, e Bruce cercò di
restare concentrato sulla realtà che aveva intorno, sulle
ombre
degli oggetti che lo circondavano e sul forte odore di muffa e polvere
che sembrava aver impregnato le pareti di quel posto maledetto.
«Batman? Sei tu?»
Quella voce si fece nuovamente sentire
nell’oscurità, e stavolta Bruce fu tentato di
rispondere,
fece persino per aprire bocca e replicare che, sì, era lui,
era
lì per salvarlo e non avrebbe dovuto temere nulla, ma una
risata
lo precedette e lui tacque, sbiancando.
«Batman non verrà a
salvarti, Jason»,
esordì pacatamente il Joker, e Bruce cominciò a
guardarsi
intorno freneticamente, cercando quelle presenze che sembravano essere
lì in quella stanza insieme a lui. Ma, oltre il buio
più
totale, non c’era assolutamente niente.
«Verrà».
Jason deglutì, Bruce
riuscì a sentirlo
distintamente nonostante le risate che si innalzarono ancora una volta
come un crudele battito d’ali.
«Sono passati sei mesi, Jason.
Credo sia arrivato il momento di guardare in faccia la realtà».
«Fottiti!»
«Questo
è lo spirito giusto! Sei un vero e proprio pezzo da novanta
del
vecchio pipistrello. Non che questo ti serva a qualcosa».
«Perché non mi uccidi
e basta?»
Bruce rantolò, allungando una
mano davanti a
lui quando gli parve di vedere il guizzo rosso della divisa di Jason,
la sua espressione spenta e smarrita e le spalle cadenti, nella pallida
imitazione di qualcuno che si era ormai arreso del tutto alle
circostanze. Ma dov’era? Perché non riusciva a
raggiungere
il ragazzo nonostante avesse cominciato a correre nella direzione della
sua voce?
«Cosa? Oh, no, no, no, no, no.
Non voglio ucciderti... non ancora, almeno. Sei la mia spalla, adesso».
Batman sentì la bile risalire
dal fondo della
sua gola a quelle parole, correndo a perdifiato fra quei lunghi
corridoi bui col mantello che sembrava sferzare l’aria come
una
frusta, facendo eco alle risate a cui Joker stava dando vita.
«Immagina:
tu ed io, sempre insieme a fare baruffe, a prendercela con i
più
deboli! Un vero dinamico duo. Proprio come Batman e quel suo nuovo
moccioso».
«No, lui non lo farebbe».
«Tu credi? Quindi questo non
è Batman? Oh, strano. Le orecchie a punta di solito non
mentono».
Batman non poteva sapere che cosa stesse
succedendo,
non aveva idea del perché tutto aveva cominciato
improvvisamente
a tacere e come mai aveva sentito Jason aspirare pesantemente come se
avesse inghiottito aria e saliva, ma sentì ben presto una
fitta
di dolore al cuore, artigliando la divisa e strattonando il simbolo del
pipistrello che aveva sul petto come se ciò potesse servire
a
qualcosa.
«Non volevo mostrarti quella
foto, davvero, no. Ma... era l'unico modo per farti chiudere con il
passato».
La voce di Joker sembrava rammaricata,
ma Bruce
riuscì comunque a sentire in essa una nota ironica. Di cosa
stava parlando? Quale foto aveva mostrato a Jason?
«Lo so che fa male. Ma, a volte,
bisogna essere crudeli per essere gentili».
Un tonfo, il sordo rumore di qualcosa
che veniva
colpito da una sbarra d’acciaio; tormentato dal pensiero che
Joker avesse nuovamente Jason fra le sue mani, e ignorando ormai la
parte razionale del suo cervello che gli gridava in ogni modo che
quella poteva solo essere una trappola dello Spaventapasseri, Bruce
vagò fra i corridoi e le stanze decadenti di quel posto,
chiamando a perdifiato il nome di Jason. Non era così che
agiva
di solito, non si sarebbe mai esposto in quel modo in un posto che non
conosceva, ma in quel momento stava ascoltando solo il suo cuore.
Quando girò l'angolo e vide
qualcuno appeso
al soffitto per i polsi, sgranò gli occhi al di sotto del
cappuccio e gli corse in contro, strappandogli di dosso il sudario che
lo nascondeva alla vista. E sbiancò nel rendersi conto che
quello era Jason. Era davvero Jason. Imbavagliato e sanguinante, aveva
gli occhi chiusi e la testa reclinata contro la spalla sinistra, con i
capelli ridotti ad un ammasso sporco e informe al centro del capo;
respirava a malapena, con la guancia marchiata a fuoco da una lettera
che sporgeva in parte dal bavaglio che gli teneva chiusa la bocca. Era
letteralmente vestito di stracci, con l’uniforme da Robin
sbrindellata in più punti come se Joker lo avesse lasciato
in
pasto alle sue iene, e cercava inutilmente di emettere bassi suoni e
gemiti sconnessi.
«Aspetta, aspetta…
non sforzarti,
Jason», gli sussurrò Batman con voce rotta,
afferrando un
batarang da una delle tasche della sua cintura; si allungò
verso
le corde e le recise con uno scatto secco, e Jason si
accasciò a
peso morto fra le sue braccia con un grugnito che morì
contro le
sue labbra imbavagliate.
Bruce imprecò a denti stretti
e adagiò
con attenzione il corpo del ragazzo su quel pavimento sudicio,
liberandolo dal bavaglio per permettergli di trarre lunghi sospiri, per
quanto dolorosi sembrassero. E, adesso che non aveva più il
bavaglio, Batman poteva benissimo vedere la lettera J marchiata a fuoco
sulla sua pelle, con le vesciche che avevano cominciato a circondare la
pelle arrossata. Cristo… cosa diavolo gli aveva fatto quel
maledetto clown?
«Jason», lo
richiamò ancora
sottovoce, carezzandogli l’altra guancia. «Sono
qui,
ragazzo. Sono qui per te».
«Anch’io, vecchio».
Bruce sollevò il capo al
suono di quelle
voce, sconcertato dal modo in cui sembrò carezzargli la
pelle.
Jason era lì, sdraiato ai suoi piedi, quindi
com’era
possibile che… no, doveva essere colpa del gas, aveva
cominciato
a dargli alla testa e i filtri erano ormai inutili, poiché
altrimenti non si sarebbe mai ritrovato con Jason lì davanti
e
la sua voce che sembrava provenire dalle sue spalle. Eppure, nello
stesso istante in cui si voltò per scrutare
nell’oscurità, il peso che aveva sulle gambe
sparì,
lasciando Batman senza fiato.
«Jason?»
chiamò, non riuscendo a
vedere nient’altro ad un palmo del proprio naso.
«Jason!» esclamò, rimettendosi in piedi
sulle gambe
malferme. Il mantello gli si impigliò sotto i piedi e per
poco
non inciampò mentre si muoveva a tentoni, toccando vecchie
poltrone di velluto e logore e dall’imbottitura che sembrava
fuoriuscire da esse. Un momento… era in un teatro?
No…
c’era odore di mais scoppiato, hot dog e caramello, quindi
era… un cinema? Come era riuscito ad arrivarci? La luce
improvvisa dello schermo lo accecò e si coprì gli
occhi
con una mano, indietreggiando mentre la musica cominciava a rimbombare
a tutto volume nella sala. Conosceva quella colonna sonora, era quella
di Zorro.
Il cuore di Bruce si strinse in una
morsa. Gli
mancò il fiato, provò a gridare ancora il nome di
Jason
mentre la musica e i dialoghi scoppiavano tutti intorno a lui,
inciampando all’indietro con gli occhi spalancati fuori dalle
orbite; cadde, e non fece in tempo ad afferrare il rampino che si
sentì precipitare nel vuoto. Quindi sarebbe finita
così.
Sarebbe morto schiantandosi al suolo, senza sapere che cosa fosse
successo davvero. Chiuse allora le palpebre, abbandonandosi a quella
sensazione di gelo che aveva cominciato ad avvolgerlo.
«Ti ho preso, Bruce».
Ancora quella voce. Ancora un soffio che
sembrò sfiorargli l’orecchio come una dolce
carezza,
cullando quella sua caduta. Però, quando riaprì
gli
occhi, ciò che vide fu solo il soffitto della sua camera da
letto. Ma cosa…? Bruce si drizzò a sedere Con
un’imprecazione nel sentire una fitta allo stomaco e si vide
cadere in grembo un panno bagnato che ignorò, cercando di
guardarsi intorno nonostante il dolore che avvertiva al collo.
«Vedi di non fare sforzi
inutili, vecchio».
Bruce si specchiò negli occhi
chiari e
profondi di Jason, allargando le palpebre. Era il solito Jason, con
quel ciuffo bianco tra i capelli e nessun marchio a sfregiargli la
pelle, tanto che Bruce allungò subito una mano verso il suo
viso
per carezzargli una guancia sotto lo sguardo sconcertato di Jason.
«…ehm, okay? La
febbre non si è
ancora abbassata, eh, Bruce?» domandò a quel punto
con un
sopracciglio inarcato, allontanandogli la mano per spingerlo contro i
cuscini senza che Bruce, troppo stanco, opponesse in qualche modo
resistenza. «Dormi», ordinò,
piazzandogli nuovamente
quella pezza bagnata sulla fronte.
Bruce provò a dire qualcosa,
a replicare che
aveva bisogno di spiegazioni e soprattutto di sapere perché
la
gola gli faceva così male, ma Jason si limitò a
dirgli di
non sforzarsi ancora più del dovuto e di chiudere gli occhi,
soprattutto se non voleva sentire Alfred lamentarsi di quanto poco
stesse ad ascoltare qualcuno. Ma fu solo nel guardare Jason con quella
sigaretta spenta fra le labbra che Bruce si rilassò davvero.
Era stato un incubo. Suo figlio era
lì, stava
bene, era a casa. E lui voleva solo dimenticare ciò che
aveva
vissuto.
_Note inconcludenti dell'autrice
Dopo un
po' sono tornata con un altro ovetto di Pasqua (la festa è
finita, le uova sono state rotte e io mi sono ricordata di postare sta
roba solo adesso) con una storia scritta per l'iniziativa
#EasterAdventCalendar
indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.
Le
citazioni dei dialoghi iniziali sono tratte dal videogioco "Batman:
Arkham Knight", e anche l'immagine di Jason appeso per i polsi viene
prevalentemente da una parte del gioco. Motivo per cui alla fine ho
scelto quel prompt: avrei potuto giostrarmi la cosa senza nessun
problema, anche se sono scivolata inesorabilmente nel narratore
inaffidabile per cercare di dare una spiegazione ad una cosa che una
spiegazione non l'aveva, ah ah
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 124 *** Butler, mentor, father... Alfred ~ Damian Wayne Centric ***
Butler, mentor, father... Alfred
Titolo: Butler,
mentor, father... Alfred
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [
1331 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Wayne, Bruce Wayne, Alfred Pennyworth, Jonathan Samuel Kent, Bat-family
members
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Malinconico
Avvertimenti: What if?,
Hurt/Comfort, Slash
Don't tag me challenge:
"Qualsiasi cosa... ma non questo" DamiJon
Drops Challenge: Dopo
la nebbia, a una a una si svelano le stelle
Blossom By Blossom:
"And darling, darling, stand by me"
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Con
le mani premute contro il viso e la schiena curva, Damian se ne stava
seduto in silenzio su una sedia di plastica del corridoio di quel
maledetto ospedale, il respiro affannato e il cuore che batteva
così forte nel petto che gli sembrava di sentirlo in gola.
Non era giusto. Non era assolutamente
giusto. Di
tutte le cose che sarebbero potute succedere, di tutti i posti in cui
sarebbe potuto essere, Pennyworth non si meritava di essere ricoverato
in un cazzo di ospedale solo perché un bastardo gli aveva
sparato per rapinarlo in pieno giorno.
La notizia aveva lasciato tutti loro
sotto shock.
Lui era appena tornato da scuola quando suo padre si era precipitato
fuori e gli aveva detto di mollare lo zaino per seguirlo, e Damian,
sbattendo le palpebre, aveva faticato non poco a capire le parole
dell’uomo mentre salivano in auto e mettevano in moto;
quando,
tra un respiro spezzato e l’altro, suo padre gli aveva
spiegato
che Pennyworth era stato ricoverato d’urgenza per una ferita
d’arma da fuoco al torace, Damian si era sentito come
inghiottito
da una voragine che lo aveva trascinato giù senza sosta fin
quando non avevano raggiunto l’ospedale. Avevano chiamato
tutti,
li avevano avvertiti e ogni singolo membro della famiglia si era
già messo in viaggio per raggiungerli ma, mentre suo padre
era
rimasto al fianco del buon vecchio maggiordomo, lui aveva sentito la
necessità di uscire e prendere aria, crollando su se stesso.
Avrebbero dovuto essere lì
con lui, avrebbero
dovuto salvarlo, avrebbero dovuto… Damian strinse
forte le
palpebre e sentì le lacrime ruzzolare sulla stoffa dei suoi
pantaloni, affondando le unghie nei palmi delle mani. Erano dei
vigilanti, salvavano la vita di perfetti sconosciuti ogni notte per
permettere loro di vivere la loro vita, di non essere vittima di quel
mostro che era Gotham e di poter tornare alle loro case… ma
non
erano stati in grado di esserci per Alfred. Il loro Alfred. E vedere
anche suo padre cadere, perdere la sua solita aria austera e lasciar
spazio al dolore di un uomo che stava vegliando sull’unica
figura
genitoriale che aveva avuto dall’età di otto anni,
era
stato doppiamente destabilizzante.
I medici non erano stati molto ottimisti
riguardo le
condizioni di Pennyworth. La pallottola aveva perforato un polmone con
conseguente collasso parziale e avevano dovuto intubarlo per aiutarlo a
respirare e a drenare l’aria, ma temevano lo sviluppo fu
liquido
nei polmoni; essendo anziano, non avevano escluso nemmeno delle
possibilità di infezione, ed era stato destabilizzante
ascoltare
ogni singola parola come se in realtà stesse osservando i
dottori da lontano, con gli occhi di qualcun altro. Era rimasto al
fianco di suo padre per farsi forza a vicenda, sorreggendosi
l’un
l’altro mentre il loro cervello assimilava quelle parole e si
rendeva davvero conto di quanto era successo, ed era stato proprio suo
padre a chiedere di poter restare un po’ con Alfred. Solo un
po’, aveva detto, con le grosse spalle rigide e cadenti.
Damian ingoiò un singulto,
passandosi
furiosamente la manica della giacca sugli occhi nel tentativo di
asciugarli. Aveva torturato a tal punto un lembo della sua uniforme
scolastica da stropicciarla, ma non gli importava. E forse non gli
importava nemmeno che lo vedessero lì seduto a piangere,
dannazione. Voleva solo che Pennyworth aprisse gli occhi, che tutta
quella storia fosse uno scherzo e che si trovassero invece alla villa;
voleva che il buon maggiordomo lo guardasse e lo rimproverasse per la
giacca stropicciata, e lui avrebbe sbuffato e finto fastidio, salvo poi
rassettare tutto da solo; e poi gli avrebbe chiesto di fargli di nuovo
il nodo alla cravatta, proprio come lo aveva accuratamente fatto quel
mattino prima che…
«Qualsiasi cosa, ma non
questo… se
davvero esisti, non lasciarlo morire…»
sussurrò al
vuoto nel sussultare tra un singhiozzo e l’altro, cercando
inutilmente di ricomporsi; il labbro inferiore gli tremava e il suo
viso era una smorfia di dolore, stringeva le palpebre mentre le lacrime
scivolavano senza sosta e tirava su col naso, sentendo le narici
completamente bagnate. Aveva sicuramente un aspetto terribile, ma cosa
importava? A chi importava che in quel momento stesse piangendo come un
bambino? Pennyworth rischiava di morire solo perché quel
giorno
era andato a comprare gli ingredienti per preparargli dello
stramaladetto babaganoush. Era tutta colpa sua.
«D?»
La voce di Jon suonava lontana, Damian
per un
momento temette persino di essersela immaginata; sollevò lo
sguardo per essere certo che la figura sfocata che stava osservando
attraverso l'orlo delle ciglia - talmente bagnate di lacrime da
rendergli difficile anche solo tenere gli occhi aperti - fosse davvero
Jon, vedendolo fare qualche passo verso di lui.
«Sono venuto non appena ho
saputo, come st—»
Damian non gli fece nemmeno terminare la
frase, si
alzò di scatto dalla sedia su cui era accomodato e,
più
veloce persino per i sensi kryptoniani di Jon, lo abbracciò
stretto e affondò il viso nel suo petto, lasciandolo
stordito
per quel gesto così improvviso. Ma poteva biasimarlo? No di
certo. Alfred era sempre stato una figura costante nella vita della
famiglia dei pipistrelli, era stato uno dei primi, oltre a Dick, a dare
a Damian la possibilità di diventare migliore e di scegliere
la
propria strada, standogli accanto senza trattarlo come l'arma che sua
madre gli aveva sempre fatto credere di dover essere. Alfred
Pennyworth, per tutti loro, era sempre stato ben più di un
semplice maggiordomo.
Jon ricambiò quell'abbraccio
e strinse a
sé il corpo del suo migliore amico, dosando la propria forza
per
non rischiare di rompergli involontariamente le ossa. Sentiva ogni
singolo muscolo di Damian in tensione, il modo in cui aveva irrigidito
le spalle e il flusso del sangue che gli scorreva nelle vene, il cuore
che pompava freneticamente nel petto e il tremore che cercava di
nascondere mentre aumentava la stretta; le dita avevano artigliato la
stoffa della sua camicia scolastica e l'avevano tenuta così
stretta che Jon era riuscito a sentire le unghie di Damian conficcarsi
nella sua carne, abbattendo l'intangibilità del suo corpo
d'acciaio.
C'era voluto un po' per incitare Damian
a sedersi
almeno accanto al distributore, date le gambe tremanti che faticavano a
tenerlo in piedi, e Jon non aveva smesso per un istante di carezzargli
la schiena per calmare i suoi singhiozzi, canticchiando una bassa
canzone che suo padre cantava per lui quando, da bambino, aveva gli
incubi; l'amico aveva tirato su col naso, ma non lo aveva interrotto
né tantomeno gli aveva detto qualcosa, rilassandosi poco a
poco
fra le sue braccia mentre gli mormorava di restare con lui, di non
andarsene e non lasciarlo solo.
Damian non aveva allentato la presa
nemmeno quando
erano arrivati i suoi fratelli, sebbene Jon avesse provato a lasciar
loro un po' di privacy per stringersi nel loro dolore; persino Jason
aveva avvolto un braccio intorno alle spalle di Damian ed era rimast in
silenzio, e tutti loro, nessuno escluso, erano stati grati a Jon per la
sua presenza nonostante lui si fosse sentito di troppo tra loro. E,
quando si erano diretti verso la camera del maggiordomo, era stato Tim
a voltarsi verso di lui e a sorridergli, sussurrandogli un grazie che
solo lui aveva sentito.
Ore dopo, quando fu Dick stesso ad
andare a
chiamarli trafelato perché Alfred aveva aperto gli occhi, la
paura era defluita dai loro corpi, sciogliendo i loro muscoli come
gelatina; erano corsi in camera, avevano sorriso, avevano pianto e
aveva visto suo padre baciare il dorso della mano di Alfred... e
Damian, strofinandosi furente gli occhi, non ci aveva pensato due volte
a gettarsi verso di lui e ad abbracciare il buon vecchio maggiordomo.
Dopo la nebbia che avevano attraversato,
temendo di
perdere un amico, un mentore, un padre... quella stessa nebbia si era
finalmente diradata e mostrato loro le stelle. E aver avuto anche Jon
al suo fianco era stata la panacea di cui Damian aveva avuto bisogno.
_Note inconcludenti dell'autrice
Stavolta
la storia partecipa a diverse challenge, ovvero alla
#donttagmechallenge e alla #dropschallenge
indette sul gruppo facebook Hurt/comfort
Italia. Inoltre partecipa anche alla #blossombyblossom
indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Quando ho scritto questa storia ero emotivamente instabile quindi ho
toppato completamente la traccia ma sì, ecco, volevo lui e
solo
lui, quindi mi sono concentrata sul dolore che avrebbe portato la morte
di Alfred Pennyworth, seppur senza farlo morire. A fare queste porcate
ci pensa solo la DC. Qui da me, anche se la gente soffre a causa di
tutte le challenge a cui partecipo, raramente muore!
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Capitolo 125 *** Together in Paris ~ Bruce/Talia ***
Together in Paris
Titolo: Together
in Paris
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: Flash
Fiction [ 596 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Bruce
Wayne, Talia Al Ghul
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Malinconico, Romantico
Avvertimenti: What
if?
Blossom By Blossom: Piccoli
sorrisi
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Quando
aveva proposto a Bruce di aiutarla a catturare l'uomo che aveva rubato
un prezioso cimelio di suo padre, Talia aveva quasi pensato che si
sarebbe girato dall'altra parte e che, conoscendolo, non avrebbe
nemmeno pensato a tale eventualità. Invece, contro ogni sua
aspettativa, alla fine erano davvero volati entrambi a Parigi per
cercare quel ladro.
Con la scusa che avrebbero agito di
notte e che
fosse una giornata troppo bella per restare in camera ad oziare, Talia
era persino riuscita a convincerlo ad uscire con lei e a visitare
Parigi, sentendo il cuore batterle all'impazzata come non le succedeva
da anni.
Avevano visitato il famoso arco di
trionfo
confondendosi con comuni turisti, passeggiato nel Parc Monceau e
sorriso alla vista dei bambini che giocavano a rincorrersi, si erano
persino presi del tempo per osservare il paesaggio dal Pont des Arts ed
erano rimasti incantati alla vista dei dipinti degli artisti
lì
presenti, a braccetto e rilassati come non mai; durante il pomeriggio
avevano sorriso l'un l'altra, preso un caffè, comprato
libri,
erano corsi sotto la pioggia ridendo e scherzando come due
innamorati... un uomo e una donna che si tenevano per mano e si
lasciavano catturare dalla bellezza che li circondava.
Mai come quel giorno, dopo lunghi anni,
Talia aveva
davvero creduto che sarebbero potuti sembrare... una coppia. Una vera e
normalissima coppia che si era goduta insieme Parigi, la
città
dell'amore. Non aveva creduto che sarebbe mai stato possibile, in
particolar modo conoscendo il pensiero di Bruce riguardo il suo stile
di vita. Il fatto di essere la figlia di un ecoterrorista aveva sempre
frenato il loro amore, il loro stare insieme nonostante lei avesse
più volte provato a convincerlo che avrebbero potuto fare
grandi
cose, rendere il mondo migliore, ripulire il marcio dalle fondamenta
stesse della corruzione. Talia si era quindi goduta il più
possibile quella giornata, l'uomo che era Bruce Wayne dietro la
maschera che portata, col cuore stretto in una morsa quando la sera era
arrivata e il dovere le aveva ricordato il motivo per cui, almeno in
teoria, lei e Bruce erano volati fin laggiù.
Era andato tutto come previsto. Forse
persino fin
troppo liscio come l'olio, a dire il vero. Ma nel momento esatto in cui
Bruce aveva capito che cosa si nascondeva in quella statua, quali
dannosi filmati conteneva e il motivo per cui era stato coinvolto... la
magia era finita. Bruce l'aveva guardata con una rabbia tale che Talia
era riuscita a scorgerla anche al di sotto della spessa maschera che
indossava. E tuttora la stava osservando così, con quel
ringhio
che gli arricciava le labbra e le spalle rigide per quello che, ai suoi
occhi, era sembrato solo un tradimento.
«Avrei dovuto dirtelo subito,
ma...»
tentò Talia, venendo zittita immediatamente dalla possente
voce
di Batman. L'uomo che le aveva sorriso tutto il giorno era sparito,
lasciando il posto al vigilante di Gotham.
«Se lo avessi fatto, non
avresti avuto un
capro espiatorio», la accusò, e Talia lo
guardò ad
occhi sgranati prima di allentare la presa sull'oggetto che reggeva.
«No... se te lo avessi
detto... non avremmo
avuto Parigi», sussurrò, lasciando cadere la
statua nel
dargli le spalle.
Bruce non avrebbe mai capito. Non
avrebbe mai
pensato che era capace di redimersi e che ciò che aveva
fatto...
l'aveva fatto solo per loro. L'avrebbe sempre considerata una criminale
senza speranza, e questo le distruggeva il cuore. Ma di quel giorno a
Parigi le sarebbero almeno rimasti i suoi piccoli sorrisi senza la
maschera..
_Note inconcludenti dell'autrice
Altra
storia nata grazie all'inziativa #blossombyblossom indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Ehm... sì. Avevo detto che avrei fatto storie allegre e
piccole
cazzate, ma non è colpa mia se Talia ha deciso tutto da sola
e
quindi è nata fuori questa storia dolce-amara di un momento
passato con Bruce come una donna normale e non come la criminale che in
teoria dovrebbe essere
Questa trae ispirazione da un avvenimento che capita nel fumetto The Batman
Adventures (quello ispirato alla serie animata degli anni
90), per la precisione il numero tredici. Fa un po' Casablanca, ma
dopotutto la storia era impuntata proprio sul pomeriggio che Talia e
Bruce passano a Parigi
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Capitolo 126 *** Take care of him ~ Damian & Mia Centric ***
Take care of him
Titolo: Take care
of him
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [
1420 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Mia
Mizoguchi, Damian Bruce Wayne
Rating:
Verde
Genere: Generale,
Slice of Life
Avvertimenti: What
if?, Hurt/Comfort
Blossom By Blossom: "Non penso
proprio"
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Non era
esattamente così che aveva programmato la sua scappatella
lì a Gotham.
Da quando aveva abbandonato il mantello
di Robin per
inseguire la sua strada come Nightwing - sì, Grayson era
ormai
diventato sindaco di Blüdhaven, il posto era vacante e lo
aveva
preso lui, e con questo? - e si era trasferito a New Carthage per
lavorare secondo i suoi metodi, non era tornato spesso nella
città che apparteneva praticamente a suo padre. Di tanto in
tanto si era tenuto in contatto con i suoi fratelli e aveva saputo da
loro come andavano le cose, e non si era nemmeno stupito più
di
tanto quanto Drake gli aveva detto che c'era un nuovo Robin a Gotham.
Damian aveva storto un po' il naso, ma
aveva
ingoiato il rospo e si era detto che non gli importava. Quindi non era
assolutamente andato a Gotham per incontrare questo fantomatico
sostituto, nossignore. Dopotutto era stato lui stesso a dire addio al
suo ruolo di Robin, perché avrebbe dovuto vedere con i suoi
occhi la persona che si nascondeva sotto la maschera? Andare a Gotham
era stata solo una scusa per vedere la sua famiglia, niente di
più e niente di meno. Davvero. Aveva pattugliato le strade
solo
e unicamente perché quegli stupidi criminali gli erano
capitati
sotto mano, aveva incrociato una rapina all'angolo della Avenue e preso
a pugni qualche sgherro di Due Facce solo perché gli avevano
intralciato la strada, non perché avesse cercato di attirare
quel nuovo Robin verso tutto il baccano che stava facendo.
Quando lo aveva finalmente visto, erano
incappati
entrambi in uno scambio di stupefacenti sopra al tetto del Winston
Building, uno degli edifici più alti del distretto di
Brideshead. Erano state le luci un po' troppo intermittenti della
farmacia O-Rite all'angolo a catturare l'attenzione di Damian,
finché, nascosto nell'ombra, non aveva visto sul tetto quel
gruppetto di persone con la faccia dipinta; si era mosso fulmineo ed
era scattato come un serpente, ma era stato proprio in quello stesso
istante che un fumogeno aveva avvolto tutti loro e lui era stato
costretto ad usare la visione infrarossi della sua maschera per evitare
di essere colpito nel conflitto, notando un'agile figura colpire quegli
uomini allo stesso ritmo con cui lo aveva fatto lui. Non era comunque
rimasto illeso, dato che uno di quei bastardi aveva sparato e lo aveva
preso al braccio con un colpo di striscio, ma quando alla fine li
avevano lasciati alla polizia e si erano allontanati, Damian aveva
potuto osservare bene la figura snella che indossava l'uniforme di
Robin. E gli era quasi venuto un colpo quando, portandosi entrambe le
mani a coprirsi la bocca, quella ragazza - perché,
sì,
Damian riusciva ancora a riconoscere un seno quando ne vedeva uno - lo
aveva chiamato per nome.
Lui stesso era rimasto sconvolto quando
si era reso
conto che quella era la voce di Mia, una vecchia compagna di scuola che
aveva frequentato per qualche tempo quando si era infiltrato alla
Gotham Academy. E vederla lì davanti a lui, nell'uniforme di
Robin, era stato un grosso shock. Di tutte le persone che avrebbero mai
potuto affiancare suo padre, Damian non avrebbe mai puntato su di lei.
Pur essendo capace, una vera e propria fan di Batman, Damian aveva
sempre creduto che la sua passione fosse risolvere i misteri alla
Scooby Doo, non gettarsi a capofitto in situazioni pericolose. Ma la
ragazza l'aveva fatto ricredere abbastanza in fretta visto il modo in
cui, in quel momento, stava in tutti i modi cercando di togliergli la
parte superiore della tuta per controllargli la ferita.
«Sta' ferma!»
sbottò Damian per
l'ennesima volta, cercando di staccarsi le sue manacce di dosso; le
premette il palmo contro la bocca per zittirla e lei, di tutta risosta,
tirò fuori la lingua per leccarlo, facendogli storcere il
naso.
«Che schifo, di nuovo?!»
Mia rise compiaciuta. «Non
è colpa mia
se ti fai fregare sempre dallo stesso trucco», disse in tono
ovvio. «Ora piantala di fare il bambino e fammi dare
un'occhiata.
Eri con me, mi sento responsabile».
«Piuttosto eri tu ad essere
con me», le
tenne presente Damian prima di sbuffare. «Posso cavarmela da
solo, torna a pattugliare le strade», affermò con
fare
risoluto, ma Mia sollevò entrambe le sopracciglia e
roteò
gli occhi, spingendolo contro il vetro della serra senza dar peso alla
sua esclamazione indispettita.
«Non penso proprio»,
disse schietta,
frugando nella sua cintura. «Sei nella mia città,
straniero. E ho tutte le intenzioni di prendermi cura di te».
«...perché sei
Robin?» rispose di
rimando Damian, ma la ragazza lo fissò per un solo istante
prima
di afferrare il kit di pronto soccorso che le sarebbe servito.
«Lunga storia»,
tagliò corto.
«Te la racconterò la prossima volta che ti farai
finalmente vedere da queste parti. Ora che ne diresti di collaborare e
di non costringermi a strapparti i vestiti? Sarebbe
sconveniente».
Damian inspirò pesantemente
dal naso e
strinse le labbra in una linea sottile, facendo scorrere lo sguardo
sulla sua figura. Dall'ultima volta che l'aveva vista, Mia era
diventata molto più alta e piazzata, lontana dalla ragazza
magrolina che aveva conosciuto quando frequentavano ancora la stessa
scuola; si era fatta crescere un po' i capelli e li aveva raccolti in
una piccola coda, ma le sue lentiggini spiccavano abbastanza al di
sotto della maschera che indossava. Così, sospirando, si
arrese
all'evidenza e si lasciò cadere su una delle panche di quel
giardino pensile mentre si calava la parte superiore dell'uniforme,
lasciando che della sua ferita se ne occupasse lei.
Non parlarono affatto, a ben vedere.
C'erano molte
domande da porre, domande che avevano bisogno di una risposta e che
sembravano indugiare fra di loro come sussurri nella notte, eppure
nessuno dei due sembrava intenzionato a farle. Anche se Damian era
curioso di sapere come Mia - Maps, lo corresse nell'immediato la sua
mente - avesse ereditato il mantello di Robin, le parole gli morirono
comunque sulla punta della lingua quando provò a chiederlo
ancora, socchiudendo solo un po' un occhio quando lei
cominciò a
disinfettare la ferita e a ricucirla.
Flamebird avrebbe detto che si era
rabbonito davanti
ad un bel faccino. Lui avrebbe piuttosto replicato che Maps era sempre
stata piuttosto convincente quando si trattava di metterlo a tacere...
anche se forse, in fondo in fondo, avrebbe dato ragione a quell'idiota
di Jonathan.
Quando finalmente finì,
Damian valutò
la sutura, muovendo un po' il braccio per assicurarsi che non facesse
più male del dovuto. Non era certo una sutura perfetta e
forse
sarebbe rimasta l'ennesima cicatrice, ma almeno aveva smesso di
sanguinare. «Non male per una principiante», la
elogiò sarcastico, e Maps sbuffò ilare.
«Oh, sta' zitto»,
disse lei nel dargli
un pugno sulla spalla. «Devo ricordarti chi ti ha salvato le
penne anni fa?»
«Io ricordo che ho dovuto
toglierti una spada dalle mani per evitare che ti facessi
male».
Maps assunse una finta espressione
indignata e poi
gli fece una linguaccia, battendosi le mani sulle cosce prima di
alzarsi in piedi. «Certo, difendi pure il tuo orgoglio
maschile,
ometto», lo prese in giro. Poi sospirò
pesantemente.
«Glielo dirai?» domandò infine, e Damian
si
voltò a guardarla mentre si rivestiva lentamente, attento al
braccio. Era certa che fosse arrivato a Gotham senza avvertire nessuno
e, dato che lei stessa non aveva minimamente immaginato di vederlo
lì, poteva solo pensare che... il filo dei suoi pensieri
venne
interrotto proprio da Damian, che sollevò un angolo della
bocca
in un vago sorriso nello stesso istante in cui un'ombra li
oscurò entrambi.
«...credo che lo sappia
già»,
sussurrò a mezza bocca, facendo qualche passo verso il
limitare
dell'edificio. «Ci vediamo. E... Maps?» la
richiamò
prima che la ragazza afferrasse il rampino e se ne andasse, vedendola
voltarsi curiosa. «Mi piace il tuo costume, sono certo che
andrai
alla grande. Prenditi cura di te e di mio padre... Robin».
Non le diede il tempo di replicare
nonostante
l'avesse vista pronta a farlo, gettandosi oltre il bordo del palazzo
con un tuffo aggraziato; un ruggito ruppe il silenzio della notte e
Goliath spiccò il volo verso il cielo con le ali spalancate,
e
Mia ebbe appena la fugace visione di Damian sul suo dorso prima che
sparissero entrambi verso l'orizzonte.
Nessuno di loro aveva idea di che
intenzioni avesse
avuto Damian quando aveva deciso di intraprendere la sua strada da
solo, ma a Bruce avrebbe almeno fatto piacere sapere che era al sicuro.
_Note inconcludenti dell'autrice
Altra
storia per l'inziativa #blossombyblossom indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
La storia è ambientata in un futuro a caso in cui Damian
è Nightwing - Jon è il suo Flamebird, troppo
lunga da spiegare ma in pratica sono i nomi di due dei kryptoniani che
fanno coppia, esattamente come loro due -, si trasferisce lontano da
Gotham e solo in seguito scopre che c'è un nuovo
Robin in città (Maps prende il posto di Robin in Batman:
Black
& White n. 4)
Volevo concentrarmi su questi due perché in Gotham Academy
avevano avuto una bella interazione e li vedevo bene come coppia se mai
avrebbero dovuto esserlo, anche se sono ovviamente amici e Damian
è certo che con le Bruce sarà al sicuro
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 127 *** Something I can't tell you yet ~ Damian/Jonathan ***
Something I can't tell you yet
Titolo: Something I
can't tell you yet
Autore: My
Pride
Fandom:
Batman Beyond
Tipologia: One-shot
[ 1737 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Malinconico
Avvertimenti: What
if?, Hurt/Comfort, Slash
Drops Challenge: Gli
occhi, non il sorriso. La felicità si vede lì
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Non
era la prima volta che Damian si feriva in quel modo, e non era nemmeno
la prima volta che Jon si trovava ad occuparsi di lui.
Non avrebbe dovuto essere lì,
lo sapeva, ma
nessuno sarebbe stato in grado di fermarlo anche se avesse provato a
farlo. Da quando Damian aveva abbandonato Gotham e si era unito a suo
nonno per seguire la sua causa, nessuno era più riuscito a
tenersi in contatto con lui. Nessuno tranne Jon.
Damian era sempre stato bravo ad uscire
dai radar e
a non farsi trovare. Chiunque lo sapeva, e riuscire a localizzare la
vera posizione di Ra's Al Ghul - soprattutto da quando gran parte delle
sue basi segrete erano state prese d'assalto da Batman - sarebbe stata
un'impresa titanica se Jon non avesse conosciuto a memoria il battito
del cuore di Damian. Gli era bastato chiudere gli occhi e sintonizzarsi
su di esso prima di volare da Metropolis al Tibet in meno di cinque
minuti, lasciandosi un boom sonico alle spalle.
La prima volta che aveva sorvolato quei
cieli era
stato incauto e aveva rischiato che la Testa del Demone ordinasse ai
suoi uomini di ucciderlo; era stato fortunato se Damian, trovandosi
nell'enorme arena su cui Jon era stato fatto atterrare con delle frecce
di kryptonite, fosse intervenuto e avesse richiesto clemenza per il suo
earis. Jon non aveva capito subito il significato di quella parola,
almeno finché non era stato portato nelle stanze di Damian e
Damian stesso gli aveva rivelato di aver praticamente detto a suo nonno
che erano sposati. Jon era arrossito dalla testa ai piedi, ma aveva
compreso il motivo per cui Ra's lo aveva guardato con entrambe le
sopracciglia sollevate e con l'aria di chi era pronto a metterlo alla
prova. Persino Talia aveva insistito sul fargli dimostrare il suo
valore, e lui aveva dovuto abituarsi all'idea che la famiglia Al Ghul
mettesse davvero l'onore davanti ad ogni cosa.
Aveva superato le prove, certo. Ra's e
Talia non
avevano smesso di fissarlo con la stessa intensità con cui
si
guardava una preda, ma almeno nessuno aveva tentato di ucciderlo le
volte successive in cui era volato fin laggiù per andare a
trovare Damian. La sola condizione? Tacere. Tacere con tutti,
soprattutto con la famiglia, di essere riuscito a trovare Damian. Jon
aveva combattuto una battaglia interiore non indifferente,
poiché da un lato avrebbe voluto tranquillizzare Bruce ma,
dall'altro, aveva paura che parlare avrebbe significato tradire la
fiducia di Damian e condannarlo ad una vita letteralmente in fuga con
suo nonno. Così, dopo aver chiesto un giorno per rifletterci
-
il suo cervello operava a velocità inumane, per lui sarebbe
stato come un mese -, aveva infine dato ascolto al proprio cuore e
promesso col proprio sangue che avrebbe taciuto. E lo aveva fatto fino
a quel momento, anche se, nel vedere le ferite di Damian, si chiedeva
se avesse davvero fatto la cosa giusta.
Damian gli aveva spiegato a grandi linee
cos'era
successo, e ciò non aveva di certo dissipato la
preoccupazione
di Jon. Seduti sull'enorme materasso della camera da letto, con la
moltitudine di cuscini colorati e coperte che creavano una sorta di
alcova intorno a loro, Damian gli aveva detto che era andato con suo
nonno in un villaggio vicino governato da un uomo che privava il
proprio popolo del cibo che spettava loro, così Ra's,
conscio
che quel villaggio sarebbe potuto servire ai suoi scopi e che sarebbe
stato più utile come sostegno che come terra bruciata, aveva
ingaggiato un furioso combattimento con quell'uomo; il resto
dell'esercito aveva ovviamente reagito, e si erano ritrovati a lottare
per porre fine al conflitto. Non era durata molto, ma era comunque
stata abbastanza per procurare loro delle ferite nonostante il bearsi
delle grida di giubilo del popolo.
Jon sospirò e scosse la
testa, imbevendo la
pezza nella bacinella d'acqua calda e disinfettante che aveva
abbandonato sul letto prima di strizzarla e passarla sulle ferite di
Damian, che sibilò appena. Ra's aveva insistito per far
sì che si immergesse nelle acque di Lazzaro e curasse in
quel
modo le sue ferite, ma Damian era stato irremovibile e aveva affermato
che, a meno che non fosse stato in fin di vita, non avrebbe utilizzato
la pozza per tagli che sarebbero guariti in un paio di settimane. Jon
stesso aveva concordato, rassicurando l'uomo che avrebbe pensato lui
stesso a quelle ferite - soprattutto perché Damian, in un
sussurro, gli aveva detto di non voler essere toccato da nessun altro -
nonostante i medici di Talia fossero stati più che pronti ad
occuparsene. In privato, quando Jon gli aveva chiesto per quale motivo
avesse preferito che ci pensasse lui, Damian gli aveva spiegato che
aveva avuto brutti trascorsi con i medici di sua madre e che preferiva
non ritrovarsi strani aggeggi sotto pelle una volta ricucito;
così, sedendosi sul letto, si era privato della sua tunica
verde
e oro e, facendola scivolare lungo le spalle, si era fatto aiutare per
l'armatura sottostante, lasciando poi che Jon si occupasse delle sue
ferite.
Tamponando quella pelle, Jon si
concentrò sul
battito del cuore di Damian e sui rumori circostanti, dal respiro
appesantito di Goliath che sonnecchiava fuori al mormorio distante di
ogni singolo abitante di quel palazzo sotterraneo, indugiando sul
clangore delle spade nella piazza d'addestramento agli ordini impartiti
da Talia nella sala del consiglio; di tanto in tanto si sentiva lo
scalpiccio di qualcuno che correva fra gli enormi corridoi e il
costante gocciolare dell'acqua dalle stalattiti di una caverna
profonda, oltre al suono della neve che lui sentiva distintamente
sciogliersi. Era tutto così strano da apparire surreale, e a
volte Jon si chiedeva se Damian avesse davvero passato i primi dieci
anni della sua vita in quel modo o se le cose fossero in parte cambiate.
Fu il nuovo sibilo di Damian a
distoglierlo dai suoi
pensieri e Jon si scusò subito per avergli fatto male,
allontanando quel pezzo di stoffa dal grosso taglio che aveva. Era
profondo, ma non abbastanza da recidere nervi importanti o muscoli,
quindi Jon chinò il capo verso di lui e soffiò
delicatamente sulla ferita, sentendo Damian irrigidire le spalle prima
che drizzasse la schiena.
«Stai cercando di
congelarmi?»
domandò con un sopracciglio inarcato, e solo a quel punto
Jon si
rese conto che quel modo di fare poteva far pensare che stesse per
usare il suo soffio congelante.
Jon scosse la testa, poggiando la fronte
contro la
sua scapola, proprio poco al di sopra della ferita. «Cercavo
di
confortarti un po'», ammise in un sussurro, baciando la pelle
di
Damian sotto il suo sguardo stanco.
«È un po'...
strano», si
ritrovò ad ammettere quest'ultimo, ma non lo
scacciò. Si
beò invece di quel tipo di contatto, sentendo qualcosa, una
sensazione a cui non riusciva a dare un nome, stringergli il cuore in
una morsa. Avere Jon al suo fianco gli lasciava assaporare un pizzico
della normalità che si era lasciato alle spalle, il calore
di un
abbraccio di qualcuno che lo apprezzava e lo amava per ciò
che
era e non per l'essere l'unico erede di una Lega millenaria, ma a
dividerli del tutto c'era sempre quella decisione che aveva preso e che
aveva voluto affrontare da solo per--
«Quando pensi di tornare a
casa con me?»
La domanda improvvisa di Jon
tranciò di netto
il filo logico dei suoi pensieri e Damian, fremendo sotto al suo tocco,
si voltò dopo un attimo di incertezza per guardarlo oltre la
spalla destra. Avrebbe voluto dargli la risposta che aspettava, fargli
sapere che aveva fatto dei passi avanti nella sua missione e che presto
si sarebbero potuti lasciare tutto alle spalle... ma non lo fece.
Invece sospirò, tornando a guardare avanti per stringere a
pugno
una mano sulle cosce e fissare uno dei cuscini come se lo trovasse
stranamente interessante. Era cresciuto in un ambiente simile, avrebbe
dovuto essere abituato a tutto ciò che lo circondava...
eppure a
volte era soffocante e adesso si sentiva come se avesse morso uno dei
cuscini e avesse cominciato a mangiarne le piume.
«Non posso farlo»,
disse infine, e tra
loro piombò il silenzio per quelli che parvero attimi
interminabili. A romperlo c'erano solo i loro respiri, e Jon aveva
anche cominciato a sentire il ritmo più rapido del cuore di
Damian, come se non fosse riuscito a controllarlo come faceva di
solito. «Non posso ancora tornare».
«E non vuoi nemmeno dirmi
perché». Jon terminò la frase per
Damian prima
ancora che lui potesse farlo, e sentì il suo cuore perdere
un
battito prima che annuisse. Non lo disse, ma tutto, nella postura di
Damian e nel modo in cui aveva irrigidito le spalle, faceva capire che
sembrava dispiaciuto. Per cosa, però, Jon ancora non lo
sapeva.
«Jon, io...»
«Lo sai che mi fido,
vero?»
«Sì»,
affermò Damian,
senza esitare a rispondere. Se Jon non si fosse fidato, non avrebbe
rischiato di volare fino in Tibet quando gli era possibile, rischiando
la fiducia di un'intera Lega solo per inseguire quello che, agli occhi
di tutti, era ormai diventato un criminale.
«Bene. Perché ti
conosco da troppo
tempo per credere alla stronzata che sei voluto tornare da tuo nonno
perché appoggi la sua causa», spiegò
Jon, ignorando
il fatto che dalle sue labbra fosse uscita un'imprecazione e che
Damian, sentendolo, avesse allargato un po' le palpebre.
«Qualunque cosa tu stia pensando di voler fare... non ti
volterò mai le spalle, D. Sappi solo questo».
Damian tacque per un lungo momento, come
se il suo
cervello stesse immagazzinando le parole che erano appena state
pronunciate. C'era tanto da dire, tante cose che non avrebbe voluto
nascondergli e di cui avrebbe voluto metterlo al corrente, ma... sapeva
che, se lo avesse fatto, avrebbe potuto metterlo in pericolo. Per
quanto Jon fosse invulnerabile per la maggior parte del tempo, poteva
comunque essere ferito. Non si sarebbe mai perdonato se fosse successo.
Così sospirò internamente, sollevando
maggiormente il
mento per fissarlo dritto in viso.
«Grazie, Jonathan»,
sussurrò nel
regalargli un sorriso ma, nel soffermarsi su quelle grandi iridi verdi
che lo fissavano, a Jon si strinse il cuore. Poiché era
dagli
occhi, e non dal sorriso, che si poteva vedere la felicità
di
qualcuno. E Damian stava sacrificando la propria felicità
per
qualcosa di più grande di se stesso.
_Note inconcludenti dell'autrice
Ed
eccoci qua, questa storia è stata scritta per la #dropschallenge
indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.
Ambientato
in qualche punto imprecisato di Batman Beyond, quando Damian, dopo aver
indossato la nuova tuta, lascia Gotham per tornare con Ra's. Una
cosetta accennata qui è nata in una discussione fatta sul
gruppo, ovvero il soffiare sulle ferite.
La storia si può considerare un prequel di tutte le altre in
cui Damian è la Testa del Demone, perché qui si
comincia a delineare il modo in cui lui se n'è andato e
soprattutto perché nessuno, a parte Jon, ha capito che fine
ha fatto e soprattutto perché ha fatto ciò che ha
fatto senza parlarne con qualcuno
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Capitolo 128 *** How to be a good father (what you must not do with a teenage son) ~ Clark & Jonathan Centric ***
How to be a good father (what you must not do with a
teenage son)
Titolo: How to be
a good father (aka: what you must not do with a teenage son)
Autore: My Pride
Fandom: Superman
Tipologia: One-shot [
5501 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Clark
Kent, Jonathan Samuel Kent, Bruce Wayne, Damian Wayne
Rating:
Verde
Genere: Generale,
Slice of Life
Avvertimenti: What
if?, Accenni slash
Blossom By Blossom: "Perché
non mi hai chiamato prima?"
Blossom By Blossom: X
ha ormai perso le speranze, quando vede Y raggiungerlo porgendogli una
mano
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Non
voleva essere arrabbiato con Jon. No, davvero. Eppure il comportamento
di suo figlio stava cominciando a diventare insopportabile.
Sapeva che avere a che fare con un
adolescente non
era facile a propri, men che meno lo era affrontare la
pubertà
del suddetto adolescente se era per metà kryptoniano. Gli
sbalzi
d'umore erano incrementati e i poteri si sviluppavano a tal punto che i
momenti imbarazzanti erano inevitabili, ma quelle erano cose che erano
riusciti ad affrontare insieme spazzando via la vergogna del momento.
Certo, Clark aveva dovuto ripetere a Jon più e
più volte,
nel corso dell'anno precedente, che era normale che la sua vista a
raggi X si attivasse quando si trovava in stati di eccitazione e gli
aveva anche fatto il discorsetto nonostante Jon avesse provato a
tapparsi le orecchie e non sentire, quindi quella fase l'avevano
superata alla grande.
Il problema stava cominciando a porsi
durante le
missioni a cui Jon partecipava in sua compagnia, poiché suo
figlio, dall'alto dei suoi quindici anni, aveva cominciato a sentirsi
in grado di fare qualunque cosa. Aveva sentito dire che i ragazzi a
quell'età si sentivano invincibili, ma Jon, complice anche
il
fatto di essere in parte kryptoniano, aveva preso un po' troppo alla
lettera quelle parole. Così Clark era costretto
più volte
a tenerlo a bada o a evitare che si gettasse a capofitto nelle azioni
più disparate, frenando il suo entusiasmo quando gli
sembrava
che esagerasse un po' troppo.
Lo scontro di quel pomeriggio,
però, era
stata la proverbiale goccia che aveva fatto traboccare il vaso.
Imbottigliato in una riunione straordinaria della Justice League alla
Torre di Guardia, Clark ci aveva messo un secondo di troppo per
rendersi conto che qualcosa non andava a Metropolis e, scusandosi con i
presenti, era volato direttamente nello spazio fino alla Terra,
entrando nell'atmosfera come un piccolo meteorite che per poco non si
era schiantato al suolo; quando aveva raggiunto la città e
aveva
visto uno dei robot di Luthor seminare il panico fra le strade, si era
subito gettato a capofitto nello scontro... notando la figura di Jon
solo in un secondo momento. Lo aveva visto ferito ad un braccio e
avevano cominciato a discutere in volo mentre combattevano contro
quell'ammasso di ferraglia, ma Clark era rimasto scombussolato nel
sentire Jon dirgli di stare zitto e di continuare a lottare. Tutto
aveva pensato tranne che il figlio avrebbe risposto in quel modo, anche
se non aveva avuto il tempo di dire altro poiché quel robot
non
aveva dato loro respiro. Così, dopo averlo messo al tappeto
e
rispedito i resti al mittente, erano volati direttamente sulla cima del
Daily Planet, dove Jon si era poggiato a braccia conserte contro il
globo per fissare la città sotto di loro. Il suo braccio era
già guarito, ma era rimasto uno squarcio nella manica della
sua
felpa che lasciava intravedere la pelle ancora un po' arrossata.
Clark trasse un respiro per
immagazzinare tutta la
calma di cui disponeva, volandogli accanto qualche momento dopo.
«Io e te dobbiamo parlare, ragazzo»,
affermò in tono
incolore, soprattutto a causa del modo in cui suo figlio stava
accuratamente evitando il suo sguardo.
«Non c'è niente di
cui parlare»,
replicò difatti Jon, cosa che fece assottigliare un po' le
palpebre a Clark.
«Ti stai comportando come uno
sconsiderato, Jonathan».
Jon non si voltò, ma Clark fu
certo che
avesse arricciato il naso. «Sto facendo esattamente quello
che
facevi tu e quello che faceva Conner».
«È completamente
diverso. Sai che non
voglio che tu ti lanci a capofitto in queste imprese». Clark
gli
volò davanti quando Jon distolse di nuovo lo sguardo,
costringendolo a fissarlo. «Perché non mi hai
chiamato
prima?»
«Perché avevo tutto
perfettamente sotto controllo, papà».
«Per questo sei stato
ferito?»
«Lo so che hai avuto anche tu
le tue batoste,
non credo più alla favoletta che tu fossi
infallibile»,
affermò il ragazzo, continuando ostinatamente a fissare le
strade e il traffico che sfrecciava sotto ai suoi occhi. «Non
sono più un bambino, posso affrontare qualche robot
impazzito
che scorrazza per Metropolis senza la supervisione di un
adulto».
Clark gemette interiormente. Oh, Rao.
Gli
adolescenti erano davvero tutti così saccenti, oppure
frequentare Damian a lungo andare aveva fatto diventare Jon
più
irrequieto? «Jon, voglio solo che tu sia al
sicuro», gli
disse, e fu a quel punto che Jon si voltò davvero verso di
lui,
sgranando gli occhi.
«Pensi che io non lo
sia?»
domandò in un soffio, e Clark disse una cosa che non avrebbe
mai
creduto potesse uscire dalle sue labbra.
«Penso che tu creda di essere
pronto, quando è evidente che non lo sei affatto».
Sul volto di Jon comparve un turbinio di
emozioni
che lasciarono Clark sbigottito, soprattutto sapendo che i poteri di
Jon, molto spesso, dipendevano proprio dal suo stato d'animo e da come
si sentisse; l'aria intorno a lui divenne carica
d'elettricità,
e nell'abbassare le braccia lungo i fianchi il punto del globo contro
cui era rimasto poggiato fino a quel momento si piegò un
po',
come se avesse usato una sorta di telecinesi tattile per provocare
quella conca. «Stai dicendo che non so fare il mio
lavoro?»
«Sto dicendo che sono tuo
padre e che devi ascoltarmi, Jonathan».
Jon lo fissò per attimi
interminabili, gli
occhi sempre più ingigantiti dall'indignazione.
«Non ti
fidi di me?»
«Non ho detto questo,
ma--»
«...ma mi tratti ancora come
se avessi dieci
anni!» esclamò, interrompendolo subito.
«Se volevi
controllarmi non avresti dovuto farmi diventare un eroe!»
Sollevando entrambe le mani in segno di
resa, Clark
si avvicinò di qualche centimetro, il mantello che
svolazzava
pigramente intorno a lui, avvolgendolo. «Calmati,
ragazzo»,
provò, ma riuscì solo a far arrabbiare
maggiormente il
figlio.
«Non dirmi di
calmarmi!» Jon
scattò all'indietro quando il padre tentò di
poggiargli
una mano su una spalla, flettendo le gambe qualche momento dopo; e,
prima ancora che Clark potesse dire o fare qualcosa, il ragazzo infrase
la barriera del suono e volò il più ontano
possibile da
lui, provocando un turbinio d'aria che lasciò Clark
destabilizzato per un momento.
«Jon!»
Clark tentò di richiamarlo
nel ruggito del
vento, volandogli anche dietro il più rapidamente possibile,
ma
lo perse di vista quando superarono la periferia di Metropolis come se
fosse letteralmente scomparso dai radar; anche provare a sintonizzarsi
sul battito del suo cuore fu del tutto inutile, poiché
l'agitazione era tale che i suoi poteri sembravano impazziti al punto
di ricordare l'ago di una bussola e Jon, nel corso degli anni, aveva
anche imparato come svignarsela senza farsi beccare quando non aveva
intenzione di farsi trovare. Ah, dannazione. Lois gli avrebbe
sicuramente fatto una strigliata coi fiocchi perché non
aveva--
Fu il suono del suo comunicatore a
riportarlo alla
realtà e premette distrattamente il pulsante dietro
l'orecchio
sinistro, sperando che non fosse richiesta la sua presenza. Non aveva
esattamente la testa per pensare a qualcos'altro che non fosse il
ritrovare quello sconsiderato di suo figlio. «In questo
momento
sono impegnato, B», disse subito prima ancora che il suo
interlocutore potesse parlare, ma alle orecchie gli giunse un curioso
sbuffo infastidito.
«Puoi spiegarmi per quale
motivo tuo figlio
è appena entrato come una furia nella villa, rompendo le
finestre del mio salone?»
Oh, ecco dov'era andato Jon. Forse
avrebbe dovuto
immaginarlo. Gemendo interiormente, Clark si ravvivò i
capelli
all'indietro mentre guardava il via vai sotto di sé.
«Scusa, B, vengo subito a prend--»
«No», venne
immediatamente interrotto.
«Questa è la cosa più sbagliata che
potresti
fare». Il tono di Bruce sembrava molto serio, e Clark non era
certo di averlo mai sentito cos al di fuori della maschera.
«Ne
parliamo davanti ad una fetta di devil's food».
«...vuoi solo una scusa per
mangiare poco sano lontano da Alfred».
«Parole tue, non mie. Ci
vediamo tra due
ore», tagliò corto, interrompendo la comunicazione
prima
ancora che Clark potesse dire qualcosa.
Sospirando afflitto, e resistendo
all'impulso di
volare comunque verso villa Wayne per cantarne quattro a suo figlio,
Clark si lasciò cadere seduto sul bordo di un edificio e si
massaggiò le tempie con entrambe le mani, cercando di fare
mente
locale. Aveva esagerato davvero? No, lui voleva solo che suo figlio
fosse al sicuro e... oh, Rao, accidenti.
Forse avere a che fare con un
adolescente era molto più difficile di quanto avesse creduto
A Clark era
sempre piaciuto considerarsi un buon padre.
Aveva sempre fatto di tutto per esserlo
e per
crescere bene suo figlio, ringraziando di avere al proprio fianco una
donna come Lois per affrontare insieme quella che molti genitori
consideravano una sfida. Inizialmente avevano pensato che, essendo per
metà umano, non avrebbe avuto i poteri e non avrebbero
dovuto
preoccuparsi, anche se Clark era rimasto vigile
nell'eventualità
che ciò accadesse; quando Lois lo aveva chiamato per dirgli
che
Jon era volato sul soffitto mentre lei cercava di cambiargli il
pannolino, aveva persino inventato un'urgenza in famiglia ed era uscito
da lavoro per andare a darle una mano, facendo i conti con un neonato
kryptoniano dai poteri instabili. Le cose erano migliorate nel corso
degli anni, certo... anche se era stato terribile affrontare lo
sviluppo dei poteri di Jon quando aveva cinque anni e stargli accanto
nei momenti di crisi era stata l'unica cosa che lui e Lois avevano
potuto fare, abbracciandolo e mormorandogli che sarebbe andato tutto
bene per sovrastare il più possibile i rumori del mondo.
A lungo andare gli avevano impedito di
usare i suoi
poteri finché, per un incidente fatale, non aveva usato la
sua
vista calorifica e ucciso il gatto di Lois, sentendosi talmente male
per quanto aveva fatto che ne era rimasto terrorizzato. E quando Jon
era stato rapito da Damian perché credeva fosse una minaccia
per
qualunque creatura vivente sul pianeta, quello terrorizzato era stato
Clark stesso. Era stata una fortuna che le cose tra i ragazzi si
fossero risolte abbastanza bene da rendere più stabili i
poteri
di Jon e Damian come una sorta di partner per sfogare il suo senso di
responsabilità verso il mondo che lo circondava, e Clark non
avrebbe mai pensato, anni dopo, che quei due sarebbero diventati
letteralmente inseparabili.
Damian aveva davvero aiutato Jon, era
stato per lui
un catalizzatore per migliorare l'uso dei suoi poteri e renderlo un
ragazzo fiducioso nelle proprie capacità, ma adesso che Jon
aveva quindici anni stava diventando tutto troppo da affrontare. Forse
la verità era che Clark si rifiutava di ammettere che suo
figlio
stava crescendo e che presto o tardi avrebbe abbandonato il nido.
Credeva nelle capacità di suo figlio, ci credeva davvero, ma
a
volte era davvero difficile pensare che stesse diventando poco a poco
un uomo e che non lo avrebbe più visto come un punto di
riferimento nella sua vita; Clark faticava a distanziarsi del tutto da
Jon - era il suo unico figlio, forse era giustificato? - e si rendeva
conto che stava vivendo e subendo dei cambiamenti - la sua voce aveva
cominciato a cambiare intorno agli undici anni, l'inizio della
pubertà era stata una batosta e Clark aveva sottilmente
capito
che Jon aveva una cotta, anche se il ragazzo non aveva voluto entrare
nei dettagli -, e si sentiva abbastanza a disagio da aver sviluppato
inconsapevolmente una sorta di diniego. Per farla breve, Clark era
terrorizzato dalla consapevolezza che suo figlio stesse crescendo.
«Quindi tu e Jonathan avete
semplicemente litigato».
La voce di Bruce lo fece riemergere dai
catastrofici
pensieri che gli avevano affollato la testa, e si rese conto solo in un
secondo momento che stava fissando la sua fetta di torta di mele da ben
dieci minuti. La panna si era completamente sciolta, ed era diventato
un ammasso bianco e informe che aveva reso molle tutta la crosta
inizialmente croccante al di sotto di essa. Si erano incontrati nella
solita tavola calda lì a Metropolis - Clark aveva proposto
di
volare fino a Gotham, ma Bruce glielo aveva severamente vietato
perché aveva temuto che si presentasse alla villa per fare
due
chiacchiere con Jon -, e aveva aspettato l'arrivo di Bruce che era
andato fin laggiù col suo jet privato. Essere un miliardario
eccentrico aveva i suoi privilegi, certe volte.
«Non abbiamo esattamente...
litigato»,
disse Clark, affondando con le spalle nella morbida imbottitura della
sedia. «Non mi sembra così sbagliato desiderare
che mio
figlio si tenga lontano dai guai».
«E glielo hai detto?»
Clark sollevò lo sguardo per
fissare il volto
di Bruce e sbatté le palpebre per un secondo, come se non
avesse
compreso la domanda. «Certo che gliel'ho detto, ma ha pensato
che
credessi che non fosse al sicuro».
«E che tu non lo credevi
pronto».
«Come hai...»
«Potrei aver vagamente sentito
qualcosa mentre
Jonathan ne parlava con Damian», affermò Bruce in
tono
tranquillo mentre tagliava un pezzo della sua torta - come facesse ad
ingurgitare tutto quel cioccolato era ancora un mistero -, rendendo fin
troppo palese che, in qualche modo, avesse intercettato la
conversazione dei due ragazzi.
«Li hai spiati?»
Bruce sbuffò sarcastico, il
che era una
novità bella e buona. «Tuo figlio parlava a voce
talmente
alta che non ce n'è stato bisogno, Smallville».
Clark fece per aprire bocca e ribattere,
ma
incassò maggiormente la testa nelle spalle mentre rimuginava
tra
sé e sé. Jon era volato via furente, aveva rotto
delle
finestre per andare alla villa e si era messo a discutere animatamente
col suo migliore amico riguardo al loro litigio... sì, forse
non
avrebbe dovuto meravigliarsi se Bruce aveva sentito gran parte della
loro conversazione. «Non capirò mai come tu faccia
a
sopportare tutto questo», disse infine con un lungo sospiro,
ma
Bruce, dopo essersi ripulito un angolo della bocca con un fazzoletto,
abbandonò la forchetta ad un angolo del piatto e lo
fissò
con una tale intensità che Clark si sentì a
disagio.
«Non smetto di preoccuparmi
per i miei figli nemmeno per un secondo, Clark. Questo lo sai
bene».
«Lo so... e credo nelle
capacità di
Jon, dico sul serio. Ma non riesco a non pensare che potrebbe farsi
male e--»
«Sono i rischi del mestiere.
Per questo devi
essergli accanto senza fargli pesare la tua presenza».
«A parole sembra
facile».
«Quando impari come
comportati, lo diventa
davvero. Jonathan sta solo attraversando una fase, le cose
miglioreranno».
Clark si scompigliò i capelli
con una mano,
fissando la propria torta di mele per attimi interminabili.
«Mi
sembra quasi di non riuscire più a comunicare con mio figlio
come prima, Bruce. Era molto più facile quando aveva dieci
anni», affermò, ma quelle parole provocarono a
Bruce uno
strano scoppio di ilarità che lui fissò ad occhi
sgranati.
«Se Damian fosse stato tuo
figlio, saresti morto da un pezzo, Smallville».
«Non è una cosa
carina da dire, Bruce».
«Ma è la
verità». Il tono
di Bruce suonava vagamente divertito e canzonatorio. «Sei in
crisi soltanto perché Jonathan vuole la sua indipendenza. Ha
quindici anni, è normale che cerchi di allontanarsi dalla
tua
ombra, ho avuto a che fare con abbastanza adolescenti da sapere di cosa
parlo. Damian è in quella fase da quanto aveva dieci anni e
tu
non avresti resistito un minuto», scherzò,
sollevando un
angolo della bocca in un sorriso quando vide l'espressione stranita di
Clark.
«Stai dicendo che non so
cavarmela?»
«Quello che sto cercando di
dire»,
continuò Bruce, «è che sei un buon
padre e non devi
farti abbattere da questo genere di ostacoli. Per quanto ironico possa
suonare detto da me, parla con tuo figlio e ascoltalo, piuttosto che
ribattere ad ogni sua parola».
Clark non avrebbe voluto, ma dalle sue
labbra
scappò un grugnito piuttosto profondo mentre punzecchiava la
crosta della sua torta. «Scusa, Bruce, ma tu non sei
esattamente
l'esempio di padre che ascolta i figli».
«Ed è per questo
motivo che te lo sto dicendo».
«Credo di non seguire il tuo
ragionamento», ammise Clark, accigliandosi.
«Clark... occuparmi dei
ragazzi mi ha fatto
capire una cosa, nel corso degli anni: devi lasciare che tuo figlio
faccia le proprie scelte e affronti le conseguenze». Bruce
sollevò subito una mano per frenare la replica sicuramente
indignata, visto il modo in cui Clark aveva storto il naso.
«E
con questo non ti sto dicendo di accettare passivamente che lui si
getti a capofitto nelle battaglie. Ti sto dicendo di guidarlo in esse,
di capire il suo comportamento e di fargli comprendere i limiti e i
pericoli che non riesce ancora a vedere. E devi farlo in modo che lui
non creda che tu voglia avere il controllo su di lui, ma che tu stia
cercando il confronto».
Clark tacque per attimi che parvero
interminabili,
assimilando quelle parole come se fossero state energia solare da
immagazzinare. Bruce poteva anche non essere il migliore dei padri - o
almeno così affermava lui stesso -, ma voleva bene ai propri
figli e aveva davvero affrontato l'adolescenza di tutti loro al meglio
delle sue possibilità, anche grazie all'aiuto di Alfred.
«...ha mai funzionato con Damian?» gli venne
comunque
spontaneo chiedere, e Bruce, per quanto avesse sorriso
accondiscentente, ci mise un secondo di troppo per rispondere.
«I nostri figli non sono
uguali, ma sono abbastanza simili».
«Non è la risposta
che mi
aspettavo», ammise Clark, tagliando un pezzo di crostata
sotto lo
sguardo serio di Bruce.
«Damian compirà
diciassette anni tra
cinque mesi, Clark. Lui e Jon sono sempre stati diversi anche a causa
del modo in cui sono cresciuti, e mentirei se dicessi che aver imposto
delle regole restrittive a Damian è stato facile. Abbiamo
dovuto
lavorare entrambi sui nostri comportamenti e sulle nostre abitudini, e
ci sono stati momenti in cui ce ne siamo davvero dette di cotte e di
crude». Bruce tacque un attimo, abbassando le palpebre per
mezzo
secondo prima di tornare a fissarlo. «Ma siamo riusciti a
venirci
incontro, in un modo o nell'altro. Ci riuscirete anche tu e Jonathan
non appena ne parlerete con calma. Ciò che conta
è che tu
non perda le speranze e che capisca che tuo figlio ha ancora bisogno di
te, anche se non nel modo in cui sei sempre stato abituato. Solo
perché sta crescendo non vuol dire che tu non debba essere
presente».
Seppur passandosi una mano fra i capelli
mentre
raddrizzava la schiena, Clark ripeté più e
più
volte quelle parole nella propria testa, come a volerle ben imprimere
nelle pareti del suo cervello. Per quanto i comportamenti di Jon
avessero fatto presa sul suo istinto paterno e lo avessero spinto ai
limiti, nelle parole di Bruce c'era sicuramente un fondo di
verità: anche se Jon non lo vedeva più come
prima, era
pur sempre suo padre e il oler affermare la sua dipendenza non
significava un attacco al suo stato genitoriale. Lasciargli spazio era
davvero ciò di cui aveva bisogno? Forse la verità
era che
in quanto padre pretendeva un certo tipo di rispetto, ma non ne dava
abbastanza a Jon per lasciare che facesse le cose in autonomia.
«Grazie... Bruce»,
sospirò infine
Clark, abbandonando la forchetta nel piatto ormai vuoto. «Ne
avevo decisamente bisogno».
Bruce fece giusto un breve cenno col
capo.
«Quando vuoi, Smallville», rimbeccò nel
mettere mano
al portafogli prima ancora che l'amico potesse dire qualcosa.
«Vuoi che venga a--»
«Non c'è bisogno
che tu venga a
prenderlo», tagliò subito corto Bruce, capendo
dove voleva
andare a parare. «Lascia sbollire il ragazzo. È
alla
villa, lì è completamente al sicuro se ti
preoccupi di
questo. E venire a prenderlo come se fosse un bambino è un
altro
comportamento che dovresti evitare», gli rese noto, ignorando
il
modo in cui Clark storse il naso. «Torna a casa e avverti
Lois.
Dille la verità su quanto è successo o dille
semplicemente che Jon passerà il fine settimana con Damian,
ma
non preoccuparti ulteriormente. Tuo figlio è assolutamente
in
grado di badare a se stesso».
Quando si salutarono non ci fu bisogno
di dirlo, ma
Clark apprezzò molto quelle parole e il modo in cui gli era
stata porta metaforicamente una mano. E per una volta fu lui a seguire
il consiglio di Bruce.
Jon aveva
deciso di tornare a Metropolis solo nel pomeriggio di
lunedì, esattamente dopo la scuola.
Aveva apprezzato che suo padre non fosse
volato fino
a Gotham per fargli una scenata e non lo avesse messo ulteriormente in
imbarazzo - se lo avesse fatto davanti a Bruce, o peggio Damian, Jon si
sarebbe seppellito dall'imbarazzo dopo avergli urlato contro -, ma
aveva tergiversato parecchio prima di prendere quella decisione a mente
fredda.
Essersi sfogato con Damian era servito e
Damian
stesso, capendo come si sentisse, gli aveva dato tutto il supporto di
cui aveva avuto bisogno, e forse era stato persino terapeutico sapere
che anche lui aveva passato quella stessa fase. Il sentirsi inadeguati,
sempre controllati in ogni singola mossa e col timore di deludere il
proprio padre, l'essere trattati come un bambino e costantemente tenuti
d'occhio senza poter dimostrare il proprio valore... tante piccole cose
che, sommate l'una all'altra, avevano rotto la diga che Jon si era
sempre tenuto dentro, nascondendo il tutto dietro un atteggiamento
solare e scanzonato che alla fine era crollato.
Voleva bene a suo padre, era sempre
stato il suo
eroe sin da quando aveva memoria - e non perché fosse
Superman
-, ma il suo essere iper-protettivo era estenuante e non gli consentiva
di crescere e imparare dai propri errori. Capiva che suo padre aveva
paura per lui, Jon non era stupido, ma aveva bisogno di sentirsi
rispettato e di essere capito anche quando sbagliava. Stava
attraversando una fase della sua vita tutt'altro che facile e
l'incremento dei suoi poteri non aiutava a mantenere stabili le sue
emozioni, e quell'essere visto ancora come un bambino lo innervosiva in
modi che non aveva mai creduto possibili.
Damian gli aveva detto che era normale.
Dopo un
lungo abbraccio di cui aveva sentito sinceramente il bisogno, col capo
abbandonato sulle cosce di Damian, Jon non aveva fatto altro che
lagnarsi di suo padre e borbottare di continuo, e Damian lo aveva
lasciato fare e ascoltato con attenzione, spiegandogli che anche lui,
anni addietro, aveva avuto dei diverbi con suo padre a causa degli
standard che gli imponeva e soprattutto per la poca libertà
che
gli lasciava, oltre al continuo sentirsi giudicato per ogni cosa che
faceva. Quindi, sì, Damian aveva capito perfettamente cosa
aveva
provato nel sentirsi sminuito in quel modo, per quanto fosse stato
costretto a ricordargli di calmarsi quando aveva cominciato a camminare
avanti e indietro per la stanza e ad animare tutti gli oggetti che
toccava a causa della sua telecinesi tattile.
Quello era un altro potere che non si
era aspettato
di avere, a voler essere sincero con se stesso. Anche Damian era
rimasto piuttosto scombussolato quando, durante uno dei loro
pattugliamenti, nel sentirsi in pericolo Jon aveva creato un campo di
forza intorno a sé e aveva fatto letteralmente volare via i
criminali che lo avevano circondato. Con quella nuova consapevolezza,
lui e Damian si erano concentrati su quel nuovo potere e Jon aveva
anche imparato ad usare anche esplosioni telecinetiche proprio come
faceva Conner, migliorando persino la propria capacità
fisica e
la visione dello spettro elettromagnetico. E avrebbe davvero voluto che
suo padre capisse questo, che capisse che ce la metteva tutta per
essere un bravo eroe e per essere sempre migliore, cosa che non
sembrava voler prendere minimamente in considerazione. E la cosa era
alquanto snervante.
«Vuoi che venga con te,
J?»
La domanda improvvisa di Damian lo
riportò
alla realtà e Jon, che si era poggiato a braccia conserte
con
una spalla contro la finestra, si voltò a metà
verso di
lui. Gli aveva detto che sarebbe volato a casa, ma era da ben dieci
minuti che stava guardando il giardino senza muovere un muscolo.
Accidenti, dov'era finita tutta la spavalderia che lo aveva animato
fino a quel momento? Forse era a causa del modo in cui stava
tergiversando che Damian gli aveva posto quella domanda?
Con un sospiro, Jon si sedette sulla
cassapanca
posta sotto la finestra e si poggiò contro il muro.
«Lo
apprezzo, ma no», ammise, vedendo Damian avvicinarsi per
accomodarsi al suo fianco, sul lato destro. «È una
cosa
che devo fare da solo».
«Allora datti da
fare». Damian gli diede
un pugno sul bicipite a mo' di esortazione prima di gettargli un
braccio dietro alle spalle, e lui gli lanciò un'occhiata.
Difficilmente Damian gli dava supporto in quel modo così
fisico,
ma Jon lo apprezzò molto e il suo volto si
rilassò,
chinandosi alla sua altezza; le loro labbra si unirono in un bacio
veloce, appena accennato, prima che Jon si decidesse davvero ad uscire
dalla finestra.
Non ebbero bisogno di ulteriori parole.
Si sorrisero
e, un po' impacciati, si scambiarono un altro bacio a fior di labbra
prima che Jon gli regalasse un ultimo sorriso e si librasse verso
l'alto, aumentando gradualmente la velocità prima di sparire
dai
cieli di Gotham con un boom sonico. E quando tornò a
Metropolis,
Jon non si meravigliò di trovare suo padre proprio
sull'edificio
del Daily Planet, seduto esattamente al centro dell'enorme globo
dorato.
Jon si massaggiò dietro al
collo, fissando le
spalle rigide di suo padre e il modo in cui lo sguardo sembrava perso
sul via vai che brulicava in città fra le strade, come se
stesse
ascoltando il mondo intero. Lui, invece, aveva allontanato da
sé
tutto il resto e si era concentrato solo sul battito del cuore del
genitore, incassando un po' la testa nelle spalle mentre continuava ad
osservarlo; non lo aveva mai visto così... arreso. Appariva
davvero stanco, fiacco, e Jon si chiese se ciò fosse dovuto
al
suo comportamento. Ma avevano sbagliato entrambi, non era forse
così?
Battendosi le mani sulle guance, Jon si
fece
coraggio e gli volò incontro, arrivandogli proprio alle
spalle
senza dire una parola per una manciata di secondi che gli parvero
secoli. Non era certo che suo padre si fosse accorto della sua
presenza, così trasse un sospiro mentre perdeva quota.
«Ciao», disse solo, e fu a quel punto che Clark
raddrizzò la schiena e si voltò, con gli occhi
sgranati e
l'espressione di chi sembrava non dormire per giorni.
«Jon, io...»
«Fammi parlare,
papà», lo
interruppe subito, lasciandosi cadere al suo fianco con le mani
poggiate sul bordo dell'edificio. Nessuno dei due parlò per
molto tempo, almeno finché Jon, giocherellando con la zip
della
sua felpa, non sollevò infine lo sguardo verso il padre.
«Lo sai che ti voglio bene. E so che ti preoccupi
perché
sono tuo figlio, ma ho bisogno dei miei spazi, lo capisci?»
domandò, e Clark ricambiò il suo sguardo.
«Lo capisco, ragazzo. E mi
dispiace se ti è sembrato che non mi fidassi di
te».
Jon si morse il labbro inferiore,
massaggiandosi un
braccio. «Forse l'altro giorno ho esagerato un po' anch'io...
ma
a volte mi sento soffocare», gli disse a mezza bocca,
sentendosi
persino un po' a disagio per averlo detto, ma doveva mettere le cose in
chiaro sin da subito, o non sarebbero arrivati da nessuna parte. E
sentire suo padre sospirare lo fece irrigidire un po'.
«Mi spiace, Jon. Sono stato
duro con te e non
ho cercato di capire come ti sentivi», ammise infine Clark.
«Però, quando ti ho visto combattere da solo, ho
pensato--»
«Capisco che tu abbia paura,
papà,
davvero», tagliò corto Jon nel fissarlo con
attenzione.
«Ma dovresti anche capire che solo se sbaglio posso imparare
e
crescere. Dovresti darmi fiducia, credere nelle mie
capacità». Si passò una mano fra i
capelli,
ravvivvando all'indietro i ciuffi ribelli. «Mi sono allenato
per
questo, per renderti orgoglioso. E mi fa male pensare che tu
non--»
Fu a quel punto che Clark si
alzò, volandogli
davanti per poggiargli entrambe le mani sulle spalle e interrompere
immediatamente il filo del discorso di suo figlio. «Io sono
orgoglio di te, Jon. Non dubitare mai di questo».
«Allora perché mi
sento come se tu mi vedessi ancora come un bambino?»
La domanda di Jon lo spiazzò
per un attimo,
tanto che Clark sgranò gli occhi e si ritrovò a
fissarlo
attentamente in viso. I lineamenti del volto del figlio erano duri,
come se avesse serrato la mascella per evitare di dire qualcosa, e
anche il modo in cui si era irrigidito faceva benissimo capire che non
si sentiva a suo agio. Per un momento Clark quasi temette di aver perso
le speranze, di non riuscire più a far capire a Jon che
voleva
cercare di essere un buon padre, perché l'ultima cosa che
voleva
era che dinanzi a loro si innalzasse un muro comunicativo che lo
avrebbe escluso una volta per tutte, senza dargli la
possibilità
di capire davvero come si sentisse suo figlio; ma, visto che Jon era
tornato e gli aveva teso una mano, potevano cercare di capire l'uno i
punti di vista dell'altro e venirsi incontro.
«Ho le mie colpe. Pensare che
tu stia
cambiando, che tu stia crescendo e stia giustamente trovando la tua
identità, è disorientante anche per
me». Clark
sospirò. Dirlo apertamente aiutò anche lui,
perché
era vero. Era rimasto nella bolla emozionale che l'aveva accompagnato
fino a quel momento, che aveva creato una sorta di illusione in cui lui
si era crogiolato senza accettare la crescita di Jon, e il risultato di
quel suo impuntarsi si era riversato su di loro come un fiume in piena.
«Ma avrei dovuto capire prima come ti sentivi, ragazzo. Sono
consapevole di quanto siano maturate le tue
capacità».
Jon aveva ascoltato con attenzione, ma
alla fine
scosse la testa. «A volte mi sembra che non sia abbastanza.
Che
tu abbia troppe aspettative». Incassò la testa
nelle
spalle, palesemente a disagio. «Persino la gente che salvo si
aspetta che io sia la tua fotocopia... ma io non so te,
papà».
Io non sono te, papà. Quelle
parole rimbalzarono nella mente di Clark più e
più volte,
roteando come una trottola che non aveva intenzione di fermarsi. Ecco
un altro problema su cui Clark non si era mai soffermato:
ciò
che Jon avrebbe potuto provare nel ritrovarsi un giorno a dover
camminare nelle sue scarpe. Tutti quei poteri, tutte quelle
responsabilità... erano troppe per un ragazzo di soli
quindici
anni che già sentiva sulle spalle il peso del mondo.
«Mi dispiace, Jon»,
disse infine.
«Ho sottovalutato come ti sentissi e ho sminuito i tuoi
gesti,
senza rendermi conto che stavi cercando di dimostrarmi che sei
assolutamente in grado di gestire ciò che comporta essere
quello
che siamo». Suonava sincero mentre osservava il figlio, con
le
mani ancora stabili sulle sue spalle. «E io stesso so bene
chi
sei. Sei mio figlio ma, prima di tutto, sei Jonathan Samuel».
In silenzio, con l'unico suono fra loro
proveniente
dalle strade sottostanti e dai clacson lontani, si squadrarono entrambi
con estrema attenzione, senza avere il coraggio di pronunciare ancora
una singola parola; Clark vide persino Jon mordersi il labbro inferiore
e guardare altrove per un momento, ma fu proprio a quel punto che il
figlio gli gettò le braccia al collo e si strinse contro di
lui,
sussurrando qualche parole che suonò vagamente come un
ringraziamento.
Col cuore più leggero, Clark
sorrise e
ricambiò, avvolgendogli un braccio intorno ai fianchi come
se
non volesse lasciarlo andare. Lui e Jon avrebbero sempre avuto le loro
divergenze, ci sarebbero stati sempre momenti in cui sarebbero stati in
disaccordo e in cui avrebbero discusso, ma lo avrebbero fatto con una
diversa visione delle cose e con la consapevolezza che avrebbero
provato ad ascoltarsi entrambi. Restarono così per attimi
interminabili finché, col sole che cominciava a calare oltre
l'orizzonte, non si misero entrambi a sedere sul bordo dell'edificio,
godendosi la brezza che si innalzava fra le strade e faceva schioccare
i loro mantelli.
«Potremmo andare a mangiare
qualcosa»,
buttò lì Clark, e Jon, al suo fianco,
sbuffò ilare
prima di guardarlo di sottecchi.
«Non accetto nient'altro che
non sia comprato da Big Belly Burger, papà».
Clark rise di gusto. «Tua
madre mi
ucciderà per tutte le calorie che ti farò
ingurgitare, lo
sai?»
«Ma almeno sarà una
gran bella
serata», prese in giro, facendo scuotere la testa al padre
che,
ridacchiando ancora, gli scompigliò i capelli con una mano.
Ma
concordò comunque su quella tappa da Big Belly, gettando una
breve occhiata a Jon quando sentì un messaggio e lo vide
affrettarsi a tirar fuori il cellulare.
Clark notò con la coda
dell'occhio lo schermo
lampeggiare con la scritta “Dami ♥”, ma
non disse
niente. Si limitò solo a sorridere, stringendo maggiormente
a
sé il corpo del figlio per lasciare che poggiasse la testa
contro la sua spalla mentre rispondeva al messaggio e riponeva
nuovamente il cellulare in tasca.
Sì. Sarebbe stata una gran
bella serata.
«Quindi... tu e
Damian, eh?»
«Ohw! No, no,
no! Non ne parleremo stasera!»
«Va bene, va
bene! Non sta sera»
«...»
«...»
«Ti voglio
bene, Jonno»
«... anch'io,
papà»
_Note inconcludenti dell'autrice
Le
ho quasi finite, ma anche questa storia è stata scritta per
l'inziativa #blossombyblossom indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Ed eccolo qui, il terrore dei terrori di tutti i genitori: avere a che
fare con un figlio adolescente ribelle! In realtà
inizialmente
era una storia in tre parti (quando l'ho cominciata avevo
già
abbozzato le parti successive con un altro prompt), ma alla fine ho
deciso di incorporare tutto in un unico capitolo perché...
mi
sono lasciata prendere troppo la mano e sono andata un po' oltre. Sono
davvero pessima, non ho il dono della sintesi
In ordine, le tre parti si intitolavano esattamente così: Can't
figure it out (l'iniziale confronto tra Jon e Clark), Deal with it (in
cui Bruce faceva capire a Clark cosa aveva sbagliato) e Father
&
Son (dove Clark e Jon parlavano e chiudevano il cerchio di
apertura
della storia stessa)
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥
Messaggio
No Profit
Dona l'8% del tuo tempo
alla causa pro-recensioni.
Farai felici milioni di
scrittori.
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Capitolo 129 *** Netflix & Chill ~ Damian/Jon ***
Netflix & Chill
Titolo: Netflix
& Chill
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [
1132 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Verde
Genere: Generale,
Slice of Life, Fluff
Avvertimenti: What
if?, Slash
Blossom By Blossom: Pisolino
pomeridiano
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Jon odiava
quando Damian voleva impartirgli qualche lezione.
Ogni settimana, in un modo o nell'altro,
riusciva a
trovare qualcosa di nuovo da fargli fare e duri allenamenti da
eseguire, con la scusa che avesse bisogno di addestrarsi e di
migliorare le sue abilità se voleva continuare a far parte
dei
Teen Titans. E Jon, anche se gli faceva notare che ormai aveva sedici
anni e che non era più il ragazzino dai poteri instabili che
era
stato all'inizio, non riusciva a convincerlo mai.
Anche quel giorno era stato chiamato in
caverna per
il suo allenamento settimanale e, conscio di come andassero solitamente
le cose, non aveva nemmeno atteso che Damian gli ordinasse di entrare
nel cerchio di addestramento: si era tolto la felpa e si era messo in
posizione, sgranchendo i muscoli nell'attesa. Damian era sparito in un
angolo della caverna per dar da mangiare alla sua mucca, quindi Jon in
teoria aveva tutto il tempo del mondo per fare un po' di riscaldamento
a modo suo senza che qualcuno gli dicesse qualc--
«Niente allenamento,
oggi»,
esordì d'un tratto Damian nel comparire letteralmente dal
nulla,
e Jon, impegnato proprio in quel momento in un piegamento,
sollevò lo sguardo per fissarlo accigliato.
«Cosa? Ma avevi
detto...»
«Sì,
so cosa ho detto, grazie». Damian si ravvivò i
capelli
all'indietro, mostrando il piccolo taglio sulla fronte che si era
procurato il giorno precedente quando era andato di pattuglia con suo
padre. «Ma il braccio mi fa ancora male per la caduta di
ieri,
non potrei farti sfruttare al massimo le tue
capacità».
Prima che Jon potesse ribattere, Damian sollevò una mano per
frenare la sua replica. «Quindi useremo questo pomeriggio per
qualcosa di diversamente costruttivo».
«E questo qualcosa di
diversamente costruttivo
non ha nulla a che fare con un bel sonnellino pomeridiano,
immagino», ironizzò Jon, e Damian lo
fulminò con lo
sguardo.
«Non essere stupido,
Jonathan»,
ribatté sprezzante, arricciando il naso. «Non
sprecherò il mio tempo a dormire. Ma posso concederti una
sessione di Netflix e Relax».
Quella era una piacevole
novità - solitamente
non c'erano deviazioni nella loro serata di allenamento -, quindi Jon,
seppur sbattendo rapidamente le palpebre, non se la sentì di
ribattere ancora e accettò di buon grado l'invito quando
Damian
gli fece cenno di darsi una mossa, afferrando la felpa da terra per
mettersela sotto braccio e seguire in volo l'amico al piano superiore
dopo aver inforcato anche i finti occhiali; il calore della villa
investì in pieno il suo viso e si beò della
sensazione
così in contrasto col freddo della caverna, poggiando i
piedi
sul pavimento per incamminarsi dietro Damian verso la sala cinema.
Tra una missione e l'altra o un'uscita
insieme erano
rare le volte in cui la usavano, ma gli piaceva farlo. Era come
trovarsi in un piccolo cinema privato, con tanto di schermo gigante,
impianto surround e poltrone di velluto rosso, senza contare il fatto
che Bruce aveva fatto installare una macchina per i pop corn
appositamente per loro. Prima di quella avevano sempre chiesto al
signor Pennyworth, ma in quel modo, aveva detto Bruce, avrebbero potuto
pensarci da soli senza disturbare il vecchio maggiordomo.
«Che genere vuoi
vedere?» chiese Damian
mentre girava la chiave nella toppa e spalancava le porte, entrando per
primo per andare a recuperare il telecomando e gettarsi sulla poltrona
centrale senza tanti complimenti.
Jon aggrottò un po' la
fronte, riflessivo.
«Un film d'avventura?» domandò di
rimando,
raggiungendo la macchina dei pop corn per azionarla e attendere una
bella ciotola, ma sentì Damian sbuffare.
«Non si risponde ad una
domanda con un'altra domanda, J».
«E va bene, mister so tutto
io. Un film
d'avventura», disse più deciso, anche se vide
distintamente Damian roteare gli occhi e accendere la tv per accedere
al suo account Netflix; lo vide gironzolare un po' nella categoria,
scegliendo un film che Jon non avrebbe mai creduto potesse essere nelle
corde di uno come Damian: I magnifici sette. Ma era...
«...un Western?» gli
scappò detto
con fare stranito mentre afferrava i pop corn, e Damian, dopo avergli
lanciato una nuova occhiata, si strinse semplicemente nelle spalle.
«Perché no?
È il remake di un film che vide mio padre ere giurassiche
fa».
«Non credevo ti piacessero i
Western».
«Siamo letteralmente stati
su un pianeta di cowboy più di cinque anni fa, J. Possiamo
provare a dare a “I magnifici sette” almeno una
chance», ribeccò, facendolo ridere.
«Se la metti così...» disse solo,
raggiungendolo per
accomodarsi al suo fianco e porgergli il secchio da cui Damian
afferrò una generosa dose di pop corn prima di far partire
il
film.
Jon sorrise e abbandonò il
secchio fra le
gambe, affondando con la schiena nella poltrona di velluto mentre
poggiava la testa contro la spalla di Damian che, seppur irrigidendosi
un po', lo lasciò fare. La loro relazione era agli inizi e
Damian non era mai stato esattamente un tipo fisico, ma Jon sapeva che
col tempo si era sciolto un po' e aveva lasciato che le persone gli si
avvicinassero più di quanto non riuscissero a fare al
principio;
lui stesso aveva faticato un po' a far breccia nelle sue difese e a
riuscire a scambiare almeno qualche bacio e carezza, ma non aveva mai
spinto troppo oltre per evitare che Damian innalzasse di nuovo quel
muro dietro cui si nascondeva. Quindi, sì, vedere Damian
così rilassato era decisamente meglio di uno stupido
sonnellino
pomeridiano.
Fu per quel motivo che, dopo una ventina
di minuti
passati a guardare il film e a mangiare pop corn, Jon si
stupì
nel vedere Damian drizzare la schiena e allungare una mano per
afferrare il secchio, togliendolo dalle sue gambe per poggiarlo al
proprio fianco; accigliato, Jon provò a ribattere che lui
quella
roba la stava ancora mangiando e che non era stato un gesto molto
carino, ma rimase con la bocca spalancata quando Damian, incurante
della sua espressione, si sedette a cavalcioni sulle sue gambe e
poggiò le mani sulle sue spalle.
Jon lo fissò ad occhi
sgranati, non capendo.
«D? Che... che stai facendo?» domandò
nel deglutire
sonoramente, soprattutto quando incontrò lo sguardo ferino
di
Damian, i cui occhi verdi sembrarono illuminarsi come non mai alla luce
dello schermo che si rifletteva nei suoi occhiali.
«Ti insegno cosa significa davvero
“Netflix e Relax”, ragazzo di campagna»,
sussurrò nel chinarsi verso le sue labbra per sfiorarle, e
Jon
mugolò quando Damian scese con la bocca lungo il suo collo
per
disseminare tanti piccoli baci, succhiandogli la pelle poco dopo.
Sì, Jon odiava quando Damian
voleva
impartirgli qualche lezione... ma quel giorno, mentre si scambiavano
baci, imprecazioni e vigorose carezze in punti che non avevano mai
toccato fino a quel momento, scoprì che non tutte le lezioni
di
Damian erano poi così male.
_Note inconcludenti dell'autrice
Altra
storia per l'iniziativa #blossombyblossom indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Qui abbiamo Damian che ha finalmente deciso di prendere in mano le cose
nella sua relazione con Jon (in questa parte de racconto ancora agli
inizi) e di sfruttare la serata in ben altro modo... è un
ragazzo molto ligio al proprio dovere (infatti i continui allenamenti
ne sono la prova), ma ogni tanto può darsi da fare in altri
modi
e a Jon di certo non dispiace ;)
Ovviamente sono rimasta sul rating giallognolo perché la
raccolta non salirà di molto, e poi qui sono ancora due
giovincelli alle prese con le loro sbalzature ormonali
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 130 *** Don't you cry no more ~ Bruce & Jason Centric ***
Don't you cry no more
Titolo: Don't you
cry no more
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot
[ 859 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jason
Peter Todd, Bruce Wayne
Rating:
Giallo
Genere:
Angst, Malinconico, Introspettivo
Avvertimenti: Missing
Moment, Hurt/Comfort
Under my umbrella: "Lo so, me
lo hai già detto tante volte"
Don't tag me challenge:
Un
luogo da chiamare casa - batfamily (Immagine di una tazza e di un libro
sul comodino)
Drops challenge: Io
e te, vicini ma distanti, che basta un passo per distruggerci e un
altro per amarci
Blossom by Blossom: "Piangere
non ti rende meno uomo"
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Bruce
strizzò ancora una volta la pezza bagnata prima di poggiarla
sul
volto di Jason, col cuore stretto in una pressa mentre lo guardava
respirare a fatica.
Il solo pensiero che avrebbe potuto
perderlo per la
seconda volta lo faceva star male, e guardarlo lì, inerte su
quel letto col petto che si alzava e si abbassava a ritmi irregolari,
era così straziante da far venire le vertigini e fargli
desiderare una vendetta così cieca da rivoltargli lo stomaco.
Quando lo aveva incontrato la prima
volta, Jason era
solo un ragazzino scapestrato che aveva provato a rubare le ruote della
batmobile e lo aveva poi colpito alla gamba con un cric, filandosela
per non farsi acchiappare. Bruce lo ricordava come se fossero passati
pochi giorni, non interi anni. Poi c'era stato il salvataggio, il suo
periodo come Robin, la fuga in Etiopia e... e la sua morte per mano del
Joker. Bruce aveva passato ogni giorno a pensare all'esplosione che
glielo aveva strappato dalle mani e si era concentrato così
tanto sulla propria missione fino a ridursi ad un ammasso di carne e
sangue mosso solo dal senso di colpa, in un masochistico periodo in cui
aveva solo e unicamente pensato a punirsi per quanto era accaduto a
Jason.
La sua rinascita, la pazzia del pozzo,
il periodo in
cui Jason aveva cercato di uccidere Dick e fare di Tim il proprio Robin
erano solo un lontano ricordo, attimi che non avevano avuto minimamente
importanza dal momento in cui aveva riavuto suo figlio con
sé.
Quello stesso figlio che il maledetto Joker aveva provato a strappargli
di nuovo.
Alfred, il buon vecchio Alfred, aveva fatto notare che, come aveva
suggerito Harper, Jason sarebbe dovuto essere ricoverato in ospedale ma
lui, in un egoistico istante di terrore, aveva insistito che lui
sarebbe stato la miglior possibilità di sopravvivenza per
Jason;
Alfred aveva ribattuto che gli dava troppo credito, eppure Bruce, con
il pensiero che Jason avesse rischiato che la sua faccia fosse
completamente bruciata dall'acido del Joker dipinto all'interno della
sua maschera, non aveva voluto che il figlio lasciasse quella stanza,
quella villa e soprattutto lui.
C'era stato un periodo in cui Bruce
aveva pensato
che avrebbe smesso di preoccuparsi per Jason, che fosse diventato
abbastanza forte per cavarsela da solo e che avrebbe potuto seguire la
sua strada senza nessuna delle sue intromissioni... ma si sbagliava.
Vederlo lì gli aveva ricordato quanto in realtà
il
ragazzo avesse bisogno di loro, di un posto in cui tornare per non
pensare che non ci fosse alcun luogo per lui da chiamare casa. Seppur
avesse fatto parte della Batman Incorporated, Jason aveva sempre
creduto di non essere stato un buon soldato, di aver fallito di nuovo e
che sarebbe stato meglio se fosse sparito dalla vita di tutti, ma Bruce
quel giorno gli aveva detto che, seppur ci sarebbero sempre state cose
tra loro di cui si sarebbero pentiti, lui non avrebbe mai rimpianto
l'avergli dato un'altra occasione; e Jason a quel punto aveva pianto,
lacrime silenziose che erano scivolate lungo le sue guance mentre
abbassava il capo, e Bruce gli si era avvicinato per poggiargli una
mano su una spalla.
«Va bene piangere»,
aveva sussurrato
quando Jason aveva provato a distogliere lo sguardo.
«Piangere
non ti rende meno uomo».
«Lo so... me lo hai
già detto tante
volte...» aveva ribattuto Jason, ma era stato a quel punto
che si
era lasciato andare ad un pianto liberatorio, il pianto di chi aveva
sofferto molto e non era stato più in grado di tenere dentro
di
sé quel dolore, e Bruce lo aveva stretto e rassicurato
ancora e
ancora, sussurrando che avrebbe sempre avuto al suo fianco persone che
avrebbe potuto chiamare famiglia.
Mordendosi il labbro inferiore, Bruce
scacciò
quei pensieri dalla sua testa e si sedette sul bordo del materasso,
afferrando una delle mani inerti di Jason per stringerla fra le sue.
Alfred gli aveva portato un the ore addietro, insieme al libro
preferito di Jason - Orgoglio e Pregiudizio, Damian all'inizio lo aveva
preso in giro ma poi si era innamorato della storia -, ma Bruce lo
aveva completamente dimenticato sul comodino per occuparsi solo e
unicamente del figlio. Erano sempre stati l'uno l'opposto dell'altro,
vicini ma distanti, era sempre bastato loro un attimo per distruggersi
con parole terribili o per sentirsi nuovamente ad un passo dall'amarsi
come padre e figlio, e quel che era successo a Jason quel giorno era
stato il collante di cui avevano avuto bisogno.
Bruce strinse maggiormente quella mano,
e fu a quel
punto che gli occhi di Jason si aprirono poco a poco; si specchiarono
l'uno nelle iridi dell'altro e per un lungo istante nessuno dei due
aprì bocca, finché il volto di Jason non si
contrasse al
di sotto della pezza che aveva.
«Mi... mi dispia...»
provò a
farfugliare con le lacrime agli occhi, ma Bruce gli sussurrò
uno
Shh prima
di abbracciarlo,
stringendolo a sé per nascondere ad entrambi le lacrime di
frustrazione e gioia che avevano inondato il suo volto.
Suo figlio era vivo. Ed era questo
ciò che contava.
_Note inconcludenti dell'autrice
Anche
questa storia è stata scritta per la
challenge
#undermyumbrella, sempre
nata sul gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.
Ambientata durante un avvenimento canonico successo nel fumetto Red
Hood & The Outlaws #18 (2011). Jason viene
ustionato dall'acido del
Joker dipinto nella sua maschera, e alla fine Bruce decide di curarlo a
casa solo perché si fida che lo faccia Alfred (e pensa che
quella sia una cosa di famiglia e non ha intenzione di lasciare Jason
alle cure di qualcun altro quando il Joker lo ha di nuovo preso di mira)
Gira e rigira, comunque, a me piace un sacco buttare tutti i traumi e
le mezze morti che hanno a che fare con Jason. Povero caro, prima o poi
me lo ritrovo sotto casa per tutto quello che gli faccio passare
Commenti
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Capitolo 131 *** After all, tomorrow is another day ~ Damian & Jonathan Centric ***
After all, tomorrow is another day
Titolo: After all,
tomorrow is another day
Autore: My
Pride
Fandom: DCeased
- Dead Planet
Tipologia: One-shot [
1047 parole parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Slice of Life
Avvertimenti: Missing
Moment, What if?, Slash, Hurt/Comfort
Blossom By Blossom: Un gesto
inaspettato
May I write: 1.
Decisione Difficile || 2. Domani + Bonus immagine
La sfida del bucaneve: Respirare
|| "Ma una cosa la so" || Tutti i sogni
Drops challenge: Malgrado
tutto, non sai fare a meno di vedere il bello ovunque punti lo sguardo
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Seduto
a cavalcioni su una sedia e con la schiena curva, Damian era impegnato
a ricucire il mantello di Jon con attenzione e sollevava lo sguardo
solo per scoccare di tanto in tanto un'occhiata verso il letto in cui
riposava il suo compagno d'avventure, il quale si agitava nel letto con
la fronte imperlata di sudore.
Era il sesto anno da quando l'equazione
anti-vita
era stata scatenata sulla terra e aveva infettato quasi i tre terzi
della popolazione mondiale, il sesto anno da quando avevano preso la
difficile decisione di abbandonare il pianeta natio - e, gettandosi
alle spalle tutti i loro sogni e le loro speranze, lo avevano lasciato
in balia di quei mostri - , il sesto anno in cui lui vestiva ormai il
mantello di Batman e aveva perso tutti coloro che aveva amato... e quel
giorno, tornati sulla Terra per rispondere alla richiesta di soccorso
di Cyborg, aveva rischiato di perdere anche l'ultima persona a lui cara.
Lui e Cassie erano rimasti ad occhi
sgranati quando
le Lanterne avevano riportato indietro Jon, trafitto da parte a parte
dalla lama che loro stessi avevano creato mentre Dinah mormorava delle
scuse in lacrime; aveva perso Ollie, lo avevano morso e si era
trasformato in uno di quei mostri, e Black Canary, in preda al dolore,
aveva usato i suoi poteri per spaccare i timpani di Wonder Woman... e
poi aveva provato ad ucciderla. Ma a quel punto era volato loro
incontro Jon, prendendosi il colpo destinato all'amazzone nel tentativo
di difenderla. E tutto perché aveva saputo che quegli
antivivi,
quei non-morti, avevano ancora la possibilità di essere
salvati,
per quanto remota fosse.
Fu un movimento a richiamare
l'attenzione di Damian,
un fruscio di coperte che venivano scostante e il cigolio delle molle
del materasso; gli occhi azzurri di Jon, seppur parzialmente nascosti
dalle lunghe ciglia scure, incontrarono i suoi con fare interrogativo,
e Damian abbandonò il mantello sulle cosce per ricambiare
quello
sguardo.
«Ben svegliato, super
idiota», disse in
tono fermo e deciso nel godersi per un momento l'espressione accigliata
di Jon, il quale, nel respirare a fatica, si portò una mano
alla
spalla per sfiorare le bende che fasciavano la sua ferita. Non
ricordava nemmeno quando fosse tornato o chi si fosse occupato di lui.
Ogni immagine era confusa nella sua mente e lui non riusciva a metterla
a fuoco, e sforzarsi gli faceva solo dolere la testa in modi
inimmaginabili.
«Cosa... cosa è
successo?»
Damian sbuffò ilare,
schioccando la lingua
sotto il palato. «Sei stato pugnalato da una spada di
kryptonite
per difendere la versione zombie di Wonder Woman, blaterando che esiste
una cura per il virus anti-vita», sciorinò mentre
passava
l'ago nel tessuto del mantello. «Complimenti per essere
sopravvissuto senza trasformarti anche tu».
«Non potevo...» Jon
ingoiò
dolorosamente, sentendo la gola secca e la testa sempre più
pesante. Aveva perso molto sangue ed era ancora confuso, ma era certo
che il tono di rimprovero di Damian fosse solo una facciata: si era
terribilmente preoccupato per lui. «Non potevo lasciare
che...»
«Lo so», lo
interruppe Damian,
abbandonando quel pezzo di stoffa sullo schienale della sedia solo per
alzarsi e raggiungerlo; Jon provò ad aprire la bocca per
dire
qualcosa, ma ogni replica fu soffocata in gola quando Damian gli
rifilò un pugno sull'altra spalla, approfittando del fatto
che
la sua invulnerabilità non fosse ancora de tutto tornata per
fargli un po' male. «Ma resti comunque uno stupido
sconsiderato,
come diavolo ti è saltato in mente?»
Jon gemette, gli occhi languidi per il
dolore. Ma
niente faceva più male dello sguardo di Damian, di quelle
iridi
verdi stanche e sopraffatte e della mascella così serrata
che,
se fosse stato più in forze, Jon sarebbe riuscito a scorgere
con
la sua vista a raggi X i denti che raschiavano l'uno contro l'altro
nonostante la bocca chiusa. «Scusa»,
sussurrò col
fiato corto, e attimi di silenzio si protrassero fra loro.
Avvolto nel mantello di Batman, col
cappuccio calato
sulle spalle e l'espressione di chi andava avanti solo per non
arrendersi, Damian sembrava bel lontano dall'amico spavaldo che aveva
sempre visto dietro la maschera da Robin che aveva indossato fino a sei
anni prima. Era cresciuto troppo in fretta per ricoprire un ruolo che
da ragazzo credeva non sarebbe riuscito ad adempiere, entrambi avevano
dovuto farlo, persi in un mondo che difficilmente avrebbe dato loro
speranza. Ma tenevano duro, pur essendo piccoli eroi in un enorme
universo.
«Sta' zitto», disse
infine Damian,
abbandonando la testa contro il suo petto con estrema attenzione,
così da non fargli male. Voleva sentire il battito di quel
cuore, accertarsi che stesse davvero bene, e che non avesse sul serio
rischiato di perderlo per sempre. «Non devi scusarti, J, non
provarci affatto. So bene come se fatto, e... malgrado tutto, non sai
proprio fare a meno di vedere il bello ovunque punti lo sguardo. Anche
quando si tratta di zombie che vogliono solo farti a pezzi».
«Sono... stato un idiota,
scusa».
«Ti ho detto di non chiedere
scusa. E per tua fortuna, mi piacciono gli idioti».
Jon provò a ridere, ma
tossì e dovette
prendersi un momento per riportare il fiato nei polmoni, aprendo e
chiudendo le palpebre più e più volte.
«Lo sono
stato davvero», ribadì comunque con fare stanco,
sollevando una mano per poggiarla sulla schiena di Damian. I suoi
muscoli erano rigidi, sentiva tutta la tensione accumulata nel suo
corpo, e lo rattristava sapere che in parte era anche colpa sua.
«Ho agito d'istinto, dovevo pensare prima... di farlo. Ma...
possiamo ancora salvarli, io...»
«Sì,
possiamo», lo interruppe
Damian. «Adesso riposa e basta, ci penseremo
domani».
Jon sorrise debolmente, abbassando le
palpebre.
Avevano affrontato tanto, troppo, e stavano risalendo poco a poco da
quell'abisso in cui si erano ritrovati da quando il virus anti-vita
aveva sopraffatto gli abitanti della terra, rendendoli suoi schiavi
assetati di sangue. Avrebbero avuto ancora molto altro da combattere,
tenere duro, restare uniti per non crollare, ma forse... forse c'era
ancora speranza e il simbolo sul suo mantello, che giaceva abbandonato
sulla sedia poco distante, sarebbe stato un punto di riferimento per
tutti coloro che erano sopravvissuti fino a quel momento.
Domani... domani sarebbe stato un altro
giorno.
_Note inconcludenti dell'autrice
Ed
eccoci qua con la prima storia del primo
giorno dell'iniziativa #mayiwrite indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Si tratta di un evento in cui ogni giorno vegono lasciati dei pacchetti
e i partecipanti possono scegliere tra un minimo di due o quattro
prompt, più l'eventuale immagine presente sul pacchetto
stesso.
E' una sfida abbastanza divertente, perché si ha un solo
gioro
per scrivere qualcosa (altrimenti si finisce fuori challenge ma bisogna
chiedere una proroga se si vuole scrivere su quel determinato pacchetto)
Comunque sia. La storia è ambientata durante il terzo
capitolo
della serie "DCeased: Dead Planet", una sorta di elseworld in cui le
persone sono state infettate da un virus che si è diffuso
tramite apparecchi elettronici e che ha reso tutti simili a degli
zombies. Tutto canonico, pure Damian che cuce il mantello di Jonno
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Capitolo 132 *** Catching you ~ Clark & Bruce Centric, Accenni Superbat ***
Catching you
Titolo: Catching
you
Autore: My
Pride
Fandom: Batman/Superman
Tipologia: One-shot [
1000 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Bruce
Wayne, Clark Kent
Rating:
Verde
Genere: Generale,
Slice of Life
Avvertimenti: What if?,
Accenni Slash
May I write: 1.
Balbuzie || 4. X non è (ancora) innamorato di Y
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
La
notizia che le emittenti televisive e i giornali si sono affrettati a
dare sarebbe anche esilarante, se solo Clark non fosse certo
dell'irritazione del suddetto interessato.
A voler essere sincero, la notizia che
Bruce Wayne
sia stato preso in ostaggio non dovrebbe far ridere il giornalista
Clark Kent, ma il Superman dietro quei grossi occhiali sta
sghignazzando sotto i baffi con quanta più attenzione
possibile.
Riesce a figurarsi perfettamente l'espressione del suo migliore amico:
la mascella serrata nel tentativo di non mostrare la voglia di
liberarsi da quel semplice nodo e prendere a pugni quei sequestratori,
le folte sopracciglia corrugate a creare rughe al centro della fronte e
la fossetta sul lato destro del viso, mentre succhia la guancia
all'interno della bocca con un certo nervosismo.
Se Clark si concentra, riesce a sentire
benissimo le
voci all'interno dell'ultimo piano dell'edificio. Uno dei sequestratori
sta comunicando le loro condizioni, un altro ordina a Bruce Wayne di
stare fermo e altri due discutono animatamente fra loro, nervosi e
incerti su quanto stanno facendo. Clark li capisce. Tenere sotto
sequestro il Golden Boy di Gotham non è uno scherzo,
è
scavarsi la tomba prima ancora di pensare anche solo di farlo, e il
tremore che Clark sente nei loro arti li identifica come l'anello
debole della combriccola. Uno di loro balbetta, sta cominciando ad
agitarsi più degli altri e propone di lasciar perdere, che
sono
ancora in tempo per cavarsela con pochi anni a Blackgate e che forse ne
potrebbero uscire in alcuni mesi per buona condotta, ma gli altri non
sembrano d'accordo e puntano la pistola anche contro di lui, mentre
Bruce finge di essere il miliardario spaventato che dovrebbe essere.
Il litigio che ne segue tra loro e il
modo in cui
trascinano Bruce verso il balcone è il segnale di Clark per
intervenire. Un movimento veloce, una folata di vento che agita la
folla; Clark Kent lascia il posto a Superman, che vola verso l'alto per
entrare in azione e si ferma a pochi metri dall'edificio, librandosi
davanti all'uomo che tiene fermo Bruce. È l'unico che sembra
davvero sicuro di ciò che sta facendo, Superman - non
più
Clark - riesce a leggere nei suoi occhi la vena di pazzia che
imperversa nei criminali di Gotham. Andrà avanti, qualunque
cosa
succeda, e il modo in cui il suo battito accelera fa quasi pensare che
sia sotto effetto di chissà quale droga.
«Che
diavolo ci fa qui il ragazzone di Metropolis?»
sputacchia nervoso. «Non fare
un passo o lo ammazzo. Lo ammazzo, mi hai capito?!»
L'uomo sta sudando, lo fissa con gli occhi fuori dalle orbite e preme
la pistola contro la tempia di Bruce, il quale sta facendo uno sforzo
enorme per non rompere la mascella di quel tipo. I suoi muscoli si sono
gonfiati al di sotto del bel completo Armani, e sembra più
che
intenzionato a farla finita lui stesso. Superman sente la tensione di
entrambi, e ignora gli altri tre che gli puntano contro le pistole.
Sparargli addosso gli farebbe il solletico e rischierebbero solo di
farsi male, ma a nessuno di loro sembra importare. L'idea che siano
sotto effetto di qualche narcotico si fa sempre più spazio
in
Superman, ma non riesce a sentirne l'odore nemmeno a livello
molecolare. Gotham, però, è la patria delle
stranezze.
Forse sono solo dei poveri disperati.
«Non mi
muovo», dice
Superman nel tono più calmo e rassicurante che
possiede. «Ma
lascialo andare».
«Pensi di
venire qui e dettare legge?»
spinge Bruce in avanti, gli altri cominciano a sparare in direzione di
Superman e quest'ultimo sospira quando le pallottole rimbalzano contro
il suo petto, così alza le mani in segno di resa.
«Rischiate
solo di...»
prova a sovrastare il rumore degli spari, delle grida, dei vetri che si
frantumano, ma parla a vuoto e la sparatoria continua nonostante
l'ovvietà della situazione. Ancora si chiede
perché la
gente insista a sparargli addosso, quindi prova ad agire per contenere
i danni ed evitare che si facciano male da soli o facciano del male a
Bruce, ma è mentre si occupa di loro, legandoli l'un l'altro
con
l'intelaiatura della vetrata ormai a pezzi, che accade l'ultima cosa
che si sarebbe aspettato: uno degli uomini spinge di sotto Bruce, e
Clark - non Superman - sente il proprio cuore accelerare come un treno
in corsa.
Vola verso il basso prima ancora che se
ne renda
conto, schizzando col vento che gli fischia nelle orecchie e il viso di
Bruce che, mentre si avvicina, lo osserva con una calma glaciale; Clark
non è sicuro, ma gli sembra che... stia sorridendo? Scuote
la
testa per scacciare il pensiero, aumenta la velocità di volo
per
superarlo e cerca di rallentare la caduta invertendo la resistenza
dell'aria, in modo da non spezzargli tutte le ossa per la potenza
dell'impatto e dell'attrito.
Quando Bruce gli cade tra le braccia e
gli cinge il
collo, è Clark quello che per poco non balbetta incredulo,
ma
capisce il motivo solo quando, scendendo verso la strada colma di gente
che applaude, vede le telecamere che li stanno riprendendo entrambi.
Oh, giusto. Pubblicità, facciata da miliardario spaventato e
tutto il resto. Che grande attore, gliene deve dare atto.
«Grazie,
Superman».
La voce di Bruce è calda, una carezza che gli scivola sulla
pelle allo stesso modo in cui la mano gli sfiora la spalla, e Clark
è sicuro di non averla mai sentita così mentre,
come un
automa, fa poggiare a Bruce i piedi sul terreno e lo vede barcollare
via, con i flash delle macchine fotografiche che li accecano per un
secondo.
Clark non sa perché ma,
mentre osserva quello
che in teoria dovrebbe essere Batman, perde un battito nel notare gli
occhi azzurri che sembrano sorridergli per un lungo istante prima di
tornare glaciali come sempre. Qualunque cosa sia ciò che sta
provando, gli riscalda il petto all'altezza del cuore.
_Note inconcludenti dell'autrice
Questo
è il quarto
giorno (i giorni due e tre fanno parte di un altro fandom
non postato qui su EFP) dell'iniziativa #mayiwrite indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Allora. Diciamo che qui ci sono degli accenni Superbat anche piuttosto
ovvi, peccato che i due scemi (o forse solo Clark, visto che Bruce
sorride come uno che la sa fin troppo lunga) ancora non capiscano cosa
provano l'un l'altro nonostante Bruce abbia dimostrato che si fida a
tal punto di Clark che non si preoccupa nemmeno di cadere da una
moltitudine di piani col rischio di asfaltarsi letteralmente
Quindi, niente, un cliché abbastanza stupido che mi andava
tantissimo di scrivere perché sì
Commenti
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Capitolo 133 *** Let it all out (Even heroes have the right to cry) ~ Jonathan Samuel Kent Centric ***
Let it all out
Titolo:
Let it all out (Even heroes have the right to cry)
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 3124 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Malinconico
Avvertimenti: What
if?, Hurt/Comfort, Disturbo da stress post-tramatico
Easter Calendar: 33. Il
care ha traumi irrisolti
Uovo di Pasqua: Notte ||
"E' per te"
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Jon
abbatté un pugno contro la struttura della pompa eolica,
imprecando quando le sbarre d'acciaio si piegarono su loro stesse e
rischiarono quasi di far crollare tutto.
Avrebbe dovuto essere una piacevole
serata in
famiglia, invece aveva rovinato ogni cosa. Ma' li aveva invitati a
passare qualche giorno da loro e, dopo aver tergiversato un po', Jon
alla fine aveva ceduto alle richieste della nonna e aveva raggiunto lei
e Pa' a Smallville insieme a tutto il resto della famiglia, trovando
persino Conner. Avevano riso, scherzato, si erano divertiti fino a sera
e poi avevano deciso di sedersi tutti insieme sul divano, stringendosi
per poter guardare un film; Conner aveva ironicamente proposto un film
d'animazione e Lois stessa aveva acconsentito ridendo, accennando che
divertirsi un po' non avrebbe fatto male a nessuno di loro. E Jon
stesso ne era stato convinto... almeno finché nel suddetto
film
non aveva visto che uno dei personaggi era rimasto intrappolato per
mille anni su un'isola, impossibilitato a fuggire senza i suoi poteri.
Il cervello di Jon si era letteralmente
disconnesso
e lui aveva sgranato gli occhi in stato di shock, respirando a fatica.
Ansimando, si era alzato talmente in fretta che aveva rischiato di
ribaltare il divano con tutta la famiglia ancora accomodata, sentendo
nelle orecchie le voci di sua madre e suo padre che gli chiedevano se
stesse bene, cosa gli fosse successo o cosa avesse sentito; le domande
erano state inghiottite da un fischio che lo aveva reso sordo prima
ancora di rendersene conto, ed era volato fuori dalla finestra
riducendola in frantimi. Adesso che se ne stava seduto su quella pompa
eolica e riprendeva fiato, forse un po' si pentiva di come aveva
reagito e di aver spaventato tutti.
Jon scosse la testa e trasse un sospiro,
cercando di
calmarsi. Era solo un film d'animazione, era solo un film d'animazione,
era solo un... si coprì il viso con entrambe le mani e
urlò contro i palmi, cercando di scacciare le orribili
immagini
che si erano accalcate nella sua mente e che avevano riportato a galla
quegli orribili sette anni prigioniero in quel maledetto vulcano. Aveva
creduto che fosse riuscito a liberarsi di tutto quel dolore, quel
trauma che si era portato dentro e che non aveva mai avuto il coraggio
di raccontare a nessuno, nascondendosi dietro alla sua solita facciata
bonaria per non preoccupare ulteriormente le persone a cui voleva bene
e che gli volevano bene. Era stato certo di riuscire a gestirlo da
solo... ma si era maledettamente sbagliato.
Trattenendo un singhiozzo, Jon si
portò
entrambe le gambe contro il petto e le abbracciò,
nascondendo il
viso fra le ginocchia per asciugare le lacrime sulla stoffa dei
pantaloni. Stavano cominciando a bagnarsi e il vento serale lo faceva
rabbrividire, ma non gli importava. Si sentiva... debole, stanco. Un
guscio vuoto come lo era stato quando si era ritrovato imprigionato su
Terra-3, un ragazzino che aveva sperimentato il dolore e la rabbia e la
tortura per anni e anni, prima di riuscire a liberarsi e tornare a casa
solo per scoprire che, dei sette anni che lui aveva vissuto, per gli
altri erano state solo tre settimane.
Alle orecchie gli giungevano le alte
voci della sua
famiglia, Lois che lo chiamava e lo cercava fra i campi insieme a Ma' e
Pa', suo padre e Conner che volavano ovunque alla sua ricerca... ma lui
aveva imparato dal migliore a controllare il suo battito cardiaco e, a
meno che non avesse voluto, non sarebbero riusciti a trovarlo. Non
aveva ancora la forza di affrontarli, non voleva affrontarli. Non si
sentiva pronto.
Tirò su col naso e chiuse gli
occhi, sentendo
gli angoli bruciare da quanto aveva pianto. Non riusciva a fermare le
lacrime, anche se si dava dello stupido per aver reagito in quel modo
solo per l'aver visto un film d'animazione. Per quanto forte volesse
dimostrarsi, per quanto avesse davvero cercato di convincere se stesso
che stava bene, che non aveva bisogno di aiuto, che avrebbe potuto
affrontare ogni cosa... la verità era che niente di
ciò
che aveva vissuto l'aveva lasciato davvero. In quanto figlio di
Superman si sforzava di essere la speranza, la luce del mondo, il sole
stesso, ma sentiva solo un'oscurità crescente dentro di
sé.
Avrebbe voluto urlare a pieni polmoni
ciò che
aveva chiuso nel proprio cuore, quel dolore che aveva cominciato a
diventare insopportabile e che giorno dopo giorno premeva contro le sue
costole come fosse un parassita che gli cresceva dentro, e
più
tentava di soffocarlo, di sorridere e di pretendere che tutto andasse
bene, più quel mostro cercava di strappare quel minimo di
felicità a cui si era aggrappato dopo aver perduto anni
della
sua vita.
Stava per dare l'ennesimo pugno contro
la pompa
quando un battito cardiaco catturò la sua attenzione,
facendogli
sollevare la testa nello stesso istante in cui un fischio gli
ferì le orecchie; socchiudendo una palpebra, Jon
cercò di
scacciare quel rumore e si concentrò solo su quel cuore che
conosceva bene, flettendo le gambe per spiccare il volo prima ancora
che il suo cervello desse segnali ai nervi. Si sentiva sfatto, gli
occhi gli bruciavano e le mani gli tremavano, sentiva ancora tutto il
peso di quel trauma schiacciargli la testa e fargliela dolere, ma non
poteva ignorare il fatto che il suo migliore amico fosse in pericolo.
Volò più veloce
della luce, con i
jeans che gli si incollavano alle gambe a causa dell'umidità
della notte e dell'atmosfera, la camicia di flanella che svolazzava nel
vento e produceva sinistri schiocchi ogni qual volta le folate si
insinuavano in essa. Giunse a Gotham senza nemmeno rendersene conto,
concentrato su quel battito impazzito che sembrava rimbombare nelle sue
orecchie come un potente tamburo; scrutò tra i vicoli
suicidi e
parzialmente illuminati, sorvolò i tetti e
insonorizzò
ogni altro suono, finché non riuscì a vedere
Damian che,
con il braccio destro ferito e pendente lungo il fianco, cercava di
tener testa ad un gruppo di assassini che non gli davano tregua. Ne
aveva atterrati la maggior parte e quelli feriti venivano soccorsi da
altri, ma ce n'erano ancora troppi.
Jon non perse nemmeno tempo a
rifletterci: si
gettò nella mischia con la forza di una locomotiva,
afferrando
per i fianchi uno degli assassini prima ancora che quest'ultimo potesse
calare la spada contro Damian; alle orecchie gli giunse una sua
esclamazione sorpresa, ma Damian approfittò del vantaggio
che
gli aveva inconsciamente dato per cercare di respingere l'attacco,
volteggiando in aria con la grazia di un cigno mentre colpiva
all'addome o al viso con calci decisi e sicuri.
Gli assassini si ritirarono ben presto,
coprendo la
loro fuga con una bomba fumogena che puzzava di zolfo; Jon fu quasi
tentato di seguirli, ma sapeva che con quegli uomini non sarebbe
servito a nulla e si occupò quindi di Damian, il quale aveva
lanciato il rampino verso l'alto per poter salire sul tetto
dell'edificio che li circondava. Quando Jon lo raggiunse, lo vide
seduto su un condotto di ventilazione senza la parte superiore della
sua uniforme, il volto contratto in una smorfia di dolore e il braccio
destro percorso da decine di ferite da taglio che avrebbero sicuramente
lasciato altre pallide cicatrici su quella pelle scura e segnata.
«Avrei potuto cavarmela da
solo»,
esordì Damian mentre lo vedeva avvicinarsi fluttuando,
armeggiando con la cintura per tirar fuori dalla tasca il suo kit.
«Avevo la situazione perfettamente sotto
controllo».
«Grazie, J, ottimo
salvataggio», lo
scimmiottò Jon nell'ignorare l'occhiataccia che gli venne
lanciata da Damian, vedendolo cercare di aprire il kit per tirare fuori
l'ago. «Lascia, faccio io», si offrì,
anche se
Damian grugnì qualcosa in risposta prima di arrendersi e
abbandonare anche la rigidezza delle sue spalle.
Damian non disse nulla per un po', non
fece una
piega nemmeno mentre Jon gli tamponava i tagli e ripuliva le ferite,
poi fissò i suoi movimenti con attenzione. «Che ci
fai
qui? Credevo saresti rimasto a Smallville con la tua
famiglia»,
disse, tamburellando con le dita sul condotto.
Jon si irrigidì per un
momento, ma
ingoiò ogni parola e sorrise. Perché era questo
ciò che faceva, giusto? Sorrideva. «Ho sentito che
un
certo pettirosso aveva bisogno di... compagnia», prese in
giro, e
Damian roteò gli occhi, arreso.
«Hai ascoltato il battito del
mio cuore».
«Mi dichiaro
colpevole».
Damian sbuffò e
lasciò correre,
conscio che con Jon sarebbe stato tutto fiato sprecato. Da quando era
tornato da quel viaggio intergalattico che lo aveva riportato sulla
terra come un diciassettenne e non più come un bambino di
dieci
anni, nell'arco dell'ultimo anno e mezzo Damian aveva dovuto imparare a
conoscere questo nuovo Jon, il quale era rimasto pur sempre il suo
migliore amico anche se non avevano potuto fare esperienze o crescere
insieme. Avevano cercato di farla funzionare, avevano ammesso che
essere amici mancava ad entrambi e che c'erano state troppe cose
perdute... ma Jon gli aveva anche detto che, se sarebbe servito,
sarebbe stato ad una chiamata di distanza e sarebbero stati di nuovo i
Super Sons. A quanto sembrava aveva tenuto fede alla sua parola.
Eppure... eppure c'era qualcosa di diverso in Jon, quella notte.
Damian lo scrutò per un lungo
istante, incerto se aprire bocca o
no. Di solito non gli importava, diceva sempre le cose come stavano, ma
sentiva un peso opprimente nel petto e nel cuore e non riusciva a
capire perché. Così, mentre osservava il modo in
cui Jon
aveva cominciato a suturare la ferita sul suo avambraccio,
sospirò pesantemente e si fece forza.
«Stai bene, J?»
chiese, e non gli
scappò il modo in cui Jon irrigidì le spalle e
serrò la mascella.
Stava cercando di non darlo a vedere, ma
Damian era
un ex assassino, era stato addestrato a riconoscere i movimenti del
corpo umano per essere consapevole delle mosse del suo avversario e non
essere colto di sorpresa... e quel mettersi sulla difensiva parlava per
Jon. Ciononostante, Jon sollevò un angolo della bocca in un
sorriso... ma anche quello parve forzato.
«Certo. Perché non
dovrei... stare... bene...»
La voce venne rotta da un singulto
malamente
soffocato e Jon sentì gli occhi umidi e lucidi di pianto, ma
cercò comunque di non lasciare che quelle lacrime lo
soffocassero come stavano cercando di fare. Eppure la vista aveva
cominciato ad appannarsi e le mani a tremare, e dovette interrompere
quella sutura per evitare di far male a Damian. No, non poteva pensarci
adesso. Non lì, non con Damian, non... si coprì
il viso
con una mano e affondò i denti con tale forza nel labbro
inferiore che lo lacerò, assaporando il sangue che
scivolò sulla sua lingua e nel palato.
«Non... non sto
bene...» riuscì
finalmente a dire tra i singhiozzi, crollando in ginocchio su quel
tetto incrostato di sudiciume. Ed era così che si sentiva,
sporco, abusato, un bambino a cui era stata rubata l'infanzia nel
momento stesso in cui era stato fatto prigioniero.
Sentì nelle orecchie il cuore
di Damian
sussultare, come una lama che gli trapassava il petto, e avrebbe
davvero voluto dire che non era niente, che poteva gestirla, che non
avrebbe dovuto preoccuparsi di lui... ma non ci riuscì. La
sola
cosa che riuscì a fare fu scoppiare a piangere davanti agli
occhi increduli di Damian, il quale allargò le palpebre al
di
sotto della maschera che indossava.
Quand'era bambino, Jon era sempre stato
emotivo, non
aveva mai avuto paura di esprimere i suoi sentimenti o di piangere
davanti a lui, di mostrargli come si sentiva e per quel motivo si
sentiva in quel modo... da quando era cresciuto, sembrava che qualcosa,
dentro di lui, si fosse spezzata. Qualunque cosa fosse successa, era
stata abbastanza traumatica da ridurre Jon in quello stato. E gli si
stringeva il cuore nel vedere il suo migliore amico in quello stato.
Così, contro ogni aspettativa, fece una cosa che
stupì
persino lui: si inginocchiò accanto a lui e, incerto se
cingergli o meno le spalle con un braccio, si tolse il mantello e
glielo sistemò sulle spalle, incontrando lo sguardo
interrogativo di Jon. Gli occhi erano acquosi, arrossati e gonfi, e
Damian non riusciva a vederlo così.
«È per te, tienilo.
Fa... fa
freddo», disse, e si sentì stupido per quelle
parole. Jon
era un mezzo kryptoniano, non poteva avere freddo... ma Jon,
singhiozzando, si strinse nel mantello e si rannicchiò in
esso,
lasciandosi completamente andare senza dire una parola. E Damian stesso
non lo forzò a farlo, pur restandogli vicino mentre si
abbandonava a quella tristezza, con la fronte poggiata contro le
ginocchia e le braccia avvolte intorno al proprio petto. Dio...
perché il cuore faceva così male?
«S-Scusa»,
sussurrò infine Jon
mentre sussultava e singhiozzava, e Damian sgranò gli occhi.
«Perché diavolo mi
stai chiedendo scusa, adesso?»
Jon si strofinò il dorso
delle mani su
entrambi gli occhi, cercando di mettere in fila qualche parola
nonostante il nodo in gola. «Io-- è una... una
cosa
stupida, io--»
«No, non lo
è». La voce di Damian
era calma, un fruscio nel bel mezzo della notte. «Se ti fa
sentire così, non è affatto stupida».
Tra loro cadde nuovamente il silenzio,
rotto solo
dai singhiozzi di Jon che diventavano sempre più flebili
mentre,
col viso premuto contro la stoffa dei suoi jeans, tentava di soffocare
ancora le lacrime. Era stupido, si auto-convinse ancora una volta.
Anche Damian avrebbe riso di lui se gli avesse detto che aveva avuto
quella crisi solo a causa di un maledetto film d'animazione, lo avrebbe
preso in giro perché non aveva saputo affrontare quel trauma
e...
«Jonathan... vuoi
parlarne?»
Jon esitò, soppesando quella
domanda mentre
respirava pesantemente ad occhi dilatati. Sapeva che non lo avrebbe
giudicato. Sapeva che Damian aveva avuto un passato orribile e che
avrebbe capito, la sua era solo paura per quel trauma che non aveva mai
affrontato davvero. Così, con la stessa forza con cui
un'onda si
abbatteva contro gli scogli, si aprì finalmente con Damian.
Non
aveva mai fornito molti dettagli sul viaggio che aveva intrapreso con
suo nonno e che lo aveva tenuto lontano dalla terra per quelle che per
Damian erano state solo tre settimane - tre lunghe settimane che per
lui erano stati anni -, così, con voce tremante e malferma,
gli
raccontò di quello stupido film d'animazione e di come la
prigionia forzata di uno dei protagonisti gli avesse riportato alla
mente il suo trauma, stringendosi in quel mantello mano a mano che le
parole scorrevano via dalla sua bocca come un fiume in piena.
Gli parlò del buco nero che
aveva risucchiato
la nave di suo nonno, del suo sbarco su una terra alternativa chiamata
Terra-3; di come un uomo, un certo Ultraman, lo avesse imprigionato in
un vulcano e di come lo avesse torturato per giorni, settimane, mesi. E
la cosa peggiore era il fatto che quell'Ultraman avesse lo stesso
aspetto di suo padre mentre abusava mentalmente di lui. Non poteva
volare via, non poteva scappare; senza forze, privato della luce del
sole e affamato per giorni, aveva come sola compagnia la lava del
vulcano stesso, con la speranza che suo nonno venisse a salvarlo che
diventava sempre più debole e spenta.
Spesso, aveva continuato a raccontare
Jon col
respiro mozzato, quando quell'Ultraman andava a trovarlo dopo giorni,
portando quel poco da mangiare, se ne stava seduto davanti a lui e
parlava, parlava, parlava... oppure non parlava affatto, fissandolo
interminabilmente per ore. A volte gli urlava contro e lo costringeva
in ginocchio, premendogli i grossi palmi contro la testa cos forte che
Jon ogni volta temeva volesse schiacciarla, soggiogandolo col suo
potere e ricordandogli in continuazione che quella terra, quel vulcano,
sarebbero stati per sempre la sta casa; altre volte, invece, Ultraman
piangeva, lo biasimava per averlo fatto piangere e volava via per
giorni... ed era stato durante uno di quei giorni che aveva provato a
fuggire. Aveva notato come reagiva il vulcano alla lontanza di Ultraman
e aveva cercato di sfruttare la potenza stessa della lava per fuggire,
colpendo e colpendo senza sosta le pareti incandescenti, senza sapere
se avrebbe funzionato. Finché alla fine non era
esploso e lui, ferito, non era riuscito a strisciare via da quel
vulcano.
Qui Jon aveva preso una pausa e
deglutito,
soppesando le reazioni di Damian solo col suo battito cardiaco. Non
aveva avuto il coraggio di alzare lo sguardo nemmeno per un momento,
troppo spaventato di vedere quale espressione si fosse dipinta sul
volto del suo migliore amico. Quindi si leccò le labbra e
continuò il suo racconto, spiegando che gli ci era voluto
molto
pù del previsto per guarire e che, durante quel periodo,
aveva
cercato di aiutare la popolazione di quel pianeta mentre cercava di
trovare un modo per scappare da quel luogo terribile una volta per
tutte. E quando alla fine, dopo chissà quanto tempo, era
riuscito a tornare a casa... aveva scoperto l'amara verità.
Aveva sofferto per anni... mentre sulla terra erano passate solo tre
settimane.
«...tre maledette settimane»,
sussurrò con voce rotta, affondando le unghie nella carne
così forte che si fece male. Rimase lì in
ginocchio,
raccolto in se stesso e nascosto dal mantello che Damian gli aveva
abbandonato sulle spalle, con le orecchie piene del ritmico pulsare di
quello che aveva scoperto essere solo il proprio cuore.
Damian non proferì parola,
non lo aveva fatto
per tutto il tempo. Non c'erano parole per descrivere ciò
che
Jonathan Samuel Kent, quello che una volta era stato solo un solare e
speranzoso bambino desideroso di aiutare il prossimo, aveva dovuto
passare durante quelle che per lui erano state solo tre settimane
lontane dal suo miglior amico. Così, in silenzio,
allungò
semplicemente le braccia e attirò Jon a sé,
vedendolo
sgranare gli occhi per quel gesto improvviso prima che gli facesse
poggiare la fronte contro il proprio petto. E Jon, deglutendo,
sentì nuovamente gli occhi bruciare e le lacrime cominciare
a
scorrere lungo le sue guance, cercando di calmarsi mentre sentiva
Damian sussurrargli qualche parola in arabo e carezzargli i capelli.
Non sapeva cosa stava dicendo e nemmeno gli importava, voleva solo
starsene lì, fra le braccia del suo miglior amico, con la
convinzione che tutto andasse bene... che sarebbe andata bene.
«Sono qui, J. Sono
qui». Damian lo
strinse a sé, ignorando il dolore al braccio con le dita
intrecciate fra quei riccioli scuri. «Ci sono io»,
sussurrò ancora, e Jon artigliò il retro della
sua
uniforme e continuò a piangere contro la sua spalla, dando
sfogo
a tutte le lacrime che aveva trattenuto negli anni... consapevole che,
da quel momento in poi, l'avrebbero affrontata insieme.
_Note inconcludenti dell'autrice
Altro
ovetto di Pasqua con una storia scritta per l'iniziativa
#EasterAdventCalendar
indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.
Questa
storia
per me è stata letteralmente catartica. Vista la porcata che
la
DC ha fatto al povero personaggio di Jon solo perché, e cito
testualmente, all'autore che è subentrato dopo "annoiava
scrivere di un bambino che doveva fare i compiti, giocare ai
videogiochi e combattere i cattivi mentre imparava ad essere un bravo
supereroe" (cosa che invece a noi del fandom piaceva proprio
perché si poteva esplorare un lato diverso, e DCeased ha
mostrato che la cosa funziona facendolo crescere come si deve), ho
deciso di buttare nero su bianco quello che ha provato Jon
perché la DC si è praticamente dimenticata di
dirlo (lo
ha accennato solo in mezza pagina. No, davvero, questo c'ha un trauma
della Madonna e loro lo ignorano)
Sì, in questa storia c'è tanto rancore, tanta
tristezza e
rabbia per una decisione che hanno capito solo adesso essere
sbagliata
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e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 134 *** Glasses ~ Damian Wayne Centric ***
Glasses
Titolo: Glasses
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: Flash
Fiction [ 573 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Verde
Genere: Generale,
Slice of Life, Fluff
Avvertimenti: What
if?, Slash
Blossom By Blossom: Un gesto
inaspettato
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Damian
aggrotta la fronte e continua a rimirarsi distrattamente allo specchio
del bagno della fattoria dei Kent, chiedendosi al tempo stesso che cosa
gli sia saltato in mente.
Ha indossato quegli stupidi occhiali per
caso, forse
persino per suo astruso e ignobile divertimento, ma proprio non riesce
a spiegarsi perché non si sia appropriato di quelli di
Conner -
da un certo punto di vista decisamente più fighi, come
direbbe
Drake - e abbia invece preso proprio quelli da copertura appartenenti a
quello scemo di Jonathan, che di sicuro non ha un gran gusto
né
nel vestire né tanto meno negli accessori. Certo, adesso che
ha
compiuto sedici anni ha finalmente smesso di usare una stupida felpa
come uniforme per uscire di pattuglia e almeno in sua presenza non
indossa ridicole camicie di flanella - lì alla fattoria
sì, ma non ha potuto farci niente -, però
è pur
sempre rimasto il solito idiota d'un tempo, a parte quei quattro peli
in più che di tanto in tanto dimentica di levarsi dal
mento...
col rasoio o la vista calorifica, Damian non vuole nemmeno indagare su
come faccia a rasarsi un kryptoniano.
Ciò non toglie comunque che
lui li abbia
indossati, per quanto sia andato fino in camera di Jon solo per
prendere il portatile e impicciarsi un po' degli affari di suo padre
anche a chilometri di distanza da Gotham. Ma' Kent gli ha consigliato
di rilassarsi e di bere un po' di limonata insieme a loro in veranda,
seduti sul dondolo a godersi la brezza che viene dai campi, ma lui
proprio non sa come facciano a starsene tutti tranquilli come se
Smallville sia davvero un piccolo angolo di paradiso in cui non
può succedere niente. Un po' li invidia... ma solo un po'.
Ah, accidenti. Persino Jonathan
è stato fatto
"prigioniero" da quella linea di pensiero, anche se sa che stanno
lavorando ad un caso e sembra che l'unico a prendere sul serio la cosa
sia lui, o almeno così continua a ripetersi mentre si guarda
ancora allo specchio, facendosi le smorfie come un dannato moccioso.
Forse anche lui è più calmo del previsto,
altrimenti non
perderebbe tempo facendo l'idiota con il proprio riflesso.
Sì,
la vita di campagna non fa per lui e lo rammollisce, decisamente.
Damian scuote il capo con un sospiro ed
esce dal
bagno, afferrando il portatile che ha abbandonato sul letto che gli
hanno preparato i Kent tre giorni prima e si dirige poi alla porta;
prima che possa anche solo mettere mano alla maniglia, però,
la
stessa si apre, rivelando la figura di Jon che lo guarda con
un'espressione stranita. Lo sta fissando così intensamente
che
Damian inarca un sopracciglio, ma non fa in tempo a chiedere cosa
voglia che è Jon stesso a parlare.
«Quelli sono i miei
occhiali?» domanda,
e a quel punto Damian si rende conto che non li ha tolti. Oh. Errore da
vero principiante. Ma scrolla le spalle e agita distrattamente una
mano, superandolo come se nulla fosse.
«Ti sbagli»,
ribatte, ignorando l'aria
perplessa dipintasi sul volto di Jon solo per scendere le scale e
raggiungere il resto della famiglia, dove viene investito in pieno dai
raggi del sole e deve ringraziare quegli stupidi occhiali se non ne
è stato accecato, dato che si sono scuriti non appena sono
stati
esposti alla luce.
A Jon non lo dirà mai, ma
probabilmente se li terrà e farà finta di nulla.
_Note inconcludenti dell'autrice
Sono
ripetitiva, ma ecco qui l'ennesima storia per l'iniziativa #blossombyblossom indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
In realtà c'è ben poco da dire su questa storia,
se non
che a Damian piace stuzzicare Jon e qui i due pargoletti ancora non
hanno capito che si piacciono anche se alla fin fine in
realtà i
segnali ci sono tutti (ma proprio tutti, solo che sono due idioti che
non vedono oltre il loro naso). Si comportano come se fossero amiconi,
però intanto si lanciano qualche occhiata un po' curiosa e
Damian finisce persino per provare senza volerlo gli occhiali di Jonno
(in segreto, la cosa non dispiace nemmeno a Jonno)
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Capitolo 135 *** Just stop for a minute and ~ Damian/Jon ***
Just stop for a minute and...
Titolo: Just stop
for a minute and...
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot [
708
parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Slice of life, Fluff
Avvertimenti: What if?,
Slash
May I write: 1. "Ho
fatto un sogno" || 2. Antidolorifici
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
«Ho
fatto un sogno stranissimo».
Con la testa reclinata all'indietro, il
braccio
destro ingessato oltre il bordo della vasca e un piede penzoloni,
Damian fissava ostinatamente il soffitto e seguiva con lo sguardo linee
immaginare che solo lui vedeva, con l'acqua che gli attorniava i
fianchi e la schiuma che ricopriva gran parte del suo petto.
Per quanto fosse abituato a svolgere i
suoi compiti
da vigilante al meglio delle proprie capacità, persino lui
non
era immune a cadute da metri e metri d'altezza, ed era stata una
fortuna che il suo rampino avesse in parte frenato la sua discesa,
nonostante il braccio si fosse dislocato dalla spalla a causa
dell'impatto; Damian aveva soffocato il dolore e aveva continuato a
combattere contro i criminalucoli da strapazzo di Metropolis, salvo
dover poi fare i conti con quanto successo quando
l’adrenalina
del combattimento era ormai scemata. Jon l’aveva biasimato
per
questo, ricordandogli che poteva anche mettere da parte
l’orgoglio se aveva bisogno di una mano, ma Damian aveva
agitato
una mano in risposta e gli aveva solo chiesto di mettergli a posto la
spalla, notando che il braccio aveva qualcosa che non andava solo
quando l’aveva visto gonfio e rosso.
Era stato Jon, dopo avergli fatto
letteralmente una
radiografia con la propria vista a raggi X, a dirgli che si era
fratturato l’ulna e che era assurdo che non se ne fosse
accorto
fino a quel momento. Damian aveva replicato che era normale, che era
stato addestrato per non provare dolore e tutto il resto, e Jon aveva
scosso la testa, portandolo in volo dritto da Alfred nonostante le
lamentele. Ore dopo, imbottito di farmaci, ingessato e con le chiappe a
mollo, stava blaterando da così tanto tempo che farlo tacere
sembrava ormai impossibile.
«Vivevo di nuovo a
Gotham,» riprese,
grattandosi distrattamente il capezzolo sinistro, «il
Commissario
Gordon era diventato un prete e io ero Batman. Però non un
normale Batman. Indossavo la carcassa di un Man-Bat come mantello e
risorgevo continuamente dalle ceneri ogni volta che qualche folle mi
ammazzava. Ed ero calvo».
Jon, che era rimasto in silenzio ad
ascoltarlo tutto
il tempo mentre si faceva la barba con la sua vista calorifica,
roteò gli occhi e lo guardò attraverso lo
specchio con un
sorrisetto sarcastico. «Sei sotto antidolorifici,
D», gli
ricordò, ma Damian grugnì e, affondando la mano
sinistra
nell'acqua, ne schizzò un po' nella sua direzione.
«Detta così sembra
che io sia
strafatto», affermò scettico, arcuando un
sopracciglio
prima di sollevare il braccio ingessato. «Ho solo un
po’ di
fastidio, non sto così male».
«Se lo dici tu, signor
“calvizie incipiente”…»
«Cos’è,
prendi per il culo?»
«Beh, stai male, altrimenti
avrei…» cominciò ironico Jon,
afferrando al volo il
flacone che gli venne lanciato subito dopo; rise, avvicinandosi alla
vasca per sedersi sul bordo e sollevare quello shampoo davanti agli
occhi assottigliati di Damian. «Se volevi che ti lavassi i
capelli bastava chiedere».
«Idiota».
«Sì, sì,
ti amo
anch’io». Jon si chinò verso di lui per
sfiorargli
le labbra, ignorando il suo grugnito. «Un po’ di
riposo e
starai meglio in men che non si dica».
«-Tt-, Pennyworth non era del
tuo stesso
avviso. Un mese. Mi ha detto di non fare sforzi per un mese!»
esclamò indignato, e Jon sbuffò ilare, scuotendo
la testa.
«Che affronto».
«Non sto scherzando».
«Oh, no, certo che no. Che
orrore».
«J…»
«Quale smacco per il grande e
potente--»
La frase gli morì in gola, poiché Damian lo
afferrò per i capelli e gli ficcò la testa
nell’acqua, ma lui rise e si tirò su senza tanti
problemi,
guardandolo attraverso le ciocche bagnate che gli si erano incollate
agli occhi e alla fronte. «Come hai osato?» Jon si
finse
sconcerto, cominciando a disfarsi della t-shirt ormai umida che si era
appiccicata alla pelle. «Adesso subirai la collera di un
kryptoniano».
Damian ghignò, leccandosi le
labbra alla
vista di quel petto scolpito. «Sto tremando di
paura», lo
schernì, e fu lui stesso ad avvolgere un braccio intorno al
collo di Jon per attirarlo contro di sé in un bacio umido e
voglioso, abbassando le palpebre.
Al diavolo, forse non sarebbe stato male
passare un intero mese così.
_Note inconcludenti dell'autrice
Questo
è l'ottavo
giorno dell'iniziativa #mayiwrite indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Particolarmente ispirata e non so manco io come abbia fatto, scritta al
volo da cellulare, comunque il sogno di Damian è "canonico"
in
una differente linea temporale
Che dire, comunque? Niente, in realtà, a parte che sono due
completi scemi e mi piace un sacco scrivere di loro in momenti di
quiete. Coccole, bagno e tante battute sono praticamente il mio pane
quotidiano, elementi che mi piacciono tantissimo da soli e se sono
insieme, beh... anche meglio! Quindi ecco qua
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥
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Capitolo 136 *** Please, wake up for me ~ Jason & Tim Centric ***
Please, wake up for me
Titolo:
Please, wake up for me
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot
[ 834 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jason
Peter Todd, Timothy Jackson Drake
Rating:
Giallo
Genere:
Angst, Malinconico, Introspettivo
Avvertimenti: What
if?, Hurt/Comfort, Narratore inaffidabile
Under my umbrella:
"Da quanto stai così?"
Don't tag me challenge:
"Non sono un altro dei tuoi esperimenti, vero?" Jay/Tim (Immagine di
ampolle varie)
Blossom by Blossom: Ahki
(Fratello)
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
«Da quanto stai così?»
La domanda di Tim suonò
così irritante
che Jason digrignò i denti e continuò quel suo
gioco del
silenzio, guardando dall'altra parte mentre affondava la testa nel
cuscino.
Si sentiva un idiota. Un completo idiota
che era
stato messo k.o. da un fenomeno da baraccone come il più
stupido
dei principianti. Una normale notte di pattuglia si era trasformata in
una rappresaglia armata alle Sionis Industries e lui non ci aveva
pensato due volte ad intervenire, non solo perché aveva un
conto
in sospeso con quel bastardo di Maschera Nera ma anche
perché, e
non aveva mai faticato ad ammetterlo, dove c'era una rissa lui era il
primo ad intervenire; era andato tutto come al solito, lui e la
progenie demoniaca se l'erano cavata egregiamente e avevano sbaragliato
gli avversari, ma ciò che non avevano previsto era stata la
presenza di Copperhead. Da quando aveva venduto la sua anima al demone
Neron, quell'idiota vestito da serpente si era trasformato in un vero
rettile e la sua agilità era aumentata al punto da essere
notato
a fatica, tanto che Jason si era accorto di lui solo quando la grossa
coda prendile era spuntata dal nulla e si era avvolta intorno alla sua
caviglia, sbattendolo con forza sul pavimento; imprecando, Jason aveva
tentato di fargli mollare la presa e Damian stesso lo aveva attaccato
per aiutare, ma Copperhead aveva afferrato la sua katana con una mano e
aveva spezzato l'acciaio con i suoi artigli come se la lama fosse fatta
di burro, sibilando contro di lui con la sua lingua biforcuta. Ed era
stato a quel punto che Jason aveva puntato la pistola alla testa di
quel serpente mal cresciuto... prima che le zanne di quest'ultimo si
conficcassero nella sua coscia e lo riempissero di veleno.
Da quel momento, gli era sembrato di
galleggiare
nell'aria e la voce di Damian era diventata lontana e distorta, un
suono indistinguibile che aveva mandato Jason alla deriva in una
palude; aveva lottato per restare a galla, per non affondare in quel
pastrano e respirare a pieni polmoni mentre quell'acqua melmosa gli
riempiva la bocca e le narici, ma il suo corpo non aveva risposto a
nessuno stimolo come se le cellule del suo sistema nervoso non
funzionassero, e solo in seguito, dopo ore e ore in cui aveva fluttuato
nel silenzio opprimente, si era reso conto che la colpa era stata della
neurotossina di Copperhead.
Era stato a quel punto che era entrato
in gioco quel
rimpiazzo di Tim. Per quanto Jason avesse faticato a ricordare come
fosse riuscito a tornare alla villa e chi lo avesse sdraiato sulla
branda dell'infermeria, aver visto tutte quelle ampolle, fialette,
pestello e medicinali lo aveva preoccupato non poco, dato che
l'espressione di Tim gli era sembrata, attraverso l'orlo delle ciglia,
la stessa di un fottuto scienziato pazzo. E la domanda che gli aveva
fatto era stata la goccia che aveva fatto traboccare il cosiddetto vaso.
«Non fare quella
faccia». Tim sorrise e Jason grugnì, arricciando
il naso.
«Sai almeno cosa stai
facendo?»
«Ho sintetizzato un mucchio di
tossine. Certo che so cosa sto facendo».
Jason lo guardò stralunato.
«Non sono
un altro dei tuoi esperimenti, vero?» domandò con
un
sopracciglio inarcato, godendosi la risata che scappò dalle
labbra di Tim. Una risata genuina e liberatoria, una risata che fece
sorridere anche lui prima che il mondo intero si accartocciasse
diventando solo un puntino nero in mezzo al nulla più
assoluto.
Jason urlò a squarciagola, la
sua voce
rimbombò contro i muri della caverna al pensiero che stesse
rischiando di non sentire mai più quella risata. La mente
aveva
vagato fino a quel momento a ricordi più felici, ad attimi
in
cui tutto non era stato esattamente facile ma nemmeno così
terribile, giorni in cui si erano tutti punzecchiati
indiscriminatamente e in cui aveva considerato tutti loro veri e propri
fratelli... e adesso, dopo aver finalmente trovato il suo posto in
quella casa, in quella famiglia, qualcuno che per lui era diventato
così importante stava lottando per la propria vita.
Jason scacciò via quei
pensieri, dando un
pugno contro il muro prima di accasciarsi sulla sedia accanto al letto
in cui si trovava Tim. Respirava solo grazie all'ausilio di macchinari
e ciò che gli consentiva costante nutrimento erano le flebo
attaccate al braccio, poiché con la mascella fratturata non
sarebbe riuscito a mangiare nemmeno volendo. E Jason, mentre gli
carezzava spasmodicamente i capelli, non poteva fare a meno di pensare
al bastardo che l'aveva ridotto in quel modo. Avrebbe trovato Bane e
gli avrebbe sparato dritto in culo prima di buttarlo di sotto, e al
diavolo la fottuta regola del non uccidere.
«Svegliati, Tim. Ti
prego»,
sussurrò con voce strozzata, abbassando il capo per premere
l'orecchio contro il petto del fratello e ascoltare il battito
frenetico del suo cuore.
Tim si era sempre preso cura di lui...
non lo avrebbe abbandonato nel momento del bisogno.
_Note inconcludenti dell'autrice
Eccoci di
nuovo qua con una storia per la
challenge
#undermyumbrella, sempre
nata sul gruppo facebook Hurt/comfort
Italia, la cui
richiesta era scrivere una storia dal punto di
vista del caretaker e farci capire come lui vive la situazione del suo
sick in ogni determinato contesto, senza però metterci al
corrente della testimonianza del sick o di altri personaggi comprimari
L'idea in realtà è nata un po' a casaccio
perché
all'inizio non sapevo bene come impostarla, poi ho voluto giocare sul
narratore inaffidabile e le cose si sono mosse da sole come al
solito... forse dovrei smetterla di usare questo tipo di scrittura,
visto che poi escono cose così improponibili. Boh
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Capitolo 137 *** How strange it is (I think I love ya) ~ Damian & Jonathan Centric ***
How strange it is (I think I love ya)
Titolo: How
strange it is (I think I love ya)
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 1127 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating: Verde
Genere: Generale,
Slice of life, Fluff
Avvertimenti: What
if?, Slash
May I write: X
si accorge di essersi innamorat* || 3. Nel cuore della notte
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Jon
amava mangiare.
Sin da bambino gli era sempre piaciuto
avere a
portata di mano qualcosa da sgranocchiare, da barrette di cioccolata a
noodles a secchielli di pop corn, e adesso che aveva diciassette anni
le cose non erano cambiate molto. Avrebbe voluto mentire e dire che non
era assolutamente il tipo da portarsi dietro del cibo quand'era di
pattuglia, ma starsene sdraiato di schiena su un gargoyle, con un
panino preso da Big Belly e lo sguardo perso verso le stelle, stroncava
di netto tutti i suoi buoni propositi. Sua madre aveva sempre ripetuto
che mangiava un sacco solo perché la sua fisionomia
kryptoniana
bruciava calorie alla stessa velocità con cui le bruciava
Flash
e aveva quindi bisogno di rifocillarsi, ma la verità era
che,
tra tutti i cibi che aveva assaggiato durante i suoi viaggi spaziali
con Damian o con suo padre, quello terrestre era il migliore.
«Riesco a sentirti masticare,
Super-mangione».
La voce infastidita di Damian ruppe la
quiete e Jon
brontolò tra sé e sé per quella pace
rubata, dando
un altro morso al panino prima di cercare a tentoni le sue patatine.
«Dovresti rilassarti,
D»,
affermò, afferrando uno di quei succulenti fiammiferi per
intingerlo nel ketchup prima di sgranocchiarlo. «Stiamo
pattugliando da ore e non è ancora successo niente, fa
troppo
caldo anche solo per pensare. Persino i criminali se ne sono andati in
vacanza».
«Il crimine non dorme mai, J.
Figurati se va
in vacanza», rimbeccò Damian
nell’appollaiarsi
meglio sul proprio gargoyle, premendo un tasto laterale sulla sua
maschera per zoomare sulle strade e guardarsi intorno con le labbra
assottigliate dalla delusione.
Odiava ammetterlo, ma quell'idiota di
Superboy aveva
ragione. Nonostante fosse un'ordinaria notte a Gotham, non c'era stato
nemmeno il minimo allarme per tutta la ronda, persino uno scippatore
era stato preso a bastonate proprio dalla vecchietta a cui aveva
fregato la borsa, rendendo vano il loro intervento prima ancora che
potessero muoversi. In dieci anni che viveva a Gotham, quella era la
prima volta che succedeva una cosa del genere. Che l’afa
notturna
avesse davvero messo tutti k.o? Dov'erano finiti quei quattro pagliacci
che non erano ancora rinchiusi ad Arkham? Una serata tranquilla avrebbe
dovuto rallegrarlo, invece la cosa lo rendeva più nervoso di
quanto volesse davvero ammettere.
«La mascella, D».
Damian sbatté le palpebre al
di sotto della
maschera, riducendo lo zoom per voltarsi verso Jon.
«Cosa?»
«Non serrare la mascella.
Sento i tuoi denti
che sfregano», gli spiegò nel mettersi a sedere
con i
piedi penzoloni oltre la grossa testa di pietra della gargolla.
«Cerca di rilassarti un po’».
«Come faccio a rilassarmi
se…»
«Se ci fosse qualche problema
che necessitasse
la nostra attenzione, credimi, lo sentirei». Jon si strinse
nelle
spalle, strappando coi denti un generoso pezzo di panino senza dar peso
al cheddar e al ketchup che gli sporcarono completamente la guancia
destra. «Mangia, piuttosto. La tua cena si fredda»,
soggiunse, accennando col capo alla busta ancora colma che avevano
abbandonato sul bordo del tetto. Non era la prima volta che mangiavano
in cima ad un edificio, ma di solito lo facevano dopo una pattuglia
andata a buon fine.
Damian imprecò tra
sé e sé,
bofonchiando qualcosa in arabo prima di passarsi una mano fra i capelli
e sbuffare. «È tutto così…
noioso»,
affermò, infilando la mano nel sacchetto per cercare, tra
gli
altri tre appartenenti a Jon, il suo panino dalla carta verde, essendo
vegetariano. Jon aveva sempre la premura di farlo incartare
diversamente, visto che Big Belly non faceva distinzioni e raramente
serviva roba vegetariana. In realtà ancora si chiedeva come
facesse Jon a farsi preparare roba fuori menù, anche se
avere
quella bella faccia acqua e sapone ed essere il figlio di Superman
poteva avere i suoi vantaggi. «Non posso credere che Gotham
sia
davvero così silenziosa».
«No, non lo
è», esordì Jon, e Damian lo
guardò male.
«Sai cosa stavo cercando
di…»
«Una mamma sta dando la buona
notte alla sua
bambina a pochi isolati da qui, ma lei ha chiesto un’altra
storia
e non vuole dormire; una coppia chiacchiera sul divano mentre guarda un
film, si stanno accordando per il pranzo di domani; una vecchietta sta
comprando qualcosa che ha dimenticato in uno di quei negozi aperto 24h,
si sta congratulando col commesso per il suo imminente
matrimonio». Jon rimase immobile, lo sguardo fisso verso il
basso
e la sensazione degli occhi di Damian su di sé, il panino
abbandonato sulle cosce e un sorriso che aleggiava sulle sue labbra.
«So cosa intendevi, ma Gotham è viva, rumorosa,
presente.
E la gente dorme e vive tranquilla perché sa che ci siete
voi a
vegliare su di loro».
Per tutto il tempo in cui Jon aveva
parlato,
l’espressione di Damian era stata esterrefatta. In tanti anni
in
cui lo conosceva, l’aveva sentito parlare in tantissimi
modi… tranne così. Forse stava davvero
cominciando ad
essere ottimista come suo padre e a vedere il bello persino nei vicoli
bui e malfamati di Gotham, cercando di tirarne fuori la
caparbietà delle persone anziché le loro paure.
La cosa
fece sorridere Damian, ma si affrettò a riacquistare la sua
solita maschera di indifferenza e a puntare lo sguardo altrove.
«Tu guarda se devo farmi dire queste cose da uno
più
piccolo di me», mugugnò, ma Jon rise
fragorosamente mentre
si passava la manica dell’uniforme sulla guancia per
ripulirla.
«Abbiamo quasi la stessa
età, idiota».
«A chi hai detto idiota,
idiota?»
«Oh, una risposta molto
matura, D»,
sghignazzò Jon, accartocciando l’involucro prima
di
alzarsi in piedi e fare un passo oltre la gargolla, gettandosi per
fluttuare nel vuoto e liberarsi davanti a Damian.
«È una
serata troppo bella per starsene qui a non fare niente»,
cominciò, allungando un braccio verso di lui per porgergli
una
mano. «Che ne diresti se andassimo a Smallville?»
«Io e te?» chiese
stupidamente, e Jon sbuffò ilare.
«Certo, chi altri se no? A
meno che non credi
che lo stessi chiedendo al gargoyle su cui sei seduto...»
«Idiota», lo
apostrofò Damian,
roteando gli occhi. Sollevò entrambe le sopracciglia e
fissò intensamente quella mano, come se fosse incerto se
accettare la proposta o uscirsene con una delle sue solite battute per
scacciare lo strano imbarazzo che si era venuto a creare fra loro; poi,
timidamente e dopo aver calmato a fatica lo strano battito che aveva
cominciato ad avere il suo cuore, allungò a sua volta la
mano
per afferrare quella del suo migliore amico, sentendolo stringere con
delicatezza prima di essere attirato contro di lui e spiccare il volo.
E in quel momento, mentre osservava il
profilo di
Jon rischiarato dalla luna e quel dolce sorriso dipinto sulle labbra,
lo colpì la consapevolezza di essersi innamorato di lui.
_Note inconcludenti dell'autrice
Decimo giorno
dell'iniziativa #mayiwrite indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Comunque. La DC spesso e volentieri si dimentica che Jon è
un
ragazzo a cui piace molto mangiare, quindi ogni tanto lo ricordo io ed
eccoci qua. Cosa c'entra esattamente con i fini della storia? In
realtà niente, perché mi sono resa conto che le
mie
storie cominciano in un modo (magari con un determinato percorso e/o
motivo) e poi finisco per andare in tutt'altra direzione, senza che io
possa fare niente per fermarle. E va beh
Qui abbiamo i ragazzuoli che ancora non capiscono di essere innamorati,
ma la consapevolezza coglie Damian proprio alla fine. Aw, il giovane
amore!
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Capitolo 138 *** She's the flower of my heart ~ Clark/Lois ***
She's the flower of my heart
Titolo: She's the
flower of my heart
Autore: My
Pride
Fandom: Superman
Tipologia: One-shot [
997 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Clark
Kent, Lois Lane
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Fluff
Avvertimenti: What
if?, Hurt/Comfort
6 setting challenge:
Immagine
di un campo di girasoli
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Quando
aprì gli occhi lentamente, la prima cosa che Clark vide fu
la
macchia gialla e sfocata di un girasole che si stagliava verso il cielo
limpido e azzurro.
Sbatté più volte
le palpebre per
mettere a fuoco il luogo in cui si trovava e solo in seguito si rese
conto che era atterrato in un campo di girasoli - era in Kansas? Tutti
quei girasoli gli facevano solo pensare al Kansas -, creando intorno a
sé un enorme cratere che aveva distrutto gran parte di quei
fiori. Ricordava di aver combattuto contro qualcosa - qualcuno? -, ma i
ricordi erano ancora abbastanza confusi dalla forte botta che aveva
preso dietro alla testa, e lo stato in cui si trovava non aiutava a
mettere insieme un pensiero coerente. Non riusciva a volare o a muovere
un muscolo, le braccia erano doloranti e abbandonate sul terreno umido
e non era in grado di girare la testa o sollevarla, quindi non poteva
vedere la ferita al ginocchio per quanto la sentisse bruciare come se
qualcuno avesse premuto su di essa dei tizzoni ardenti. Un momento.
Come aveva fatto a ferirsi?
Gemendo, Clark aprì la bocca
e tentò
di riportare quanto più fiato possibile nei polmoni,
sentendo
anch'essi in fiamme come se avesse inghiottito fuoco vivo quando
inghiottì l'aria; sentiva nelle orecchie il pulsare ritmico
del
proprio cuore e le cellule del suo corpo brulicare impazzite sotto la
pelle, come tante piccole formiche laboriosa che trasportavano in ogni
punto del suo corpo le radiazioni solari che stava immagazzinando
mentre se ne stava immobile in quel campo di girasoli. Ma, ancora...
cos'era successo?
Sentiva intorno a sé il
profumo dei fiori e
quello che ancora persisteva dell'erba bagnata dalla rugiada, quello di
terriccio umido e in lontananza il fieno raccolto, quindi era quasi
sicuro di essere davvero capitato in Kansas; i suoi poteri,
però, non erano al massimo della forma e non riusciva a
concentrarsi sui suoni circostanti, per quanto alle orecchie gli fosse
giunto il canto frenetico di qualche passerotto e pettirosso che volava
lì nei paraggi; uno di loro comparve nella sua visuale e
sbatté rapidamente le ali contro l'azzurro del cielo, e
Clark,
non sapendo se stesse delirando o meno, fu quasi certo di averlo visto
fermarsi sopra di lui per osservarlo prima di sparire. Beh, perfetto.
Adesso cominciava anche ad inventarsi le cose.
«Tutto bene,
Smallville?»
Clark sussultò, probabilmente
preso alla
sprovvista per la prima volta. La figura di Lois si stagliò
ben
presto fra il giallo dei girasoli e l'azzurro chiaro del cielo,
coprendo parzialmente quest'ultimo mentre, al di sopra di quel cratere,
lo osservava coi suoi enormi occhi color nocciola velati fi
preoccupazione. Non era spaventata, però... ciò
voleva
dire che non era successo niente di troppo grave? Che diavolo aveva
combinato?
«Io...» Clark si
prese un attimo per
rispondere, deglutendo dolorosamente. Le fiamme nella sua gola
tornarono a divampare. «Cos'è successo, Lo?
Come... come
mi hai trovato?»
Lois si tenne al bordo del cratere e
scivolò
all'interno di esso, incurante del terriccio e dell'erba che le
macchiarono la camicetta bianca. «B mi ha chiamata dicendo
che
stavate combattendo contro un mago e che quest'ultimo ti aveva
teletrasportato chissà dove.- lo informò,
valutando i
danni con lo sguardo.
Un mago? Oh, questo spiegava
perché fosse
ferito e senza forze. I kryptoniani erano piuttosto refrattari alla
magia. «E come hai...»
«Uno dei vicini ha detto di
aver visto
qualcosa schiantarsi nei pressi della fattoria dei Ward»,
spiegò. «Temevano fosse un altro meteorite. Sono
venuta a
dare un'occhiata prima che lo facessero loro».
«Gh. Suona...
plausibile».
«Lo è. Ora stai
fermo, vediamo in che
condizioni è questa gamba», disse Lois,
accovacciandosi al
suo fianco per strappare la stoffa dei pantaloni dell'uniforme e
allargare lo squarcio in essi, mettendo in bella mostra la ferita che
aveva. Stava già cominciando a guarire alla base del
polpaccio,
ma gli avrebbe comunque impedito di camminare come si conveniva.
Così, non avendo niente a disposizione con cui ripulirla -
per
quanto non fosse del tutto certa che ce ne fosse bisogno, data la
natura aliena di suo marito -, Lois si limitò a togliersi il
foulard dal collo e a fasciare stretta la zona, così che
l'accumulo del sole facesse il resto e rimarginasse lo squarcio.
Clark aveva osservato in silenzio,
concentrato sulle
mani della moglie che annodavano quella stoffa intorno alla sua gamba,
per sollevare poi il capo e guardarla negli occhi non appena
finì. «Grazie», disse con un sorriso, e
Lois,
ricambiando, si ripulì un po' i pantaloni.
«Non dire
sciocchezze», asserì
nel porgergli una mano per aiutarlo a rimettersi in piedi.
«Ora
appoggiati a me, ti aiuto ad uscire da qui».
«Sono pesante, Lo.
Non--»
«Clark. Sta' zitto»,
esordì lei
con la voce più pacata a cui riuscì ad attingere,
e forse
fu proprio quel tono a mettere a tacere Clark. Conosceva Lois da
così tanto tempo da sapere che, quando parlava a qualcuno
con
quella calma quasi glaciale, replicare qualcosa sarebbe stato
completamente inutile. Così, seppur lasciandosi sfuggire un
mezzo sbuffo ilare, si poggiò contro la moglie, sentendo una
delle sue braccia esili cingergli i fianchi per aiutarlo a sorreggersi
sulle proprie gambe.
Forse la aiutò lievitando un
pochino, forse
no, ma quando uscirono da quel cratere l'odore dei fiori fu
così
denso che Clark si fermò ad inspirare a fondo, abbassando le
palpebre per godersi il calore dei raggi del sole sul viso.
«Coraggio, ragazzone. Possiamo
farcela»,
lo esortò Lois prima di stringerlo a sé e fare
qualche
passo, e Clark, abbassando lo sguardo su di lei, sorrise, col braccio
abbandonato dietro la sua schiena per sorreggersi contro di lei mentre
si incamminavano insieme in quel campo.
Aveva sempre sentito dire da suo padre
che lì
in Kansas le persone credevano che quei fiori richiamassero alla mente
la storia di frontiera e le sue vaste praterie... ma, per lui, i
girasoli avevano il sapore di casa e amore.
_Note inconcludenti dell'autrice
Benissimo,
altra storia scritta per l'iniziativa
#6settingchallenge indetta
dal gruppo facebook Hurt/comfort
Italia
E come potevo non pensare al Kansas con un'immagine in cui c'erano
girasoli dappertutto? Quindi eccoci qua nel “The Sunflower
State”!
Ovviamente la storia è incentrata soprattutto su Clark, che
è praticamente cresciuto in Kansas e tutto il setting di per
sé andava benissimo impostato su di lui. E anche su Lois,
senza la quale Clark sarebbe davvero nei guai (anche se alcuni
scrittori ancora credono che lei non sia una donna cazzuta e la
dipingono come la damigella in pericolo - motivo per cui amo la run di
Tomasi, là sì che è una badass woman!)
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Capitolo 139 *** Having trouble ~ Jonathan & Damian Centric ***
Having trouble
Titolo: Having
trouble
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: Flash
Fiction [ 472 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating: Verde
Genere: Generale,
Slice of life, Fluff
Avvertimenti: What
if?, Hurt/Comfort
Ouch Challenge: 16. Mi
dispiace
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
“Scusa”,
“Mi dispiace” e “Sto cercando di fare
piano”
erano ormai diventate le tre frasi preferite di Jon, che stava cercando
di svolgere quell'operazione con quanta delicatezza possibile.
Ammetteva che aveva fatto una fatica
immane a
trascinare via Damian da quel campo in cui erano precipitati - essere
su un pianeta alieno e inospitale non aveva aiutato, ma lo aveva fatto
il non essere situato intorno all'orbita di un sole rosso e aver
lasciato a Jon i suoi poteri -, ma ancor più faticoso si
stava
rivelando l'occuparsi di lui.
Solitamente Damian era una persona che
non si
lamentava mai, che si teneva dentro tutto il dolore anche quando si
trattava di ferite profonde o arti in angolazioni impossibili, dunque
Jon si era aspettato che sarebbe stato facile prendersi cura di lui e
delle ferite che si era procurato. Beh, si era maledettamente
sbagliato. Il primo era stato solo un mugugno infastidito, qualcosa che
Jon sotto sotto si era aspettato e per cui non l'aveva biasimato, e
anche il sibilo che era scappato dalle sue labbra era stata una
reazione che chiunque - forse persino lui se non avesse avuto una pelle
invulnerabile - avrebbe avuto.
Aveva quindi cominciato a parlargli e a
fare battute
per distrarlo, a raccontargli di come lui e suo padre erano andati alla
fiera della contea di Hamilton e avessero vinto il concorso per la
mucca migliore - Betsie, come la chiamava suo nonno -, e che quando
sarebbero tornati lo avrebbe portato a Smallville per fargliela
conoscere, anche se Damian aveva borbottato che non era un bambino - a
tredici anni ancora si raccontava la balla di essere un adulto per la
cultura di suo nonno e bla bla bla - e che aveva la propria mucca ad
attenderlo alla villa. Jon aveva canticchiato qualcosa in risposta,
notando comunque il sorrisetto che Damian si era ostinato a nascondere,
ed era tornato ad occuparsi delle sue ferite... finché
Damian
non aveva urlato.
La cosa aveva destabilizzato Jon per un
istante. Con
la mano a mezz'aria, aveva fissato la schiena dell'amico come se fosse
la prima volta, riprovandoci. Ma, al secondo grido, Jon aveva
cominciato a borbottargli delle scuse e a dirgli che stava cercando di
fare piano, ma che non era affatto facile. E non lo era per niente,
visto il modo in cui Damian aveva stretto i pugni e continuava a
muoversi.
«Ahia! Dannazione, J, mi stai
uccidendo!» gridò nel fulminarlo con lo sguardo, e
Jon
guardò esasperato verso il cielo.
«Mi dispiace!»
esclamò ancora,
sorreggendo fra due dita quella che aveva tutta l'aria di essere una
spina. Una maledetta spina di cinque - va bene, Damian stava esagerando
- due centimetri che fino a quel momento era stata nella morbida carne
delle chiappe nude dell'amico. «Ma non è colpa mia
se sei
caduto su un cactus alieno!».
_Note inconcludenti dell'autrice
Ecco
un'altra storia scritta per la #ouchchallenge
indetta dal
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia
In
realtà
non lo so com'è uscita sta roba, è nata
letteralmente di
getto e non so nemmeno io che cosa ho scritto. 472 parole, i ragazzuoli
qui son due giovinotti e basta e accadono cose mentre se ne stanno
nello spazio a fare... altre cose, ecco. Non lasciatemi scrivere ad
orari del genere che poi succede questo e mi invento strane avventure
in cui loro finiscono su pianeti alieni con altrettante strane piante
aliene.
Spero almeno che sia stata un po' divertente e che la fine abbia fatto
sorridere, perché non doveva per l'appunto essere una cosa
seria
me solo... una scusa per ridacchiare un po'
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Capitolo 140 *** Night(ingale) ~ Jason & Tim Centric ***
Night(ingale)
Titolo: Night(ingale)
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [
800 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jason
Peter Todd, Timothy
Jackson Drake
Rating:
Verde
Genere: Generale,
Slice of Life
Avvertimenti: What
if?, Hurt/Comfort
Blossom By Blossom: X
sottovaluta una ferita e la nasconde a Y finché non diventa
impossibile
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Jason
si svegliò si soprassalto e premette una mano sulla ferita
pulsante che gli sfregiava il fianco, sudando freddo nel toccare con le
dita la benda che la ricopriva.
Non ricordava esattamente che cosa
avesse sognato
prima di tornare alla realtà così bruscamente,
però, quando era svenuto, era certo che le immagini che
aveva
rincorso nella sua testa avessero qualcosa a che fare con Joker o
Maschera Nera, quel punto era ancora piuttosto nebuloso nella sua
testa. Perché li avesse sognati, poi, era un completo
mistero,
ma dopo era diventato tutto offuscato e i ricordi si erano affievoliti,
divenendo solo un enorme oblio senza senso. La sola cosa chiara nella
sua mente era stata ed era tuttora quella sgradevole sensazione di
caduta libera che aveva provato prima che aprisse gli occhi, come se
fosse improvvisamente scampato da morte certa. Ah, dannazione. Che
c'entrasse forse la ferita che aveva sottovalutato durante la pattuglia
e che lo aveva fatto svenire come un idiota alle prime armi?
Imprecando, Jason si asciugò
il sudore dalla
fronte e reclinò il capo contro la testata del letto su cui
si
trovava, sistemandosi addosso la coperta che era scivolata via. Un
momento... coperta? Quando se l'era messa addosso? E, soprattutto,
quando era tornato a casa? No, c'era qualcosa che non andava in tutta
quella storia. Lui si sarebbe dovuto trovare in giro per Gotham a
scandagliare le strade in compagnia di Red Robin - quella notte toccava
a loro, giusto? -, al quale aveva nascosto la ferita da taglio che si
era beccato quando avevano lottato contro gli sgherri di Due Facce.
Sì, fin lì la sua memoria era tornata.
Provò
quindi a scrutare i dintorni, ma nella penombra di quella stanza non
riusciva a capire con esattezza dove si trovasse. E allora cosa...?
Un rumore al suo fianco lo fece
trasalire, e fu
costretto a socchiudere le palpebre e aguzzare la vista per capire da
dove fosse arrivato con esattezza, giacché non riusciva a
vedere
quasi niente nemmeno ad un palmo dal naso. Si meravigliò,
però, quando fra le ombre parve muoversi qualcosa e lo
schermo
di un cellulare illuminò per un attimo il viso di qualcuno.
«Ti sei svegliato,
idiota?»
esordì una voce a lui fin troppo familiare, e dovette
ammettere
di essersi aspettato di tutto tranne Timbo.
«Che diavolo ci fai tu qui?»
domandò istintivamente.
Tim sbuffò ilare.
«Si dia il caso che questo sia il mio appartamento»,
spiegò come se fosse la cosa più naturale del
mondo, e Jason grugnì
«Allora riformulo la domanda:
che ci faccio io
qui?»
«Avresti preferito che ti
lasciassi nel
sudicio vicolo in cui sei svenuto, dopo avermi nascosto una ferita
sanguinante che ha rischiato di andare in suppurazione?» Per
quanto suonasse sarcastico, il tono di Tim era in realtà
atono.
«Ci sono modi migliori se vuoi morire di nuovo».
Jason aprì la bocca per
ribattere con la sua
solita e sottile comicità macabra - di solito era lui a fare
battute sulla sua morte, e spesso i membri della famiglia lo guardavano
anche male per il suo pessimo senso dell'umorismo -, ma la richiuse
immediatamente mentre cercava di scrutare il volto di Tim. Si sentiva
fiacco, spossato e la sensazione di malessere che aveva provato durante
il sonno non era di certo di aiuto, quindi forse preferiva starsene per
i fatti suoi invece di attaccare briga con Tim, che di sicuro non
avrebbe perso occasione per aggrapparsi ad un nonnulla e a fargli
perdere inutilmente la pazienza. Chiuse quindi gli occhi e
cercò
di scivolare col capo sul cuscino per provare a riaddormentarsi,
accigliandosi quando, senza alcun preavviso, sentì un peso
assestarsi sul materasso e qualcosa poggiarsi contro la sua spalla.
«E adesso che hai, Timbo?»
«Freddo».
«E io che dovrei
farci?»
«C'è un solo letto,
lo occupi tu e io
voglio dormire. Sono stanco anch'io, portarti qui di peso non
è
stato per niente facile».
«Sei così
rompiscatole anche con Goldie?»
«Sta' zitto e fammi spazio.
Ritieniti
fortunato che non dirò a Dick quanto sei stato
idiota».
Jason sbatté più
volte le palpebre e
si lasciò poi scappare una risata di cui si pentì
subito
dopo quando il fianco gli fece male, ma non gli importava. Si
limitò solo a sollevare la coperta per permettere al
fratello -
era ancora strano considerarsi tutti tali, ma erano tutti figli del
vecchio in un modo o nell'altro - di infilarsi sotto di essa,
sentendolo premere contro il suo corpo coi capelli che gli
solleticavano il collo.
Avrebbe tranquillamente fatto notare che
avrebbe
potuto farlo dormire sul divano, eppure tacque. Pur di non ammettere di
volere l'uno la compagnia dell'altro, di volersi assicurare che quella
ferita non avesse davvero rischiato di ucciderlo e di voler comunque
stare vicini, sarebbero ricorsi anche a subdoli trucchetti come quelli.
_Note inconcludenti dell'autrice
Le
ho quasi finite, ma anche questa storia è stata scritta per
l'inziativa #blossombyblossom indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Una
cosetta piccina picciò in cui lasciamo trasparire un pochino
di
amore fraterno, e in cui finalmente uso due personaggi che sto usando
veramente pochissimo (anche se si meriterebbero qualcosa di
più
da parte mia... sì, lo so, sono piuttosto pessima)
Ovviamente Jason è sempre il solito Jason, però
ci piace
così com'è e anche Tim sa che è davver
stupido,
quindi meglio controllarlo come solo un fratello potrebbe fare...
tenendolo costantemente d'occhio.
Commenti
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Capitolo 141 *** Let your hair down ~ Damian/Jon ***
Let your hair down
Titolo: Let your
hair down
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [
1574 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Wayne, Richard Grayson, Jonathan Samuel Kent, Jason Todd, Tim Drake
Rating: Verde
Genere: Generale,
Slice of life, Fluff
Avvertimenti: What
if?, Slash
Blossom by Blossom: Nuovo
look
May I write: 3. "Lo
conosci?" || 4. Sul filo del rasoio
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Con
la mente intorpidita dal sonno, Damian ci mise un secondo di troppo a
realizzare che quel velo nero che gli oscurava gli occhi erano i suoi
capelli, ricaduti in folti ciocche davanti al suo viso.
La sera addietro era incappato con Drake
in una
delle serre che Ivy usava come deposito per i suoi esperimenti con
piante e fiori, ed era stata una fortuna se non avevano inalato qualche
sostanza tossica e i filtri avevano agito come attenuante per i
feromoni della donna. Ciò che non avevano messo in conto,
però, era stato il potente fertilizzante in cui era caduto
come
un idiota; anche se sulle prime non aveva avuto alcuna reazione e lui e
Red Robin erano riusciti a catturare Ivy e spedirla ad Arkham, era
stato sulla via del ritorno che la testa di Damian aveva cominciato a
prudere, ma solo quando si era tolto il casco avevano fatto l'amara
scoperta: la spropositata e folta chioma di capelli lunghi che non
erano riusciti a tagliare nemmeno con le migliori forbici di
Pennyworth, le quali si erano piegate in angolazioni impossibili. Se
n'era quasi dimenticato.
Grugnendo, si drizzò a sedere
e infilò
le dita fra quelle ciocche per scostarle dal viso come fossero una
tenda, sondando la camera con lo sguardo assonnato alla ricerca di
qualcosa che avrebbe potuto aiutarlo a tenerli su. Forse avrebbe potuto
rovistare in camera di Brown, ma lei non c’era e aveva
già
abbastanza mal di testa da farselo bastare per ere geologiche se si
fosse accorta che qualcuno era entrato nella sua stanza. E la vocina di
Pennyworth nella testa gli sussurrava comunque che non stava bene
curiosare nella camera di una signorina, così
brontolò
qualcosa tra sé e sé e lasciò perdere,
scostandosi
i capelli dietro le orecchie per sentirli ricadere sulla schiena nuda.
Che fastidio.
Damian si batté entrambe le
mani sulle guance
e si fece coraggio, dandosi una lavata e litigando persino con tutti
quei capelli che non volevano proprio saperne di stare buoni al loro
posto; fu una lotta continua di ciocche buttate all’indietro
e di
imprecazioni ogni qual volta finivano nel lavandino e si bagnavano, e
ci mise più di quanto avrebbe voluto per scendere finalmente
a
fare colazione. Non si meravigliò nel vedere solo i fratelli
seduti a tavola – se non stava ancora dormendo, suo padre era
probabilmente andato alle Wayne Enterprises prima del solito
–,
ma non era ancora pronto per affrontare gli sguardi che gli stavano
lanciando.
Fu proprio Jason il primo a sollevare un
angolo
della bocca in un sorriso sardonico, pungolando il fianco di Tim con un
gomito. «Ehi, Rimpiazzo, lo conosci?»
domandò
nell’indicare Damian con una forchetta, e
quest’ultimo
sbuffò.
«Non sei divertente,
Todd».
«Damian ha ragione, Jason. Dacci un taglio»,
diede corda Tim, e Damian li fulminò entrambi con lo sguardo.
«Siete due stronzi».
«Calmi, voi tre», si
intromise Dick, per
quanto stesse cercando di ricacciare indietro il sorrisetto che si era
fatto largo sulle sue labbra. «Non abbiamo bisogno di altra
tensione, abbiamo già un diavolo per capello».
Quella fu la goccia che fece traboccare
il vaso,
poiché tutti scoppiarono a ridere mentre Damian cercava in
tutti
i modi di non saltare loro alla gola e strangolarli con quegli stessi
capelli per cui lo stavano prendendo per il culo. Si rendevano conto
che stavano letteralmente camminando sul filo del rasoio, vero? Al suo
stesso pensiero, Damian imprecò. Adesso cominciava anche lui
a
fare battute sui capelli e tutto il resto, perfetto. Borbottando tra
sé e sé cercò comunque di evitare i
loro sguardi
quando si avvicinò per accomodarsi al proprio posto, dove
Pennyworth aveva già lasciato una cloche contenente la sua
colazione.
«Non fare quella faccia,
Little D»,
accennò Dick nel ricomporsi, tossicchiando. «Non
ti stanno
così male, credimi».
«Sembri solo tua
madre».
«Jason…»
«Ehi, era un complimento, hai
visto che capelli che ha Talia?»
Fu Tim a tappargli la bocca, guardando
Damian.
«Se può farti sentire meglio,»
cominciò con
un minimo di contegno, «io e Bruce siamo andati a prelevare
un
po’ di quel fertilizzante stamani all’alba. Sembra
che
l’effetto sia temporaneo e che Isley stesse cercando di
renderlo
permanentemente per Dio solo sa cosa».
Damian grugnì, rincuorato
solo in parte dalla cosa. «Temporaneo quanto?»
«Questo non so dirtelo. Ore,
giorni... mesi.
So solo che, più proviamo a tagliarli, più si
fortificano. Quindi...»
«…meglio che ti
abitui a quella chioma da vichingo, pulce».
Dall’altro dei suoi
diciassette anni, Damian
sollevò entrambe le mani per mostrare molto maturamente il
dito
medio al fratello, il quale non si scomposte e scoppiò solo
a
ridere mentre ricominciava a mangiare. Ma fu proprio in quel momento
che si sentì il suono del campanello all’ingresso,
e si
fermarono tutti con le forchette a mezz’aria e
l’aria
stranita mentre si gettavano un’occhiata a vicenda.
«Chi può essere a
quest’ora?» chiese Dick, e se in un primo momento
Damian
non si scomposte, sgranò gli occhi quando un pensiero si
fece
largo nella sua testa. Aveva avuto così tante cose per la
mente
che si era dimenticato anche quello.
«Merda». Si
alzò in piedi
così in fretta che per poco non rovesciò la sedia
all’indietro. «Avevo un appuntamento con
Jon».
«Perché ti agiti
così tanto? Ti
sono cresciuti i capelli, non è che tu abbia un terzo
braccio
alieno…»
«E poi Jonno è
tecnicamente lui stesso un alieno…»
«State zitti,
non…»
«Ehi, Dami!» si fece
subito sentire la
voce allegra di Jon, interrompendo la discussione tra i fratelli prima
ancora di comparire sulla soglia. «Il signor Pennyworth mi ha
detto che eri… qui».
Quando lo sguardo di Jon si
posò sulla figura
di Damian, tutti e tre i fratelli poterono giurare di aver sentito la
mascella del giovane cascare sul pavimento. Aveva la bocca aperta e la
muoveva come un automa, ma non spiccicava una parola mentre fissava
Damian come se fosse la prima volta che lo vedeva. E Jason fu
abbastanza certo che anche il cervello del giovane avesse smesso di
funzionare.
«Complimenti, pulce. Hai rotto
raggio di sole».
«Tra tutte le reazioni che mi
aspettavo,
questa era quella che non avevo messo in conto»,
rimbeccò
Tim, sollevando il cellulare per scattare una foto al volo e inviarla
nella chat con Conner e Bernard, con la didascalia “Error
404,
gay panic”.
Damian imprecò a denti
stretti e si
affrettò a raggiungere Jon, che sembrava ancora
scombussolato e
nemmeno si accorse di essere stato afferrato per un polso.
«Vieni
con me, idiota», rimbrottò Damian nel trascinarlo
via in
direzione delle scale che portavano al piano di sopra, sentendo un
“Porta aperta!” da parte di Grayson al quale
rispose con un
sottile e irritato “Vaffanculo”.
Non sapeva per quale motivo si sentisse
così
agitato per degli stupidi capelli – forse era uno degli
effetti
collaterali di quell’intruglio in cui era caduto? Da Poison
Ivy
dovevano aspettarsi questo e altro – e soprattutto per la
presenza di Jon, ma lo lasciò andare solo quando raggiunsero
la
sua stanza, avendo persino la premura di sbattere la porta per farsi
sentire da quegli idioti dei suoi fratelli. Era già nervoso
di
suo senza che ci si mettessero anche loro, e lo sguardo fisso di Jon
sui suoi capelli non era per niente di aiuto.
«Un esperimento della Isley.
È
temporaneo», affermò Damian in tono schietto per
riscuoterlo dal suo strano torpore, e Jon ci mise effettivamente un
momento di troppo per rendersi conto che stava parlando con lui.
«Oh? Ah, sì,
certo»,
rimbeccò automaticamente, senza nemmeno essere certo di
ciò che aveva appena affermato. Solo il pomeriggio addietro
aveva visto Damian come al solito, con quel taglio corto e i capelli a
spazzola sfumati ai lati, e vedersela davanti con una chioma fluente e
all’apparenza setosa lo aveva completamente mandato in stand
by.
Aveva desiderato per un momento affondare le mani fra quelle ciocche,
sentire se fossero davvero morbidi come sembravano, e distolse lo
sguardo mentre si massaggiava il collo con un certo imbarazzo.
«Capitano… capitano sempre cose strane,
eh»,
tentò di stemperare, mentre vedeva Damian trafficare per la
stanza alla ricerca di qualcosa.
«Non farmici pensare, J. Mi
stanno stressando».
«Non… non ti stanno
male,
però», sussurrò, e Damian si
fermò con una
mano sulla maniglia della cabina armadio, arrossendo fino alla punta
delle orecchie mentre si girava verso il suo cosiddetto
“amico”. Glielo aveva detto anche Grayson, ma
sentirlo
dalle labbra di Jon era tutt’altro paio di maniche.
«Sono… solo un
impedimento. Sarei
più propenso a radermi a zero»,
bofonchiò per
tenere il punto e darsi un contegno, cercando di tenere a freno il
proprio battito cardiaco soprattutto quando, facendo qualche passo
verso di lui, Jon curvò la schiena per avvicinarsi al suo
viso e
far scorrere le dita fra quelle ciocche scure, sollevandole
delicatamente in una crocchia dietro alla nuca.
«Saresti comunque
bellissimo».
A quelle parole Damian sgranò
gli occhi,
sentendosi andare a fuoco come un perfetto idiota. E al diavolo il suo
addestramento e la sua meditazione per controllare le sue emozioni.
«Sta’ zitto, idiota…»
sussurrò
imbarazzato, sentendo un piccolo brivido mentre le dita di Jon
carezzavano il suo cuoio capelluto e giocherellavano con quelle lunghe
ciocche, attorcigliandole intorno agli indici.
Beh… forse non sarebbe stato
poi così male tenerli lunghi ancora un po’.
«D?»
«Mhn?»
«Visto che
è temporaneo, posso… lavarteli io i
capelli?»
«…hai
uno strano fetish, testa aliena»
«…»
«…va
bene. Puoi»
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta
per il ventitreesimo
giorno dell'iniziativa #mayiwrite indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Mettere insieme i cattivi sconclusionati di Batman, l'odore della
natura mentre si va in giro per lavoro, la mia mente bacata e avrete la
stronzata che avete appena finito di leggere. Svevo anche il prompt
"nuovo look" da dover usare e quindi ho usato la scusa del
fertilizzante per far crescere i capelli a Damian, cosa su cui stavo
fantasticando ormai da un po' e i prompt alla fine hanno aiutato a
realizzare il resto. Ovviamente Damian va immaginato esattamente come
nell'immagine qui di lato, altrimenti non c'è gusto!
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Capitolo 142 *** Ten years later (glad to have you here) ~ Bruce Wayne Centric ***
Ten years later (glad to have you here)
Titolo: Ten years
later (glad to have you here)
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: Flash
Fiction [ 587 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Bruce
Wayne (Talia Al Ghul, Damian Wayne e Alfred Pennyworth menzionati)
Rating: Verde
Genere: Generale,
Introspettivo
Avvertimenti: What
if?
May I write: 3. Dieci
anni prima/dopo || Bonus immagine (Londra, quartiere di Westminster col
Big Ben in lontananza)
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Sin
dalla prima volta in cui l'aveva incontrata, Bruce aveva sempre pensato
che le azioni di Talia fossero frutto di mosse ben studiate, strategie
che la donna metteva in atto prima ancora che lui stesso capisse che
stava per batterci contro e che riuscisse a manipolare chiunque non
solo con la sua bellezza, ma anche con il suo spiccato carisma che
trasudava potere.
Il loro rapporto era stato un tira e
molla continuo,
un prendersi e lasciarsi per anni e anni in cui i desideri di Ra's
erano sempre venuti prima ancora di quelli di Talia, troppo accecata
dall'amore per suo padre per comprendere quanto egli stesso l'avesse
sempre manipolata a suo piacimento; c'era stato odio, amore,
attaccamento morboso e risentimento perenne fino alla sua scomparsa, e
poi un giorno, dal nulla, Talia era tornata in scena.
Bruce ricordava quel giorno come se
fosse ieri. Era
stato invitato a Londra, al party di Action for Africa, e in quanto
Wayne aveva presenziato soprattutto sotto sollecitazione del buon
vecchio Alfred. Per mantenere la sua facciata da giovane miliardario
che passava le giornate a letto o a divertirsi, aveva vagato per la
grande città e si era finto un turista fra le strade
londinesi,
scattando foto al Big Ben e lasciando che persino i paparazzi gli
rubassero qualche scatto. Tutto solo e unicamente per reggere la sua
copertura di ricco filantropo gothamita... almeno finché non
era
scoppiato il caos durante il gala.
La presenza di Langstron l'aveva messo
in allerta,
certo. Ma tutto si era immaginato tranne un esercito di Man-Bat ninja
che avevano attaccato le persone lì presenti. Il motivo? Il
rapimento della moglie del primo ministro britannico e il testare il
nuovo siero e la sua effettiva efficacia. Ed era stata Talia stessa ad
attuare quell'attacco per metterlo alla prova, trascinandolo nella sua
base operativa nelle fogne di Londra. Aveva blaterato e blaterato e
blaterato sul mettere il mondo in ginocchio, sul far conoscere alle
persone il vero terrore, e poi gli aveva lasciato... un bambino. Un
bambino di dieci anni che aveva affermato essere loro figlio, che lo
avrebbe lasciato nelle sue cure per far sì che imparasse da
lui
e diventasse un grande uomo, ma Bruce aveva fiutato l'inganno nelle sue
parole.
Oh, ma aveva controllato. Si era
assicurato che quel
bambino fosse davvero suo figlio dopo averlo portato a Gotham,
poiché non avrebbe potuto lasciarlo da solo a Londra
nonostante
fosse stato addestrato dalla Lega degli assassini. Era stato
brutalizzato e indottrinato agli omicidi, e Bruce era stato certo sin
dal primo momento che Talia lo avesse usato solo per la sua guerra
contro di lui.
Aveva faticato non poco a fidarsi di
quel bambino, a
cercare di scrollarsi di dosso l'idea che fosse solo una mina vagante
speditagli contro da sua madre per sabotarlo, e avevano dovuto
attraversare mille peripezie per riuscire davvero a risolvere le loro
divergenze anche dopo anni in cui Damian aveva dimostrato il suo valore
e si era schierato dalla parte del bene. C'era voluto tempo, c'erano
stati momenti bui, la morte, la depressione, la rinascita... ma avevano
cercato di superare ogni cosa con amore e fatica.
Dieci anni dopo, con suo figlio in
procinto di
laurearsi e quel sorriso finalmente sincero dipinto sulle sue labbra
dopo anni e anni in cui aveva cercato di trovare il suo posto nel
mondo, Bruce non poteva che ringraziare quel lontano giorno in cui
Talia l'aveva portato da lui.
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta
per il ventiduesimo
giorno dell'iniziativa #mayiwrite indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Prima storia (perché sì, ho deciso che ce ne
saranno due,
ho avuto un bizzarro lampo di genio ed essendo domenica ho tempo) che
prende spunto dalla run di Morrison che si apre proprio a Londra,
ovvero "Batman & Son", quindi ogni cosa qui raccontata
è
perfettamente canonica durante l'arco principale in cui compare Damian
per la prima volta. Ovviamente le cose cambiano verso la fineinfatti ho
fatto crescere un po' Damian e tutto il resto, ma in linea di massima
le cose si sono svolte esattamente così
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Capitolo 143 *** Thinking out loud ~ Jonathan & Kara & Conner Centric ***
Thinking out loud
Titolo: Thinking
out loud
Autore: My
Pride
Fandom: Batman/Superman
Tipologia: One-shot
[ 1587 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jonathan
Samuel Kent, Conner Kent, Kara Zor-El, Damian Wayne
Rating: Verde
Genere: Generale,
Fluff, Slice of Life
Avvertimenti: What if?,
Accenni Slash
May I write: 2.
Farfalle || 4. "Guai a te se l* nomini ancora"
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Più
guardava quella scatola ancora vuota che si rigirava fra le mani,
più Jon si sentiva stupido. Come diavolo gli era venuto in
mente
di fare una cosa del genere?
Quando ne aveva parlato a Conner per
chiedergli un
parere, quest'ultimo, da bravo fratello maggiore fancazzista che era,
gli aveva riso in faccia e aveva cominciato a sbaciucchiare l'aria,
sputacchiando cereali finché non era stata Kara a metterlo a
tacere rifilandogli un pugno dietro la testa senza tanti complimenti.
Kara aveva poi guardato Jon con occhi luccicanti, affermando di essere
contenta che qualcuno avesse deciso di tenere vive le tradizioni di
Krypton e che gli avrebbe volentieri dato una mano, ma gli aveva anche
tenuto presente che avrebbero dovuto viaggiare in lungo e in largo per
far sì che tutto fosse perfetto.
Nel vedere l'entusiasmo di sua zia Kara,
che l'aveva
afferrato per un polso per trascinarlo letteralmente fuori
dall'appartamento, Jon si era quasi pentito di aver sentito parlare di
quella stupida usanza kryptoniana quando aveva attivato i cristalli
della Fortezza. La parte della cosiddetta “dote”
gli era
apparsa così datata che Jon aveva storto il naso, ma era
stato
il particolare dei bracciali dal colore unico per ogni coppia a
conquistare la sua attenzione, tanto che aveva finito proprio per
chiedere spiegazioni a chi avrebbe potuto saperne più di
lui… ma, se avesse saputo che sua zia si sarebbe
elettrizzata a
tal punto, probabilmente avrebbe optato per una classica richiesta
terrestre e avrebbe tagliato la testa al toro.
«I cristalli di fuoco ormai
sono introvabili
anche su Kandor, quindi qualche roccia vulcanica potrebbe fare
ugualmente al caso tuo…» stava dicendo Kara, e Jon
ci mise
un secondo di troppo per capire che stava parlando con lui. Oh, giusto.
Era stato così impegnato a rimuginare che aveva quasi
dimenticato di star sorvolando l’oceano Pacifico in sua
compagnia.
Scosse la testa, ripone do la scatola
nella tasca
della cintura. «E se… saltassimo la parte dei
cristalli?» provò nel volare al suo fianco,
ricevendo
un’occhiata piuttosto scettica.
«Sei stato tu a dire che
volevi seguire la tradizione kryptoniana».
«Ma presentarmi davanti a
Bruce con una dote
per chiedere la mano di Damian non è…
sai…
antiquato?»
A quel punto Kara si fermò a
non molti
chilometri dalla costa, incrociando le braccia sotto al seno per
guardare Jon con entrambe le sopracciglia sollevate. Aveva in viso
un’espressione così scettica che Jon non seppe
quasi cosa
dire, massaggiandosi il collo in soggezione sotto quello sguardo quasi
accusatorio. «Sto cercando di venirti in contro, cosa ti
aspettavi da tradizioni millenarie?» chiese in tono
abbastanza
ovvio, e Jon si grattò la testa, galleggiando intorno a lei.
«Non so, magari
che… me le spiegassi un
po’?» buttò lì, e quasi
trattenne il fiato
allo sguardo della zia.
Il silenzio fra di loro fu
così sottile che
Jon ebbe l’impressione che avrebbe potuto letteralmente
essere
tagliato con una spada, infine Kara sospirò, scuotendo la
testa
mentre si massaggiava l’arco nasale.
«E va bene». Kara si
sedette nel vuoto a
gambe conserte, lisciandosi la gonna al di sopra dei pantaloncini da
ciclista che indossava. «Oltre ai cristalli, che a quanto
pare ti
sembrano datati, c'erano i braccialetti nuziali di una variante di
colore unica esclusivamente per la coppia, e la cerimonia consisteva
nello scambio di fasce che venivano unite da un tessuto che sanciva
l'unione dei novelli sposi. Oh, era anche usanza andare in
peregrinaggio alle Cascate di Fuoco per buon auspicio… un
equivalente delle Cascate del Niagara presenti qui sulla terra.
Potresti cominciare col fargli una proposta lì»,
rimbeccò, ridendo allo sguardo stralunato che gli rivolse
Jon e
il successivo balbettio a cui diede vita. «Sei proprio
innamorato, eh? Ti imbarazza anche solo il pensiero».
«Io…
ecco…» Jon si morse
il labbro inferiore, incerto. «Mi sento come se
avessi… le
farfalle nello stomaco e mi eccitassi a tal punto da librarmi in volo
quando ci penso». Sì lasciò andare ad
un gemito
frustrato, strofinando frettolosamente una mano fra i capelli per
scompigliarli più di quanto non lo avesse già
fatto il
vento. «È stupido? Sì che è
stupido. Conosco
Damian da dodici anni, non dovrei sentirmi come se fossi un marmocchio
alla prima cotta, io…»
Kara gli volò accanto e
allungò una
mano verso di lui per poggiargli un dito sulle labbra, zittendolo.
«Ehi, Jonny, va tutto bene», gli sorrise, stavolta
con una
bizzarra espressione dolce dipinta in viso. «Non è
stupido, è carino che provi certe cose per Damian anche dopo
anni e che ti faccia battere così tanto il cuore. Lo
sento», accennò nel fargli un occhiolino prima di
picchiettarsi l’orecchio destro. «Possiamo
concentrarci
sulla parte delle fasce, se preferisci. Troveremo qualcosa di unico per
farlo».
«Perché non gli
compri un bel brillocco e la fai finita lì?»
La voce di Conner li interruppe e si
voltarono
entrambi solo per vederlo con gli occhiali da sole abbassati sul naso e
un ghignetto sulle labbra, con quella faccia da schiaffi che li fissava
con estrema attenzione. E Kara sbuffò, sollevando lo sguardo
verso lo strato di nuvole che li sovrastava.
«Ci hai seguiti per dare
fastidio?»
chiese scocciata, ma Conner rise è schioccò le
dita della
mano destra nella sua direzione.
«Ti correggo. Io vivo per dare
fastidio».
«Vuoi che ti rompa di nuovo la
mascella?»
«Sei troppo manesca, non
è carino per una ragazza».
«Senti chi parla, Mister
“Se una ragazza ti colpisce è
amore”».
«Anche Batman lo dice sempre.
Forse l’ha detto anche Lexie?»
«Guai a te se lo nomini
ancora. Ti avverto».
«Ehi, ragazzi, ehi»,
li richiamò
Jon nell’interrompere quel loro botta e risposta, sapendo che
rischiava di diventare piuttosto infuocato. Avevano entrambi un bel
temperamento. «Apprezzo l’aiuto di entrambi, dico
davvero.
Probabilmente sono solo io che... beh, che esagero con questa
storia», ammise.
Forse fu il suo tono, forse la sua
espressione, ma
il battibecco terminò in uno scambio di sguardi tra Kara e
Conner, che si sussurrarono un “Tregua” prima di
poggiare
entrambi una mano sulle spalle di Jon, che li fissò
sbattendo le
palpebre.
«Forse
c’è qualcosa che potrebbe
mettere d’accordo tutti», sentenziarono
all’unisono,
e fu proprio quello a far sussultare un po’ Jon.
«...devo
preoccuparmi?» chiese, ricevendo un colpetto dietro la nuca
da Kara.
«Sei davvero poco carino.
Vieni con noi. Forza».
Jon non riuscì ad opporre
resistenza, venendo
semplicemente afferrato per i polsi e trascinato attraverso il cielo;
sorvolarono montagne, interi arcipelaghi, un’isola talmente
deserta e immersa solo nella natura che Kon aveva fatto una battuta su
“Jurassic Park” ed era stato prontamente fulminato
da Kara
mentre Jon se la rideva, finché non erano arrivati nek
pressi di
una miniera ed era stata proprio Kara ad entrare. Jon aveva sbattuto le
palpebre, salvo poi arcuare un sopracciglio quando la zia era tornata
con una manciata di carbone.
«State scherzando»,
disse, ma
l’occhiata che gli venne lanciata fu così
eloquente che
sgranò gli occhi. «Aspetta, fate sul
serio?»
«Kal riesce a trasformare il
carbone in
diamanti con la sola pressione delle mani, quindi perché non
dovresti riuscirci tu?»
Jon farfugliò qualcosa e li
guardò
interdetto, incrociando le braccia al petto senza accettare quel
carbone che la zia gli stava offrendo. «Non è
scientificamente possibile», bofonchiò
nell’aggrottare la fronte. «I diamanti non possono
essere
creati con la singola pressione del carbone, necessitano di una
combinazione di calore e pressione abbastanza elevata che possa
consentire ad ogni atomo di carbonio di legarsi a…»
«Sì, sì,
lo sappiamo che sei un
nerd della scienza, Jonno. Risparmiaci la lezione». Conner
agitò una mano in risposta, spingendolo un po’
verso il
bordo. «Sei letteralmente un mezzo alieno che sfida tutte le
leggi della fisica, questo non è niente».
Kara gli afferrò un braccio e
gli sorrise,
guardandolo negli occhi. «Concentrati, Jonny. So che puoi
farcela», gli disse, facendo scivolare una mano lungo il suo
braccio destro per sfiorargli una mano e lasciargli il carbone nel
palmo. «La giusta pressione, non troppa. Usa un po’
del
calore del tuo corpo e il gioco è fatto».
Jon avrebbe voluto replicare ancora una
volta che
tutto ciò era stupido, che forse avrebbe fatto meglio ad
andare
davvero in una gioielleria e comprare un anello e fare una proposta a
quelle stupide Cascate del Niagara… ma due ore dopo, con un
bracciale dalle mille sfumature colorare riposto in quella scatola e
l’espressione ebete, ancora non credeva a ciò che
aveva
fatto. Kara e Conner gli avevano detto di essere fiero di lui, gli
avevano fatto una miriade di complimenti e suo fratello aveva persino
fischiato alla vista, ma era stato tutto così surreale che
il
cuore non aveva smesso un secondo di tamburellare nel petto. Le
farfalle erano tornate, l’agitazione lo aveva accompagnato
tutto
il tempo e starsene seduto su quella gargolla non aiutava,
così
come non aiutava la vista di quel gioiello che lui stesso aveva creato.
Non poteva consegnarlo così, come se nulla fosse. Aveva
bisogno
del momento giusto, delle circostanze migliori, qualcosa che avrebbe
potuto essere degno di nota e…
«Ehi, J, scusa il ritardo. Ero
in riunione con mio padre. Pronto per pattugliare?»
Jon scosse la testa tra sé e
sé e
chiuse immediatamente la scatola prima di nasconderla, sorridendo a
Damian che era sopraggiunto proprio in quel momento. C’era
mancato poco che la vedesse.
«Sempre pronto»,
rimbeccò
nell’alzarsi, seguendolo di sotto fra le strade col mantello
che
sventolava alla brezza della sera.
Forse, un giorno...
_Note inconcludenti dell'autrice
Questo
è il trentesimo
giorno dell'iniziativa #mayiwrite indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Le cose qui citate sono assolutamente canoniche. Mi spiego. Le usanze
kryptoniane sono davvero usanze che venivano fatte su Krypton in tempi
abbastanza antichi e, anzi, era anche piuttosto interessante vedere
come gli sposi venivano uniti in matrimonio su un enorme gemma chiamata
"Gioiello
della Verità e dell'Onore" e legati
da una formula che recitava Nel nome
della
verità e dell'onore dichiaro le promesse di matrimonio
vincolanti per
voi! Da questo giorno in poi, per tutto il tempo e lo spazio, fino
all'eternità...", e dopo lo scambio dei bracciali nuziali
(dal colore unico per ogni coppia) la cerimonia terminava con
"Diventate marito e moglie in questo giorno e per tutti i giorni a
venire. Che il volto di Rao risplenda sempre su di voi" prima del bacio
nuziale.
Sì, son una nerd per quanto riguarda sta roba e ci
scriverò sicuramente qualcosa sopra in un modo o nell'altro
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 144 *** Don't do it again ~ Jason & Timothy Centric ***
Don't do it again
Titolo: Don't do
it again
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: Flash
Fiction [ 441 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jason
Peter Todd, Timothy Jackson Drake
Rating: Verde
Genere: Generale,
Slice of life
Avvertimenti: What
if?, Hurt/Comfort
Ouch Challenge: 13.
Stendiamo un velo pietoso || 35. Imprevedibile
May I write:
1. "Non ho fame" || 3. "Come sai queste cose?"
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Che Tim Drake fosse un tipo ordinario lo sapevano tutti.
Era il classico tipo che si chiudeva in
caverna
sempre alla stessa ora, continuava a dare da mangiare ai pipistrelli
nonostante Alfred glielo sconsigliasse, mormorava un “Non ho
fame” quando era impegnato al computer per risolvere un caso
e
non dormiva per quelle che potevano rivelarsi anche trentasei ore di
fila, campando solo di caffeina e forza di volontà. Vederlo
quindi disteso sul pavimento d'acciaio, con le braccia spalancate e lo
sguardo fisso sul soffitto in pietra della caverna, era stato alquanto
imprevedibile. E ancor di più lo era stato quando era stato
Jason a trovarlo e aveva finto che stesse solo meditando.
Jason aveva scoperto in meno di cinque
minuti in
cosa consisteva la sua cosiddetta meditazione. L'idiota aveva
inspiegabilmente avuto la brillante idea di infilarsi nelle fauci del
dinosauro meccanico nel tentativo di aggiustare la funzione di attacco
in caso di intrusioni, ma era inciampato su uno dei denti, caduto
all'indietro, si era aggrappato ad uno degli artigli delle zampe
anteriori ed era caracollato di sotto, ed era stata pura fortuna se non
si era rotto la schiena ma si era solo ritrovato con un braccio ad
un’angolazione impossibile. E Jason se ne stava occupato
sebbene
tuttora stesse ridendo come un perfetto idiota.
«Riderai tutto il
giorno?» sbottò
a quel punto Tim, stufo di doverlo ascoltare, ma Jason si
limitò
a ghignare.
«Dovrei stendere un velo
pietoso e dire
“Oh, povero baby bird, buh uh uh”?» Jason
si
portò teatralmente una mano al petto, sollevando lo sguardo
come
se fosse addolorato prima di tornare a fissarlo con entrambe le
sopracciglia arcuate e in parte nascoste dal lungo ciuffo di capelli
bianchi che aveva. «Hai sbagliato fratello,
Rimpiazzo».
«Sei un idiota»,
brontolò Tim.
Non poteva essere trovato da Alfred? Bruce? Persino Damian? Doveva
proprio trovarlo il fratello che lo avrebbe preso per il culo a vita?
«Ora lasciami, cerco Alfred».
«Non c’è.
E poi si tratta solo di
rimettere l’osso nella giusta angolazione prima di occuparsi
del
resto».
«Come sai queste
cose?» chiese incerto, e il ghigno sulle labbra di Jason lo
spaventa.
«Anni di pratica su me stesso,
ora sta’ fermo».
Tim sbiancò nel vedere il
modo in cui Jason
aveva afferrato il braccio, cercando di tirarlo via in un moto di
panico. «Jason, sto bene…»
deglutì.
«Non puoi stare bene, il tuo
braccio forma una strana A dietro la tua schiena».
«Davvero, non credo
che… ahia!»
Il grido di dolore di Tim non se
l’era
aspettato, ma il lavoro era stato svolto bene e non aveva nulla di cui
lamentarsi. Forse.
_Note inconcludenti dell'autrice
Allora,
questa storia non solo è stata scritta per il ventunesimo giorno
dell'iniziativa #mayiwrite indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom, bensì
anche per la #ouchchallenge
indetta dal
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia
Scopo
della
challenge, far dire ai protagonisti della storia il fatidico ahi e far
sentire quell'ahi anche al lettore stesso, quindi... quindi niente,
ecco che abbiamo un'altra storia tra Tim e Jason e Tim la prossima
volta ci penserà davvero due volte prima di lasciare che
Jason
lo tocchi in qualche modo, soprattutto se i risultati alla fine non
sono esattamente... beh, quelli che vorrebbe avere!
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Capitolo 145 *** Fear of losing you ~ Conner & Tim / Damian & Jon Centric ***
Fear of missing you
Titolo: Fear of
losing you
Autore: My
Pride
Fandom: Batman/Superman
Tipologia: One-shot [
1283 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Conner
Kent, Tim Drake, Damian Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Malinconico
Avvertimenti: What if?,
Accenni Slash
May I write: 3. Accento
straniero || 4. "E' una mia responsabilità"
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
«Robin,
respira, non riesco a capire nemmeno una parola!»
Kon-El fu costretto ad afferrare Damian
per le
spalle e a scuoterlo nel vano tentativo di rallentare il flusso
ininterrotto delle sue parole, pronunciate come una raffica di
proiettili che stavano perforando le orecchie del cosiddetto ragazzo
d’acciaio.
Era stato Red Robin a trovare Damian e
suo fratello
Jon a non molta distanza da uno dei laboratori di Luthor, e il colorito
biancastro della pelle del più giovane dei Superboy
l’aveva subito messo in allerta; aveva dovuto faticare non
poco
per cercare di calmare Damian e farsi spiegare ciò che era
successo, ma il nervosismo nella sua voce aveva lasciato che il suo
accento prendesse piede e aveva strascicato parola dopo parola,
arrotondando il suono di ogni consonante e rendendo incomprensibile
gran parte delle parole americane che si mescolavano con quelle arabe.
Era stato a quel punto che Red Robin lo aveva chiamato e Kon era volato
immediatamente da loro, caricandosi in braccio un Robin che scalciava e
urlava mentre teneva stretto a sé il corpo bollente di
Jonathan;
le vene sulle sue braccia e sul suo volto erano diventate
più
che pronunciate contro la pelle e di un verde così lucente
che
Jon aveva capito solo in parte cosa fosse successo, poiché
l’esposizione alla kryptonite non era di certo uno spettacolo
raro. E Tim stesso si era reso conto della tossina nel sangue di
Damian, i cui occhi verdi lo avevano osservato spiritati e iniettati di
sangue.
Quando avevano raggiunto una delle loro
case sicure
ed erano finalmente riusciti a togliergli il corpo di Jon dalle braccia
per distenderlo su una branda, Damian si era avventato su Conner e
aveva cercato di strangolarlo, completamente fuori di sé;
Tim
era stato costretto ad intervenire e a conficcargli un ago nel collo
per sedarlo, ma il calmante era durato poco nonostante avesse in parte
diluito gli effetti di qualunque tossina avesse in corpo. E adesso,
accasciato su una sedia davanti al capezzale di Jon, non la smetteva di
biascicare parole sconclusionate con il suo pesante accento straniero.
«Era una mia
responsabilità, dovevo
controllare che non fosse una trappola, era
tutto…»
continuò a mormorare con sguardo perso e assente, e Tim e
Conner
si scambiarono una lunga occhiata. Non avevano mai visto Damian in
quelle condizioni e, qualunque cosa avesse inalato, aveva avuto forti
ripercussioni sulla sua psiche.
«Damian, ehi, cerca di dirci
cosa…-
provò Tim, ma Damian scosse energicamente la testa e
scacciò con un gesto secco le mani di Conner.
«Lasciami, lasciami in pace,
devo… devo andare da Jon, lui…»
«Robin».
La voce di Tim era ferma e chiara, e gli afferrò il viso per
costringerlo a guardarlo. «Siete al sicuro, te lo prometto.
Va
tutto bene», ribadì nel carezzargli una guancia
col
pollice, ma Damian sgranò maggiormente gli occhi e si
liberò, parandosi davanti al corpo di Jon a braccia
spalancate.
«Non gli farete del male. Vi ucciderò».
Il tono con cui pronunciò
quelle parole fu
così glaciale che Tim, per un istante, riconobbe nel volto
stralunato del sedicenne l’assassino a sangue freddo che sei
anni
prima aveva cercato di ammazzarlo nella caverna. Faceva male vedere
Damian in quelle condizioni, il percorso della sua redenzione era stato
duro e accidentato e, qualunque cosa fosse successa in quel
laboratorio, adesso Damian era convinto che loro volessero attaccarli
ed era pronto ad infrangere il suo giuramento pur di tenere al sicuro
Jon… era pronto ad uccidere per lui. Fu quindi con un
sospiro
che Tim fece un passo indietro, afferrando il polso di Kon per
costringere anche lui a farlo.
«Ce ne andiamo. Non
temere»
Conner stornò immediatamente
lo sguardo su di
lui, incredulo. «Passerotto, cosa stai…»
«Shh. Zitto». Tim lo
mise subito a
tacere, usando una bassa frequenza per far sì che fosse il
solo
a sentirlo. «Sto sintetizzando un antidoto».
«E come
diavolo…»
«Ho preso un campione del suo
sangue quando l’ho sedato. Ora zitto».
Il silenzio che calò su di
loro fu tombale.
Nessuno dei due osava muovere un singolo passo per non rischiare di
turbare la psiche già compromessa di Damian, che non faceva
altro che fissarli con una mano puntata verso di loro, quasi stesse
impugnando un coltello; forse la sua mente era così
assoggettata
alle illusioni che pensava davvero di essere armato, ma Tim sapeva bene
di cosa fosse capace e che in realtà non avesse bisogno
nemmeno
di avere davvero un’arma nelle sue mani. L’attesa
fu
talmente frustrante che le orecchie di Conner furono prese
d’assalto dai furenti battiti di tutti i presenti, dal
respiro
irregolare di Damian e da quello di Jon che poco a poco si
stabilizzava, simbolo che gli effetti della kryptonite stessero
svanendo; fu solo quando Tim urlò “Superboy,
ora!”
che Conner sfrecciò verso l’antidoto e lo
iniettò
nel braccio di Damian, il quale non ebbe nemmeno il tempo di accorgersi
della folata di vento che gli sollevò il mantello prima di
piombare letteralmente a peso morto sul materasso, il mondo ridotto ad
un buco nero nel quale galleggiò per quelli che parvero
secoli.
Quando finalmente riaprì gli
occhi, Damian si
rese conto di essere disteso su una branda e sbatté le
palpebre,
confuso. Non ricordava granché di quanto era accaduto, ma la
sua
mente cercava di capire cosa… «Jon»
urlò di
punto in bianco nel drizzarsi a sedere, facendo sussultare i presenti.
Persino Jon, che nel frattempo si era svegliato e mangiava noodles con
le gambe incrociate sulla branda che occupava, lo fissò con
tanto d’occhi, ingurgitando gli spaghetti che si era portato
alla
bocca.
«Bentornato tra noi,
demonietto», lo
apostrofò Tim, e Damian gli lanciò
un’occhiata
così veloce che per poco non si fece male al collo.
«Drake? Ma
cosa…»
«Eri andato fuori di
zucca», si
intromise Conner nel gettargli un plaid sulle spalle. «Voi
due ci
dovete un po’ di spiegazioni».
Damian avrebbe voluto ribattere, ma i
suoi occhi si
puntarono immediatamente su Jon, che ricambiò il suo sguardo
con
un’espressione così incredula che, per un momento,
entrambi parvero sorpresi di vedere l’altro. «Stai
bene?-
chiesero all’unisono, e fu Jon che, ridacchiando nervoso, si
massaggiò il collo e guardò altrove.
«Certo…
perché non dovrei».
«Credevo…» Damian deglutì
sonoramente. «Credevo che fossi morto,
io…»
Gli occhi di Jon si addolcirono.
«Eri
preoccupato per me, D?» domandò sottovoce, ma
Damian
distolse immediatamente lo sguardo.
«Non vedo perché
dovrei», fu il suo turno di ribattere, e Jon
ridacchiò.
«Ehi, sto bene, sono
vivo».
Damian non disse nulla per un lungo
attimo,
concentrato solo sul proprio battito cardiaco e con la sensazione di
avere gli occhi di Kon e Drake puntati su di sé. Avrebbe
voluto
alzarsi e andare ad abbracciare Jon, stringerlo a sé e
ignorare
tutto il resto, ma era troppo imbarazzato dalla presenza dei loro
fratelli, così fece la sola cosa razionale che il suo
cervello
riuscì ad accettare: si arrabbiò.
«Ancora per
poco… perché adesso ti ammazzo io, visto il colpo
che mi
hai fatto prendere!» esclamò nel saltargli al
collo, e Jon
si lasciò scappare un’esclamazione soffocata
mentre,
seppur ridendo, cercava di volare lontano dalle sue grinfie e di non
investire Conner e Tim nello scappare.
La verità era che quella
tossina aveva agito
sulle sue emozioni e aveva avuto paura. Aveva avuto paura di poter
perdere Jon e che il senso di colpa lo avrebbe divorato al punto da
fargli avere pensieri che non avrebbe mai creduto di poter carezzare
con la mente, ma per il momento… per il momento, Damian si
sarebbe goduto il sorriso del suo migliore amico e la risata divertita
che aveva temuto di non poter sentire mai più.
_Note inconcludenti dell'autrice
Questo
è il sesto
giorno dell'iniziativa #mayiwrite indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Vorrei poter dire di essere consapevole di quello che ho scritto, ma in
realtà non è così. Ero partita con
un'idea e poi
alla fine hanno fatto tutto loro, quindi ecco il risultato di
ciò che è successo. Tanto per cambiare doveva
essere
un'allegra cosetta fluffuosa (nulla di complicato, una scemenza
colossale, giuro), eppure mi sono ritrovata con un Damian
intossicato, Jon avvelenato dalla kryptonite e i fratelli che cercavano
in qualche modo di mantenere entrambi in vita nonostamte il modo in cui
Damian cercava di allontanarli. E va beh
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Capitolo 146 *** Répondez, s'il vous plaît ~ Conner & Lex Centric ***
Répondez, s'il vous plaît
Titolo: Répondez,
s'il vous plaît
Autore: My
Pride
Fandom: Batman/Superman
Tipologia: One-shot [ 1132 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Conner
Kent, Lex Luthor
Rating: Verde
Genere: Generale,
Commedi, Fluff
Avvertimenti: What if?
May I write: 1.
Maleducazione || 3. "X ti manda i suoi saluti"
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Conner
osservava quell’edificio con le braccia incrociate al petto
mentre galleggia a nell’aria, come a scrutare il tutto da
quella
posizione.
In realtà non era certo
dell’idea che
gli era balenata nella testa e aveva chiesto consiglio a tutti a
riguardo, ma la risposta era sempre stata la stessa: “La
decisione spetta solo a te”. Conner ne aveva parlato anche
con
Tim, dato che quella cosa avrebbe riguardato entrambi, e aveva atteso
le sue parole con sguardo carico di aspettativa, finché Tim
non
lo aveva osservato in viso e, sorseggiando la sua giornaliera terza
tazza di caffè, non gli aveva semplicemente esposto il fatto
che, se la notizia fosse trapelata e si fosse venuta a sapere da fonti
esterne, sarebbe stato sicuramente peggio. Così Conner aveva
raccolto il coraggio a quattro mani e, con una scusa che si reggeva
letteralmente in aria, era volato fino al grattacielo della LexCorp per
cavarsi quel dente una volta per tutte.
Sarebbe potuto entrare semplicemente
dalla porta
principale e farsi annunciare come “il figlio del
presidente”, ma perché deludere le aspettative?
Era sempre
stato un ragazzo a cui piacevano le entrate ad effetto, e fu quindi
dopo un lungo respiro che volò dritto in quella direzione,
sfondando la finestra di quell’ufficio in una cascata di
vetri
infranti e intelaiature metalliche; la cosa non scomposte minimamente
Luthor, sebbene avesse sollevato lo sguardo dallo schermo del computer
con una certa irritazione.
«Ciao…
figliolo», masticò
nel tornare a digitare qualcosa sulla tastiera senza dar peso al modo
in cui il ragazzo si era spolverato la giacca di pelle come se nulla
fosse. «Vedo che hai preso il brutto vizio
dell’altro
donatore… lasciatelo dire, è un modo molto
maleducato di
entrare nella proprietà privata altrui. Perché
sei qui,
piuttosto?»
Conner poggiò i piedi sul
pavimento, evitando
accuratamente i frammenti di vetro che aveva fatto esplodere lui
stesso. «Sai perché sono qui»,
esordì con
l’espressione più neutra che riuscì a
trovare, ma
ciò provocò solo uno sbuffo da parte
dell’uomo che
si massaggiò l’arco nasale, abbassando le palpebre.
«Il boyscout in blu ti ha
mandato a fare la
parte del grande kryptoniano cattivo, ragazzo?» chiese
nell’alzarsi dalla scrivania per affacciarsi alla finestra e
dargli le spalle. «Non ti si addice. E se ha a che fare con
quel
carico proveniente da Bludhaven, io non ne so niente. Sto rigando
dritto».
«Per essere uno che non ne sa
niente sei piuttosto informato».
«Come tutte le persone che si
interessano del
bene della propria città. Quindi dimmi il vero motivo per
cui
sei qui», tagliò corto, voltandosi nello stesso
istante in
cui il giovane allungò un biglietto verso di lui. E Lex si
accigliò, mettendoci un momento di troppo per capire cosa
stesse
scritto.
In eleganti lettere rifinite in oro e
scritte con
una calligrafia molto ordinata - sicuramente non opera di Superboy,
dato che Lex conosceva bene la scrittura del suo
“clone” -
si leggevano le parole “Sei cordialmente invitato
a…” ma Lex non dovette nemmeno finire di seguire
con lo
sguardo quella frase per capire di che cosa si trattasse. A dire il
vero, nemmeno riusciva a capire per quale motivo fosse stato anche solo
preso in considerazione. Certo, negli ultimi tempi stava
“collaborando” con la Justice League e stava
prestando il
proprio genio a quel gruppo di eroi scansafatiche, ma quello? Quello
era tutt’altro paio di maniche.
Nell’alto del suo intelletto,
per la prima
volta Alexander Joseph Luthor rimase senza parole. Osservò
quel
pezzo di carta così accuratamente ritagliato, quei nomi su
di
esso, poi il volto del ragazzo che era praticamente ad una spanna da
lui e nuovamente il biglietto, accigliandosi maggiormente nello
specchiarsi in quegli occhi azzurri. «…ti
sposi?»
domandò infine, e lesse benissimo il divertimento nei
lineamenti
del giovane. Quando faceva quella faccia aveva la stessa espressione di
Superman, il che faceva innervosire un po’ Lex.
Conner difatti sghignazzò,
passandosi una
mano fra i capelli neri dal taglio sbarazzino. «A quanto
pare», rimbeccò, ma Lex sollevò un
sopracciglio.
«Perché?»
«In che senso
“perché”?» Conner
sbatté le palpebre,
incredulo. «Sai, quando due persone si vogliono bene e
vogliono
passare la vita insieme, succede che…»
Lex lo zittì con un gesto
secco e stizzito,
sollevando una mano per metterlo a tacere. «Sì,
grazie,
risparmiami queste sciocchezze. Intendevo perché hai deciso
di
invitare anche me», replicò. In fin dei conti la
domanda
era lecita e sperava che quell’incontro finisse al
più
presto, tanto che quasi si aspettò che il figlio lasciasse
l’edificio senza nemmeno dargli spiegazioni. Contro ogni sua
aspettativa, però, Kon-El rise senza freni e la cosa lo
stranì.
«Che alla gente piaccia o no,
condividiamo lo
stesso materiale genetico». Il ghigno sulle labbra di Conner
si
intensificò. «Quindi ti voglio al mio matrimonio.
Anche il
mio futuro marito è d’accordo».
Lex avrebbe voluto dire qualcosa di
sagace, ma tutto
ciò che uscì dalle sue labbra fu «E
c’era
bisogno di sfondarmi la finestra?», cosa che
provocò
un’altra risata stranamente deliziosa a Conner.
«Mi avresti ascoltato se
avessi provato ad
entrare dalla porta principale, magari chiedendo un appuntamento alla
tua segretaria?» domandò, e Lex tacque per un
lungo
momento prima di rispondere.
«No. Probabilmente
no».
«Proprio come pensavo. Quindi,
ecco, decidi tu
se vuoi venire o no. Noi… beh, ci farebbe davvero piacere se
ci
fossi anche tu». Il tono con cui lo disse stavolta
suonò
imbarazzato, e gli rivolse un piccolo sorriso mentre volava nuovamente
verso l’apertura che lui stesso aveva creato, tanto che si
massaggiò il collo alla realizzazione. «Oh,
giusto, scusa
per la finestra. Ma sai bene quanto mi piace fare entrate ad
effetto».
«Via di qui prima che mi
decida a chiamare la sicurezza, ragazzo».
«Come se potessero fare
qualcosa», rise
Conner nel volare oltre il bordo dell’edificio, e Lex trasse
un
lungo sospiro con la speranza di poter tornare a lavorare
tranquillo… ma un colpo di tosse richiamò la sua
attenzione. «Ah, Lex?» Conner sollevò un
angolo
della bocca in un sorriso a trentadue denti. «Superman ti
manda i
suoi saluti», accennò nel portarsi due dita alla
fronte a
mo’ di saluto, schizzando via più veloce della
luce nel
lasciarsi dietro di sé un boom sonico e l’ennesima
finestra rotta.
Lex avrebbe voluto urlargli dietro
qualcosa, certo
che tanto il ragazzo lo avrebbe comunque sentito… ma non lo
fece. Abbassò invece lo sguardo sul bigliettino che ancora
reggeva e che per un attimo pensò di gettare nel tritacarte,
ma
poi scosse la testa e lo rispose delicatamente nel taschino della
giacca, tornando alla scrivania per premere il pulsante
dell’interfono e far salire la ditta delle pulizie per
sbarazzarsi di tutti quei vetri.
Forse… forse non sarebbe
stato male partecipare al matrimonio di suo figlio, dopotutto.
_Note inconcludenti dell'autrice
Questo
è il ventottesimo
giorno dell'iniziativa #mayiwrite indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Comunque no, va beh, la storia è una scemenza vera e propria
che prende un po' spunto dal fumetto RVSP di Sonia Liao ma non ha nulla
a che fare con esso ahaha in realtà volevo soltanto una
scusa per scrivere qualche allegra sciocchezza fluffuosa, e Conner e
Lex si prestavano abbastanza bene alla cosa in sé, visto che
in teoria sono padre e figlio (oh, Lex stesso lo considera tale essendo
un suo clone, quindi per me sono padre e figlio, stop)
Spero vi abbia ivertito un pochino
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Capitolo 147 *** I should be honest ~ Jonathan & Damian Centric ***
I should be honest
Titolo: I should
be honest
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [
2185 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Malinconico, Slice of Life
Avvertimenti: What if?,
Slash, Slow burn
May I write: 1. "Ho
mentito" || 3. Una brutta persona || 4. Friends to Lovers + Bonus
immagine (due persone distese testa contro testa)
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
«Ti ho mentito».
Quella singola frase parve mettere a
tacere persino
il frinire delle cicale nascoste fra le fronde degli alberi e tra i
lunghi steli dell’erba circostante, piombando come un macigno
sulla tranquillità che stavano condividendo e mozzando
improvvisamente il respiro nel petto di Jon.
Avevano deciso di passare l'estate a
Smallville, un
po' come quand'erano ragazzini, e dopo una giornata passata in
città Jon aveva afferrato la mano di Damian e se l'era
caricato
in spalla senza dar peso alle sue rimostranze, ridendo divertito e
insistendo che gli avrebbe mostrato qualcosa che avrebbe apprezzato.
Damian non era stato poi così convinto e aveva borbottato
per
tutto il tempo, anche se aveva stretto le braccia intorno al collo di
Jon per non rischiare di cadere; avevano sorvolato i campi di grano, le
fattorie brulicanti di braccianti e i silos, avevano volteggiato
intorno alle pale eoliche e seguito il corso di un ruscello, con Jon
che canticchiava divertito “A brand new world”
nonostante
Damian cercasse di strozzarlo.
Quando erano arrivati a destinazione,
però,
Damian aveva ammesso a se stesso che volare fin laggiù era
davvero valsa la pena. Scendendo dalla schiena di Jon, Damian aveva
sbattuto le palpebre alla vista dello strapiombo che affacciava su un
enorme lago, cercando di capire dalla latitudine in quale parte del
paese lo avesse portato Jon; si era morso il labbro inferiore per
evitare di chiederlo direttamente, lasciando perdere quando, voltandosi
verso Jon, aveva visto che lo stava fissando con un sorriso. Jon di era
subito affrettato a distogliere lo sguardo e aveva borbottato che usava
quel posto per stare tranquillo, che avrebbero anche potuto farsi un
bagno e che la sera sarebbero stati al fresco, e quando era calata la
notte aveva ammesso che non si era sbagliato.
La giornata era letteralmente volata tra
risate e
schiamazzi, ordini di Damian sul cercare di sfruttare il momento anche
per allenarsi e meditare e pugni di Jon sulle braccia per allontanare
quella stupida idea, finché alla fine non si erano sdraiati
di
schiena sull’erba, l’uno vicino alla testa
dell’altro, a fissare le stelle lontane che brillavano su di
loro. Jon aveva anche fatto una battuta chiamandole “lucciole
rimaste attaccate a quella cosa nero-bluastra” e si era
beccato
un pugno, ma aveva riso quando Damian aveva imprecato che il suo
stupido corpo d’acciaio gli aveva quasi rotto una mano e lui
aveva giustamente ribattuto che avrebbe dovuto pensarci prima di
colpirlo. Ed era stato proprio in quel silenzio che Damian aveva
sussurrato quelle parole. Un sussurro che nessuno avrebbe potuto
udire… ma che per un kryptoniano come Jon era sembrato
così alto da trapassargli il cervello. E quel che era peggio
era
il battito del cuore di Damian, così calmo da far
precipitare
quello di Jon.
Jon rimase in silenzio, incerto su cosa
dire. Forse
quella giornata era stata un po’ troppo, per uno come Damian.
Non
per ciò che avevano fatto in sé ma per il modo in
cui Jon
stesso aveva agito. Troppo appiccicoso, troppo fisico,
troppo…
tutto. Da quando due anni addietro si erano baciati a causa
dell’adrenalina post-missione e Damian gli aveva detto
tristemente di non vederlo in quel modo, Jon aveva cercato di scacciare
ciò che provava per lui, poiché la sua amicizia
con
Damian valeva più di una cotta adolescenziale. Aveva davvero
cercato di metterci una pietra sopra, aveva anche detto a Damian che
avrebbe capito se non avesse più voluto essere suo amico, ma
Damian gli aveva schiaffeggiato la nuca e detto di smetterla di pensare
cazzate, comportandosi come se nulla fosse successo. E Jon aveva
mantenuto quella facciata per ben due anni…
finché quel
giorno non aveva vinto il suo cuore. E sentire quelle parole gli aveva
rimescolato l’animo. Così deglutì,
cercando di
trarre un lungo respiro.
«Riguardo… a
cosa?» ebbe infine
il coraggio di chiedere. Damian aveva probabilmente ripensato alla loro
amicizia? Aveva mentito riguardo al riuscire a sostenere i suoi sguardi
nonostante Jon cercasse in tutti i modi di non far trapelare i suoi
sentimenti e tenerli racchiusi in una scatola nel suo cuore? Non lo
sapeva, ma rompere l’amicizia con Damian gli avrebbe
probabilmente fatto più male del sapere anni addietro di non
essere ricambiato.
Damian si mise a sedere così
in fretta che
Jon per poco non sussultò, e lui stesso si issò
sui
gomiti per poterlo osservare in viso. Il suo profilo era illuminato
dalla luna ma, anche senza quella luce, sarebbe comunque riuscito a
seguirne i lineamenti con lo sguardo. Conosceva il volto di Damian a
memoria, le folte sopracciglia scure e quel piccolo rigonfiamento
dell’arco nasale che si era procurato quando se
l’era
rotto, la cicatrice quasi invisibile all’angolo
dell’occhio
destro e la piega impercettibile delle labbra quando le mordeva per
riflettere su qualcosa, e quella sua espressione lo metteva in
agitazione come lo stupido sedicenne che era.
«Riguardo a me. Riguardo a
noi. Non possiamo
continuare così», affermò, e Jon ebbe
un tuffo al
cuore. Ecco. Proprio come temeva, erano arrivati a “quel
discorso”, gli mancò il fiato e gli occhi parvero
inumidirsi. Perché si sentiva così? Era normale
sentirsi
così? Il suo cuore per metà kryptoniano non
avrebbe
dovuto essere abbastanza forte da far scivolare via quelle sensazioni
così umane?
Jon strinse le mani nel terreno umido,
sentendo gli
steli d’erba solleticargli le dita come una carezza di
consolazione. O forse era così stupido da credere che lo
fosse.
«Scusa, D». Le parole uscirono dalla sua bocca
prima ancora
che il cervello potesse mandare l’impulso di pronunciarle, e
in
quel momento odiò la sua velocità di reazione.
«Non
volevo metterti a disagio. Ti riporto a casa».
«Sta’ zitto e fammi
parlare».
Jon in realtà avrebbe voluto
replicare,
dirgli che se gli pesava tanto essergli amico a causa dei suoi
sentimenti avrebbe fatto meglio a strappare subito il cerotto senza
girarci intorno, ma lo sguardo che gli rivolse Damian lo fece tacere.
Il suo battito era accelerato, così come il suo respiro, e
Jon
poté giurare di aver visto un lieve rossore colorargli le
guance. Un momento… perché Damian stava
arrossendo? Lo
vide passarsi una mano fra i capelli a spazzola, le grosse spalle
rigide come non le aveva mai viste.
«Sono una brutta persona,
Jonathan». Il
tono di Damian era atono, un ronzio nella notte circostante.
«Ho
ucciso uomini e donne indiscriminatamente, sono stato addestrato ad
usare una spada prima ancora di imparare a parlare, sono cresciuto con
l’idea di dover prendere il posto di mio nonno nella Lega e
di
governare il mondo come un moderno Alessandro Magno, e non mi sono mai
fatto scrupoli a seguire la mia strada e a combattere come mi era stato
insegnato a fare». Damian fece una pausa, sollevando una mano
per
mettere a tacere la replica che provò a fuggire dalle labbra
di
Jon. «Da quando vivo con mio padre sono cambiato, e anche
avere
la tua amicizia ha aiutato, ma… non ho
familiarità con i
rapporti umani e in realtà non gradisco molto il contatto
fisico, lascio che le persone mi abbraccino solo se ho con loro un
rapporto stretto e importante, non sono un ragazzo facile con cui avere
a che fare.- Trasse un sospiro, leccandosi le labbra secche prima di
fissarlo dritto negli occhi. «Tu sei tutto
l’opposto. Sei
solare, vedi il buono in ogni cosa e persona, ti batti per quello che
è giusto e ti arrabbi quando incontro delle
ingiustizie…
e ti ho detto quelle cose perché non volevo incasinarti la
vita
con i problemi che mi sono sempre portato dietro».
La testa di Jon ronzava, le parole di
Damian avevano
cominciato a turbinare nella sua testa come un tornado implacabile, e
non riusciva a capire le emozioni che stava provando in quel momento.
Gioia, rabbia, amarezza, tutto si era mescolato insieme alle frasi che
erano state marchiate nel suo cervello come se fossero state scritte da
inchiostro indelebile, e Jon strinse a tal punto le dita nel terreno
che portò via una zolla consistente. «Sei un
idiota,
Damian». Non avrebbe voluto usare quel tono, ma cosa avrebbe
dovuto fare? Sorridere e dire “Va bene, acqua
passata” e
fingere che non fosse successo niente? «Conosco il tuo
passato,
so che cosa hai fatto quand'eri un bambino. Dannazione, lo so da quando
avevo dieci anni! Non hai pensato nemmeno per un momento a chiedermi
cosa…»
«Non ho finito». lo
mise subito a tacere
con le palpebre assottigliate, e Jon si accigliò. E adesso
perché era arrabbiato? Avrebbe dovuto esserlo lui!
«Quando
mi hai baciato… ho pensato a che razza di vita avrei potuto
darti e ho avuto paura. Ho ripercorso nella testa la vita di mia madre
e mio padre e ho pensato a cosa sarebbe successo se un giorno avessimo
cominciato ad odiarci come loro, e non volevo perderti come
amico». Damian parlava così rapidamente che
persino Jon
faceva fatica a seguirlo, ed era certo che si stesse sforzando per non
fargli sentire il suo accento straniero ed essere comprensibile.
«Ma sta cominciando a diventare opprimente; puoi sentirlo
giorno
dopo giorno nel mio battito cardiaco, nel fluire del mio sangue, nella
tensione dei miei muscoli e nello scricchiolio delle mie ossa, e non
è giusto, non è giusto che tu senta queste cose
senza
avere una conferma. Sono sempre stato innamorato di te,
Jonathan… e continuare a mentire non è giusto nei
tuoi
confronti».
Jon, il buon vecchio e caro Jon, in quel
momento
tacque. Il suo cuore era ferito, per quanto razionalmente sapesse che
non c’era alcuno squarcio su di esso, ma il cervello gli
diceva
di calmarsi, di mettersi nelle scarpe di Damian e di cercare di capire
come si fosse sentito anche lui durante quei due anni in cui entrambi
avevano semplicemente finto che l’amicizia sarebbe bastata,
che
tutto sarebbe andato bene e che l’avrebbero superata. Damian
non
era mai stato un ragazzo facile e lo aveva sempre saputo, esprimere
così apertamente i suoi sentimenti gli era di certo costato
molto e con la vita che aveva passato non doveva essere stato semplice;
avrebbe voluto biasimarlo, urlargli contro e volare via per mollarlo
lì come l’idiota che era, ma non lo fece. Si
inginocchiò semplicemente davanti a lui, afferrandogli il
viso
per guardarlo negli occhi con un’intensità take
che gli
parve di sentire il cuore di Damian sovrastare ogni altro suono
circostante. E forse era davvero così.
«Sei un maledetto
idiota»,
affermò. La testata che gli rifilò subito dopo
fece
imprecare Damian, ma Jon lo zittì con una mano sulla bocca
prima
di poggiare la fronte contro la sua. «Sei un cretino, una
testa
vuota, dovrei prenderti a pugni, dannazione…»
Jon farfugliò parole
incomprensibili mentre
premeva sempre più la fronte contro quella di Damian e gli
carezzava le guance coi pollici, sentendo la pelle scaldarsi sotto le
sue dita. Era tutto così… assurdo. Tante parole
non dette
avevano portato a due anni in cui si erano stupidamente nascosti ogni
cosa, e forse, a mente fresca, Jon avrebbe persino riso della cosa il
giorno dopo. Non lo sapeva, sapeva solo che Damian aveva irrigidito
nuovamente le spalle e aveva aperto parzialmente le labbra,
boccheggiando per un momento mentre cercava di farsi lasciare per
mettersi in piedi.
«Jon, io…»
«Sta’ zitto, D.
Sta’ zitto»,
fu il suo turno di metterlo a tacere, sfiorandogli la punta del naso
col proprio nell’alzarsi insieme a lui. «Dovrei
essere
incazzato con te, lo sai?-
«J...»
«No, lo so, ti conosco. So
come sei fatto e
quanto ti risulta difficile aprirti con le persone»,
rimbeccò Jon nello zittirlo di nuovo.
«Jon...»
«Sai che se avessi parlato
prima ci saremmo risparmiati un sacco di rogne, vero?»
«Jonathan».
Jon sbuffò e si
allontanò quanto
bastava per guardarlo meglio in viso, aggrottando la fronte.
«E
adesso che c’è? Giuro che se stai per dire di
nuovo
qualcosa di stupido, io--»
«…possiamo
riprovarci?»
La domanda di Damian lo mandò
improvvisamente
in tilt, tanto che stavolta fu Jon a boccheggiare senza capire, con gli
ingranaggi del suo cervello che faticavano a mettere insieme le parole
per formare una frase di senso compiuto. «Cosa?»
chiese
difatti come un idiota, perdendosi in quelle iridi verdi che lo stavano
fissando con un’attenzione tale che per poco Jon non si
sentì alla mercé di un grosso felino.
«Il… il
bacio». Damian si
leccò il labbro inferiore, come se i suoi ricordi lo
stessero
conducendo a quella lontana sera.
«Possiamo
riprovarci», disse più sicuro, e non fu una
domanda.
La testa di Jon vorticò di
nuovo, ma stavolta
per qualcosa di bello, qualcosa che gli scaldò il petto
all’altezza del cuore e che gli diede l’impressione
di
poter toccare il cielo con un dito, e si accorse che stava galleggiando
in aria solo quando Damian lo tirò nuovamente con i piedi
sull’erba umida. E sorrise, insinuando le dita fra quei corti
capelli neri nel poggiare nuovamente la fronte contro la sua.
«Tutte le volte che vuoi,
D… tutte le volte che vuoi».
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta
per il ventiquattresimo
giorno dell'iniziativa #mayiwrite indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Comunque...
boh.
Ammetto che nella mia testa doveva essere una stronzata, ma tanto mi
sono rassegnata al fatto che i personaggi si muovono da soli e io in
realtà non conto niente. Per colpa di Damian è
stata un
vero e proprio ottovolante di emozioni, perché Damian non ci
sa
fare con i sentimenti e quindi ha preferito struggersi per due anni
come l'idiota che è invece di dire apertamente a Jon come
stavano le cose. Ah, 'sti personaggi che si fanno sempre i cavoli loro,
com'è straziante cercare di capirli
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Capitolo 148 *** Wonderful Tonight ~ Damian/Jon ***
Wonderful Tonight
Titolo: Wonderful
Tonight
Autore: My
Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 1966 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Damian Wayne, Dottor
Light (omonimo)
Rating: Verde
Genere:
Generale, Fluff, Slice of Life
Avvertimenti: What
if?, Slash
200 summer prompts: Cascata
|| Qui con te || Frana
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Jon
si guardò intorno e si chiese se quello non fosse uno
stupido
scherzo del destino, perché, davvero, quante
probabilità
c’erano di inseguire il nuovo Dottor Light fino alla Skylon
Tower
in Canada?
Quando avevano ricevuto quella chiamata,
erano
rincasati da nemmeno un’ora, seduti sul divano
l’uno
addosso all’altro a scambiarsi baci famelici e carezze che
scivolavano verso il basso; nel vedere il display, Jon era stato quasi
tentato di girare quell’emergenza a qualcun altro dei Titani
e a
fare finta di niente nel tornare ad impossessarsi delle labbra di
Damian, ma quest’ultimo l’aveva prontamente
bloccato col
palmo premuto contro la bocca e aveva risposto, confermando che
sarebbero stati loro ad occuparsi di tutto; Jon aveva brontolato,
replicato che avrebbero potuto prendersela comoda almeno per una sera e
negli ultimi mesi avevano risolto più casi loro
dell’intera Justice League, ma Damian si era alzato dal
divano e,
rubandogli un altro rapido bacio, aveva replicato che quella sarebbe
stata l’ultima missione prima delle loro
“vacanze”,
se così avrebbero potuto chiamarle.
Jon non ci aveva creduto molto
– conosceva i
pipistrelli e sapeva bene com’erano fatti, a volte le
missioni
venivano prima di ogni altra cosa –, ma si era alzato a sua
volta
e, roteando gli occhi, si era metaforicamente infilato di nuovo la tuta
nei pantaloni e aveva seguito le tracce di quell’uomo che si
faceva chiamare Dottor Light insieme a Damian, sorvolando le strade di
Metropolis con estrema attenzione; la loro ricerca era rimbalzata in
ogni dove, passando persino dagli Star Labs a Central City alla
sussidiaria delle Queen Industries, ma avevano dovuto macinare
chilometri su chilometri prima di riuscire a trovare il vero punto di
origine da cui era arrivato il segnale. E Jon aveva sentito un bizzarro
tic all’occhio quando, sorvolando il Canada, erano giunti
proprio
in prossimità della Skylon Tower che affacciava sulle
cascate
del Niagara. Se quello non era uno stupido scherzo del destino, allora
lui non si chiamava Jonathan Samuel Kent.
«Allora? È
lì o no?»
Jon per poco non sussultò
quando sentì
la voce di Damian, distogliendo lo sguardo da quell’ammasso
d’acqua che col suo scrosciare sembrava farsi beffe di lui.
Guardò invece Damian in sella a Goliath che agitava
nervosamente
le ali, e che aveva cominciato a creare considerevoli sbuffi
d’aria dalle narici come se si fosse stancato a sua volta di
aspettare. Oh, perfetto. Adesso ci si metteva anche lui.
Scosse la testa, scacciando dalla sua
mente
qualunque altro pensiero. Erano in missione, in quel momento era la
sola cosa che contava e lui aveva seguito quel battito per cercare di
localizzarlo. «Sì, è lì
dentro»,
rispose nell’assottigliare un po’ le palpebre,
usando la
sua vista a raggi X per controllare tutto l’edificio e vedere
una
sagoma, circondata da pura luce, con le braccia spalancate e la testa
reclinata all’indietro. «Ultimo piano. Sembra che
stia
assorbendo la luce ambientale».
«Ha gli stessi poteri del suo
predecessore, allora».
«Ti è
già capitato di avere a che fare con un suo
omonimo?»
Damian tergiversò per un
momento, dando un
colpetto sul fianco di Goliath per volare più vicino.
«Solo di sfuggita. Era… era una Lanterna Nera,
quando
l’ho incontrato. Lunga storia».
«Annotato. Altra roba da
raccontare».
Jon schioccò le dita nella sua direzione, col mantello che
si
attorcigliava intorno alle sue caviglie per la brezza notturna.
«Pronto a prenderlo quando vuoi, D».
«Controlla la sua temperatura
interna. Quando
ti sembrerà sul punto di essere arrivato al limite, tirarlo
fuori da lì».
Mettendo su la sua miglior espressione
alla
Superman, Jon si portò due dita alla fronte e fece un segno
di
saluto, sfrecciando verso l’edificio per aspettare il momento
propizio per entrare in azione; le luci intorno a loro stavano
cominciando a calare assorbite dall’uomo
all’interno della
torre, ma Jon aveva anche notato un attimo di instabilità
nelle
sue molecole, come se non fosse del tutto in grado di controllare il
potere di cui si era impossessato; così attese, gettandosi
all’attacco nello stesso istante in cui il corpo
dell’uomo
parve crepitare per qualche secondo e barcollare in avanti, sfondando
una finestra per spingerlo fuori dall’altra parte
dell’edificio. Preso alla sprovvista, il Dottor Light
rilasciò un flusso di luce che accecò Jon per un
istante,
tanto che dovette strofinarsi gli occhi nel tentativo di vedere che
fine avesse fatto quell’uomo.
«Voi Super non sapete proprio
quando lasciarci
in pace, non è così?»
domandò mentre usava
la forza dei suoi poteri per restare sospeso in aria, e Jon dovette
sbattere più volte le palpebre per poterlo guardare. Beh,
questo
non se l’era aspettato.
«Se lo facessimo, vi
sentireste autorizzati a
fare qualunque cosa», rimbeccò, e il Dottor Light
roteò gli occhi.
«Era una domanda retorica. Voi
eroi siete
tutti uguali», affermò nel chiudere una mano a
pugno prima
di caricare un colpo, lanciando verso di lui diversi lampi di luce che
Superman dovette schivare in fretta, roteando in aria mentre
quell’uomo continuava a tentare di colpirlo; un raggio lo
colpì al viso e uno gli bucò il mantello, ma Jon
assottigliò le palpebre e raccolse l’energia del
proprio
corpo mentre gli occhi bruciavano e brillavano di rosso.
«Niente vista calorifica,
Superman!»
gridò Redbird mentre Goliath si avvicinava alla battaglia.
«Ha potere su qualunque cosa emetta luce!»
«Oh, qualcuno qui ha
studiato».
Il Dottor Light sollevò lo
sguardo verso di
lui, infastidito prima di alzare un braccio nella sua direzione, col
palmo che brillava come una fottuta lampadina; Damian sgranò
gli
occhi e si tenne al pelo di Goliath non appena quest’ultimo
roteò su se stesso per evitare i colpi di luce che gli
vennero
lanciati contro, lasciandosi sfuggire un “Auurk!”
doloroso
quando uno di quei raggi gli ferì in parte una delle grosse
ali;
imprecando, Damian cercò di restare in equilibrio e
dispiegò il mantello, carezzando il muso del
drago-pipistrello
prima di gettarsi nel vuoto.
«Via di qui,
Goliath!» urlò nel
cercare di metterlo al sicuro mentre precipitava di qualche metro per
atterrare proprio sulle spalle di Light, avvolgendogli un braccio
intorno al collo nel tentativo di bloccare i suoi attacchi;
l’uomo cercò di divincolarsi, sollevando una mano
per
poter sparare un raggio di luce contro la sua faccia, ma Jon
intercettò l’attacco e assorbì il colpo
con il
palmo della mano, seppur imprecando quando il calore si
irradiò
in tutto il suo corpo.
Con una gomitata al fianco, si
liberò di
Redbird e lo gettò nel vuoto, tentando di colpirlo ancora
una
volta durante la caduta; imprecando, Jon gli volò contro e
si
beccò quei colpi in pieno petto, cercando di deviarli il
più possibile per evitare che andassero a segno.
Fu a quel punto che Redbird
lanciò verso di
lui un birdrang, non prima di aver premuto il pulsante al centro di
esso; l’oggetto si avvolse immediatamente intorno alla vita
dell’uomo ed esplose, rivelando una moltitudine di corde che
bloccarono le sue braccia e le sue gambe e gli fecero perdere
l’abilità di librarsi in volo, tanto che
precipitò
a sua volta verso il ruggito delle cascate sottostanti; la corda venne
afferrata al volo da Superman che, stringendola intorno alla sua mano,
lo lasciò penzoloni mentre volava in fretta ad afferrare
anche
Damian, superandolo nella caduta per lasciare che piombasse docilmente
fra le sue braccia e gli passasse un braccio intorno al collo per
sorreggersi.
Rimasero così per attimi che
parvero
interminabili, con il rumore delle cascate tutto intorno a loro e lo
scrosciare dell’acqua, i loro respiri che si fondevano
l’un
l’altro e il suono delle ali di Goliath in lontananza. Forse
fu
la luce della luna, forse le stelle sopra di loro o tutta la bellezza
naturale in cui sembravano immersi in quel momento, al perfetto centro
del confine tra Canada e Stati Uniti, ma si fissarono intensamente
negli occhi e quell’attimo, Jon lo giurò a
sé
stesso, fu magico.
«Vuoi sposarmi?»
chiesero
all’unisono, e per un lungo istante si guardarono in viso con
tanto d’occhi, increduli di aver fatto la stessa domanda
nello
stesso momento, prima di scoppiare a ridere come due idioti per
l’espressione stralunata che si era sicuramente dipinta suo
volto
di entrambi. Ci misero effettivamente un po’ a riprendersi,
con
sbuffi di risa che faticarono non poco a reprimere mentre si guardavano
ancora un po’ negli occhi.
«Non riesco a
crederci», sussurrò
Damian nel poggiare una mano sul viso di Jon, sghignazzando come non
mai. «Da te mi sarei aspettato di tutto, tranne
questo».
Jon sorrise imbarazzato, abbassando le
palpebre.
«Cosa? Fare una proposta in volo non è forse un
cliché romantico?» chiese in un sussurro, e Damian
gli
strinse la carne morbida delle guance con pollice e indice, ignorando
la sua lamentela.
«Forse», concesse
comunque, mostrando
una scatoletta di velluto che prese da una delle tasche della sua
cintura, lasciando Jon scombussolato. «Anch’io sono
un
po’ un cliché…»
«Lo hai avuto tutto il tempo
con te?» chiese incredulo, e Damian si grattò la
testa.
«Ah, sta’ zitto.
Cercavo di chiedertelo
da un po’, ma…» Damian
mugugnò qualcosa a
mezza bocca, ma Jon riuscì comunque a sentirlo e
sgranò
gli occhi, sollevando gli angoli della bocca in un sorriso a trentadue
denti.
«Hai davvero chiesto consiglio
a Nightwing, D?»
«Che diavolo ti inventi? Non
l’ho mai detto».
«Ci sento bene,
ricordi?»
Damian schioccò la lingua
sotto il palato in
risposta, sbuffando. «Stupido super udito»,
brontolò, ma Jon rise.
«Se ti consola, io ho chiesto
a Kon e zia
Kara. Io… ecco…» Sorresse meglio fra le
proprie
braccia il corpo di Damian, e se non avesse avuto entrambe le mani
occupate ci avrebbe pensato lui stesso. «Pulsante centrale
della
cintura», tossicchiò, soprattutto nel guardare gli
occhi
di Damian attraverso le lenti della maschera, sentendosi una frana
mentre lo sentiva armeggiare con la fibbia per tirare fuori la scatola
che si era portato dietro da… oh, Rao, nemmeno se lo
ricordava
più.
«Oh… quindi era
questo che mi stava
premendo contro?» lo prese in giro Damian nel rigirarsi fra
le
mani quella scatola, e le guance di Jon si arrossarono come il fuoco di
un camino.
«T-Ti sembra il momento di
dire cose del genere?»
«E quando dovrei
dirle?» Damian rise
all’espressione di Jon, ma lo baciò con trasporto
quando
vide quel bracciale e mise a tacere ogni replica prima ancora che Jon
potesse rispondere qualcosa.
Fu un bacio lungo e desiderato, un bacio
dietro cui
si persero per quelli che a loro parvero essere secoli, sorridendo come
due ragazzini al loro primo bacio tra una carezza e l’altra,
anche quando Jon spiegò imbarazzato che quel bracciale
rappresentava un’usanza kryptoniana atta ad unire le coppie
in un
vincolo unico.
Damian alla fine sorrise ancora, dandogli un colpetto sul naso.
«Adesso sei contento di aver accettato la chiamata?»
«Lo sarei stato in ogni caso,
finché
eravamo insieme». Jon poggiò la fronte contro la
sua,
l’aria di chi aveva sul viso l’espressione
più dolce
mai vista al mondo. «Non vorrei essere in nessun altro posto
se
non qui con te».
«Quando voi due avete finito
di fare i
piccioncini, potrei essere messo giù?» chiese una
voce, e
sbatterono le palpebre prima di ricordarsi che non erano soli e
abbassare lo sguardo sul malcapitato che Jon ancora reggeva penzoloni,
il quale cercava di dondolare avanti e indietro nel tentativo di
liberarsi.
«Tu sta’
zitto!» gli urlarono
nello stesso momento, ridacchiando ancora prima che fosse Damian a
sollevare un angolo della bocca in un sorriso.
«Torniamo a casa?»
«Torniamo a casa»,
confermò Jon,
lasciando che fosse Goliath a portare in groppa quel criminale mentre
loro volavano verso l’orizzonte.
_Note inconcludenti dell'autrice
Ennesima
storia scritta per la #200summerprompt indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Come al solito decidono loro, quindi ecco cos'è venuto fuori
quando nella mia testa avevo organizzato una cosa carina carina e
abbastanza romantica. E invece no, combattimento con un cattivone e
dichiarazione sospesi in aria davanti alla cascata. E va beh
Credo si sia capito, ma queso è praticamente il seguito dell
storia Thinking
out loud, dove Jon chiede per l'appunto consiglio a Kara e
Kon sul come dichiararsi... beh, il consiglio sulle cascate l'ha
seguito ahah
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e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 149 *** You're not weird (you're my brother) ~ Jonathan & Conner Centric ***
You're not weird (you're my brother)
Titolo: You're not
weird (you're my brother)
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons/Superman
Tipologia: One-shot
[ 2477 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jonathan
Samuel Kent, Conner Kent
Rating:
Verde
Genere: Generale,
Fluff
Avvertimenti: What if?,
Accenni Slash, Coming Out
200 summer
prompts: Pensare a
cosa dire || Ho perso tempo || "Hai idea di quanto tu sia pallido in
questo momento?"
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Librandosi
in volo a qualche metro dalla finestra di quell'appartamento, Jon non
faceva altro che pensare alle ultime settimane, guardando in direzione
dell'enorme edificio in cui alloggiava il fratello.
Era là fuori da dieci minuti
e non aveva
ancora avuto il coraggio di muoversi, ma non sarebbe potuto restare
lì in eterno, anche per non rischiare che qualcuno vedesse
un
ragazzo in felpa e jeans fluttuare nel vuoto. Fu quindi deglutendo che
inspirò pesantemente dal naso prima di decidersi a perdere
un
po' di quota, umettandosi le labbra mentre si avvicinava a quella
finestra prima di picchiettare contro di essa. Non troppo forte da
romperla, ma nemmeno troppo piano da non farsi sentire. Era domenica e
conosceva gli orari di Conner, ed era certo che, a cinque minuti dallo
scoccare delle dieci, lo avrebbe trovato in casa perché a
Conner
piaceva dormire.
Non sapeva esattamente cosa lo avesse
spinto ad
andare a trovare suo fratello, ma era più grande e nessuno
meglio di lui avrebbe potuto dargli qualche consiglio sulla situazione
in cui si trovava. Era stato tutto così... nuovo, assurdo,
un
vero e proprio fulmine a ciel sereno che lo aveva lasciato
boccheggiante e senza fiato, ma allo stesso tempo lo aveva fatto
sorridere come un idiota per ore fino a farsi male la mascella, e aveva
circumnavigato il globo almeno due volte prima di atterrare nella sua
stanza e gettarsi sul suo letto con quella stupida espressione
imbambolata ancora stampata in faccia. Solo il mattino dopo si era
davvero reso conto di ciò che quella nuova fase della sua
vita
avrebbe potuto implicare, e aveva bisogno di due chiacchiere da
fratello a fratello prima di pensare anche solo lontanamente di
parlarne con i suoi genitori, data la delicata situazione in cui si
trovava. Aveva pensato ore ed ore a cosa dire, a come impostare ogni
parola e a scendere a patti con la realtà dei fatti lui
stesso,
ma tutti i suoi discorsi erano letteralmente morti in fondo alla sua
gola prima ancora di prendere piede e aveva cercato di togliersi il
dente parlandone con la persona più vicina che avrebbe
potuto in
qualche modo capirlo.
Jon stava per bussare ancora quando alle
orecchie
gli giunse un borbottio sommesso, sentì dei passi e la porta
aprirsi prima ancora che la grossa figura di Conner facesse il suo
ingresso nell'ampio salone che affacciava proprio sulla finestra dietro
cui si trovava Jon, che salutò il fratello con una mano
nonostante i mezzi grugniti a cui stava dando vita.
«Lo sai che ore
sono?» domandò
Conner tra uno sbadiglio e l'altro con voce impastata di sonno, aprendo
la finestra per permettere a Jon di entrare e di poggiare i piedi sul
pavimento.
«Le dieci, non mi sembra poi
così presto».
«Per uno che è
tornato dalle Hawaii appena tre ore fa, lo è
eccome».
«Oh... scusa. Non volevo
disturbarti»,
ammise Jon nel sentirsi un po' a disagio, e se ne sarebbe probabilmente
andato se Conner non avesse agitato una mano in risposta e, con
l'ennesimo sbadiglio, non gli avesse fatto un cenno verso la cucina
open space che affacciava sull’enorme salotto. .
«Fa’ niente, Jonno.
Allora, che ci fai
qui?» chiese nell'incamminarsi lui stesso mentre si
scompigliava
i capelli rasati dietro la nuca. Aveva bisogno di un caffè
bello
forte dopo quella nottata passata ad occuparsi di quel caso insieme ai
Titani, quindi forse avrebbe direttamente masticato i chicchi.
Jon tergiversò per un
momento, massaggiandosi
un braccio come se si sentisse un po' a disagio per i pensieri che gli
stavano vorticando nella testa. «Ecco... possiamo
parlare?»
chiese, vedendo Kon osservarlo incuriosito e fargli un cenno col capo
per invitarlo a continuare. «Mi è successa una
cosa,
ultimamente, e… speravo che tu potessi, mhn, darmi qualche
dritta».
«Sei in quella fase
dell'adolescenza, eh?
Consigli dal fratellone». Conner rise, ma senza scherno,
cominciando a preparare il caffè. «Vuoi un succo
d’arancia? Hai già fatto colazione?»
«Mhn, no, ma... sto bene
così».
«Okay, allora.
Spara».
Nervoso, Jon si morse il labbro
inferiore e
svolazzò in giro per la cucina, sedendosi solo quando Conner
gli
scoccò un'occhiataccia mentre finiva di preparare il suo
caffè istantaneo scaldando l’acqua direttamente
con la
vista calorifica; Jon prese un bel respiro e abbandonò le
mani
in grembo, torcendosi le dita. «Va bene. Solo... non dare di
matto, okay? Non dare di matto».
Conner si accigliò.
«Perché dovrei farlo?»
«È che, vedi,
è una cosa nuova e…»
«Ha a che fare con i tuoi
poteri? Ne hai sviluppati altri?»
«No, ma riguarda,
ecco… me».
«Se è qualcosa che
ha a che fare con la
pubertà kryptoniana non ne so niente, l’avevo
già
superata quando sono uscito dalla capsula del Cadmus».
«…no,
è… qualcos’altro…»
Conner a quel punto roteò gli
occhi,
massaggiandosi l’arco nasale. Voleva davvero ascoltarlo, ma
aveva
poche ore di sonno alle spalle. «Allora arriva al dunque,
fratellino».
Jon trasse un lungo respiro e poi
tossicchiò,
portandosi una mano a coprire la bocca mentre osservava distrattamente
il pavimento, come se in qualche modo lo trovasse parecchio
interessante, prima di sollevare lo sguardo verso il fratello.
«...ho baciato Damian. Noi… lui… ecco,
lui mi
piace, mi piace davvero molto. E non intendo come amico».
Conner, che aveva bevuto un sorso di
caffè,
lo sputò così all'improvviso che Jon quasi
sussultò, guardando il fratello con tanto d'occhi.
«Aspetta, cosa? Stai scherzando?»
«…ti sembro il tipo
da scherzare su una cosa del genere?»
Il tono di Jon era lugubre, come se
avesse
cominciato a pentirsi di essere volato fin laggiù e aver
pensato
di poterne parlare con Conner. Suo fratello aveva
un’espressione
imbambolata in viso e stava sbattendo le palpebre in continuazione,
quindi per un momento Jon cominciò a pensare che lo
ritenesse
strano e che avesse perso tempo nel volare fin laggiù. Era
strano? Aveva realizzato di avere una cotta per il suo migliore amico,
l’aveva baciato un po’ impacciato e il suddetto
migliore
amico aveva ricambiato il bacio, quindi avrebbe dovuto essere
normale… giusto? Tutti i quindicenni avevano una cotta e
baciavano qualcuno, non avrebbe dovuto esserci niente di strano in
tutto questo. Allora perché Conner lo stava guardando come
se
gli fosse spuntata una seconda testa?
Il cuore di Jon perse un battito, e la
cosa non fece
altro che rendere Conner ancora più accigliato. Era certo
che il
fratello maggiore stesse sentendo la sua tensione, i muscoli che
resistevano all’impulso di fare uno scatto e di volare verso
la
finestra, e stava stringendo così forte un pugno che era una
fortuna che non avesse accettato qualcosa da bere. Avrebbe fatto volare
frammenti in ogni dove, probabilmente. Cominciò a mancargli
il
respiro, e Jon si chiese se ciò che stava provando fosse
ancora
normale. Perché Conner non diceva niente? Perché
continuava a guardarlo con quello sguardo? Conner aveva sempre fatto
strage di cuori, aveva sentito un sacco di storie riguardo a come il
suo look ribelle avesse sempre conquistato le ragazze, quindi forse lo
trovava disgustoso perché aveva baciato un ragazzo?
«Jon. Respira».
Jon ci mise un secondo di troppo a
realizzare che
Conner gli stava parlando, e ci mise altrettanto tempo per rendersi
conto che aveva trattenuto il fiato fino a quel momento e che si era
persino alzato in piedi. Boccheggiò, osservando Conner con
tanto
d’occhi mentre il suo cuore batteva talmente forte che per un
istante pensò che avrebbe potuto scoppiargli in petto. Era
andato nel panico senza rendersene conto, e fece un passo indietro
quando Conner provò ad avvicinarsi un po’ a lui.
«Io… credo di dover
tornare a
casa», pigolò nel deglutire sonoramente,
incontrando di
nuovo quello sguardo che gli fece affondare il cuore e contorcere le
viscere al pensiero che forse… forse non era pronto a fare
coming out e aveva sbagliato a parlarne. No, non poteva sopportare
quello sguardo da parte di qualcuno della sua famiglia. Da tutti, ma
non da Conner. Da tutti, ma non da Conner. Da tutti, ma non...
«Ehi, Jonno, ehi.
Tranquillo». La voce
di Conner suonava soffice, e cercava di farsi strada tra
l’ovatta
che sembrava bloccare i padiglioni auricolari di Jon, che non si era
reso conto di aver ricominciato ad annaspare finché la mano
del
fratello non si poggiò sulla sua spalla e lo fece
sussultare.
«Va tutto bene, sul serio».
«N-Non va tutto bene,
tu… io…
devo tornare a casa…» ripeté, ma Conner
sollevò entrambe le sopracciglia.
«Stai scherzando? Tu non voli
da nessuna parte
in queste condizioni». Kon lo costrinse letteralmente a
raggiungere il divano, facendolo accomodare lui stesso per scansargli
qualche ricciolo dal viso. Jon sembrava dissociato da ciò
che lo
circondava, e la cosa era preoccupante. «Hai idea di quanto
tu
sia pallido, in questo momento? Respira», lo
invogliò
ancora, cominciando a carezzargli la schiena nel tentativo di calmare
quei fremiti sottopelle che stavano sconquassando il corpo di Jon.
Ci mise più di quanto Conner
avrebbe voluto
per calmarsi, anche se alla fine aveva almeno accettato da bere e aveva
sorseggiato poco a poco quell’acqua, e alla fine Jon
inspirò a fondo dal naso, fissando nuovamente il pavimento
mentre si rigirava il bicchiere fra le mani.
«Credevo… pensavo
che tu…»
«Che io cosa?»
«…che mi
considerassi strano»,
sussurrò con un fil di voce, sentendosi ridicolmente piccolo
nella felpa che indossava. Il suo cervello aveva pensato troppo
velocemente e aveva tratto le conclusioni sbagliate, ma aveva solo
quindici anni e lui stesso aveva faticato a capire bene come si
sentisse a riguardo e quali fossero i veri sentimenti che provava per
Damian. E Conner parve capire quel suo stato d’animo,
poiché sospirò a sua volta e si lasciò
cadere
seduto accanto a lui sul divano.
«Mi hai solo colto di
sprovvista,
Jonno», ammise di rimando Kon, ravvivandogli completamente i
capelli all’indietro nonostante il ragazzo avesse socchiuso
un
occhio. «Pensavi sul serio che non ti avrei accettato per
come
sei?»
«Ma hai fatto quella faccia
strana e…»
«Solo perché non
credevo che scegliessi
proprio baby bat tra tutti i bei ragazzi che ci sono in
giro», lo
pungolò, cercando di stemperare un po’
l’atmosfera e
di rompere quel sottile strato di ghiaccio che sembrava essersi formato
tra loro, prima di accennare un sorriso. «Sei condannato ad
imparentarti con il grosso pipistrello cattivo, mio povero
fratello». Si portò teatralmente una mano al
petto,
scuotendo la testa. «Che sorte grama. Porrò io
stesso fine
alle tue sofferenze».
Jon ebbe giusto il tempo di guardarlo
con fare
stralunato, prima che Conner gli si gettasse letteralmente addosso e
cominciasse a fargli il solletico ai fianchi e a tentare di insinuarsi
sotto le braccia, le ascelle, punzecchiandolo e solleticandolo in ogni
dove; Jon aveva inutilmente provato ad allontanarlo da sé, a
rimanere impassibile e a volare via, ma alla fine era scoppiato a
ridere mentre chiedeva pietà, agitandosi e scalciando sul
divano
nel richiedere una sorta di “Time out” con le mani.
In
realtà non durò molto ma, quando Conner lo
lasciò
finalmente andare, Jon aveva il fiato corto e le lacrime agli occhi, e
aveva anche rischiato di farsela sotto. Però, e doveva
ammetterlo, era servito a rilassarlo almeno un po’ e fu con
un
timido sorriso che si voltò verso il fratello.
«Grazie», ammise in
un soffio. Il suo
nervosismo era passato solo in minima parte, ma non poteva fare altro
che pensare di essere grato a Conner.
«Non dirlo nemmeno per
scherzo, Jonno».
Conner gli sorrise, dandogli una pacca su una spalla. «Sono
tuo
fratello. Sono qui per te».
Jon si strinse un po’ nelle
spalle,
umettandosi le labbra. «È che…
è tutto
così nuovo e… non avevo idea di come affrontare
la
cosa». Si scompigliò i capelli, un po’
frustrato.
«Cioè, mi piacciono le ragazze, e
anche… anche i
ragazzi, e… Damian è il mio migliore amico, e io
l'ho
baciato, e... avevo paura di rovinare le cose dicendogli che mi
piace».
«Ma non è
successo?» offrì Conner, e Jon si
massaggiò il collo.
«Ma non è
successo»,
confermò nel guardare il fratello di sottecchi.
«Non so
bene cosa siamo adesso, ma… ho voglia di baciarlo
più di
prima».
Il volto di Conner si rilassò
e guardò
Jonathan con un sorriso da un orecchio all’altro, concentrato
sul
battito del suo cuore. Batteva ancora un po’ veloce, ma
stavolta
era opera dell’eccitazione di parlarne e il suo entusiasmo.
«Stai vivendo il momento della cotta, Jonno. È
più
che normale».
«Mi piace questa
sensazione», si
ritrovò ad ammettere, tornando a torcersi le dita qualche
momento dopo. «Ma… non so come dirlo a mamma e
papà… come dire loro che mi piacciono anche i
ragazzi… e se loro non--»
«Fermo qui, Jon,
fermo», lo mise subito
a tacere, guardandolo con estrema attenzione. «Stai parlando
di
Lois Lane e Clark Kent, i genitori più supportivi che
conosco e
non potrebbero essere più fieri di te. Certo che ti
accetteranno», disse, dando voce al suo pensiero.
Jon ci mise un secondo di troppo per
rispondere,
deglutendo. «Credi davvero che non cambierà nulla
se
dirò loro che sono… bisessuale?»
«L’unica cosa che
cambierà
sarà la consapevolezza che potrai essere te stesso anche con
loro».
Conner si ritrovò stretto in
un abbraccio
prima ancora di rendersene conto, e ricambiò con un sorriso
mentre gli carezzava ancora una volta la schiena, sussurrandogli di non
preoccuparsi e di seguire unicamente il suo cuore. Non seppero
esattamente quanto restarono lì sul divano, scambiandosi
chiacchiere e cercando di sostenersi a vicenda, ma alla fine Jon
ringraziò un’ultima volta e volò alla
finestra
muovendo la mano a mo’ di saluto, pronto a partire.
«Ehi, Jon!» lo
richiamò Conner, e Jon si voltò.
«Sì?»
«Quando abbracci Damian,
controlla sempre che
quello che ti preme contro non sia un batarang di kryptonite!»
Il volto di Jon divenne di mille colori,
con
sfumature tendenti al violaceo. «C-Che cavolo di consiglio
è?!»
«Oh, credimi, un consiglio che
ti
servirà quando ti troverai in situazioni
piuttosto…
particolari».
«Ah? Che vuol dire?»
«Lo scoprirai a tempo debito,
fratellino», replicò Conner, agitando una mano a
mo’
di saluto prima di premere un pulsante e, sotto lo sguardo scettico di
Jon, le grandi finestre cominciarono ad essere nascoste da uno spesso
strato di una serranda di piombo come quelle dei negozi. «Ora
devo proprio farmi un paio d’ore di sonno, quindi vai, fila
via,
vola dal tuo passerotto, uccellino innamorato», lo
scacciò
con un ghignetto, regalandogli un ultimo saluto nello stesso istante in
cui Jon volò verso le finestre ormai oscurate e le
picchiettò.
«Conner! Andiamo, cosa volevi
dire?
Conner!» cantilenò a mo’ di lagna, senza
essere
però calcolato dal fratello che era tornato a dormire con le
cuffie nelle orecchie.
Due settimane dopo, mentre lui e Damian
pomiciavano
sul divano della loro Fortezza e si strusciavano l’uno contro
l’altro, Jon capì perfettamente cosa aveva voluto
dire
Conner.
_Note inconcludenti dell'autrice
Ed
eccomi qua con una nuova iniziativa tutta frizzante ed estiva!
La #200summerprompt indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
In verità non doveva andare così, ma si sa che i
personaggi fanno quello che vogliono e se lasci fare ad un quindicenne
stai sicuro che non farà mai quello che credi che faccia.
Quindi ci troviamo davanti un caro e dolce Jonno alle prese con la
cotta per il suo migliore amico, cotta che è sfociata in un
bacio e... cosa fa? Quell che farebbe un normale quindicenne, va in
panico e chiede consigli al fratello maggiore!
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Capitolo 150 *** Too hot to be ~ Damian/Jon ***
Too hot to be...
Titolo: Too hot to
be...
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons/Superman
Tipologia: One-shot
[ 950 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jonathan
Samuel Kent, Damian Wayne
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Fluff, Slice of Life
Avvertimenti: What if?,
Slash
200 summer
prompts: Cereali ||
Quando è stata l'ultima volta che hai dormito? || "Torna a
letto"
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Damian
aveva cominciato a masticare quei cereali a occhi chiusi, con i radi
peli del petto imperlati di sudore e i capelli incollati alla fronte.
Si era liberato della canotta mentre
dormiva ed era
rotolato il più lontano possibile da quella stufa di Jon,
ottimo
durante le serate invernali ma assolutamente da evitare in nottate
estive come quella, con il termostato che segnava quasi i quaranta
gradi e le luci delle strade di Metropolis che illuminavano la dannata
stanza a giorno nonostante le tende chiuse. Odiava passare i fine
settimana nell’appartamento di Jon proprio a causa di tutta
la
luminosità che sprigionava quella stupida città,
ma
sapeva di essere debole per gli occhioni azzurri del suo altrettanto
stupido ragazzo e finiva con l’ingoiare il rospo e andare da
lui.
Però farlo in estate, con quel caldo e Jon che durante il
sonno
si appiccicava sempre più contro di lui per abbracciarlo, lo
faceva pentire di aver accettato… esattamente come quella
sera.
Si era svegliato in un bagno di sudore e aveva cercato di dormire solo
in mutande nel tentativo di trovare refrigerio, visto che il
condizionatore aveva ben pensato di rompersi e la brezza serale gli
aveva letteralmente ricordato l’inferno; aveva quindi provato
a
dormire a pancia in giù, con le lenzuola incollate alla
pelle, e
si era lasciato scappare un gemito quando Jon lo aveva abbracciato a
mo’ di cuscino, borbottando nel sonno e affondando il viso
nell’incavo del suo collo.
Era stato quando Jon gli aveva morso un
orecchio,
mugugnando di volere più cheddar nel suo panino, che Damian
l’aveva spinto via con un’imprecazione e si era
staccato
letteralmente le lenzuola dallo stomaco, passandosi le mani fra i
capelli per ravvivarli all’indietro e barcollare in cucina;
si
era fatto un caffè, lo aveva lasciato sul bancone della
colazione e aveva afferrato i cereali per fame nervosa, ma non aveva
toccato minimamente la sua bevanda solo per attingere ai cereali
direttamente dalla scatola e portarsi generose manciate alla bocca,
sgranocchiandoli ad occhi chiusi come stava continuando a fare in quel
momento. Avrebbe voluto lavorare su un paio di casi in sospeso che gli
aveva inviato Wilkes, ma il caldo e il sonno non aiutavano molto a
concentrarsi e anche le sue palpebre non volevano saperne di restare
alzate, soprattutto se metteva in conto il fatto di aver pattugliato
fino a tardi la sera successiva. Quand’era stata
l’ultima
volta che aveva dormito più di sei ore filate? Nemmeno se lo
ricordava più… stava cominciando a diventare come
Drake.
«Che ci fai qui tutto
solo?»
La voce di Jon gli fece aprire solo un
occhio, ma
continuò a masticare mentre se ne stava riverso sulla
penisola
brontolando tra sé e sé.
«Caldo. Condizionatore
rotto»,
affermò con mezze parole come se ciò spiegasse
tutto,
allungando finalmente una mano verso il caffè per bere un
sorso
e storcere il naso nel rendersi conto di quanto si fosse freddato,
sentendo Jon ridacchiare dietro di sé.
«Posso
usare il mio soffio artico su di te, se vuoi»,
scherzò Jon, ma Damian lo fulminò con lo sguardo
e lui roteò gli occhi. «Okay,
okay, stavo scherzando. Ma non dovresti essere, sai, abituato al clima
torrido?»
ironizzò mentre si avvicinava a Damian, facendo
passare le braccia da sopra le spalle fino al suo petto, ma Damian
grugnì un po’ in risposta.
«Nel deserto la temperatura
precipitava a meno
quattro gradi celsius durante le ore notturne. E a Gotham il caldo non
è mai stato così soffocante»,
spiegò con un
borbottio, tirandosi su. «Quindi non è esattamente
la
stessa cosa».
Jon canticchiò qualcosa in
risposta,
giocherellando con i peli al centro del petto prima di abbandonare il
mento sulla spalla di Damian. «D’accordo,
sapientone.
Adesso cosa ne diresti di smetterla di masticare cereali
alle…» si interruppe per gettare uno sguardo verso
l’orologio appeso al muro, baciandogli il collo.
«…cinque del mattino e tornare a letto?»
«Mhnr… tra i tuoi
poteri c’è quello di riparare un
condizionatore?»
«Non che io sappia».
«Allora credo proprio che
resterò
ancora un po’ su questo bel ripiano di marmo»,
brontolò, e Jon sbuffò ilare prima di dargli un
morsetto
sul lobo dell’orecchio, ignorando la sua lamentela.
«Oh, quindi hai davvero
intenzione di passare
tutta la notte qui in cucina e lasciarmi da solo, D?»
Damian masticò qualcosa fra
sé e
sé, annuendo molto lentamente. «Sei una stufa, sei
la
causa del mio accaldamento. Sarebbe controproducente tornare a letto
con te», disse lugubre, ma la cosa fece solo ridere Jon senza
freni.
«Sai, queste parole potrebbero
infuocare
l’autostima di un uomo.- sussurrò contro la pelle
della
sua gola mentre premeva sempre più contro di lui e, essendo
più alto, Damian riuscì a capire perfettamente
cosa
intendeva. Così fu il suo turno di sbuffare ilare,
voltandosi un
po’ per cercare di osservare Jon.
«Di certo con la tua funziona,
da quello che
sento», accennò nel tirargli la punta del naso e
trattenere uno scoppio di risa nel vederlo digrignare i denti e
strizzare gli occhi. «Raffredda i bollenti spiriti, testa
aliena», lo mise a freno, ma Jon si divincolò da
quella
stretta solo per volargli accanto e afferrargli una mano,
così
da trascinarlo a sé nonostante la mezza imprecazione che
Damian
si lasciò sfuggire.
«Conosco un modo per
raffreddare quelli di
entrambi... da un certo punto di vista», sussurrò
sarcastico ad una spanna dal suo viso, e Damian finse di opporre
resistenza quando Jon disseminò sulle sue labbra una piccola
scia di baci.
«Non credo che funzioni
esattamente così, J».
«Scommettiamo?»
Dieci minuti dopo, lasciandosi alle
spalle una scia
di mutande e vestiti che conduceva alla doccia contro cui stava
premendo la schiena tra un ansito e l’altro mentre avvolgeva
le
braccia intorno al collo di Jon, Damian ammise a sé stesso
che
un po’ quella soluzione aveva funzionato davvero.
_Note inconcludenti dell'autrice
Altra
storia per la #200summerprompt indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom, in questo periodo ci
troviamo con la calura estiva!
Che lo dico a fare comunque, l'idea era un'altra e poi è
diventata questa con sti due porcellini che boh, hanno tante energie
nonostante il caldo (o quasi, visto che nell'inizio penso che ci
rivediamo tutti quanti in questi tempi ahah) mentre qua noi ci
sciogliamo come neve al sole
Io passerei la giornata intera a mollo a bordo piscina e loro invece
trovano il tempo per fare cosacce. Bravi, ragazzi, bravi!
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Capitolo 151 *** Just a routine mission (or so) ~ Jonathan Samuel Kent Centric ***
Just a routine mission (or so)
Titolo: Just a
routine mission (or so)
Autore: My
Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 1529 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Damian Wayne
Rating: Verde
Genere: Generale, Fluff, Slice of Life
Avvertimenti: What if?, Slash
200 summer prompts: "Sei ferito" || "Ti ho chiesto di non
farlo, ma lo hai fatto lo stesso" || "Non voglio farti male"
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
C’era
qualcosa di particolarmente sbagliato nel modo in cui Jon stava
guardando fisso davanti a sé, con i capelli dritti oltre la
nuca
e il mantello che gli ricadeva a nascondere il viso nonostante gli
sforzi di toglierselo dalla faccia.
Doveva essere una missione di routine.
Una di quelle
cose che si facevano ad occhi chiusi e con una mano legata dietro la
schiena, una roba da “toccata e fuga” e poi dritti
alla
loro Fortezza a consumare il resto dell’adrenalina a modo
loro,
invece… invece avevano beccato Amazo, dotato di una nuova
tecnologia che chissà dove aveva trafugato. Proprio mentre
lui e
Redbird si stavano occupando di smantellare il carico di armi giunte al
porto di Gotham, il tetto era letteralmente esploso sopra la loro testa
e Amazo aveva fatto la propria comparsa, attaccandoli per mettere le
armi sulla merce che avevano sequestrato; Damian si era subito gettato
all’attacco e contenuto i danni, ma era stato colpito al
fianco
e, scombussolato, aveva messo in guardia Jon… che non aveva
ascoltato ed era stato preso in pieno petto da un debole voltaggio di
un raggio di kryptonite.
Seppur indebolito, gli si era gettato
contro quando
lo aveva visto confiscare una delle casse per mettersela sotto braccio,
il tutto nonostante Damian gli avesse detto di non farlo; aveva sentito
solo vagamente qualcosa riguardo un segnalatore, ma
l’adrenalina
del momento aveva fatto il resto e Jon non aveva perso tempo nel
volargli dietro come un razzo per poter recuperare il mal tolto.
Avevano lottato in aria, Jon aveva schivato raggi e pugni e aveva
rimediato un bel buco nel mantello quando per poco non era stato
colpito dalla vista calorifica di Amazo, ma alla fine era riuscito a
metterlo in fuga e a recuperare la cassa… venendo colpito da
un
ultimo raggio di kryptonite che lo aveva fatto precipitare attraverso
gli strati di nuvole, appesantito da tutte quelle armi.
Jon aveva cercato di riacquistare un
equilibrio, di
librarsi in volo e di tentare almeno in parte di arrestare la caduta,
ma era andato a sbattere contro il tetto di un grattacielo, era
scivolato per una decina di metri lungo le vetrate e aveva allentato la
presa sulla cassa che si era schiantata su un giardino pensile,
sentendo la corda avvolgersi intorno alla sua gamba e allo spuntone
dell’edificio… e poi era finito così.
Appeso a
testa in giù come un salame ad osservare le auto che
sfrecciavano sull’asfalto che per lui era diventato il cielo,
ad
almeno una cinquantina di metri da terra. Beh, sarebbe stato divertente
se non fosse stato lui quello col piede legato ad una stupida gargolla.
Oh, Rao, quanto odiava l’architettura di Gotham.
«Ti avevo chiesto di non
farlo, ma lo hai fatto lo stesso».
La voce di Damian suonava distorta, come
se le sue
orecchie fossero piene di api che ronzavano inferocite, e Jon dovette
fare un grande sforzo per piegare un po’ la testa e il busto
e
guardare verso l’alto, vedendo Damian accucciato proprio
sulla
gargolla che lo aveva fatto prigioniero. E, anche attraverso le lenti
bianche della maschera che indossava, Jon poteva benissimo leggere il
divertimento che sembrava essersi fatto strada in essi mentre lo
fissava con aria saccente.
Jon gemette e lasciò ricadere la testa
all’indietro, con
le braccia penzoloni. «Risparmiami la paternale,
D»,
brontolò, sbuffando pesantemente nello scansarsi di nuovo il
mantello dal vivo. «Ti spiacerebbe farmi scendere da
qui?»
«Che fine ha fatto tutta la
spavalderia di prima e quello sfoggio da macho coi
superpoteri?»
«Andiamo, D, mi sta andando il
sangue alla testa…»
«Non ho ancora sentito
ciò che voglio sentire».
«E va bene!» Jon
agitò le mani in
aria, gesticolando senza sosta. «Sono stato un coglione e
avrei
dovuto ascoltare e bla bla bla, adesso vuoi farmi scendere?»
Damian lo osservò da quella
posizione senza
fare una piega, poi un piccolo sorriso si fece largo sulle sue labbra.
«Mhn. Mi aspettavo delle scuse, ma sentirti imprecare
è
uno scambio piuttosto accettabile».
Fu un attimo: un minuto prima Jon era
appeso a testa
in giù, quello dopo la gravità lo aveva fatto
cadere
sulla balconata su cui era atterrata anche la cassa, poiché
Damian aveva tagliato la corda con un birdrang senza tanti complimenti;
Jon grugnì nello sbattere con la schiena contro le
mattonelle
– ed era abbastanza certo di averne rotta qualcuna
– e
finire con le braccia spalancate sul pavimento, brontolando nello
specchiarsi nelle lenti bianche di Damian.
«Potevi essere più
delicato, D»,
mugugnò, ma Damian schioccò la lingua in risposta.
«Sei praticamente fatto
d’acciaio, J. E
non sei nemmeno caduto da chissà quale altezza, quindi non
venirmi a dire che ti sei fatto la b--» Si interruppe e si
inginocchiò accanto a lui nello stesso istante in cui Jon si
drizzò a sedere, sussultando nel vedere Damian afferrargli
la
gamba per strappare i jeans che si ostina a a chiamare uniforme anche a
diciassette anni.
«Ehi! Li avevo ricuciti
l’altro ieri, cosa stai--»
«Sei ferito, idiota».
Jon arcuò le sopracciglia.
«Scherzi?
Non sento assolutamente…» abbassò lo
sguardo sulla
propria coscia, sgranando gli occhi quando si soffermò sul
taglio che gli percorreva tutta la lunghezza della coscia. Il sangue si
era raggrumato sullo ai bordi, ma scorreva ancora un po’
verso il
basso, sporcando la sua pelle pallida; gli aveva macchiato anche il
jeans – e sapeva che le macchie di sangue erano difficili da
lavare via, quindi alla fine sarebbero stati da buttare –,
però lui non sentiva dolore. Com’era successo?
«Ma
cosa…»
«È quello che
succede quando ci si
butta a capofitto all’inseguimento di un androide che
può
utilizzare la kryptonite».
Jon distolse lo sguardo dalla ferita e
gettò
un’occhiataccia a Damian. «Sai che è un
po’
ipocrita detto da te, vero?»
«Chi è quello che
le ha prese tra noi due?»
Jon aprì la bocca per
ribattere, ma la
richiuse immediatamente per limitarsi a brontolare tra sé e
sé e ad allungare la gamba quando Damian gli disse di farlo,
sussultando quando le dita toccarono la zona rossa e gonfia intorno
alla ferita. Adesso che il suo corpo stava cominciando a rilassarsi,
uno strano pizzicore si stava irradiando da quel taglio, e storse il
naso quando la ferita parve pulsare ad intermittenza. Il suo corpo
stava cercando di smaltire tutte le radiazioni di kryptonite che aveva
assorbito, e con la mancanza di sole non era facile guarire velocemente
come avrebbe dovuto. Così trasse un lungo sospiro e si
concentrò sui movimenti delle mani di Damian, sul modo in
cui
aveva inzuppato il cotone di disinfettante e preparato un ago, ma
ritrasse la gamba in un gesto inconscio quando lo sentì
premere
sulla ferita, ricambiando lo sguardo di Damian.
«Non voglio farti male, quindi
sta’
fermo». La voce era schietta, ma Jon riusciva a sentire anche
la
calma che cercava di trasmettere con le sue parole, quindi
annuì
piano e provò a rilassare le spalle, distendendo nuovamente
la
gamba.
Fu abbastanza strano sentire Damian
occuparsi di
lui, le sue mani che percorrevano la gamba e univano i lembi di pelle,
ripulendo tutto intorno e facendo attenzione a ciò che
faceva,
muovendosi il più delicatamente possibile; per quanto
entrambi
fossero consapevoli che sarebbe guarito più in fretta di un
comune essere umano, Damian aveva preso molto sul serio ciò
che
stava facendo, fasciando persino la ferita e stringendo in modo da
evitare che potesse sanguinare ancora. Jon aveva osservato tutto senza
dire una parola o fare battute, forse persino affascinato da quei modi
di fare, finché Damian non aveva rimesso a posto il proprio
kit
e non gli aveva lanciato un’occhiata.
«Così dovrebbe
andare bene per un
po’», affermò nel grugnire uno
“-Tt-”
quando Jon lo ringraziò, limitandosi ad aiutarlo a
rimettersi in
piedi e a sostenerlo quando, nel tentare di camminare verso la cassa
per afferrarla, barcollò in avanti. «Fermo qui,
ragazzone.
Aspetteremo che ti tornino i poteri e poi ci occuperemo del
resto».
«Non è un problema,
D, posso--»
L’occhiataccia che gli venne lanciata lo mise a tacere, tanto
che
brontolò nel distogliere lo sguardo lui stesso.
«Sì, chiaro, ho capito».
Solitamente faceva di testa sua e
litigare
scherzosamente era un po' sempre stata la dinamica del loro rapporto
sin da quando erano ragazzini ma, al di sotto della maschera, aveva
visto il lampo di preoccupazione che era corso negli occhi di Damian.
Il più delle volte era invulnerabile, certo. Poteva far
roteare
il mondo come una palla se solo avesse voluto e avrebbe potuto
circumnavigare il globo in meno di cinque minuti, ma c'erano cose che
potevano ferire anche lui ed era quasi strano vedere in quegli occhi
verdi la stessa preoccupazione che, solitamente, era lui ad avere
quando Damian si feriva. Quindi, sì, capiva perfettamente
cosa
stesse provando in quel momento.
«Niente più colpi
di testa, J».
La voce di Damian era un sussurro, un
momento di
fragilità che stava mostrando solo a lui, e Jon
abbassò
un po' il capo verso di lui, sfiorandogli i capelli con un bacio.
«Niente più colpi
di testa»,
promise, avvolgendogli un braccio intorno alle spalle mentre
osservavano la città che si risvegliava.
_Note inconcludenti dell'autrice
Ecc,
tanto per cambiare, l'ennesima storia scritta per la #200summerprompt indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Dai prompt poteva sembrare preoccupante, eppure come si è
visto
non lo era affatto. Oh, insomma, dopotutto dove sta' scritto che una
storia hurt/comfort dev'essere per forza angst ahah
Comunque. Dopo questa scena alla Spider-Man mancata - Jonno ci ha
sperato che ci fosse il bacino al contrario, eh? -, vediamo che Damian
finalmente si prende cura del povero e malcapitato Jon. Ogni tanto la
parte del sick la facciamo fare a lui visto che capita sempre a Damian
aha
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 152 *** Snow Tales ~ Damian Wayne Centric ***
Snow Tales
Titolo:
Snow
Tales
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot
[
831
parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Fluff, Sentimentale
Avvertimenti: What
if?, Slash
May I write: 2. "Non
ti ho mai dimenticat*" || Bonus immagine (bambini che giocano a palle
di neve)
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Uscire
di gran lena per andare a fare una passeggiata non era stata una
così grandiosa idea, se Damian doveva proprio essere sincero
con
se stesso.
Quel giorno, chissà con quale
voglia e chissà per quale motivo, quello scemo di Jon
l'aveva svegliato alle sei del mattino - orario che, se non era a
Gotham di pattuglia o ad allenarsi in caverna, Damian non avrebbe visto
nemmeno nelle sue più rosee aspettative - e l'aveva
praticamente costretto ad alzarsi dal letto, dandogli fretta anche
quando, ancora mezzo addormentato, aveva provato a farsi una doccia per
svegliarsi ed era invece finito a bere almeno mezzo litro d'acqua per
il colpo di sonno che l'aveva colto proprio sotto il getto.
Dopo una colazione veloce a base di
semplici toast al formaggio un po' bruciacchiati - Jon aveva detto che
a sedici anni poteva benissimo cucinare da solo, nonostante Damian
fosse stato costretto a revisionarlo per evitare che desse fuoco alla
cucina o pensasse anche solo lontanamente di usare la sua vista
calorifica -, erano usciti entrambi nel gelo del mattino, con Jon che
aveva insistito col prenderlo in spalla come quand'erano bambini prima
di librarsi un po’ e volare.
Adesso, imbacuccato dalla testa ai piedi
e con il cappello di lana che gli copriva le orecchie per evitare il
fischio del vento, Damian cercava ancora di capire che cosa fosse
passato per la testa del suo cosiddetto migliore amico. Possibile che
non riuscisse a stare tranquillo nemmeno quando avrebbe dovuto?
Solitamente era Damian quello che cercava in tutti i modi di tenere
attivo Jon riguardo il loro allenamento, ma per una volta aveva cercato
di godersi le vacanze e riposarsi, cosa che Jon non aveva invece
apprezzato. Avrebbero potuto svegliarsi tardi - dopo le tre sarebbe
stato un orario ben più accettabile, se solo non fosse stato
certo che Lois li avrebbe giustamente buttati entrambi fuori dal letto
dicendo che due ragazzoni come loro non avrebbero dovuto perdere tempo
in quel modo -, ma, no, Jon aveva trovato particolarmente divertente
volare in mezzo ad un bosco innevato. Ah, accidenti a quella stupida
testa aliena.
«Non tenermi il muso, siamo
arrivati!»
La voce di Jon lo risvegliò
dai suoi pensieri e Damian sollevò il capo per guardare
oltre la sua spalla, quasi volesse sbirciare con attenzione; quando Jon
perse quota e lui atterrò nella neve, affondando gli stivali
in essa, Damian sbatté le palpebre e si guardò
attorno, osservando con occhi attenti il paesaggio. Piegato su se
stesso con i rami completamente ghiacciati, faceva bella mostra di
sé un salice che pareva avvolgere le piante sottostanti, a
loro volta gelate dal freddo di quell'inverno così rigido;
la neve che si era accumulata ai lati dava l'impressione che fosse
stata ammassata volontariamente da qualche anima pia che,
chissà in quale momento di quella fredda mattinata, si era
divertita a creare dei bizzarri pupazzi di neve senza naso
né braccia, solitarie figure che salvaguardavano quel luogo
silenzioso; la cosa più strana e meravigliosa,
però, era il lago che si affacciava dinanzi a loro.
Completamente azzurro, quasi si fosse trattato di un oceano e non di
una gigantesca lastra di ghiaccio, brillava sotto la luce dei raggi
solari che avevano fatto capolino attraverso i rami spogli degli
alberi, rendendo l'ambiente quasi caldo e confortevole nonostante tutto
quel freddo che imperversava intorno a loro.
Forse fu proprio quella vista a far
abbozzare un sorriso a Damian, però. Gli tornarono in mente
i momenti in cui, quando lui e Jon avevano rispettivamente dieci e
tredici anni, passavano le vacanze di Natale a casa dei vecchi coniugi
Kent, i quali costringevano tutta la famiglia a raggiungere la pista di
pattinaggio della piccola città di Smallville, cosa che
Damian non aveva mai fatto durante tutta la sua prima infanzia.
L’aria divertita di Jon, il modo in cui aveva provato a
coinvolgerlo in una battaglia a palle di neve, le risate, le fughe
incespicando con gli scarponi e le grida gioiose dei
bambini… non aveva mai dimenticato com’era apparso
Jon ai suoi occhi quel giorno, custodendo quel ricordo in fondo al
proprio cuore pur fingendo che quei piccoli momenti non fossero
importanti. E fu proprio nel ricordarlo che Damian gettò uno
sguardo verso Jon che, accovacciato sui calcagni e ricurvo su
sé stesso, stava trafficando nella borsa che si era portato
dietro.
Che... stupido. Per quanto fossero
cresciuti e quei giorni d'infanzia fossero pian piano sbiaditi per
lasciar spazio a momenti più vicini all'età
adulta, quello scemo di Jon aveva comunque fatto riaffiorare, forse per
una strana sorta di nostalgia, quella vecchia tradizione di quand'erano
due semplici e ingenui bambini. Damian ammise che gli piacque
maledettamente quando, raddrizzandosi, Jon gli rivolse uno di quei suoi
enormi sorrisi sinceri che era solito fare, porgendogli un paio di
pattini.
Damian sbuffò ilare,
ricambiando in modo impacciato quel sorriso prima di allungare la mano
per prendere quella roba. Una volta tanto potevano anche tornare ad
essere bambini, dopotutto.
_Note inconcludenti dell'autrice
Questo
è il diciottesimo
giorno dell'iniziativa #mayiwrite indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Stavolta
sono stata brava, non ho scritto tantissimo. Momentino di riflessione
di Damian, più introspettivo che altro, ma fluffuoso mentre
segue Jon (anche se si lamenta alla fine lo sta a sentire
perché è il suo amicone bellissimo barra
fidanzatissimo ma ancora non lo sa) che lo porta in un bel posticino
per pattinare proprio come quando erano ragazzini. Come fai a non
innamorarti di un bel ragazzo così? Che cerca di stupirti in
tutti i modi possibili? Semplice, non puoi evitarlo e quindi niente,
crolli
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Capitolo 153 *** Until the end of time ~ Jonathan Lane Kent & Damian Al Ghul ***
Until the end of time
Titolo: Until the
end of time
Autore: My
Pride
Fandom: Batman
Beyond
Tipologia: One-shot
[ 2072 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jonathan
Lane Kent, Damian Al Ghul
Rating:
Arancione
Genere: Generale,
Azione, Malinconico, Slatter
Avvertimenti: What if?,
Hurt/Comfort, Slash, Character Death
May I write: 1. Maestr*
|| 2. Salvare la reputazione || 3. Addio || 4. Ultimo giorno
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Ripulendosi
con due dita il sangue che gli sporcava il viso, Superman
abbassò lo sguardo sulla distesa di corpi martoriati che
aveva
davanti a sé, scrutando nella neve alla ricerca di
sopravvissuti.
Era giunto sin laggiù ormai
quasi al culmine
della battaglia, ma ciò non gli aveva impedito di usare la
propria telecinesi tattile per sollevare quegli oppositori e farli
esplodere dall’interno, calando in mezzo a loro come un dio
assetato di vendetta; pur trovandosi dall’altra parte del
mondo,
aveva sentito il fragore della battaglia e i muscoli delle sue potenti
orecchie avevano captato la voce del Demone al di sopra di tutte le
altre, con gli ordini che erano suonati come una dolce melodia che lo
aveva guidato fino alla sua meta. Aveva decimato uomini, goduto
dell’odore della carne bruciata dalla sua vista calorifica, e
aveva ridotto in frammenti le loro armi con un singolo movimento della
mano destra, godendo della confusione su quei volti prima di spezzar
loro le ossa; alcuni avevano stupidamente provato ad attaccarlo, troppo
presi dall’adrenalina del momento e dalla frenesia della
battaglia, ma Superman aveva sospirato afflitto e li aveva cacciati via
con un gesto secco del braccio, vedendo quei corpi volare via come
bambole di pezza.
Aveva avuto occhi solo per la figura
della Testa del
Demone, il suo corpo sinuoso che si muoveva leggiadro come se stesse
danzando con una spada in mano con la stessa agilità di
dieci
anni addietro; c'era stato un periodo in cui erano stati lontani, in
cui non si erano sentiti da tanto tempo e non avrebbe mai creduto, anni
dopo, di tornare ancora una volta al cospetto di quell'uomo che non
aveva mai dimenticato nemmeno per un istante. La bellezza e la grazia
dei suoi movimenti erano una gioia per gli occhi e sarebbe rimasto a
guardarlo anche per tutto il giorno, ma quel suo idillio era finito
quando qualcuno aveva avuto l’ardire di pugnalarlo al braccio
con
una spada di kryptonite; Superman aveva ringhiato e, strappandosi
quell’arma dal braccio in uno zampillio di sangue e carne e
stoffa, aveva ridotto ad un cumulo di cenere l’uomo che aveva
osato attaccarlo, ma quel momento di distrazione gli era costato caro.
In parte indebolito dalla kryptonite, non aveva sentito in tempo il
rumore del calcio del fucile, non aveva sentito il grilletto o lo
sparo, e non era riuscito a gettarsi in tempo davanti al Demone per
beccarsi il colpo a lui destinato… e la rabbia era esplosa
intorno a lui quando lo aveva visto cadere all’indietro ad
occhi
sbarrati.
Era stato tutto così
improvviso che si era
reso conto di aver spazzato via chiunque solo quando quasi ogni battito
aveva cessato di rimbombare nelle sue orecchie. Quello del maledetto
codardo che aveva sparato batteva ancora debolmente e, nel trovarlo,
Superman sollevò il mento in un gesto disgustato
nell'incrociare
il suo sguardo. Sputava sangue e lo fissava, con quel ghigno beffardo
che ci pensò lui stesso a cancellare quando, sussurrando
«La Testa del Demone ti manda i suoi saluti», gli
schiacciò la testa senza ripensamenti, ripulendosi la suola
dello stivale sui suoi vestiti. Poi si guardò nuovamente
intorno, con la speranza di udire anche il battito del Demone, ma il
suo volto imperscrutabile si spezzò per un istante non
appena lo
trovò, affondato nella neve e senza vita.
Oh, anche nella morte era
così bello. Le
lunghe ciglia nere curvate verso le guance, come se avesse avuto le
forze di abbassare la palpebre per evitare lo sguardo sbarrato della
morte; la bocca leggermente schiusa in una sorta di
“o”
muta, quasi stesse dormendo anziché fluttuare fra le braccia
della mietitrice; e la mano destra con cui ancora impugnava debolmente
la spada, mostrandosi come il guerriero che era fino al suo ultimo
respiro. Per quante volte avesse visto quella scena nei corso degli
anni, lo sbalordiva sempre il modo in cui la Testa del Demone sembrasse
affrontare la morte con grazia e contegno, quasi fosse intrinseco nella
natura degli Al Ghul apparire così composti. Non sarebbe
stato
né il primo né l’ultimo giorno in cui
sarebbe
successo, ma ogni volta sembrava essere una vera e propria scoperta.
Superman sorrise al pensiero,
inginocchiandosi nella
neve accanto a quel corpo ancora caldo. «Lazzaro ti
aspetta», sussurrò, passando una mano su quelle
palpebre
abbassate, poi sulle guance pallide, seguendo col pollice la linea
delle labbra macchiate di sangue. Passando le mani sotto le cosce, lo
issò fra le proprie braccia per premere quel corpo contro il
proprio petto, sfiorando con le labbra quei capelli che si erano
appiccicati alla fronte sudata. Non si preoccupò nemmeno dei
cadaveri intorno a lui, lasciando che fosse la neve a nascondere le
tracce di quella battaglia per librarsi in volo verso il cielo ancora
sereno, poco nuvoloso.
Arrivarono a Nanda Parbat nel cuore
della notte,
atterrando al centro della Fortezza con un tonfo; non diede peso alla
moltitudine di ghiaia e terriccio che schizzò in ogni dove,
vedendo alcune delle guardie sopraggiungere proprio in quel momento per
accalcarsi intorno a loro e guidare Superman verso le segrete che lo
avrebbero condotto al pozzo di Lazzaro. Le prime volte era stato strano
vedere il modo in cui, dopo essere venuti a conoscenza del massacro
della Justice League per mano sua, lo avessero trattato con
referenziale timore e avessero avuto paura anche solo di avvicinarsi a
lui o di parlargli, balbettando e incespicando nonostante gli
sprezzanti commenti della Testa del Demone riguardo al non aver bisogno
di codardi fra le sue fila; uno di quegli uomini aveva anche trovato la
morte per aver urlato al cospetto di Superman e aver mostrato il suo
terrore, e gli altri avevano fatto attenzione a non lasciar trapelare
nulla. E, seppur fossero passati anni, alcuni di loro ancora sembravano
timorosi a stargli accanto, tanto che Superman ne approfittò
per
voltarsi e fulminare uno di loro con lo sguardo.
«Chiudi la porta e non osare
far avvicinare
nessuno», gli ordinò con un ringhio che si
levò dal
profondo della gola, e nessuno dei presenti se lo fece ripetere due
volte, inchinandosi alla svelta per fuggire di sopra e lasciare
entrambi al cospetto della fossa.
Nuovamente soli, Superman strinse a
sé quel
corpo e si immerse nelle acque con tutti gli abiti che ancora
indossava, preoccupandosi solo di togliere la parte superiore
dell’armatura del Demone; le acque rilucevano intorno a loro
di
un verde accecante e iridescente, e cominciarono a ribollire al
contatto col sangue della progenie di Ra’s Al Ghul. Senza
lasciar
andare quel corpo, Superman lo spinse sotto la superficie e
osservò quel volto mentre veniva ricoperto
dall’acqua
densa del pozzo, quel gorgoglio inquietante che aveva ormai imparato a
memoria si ripresentò e una miriade di sussurri parvero
avvolgerlo come spire di un serpente, finché il corpo fra le
sue
braccia non cominciò ad agitarsi e a tremare convulsamente
prima
che la testa scattasse verso l’alto e schizzasse acqua in
ogni
dove.
L’urlo primordiale che
scaturì da
quella gola fu come una dolce melodia per Superman: sorrise, abbassando
le palpebre mentre le mani del Demone si stringevano intorno alla sua
gola e la follia di Lazzaro rendeva quegli occhi verdi ancora
più belli e luminosi, la bocca aperta a mostrare i denti e
la
saliva che schizzava ovunque, il tutto senza che Superman facesse una
piega, abituato a quegli sprazzi di rabbia. Carezzava solo quella
schiena ricoperta da ferite, cicatrici e lividi che venivano guarite da
quelle acque, le orecchie concentrate su quel battito che si
stabilizzava e quelle ossa che scricchiolavano contro i muscoli,
finché quell’ira non si placò e quel
corpo si
afflosciò contro il suo petto, regolarizzando il respiro.
«Adesso basta, è
finita. Sei al sicuro».
La Testa del Demone aveva cominciato a
farfugliare
parole incomprensibili ad orecchio umano, mormorii che puzzavano di
morte e che sembravano promettere solo orrore, ma Superman lo
cullò fra le proprie braccia, come fosse semplicemente un
bambino bisognoso di cure, fino a quando quel tremore non si
fermò del tutto e un lungo doloroso respiro non
sfuggì
dalle labbra del Demone. Grazie al sangue che aveva ereditato dal suo
anziano nonno, la follia di Lazzaro si disperdeva molto più
rapidamente di quanto non lo facesse nelle membra di una persona
normale, seppur fluendo nelle sue vene come il veleno di un serpente
infido.
«Pensavi davvero che questa
volta sarebbe
stato un addio, Damian?» sussurrò Superman nel
passargli
una mano fra quelle ciocche bagnate, usando il suo nome per ancorare la
sua mente alla vita che stava ricominciando a scorrere nel suo corpo.
Ogni parola sembrava rimbalzare contro le pareti di pietra di quella
caverna che brillava di luce verdastra, e quegli occhi altrettanto
verdi ci misero un po’ per mettere a fuoco la sua figura. La
pupilla si restrinse fino a diventare un puntino nero in mezzo alle
iridi, per poi tornare alla sua dimensione originale mentre il Demone
sbatteva le palpebre.
«Jonathan». Un nome
mormorato con voce
roca, un colpo di tosse che fece solo sputare acqua prima che Damian si
tirasse su fra quelle braccia, guardandosi intorno. Era a Nanda Parbat,
solo, se si escludeva la presenza di quel Superman che gli sorrideva
beffardo. «Vedo che hai di nuovo spaventato i miei
uomini».
«Sono il Pugno del Demone,
proteggerti e
spaventarli è una mia responsabilità. Dopotutto
ho una
reputazione da mantenere». Jon ghignò.
«Potrebbero
pensare che mi sono rammollito e che i miei poteri non possano
più farli esplodere come bolle di sapone».
Damian grugnì, passandosi una
mano fra i
capelli per ravvivarli all’indietro e spingere via da
sé
quel corpo massiccio. «Quel bastardo che mi ha sparato faceva
parte della nuova Élite di meta-umani della Justice Society.
Immagino sia stato tu ad occuparti del resto»,
affermò
mentre si inoltrava da solo in quelle acque per raggiungere la riva, e
Jon sorrise affabile prima di sollevarsi a pochi centimetri da quella
superficie verdastra e volare davanti a Damian.
«Come sempre…
Maestro»,
rimbeccò ilare nel fargli la comica imitazione di un mezzo
inchino, ignorando l’occhiata con cui venne fulminato seduta
stante.
«Va’ di sopra e
aspettami col resto dei
miei uomini. Oggi abbiamo subito molte perdite, domani rimpolperemo le
fila». Si liberò della veste zuppa, sciogliendo la
fascia
che portava in vita. «Per fortuna non mancano i fanatici
pronti a
morire per la nostra causa».
«A volte parli come tua
madre»
«Guai a te se la nomini
ancora»,
sibilò, ma Jon rise a perdifiato, abbassandosi col viso alla
sua
altezza per avvolgergli un braccio intorno ai fianchi e coprirlo in
parte col lungo mantello nero che indossava.
«Non hai la minima idea di
quanto mi ecciti sentirti parlare così».
«Sei peggio di quanto
ricordassi».
«Lo dici come se fosse una
brutta cosa»,
sussurrò Jon, poggiando la fronte contro la sua prima di
fargli
scivolare le dita lungo il braccio e sfiorargli una mano, sentendolo
ricambiare debolmente quella stretta. «Perché non
festeggiamo la tua rinascita e--» Si interruppe e
digrignò
i denti nel chinarsi su se stesso con una mano al petto, sentendo gli
spasmi cominciare a sconquassargli tutto il corpo mentre si accasciava
tra le braccia del Demone, che lo sostenne nonostante il suo peso. Gli
ci volle un po' per riuscire a riprendersi, la fronte completamente
sudata e gli occhi che bruciavano a causa della sua vista calorifica
che si era innescata come una sorta di bizzarro meccanismo di difesa,
ma nel sollevare il capo incontrò quello sguardo tenero che
Damian sembrava riservare solo a lui.
«Stai bene, amato?»
sussurrò, e
Jon fu costretto a deglutire più e più volte
prima di
annuire debolmente e raddrizzare la schiena.
«Gh... sto bene. Solo quei
miei stupidi spasmi».
Damian fece scivolare le mani lungo il
suo viso,
carezzandogli le guance con le unghie laccate di nero. «La
Fossa
guarirà anche te».
«Sappiamo che sarà
solo
temporaneo», soffiò Jon. Il suo corpo non era mai
stato
l'unione perfetta tra uomo e alieno e, in quanto ibrido kryptoniano,
aveva sempre sofferto di quegli spasmi che lo paralizzavano e che
più e più volte lo avevano anche ucciso.
«Ma questo
non mi impedirà di restare al tuo fianco».
«Fino alla fine del
tempo?» parve
scherzare il Demone, ma Jon gli poggiò entrambe le mani sui
fianchi e lo attirò a sé, sorridendogli con
devozione.
«Fino alla fine del tempo,
Damian… fino alla fine del tempo».
_Note inconcludenti dell'autrice
Questo
è il trentunesimo
giorno dell'iniziativa #mayiwrite indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom, e con questa si
può dire conclusa
Questa storia è la mia chiusura della challenge, i
personaggi di cui avete letto
sono diversi da quelli a cui siete abituati, c'è presenza di
scene un po' cruente perché... beh, non sono i soliti Jon e
Damian, bensì provengono da una diversa linea temporale
(tutto
canonico, dico sul serio)
Jonathan Lane Kent è un personaggio un po' contorto che non
ha
paura di usare i propri poteri (nei fumetti uccide davvero la Justice
League ad un certo punto) ed è abbastanza sadico, motivo per
cui
la loro relazione sembra basata su un amore piuttosto... strano, da un
certo punto di vista persino tossico visto il modo in cui si
comportano, inoltre Jon soffre davvero di un decadimento cellulare a
causa della sua natura ibrida
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e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 154 *** Wish you time to be happy ~ Bruce/Selina ***
Wish you time to be happy
Titolo: Wish you
time to be happy
Autore: My
Pride
Fandom:
Batman
Tipologia:
One-shot [ 1570 parole
fiumidiparole
]
Personaggi: Selina
Kyle, Bruce Wayne
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Azione, Malinconico
Avvertimenti:
What if?
Poems for June: 06.
“Ti auguro tempo” - Elli Michler
6 setting challenge:
Sgabelli di un bar
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
«Grazie
del salvataggio, Bats, ma avevo tutto perfettamente sotto controllo.
Puoi andare a fare il maschio alfa da un’altra
parte»,
esordì Selina con uno sbuffo scocciato, premendo il piede
sul
petto dell’uomo che aveva atterrato con un calcio ben
assestato
ai testicoli.
Aveva passato una bella serata seduta al
bancone del
Noonan fin quando un gruppetto di sgherri del Pinguino, pesantemente
ubriachi, non le si erano avvicinati e non avevano cominciato ad
importunarla, senza smettere di chiederle cosa facesse una
“bella
gattina” tutta sola a Cauldron, uno dei quartieri
più
pericolosi di Gotham City. Quando il barista aveva fatto notare che
stavano pur sempre parlando di Catwoman – la sua fama non era
così misera da porsi domande così sciocche, a
meno di non
essere nuovi del mestiere e del posto – uno di loro aveva
riso
sguaiatamente e aveva passato un braccio intorno alle spalle di Selina,
la quale aveva roteato gli occhi e chiesto
“educatamente”
di lasciarla stare… almeno finché quello stronzo
non le
aveva palpato il sedere e lei gli aveva afferrato il polso,
rompendoglielo in più punti.
Era stato in quel momento che era
cominciata la
rissa – una cosa da nulla, se messa in confronto con i soliti
scontri a fuoco di cui era solitamente testimone il barista –
e
in molti si erano messi a tifare e ad accettare scommesse, salvo
filarsela quando uno dei finestroni del bar era esploso in mille pezzi
e aveva fatto il suo ingresso Batman, con il mantello spianato e i
frammenti di vetro che erano volati in ogni dove; si era intromesso
nello scontro e preso a pugni più persone del dovuto, certo,
ma
aveva puntato soprattutto un uomo che si era tenuto in disparte e,
seppur ricambiando l’occhiata scettica di Selina, si era
prestato
come trampolino di lancio per lasciare che la donna colpisse il tipo in
viso con un calcio al volo, approfittandone per legarlo stretto una
volta atterrato. Ma Selina aveva sollevato entrambe le sopracciglia, e
tuttora lo osservava con un’espressione che lasciava
intendere
qualunque cosa.
«Mi era di
intralcio», rispose infine
Batman, usando lo stivale per tener fermo l’uomo riverso a
pancia
in giù e stringere il nodo, ma Selina roteò gli
occhi.
«Certo, Bats,
certo», affermò con
un sbuffò e, nel vederlo afferrare l’uomo per
trascinarlo
verso la porta, sgranò gli occhi, incredula. «Ehi!
E
adesso dove credi di andare?» domandò
nell’andargli
dietro, ricevendo solo un grugnito in risposta.
Selina sapeva che Batman –
Bruce – era
sempre stato un tipo di poche parole un uomo che affermava di lavorare
da solo ma non aveva mai agito come se la sua presenza fosse
intollerabile al punto di andarsene non appena conclusa la sua
missione, qualunque essa fosse. Avevano passato anni a flirtare, un
tira e molla continuo che per lei era stato un po’ come il
classico gioco del gatto e del topo, ma non aveva mai visto Batman con
quell’espressione dipinta in viso. Anche attraverso la
maschera,
anche con la mascella così rigida, non aveva mai avuto
l’impressione che fosse così… assente.
Lo aveva
quindi osservato da lontano, seguito per Cauldron finché non
aveva mollato quel tipo nei pressi del GCPD dopo averlo legato ad un
lampione, vedendolo sparare un rampino verso l’alto per
andarsene
senza dire una parola. Ed era stato a quel punto che Selina si era
accigliata maggiormente, seguendolo con agilità verso il
tetto
solo per vederlo seduto su un condotto di ventilazione tra grugniti e
imprecazioni. Si era abbassato la maschera, e il cappuccio pendeva
floscio sulla sua schiena.
Selina sbatté le palpebre,
incerta,
avvicinandosi a passo felpato. «Bats?» lo
chiamò nel
poggiargli una mano su una spalla, e fu un attimo: l’uomo si
voltò d’un lampo per afferrare il braccio e
stringere le
dita intorno ad esso, e Selina urlò nel sentirlo torcere un
po’. «Bats! Mi stai facendo male!»
esclamò nel
tentativo di divincolarsi, e probabilmente glielo avrebbe anche
spezzato se il respiro di Bruce non fosse improvvisamente diventato
pesante e le spalle non avessero cominciato a tremare, allentando
automaticamente la presa.
Aveva persino sgranato le palpebre, le
pupille erano
diventate un puntino nero in quelle iridi azzurre e spiritate, e fu a
quel punto che Selina di rese davvero conto che qualcosa non andava ed
era peggio di quanto pensasse. Si massaggiò il braccio
indolenzito, afferrando il viso di Bruce con entrambe le mani per
abbassargli la testa e costringerlo a guardarla negli occhi, notando il
guizzo di terrore che corse in quelle profonde iridi azzurre; stava
lottando contro qualcosa, qualcosa che sembrava avergli rimescolato il
cervello, e Selina poteva solo azzardare che fosse sotto effetto di una
qualche droga o, peggio ancora, di un nuovo prototipo del gas di Crane.
Il petto aveva cominciato ad alzarsi a ritmi veloci e irregolari, il
respiro caldo e spezzato si infrangeva contro il suo viso, e Selina si
alzò sulle punte dei piedi per riuscire a ritrovarsi quasi
alla
sua stessa altezza.
«Va tutto bene,
Bats… va tutto
bene», gli sussurrò nel premere la fronte contro
la sua
mentre gli carezzava il viso, cercando di far scivolare il
più
attentamente possibile una mano verso la sua cintura, ma lui se ne
accorse e le afferrò il polso, spingendola lontano da
sé
così forte che Selina cadde a terra, imprecando.
«Sta’
lontana». Il tono di Batman
era più rauco di quanto non lo fosse di solito,
più
profondo, un suono gutturale che parve risalire dal fondo della sua
gola. «Vattene».
Selina si rimise in piedi con un balzo,
sgranchendosi il collo e assottigliando le palpebre. «E
lasciarti
in queste condizioni? Piuttosto prenderò a calci il tuo bel
culo, tesoro», rimbeccò, gettandosi verso di lui
per
puntare nuovamente alla cintura.
Era certa che ci fosse un antidoto o
qualunque cosa
che avrebbe potuto abbatterlo abbastanza per arrestare
l’avanzamento dell’effetto della tossina, almeno il
tempo
che sarebbe bastato per mandare un segnale a qualche membro della
bat-famiglia e far sì che se ne occupassero loro. Qualunque
cosa
avesse inalato, inghiottito o assimilato, aveva destabilizzato il suo
cervello e inibito la funzione delle sue cellule, impedendogli di
richiedere aiuto o usare l’antitossina necessaria come
avrebbe
fatto in condizioni normali; in quel momento c’era solo un
uomo
che cercava di lottare contro il sentimento che si era impossessato di
lui, e Selina aveva tutte le intenzioni di aiutarlo a tornare a
ragionare… anche a costo di prenderlo a calci in culo.
Consapevole che avrebbe dovuto lottare
contro di
lui, stavolta Selina non si fece cogliere impreparata e
scartò
di lato quando Bruce provò a colpirla con un pugno al viso,
e
gli avvolge le gambe intorno ai fianchi per roteare con lui sul tetto;
Batman imprecò e la spinse via con un colpo
d’anca,
riuscendo a rifilarle un pugno allo stomaco che per un momento la
lasciò senza fiato prima che, rotolando e sputando bile,
Selina
gli gettasse un’occhiata infuocata e tornasse
all’attacco
con la ferma intenzione di chiudere la questione. Giocò un
po’ sporco ad ogni pugno che le veniva inferto, usando anche
la
sua frusta per colpirlo alle braccia e alle gambe e avvolgergli una
caviglia per tirarlo a sé, facendogli sbattere a terra la
schiena. E ne approfittò subito per colpirlo con un calcio
al
viso, facendogli voltare la testa di lato e spingerlo nuovamente a
terra con un piede quando Bruce provò ad alzarsi.
«Adesso vedi di restare
giù,
Bats», rimbeccò nel premere il tacco contro il suo
petto,
sputando un po’ di sangue prima di guardarlo rantolare e
agitarsi
in preda agli spasmi. E nel sentirlo pronunciare a mezza voce
“Chill”, Selina restò interdetta.
Qualunque cosa
stesse vivendo nella sua testa, aveva a che fare con la notte in cui,
quand’era bambino, i suoi genitori erano morti.
In cuor suo, Bruce non l’aveva
mai davvero
superata. Si vestiva da pipistrello ogni singola notte, cercando di
ripulire le strade di Gotham nella vana speranza che nessun altro
bambino subisse ciò che aveva subito lui, ma Selina aveva
sempre
saputo che era una battaglia per lo più persa. Aveva speso
anni
e anni della sua vita a fare tutto il possibile, e vederlo
così,
inerte e bloccato sul ricordo di quell’uomo che gli aveva
tolto
l’infanzia, le faceva male al cuore. Entrambi avevano
sofferto
durante i primi anni della loro giovinezza, seppur in maniera
differente, e avrebbe voluto fare qualunque cosa per donargli anche un
solo momento in cui avrebbe potuto sentirsi felice… ma non
poteva. Tutta quella rabbia e quella devozione alla causa lo avevano
logorato dentro nel profondo e, nonostante la vicinanza della sua
famiglia, Selina sapeva che Bruce faticava ancora a trovare del tempo
per se stesso. E con quel pensiero per la testa, Selina
sospirò
e si inginocchiò accanto a lui per fargli poggiare la testa
sul
suo grembo e cullarlo fra le sue braccia, premendo un pulsante sulla
cintura multiuso per inviare un segnale alla bat-caverna.
«Ci sono io qui con te, Bats.
Non avere
paura», mormorò, carezzandogli il viso mentre lui
biascicava e delirava, con la fronte imperlata di sudore e gli occhi
che tremavano al di sotto delle palpebre abbassate.
Nonostante gli screzi, il rincorrersi,
il prendersi
e lasciarsi, Selina gli aveva sempre augurato ogni bene. E forse prima
o poi avrebbe davvero trovato il momento per tornare a sperare e ad
amare.
_Note inconcludenti dell'autrice
Anche
questa storia è stata scritta
per l'iniziativa
#6settingchallenge e la #PoemsofJune indetta
dal gruppo
facebook Hurt/comfort
Italia
Per
quanto
riguarda la prima iniziativa, questa storia era ormai fuori challenge,
però l'ho aggiunta lo stesso per finire la tabella che
avevo.
Inoltre, tanto per cambiare, non avrebbe dovuto essere affatto
così... ma io sono il solito clown quindi ho fatto cose che
non
avevano né capo né coda e ci siamo ritrovati con
un Bruce
fuori di capoccia e una Selina che, come la regina che è, lo
fa
rinsavire
Come farebbe quest'uomo a sopravvivere se qualcuno non si prendesse
cura di lui... io proprio non lo so. Viva Selina!
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Capitolo 155 *** Nail Polish ~ Jonathan & Damian Centric ***
Nail Polish
Titolo: Nail Polish
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia:
One-shot [ 811 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jonathan
Samuel Kent, Damian Wayne
Rating: Verde
Genere: Generale,
Slice of Life
Avvertimenti: What
if?
200 summer prompts: Personaggio
X deve stare fermo || Caratteraccio || Picchiare
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Jon
osserva con attenzione il modo in cui la mano di Damian si muove,
precisa e sicura come se stia maneggiando una spada, e incrocia le
braccia sul tavolino davanti a sé, poggiando il mento sopra
di
esse senza perdere di vista nemmeno un movimento del suo migliore amico.
Damian ultimamente ha cominciato a
dipingersi le
unghie di nero e, per quanto strano sia sembrato agli occhi dei loro
compagni di scuola, che hanno ridacchiato e lo hanno additato tutto il
tempo, Jon la trova una cosa affascinante. La cura con cui passa il
pennellino su ogni unghia, senza sbavare o sporcarsi le dita
circostanti, fa capire la bravura che Damian mette anche nelle
più piccole cose, la precisione millimetrale con cui si
assicura
che ogni unghia sia laccata allo stesso modo e senza un velo di smalto
in più, e Jon si perde nell’osservare quanto
quelle unghie
siano altrettanto tenute bene.
È un vigilante, passa almeno l’ottanta per cento
del suo
tempo a picchiare i criminali e i pazzi in giro per Gotham, ad
allenarsi e a meditare e a svolgere attività manuali che
comprendono la pulizia delle sue spade, l’affilamento dei
batarang e la messa a punto dei veicoli – Bruce gli ha
più
volte detto di lasciar fare a lui e a Jason, ma Damian ama mettere le
mani sui motori e soprattutto ignorare suo padre –, quindi
Jon
ammira il modo in cui le sue unghie sembrano sempre così
belle e
curate.
Jon allunga un braccio in avanti e
abbassa lo
sguardo sulle sue, aggrottando la fronte nel rendersi conto che sono un
po’ mangiucchiate intorno alle dita. È
kryptoniano, certo,
ma anche lui ha i suoi tic nervosi e sua madre lo sgrida spesso per
questo, anche se Jon continua a farlo. Ma adesso, mentre osserva il
volto concentrato di Damian, si sente un po’ geloso.
«Posso?» domanda a bruciapelo di punto in bianco, e
Damian
si volta per fissarlo stranito, con il pennellino fermo a
mezz’aria sull’anulare della mano sinistra.
Jon si tappa la bocca, pentendosi di
averlo detto.
Damian sembra sinceramente stupito dalla richiesta, vista la sua
espressione – finora hanno chiacchierato del più e
del
meno anche se Jon è stato per lo più distratto da
quello
che stava facendo Damian – e il modo in cui ha sollevando
entrambe le sopracciglia, facendo sentire Jon piccolo piccolo. Sa che
Damian ha un caratteraccio e non vuole che pensi che lo stia prendendo
in giro, è suo amico e non farebbe mai una carognata del
genere
solo perché ha deciso di dipingersi le unghie. In fondo che
male
c’è? Ha visto un sacco di personaggi famosi con lo
smalto
alle unghie – potrebbe citarne a bizzeffe, ha una vasta lista
di
attori e cantanti che gli piacciono che lo fanno anche con tinte
coloratissime – e Damian stesso essendo un Wayne
può
considerarsi famoso, quindi perché no?
Jon deglutisce comunque, massaggiandosi
il collo
mentre raddrizza la schiena. «Ecco… stavo pensando
che…» si sente in soggezione sotto quello sguardo
e non
dovrebbe, quindi solleva la mano e mostra il disastro che sono le sue
dita. «Vorrei averle curate come le tue. Puoi darmi una
mano?»
Damian sembra sempre più
stupito dalla
richiesta, ha allargato un po’ le palpebre e inclinato il
capo di
lato, fissandolo come se lo vedesse per la prima volta; Jon non sa
esattamente dire se quella sia una buona cosa oppure no –
difficilmente Damian resta in silenzio, è il tipo che ha
qualcosa da dire anche quando magari sarebbe meglio stare zitti, e
tutto perché deve far valere le proprie idee con il suo fare
saccente – ma alla fine Damian sbuffa ilare e gli fa un
cenno,
anche se lo squadra con attenzione.
«Guai a te se ti muovi, devi
stare
fermo», lo mette in guardia nell’assottigliare le
palpebre.
«Non ho intenzione di ricominciare tutto da capo ogni volta
che
ti muovi».
Stavolta è Jon a restare
senza parole, ma
sorride a trentadue denti e vola dritto verso di lui, incrociando le
gambe mentre si libra a pochi centimetri dal tappeto; Damian gli impone
di sedersi come si deve e lui lo fa, eccitato come un bambino,
allungando la mano destra verso di lui. È strano come le
dita di
Damian, pur essendo un po’ callose per tutti gli anni di
allenamento, risultino anche morbide mentre gli afferra la mano; forse
è solo un’impressione di Jon, forse lo sono
davvero e lui
non lo ha mai saputo, ma continua a fissare l’amico mentre si
occupa di lui.
Se Damian ha usato un po’ di
magia, Jon non lo
sa – è riuscito a limarle nonostante la sua
invulnerabilità kryptoniana e sa che Damian non è
estraneo a certe cose –, ma non importa. E il giorno dopo, in
barba agli sguardi, è fiero di mostrare le sue unghie
perfettamente curate.
_Note inconcludenti dell'autrice
Ecco qua
un'altra storia per la #200summerprompt indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
È
canonico che Damian abbia lo smalto in Batman Beyond, quindi boh, ho
voluto renderlo canonico anche qui perché... beh,
perché
potevo!
Comunque un po' di esperienza di vita vissuta in questa shot
aha e quindi abbiamo Jonno che comincia ad osservare Damian con un
pizzico di gelosia, perché anche lui vorrebbe delle bele
unghie
e alla fine ha il coraggio di chiederlo al suo caro amichetto ;)
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Capitolo 156 *** Look your lips and the room starts spinning ~ Timothy Drake Centric ***
Look your lips and the room starts spinning
Titolo: Look your
lips and the room starts spinning
Autore: My
Pride
Fandom: Young
Justice/Teen Titans
Tipologia: Flash
Fiction [ 522 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Tim
Drake, Conner Kent, Bart Allen
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Commedia
Avvertimenti:
What if?, Accenni Slash
200 summer prompts:
Rossetto || Il sapore || Alcolico
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Tim
non sa se è il sapore nel suo caffè, quel
retrogusto
alcolico dato dal fatto che abbia fatto una specie di Irish coffee
homemade o semplicemente dalle poche ore di sonno che si è
concesso durante le prime ore dell’alba, ma quel giorno,
mentre
se ne sta seduto al tavolo della colazione nella sala comune della
torre Titans – una piacevole novità, visto che
fino a non
molto tempo prima la loro era base era la vecchia grotta della Justice
League e si facevano chiamare ancora “Young
Justice”
– non può fare a meno di trovare Kon piuttosto
avvenente.
Lui e Bart stanno chiacchierando
animatamente di
qualcosa – parlano troppo veloce per riuscire a capire con
esattezza cosa si stiano dicendo, date le parole che si appiccicano le
une con le altre – e sembrano entrambi piuttosto presi, ma
Tim
non riesce a distogliere lo sguardo dalle labbra dalla morbida curva
rosata, quasi tendente al rosso, di Kon. Le ha sempre avute
così? Sembrano gonfie, appetitose, gli viene voglia di
morderle
e al pensiero si morde il labbro inferiore, raschiando un po’
i
denti sopra di esso.
Forse non riuscirebbe a capire cosa
stanno dicendo
nemmeno se parlassero a velocità normale, visto quanto
è
concentrato sul movimento di quella bocca e sul modo in cui i muscoli
facciali si contraggono ad ogni parola, con la mascella squadrata e
velata da un sottile strato di barba che sembra ispirare protezione.
Fino a quel momento, non si è mai reso conto di quanto sia
maturato Kon – in tutti i sensi, sussurra una vocina
divertita
nella sua testa – e di come il suo viso giovanile si sia
indurito
per lasciar spazio a quel volto massiccio che sta osservando, e
stranamente non si vergogna a fare quei pensieri su quello che dovrebbe
essere uno dei suoi migliori amici.
Non crede di averci mai fatto caso, a
dire il vero.
Cissie e Suzie a volte hanno scherzato sul fatto che sembrassero una
coppia affiatata, ma Tim ha sempre pensato che lo dicessero proprio
perché sono… sì, insomma, amici.
Però,
mentre continua ad osservare la labbra di Kon, Tim non può
fare
a meno di sentire uno strano prurito che vorrebbe grattare via, quindi
prende un altro bel sorso del suo caffè corretto –
Bruce
lo ucciderebbe se sapesse che ha messo un goccio di whisky ma, ehi, ha
diciassette anni, quale adolescente non fa uno strappo alle regole?
– e sorride come un idiota mentre immagina a quanto gli
piacerebbe avere un assaggio di quelle labbra rosse e piene.
«Ehi, Tim?»
Tim ci mette un secolo a capire che Bart
e Kon hanno
smesso di parlare tra loro e lo stanno fissando, e lui sbatte le
palpebre lentamente, molto lentamente, inclinando la testa di lato solo
per un secondo prima di annuire.
«Del rossetto ti starebbe
davvero bene, hai
delle belle labbra», afferma come se nulla fosse e senza peli
sulla lingua, alzandosi sotto il loro sguardo stranito; va al lavello e
sciacqua la tazza ormai vuota con calma prima di agitare la mano al
vuoto e uscire barcollando dalla cucina, lasciando Kon e Bart a
fissarsi come due perfetti idioti.
_Note inconcludenti dell'autrice
Ennesima
storia scritta per la #200summerprompt indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
È
letteralmente una sciocchezza, quindi prendetela appunto per
ciò
che è. Riferimenti ai vecchi fumetti, niente che faccia
parte
delle nuove run, quindi non c'è praticamente nessuno spoiler
o
roba del genere, anche se Conner è conosciuto (almeno sui
fumetti) per fare cose strane, quindi è il motivo per cui
Tim comincia ad avere quei pensieri su di lui
Si accenna vagamente al fatto che possa provare qualcosa per il suo
migliore amico, ma essendo un po' brillo non ho voluto spingere troppo
sull'argomento in sé prorio perché doveva essere
solo una cosetta divertente atta a far ridere
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Capitolo 157 *** Reflection (on you) ~ Clark & Bruce Centric, Accenni SuperBat ***
Reflection (on you)
Titolo: Reflection
(on you)
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: Flash
Fiction [ 448 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Bruce
Wayne, Clark Kent
Rating: Verde
Genere: Generale,
Slice of Life, Fluff
Avvertimenti: What if?,
Accenni slash
Warm & Fuzzy
Feelings challenge: Sbalzi d'umore che hanno un nome e un
cognome
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
È
inutile
cercare di riempire d'acqua un secchio bucato. Suo padre gli ha
ripetuto quelle parole un centinaio di volte quand'era bambino e lo
aiutava alla fattoria, ma Clark in realtà non ha mai capito
davvero che cosa volesse dire.
Adesso, con le braccia incrociate al
petto e lo
sguardo fisso sul volto addormentato di Bruce - ha lavorato fino
all'alba al bat-computer ed è crollato sulla poltrona,
esattamente come suo solito nonostante lui e Alfred gli ripetano in
continuazione di prendersi un po' di riposo -, forse riesce a
comprendere che cosa significano quelle parole.
Quando si tratta di portare a termine
una missione,
Bruce è un tipo con cui non si può parlare senza
finire
col discutere - Clark si vergogna ad ammetterlo ma, nonostante sgridino
in continuazione i loro figli per l'approccio che hanno quando si
scontrano, lui e Bruce fanno esattamente lo stesso -, soprattutto a
causa dei continui sbalzi d'umore di Bruce. Ci sono notti in cui le
cose vanno bene, altre in cui ribatte di non volerlo nella sua
città e altre ancora in cui vuole restare solo, ma Clark
riesce
a leggere fra le righe e a capire che, anche se cerca di essere un
simbolo, una maschera dietro cui nascondersi, Bruce è solo
un
uomo.
Clark sospira e si abbassa un po' verso
Bruce per
osservarlo con attenzione, inclinando il capo sulla spalla mentre
ispira a fondo il suo odore. Non dev'essere tornato da molto dalla
pattuglia, ne è certo, perché sa di smog e
sudore, e
riesce anche a sentire l'odore del sangue della ferita che qualche
malvivente gli ha provocato e di cui Alfred ha dovuto occuparsi.
Qualcosa dentro Clark si muove, vorrebbe poterlo tenere al sicuro ed
evitare che esca ogni notte per combattere il crimine, che non si
ferisca e non debba ritrovarsi con nuove cicatrici che si intersecano
le une alle altre, ma Clark sa che non è possibile. Per
quanti
poteri abbia, quella non è una cosa che gli compete. Bruce
è adulto e perfettamente in grado di prendere le proprie
decisioni, e Clark può solo cercare di supportarlo come
può.
Forse Bruce a volte è come
quel famoso
secchio di cui gli ha parlato pa', però. Può
provare a
fargli entrare un po' di sale in zucca quanto vuole, a consigliargli di
non esagerare notte dopo notte e di prendersi di tanti in tanto una
pausa, ma non ci riuscirà mai e Bruce continuerà
a fare
esattamente le stesse cose di sempre. Eppure, mentre si sfila il
mantello e lo poggia delicatamente sulle spalle di Bruce per tenerlo al
caldo, Clark non può comunque fare a meno di sorridere.
_Note inconcludenti dell'autrice
Altra
storia per l'inziativa #waffchallenge indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Stavolta abbiamo un piccolo spiraglio sulla vita dopo la pattuglia per
quanto riguarda Bruce e Clark, una storia che fa un po' da
specchio al modo in cui Damian e Jon si comportano a loro
volta
(come si dice, in fin dei conti? Tali padri, tali figli?)
Ovviamente Clark sa che Bruce è un vero e proprio testardo,
ma
alla fin fine gli piace così com'è e
riuscirà a
guardare oltre ai suoi difetti (o almeno si spera ahaha) e
capirà che, in fin dei conti, Bruce non è proprio
così male ;)
Commenti
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No Profit
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Farai felici milioni di
scrittori.
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Capitolo 158 *** Let me kiss you (baby) ~ Damian/Jon ***
Let me kiss you (baby)
Titolo: Let me
kiss you (baby)
Autore: My
Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 1486 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jonathan
Samuel Kent, Damian Wayne
Rating: Arancione
Genere: Generale,
Erotico, Slice of Life
Avvertimenti: What if?,
Slash
200 summer
prompts: I maschi
non piangono || Che cos'è successo? || Baci al mattino
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Damian
ansima e stringe le dita fra i capelli di Jon, intrecciandole fra
quelle ciocche scure; ha lo scroscio dell’acqua nelle
orecchie e
rabbrividisce nel sentirla scivolare in rivoletti dietro la schiena,
inzuppando l’uniforme che si incolla sulla sua pelle e la
rende
più pesante di quanto già non sia.
La nottata è stata lunga,
sente ancora su Jon
l’odore di bruciato e il puzzo di benzina che gli si
è
impregnato addosso e sui vestiti quando si è gettato in
quell’edificio in fiamme prima di riconcorrere Firefly, sono
entrambi stanchi dallo stress della serata e i muscoli sembrano
bruciare dalla fatica, ma questo non ha fermato Damian dal trascinare
Jon in bagno e sbatterlo contro il muro della doccia per rubare quel
momento.
È un momento fatto di
abbracci, di caldi baci
dati al mattino; di parole mormorate ad un soffio dalle labbra e
imprecazioni morse sulla lingua, di mani che si rincorrono le une alle
altre e cercano di tirar via quanti più vestiti possibili, e
Damian afferra la cintura di Jon per lanciarla oltre i vetri della
doccia, lasciando che lui faccia lo stesso con la sua. Il respiro si fa
pesante, le labbra gonfie e rosse e lucide di saliva e acqua
scrosciante, e Jon afferra le fibbie dell’uniforme di Damian
per
aprirle di scatto, facendole schizzare da tutte le parti. La sua
impazienza è palpabile, la sua voglia difficile da
nascondere
attraverso il sottile strato di spandex dei suoi pantaloni, e stavolta
è lui a spintonare Damian contro la doccia mentre gli
ringhia
qualcosa, rischiando di crepare il vetro.
Tra un bacio e l’altro gli
sbotta che ha
rischiato grosso, che se fosse arrivato un secondo più tardi
Firefly lo avrebbe ridotto ad un cadavere carbonizzato, e Damian
risponde tirandogli i capelli e mordendogli con ferocia le labbra,
insinuando un ginocchio fra le sue cosce. Non è la prima
volta
che affronta Firefly, non è uno sprovveduto, quello che
è
successo è stata solo una distrazione e non
accadrà
ancora, e sibila contro la bocca di Jon che non è una
damigella
in pericolo, che è stato addestrato dalla Lega degli
Assassini e
che è in grado di badare a sé stesso, tirandogli
il
labbro inferiore coi denti; l’adrenalina ancora presente
scorre
come sangue nelle sue vene, e rende il momento più profondo,
più passionale, un modo per scaricare la tensione e la paura
che
si è impadronita delle loro membra durante quella notte.
Razionalmente, Damian sa che Jon ha
ragione.
Stupidamente, vuole continuare ad essere il testardo che è e
tenere per sé quelle parole, certo però che Jon
lo abbia
comunque capito; preme il suo corpo d’acciaio contro di lui,
cerca di rivaleggiare con quei baci e quei morsi, lo afferra sotto le
cosce per sollevarlo come una piuma e ricordargli che potrebbe
facilmente spezzarlo come un fuscello, ma non lo fa non solo
perché sono amici, ma perché quello è
un gioco,
una lotta che portano avanti da anni e che adesso è solo
diventata più passionale, sfogandosi nel sesso rude che ogni
volta li lascia soddisfatti e senza fiato.
Damian affonda le unghie nella schiena
di Jon
attraverso il tessuto dell’uniforme che ancora indossa,
sentendo
il mantello zuppo incollarsi al dorso delle sue mani. Jon lo avverte a
stento, eppure grugnisce contro la bocca di Damian prima di scivolare
verso il suo orecchio, seguendo i rivoli d’acqua che gli
bagnano
il viso; si gode il gemito che Damian sembra voler soffocare e stringe
le dita intorno alle cosce, sentendo i leggins diventare scivolosi
sotto il suo tocco.
L’aria si fa sempre
più calda e non sanno se la colpa
è di ciò che stanno facendo, del vapore provocato
dall’acqua che scorre costante o dall’afa di quella
mattinata estiva, sanno solo che non riescono a fermarsi, desiderosi di
spingersi oltre i limiti. E Damian sogghigna nel sentire
l’erezione di Jon premere contro le sue natiche, il mugolio
che
si lascia scappare contro il lobo del suo orecchio mentre comincia a
strusciare contro di lui, e gli avvolge meglio le gambe intorno ai
fianchi per spingerlo in avanti, sbilanciandolo per farlo cadere; la
schiena di Jon sbatte nuovamente contro il muro e stavolta Jon impreca,
facendo ridere Damian che torna all’assalto delle sue labbra
dopo
avergli afferrato saldamente il viso a coppa con entrambe le mani.
La passione si intensifica, ma Damian sa
che in quei
momenti c’è anche tensione, paura, la
consapevolezza di
essere arrivato davvero ad un passo dalla morte quando Firefly gli ha
puntato contro il lanciafiamme, e se lui l’aveva quasi
accettato,
avendo già affrontato letteralmente l’inferno dopo
l’Eretico, Jon non è stato dello stesso avviso. Il
tragitto verso casa è stato lungo, pieno di parole urlare
contro
e soffocate dal sibilo del vento, e Damian è quasi certo di
aver
visto lacrime di frustrazione che hanno mandato all’aria gli
insegnanti di sua madre riguardo al fatto che “i maschi non
piangono”. E si sono sbottato contro qualche altra cosa prima
di
finire così, pressati l’uno contro
l’altro in una
doccia a scaricare lo stress e a pulirsi di dosso lo sporco, il sudore
e il timore di quella nottata.
I vestiti ormai zuppi vengono gettati
via, un cumulo
di acqua e cenere e stoffa macchiata di sangue che si accatasta
l’una sull’altra in un tripudio di rosso, blu,
giallo e
verde, e prima di rendersene conto gridano l’uno il nome
dell’altro in preda all’estasi, con la testa
picchiettata
dall’acqua che esce dal soffione e il corpo di Jon sostenuto
dalle salde mani di Damian. Non sanno come sono arrivati a quel punto e
nemmeno gliene importa, vogliono solo sentire il calore dei loro corpi
e la passione dei loro baci, mentre il sole si insinua fra le persiane
abbassate a metà e illumina il bagno rimasto fino a quel
momento
in penombra.
Jon si lascia scappare un sospiro
tremulo e allunga
una mano all’indietro, affonda le dita nelle piastrelle senza
preoccuparsi dei buchi che ha creato con la pressione dei polpastrelli
e poggia l’altra mano sulla spalla sinistra di Damian,
controllandosi per evitare di stringere troppo e rompergli le ossa;
forse si sta librando un po’ in volo per aiutarlo a sostenere
il
suo peso, forse no, tutto il suo corpo è sconquassato da
quei
movimenti e dal suono dei loro corpi umidi e bagnati che si scontrano
l’un l’altro, creando rumori imbarazzanti e osceni
su cui
Jon si concentra mentre chiede di più.
È strano come un attimo di
paura si sia
trasformato in un momento d’amore, di passione bruciante
tanto
quanto le fiamme in cui si sono gettati, ma ogni istante è
prezioso e lo sanno entrambi; per quanto la sua pelle sia fatta
d’acciaio, anche Jon sa che non è del tutto
invulnerabile,
che basterebbe della magia o della kryptonite o qualcuno di
così
potente da soggiogare la sua forza per mettere fine alla sua vita, e
per Damian è anche peggio a causa della sua
umanità.
Potrebbero morire entrambi e perdere tutto ciò che hanno, ma
sarebbe ipocrita da parte sua dire a Damian di smettere, né
tanto meno avrebbe il diritto di metter bocca nelle sue decisioni;
così gli resta vicino e lo aiuta anche quando sa che
potrebbe
non essercene bisogno, affrontando la sua sfuriata e rispondendo a tono
prima di finire così, sotto la doccia e completamente nudi,
a
consumare l’adrenalina e il sentimento che li attanaglia.
Non sa per quanto vanno avanti
così, con
Damian che alla fine si è ritrovato con la guancia destra e
i
palmi delle mani premuti contro il vetro, il respiro affannato e la
bocca schiusa, ma il calore che ne sussegue è intenso e
lascia
Jon paonazzo e senza fiato, rendendogli la testa leggera;
l’acqua
scorre ancora, e solo il quel momento si ricorda di chiuderla,
ansimando e respirando a pieni polmoni prima di poggiare la fronte
contro il collo di Damian e chiudere gli occhi. Il battito impazzito
del suo cuore sembra rimbombargli nelle orecchie, il petto si alza e si
abbassa a ritmi irregolari e il bacino ancora sollevato sembra un
invito a ricominciare, ma entrambi sono stanchi e fiacchi e vogliono
godersi quell’attimo di riposo che si stanno concedendo.
Damian infine raddrizza un po’
la schiena e si
volta, un sorriso aleggia sulle sue labbra mentre gli mormora qualcosa,
e Jon sorride a sua volta in risposta, sollevando il capo per
suggellare il momento contro quella bocca martoriata dai morsi.
Restano così, stretti
l’uno
all’altro avvolti dal calore del vapore e della loro pelle,
della
passione che va scemando e della testa più leggera, con un
“Ti amo” non pronunciato ma che aleggia tra quei
baci al
mattino.
_Note inconcludenti dell'autrice
Altra
storia per la #200summerprompt indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom, in questo periodo ci
troviamo con la calura estiva!
È inutile dire che tanto non doveva andare così,
vero?
Rating rosa porcellino as usual, si capisce che succede ma ho cercato
di restare sul soft perché non volevo alzare il rating della
raccolta solo per una storia. Per la roba zozza ho l'altra raccolta,
dopotutto. Parlo di Let's
talk about (sex), che tra parentesi dovrei anche decidermi ad
aggiornarla, ma facciamo finta che non è così,
shh ahaha
Comunque sia, ovviamente non manca un po' di docezza tra questi sue
perché alla fin fine è così che vanno
le cose tra loro, anche quando fanno i porcellini.
Commenti e critiche, ovviamente, sono ben accetti
A presto! ♥
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Capitolo 159 *** Too shy to say it ~ Jonathan & Conner Centric ***
Too shy to say it
Titolo: Too shy to
say it
Autore: My
Pride
Fandom: Superman
Tipologia: One-shot
[ 2354 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jonathan
Samuel Kent, Conner Kent
Rating: Giallo
Genere:
Generale, Slice of Life
Avvertimenti: What
if?, Accenni Slash
200 summer prompt:
"Hai due opzioni" || "Ed è ciò che ho intenzione
di fare" || Infantile
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Rimirandosi
davanti allo specchio in mutande, Jon sollevò il braccio
destro
e indurì il bicipite, punzecchiandolo un po' con un dito con
fare vagamente contrariato.
A quindici anni ormai compiuti, sperava
che tutto
l'allenamento fatto – e l'aiuto dei suoi geni kryptoniani, un
pochino lo ammetteva – gli avesse fatto metter su un po' di
massa
muscolare in più ma, per quanto i risultati fossero buoni,
per
lui non era ancora abbastanza. Il grasso infantile aveva lasciato
spazio ad una muscolatura più asciutta e le braccia magre
erano
diventate più robuste e mostravano la curvatura del
bicipite, ma
aveva visto il corpo di Damian ed era ben lontano da ciò che
avrebbe voluto essere.
Jon aggrottò la fronte,
abbassando lo sguardo
sui pettorali. Erano più definiti e c'era una leggera
peluria
sotto l'ombelico che scendeva verso il pube ma, più si
guardava,
più non poteva fare a meno di comparare il proprio corpo a
quello del suo migliore amico e a quelli di Conner e suo padre.
Soprattutto questi ultimi. In quanto kryptoniano non avrebbe dovuto
avere uno scatto di crescita o simile e avere muscoli in posti che non
avrebbe creduto di avere? Invece, a quanto sembrava, il suo corpo
proprio non voleva saperne di essere asciutto e tonico come voleva e a
volte lo metteva persino a disagio quando si spogliava davanti a Damian.
Una settimana prima, Jon era stato
invitato alla
villa per una semplice nuotata in piscina – evento
più
unico che raro, dato che solitamente Damian era piuttosto ligio alla
sua routine di allenamento – con la scusa che facesse troppo
caldo per sudare di sotto in caverna, così erano rimasti in
costume e Jon aveva tergiversato un po’ prima di togliersi la
t-shirt davanti a lui; Damian non aveva fatto una piega e si era
spogliato a sua volta per gettarsi in acqua e invitarlo a fare lo
stesso, ma Jon si era ritrovato a fissare un po’ troppo a
lungo
il corpo del suo migliore amico e a sentirsi… strano.
Aveva dovuto scusarsi e filarsela in bagno quando i muscoli della
schiena di Damian si erano gonfiati ad ogni bracciata, facendo respiri
profondi nel tentativo di calmarsi e non pensare a come reagisse il suo
corpo alla vista di Damian; poi si era visto riflesso al grande
specchio e si era chiesto se il suo corpo avrebbe mai sortito un
effetto del genere, finendo col fantasticare se Damian lo avesse mai
guardato in quel modo. Ed era stato a quel punto che era cominciato
davvero il suo cruccio e aveva comprato dei pesi, ma a quanto sembrava
non era servito ad un granché.
Ad aggiungere la beffa al danno? Il
fatto che Damian
gli desse segnali contrastanti quando erano insieme. A volte era il
solito Damian, quello che lo faceva incazzare a tal punto da prendersi
a pugni e fargli venire voglia di rompere qualcosa, quello che con una
parola di troppo lo rendeva frustrato e lo costringeva a sfogare la
tensione sciogliendo rocce con la vista calorifica, e altre volte
ancora l’amico fidato su cui poteva contare, quello che lo
spalleggiava di continuo e gli copriva la schiena durante le missioni;
ma era quando evitava i suoi sguardi o il suo cuore batteva ad un ritmo
più veloce – sì, d’accordo,
conosceva il
battito del cuore di Damian, e con questo? Non era mica uno strano
stalker giusto? – che Jon proprio non capiva che cosa
provasse. E
Damian Wayne non era conosciuto per l’aprirsi facilmente a
qualcuno.
Jon scosse la testa e gettò
un’occhiata
verso l’orologio appeso al muro, proprio accanto alla bacheca
colma di foto di lui e Damian in quei rari momenti in cui non erano in
uniforme ma con i loro abiti civili. C’era una foto che gli
piaceva particolarmente, una in cui Damian sorrideva sincero e gli
passava un braccio dietro le spalle, con le montagne russe dietro di
loro mentre si scattavano quel selfie. Erano andati da soli, un
po’ come un appuntamento, e alla fine si era anche sentito in
colpa perché al ritorno aveva desiderato ardentemente
baciare
Damian quando lo aveva lasciato sulla soglia di casa. Si era chinato
verso di lui con le labbra schiuse, e si era riscosso appena in tempo
prima di combinare un disastro per salutarlo in fretta e furia e volare
via. Aveva sentito il cuore di Damian perdere un battito, ma non aveva
voluto affrontare la cosa perché era un maledetto codardo.
Un
maledetto codardo che… oh, accidenti, si era distratto di
nuovo.
Doveva prepararsi per andare a scuola. Non poteva mancare proprio
l’ultimo giorno prima della chiusura estiva.
Si batté una mano sulla
fronte e si diede
dell’idiota, scavando fra la catasta di vestiti che aveva per
terra alla ricerca della sua uniforme scolastica. Sua madre era fuori
città per lavoro e suo padre in missione spaziale con la
Lega, e
lui ammetteva di aver trascurato un po’ le faccende
domestiche
visto che sotto la supervisione di Conner avevano fatto tutto tranne il
riordinare casa. I suoi genitori lo avrebbero ucciso se fossero tornati
a casa e avessero trovato quel disastro e… ecco che si
distraeva
di nuovo, dannazione. Imprecò e lasciò
momentaneamente
perdere la ricerca per correre in bagno a lavarsi i denti e a farsi una
doccia, infilandosi un paio di mutande pulite al volo prima di
afferrare la spazzola. I capelli erano indomabili e spuntavano da tutte
le parti, così provò a dar loro una forma mentre
si
rimirava davanti allo specchio.
«We’re no strangers to
love ~ You know the rules and so do I~»
canticchiò mentre si pettinava i riccioli scomposti,
guardando
la spazzola per quelli che parvero minuti interminabili quando gli
occhi si soffermarono su di essa; sbatté le palpebre e si
morse
il labbro inferiore, prima di portarsi quella stupida spazzola alla
bocca e utilizzarla come se fosse un microfono. «A full commitment’s
what I’m thinking of ~ you wouldn’t get this from
any other guy»,
cantò alla sua immagine riflessa nello specchio, indicandola
con
l’indice dell’altra mano mentre muoveva i fianchi e
agitava
il bacino.
Non era solito fare cose del genere, ma
poteva
ancora permettersi di essere infantile, no? Inoltre, per quanto lo
seccasse ammetterlo, gli era sembrato un ottimo modo per scaricare la
tensione e la stupida cotta che provava per il suo migliore amico. E,
nonostante quei segnali che un po’ lo facevano sperare, non
c’era modo di dire ad uno come Damian una cosa del genere e
credere che lasciasse correre nel caso in cui – giustamente,
sussurrò una vocina maligna nella mente di Jon –
non
avesse ricambiato i suoi sentimenti. Così cantare gli era
sembrata la soluzione perfetta per dare voce ai suoi sentimenti senza
esternarli al diretto interessato, per quanta passione ci stesse
mettendo nel pronunciarle chiare e concise.
«I just wanna tell you how
I’m feeling~»
cantò ancora nel chinarsi verso la propria immagine allo
specchio, sfiorando una guancia lì riflessa come se stesse
immaginando che Damian fosse lì ad ascoltare. «Gotta make you…
understand…»
«Che stai
combinando?»
La voce improvvisa di Conner lo fece
sussultare e
Jon, strozzandosi con la sua stessa saliva a metà della
strofa,
si circondò stupidamente il petto con entrambe le braccia in
un
gesto pudico e inconscio, sgranando gli occhi.
«Niente!»
squittì nel nascondere
la spazzola dietro la schiena prima di schiarirsi la voce con un
profondo colpo di tosse. «Tu, piuttosto. Non si
bussa?»
domandò, fronteggiando lo sguardo stranito del fratello
maggiore
prima che quest’ultimo sogghignasse un po’.
«Credevo ti stessi preparando
per andare a scuola, non che cercassi di imitare Taylor
Swift».
Jon arrossì fino alla punta
dei capelli.
«Non era Taylor Swift», bofonchiò
stupidamente in un
sussurro prima di riscuotersi e ricordarsi che Conner poteva sentirlo,
tossendo ancora. «Ed è ciò che ho
intenzione di
fare, quindi via, puoi andartene, lasciami… lasciami
vestire», si riprese, per quanto il danno fosse ormai stato
fatto
e Conner avesse l’aria del gatto che si era appena mangiato
il
canarino.
«Faresti meglio a darti una
mossa, allora. Dobbiamo passare a prendere anche il
pipistrellino».
Jon, che si era appena chinato per
afferrare la
giacca della divisa, spalancò la bocca e allentò
la presa
per farla cadere di nuovo nel mucchio, guardando il fratello con tanto
d'occhi. «No», sbottò troppo in fretta,
e Conner
sollevò un sopracciglio.
«Come sarebbe a dire
no?»
«Sarebbe a dire...
no».
«Non starai ancora pensando
all'altra sera, vero?»
«Argh! Sta' zitto, sta'
zitto!» Jon lo
frenò subito nell'agitare entrambe le mani verso di lui e,
se
possibile, era diventato più rosso di quanto già
non
fosse. «Non avrei dovuto parlartene».
Conner roteò gli occhi e
sospirò,
mettendo da parte la propria ironia per tirar fuori il suo buon lato da
fratello maggiore. Jon stava attraversando un periodo in cui stava
scoprendo la sua sessualità, in cui il suo corpo per
metà
kryptoniano reagiva dieci volte peggio di quanto non avrebbe fatto il
corpo di un normale adolescente e, per di più, stava facendo
i
conti con la cotta per un ragazzo che era il suo migliore amico da
quando era praticamente un marmocchio. Per quanto avesse fatto coming
out con Lois e Clark ed entrambi fossero stati più che
supportivi, Jon veniva a chiedere consigli a lui quando si trattava di
esternazioni relativamente romantiche, dato che non si era ancora
deciso a fare una mossa nonostante il suo struggimento per il
più giovane dei pipistrelli. Struggimento che stava
cominciando
a creare disagi ed imbarazzi, visto quant'era accaduto la sera
precedente.
Sbuffando, Conner incrociò le
braccia al
petto e lo fissò con estrema attenzione. «Hai
quindici
anni, Jonno», affermò schietto.
«È
assolutamente normale avere un'erez-» non riuscì a
terminare la frase che si ritrovò la mano di Jon a tappargli
la
bocca, specchiandosi in quegli occhi azzurri esageratamente spalancati.
Era volato verso di lui come una furia, e si stava ancora librando a
pochi centimetri davanti a lui.
«No, non lo è
quando il tuo migliore
amico si toglie l'uniforme davanti a te come mille altre volte, tu sei
lì con le mani premute fra le cosce e balbetti come un
idiota
quando lui ti chiede se stai bene».
Conner gli spostò
delicatamente la mano e lo
spinse a terra per fargli poggiare pesantemente i piedi sul pavimento,
massaggiandosi l'arco nasale con due dita. «D'accordo,
è
stato imbarazzante», concordò, passandogli un
braccio
dietro le spalle per attirarlo a sé nonostante le
rimostranze
del fratello. «Ma succede, sono normalissimi meccanismi
fisiologici e dovresti saperlo. Siete amici, siete sempre a contatto e
vi allenate insieme, sarà capitato anche a lui di averne
ogni
tanto in tua presenza».
«Se è successo, non
me ne sono mai
accorto. Lui è molto bravo a dissimulare le cose
e...» Jon
si massaggiò il collo, abbassando lo sguardo per fissarsi i
piedi nudi. «...in realtà mi piace guardare i suoi
muscoli
quando fa trazioni alla sbarra». Tossicchiò,
cercando di
pensare ad altre cose per scacciare dalla testa la visione delle spalle
di Damian e di evitare lo sguardo un po' divertito di Conner.
«Credevo di farlo perché ero invidioso del suo
corpo,
visto quanto sono magrolino nonostante la mia eredità
kryptoniana, ma la verità è che mi piace davvero
molto.
Troppo. E vederlo mi ha... provocato reazioni».
«Se può consolarti,
almeno hai avuto
una banale erezione e non hai attivato la vista a raggi X. Quello
sì che è imbarazzante, ricordo che una volta ero
con
Cassie in un bar e--»
«Ti do venti dollari se non
finisci quella frase!»
Conner sbuffò.
«Okay, lascia perdere,
quanto sei esagerato. Ma quello che sto cercando di dirti, è
che
non puoi evitare Damian per sempre solo per questo».
«Per sempre no, ma per le
prossime ore
scolastiche e forse anche domani sì»,
affermò Jon
con fare risoluto, e Conner gli rifilò un colpetto dietro la
nuca, ignorando la sua imprecazione.
«Non essere stupido. Senti,
hai due
opzioni». Sollevò indice e medio della mano
sinistra,
sventolando quelle dita. «Vestirti e uscire da questa stanza,
o
aspettare che ti trascini io stesso in mutande fino a Gotham».
Jon dilatò gli occhi.
«...non
oseresti».
«Vuoi scommettere?»
Entrambi i fratelli si fronteggiarono
per attimi che
parvero interminabili, le palpebre assottigliate e gli sguardi che
sembravano far volare letteralmente scintille; avevano anche contratto
i muscoli delle spalle e serrato la mascella, ma fu Jon il primo a
distogliere lo sguardo e a borbottare qualcosa fra sé e
sé.
«Dammi cinque
minuti», sentenziò,
fingendo di non vedere il sorrisetto che si era dipinto sulle labbra di
Conner mentre gli dava le spalle; lo vide dirigersi verso la porta e si
abbassò per recuperare di nuovo la giacca della divisa,
lasciandosi scappare un flebile lamento nello stesso istante in cui la
porta venne nuovamente chiusa.
Non gli piaceva mostrarsi
così insicuro, ma
suo fratello aveva ragione: Damian era prima di tutto suo amico ed
evitarlo non avrebbe fatto bene a nessuno dei due, in particolar modo
perché gli voleva bene indipendentemente dal fatto che
provasse
qualcosa nei suoi confronti. Così, sbuffando pesantemente,
Jon
si scompigliò di nuovo i capelli e gettò un
ultimo
sguardo verso lo specchio per rimirare la propria figura, sorridendo
appena al suo riflesso.
Passarono ben più di cinque
minuti prima che
scendesse, ma Conner, seduto al bancone della cucina dopo aver dato da
mangiare a Krypto, non glielo fece pesare e si alzò,
facendogli
solo cenno di seguirlo fuori per avviarsi per primo; Jon trasse un
lungo sospiro e si diede coraggio, abbassando le palpebre. Stava solo
andando a prendere il suo migliore amico, dopotutto. Niente di strano.
Così carezzò la testa di Krypto prima di uscire e
chiudersi la porta alle spalle, andando in contro a Conner per volare
con lui verso i cieli di Gotham.
«Prima o poi hai
intenzione di parlargli o ti limiterai a fissargli il culo?»
«E tu la
smetterai di farmi domande scomode o devo abbrustolirti il
ciuffo?»
«Allora forse
dovremmo proprio parlare di che musica ascolti, marmocchio»
«Ah, sta'
zitto»
_Note inconcludenti dell'autrice
Sono
tornata ancora una volta con la #200summerprompt indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Questa
storia
è stata in realtà un'intera scusa per fare una
cosa
stupida, ma c'era comunque un po' di struggimento da parte di un
giovane quindicenne che viene beccato dal fratello a fare altrettante
cose stupide davanti allo specchio, quindi va bene così.
Comunque, sì, lo
ammetto spudoratamente: l'ho scritta solo per inserire in qualche modo
la canzone Never
gonna give you up, perché sono stupida e dovevo
farlo assolutamente. Non potevo lasciarmi scappare un'occasione del
genere, soprattutto se serviva a mettere in imbarazzo Jonno!
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 160 *** Taste like tobacco ~ Damian/Jason (Oneside) ***
Taste like tobacco
Titolo: Taste like
tobacco
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: Flash
Fiction [ 467 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jason
Peter Todd, Damian
Bruce Wayne
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Malinconico, Sentimentale
Avvertimenti: What if?,
Slash
Blossom By Blossom: Coccole...
inaspettate
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Sentiva
ancora il suo sapore sulle labbra. Un misto di tabacco, birra e sangue,
come se Todd si fosse ferito.
Damian non aveva idea di quello che era
successo con
esattezza, in verità. Ricordava solo che se ne stava seduto
sul
divano, con un libro aperto davanti al naso e il cappuccio della felpa
a nascondergli in parte il capo, a carezzare distrattamente il pelo di
Alfred che se ne stava acciambellato sulle sue gambe. Poi, d'un tratto,
i suoi ricordi erano diventati sfocati e incolore, quasi si fosse
trovato in un sogno: l'arrivo improvviso di Todd, le poche parole
scambiate con lui su nemmeno ricordava cosa, e poi quel suo sguardo
liquido l'avevano lasciato esterrefatto, tanto che si era ritrovato a
sbattere più volte le palpebre mentre, alzandosi svelto e
ignorando il miagolio di dissenso del gatto, si era poi diretto verso
Jason. Ed era stato strano, dopo, vedere quell'armadio a quattro ante
accasciarsi contro di lui come un ubriaco, aggrappato con entrambe le
mani alle sue spalle come se per lui fossero state delle ancore di
salvezza.
Non era stato questo a spiazzare Damian,
però. Era stata la tristezza che aveva visto negli occhi di
Jason, quello sguardo che non gli aveva visto dai tempi in cui era
stato soggiogato dalla Lega come un burattino, il tremolio degli arti e
dei muscoli delle spalle quando si arrivava ad un passo dalla resa. Gli
era bastato guardare in profondità in quei suoi occhi
azzurri
circondati dal bagliore verdastro della fossa di Lazzaro, le pupille
che poco a poco si erano dilatate a tal punto da inghiottire iridi e
sclera, per capire che in quel suo comportamento c'era stato ben oltre
ciò che era riuscito a scorgere solo con la vista. E ancor
più quando, lasciandolo interdetto, Todd si era sporto verso
di
lui e aveva bloccato ogni parola che avrebbe potuto pronunciare nel
fondo della sua gola, baciandolo di slancio e con una rabbia tale da
lasciarlo paralizzato.
Era stato solo un fuggevole contatto, in
verità. Un fuggevole contatto che gli aveva dato l'agio di
sentire l'ira, la passione e la tristezza che avevano animato Jason,
prima che quest'ultimo crollasse letteralmente fra le sue braccia col
respiro pesante e la fronte sudata. E Damian, anche dopo una buona
decina di minuti, si trovava ancora lì, immobile su quel
pavimento e con Todd col capo abbandonato sulle sue cosce. Forse era
assurdo, forse no, ma... più ci pensava, più non
riusciva
a capire perché quell'idiota di Todd l'avesse fatto e lui
non
l'avesse ancora spinto via per andarsene.
Inspirando pesantemente dal naso, Damian
socchiuse
gli occhi e si portò due dita alle labbra, assaporando
ancora
una volta il gusto di quel tabacco sulla punta della lingua.
_Note inconcludenti dell'autrice
Altra
storia per l'inziativa #blossombyblossom indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Io... in realtà non lo so esattamente com'è
successo,
quindi boh, facciamo finta di niente e guardo da tutt'altra parte. E'
una Jason/Damian (più o
meno, visto che non tutto è specificato e si vede a malapena
un
bacio) e ovviamente i personaggi sono maggiorenni e bla bla bla ma non
è che succeda chissà che, eh
Era una sfida con me stessa e quindi l'ho scritta, anche se adesso sono
abbastanza sconcertata esattamente come lo è Damian stesso.
Eh,
sì, alla fine le cose vanno in modi al di fuori della
comprensione umana
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Capitolo 161 *** Ask for forgiveness, not permission ~ Damian/Jonathan ***
Ask for forgiveness, not permission
Titolo: Ask for
forgiveness, not permission
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 2040 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jonathan
Samuel Kent, Damian Wayne, Conner Kent, Tim Drake
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Fluff, Sentimentale
Avvertimenti: What if?,
Slash
A summer of secret:
Fanfiction/Originale: Una giornata al mare è compromessa da
un colpo di calore
Warm & Fuzzy
Feelings challenge: Si può sempre ricominciare
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Era
cominciata come una normalissima giornata al mare, ma c’era
qualcosa di sbagliato nel modo in cui tutto appariva sotto sopra.
Sbattendo le palpebre, Jon
cercò di mettere a
fuoco il mondo circostante e di fare mente locale su quanto fosse
successo, sebbene non riuscisse a ricordare niente e avesse come la
sensazione che la schiena premesse contro qualcosa di piatto e duro.
C'era qualcosa che gli sfuggiva, il corpo gli faceva male come se
avesse sbattuto da qualche parte e le ossa gli dolevano come non mai,
senza contare la testa pesante e il respiro debole. Più si
sforzava di ricordare più gli faceva male la testa, ma era
abbastanza sicuro che ciò che stava osservando fosse il
cielo
che lo sovrastava. Un momento, il cielo?
I ricordi arrivarono come un fulmine e
gli scossero
la mente, lasciandolo boccheggiante e quasi senza fiato. Aveva accolto
l’idea di Conner e aveva accettato di andare con lui a Coast
City
per passare qualche giorno al mare, ma Conner aveva omesso qualche
piccolo particolare a riguardo e, una volta arrivati, Jon aveva
sgranato gli occhi nel rendersi conto che non solo il fratello non gli
aveva detto che ci sarebbe stato anche Tim… ma che si era
portato dietro persino Damian. Non che non andassero
d’accordo,
era il suo migliore amico e gli aveva sempre fatto piacere passare del
tempo con lui ma, dopo il discorsetto avuto con Conner riguardo una
certa cotta che aveva per Damian, aveva concordato con sé
stesso
che un paio di giorni lontano da lui avrebbero aiutato a far chiarezza
nei suoi sentimenti. Conner aveva invece ben pensato di fare di testa
sua e di incastrarlo, e alla fine lui e Damian si erano ritrovati a
fare i terzi incomodi fra Tim e Conner.
Avevano cercato di non pensarci e fare
finta di
niente, a dire il vero. Nonostante lo sbaciucchiamento dei due ad ogni
occasione – in acqua mentre giocavano a buttarsi
giù
l’uno sulle spalle dell’altro, in fila al bar per
prendere
un gelato, seduti sul telo da spiaggia –, li avevano per lo
più ignorati e avevano parlato del più e del
meno, per
quanto Jon non avesse sprecato occasione per guardare Damian di
sottecchi quando quest’ultimo sembrava non farci caso: quando
si
scostava qualche ciuffo di capelli dalla fronte, quando poggiava le
mani sul telo per volgere il viso verso il sole e chiudere gli occhi,
oppure quando si buttava in mare e tornava sotto l'ombrellone per
restare tutto bagnato, con l'acqua che luccicava sulla sua pelle scura
e scivolava in lente goccioline su tutto il corpo. Jon era stato
rapido, sfuggente, aveva sfruttato la propria super velocità
pur
di non far capire quello che stava facendo, ma alla fine Damian aveva
ricambiato il suo sguardo e Jon per poco non aveva sussultato; ridendo
isterico aveva detto che sarebbe andato a farsi un bagno, ma
l’essere seguito da Damian non era stato contemplato, a dire
il
vero.
Era stato quel punto che le cose erano
diventate… bizzarre. Cercando di scacciare i suoi pensieri,
quasi avesse avuto paura che Damian avrebbe potuto sentirli, Jon aveva
nuotato oltre gli scogli e aveva fatto di tutto pur di non guardare
Damian, ma lui non era stato d’accordo; l’aveva
raggiunto
quando era risalito a riva e gli aveva chiesto cosa diavolo gli fosse
preso quel giorno, e Jon aveva fatto guizzare i propri occhi da una
parte all’altra delle rocce che li circondavano come alla
ricerca
di una via di fuga, ma… venendo inchiodato con la schiena
contro
uno scoglio e un braccio di Damian premuto contro il petto, alla fine
le parole erano fuoriuscite dalle sue labbra come un fiume in piena.
Un
attimo, ferma il gioco. Oh.
Oh, dannazione. Aveva davvero detto a Damian quello che provava? Va
bene, sì, probabilmente l'aveva fatto. E poi… e
poi
cos’era successo? Jon strinse le palpebre per far sparire
l’azzurro del cielo e arricciò il naso, tentando
di
mettere insieme anche quei pezzi uno per uno. Riusciva a vedere Damian
che lo fissava, il suo sguardo curioso, gli occhi che si allargavano e
poi il ghignetto sulle sue labbra, parole che erano state un sussurro
che Jon aveva sentito benissimo ma che adesso stentava a ricordare,
eppure sapeva che era successo qualcosa. Si sforzò di
decifrarle
nella sua testa mentre Damian muoveva la bocca, ma Jon non aveva avuto
tempo di capire perché ben presto si era ritrovato con le
labbra
incollate a quelle dell’amico. Damian l’aveva
baciato?!
Annaspando al pensiero che si era
affacciato nella
sua mente - forse l'aveva sognato? Non riusciva a ricordare bene -, Jon
reclinò la testa all’indietro con un grugnito e fu
a quel
punto che incontrò proprio lo sguardo di Damian, i cui occhi
enormi verdi lo fissavano stranito. Accanto a lui c’era anche
Conner, che entrò nella sua visuale con la stessa grazia di
un
elefante in un negozio di porcellane.
«Stai bene, Jonno?»
Jon non rispose subito, prendendosi un
momento per
cercare di riconnettere la lingua al cervello. Non faceva altro che
fissare il viso dei due - soprattutto quello di Damian -, la loro
espressione, e si umettò più e più
volte le
labbra, sentendo la gola secca. Era mai possibile sentirsi
così,
per uno come lui? «Io… credo di
sì»,
ponderò bene le parole da usare e tentò di
rimettersi a
sedere, ma Damian fu più veloce e gli poggiò le
mani
sulle spalle, impedendoglielo.
«Non muoverti. Resta sdraiato
ancora un po’».
Fu strano sentire quella preoccupazione
nella sua
voce, e Jon volse lo sguardo verso di lui solo per vederlo con le
spalle rigide e le labbra serrate in una linea sottile, non riuscendo a
capire il perché di quell'espressione. Alzò e
abbassò le palpebre per lunghi momenti, riuscendo a mettere
bene
a fuoco l'ambiente circostante per rendersi conto che, sì,
era
svenuto accanto agli scogli. Ma quanto di ciò che ricordava
era
vero? «Cosa… cos’è
successo?» chiese
cautamente, e Conner si accovacciò accanto a lui.
«Hai avuto una specie di colpo
di calore».
«Come ho fatto ad avere un
colpo di calore?»
«Sovraccarico».
«Stai scherzando?»
«Per quanto possa suonare
divertente, no».
Jon aprì la bocca per
protestare, ma la
richiuse immediatamente quando notò che, nonostante l'ironia
di
Conner, tutti e tre erano straniti quanto lui da ciò che era
appena successo. Provò a pensare a cosa avesse potuto
innescare
una cosa del genere, ma tutto si riduceva ogni volta al bacio che,
adesso ne era certo, si era scambiato con Damian. I suoi poteri erano
sempre stati legati alle emozioni, dunque l'eccitazione del momento
l'aveva letteralmente stravolto: ricordava vagamente di non aver
sentito più la sensazione della sabbia fra le dita dei piedi
e
di essersi librato per qualche centimentro quando aveva sentito le
labbra di Damian premere contro le sue, la pressione sanguigna era
scesa a livelli inumani e aveva sentito le vertigini, la sua
lucidità era andata a farsi un giro e i palmi delle mani
avevano
cominciato a sudare intensamente, e poi... era diventato tutto nero.
«Ho portato del ghiaccio e
dell'acqua».
La voce di Tim lo distolse dai suoi
pensieri e Jon
si ricordò che c'era anche lui, che erano davvero andati in
spiaggia insieme e che si era sentito tutto il giorno come il terzo
incomodo, cercando di svignarsela; prima che potesse anche solo pensare
di farlo, però, suo fratello gli afferrò le gambe
e
gliele sollevò, ignorando l'occhiataccia che gli venne
lanciata.
«Non guardarmi così, Jonno. Chissà cosa
diavolo
stavi facendo per essere scoppiato come una piccola batteria
solare», rimbeccò Conner, e per un attimo Jon ebbe
paura
che avrebbe potuto leggere il panico nei suoi occhi e concentrarsi sul
galoppare del battito del suo cuore.
Doveva dirlo? Damian come l'avrebbe
presa? E se si
fosse sbagliato e dicendo cos'era successo avrebbe compromesso la loro
amicizia? Troppe domande si affollarono nella sua mente per attimi che
parvero secoli, così sussurrò
«Niente» nello
stesso momento in cui vide gli occhi di Damian dilatarsi per un istante.
Ciò che successe in seguito
fu strano, quasi
come se stesse fluttuando in un sogno: Damian aveva consigliato loro di
trascinarlo in acqua per raffreddare il corpo e di usare quei sacchetti
di ghiaccio per degli impacchi che avrebbero abbassato la temperatura
corporea, e fargli bere al contempo l'acqua che aveva portato Tim; ma
nel frattempo lui aveva dato loro le spalle e si era seduto a debita
distanza sugli scogli, dando ordini di tanto in tanto senza mai
occuparsene di persona.
Jon sentì il cuore stringersi
in una piccola
morsa, ma non proferì parola per tutto il tempo. Persino
quando
finalmente si ristabilì quella strana sensazione rimase, e
lui
non seppe spiegare esattamente il perché. Tim e Conner si
assicurarono che stesse bene e gli chiesero se avesse ancora bisogno di
qualcosa, lasciandolo con Damian solo quando lui confermò
più e più volte che stava alla grande e che non
sarebbe
successo ancora; però, prima di andarsene, Conner gli diede
una
botta sulla spalla e lo spinse verso Damian, ignorando l'occhiata
stranita che Jon gli lanciò per sparire oltre gli scogli
insieme
a Tim.
Non aveva idea del perché
Conner l'avesse
fatto, ma fu deglutendo pesantemente che Jon si avvicinò
all'amico per osservare la sua schiena per minuti interminabili.
«Ehi, D... riguardo a quello che è successo prima
che
svenissi...»
«Credo di aver capito
l'antifona, Kent».
La voce di Damian suonava fredda e distaccata, e Jon si
freddò
sul posto come se le vertigini si fossero nuovamente riappropriate di
lui. Oh, no. No, no no. Così
non andava bene, pensando di fare la cosa giusta aveva fatto quella
sbagliata e... Damian aveva travisato tutto. «Non hai fatto
altro
che guardarmi tutto il giorno, pensavo di aver colto i segnali. A
quanto pare non ho ancora capito come funziona».
«No!»
esclamò con troppa enfasi,
e per un istante odiò il fatto che la sua voce non suonasse
come
quella di un quindicenne, ma acuta come quella di un bambino. Dovette
quindi umettarsi le labbra, provando a darsi un contegno sotto lo
sguardo scettico di Damian che, almeno, si era degnato di voltarsi
verso di lui. «Hai capito perfettamente, io--»
«Non devi
consolarmi».
«Sto dicendo sul
serio».
«Allora perché hai
negato come se te ne
vergognassi?» domandò Damian in tono scettico, e
Jon
sbatté le palpebre nel vederlo scendere dallo scoglio e
piazzarsi davanti a lui. Le cicatrici svettavano bianche sulla pelle
scura e illuminata dal sole e non essendo coperto da strati di vestiti,
era più facile vedere il suo petto nudo che si alzava e si
abbassava rapidamente, quasi si stesse trattenendo dallo sbottargli
contro come suo solito.
«Pensavo... beh, non sapevo se
tu avresti
voluto dirlo, pensavo che avrei compromesso la nostra amicizia, che ti
avrei fatto fare coming out non volendolo oppure che fosse stato tutto
un sogno e che tu avresti potuto--»
Le parole gli morirono in gola quando le
labbra di
Damian si poggiarono ancora una volta sulle sue, e stavolta il suo
corpo sembrò più preparato all'impatto;
sentì
qualche farfalla nello stomaco, un vago senso di vertigine e si
sollevò di qualche centimetro, ma stavolta non svenne
né
divenne una piccola bomba ad orologeria pronta ad esplodere, si perse
solo in quel bacio finché i piedi non affondarono di nuovo
nella
sabbia, sciogliendosi letteralmente fino a curvare la schiena.
«Sei un idiota, Jonathan
Samuel Kent».
Damian sussurrò quelle parole ad un soffio dalle sue labbra,
e
quel brivido che corse dietro la schiena di Jon non ebbe niente a che
fare con il modo in cui si era sentito poco prima. «Ricorda
quello che ti ho sempre detto: chiedi il perdono, non il
permesso».
«Allora... mi perdonerai se
dico che non voglio che sia solo un'avventura estiva, vero?»
Damian rise, una risata così
cristallina che
parve scaldare il cuore di Jon. «Non avresti nemmeno dovuto
pensare che lo sarebbe stata, testa aliena»,
sussurrò,
tornando a baciarlo mentre lo sciabordio delle onde e il richiamo dei
gabbiani diventava solo un rumore di sottofondo intorno a loro.
_Note inconcludenti dell'autrice
Allora.
Questa storia non solo è stata scritta per per la #200summerprompt indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom,
ma anche per il Summer of Secrets (che sarebbe una specie di Secret
Santa in cui un autore scrive una storia per qualcun altro come regalo)
del gruppo facebook Hurt/comfort
Italia
Abbiamo
un Jonno
che è talmente cotto di Damian da non avergli ancora detto
niente per paura di rovinare la loro amicizia, ma finisce comunque con
lo sciogliersi e svenire quando è Damian stesso a baciarlo
all'improvviso e a fargli pensare che sa tutto un sogno una volta
tornato in sé. Altro che sogno, Jonno!
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 162 *** Don't make me call him ~ Jason & Bruce Centric ***
Don't make me call him
Titolo: Don't make
me call him
Autore: My
Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [
730
parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jason
Todd, Bruce Wayne
Rating: Verde
Genere: Generale,
Slice of Life
Avvertimenti: What if?,
Slash, Hurt/Comfort
First Aid Kit
Challenge: Antidolorifici. Jason ha mal di testa da una
settimana e non
vuole prendere gli antidolorifici perché lo mettono KO.
Bruce dovrà
prendere dei provvedimenti
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Jason
si strofinò furiosamente le tempie con i palmi delle mani,
imprecando tra sé e sé mentre, seduto sul divano
in
salotto, cercava di leggere Ragione e Sentimento.
Erano giorni che aveva un mal di testa
infernale che
non voleva lasciarlo in pace, e aveva attribuito la cosa al fatto che
avesse deciso di passare del tempo lì alla villa
perché,
davvero, le discussioni con Bruce erano pesanti da digerire; come se
non bastasse, prima di lui ci si era messo anche Damian che lo aveva
pedinato fino al suo rifugio, anche se alla fine era riuscito a farsi
lasciare in pace e gli aveva persino regalato Orgoglio e Pregiudizio
dopo che si era dimostrato piuttosto interessato.
Non che questo lo avesse aiutato a
togliersi quel
demonietto dai piedi, a ben vedere. L'aveva infastidito in tutti i modi
e Jason aveva attribuito la cosa al fatto che non ci fosse Dick, e che
quindi aveva bisogno di prendere di mira uno dei fratelli maggiori per
chissà quale bislacca idea nella sua testa; aveva dovuto
portarlo a zonzo per musei, accompagnarlo a comprare dei colori ad olio
per i suoi quadri e al negozio di fumetti, ed era stato costretto a
ricordargli che non era lui il suo fottuto padre e che avrebbe potuto
disturbare tranquillamente Bruce. Risultato? Quella piccola progenie di
Satana gli aveva detto senza peli sulla lingua che, se stava facendo
ciò che stava facendo, era proprio perché voleva
farlo e
che avrebbe dovuto accettare la cosa.
Inutile dire che il mal di testa di
Jason era
aumentato più del dovuto e che aveva dovuto resistere alla
tentazione di sparare a quel nano nelle rotule, fugurandosi davanti gli
occhioni da cucciolo di Spruzzetto di sole che lo implorava di non
farlo. Aveva quindi desistito e aveva passato quei giorni alla villa
con la scusa che uno dei suoi rifugi era momentaneamente inagibile a
causa di Biz, ma la verità era che, oltre ad essere rimasto
lì per i famosi biscotti al cioccolato di Alfred, aveva
cominciato a covare un certo malessere a causa del mal di testa che
aveva.
Avrebbe potuto prendere delle medicine?
Ovviamente.
Ma lui era Jason Todd, morto e risorto per prendere a calci in culo la
nera signora col mantello e il Joker, quindi poteva benissimo
sopportare una stupida emicrania. E forse anche un po' di febbre, ma
quello era un altro paio di maniche. Perché, sì,
era
indubbio che avesse anche la febbre, dannazione, ma si rifiutava di
prendere qualcosa che probabilmente lo avrebbe messo K.O. per giorni
interi.
Frustrato, Jason gettò il
libro sul divano e,
tenendosi il viso fra le mani, cercò di farsi passare quei
sintomi con la forza di volontà, muovendo le dita in piccoli
cerchi concentrici sulle tempie ad occhi chiusi. Forza di
volontà, forza di volontà, forza di... ah, cazzo,
a chi
voleva darla a bere? Stava male, ma si sarebbe piantato un confetto
calibro 9 in corpo piuttosto che ammetterlo.
«Questa storia deve finire,
Jason».
La voce di Bruce risuonò
nelle sue orecchie
come unghie sulla lavagna, e fu storcendo il naso che
sollevò lo
sguardo verso di lui e lo fissò, senza nascondere l'aria
infastidita che gli si era dipinta in viso.
«Non rompere, vecchio. Sto
cercando di leggere».
«La vedo dura con libro e
occhi chiusi».
Jason arricciò le labbra, ma
non
riuscì a tenere a freno il suo sarcasmo a quelle parole.
«Proprio il miglior detective del mondo, eh», lo
schernì, e Bruce sollevò entrambe le sopracciglia
per
osservarlo con l'aria di un padre pronto a tirare le orecchie al
figlio, piuttosto che con quella dura e sempre imbronciata che usava
quand'era Batman.
«Prendere qualche medicinale
non ti
ucciderà», gli tenne presente, e la risata
prorompente di
Jason venne interrotta da un brusco colpo di tosse, prima che
quest'ultimo si massaggiasse di nuovo la testa.
«Questo lo dici tu,
B».
«Ti stai solo comportando come
un bambino».
«Chi è
più bambino tra noi due, eh?»
Fu a quel punto che Bruce
incrociò le braccia
braccia al petto, assumendo un'aria più che solenne.
«Non
costringermi a fare la telefonata».
«Sto tremando di
paura».
Quindici minuti e ventidue secondi dopo,
Jason
dovette arrendersi all'evidenza mentre ingurgitava le sue medicine: il
cavaliere oscuro aveva dalla sua l'arma più potente di
tutte, e
quell’arma si chiamava Alfred Pennyworth.
_Note inconcludenti dell'autrice
Allora,
questa storia è stata scritta per la #FirstAidKitChallenge indetta dal gruppo
facebook Hurt/comfort
Italia
Di base, la challenge si svolgeva così:
avete a disposizione una serie di oggettini meravigliosi del pronto
soccorso - il vostro compito è sceglierne un massimo di tre
per
volt; ma non finisce qui. Questi oggettini sono in
realtà
dei "contenitori", e non delle semplici parole chiavi. Scelti gli
oggettini, gli utenti del gruppo avranno la possibilità di
lasciarvi un prompt, un inizio di fanfiction, un tema, una parola
chiave, un'ambientazione storica, etc etc - in qualche modo inerente o
affine all'oggetto in sé
E ovviamente chi è stata la mia vittima
sacrificale, oggi? Il povero Jason, yuppie! Però sono stata
buona, dai, è solo un po' di tosse, raffreddore, mal di
testa... robetta da poco
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Capitolo 163 *** Guess who has their movie? ~ Jonathan & Damian Centric ***
Guess who has their movie
Titolo: Guess who
has their movie?
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[
1800 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jonathan
Samuel Kent, Damian Wayne, Conner Kent, Tim Drake
Rating: Verde
Genere: Generale,
Fluff, Sentimentale
Avvertimenti: What if?,
Slash
200 summer prompts: Lo
scrivo sui muri || Faccio quello che mi va || E se lo facessi io?
Warm & Fuzzy
Feelings challenge: Chissà quando ti
chiedono di me che occhi hai
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
«D! Possibile che sei sempre su twitter e non ci
sei quando serve?!»
Con voce squillante, Jon
spalancò la finestra
ed entrò con la sua solita grazia elefantesca nella camera
di
Damian che, annoiato, sollevò lo sguardo dallo shoujo che
stava
leggendo.
Aveva creduto di poter passare un
pomeriggio
tranquillo dopo essere stato disturbato praticamente tutto il giorno
dai suoi fratelli – senza far nomi, Jason in primis
– ma, a
quanto sembrava, il suo cosiddetto ragazzo – seppur fosse
passato
un intero mese, era ancora piuttosto strano chiamare Jon in quel modo
– aveva ben pensato che un’improvvisata sarebbe
stata
più che gradita. Provava un certo affetto per Jon e avrebbe
anche persino osato chiamarla infatuazione – forse anche
amore,
sussurrò una vocina mielosa nella sua testa –, gli
piaceva
la sua compagnia e passare del tempo con lui, ma quel giorno voleva
solo due minuti per se stesso.
«Stavo leggendo,
Jonathan»,
esordì nell’issarsi a sedere ma, dal canto suo,
Jon
agitò una mano in risposta per liquidare la questione.
«Sì, sì,
avrai tutto il giorno per leggere Lovely Complex, piuttosto guarda
qua!»
Prima ancora che Damian potesse dire o
fare
qualcosa, si ritrovò con il cellulare dell’amico
spiaccicato in faccia. «Non posso leggere niente se mi
schiacci
lo schermo davanti al viso, J!» bofonchiò,
allontanandolo
con ben poco garbo e il naso arricciato prima di abbassare lo sguardo e
fissare la notizia con fare stranito.
Sentiva l’eccitazione di Jon a
pelle, la sua
frenesia e la vibrazione del suo corpo come se la stesse provando lui
stesso, e sbatté più volte le palpebre mentre gli
occhi
correvano veloci sull’articolo che era stato condiviso
sull’account twitter ufficiale delle Barnes Woders.
C’erano
stati più di ventimila retweet, trentamila mi piace e
quindicimila tweet di citazione in meno di un’ora e mezza, ma
Damian ancora non riusciva a credere al titolo del film la cui
copertina era ben piazzata davanti ai suoi occhi.
«Faranno un film su di noi, D!
Sono
così eccitato che lo scriverei fra le nuvole,
nell’oceano,
persino sui muri con la vista calorifica!»
L’esclamazione di Jon fu
così alta che
Damian per poco non sussultò, rendendosi conto che
l’amico
era letteralmente ad una spanna da lui e gli fluttuava intorno come un
uccellino. Il che era ironico, visto che il pettirosso era lui.
«Hai letto che il film si
chiama esplicitamente “Batman & Superman”,
vero?»
«Ma c’è
scritto anche
“Battle of the Super Sons”!»
rimbeccò Jon nel
lasciarsi cadere seduto sul letto per avvolgere un braccio intorno alle
spalle di Damian, ignorando il suo borbottio. «Non smontare
il
mio entusiasmo».
Damian avrebbe voluto ribattere in tono
saccente
come suo solito ma, alla vista del volto imbronciato di Jon,
roteò gli occhi e lasciò perdere. Da bambino Jon
si
entusiasmava per qualunque cosa e negli ultimi anni era raro che
qualcosa lo colpisse abbastanza per farlo – i lati negativi
della
pubertà e dell’avere quindici anni –, e
a Damian
tutto sommato non dispiaceva vederlo così elettrizzato.
«Battle of the Super Sons, mhn», ripeté
quindi,
sollevando lo sguardo verso il viso di Jon per abbozzare un sorriso.
«Suona bene».
Il sorriso di Jon fu più
caldo del sole
stesso. «Sapevo che ti sarebbe piaciuto!»
esclamò
con rinnovato entusiasmo, recuperando il cellulare solo per scorrere un
paio di tweet e mostrarne altri sotto lo sguardo più
rilassato,
e anche un po’ curioso, di Damian. «Guarda, questa
è
la sinossi ufficiale. Ovviamente hanno inventato i nostri nomi,
ma…» cliccò su uno specifico, aprendo
il link su un
altro sito con una nuova punta d’eccitazione.
«“Quanto
Scott Nelson, undici anni, scopre di avere superpoteri, viene
trascinato nel mondo dei supereroi e dei supercriminali nel momento
stesso in cui una forza aliena chiamata Starro si impossessa delle
menti di ogni persona del pianeta! È una corsa contro il
tempo
in cui Scott deve unire le forze con Adam Baker, il fig--”»
«Adam Baker? Che razza di nome
sarebbe?»
si lamentò Damian nello storcere il naso, e Jon gli diede un
leggero pugno sulla spalla.
«Non fare lo schizzinoso,
D».
«La fai facile tu, il nome del
tuo personaggio non è così male».
«Puoi lamentarti dopo che ho
finito di
leggere?» Jon guardò Damian con entrambe le
sopracciglia
sollevate finché quest’ultimo, borbottando tra
sé e
sé, non sbuffò pesantemente e poi
annuì, e Jon
allungò le gambe sul materasso prima di schiarirsi la voce.
«Allora, dicevo… “Scott
deve unire le forze con Adam Baker, il figlio perduto di Batman, per
salvare il pianeta e i loro stessi padri dalla possessione di Starro!
Riusciranno i figli dei Migliori del Mondo a tener fede alla loro
eredità e a diventare gli eroi che sono destinati ad essere?
È la nascita di un nuovo giovane team: Robin e Superboy!”»
Damian si massaggiò il mento,
pensoso.
«Mhn, quanto meno hanno messo il mio nome per
primo».
«Visto? Non era poi tanto
male».
«Oh, sicuramente meglio del
film che
uscì sui nostri genitori. Noi non eravamo nemmeno
nati».
«Ho paura anche solo a
chiedere di che razza
di film si trattasse… comunque!» Scacciando
l’argomento, Jon ricominciò a scorrere velocemente
tra i
tweet, e Damian si chiese distrattamente come facesse quel cellulare a
funzionare ancora nelle mani di un adolescente kryptoniano
sovraccarico. «Vuoi vedere gli attori che ci interpreteranno?
Certo che vuoi, aspetta, li sto cercando».
Damian schioccò la lingua
sotto il palato,
imitandolo a mezza bocca mentre apriva e chiudeva una mano; poi lo
squadrò con un sopracciglio inarcato, incrociando le braccia
al
petto. «Tanto è da quando sei arrivato che stai
facendo
quello che ti va…»
«Allora, visto che
“faccio quello che mi
va”, guarda questo», affermò Jon nel
mostrargli due
foto, e Damian indugiò con lo sguardo sui due giovani attori
che
stavano ricambiando il suo sguardo attraverso lo schermo del cellulare.
Era palesemente uno scatto rubato dal set, poiché dietro di
loro, seppur sfocati, si potevano scorgere gli altri attori, le
telecamere e le roulotte in lontananza, oltre a qualche green screen
che sarebbe servito per gli effetti speciali.
Il ragazzo più giovane
– e il
più alto, imprecò il suo cervello nel masticare
quel
pensiero – aveva una chioma riccioluta di capelli castani e
un
sorriso che andava da un orecchio all’altro, con una
spruzzata di
lentiggini sul naso a patata; indossava una t-shirt con il logo di
Superman e faceva il segno della vittoria alla fotocamera, con
l’altro braccio gettato sulle spalle del suo compagno di set.
Proprio quest’ultimo, con una felpa su cui c’era
stampata
una grossa R dai tratti orientali, aveva le braccia incrociate al petto
e sfoggiava un’aria piuttosto saccente, col naso
all’insù e le sopracciglia sollevate; aveva un
taglio
sfumato ai lati delle orecchie e i capelli tirati
all’indietro
con un quantitativo esagerato di gel, e a Damian quasi venne da ridere
nel riconoscere lo stile che portava anni addietro. Quei due erano
l’immagine speculare di entrambi in quel momento –
almeno
per quanto riguardava le braccia incrociate e gettate dietro la schiena
– e forse, se fosse stato solo, avrebbe riso istericamente.
Sembrava ieri che lui e Jon si erano conosciuti, invece adesso erano
persino più che amici e a volte, Damian non poteva mentire a
sé stesso, si domandava se gli occhi di Jon avessero quella
stessa scintilla innamorata quand’era qualcun altro a
chiedergli
come andassero le cose tra loro. Non aveva mai pensato di poter provare
un simile sentimento per qualcuno, eppure Jon era riuscito a far
breccia nel suo cuore e a lasciarsi alle spalle l’orribile
passato che aveva attraversato. Lui, d’altro canto, era certo
di
una cosa: i suoi occhi brillavano ogni qual volta parlava di Jon.
Com’era strana la vita.
«Il ragazzino che hanno preso
per
interpretarti un po’ ti somiglia, almeno nel corso degli anni
ti
hanno guardato in faccia abbastanza a lungo da trovarne uno con le
lentiggini», buttò lì Damian nel
fingere che la
cosa non lo toccasse minimamente, e anche per distrarsi dai pensieri
melensi che si erano affacciati nella sua mente. «Mi domando
come
abbia fatto la gente di Metropolis a non accorgersi mai che tu e
Superboy siete la stessa persona».
Jon agitò una mano in
risposta.
«È lo stesso principio di Superman e Clark Kent:
non pensi
che un goffo giornalista con gli occhiali possa essere un super uomo
che potrebbe muovere intere montagne». Si strinse nelle
spalle.
«Li indossa dai tempi in cui era un ragazzino a Smallville,
ormai
si è abituato a portarli e difficilmente qualcuno arriva a
pensare che qualcuno come Superman debba andare a lavoro come tutti gli
altri esseri umani».
«Continua ad essere
strano».
«Oh, andiamo». Jon
contenne la sua forza
e gli diede un altro pugno leggero sul braccio, sghignazzando.
«Tu, piuttosto. L’attore che sarà Robin
ha colto
tutta la tua essenza, guarda che faccia».
«Hai qualche problema con la
mia
faccia?» domandò Damian con un sopracciglio
inarcato,
voltandosi verso di lui per fissarlo in viso. E odiò il
fatto
che nell’ultimo mese quello sguardo è quel volto
– i
grandi occhi azzurri, profondi, le lentiggini sul naso che con la
crescita era diventato più aquilino e la mascella
più
squadrata – smontassero ogni pretesto per litigare. Quelli
erano
gli svantaggi del vivere una storiella d’amore fresca fresca,
a
quanto sembrava. Per lui era tutto nuovo – non era mai stato
molto bravo nei rapporti sociali, figurarsi nelle relazioni
–, ma
con Jon non doveva mai sforzarsi di essere qualcun altro e gli
risultava più facile aprirsi con lui e godersi quella loro
cotta
adolescenziale.
Jon rise, distraendolo.
«Intendi la tua faccia
da schiaffi?» chiese nell’abbassare il capo verso
di lui e,
per un istante, entrambi indugiarono ad un soffio dalle labbra,
deglutendo nello stesso istante finché Jon non si
raschiò un po’ il labbro inferiore coi denti.
«Posso
baciarti, D?» sussurrò. E se in un primo momento
Damian lo
fissò con le sopracciglia sollevate per la richiesta, alla
fine
si rilassò.
«E se lo facessi
io?» domandò di
rimando con uno sbuffo ilare, facendo ridacchiare Jon con fare
vagamente imbarazzato.
«Beh, non me ne
lamenterei».
Damian stavolta rise e
catturò quelle labbra
invitanti tra le proprie, afferrando il bavero della camicia di Jon con
una mano per trascinarlo contro di sé; intrecciò
la
lingua con la sua e si godete il piccolo mugolio che soffocò
nel
fondo della gola di Jon, finché il poco fiato rimasto non li
costrinse a separarsi e Damian mordicchiò le labbra di Jon,
umide di saliva. «Non sarà male pomiciare mentre
guarderemo quel film», accennò con un ghignetto
contro la
sua bocca, e Jon rise genuino, avvolgendo le braccia intorno ai fianchi
di Damian.
«Non vedo
l’ora», scherzò in un sussurro, tornando
a baciarlo con rinnovato vigore.
_Note inconcludenti dell'autrice
Allora. Questa
storia non solo è stata scritta per per la #200summerprompt indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Sì,
è verissimo, faranno un film sui Super Sons e
uscirà ad
ottobre in versione digitale, e io sono super eccitata esattamente come
Jon perché ho comprato il dvd su amazon e me lo invieranno
entro
il 17 settembre. Possiamo
benissimo dire che in questa storia Jon sono praticamente io e sto
sclerando come una pazza aha
Dico già da questo momento che ci sarà il seguito
non appena avrò visto il film lol
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 164 *** Scared of the Dark ~ Laurel & Talia Centric ***
Scared of the Dark
Titolo: Scared of
the Dark
Autore: My Pride
Fandom: Teen Justice
Tipologia: One-shot
[ 1515 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Laurel
Kent, Talia Kane (Earth-11)
Rating:
Giallo
Genere: Generale,
Malinconico, Light Angst
Avvertimenti:
What if?, Hurt/Comfort, Narratore inaffidabile
200 summer prompts:
Sacrificio || "Potevamo morire" || "Non darmi quelle stronzate"
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
«Supergirl…
Laurel!»
Una voce la stava chiamando, ma lei non
riusciva ad
aprire la bocca per rispondere, sentiva solo le palpebre pesanti e la
gola così secca che aveva come la sensazione di aver
inghiottito
un tizzone ardente; la bocca era impastata come se sentisse la
necessità di bere e non riusciva a deglutire, con
l’epiglottide che faticava ad eseguire il corretto
funzionamento.
Il panico si impossessò improvvisamente di lei.
Cos’era
successo? Perché si sentiva come se stesse fluttuando in
aria,
ma non riuscisse a rimettere i piedi a terra e la corrente la stesse
spingendo via? Più cercava di fare mente locale,
più il
cervello le doleva, facendo scappare dalle sue labbra suoni orribili e
soffocati; cercò di guardarsi freneticamente intorno, ma
tutto
ciò che gli occhi le restituirono fu solo
l’oscurità, un’oscurità
così intensa
che ebbe come l’impressione di essere sprofondata in una
pozza di
catrame. Mai, fino a quel momento, aveva provato una simile sensazione.
Era come se nessuna forma di luce potesse farsi spazio in quel buio,
come se il solo provarci potesse strappare via ogni scintilla che
tentava di fendere le tenebre, e Laurel cominciò ad avere
paura.
Dov’era finita? Dov’erano finiti tutti?
«Dannazione, Klarienne, fa’ qualcosa!»
«Ci sto provando, Talia!»
Laurel scosse energicamente il capo per
scacciare
quelle voci e sentì le lacrime rigarle le guance, ma non
riuscì a capire per quale motivo avesse cominciato a
piangere;
tremando, tentò quindi di usare la sua vista calorifica per
illuminare il luogo in cui si trova e cercare una via
d’uscita,
portandosi immediatamente le mani agli occhi per premere i palmi contro
di essi quando li sentì bruciare dall’interno;
urlò
con tutto il fiato che aveva in gola per il dolore lancinante che stava
provando, ma il terrore si impossessò maggiormente di lei
quando
si rese conto che non riusciva a sentire la propria voce. Era certa di
star gridando, la gola le faceva male a tal punto che avrebbe potuto
dar fuoco alle sue stesse corde vocali, il fiato nei polmoni stava
cominciando a venir meno e lo stomaco le si era attorcigliato per lo
sforzo, eppure era come se fosse completamente sorda al suono delle sue
urla.
Singhiozzando senza far rumore, Laurel
intrecciò le dita fra i capelli e strinse le ciocche con
forza,
rannicchiandosi su se stessa; i pantaloncini sfregavano contro le calze
stracciate e le suole delle converse scivolavano in avanti come se si
fosse trovata su una lastra di ghiaccio, ma non provava nulla. Era come
se quell’oscurità avesse inghiottito ogni cosa,
ogni
sensazione o gelo o calore che avrebbe potuto provare in quel momento,
e la cosa la spaventava più di quanto lei stessa volesse
ammettere. Si sentiva un guscio vuoto, un mero contenitore di ossa,
carne e sangue privo della scintilla della vita, e la stretta
opprimente che le martoriava il petto sembrava essere l’unica
cosa che fosse in grado di provare; anche respirare era diventato
difficile e il respiro cominciò a condensarsi in sottili
strati
di ghiaccio, che cadevano poi come una pioggia di diamanti sulle sue
ginocchia senza che lei potesse impedirlo.
«Jacqui, tienila ferma!»
Laurel urlò ancora e stavolta
fu come se
degli ultrasuoni le avessero trapassato i timpani delle sue orecchie
sensibili, facendoli scoppiare come bolle di sapone.
L’oscurità intorno a lei stava cominciando a
diventare
opprimente, tangibile, come se avesse potuto stringerla fra le dita e
strizzare al punto di vista da farla sanguinare, è la gola
le si
chiuse quando qualcosa premette contro di essa, impedendole di
respirare come avrebbe voluto; annaspando, cercò di
scacciare
quelle dita invisibili, provò a graffiarle e a ghermirle, ma
tutto ciò che riuscì a fare fu ferirsi la gola a
sangue
prima che dita scheletriche le artigliassero una caviglia; scalciando,
tentò di liberarsi da quella presa, ma le dita strinsero
più forte e la trascinarono a terra, facendole sbattere la
fronte sul pavimento.
Terrorizzata, Laurel affondò
le unghie nel
terreno, o almeno ci provò; scivolarono su quello che parve
essere marmo e il panico tornò prepotentemente dentro di lei
mentre scalciava e si dibatteva, con i capelli che le si erano ormai
appiccicati alla fronte sudata ed erano scappati in gran parte dalla
fascia che indossava; più cercava di gridare il nome dei
suoi
amici, più questi ultimi non riuscivano a sentirla, aveva
come
la sensazione di star affondando senza tregua nel pavimento sottostante
che aveva cominciato a risucchiarla, e grosse mani si strinsero intorno
al suo collo, soffocandola.
Quando le sue palpebre si aprirono di
scatto e
realizzò di avere davanti agli occhi una bottiglia, la
afferrò così in fretta che la strappò
letteralmente dalle mani del povero malcapitato di turno, bevendo
avidamente nel tentativo di portare un po’ di refrigerio alla
sua
gola; non badò nemmeno alle voci che avevano cominciato a
rimbombare nelle sue orecchie e a chiederle come stesse, né
all’acqua che scivolò anche fuori dalla sua bocca
e
giù per il mento e il collo, fermandosi solo quando quella
bottiglia di plastica fu vuota e lei parve vagamente soddisfatta. E fu
a quel punto che si guardò intorno, sbattendo le palpebre
nel
fissare stralunata tutte le sue compagne di squadra.
«Cosa…
cos’è
successo?» domandò con voce roca, tossendo nel
tentativo
di raschiare la strana sensazione che sentiva sul fondo della gola.
Nessuno rispose per un lungo istante,
finché
non fu Raven stesso a fare un passo avanti. «Sorella Sangue
ti ha
colpita con un incantesimo».
«Un incantesimo diretto a
me», si
intromise Talia, scostando Raven senza tanti complimenti per fissare
gli occhi sgranati di Supergirl. «Non avresti dovuto
immischiarti».
«Talia...»
«Silenzio, Donald».
Talia si
avvicinò a grandi passi, pungolando il petto di Laurel con
un
dito senza tanti complimenti. «Sei per metà
kryptoniana.
Sei vulnerabile alla magia». Assottigliò le
palpebre.
«Che cosa ti è saltato in mente?!»
Laurel si umettò le labbra, abbassando e alzando le palpebre
pù volte prima di fissare l'amica. «Non le avrei
mai
permesso… di colpirti», riuscì a
soffiare in un fil
di voce, e il volto di Talia si indurì più
dell’acciaio.
Tutti, nessuno escluso, parvero restare
in attesa,
come la quiete prima della tempesta; le spalle di Talia si erano
irrigidite e Jess notò che aveva stretto i pugni, facendo
aderire le braccia lungo i fianchi in una postura così
rigida
che per un momento stupì persino loro; non ricordava di aver
mai
visto Talia in quelle condizioni e, dal modo in cui anche Raven e
Donald la stavano fissando, Jess si rese conto di non essere i soli ad
aver provato quella sensazione.
«Non darmi quelle
stronzate!»
urlò infine Talia, afferrando il colletto di Laurel per
strattonarla contro di sé. «Hai pensato bene di
ignorare
un ordine e sacrificati! Potevamo morire!» sbraitò
ancora
nel darle un pugno sulla spalla e stringere così forte la
mano
che le unghie si conficcarono nel palmo, provocando segni a mezza luna;
poi tirò su col naso, accasciandosi su se stessa nello
scivolare
con le gambe lungo il pavimento, proprio accanto a Supergirl.
«Tu
potevi morire! Potevi morire, potevi morire,
potevi…»
continuò a sussurrare come un automa, senza smettere di
colpire
l’amica che, in silenzio, le cinse i fianchi con un braccio
sotto
lo sguardo affranto di tutti i presenti.
«Laurel! Dobbiamo andare, ora!»
La voce di Klarienne risuonò
improvvisamente
nelle sue orecchie e, sollevando il capo, Laurel sollevò il
capo
per fissare la schiena di Jess, che stentava a reggersi in piedi dopo
il duro attacco che avevano subito; guardandosi intorno, si rese conto
che Raven e Jacqui erano distesi sul terreno e Donny si era affiancato
a Jess, ma entrambi non sarebbero riusciti a fare molto nelle
condizioni in cui erano... e Laurel, mentre stringeva a sé
il
corpo della sua migliore amica, ci mise un secondo di troppo a
ricordare che cosa fosse successo. La sua mente aveva faticato ad
inserire gli ingranaggi al posto giusto, accatastando frammenti su
frammenti senza alcun filo logico, ma, adesso che gli occhi le stavano
mostrando la realtà, tutto aveva un senso.
Quando Sorella Sangue li aveva colpiti,
sbalzando in
aria tutti loro, il suo primo pensiero era stato Talia. Era volata
verso di lei per prenderla al volo e impedirle di sbattere la testa
contro una roccia, restando imprigionata nella magia che Sorella sangue
aveva creato; quella bolla aveva intaccato la parte kryptoniana della
sua mente, mostrandole solo ciò che aveva creduto di voler
vedere... ma la verità era che Talia era rimasta ferita
nonostante tutto. La testa della sua amica sanguinava, Laurel poteva
sentire l'odore ferroso e ne avvertiva l'appiccicume fra le dita, e nel
guardare il volto dell'amica si sentì come se il fiato le si
fosse mozzato nel petto. Il battito di Talia era flebile, ma c'era
ancora e Laurel si aggrappò a quella speranza. Doveva farlo.
«Va tutto bene, Talia... tutto
bene...»
sussurrò nello stringere la testa dell'amica contro il
proprio
petto, carezzandole il viso nella speranza di vederle aprire nuovamente
gli occhi mentre si librava in volo.
_Note inconcludenti dell'autrice
E sono
finalmente tornata con un'altra storia
per la #200summerprompt indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom,
Ovviamente
ho deciso di essere il solito clown e ho postato una bella storia su
queste belle pagnottine (che ricordo essere la versione femminile
ufficiale di Damian e Jon), anche se stavolta i toni sono molto
più dark della storia che avevo precedentemente postato su
di loro, ovvero Be
the Wonder
In realrà avrei preferito tenermi anche con questa sul
leggero, ma... si sa, l'ispirazione fa quello che vuole e alla fine
eccoci con un bel narratore inaffidabile e un casino fra le mani aha
Commenti
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Capitolo 165 *** You may think it's complicated (but) ~ Damian/Jonathan ***
You may think it's complicated (but)
Titolo: You may
think it's complicated (but)
Autore: My
Pride
Fandom: Super
Sons
Tipologia: One-shot
[ 1531 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating: Arancione
Genere: Generale,
Fluff, Light Smut
Avvertimenti: What
if?, Slash
200 summer prompts: Ritornerò
|| "Sai che farà male, vero?" || Mi hai stravolt*
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Jon
si umetta le labbra e osserva quella gocciolina di sudore che,
impudente, scivola proprio in mezzo al petto di Damian, che si sistema
gli occhiali da sole sul naso e allunga pigramente un braccio per
afferrare il bicchiere di limonata abbandonato sul tavolino.
Non vorrebbe farlo, eppure si sofferma
sul modo in
cui Damian avvicina la cannuccia alle labbra e le chiude intorno ad
essa prima di bere sotto lo sguardo di Jon, i cui occhi sono fissi sul
pomo di Adamo che si alza e si abbassa ad ogni sorso; è
quasi
ipnotico vedere come quella limonata scivola lungo la gola e scende
nello stomaco, e Jon si vergogna come un ladro nel rendersi conto che i
suoi poteri si sono attivati e sta guardando attraverso lo strato di
muscoli che formano il collo di Damian.
Scuote la testa e si copre gli occhi con
una mano
solo per rendersi conto che riesce a vedere anche attraverso di essa, e
un lamento gli scappa dal fondo della gola quando non vede
più
solo muscoli e carne, ma anche le ossa; quelle di Damian sono
calcificate in più punti, simbolo della vecchia vita che ha
condotto e di quella attuale come vigilante, e Jon sbircia attraverso
le dita prima di distogliere del tutto lo sguardo, fingendo di
concentrarsi suoi suoi piedi a mollo nell'acqua della piscina.
Improvvisamente fa caldo, veramente
caldo.
Può davvero soffrire il caldo? Ha sempre pensato che in
quanto
kryptoniano traesse beneficio dal sole e tutta quella roba
lì,
esattamente come suo padre - una volta è rimasto con lui su
un
grattacielo ad aspettare l'alba per convogliare in sé tutti
i
raggi solari possibili -, quindi perché si sente come se
volesse
allentarsi il colletto della camicia, visto che una camicia nemmeno ce
l'ha? Ciononostante, Jon si porta una mano al collo e afferra con
pollice e indice un lembo di pelle, tirandola mentre deglutisce ancora
e si concentra sul battito cardiaco di Damian.
Quel mattino era davvero entusiasta di
passare quel
fine settimana lì alla villa, dopo tutto lo studio a scuola
e le
notti di pattuglia un po' di riposo era proprio quello di cui aveva
bisogno, eppure adesso sta cominciando a desiderare di essere il sudore
sulla pelle di Damian e, no, non gli sembra davvero il caso di avere
pensieri del genere proprio lì, con addosso solo un costume
che
non nasconderebbe un bel niente. Forse dovrebbe ritornare a casa e
smetterla semplicemente di pensarci? Che gli piaccia Damian non
è un mistero, forse l'ha capito tutta la squadra e quando ha
visto Colin la settimana scorsa quest'ultimo gli ha augurato buona
fortuna con una bella pacca su una spalla, quindi probabilmente non
è mai stato così sottile su ciò che
prova nei
confronti del suo migliore amico.
Invece di starsene a bordo piscina
dovrebbe buttarsi
in acqua e raffreddare i bollenti spiriti, dato che non si sente pronto
ad affrontare nessun discorso del genere con Damian. Avrà
anche
disiassette anni - okay, ancora sedici, ma ne compirà
diciassette tra sette mesi, è praticamente vicino, no? -, ma
ha
realizzato di provare attrazione per i ragazzi solo da un anno e non si
è mai posto domande sulla sessualità di Damian.
L'ha
sempre visto insieme a ragazze bellissime, a braccetto con loro nel suo
elegante abito grigio durante le serate di beneficenza, ma Damian non
gli ha mai parlato di una ragazza che l'ha particolarmente colpito
né l'ha mai sentito parlare di sesso, eppure si conoscono da
una
vita. Damian è un tipo riservato e lo ascolta con blando
interesse quando Jon gli parla di qualche bel ragazzo che ha visto o di
come sia carina quella ragazza, mettendo il sesso su un piano puramente
scientifico. E lui, lo ammette spudoratamente, è troppo
preoccupato di rovinare la loro amicizia per pensare anche solo
lontanamente di dire: «Ehi, D, amico? Sai, mi
piaci».
Jon si scompiglia furente i capelli,
alzandosi solo
per fare un tuffo in piscina. Sì, forse ha proprio bisogno
di
rinfrescarsi le idee, perché dire una cosa del genere a
Damian
sarebbe come darsi la zappa sui piedi da solo. Damian lo ha
completamente stavolto, non fa altro che pensare a lui e non
è
giusto, perché è suo amico e la loro amicizia
è
troppo preziosa per essere rovinata da una stupida cotta o dal fatto
che trovi il corpo di Damian decisamente sexy. E una vocina fastidiosa
nella sua testa gli dice di smetterla, che nei confronti di Damian non
è bello provare sensazioni del genere e che un rifiuto
potrebbe
intaccare quella vicinanza che hanno, e lui non è pronto a
rischiare dopo tutto ciò che hanno passato nel corso degli
anni.
Sai
che se dovesse succedere farà male, vero?,
sussurra una vocina nella sua testa, ma Jon nuota più in
profondità verso il fondo della piscina, quasi a volerla
soffocare mentre si concentra solo sul battito del cuore di Damian
anche al di sotto del pelo dell'acqua. Sono passati soltanto trenta
secondi da quando ha cominciato ad avere quei pensieri, ma a lui sono
sembrati un'eternità. Doveva prendersi un momento per
pensare,
un attimo per se stesso per riflettere su tutte le sensazioni che
quella giornata in compagnia di Damian gli ha provocato, quindi ha
sfruttato la sua super velocità per formulare tutti quei
pensieri in tempi inumani. Fino a quel momento hanno giocato come due
ragazzini schizzandosi con le pistole ad acqua, giocando a ping pong e
sfidandosi a chi faceva più vasche in meno tempo, ma adesso
continua a pensare al modo in cui Damian sta bevendo - potrebbe alzare
lo sguardo e vederlo anche da lì, ma teme che i suoi poteri
si
riattivino e che stavolta veda solo attraverso i vestiti -, alle sue
labbra belle e carnose che avvolgono quella cannuccia di cartone - e,
no, non sta facendo pensieri poco casti a riguardo, no, si autoconvince
che non è così - e ai muscoli che si gonfiano
ogni volta
che allunga le braccia e si stiracchia, e cerca di pensare a qualunque
cosa possa smorzare il calore che sta avvertendo nel proprio corpo.
È talmente concentrato sui
suoi pensieri che
nemmeno si accorge che qualcosa l'ha afferrato per i fianchi, quindi
apre la bocca e lascia scappare l'aria che ha trattenuto fino a quel
momento in grosse bolle che risalgono in superficie, scalciando come un
perfetto idiota mentre la presa si fa più ferrea e il fondo
si
allontana dalla sua vista; e, quando riemerge, per poco Jon non urla
come un perfetto idiota nel ritrovarsi Damian a pochi centimetri da lui.
«Mi hai fatto prendere un
colpo, D!»
strepita Jon, imprecando quando Damian, di tutta risposta, gli molla un
pugno sulla testa.
«Il colpo l'hai fatto prendere
tu a me, idiota. Sei là sotto da cinque minuti!»
Jon apre la bocca per ribattere, ma tace
nel fissare
Damian in viso. Ha i capelli incollati alla fronte e non si
è
mai reso conto di quanto li avesse così lunghi - di solito
li
tira all'indietro con un certo quantitativo di gel, quindi Jon non ci
fa molto caso -, ma sono i suoi occhi ad attirare la sua attenzione:
sono ingigantiti, le pupille sono diventate solo un puntino nero in
quelle iridi verdi e sembra davvero spaventato, quindi Jon sbatte le
palpebre senza capire.
«Cinque... minuti?»
ripete incerto,
ascoltando il battito impazzito del cuore di Damian. È
rimasto
sotto il pelo dell'acqua così a lungo e nemmeno se
n'è
accorto? Non si meraviglia che il suo amico sembri stravolto e
preoccupato, anche se lui ha perso letteralmente la cognizione del
tempo mentre rifletteva. «Scusa», ammette,
abbassando lo
sguardo per non fissare l'amico negli occhi. Fino a quel momento non
sapeva di poter trattenere il fiato così a lungo, visto che
non
sente il peso dell'essere stato sott'acqua per tutto quel tempo.
«...stai bene?»
ribatte però
Damian, e Jon solleva nuovamente lo sguardo per fissarlo e sembra
sollevato quando annuisce.
Il viso di Damian è
praticamente ad una
spanna dal suo, e Jon deglutisce così sonoramente che, per
un
lungo istante, entrambi sembrano irrigidirsi quando si chinano l'uno
verso l'altro; le labbra di Damian sembrano morbide, Jon vorrebbe
assaggiare attraverso di esse la limonata che ha bevuto fino a quel
momento, e il modo in cui Damian si lecca le labbra fa correre un
brivido lungo la schiena di Jon. Sono così vicini che i loro
respiri sembrano fondersi, ma la magia si rompe nello stesso istante in
cui Krypto e Tito si gettano nella piscina, schizzandoli entrambi e
lasciandoli spaesati per un momento.
Damian impreca e si allontana con
qualche bracciata
nello stesso istante in cui arrivano anche i loro genitori, e Jon
riesce a sentire il battito impazzito del cuore di Damian che risuona
insieme al suo. C'è mancato poco, davvero poco.
Ma non sa proprio come prendere quella cosa né capisce che
cosa
volesse significare. Forse lo chiederà, forse
lascerà
correre e farà finta di niente... per il momento, Jon cerca
solo
di evitare lo sguardo consapevole di suo padre che sorride sotto i
baffi.
_Note inconcludenti dell'autrice
Ecco qua
un'altra storia per la #200summerprompt indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom (challenge
con cui in realtà sono piuttosto indietro visto che mi manca
ancora un sacco di roba, ma va beh facciamo finta di niente)
È partita
come una cosa ed è diventata un'altra, ma si sa ormai che io
sono un clown quando si tratta di queste cose e... niene, mi diverto
anche a far struggere Jon e a farlo pensare a cose assurde come un vero
e proprio idiota.
Jonno, accidenti, Damian è cotto di te, tu non lo vedi
perché? Su, dai... bacialo! Improvvisamente questo
è
diventato un film disney quindi lasciamo perdere
Commenti
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Capitolo 166 *** Poisoned Mind ~ Bruce & Richard Centric ***
Poisoned Mind
Titolo: Poisoned Mind
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 1625 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Bruce Wayne, Dick
Grayson
Rating: Giallo
Genere: Generale, Angst
Avvertimenti: What if?,
Hurt/Comfort
First Aid Kit
Challenge: Un pericoloso nemico avvelena X e lo lascia in fin di
vita
in un vicolo. Y lo trova e smuove mari e monti per trovare il siero
antiveleno che gli possa salvare la vita
200 summer prompts: "E' tutto
quello che mi resta di X" || Sono stanco e ho paura" || Non toccarmi
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Bruce Wayne non era un uomo a cui era estraneo il dolore della
perdita.
La morte e la sofferenza lo avevano accompagnato sin
dal giorno in cui, da bambino, aveva visto assassinare i suoi genitori
in un vicolo di Gotham solo perché lui aveva insistito col voler
vedere un film, e lo aveva perseguitato negli anni successivi
attraverso le persone che aveva avuto nella sua vita… a partire
dalle donne con cui aveva provato ad intraprendere una relazione. La
prima era stata Dawn: amica d’infanzia e in seguito ragazza al
college, era stata brutalmente uccisa da suo padre per un rituale di
magia oscura anni dopo, caso a cui lui stesso aveva indagato per dar
pace alla sua anima; poi c’era stata Natalya, rapita, torturata e
poi gettata da un elicottero dal Cappellaio Matto per costringerla a
rivelargli la sua identità segreta; Silver sarebbe potuta essere
la svolta della sua vita, ma Joker aveva rovinato ogni cosa e lei era
morta nelle mani di Onomatopea; Shondra aveva fatto una fine ancor
peggiore, con la psiche ormai in frantumi a causa della manipolazione
mentale di suo fratello Benedict; senza contare Vesper, una popolare
conduttrice radiofonica uccisa dal padre di sua figlia Cassandra, David
Cain, su ordine di Luthor.
Aveva smesso di frequentare molte donne, chiudendosi
maggiormente in sé stesso poiché conscio che la sua
vicinanza avrebbe solo messo in pericolo altre persone… e
così era stato anche per suo figlio Jason, morto in Etiopia per
mano del Joker. Per quanto fosse tornato in vita, c’era stato un
periodo in cui si era smarrito completamente
nell’oscurità, compiendo pessime scelte prima di
riacquistare un barlume di lucidità e tornare in sé. Lui
stesso era “morto” – sarebbe stato più giusto
dire “scomparso nelle pieghe del tempo” – e risorto,
ma il colpo peggiore lo aveva avuto quando Damian, il più
giovane dei suoi figli, era deceduto a soli dieci anni fra le sue
braccia. Vittima di una lotta tra lui e Talia, aveva dovuto seppellirlo
prima ancora di imparare davvero a conoscerlo, e aveva fatto cose
indicibili prima di arrivare ad accettare la sua morte. E quando
l’aveva fatto, il suo corpo era stato trafugato e condotto ad
Apokolips. Per quanto fosse riuscito a riportare Damian in vita, la
morte non aveva smesso di seguirlo come un’ombra, avvolgendolo
con il suo mantello scuro e le sue braccia scheletriche.
Ogni notte era lì, fra le strade, sui volti
dei criminali che affrontava e sulle loro vittime che giacevano fra i
vicoli sudici e puzzolenti di piscio e spazzatura, riflessa nelle
grandi vetrate dei grattacieli e seduta sui bordi dei tetti, ad
attenderlo a braccia aperte e col sorriso sulle labbra scarne. Ogni
ferita, ogni cicatrice e ogni contusione era per Bruce la
consapevolezza di essere sfuggito alla morte, ma lei era sempre
lì, in agguato, e quella notte aveva voluto ricordargli che
avrebbe potuto prenderlo in qualunque momento. Gli aveva lanciato un
avvertimento, e quell’avvertimento era stato il ritrovamento di
suo figlio Dick nel bel mezzo di uno dei vicoli di Gotham: Crime Alley,
il luogo in cui erano morti i suoi genitori.
Quando lo aveva trovato, riverso sul marciapiede in
abiti civili e con un mazzo di rose sparpagliati tutto in torno, a
Bruce era saltato il cuore nel petto. Il flashback della morte dei suoi
genitori era passato dinanzi ai suoi occhi e per poco non aveva dato di
stomaco, sentendosi per un lungo istante come il bambino di otto anni
che era stato all’epoca, terrorizzato e solo; la sua
razionalità aveva ben presto vinto e lui si era gettato sul
corpo di Dick per cercare di capire cosa fosse successo, ed era stato a
quel punto che aveva visto il foro sul collo innaturalmente pallido e
il respiro irregolare. Gli ci erano voluti più di dieci secondi
per capire che Dick era stato esposto ad un nuovo ceppo di tossina
della paura iniettato direttamente nel sangue, e quel prototipo lo
aveva ridotto letteralmente in fin di vita. Bruce aveva chiamato i
rinforzi così in fretta che non si era nemmeno accorto di averlo
fatto, col corpo di Dick stretto a sé mentre lo copriva con la
sua giacca per farlo stare al caldo e gli carezzava i capelli quando lo
sentiva delirare; aveva sognato in loop il momento in cui i suoi
genitori erano stati uccisi da Zucco, Bruce aveva seguito ogni
passaggio ogni volta che il giovane urlava il nome dei suoi genitori e
allungava inutilmente una mano come per afferrarli, il tutto mentre
attendeva l’arrivo di qualcuno della famiglia, provando a
rasserenare il ragazzo in qualche modo.
Tim, il più vicino, era arrivato esattamente
venti minuti dopo. Lo aveva aiutato a caricare Dick in auto ed erano
partiti a tavoletta verso la bat-caverna, poiché in quanto
vigilante portarlo in ospedale avrebbe solo complicato le cose; Dick
aveva cominciato a delirare sempre più ad urlare loro di non
toccarlo e di essere stanco, stanco di tutto e di tutti loro, aveva
cominciato ad urlare di paura e a coprirsi il viso con entrambe le
mani, vomitando l’anima sui sedili in pelle dell’auto di
Tim. Oltre al cervello, la tossina aveva cominciato ad intaccare le
pareti dello stomaco e Dick aveva lamentato dolori lancinanti,
contorcendosi per tutto il tragitto che avevano fatto verso villa Wayne
e persino quando, in fretta e furia, lo avevano riposto sul lettino
dell’infermeria. Quando il cuore di Dick aveva smesso di battere
per un istante, lo aveva fatto anche quello di Bruce.
“Non anche lui, te
ne prego. Non anche lui”,
aveva cominciato a sussurrare come un mantra mentre aiutava Alfred a
tenerlo fermo per cercare di far ripartire il cuore col defibrillatore;
era stato il minuto e quindici secondi più lungo della sua vita,
minuto in cui alla fine aveva visto il monitor segnare il battito e
Dick trarre un sospiro doloroso, e per un istante Bruce si era chiesto
per quale motivo la morte, che gli aveva sorriso beffarda per tutto il
tempo seduta in un angolo della caverna, avesse cercato di portargli
via quanto gli era di più caro ancora una volta. Ed era rimasto
al capezzale di Dick per tutto il tempo, cercando e ricercando una
spiegazione razionale alla nuova tossina di Crane; aveva persino a
sintetizzarla utilizzando campioni del sangue di Dick per cercare una
cura, poiché a differenza delle altre tossine questa si era
legata a livello molecolare e aveva mescolato la paura con qualcosa di
più profondo, più intimo, intaccando ogni singola cellula
del corpo di Dick.
Tim aveva provato ad aiutarlo soprattutto quando
Dick, in preda al delirio, aveva aperto di scatto gli occhi e,
strappandosi la flebo, aveva afferrato un bisturi e aveva cominciato a
sventolarlo davanti a loro, tenendo stretto contro il petto qualcosa di
invisibile che vedeva solo lui; aveva cominciato ad urlare ancora una
volta di stare lontani, completamente soggiogato dalla tossina di
Crane, e quando Bruce era riuscito ad avvicinarsi era stato colpito di
striscio al palmo della mano; il taglio era stato netto e preciso e
aveva sanguinato copiosamente ma a lui non era importato. Aveva solo
cercato di calmare suo figlio, di sussurrargli parole rassicuranti e di
togliergli quell’arma dalle mani, venendolo crollare in ginocchio
con le braccia strette al petto mentre piangeva e si dondolava avanti e
indietro; Dick aveva cominciato a biascicare parole incomprensibili e
aa singhiozzare come non mai, mormorando alla cosa invisibile fra le
sue braccia che era tutto ciò che gli restava dei suoi
genitori… e Bruce aveva sentito una stretta allo stomaco.
Qualunque cosa avesse cominciato a vedere Dick faceva parte del suo
passato da circense e quella tossina lo stava avvelenando a livello
fisico e mentale, rendendolo vulnerabile ad ogni cosa che lo
circondava. Era stato arduo riuscire a riportarlo a letto senza sedarlo
per paura che i medicinali potessero reagire agli enzimi della tossina,
ed era stato costretto a richiedere anche l’aiuto di Jason per
tenerlo fermo e legarlo al letto.
Vedere Dick in quelle condizioni aveva fatto male a
tutti loro. Aveva strepitato, cominciato ad agitarsi sul materassino e
sputacchiato imprecazioni in romani contro di loro, e avevano tutti
cercato di ignorarlo solo per concentrarsi sull’antidoto che lo
avrebbe aiutato a stare meglio. Bruce aveva persino spedito Damian e
Jason sul luogo del ritrovamento con la speranza che riuscissero a
scorgere qualche traccia o indizio ma, per quanto fosse passata
più di un’ora, non aveva ancora ricevuto alcuna risposta
definitiva, se non piccoli aggiornamenti sulla scia che stavano
seguendo. La situazione stava cominciando a diventare frustrante.
«Forse ho trovato qualcosa!»
L’urlo improvviso di Tim gli fece alzare di
scatto la testa dalla tastiera del bat-computer, e Bruce si
precipitò da lui così in fretta che per poco non
inciampò nei suoi stessi piedi, col cuore in gola e una speranza
che brillava finalmente nei suoi occhi. Uno dei sistemi aveva trovato
una corrispondenza incrociando i pochi dati che erano stati inviati
momento dopo momento da Jason, ma era stato quando Tim aveva scavato
più a fondo che alla fine avevano capito cosa aveva utilizzato
Crane per quel nuovo siero. Sfruttando diverse secrezioni surrenali
sintetiche e allucinogeni, era riuscito ad indurre il cervello a
ricreare più e più volte tutti i peggiori incubi di Dick,
ed era stata una fortuna se erano riusciti ad evitare continui arresti
cardiaci provocati dalla paura.
La consapevolezza che sarebbero riusciti ad
invertire il processo di psicosi diede loro nuova speranza e si misero
subito a lavoro per il siero, aiutati anche dai nuovi dati inviati da
Jason e Damian. Dick sarebbe stato bene, doveva stare bene. Avevano ancora
una speranza per rivedere il suo sorriso.
_Note inconcludenti dell'autrice
Bene. questa storia
non solo è stata scritta per la #FirstAidKitChallenge indetta dal gruppo facebook Hurt/comfort
Italia, ma anche per l'inziativa #200summerprompt indetta dal gruppo Non solo Sherlock -
gruppo eventi multifandom
Ogni tanto
cambio vittima sacrificale e questa volta è toccato a Dick, mi
dispiace. Forse sono stata un po' cattiva a fargli rivivere di continuo
la morte dei suoi genitori ma, ehi, se non fossi un po' cattivell come
potrei portare avanti questa raccolta? Come? Posso anche lasciarli in
pace? Nah, troppo facile haha
Ovviamente il tutto è dal punto di vista di Bruce proprio
perché io sono una brutta persona e avevo voglia di farlo
sclerare un pochino per il suo bambino
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 167 *** My best friend ~ Jonathan & Damian Centric ***
My best friend
Titolo: My best
friend
Autore: My
Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: Flash
Fiction [ 607 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jonathan
Samuel Kent, Damian Wayne
Rating: Verde
Genere: Generale,
Fluff, Sentimentale
Avvertimenti: What if?,
Bromance
Warm & Fuzzy
Feelings challenge: Non so cosa significhi amare la gente
a metà, non è
nella mia natura. I miei affetti sono sempre eccessivi
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Con
una gamba penzoloni, Jon poggia l'altro piede sul bordo del tetto e si
volta ad osservare Damian, che sta controllando chissà cosa
sul
suo telefono. Ha le sopracciglia aggrottate dalla concentrazione e Jon
riesce a vedere gli occhi fissi sullo schermo anche attraverso la
maschera, col naso arricciato come se qualcosa lo stia terribilmente
infastidendo.
La loro pattuglia è finita da
poco più
di un'ora, Damian ha steso un rapporto che ha inviato dritto al
bat-computer e hanno anche consumato al volo un hamburger di Big Belly,
ma si sono comunque presi un momento per rilassarsi prima di tornare
ognuno a casa propria. E Jon ne ha approfittato per osservare Damian e
cogliere tutti i cambiamenti del suo corpo, dalla piccola ruga
all'angolo della bocca alla piccola gobba del naso che di tanto in
tanto si gratta. Il battito del suo cuore è lento e
costante,
sembra rilassato nonostante il peso della nottata e l'approssimarsi
dell'alba, e a Jon piace fissarlo soprattutto quando Damian sembra
così estraneato dal mondo.
Qualcuno potrebbe considerarla una cosa
strana, ma
lui non la vede in questo modo. In quell'anno e mezzo lui e Damian
hanno imparato a conoscersi e a condividere dubbi, angosce e paure, a
confrontarsi e confortarsi l'un l'altro e a superare insieme i momenti
più difficili, e riuscire a vedere oltre la scorza di Damian
Wayne - non Robin, ma Damian stesso - vuol dire essere riusciti a
capirlo davvero. Damian si nasconde dietro ad una maschera saccente e
arrogante, cerca di non mostrare le sue emozioni per evitare di
sembrare un debole, ma Jon sa che non è così.
Damian
è empatico, un ragazzo che mette gli altri prima di se
stesso,
capace di sacrificarsi per il prossimo e per mettere al sicuro le
persone, e questo Jon lo ha potuto vedere con i propri occhi. Ha
salvato anche lui.
Jon ridacchia nel sentire il modo in cui
Damian
borbotta contro lo schermo, poggiando il capo sulle braccia incrociate
sul ginocchio. Forse il suo affetto per Damian è un po'
eccessivo, ma non importa. Non ha mai saputo cosa significasse amare la
gente solo per metà, reprimere i suoi sentimenti e fingere
che
non gli importasse di niente, quindi ritiene naturale l'attaccamento
che ha cominciato a provare per Damian e il volerlo vedere felice. Ne
hanno passate tante, hanno affrontato alieni provenienti da altri mondi
e Titani del futuro, e Jon conosce bene il passato di Damian, quindi la
sola cosa che gli importa è che il suo migliore amico sappia
che, anche al di fuori della sua famiglia, c'è qualcuno che
gli
vuole bene.
Ed è a quel punto che Jon si
sporge verso di
lui e lo afferra per il bavero del mantello, attirandolo verso di
sé per piazzargli un bel bacio che schiocca sulla guancia di
Damian, che finalmente scolla lo sguardo dal telefono e si ricorda
dov'è e con chi è; ad occhi sgranati, Damian
riprende il
controllo di sé per spingerlo via tra borbottii e
imprecazioni e
Jon, vedendolo così rosso in viso, ride divertito prima di
agitare una mano per salutarlo e ricordargli la serata al cinema che
hanno programmato, librandosi in volo come se nulla fosse... anche se
gli getta un'ultima occhiata solo per vederlo rannicchiato con le mani
sul bordo del tetto e l'espressione di chi è pronto a
fulminarlo
con lo sguardo.
Sente benissimo Damian sussurrare un
«Idiota» fra i denti mentre arrossisce ancora di
più, ma a Jon non sfugge comunque il sorriso che si
è
dipinto anche sul volto del suo migliore amico.
_Note inconcludenti dell'autrice
Sono molto
indietro (come mio solito a voler essere sinceri), ma questa storia era
stata scritta per
l'inziativa #waffchallenge indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Ispirata
all'immagine di lato (qui a questo
link
si può vedere completa, l'autrice è italiana e i
suoi
disegni su questi due scemotti sono davvero carinissimi - che emozione
trovare qualche altro italiano su twitter che come me ama la DamiJon!)
Semplicemente bromance, amicizia vista nella chiave più
pura,
nel sentimento più grande che può legare due
persone. Sono prima di tutto buoni amici, e non potevo certamente
evitare di mostrarlo in questa raccolta
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Capitolo 168 *** Parent's trap ~ Damian & Bruce Centric ***
Parent's trap
Titolo: Parent's
trap
Autore: My
Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 2497 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Wayne, Bruce Wayne (Guest Star: Jonathan Samuel Kent, Lois Lane, Clark
Kent)
Rating: Verde
Genere: Generale,
Slice of Life
Avvertimenti: What if?,
Slash
The time of our life: Adolescenza,
Album Luoghi, 170. Skyline (Primo piano grattacieli)
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Quando
Pennyworth aveva di nuovo costretto lui e suo padre a passare un
weekend padre-figlio, Damian si era aspettato di tutto tranne che
venisse portato in campeggio.
Aveva sentito dagli altri fratelli che
non era una cosa così inusuale da parte di Bruce Wayne -
Grayson parlava con molta nostalgia e tanti sorrisi delle volte in cui
andava in campeggio e Bruce raccontava a lui e agli altri ragazzi delle
storie sotto le stelle -, ma lui e suo padre non erano mai stati legati
fino a tal punto. Avrebbe preferito mille volte affrontare qualche
criminale nei bassi fondi di Gotham, andare in giro al suo fianco come
Robin e continuare a battibeccare come al solito… quella era
una cosa che entrambi non avrebbero visto come normale e che non
avrebbe fatto altro che mostrare quanto poco erano compatibili come
padre e figlio.
Quando avevano avuto quella proposta,
avevano da poco finito di pattugliare: si erano appena fermati sul
tetto di un edificio e, con lo skyline di Gotham alle loro spalle e la
notte quasi al termine, le luci soffuse e lo smog che creava nuvole che
salivano verso il cielo, avevano discusso animatamente su come
avrebbero dovuto intervenire su determinati casi e avevano finito col
litigare come loro solito, diventando anche piuttosto violenti
l’uno con l’altro; Pennyworth aveva parlato loro
attraverso il comunicatore e, con la sua placida calma inglese, aveva
letteralmente ordinato loro un ritiro per ricordare cosa volesse
significare essere Bruce e Damian Wayne, non Batman e Robin. Per quanto
nessuno dei due fosse stato contento della cosa, alla fine avevano
ascoltato il vecchio maggiordomo e, borbottando, avevano caricato
l’auto con la loro attrezzatura ed erano partiti per quel
viaggio che avrebbe dovuto teoricamente unirli. Anche se avevano in
parte superato le loro divergenze durante il tragitto ed erano riusciti
a restare vivi almeno fino a destinazione, Damian si era già
annoiato della compagnia. Come se non bastasse, non poteva nemmeno
starsene da solo perché suo padre – forse
Pennyworth? – aveva ben pensato che una sola tenda sarebbe
bastata.
«Perché non abbiamo
portato due tende?» Damian diede voce ai suoi pensieri mentre
si raggomitolava nel sacco a pelo, cominciando a sentire l'aria fredda
insinuarsi sotto la pelle. Accidenti a Pennyworth e alle sue strane
idee, gliene avrebbe cantate quattro.
Di tutta risposta, Bruce chiuse la zip
e, afferrando anche il proprio sacco, cominciò ad infilarsi
dentro. «Perché in questo modo potremo scaldarci
meglio».
«Oh, grandioso. Passare del
tempo in tenda col mio vecchio padre», affermò
Damian nel roteare gli occhi, e Bruce lo fulminò con lo
sguardo.
«Non ho nemmeno cinquant'anni,
Damian. Non mi reputo così vecchio».
«Questo lo dici tu».
«Arriva alla mia
età e poi vedremo che cosa ne penserai».
Damian rise amaro. «Se non
moriamo congelati prima, forse lo farò».
«Non essere così
melodrammatico, ragazzo», rimbeccò Bruce,
sdraiandosi il più comodamente possibile per starsene al
calduccio, ma Damian mugugnò qualcosa tra sé e
sé.
«Perché non
torniamo a casa, piuttosto? Non mi va proprio di stare qui con
te», affermò nel dare un’occhiata al
cellulare, constatando che la linea proprio non voleva saperne di
spuntare almeno un po’. L’ultimo messaggio che lui
e Jon si erano scambiati era stato un “Non uccidere tuo
padre, mi raccomando” contornato dall’emoji di un
fantasmino che lo aveva fatto ridere, poi due smancerie prima che la
linea morisse del tutto e lui restasse come un idiota a fissare lo
schermo. Aveva sussurrato un saluto a Jon, certo che avrebbe potuto
sentirlo a chilometri di distanza, e si era messo a montare la tenda e
a cercare legna per il fuoco prima di ritrovarsi lì dentro.
Che razza di situazione.
«Avresti preferito andare in
campeggio con Jonathan?»
Damian sussultò nel sentire
la domanda di suo padre, quasi rischiando di farsi sfuggire il
cellulare e ritrovarselo in faccia. «Non mi sento a mio agio
a parlarne con te, padre», ammise nel riporre
l’oggetto in tasca. «A volte ti comporti come se
dovessi nascondere chi sono, altre sembra che tu voglia spronarmi a
parlarne. Mandi segnali contrastanti e io non riesco a
capirti», mugugnò, e a quel punto Bruce lo
guardò con tanto d’occhi, sbattendo le palpebre.
«Ti do l'impressione che non
voglia che tu sia te stesso?» gli venne spontaneo chiedere,
sentendo uno strano imbarazzo cadere su di loro. Sapeva che Damian era
come lui, che non amava esternare le sue emozioni e che spesso e
volentieri preferiva tenersi tutto dentro, ma che avesse pensato che
lui… beh, quello lo spiazzava. E l’espressione che
aveva Damian sul suo volto lo spiazzava ancora di più.
«Io-- non lo so, okay? Ma a
volte mi metti in imbarazzo quando sono con Jonathan. Gli fai domande
pressanti, lo metti a disagio, gli hai addirittura chiesto che
intenzioni abbia e quali sono i suoi piani per il futuro».
Damian si scompigliò i capelli, nervoso. «Che
bisogno hai di fare domande simili? Lo conosci da quando aveva dieci
anni, dannazione».
«Non era questa l'impressione
che volevo darti, ragazzo. Voglio che tu possa vedere in me una figura
con cui poter parlare senza problemi di qualunque cosa».
A quel dire Damian sbuffò,
roteando gli occhi. «Come no. Dubito che noi due potremmo
parlare di qualunque cosa, ci è voluto Grayson per farti
riprendere dallo shock quando ti ho detto che io e Jon stavamo
insieme».
«Devi ammettere che era...
inaspettato».
«Di' piuttosto che non ti
aspettavi fossi gay», affermò scettico, ma Bruce
mosse un po' le spalle, quasi a disagio.
«Non mi aspettavo che potessi
già frequentare qualcuno, a dire il vero».
«Ho sedici anni,
padre», sbottò Damian. «E se ti ha messo
in crisi questo, come pretendi di essermi di aiuto?»
«Sono pur sempre tuo padre,
ragazzo. Dovrei avere una risposta quando si tratta di argomenti intimi
e delicati come questo»
«Oh, davvero?»
Damian sollevò entrambe le sopracciglia. «Allora
che mi dici del sesso?»
Bruce rimase un attimo spiazzato da
quella domanda, forse perché non si era di certo aspettato
che il ragazzo lo facesse davvero, visto quanto la cosa solitamente lo
mettesse in imbarazzo. Rimase quindi ad osservarlo per attimi che
parvero interminabili, lasciandosi scappare un piccolo colpo di tosse.
«Innanzitutto non dimenticare mai di fare sesso
protetto», la prese alla larga prima di prendersi un altro
momento, non sapendo bene come cominciare quel discorso, ma ci
rimediò uno sbuffo da parte di Damian.
«Sai che è ipocrita
detto da te, vero? Io sono letteralmente nato perché sei
stato poco attento e non è che io o Jon potremmo--»
«Non farmi la paternale,
ragazzo». Bruce lo frenò subito e lo
fulminò con lo sguardo, anche se Damian non se ne
curò. «Il preservativo serve anche per evitare le
malattie sessualmente trasmissibili, dovresti saperlo».
«Mi domando piuttosto se i
kryptoniani possano trasmetterle».
«Oh, per l'amor
del...» prendendosi un momento, Bruce distolse lo sguardo e
si massaggiò le tempie, certo che il figlio stesse cercando
di metterlo volutamente in una situazione imbarazzante. Faceva
già fatica a pensare che Damian fosse sessualmente attivo
senza che facesse tutte quelle domande e replicasse in quel modo.
«Metti comunque un preservativo, Damian»,
sbuffò, ignorando il ghignetto sulle labbra del figlio.
«E assicurati che tu e il tuo partner--»
«Jon»,
precisò Damian, e Bruce si morse il labbro.
«Jon»,
ripeté. «Siate... pronti, che vogliate davvero
arrivare fino in fondo e che siate sicuri di ciò che volete
fare».
«Come dovrei farlo secondo
te?»
«...cosa?»
«Sai. Il mio ruolo nel
rapporto», lo pungolò Damian, vedendolo
evidentemente a disagio con l'argomento. A suo padre sarebbe venuto un
colpo, poco ma sicuro.
«Vuoi sapere da me se tu
dovresti... mhn... stare...» Gli si leggeva in viso un certo
imbarazzo difficile da mascherare, e il modo in cui il figlio lo
guardava di certo non aiutava ad allentare la tensione. Cosa avrebbe
dovuto rispondere? C'era una risposta giusta o sbagliata in quelle
situazioni? Cosa diceva la “Guida del perfetto padre di figli
omosessuali”, in quel frangente? «Io penso che tu
dovresti... insomma... vedi, ragazzo, tu...» si interruppe di
nuovo, tentennando, visto che non sapeva affatto cosa dire.
«Hai detto che potevo
chiederti qualunque cosa», incalzò, e Bruce si
frenò ancora una volta. Aveva detto a Damian che poteva
chiedere qualunque cosa, era vero, ma era anche vero che l'imbarazzo
ormai era palpabile nonostante cercasse in qualche modo di aiutarlo su
quel frangente.
«Ascolta, credo che tu
debba... ci sono momenti in cui... forse dovresti...» Bruce
stava cominciando ad andare nel pallone e, per chissà quale
mano divina, Damian provò una certa pietà per lui
e si allungò per poggiargli una mano sulla bocca e metterlo
a tacere.
«D'accordo, padre, frena. Stai
andando in tilt», ridacchiò, tossicchiando.
«È già successo, so già
tutto e come vedi sono vivo».
Per quanto fosse stato fermato dal
figlio e avesse poi cercato di riprendere il controllo di sé
- lo ammetteva, il discorso l'aveva per un attimo stranito e non
avrebbe saputo comunque come rispondergli -, rimase attonito nel
sentire quelle parole e sgranò gli occhi, fissandolo.
«Quindi hai già...?»
«Credevi davvero che fossi
vergine, padre?»
Bruce si massaggiò di nuovo
le tempie, sentendo una strana emicrania impossessarsi della sua testa.
«Sì. Sì, ammetto che pensavo avessi...
aspettato».
«Aspettare cosa, di compiere
trent'anni?» domandò a quel punto Damian con fare
sarcastico, e Bruce lo guardò un po' male.
«È... difficile
pensare che tu sia già così grande, ragazzo.
Sembra ieri che sei arrivato nella mia vita e--»
«...e già sapevo
molte più nozioni di qualunque altro ragazzino di dieci
anni, padre, quindi il più era solo aspettare
l'età per farlo».
Non riusciva davvero a credere di aver
messo su un discorso del genere con suo figlio, nossignore. Per di
più non a sedici anni, non avrebebro potuto aspettare, tipo,
i ventuno anni? «...allora perché hai voluto che
te ne parlassi?» domandò, ponendo fine ai suoi
stupidi pensieri. Aveva dato troppe cose per scontate, dato lo scarso
interesse che Damian aveva avuto per il contatto fisico nel corso degli
anni, e aveva trascurato il punto fondamentale: parlarne con il figlio
senza ignorare la questione.
Damian, dal canto suo, si
stiracchiò come se nulla fosse e si ddraiò nel
sacco a pelo, sorreggendosi su un gomito e poggiando il viso nel palmo
della mano. «Volevo farti vedere che non è vero
che possiamo parlare di tutto», affermò con
ovvietà. «È una fortuna che io abbia
fatto le mie ricerche e che tu abbia interi files sulla biologia
kryptoniana nel tuo computer».
«Hai dato un'occhiata ai miei
files?»
«Mi credi forse uno
sprovveduto?» Damian sgranò gli occhi, e sul suo
volto si lesse perfettamente la sua aria stranita. «Jon non
è un normale essere umano. E, per quanto odi ammetterlo, a
causa della sua natura ibrida è fisicamente più
forte di me, basterebbe un minimo di pressione in più per
frantumarmi il bacino o qualunque altro osso, pensi davvero che non mi
sia studiato i modi migliori per poter fare ses--»
«D'accordo, Damian, d'accordo.
Ho capito», tagliò subito corto Bruce. Non voleva
sapere la vita sessuale dei suoi figli. Era un codardo che non voleva
affrontare la realtà dei fatti? Forse, ma trasse un sospiro.
«Ciò che conta è che tu e Jon sappiate
ciò che fate e che siate al sicuro»,
affermò seriamente nel guardare il figlio, e per attimi
interminabili fra loro parve essere caduto un sottile strato di
silenzio rotto solo dal richiamo dei rapaci notturni.
«Lo siamo, padre»,
disse infine Damian, e Bruce fece un cenno col capo.
«Allora sono contento per voi,
figliolo».
___
«Ti sei divertito in campeggio
con tuo padre?»
Seduti sul tetto di uno degli edifici di
Gotham, con un paio di buste di carta colme di panini comprati da
bat-burger, Damian e Jon si godevano un po 'di riposo dopo una lunga
nottata passata a pattugliare le strade, con la coltre di stelle sopra
di loro e la moltitudine di luci che provenivano dai grattacieli
dinanzi a loro. Era una serata piacevole, avrebbero anche potuto
passare delle ore lì ad osservare lo skyline di Gotham, ma
avevano scuola il giorno dopo e si sarebbero dovuti accontentare di
quell'attimo rubato prima dell'alba. La domanda di Jon, ciononostante,
fece sollevare a Damian un angolo della bocca in un sorrisetto
vagamente divertito.
«Mhn, non è stato
male», affermò nel dare un morso al panino e
prendersi un momento prima di aggiungere: «Gli ho detto che
abbiamo fatto sesso».
Jon si strozzò col sorso di
coca cola che aveva appena fatto, e per poco il bicchiere di carta non
gli cadde nel vuoto. «M-Ma non è vero, D! Non
abbiamo ancora... ecco... noi...»
«Dov'è il problema?
Non è che non abbiamo intenzione di farlo, no?»
«N-No, certo che non...
cioè, sì, ovvio che voglio farlo!»
esclamò con fin troppa enfasi, e Damian
ridacchiò, sporgendosi verso di lui per dargli un bacio a
fior di labbra e leccargli poi via il ketchup da un angolo della bocca.
«Allora non era una completa
bugia, ti pare?»
Jon borbottò qualcosa tra
sé e sé a quel dire, arrossendo fino alla punta
delle orecchie quando Damian si poggiò con la testa contro
la sua spalla. Non avevano mai affrontato l'argomento sesso ma, ehi,
avrebbe mentito se avesse detto che Damian non gli provocava certe
reazioni. «No, s-suppongo di no»,
bofonchiò, gettandogli una veloce occhiata.
«P-Perché glielo hai detto, comunque?»
Damian, di tutta risposta, si strinse
nelle spalle con nonchalance inaudita. «Per
divertimento», affermò, rubando qualche patatina
dal suo sacchetto sotto lo sguardo imbarazzato di Jon.
___
«Credo di aver avuto la
peggior esperienza della mia vita, Lo», affermò
Clark mentre entrava barcollando dal balcone del soggiorno, richiamando
l'attenzione di Lois che, tranquilla, aveva passato gran parte della
serata a leggere.
Aveva fatto due chiacchiere al telefono
con Selina - erano diventate vedere amicone da quando le aveva
organizzato l'addio al nubilato alla Fortezza della Solitudine -,
finito di scrivere il suo articolo e ordinato cinese, e aveva pensato
che concedersi un po' di riposo sarebbe stato il massimo. Ma si mise
subito in allerta quando tornò Clark, drizzandosi a sedere
sul divano ad occhi sgranati.
«Di nuovo Luthor?
Cos'è successo?» chiese agitata, soprattutto
quando il marito scosse il capo.
«Peggio», disse
lugubre, accasciandosi sul divano accanto a lei. «Io e Bruce
abbiamo scoperto una cosa riguardo ai nostri figli. Lo...» si
voltò a guardarla, fissandola solennemente e con la fronte
aggrottata. «Il nostro bambino è diventato
grande».
Lois sbatté le palpebre
più e più volte, quasi non fosse stata certa di
aver capito bene. La sua mente ripeteva in loop le parole di Clark, ma
alla fine arcuò un sopracciglio e assunse un'espressione
tutt'altro che comprensiva. «Che tragedia due adolescenti che
si comportano come adolescenti. Mi dispiace proprio per voi,
Smallville», affermò scettica, roteando gli occhi
per tornare al suo libro.
Quei due non sarebbero cambiati
mai.
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per
l'iniziativa #thetimeofourlife indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Che dire? Qui
abbiamo un bel campeggio padre/figlio (anche se a modo loro) in cui
Bruce e Damian cercano di avvicinarsi e di chiacchierare, ma c'è
da dire che Damian non gliela rende poi molto facile con le sue domande
e i suoi imbarazzi... e Bruce stesso non sa bene che pesci pigliare,
poveraccio
Ovviamente Clark ci mette in seguito il carico da undici quando si
tratta di Jon, ma per fortuna Lois è una donna di mondo e non da
corda al suo stupido marito. Uomini, tutti uguali!
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 169 *** Starry sky, eyes on me ~ Damian/Jonathan ***
Starry sky, eyes on me
Titolo: Starry sky, eyes on
me
Autore: My
Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 1270 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian Wayne,
Jonathan Samuel Kent
Rating: Verde
Genere: Generale, Fluff,
Sentimentale
Avvertimenti: What if?, Slash
The time of our life: Adolescenza, Album
Citazioni, 56. "Ti porterei a guardare le stelle e io guarderei te"
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Intorno
a loro c’è solo quiete, palpabile e assordante sotto il manto di stelle
che illumina il Kansas in quella calda notte estiva.
Sdraiati sull’erba umida, con le braccia incrociate
dietro la testa e nel silenzio più totale persino fra loro, si godono
quei momenti di calma assoluta e nessuno dei due sembra voler rompere
il sottile velo che si è creato tra loro. Se chiude gli occhi e si
concentra, però, Jon sa che in realtà la campagna è più viva di quanto
voglia sembrare: il frinire dei grilli, quello delle cicale, qualche
cane che abbaia da una fattoria non molto distante; Jon riesce ad udire
tutto questo solo grazie al suo super udito, ma si concentra quanto
basta per isolare ogni suono all’infuori del cuore di Damian. È un
battito costante, un lento e rilassato tum-ta che nel corso degli anni
ha imparato a riconoscere tra mille altri, anche se si vergogna ad
ammettere quella semplice verità al suo migliore amico.
Sono passati sei anni dal loro primo incontro, non
dovrebbe essere strano che ormai conosca il suo battito cardiaco, ma la
consapevolezza di poter sempre sentire Damian come se fosse al suo
fianco, sapere come si sente e cosa prova solo ascoltando il suo cuore,
lo imbarazza e lo costringe a tenere la bocca chiusa, perché ha paura
che confessarlo possa fargli confessare anche cose che non è ancora
pronto ad ammettere, né a sé stesso né tantomeno a Damian. Soprattutto
a Damian. E la cosa fa battere furiosamente anche il suo cuore, ed è
sempre grato al fatto che l’amico non possegga i suoi poteri e non
possa rendersi conto del nervosismo che prova in sua presenza e con cui
ha cominciato a fare i conti solo di recente.
Non se n’era mai accorto, a voler essere sincero. È
stato… improvviso, come un battito di ciglia. Il momento prima erano di
pattuglia come al solito, e il momento dopo… il momento dopo, seduti
sul tetto del loro edificio preferito con il solito hamburger, la
risata genuina di Damian gli ha fatto perdere un battito e ha
irrimediabilmente pensato a quanto fosse bello sentirlo ridere davvero,
sentire la felicità e il divertimento in quella risata anziché il
solito sarcasmo. E a quel punto Jon ha cominciato a pensare di essere
fregato perché ha immaginato a quanto sarebbe bello sentire Damian
ridere sempre in quel modo, e soprattutto insieme a lui.
Un pensiero che gli ha fatto dolere la testa per
giorni, settimane, mesi, e adesso che si trovano lì a Smallville, a
casa dei suoi nonni, Jon non può fare a meno di pensare che vorrebbe
vedere Damian così sereno ogni giorno. Il suo sguardo è rivolto verso
il cielo, ogni tanto sussurra qualcosa a voce così bassa che persino
Jon stenta a sentirlo e parla delle costellazioni, a volte persino
indicandone una senza mai distogliere gli occhi dal cielo; sembra quasi
che le stelle stiano brillando in quegli occhi verdi, e Jon si morde il
labbro per evitare di affermare quella frase ad alta voce. La bocca di
Damian è curvata in un sorriso, una piccola fossetta ad un lato di essa
si confonde nella piega delle labbra e il suo cuore batte calmo come
Jon non lo ha mai sentito in vita sua, e continua ad osservarlo rapito
mentre Damian continua a parlare sottovoce per non disturbare quella
quiete, il volto rivolto al cielo e il profilo illuminato dalla luce
della luna.
Jon non credeva che avrebbe accettato la proposta di
passare l’estate a Smallville prima del rientro a scuola, e non è
riuscito a contenere la gioia quando Damian alla fine ha fatto
spallucce e gli ha semplicemente detto che andava bene. Andare a vedere
le stelle è stato il passo successivo, anche se Jon non ha fatto altro
che guardare rapito il volto di Damian. Anche lì ha pensato che Damian
lo avrebbe preso in giro e avrebbe affermato di avere di meglio da
fare, invece si sono ritrovati entrambi distesi sull’erba, oltre lo
steccato dietro al fienile, a fissare il cielo puntellato di stelle.
Quella notte è particolarmente blu scuro, un colore che difficilmente
riescono a vedere quando sono in città, ma Jon ammette che al momento
il cielo, le stelle o la luna non gli interessano affatto poiché ha
occhi solo per Damian.
Sorride inconsapevolmente nello stesso momento in
cui lo fa Damian, e lo sente sussurrare qualcosa riguardo le sette
stelle luminose dell’Orsa Maggiore che, secondo antiche leggende cinesi
che ha studiato – a volte Jon tende a dimenticare che Damian ha anche
origini cinesi –, rappresentavano i sette Ingressi del cielo notturno e
le sette porte del cuore, e Jon non può fare a meno di pensare che non
avessero poi così torto. Lì, sdraiato insieme a Damian a guardarlo
mentre osserva le stelle, si sente come se abbia varcato una di quelle
porte e sia pronto ad aprire un po’ anche il suo cuore. Potrebbe farlo.
Potrebbe dire a Damian tutto ciò che prova, come si sente, la
confusione e l’affetto che straripa dentro di lui giorno dopo giorno,
ed è certo che Damian non lo biasimerebbe in nessun caso anche se non
dovesse ricambiare.
È in quel momento che Damian si gira, lo osserva
come a rendersi finalmente conto che non ha fatto altro che fissarlo da
quando si sono sdraiati lì e sbatte le palpebre, ma, contro ogni
aspettativa di Jon, Damian solleva un angolo della bocca in un sorriso
ancor più grande ed è quasi sicuro che le sue guance siano diventate un
po’ più rosse, poiché il battito del suo cuore accelera e il flusso
sanguigno si fa più frenetico. Qualunque cosa sia successa nel
ricambiare l’uno lo sguardo dell’altro, qualunque cosa stiano entrambi
provando in quel momento, sono certi che non sia imbarazzo o nervosismo
o voglia di andare a nascondersi il più lontano possibile, ma una
strana goffaggine che li fa sentire bene e che li spinge ad avvicinarsi
di più, scivolando lentamente sull’erba.
«Non hai ascoltato nemmeno una parola, vero?»
La voce di Damian è tuttora un sussurro, un fruscio
che si perde fra i campi di grano e vaga lontano fra le campagne
trasportata dal vento, ma alle orecchie di Jon è cristallina e lo fa
sorridere ancora di più.
«Ho ascoltato tutto… ma non ho avuto bisogno di
alzare lo sguardo per vedere quanto fossero belle le stelle».
La frase esce spontanea dalle sue labbra, gli
arrossa le guance spruzzate di lentiggini e gli colora la punta delle
orecchie, e per un istante avverte l’istinto irrefrenabile di mordersi
la lingua per timore della reazione di Damian, ma quest’ultimo risponde
con il suo solito schiocco di lingua sotto il palato, un lieve “-Tt-”
che Jon riconoscerebbe anche se si tappasse le orecchie, e il suo cuore
batte un po’ più forte mentre si accoccola in silenzio col capo contro
la spalla di Jon.
Non hanno avuto bisogno di dirsi niente, ma è come
se si fossero detti tutto e il cuore di Jon diventa improvvisamente più
leggero mentre, sorridendo, abbassa lo sguardo sulla corta zazzera nera
che ricopre il capo di Damian. Adesso che sono lì, uno contro l’altro,
Jon è certo di una cosa: potrà anche aver volato fra quei corpi celesti
insieme a suo padre, aver avuto la sensazione di poterli toccare con
mano e provato la spettacolare meraviglia di vedere la bellezza della
terra dallo spazio… ma nessuna stella del firmamento è bella quanto
possa esserlo osservata attraverso gli occhi verdi di Damian.
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per l'iniziativa #thetimeofourlife indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
È stato
letteralmente un colpo di fulmine scritto di getto, un vero e proprio
flusso di pensieri sconclusionato come i pensieri di un adolescente
alla prima cotta
Ovviamente potevo io tirarmi indietro quando si trattava di stelle?
Certo che no! Io sono un clown e ormai credo che posso anche tatuarmelo
sulla fronte perché ormai se leggo "stelle" finisco sempre per fare
qualcosa del genere senza nemmeno pensarci due volte e quello che ne
viene fuori sono storielle carucce e pucciose con questi due bellissimi
idioti (che almeno ogni tanto si parlano e confessano i loro sentimenti)
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Capitolo 170 *** Let your heart guide you ~ Jonathan & Lois Centric ***
Let your heart guide you
Titolo: Let your heart guide you
Autore: My Pride
Fandom: Superman
Tipologia: One-shot [ 3313 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Lois Lane
Rating: Verde
Genere: Generale, Fluff
Avvertimenti: What if?, Coming out
200 summer prompts: Come i bambini || "Da quanto tempo!" ||
"Hai paura di X?"
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
«Sicuro di voler andare da
solo?»
Quelle parole risuonarono nelle sue orecchie come se
Damian si fosse ancora trovato lì con lui e, mentre osservava
l'enorme edificio del Daily Planet proprio al centro del New Troy
District, Jon cominciò a pentirsi di essere andato davvero da
solo.
Forse avere con sé il suo migliore amico lo
avrebbe aiutato ad affrontare meglio il discorso, forse sapere che la
sua cotta segreta avrebbe ascoltato tutto lo avrebbe fatto balbettare
come un cretino, fatto stava che, sorridendogli, Jon aveva ringraziato
Damian e gli aveva semplicemente detto che se avesse avuto bisogno di
rinforzi gli avrebbe mandato un messaggio, ma che era comunque certo di
riuscire ad affrontare Lois Lane.
«Hai paura di tua madre?» gli aveva
chiesto Damian quando era quasi andato nel panico nel leggere il
messaggio che lei gli aveva mandato, ma Jon aveva riso nervosamente e
fatto notare che, no, certo che no, sua madre dopotutto gli aveva solo
chiesto come andavano gli studi e se fosse libero per l'ora di pranzo,
non gli aveva certo detto che lo aspettava con un fiore in una mano e
un frammento di kryptonite nell'altra.
Ci erano comunque volute più di un paio d'ore
- e l'ovvia constatazione di Damian che dopotutto stavano parlando di
sua madre Lois - prima che Jon si convincesse ad accettare quell'invito
a pranzo, soprattutto perché Damian gli aveva fatto notare che
non avrebbe dovuto affrontare il discorso proprio quel giorno se non
avesse voluto. Ne aveva parlato con Damian prima ancora di farlo con i
suoi genitori perché Damian era suo amico, Jon sapeva che
sarebbe stato supportivo e che non lo avrebbe guardato in modo strano,
e il fatto che Damian avesse replicato che quella era la cosa
“meno strana” che gli avesse detto, essendo lui un mezzo
alieno, aveva fatto ridere di cuore Jon. Così aveva passato quel
mese in assoluta tranquillità, nell’appartamento che
condivideva con Damian e con altri due ragazzi proprio a due passi
dall’università, finché sua madre non gli aveva
mandato quel semplice messaggio che lo aveva mandato in tilt. Era
stupido, Jon lo sapeva. E aveva continuato a ripeterselo per tutto il
tempo in cui aveva macinato chilometri e chilometri di asfalto con la
sua macchina, fermandosi nel parcheggio del Planet con le parole di
Damian ancora in testa.
«Sicuro di voler
andare da solo?»
No, accidenti, adesso non ne era più tanto
sicuro. Jon infilò automaticamente la mano in tasca e
toccò il suo cellulare, resistendo all’impulso di mandare
quello stupido messaggio al suo migliore amico. Era solo un pranzo con
sua madre, accidenti! E Damian aveva ragione: non c’era motivo di
affrontare il discorso proprio quel giorno se non se la sentiva. Tutto
qui. Allora perché aveva come la sensazione che stesse
respirando acqua e che quest’ultima si stesse congelando nei suoi
polmoni a causa del suo soffio artico?
Jon si prese ancora un momento, passandosi una mano
fra i capelli nel vano tentativo di riordinare quelle ciocche scure. In
realtà era solo un modo per scaricare lo stress, ma alla fine si
diede dell’idiota e varcò le porte del Daily Planet,
entrando nella vasta hall; c’era il solito via vai di gente che
si dirigeva alla caffetteria o usciva fuori a pranzo, c’era chi
si fermava per una chiacchierata accanto agli ascensori prima di
risalire e chi si concedeva una pausa sigaretta per poi rimettersi a
lavoro, e Jon deglutì mentre si avvicinava al bancone della
reception, sollevando una mano per salutare Janet quando lei lo vide.
Dopo vari saluti e convenevoli – “Da quanto tempo che non
ti vedo, sei diventato proprio un bel giovanotto” – e
qualche sorrisetto imbarazzato da parte di Jon, Janet gli fece
compagnia finché le porte dell’ascensore non si aprirono e
ne uscì Lois, la quale sorrise raggiante non appena notò
Jon.
«Ciao, tesoro», lo salutò con un
abbraccio che Jon ricambiò, salutando anche la donna.
«Pronto ad andare?»
Jon annuì, ma si guardò comunque
intorno. «E papà?» chiese nel sapere che solitamente
pranzavano insieme, ma Lois liquidò la faccenda agitando una
mano.
«Impegnato in una storia investigativa. Non
sapevo se baciarlo o strozzarlo per essere riuscito ad accaparrarsi
l’esclusiva».
«Competitiva come sempre, Lois», ridacchiò la
receptionist, e Lois sorrise melliflua.
«Mi conosci, Janet», disse solo,
salutandola per incamminarsi insieme al figlio fuori
dall’edificio e, per quanto Jon avesse cercato di fare finta di
niente, Lois gli lanciò uno sguardo che avrebbe potuto
significare qualunque cosa. Ciononostante si limitò a chiedere
della scuola e come procedessero gli studi, arrivando all’Ace Pub
in meno di dieci minuti per accomodarsi e ordinare qualcosa.
Jon non avrebbe voluto farlo, ma passò il
tempo a rigirare con la cannuccia il ghiaccio della sua coca cola con
sguardo assente, con l’hamburger abbandonato davanti a sé
e il pacchetto di patatine ancora intatto. Sua madre sapeva quanto
amasse i cibi da fast food e lo aveva portato in una tavola calda per
fargli piacere invece che nei soliti ristoranti, ma non aveva toccato
ancora nulla e rispondeva a pizzichi e bocconi alle domande che gli
venivano porte. L’università andava bene, gli studi
procedevano al meglio, lui e i suoi amici passavano di tanto in tanto
qualche serata fuori e andavano a divertirsi… e il tempo che
trascorreva con Damian non si limitava solo alle pattuglie ma anche
alle uscite, dato che si univa spesso a loro vivendo nello stesso
posto. Tutto come ci si sarebbe aspettati da un ragazzo di diciassette
anni… kryptoniano o meno che fosse.
«Qualcosa non va, Jon?»
Quella domanda, posta così a bruciapelo, per
poco non lo fece strozzare col sorso di cola che Jon si era finalmente
deciso a prendere. Non che si fosse dimenticato della presenza di sua
madre – oh, insomma, fino a quel momento le aveva risposto, no?
–, ma era stato tutto così automatico che non si era
aspettato che lei gli chiedesse una cosa del genere.
«Cosa?» Jon sollevò lo sguardo
verso di lei e sbatté le palpebre, scuotendo la testa.
«No, tutto bene. Perché?»
«Non hai nemmeno toccato il tuo panino. A quest’ora
sarebbe già il terzo».
Jon la fissò come se l’aliena fosse
lei, con occhi enormi e spalancati. Era stato così ovvio? Certo
che lo era stato!, gridò una voce nella sua testa, e fu
inquietante il modo in cui suonò terribilmente come quella di
Damian. Si ostinava a credere che tutto fosse esattamente come prima e
ignorava l’elefante che camminava insieme a loro in quella
stanza, ma in realtà era cambiato tutto e aveva paura che
sarebbe cambiato ancora di più se avesse aperto bocca. Non
dubitava dell’amore che i suoi genitori provavano nei suoi
confronti, non ne aveva mai dubitato; era cresciuto sapendo quanto
entrambi gli volessero un bene dell’anima e lo avevano sostenuto
in tutte le sue scelte, c’erano stati momenti in cui avevano
litigato e discusso e in cui c’erano stati attimi di imbarazzo
per la pubertà che aveva attivato nuovi poteri, ma Jon non aveva
mai pensato per un singolo istante che i genitori non lo accettassero
per ciò che era… almeno fino a quel momento.
«In realtà… c’è una
cosa», cominciò Jon, tergiversando ancora sotto lo sguardo
curioso di Lois. Aveva quella vago cipiglio giornalistico che sfoggiava
almeno il settanta percento delle volte, ma anche l’aria
preoccupata di una madre che cercava di leggere l’espressione sul
volto di suo figlio. Difatti allungò una mano verso la sua,
carezzandogli il dorso prima di muovere un dito in circolo, imitando
qualcosa che volava.
«Problemi con la tua… tu sai cosa?»
La voce di Lois era chiara e dolce, e a Jon quasi venne da sorridere al
pensiero che sua madre avesse immediatamente pensato che il problema
principale fosse la sua visione dello spettro elettromagnetico. Era un
potere che aveva sviluppato da meno di un anno, e a volte faticava a
tenere a bada il modo in cui i suoi occhi gli mostravano le frequenze
radio come se fossero fili veri e propri che danzavano in piccoli
vortici davanti ai suoi occhi, anche se ammetteva che l’aiuto di
Damian a riguardo era stato provvidenziale.
«No», replicò Jon, facendo
scorrere lo sguardo dal volto di Lois alla sua mano. Riusciva a sentire
il sangue fluire fino al suo cuore e il suo battito un po’
più rapido del solito, simbolo che la sua giornalista interiore
stava completamente lasciando il posto alla madre. «Riguarda me,
ma… in altro modo».
Jon non aveva ancora proferito parola né
tantomeno si era spiegato, eppure sentire lo sguardo di sua madre su di
sé lo mise in soggezione. A causa degli studi e del lavoro non
erano molti i momenti in cui poteva avere un momento con i suoi
genitori, l’ultima volta in cui la famiglia si era unita era
stata la notte di Natale ed era successo quasi quattro mesi
prima… quando lui non si sentiva ancora pronto per parlare e
aprirsi con loro, poiché lui stesso non aveva ancora capito bene
sé stesso. E sentiva che rimandare ancora avrebbe solo aumentato
quel senso di vuoto e pesantezza che avvertiva dentro di sé, e
che gli dava come l’impressione di vivere una vita diversa da
quella che la sua famiglia si sarebbe aspettata da lui. Forse era un
pensiero stupido, ma faceva più male di tutte le notti di
pattuglia passate a lottare contro i peggior super cattivi della storia.
«Sai che puoi dirci tutto, Jon». Lois lo
riportò ancorato alla realtà, e la fissò negli
occhi solo per vederla sorridere. Gli aveva stretto maggiormente la
mano, ma Jon si sentiva come se delle api avessero cominciato a ronzare
nelle sue orecchie.
«Lo so. Solo che… non è una cosa facile da dire».
«Prenditi il tuo tempo».
Jon esitò ancora, resistendo
all’impulso di battere ritmicamente il piede sul pavimento per
evitare di provocare un terremoto. No, forse non era ancora pronto. Non
era pronto a vedere quel sorriso scomparire dalle labbra di sua madre,
quegli occhi ingigantirsi dalla confusione e dallo sgomento, e tutto
ciò che conosceva sgretolarsi davanti a lui come una pietra
tenuta troppo stretta nel suo pugno. Aveva le palpitazioni, il petto
gli doleva e si sentiva come se stesse soffocando, e cercò di
trarre lunghi respiri per calmarsi sotto lo sguardo sempre preoccupato
di Lois. Riconosceva i sintomi di un attacco di panico, e non era
esattamente ciò di cui aveva bisogno in quel momento.
«Jon. Jon… ehi, piccolo… respira».
Jon aveva visto le labbra di sua madre muoversi, ma
ci aveva messo molto più di quanto avrebbe voluto per capire che
gli aveva detto qualcosa e che si era alzata per accomodarsi accanto a
lui e poggiargli una mano dietro la schiena, massaggiandola. Non sapeva
se la parte umana di lui avesse preso il sopravvento, ma fino a quel
momento non avrebbe mai pensato che un kryptoniano avrebbe potuto avere
la nausea e le vertigini. Da bambino gli era successo, ma a quel tempo
i suoi poteri erano instabili e non aveva mai avuto un vero e proprio
controllo su di essi. Adesso, esattamente come un bambino smarrito, non
riusciva a fare altro che guardare sua madre senza sapere cosa dire.
«Possiamo… fare due passi?»
riuscì a dire, con addosso la sensazione di star per perdere il
controllo della situazione. Aveva persino cominciato a sudare, e lo
stomaco gli si era chiuso al solo pensiero del discorso che lui stesso
aveva cercato di avere.
Lois lo osservò per un istante e annuì
comprensiva, chiedendo il conto prima di pagare e invitare lei stessa
il figlio a seguirla; attraversarono la strada per incamminarsi verso
Centellian Park e restarono in silenzio per quelli che furono attimi
interminabili, nessuno dei due pronto a dire anche una sola parola.
L’unica cosa che si sentiva era il chiacchiericcio delle persone
che passeggiavano nel parco, il cantante e degli uccelli e qualche
artista di strada che suonava i suoi strumenti, e Lois aveva passato il
tempo a squadrare Jon come se avesse voluto soppesare la sua postura.
Non lo aveva mai visto così sulla difensiva nemmeno in passato.
Aveva le spalle curve e guardava ostinatamente le sue converse rosse,
con le mani ficcate nelle tasche dei jeans e i capelli scompigliati che
gli ricadevano sugli occhi. Lo aveva visto mogio quando aveva
accidentalmente usato i suoi poteri da bambino, quando avevano dovuto
trasferirsi a Metropolis abbandonando Hamilton e quando era stato
spaventato dai suoi cambiamenti durante la pubertà, ma
questo… questo era del tutto diverso.
Superarono la statua di Superman al centro del parco
e Lois ebbe quasi l’impressione che Jon avesse trattenuto il
fiato, ma non fece domande; si fermarono non molto tempo dopo nei
pressi del ponte e osservarono il fiume sottostante che scorreva
placido, trasportando qualche foglia caduta dagli alberi; i loro
riflessi si guardavano l’un l’altro, e Lois poté
benissimo vedere il modo in cui Jon aveva serrato la mascella anche
senza doversi girare verso di lui per guardarlo. Aveva però
stretto una mano sul legno lavorato del ponte, e dovette poggiare la
propria sul suo dorso per fargli allentare la presa, visto che il legno
aveva cominciato a creparsi.
«Era da un po’ nel volevo dire una cosa
a te e a papà». Jon soffiò quelle parole di punto
in bianco, lo sguardo fisso sulle foglie che galleggiavano sul pelo
dell’acqua e su qualche fiore che si staccava a sta volta dai
rami. «Ma non so come… non sono come potreste
reagire».
Stavolta Lois si preoccupò davvero e le sue
sopracciglia si aggrottarono, facendo scivolare la mano lungo il
braccio del figlio fino a poggiarla sulla spalla. «Cosa
c’è, Jon?»
«Io…»
Jon deglutì sonoramente più e
più volte, dovendo allentare la presa sul legno poiché un
pezzo gli rimase in mano e non voleva distruggerlo a causa del proprio
nervosismo. Aveva ripreso a sudare freddo e il suo corpo era scosso dai
tremori, il mondo sembrava aver cominciato a muoversi a rallentatore e
persino il frullo del battito d’ali degli uccelli del parco
sembrava essersi arrestato del tutto; la gola era così riarsa
che gli sembrava di avere manciate intere di sabbia in bocca,
masticandone i granelli tra i denti nel tentativo di riprendere fiato.
Il suo cervello mandò immediatamente ai suoi nervi
l’impulso di infilare la mano in tasca e di inviare un messaggio
a Damian, ma la voce del suo amico nella testa suonava rassicurante e
lo spronava a fidarsi del suo cuore, a continuare ad aprirsi a sua
madre, anche se in quel momento la sabbia aveva lasciato spazio a
grossi batuffoli di cotone che faceva fatica ad ingoiare.
Era stata una pessima idea. Una stupida e pessima
idea. Avrebbe dovuto aspettare la prossima cena di famiglia, forse
persino una rimpatriata a Smallville durante il mese della mietitura,
con tutti i Kent presenti e anche suo padre e… no. Forse non
sarebbe riuscito a spiccicare una parola davanti a tutti, visto che
già con sua madre si stava rivelando così difficile.
Poteva già immaginare la sua espressione sgomenta, quindi con
quale coraggio avrebbe potuto parlarne a suo padre, i suoi nonni, a
Conner e a Chris e Kara? Non aveva idea di come avrebbero reagito alla
notizia, a cosa quella rivelazione avrebbe potuto comportare
all’interno della famiglia o se avessero cominciato a guardarlo
con occhi diversi, e aveva paura di vedere gli occhi di sua madre
spalancarsi inorriditi. Damian aveva provato a rassicurarlo dicendogli
che lo capiva, che comprendeva bene le difficoltà e il disagio
di parlare di cose importanti con la propria madre e che Lois in fin
dei conti era una donna intelligente, quindi Jon non avrebbe dovuto
preoccuparsi di cose del genere. Allora perché tutto il suo
corpo si era messo sulla difensiva e non faceva altro che gridare
“Vattene”? In un lontano angolo della sua mente, Jon
pensò persino che avrebbe preferito essere in giro a pestare
delinquenti e a fermare invasioni aliene piuttosto che essere lì
insieme a sua madre.
«Sono bisessuale», disse infine dopo
aver tratto un lungo respiro. E se da un lato si sentì con
sé si fosse tolto un enorme peso dallo stomaco e le sue gambe
tremarono a tal punto che se non avesse usato un po’ i suoi
poteri sarebbe sicuramente caduto, dall’altro il silenzio che
seguì lo destabilizzò per un momento che gli parve un
secolo.
Il silenzio era una cosa buona? Perché sua
madre non diceva nulla? Aveva rinserrato la presa sulla sua spalla e
Jon poteva vedere il modo in cui lo fissava attraverso il riflesso
distorto che gli restituita il fiume sottostante, ma non sentirla
proferire parola fu così terrificante che quasi ebbe
l’impulso di volare via e… Jon sgranò gli occhi
quando le esili braccia della madre lo attirarono in un abbraccio e lei
lo strinse al suo petto come quando era bambino, le dita di una mano
intrecciate fra i suoi capelli e un sorriso premuto contro la spalla.
Di tutti gli scenari che si erano fatti largo nella sua testa, quello
era stata la più bassa delle probabilità e si vergognava
ad ammetterlo.
«Grazie per esserti fidato di me e per
avermelo detto, tesoro». La voce di sua madre era una carezza
contro la sua pelle, e Jon deglutì, sentendo le spalle meno
rigide.
«Non… non sei arrabbiata?»
pigolò nel tastare il terreno. Era assurdo come avesse la forza
di mille uomini per far fuori un intero esercito di invasori alieni, ma
si sentisse completamente vulnerabile fra le braccia di sua madre in
quel momento.
Lois allontanò il viso solo per poterlo
guardare negli occhi, le mani stabili nuovamente sulle sue spalle.
«Perché avrei dovuto?» chiese, e Jon si morse il
labbro inferiore.
«Io… non lo so, credevo…»
«La tua nascita è stata la cosa
più bella e straordinaria che sia mai capitata a me e a tuo
padre, Jon». Lois sorrise, sollevandosi sulle punte dei piedi per
potergli baciare la fronte prima di guardarlo di nuovo negli occhi.
«Chiunque amerai, che sia esso uomo o donna, non cambierà
l’affetto che nutriamo per te. Sei nostro figlio, il nostro
ragazzo», gli poggiò una mano sul viso, carezzandogli una
guancia col pollice con movimenti concentrici e precisi. «Non
potremmo mai smettere di amarti solo perché sei te stesso. Siamo
fieri di te e ti sosterremo sempre».
Jon non avrebbe voluto farlo, tentò di
resistere e sbatté più volte le ciglia nel tentativo di
non piangere, ma gli occhi gli si riempirono di lacrime e stavolta fu
lui stesso ad abbracciare con impeto la madre, scusandosi tra i
singhiozzi quando lei gli disse di allentare un po’ la presa
prima di ricambiare. E fu solo a quel punto che Jon si sentì
più sereno, amato e apprezzato per chi era e per chi sarebbe
stato, e tutta la sua preoccupazione si sciolse finalmente come neve al
sole, lasciando spazio al piacevole calore materno contro cui si stava
scaldando.
Sarebbe andata bene, sarebbe stato bene; i suoi
genitori lo amavano incondizionatamente senza vincoli o imposizioni, e
Jon voleva attingere a quell’amore e abbeverarsene alla fonte
come un assetato dopo la folle ricerca di un’oasi. Sua madre gli
voleva bene, nulla sarebbe cambiato e ogni cosa si incastrava
perfettamente al suo posto; Damian stesso aveva provato a rassicurarlo
e gli aveva sussurrato una frase prima di partire, una frase in arabo
che sulle prime Jon non aveva capito a causa del nervosismo che gli
aveva attanagliato l’animo fino a quel momento, ma adesso ne
comprendeva appieno il suo significato e non poteva essere più
grato all’amico per quelle parole.
“Qualunque cosa
deciderai di fare, spetterà solo a te. Il tuo cuore è la tua guida.”
_Note inconcludenti dell'autrice
Ennesima storia
scritta per la #200summerprompt indetta dal gruppo Non solo Sherlock -
gruppo eventi multifandom
Doveva essere
una cosa allegra, ma l'argomento è quello che è quindi
c'è un po' di magone soprattutto da parte di Jon, perché per quanto sua
madre gli voglia bene, sta pur sempr per dirle apertamente la sua
sessualità e vuole prendere l'argomento con le pinze. Però per la
maggior parte è
fluffuosa e devo ammettere che questa storia è stata un po' la
mia rivalsa al coming out che gli hanno fatto fare nel fumetto (davvero
insulso e poco curato, una roba che non mi sarei mai aspettata),
inoltre la frase finale di Damian (Il tuo cuore
è la tua guida) è un vero e proprio detto arabo
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e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 171 *** Black Swan ~ Bruce/Talia ***
Black Swan
Titolo: Black Swan
Autore: My
Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 826 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Talia Al Ghul, Bruce
Wayne
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Malinconico, Romantico
Avvertimenti: What if?
Blossom By Blossom: Ummi (Mamma)
The time of our life: Gioventù,
Album Canzoni, 151. Black Swan (BTS)
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Talia
sorride e si perde nell'osservare distrattamente le madri presenti nel
parco, facendo scorrere di tanto in tanto lo sguardo su di loro.
Lei e Bruce - momentaneamente bloccato davanti al
chioschetto dei gelati, riesce a vederlo distintamente dalla panchina
sulla quale è accomodata da ormai una decina di minuti - hanno pensato
fosse una buona idea fare una passeggiata, così da potersi sgranchire
le gambe e godersi un po' il sole di quella tiepida mattinata parigina;
hanno camminato per un bel tratto, l'uno sotto il braccio dell'altra e
col cuore gonfio di gioia, finché non hanno visto un chioschetto di
gelati e Bruce si è offerto di prenderne due, accennandole di
aspettarlo seduta per non stancarsi. Anche se ha replicato un po'
bruscamente, alla fine Talia ha roteato gli occhi e ha lasciato
perdere, accomodandosi per guardare con finta attenzione le persone che
hanno tagliato nel parco per raggiungere le proprie abitazioni o,
proprio come le mamme che sta fissando in quel momento, hanno portato i
propri bambini a giocare.
Non ha mai pensato di poter anche solo soffermarsi a
fare cose de genere. Sin da bambina, essendo la figlia di Ra's Al Ghul,
è sempre stata obbligata ad allenarsi, a combattere, a dimostrarsi
all'altezza del suo nome e del nome di suo padre, spingendo il proprio
corpo ai limiti dell'umano per dimostrare che il suo sesso non aveva
niente a che fare con la bravura; ha battuto avversari il doppio di
lei, è morta e risorta e ha affrontato la follia di Lazzaro con la
furia di un Al Ghul, ma si è sempre rialzata sulle sue stesse gambe e
ha fatto sì che il suo nome, negli anni, risuonasse alto verso il
cielo. Quello è sempre stato il suo unico scopo... finché non ha
conosciuto Bruce. Uno stupido ragazzo disilluso che, per un'infantile
promessa, aveva cercato di carpire dalla Lega degli Assassini i grandi
segreti che essa costudiva. Talia non ha mai pensato che giorno dopo
giorno, anno dopo anno, quello stupido ragazzo potesse significare per
lei qualcosa di più di un semplice nome, un volto tra i tanti o un
discepolo destinato a fallire. Eppure, quando sono fuggiti insieme
dalle grinfie di Ra's Al Ghul, tutto il suo mondo si è completamente
capovolto.
Ridacchia divertita al pensiero, scostandosi una
ciocca di capelli dietro alle orecchie. Di tutti i progetti, tutte le
cose possibili e tutti gli scenari che le si sono parati davanti agli
occhi nel corso della sua giovinezza, quello di fuggire ed essere
libera è stato l'evento più inatteso e imprevedibile che ha mai potuto
immaginare. Ci ha messo molto tempo a rendersi conto di averlo fatto
davvero, di essere scappata, di aver cominciato una nuova vita al
fianco dell'uomo che ama... ma, adesso che si trova lì, a Parigi,
lontana dalla vita fatta di sangue e morte che ha sempre vissuto, non
può fare a meno di sentirsi incredibilmente bene.
Nel vedere Bruce tornare da lei e sollevare un
angolo della bocca in un sorriso mentre le mostra i gelati, Talia
sorride di riflesso a sua volta e si scosta per permettergli di
accomodarsi; Bruce le porge il gelato e abbassa lo sguardo, forse
persino imbarazzato, prima di allungare la mano ormai libera per
sfiorarle lo stomaco con due dita, ed è Talia stessa che gli afferra
del tutto la mano e, abbassando le palpebre, gli fa poggiare il palmo
contro la pancia, sorridendo maggiormente al fremere eccitato di Bruce
e ai dolci sussurri che le mormora alle orecchie, baciandole la bocca,
il naso, la fronte. Quella è la sua vita, quella è l'unica vita che
vuole avere. La Lega è solo un ricordo lontano, c'è solo Bruce, Parigi,
e il bambino che stanno aspettando.
Ed è a quel punto che riapre gli occhi e mette
lentamente a fuoco le montagne innevate dell'Himalaya, sentendo dita
ossute e sottili schiacciarle il cuore. Non è con Bruce. Lui non le
sorride, non la guarda con amore né tocca la sua pancia in cui presto
crescerà il frutto del loro amore. Non è nella piccola utopia che la
sua mente ha immaginato. C'è solo la battaglia, il sangue, le grida che
le martellano le orecchie e la gettano nella cruenta realtà che ha
sempre affrontato sin da quando ha mosso i primi passi nel mondo.
Vorrebbe urlare, piangere e di frustrazione, ma la sua rabbia si
incanala nella spada che regge con la mano destra e che conficca con la
furia di un'amazzone nello sterno dell'uomo che le corre in contro,
sentendo il sangue schizzarle sul viso e macchiare di rosso vivo la
neve bianca in cui affondano i suoi stivali.
Lei è Talia, una Al Ghul, la figlia del Demone. E
non importa quanto cercherà di redimersi, quanto proverà a scappare
dalle grinfie di quella vita e della maledizione che grava sulla sua
famiglia... lo sarà sempre.
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per la #blossombyblossom e per
l'iniziativa #thetimeofourlife indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Qui abbiamo un
piccolo scorcio sui desideri che albergano nel cuore di Talia, quel suo
vivere sul filo del rasoio e la sua voglia di essere in realtà una
donna normale che vuole una famiglia altrettanto normale, ma non può
comunque allontanarsi dalla vita che sta seguendo e dall'ombra della
Lega degli Assassini e quell del suo stesso padre, anche provandoci
Però, per un singolo istante, ha immaginato la vita che ha sempre
voluto e si è goduta la sua bella Parigi nella sua mente... anche se è
dovuta poi tornare all'orribile realtà che sta vivendo
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Capitolo 172 *** Gettin' freaky in the jeep Kord ~ Damian/Jonathan ***
Gettin' freaky in the jeep Kord
Titolo: Gettin' freaky in
the jeep Kord
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 2995 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jonathan Samuel
Kent, Damian Wayne, Conner Kent, Tim Drake
Rating: Arancione
Genere: Generale, Fluff,
Sentimentale
Avvertimenti: What if?, Slash
200 summer prompts: Togliti la
camicia. E non fare quella faccia || Quanto tempo è passato? ||
Esagerazione
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
I
sedili della sua Kord sono nuovi, in pelle, l'odore aleggia
nell'abitacolo insieme al deodorante al pino e sembra bruciare le
narici, ma Jon è troppo impegnato a divorare la bocca di Damian
e a strizzargli le natiche con entrambe le mani per abbassare i
finestrini e far passare un po' d'aria.
Sembra un po' un cliché ma, con la scusa di
mangiare un boccone al volo prima della solita pattuglia –
previdente com'è, Damian ha ovviamente buttato la loro
attrezzatura in uno scomparto nascosto –, si sono fermati con la
jeep su una delle collinette che circondano Gotham e si sono messi ad
osservare il cielo notturno attraverso il parabrezza, parlando del
più e del meno con il riscaldamento acceso. La serata fredda,
gli sguardi, le risate scommesse, lo sfiorarsi di mani... hanno poi
fatto il resto. Jon si è ritrovato con lo schienale del sedile
abbassato e Damian a cavalcioni sulle sue cosce senza nemmeno
rendersene conto, la faccia premuta fra i palmi dell'amico, la bocca
incollata alla sua e il corpo che ha reagito nell’immediato.
Quanto tempo è passato dall'ultima volta che
sono riusciti a prendersi un momento? Jon nemmeno se lo ricorda
più. Invasioni aliene nel cuore di Metropolis, Deadshot che
insegue un suo bersaglio fino a Gotham, Luthor che fa accidentalmente
– ma chi ci crede, esattamente? – scappare Metallo dai
laboratori LexCorp, i Titani che affrontano un Dottor Light che ha
deciso di fare una gitarella a San Francisco poco prima delle vacanze
di Natale... tutta una catena di eventi che si sono susseguiti per
settimane, settimane in cui si sono visti più come partner che
come fidanzati, quindi non è stata esattamente la stessa cosa.
Essere lì, con Damian che passa le mani sul suo petto e le sue
braccia e intreccia la lingua con la sua, è il culmine di un
desiderio che volevano entrambi realizzare da un po’.
Jon ansima contro la bocca di Damian quando lo sente
strusciare il culo contro il rigonfiamento nei suoi pantaloni, e in
quel momento è abbastanza convinto che non sia solo il
riscaldamento della jeep a fargli sentire quello strano calore che gli
arrossa le guance; dandosi un contegno, Jon cerca di tenersi dentro
tutta la forza che potrebbe sprigionare con un singolo gesto e poggia
una mano sulla spalla di Damian, con quel bacio che diventa più
voglioso e umido mentre le lingue si scontrano e la saliva si mescola,
sentendo le labbra gonfie e rosse per la passione che consumano.
È tutto ciò che in quel momento potrebbe desiderare, e lo
scricchiolio dei sedili di pelle viene ben presto sovrastato dai loro
gemiti e da qualche piccola imprecazione da parte di Damian quando
prova a spostarsi un po’, rendendo il bacio più lento e
sensuale.
Le labbra si cercano senza sosta, Damian gli tira
delicatamente quello inferiore con i denti e lo percorre poi con la
punta della lingua, scivola verso il pomo di Adamo per succhiarlo un
po’ e scansa con la punta del naso il colletto della sua felpa, e
Jon deglutisce quando Damian lo spinge più giù verso il
sedile e lo sovrasta meglio, afferrando i lembi dei vestiti;
goffamente, Jon prova ad aiutarlo a sfilare la felpa e la getta sui
sedili posteriori prima di tornare all’assalto delle labbra di
Damian, e Damian lo stuzzica di nuovo mentre si muove su di lui, avanti
e indietro, in un fruscio di vestiti e sfregar di corpi che manda in
tilt il cervello di Jon. È tutto così eccitante che un
ansito sfugge dalle labbra di entrambi nello stesso istante e i respiri
si fondono, finché Damian non scende ancora con la bocca lungo
il suo petto; Jon deglutì se di nuovo e rabbrividisce quando la
lingua di Damian disegna piccoli cerchi concentrici intorno ai
capezzoli, con una lentezza così esasperante dall’uno
all’altro che Jon ha quasi voglia di urlargli di muoversi, ma
ogni replica muore nella sua gola quando Damian si sposta quanto basta
per scivolare via dalle sue cosce e finire in ginocchio in mezzo ad
esse, con le mani sulle ginocchia di Jon e lo sguardo furbo.
In un gesto inconscio, Jon spalanca le cosce senza
che Damian gli dica di farlo e avverte la vibrazione vittoriosa del suo
corpo quando punta lo sguardo sulla sua evidente erezione, e Jon ha
davvero bisogno di pensare a qualcos’altro quando Damian poggia
un bacio sul tessuto dei pantaloni che ancora indossa e le sinapsi si
disconnettono. Il suo corpo comincia a irradiare calore, la temperatura
nell’abitacolo schizza alle stelle e lui si rende conto che i
suoi poteri stanno avendo un accumulo che in quel momento vorrebbe
volentieri evitare, quindi cerca di non pensare troppo al modo in cui
Damian ha cominciato a leccare la stoffa dei suoi pantaloni. La cintura
scivola dai passanti e Jon si ritrova senza volerlo ad intrecciare una
mano fra i capelli neri dell’amico, e lo vede benissimo mentre
arriccia il naso nonostante la penombra in cui regna la jeep prima di
riprendere il suo lavoro. Ed è a quel punto che Jon sente
rimbombare nella sua testa il ritornello di Gorgeous e si concentra su
di esso pur di non esplodere, ma è alquanto difficile cercare di
mettere un freno ai suoi poteri mentre la lingua di Damian percorre le
sue mutande fino a tirarle giù.
Oh, Rao.
Damian sa sicuramente il fatto suo e Jon è costretto a lasciar
andare i suoi capelli per afferrare invece la maniglia interna dello
sportello e stringere con forza, piegandola sotto le dita; la lingua
sfrega, le labbra afferrando la carne sensibile e tirano, e Jon fa
fatica a soffocare i mugolii sommessi che scappano dalle sue labbra
mentre sforza tutti i suoi muscoli a contenere i suoi poteri. La prima
volta che l’hanno fatto non è stato bello per nessuno dei
due – tra il polso rotto e la spalla lussata di Damian, il quasi
soffocamento durante il servizietto e il letto sfondato,
ilarità, battute e imbarazzi si sono sprecati – e da
allora Jon ha imparato a trattenersi, ma suo padre l’ha avvertito
che non è sempre facile e che deve avere il controllo al
trecento percento se lui e Damian vogliono evitare spiacevoli
inconvenienti, soprattutto perché Damian è umano e fatto
di carne e sangue. È stato il discorso più imbarazzante
della sua vita, ma almeno da allora ha evitato di ammazzare Damian con
una scopata.
La canzone nella sua testa continua a ripetere fuck,
you’re so gorgeous e in quel momento non è esattamente di
aiuto, ma anche pensare a cose che abbatterebbero del tutto la sua
libido non è il massimo che vorrebbe fare. Così stringe
più forte la maniglia e non si meraviglia del suono sordo che
provoca quando la plastica si spezza nelle sue dita, ma ciò non
sembra preoccupare o fermare Damian, visto il modo in cui continua a
lavorare la sua lingua. Jon è quasi sul punto di strozzarsi con
la sua stessa saliva quando quella bocca lo avvolge e quel piacevole
calore si impossessa di lui, e stavolta si copre gli occhi con un
braccio come se ciò possa aiutarlo a non vedere gli strati di
muscoli e ossa che si sono parati davanti a lui quando si è
attivata la sua stupida vista a raggi X. Non dovrebbe essere per niente
sexy, eppure una strana parte del suo cervello – la parte aliena,
forse? Che fetish avevano su Krypton? E perché ci sta pensando
proprio in quel momento? – reputa la vista così erotica
che per poco non spinge lui stesso in avanti, così guarda il
soffitto mentre ansima e allarga di più le gambe, chiedendosi
come faccia Damian a stare comodo col poco spazio a disposizione per
distrarsi un po’. Ma non è affatto facile: non sarà
perfetto, ma non si dica che Damian Wayne non cerca di esserlo in tutto
ciò che fa. E quella situazione non è da meno.
Jon lo avverte con un gorgoglio sommesso parecchi
minuti dopo, ma a lui sono sembrati secoli: la strana sensazione di un
brivido dietro la nuca lo coglie impreparato, però fa in tempo a
dire a Damian di allontanarsi e si lascia completamente andare, quasi
rischiando di rompere il parabrezza col suo getto; la risata di Damian
è fresca, lecca via qualche residuo e Jon per poco non viene di
nuovo, prendendosi un attimo per riportare il fiato nei polmoni mentre
osserva, attraverso le palpebre socchiuse, Damian ripulirsi la bocca
con lentezza e raddrizzarsi di nuovo sulle sue cosce. La sensazione di
sentirlo strusciare contro la sua parte più intima manda Jon in
estasi, e mentirebbe se dicesse di non volerlo fare lì seduta
stante.
Voglioso, Jon fa scivolare le dita verso i bottoni
della camicia di Damian, ma Damian poggia una mano sulla sua e lo
ferma, sussurrando che ha freddo e che preferisce tenersela, ma che se
vuole può usare quella mano per qualcosa di più
interessante mentre struscia ancora contro quel nuovo rigonfiamento
nudo; ridacchiando eccitato, Jon coglie al volo il consiglio e scivola
con i polpastrelli lungo il braccio, circonda il polso tutt’altro
che fragile, si sofferma a giocherellare sulle nocche e poi scende
più giù, percorrendo il suo corpo con una smania tale che
si chiede come abbia fatto a resistere tutto quel tempo. Ma è
proprio a quel punto che Jon si ferma e l’eccitazione si sgonfia,
accigliandosi e indugiando sul fianco destro quando avverte qualcosa
bagnargli le dita. Un po’ si biasima per non essersene accorto
prima, ma a sua discolpa può dire che l’astinenza sessuale
di quei mesi lo ha reso piuttosto frettoloso? Sì, decide che
può dirlo e aggrotta la fronte, abbassando lo sguardo per
fissarsi i polpastrelli.
«D», lo richiama schietto, e ignora il
modo in cui Damian cerca di distrarlo disseminando piccoli baci a
farfalla ad un angolo della bocca, sul mento, sul collo, succhiandogli
la pelle e mordicchiandola.
«Mhn?»
«Sei ferito».
Quella di Jon non è affatto una domanda. La
costatazione ferma improvvisamente i baci e Damian si siede sulle sue
cosce, poggiando la schiena contro il volante nel sollevare entrambe le
sopracciglia per squadrate Jon con attenzione.
«Non so di cosa stai parlando».
«Stai sanguinando».
«No, non è vero». Lo dice
guardandolo negli occhi e mentendogli apertamente e, per tutta
risposta, Jon gli sventola davanti al viso indice e medio della mano
destra per mostrargli i polpastrelli sporchi di sangue; ma, con la sua
solita espressione impassibile, Damian rotea gli occhi e sbuffa.
«La tua è un'esagerazione, Jonathan».
Ha usato il suo nome completo, simbolo che si sta
innervosendo, ma Jon sa innervosirsi più di lui quando gli
nasconde cose del genere. Sa perché Damian non glielo ha detto
– oh, inutile negarlo, Damian voleva fare sesso tanto quanto lui
e una ferita lo avrebbe frenato a prescindere –, ma non approva
comunque.
«Sei uno sconsiderato. Perché non me lo hai detto?»
chiede, e Damian lo guarda scettico.
«Vuoi davvero parlarne mentre hai il cazzo contro il
mio culo?»
«Sì».
«Non essere idiota, idiota. È solo una ferita
superficiale, non--»
«Togliti la camicia e fammi vedere».
All'occhiata scettica di Damian – sopracciglia sollevate, naso
all’insù, angolo destro della bocca che trema per un tic
nervoso –, Jon aggrotta la fronte. «E non fare quella
faccia».
L’imprecazione in arabo che sopraggiunge
qualche momento dopo è in un dialetto che Jon non ha mai
sentito, ma capisce che Damian è incazzato dal modo in cui
borbotta e scivola via dalle sue cosce per rotolare sul sedile
posteriore, mollandolo mezzo nudo; Jon ne approfitta per tirarsi su le
mutande e darsi almeno un contegno, girandosi nello stesso istante in
cui un kit di pronto soccorso gli viene lanciato letteralmente in
faccia e il rumore metallico rimbomba nell’abitacolo.
«Ecco a te, mister “levati la camicia
per farmi vedere la ferita”». Damian usa un tono di
scherno, ma è palesemente incazzato.
Jon rotea gli occhi, sbuffando. Anche lui è
nervoso per l’interruzione, ma che deve fare? Lasciarlo
sanguinare come se nulla fosse? Nossignore. «Non fare il
coglione, D», ribatte, ignorando lo sbuffo dell’amico e il
modo in cui imita la sua voce per scimmiottarlo e ironizzare sul modo
in cui ha imprecato. Odia la sua bravura in questo, specialmente in
certi frangenti. «Ricordi l’ultima volta?»
«Quello era un altro contesto e lo sappiamo
entrambi».
«Ma intanto i tuoi fratelli volevano farmi il culo».
«Volevano solo farti paura, idiota. Erano di
pattuglia anche loro, sapevano cos’era successo».
«Come ti pare, ma Jason mi era sembrato piuttosto
serio».
Damian serra le labbra in una linea sottile e riduce
le palpebre a due fessure, ma non ribatte e comincia a liberare i
bottoni dalle asole tra un’imprecazione e l’altra. Non ha
dimenticato quando è tornato a casa con un braccio rotto,
diverse escoriazioni e un sopracciglio spaccato, ma i succhiotti sul
collo che Jon gli aveva lasciato ore prima hanno fatto pensare a
tutt’altro e non ad un pattugliamento piuttosto pesante. Anche se
lo hanno preso in giro – “Damian non è una damigella
in pericolo, sa il fatto suo e se volesse ammazzarti io lo aiuterei a
nascondere il cadavere”, gli aveva detto Jason – e in
realtà sapevano tutti, Jon non vuole comunque correre rischi. E
vorrebbe davvero concentrarsi sul petto esposto di Damian, su quelle
piccole cicatrici che ormai conosce a memoria e che potrebbe percorrere
ad occhi chiusi senza problemi, ma non può fare a meno di
soffermarsi sulla fasciatura intorno al busto e al sangue che ne ha
sporcata gran parte. Il suo ragazzo è un idiota.
«Fa’ vedere». Poggiando il kit sul
sedile del passeggero, Jon si sporge per cominciare a disfare la ferita
e non gli sfugge il modo in cui Damian arriccia il naso e stringe un
po’ i denti, ma non fiata minimamente quando le bende si staccano
con un piccolo pop e altro sangue sgorga dalla ferita. In realtà
non è davvero spaventosa come sembra – è un taglio
netto, pulito, e con un rapido sguardo della vista a raggi X Jon si
rende conto che non è nemmeno profondo –, ma chiunque sia
stato lo ha preso proprio dove la carne è più sensibile
quindi sanguina abbastanza.
«Te l’avevo detto che non era
così grave», ribatte Damian per averla vinta, ma Jon lo
fulmina con lo sguardo.
«D. Sta’ zitto», borbotta, e si
disinfetta le mani prima di impegnare anche un batuffolo di cotone e
cominciare a ripulire la ferita, facendo più attenzione
possibile per non fargli male.
Damian sibila un po’, ma continua a non
lamentarsi, anche se Jon è costretto a mordersi la lingua per
non dirgliene di tutti i colori. È un idiota e questo ci tiene
comunque a farglielo sapere, quindi ben presto getta all’aria le
buone intenzioni e borbotta a non finire che avrebbe dovuto dirglielo,
che preferisce sapere che sta bene e che non deve nascondergli niente,
e finiscono col discutere mentre Jon si occupa pazientemente della
ferita e la ripulisce per bene, chiudendo qualche punto prima di
fasciare il busto e assicurarsi di aver stretto abbastanza ma non
troppo.
Quando finisce, nella jeep cala uno strano silenzio.
È diverso dal silenzio carico di voglia ed eccitazione che
impregnava l’auto nemmeno mezz’ora prima, è un
silenzio che sembra carico di attesa e che entrambi non sembrano pronti
a rompere, anche se Jon ha sollevato di nuovo il sedile ed è
scivolato dietro con Damian. Sono vicini, l’uno contro la spalla
dell’altro, e Damian ha abbassato un po’ il finestrino per
cambiare aria, anche se non ha detto nulla quando Jon gli ha stretto
una mano nella sua.
«Non te l’ho detto perché non
volevo rovinare la serata», dice di punto in bianco, e Jon sgrana
gli occhi. Ha davvero sentito ciò che ha sentito, oppure le sue
orecchie stanno facendo cilecca?
«Stai scherzando?»
Damian si muove un po’, come se fosse a
disagio, e già quella è una stranezza bella e buona.
Damian difficilmente si sente a disagio, ed è con una bizzarra
espressione che si volta verso Jon e lo fissa negli occhi. Illuminate
solo dalla luce dell’abitacolo, le iridi verdi di Damian appaiono
irrazionalmente enormi. «Era la nostra serata. E io avevo tutte
le intenzioni di godermela», replica schietto, e Jon non sa se
vuole strozzarlo per lo sprezzo che a volte sembra avere per la sua
salute, o baciarlo perché, accidenti, è la prima volta
che vede quel faccino imbronciato ed è terribilmente bello. Alla
fine vince la seconda, così Jon gli afferra il viso con entrambe
le mani e gli pianta un bel bacio a schiocco sulle labbra, lasciando
Damian momentaneamente stordito.
«Sei un idiota».
Il suo è un sussurro contro le labbra, quelle
labbra dal retrogusto ancora un po’ salato e amaro, ma la cosa
non infastidisce affatto Jon. E Damian sbuffa contro la sua bocca,
carezzandogli le spalle per risalire con le dita lungo il collo e
intrecciarle fra i capelli riccioluti.
«-Tt- non dirmi idiota… idiota»,
ribatte, stringendo qualche ciocca prima di tornare all’assalto
disseminando piccoli baci e, quando fa scivolare una mano verso il
basso per insinuarla nelle mutande, Jon cerca di riprendere
razionalità.
«D… forse dovremmo…» prova
a dire tra un bacio e l’altro e un morso sulle labbra, ma Damian
lo spinge giù sui sedili e lo sovrasta di nuovo, tenendolo fermo.
«Hai giocato a fare l’infermiere. Adesso dammi la
mia medicina».
Jon arrossisce fino alla punta dei capelli e apre la
bocca per provare a ribattere, ma inutilmente: Damian si appropria del
tutto delle sue labbra e, mentre struscia su di lui, Jon non può
davvero negare che Damian Wayne sappia davvero ottenere ciò che
vuole. Ma a lui dispiace davvero così tanto? No, assolutamente
no. E quella notte ha tutte le intenzioni di rovinarli, quegli stupidi
sedili in pelle.
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per per la #200summerprompt indetta dal gruppo Non solo Sherlock -
gruppo eventi multifandom
Come si può
vedere, altro che tinta rosa porcellino, qui ci arrischiamo verso il
porcello e infatti ci sono contenuti sessuali anche se non espliciti...
o almeno non molto. Mi sono tenuta sul vago perché, come detto e
ripetuto più volte, non ho intenzione di alzare il rating più di così
Ciononostante, c'è comunque Jonno che si diverte parecchio, anche se
poi il suo entusiasmo viene smontato dall'idiozia di Damian che gli ha
tenuto nascosta una brutta ferita. Vai così, Damian, sei capece di
ammazzare e gonfiare l'entusiasmo allo stesso tempo in appena mezzo
secondo!
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Capitolo 173 *** Sous le ciel de Paris ~ Damian & Talia Centric ***
Sous le ciel de Paris
Titolo: Sous le ciel de Paris
Autore: My
Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 841 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian Wayne, Talia
Al Ghul
Rating: Giallo
Genere: Generale, Malinconico
Avvertimenti: What if?
The time of our life: Infanzia,
Album Luoghi, 20. Terrazza in città
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
È la prima volta che lascia l’isola, e rimane stupito da quanto
sia bello e vario il mondo.
Sua madre ha voluto premiare i suoi progressi e lo
ha portato fino in Francia, ma Damian, dall’alto dei suoi sei anni e
mezzo, sa già che quel viaggio non è altro che l’ennesima prova a cui
lo sta sottoponendo la potente Talia Al Ghul. Non è un bambino come gli
altri, non corre nei parchi né cammina mano nella mano con sua madre
nei boulevard di Parigi, non chiede un gelato o si sofferma davanti ai
negozi di giocattoli desiderandone uno, ma osserva dalla terrazza della
suite le strade sottostanti, scrutando con attenzione tra la folla
proprio come gli è stato insegnato a fare sin dalla tenera età.
Sa che quel viaggio non è davvero un premio per la
sua bravura, ma una piccola e infantile parte di lui vuole crederlo.
Vuole pensare di essere lì per divertirsi, per vedere posti nuovi e
meravigliarsi della bellezza che lo circonda, e con la coda dell’occhio
guarda le casette a schiera davanti a lui, i tetti spioventi di colore
azzurro e le mansarde, chiedendosi con la fantasia di un bambino quali
vite facciano gli abitanti di quelle case; solleva lo sguardo verso il
cielo al tramonto, meravigliato di quanto sia così diverso da quelli
che ha sempre visto sull’isola, e si concentra su ogni sfumatura
rossastra, dotata e arancione, mordicchiandosi il labbro inferiore
mentre pensa a come potrebbe riprodurre una colorazione del genere su
tela. Gli è stato insegnata qualunque arte sin da quando aveva tre
anni, ha affrontato prove durissime e combattuto avversari con il
triplo dei suoi anni, quindi sa che potrebbe persino dipingere la Notte
Stellata ad occhi chiusi mentre muove al contempo l’archetto sulle
corde del violino per far vita ad una complessa melodia.
Sua madre gli ha sempre detto che, con i suoi geni e
quelli del suo leggendario padre Batman, può fare qualunque cosa e
avere qualsiasi cosa desideri. È il nipote del Demone, del grande Ra’s
Al Ghul, e il mondo stesso può essere la sua tela se solo lo vuole.
Però, mentre abbassa nuovamente lo sguardo e osserva il libro che ha
abbandonato sul ripiano, proprio accanto ad un vaso di girasoli, non
può proprio fare a meno di fantasticare su come potrebbe essere avere
un’infanzia… normale. Quanti bambini sanno usare una spada? Quanti di
loro riescono ad atterrare un uomo adulto con una mossa di jujitsu, a
sparare con un M40 da lunghe distanze fino a centrare il bersaglio, o a
risolvere complessi diagrammi matematici che darebbero filo da torcere
persino agli studiosi più ambiziosi? Damian non lo sa, ma di una cosa è
certo: nessun bambino ha mai avuto un’infanzia come la sua né è stato
gettato più e più volte nel pozzo di Lazzaro per risanare ferite
inflitte dalla sua stessa madre, né è stato cresciuto con l’intento di
essere un novello Alessandro Magno destinato a conquistare il mondo.
«L’hai trovato, tesoro mio?»
La voce di sua madre è un sussurro, una dolce
melodia come se gli stesse raccontando una favola della buonanotte, ma
Damian riconosce anche una certa impazienza nel tono, sicuro che vuole
la risposta che si aspetta di avere. E ritorna a scrutare fra le
strade, traendo un lungo respiro mentre raschia ancora i denti sulle
labbra, martoriandole. Ha trovato il suo bersaglio dieci minuti prima,
ma non ha voluto dirlo per vivere in po’ l’illusione di un pomeriggio
normale insieme a sua madre. Ormai, però, è il tramonto. Non può
tergiversare ancora, non può più fingere di non sapere cosa sta facendo
perché sua madre non gli crederebbe comunque, quindi affonda le unghie
nella carne morbida delle sue cosce e chiude gli occhi per un secondo,
ricacciando indietro ogni sentimento infantile. Lui è un Al Ghul, non
deve mai dimenticarlo.
«Terzo tavolo a sinistra, sedia rivolta verso
l’insegna de “Le Café Noir”», afferma infine, e il nipote del Demone
risale dalle viscere per dar vita ad un’espressione così austera che,
sul volto di un bambino di sei anni, stona tremendamente. «Indossa un
foulard arancione, giacca nera. Continua a guardarsi intorno e a
sistemarsi gli occhiali da sole».
«Sei stato bravissimo, eaziz». Sua madre gli poggia
le mani sulle spalle e si china verso di lui, sfiorandogli una guancia
con un bacio leggero. «Sai cosa fare, adesso».
«Sì, madre».
Damian lo dice senza alcuna esitazione, come se il
bambino che finora ha osservato il tramonto non sia mai esistito;
afferra la valigetta poggiata contro la ringhiera e, col favore della
sera che sta ricoprendo col suo manto le strade, sale sul tetto
dell’edificio con un agile balzo, correndo ad appostarsi nella
rientranza sotto la mansarda che ha controllato ore prima. Monta il
fucile, lo punta verso l’uomo.
Un ultimo sguardo mentre porta il dito sul
grilletto, e lo sparo che risuona fa gridare l’intera Parigi sotto lo
sguardo impassibile di Talia Al Ghul.
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per
l'iniziativa #thetimeofourlife indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Giuro che non
sono fissata con Parigi, ma per Talia ha un significato visto che è il
luogo in cui si è sentita davvero amata da Bruce. Comunque non c'entra
nulla con la fic, era giusto per chiarire visto che alla fin fine è
incentrata sull'infanzia (a dir poco terribile) che ha dovuto passare
Damian
Non è qualcosa che canonicamente è accaduta nei fumetti ma, dato che lo
scorcio della vita di Damian c'è sato e ha davvero affrontato prove
durissime (come il cosiddetto Anno di Sangue a soli nove anni), ho
immaginato che Talia potesse benissimo organizzare una cosa del genere
per metttere alla prova suo figlio
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥
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Capitolo 174 *** Whip your hair, know you’ll be fine ~ Damian/Jonathan ***
Whip your hair, know you’ll be fine
Titolo: Whip your hair, know
you’ll be fine
Autore: My
Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 3745 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian Wayne,
Jonathan Samuel Kent, Colin Wilkes, Jason Todd, Dick Grayson
Rating: Verde
Genere: Generale, Fluff,
Sentimentale
Avvertimenti: What if?, Slash
The time of our life: Adolescenza,
Album Luoghi,103. Città sotto la pioggia
200 summer prompts: Mi ricordi
qualcuno || Personaggio X non si fida || "Puoi fidarti di me"
Blossom by blossom: Festa a
sorpresa
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Damian
si deterse il sudore dalla fronte con un asciugamano, abbandonandolo
sulle spalle prima di legarsi nuovamente le ciocche di capelli in
un'alta coda con un piccolo sbuffo.
Era passato un mese da quando aveva avuto quel
piccolo incidente con quella robaccia di Ivy e, per quanto la sua
chioma avesse finalmente cominciato ad indebolirsi, era ancora ben
lontana dal permettergli di tagliare tutto quell'ammasso di capelli che
aveva ormai in testa. Aveva cominciato a farci l'abitudine e a non
badare molto alle battutine dei fratelli riguardo le sue acconciature
più disparate – faceva caldo, non aveva più idea di come alzarsi i
capelli e di come allenarsi senza che gli cadessero in continuazione
davanti al viso, anche le code più alte sfuggivano al suo controllo e
avrebbe voluto legarseli direttamente al collo –, e aveva dovuto
sorbirsi anche qualche consiglio da parte di Grayson su quale balsamo
usare e su cose che usava lui stesso quando aveva i capelli lunghi e
bla bla bla. Drake aveva riso al ricordo di quel codino che gli toccava
il sedere, ma Richard aveva voluto ricordargli che ancora ci soffriva
per averlo perduto in missione... anche se aveva voluto aggiungere che
in effetti aveva cominciato a stancarlo. I suoi fratelli erano delle
drama queen.
Damian si lasciò cadere seduto di peso su una delle
panchine della palestra, asciugandosi ancora un po’ il viso con lo
sguardo fisso sulle proprie scarpe da ginnastica. Era da un pezzo che
non si allenava in caverna e anche essere Robin aveva i suoi problemi a
causa di quei capelli, poiché sembravano avere vita propria e
impedirgli di fare le cose come avrebbe voluto davvero. Non era il
fatto che fossero lunghi ad essere un problema in sé, quanto più il
modo in cui si intromettevano nelle cose più basilari della sua vita.
Persino una doccia diventava una lotta per levarseli da dosso quando
gli si appiccicavano alla pelle, anche se la sua chioma fluente
sembrava essere oggetto di sguardi e sussurri invidiosi. Beh, lui
avrebbe fatto cambio molto volentieri. Forse la stava facendo più lunga
di quanto avrebbe dovuto, forse no, ma sul suo volto si riusciva
benissimo a leggere il nervosismo e gli saltava la mosca al naso per un
nonnulla.
Tra uno sbuffo e l’altro, gettò l’asciugamano sulla
panca e si diresse in bagno per farsi una doccia e levarsi la puzza di
sudore da dosso, grattandosi poco elegantemente il sedere quando i
capelli glielo sfiorarono; mugugnando, spalancò la porta con un calcio
e fu contento che suo padre non fosse lì, perché lo avrebbe sicuramente
richiamato per i suoi modi e gli avrebbe ricordato di trattare bene le
cose. Come se avesse bisogno di un promemoria da un uomo che si sfogava
pestando criminali, poi. Ma fu proprio nell’entrare che lo sguardo gli
cadde su un oggetto in particolare, e Damian si morse il labbro
inferiore prima di toccarsi le lunghe ciocche cadute sulla sua spalla
destra.
Forse… forse avrebbe dovuto provare con quello?
Forse adesso ci sarebbe riuscito? A quel pensiero, Damian non esitò un
momento: afferrò il rasoio e lo accese mentre se lo portava alla testa,
fissando la sua immagine riflessa che esultava a poco a poco nel vedere
l’avvicinarsi di quell’aggeggio alla testa con la ferma intenzione di
radersi a zero; chiuse persino gli occhi ma, nel sentire il rumore
assordante delle lame che si piegavano su loro stesse, per poco non
urlò di frustrazione e lanciò il rasoio contro il muro, imprecando
quando si ruppe. Okay, d’accordo, suo padre si sarebbe arrabbiato, ma
poco male. Glielo avrebbe ricomprato.
Tornò sui suoi passi solo dopo una doccia veloce,
imbronciato, senza sapere bene cos’altro inventarsi mentre cercava di
tenersi su i capelli che non aveva lavato, non quella volta. Avrebbe
dovuto rassegnarsi a quella chioma? Probabile. Ma a quel punto avrebbe
dovuto trovare soluzioni migliori e più fantasiose per non sentirsi
infastidito. Il suono di una notifica su Messenger lo distrasse e lui
gettò un’occhiata al cellulare abbandonato nella sacca poco distante da
lui, sbuffando un po’. «Siri, leggi il messaggio», affermò nel
togliersi l’asciugamano che si era legato in vita per afferrare un paio
di mutande, ridacchiando tra sé e sé quando Siri annunciò “Ehi D finito
di studiare tieniti pronto per la festa che stasera si vola!”. Aveva
quasi dimenticato il compleanno di Wilkes, eppure gli aveva comprato un
regalo due settimane prima e… fulminato da un pensiero, Damian scavò in
fretta nella sacca alla ricerca del cellulare per rispondere al
messaggio, sperando che quello scemo del suo ragazzo non avesse già
lasciato il cellulare da qualche parte e rispondesse in fretta.
“Puoi passare prima?”
Per sua fortuna, la risposta non tardò ad arrivare.
Una volta tanto la velocità kryptoniana era utile. “Wassup?” scrisse,
salvo poi correggersi in fretta sapendo quanto odiasse le
abbreviazioni. “Che succede? Posso essere lì in dieci minuti, il tempo
di aiutare ma’ coi piatti”.
“Ho bisogno che tu faccia una cosa per me prima di
andare”.
“Se la metti così volo subito 😏”
“Idiota. Vieni o no?” chiese e, nel vedere che Jon
stava scrivendo un messaggio, aggiunse subito: “E se fai una battuta a
riguardo aspettati polvere di kryptonite nel tuo drink”.
“Gotcha. Ci
vediamo tra dieci minuti”.
“Saprai dove trovarmi” aggiunse Damian e, dopo un
saluto veloce, gettò nuovamente il cellulare nella sacca e si vestì,
pensando e ripensando al motivo per cui quell’idea non gli era venuta
in mente prima. Era stata così ovvia! Aveva avuto per un intero mese la
soluzione a portata di mano e non ci aveva minimamente riflettuto,
forse perché era così scontata che il suo cervello non aveva nemmeno
pensato di formularla.
Furono comunque i dieci minuti più lunghi della sua
vita. Era salito in camera in fretta e furia, accennando giusto un
saluto col capo a suo padre appena rientrato, e si era chiuso dentro,
aprendo la finestra per Jon; aveva persino pensato a disattivare
momentaneamente gli allarmi perimetrali della zona est in cui
affacciava la sua stanza, in modo che Jon non li facesse scattare
sorvolando il giardino, e si era seduto sul letto in attesa, con le
braccia incrociate al petto e lo sguardo fisso alla finestra mentre si
scansava di tanto in tanto qualche lunga ciocca di capelli dal viso. E
quando Jon arrivò davanti alla finestra, puntuale come un orologio
svizzero, starnazzò nel vederlo e si portò una mano al petto, sgranando
gli occhi.
«Accidenti, D, ti manca solo il fucile e hai la
stessa espressione di Clint Eastwood in “Gran Torino”!» esclamò
sconcertato nell’oltrepassare il davanzale, ma Damian sollevò entrambe
le sopracciglia prima di alzarsi in piedi.
«Non credo di aver colto la citazione, J».
«Devo farti vedere quel film», mugugnò tra sé e sé
nel poggiare la suola delle converse sul pavimento, smettendo di
librarsi. «Allora, che succede?» chiese curioso mentre si avvicinava,
senza perdere di vista il modo in cui Damian aveva cominciato a
giocherellare con la punta dei capelli legati in una coda,
attorcigliandoli fra le dita.
Avrebbe dovuto essere illegale essere così… così…
belli, accidenti. Da quando Damian era stato esposto alla mistura di
Ivy e aveva ottenuto quella chioma fluente, Jon aveva cominciato a
pensare che avrebbe anche potuto farci l’abitudine nel vederlo sempre
con una coda, con i capelli sciolti dietro la schiena o anche solo
drappeggiati su una spalla, ma Damian li odiava. Non aveva mai amato
portare i capelli lunghi – il signor Pennyworth, quando si occupava
della sua pettinatura, lo prendeva sempre bonariamente in giro sul
fatto che volesse arruolarsi nei Marines – e li tagliava cortissimi non
appena ne aveva l’occasione, tanto che Jon spesso e volentieri sentiva
la nuca sottostante e solo qualche rado pelo che gli solleticava i
polpastrelli; lui al contrario non era mai stato così dispiaciuto nel
portare una capigliatura più lunga, ma vedere Damian era tutto un altro
paio di maniche.
«…mi stai ascoltando?»
Jon trasalì e sbatté le palpebre nel guardare
Damian, boccheggiando come uno scemo nel vedere l’amico con entrambe le
sopracciglia sollevate. E si grattò il collo, un po’ a disagio. «Scusa,
D, cosa?» chiese imbarazzato, e Damian roteò gli occhi.
«Non chiedermi che succede se poi non ascolti una
sola parola di quello che dico».
«Mi sono… distratto».
«Mhnr».
Damian roteò gli occhi e sollevò una mano sopra la
testa, afferrando l’elastico per sciogliersi i capelli e lasciarli
cadere morbidamente sulle spalle; Jon deglutì un po’ alla vista – aveva
usato i suoi poteri per guardare la scena a rallentatore, e allora? Che
qualcuno gli facesse causa – e inspirò pesantemente dal naso, cercando
di darsi un contegno. Era assurdo pensare che una semplice chioma di
capelli potesse provocare tutte quelle sensazioni.
«Voglio che mi aiuti a tagliare i capelli».
La domanda fece sollevare entrambe le sopracciglia
di Jon. «Cosa? E come pensi che dovrei…»
«Voi kryptoniani avete una chioma forte, non è così?»
«Beh, sì, ma cosa c’entra con--»
«Tuo padre ti tagliava i capelli con la vista
calorifica, J».
Sulle prime, Jon continuò a fissarlo in quegli occhi
verdi e combattivi, aprendo e chiudendo la bocca senza sapere cosa dire
ma, capendo finalmente il punto a cui stava cercando di arrivare
Damian, Jon sgranò gli occhi. «Aspetta, vuoi che te li tagli con la
vista calorifica?!»
«Indovinato, Sherlock».
«Non posso farlo, D!»
«Perché no? Tu ti radi così tutte le mattine».
«È… è completamente diverso, idiota!»
«Non chiamarmi “idiota”, idiota!»
«Senti». Jon abbassò lo sguardo sul pavimento e si
massaggiò le tempie con pollice e indice, traendo un lungo sospiro
prima di tornare a guardare l'altro. «Non userò la vista calorifica,
non sono certo di potermi controllare abbastanza per non farti male.
Ma... posso comunque darti una mano per quanto riguarda i capelli».
Damian incrociò le braccia al petto, sollevando
entrambe le sopracciglia. «Hai una soluzione migliore del radermi a
zero?»
«Tu lasciami fare e basta. Puoi fidarti di me, D».
«In questo momento non sono poi così sicuro» disse
scettico, ma si mosse, nemmeno quando Jon gli si avvicinò e, allungando
quasi timidamente le mani, passò le dita fra i suoi capelli.
«Ricordi... quando te li ho raccolti così?» sussurrò
nel sollevare delicatamente le ciocche in una crocchia dietro alla
nuca, sentendo il battito del cuore di Damian accelerare un pochino e
la sua temperatura corporea alzarsi. «Ho attorcigliato le ciocche fra
le mani, li ho legati in questo modo...» tirando i capelli molto in
alto, prese l'elastico e fermò i capelli in una cosa di cavallo,
facendo tre giri per lasciare fuori qualche ciocca e creare con essa un
anello di capelli che usò per avvolgerlo alla base e creare un piccolo
chignon prima di sorridergli. «...e non ti hanno dato fastidio per un
po'».
Damian deglutì. Non si era mosso né aveva scansato
l'altro da sé, ma... era normale che sentisse degli strani brividi
correre dietro la sua schiena? Le dita di Jon erano mobide,
completamente diverse dalle sue piene di calli dovuti ad anni e anni di
addestramento, e aveva cominciato ad avvertire una strana sensazione
all'altezza dello stomaco; si osservarono per un istante, le mani di
Jon che ancora gli tenevan sollevate le ciocche di capelli e il collo
ormai scoperto che veniva solleticato dall'aria fresca che proveniva
dalla finestra, e fu deglutendo che si sporsero l'uno contro l'altro,
letteralmente ad una spanna dalle labbra, prima che il cellulare di
Damian suonasse ed entrambi sussultassero; Jon lasciò persino andare i
capelli, che caddero come un'onda fastidiosa sulle spalle di Damian
che, col cuore in gola, afferrò il cellulare per spegnere il promemoria
che lui stesso aveva messo e imprecare a denti stretti. Che tempismo.
«Dovremmo andare», disse in fretta per distrarsi,
senza dare nemmeno a Jon il tempo di replicare; andò a cambiarsi in
bagno e cercò di tenere a freno il battito impazzito del suo cuore,
tornando in camera appena cinque minuti dopo per salire in spalla a Jon
e partire alla volta di Gotham.
Quando erano arrivati a destinazione, in un bar a
pochi isolati dal St. Aden, vedere Colin così felice aveva fatto felice
anche Damian. Si erano dati appuntamento lì per bere qualcosa e
chiaccherare un po' come ai vecchi tempi prima di raggiungere gli
altri, e Damian aveva dovuto subirsi le battute di Colin riguardo i
suoi capelli, dato che non era ancora riuscito a vederlo di persona se
non sporadicamente durante rapide pattuglie; Damian glielo aveva
lasciato fare solo perché era uno dei pochi veri amici che riusciva a
sopportare e, anche se Colin appena l'aveva visto se n'era uscito con
«Mi ricordi qualcuno», non gli era saltato alla gola come avrebbe fatto
di solito. Avevano tutto sommato riso, scherzato e Damian aveva anche
borbottato tra sé e sé quando gli altri due idioti si erano coalizzati
contro di lui, finché non era arrivato il momento di raggiungere gli
amici e andare al locale; Colin era rimasto entusiasta da quella festa
a sorpresa e una miriade di saluti e convenevoli dopo, tra regali e
schiamazzi e gente che urlava “Buon compleanno!”, avevano quasi pensato
di poter passare un pomeriggio tranquillo prima del rientro
all'orfanotrofio... ma si erano sbagliati. Damian aveva messo in conto
tutto, davvero tutto. Ma che un idiota mascherato si imbucasse alla
festa, sventolasse una pistola per spaventare i civili e ordinasse loro
di consegnare i soldi... no. Il peggio era venuto dopo, quando aveva
preso un ostaggio e, rubando una moto parcheggiata fuori dal locale,
era partito a razzo con la refurtiva e la ragazza che urlava; Jon,
Damian e Colin si erano guardati solo per un istante e si erano
precipitati fuori approfittando della confusione, inseguendolo alla
svelta per non perderlo di vista.
Con Jon in volo che aveva sorvolato la zona per
tenerlo d'occhio e Damin e Colin in moto, alla fine era stato il tempo
ad essere dalla loro parte: era scoppiato un violento temporale che
aveva fatto perdere aderenza alle gomme della moto e il rapinatore era
slittato sull'asfalto a causa della troppa velocità, e Jon era stato
abbastanza svelto da afferrare la ragazza al volo, metterla al sicuro e
sparire di nuovo, essendo in abiti civili; al resto ci avevano pensato
Colin e Damian, atterrando l'uomo che aveva provato a scappare con la
sacca in spalla - era vero che gli idioti erano duri a morire, dato che
se l'era cavata solo con una gamba rotta con cui aveva comunque provato
a scappare - e controllandolo finché non era arrivata a polizia. Ma,
nonostante lo avessero messo in manette e portato via con la volante,
l'espressione di Damian era rimasta ugualmente amareggiata.
«Mi spiace che la festa sia saltata, Wilkes», disse
di fatti di punto in bianco, richiamando l'attenzione dei due amici che
lo osservarono immediatamente.
«Stai scherzando?» Colin spalancò gli occhi,
gettando poi un braccio dietro alle spalle di Damian. «Inseguimento in
moto, un cattivone da catturare, una lotta sotto la pioggia e la
compagnia dei suoi migliori amici… un diciassettenne cosa può chiedere
di più?» sorrise raggiante e, timidamente, l’ombra di un sorriso
comparve anche sulle labbra di Damian. Ammetteva a se stesso di esserci
rimasto un po' male che quella festa a sorpresa fosse stata rovinata
ma, se Colin si era comunque divertito, voleva significare che alla
fine non era stato tutto sprecato. E gli avrebbe organizzato feste
dieci, cento, mille volte ancora, desiderando il meglio per il suo
amico.
Si abbracciarono e si salutarono e, in disparte, Jon
osservò Colin allontanarsi con un sorriso, conscio che per Damian le
sue parole significassero molto. Sapeva che era stato uno dei suoi
primi veri amici a Gotham e che anni addietro si erano battuti insieme
contro Zsasz per salvare i ragazzi del posto dalle sue grinfie, ed era
stato proprio Colin ad aiutare Damian a sciogliersi un po’ più di
quanto non avesse aiutato Dick. Vedere Damian con quella serenità
dipinta in volto riusciva a rasserenare anche Jon. Nonostante la
pioggia, Damian aveva insistito col restare lì, i capelli ormai di
nuovo sciolti sulle spalle e lo sguardo perso verso le strade, ad
osservare Colin sparire all’orizzonte… e Jon non aveva avuto il cuore
di negargli quella richiesta, limitandosi ad osservare a sua volta
senza preoccuparsi della pioggia battente che stava bagnando entrambi
da capo a piedi.
Era quasi ipnotico vedere la sua espressione
pensosa, le sopracciglia lievemente aggrotta te e le labbra socchiuse
al punto da creare una deliziosa fossetta ad un angolo della bocca, le
lunga ciglia scure imperlate di goccioline di pioggia che celavano in
parte i suoi occhi verdi, il modo in cui le lunghe ciocche di capelli
gli ricadevano zuppe ai lati del viso e come i vestiti si appiccicavano
al suo corpo, mostrando i muscoli del petto che si gonfiavano ad ogni
respiro; la camicia era diventata semi-trasparente a causa dell’acqua,
e persino i pantaloni gli fasciavano le cosce toniche più del solito.
Se Jon lo avesse visto per la prima volta, lì in piedi nel suo completo
elegante e con quell’espressione sul viso, probabilmente se ne sarebbe
innamorato seduta stante. Damian a volte non se ne rendeva conto ma,
col passar degli anni, aveva acquisito una bellezza che catturava lo
sguardo anche di chi lo incontrava solo casualmente… e Jon faticò non
poco a risalire da quel piacevole stordimento, poggiando una mano su
una spalla di Damian.
«Forse sarà meglio cominciare ad andare», sussurrò
come per timore che alzare troppo la voce avrebbe potuto spezzare la
strana atmosfera creata dallo sciabordio della pioggia, ma Damian si
voltò verso di lui e sorrise un po’, sfiorandogli il dorso della mano
con le dita della sinistra.
«Sono pronto. Andiamo».
Semplici parole che per Jon sembrarono ben più di
quanto Damian avesse espresso, parole in cui sembrava aleggiare un
“Grazie” silenzioso che Jon sentiva di non meritarsi, poiché non aveva
fatto niente se fargli rischiare un malanno sotto la pioggia; si
allontanarono dalle strade in cui i pochi temerari ancora giravano con
l’ombrello per le ultime compere o si affrettavano a ritornare a casa,
insinuandosi in un vicolo da cui Jon poté prendere il volo; strinse
Damian a sé, lo riparò dalla pioggia tenendolo al proprio petto e cercò
di non andare troppo veloce per il suo bene, raggiungendo villa Wayne
solo mezz’ora dopo.
Zuppi dalla testa ai piedi, Damian gli aveva detto
di usare la porta di ingresso e Jon era planato proprio dinanzi ad
essa, lasciandolo andare per fargli poggiare i piedi per terra;
strizzandosi un po’ gli abiti, Damian aprì lui stesso la porta quando
scavò in tasca alla ricerca delle chiavi, sfilandosi le scarpe
completamente impregnate d’acqua. La villa era stranamente silenziosa,
quindi molto probabilmente il signor Pennyworth stava già preparando la
cena; lui e Damian si guardarono per un istante, e fu proprio Damian a
distogliere per primo lo sguardo con un lieve velo di imbarazzo,
portandosi qualche ciocca di capelli dietro alle orecchie.
Probabilmente era la situazione in sé, forse quello che era successo
durante il pomeriggio, forse il fatto che nell’ultimo mese lui e Damian
si fossero visti poco a causa degli impegni scolastici, ma Jon si
scoprì ad osservarlo con un’attenzione tale che, se Damian avesse
potuto, avrebbe sentito il suo cuore sussultare un pochino.
«Beh… forse sarà meglio che vada», disse quindi in
fretta, pronto a salutarlo con un bacio a fior di labbra per volare
svelto via, ma Damian gli afferrò il polso prima ancora che potesse
anche solo pensare di muoversi.
«Aspetta, J». Damian si morse il labbro, poi lo
guardò dritto negli occhi. «Ormai sei qui, quello scontro è stato
piuttosto pesante e sei zuppo quanto me... ti piacerebbe restare per
cena?»
«Ti piacerebbe restare per sempre?» esclamò di punto
in bianco una voce nell’interrompere la replica di Jon, ed entrambi i
ragazzi sgranarono gli occhi e arrossirono ferocemente, prima che
Damian si voltasse verso il soggiorno e notasse la sagoma poggiata
contro lo stipite della porta che, a braccia conserte, sorrideva nella
loro direzione.
«Grayson! Piantala di origliare le mie
conversazioni!» abbaiò Damian col volto completamente rosso, ma la cosa
provocò solo un nuovo scoppio di ilarità a Dick.
«Scusa, Little D, ma era una vita che aspettavo di
poter dire questa battuta!»
«Ehi, non sapevo che avremmo avuto anche Spruzzetto
di Sole a cena», proruppe Jason nel comparire dietro le spalle di Dick,
abbassando gli occhiali da lettura sulla punta del naso per emettere un
breve fischio alla vista dei vestiti che, fradici, si erano incollati
alla pelle di Jon e mostravano più di quanto volesse dare a vedere. «Se
voi Super dopo una battaglia siete tutti così, arruolami per la
prossima guerra».
«Vi sgozzo se non ve ne andate!» sbraitò ancora una
volta Damian, ma entrambi i fratelli maggiori, quasi fossero dei
bambini, risero fra loro e si diedero il cinque prima di essere
richiamati da Alfred stesso; Damian roteò gli occhi e, afferrando
l'elastico che ormai aveva preso l'abitudine di portare al polso, si
legò i capelli e adocchiò Jon. «Lasciali perdere, sono degli idioti».
«Li conosco da quando avevo dieci anni, ormai lo
so». Jon si strinse nelle spalle, poi sorrise un po' con vago
divertimento. «Ma la cena va benissimo», sghignazzò, venendo fulminato
seduta stante da Damian.
«Non dar loro corda, J».
Jon sorrise, passandosi una mano fra i riccioli
bagnati. «Scusa, scusa. Ma era divertente».
«Sta' zitto e andiamo a cambiarci, piuttosto.
Pennyworth ci ammazzerà anche solo per essere entrati completamente
zuppi», replicò Damian nel roteare gli occhi ma, prima che potesse
avviarsi di sopra, fu Jon ad afferrarlo delicatamente per il polso e ad
attirarlo a sé.
«Aspetta...» Indugiò sulla sua espressione stranita,
abbozzando un altro timido sorriso. «Questo è il momento in cui ti
bacio... vero?» sussurrò e, seppur sbattendo le palpebre più e più
volte, alla fine Damian sbuffò ilare.
«Non mi sembra che Mulan finisse così...»
«Hercules sì».
Damian rise di gusto, gettandogli le braccia al
collo per attirarlo lui stesso contro di sé e appropriarsi delle sue
labbra mentre Jon, lentamente, faceva scivolare le mani sui suoi
fianchi per poggiarle stabili su di essi. E finsero di non notare
Richard e Jason che, facendo nuovamente capolino oltre lo stipite della
porta del soggiorno, si scambiavano sottobanco qualche banconota sotto
lo sguardo severo di Alfred.
_Note inconcludenti dell'autrice
Allora, questa è
stata scritta per ben tre iniziative indette dal gruppo Non solo Sherlock -
gruppo eventi multifandom, ovvero la #blossombyblossom,
la #200summerprompts
e anche per la #thetimeofourlives
Ovviamente io sono un clown e non potevo evitare citazioni a film
Disney, Jonno non lo chiamo mica Spruzzetto
di sole per niente, eh!
Comunque sia, possiamo considerarlo come un seguito della storia Let your
hair down,
anche se questa è un po' più incentrata su un pizzico di azione e sul
modo in cui sia Jon che Damian vivono la strana situazione di quei
capelli lunghissimi, anche se Damian continua a vederli solo come un
difetto e qualcosa da eliminare (tanto da chiedere a Jon di usare la
sua vista calorifica! Folle!)
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 175 *** A place we can call home ~ Cassandra & Barbara Centric ***
A place we can call home
Titolo: A place we can call home
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: Flash Fiction [ 368 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Cassandra Cain, Barbara
Gordon
Rating: Giallo
Genere: Generale, Malinconico
Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort
Writeptember: 1. Sorelle || 4. Sorvegliare
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Cassandra
osserva in silenzio il volto contratto di Barbara, la fronte imperlata
di sudore e gli occhi che si muovono frenetici al di sotto delle
palpebre mentre il corpo è scosso da brividi e deliri.
Non è abituata a vederla così. Barbara ha passato
anni e anni a prendersi cura di lei senza mai giudicarla o farle pesare
il suo passato, e adesso le sembra il minimo fare esattamente la stessa
cosa e controllare che la febbre non si alzi. Con Batman - Bruce, il
suo mentore, l'uomo che può finalmente chiamare padre - ha imparato la
compassione e che il suo corpo non è solo un'arma, che le emozioni non
rendono fragili e che fare affidamento su qualcuno non significa essere
deboli, ma Barbara, la stessa Barbara sdraiata in quel letto, è stata
la prima a fidarsi e a credere in lei. Oltre a guidarla e a darle uno
scopo, ad insegnarle a parlare e a comunicare col prossimo fino ad
aprirsi, a consegnarle il mantello di Batgirl e a farle capire che le
sue abilità potevano essere usate per uno scopo più grande e nobile,
Barbara è stata per lei la sorella che non ha mai avuto... e vederla in
quelle condizioni la fa soffrire.
Barbara è la persona più forte che Cassandra
conosca. L'ha vista affrontare le avversità col sorriso sulle labbra,
vegliare su di loro come una guida e combattere avversari che pensavano
di poterla sopraffare solo perché è sulla sedi a rotelle, ma nessuno di
loro ha visto la guerriera che Cassandra scorge ogni giorno dietro quei
grossi occhiali e su quel volto spruzzato di lentiggini. Barbara,
Bruce, Tim, Dick, Damian, Jason... tutti loro l'hanno trattata come una
sorella, come parte di qualcosa di più grande, mostrandole tutto
l'amore di ui le persone sono capaci.
Cassandra è grata a tutti loro. E adesso, mentre
continua a sorvegliare Barbara e a bagnarle la fronte con una pezza
umida per abbassarle la febbre, cantandole nenie che ha imparato nel
corso degli anni e a cui fino a quel momento non ha mai potuto dare
voce, Cassandra sa di aver finalmente trovato il suo posto nel mondo.
Un luogo che può chiamare casa.
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per il sesto giorno
del #writeptember
sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia
Il prompt
sorelle è capitato a fagiuolo, ogni tanto riesco anche a cambiare
personaggi oltre i soliti idioti. Girls power day, gente, che ogni
tanto ci vuole
Cassandra ovviamente è molto grata a Barbara per il modo in cui si è
sempre comportata con lei e per come l'ha accolta in famiglia, ma si
prende cura di lei non per una questione di gratitudine bensì perché
alla fine ha capito che cosa vuol dire avere una famiglia che le vuole
bene e che non la abbandonerà mai
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥
Messaggio
No Profit
Dona l'8% del tuo tempo
alla causa pro-recensioni.
Farai felici milioni di
scrittori.
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Capitolo 176 *** With your eyes, I saw your life ~ Damian/Jonathan ***
With your eyes, I saw your life
Titolo: With your eyes, I
saw your life (and the way to save you)
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 5442 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jonathan Samuel
Kent, Damian Wayne, Giovanni Zatara, Zatanna Zatara
Rating: Arancione
Genere: Generale, Angst,
Malinconico
Avvertimenti: What if?, Slash,
Narratore inaffidabile, Descrizioni grafiche di violenza, Abusi
A summer of secret: Fanfiction/Originale:
X sarebbe sicuramente morto se Y non avesse fatto qualcosa di estremo
per salvarlo.
200 summer prompts: "Non
pensavo mi saresti mancato così tanto" || "Non dirlo neanche" || Stanco
di aspettare
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Nel
sollevare le palpebre e cercare di trarre un respiro, Jon capì
di trovarsi immerso in una pozza completamente nera che rendeva
difficoltoso capire cosa lo circondasse, dall’odore denso e
pungente che ricordava vagamente quello del catrame.
Era strano come riuscisse tranquillamente a
respirare nonostante si trovasse metri e metri sotto il pelo
dell’acqua, ma non riusciva comunque a ricordare come ci fosse
finito. La sua mente gli mostrava piccoli frammenti della missione che
aveva affrontato, sporadici pezzi senza alcun significato che si
mescolavano l’un l’altro e che non riusciva ad incastrare
in nessun modo, ma il fatto che non sentisse la necessità di
trarre lunghe bloccate d’aria o la sensazione di bagnato su pelle
e vestiti avrebbe dovuto in qualche modo preoccuparlo. Eppure si
sentiva… in pace. Stranamente libero, leggero, come se fosse
solo una piuma sospinta dal vento che aspettava di essere adagiata da
qualche parte, e si lasciò andare alle correnti nello stesso
istante in cui quella pozza divenne completamente limpida e inodore.
Non provava niente, non sentiva niente; era come se
fosse circondato da qualcosa che lo avvolgeva in uno strano abbraccio
fatto di ferro e fluidi, di fili tesi che si intrecciano fra loro e
dita d’acciaio che gli tenevano sollevato il capo, eppure niente
di tutto ciò lo turbava, niente lo spaventava. Aveva chiuso gli
occhi, ma si lasciò cullare da mani estranee che lo tirarono
fuori da quella sua bolla e lo tennero stretto, portandolo in luoghi
altrettanto sconosciuti; la voce di una donna continuava a ripetere di
mostrare la sua volontà, la sua forza, di mostrare
l’acciaio nei suoi occhi e la potenza di fare ciò che era
necessario, e Jon riaprì le palpebre solo per trovarsi ben
presto in un lago rosso che puzzava di ruggine.
Era tutto così incomprensibile che persino le
parole di quella donna erano diventate solo un brusio sconnesso nelle
sue orecchie, una melodia stridente che lo aveva accompagnato per
quelli che gli erano parsi secoli, ma che aveva poi capito essere solo
anni; non aveva ricordato un singolo istante di quei momenti, ma aveva
ricordato benissimo la voce di quella donna che gli aveva consegnato un
bokken fra le mani e lo aveva poi spronato a colpire e a non distrarsi
mentre combatteva, cosa che Jon aveva preso molto seriamente. Ma nello
specchiarsi nei grandi occhi della donna, tutto fu estremamente chiaro:
il riflesso di un giovane Damian, tre anni o poco più,
ricambiava attento lo sguardo della donna, che altri non era se Talia
Al Ghul. Cosa ci faceva lì? Cosa stava succedendo?
Jon provò ad aprire la bocca per dar voce a
quei pensieri, ma più ci provava più l’acqua lo
metteva a tacere, come se qualcuno cercasse di fargli capire che non
avrebbe dovuto interferire; anche allungare una mano verso di lei fu
inutile, poiché la mano grassoccia di Damian si sollevò
al posto della sua e strinse maggiormente il bokken, che venne ben
presto lanciato via da un colpo deciso di Talia. Parole senza alcun
senso si accavallarono nuovamente nella sua mente e lui premette i
palmi delle mani contro le orecchie nel tentativo di scacciarle e farle
smettere, ma aveva come la sensazione che ogni lettera si artigliasse
alle pareti dei suo cervello, scavando con forza dentro di esso.
Forse urlò, non ne fu davvero sicuro, ma le
scene davanti ai suoi occhi cambiarono ancora e ancora, mescolandosi
fra loro come un unico grande dipinto: un Damian di tre anni avvolto
nel mantello di Batman spariva come una nuvola di fumo e lasciava
spazio ad un ragazzino sporco di sangue che combatteva nella giungla,
che a sua volta esplodeva in una miriade di mille colori per mostrare
quello stesso giovane disteso di schiena con l’arma di Talia
puntata alla gola; un Damian di un anno più grande che suonava
il violino con tale foga da rompere le corde con l’archetto si
fondeva con un Damian che dipingeva il quadro più meraviglioso
che Jon avesse mai visto, e poi ancora Talia, ancora quella spada che
riduceva Damian in fin di vita, il verde luminoso del pozzo e le grida
di dolore all’interno di una prigione di carne e acciaio; un
susseguirsi di memorie e momenti, di immagini che nella testa di Jon
non avevano senso e che comparivano e scomparivano ad una tale
velocità da far venire il voltastomaco, e Jon si portò
automaticamente una mano alla bocca nel vano tentativo di contenere
conati di cui non riusciva a liberarsi.
Qualunque cosa stesse vedendo, non era affatto
ciò che si era aspettato di vedere. Faceva male, gli martoriava
il petto e afferrava violentemente il suo cuore come se fosse suo punto
di strapparglielo, e sentì le lacrime bruciare agli angoli degli
occhi mentre gli si bloccava il respiro; col fiato corto, cercò
di trarre lunghe boccate e si portò due dita a sfiorarsi guance
e zigomi, sentendole calde e umide mentre il mondo intorno a lui girava
come una trottola e il fumo gli impregnava le narici, facendolo
soffocare.
«Sei un guerriero.
Sei un Al Ghul. L’erede della potente Testa del Demone. Piangere non è
contemplato».
Talia si ergeva imperiosa come una regina,
l’espressione dura di un volto scolpito nel marmo, le mani
sporche del sangue del suo stesso figlio che, a capo chino e in
ginocchio, si mordeva il labbro inferiore per ricacciare indietro
quelle lacrime che rappresentavano solo un simbolo di debolezza.
«Sì, madre».
Jon avrebbe voluto fare qualcosa, fermare tutta
quell’assurdità, ma nello stesso istante in cui
provò a lanciarsi verso di lei il viso imperturbabile di Talia
lasciò posto ad una fitta giungla in cui Jon si perse,
sussultando quando un fruscio alle spalle richiamò la sua
attenzione; scorse Damian nel bel mezzo del fogliame, nascosto
così bene che persino con la sua vista faticò a
riconoscerlo, e deglutì nel vedere il luccichio della canna di
un fucile; Jon si portò automaticamente le mani premute contro
le orecchie quando lo sparo risuonò nell’aria, e non si
voltò a vedere l’uomo che aveva urlato, sentendo solo
l’odore del sangue.
Giorni, mesi e anni si accavallarono gli uni sugli
altri, strascichi di una vita passata a lottare e ad allenarsi, ad
affrontare sfide ai limiti dell’umano che avrebbero messo a dura
prova chiunque, ma che Damian, per quanto bambino, sembrava affrontare
con la fredda lucidità di un assassino. Doveva essere forte, si ripeteva
anno dopo anno, Un Al Ghul non poteva
essere sopraffatto dalle lacrime né cedere alle proprie emozioni,
e Jon riusciva a sentirlo nella sua testa come se quei pensieri fossero
i suoi, come se tutta quella rabbia e determinazione provenissero dalle
sue membra, distruggendo nel profondo. Era impensabile che un ragazzino
fosse costretto ad una vita del genere, che ogni istante della sua
esistenza fosse atto solo a migliorare fisicamente e in ogni momento
della campo, destreggiandosi tra cultura e arti marziali senza un
attimo di tregua. Ogni interazione umana che aveva era con un uomo o
una donna diversi, insegnanti che gli mostravano cosa è come
doveva svolgere un lavoro e che venivano gettati nell’oceano una
volta concluso il loro scopo, tutti osservati da Damian con la stessa
sufficienza e gelo che aveva sempre mostrato Talia.
«Buon compleanno,
Damian. Hai perso».
Jon si sentì sprofondare nuovamente
nell’oscurità e nell’acqua gelida che gli
congelò le membra, aprendo e chiudendo la bocca
nell’inutile tentativo di riportare aria nel polmoni;
cercò di nuotare verso l’alto, ma qualcosa dai denti
aguzzi gli afferrò la caviglia e lo trascinò nuovamente
verso il basso, impedendogli di risalire in superficie per respirare;
bolle d’aria scapparono dalle sue labbra e Jon sentì il
petto bruciare come non mai, ma la sua mano si mosse per squarciare il
ventre di quello che si rivelò essere uno squalo. Incredulo, si
spaventò per quanto aveva fatto e aprì la mano per
lasciar andare il coltello, capendo che non era stato lui a farlo, ma
Damian; lo squalo si dissolse in uno scoppio di sangue e lasciò
spazio ad una stanza in penombra, dove un uomo stava parlando di schemi
e strategie e la mano di Damian si muoveva per prendere appunti, con
l’aria di un normalissimo studente annoiato. Ogni momento
sembrava più straziante dell’altro e Jon dovette deglutire
più e più volte quando, con le orecchie colme di voci
sconosciute che sembrava osannare qualcuno, si ritrovò dinanzi
ad una scalinata di pietra che portava ad un altare sul quale era
inginocchiato Damian, il volto sporco di sangue e lo sguardo fisso sul
volto di Ra’s Al Ghul. I bracieri rendevano l’atmosfera
soffocante e tetra, gli occhi di Damian sembravano brillare di un rosso
accecante alla luce del fuoco, e la grande caccia cominciò nello
stesso istante in cui la Testa del Demone urlò il nome
“Hafid”.
Tutto cominciò a diventare confuso e
opprimente, immagini su immagini di cadaveri lasciati a marcire su
campi di battaglia e il volto e le mani di Damian sempre più
sporchi di sangue, il tutto affrontato senza battere il minimo ciglio,
senza provare alcun dubbio o timore. Ogni giorno una prova, ogni giorno
un premio che Damian riportava al cospetto della Testa dei Demone dopo
aver lasciato morte dietro di sé, e Jon desiderò mettere
fine a tutto, non vedere più niente, di affondare la testa nella
sabbia e urlare e urlare finché ogni cosa non fosse sparita
dalla sua testa, con lo stomaco in subbuglio che non riusciva a
sopportare di più; grandi bestie dalle ali enormi si pararono
dinanzi ai suoi occhi e vennero trucidate con una tale freddezza che
Jon vomitò l’anima, implorando che tutto finisse al
più presto possibile mentre Damian puntava la spada
completamente sporca di sangue verso un’ombra fra le tenebre.
«Affrontami!»
L’urlo di Damian rimbombò nella caverna
in cui erano ormai ammassati i corpi dei guardiani di quel luogo,
antichi draghi-pipistrello che avevano vegliato per secoli su un
oggetto tanto prezioso come lo scettro dei re che Damian reggeva
nell’altra mano e i cui tridenti erano ghermiti dalle fiamme.
«Non disonorare la
causa della tua famiglia! Tutte le loro speranze ora ricadono su di te…
combatti per loro!»
Damian colpì il terreno col tridente, le
scintille volarono in ogni dove e lui e quel cucciolo si fissarono
negli occhi per attimi che parvero interminabili, ma fu lì che
qualcosa cambiò, che qualcosa si spezzò dentro di lui e
dentro Damian quando quel cucciolo allungò il muso e gli
leccò il naso; Damian sgranò gli occhi, si portò
una mano sporca di sangue al viso nello stesso istante in cui lo fece
Jon e si toccò una guancia, rendendosi conto che il calore che
avvertiva erano lacrime. E Jon si inginocchiò con lui,
coprendosi il volto per piangere tutte le lacrime che non aveva pianto
fino a quel momento, avvertendo la compassione che pensava fosse
sparita del tutto dal cuore di Damian mentre il mondo intorno a lui
tornava ad essere inghiottito dalle tenebre.
Quei momenti scivolarono via dalle dita di Jon come
granelli di sabbia, perdendosi fra lande desolante e deserti immersi
nella notte; le stelle vorticarono sopra di lui e si fusero insieme
nella vasta coltre celeste che lo sovrastava, gettandolo nello
sconfinato nulla che si parò improvvisamente dinanzi ai suoi
occhi. Niente aveva più senso, parole in lingue sconosciute si
susseguirono le une alle altre mentre le sagome di Damian e Talia si
intrecciavano tra loro per divenire una e poi nessuna, per sparire con
la stessa rapidità con cui erano apparse prima di tornare
all’attacco con grida disumane, accompagnate da spari nella notte
e stridii di grosse ali e cartilagine che si spezzava, finché il
corpo di Talia non cadde riverso di schiena con una lama puntata alla
gola, il sangue che sporcava il viso di entrambi e colava vischioso
dalle ferite che si erano inferti.
«Buon compleanno,
Damian. Hai vinto».
Un sorriso soddisfatto, un viaggio dall’altra
parte del mondo; l’odore stagnante delle strade di Londra e il
puzzo delle fogne, l’alito fetido di grossi uomini pipistrello e
le loro urla nella notte, mentre due grandi occhi azzurri si
stagliavano sullo schermo davanti a lui. Conosceva quegli occhi, erano
gli occhi di Bruce, e allungò un braccio per indicarli con la
mano di Damian, affermando che era lui, che quello era suo padre,
mentre la voce soddisfatta di Talia gli mormorava che sarebbero andati
presto a trovarlo e sorrideva compiaciuta. Tremori, puzzo di tappeti
bagnati, alito di cane e incenso; un odore forte, acre, un odore che
avvolgeva ogni cosa e schiaffeggiava il viso, trecento chili di carne,
pelle e cartilagine che crollavano sul pavimento con un rumore sordo di
ossa che si spezzavano; le grida dei Man-Bat si fecero più
potenti, Jon fu costretto a chiudere gli occhi e a premere le mani
contro le orecchie per contenere tutto quel rumore, finché
l’odore delle fogne non tornò sotto le sue narici e lui
sollevò il capo, fissando negli occhi la maschera del
pipistrello.
«Padre… ti credevo
più alto».
Passarono giorni, settimane, mesi: flashback dei
momenti più disparati, l’orrore di Darkseid, la morte di
Bruce e Richard che si avvolgeva nel mantello per portare sulla spalle
il peso che comportava l’essere Batman, cadendo e rialzandosi per
continuare a recitare quella parte sotto le luci dell’enorme
palcoscenico che era il mondo; la rabbia sempre più crescente,
il dolore, la negazione, il timore di non essere accettato e la
determinazione a fare di più, a far capire quanto poteva dare e
quanto poteva valere, una R stampata sul petto e la breccia dentro al
cuore. Più il tempo passava, più Damian accettava il suo
ruolo come Robin, crescendo e mostrando l’empatia sempre sopita
dentro di lui.
Jon seguì quel percorso passo dopo passo, lo
vide maturare e aprirsi, lasciarsi andare alla figura paterna che Dick
era stata per lui fino al ritorno di suo padre, troppo simile a lui per
riuscire a farsi capire. La rabbia ritornò, la vicinanza di
Bruce aprì la crepa e Jon venne inghiottito da essa, cercando
inutilmente di aggrapparsi al bordo di quel barlume di speranza prima
di sprofondare con un grido senza voce; il sussurro di un uomo chiamato
Nessuno, un uomo che si insinuava nella mente e gli ricordava
l’assassino che era stato, anche se Damian cercava di combattere;
fuoco, fiamme, l’urlo di Bruce che richiamava Ducard e il
salvataggio, poi ancora il guizzo delle fiamme che danzavano davanti ai
suoi occhi e scioglievano le immagini una dopo l’altra,
riducendole in una poltiglia priva di significato.
«…vostro figlio è
un maledetto testardo».
Delle tombe circondate dalle lucciole, il volto di
Damian che fissava impassibile la fredda pietra; il suo sussurro nella
notte diretto a quelle lapidi, la scelta di seguire Nessuno, la guerra
senza fine e la morte in agguato, e Jon tremò quando le sue dita
affondarono nel cranio di quel Ducard e si voltò verso suo
padre, lo sguardo spento e il volto stanco.
«Perdonami, padre,
perché ho peccato».
La testa di Jon vorticò così tanto che
fu costretto a chiudere gli occhi mentre immagini su immagini tornavano
a mescolarsi prepotentemente, un Bruce che gli sussurrava che avrebbe
voluto che fosse il miglior Damian Wayne possibile lasciava il posto al
volto di Talia trasfigurato dalla rabbia, per tornare poi da tutti i
fratelli e ancora una volta a Talia; Jon si ritrovò dinanzi
all’edificio delle Wayne Enterprises e sgranò gli occhi
nel rendersi conto che era sotto attacco, correndo all’interno
senza nemmeno pensare che fosse tutta un’illusione della sua
mente. Il suo cervello gli ripeteva di muoversi, di prestare aiuto alle
persone presenti e di non gingillarsi, ma invece dei suoi poteri
usò i pugni, invece della vista calorifica lanciò un
birdrang, ma niente di tutto questo servì contro il gigante
dalla spada fiammeggiante che lo sovrastò, osservandolo
attraverso la maschera che indossava.
«Richiamalo… madre».
Il colpo della spada che lo trafisse fu così
devastante che Jon si accasciò in avanti e si premette una mano
contro il petto, portandosela poi davanti agli occhi solo per sgranare
le palpebre e vederla completamente sporca di sangue; tossì e
altro sangue si accumulò nella sua bocca, scivolando agli angoli
delle sue labbra fino a scendere verso il mento e il collo, con le
forze che lo abbandonavano e le palpebre pesanti. Udì delle voci
intorno a lui che chiamavano il nome di Damian e cercò
inutilmente di sollevare le palpebre, sentendole come cucite mentre il
buio si impossessava ancora di lui; gli occhi bruciavano sotto il velo
delle ciglia e la testa gli scoppiava, ogni volta che provava ad aprire
la bocca aveva la sensazione che una grossa mano gliela tenesse chiusa
a forza e gli mozzasse il respiro, agitandosi in uno spazio sempre
più ristretto e freddo. Si sentiva piccolo, compresso, il cuore
gli era schizzato via dal petto e grattò spaventato su quelle
quattro mura in cui era rinchiuso, strappandosi le labbra per riuscire
ad urlare con tutto il fiato che aveva in gola; grosse catene gli
afferrarono i polsi per trascinarlo verso il basso nonostante lui
cercasse di lottare con tutte le sue forze, di attingere ai suoi poteri
kryptoniani e di spezzarle, ma ogni tentativo sembrava più
inutile del precedente e lui sprofondò fra le fiamme, gridando
il nome di suo padre. Ma non era davvero suo padre quello che cercava,
urlava il nome di Bruce: chiedeva perdono per le sue azioni, per
ciò che aveva fatto, per i peccati che aveva commesso, e lo
ripeteva in un ciclo infinito mentre quelle catene si stringevano
intorno al suo collo, spezzando il respiro.
Jon non aveva mai provato niente di simile in tutta
la sua vita. Era soffocante, gli stritolava il cuore e gli impediva di
respirare, aveva la sensazione che i suoi occhi fossero iniettati di
sangue e che esso fuoriuscisse anche dalle sue orecchie, e
scalciò a più non posso nel disperato tentativo di
scacciare quel dolore. Era troppo, più terribile della
kryptonite e più caldo delle fiamme dell’inferno, e Jon si
sentì sciogliere mentre i capelli prendevano fuoco e la carne
sulle sue ossa veniva strappata senza sosta, ancora e ancora, come se
piccole bestie si stessero cibando di essa e lo stessero dilaniando,
incuranti del dolore che sentiva e che gli stavano infliggendo. Tornare
alla vita fu una liberazione, fu una boccata d’aria fresca in
quello zolfo che aveva respirato per quelli che gli erano apparsi
secoli, e Jon ruppe con forza le catene che lo avevano tenuto ancorato
lì, piangendo e urlando fino a ritrovarsi fra le braccia di
Bruce e del resto della famiglia.
Non c’era più sofferenza, non
c’erano più lacrime; il senso di colpa e gli incubi erano
però rimasti e c’era ancora molto da fare, molto da
mettere al proprio posto, in un viaggio solitario in groppa a quel
cucciolo di drago-pipistrello che aveva risparmiato e che era diventato
nel corso degli anni suo fedele compagno. La vera redenzione lo aveva
portato a farsi domande su se stesso, a capire quante cose aveva
sbagliato e a quante ancora avrebbe potuto porre rimedio, e anche Jon
sentì il proprio cuore più leggero, sorridendo mentre
ogni piccolo tassello tornava al proprio posto e lo portava finalmente
ai giorni che lui stesso aveva vissuto insieme a Damian. Il loro primo
incontro, il momento in cui avevano cercato di prendersi a botte e
avevano poi collaborato per superare delle prove, la costrizione nel
fare squadra e il successivo avvicinarsi, finché entrambi non si
erano considerati l’uno amico dell’altro e, dopo
l’incidente con i Titani del Futuro, Damian non aveva promesso a
suo padre che non sarebbe mai stato in pericolo.
Tutto cambiò ancora, si sgretolò fra
le dita di Jon mentre pareti di metallo si innalzavano intorno a lui,
una prigione metaforica che Damian si era creato quando lui era partito
per lo spazio e dove aveva chiuso tutti i suoi sentimenti, senza
permettere a nessuno, nemmeno a sé stesso, di entrare ancora.
Jon batté i pugni contro quelle pareti nel tentativo di
abbatterle, ma erano solide e fatte di piombo, e fu difficile persino
guardare attraverso; il solo provarci faceva male agli occhi e gettarsi
contro lo faceva rimbalzare all’indietro, così come volare
lo sbatteva nuovamente a terra come se una mano invisibile lo
afferrasse per il mantello e lo schiacciasse al pavimento;
sporadicamente comparivano dei cassetti sui quali Jon provava ad
arrampicarsi, ma quei cassetti si aprivano e lo inondavano delle
emozioni e dei ricordi che Damian aveva chiuso fra quelle quattro mura,
soffocandolo finché non mollava del tutto la presa. Un minimo di
sollievo si era fatto spazio quando Jon era tornato sulla terra, seppur
invecchiato di sette anni, salvo poi scomparire un paio di anni dopo
quando lui era stato richiesto dalla Legione, anche se stavolta si
erano lasciati con la promessa che sarebbe tornato presto.
Le pareti si chiusero ancora, sempre più
strette, soffocando Jon che cercava di scostarle da sé. Sentiva
la voce di Damian, le sue discussioni con Bruce, l’affermazione
su quanto i suoi metodi fossero ormai obsoleti e Bruce che gridava a
Damian di tornare indietro, ma Jon non riusciva a capire che cosa
stesse succedendo davvero. Qualche immagine faceva raramente breccia e
gli mostrava una tuta rossa e nera, un costume abbandonato su di un
tetto e delle montagne innevate, ma era tutto ancora così vago
che Jon fu costretto a strofinarsi le palpebre per cercare di mettere a
fuoco qualcosa.
Stava quasi perdendo le forze quando un piccolo
spiraglio di luce sbucò in un angolo di quella prigione,
è Jon arrancò fra la neve nel tentativo di raggiungerlo;
affondò le dita in esso e tirò, gridando per lo sforzo
che parve strappargli i muscoli, e fu costretto a schermarsi gli occhi
per riuscire a vedere qualcosa e capire dove si trovasse. Era la stessa
landa innevata che aveva visto la prima volta, lo stesso posto fra le
montagne che per lui non aveva alcun senso, ma che per Damian doveva
significare sicuramente qualcosa. E Jon perse un battito quando vide
quell’uomo di schiena, quell’uomo dal battito
inconfondibile e dall’odore penetrante, e per poco non pianse
quando fece un passo avanti. Era lì, ci era riuscito.
«Damian…» sussurrò, e
stavolta fu la sua voce, una voce roca e tremante, ma non se ne
curò, cercando solo di afferrare Damian quando
quest’ultimo stavolta parve voltarsi verso di lui e sorridergli
per un istante prima di muovere le labbra.
«Jonathan!»
Jon annaspò e cadde in avanti sulle
ginocchia, le palpebre spalancare e i palmi premuti contro il pavimento
mentre cercava di riportare il fiato nei polmoni. Aveva la mente ancora
confusa a causa di ciò che aveva visto fino a quel momento, ma
ben impressi negli occhi le iridi verdi di Damian. C’era vicino.
C’era così vicino che avrebbe potuto allungare una mano e
toccarlo con un dito, invece…
«Perché hai interrotto
l’incantesimo, Zee?!» urlò arrabbiato mentre si
rimetteva in piedi, le emozioni offuscate da quelle che aveva provato
nei ricordi di Damian. La testa gli faceva male e sentiva ancora nelle
orecchie le voci di tutti quegli uomini che osannavano la Testa del
Demone, un mormorio continuo che cresceva sempre più come
un’onda anomala.
«Stava diventando pericoloso, avresti potuto--»
«L’avevo quasi trovato!»
«Jon… se Damian avesse voluto farsi
trovare, la mia magia lo avrebbe già localizzato e tu avresti
sentito il battito del suo cuore. Forse dovresti cominciare a pensare
alla possibilità che Damian sia--»
«Non dirlo nemmeno per scherzo,
Zatanna!» si alterò Jon, prestando così forte un
piede a terra nel fare un passo verso di lei che, per un istante, parve
creare un piccolo terremoto. «Rimandami indietro».
«I ricordi di un Al Ghul sono un luogo infido,
Figlio di Kal-El».
La voce di Giovanni Zatara fece sussultare entrambi,
poiché nessuno dei due aveva sentito la sua presenza
finché non era stato lui stesso a mostrarsi a loro. Ma Jon non
aveva tempo per quei giochetti, aveva sentito qualcosa e voleva seguire
quella sensazione anche a costo della propria vita, se fosse stato
necessario.
«Quando vorrò sentire qualcuno farmi la
morale per le mie decisioni andrò da mio padre, Zatara.
Grazie».
«Jonathan, mio padre ha ragione».
Zatanna gli poggiò una mano su una spalla, osservandolo
nonostante lo sguardo del giovane fosse infuocato. «Hai
attraversato una marea di ricordi, un piccolo cosmo che si è
plasmato nel palmo della tua mano e nei meandri del tuo cervello;
concediti del riposo, e se vorrai riprovare tra qualche settimana,
noi--»
«Qualche settimana?» la interruppe di
nuovo, scacciando quella mano dalla spalla prima di puntarle contro il
dito. «Sono stato via per sei
settimane
e ho scoperto che qui erano passati anni, Zatanna. E in questi anni
nemmeno Bruce si è preso la briga di cercare suo figlio!»
«Non puoi sapere per quali ragioni non l’abbia
fatto».
«E nemmeno me ne importa». La mascella
di Jon si indurì, il volto divenne come pietra per attimi
scanditi dai rintocchi dell’orologio a pendolo, finché Jon
non sentì qualcosa ruzzolare via dai suoi occhi e si
portò due dita ad asciugarsi una guancia, rendendosi conto che
aveva cominciato a piangere. «Glielo avevo promesso. Gli avevo
promesso che sarei tornato presto». Si morse il labbro inferiore,
strofinandosi gli occhi con furia. «Com’è potuto
accadere tutto questo?»
Comprendendo il suo dolore, fu Zatara stesso a
cingergli un braccio, stavolta senza essere respinto da quel giovane
che tremava e sussultava nel suo dolore. «Non lo sappiamo,
ragazzo. Ma ti promettiamo che ti aiuteremo a ritrovare Damian».
Jon voleva credere a quelle parole, voleva farlo
davvero. Aveva passato le ultime sei settimane a pensare a come avrebbe
fatto a confessare a Damian ciò che provava, a quanto
significasse per lui e che nulla di quello che aveva sempre sentito nei
suoi confronti era cambiato dalla sua partenza… ma aveva perso
tutto. Aveva perso anni preziosi prima e dopo, aveva sentito qualcosa
spezzarsi e non avrebbe mai più potuto recuperare quello che si
erano lasciati indietro; era partito con la Legione a vent’anni e
ne avrebbe compiuti ventuno tra pochi mesi, lasciando Damian quasi alla
soglia dei diciotto… salvo più scoprire che
anziché sei settimane, erano passati altri sei anni. Per quanto
sembrasse uno strano scherzo del destino e fossero tornati ad avere la
stessa differenza d’età che avevano avuto al principio,
nulla avrebbe potuto guarire il cuore di Jon al pensiero di tutti
quegli anni sprecati, anni in cui avrebbero potuto imparare a
conoscersi ben più come amici, ad affrontare insieme il
cambiamento e la crescita e superare insieme quelle sfide. Tutto era
distrutto esattamente come nei ricordi che aveva attraversato per ore
ed ore, e sentiva il cuore così pesante da fargli male il petto.
«Solo un’ultima volta»,
pregò, sentendosi soffocare nelle sue stesse lacrime. «Soltanto un’ultima volta».
Giovanni e Zatanna si scambiarono un’occhiata,
poi osservarono la figura del figlio di Superman. La schiena curva, le
mani al viso, le spalle tremanti e accasciato nuovamente in
ginocchio… lì, in quella casa, in quell’istante,
non era affatto l’uomo d’acciaio. Era un giovane che aveva
sofferto e il cui cuore continuava a sanguinare come quello di
qualsiasi essere umano.
«Un’ultima volta», dissero in
coro, prendendo posto alla destra e alla sinistra di Jon prima di
trarre un lungo respiro; si guardarono e, sollevando entrambe le
braccia, l’aria intorno a loro parve cominciare a crepitare come
se fosse sul punto di incendiarsi, finché la luce non esplose in
un lampo azzurro. «Icartsom i idrocir
ni otseuq etnatsi!»
Jon venne nuovamente catapultato nel gelo,
risucchiato dall’oscurità, ripercorse passo dopo passo
ciò che aveva provato fino a quel momento ma ad una
velocità più alta del normale, sentendo il cuore balzare
forte nel suo petto ad ogni ricordo che attraversava a nuoto; faceva
male, molto più male di prima, e fu senza fiato che
arrivò nuovamente a destinazione, fra la coltre di neve bianca e
accecante. Stavolta non c’era nessuno, e Jon temette di aver
ormai perso la propria occasione, che discutere con i due maghi gli
avesse fatto sprecare del tempo prezioso in cui avrebbe potuto trovare
Damian, e si sentì male al solo pensiero che forse non avrebbe
potuto rivederlo mai più.
«Ero stanco di aspettare».
Jon per poco non sussultò, voltandosi alla
sua destra: non aveva sentito alcun battito, eppure un uomo in una
pregiata tunica verde e oro era seduto su una roccia che sporgeva fra
la neve, le mani abbandonate in grembo per stringere un elmo dalle
fattezze di Anubi; aveva il volto nascosto a metà da una
maschera, ma Jon non avrebbe mai potuto dimenticare quegli occhi verdi
che lo stavano osservando con estrema attenzione.
«Damian… D… mi dispiace, mi dispiace così tanto…»
«Non dirlo neanche».
La voce di Damian era dolce, più dolce di
quanto Jon ricordasse, per quanto fosse resa più roca e profonda
dall’età e dal continuo cercare di rendere il tono
più autoritario possibile. Jon non sapeva cosa gli fosse
successo, non aveva la minima idea di cosa avesse dovuto passare Damian
in quegli anni e quanta sofferenza avesse dovuto sopportare, ma il suo
corpo si mosse prima ancora che il suo cervello potesse dare segnali ai
nervi e volò dritto verso di lui, stringendolo in un abbraccio
da togliere il fiato.
Damian non lo scostò, poggiò la fronte
contro la sua spalla e chiuse gli occhi, artigliando la stoffa del suo
mantello come se non volesse più lasciarlo andare. «Non
pensavo mi saresti mancato così tanto», mormorò, e
Jon affondò il viso fra i suoi capelli, inspirando l’odore
di incenso e the al gelsomino.
«Mi sei mancato anche tu, D»,
sussurrò, sentendo Damian sospirare contro la sua spalla qualche
momento dopo.
«Come mi hai trovato?»
«Zatanna. Magia antica».
Jon si prese un attimo, conscio di come sarebbero
potute essere lette quelle parole, e le sue aspettative non furono
deluse: Damian si scostò per un istante, quanto bastava per
guardarlo in viso con quei suoi occhi smeraldo e abbassare la maschera
per mostrare le labbra arricciate. Aveva compiuto un gesto estremo, lo
sapeva lui come lo sapeva Damian, ed era il motivo
dell’espressione che aveva adesso dipinta in viso.
«Sei per metà kryptoniano, siete
refrattari alla magia. Avresti potuto morire. Più resti qui nel
limbo di Nanda Parbat, più sei in pericolo».
«Era un rischio che ero disposto a correre. Se
non lo avessi fatto, non avrei mai saputo dove sei. Non hai reso le
cose facili».
Tacquero entrambi, stretti in quell’abbraccio
desiderato da tempo e da anni sognato, senza sentire la
necessità di proferire parola riguardo ciò che provavano;
i loro gesti parlavano per loro, urlavano i loro sentimenti e li
avvolgevano come una calda coperta nel bel mezzo di quella neve,
finché Damian non sospirò, poggiandosi una mano contro il
petto mentre il volto si contraeva in una maschera di dolore sotto lo
sguardo incerto di Jon.
«Stai bene?» chiese, ma Damian scosse il capo.
«Il mio tempo è agli sgoccioli,
c’è un traditore nella Lega e sta cercando di rovesciarmi
per prendere il controllo. Mentre parliamo, il mio corpo sta lottando
contro di loro insieme ai pochi che mi sono rimasti fedeli».
Jon gli afferrò il viso fra le mani, fissando
quegli occhi che lo osservavano a loro volta con fare vagamente
smarrito. Per quanto fossero solo un’illusione, a Jon si strinse
il cuore nel leggervi quella che sembrava essere paura. «Non ti
lascerò morire, D. Verrò a salvarti».
«Jon…»
«Mi hai capito? Non
ti lascerò morire!»
Quella visione sparì e Jon si ritrovò
ad abbracciare la fredda inconsistenza del fumo, abbassando il capo per
fissarsi le punte degli stivali sotto lo sguardo accorato di Zatanna.
Ma una nuova speranza era sbocciata in lui, una speranza che aveva un
nome e un cognome, una speranza che credeva ormai spenta da tempo e che
non doveva far altro che raggiungere. E con un ultimo ringraziamento
spiccò il volo, lasciandosi alle spalle solo candele consumate,
odore di fumo e cera e fogli sparsi in aria, con la mente volta ad un
unico attimo.
Volò, volò tutta la notte e
attraversò deserti e oceani, lunghe distese montuose e catene
innevate, verso un luogo in cui avrebbe potuto salvare Damian e
stringerlo davvero fra le sue braccia.
_Note inconcludenti dell'autrice
Allora. Questa
storia non solo è stata scritta per per la #200summerprompt indetta dal gruppo Non solo Sherlock -
gruppo eventi multifandom,
ma anche per il Summer of Secrets (che sarebbe una specie di Secret
Santa in cui un autore scrive una storia per qualcun altro come regalo)
del gruppo facebook Hurt/comfort
Italia
Diciamo che
è stato un vero e proprio ottovolante di emozioni e ricordi,
poiché durante l'arco della storia Jon si immerge letteralmente
nelle memorie di Damian grazie alla magia. Dal momento della sua
nascita (nell'incubatrice) al momento in cui si allena, cresce,
incontra suo padre... la sua morte e la sua rinascita, la sua
redenzione e la sua scomparsa. Insomma, in maniera romanzata, quella
è la vera vita di Damian Wayne. E non è stata facile
nemmeno per Jon.
Due note veloci: i maghi come Giovanni e Zatanna usano la magia
esprimendo incantesimi al contrario, e quello che usano per Jon dice
praticamente «Mostraci i ricordi in questo istante!». Tutto
qui. Ah ah cme sono spiritosa
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥
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Capitolo 177 *** Thinking about you ~ Jason & Damian Centric ***
Thinking about you
Titolo: Thinking about you
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 2806 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian Wayne, Jason
Todd, Jonathan Samuel Kent (Menzionato)
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Sentimentale, Slice of Life
Avvertimenti: What if?,
Hurt/Comfort
First Aid Kit
Challenge: X aiuta pazientemente y a cambiare la medicazione,
controllando la guarigione della ferita || Garza sterile: X è stato
ferito e Y usa una garza per proteggere la ferita durante il tragitto
in ospedale
200 summer prompts: "Stai
bruciando" || "Non ne so niente" || Scusami
Warm
& Fuzzy Feelings challenge: Vi insegneranno che non bisogna
piangere, che bisogna essere forti. Non fidatevi, sputate fuori tutto.
Emozioni, lacrime, vaffanculo
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Non
si poteva certo dire che Damian Wayne fosse un codardo.
Un ragazzo saccente, un testardo, uno troppo sicuro
di sé e sempre convinto di avere ragione, ma non un codardo.
All'occasione avrebbero anche potuto dire – almeno chi lo
conosceva abbastanza profondamente – che era molto empatico e a
volte dubbioso per quel che riguardava le relazioni sociali, ma se
qualcuno avesse osato dire che non aveva abbastanza fegato per fare
qualcosa, molto probabilmente avrebbe segnato la sua condanna a morte.
Eppure, mentre osservava il suo petto pieno di cicatrici, Damian non
poteva fare a meno di provare una sensazione di vuoto e
l’irrefrenabile voglia di scappare.
Non aveva mai avuto un pensiero del genere in vita
sua, nemmeno quando, a dieci anni, aveva letteralmente guardato la
morte in faccia e si era poi ritrovato sei piedi sotto terra. Si era
ritrovato in situazioni al limite dell’umano, situazioni che un
normale ragazzo della sua età non si sarebbe mai sognato di
dover affrontare, e in nessuna di esse aveva mai pensato, anche solo
per un istante, di fuggire e lasciarsi il problema alle spalle. E la
cosa peggiore era che la cosa che lo faceva sentire così non
avrebbe dovuto essere, per l'appunto, un problema. Avrebbe dovuto
essere un momento in cui avrebbe dovuto sentirsi bene, divertirsi e
provare tutt’al più un po’ di goffo imbarazzo tra
sorrisi e risatine, non qualcosa che lo faceva sentire come se gli
mancasse il fiato nel petto e avesse una stretta al cuore.
Con un lungo respiro fra i denti, Damian si
sfiorò la fasciatura al fianco, già sporca di sangue
nonostante Pennyworth l’avesse cambiata appena un’ora
prima. Forse non avrebbe dovuto scendere lì in caverna, ma gli
era sembrata la soluzione migliore per scacciare i pensieri che avevano
cominciato ad affollare la sua mente tutto d’un tratto. E per
quale motivo? Aveva provato il desiderio di fare sesso con Jon.
Sembrava stupido da dire – il freddo della caverna gli aveva
rinfrescato le idee e adesso lo credeva ancora di più –,
eppure il solo pensiero l’aveva bloccato in uno strano momento di
stasi, fermo fra le braccia di Jon senza pù sapere che cosa
avrebbe dovuto fare con le proprie mani.
Era successo due giorni addietro, prima che si
distraesse come un idiota durante la pattuglia, venisse ferito e messo
in panchina da suo padre. Una serata come tante, una partita ai
videogiochi prima di gettarsi fra le strade e svolgere i loro compiti
come Robin e Superboy, un punzecchiarsi e ridere tra battute e
imprecazioni, e poi qualche momento rubato tra baci e carezze, mani che
si cercavano e dita che si intrecciavano. Ed era stato in quel momento
che Damian aveva provato il desiderio di spingersi un po' oltre a
quelle pomiciate e a quelle toccatine, aveva intrecciato la lingua a
quella di Jon e aveva sentito l’eccitazione crescere al punto da
pensare di essere pronto al passo successivo quando si era ritrovato a
cavalcioni su di lui. Però, quando le mani di Jon si erano
insinuate sotto la felpa, le dita avevano giocherellato sulla pelle e
sui radi peli dello stomaco ed erano risalite verso il petto, Damian si
era irrigidito al pensiero che avrebbe toccato la cicatrice che si era
procurato quand'era morto.
Lui era un Wayne e, per quanto gli pesasse
ammetterlo, era innanzitutto un Al Ghul. La paura non era contemplata,
gli era stato insegnato che non bisognava essere sopraffatto da essa
né cedere alle proprie emozioni sin da quando aveva mosso i
primi passi nel mondo, che la forza era tutto ciò che avrebbe
dovuto mostrare ai propri avversari e che non avrebbe mai dovuto dare
anche una singola parvenza di compassione, poiché i deboli
andavano schiacciati e mai compatiti. Per anni e anni aveva soffocato
le proprie emozioni e le proprie lacrime per apparire degno agli occhi
di sua madre e suo nonno, aveva affrontato tutte le prove a cui era
stato sottoposto e non se n'era mai lamentato, finché tutti gli
insegnamenti che aveva impilato anno dopo anno non erano caduti come un
castello di carte.
Vivere con suo padre - ma prima di tutto con
Grayson, che ne aveva fatte le veci quando avevano creduto che fosse
morto - gli aveva mostrato cosa significasse davvero essere una persona
e non un'arma forgiata per gli scopi di qualcun altro. Gli ci era
voluto del tempo, molto lavoro su se stesso e soprattutto della vera e
propria socializzazione per capire come parlare alla gente e come
interagire con essa, ma alla fine ci era riuscito. Aveva imparato che
piangere non faceva di lui un debole, che mostrarsi compassionevole
voleva dire essere una persona migliore e un vero uomo, e che le
emozioni lo rendevano solo più forte, poiché solo
così poteva capire le persone che lo circondavano e che
cercavano di avvicinarsi a lui. Nel corso degli anni era riuscito a
lasciarsi andare, lasciar uscire tutte le sue emozioni fino all'ultima
goccia del suo essere, e si era sentito... bene. Aveva ancora i suoi
momenti in cui non sapeva come comportarsi o come approcciarsi a
qualcuno, quegli attimi in cui preferiva non avere a che fare con
nessuno e quelli in cui si comportava come fosse un ragazzino viziato e
saccente perché era l'unico modo che conosceva per nascondere le
proprie insicurezze, ma in quegli anni era cambiato. E conoscere Jon -
in realtà rapirlo, ma quelle erano piccole quisquilie se si
teneva conto che all'inizio aveva pensato che fosse un pericolo per se
stesso e gli altri - aveva dato quella spinta di cui aveva avuto
bisogno sin dal principio.
La loro amicizia era nata praticamente per caso,
inizialmente fingevano persino di non sopportarsi e non la smettevano
di litigare o prendersi a pugni, eppure, a distanza di quasi cinque
anni, Damian avrebbe ripercorso passo dopo passo ogni singolo momento
che lo aveva portato ad innamorarsi di Jon. E il problema non era tanto
il mettersi letteralmente a nudo davanti a lui - non era un tipo
pudico, non lo era mai stato, aveva diviso docce comuni con Jon e tanti
altri Titani e ancor prima aveva avuto le serve di sua madre, quindi
non si vergognava a mostrare il proprio corpo -, ma farlo in un momento
così intimo come la reciproca scoperta. Jon lo avrebbe guardato
con occhi diversi, con gli occhi di chi vedeva il proprio ragazzo e non
il proprio compagno di squadra, e Damian avrebbe sentito quelle iridi
azzurre passare in rassegna di ogni centimetro del suo corpo, ogni
lembo di pelle e ogni cicatrice che si era procurato nel corso degli
anni... e sarebbe probabilmente crollato davanti a quello sguardo
puntato sulla cicatrice all'altezza del suo cuore.
Imprecando a denti stretti, Damian diede un calcio
ad uno dei manichini d'allenamento posti nel bel mezzo della caverna,
senza preoccuparsi di rialzarlo da terra mentre si dirigeva verso
l'infermeria. Forse si stava facendo solo inutili paranoie. Forse non
sarebbe successo niente di quello che stava pensando, forse sarebbero
stati entrambi così impegnati a baciarsi e a toccarsi che Jon
non avrebbe minimamente fatto caso alle sue cicatrici - cicatrici che,
gli ricordò il suo cervello, Jon non avrebbe comunque visto per
la prima volta -, e forse lui per una volta avrebbe potuto seguire il
fiume di emozioni che si sarebbe riversato dentro di lui nel sentirsi
finalmente se stesso e amato. Non aveva idea del perché avesse
quei pensieri per la testa, non sapeva perché quella vocina
beffarda continuava a sussurrargli quelle cose né perché
la caverna avesse cominciato a girare, ma non gli importava.
Si lasciò cadere seduto sul lettino e si
passò il dorso della mano sulla fronte, detergendola dallo
strato di sudore che la ricopriva. Non sapeva se fosse a causa
dell'allenamento o della ferita che aveva ricominciato a sanguinare, ma
non avrebbe mai ammesso che aveva fatto una stronzata e che non avrebbe
dovuto sfogarsi con i manichini. Piuttosto si sarebbe tagliato la
lingua.
«Alfred non ti aveva consigliato di startene buono
di sopra, pulce?»
Sollevando lo sguardo un po' offuscato - oh,
dannazione, forse si sentiva davvero così a causa del sangue che
aveva perso -, Damian scorse la figura di Jason che, con la sua solita
sigaretta fra le labbra, lo fissava poggiato contro una delle auto a
braccia conserte. Non lo aveva nemmeno sentito arrivare, e ciò
voleva solo significare che i suoi sensi stavano cominciando ad
offuscarsi più di quanto avrebbe voluto.
«E tu non avresti dovuto essere confinato in
chissà quale angolo dei tuoi rifugi a leccarti le ferite,
Todd?» rimbeccò, ma il tono che uscì dalle sue
labbra fu meno scontrosa di quanto avrebbe voluto, poiché
soffiò quelle parole con un fil di voce. E forse fu proprio
quello a far sollevare lo sguardo a Jason, il quale roteò gli
occhi e si avvicinò a lui.
«Bel modo di ringraziare chi ti ha salvato il culo
l'altra sera».
«Non ne so niente».
«Continua a dirtelo, demonietto».
Mordendo il filtro della sigaretta spenta, Jason fece scorrere lo
sguardo su tutta la sua figura, poi scosse il capo alla vista del
sangue che sporcava le bende. «Non riesci proprio a stare fermo,
eh?»
«Sei l'ultimo a poter parlare».
«Ho solo qualche graffio, non sono io quello
che ha uno squarcio sul fianco. Si può sapere a che diavolo
stavi pensando, marmocchio?»
Damian non rispose e per un lungo attimo si
limitò solo a ricambiare il suo sguardo, scuotendo debolmente il
capo qualche momento dopo.«Niente», disse infine. Si
vergognava, si vergognava maledettamente ad ammetterlo e ancor
più a dirlo apertamente ad uno come Red Hood.
Era di pattuglia con lui quando era stato ferito. Se
fosse stato da solo come le ultime volte, probabilmente lo avrebbero
trovato morto in qualche vicolo solo perché si era distratto
come un completo idiota. Avrebbe dovuto essere una serata come tante,
una retata in uno dei magazzini di Maschera Nera e un confiscare tutte
le armi che avevano, ma era stato così preso dai suoi stupidi
pensieri adolescenziali da non vedere l'idiota armato di pistola che
gli aveva sparato. Lo aveva preso relativamente di striscio
perché si era scansato all'ultimo minuto, ma il proiettile gli
aveva lasciato un lungo taglio sull'addome che aveva sanguinato
copiosamente finché Red Hood, dopo aver messo fuori
combattimento i criminali rimasti, non aveva tirato fuori dalla sua
cintura multiuso una garza sterile e, strappandogli il tessuto della
tuta con un batarang, non gliel'aveva premuta con ben poco garbo sulla
ferita e non lo aveva caricato in moto per portarlo alla clinica di
Leslie che distava meno di cinque isolati da lì. Odiava
ammetterlo, ma era in debito con Todd.
«E va bene, pulce. Se non hai intenzione di
parlare, fammi dare un'occhiata alla tua ferita», affermò
Jason, levandosi la sigaretta dalle labbra prima di andare a lavarsi le
mani. «Non mi va di sentire le prediche del vecchio se dovessi
morire dissanguato».
Damian storse il naso. «Posso fare benissimo
da solo, Todd», volle tenere il punto, ma aveva la vista
offuscata e non era certo che sarebbe riuscito a ricucire la ferita
come avrebbe voluto.
«Prima o dopo essere svenuto? Perché in
quel caso mi accendo una sigaretta mentre aspetto che crolli».
Jason sollevò entrambe le sopracciglia e lo
fissò attentamente come ad aspettarsi una replica, ma Damian si
limitò a brontolare qualcosa fra sé e sé,
guardando altrove e mugugnando qualcosa riguardo al fatto che glielo
permettesse solo perché non voleva sentirlo blaterare; Jason,
per, sapeva che lo diceva perché, per quanto cercasse di
dimostrarsi sempre forte, era comunque un ragazzino che aveva avuto un
attimo di debolezza. Non aveva idea di che cosa gli fosse successo ma,
se c'era una cosa di cui era sicuro, era la bravura di Damian. In tutti
quegli anni non era mai successo nulla del genere, ma negli ultimi
tempi sembrava più distratto di quanto volesse ammettere e non
era qualcosa che nessuno di loro poteva permettersi.
Non chiese comunque altro - sapeva che sarebbe stato
controproducente e avrebbe solo rischiato di far chiudere Damian
maggiormente in se stesso -, limitandosi solo ad occuparsi della sua
ferita. Gli sciolse la fasciatura con attenzione, cercando di non
fargli male per quanto concesso dal sangue che si era già
appiccicato alle bende, e si fermò solo quando sentì
Damian sibilare, sollevando le mani in segno di resa.
«Okay, okay, scusami», accennò. «Farò piano,
rilassati».
Da parte di Damian non giunse nessuna risposta,
Jason lo vide solo annuire lentamente e quindi riprese a togliere
quella fasciatura, che alla fine venne via con un piccolo scricchiolio
di sangue secco; dalle labbra di Damian scappò un altro lamento,
ma spronò Jason a continuare e a scoprire del tutto la ferita,
che sanguinava pigramente. Era saltato qualche punto e avrebbe dovuto
rattopparlo, così afferrò ago e filo e cercò di
ricucirlo, almeno finché Jason non sentì Damian cadere in
avanti e dovette afferrarlo letteralmente al volo.
«Ehi, pulce, che hai?» chiese Jason,
vedendo Damian respirare pesantemente e a fatica; scottava e aveva il
volto imperlato di sudore, tanto che Jason gli piazzò il palmo
di una mano sulla fronte e aggrottò le sopracciglia. «Stai
bruciando», lo accusò, e Damian cercò di scuotere
la testa, anche se non ci riuscì.
«Sto... bene».
«Stai bene un par di palle, demonietto».
Jason lo costrinse a sdraiarsi sul lettino
nonostante le sue repliche e il suo continuo insistere di star bene,
bloccandolo letteralmente là sopra per continuare a suturare la
sua ferita; l'aveva disinfettata per bene e, tenendolo fermo, aveva
ripreso a ricucirlo, per quanto Damian avesse cominciato a sussurrare
qualcosa in preda ai deliri della febbre. Quell'idiota si era allenato,
aveva fatto sì che la ferita si riaprisse e aveva rischiato pure
una bella infezione. Avrebbe proprio dovuto prenderlo a schiaffi.
«Jon», sussurrò ad un certo punto
Damian e, sbattendo le palpebre, Jason si fermò un istante per
sollevare lo sguardo su di lui e osservarlo stranito, incerto se avesse
sentito bene oppure no.
«Jon?» ripeté, vedendo Damian
alzare e abbassare la palpebre più e più volte prima che
si leccasse le labbra.
«Non... non voglio che tocchi le mie
cicatrici». Deglutì, provando ad abbassare lo sguardo su
Jason. «Lo so che... è stupido. Jon le conosce, le ha
sempre viste. So che non mi guarderebbe mai con occhi diversi,
ma--»
«Frena, pulce, aspetta». Jason
sbatté le palpebre, fissandolo attentamente in viso. «Ti
sei distratto perché stavi pensando a Jon?»
Per quanto Jason avesse ricominciato ad occuparsi
della ferita e a fasciarla con attenzione, Damian non parve poi molto
desideroso di rispondere a quella domanda nemmeno quando Jason
terminò e gli porse antidolorifici e antibiotici, costringendolo
comunque a stare sdraiato. Infine Damian sospirò pesantemente,
sentendosi piuttosto a disagio. «Stavo... stavo pensando al
volerci fare sesso. Ma avevo paura che mi trovasse disgustoso, mi sono
distratto, io--»
Il silenzio che susseguì fu abbastanza
strano, almeno finché Jason non proruppe in una fragorosa risata
che rimbombò contro le pareti di pietra della caverna.
«Oh, cristo, non posso crederci!» escalmò divertito,
e Damian faticò non poco a portarsi una mano alla testa per
massaggiarsi le tempie e borbottargli di smetterla. «La
pubertà finalmente ha colpito anche te, eh? Chi l'avrebbe mai
detto che eri anche tu un adolescente normale, marmocchio».
L'espressione di Damian divenne lugubre. «Non c'è
niente da ridere, Todd».
«No, infatti. Perché hai rischiato e
sei stato un idiota», lo apostrofò nel guardarlo
seriamente. Sembrava che avesse appena indossato una maschera,
poiché aveva cambiato espressione in men che non si dica.
«Hai sedici anni, sei pieno di ormoni e tutto il resto, ma questa
non è una scusa per distrarti mentre siamo di pattuglia. Non
dirò una parola al vecchio, ma tu vedi di non farlo mai
più. Siamo già il club dei Robin morti senza fare
doppietta, io e te».
Drizzandosi debolmente a sedere, Damian si
portò una mano al fianco e, mordendosi il labbro inferiore,
fissò Jason negli occhi senza dire una parola per attimi che
parvero interminabili. Alla fine annuì, lasciandosi cadere con
la testa sul cuscino. «Niente più stronzate».
«Abbiamo un patto?»
«Abbiamo un patto».
«Bene». Soddisfatto, Jason
raddrizzò la schiena, incrociando le braccia al petto per
sorridere. «E sta' tranquillo, pulce. Spruzzetto di sole non ti
farebbe mai un torto... e non solo perché potrebbe beccarsi un
proiettile di kryptonite nel culo». Gli fece l'occhiolino,
ridendo sguaiatamente quando Damian, ripresosi almeno in parte, gli
lanciò contro il rotolo di bende, l'unica cosa che aveva a
propria disposizione.
Quel marmocchio ne aveva fatta di strada, ed era
felice che avesse trovato qualcuno con cui avrebbe finalmente potuto
essere se stesso.
«Ehi, pulce»
«E adesso cosa vuoi?»
«Vedi di scopare, la prossima volta»
«Todd!»
_Note inconcludenti dell'autrice
Allora, anche questa
storia è stata scritta per un po' di
iniziative... le iniziative #waffchallenge e #200summerprompt indette dal gruppo Non solo Sherlock -
gruppo eventi multifandom e per la #FirstAidKitChallenge indetta dal gruppo facebook Hurt/comfort
Italia
In realtà per scrivere questa storia ci ho messo letteralmente una vita
e l'idea iniziale si è modificata in corso d'opera, dato che non doveva
andare così ma Jason e Damian avrebbero dovuto essere in missione
insieme e Jason avrebbe solo dovuto prenderlo un po' in giro... invece
si è trasformata in tutt'altra cosa e forse sono molto più soddisfatta
così
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 178 *** Guess I need you ~ Damian/Jonathan ***
Guess I need you
Titolo: Guess I need you
Autore: My
Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 733 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jonathan Samuel
Kent, Damian Wayne
Rating: Verde
Genere: Generale
Avvertimenti: What if?, Slash
The time of our life: Età
adulta, Album Canzoni, 128. "Everytime, Britney Spears"
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Jon
trasse un lungo sospiro e guardò verso la terra attraverso gli enormi
schermi protettivi della Torre di Guardia, col volto contratto in una
maschera sconsolata.
Erano passate tre settimane da quando era successo,
e non avrebbe mai pensato che un giorno avrebbe potuto sentirne la
mancanza fino a quel punto. Ogni volta che chiudeva gli occhi era lì,
davanti a lui, prendeva forma nei suoi sogni e sembrava chiamarlo senza
sosta, ma lui non poteva raggiungerlo a causa della nube di kryptonite
che avvolgeva la terra da quando la bomba di Luthor era esplosa e le
particelle si erano fuse con l’atmosfera. E, fino a quel momento, Jon
non era mai stato così consapevole di quanto avesse bisogno di lui e di
quanto gli mancasse, di quanto volesse averlo al proprio fianco e
sentire il suo profumo.
Cosa stava facendo in quel momento? Aveva continuato
ad andare avanti con la sua vita, dimenticandosi di lui e di ciò che
provava nei suoi confronti? Il solo pensiero gli stringeva il cuore e,
senza distogliere lo sguardo dallo splendido pianeta azzurro che aveva
davanti, si chiese distrattamente quando avrebbe potuto mettere
nuovamente piede lì. Il resto della Justice League stava lavorando ad
una soluzione per eliminare i residui di kryptonite – sia madre gli
aveva raccontato che era già successo una volta e che tutti i
kryptoniani avevano dovuto abbandonare il pianeta per non essere
contaminati –, ma Jon aveva come l’impressione che a quel punto sarebbe
stato troppo tardi.
«And every time I
see you in my dreams, I see your face, it’s haunting me… I guess I need
you baby…»
«Quanto la fai tragica, J!»
La voce di Damian lo riscosse e si voltò verso di
lui con gli occhi lucidi, lacrime di frustrazione ruzzolarono lungo le
guance alla vista dell’amico che, a braccia conserte e con un
sopracciglio inarcato, lo fissava impassibile.
«Tu non puoi capire, erano tutto per me!» Jon indicò
la grande vetrata dietro di loro. «Avevo una scorta in attesa di poter
tornare sulla terra e tu l’hai gettata nello spazio!»
«Che ti serva da lezione», sentenziò Damian in tono
glaciale, puntando un dito verso di lui. «Questo è il Quartier Generale
della Justice League, non un ristorante cinese di serie Z. Quei noodles
puzzolenti non metteranno più piede qui»
«Sei un mostro».
«Sono Batman».
«Molto infantile, D».
«Anche il tuo comportamento. Non posso credere che a
venticinque anni suonati tu, che dovresti essere Superman, ti strugga
in questo modo per dei noodles istantanei». Alla vista dell’espressione
corrucciata di Jon, Damian roteò gli occhi e si massaggiò il setto
nasale con due dita. «Ti porterò in un ristorante dove potrai mangiarne
quanto te ne pare. Il miglior ramen di tutta Metropolis».
Jon per un istante non disse nulla e si limitò a
guardarlo, poi rise genuino prima di volargli accanto e avvolgergli un
braccio intorno ai fianchi. «Quindi lagnarmi è servito?» prese in giro,
e Damian sbuffò.
«Sei un idiota, J».
«Correggo: il tuo idiota. E tu sei il miglior
fidanzato del mondo».
Damian guardò altrove, seppur conscio di non poter
nascondere il rossore che si era dipinto sulle sue guance e che Jon
avrebbe comunque potuto avvertire. «-Tt- puoi dirlo forte, visto che mi
tradisci con quegli stupidi noodles che non solo vorresti sposare, ma
io te lo lascio anche fare», affermò tra sé e sé, facendo ridere Jon a
tal punto che gli fecero quasi male le guance e si chinò verso di lui,
poggiando la fronte contro la sua.
«’Cause you’re
crazy and I’m out of my mind…» canticchiò sotto voce, ma Damian
sbuffò.
«Non attacca, J».
«’Cause all of me
~ loves all of you…» continuò imperterrito, e Damian stavolta
aggrottò la fronte.
«Jon…» lo avvertì, ma Jon si limitò a stringerlo a
sé e cominciare letteralmente a danzare con lui, approfittando del
fatto che Damian, tutto sommato, non stava opponendo poi così tanta
resistenza.
«Love your curves
and all your edges…»
«Jonathan».
«All your perfect
imperfections~»
Scocciato, Damian lo afferrò per il mantello e,
attirandolo a sé, lo mise a tacere con un bacio, lasciando che il resto
dell’adrenalina facesse il proprio corso. E quando gli altri eroi
tornarono alla Torre di Guardia, non si meravigliarono più di tanto di
vedere Batman e Superman pomiciare contro lo schermo protettivo che
offriva una splendida visione del globo terrestre.
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per
l'iniziativa #thetimeofourlife indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Mi meraviglio di
me stessa, anzi, taccio che io boh non so come sia uscita sta roba.
Ammetto che non mi andava di fare roba triste e stavo cercando di
capire come sbrogliarmela vista la canzone che avrei dovuto usare, poi
ho avuto l'illuminazione!
Una spiegazione veloce: Damian odia davvero il fatto che Jon mangi i
noodles perché secondo lui puzzano un sacco, e Jon quand'è piccino
afferma davvero di non volersi sposare e di voler sposare solo i
noodles se mai lo farà. Tutto canonico as always, io utilizzo elementi
e li rigiro a modo mio (ed è sempre una delusione pensare che la DC non
sfrutti tutto questo potenziale, accidenti!)
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 179 *** You can take the boy out of the circus... ~ Richard & Jason Centric ***
You can take the boy out of the circus
Titolo: You can take the boy
out of the circus...
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: Flash Fiction [ 602 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Dick Grayson, Jason
Todd
Rating: Verde
Genere: Generale, Commedia
Avvertimenti: What if?,
Hurt/Comfort
Writeptember: 1. X è il secondo
fratello di Y || 4. Chi lo avrebbe mai detto?
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
“Richard
Lightyear, rapporto missione: dopo interminabili giorni di confino in
questo edificio, ho avuto finalmente la mia occasione per liberarmi.
Ho una sola
possibilità e non posso permettermi di sbagliare. Se lo facessi, per me
sarebbe finita e non potrei più fuggire dalla mia prigionia. Devo
essere paziente, aspettare il momento giusto per agire e trattenere il
respiro, altrimenti tutti i miei lunghi sforzi saranno stati vani e non
potrò più vedere la tanto agognata luce del sole. Non ricordo nemmeno
quanto tempo è passato, da quanto sono rinchiuso in queste quattro mura
o cosa vogliano da me i miei aguzzini. Mi manca la sensazione del vento
tra i capelli, l’erba bagnata fra le dita dei piedi e il tocco delicato
di un abbraccio; non ricordo da quanto tempo non ho un pasto decente e
sento che le forze mi abbandonano, ma devo tenere duro e andare avanti,
non posso restare. Ho recuperato un bastone per poter muovere la mia
gamba mal ridotta, ma il minimo rumore potrebbe allertare gli abitanti
di questo luogo e potrebbero riportarmi nella mia cella. Ogni attimo è
cruciale, i minuti di attesa si accavallano e temo che possano
scoprirmi, è arrivato il momento di—”
«Quanto sei melodrammatico, Goldie, hai finito il
tuo monologo?»
Dick interruppe il filo dei suoi pensieri e si voltò
ad osservare Jason che, in mutande e con le braccia incrociate al
petto, lo fissava con entrambe le sopracciglia sollevate dallo
scetticismo. Era in piedi sulla prima rampa di scale, non lo aveva
minimamente sentito arrivare e lo fissava con la stessa intensità con
cui una tigre avrebbe potuto guardare la sua dolce e succulenta presa,
e Dick allargò le palpebre.
«Come hai fatto a scoprirmi?»
«Difficile non sentire il casino che stai facendo
con il tuo “rapporto missione”».
Dick sbatté le palpebre e fece per replicare, ma
trovò molto più saggio non farlo. La prossima volta avrebbe imparato a
fare l’idiota, però, ehi, lui era sempre stato un uomo di spettacolo,
non riusciva a non stare sotto i riflettori e il pensiero, tutto
sommato, lo fece sorridere. «Mi conosci, Little Wing. Puoi portare via
il ragazzo dal circo, ma non puoi--»
«--non puoi portare via il circo dal ragazzo, sì,
sì, chi lo avrebbe mai detto? Non è certo una cosa che non ripeti mai
in continuazione». Jason roteò gli occhi, scendendo gli ultimi gradini
a grandi falcate per raggiungerlo senza problemi. «Ora torna a letto,
Alfred è stato chiaro».
«È solo una gamba rotta, tenermi rinchiuso qui è
illegale!»
«Oh, ma tu puoi uscire… quello che non devi fare è
andare di pattuglia, idiota!» rimbeccò Jason, dandogli uno scappellotto
dietro la nuca per levargli al tempo stesso uno dei suoi bastoni da
escrima dalle mani senza curarsi delle sue lamentele. «Che credevi di
fare, vestito di tutto punto da Nightwing nel bel mezzo della sala?»
Dick si sistemò la stampella sotto braccio tra un
borbottio e l’altro, fissando male il fratello minore qualche momento
dopo. «Il secondogenito non può fare la paternale al primo».
«Può eccome se il primogenito è un coglione».
Sebbene Dick fosse pronto a replicare e avesse
serrato le palpebre, allo sguardo di fuoco che gli venne lanciato da
Jason dovette arrendersi all’evidenza e, obbediente, non gli toccò
altro da fare che seguire Jason al piano di sopra. Almeno, per quanto
fosse stato beccato ad un passo dalla libertà, aveva tentato… ma quel
piccolo intoppo non lo avrebbe fermato dal riprovarci ancora e tornare
a pattugliare le strade.
L’unico problema? Cercare di eludere Damian il
giorno dopo sarebbe stato anche peggio.
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per il ventunesimo giorno del #writeptember sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia
Giuro che ogni
citazione qui presente (a partire da quella di Buzz Lightyear) è
assolutamente canonica, Dick è il classico tipo nerd che utilizza
citazioni provenienti da una moltitudine di serie tv o quant'altro
Invece, headcanonicamente parlando, invece, io ci aggiungo anche le
citazioni
di Disney, a volte anche in canon ci sono e sono abbastanza rivisitate
- insomma, per rendertene conto devi proprio conoscerle -, ma metterle
chiare e tonde è sempre bello perché sì. Le citazioni sono amore!
Commenti
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Capitolo 180 *** The time of our life ~ Jonathan Samuel Kent Centric, Accenni Damian/Jonathan ***
The time of our life
Titolo: The time of our life
(Five hundred, twenty five thousand, six hundred minutes)
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 6190 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jonathan Samuel
Kent, Thomas Wayne-Kent (OC), Damian Wayne
Rating: Giallo
Genere: Generale, Fluff,
Sentimentale
Avvertimenti: What if?, Slash,
Hurt/Comfort
The
time of our life challenge:
✮ Infanzia, Album Prompt, 176. Di luce by Noa Colore
✮ Adolescenza, Album Citazioni, 27. Lascia che io cada se devo cadere.
Quello che diventerò mi prenderà (Baal Shem Tov)
✮ Gioventù, Album Prompt, 9. Luogo lontano
✮ Età adulta, Album Luoghi, 128. Signori distinti giocano a scacchi
✮ Vecchiaia, Album Luoghi, 163. Negozio d'abiti (mensola colma di borse
sulla sinistra, con abiti appesi al di sotto di essa, idem a destra;
donna che si osserva allo specchio mentre prova un capo e altri abiti
alla sua destra, un tavolo colmo di piccole cianfrusaglie e gioielli)
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
«Jon!
Dove sei, Jon!»
La voce della sua mamma era alta e squillante, Jon
riusciva a sentirla distintamente nonostante si trovasse a chilometri
di distanza e con le mani premute sulle orecchie, rannicchiato sul
terriccio e con le gambe strette al petto; aveva serrato le palpebre,
sentiva le guance completamente bagnate di lacrime e aveva come la
sensazione che qualcosa gli stesse strisciando contro la caviglia, ma
non voleva aprire gli occhi per accertarsi di cosa fosse per timore che
un altro raggio di calore potesse colpire con furia incontrollata come
poche ore prima.
Si trovava a scuola, quand’era successo.
Seduto contro il muro mentre disegnava a ricreazione, troppo perso nei
suoi pensieri per dar retta a ciò che accadeva intorno a lui,
Jon si era reso conto troppo tardi del trambusto e aveva alzato la
testa dal foglio con fare incuriosito, sbattendo le palpebre alla vista
del litigio che aveva coinvolto un gruppetto di bambini. Qualcuno era
corso dentro a cercare un responsabile e qualcun altro aveva invece
cominciato ad incitare gli altri, mentre alcuni suoi amici avevano
provato a sedare la rissa; essendo figlio di suo padre, Jon aveva
provato a sua volta a separarli e a calmare gli animi, ma qualcuno gli
aveva dato un pugno su una guancia e lo aveva buttato a terra,
coinvolgendo anche lui; aveva cercato di allontanarli da sé, si
era coperto il viso e aveva provato ad alzarsi, ma si era ritrovato
comunque con uno dei bambini addosso che lo tempestava di pugni e lo
riempiva di insulti. Jon aveva provato a mantenere la calma, davvero.
Ma, quando aveva urlato di smetterla, aveva sentito gli occhi bruciare
e uno strano potere si era impossessato del suo corpo finché non
era convogliato nei suoi occhi e un raggio di luce aveva ferito la
guancia del bambino che lo aveva attaccato.
Al suo grido, Jon era sbiancato. Non avrebbe voluto
ferirlo, non aveva mai desiderato ferite nessuno; era un bambino e
aveva semplicemente pensato di essere come suo padre e di difendere i
più deboli, ma non a discapito di fare del male a qualcuno. Era
scappato dal cortile della scuola prima ancora che arrivasse qualche
insegnante, piangendo e correndo il più velocemente possibile
per allontanarsi da lì e scappare, scappare, scappare senza una
meta da ciò che aveva fatto, finché non era rimasto senza
fiato e non si era perso; si era accasciato in lacrime sul terreno
umido, rannicchiato su se stesso e terrorizzato da ciò che era e
che sempre sarebbe stato: un mostro. Un ibrido alieno che non avrebbe
mai trovato il suo posto nel mondo e che non sarebbe mai stato uguale
agli altro bambini della sua età.
«Jon! Va tutto bene, tesoro! Jon!»
La sua mamma stava urlando ancora, ma Jon scosse la
testa e strinse più forte i palmi contro le orecchie,
desiderando di farsi esplodere i timpani con la sola pressione. Alla
sua voce si era sovrapposta quella lontana degli insegnanti, dei
bambini che gridavano che era stato solo un gioco e del preside che
aveva chiamato la sua mamma per dirle che era scappato, ma voleva che
tutto tacesse e che i suoi stupidi poteri non fossero mai esistiti. Li
odiava, odiava tutto questo, odiava non riuscire a controllarsi e
odiava quello stupido sole che gli ricordava quanto fosse diverso e
odiava suo padre per… a quel pensiero pianse più forte e
seppellì il viso nelle ginocchia, tirando su col naso.
Non era vero, non odiava suo padre, non odiava
nemmeno sua madre e nemmeno quello che era, ma voleva essere solo un
bambino. Perché non poteva essere solo un bambino? Perché
suo padre in realtà era Superman, ecco perché. E lui
aveva cominciato a sviluppare i suoi stessi poteri a causa del sole
giallo intorno cui ruotava la terra. A differenza di suo padre,
però, non aveva alcun controllo su di essi e si attivavano nei
momenti più disparati, a volte quando le sue emozioni erano
troppo forti per essere tenute a bada. E quello che era successo a
scuola ne era la prova. Sarebbe stato così per sempre? Avrebbe
dovuto avere paura di sé stesso e di ferire gli altri ancora e
ancora, anno dopo anno? Non lo sapeva, ma al pensiero tirò
ancora una volta su col naso e cercò di calmarsi, singhiozzando
e tossendo.
«Jon».
Il sussurro del suo papà gli giunse alle
orecchie e parve inghiottire tutti i suoni circostanti ma, seppur
avvertendo la sua presenza, Jon non alzò lo sguardo né si
mosse. Non aveva la forza di affrontarlo, non voleva vedere il
disappunto sul suo volto e la sua delusione, così si strinse in
sé stesso e cercò di soffocare i singhiozzi finché
la mano grande e forte del suo papà non si poggiò
stabilmente sulla sua spalla.
«Ehi, campione. Va tutto bene».
«N-Non va tutto bene, p-papà».
Jon si strofinò gli occhi con una manica della felpa, furente.
Non li aveva ancora aperti. «Gli ho f-fatto del male, ho fatto
d-del male a Bill».
«L’abbiamo saputo».
Le lacrime tornarono a scendere copiose lungo le
guance, il moccio al naso gli colò sulle labbra e lui
cercò di ripulire, indietreggiando quando suo padre provò
ad avvolgergli i fianchi per prenderlo in braccio. «Non v-volevo,
io--»
«So che non faresti mai del male a qualcuno, Jonno».
Jon singhiozzò ancora, sentendo il terreno
bagnargli i jeans e le foglie scricchiolare sotto il suo peso mentre si
agitava e tentava di pulirsi la faccia. Non riusciva a dimenticare lo
sguardo spaventato del suo compagno di classe, il bagliore che aveva
visto riflesso nei suoi occhi e l’odore pungente del sangue
uscito dal taglio sul suo viso, e si gettò lui stesso fra le
braccia del genitore, piangendo a più non posso. «Non
volevo, non volevo!» urlò tra i singhiozzi, stringendo la
stoffa del mantello nel quale suo padre lo avvolse qualche istante
dopo.
«Lo so, figliolo. Lo so»,
sussurrò il suo papà e, stretto nelle sue braccia e
bisognoso di conforto, Jon credette a quelle parole e pianse più
forte, sentendo anche le braccia della sua mamma avvolgerlo poco dopo.
«Non è stata colpa tua».
«D-Dovevo controllarmi, v-ve lo avevo promesso, io--»
«Sei un bambino, Jon». La sua mamma gli
diede un bacio sulla testa, carezzandogli i capelli. «Ti
insegneremo a farlo».
«N-Non siete arrabbiati?»
«No, tesoro».
«Anch’io non sapevo come fare, ho
imparato esattamente come farai tu. Andrà tutto bene».
Andrà tutto bene.
Jon voleva crederci, voleva crederci davvero. Aveva solo sei anni e,
per un singolo istante, aveva sentito il peso del mondo sulle sue
spalle prima di riuscire a vedere quel piccolo spiraglio di luce.
___
Le cose erano migliorate solo in seguito. Aveva
avuto paura di usare le sue capacità per tutta la sua vita,
l’aveva fatto un'altra sola volta per sbaglio e ucciso il gatto
di sua madre quando aveva dieci anni, ma era stato ironicamente grazie
a Damian, attuale Robin e figlio di Batman, se aveva cominciato ad
avere davvero il pieno controllo dei suoi poteri. Sembrava strano da
dire, eppure era successo esattamente questo.
Damian l'aveva rapito, considerato una minaccia, era
stato costretto a fare squadra con lui proprio dai loro padri e alla
fine avevano cominciato a diventare più di semplici
conoscenti... e adesso che aveva tredici anni era contento di poter
considerare Damian il suo migliore amico. C'erano stati alti e bassi,
momenti in cui suo padre aveva pensato che la vicinanza con Damian
potesse metterlo in pericolo a causa di quant'era successo con i Titani
del futuro, ma entrambi avevano difeso la loro amicizia con le unghie e
con i denti e avevano promesso che si sarebbero presi cura l'uno
dell'altro, così che nessuno dei due potesse trovarsi in
situazioni pericolose; suo padre aveva provato a dar loro una
possibilità, aveva cercato di non ostacolarli e di farsi da
parte, ma c'era stato un momento in cui aveva davvero temuto che la sua
amicizia con Damian sarebbe potuta finire.
Una sera, da ritorno da una missione piuttosto
complicata, suo padre l'aveva preso in disparte e lo aveva fissato
attentamente negli occhi, dicendogli che sapeva cos'era successo; Jon
era rimasto in silenzio per tutto il tempo, un pugno stretto lungo il
fianco e i denti affondati nel labbro inferiore, conscio che suo padre
avesse avuto il rapporto di Batman e avesse saputo che aveva rischiato
di farsi seriamente male per mettere in salvo un gruppo di civili
contro cui avevano sparato un raggio di kryptonite. Ma Jon, dopo averlo
ascoltato, era stato irremovibile. Guardando suo padre dritto negli
occhi, gli aveva detto che aveva fatto il suo lavoro e che come eroe
aveva pensato prima al benessere dei cittadini, quindi non si sentiva
in colpa per averlo fatto, aggiungendo che avrebbe dovuto lasciarlo
fare le sue scelte e prendere le sue decisioni, buone o sbagliate che
fossero; che avrebbe dovuto lasciarlo cadere, poiché se fosse
caduto e si fosse fatto male, sbattendo contro la dura verità
delle sue azioni, si sarebbe rialzato con le sue stesse gambe e quella
caduta avrebbe solo fatto sì che diventasse più forte,
spingendolo a non commettere lo stesso errore... ed era servito
davvero.
A tredici anni appena compiuti non poteva
considerarsi ancora un eroe di tutto rispetto, qualcuno su cui il mondo
intero avrebbe potuto fare affidamento, ma era fiero dei suoi progressi
e di tutto ciò che aveva fatto da quando aveva conosciuto
Damian, che aveva seguito pazientemente lo sviluppo dei suoi poteri e
lo aveva aiutato a incanalare le sue energie per non perdere il
controllo. Erano i Super Sons, e niente avrebbe potuto cambiare le
cose. Nemmeno tutte le discussioni, i litigi e le parola che si erano
urlati contro in quegli anni, anni in cui erano cresciuti insieme e
avevano avuto i loro diverbi, anni in cui avevano pensato che la cosa
giusta da fare fosse tutt'altra e avevano passato giorni e giorni a
tenersi il muso come due perfetti idioti, ma alla fine erano sempre
arrivati alla conclusione che, seppur essendo l'uno l'opposto
dell'altro, erano complementari.
Ricordava la prima volta che Damian era venuto da
loro, da solo, senza che suo padre sapesse che aveva volato fino a
Metropolis alle due del mattino dopo la pattuglia, e tutto
perché avevano litigato e non aveva voluto saperne di tornare a
casa. Pioveva, Damian era rimasto sul tetto dell'edificio per cinque
minuti buoni prima che Jon si rendesse conto del suo battito cardiaco,
e alla fine l'aveva costretto a scendere e ad entrare in casa,
offrendogli dei vestiti puliti e invitandolo a farsi una doccia.
Avevano cercato di fare tutto il più silenziosamente possibile,
ma niente sfuggiva al vigile occhio di Lois Lane: li aveva beccati
proprio mentre Jon stava aiutando Damian e venir fuori dall'uniforme
che gli si era appiccicata addosso, e nonostante l'imbarazzo iniziale
alla fine avevano riso di quel piccolo incidente e Damian era andato a
lavarsi. Erano finiti tutti e tre in cucina a bere cioccolata calda una
buona decina di minuti dopo, Jon e Lois in pigiama e Damian con una
felpa di Jon che gli stava il doppio, ma nessuno dei tre si era
preoccupato di nulla se non mettere a su agio Damian e capirlo.
«Piantala di distrarti, J! Abbiamo ancora due ore di
allenamento davanti a noi!»
Il flusso dei pensieri di Jon sfumò, la sua
camera da letto divenne la palestra della loro Fortezza e la voce che
parlava non era più quella di sua madre, bensì quella di
Damian che, con le braccia incrociate al petto, lo fissava innervosito
dall'alto del suo metro e sessantadue. Jon non poté comunque
fare a meno di ridere, vista l'espressione così seria che aveva
in viso nonostante sembrasse abbastanza ridicolo. Ma guai a dirglielo
se non voleva che partisse uno sproloquio che sarebbe aumentato di
un'ottava ogni secondo e che probabilmente gli avrebbe rotto i timpani.
«Oh, dai, D. Possiamo rilassarci un po'?
Possiamo? Mhn?» domandò nel fissarlo con il miglior
sguardo da cucciolo che possedeva e, nel vedere Damian storcere il naso
e trattenere il respiro, capì di essere benissimo riuscito a
farlo cedere. Difatti alla fine l'amico sbuffò, roteando gli
occhi e abbandonando le braccia lungo i fianchi.
«D'accordo», borbottò prima di sollevare un dito.
«Ma solo quindici minuti».
Tre quarti d'ora dopo, avevano finito con l'ordinare
della pizza, bere un mucchio di bibite gassate e addormentarsi l'uno
addosso all'altro ad appena metà film.
___
Da quei momenti, in cui tutto sembrava più
facile, erano trascorsi così tanti anni ed erano successe
così tante cose che Jon ne era stato terrorizzato.
L'amicizia con Damian si era consolidata a tal punto
che Jon aveva creduto di esserne diventato dipendente, che non sarebbe
riuscito a stare lontano dal suo migliore amico e che andare al college
avrebbe potuto allontanarli poiché avevano scelto facoltà
diverse, luoghi lontani che sarebbero stati a portata di volo se solo
non fosse stato per gli studi, ma alla fine quel timore si era
dissipato con la stessa rapidità con cui il vento trasportava le
nuvole e Jon si era scrollato di dosso tutti quei pensieri.
Avevano trovato del tempo da poter passare insieme,
erano riusciti ad incastrare qualche uscita di pattuglia con normali
serate tra ragazzi, e Jon aveva capito, notte dopo notte, che la
stretta che aveva sempre sentito al cuore non era stata causata dal suo
credere di essere dipendente da Damian... ma dal fatto che, senza
rendersene conto lui stesso, aveva cominciato a provare dei sentimenti
per il suo migliore amico. E una notte si era ritrovato a piangere come
un idiota, frustrato e impaurito come quando aveva sei anni, per timore
che quei sentimenti avrebbero potuto incrinare per sempre l'amicizia
con Damian. Aveva quindi ingoiato ogni cosa, si era tenuto tutto in uno
scrigno in fondo al suo cuore e aveva cercato di sorridere e di essere
felice per lui quando gli diceva che sarebbe uscito con qualche ragazza
durante i Gala delle Wayne Enterprises, giungendo alla conclusione che
Damian non lo avrebbe mai guardato come guardava tutte le giovani donne
con cui si intratteneva in quelle lunghe notti.
Era stato un pensiero che lo aveva logorato dentro
per anni, qualcosa che aveva tenuto nascosto fino alla fine
finché quel giorno non si erano ritrovati a guardare
distrattamente un film romantico. Non ne avevano mai visti insieme,
Damian li aveva sempre reputati noiosi nonostante leggesse manga
shoujo, quindi Jon si era meravigliato non poco quando era stato
proprio lui a proporlo e si era persino accoccolato contro il suo
braccio, tanto che Jon aveva sentito il cuore galoppare nel petto ed
era stato contento che Damian non avesse il super-udito per sentirlo.
Imbambolato come un idiota, aveva guardato per tutto
il tempo Damian anziché il film. Lo aveva visto trattenere
qualche sbadiglio, allungare distrattamente una mano per afferrare
qualche pop corn dalla ciotola che Jon aveva abbandonato fra le cosce e
stiracchiarsi come un grosso gatto solo per spingersi maggiormente
contro di lui, e Jon aveva davvero fatto ricorso a tutto il suo
autocontrollo per non usare accidentalmente i suoi poteri e avere
reazioni ben più sconvenienti. Non che Damian ci avesse fatto
davvero caso, a ben vedere. E la cosa aveva reso Jon così
sconcertato che tuttora lo stava fissando, non riuscendo proprio a
capire che cosa passasse per la testa del suo migliore amico.
Forse era stato un caso, forse no, ma aver scelto
Serendipity come film da vedere gli era sembrato fin troppo strano. E
ancor più strano fu il modo in cui Damian sembrò
estremamente concentrato nella visione, soprattutto il suo mordersi il
labbro inferiore quando Jonathan - il tipo del film, ecco perché
Jon non riusciva a capire se fosse stato davvero un caso - prese un
volo per San Francisco e corse dalla ragazza che aveva sempre
amato. Perché Damian gli aveva fatto questo?
Perché, tra tutti i film che avrebbe potuto scegliere, aveva
scelto proprio quello in cui Jon piangeva sempre come un dannato
bambino?
«Ti amo, D», disse d'un tratto,
sgranando gli occhi e portandosi subito una mano alla bocca. L'aveva
detto. L'aveva semplicemente detto e adesso non poteva più
rimangiarselo.
Un “Ti amo” era qualcosa di davvero
pesante da dire. Una frase così semplice che nascondeva in
sé un significato tanto complesso, il peso di un sentimento che
si era tenuto dentro per anni e che alla fine era esploso in quelle due
parole così di punto in bianco, parole che avrebbero potuto
cambiare il mondo di Jon per sempre e da cui non sarebbe più
potuto tornare indietro.
Deglutì più e più volte,
osservando l'espressione curiosa di Damian che, sbattendo le lunghe
ciglia, si era finalmente voltato verso di lui e il cui profilo era
illuminato dalla luce dello schermo della tv. Jon non lo aveva mai
visto così, non aveva mai visto Damian fare quella faccia
né quelle labbra carnose aperte in una specie di
“o” muta, e il battito frenetico del suo cuore era la
cosa più bella che Jon avesse mai sentito. Conosceva il battito
del cuore di Damian, lo aveva sempre riconosciuto tra mille altri e
seguito in ogni angolo del mondo, in luoghi lontani e sconosciuti, e
averlo lì, così furioso come un uccellino che sbatteva
rapidamente le ali contro le sue mani, era una sensazione talmente
strana da lasciare Jon scombussolato. Ancor più quando, contro
ogni sua altra aspettativa, Damian si sporse col viso verso di lui e lo
baciò, lasciandolo senza fiato.
Jon fu quasi certo che, in quel momento, qualunque
kryptoniano nel raggio di chilometri avesse sentito il suo cuore
fermarsi di colpo. D'accordo, forse stava esagerando, ma era proprio
così che si era sentito quando la bocca di Damian aveva sfiorato
la sua. Non aveva mai immaginato che baciare il suo migliore amico
sarebbe stato così: le labbra di Damian erano calde, un po'
screpolate a causa del freddo ma anche morbide al tatto, e Jon
aprì automaticamente la bocca per lasciare che la lingua di
Damian, timida e insicura, si insinuasse fra di esse e si intrecciasse
con la sua, baciandosi finché il fiato non venne meno e loro si
fissarono con le labbra gonfie e rosse e brillanti di saliva.
«Anch'io ti amo, J. Lo sai».
Un sussurro contro le sue labbra, il sapore salato
dei pop corn e quello dolce del burro che si confondevano nella sua
bocca e sopra di essa, tanto che Jon rimase instupidito per quelli che
gli sembrarono interi secoli prima di riprendersi e, sgranando gli
occhi, fissare il volto di quello che fino a quel momento era sempre
stato il suo miglior amico.
«Aspetta, cosa?»
domandò come un perfetto idiota - forse lo era -, vedendo Damian
sbattere le palpebre come se avesse davvero fatto una domanda stupida.
«Credevo fosse ovvio».
«Beh, no, quando avrebbe dovuto esserlo?»
«Vengo sempre a casa tua, tua madre mi tratta
come se fossi uno di famiglia, tuo padre mi chiede sempre come sto e
come mi comporto con te, usciamo insieme anche fuori dalle
pattuglie...» elencò, e stavolta fu Jon a non seguire il
filo del suo discorso, scompigliandosi energicamente i capelli con una
mano.
«Siamo amici, D, è normale fare queste cose tra
amici».
«Ti compro dei regali», tenne ancora il
punto Damian, lasciando Jon ancora più sconcertato. No, adesso
stava davvero cominciando a sentirsi piuttosto confuso e aveva come la
sensazione che il cervello stesse fumando da ogni parte, tanto che per
un po' rimase in silenzio a fissare l'espressione stranita di Damian.
«Quindi... mi ami?» ripeté a quel
punto e, vedendo Damian sollevare lo sguardo al soffitto prima di
annuire, Jon boccheggiò per un istante; poi aggrottò la
fronte, mettendosi a sedere e gettando un braccio oltre lo schienale
del divano. «Perché non me l'hai mai detto?»
«Perché magari eri minorenne?»
Jon aprì la bocca per replicare, ma ad un
certo punto si sentì stupido nel farlo. D'accordo, Damian non
aveva tutti i torti da un certo punto di vista ma... che diavolo! Non
è che gli avesse chiesto di scopare! Oh, accidenti, passava
troppo tempo con Conner. «E le ragazze con cui uscivi?»
domandò con quel pizzico di gelosia che risalì le sue
viscere come una corrente, ma Damian arcuò un sopracciglio sotto
il suo sguardo stranito.
«Non che lo facessi di nascosto, ti ho sempre
detto che uscivo con loro quando si trattava di eventi delle Wayne
Enterprises».
«...aspetta, era per questo che me lo dicevi?»
«E per cos'altro pensavi lo facessi?»
La domanda di Damian fu così sinceramente
curiosa che Jon non seppe davvero che cosa rispondere, limitandosi a
fissarlo come se l'alieno, lì, fosse stato proprio Damian. Oh, Rao. Oh, Rao. Oh, Rao. Oh, Rao.
Tutti quegli anni a struggersi, e alla fine... alla fine quello stupido
provava le stesse cose che aveva sempre provato lui. Non sapeva se
prenderlo a pugni o baciarlo fino a mozzargli il fiato nel petto.
Avrebbe potuto fare benissimo entrambe le cose, Damian avrebbe risposto
per le rime e alla fine avrebbero potuto sfruttare l'adrenalina e...
oh, Rao. Ancora. Stava cominciando a pensare più velocemente di
un treno in corsa e non era un buon momento.
Jon si portò le mani al viso, gemendo
frustrato contro i palmi. «Cristo, D, sei un completo
idiota». Lo fissò attraverso la fessura fra le dita per
qualche secondo, aggrottando la fronte prima di abbassare le mani.
«Ho passato gli ultimi anni a struggermi d'amore per te,
perché diavolo non parli chiaro una volta per tutte?»
«Pensavo tu potessi sentire il battito del mio
cuore», replicò Damian con la sua solita aria di
sufficienza, e Jon lo fissò come se fosse pronto ad arrostirlo
con la sua vista calorifica.
«E con questo?»
«E con questo, campagnolo...» Damian si
avvicinò pericolosamente alle sue labbra, soffiando via quelle
parole nel poggiargli una mano sul petto. «Avresti dovuto
sentirlo battere furiosamente ogni volta che eri accanto a me».
Jon lo ribadiva: se Damian avesse avuto il
super-udito, sarebbe stato più che in grado di sentire il suo
cuore battere all'impazzata. Ma era certo che ci stesse comunque
riuscendo benissimo mentre premeva la mano contro il petto.
«...sono un idiota?» sussurrò dopo attimi di
silenzio, e Damian sbuffò ilare.
«Sì, J. Lo sei decisamente. Ma, per tua
fortuna, mi piacciono gli idioti». Gli fece l'occhiolino e Jon
deglutì, sentendosi un po’ arrossire. «Ora torniamo
a guardare il film? Mi piace la scena finale sulla pista di
pattinaggio», accennò, e la mascella di Jon parve toccare
il pavimento.
«Allora mi hai mentito, lo conosci già!»
Damian rise divertito, sollevando un angolo della
bocca in un ghignetto. «Non posso rivelarti tutto al primo
appuntamento». Si sporse di nuovo verso le sue labbra,
sfiorandole con un bacio leggero e un sussurro. «Buon
diciannovesimo compleanno, Jon».
___
Quegli anni che trascorsero in seguito furono i più
belli che Jon avesse mai vissuto.
Era stato strano uscire allo scoperto con le loro
famiglie come fidanzati, in particolar modo per alcuni commenti
straniti da parte di Conner e Jason riguardo al fatto che avessero
creduto che fossero fidanzati da secoli – lo pensavano tutti
tranne Jon, che stregoneria era mai quella? – ma avevano
accettato la loro relazione e i loro stessi padri, seppur guardandosi
straniti, alla fine avevano sorriso e si erano congratulati con loro,
per quanto Bruce avesse insistito di averlo capito… accennando
al fatto di essere il miglior
detective del mondo
e di aver capito le intenzioni del figlio anche a causa di tutti i
regali costosi che aveva fatto nel corso degli anni. Nessuno gli aveva
creduto, ma persino Damian era stato abbastanza civile da non farlo
presente al padre solo per tenere a bada il trilione di domande che gli
erano piombate addosso da parte di Dick riguardo il non essersi
confidato prima e bla bla bla.
Jon aveva trovato estremamente divertente – e
anche un po’ troppo preoccupante – il fatto che Damian
avesse voluto dirlo persino a sua madre, anche se trovare Talia era
stato più difficile del trovare un ago in un pagliaio. Aveva
dovuto concentrarsi lui stesso sul battito del cuore della donna e,
seppur non conoscendolo così bene, era riuscito a localizzarla
al Cairo, confusa con la moltitudine di persone che affollavano gli
enormi mercati all’aperto; seppur conscio di non essere tenuto a
farlo, Damian aveva ugualmente parlato a sua madre della loro
relazione, chiedendo a Jon di restare in disparte per evitare possibili
azioni ostili da parte di Talia. Però, contro ogni aspettativa,
la donna aveva portato su di lui la propria attenzione e sollevato
entrambe le sopracciglia, con una mano a sfiorare l’elsa della
sua spada e l’aria di chi era pronta a dar battaglia; poi aveva
sorriso, un lieve stiramento di labbra dal quale Jon aveva capito da
chi avesse preso Damian, e poi la donna si era sporta un po’ per
afferrare fra i palmi il viso del figlio e baciargli entrambe le
guance, offrendogli un pugnale cerimoniale per sancire la loro nuova
unione.
Non che lo avessero usato o qualunque altra cosa
avrebbero dovuto fare con quell’arma, a ben vedere. Erano passati
altri due anni da allora e quel pugnale era ancora nascosto in un
cassetto, e Damian aveva espresso più e più volte di
volerlo lasciare esattamente dov’era invece di sbarazzarsene. Jon
non aveva replicato, né aveva insistito, conscio di quanto
profondo fosse per Damian quel gesto: a modo suo, Talia aveva dato la
propria benedizione e per loro aveva significato davvero molto,
soprattutto conoscendo i retroscena che avevano sempre mosso la donna
nei confronti di Damian e delle persone che la circondavano.
In realtà, a ben vedere, non era cambiato
granché: i litigi e le discussioni non erano finite e non tutto
era stato esattamente rose e fiori, lui e Damian avevano avuto le loro
divergenze e i momenti in cui non erano stati d’accordo riguardo
l’una e l’altra cosa, ma i loro sentimenti erano solo
diventati più forti, il loro amore era solo cresciuto in maniera
esponenziale, e Jon aveva stupito tutti quando, a soli venticinque
anni, aveva chiesto a Damian di sposarlo. Dopo una missione, nel bel
mezzo di un bosco a pochi chilometri da Gotham, sporchi di sangue e
terriccio e di melma di palude; Damian l’aveva guardato con fare
stralunato e aveva sgranato gli occhi al di sotto della sua maschera,
aveva boccheggiato come un idiota e aveva lasciato andare il rampino
che sorreggeva, ma alla fine aveva riso così fragorosamente che
qualche rapace era volato via dai rami degli alberi con qualche verso
infastidito e c’erano voluti cinque minuti buoni prima che Damian
dicesse il fatidico “Sì”. Minuti in cui Jon aveva
quasi desiderato che il terreno lo inghiottisse, ma in cui si era poi
ritrovato stretto nella braccio di Damian e con la bocca incollata alla
sua.
Avevano pensato di fare una cerimonia modesta, una
cosa in famiglia che non avrebbe coinvolto molte persone se non la
comunità di eroi, ma Jon aveva sottovalutato la stampa di Gotham
e soprattutto Vicki Vale. Senza sapere né come né quando,
un mattino avevano aperto il giornale e sull’inserto del Gotham
Gazette aveva trovato una sua foto insieme a Damian scattata a
tradimento, con Damian che sembrava sussurrargli qualcosa
all’orecchio mentre se che stavano fermi davanti ad un negozio di
abiti da sposo, con la scritta a lettere cubitali che recitava
“Matrimonio a villa Wayne” e in piccolo, come sottotitolo
“Il giovane rampollo della famiglia Wayne ha trovato
l’amore?”. In realtà Damian aveva cercato di
togliergli il comunicatore incastrato nell’orecchio ed era stato
un caso se si erano fermati proprio davanti a quel negozio, ma la
stampa ci aveva sguazzano a tal punto che era stato Bruce stesso a
cogliere al volo l’occasione e volgere la cosa a proprio
vantaggio.
All’inizio né lui né Damian
erano stati molto entusiasti della cosa ma, conoscendo la stampa e la
volubilità delle testate giornalistiche – Jon stesso era
figlio di giornalisti, sapeva come lavoravano –, alla fine, per una volta,
avevano deciso di dar retta a Bruce e organizzato il più grande
matrimonio che Gotham avesse mai visto. C’erano stati fiumi di
champagne, decorazioni intorno alle colonne, cibo a non finire dietro
lunghe tavolate gestite da un catering, ortensie azzurre in ogni dove
ad addobbare l’enorme giardino della villa e Jon aveva stretto
mani su mani e ringraziato per la presenza, seguendo l’esempio di
Damian sebbene non avesse riconosciuto nemmeno la metà delle
persone con cui aveva parlato. I festeggiamenti erano durati ire, Dick
aveva pianto e Tim aveva dovuto consolarlo prima di essere rapito da
Conner per le danze, Jason e Cassandra avevano ballato a loro volta e
persino suo padre e Bruce si erano emozionati più delle loro
madri e di Selina, la quale aveva ridacchiato e borbottato divertita
con Lois e Talia su quanto fossero dei piagnucoloni.
La notte di nozze non era stata la loro prima notte,
ma con l’emozione e l’adrenalina del momento, l’aria
impacciata per la nuova fase della loro vita e l’aria divertita
di Damian per qualche bicchiere di champagne che si era concesso, si
erano risvegliati il mattino dopo senza sapere che fine avessero fatto
i loro smoking e con il letto King size della loro suite riverso sul
pavimento senza più un supporto di legno. Jon si era vergognato
come un ladro, Damian invece aveva riso e gli si era lanciato di nuovo
addosso, riprendendo da dove avevamo interrotto quando si erano
infilati sotto la doccia.
In quell’anno di matrimonio, Jon aveva
conosciuto le gioie e i dolori di essere un Wayne: eventi di
beneficenza, i Gala di qualche nuova compagnia, le presentazioni di
nuove tecnologie, l’essere sempre a contatto con la stampa
– sua madre aveva riso al pensiero, dato che aveva sempre
insistito di non volerne sapere niente – e i momenti di stress
dovuti ai paparazzi, ma Jon aveva sempre affrontato tutto con il
sorriso sulle labbra e l’aria raggiante, sempre al fianco di
Damian. Solo una cosa non era riuscito e non sarebbe mai riuscito a
sopportare: le serate in cui erano circondati da vecchi ricconi con la
musica classica che risuonava in ogni dove. Esattamente come in quel
momento. Jon non avrebbe davvero voluto trovare la cosa noiosa, ma
vedere quegli uomini anziani seduti sul divano a chiacchierare di
affari, altri a sorseggiare scotch e a discutere con Bruce sulle ultime
azioni della compagnia e altri ancora vestiti di tutto punto in giacca
e cravatta mentre giocavano a scacchi, facevano davvero venire a Jon la
voglia di filarsela da una finestra seduta stante.
«Ripetimi un po' perché siamo qui,
D?» domandò di punto in bianco Jon, trattenendo uno
sbadiglio mentre resisteva all’impulso di strozzarsi con la
propria cravatta, allentandola. Amava Damian con tutto il suo cuore, ma
quelle erano cose che avrebbe evitato volentieri. Di contro, Damian si
allungò verso di lui per rassettarlo lui stesso, guardandolo poi
negli occhi con estrema attenzione.
«Perché adesso sei anche un Wayne, sei
mio marito e se devo soffrire per le riunioni della compagnia tu devi
farlo con me».
«Credevo che mi amassi, non che complottassi per
ammazzarmi di noia».
«Nella buona e nella cattiva sorte,
Jonathan», replicò Damian, sollevando un angolo della
bocca in un sorrisetto prima di dargli una pacca su una spalla.
«Ora perché non vai a giocare a scacchi col signor
Williams? Sembra molto interessato». Accennò ad un uomo
ben distinto che sollevò due dita nella loro direzione,
mostrando il bicchiere di whisky che aveva in mano. «Oppure puoi
unirti a me e mio padre mentre discutiamo col signor Loeb di--»
«Sai cosa, vado a giocare a scacchi», lo
frenò subito, ignorando la risatina che fece Damian quando gli
diede le spalle. Intrattenersi in chiacchiere col signor Loeb
equivaleva a morte certa: dopo l’ultima volta in cui aveva
sproloquiato per ore riguardo al cambiamento climatico e quanto poco
gli eroi facessero per esso – Jon aveva dovuto mordersi la lingua
per non ribattere che nemmeno lui e suo padre avevano tanto potere da
riuscire a fermare un’alluvione –, aveva convenuto
con Damian che quelle conversazioni per lui erano off limits.
Per quanto odiasse quelle serate, però, la
gioia che provava ogni volta che sentiva la risata serena di Damian era
indescrivibile come la prima volta in cui l’aveva sentita.
___
Gli anni passarono come un battito di ciglia,
emozioni e parole accavallate le une sulle altre e momenti insieme e
con la famiglia, tutto affrontando insieme le sfide più
difficili e ansie e le paure: la morte di sua madre a causa di un
cancro, le lacrime e il dolore che aveva seppellito nel petto di Damian
quando aveva pianto durante il funerale; la dipartita di Alfred, il
vuoto che aveva lasciato in un’intera famiglia e il rimpianto di
Damian nel credere di non aver mai fatto abbastanza per lui,
così come il suo essersi chiuso un po’ in se stesso quando
aveva organizzato anche il funerale di Bruce anni dopo. Ma, insieme a
tutto quel dolore, era arrivata anche la gioia.
Traguardi raggiunti, matrimoni, nipoti su nipoti che
avevano riempito la loro vita e che avevano fatto crescere in Jon il
desiderio di avere dei figli, per quanto lui e Damian non ne avessero
mai parlato né avessero avuto l’occasione di discuterne
davvero; il discorso era uscito una sera un po’ per caso, un
po’ perché era stato Jon stesso a spingerlo verso
l’argomento, ma alla fine Damian l’aveva guardato e,
sospirando, aveva confessato che gli sarebbe piaciuto avere dei
figli… ma aveva anche condiviso con lui il dubbio e la paura che
sarebbe potuto essere un pessimo padre per il passato che aveva avuto.
Jon non aveva voluto insistere, ma aveva almeno provato a rassicurarlo
sui suoi pensieri, tenendolo stretto nel suo abbraccio e confortandolo
come aveva potuto fare nel limite delle sue possibilità.
Ironicamente, il destino aveva riservato loro ben
altro e quel punto della loro vita era stato come un cerchio che si
ripeteva: una notte, durante una pattuglia, Jon aveva sentito piangere
un bambino in un vicolo… trovandolo avvolto in coperte sporche
del sangue dei suoi stessi genitori. Aveva sgranato gli occhi ed era
planato sull’asfalto, calpestando la sporcizia e le pozze
d’acqua per avvicinarsi piano; il fruscio di un mantello gli
aveva fatto capire che anche Damian l’aveva raggiunto, ma nessuno
dei due era riuscito a spiccicare una sola parola. Ma era stato Damian,
chinandosi su quel piccolo fagotto, ad afferrarlo per avvolgerlo nel
suo mantello di Batman e tenerlo al caldo fino all’arrivo della
polizia, che aveva affidato il bambino ai servizi sociali.
Giorni dopo, beccando Damian a prepararsi e a
parlare al telefono con Tim per chiedergli di fare alcune ricerche, Jon
si era stupito quando Damian gli aveva detto che aveva chiesto di
cercare per lui dove fosse stato inserito quel bambino, guardandolo
dritto negli occhi per confessargli che avrebbe voluto adottarlo;
quando Jon era rimasto in silenzio, Damian aveva subito replicato che
non erano obbligati a farlo, che avevano altre priorità e che
non avrebbe dovuto sentirsi in colpa per qualunque cosa avrebbe
risposto, ma Jon l’aveva messo a tacere con un bacio e non aveva
tardato a dirgli che era pronto ad essere padre insieme a lui. Quando
tutte le carte erano state firmate e loro si erano ritrovati a
stringere quel bambino fra le braccia, avevano potuto dare in lacrime
il benvenuto a Thomas Alfred.
Lo avevano visto crescere, avevano pianto e sorriso
con lui, passato bei momenti e situazioni in cui avevano pensato che la
sua salute potesse peggiorare, gli avevano insegnato tutto ciò
che sapevano e avevano cercato di tenerlo fuori dai guai finché
non aveva scoperto la loro doppia vita, e il discorso era stato un
po’ strano, visto che si era reso conto di essere un fanboy di
suo padre e di non averlo mai saputo, guardando con occhi diversi tutta
la sua collezione di gadget di Superman. Adesso che era vecchio, Jon
non avrebbe cambiato una virgola di ciò che aveva fatto fino a
quel momento… e vedere Damian discutere animatamente con uno dei
commessi del negozio in cui si trovavano, insistendo di non voler
badare a spese per il matrimonio di suo figlio, lo faceva sorridere
come un idiota.
Sembrava ieri che tutto era iniziato. La paura per i
suoi poteri, l’amicizia con Damian, l’amore che si erano
confessati l’un l’altro fino al matrimonio,
l’adozione di Tommy… e adesso, a sessant’anni
suonati, avrebbe potuto assistere al suo matrimonio con l’uomo
che amava. Perché sì, era vero, non avrebbe cambiato
nemmeno una virgola di ciò che aveva passato… e si
sarebbe goduto ogni istante di quel che restava della sua vita.
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per
l'iniziativa #thetimeofourlife indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Comunque. Io mi
ero ripromessa che avrei fatto una cosa piccina, un piccolo spaccato
quotidiano dell'infanzia di Jon, alla fine invece mi sono ritrovata con
un altro mattoncino che segue passo dopo passo la vita di Jon (secondo
la mia visione, ovviamente) anche per unire gran parte dei prompt che
mi erano stati proposti e seguire la vita dall'infanzia alla vecchiaia,
proprio come la challenge richiedeva dal principio E va beh. Parte del
titolo, ovviamente, è tratto da una strofa di Seasons of Love dei Rent
perché io sono un clown
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Capitolo 181 *** Sometimes everyone needs a second chance ~ Talia & Clark Centric ***
Sometimes everyone needs a second chance
Titolo: Sometimes everyone
needs a second chance
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 1241 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Talia Al Ghul, Clark
Kent
Rating: Giallo
Genere: Generale, Malinconico
Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort
Writeptember: 1. Non avere paura ||
2. In fondo alla strada || 4. What if
Leaves Challenge: "Se metti
tutta la tua forza, fede e vigore in un
lavoro e cerchi di fare il meglio che puoi, i successi arriveranno"
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
“Non
avere paura” era stata la prima cosa che Talia aveva sentito quando,
risalendo faticosamente a galla dallo stato di incoscienza in cui era
caduta, aveva aperto le palpebre a mezz’asta e si era allontanata di
scatto dall’ombra che aveva visto chinata su di lei.
Le ci era voluto più tempo del previsto per fare
mente locale e rendersi conto che quell’ombra era Superman. Col sangue
che le si era coagulato su guance e fronte, l’occhio destro
completamente ombrato con cui faceva fatica a vedere e il respiro corto
e affannato, aveva dovuto raccogliere i cocci della sua psiche e
rimettere insieme i frammenti degli ultimi avvenimenti, la mano
convulsamente stretta intorno all’elsa della sua spada e le labbra
schiuse e pronte a pronunciare qualunque incantesimo se fosse servito
contro l’Uomo d’acciaio; ma quello era pur sempre il boyscout in blu,
l’eroe di Metropolis, e Talia era consapevole del fatto che, in un modo
o nell’altro, avrebbe cercato di farle capire che le sue intenzioni non
erano ostili. Era già successo, Talia aveva sempre saputo come agiva
Superman – Clark Kent, aveva sussurrato la sua mente – ed era sempre
stata conscia del fatto che avrebbe potuto fare qualunque cosa tranne
farle del male, e lo aveva dimostrato quando l’aveva salvata da
Leviathan nonostante lei lo avesse rapito poche ore prima. Ciò non
spiegava, però, che cosa ci facesse lì in quel vicolo buio di Gotham e
per quale motivo l’avesse salvata.
Immagini su immagini si accavallano nella sua mente
mentre osservava il volto dell’uomo che aveva davanti, un’entità in
parte ancora sfocata che, in ginocchio davanti a lei nel sudiciume e
con le mani protese in avanti, continuava a sussurrarle che andava
tutto bene e che era ormai fuori pericolo. Ma “fuori pericolo” da cosa?
Più provava a pensarci più le faceva male la testa e, arricciando il
naso per il dolore, si portò una mano alla tempia solo per ritirare le
dita con un sibilo, sentendo un pulsante e fastidioso formicolio
irradiarsi dal taglio che si era procurata chissà come e vide il sangue
macchiarle i polpastrelli quando se li portò davanti agli occhi. Fu
quando provò ad alzarsi in piedi, però, che la gamba cedette e cadde a
terra in uno schizzar di acqua e fango, mordendosi il labbro inferiore
per il dolore.
«Non muoverti. Hai la caviglia rotta».
Per quanto la voce di Superman suonasse calma e
pacata, l’espressione sul viso di Talia divenne solo più sospettosa
mentre si guardava lentamente intorno. Conosceva quel vicolo, era uno
dei posti più malfamati di Gotham e, se si concentrava, poteva ancora
sentire le grida di dolore di un bambino di otto anni che aveva perso i
genitori proprio lì. Quello era Crime Alley. Cosa diavolo ci faceva a
Crime Alley? «Perché sei qui, alieno?» chiese con voce roca, scivolando
su quel sudiciume per poggiare la schiena contro il muro dietro di sé
mentre Superman, roteando gli occhi, si avvicinava lentamente.
«Sei ferita e disorientata, farò finta che il tuo
tono non sia ostile».
«Cos’è successo?» chiese lei di rimando senza
abbandonare l’espressione di sospetto che aveva, ma allentò almeno la
presa sulla propria arma e, inclinando debolmente il capo di lato diede
a Superman il consenso di avvicinarsi e di prenderle la caviglia per
occuparsene.
«Stavi combattendo contro degli uomini», cominciò
l’uomo, strappando la
stoffa del pantalone per controllare i danni e constatare che, caviglia
rotta a parte, il taglio era superficiale. «Erano vestiti di nero,
avevano delle spade intarsiate d’oro. Loro--»
«Erano uomini della Lega», lo interruppe Talia,
massaggiandosi di nuovo
la testa. Per quanto la confusione non se ne fosse andata, qualche
altro piccolo frammento di quanto era successo stava tornando ad
affacciarsi nei suoi ricordi, e gemette per lo sforzo quando ci pensò
troppo; tutto, però, le fu ben presto chiaro e le memorie la
distrassero dal modo in cui Superman si stava occupando della sua
ferita, sentendo improvvisamente un giramento di testa mentre parole e
grida si affacciavano nella sua mente: la discussione con suo padre, i
Man-Bat che la accerchiavano, la lotta contro tutti loro e poi la fuga
fino a Gotham senza nemmeno rendersene conto, è ancora gli assassini
della Lega che cercavano di riportarla indietro viva o morta; le
sembrava ancora di sentire l’odore e il sapore del sangue, le urla
mentre affondava la lama della sua arma nelle loro carni e le ferite
che quegli stessi uomini le provocavano, il momento in cui aveva
creduto che tutto sarebbe finito e poi quello della rivalsa la spada
che aveva minacciato di conficcarsi nel suo cuore che si spezzava e… un
lampo rosso e blu che le si parava davanti, afferrandola prima che
cadesse. «Tu…» La sua voce era solo un mormorio ovattato mentre si
rivolgeva a
Superman che, con una delicatezza innata, aveva cominciato a fasciare
la ferita alla caviglia. «Mi hai salvata. Perché?»
«Non avrei potuto lasciare che tu morissi».
«Sono una criminale. A chi sarebbe importato?»
Contro ogni aspettativa, Superman sorrise dolcemente. «Tutti meritano
una seconda occasione. E conosco un paio di persone che non mi
avrebbero mai perdonato se ti fosse successo qualcosa», replicò e, per
quanto Talia lo avesse guardato stranita e arcuato le sottili
sopracciglia, la donna avrebbe probabilmente replicato se dei rumori
non avessero catturato la sua attenzione.
«Madre!»
Incredula, Talia sollevò lo sguardo e sgranò gli
occhi alla vista del
figlio, raddrizzando la schiena mentre, seppur con la vista ancora un
po’ sfocata, lo vedeva venirle in contro. «Damian?»
«Talia».
La voce di Bruce si insinuò potente in quel vicolo,
come se quel nome
fosse stato urlato a squarciagola anziché sussurrato nel vento e,
quando gli sguardi di entrambi si incrociarono e Bruce corse da lei con
uno scalpiccio di fango e acqua sotto le suole degli stivali solo per
gettarsi al suo fianco e stringerla contro il proprio petto, Talia capì
che quel momento, quel singolo istante, aveva cambiato tra loro
letteralmente ogni cosa.
Crime Alley era stato per Bruce il simbolo del
dolore che lo aveva
accompagnato sin da bambino. Aveva edificato un’intera crociata legata
a quella orribile notte in cui aveva perso tutto e aveva rischiato che
la storia si ripetesse, che qualcun altro che amava perdesse la vita in
quel vicolo maledetto e che suo figlio sarebbe rimasto ancora una volta
senza una madre. E Talia stessa aveva temuto che sarebbe andata così.
Dopo anni in cui aveva cercato la propria redenzione, anni in cui aveva
tentato di allontanarsi dall’ombra di suo padre nonostante i fallimenti
e le scelte sbagliate, anni in cui aveva messo tutta la sua forza e
fede nella speranza di fare del suo meglio per essere una persona
migliore, aveva rischiato di morire in un sudicio vicolo senza aver
provato a sé stessa di essere riuscita ad ottenere ciò per cui aveva
così faticosamente lavorato. Adesso, stretta nell’abbraccio di Bruce e
in quello di suo figlio, Talia poteva finalmente lasciarsi andare alle
lacrime e sentirsi libera.
Sollevò lo sguardo solo per un attimo, verso quella
sagoma che si
librava in volo e dal mantello fluttuante, e sussurrò un “Grazie” che
solo lui avrebbe potuto sentire; Superman ricambiò con un cenno della
mano, un movimento impercettibile con cui si sfiorò la fronte e poi
sparì dalla vista di Talia, luminoso come la luce di un lampione in
fondo alla strada della sua vita.
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per l'undicesimo
giorno del #writeptember
sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia e anche per l'iniziativa
#leaveschallenge indetta dal gruppo Non solo Sherlock -
gruppo eventi multifandom
Stavolta
mi sono voluta concentrare su un personaggio che in questa raccolta è
apparso relativamente poco, ovvero Talia (anche Clark in realtà è
apparso poco, però va beh) e ho voluto focalizzarmi soprattutto sulla
sua rendenzione e sui sentimenti contrastanti che prova
Talia in fin dei conti è un personaggio grigio: molto spesso fa ciò che
fa per compiacere suo padre, è stata cresciuta secondo determinti
principi e ha dovuto lottare con le unghie e con i denti sin da bambina
per far vedere che poeva valere quanto e più degli uomini che la
circondavano, quindi non la si può biasimare del tutto. Così ho voluto
dare lei un piccolo angolo di luce in tutta l'oscurità che la
circondava
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Capitolo 182 *** Nothing Else Matters ~ Jonathan Samuel Kent Centric, Accenni Damian/Jonathan ***
Nothing Else Matters
Titolo: Nothing Else Matters
Autore: My
Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 2276 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jonathan Samuel
Kent, Damian Wayne
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Malinconico, Sentimentale
Avvertimenti: What if?,
Hurt/Comfort
Antiferragosto Challenge: Amici
invece sono solo coloro a cui non temiamo di aprire il nostro cuore e
ciò che vi è in esso
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
«Continua
a respirare, D, fallo per me. Continua a respirare».
Jon aveva cominciato a ripetere spasmodicamente
quelle parole in un sussurro, cullando a sé il corpo infreddolito
dell’amico nel tentativo di scaldarlo col calore della propria pelle.
Era accaduto tutto così in fretta che Jon ancora
stentava a credere che avesse davvero rischiato di perdere il suo
migliore amico. Non era la prima volta che si trovavano su un pianeta
ostile, ma nessuno dei due si era aspettato che le stagioni cambiassero
ad una velocità disarmante, nonostante Damian avesse studiato il suo
moto e l’orbita prima di atterrare. La missione avrebbe dovuto essere
semplice: cercare la pianta per cui erano venuti, prenderne una buona
quantità e riportarla sul loro pianeta, studiandola alla Fortezza della
Solitudine per contenere eventuali virus e batteri alieni. Per quanto i
loro padri non fossero stato esattamente d’accordo con la decisione di
esplorare quel pianeta da soli, Damian, sostenuto persino dai suoi
fratelli, aveva affermato che in quel modo stavano solo sminuendo la
preparazione che avevano avuto in quei lunghi anni di formazione e che
a ormai diciassette anni, con una squadra ben consolidata alla sua
guida e un bagaglio di missioni sulle spalle, avrebbero potuto svolgere
quell’incarico senza problemi; Batman aveva storto il naso e Jon, anche
attraverso la maschera, aveva visto i suoi occhi ridotti a due fessure,
ma alla fine aveva dato loro l’okay per portare avanti la missione a
patto di aggiornare periodicamente i dati ottenuti, cosa che Damian
aveva assicurato avrebbe fatto.
Quando erano partiti ed erano stati certi di aver
controllato ogni possibile variante o problema che avrebbe potuto
presentarsi – con la paranoia ereditata da suo padre, sarebbe stato
strano che Damian non lo avrebbe fatto – e mettere a repentaglio la
loro spedizione, alla fine erano partiti e utilizzato uno dei boomdotti
per evitare il viaggio anni luce, entrando nell’orbita solo tre giorni
terrestri dopo; il clima caldo e temperato era stato proprio quello che
si erano aspettati dalle loro ricerche e, anche se il pianeta orbitava
intorno ad un sole giallo molto più debole di quello del loro sistema
solare, Jon era riuscito a mantenere in parte una buona percentuale dei
propri poteri e la cosa li aveva aiutati contro le creature ostili che
avevano incontrato lungo il loro cammino.
Per quanto in quella zona del pianeta non avessero
trovato forme di vita umanoidi – era uno dei settori delle Lanterne
Verdi, quindi si erano quasi aspettati che fosse densamente abitato e
Jon era rimasto piuttosto deluso di non essere riuscito ad incontrare
qualcuno –, erano ugualmente rimasti colpiti dagli animali lì presenti,
stupendosi di come alcuni di essi ricordassero quelli terrestri:
dinosauri dai musi schiacciati e colmi di piume avevano alzato
curiosamente il capo dalla fitta vegetazione bruciata dal sole, uccelli
grandi come elefanti si erano appollaiati sulle rocce circostanti per
osservarli con la moltitudine di piccoli occhi neri come quelli di un
ragno, e una specie di topolino, con grandi ali simili a quelle di un
pipistrello al posto delle orecchie, si era avvicinato e aveva
cominciato a fare le fusa come un gatto, tanto che Damian aveva dovuto
trascinare via Jon per continuare la loro missione. Non erano però
mancate bestie contro cui si erano scontrati: ippopotami dalle fauci di
coccodrillo e il pelo di giaguaro avevano provato a mangiarli ed erano
stati costretti a metterli k.o., piccoli esserini grandi quanto una
noce si erano insinuati nei loro vestiti e avevano cercato di succhiare
il loro sangue, ma erano riusciti a cavarsela anche grazie ai poteri di
Jon e al disturbatore di frequenze che si era attivato inavvertitamente
e aveva provocato ai loro assalitori grida di dolore. Forti di quella
scoperta – anche se Jon stesso era rimasto stordito in misura minore,
avendo un udito sensibile nonostante la poca esposizione delle
radiazioni solari – avevano continuato la loro traversata, arrivando
finalmente a destinazione.
Il giardino che si era parato dinanzi ai loro occhi
era stato letteralmente il paradiso. Damian stesso era rimasto immobile
per attimi interminabili, rapito dalla moltitudine di fiori, piante e
alberi che crescevano in ogni dove; strani fiori che si attorcigliavano
su loro stessi si erano chinati verso di loro come se fossero stati
vivi, spargendo un piacevole profumo simile a quello dello zucchero
filato; gli steli d’erba sottostante avevano sfiorato loro le ginocchia
ad ogni passo e la corteccia degli alberi aveva pulsato davanti ai loro
occhi come un cuore che batteva, brillando di luce propria; persino la
pozza d’acqua a cui si erano abbeverati gli animali intorno cui
crescevano piccoli fiori viola e azzurri era parsa luminosa e
iridescente e, dopo un lungo attimo in cui si erano guardati, Jon e
Damian erano giunti alla stessa conclusione: prendere anche solo una
singola pianta avrebbe distrutto quell’ecosistema, intaccato la sua
vita e distrutto ogni cosa, quindi avevano convenuto che prendere solo
un campione d’acqua e i resti di qualche frutto mangiato da uno degli
strani animali lì presenti sarebbe stato abbastanza.
Avevano riposato, si erano goduti i suoni di quella
natura aliena ma bellissima e si erano anche meravigliati di come la
fauna si fosse facilmente abituata alla loro presenza, carezzando anche
il dorso di un animale che, grande quanto un alligatore ma dalle
fattezze di un cerbiatto ricoperto di squame, si era accoccolato vicino
a loro e si era goduto le attenzioni senza vedere in loro una minaccia.
Ma era stato al calar della notte che tutto era cambiato con una
velocità disarmante: tutti gli animali si erano messi in allerta ed
erano fuggiti prima ancora che Jon e Damian potessero capire che cosa
stesse succedendo, e Jon stesso aveva faticato a rendersi conto del
pericolo a causa della debolezza dei suoi poteri; in un battito di
ciglia, la distesa di fiori e arbusti era scomparsa ed era stata
completamente inghiottito dalla neve, il terreno sotto i loro piedi
aveva cominciato a tremare e si era rivoltato come un’onda che si
scontrava contro gli scogli, lasciando posto ad una landa di neve e
ghiaccio che aveva soffocato tutto.
Damian si era alzato in fretta e, afferrando Jon per
un braccio, l’aveva trascinato con sé e avevano cominciato a correre il
più velocemente possibile, e Jon stesso aveva provato inutilmente a
volare, compiendo solo grandi balzi come quand’era solo un ragazzino;
qualcosa gli aveva afferrato la caviglia poco dopo e lo aveva
trascinato giù, stringendo con forza fin quasi a spezzargli le ossa, ma
Jon, urlando, aveva cercato di usare la vista calorifica per bruciare
il rampicante colmo di spine che lo aveva avvolto, seppur senza
successo. Era stato a quel punto che era entrato in gioco Damian: aveva
ferito la pianta con un birdrang e l’aveva costretta ad allentare la
presa, ma un’altra si era attorcigliata intorno al suo busto e l’aveva
trascinato nella neve e verso la pozza d’acqua ormai congelata; Jon gli
era corso in contro e allungato la mano verso di lui per far sì che la
afferrasse ma, prima ancora che le loro dita potessero anche solo
sfiorarsi, il ghiaccio sottile si era rotto e Damian era stato portato
sotto il pelo dell’acqua nello stesso istante in cui Jon era stato
tirato indietro da un altro groviglio di piante. In preda al panico,
aveva provato a liberarsi da quella presa e, espandendo al massimo i
suoi poteri, aveva fatto saltare quella pianta in mille pezzi, urlando
il nome di Damian nel precipitarsi nel lago ghiacciato.
Erano stati i due minuti più lunghi della sua vita.
L’oscurità dell’acqua non aveva aiutato, ma Jon aveva cercato di
concentrarsi sul battito del cuore di Damian usando tutto il potere che
gli era rimasto, nuotando e nuotando con quel pulsare che diventava
sempre più flebile; l’aveva raggiunto con un grido soffocato
dall’acqua, mille bolle che risalivano verso l’alto e il bruciare dei
suoi occhi che illuminava l’oscurità, tranciando quelle piante per
poter liberare Damian e risalire con lui. Aveva cercato di fare piano,
di risalire a tratti in modo da poter compensare, ma sentirlo freddo
fra le sue braccia non aveva aiutato e ancor meno l’aveva fatto il non
vederlo respirare quando avevano raggiunto la superficie e aveva
adagiato lateralmente il suo corpo, attento a non muoverlo troppo
bruscamente. Cercando poi di ricordare le nozioni del signor
Pennyworth, si era assicurato che le vie respiratorie fossero libere e,
chiudendo il naso con l'indice, gli aveva spinto un po' la mandibola in
avanti e inspirato profondamente per fargli la respirazione bocca a
bocca, sempre concentrato sul suo battito cardiaco; quando Damian aveva
sputato fuori una buona quantità d'acqua, tornando a respirare
regolarmente ma tremando, Jon, aveva cercato di stringerlo contro il
proprio petto e di cercare un riparo, col cuore in gola e l'ansia
crescente nel petto.
Trovare la rientranza rocciosa in cui si era
riparato anche qualche animale era stato un miracolo, data la tormenta
che li aveva colti ancora più impreparati. Adagiando Damian su un
ammasso di muschio, Jon aveva cercato qualcosa per accendere un fuoco
con la sua vista calorifica, spogliando l'amico solo quando era stato
sicuro del calore dell'ambiente; ciononostante, Damian aveva tremato
per tutto il tempo e, con gli abiti di entrambi completamente fradici e
lasciati accanto alle fiamme per far sì che si asciugassero, Jon aveva
pensato ad una sola soluzione possibile: vestito solo della sua stessa
pelle, si era accoccolato cntro Damian senza nemmeno star lì a
rifletterci e lo aveva avvolto con le sue braccia, cercando di
scaldarlo col calore del proprio corpo. E tuttora si trovavano in
quella posizione, l'uno stretto nell'abbraccio dell'altro nonostante
Damian non avesse aperto gli occhi nemmeno per un istante.
Quella rientranza rocciosa era calda grazie al fuoco
e ai respiri degli animali e dello stesso Jon, che si era assicurato
scaldasse il più possibile Damian; aveva cominciato a respirare
nell'incavo del suo collo, con respiri lunghi e lievi, mentre le mani
sfregavano delicatamente contro la pelle delle braccia e della schiena.
Jon cercava di usare soprattutto il calore che solitamente sprigionava
il suo corpo kryptoniano ma, a causa della poca esposizione al sole
giallo, non era caldo come lo sarebbe stato se si fossero trovati sulla
terra; Damian aveva affondato il viso nel suo petto in un gesto
inconscio, con il tremore che diminuiva molto lentamente. Quanto tempo
era passato? Jon nemmeno se lo ricordava più, e aveva cominciato a
parlare sommessamente come se il suono della sua stessa voce potesse
aiutarlo a calmarsi e a calmare anche il tremolio di Damian.
«Lo so che starai bene. Sei uno tosto». Il tono di
Jon era ormai un sussurro alle sue stesse orecchie. «E scommetto che
adesso ghigneresti divertito se mi sentissi, non è così? Certo che lo
faresti, perché ho ammesso che sei figo».
Deglutendo, Jon cercò di osservare il volto di
Damian dalla posizione in cui erano, ma non ebbe il cuore di
allontanarlo da sé. In altri momenti probabilmente avrebbe provato
imbarazzo per il fatto di essere nudo e stretto al suo migliore amico
al punto che ogni minima parte dei loro corpi avrebbe potuto toccarsi,
ma ora come ora non importava. Non c'era tempo per essere pudici, non
c'era tempo per pensare che in altre circostanze avrebbe balbettato
come un idiota perché non era come starsene sotto le docce comuni,
c'era solo Damian che aveva bisogno che fosse lì per lui.
«Non te l'ho mai detto», continuò Jon, umettandosi
le labbra nel poggiare la testa sulla fredda pietra. «Ma ti ho sempre
ammirato... sì, anche quando mi facevi venire voglia di prenderti a
pugni, testone che non sei altro. E quando... quando abbiamo affrontato
i Titani del Futuro, non c'è stato giorno in cui non abbia pensato a
te».
Jon si strofinò furentemente un occhio dal quale
minacciò di cadere una lacrima, traendo un lungo sospiro. Non aveva
motivo per piangere. Non doveva piangere. Damian si sarebbe svegliato,
avrebbe fatto una battuta sul perché erano entrambi nudi e lo avrebbe
preso in giro perché lo avrebbe visto piagnucolare, dandogli un
colpetto sulla spalla prima di rivestirsi come se nulla fosse. Tutto
qui. Allora cos'era il peso che Jon continuava a sentire nello stomaco?
«Ti eri battuto per me, avevi persino affrontato mio
padre e la nostra amicizia ha rischiato grosso... ma ce la siamo
cavata, eh?» Jon avvolse più saldamente il braccio intorno ai fianchi
di Damian, ascoltando come il suo battito cardiaco aveva cominciato ad
essere calmo e costante. «E alla fine... alla fine ho capito che
provavo qualcosa di più dell'amicizia... e non avrò paura a dirtelo
quando ti sveglierai. Quindi... svegliati, okay?»
Il solo pensiero di perderlo gli fece riempire di
nuovo gli occhi di lacrime, ma le ricacciò indietro con fermezza e tirò
su col naso, cercando di fare in modo che Damian si accoccolasse meglio
e che ogni centimetro della sua pelle fosse a contatto con il suo corpo.
«Sei il mio migliore amico, D... ti prego, non
morire», sussurrò, mordendosi furentemente il labbro inferiore.
Non era mai stato un credente ma, mentre stringeva
Damian contro di sé, con il calore delle fiamme che li avvolgeva, pregò
Dio, Rao, e chiunque fosse anche solo vagamente in ascolto, di non
lasciar morire il suo migliore amico. E quando all'alba del nuovo
giorno Damian aprì gli occhi e lo guardò spaesato, Jon lo strinse a sé
e pianse tutte le lacrime che aveva ingoiato fino a quel momento, ma
pianse di gioia.
Damian era vivo. E nient'altro aveva importanza.
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per
l'iniziativa #antiferragostochallenge indetta dal gruppo facebook Hurt/comfort
Italia
Titolo tratto
ovviamente da Nothing Else Matters dei Metallica, perché io sono sempre
il solito clown che non sa scegliere i titoli e cerca le canzoni;
durante il testo avrei voluto mettere qualche richiamo alla canzone
stessa, ma ho pensato che sarebbe stato meglio concentrarsi soltanto
sulla frase di partenza (Amici invece sono
solo coloro a cui non temiamo di aprire il nostro cuore e ciò che vi è
in esso) che avrebbe dovuto ispirare la storia, cosa che effettivamente
ha fatto
Qui i ragazzi non si sono ancora confessati i loro sentimenti, ma Jo
prova qualcosa di profondo per Damian e il terrore di perderlo ha fatto
sì che, seppur alla sua figura dormiente, cominciasse ad esternarli e
ad aprire il suo cuore, in modo da farsi coraggio e averne anche quando
Damian avrebbe aperto li occhi. Perché, sì, Damian non può morire ♥
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 183 *** Keep you safe and warm ~ Jason & Lian Centric ***
Keep you safe and warm
Titolo: Keep you safe and warm
Autore: My Pride
Fandom: Red Hood & The
Outlaws
Tipologia: One-shot [ 1330 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jason Todd, Stephanie
Brown, Lian Harper
Rating: Verde
Genere: Generale, Fluff
Avvertimenti: What if?,
Hurt/Comfort
Writeptember: 1. Sottosopra ||
4. E tu hai accettato?!
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Jason
osservava quegli scaffali con aria smarrita, la fronte aggrottata
dall'irritazione e le braccia incrociate al petto in un gesto
inconsciamente protettivo.
Quando Roy gli aveva chiesto il favore di passare al
supermercato al suo posto, visto avrebbe fatto tardi a lavoro e non
sarebbe riuscito a fare la spesa, Jason aveva soffiato un anello di
fumo dalla sigaretta che stava fumando e gli aveva dato una risposta
affermativa, uscendo qualche ora dopo per dirigersi al negozio più
vicino; aveva seguito alla lettera la lista che Roy gli aveva mollato
attaccata al frigo e gettato tutto in un carrello, ma si era bloccato
nel leggere l'ultima nota della lista, andando leggermente nel panico.
Ed erano ben dieci minuti che se ne stava fermo davanti a quello
scaffale, facendo scorrere lo sguardo sulla moltitudine di pacchi che
aveva davanti senza avere la benché minima idea di quale avrebbe dovuto
prendere per Lian.
Aveva pensato di chiedere ad un paio di donne di
passaggio, ma aveva ingoiato la domanda quando alcune di loro lo
avevano guardato piuttosto male, forse perché non aveva un'aria
esattamente rassicurante con quel giubbotto di pelle marrone, quel
ciuffo bianco disordinato e i pantaloni attillati che nell’immaginario
collettivo gridavano “bad boy”, quindi aveva semplicemente cercato di
cavarsela da solo... fallendo miseramente. Forse era davvero arrivato
il momento di chiamare la cavalleria, e Jason grugnì mentre afferrava
il cellulare dalla tasca, premendo il tasto di chiamata rapida e
sentendo l'interlocutore rispondere al terzo squillo.
«Jason? Che succede?»
La voce di Stephanie suonava preoccupata, e come non
avrebbe potuto? In fin dei conti aveva fatto il numero delle emergenze,
ma per Jason quella era un'emergenza bella e buona. In altre
circostanze il mondo sarebbe anche potuto essere sottosopra e lui non
avrebbe battuto ciglio, ma quello? Quello era un altro paio di maniche.
«Non fare domande e ascolta, ho bisogno che tu mi
dica una cosa il più velocemente possibile».
«Sei nei guai?»
«Una specie, non fare domande».
Dall'altra parte ci fu un attimo di silenzio e
incertezza, poi un crepitio. «D'accordo, dimmi che ti serve».
Jason esitò. Quello era l'ultimo ostacolo che lo
separava dall'andare verso la cassa e pagare la sua spesa, poteva
farcela. Aveva affrontato sfide molto più ardue, così trasse un lungo
respiro dal naso e si fece coraggio. «Quali assorbenti dovrei comprare
ad una ragazzina di dodici anni? Ce ne sono troppi, perché diavolo ne
avete così tanti?»
Gli attimi di silenzio e imbarazzo - da parte di
Jason - che susseguirono furono piuttosto stressanti. Nessuno dei due
parlò per quelle che a Jason parvero vere e proprie ere geologiche,
almeno finché Stephanie non scoppiò improvvisamente a ridere e lo
costrinse ad allontanare il cellulare dall'orecchio per evitare di
diventare sordo.
«Non c'è assolutamente niente da ridere, mi servono
per Lian! Roy mi ha chiesto di fare la spesa», affermò in tono lugubre,
cercando di contrastare le risatine e gli sbuffi inutilmente, visto che
Steph ci mise un po' troppo per ricomporsi.
«E tu hai accettato?!»
«Che avrei dovuto fare, lasciare Lian senza
assorbenti?!» rimbeccò a voce un po' troppo alta, richiamando
l'attenzione di alcune persone che passarono da lì; le ignorò e scoccò
un'occhiataccia ad una signora con un tailleur rosa confetto che
somigliava ad una grossa meringa, tornando a fissare gli scaffali
mentre Steph sghignazzava ancora tra sé e sé.
«Pf, Damian ha ragione, sei davvero emotivo e
tenerone», replicò divertita dall'altro capo del telefono,
tossicchiando un po' quando sentì distintamente il ringhio che provenne
da Jason. «Va bene, va bene, non fartela sotto. Per tua fortuna, la
fantastica Stephanie è qui per te».
«Arriva al punto, Steph».
«Sto cercando di aiutarti, dovresti essermene
grato», tenne presente lei, prima di cominciare a fare un
dettagliatissimo elenco di spiegazioni riguardo ogni tipo di assorbente
che Jason aveva davanti. Non si risparmiò nulla - forse ancheun po' per
la voglia di metterlo a disagio, non essendo abituato -, finendo con il
ripiegare per un semplice tipo con ali e tenergli presente che, da quel
momento in poi, avrebbe dovuto farci l'abitudine perché Lian era la sua
figlioccia e non sarebbe stata la prima volta.
Venti minuti e trentasette secondi dopo, Jason era
uscito con la spesa richiesta, assorbenti, ibuprofene e cioccolato,
tutto seguendo alla lettera le istruzioni che gli aveva dato Stephanie.
Aveva appena posato le buste nel cofano quando il cellulare squillò di
nuovo, e Jason grugnì temendo che fosse di nuovo la ragazza che lo
chiamava per punzecchiarlo... ma, alla vista dell'ID chiamante non
appena afferrò il telefono, sbatté le palpebre e si affrettò a
rispondere.
Non ci mise più di dieci minuti a raggiungere la
scuola dopo quella chiamata e le poche parole che si erano scambiati. A
quanto sembrava, Lian non si era sentita bene e la scuola lo aveva
chiamato perché inserito da Roy e dalla ragazza stessa tra i numeri di
emergenza in caso di necessità, così, quanto andò a prenderla e la vide
incamminarsi mogia all'auto - sarebbe andato in moto, ma con tutta la
roba che aveva comprato sarebbe stato controproducente -, Jason
aggrottò la fronte. Okay, era un tenerone. Non poteva vederla così.
«Ehi, principessa», la salutò quando Lian salì e si
mise la cintura, afflosciandosi contro lo schienale del sediolino.
«Come ti senti?»
Ci fu un attimo di silenzio, poi una specie di
pigolio. «Ho un po' di nausea», sussurrò lei, e Jason si sporse per
darle un piccolo bacio sulla fronte e guardarla dritto negli occhi.
«A casa ti preparerò qualcosa di caldo, vedrai che
starai presto meglio».
Lian ricambiò lo sguardo e sorrise timidamente,
annuendo prima di accoccolarsi meglio e, per la mezz'ora successiva,
Jason la lasciò riposare almeno finché non fu il momento di salire
insieme nell'appartamento; afferrò le buste della spesa e accennò a
Lian di superarlo nonostante la figlioccia avesse provato ad aiutarlo,
ma Jason fu irremovibile e le consigliò di salire per prima,
raggiungendola una manciata di minuti dopo. Durante il tempo che
impiegò a posare la spesa, lasciando il sacchetto con gli assorbenti
sul tavolino del soggiorno per far sì che Lian li prendesse senza
imbarazzi, Jason mise su anche l'acqua e preparò una tisana calda alla
ragazza, che nel frattempo si era cambiata e si era seduta con le gambe
contro il petto su un angolo del divano.
Jason non riusciva proprio a vederla così. Lian di
solito era un vero e proprio vulcano, un tornado di allegria che
riusciva a catturare anche lui, e vederla così mogia, con la fronte
aggrottata e le braccia a circondarsi lo stomaco, non era proprio da
lei. «Tieni, piccola», accennò nell'avvicinarsi con una borsa
dell'acqua calda, una tazza fumante e una tavoletta di cioccolato,
vedendo la ragazza osservarlo curiosa.
«Cos'è tutta quella roba?» domandò e, osservando ciò
che reggeva per un lungo istante, Jason si chiese se Stephanie a quel
punto lo avesse preso in giro, tanto che aggrottò un po' la fronte nel
posare la tazza sul tavolino e porgere a Lian borsa e cioccolata. Aveva
portato con sé anche la scatola di ibuprofene, poggiandola accanto alla
tazza.
«Tua zia Steph ha detto che ti avrebbe fatto stare
meglio».
Lian sbatté le palpebre, ma sorrise nello sporgersi
verso di lui per dargli un bacio sulla guancia. «Grazie, andrà
benissimo».
Jason non seppe dire se Lian lo avesse detto solo per farlo contento o
perché era vero, ma il sorriso della figlioccia gli scaldò comunque il
cuore. «Di niente, piccola», accennò, e Lian si accoccolò contro di lui
con quella borsa dell'acqua calda sullo stomaco, beandosi anche del
calore del suo corpo quando il padre adottivo le cinse le spalle con un
braccio.
Quando Roy rientrò ore dopo e si ritrovò davanti
quella scena alquanto inusuale, dovette trattenersi dal ridere
divertito alla vista di Lian letteralmente sdraiata sul petto di Jason
e la bocca di quest'ultimo altrettanto sporca di cioccolato.
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per il
quattordicesimo giorno del #writeptember sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia
In realtà
ammetto candidamente che questa stroia era tutta una scusa per far
uscire allo scoperto Good Daddy Jason e far sì che si prendesse cura
della sua figlioletta adottiva (che non è più una bambina, ma ha
comunque a cuore la sua salute anche quando si tratta di questioni da
ragazze)
E chi può mai chiamare per sapere che cosa fare? La sua cara, dolce,
assolutamente comprensiva e per niente sarcastica - come no -
Stephanie! Ovvio!
Insomma, nonostante le prese in giro e i punzecchiamenti, Steph riesce
a guidarlo nella sua missione e Jason torna a casa vittorioso per la
sua dolce principessa, un plauso!
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Capitolo 184 *** Footprints along the road ~ Damian/Jonathan ***
Footprints along the road
Titolo: Footprints along the road
Autore: My Pride
Fandom: Batman Beyond
Tipologia: One-shot [ 1957 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian Wayne, Jonathan
Samuel Kent
Rating: Giallo
Genere: Generale, Azione, Malinconico
Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort
Writeptember: 1. Pettinare qualcuno || 2. Sei così pallid*
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Per
quanto fosse consapevole che quella situazione fosse del tutto
sbagliata, Jon non poteva fare a meno di pensare che in quel momento,
seduto su quel materasso colmo di coperte variopinte e cuscini e i
lunghi capelli sporchi di sangue riversi sulla schiena, Damian fosse
l’uomo più bello che avesse mai visto.
Da giovane aveva avuto delle piccole avventure,
cotte adolescenziali che erano nate e finite nel giro di poche
settimane e di cui se n’era lamentato anche con Damian stesso, ma nel
profondo aveva sempre saputo che il suo cuore apparteneva al suo
migliore amico. Aveva provato più e più volte ad ignorare i suoi
sentimenti, a lasciar correre e continuare con la sua vita, ma quando
alla fine non era più riuscito a tenersi tutto dentro ed entrambi si
erano confessati i propri sentimenti nel medesimo istante, il destino
aveva deciso per loro diversamente. C’erano state le invasioni, la
partenza di Jon con la Legione e il ritiro spirituale di Damian, la
lotta contro Darkseid e il satellite impazzito di Bruce che aveva quasi
decimato la razza umana, e quando Jon era riuscito a tornare, sfuggendo
ad un’astronave daxamita che lo aveva imprigionato in quanto
kryptoniano, aveva trovato cambiata ogni cosa.
Non appena rimesso piede sulla terra, Jon aveva
subito sentito che qualcosa non andava. Il colore rossastro del cielo
l’aveva messo in allerta ed era volato immediatamente a Metropolis,
focalizzandosi sul battito del cuore di Damian e di tutte le persone a
cui teneva; le orecchie si erano ben presto colmate di rumori e
interferenze che non gli avevano permesso di trovare nessuno, e aveva
vagato come una trottola impazzita solo per rendersi conto che era
stato imprigionato per ben due anni. Lo shock era stato tale che aveva
sgranato gli occhi e sentito un mancamento, chiamando a gran voce
chiunque avrebbe anche solo potuto sentire le sue suppliche; aveva
vagato per ore, giorni, vedendo solo distruzione e pochi sopravvissuti
che cercavano di accaparrarsi un tozzo di pane nei vari rifugi, ma era
stato allo scoccare del decimo giorno che le cose erano diventate
finalmente chiare: Darkseid era tornato ma, qualunque cosa fosse
successa, erano stati i daxamiti che fino a quel momento avevano tenuto
imprigionato Jon a vincere.
Col cuore in gola, Jon si era sentito sprofondare al
pensiero di aver perso tutti coloro che amava, accasciandosi in
ginocchio sul pavimento impolverato del vecchio appartamento che per
anni aveva condiviso con Damian. Circondato dai loro ricordi,
fotografie sbiadite dal tempo e mobili mangiati dal fuoco e ricoperti
di cenere, si era lasciato andare al dolore coi palmi delle mani
premuti contro il viso, senza accorgersi dei passi dietro di lui se non
quando era stato troppo tardi; aveva sentito una spada alla gola,
l’odore del piombo gli era arrivato alle narici e la lama stridente
aveva percorso la sua carotide, ma si era spezzata nel momento stesso
in cui aveva provato a recidere la sua pelle e Jon, con un lungo
sospiro afflitto, aveva conficcato le unghie nella carne delle cosce e
non aveva nemmeno provato a combattere, arrendendosi con le mani
rivolte verso l’alto.
«Non sono di Daxam. Se vuoi uccidermi, avrai bisogno
di qualcosa di più forte del semplice piombo», aveva sussurrato al suo
nemico, consapevole che gli abiti che aveva indossato per tutto il
tempo della sua prigionia avrebbero tratto in inganno, ma era stato a
quel punto che aveva percepito un flebile cambiamento nel battito
cardiaco, coi poteri ancora in conflitto che cercavano di prevalere,
sgranando le palpebre nel momento stesso in cui si era voltato e si
erano entrambi guardati negli occhi.
«Jon?»
«Damian?»
Per quanto fosse cresciuto, si fosse fatto crescere
i capelli e avesse ormai indossato le vesti della Testa del Demone, Jon
aveva riconosciuto quegli occhi verdi prima ancora di rendersi conto di
chi aveva davanti. Era stata una riunione toccante. Incredulo, Jon si
era alzato in piedi e aveva afferrato il viso di Damian con entrambe le
mani, sentendo quelle dita callose carezzargli il dorso come a volersi
assicurare che era davvero lì, realmente davanti a lui, sussurrando il
suo nome più e più volte prima che Jon stesso lo mettesse a tacere con
un bacio; era stato un bacio rude, un cozzare di denti e labbra e
lingue intrecciate che avevano sentito la necessità di assaporarsi e,
stretti in un abbraccio e con la fronte premuta luna contro l’altra, si
erano raccontati tutte le cose accadute in quei lunghi anni.
Jon era venuto a conoscenza dell’attacco di
Darkseid, dell’invasione di Daxam e della loro lotta per la supremazia
sul pianeta, del modo in cui i daxamiti avevano soggiogato gli esseri
umani e sconfitto la Justice League, e come Damian, solo, sconfitto e
disilluso, si fosse unito a suo nonno nel tentativo di abbattere i
nemici e riprendersi il pianeta, ma la lotta si era protratta per anni
e gli invasori non erano stati sconfitti; avevano ottenuto poche
vittorie, massacrato daxamiti su daxamiti nonostante il parere
contrastante dei pochi superstiti della Justice League, ma Damian aveva
continuato sulla sua strada fino a quel momento. E Jon, durante quei
sei mesi, aveva apertamente compreso la posizione di Damian. Avevano
entrambi perso i genitori, le loro famiglie, gli amici a cui avevano
voluto bene e la loro terra… per quanto suo padre avesse sempre cercato
di risolvere le cose senza combattere o uccidere, quei nemici non
avrebbero reso loro vita facile e non ci avrebbero pensato due volte a
privarli della vita. Quindi, sì, su carta la situazione poteva sembrare
sbagliata… ma Jon non avrebbe avuto cuore di criticare le decisioni di
Damian quando lui stesso aveva usato i suoi poteri per combattere
all’ultimo sangue contro gli abitanti di Daxam.
«Puoi avvicinarti. Non mordo».
La voce di Damian lo distolse dai suoi pensieri e
Jon scosse la testa, volandogli in contro per fluttuare dietro di lui e
sfiorargli i capelli con le dita per portarseli alle labbra prima di
inspirare a fondo il loro odore. Per quanto sporchi di terra, sangue e
sudore, Jon fece scivolare ogni ciocca sul palmo della sua mano e le
intrecciò intorno ai polpastrelli, baciandole una ad una con devozione
mentre sentiva Damian rabbrividire leggermente sotto al suo tocco; lo
vide inclinare la testa di lato e la chioma scivolò verso la spalla,
scorgendo l’espressione stanca che si era dipinta sul suo viso.
«È stata una lunga battaglia. Dovresti riposare»,
sussurrò Jon di rimando, affondando il viso fra i suoi capelli mentre
cercava di districare ogni ciocca dal sangue incrostato su di esse, ma
Damian scosse brevemente il capo.
«Sto bene». Si sfiorò il fianco le cui bende erano
già macchiate di sangue. «Ho solo bisogno di prendermi un momento».
«Eppure sei così pallido…» Jon si sporse verso di
lui, baciandogli un angolo della bocca. «Fai un bagno, rilassati,
prenditi un momento. Ti cambierò le bende quando avrai finito».
Damian si voltò verso di lui col volto sporco di
sangue, le occhiaie e il colorito della sua carnagione ben diverso da
quello a cui Jon era abituato, eppure gli sembrava ancora l’uomo più
bello che avesse mai visto; si sporse a baciargli le labbra screpolate
e avvertì il sapore del sangue anche su di esse, carezzandogli
un’ultima volta i capelli prima di lasciarlo andare e seguirlo con lo
sguardo mentre Damian si dirigeva verso il bagno; durante l’attesa
chiamò Koru e gli ordinò di portargli l’occorrente che gli sarebbe
servito per medicare Damian e, alla domanda se servisse loro il medico
di corte, Jon scosse la testa e accennò che ci avrebbe pensato lui e
che nessuno dei due avrebbe tollerato intrusioni da parte di terzi.
Koru si era battuto una mano sul petto e, accennando un “Come il Pugno
del Demone comanda”, era tornato una decina di minuti dopo con quanto
richiesto per porre poi Goliath come guardiano della loro privacy,
accennando a non esitare comunque a chiamarlo se fosse servito.
Quando Damian lo raggiunse una ventina di minuti
dopo, Jon vide che non si era nemmeno preso la briga di rivestirsi.
Completamente nudo e con i lunghi capelli drappeggiati su una spalla,
si avvicinò in punta di piedi per mostrarsi a Jon nella sua interezza,
con la pelle ambrata segnata da pallide cicatrici su petto, braccia e
schiena brillante sotto la luce delle fiamme; sorrise appena, la mano
premuta sul fianco, e prese posto fra quelle coperte, distendendo le
lunghe gambe prima di stiracchiarsi sotto lo sguardo di Jon. Nel corso
degli anni, Damian era diventato muscoloso ma longilineo, il suo volto
affilato era incorniciato da quella lunga chioma ancora umida, e Damian
la scosse via con una mano, gettando un’occhiata verso di lui.
«Sto aspettando», sussurrò nel togliere la mano
dalla ferita, facendola scivolare lungo la coscia come a voler
richiamare verso il basso l’attenzione di Jon in un gesto
inconsciamente erotico; Jon dovette far fronte a tutta la sua forza di
volontà per concentrarsi sulla ferita e non sul modo lascivo in cui
Damian sembrava invogliarlo, cominciando a disinfettare quel taglio con
estrema attenzione.
Non gli sfuggirono i mugolii di Damian né il modo in
cui aveva reclinato il capo all’indietro, le reazioni del corpo sotto i
suoi tocchi in bella vista e il piccolo sospiro che Jon fu certo avesse
dato vita per stuzzicarlo, ma cercò solo di concentrarsi sul ricucirlo
nel punto in cui la ferita si era riaperta e nel fasciarlo stretto,
divenendo l’unico punto di pelle coperta che Damian gli mostrò. Fu solo
a quel punto che gli diede la schiena, facendo scivolare una mano al di
sotto della chioma per scansarla un po’ e farla ricadere di nuovo sulle
spalle, guardando Jon di sottecchi da quella posizione prima che
quest’ultimo, sporgendosi, poggiasse un bacio nell’incavo del suo collo.
«Posso?» sussurrò rauco nello sfiorargli un
orecchio, e Damian, dopo un attimo di esitazione e un piccolo brivido,
annuì.
«Puoi» Abbassò le palpebre, allungando un braccio
sotto al cuscino quanto bastava per recuperare una spazzola di legno e
porgerla a Jon. «La Testa del Demone ti dà il suo consenso».
Jon sorrise e afferrò quella spazzola, conscio di
quanti anni ha Damian fosse geloso dei suoi capelli e come pochi eletti
potessero avere l’onore di toccarli in un momento così intimo; baciando
ancora una ad una quelle ciocche, cominciò a pettinarlo con lentezza e
devozione, districando delicatamente i nodi e sentendo Damian
rabbrividire sotto il suo tocco e bearsi del modo in cui le dita
passavano in esse. Per quanto tempo potesse passare, per quante cose si
fossero ritrovati ad affrontare e per quante volte Damian potesse
indossare vesti diverse, niente avrebbe cambiato i sentimenti che per
anni aveva provato per lui e Jon, adesso ne era consapevole, avrebbe
fatto qualunque cosa per lui. Persino uccidere.
«Fermo», ordinò di punto in bianco Damian,
sollevando una mano per frenare quelle spazzolate a metà chioma e
lasciare Jon abbastanza sorpreso.
«Non ho ancora--»
Jon non ebbe il tempo di replicare: la spazzola gli
venne letteralmente strappata via dalle mani e Damian lo sovrastò con
la propria mole, poggiando le mani sulle sue spalle e conficcando nella
pelle le unghie laccate di nero; sollevando lo sguardo per incontrare i
suoi occhi, Jon vide un lampo verde in quelle iridi e lo fissò, vedendo
Damian leccarsi le labbra prima di impossessarsi della sua bocca con un
bacio rude.
«La Testa del Demone te lo ordina», mormorò contro
la sua pelle nello scendere lungo il collo, e Jon sospirò.
«Come comandi, Maestro», sentenziò nel tornare a
baciarlo fino a bearsi dei gemiti a cui Damian diede voce, con la
spazzola ormai dimenticata fra cuscini e lenzuola.
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per l'undicesimo
giorno del #writeptember
sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia
Ambientato
sotto un regime dispotico, storia che molto probabilmente riprenderò
dalle origini stesse ma che adesso è solo uno scorcio h/c perché io
sono un clown e per la challenge non avevo proprio idea di che cosa
inventarmi, ah ah
Nah, la verità è semplicemente che mi piace Damian nelle vesti della
Testa del Demone e Jon come suo braccio destro, quindi alla fine le
cose sono andate in questo modo ed è uscita una cosetta abbastanza
strana che alla fin fine gioca proprio su questo strano rapporto tra
servitore e maestro
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Capitolo 185 *** I've got you, brother ~ Jonathan & Conner Centric ***
I've got you, brother
Titolo: I've got you, brother
Autore: My Pride
Fandom: Superman
Tipologia: One-shot [ 1258
parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jonathan Samuel Kent,
Conner Kent
Rating: Verde
Genere: Generale, Fluff
Avvertimenti: What if?,
Hurt/Comfort
Writeptember: 2. Non mi ero
mai accort* di quanto X fosse... || 4. Verrai a stare da me
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Jon
aveva come l'impressione che le sue budella stessero ballando la samba
e la sua gola fosse in fiamme, ed era abbastanza certo di non aver mai
provato una sensazione del genere.
Con Damian in missione fuori continente insieme a
Bruce e suo padre bisognoso di aiuto, Jon era partito in direzione di
Metropolis per potersi unire alla squadra e dare una mano per quanto
possibile, giungendo in città proprio nel momento in cui avevano dovuto
contenere un pesante attacco da parte di un gruppo di terroristi
anti-eroi il cui movimento era atto a cercare di distruggere ogni
comunità di supereroi che si impegnava a proteggere la popolazione;
muniti di armi pesanti e aliene, provenienti probabilmente da chissà
quale traffico illegale del mercato nero – sua zia Kara aveva
ipotizzato il coinvolgimento di alcuni simpatizzanti della Legion of
Doom – che vendeva quel tipo di tecnologia, avevano attaccato proprio
il centro di Metropolis e Jon non ci aveva pensato nemmeno per un
istante, cercando di fare da scudo alle persone che avevano rischiato
di essere coinvolte; la situazione si era ben presto svolta a loro
vantaggio, avevano consegnato alla giustizia gran parte del gruppo e
Jon aveva inseguito i membri restanti, ma era stato proprio a quel
punto che l’uomo si era girato, aveva puntato un cannone verso di lui e
premuto il grilletto.
Il raggio verde che era scaturito dalla canna aveva
fatto bloccare Jon a mezz’aria e l’aveva fatto precipitare al suolo,
lasciandolo stordito. Aveva sentito la voce di suo padre che lo
chiamava, i suoni ovattati tutto intorno a lui, visioni sfocate di
lampi rossi e blu e parole che non aveva capito subito, con la testa
pesante e lo stomaco in subbuglio; aveva sentito le grosse mani di
Conner aiutarlo a tirarsi su e suo padre cingergli i fianchi con un
braccio per impedirgli di cadere, sua zia che cercava di scansargli i
capelli dalla fronte sudata e le gambe che a malapena reggevano il suo
peso, ed era uscito da quello stato di torpore solo quando, riaperti
gli occhi che aveva chiuso chissà quando, si era reso conto di trovarsi
nell’appartamento di suo fratello.
L’attacco di vomito che lo aveva costretto a volare
letteralmente in bagno aveva colto impreparato anche lui. Si era
gettato in scivolata sul pavimento, raggiunto il water solo e
unicamente per fortuna e aveva visto l’abbondante colazione di quello
stesso mattino riversarsi completamente nell’acqua e, alla vista dei
pezzi di pancetta, uova strapazzate e toast, lo stomaco aveva reclamato
di nuovo e aveva vomitato ancora. E tuttora, con lo stomaco che gli
faceva male per lo sforzo di vomitare, la gola ardente e gli occhi
gonfi e bagnati di lacrime, se ne stava ancora lì come se quel bagno
fosse la sua unica salvezza. Aveva i brividi, la pelle gli si era
accapponata dal freddo nonostante ci fossero praticamente trentacinque
gradi all’ombra e si sentiva così fiacco e confuso che era una fortuna
che si ricordasse il suo nome, e non aveva mai avuto reazioni del
genere una volta esposto alla kryptonite. Maledizione a quei tipi.
«Ehi Jonno? Tutto bene?»
Jon gemette al suono della voce di Conner, che parve
trapassargli i padiglioni auricolari come mille lame acuminate; si
premette quindi le mani sulle orecchie e storse il naso, accasciandosi
sul pavimento con le gambe distese e la schiena contro il water,
notando la figura ancora un po’ sfocata del fratello maggiore. Non
riusciva ancora a distinguere bene i contorni, ma almeno adesso non
aveva l’impressione di star parlando con un fantasma.
«No», ammise nel rotolare un po’ sul pavimento per
poggiare la fronte sulle piastrelle gelide. «Mi sento come qualcuno
buttato in una centrifuga».
«E ne hai anche l’aspetto».
Jon roteò gli occhi, ma non si mosse dalla posizione
in cui si trovava. «Grazie tante, Kon», brontolò, e Conner sorrise a
trentadue denti.
«Ehi, non c’è di che, essere sincero sul tuo aspetto
è il dovere di un fratello maggiore». Schioccò le dita nella sua
direzione. «È uno sporco lavoro, ma qualcuno deve pur farlo».
«Mi domando come faccia Tim a sopportarti».
«Merito della mia personalità».
«Non mi ero mai accorto di quanto fossi simpatico
oltre ad essere una prima donna». Jon poggiò le mani sul pavimento e
tentò di rimettersi in piedi su gambe tremanti, chiudendo e riaprendo
più e più volte le palpebre nel tentativo di contenere le vertigini che
aveva ancora. «Meglio che vada, piuttosto. D tornerà tra una settimana
e devo occuparmi di Tito e Alfred».
«Tu non vai da nessuna parte, fratellino», lo
redarguì immediatamente Conner, mettendo da parte la maschera ilare per
fissarlo seriamente e fare qualche passo pesante verso di lui. «Hai
ancora gli strascichi di un avvelenamento secondario da kryptonite, non
puoi restare da solo. Andrò a prendere gli animali di Damian – anche a
Krypto piacerà avere un po’ di compagnia a casa –, un po’ di vestiti
per te e verrai a stare da me finché non torna Damian».
«Ho ventun anni, Kon, posso benissimo--»
Jon non fece in tempo a terminare la frase che un
altro attacco lo colse impreparato e tornò ad afferrare il bordo del
water con tale forza che conficcò le dita nella ceramica, riversando
nella tazza il poco contenuto rimasto nel suo stomaco sotto lo sguardo
scettico di Conner che, roteando gli occhi, incrociò le braccia al
petto.
«--accasciarti e morire in qualche angolo della
casa? Sì, in quello in effetti vedo che sei abbastanza bravo», affermò,
ridendo a crepapelle quando, seppur ancora accasciato, Jon sollevò
debolmente un braccio per mostrargli il dito medio; gli si avvicinò
sghignazzando e cominciò a massaggiargli la schiena per aiutarlo a
cacciar fuori tutto e gli tenne i capelli sollevati per impedire che
gli cadessero davanti al viso e si incollassero alla fronte, cercando
di rassicurarlo e di stargli vicino.
Furono i cinque minuti più lunghi della vita di Jon.
Cinque minuti che per un kryptoniano potevano anche rivelarsi ore, e
solo quando si sentì completamente svuotato, stanco e infreddolito, Jon
si accasciò contro la spalla del fratello maggiore, gemendo nel tenersi
un braccio sullo stomaco. Quella kryptonite lo aveva letteralmente
messo al tappeto e adesso capiva come dovevano sentirsi gli esseri
umani quando stavano male per giorni interi.
«Grazie, Kon», sussurrò, sentendo il braccio di
Conner aiutarlo a rimettersi in piedi e sorreggerlo con estrema
attenzione.
«Sono tuo fratello». Conner gli diede un bacio sul
capo, affondando il viso nei suoi capelli. «Non devi ringraziarmi se mi
prendo cura di te». Sorrise, stringendolo a sé mentre uscivano passo
dopo passo dal bagno. «Ma se volessi mettere una buona parola con Tim
per quanto riguarda la torta nuziale a forma di dinosauro e lo sposarci
in una Rover, allora forse…»
Jon rise come non mai, cosa che gli provocò un
tremendo attacco di tosse, ma non riuscì proprio a trattenersi dal
farlo e, con le lacrime agli occhi e la mano di Conner che gli
massaggiava la schiena, guardò il fratello con fare divertito. «Tim…
sarebbe capace di uccidermi se gli consigliassi di organizzare il
vostro matrimonio… a tema Jurassic Park…»
«Nah, sei il suo cognato preferito».
«Sono il suo… unico cognato».
«Meglio ancora, no? Non ti ucciderebbe per non
restare senza», lo schernì, e Jon roteò gli occhi mentre tornava verso
il divano letto insieme a lui.
Conner non sarebbe mai cambiato, lo avrebbe sempre
preso in giro e stuzzicato con i suoi strambi modi, ma Jon non avrebbe
mai dubitato di quanto gli volesse bene.
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per il ventiquattresimo giorno del #writeptember sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia
Conner è una
prima donna. Punto. C'è una cosettina per rendere omaggio ad un fan
comics di Sonia Liao, ovvero l'annotazione riguardo la torta Range
Rover e tutte le svariate citazioni a Jurassic Park lol perché
ovviamente tra me e Conner non so chi è più nerd (però una torta a
forma di range rover o di dinosauro sarebbe fighissima, nessuno
riuscirà a convincermi del contrario!)
Comunque niente, oggi così, amore fraterno a zuffuni! Che ogni tanto un
po' di spazio per questi due ci vuole, dato che la DC non vuole saperne
di farci vedere cose del genere, meglio che ci pensiamo noi fan writer
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Capitolo 186 *** Hairy high and low ~ Damian/Jonathan ***
Hairy high and low
Titolo: Hairy high and low
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 3745 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian Wayne, Jonathan
Samuel Kent, Tim Drake, Jason Todd, Dick Grayson
Rating: Verde
Genere: Generale, Fluff,
Sentimentale
Avvertimenti: What if?, Slash,
Hurt/Comfort
Writeptember: 1. Tutti dicono
bugie || Immagine. A è nella vasca e B gli/le bagna la testa
The time of our life: Gioventù,
Album Prompt, 98. "Faccio io"
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
«Se
questo fosse un film Disney e quel film fosse Encanto, tu saresti
sicuramente Luisa, Todd».
Damian pronunciò di punto in bianco quella frase
mentre se ne stava affondato sul divano con il cellulare poggiato sul
bracciolo e il cappuccio della felpa tirato in testa a coprire la lunga
coda di cavallo, sgranocchiando noccioline che afferrava di tanto in
tanto a manciate dalla busta che aveva abbandonato al fianco del
braccio non costretto in un tutore.
Come di consuetudine, si erano presi una serata per
loro stessi – chiamate di emergenza permettendo, motivo per cui avevano
lasciato i comunicatori accesi –, mentre Bruce presenziava ad una
riunione alla sede di Star City delle Wayne Enterprises, e Dick era
riuscito a scamparla dall’andare con lui solo grazie alla sua caviglia
rotta; Tim era impegnato con la laurea in legge e Jason non era
esattamente interessato – pur essendo stato incluso nuovamente nella
società dei vivi grazie a chissà quale giro di favori da parte di
Bruce, tutta quella merda della compagnia non faceva per lui –, mentre
Damian, nonostante il braccio ingessato, aveva comunque provato a farsi
portare fin laggiù per controllare il suo “futuro impero”, per usare le
sue parole. Bruce non aveva comunque acconsentito ed era partito da
solo, ignorando il brontolio del figlio minore a cui non era rimasto
altro da fare se non unirsi alla serata cinema coi fratelli. Cassandra
e Duke erano di pattuglia monitorati da Barbara, e l’unica che mancava
all’appello era Stephanie che, stando al suo messaggio, avrebbe dovuto
raggiungerli esattamente mezz’ora addietro. Ne aveva mandato un altro
in cui diceva che sarebbe stata lì entro dieci minuti, ma ne erano
passati altri dieci da allora e ormai sapevano che le parole “Stephanie
Brown” e “puntuale” non andavano bene nella stessa frase.
Tirandosi a sedere con un’espressione stralunata,
Jason gli lanciò un’occhiataccia. «Perché dovrei essere Luisa?» domandò
scettico, e Damian gli rivolse un ghigno in parte nascosto dal
cappuccio.
«Perché sei il più grosso ed emotivo».
«Cosa? Ma ti sei visto? Con quella spocchia potresti
essere Isabela».
«Dovrei prenderlo come un insulto o come un
complimento?»
«Ti ci strozzo con quei capelli che nascondi là
sotto, Rapunzel», rimbeccò Jason nell’alzarsi, ma venne prontamente
rimesso a sedere da Dick, che allungò la stampella verso di lui e
gliela batté con qualche colpetto sul petto.
«Buoni, bambini, buoni». Sorridendo divertito, Dick
gettò un’occhiata ad entrambi prima di massaggiarsi la coscia. «È la
serata cinema, e durante la serata cinema abbiamo tutti firmato un
accordo che sigla la cessazione delle ostilità».
Tim rise, sorseggiando il suo caffè. «Quell’accordo
è la cosa migliore dopo il pane con le olive, almeno riesco a vedere un
film senza spargimenti di sangue».
«Sta’ zitto, Rimpiazzo».
«Silenzio, Drake».
Sbottarono Damian e Jason all’unisono, riuscendo
solo a far ridere gli altri due fratelli che, rivolgendosi un
occhiolino, tornarono a rilassarsi sulla poltrona come se nulla fosse,
e fu proprio Tim ad afferrare il telecomando per accedere all’account
Netflix e spulciare tra la categoria di film che avevano inserito nella
lista dei preferiti; tra un borbottio e l’altro scartò gran parte delle
cose presenti, glissò delle miniserie poliziesche che avrebbe preferito
vedere da solo – in una famiglia di detective, ognuno di loro scopriva
il colpevole prima ancora che la serie arrivasse al secondo episodio –
pur di non sentire le loro ipotesi, richiamò Damian per il modo in cui
aveva cercato di grattarsi furiosamente al di sotto del gesso e
afferrato al volo la ciotola di pop corn che per poco non aveva
rovesciato a terra, ma non aveva ancora scelto nulla e tutti avevano
cominciato ad annoiarsi.
«Ehi, Timbo, sceglierai qualcosa prima che qualcuno
decida di radere al suolo Gotham, o guarirà prima la mia caviglia?»
sbuffò Dick con fare ilare nell’allungare un braccio verso il tavolino
per afferrare il suo frullato, ignorando il brontolo del fratello che,
non contento, aveva fatto l’ennesimo giro della lista a causa della sua
indecisione.
«Scommetto che è uno stress guardare Netflix con te,
vero, Rimpiazzo?»
«Secondo me la sua idea di “Netflix e Relax” non è
nemmeno questa, Todd».
«Oh, quindi sai cosa vuol dire, pulce?»
Damian lo fulminò con lo sguardo. «Ho quasi
diciassette anni, idiota».
«Time out»,
si intromise subito Dick nel fare un segno con entrambe le mani,
sorreggendo bene la sua bevanda. «Ricordate il patto. E tu muoviti a
scegliere, Timbo».
«Stavo aspettando Steph».
«Allora puoi scegliere e basta», lo interruppe Jason
nel mostrargli il cellulare. «Ha appena mandato un messaggio, Cass le
ha appena chiesto di unirsi a lei di pattuglia e non verrà».
Tra i tre si sollevò un brontolio di dissenso e
qualche borbottio sommesso – specialmente da parte di Dick e Damian,
che non avrebbero potuto unirsi a loro nemmeno volendo a causa dei loro
infortuni – riguardo al fatto che avessero perso un sacco di tempo, ma
alla fine Tim prese una decisione e scelse un horror che di horror
aveva poco e niente. La trama parlava sostanzialmente di un gruppo di
ragazzi che affittava un cottage in montagna e, durante il falò, veniva
sorpreso da un temporale e dall’irruzione di un uomo delirante e
ricoperto di pustole infette e sanguinante. Un film che alla fine
avevano messo giusto per passare il tempo, ironizzando su quanto
sembrasse finto e come gli effetti speciali fossero letteralmente di
serie B, ma lo guardarono comunque per il gusto dell’orrido e per farsi
due risate, almeno fin quando non suonarono alla porta; nessuno si
mosse per un lungo momento per la concentrazione verso il film e a
causa dell’abitudine, ma fu Jason stesso ad alzarsi quando venne fatto
notare che Alfred era partito con Bruce e che nessuno avrebbe potuto
aprire la porta in mancanza di chiavi; così, con uno sbuffo, mise il
film in pausa e si sgranchì il collo mentre si incamminava a grandi
falcate fuori dalla sala.
«Se è Steph che ha cambiato idea e ci chiede di
rimettere il film da capo, la strozzo con i capelli della pulce», mise
subito in chiaro, ignorando le rimostranze di Damian.
«Ehi! Che problema hai con i miei capelli?!»
«Sono un’arma impropria, quindi sono utili».
«Attento allora che non li usi su di te, Todd».
«Forse è Bernard», azzardò timidamente Tim, avendo
l’accortezza di guardare altrove e fingere di bere il suo caffè – anche
perché la tazza si era svuotata mezz’ora prima – alle occhiate
scettiche dei suoi fratelli.
«Ehi, i patti sono chiari. Niente partner alle
serate cinema tra fratelli».
Tim sollevò le mani in segno di resa e finse di non
saperne niente mentre Jason, borbottando, andava ad aprire al loro
visitatore, tornando cinque minuti dopo con un’espressione stranita
dipinta in viso e in compagnia di Jon che, sorridendo timidamente,
agitò la mano destra a mo’ di saluto. Nessuno lo aspettava perché non
avrebbe dovuto essere in zona, persino Damian appariva stranito nel
vederlo, ma lo salutarono comunque di riflesso quando lui sorrise
maggiormente.
«Scusate l’improvvisata, ragazzi».
Tim arcuò comunque un sopracciglio alla sua vista
prima di scoccare una rapida occhiata a Damian. «Non avevamo detto
niente partner alle serate cinema?» domandò scettico, ma Damian
ricambiò con uno sbuffo.
«Non ne so niente, non guardarmi così».
«Colpa mia», accennò subito Jon. «Dovevo avvisare,
mi servirebbe una mano per una ricerca al volo».
«“Ricerca”».
L’espressione di Dick divenne scettica mentre faceva
scorrere lo sguardo sui due ragazzi, ma fu Jason a ridere.
«Adesso si chiamano così, Goldie». Nonostante l’aria divertita, le
palpebre di Jason si assottigliarono nel guardare Jon dritto negli
occhi. «Vedi di andarci piano, ha già un braccio rotto», affermò
schietto, e Jon arrossì fino alla punta delle orecchie finché non fu
Damian stesso a porre fine alla conversione.
«Fatevi gli affari vostri, idioti. Torniamo subito»,
chiuse lì la conversazione nel filarsela alla svelta prima che qualcuno
potesse replicare con ironia riguardo la velocità della loro “ricerca”,
venendo ben presto seguito da Jon che, con un ultimo saluto, non perse
tempo ad andargli dietro.
«Jon. Ehi, ragazzo». Dick lo richiamò prima che
potesse sparire oltre la soglia, vedendolo voltarsi curioso mentre
sbatteva le palpebre. «Che ci fai qui? Non eri in missione con tuo
padre?»
Il ghigno che rivolse loro Jon mentre si sistemava
gli occhiali sul naso fu così fuori luogo, sul suo volto, da irrigidire
tutti nello stesso istante. «Tutti dicono bugie», sentenziò,
ridacchiando tra sé e sé nel sentirli parlottare tra loro mentre saliva
a due a due le scale per raggiungere la camera di Damian, aprendo la
porta nello stesso istante in cui si stava liberando della felpa e
cercava di tirar fuori con un braccio solo l’attrezzatura nascosta
sotto al letto. La lunga coda di cavallo gli era ricaduta sulle spalle
e sembrava carezzargli il viso come dita sottili, tanto che Jon fu
costretto a scuotere più e più volte la testa dopo aver deglutito nel
tentativo di riprendersi un po’, raggiungendo per dargli una mano.
«Perché sei voluto salire in camera se vogliamo
uscire di pattuglia?» domandò curioso, e Damian, imprecando tra sé e sé
mentre si scosta a i capelli dal viso con un gesto secco, gli scoccò
giusto una rapida occhiata.
«Perché penseranno che stiamo pomiciando e non
verranno a controllare», disse ovvio, ignorando lo sbuffo divertito di
Jon.
«Sai che anche l’idea di passare la serata a
pomiciare non è male, vero, D?»
Pur sollevando entrambe le sopracciglia, Damian si
alzò in punta di piedi – odiava farlo, ma Jon era obiettivamente più
alto di lui – e gli sfiorò le labbra con le proprie, coi capelli che
gli ricaddero nuovamente sul viso. «Possiamo farlo anche fuori di qui,
dopo la pattuglia».
«Sui tetti e fra le nuvole?» scherzò Jon, ma Damian
sorrise.
«Sui tetti e fra le nuvole», confermò nel baciarlo
con trasporto, avvolgendogli il braccio sano intorno ai fianchi mentre
Jon curvava meglio la schiena verso di lui, tenendolo a sé per rendere
il bacio più passionale e insinuare le dita di una mano fra i capelli,
sciogliendoli dietro la schiena.
«Bella prova, mocciosetti». La voce di Jason
proveniente dalla porta fece trasalire entrambi, persino Jon, troppo
assorto a sbaciucchiarsi Damian, non si era accorto della sua presenza.
«Abbiamo fatto queste stronzate prima di voi, pensavate davvero di
fregarci? Di sotto. Ora».
Le ore successive furono un susseguirsi di battutine
e prese in giro da parte dei fratelli, Jon fu persino “costretto” a
restare lì alla villa e a starsene seduto tra Dick e Jason nonostante
le occhiate supplichevoli che non aveva fatto altro che lanciare a
Damian, per quanto alla fine avesse chiesto anche che razza di film
avevano messo e per quale motivo stavano continuando a guardarlo,
tenendo conto che Tim aveva fatto partire anche i film successivi della
“trilogia”. Erano stati uno peggiore dell’altro e ad un certo punto
anche Jon era scoppiato a ridere come un idiota, finché non erano
finiti e Jason stesso si era poi occupato di fare l’iniezione a Dick a
causa della frattura mentre Damian si era solo limitato a buttar giù un
paio di antidolorifici. Quando era salito in camera con Jon e,
ignorando le ennesima battute riguardo il tenere la porta aperta,
l’aveva sbattuta pesantemente per farsi sentire, Damian non aveva
comunque potuto fare a meno di brontolare tra sé e sé, a dir poco
scocciato dalla situazione. Erano controllati, l’ora era tarda e tra
non molte ore sarebbe sorto il sole, e i suoi fratelli erano sei
perfetti idioti.
«Non riesco ancora a crederci», sbottò, ricevendo
una rapida occhiata da Jon che, appena uscito dalla doccia, si stava
frizionando i capelli con un asciugamano mentre si sistemava la t-shirt
con una mano.
«Forse dovevamo aspettarcelo?» accennò, venendo
fulminato seduta stante.
«Non ti ci mettere anche tu, J. Il piano era
perfetto».
«Non molto se ci hanno beccati quasi subito».
Damian brontolò ancora e lo ignorò, accennando solo
che sarebbe andato a farsi un bagno e che se avesse voluto avrebbe già
potuto dormire senza aspettarlo alzato; Jon si era limitato a fargli un
breve cenno col capo e aveva afferrato la sua Switch per farsi una
partita nell’attesa, sussultando quando sentì dei rumori provenienti
dal bagno e svariate imprecazioni, volando letteralmente davanti alla
porta per bussare contro di essa.
«D? Tutto bene?» chiese. Avrebbe potuto
tranquillamente guardare attraverso la porta per accertarsene, ma non
era di certo un guardone.
Ci furono altri attimi di silenzio seguito da uno
strano imbarazzo, poi Damian imprecò ancora. «No», sbottò, e Jon sentì
distintamente il suono di qualcosa che veniva gettato in acqua. «Non
riesco a lavarli con una sola mano. Maledetti capelli».
«Faccio io se vuoi».
La frase uscì così di getto che Jon si tappò
immediatamente la bocca con una mano, soprattutto quando alle sue
orecchie giunse il battito accelerato del cuore di Damian. Non era la
prima volta che proponeva di lavargli i capelli, ma l’aveva sempre
detto scherzando e mai quando Damian era in bagno. Era un gesto molto
intimo, qualcosa che non avevano mai condiviso – se si escludevano le
docce comuni, non se n’erano mai fatta una insieme come “coppia” ed era
molto diverso – e che suonava più imbarazzante del vedersi nudi, quindi
Jon si diede dell’idiota per averlo detto. Damian avrebbe potuto
pensare qualunque cosa e…
«Va bene. Entra».
Quelle parole interruppero il flusso dei suoi
pensieri e Jon sgranò gli occhi, incredulo. Non si era aspettato una
risposta del genere, lo ammetteva, quindi fu deglutendo che afferrò la
maniglia della porta e la abbassò lentamente, entrando solo dopo aver
tergiversato un po’ sulla soglia del bagno. In attesa nella vasca, con
la schiuma che ricopriva tutto il pelo dell’acqua e nascondeva alla
vista la parte inferiore del corpo, Damian aveva lo sguardo fisso su di
lui, il braccio ingessato oltre il bordo per evitare di bagnarlo e i
capelli bagnati e incollati alla fronte, nonostante gran parte delle
lunghe ciocche avessero cominciato a galleggiare tutto intorno a lui. E
Jon trattenne il fiato, poiché in quel momento era certo di non aver
mai avuto una visione così bella del suo migliore amico.
«Resterai fermo lì a fissarmi per tutta la notte?»
Damian lo riscosse dai suoi pensieri, e Jon
ridacchiò impacciato, scuotendo la testa nell’avvicinarsi per
inginocchiarsi accanto alla vasca, per quanto avesse lanciato lui
un’altra rapida occhiata. Sentiva l’imbarazzo scorrere in entrambi, la
rigidità del corpo di Damian e il modo in cui traeva, lunghi respiri
per calmare il suo battito cardiaco, e Jon cercò di essere il più
delicato possibile, afferrando il soffione della doccia per bagnargli
meglio i capelli prima di allungare una mano verso lo shampoo e usarne
la giusta quantità per non rovinare quella lunga chioma fluente.
Quando gli passò le dita fra i capelli, Jon sorrise
tra sé e sé. Le ciocche erano morbide, molto lisce al tatto, quasi come
se quei capelli fossero fatti di seta; quei pochi nodi presenti erano
dovuti al fatto che Damian cercasse sempre di tenerli alzati e legati
tra loro, ma Jon cercò di districarli con lentezza e tocchi gentili,
insaponandoli bene e massaggiando il cuoio capelluto. Da quando avevano
constatato che quella chioma non aveva intenzione di andare da nessuna
parte - Jon si era più volte rifiutato di provare a tagliargli i
capelli con la vista calorifica, visto quant'erano portentosamente
forti -, Damian sembrava essersi arreso al fatto di doverli portare
lunghi fino a metà schiena... e Jon non poteva di certo dire di esserne
dispiaciuto.
«Hai le dita delicate», sussurrò Damian di punto in
bianco, e Jon sorrise divertito.
«Si fa quel che si può».
«Mi piace». Damian si rilassò nella vasca, ignorando
il fatto che ormai la schiuma si stesse diradando. «Grazie, J».
«Quando vuoi, D».
Fra loro tornò il silenzio, rotto solo dall'acqua
che si agitava ai movimenti di Damian quando cambiava posizione mentre
si godeva quella specie di massaggio, aiutando come possibile Jon per
quanto, di tanto in tanto, storcesse un po' il naso per il dolore al
braccio; Jon gli aveva comunque accennato di non muoversi e di lasciare
che ci pensasse lui e, anche se con un po' di difficoltà a causa della
lunghezza dei capelli, era riuscito a lavarglieli tutti e aveva anche
cercato di fare attenzione a non bagnare il braccio ingessato quando
aveva rischiato di cadere. Ci misero più tempo di quanto Jon avesse
pensato all'inizio, ma alla fine poggiò la mano buona sul bordo della
vasca e si alzò, attento a non scivolare.
«Mi passi l'accappatoio?» domandò e, per quanto Jon
avesse allungato una mano e glielo avesse porto, Damian notò che i suoi
occhi erano diventati di un azzurro terribilmente intenso, simbolo
che-- «...stai usando la tua vita a raggi X, J?» aggiunse con un velo
di ironia, e Jon si grattò una guancia, imbarazzato.
«Beh... sì».
Damian schioccò la lingua sotto il palato. «Quindi
preferisci guardare le mie ossa anziché vedermi nudo?»
«Cosa?! No». Jon aggrottò la fronte, risentito, ma
non smise di usare il suo potere e, anzi, l'azzurro dei suoi occhi
parve intensificarsi ancora di più. «Non è quello. Cerco solo di non
violare la tua privacy».
«Sto scherzando», lo rassicurò Damian, ridacchiando
nel sentire Jon borbottare tra sé e sé. «Dammi una mano ad infilare
l'accappatoio, piuttosto», accennò, e Jon, per quanto avesse continuato
a bofonchiare, non se lo fece ripetere due volte.
Muovendosi con molta attenzione, Jon gli sistemò
l'accappatoio sulle spalle, approfittandone anche per dare una
sbirciata all'osso del suo braccio. Fortunatamente stava guarendo bene
e la cosa lo fece sorridere, ma cercò di non distrarsi per aiutarlo
anche con l'asciugamano intorno ai capelli, anche se la cosa gli diede
parecchie difficoltà poiché dovette basarsi solo sul tocco e non sulla
vista. Erano più lunghi di quanto avesse immaginato, o forse
l'impressione era data dal fatto che muoversi alla cieca non gli dava
la comprensione giusta delle cose.
«Puoi smetterla di usare la visione a raggi X»,
disse infine Damian, e Jon fu costretto a sbattere più e più volte le
palpebre per riprendersi e far tornare i suoi occhi normali, non avendo
mai usato così a lungo quel potere. «Se diventerà un'abitudine, dovrai
imparare a non usarla più».
Jon sgranò gli occhi, abbassando il capo verso di
lui per ricambiare il suo sguardo. «Vuoi... davvero che te li lavi più
spesso?» chiese scombussolato, ma il sorrisetto di Damian
parlò per lui prima ancora che potesse aprire bocca.
«Dovrò tenere questo gesso ancora per un pezzo».
Damian si alzò sulle punte dei piedi mentre teneva il braccio contro di
sé, poggiando l'altro sulla sua spalla. «Quindi sarà meglio che tu ti
tenga pronto», affermò, e Jon non negò a se stesso di essere
elettrizzato mentre, ridacchiando, afferrava il viso di Damian fra le
mani e si univa a lui in un lungo bacio.
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per il quarto giorno
del #writeptember
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Ormai comunque è
diventata una sorta di saga pure questa. Ambientata dopo la storia Whip
your hair, know you’ll be fine e prima ancora Let your
hair down, storia in cui Damian finisce in una mistura di Poison
Ivy che gli conferisce una chioma fluente e indistruttibile
Ovviamente Jon ha avuto molte occasioni per potersi godere i capelli di
Damian, ma qui raggiunge il picco e niente, ha capito che gli piacciono
davvero tantissimo e che non potrà più farne a meno aha
Oh, l'autrice della icon qui a lato si è ispirata alle altre mie storie
per fare questa ghgh amo sta immagine
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Capitolo 187 *** Please, not my son ~ Bruce & Damian Centric ***
Please, not my son
Titolo: Please, not my son
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: Flash Fiction [ 501 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Bruce Wayne, Damian
Wayne
Rating: Giallo
Genere: Generale, Malinconico
Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort
Writeptember: 2. Prendi me al suo
posto || 3. Allo specchio
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Bruce
non ha mai trovato così frustrante e ironicamente assordante il
silenzio che regna nella caverna.
È abituato a starsene lì con il costante roteare
delle ventole del computer, il suono gracchiante dei macchinari e lo
sbattere frenetico delle ali dei pipistrelli infastiditi dai rumori,
carne, pelle e cartilagine che Bruce ormai potrebbe riconoscere anche
ad occhi chiusi. Ma adesso tutto ciò che sente è il bip
dell'elettrocardiogramma che segna il battito cardiaco del cuore di
Damian.
Bruce ha ripetuto milioni di volte di non volere che
i suoi figli si gettino a capofitto in imprese pericolose, di non
volere soldati che si immolano per la causa né che compiano imprese ai
limiti del possibile, ma ha sempre saputo che tenerli fuori dalle ronde
sarebbe stato controproducente. Però, mentre si trova al capezzale di
suo figlio, si domanda fino a che punto può permettere loro di
spingersi. Sono dei ragazzi, non dovrebbero fare ciò che fanno; non lo
ha mai voluto e continua a non volerlo, ma è difficile tenerli lontani
dalle strade e dalle ingiustizie del mondo. Vogliono aiutare i deboli,
vogliono essere in faro di speranza, dei punti di riferimento per le
generazioni future... e soprattutto Damian, guardandosi allo specchio,
vuole vedere un ragazzo che combatte per un fine più grande e che non è
solo un'arma nelle mani di sua madre. Vederlo quindi in quelle
condizioni, a lottare tra la vita e la morte con dei macchinari che
respirano per lui e monitorano i suoi segni vitali, è per Bruce così
straziante che non sa come potrebbe reagire se succedesse qualcosa a
Damian. E la cosa peggiore è che non era nemmeno di ronda quando è
successo.
Se chiude gli occhi, Bruce può immaginare la scena
come se fosse ancora lì: l’attimo prima stavano chiacchierando e Damian
rispondeva un po’ annoiato; l’attimo dopo un pirata della strada
rischia di investire un bambino che è uscito correndo dal parco alle
loro spalle e Damian lo vede per primo, gettandosi per afferrarlo…
venendo sbalzato in aria dall’auto per proteggere il piccolo che ne
esce illeso. Avrebbe dovuto esserci lui lì, avrebbe dovuto essere più
svelto e proteggere entrambi… ma non è stato così e adesso suo figlio
lotta per sopravvivere. Lui e Damian non hanno avuto un rapporto
facile, non è mai stato idilliaco come quello di molti padri e figli e
a causa del loro carattere troppo simile hanno più volte finito per
scontrarsi e discutere, ma Damian è pur sempre suo figlio, sangue e
carne dei suoi lombi e non potrebbe sopportare di perderlo ancora come
già successo in passato.
Prendi me al suo
posto, te ne prego,
sussurra nel silenzio della caverna, stringendo la mano del figlio
nella sua per portarsela alla fronte e chinare il capo, con gli occhi
che si inumidiscono di lacrime. Se davvero esiste un Dio, se davvero
protegge i deboli, accoglierà la sua supplica e non lascerà morire un
ragazzino che ha ancora tutta la vita davanti.
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per il decimo giorno
del #writeptember
sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia
Una piccola
pausa dalla storia Dust to
dust, ashes to ashes, la prima omegaverse che ho postato qui sul
sito. Credo che posterò anche tutta la serie (non lo so, dipende da
come mi gira immagino aha) perché, sì, è una serie intitolata 𝓐 to Ω ~
Growing together e tratta solo tematiche omegaverse
Ora che ho fatto coming out su questa cosa (lol), passiamo alle cose
serie. Una storia triste in cui Bruce teme per la vita di suo figlio,
sì. Perché io sono una brutta persona e me ne rendo conto, non ci posso
fare assolutamente niente ah ah
Ovviamente finisce bene (almeno nella mia testa), ma ai fini della
storia non avevo bisogno di scriverlo quindi mettiamoci una bella
pezza, fingiamo che io non abbia scritto cose cattivone e me la svigno
ahah
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Capitolo 188 *** Say everything without a sound ~ Damian/Jonathan ***
Say everything without a sound
Titolo: Say everything
without a sound (the rhythm of your heartbeat)
Autore: My
Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 1090 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian Wayne,
Jonathan Samuel Kent
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Malinconico, Sentimentale
Avvertimenti: What if?,
Hurt/Comfort, Slash
The time of our life: Vecchiaia, Album
Citazioni, 69. Stanotte vorrei le tue labbra sul mio collo e il mondo
attorno spento
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Jon
si svegliò con le lacrime agli occhi, guardando il soffitto in
penombra mentre respirava a fatica e il torpore del sonno spariva fino
a riportare alle sue orecchie i suoni del mondo.
Sentiva una strana sensazione vibrare nel suo corpo
che gli appesantiva il cuore e gli attorcigliava le viscere e, con la
gola secca e il deglutire sempre più doloroso, si mise a sedere
con una mano premuta contro il petto, voltandosi automaticamente verso
Damian e sbiancando nel rendersi conto che non era accanto a lui; era
così agitato che i suoi poteri sfarfallavano e non riusciva a
sentire altro se non il battito del proprio cuore, e fu inciampando
nelle coperte e nei suoi stessi piedi che scese dal letto per uscire in
fretta dalla camera da letto e cercare il compagno.
Aveva sognato che Damian era morto. Aveva sognato
che il suo migliore amico, l’amore della sua vita, l’uomo
che gli era rimasto accanto in tutti quegli anni… l’aveva
lasciato solo perché il suo tempo era ormai giunto. Era la prima
volta dopo anni che incubi del genere gli facevano visita durante la
notte e lo mandavano nel più completo sconforto, e il fatto che
i suoi poteri si fossero affievoliti con l’avanzare
dell’età erano un ulteriore campanello di allarme per Jon;
sporadicamente, non riusciva a sentire il battito del cuore di Damian e
andava in panico, salvo poi vederlo da qualche parte in casa ad
occuparsi di faccende delle Wayne Enterprises a telefono; Eilanna se la
cavava egregiamente, eppure, all’età di sessanta cinque
anni, Damian cercava sempre di essere presente negli affari della
compagnia che portava pur sempre il suo nome. Nonostante la sua salute
cagionevole, era sempre pronto a mettersi in prima linea se qualcosa
non andava o se avevano bisogno di lui, per quanto cercasse di non
strafare soprattutto quando era Jon stesso a chiederlo; aveva ereditato
il cuore debole di Bruce e negli ultimi anni Jon aveva avvertito la
diminuzione della sua forza di pompaggio e, da quando pochi anni prima
aveva avuto un’insufficienza cardiaca, Jon andava a dormire con
il timore di svegliarsi senza più sentire il battito del suo
cuore. Esattamente come quella notte.
Agitato e col suo stesso cuore in gola, con gli
occhi spalancati per evitare che si offuscassero di lacrime e le ciglia
ancora umide, Jon corse nell’appartamento come una furia,
rischiando di scivolare mentre urlava il nome di Damian; si sentiva
stupido, ma qualcuno avrebbe mai potuto biasimare un uomo che, abituato
ad addormentarsi con le orecchie colme del battito del cuore del
proprio compagno, si svegliava senza sentirlo più? Razionalmente
parlando, avrebbe potuto imputare la causa ai suoi poteri, ma era
troppo spaventato per essere razionale. E quando gli giunse una replica
assonnata dalla cucina, e lui vide Damian che gli dava la schiena
mentre si preparava un the, non ci pensò due volte a corrergli
incontro per abbracciarlo da dietro con entrambe le braccia e affondare
il viso nell’incavo del suo collo, piangendo.
Damian, che non aveva nemmeno fatto in tempo ad
aprire la bocca, si accigliò e sbatté le palpebre,
cercando di guardarlo da quella posizione. «J?» lo
chiamò ma, per tutta risposta, Jon scosse la testa e pianse
più forte, cosa che fece spalancare gli occhi di Damian.
«Jonathan, stai bene? Mi stai facendo preoccupare».
Tra loro cadde un silenzio rotto solo dai singulti
di Jon e dal suo continuo tirare su col naso, dai suoi biascichi e
dalle sue scuse, da parole incomprensibili che sputava a mezza bocca
quando riusciva a riportare fiato nei polmoni, finché Damian,
con un sospiro, non riuscì almeno a girarsi per ritrovarsi petto
contro petto e afferrargli il viso per guardarlo dritto negli occhi,
rossi e gonfi di pianto. Con l’avanzare dell’età Jon
era diventato più alto e lui faceva fatica a guardarlo in faccia
senza dover alzare la testa, ma non si lamentava più della cosa.
E non servivano dei poteri kryptoniani per vedere l’evidente
stato emotivo di Jon, quel respiro affannoso e agitato nel petto e quel
continuare a far guizzare rapidamente gli occhi su di lui come se
volesse registrare ogni più piccolo cambiamento nel suo corpo, e
Damian gli carezzò il viso, comprendendo che qualcosa non
andava; di tuta risposta, Jon gli prese la mano e la avvicinò
alle sue labbra, baciando il dorso con devozione nell’abbassare
le palpebre. Altre lacrime scivolarono lungo le sue guance, e fu Damian
stesso a fargli sollevare un po’ il viso.
«Jon, habibi…
guardami».
La sua voce era roca, poco più di un
sussurro, ma Jon, che aveva ripreso in parte il controllo,
riuscì a sentirlo. Così come riuscì finalmente a
sentire il battito del suo cuore e si accasciò contro di lui
ancora una volta, curvando la schiena fino ad affondare di nuovo il
viso nel suo collo, tirando su col naso e beandosi della sensazione
della mano di Damian che aveva cominciato a carezzargli la schiena. Il
suo cuore batteva. Più lento del normale a causa dei suoi
problemi, ma era lì, forte, un tamburo che risuonava nelle sue
orecchie e che Jon avrebbe voluto sentire per sempre… ma Damian
era umano. Lui, esattamente come suo padre, avrebbe continuato a vivere
ancora e ancora anche dopo la sua dipartita, e il pensiero gli
mozzò il respiro nel petto. E gli ci volle tutto lo sforzo
possibile per sollevare lo sguardo e fissare Damian, perdendosi nelle
rughe intorno a quei suoi ancora splendidi occhi verdi, le labbra
sottili increspate in un sorriso e i ciuffi di capelli bianchi che gli
cadevano a ricoprire in parte la fronte, carezzandogli il volto con due
dita.
«D, io…»
«Va tutto bene. Era solo un sogno»,
disse Damian come a leggergli nel pensiero, afferrandogli il polso per
portare lui stesso la sua mano al proprio petto e far sì che
anche quello aiutasse la certezza che le sue orecchie avevano
registrato. «Senti il mio cuore. Non vado da nessuna
parte». Si sporse a baciargli le labbra, scivolando poi verso il
collo per sfiorarlo appena. «Sono qui».
Jon lo strinse forte a sé, moderando la sua
forza mentre Damian continuava a sussurrare parole di conforto contro
la sua pelle, baciandolo e cullandolo con il costante battito del suo
cuore sempre più presente nelle orecchie, nella cucina, tutto
intorno a lui.
Se fosse esistito un modo per congelare il tempo,
per spegnere completamente il mondo e aggrapparsi a quel momento, Jon
lo avrebbe fermato in quello stesso istante.
_Note inconcludenti dell'autrice
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Come credo si
sia notato, sto cambiando impaginazione inserendo un po' di spazio tra
un paragrafo e l'altro per facilitare la lettura. Comunque sì, ammetto
palesemente che l'idea era un'altra e che alla fine le cose sono andate
un po' come voleva Jon, con quel sentore dolce amaro delle coppie
sposate che invecchiano insieme e vedono l'altro stare male giorno dopo
giorno. Ha fatto stare male pure me, quindi perché l'ho scritta? Perché
sono una povera stronza, ah ah ah
A parte il terrore di Jon, però, nessuno muore! Va tutto benissimo, non
c'è di cui preoccuoarsi, tutto è bene quel che finisce bene e Jonno
avrà ancora tanto tempo da passare con Damian, vecchio o giovane che
sia (oh, bene o male può usare un pozzo di Lazzaro! Ah ah sono pessima)
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Capitolo 189 *** Birds (K)nights ~ Damian & Timothy Centric ***
Birds (K)nights
Titolo: Birds (K)nights
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 2460 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian Wayne, Tim
Drake
Rating: Giallo
Genere: Generale, Malinconico
Avvertimenti: What if?,
Hurt/Comfort
Writeptember: 1. X fatica a farsi
fare una determinata cosa da Y || 2. Fiori
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Non
era certo di che ore fossero quando era tornato alla batcaverna in
sella alla sua moto, con la manica destra del costume completamente
strappata e il sangue che colava da profondi tagli da artiglio che gli
erano stati inferti, ma per Damian era stato già un miracolo essere
riuscito a tornare vivo.
La serata non si era svolta esattamente come ne
migliore dei suoi piani. Non era uscito per andare di pattuglia, era
sincero; si era visto con Colin per passare un po' di tempo insieme e
Jon avrebbe dovuto raggiungerli, ma era stato incastrato in una serata
alla fattoria e non era riuscito a disdire, poiché i suoi genitori
avevano fatto leva sul senso di colpa riguardante il poco tempo che
ultimamente passavano con i nonni, e Jon, che aveva già disdetto tre
volte, non se l'era sentita di farlo ancora; lui e Colin gli avevano
assicurato che capivano e accennato che si sarebbero visti un'altra
volta e, dopo qualche sbaciucchiamento via messaggio - Colin aveva
punzecchiato Damian su quanto fossero carucci, usando proprio quella
fastidiosa parola -, Jon aveva accennato che si sarebbe fatto perdonare
e avevano sentito il boom sonico passare sopra Gotham una trentina di
secondi dopo.
Gettandosi una rapida occhiata, avevano accennato un
sorrisetto e avevano vagato fra le strade di Gotham senza una vera e
propria meta, salvo poi ritrovarsi a rispondere ad una richiesta di
aiuto proveniente da un negozio all'angolo dal quale avevano visto
scappare un paio di rapinatori; senza pensarci due volte, Wilkes si era
trasformato e aveva rincorso quei due con la sua enorme stazza,
acciuffandoli per far sì che Damian li legasse prima di lasciarli
appesi ad un lampione e riprendere la loro pattuglia una volta
recuperato il mal tolto; avevano continuato ad occuparsi dei crimini
quasi per tutta la notte, salvo poi ritrovarsi separati quando Colin
era stato costretto a rientrare e Damian, accennandogli che avrebbe
fatto un ultimo giro prima di rientrare a sua volta, aveva continuato
da solo.
Era stato a quel punto che era incappato in un nido.
Un residuo della vecchia Gotham, stanze polverose che erano appartenute
alla temuta Corte dei Gufi che Damian aveva affrontato in passato
insieme alla sua famiglia edi cui non se n'era più trovata traccia per
anni e anni... almeno fino a quel momento. L'aveva trovato per caso,
cadendo letteralmente dal tetto marcio di quella casa tra calcinacci e
assi di legno, tossendo e sputacchiando mentre lo guardo correva veloce
fra tutte le cianfrusaglie presenti, finché qualcuno non aveva aperto
la porta e lo aveva scoperto. Così, semplicemente per errore, qualcosa
che non si era andato a cercare e che o aveva costretto a combattere,
ed era stato fin troppo facile atterrare quei criminali senza far
cadere emmeno una goccia di sudore; pronto a raccattare ogni cosa e a
chiamare Grayson per far sì che se ne occupassero, era stato però
colpito alla testa e, scombussolato, ci aveva messo un secondo di
troppo a capire che quello che lo aveva sovrastato era un Artiglio e
che un altro aveva sfoderato i coltelli per lanciarglieli contro.
La lotta che era susseguita era stata... estenuante.
Damian aveva cercato di parare i loro colpi il più possibile, aveva
contrattaccato ed era rimasto ferito, ma alla fine era riuscito ad
atterrarne uno e ad uscire da quella trappola che era poi esplosa in
aria, venendo però inseguito dall'altro Artiglio che non lo aveva
mollato nemmeno per un attimo. Tagliargli la testa era stata solo una
conseguenza di come quel fottuto zombie avesse continuato a
perseguitarlo. Ma, nonostante la sua vittoria e il suo rientro alla
base, Damian aveva dei lividi sul viso e zoppicava, si sentiva fiacco e
si reggeva in piedi a stento, ma nonostante tutto reggeva nella mano
sinistra la maschera spaccata di un gufo, con un pugnale conficcato
nelle lenti e completamente sporca di sangue.
Con la vista annebbiata, si strappò quel che restava della manica con
un'imprecazione e si tolse il casco, lanciandolo violentemente a terra
per zoppicare verso l'infermeria e occuparsi da solo delle proprie
ferite, almeno per quanto concessogli. Era certo che se lo avesse
medicato Alfred in meno di mezz'ora lo avrebbe saputo il padre
nonostante si trovasse oltre continente, e proprio non voleva che
pensasse che si era comportato come uno sprovveduto quando invece stava
solo--
«Che diavolo hai fatto?»
Damian quasi sussultò alla voce, probabilmente per i
riflessi un po' dimezzati non si era minimamente accorto di
un'ulteriore presenza, e volse lo sguardo in direzione di quella voce
nel tentativo di focalizzare al di sotto della maschera a chi
appartenesse, imprecando a denti stretti quando la figura di Drake
prese forma davanti al suo sguardo oscurato. Tra tutti i fratelli che
potevano capitargli a tiro... proprio Red Robin? «Il mio lavoro»,
affermò nell'abbandonare anche il suo piccolo trofeo sul tavolino per
togliersi anche la maschera, passando al resto del costume sotto lo
sguardo stralunato di Tim.
«Il tuo lavoro? Guarda come ti sei ridotto, piccolo
idiota. Dick ti aveva detto di non uscire da solo e--» si interruppe,
sgranando gli occhi alla vista di quella testa bellamente esposta prima
di indicarla. «--e che diavolo è quello?!» esclamò sconcertato, ma
Damian non gli diede minimante peso.
«Non mi risulta che sia tu a dare ordini», affermò
nell'ignorare palesemente la domanda e, quando Tim gli poggiò una mano
su una spalla per costringerlo a voltarsi, Damian gliela allontanò con
un gesto stizzito. «Non toccarmi».
«Hai ricominciato ad uccidere?»
Quella domanda fatta così a bruciapelo fece male
come un paletto conficcato nel cuore. «No», rispose schietto, levatosi
la parte superiore del costume per prendersi un attimo di respiro.
«Anzi, sono offeso dal fatto che tu me lo abbia chiesto, Drake».
«Ti presenti qui con una testa umana, come pretendi
che--»
Damian non gli fece nemmeno terminare la frase,
afferrò quella testa per lanciargliela letteralmente contro e, mentre
Tim la afferrava al volo ad occhi sgranati, esordì con «È la testa di
un Artiglio», lasciando il fratello ancora più perplesso e ad
osservarlo come se avesse appena parlato in una lingua sconosciuta.
«Ce ne sono ancora?»
«Ora non più», affermò nel prendere almeno del
disinfettante con la mano del braccio che funzionava meglio,
comprendendo lo stupore di quella domanda. Erano anni che a Gotham non
si avevano notizie della Corte dei Gufi, per quanto qualche piccolo
gruppo che si fingeva loro affiliato spuntasse fuori di tanto in tanto.
Fino a quel momento, però, nessuno di loro aveva avuto libero accesso
ad uno degli Artigli ed era stata una fortuna nella sfortuna che fosse
capitato in quella base proprio quella notte.
Tim ridusse le labbra in una linea sottile e cercò
di mantenere la calma. «Non hai proprio intenzione di spiegarmi che
cosa è successo, vero?» chiese e, vedendo Damian guardare altrove e
tacere, roteò gli occhi. «Ora sdraiati e sta' fermo se non vuoi che
chiami Alfred», gli disse di rimando, ricevendo un'occhiataccia da
parte di Damian.
«Non azzardarti a chiamare Pennyworth, Drake. È solo
qualche graffio», asserì nel voler tenere il punto, per quanto la
ferita al braccio e quella al polpaccio sembrassero tutt'altro che
graffietti
«Qualche graffio?! Sembri un pezzo di sashimi,
Damian!» sbraitò stralunato. «Anche se non levi i pantaloni, vedo
benissimo come sgorga il sangue e i tagli che hai sul braccio non
passano di certo inosservati». Tim si massaggiò le tempie, scuotendo la
testa prima di allungare una mano per afferrare le forbici. «Avresti
dovuto chiamare rinforzi, farci sapere che eri nei guai... farlo non
significa essere deboli, ma essere certi di sopravvivere. O ti fa così
schifo arrivare a compiere diciassette anni?»
«Ero un po' troppo impegnato per chiamare alcun
chi», rimbeccò Damian con un grugnito nel massaggiarsi dolorosamente il
collo prima di provare a sollevare la gamba del pantalone,
rinunciandoci. «Ma non facciamola tanto lunga. Sono solo un po'
ammaccato, no? Il mio amichetto non è stato così fortunato», disse nel
tirar fuori dalla lente della maschera quel coltello per puntarlo verso
l'altro prima di posarlo accanto al volto dell'artiglio prima di
sdraiarsi con un gemito doloroso. «La prossima volta ci penseranno due
volte ad attaccarmi».
«Graffio un accidenti», si risentì Tim nell'alzargli
lui stesso la gamba con attenzione per tagliare i pantaloni, ignorando
le rimostranze di Damian a riguardo; aveva solo sibilato un po' , ma
aveva stretto i denti e tenuto duro per limitarsi a ricambiare il suo
sguardo. «Persino Dick te ne dirà quattro quando ti vedrà ridotto in
questo stato. Sei più intelligente di così, Damian».
«Mi stai facendo un complimento, Drake? Forse allora
sono moribondo davvero», disse un scettico nel reclinare il capo e
coprirsi il viso con entrambe le mani, cominciando a sentire la testa
pesante per il sangue perso. «Ma non avevo programmato di... non era...
non dovevo».
Tim sospirò pesantemente, afferrando del
disinfettante per cominciare a pulire la ferita con quana delicatezza
possibile, dato com'era ridotto. «Sta' zitto, okay? Posso ricucirti e
trattare i graffi e i tagli che hai sul braccio, ma la ferita alla
gamba è troppo grossa per essere trattata in modo superficiale. Alfred
dovrebbe--».
«No», lo interruppe immediatamente. «Se ci pensasse
Pennyworth, verrebbe a saperlo anche mio padre. Ci stai pensando tu a
curarmi e va più che bene».
«Non essere stupido, Bruce verrà a saperlo in ogni
caso e non la prenderebbe bene se venisse a sapere che ti sei
imbattutto in Artigli superstiti». Tim posò il disinfettante e afferrò
ago e filo, guardandolo seriamente. «Devi farti dare una controllata e
fare qualche lastra, bisogna accertarsi che non sia rotta».
«Ho guidato la moto fin qui e sulla gamba ci ho
camminato sopra. Fa fottutamente male, ma credo che non sia rotta...
non proprio», sussurrò nel far scivolare le mani lungo il viso, anche
se non si riusciva bene a capire se stesse straparlando oppure no, data
la perdita di sangue. «Sono stanco, Drake... stanco di dover far capire
che valgo qualcosa e che non sono solo un'inutile zavorra, stanco di
sentirmi dare ordini, di essere sballottato sulla linea del giusto e
sbagliato e di avere versioni contrastanti sul fare o non fare. Mio
padre non deve... non deve saperlo», insistette con quanta lucidità
possibile, e Tim, dopo averlo ascoltato con estrema attenzione,
sospirò.Damian aveva avuto i propri trascorsi ed era stato una vittima
della Corte, aveva pensato di sacrificarsi per un bene più grande e si
era unito a loro nella speranza di porre fine alla guerra dei Robin...
poteva quindi capire la sua ritrosia nel far sapere a Bruce ciò che era
successo.
«Se sei stanco di queste cose, allora dimostra di
saper usare il cervello e porta pazienza».
«Non... non volevo combatterli. Ero in compagnia di
Wilkes, stavo tornando, sono... li ho trovati per caso», cominciò,
abbassando un po' le palpebre come se stesse per perdere i sensi, e Tim
si affrettò a dargli uno schiaffetto sul volto per tenerlo sveglio.
«Resta sveglio e parlami, Damian, dimmi che è
successo», lo spronò mentre gli ricuciva quelle ferite, vedendo Damian
faticare non poco a tenere gli occhi aperti.
«Avevo... avevo finito la ronda, stavo rientrando a
casa». Damian si umettò le labbra, deglutendo rumorosamente più e più
volte con la testa sempre più leggera, senza quasi accorgersi dei
tocchi di Drake. «Sono atterrato su un vecchio edificio... il tetto è
crollato... sono caduto per un paio di metri nel sottoscala, c'erano...
cianfrusaglie ovunque, oggetti pieni di polvere e vecchie maschere di
porcellana. Poi... poi li ho visti. Un paio di tizi con le maschere da
gufo. Li ho attrrati, pensavo fosse finita... ma sono arrivati loro».
Si strofinò un occhio, tossendo pesantemente prima di indicare la testa
dell'Artiglio che si era portato con sé. «Ho provato a scappare, uno
l'ho disattivato... l'altro... l'altro mi ha inseguito, non si fermava,
ho dovuto--»
«Ricordi come sei tornato qui?»
La domanda suonò strana, ma Damian si sforzò di
rispondere mentre boccheggiava, reclinando un po' il capo all'indietro.
«La moto... no? Te l'ho detto... io... mi sono iniettato un po' di
adrenalina per riuscire a tornare e... adesso sta finendo».
«Noto che anche tu hai sgraffinato l'adrenalina di
Bruce, mhn». Tim scosse la testa, ercando di fasciargli la ferita prima
di occuparsi anche del braccio. «Fai sparire quella testa, è già
grottesco che tu l'abbia portata fin qui; e, che tu lo voglia o no,
Bruce saprà cos'è successo non appena ti vedrà, sarà difficile
nascondergli le tue condizioni». Nel guardare gli occhi di Damian,
annebbiati dal dolore e dalla perdita di sangue, Tim sospirò per
l'ennesima volta in quella serata. «Ma... cercheremo di non essere noi
a dirgli qualcosa», soggiunse, notando il breve sorriso che parve
dipingersi sulle labbra del fratello minore prima che svenisse.
Quando riprese i sensi parecchio tempo dopo, Damian
non si stupì di trovarsi in camera sua né di avere la gamba ingessata,
arricciando le labbra nel rendersi conto che alla fine
quell'uccellaccio di Drake aveva cantato ed era andato a chiamare
Pennyworth per quella maledetta lastra. Forse avrebbe dovuto dirgliene
quattro, aveva ben messo in chiaro che non avrebbe dovuto parlargliene
e che avrebbe fatto fatica a farsi curare da lui per timore che venisse
a saperlo suo padre ma, a quanto sembrava, Drake aveva trovato molto
più saggio pensare alla sua gamba per il suo stesso bene.
Damian provò a raddrizzarsi sul materasso con un
grugnito, ma sbatté le papebre nel rendersi conto di un peso e,
scostando un po' le coperte dal naso, si accigliò nel notare che il suo
letto era stato preso d'assalto non solo da Tito, ma anche da Jon e
Drake che, forse aspettando che si svegliasse, si erano bellamente
addormentati con le braccia incrociate sul letto; Jon aveva persino un
piccolo filo di bava ad un angolo della bocca e mugugnava tra sé e sé,
mentre Tim aveva affondato il viso nel piumone e spalancato le braccia.
Da quanto erano lì quei due? Non aveva idea di quanto tempo fosse
passato ma, a giudicare dalla brocca di caffé mezza vuota sul comodino
dal lato di Drake, doveva essere un bel po' di tempo.
Fu proprio nel voltarsi, però, che Damian si
accigliò e poi sorrise. Sul comodino alla sua destra, in un vaso dal
vetro colorato che creava fantastici giochi di luce grazie al timido
raggio di sole che filtrava attraverso le tende, c'era il mazzo di
fiori più bello che Damian avesse mai visto, con un biglietto scritto
nella grafia ordinata di Jason e le firme di tutti i suoi fratelli,
incluse le zampe di gallina di Jon e Colin.
“Rimettiti in
fretta, piccoletto”.
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per il ventiseiesimo giorno del #writeptember sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia
Sono risorta
dalle mie ceneri dopo essere stata male (no, davvero, qua mi sa che a
botta di scrivere di gente che si ferisce, sta male e si becca
polmoniti, ci finisco pure io su un letto di ospedale in una delle mie
stesse storie) e torno ad infestare questi lidi con la stessa frequenza
di un fantasma ad Halloween. Siamo pure quasi in tema quindi, ehi,
andiamo per gradi
Qui viene presentata una fazione (chiamiamola così) che non ho quasi
mai nominato nel resto delle storie, poiché appartiene ad una run che
prendo poco in considerazione. Comunque. Chi ha visto la serie tv
Gotham sa di che cosa sto parlando, è una società segreta che governa
nelle viscere di Gotham da secoli. Ecco
Commenti
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Capitolo 190 *** Every breath you take ~ Jonathan & Damian Centric ***
Every breath you take
Titolo: Every breath you take
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 1710 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jonathan Samuel Kent,
Damian Wayne
Rating: Giallo
Genere: Generale, Malinconico, Sentimentale
Avvertimenti: What if? Hurt/Comfort
Writeptember: 1. E' la tua vita || 2. Perché perdi ancora tempo
con un* come me? || 3. Non essere stupid* || 4. Stelle || Immagine. X è
avvolto in una coperta con una tazza di the
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Jon
riaprì gli occhi e, mugolando, ci mise un secondo di troppo a rendersi
conto del peso che aveva contro e si imbarazzò un po’ nel registrare
che quel respiro che gli solleticava i capelli apparteneva a Damian.
Sbatté le palpebre e sollevò un po’ il viso per
guardare quello ancora placidamente addormentato del suo migliore
amico, seguendo la linea del suo braccio sinistro buttato sulla sua
spalla destra che gli cingeva il collo e il modo in cui le gambe erano
ancorate al suo bacino, godendosi segretamente la sensazione di quel
corpo caldo premuto contro il proprio mentre la luce della lampada
illuminava in parte i loro profili. Non aveva esattamente programmato
che andasse a finire in quel modo, l’uno abbracciato all’altro nel suo
letto e col capo praticamente premuto contro il petto di Damian ad
ascoltare il suo battito cardiaco, eppure era esattamente quello che
era successo.
Era stato… strano. Infilatosi da poco meno di
mezz’ora sotto le coperte, Jon non aveva fatto altro che girarsi e
rigirarsi nel letto per trovare la posizione giusta e cercare di
addormentarsi, non riuscendoci; aveva serrato le palpebre e si era
sforzato di costringere il proprio corpo a prendere sonno senza
ottenere risultati, ed era stato proprio a quel punto che aveva sentito
un rumore sul tetto, drizzandosi a sedere di scatto. Aveva attinto ai
suoi poteri come gli aveva insegnato suo padre – lui stesso gli aveva
anche insegnato come “spegnere” il suo super udito per non essere
sopraffatto dai suoni del mondo – e si era concentrato per capire cosa
fosse stato, sgranando gli occhi non appena si era reso conto che il
battito cardiaco che aveva sentito… era quello di Damian. L’amico non
si era mai fatto pregare per entrare in camera, lo aveva fatto la prima
volta che lo aveva coinvolto nel suo caso alla LexCorp e lo aveva fatto
in seguito anche nei due anni successivi, dunque Jon aveva indugiato un
momento, senza sapere bene cosa fare o cosa gli fosse preso, dato che
Damian non si era mai comportato in quel modo. Non con lui, non quando
andava fino ad Hamilton, dove ultimamente si erano trasferiti di nuovo;
così, sbattendo le palpebre, era sgattaiolato fuori dalla finestra e lo
aveva raggiunto silenziosamente sul tetto.
Lo aveva trovato ad abbracciarsi le gambe
rannicchiate al petto e il mento poggiato sulle ginocchia, lo sguardo
fisso e perso nei campi che si estendevano a perdita d’occhio davanti a
lui e il mantello della sua uniforme completamente zuppo e abbandonato
al suo fianco; si erano guardati per attimi interminabili senza
proferire parola, l’uno perso negli occhi dell’altro, e quando Jon gli
aveva chiesto cosa ci facesse lì, Damian si era limitato a stringersi
nelle spalle e a sollevare il viso verso il cielo, spiazzandolo nel
replicare semplicemente “Sono così luminose, qui, non è vero?”.
Scombussolato, Jon ci aveva messo un po’ a capire
che stava parlando delle stelle. Si era avvicinato lentamente,
sedendosi al suo fianco per poggiare le mani sul tetto e alzare lo
sguardo verso la volta celeste, e aveva solo accennato che in campagna
era più facile, che splendevano a tal punto che avrebbero potuto
perdersi in esse e che, se avesse voluto e non avesse fatto freddo,
avrebbero anche potuto restare lassù tutta la notte e godersi quello
spettacolo. Damian lo aveva guardato di rimando, aveva ribattuto col
suo solito sarcasmo che era un sentimentale e si era alzato in piedi di
scatto, e Jon si era anche arrabbiato sbottandogli contro che era stato
lui a cominciare… salvo poi ritrovarsi a dover afferrare al volo
l’amico quando gli era letteralmente svenuto fra le braccia.
In preda al panico, Jon gli aveva schiaffeggiato
delicatamente una guancia nel tentativo di rianimarlo e aveva
farfugliato come un idiota che non c’era bisogno di fare quegli
scherzi, che se proprio voleva far prendere un colpo ad un dodicenne
kryptoniano solo in casa c’erano modi migliori, ma era stato a quel
punto che si era reso conto che qualcosa non quadrava e aveva sentito
le dita completamente bagnate e… sporche di sangue. Jon non aveva perso
ulteriormente tempo e, issandosi Damian fra le braccia, era volato in
fretta di sotto attraverso a finestra del soggiorno e lo aveva adagiato
sul divano, correndo a recuperare il kit di pronto soccorso dal bagno
prima di scivolare accanto all’amico; gli aveva strappato i pantaloni e
la stoffa dei leggins era venuta via con uno schiocco di sangue secco
misto a un rivolo fresco che ancora scorreva, e Jon aveva dovuto far
ricorso alle sue limitate capacità mediche per occuparsi della ferita
che gli si era parata davanti.
Aiutandosi con i suoi poteri, Jon aveva controllato
la parte interna di quello squarcio con la vista a raggi X e si era
calmato un po’ solo quando aveva capito che non era profonda e non
erano stati colpiti punti vitali o vene, traendo un profondo respiro
prima di cominciare a disinfettare; gli occhi di Damian avevano tremato
per un istante al di sotto delle palpebre e Jon aveva trattenuto il
fiato nel timore che gli stesse facendo male, ma si era concentrato sul
suo battito calmo e costante e aveva continuato a ripulire la ferita,
fasciando strettamente la gamba dell’amico una volta finito.
Quando Damian aveva aperto gli occhi, fargli delle
domande sul perché fosse andato lì, o sul perché non gli avesse subito
detto che era ferito, era stato completamente inutile. Damian non aveva
voluto rispondere e Jon non aveva insistito, conoscendolo abbastanza
bene da sapere che pressarlo avrebbe solo provocato l’effetto opposto e
che si sarebbe chiuso in sé stesso, così si era solo limitato a dargli
uno dei suoi vecchi pigiami – quello verde con la stampa di un uovo,
diventato praticamente “il pigiama di Damian” ad ogni improvvisata – e
a spronarlo a cambiarsi, vedendolo zoppicare verso il bagno al piano di
sopra in silenzio, così che potesse anche lavarsi.
Al suo ritorno in camera, Jon gli aveva fatto
trovare una tazza di Earl Grey – rigorosamente sgraffignato dalla
scorta di sua madre, un regalo del signor Pennyworth – e una coperta in
cui Damian si era subito avvolto dentro, nascondendosi sotto di essa
nel sorseggiare il suo the con le gambe distese sul materasso. Era
stato altrettanto strano vedere il modo in cui Damian era rimasto calmo
per tutto il tempo, smozzicando qualche parola solo di tanto in tanto
senza sentirsi davvero coinvolto, nemmeno quando Jon aveva cercato di
spronarlo a fare una partita ai videogiochi o di guardare un film,
ottenendo una reazione solo quando aveva fatto una battuta stupida.
Contro ogni sua aspettativa, Damian aveva… riso. Una risata così amara
che Jon lo aveva guardato con tanto d’occhi, inclinando il capo verso
la spalla per chiedergli cosa gli fosse preso.
Damian aveva taciuto per attimi interminabili, poi
si era morso il labbro e stretto le mani così forte che, per un attimo,
Jon aveva pensato che avrebbe potuto rompere la tazza che stringeva.
«Perché perdi ancora tempo con uno come me?» aveva poi sussurrato in
tono basso e impercettibile ad orecchio umano, ma Jon lo aveva sentito
bene e si era accovacciato davanti a lui per guardarlo in viso al di
sotto della coperta sotto cui si era rannicchiato.
«Non essere stupido, D». Jon aveva aggrottato la
fronte, assumendo un cipiglio incredulo nel fissare l’altro negli
occhi. «Sei mio amico, ti voglio bene e il Damian che conosco io non
parlerebbe mai così».
Si erano guardati negli occhi per attimi
interminabili, Damian aveva persino deglutito più e più volte e aveva
abbassato il capo come se non fosse più riuscito a sostenere lo sguardo
di Jon, e alla fine gli aveva sussurrato cos’era successo, la
discussione che aveva avuto con suo padre e la fuga, gli assassini di
sua madre che aveva incontrato e la lotta che aveva ingaggiato con
loro, e poi il suo viaggio verso Hamilton, ferito nel corpo e
nell’anima e desideroso solo di… pace. Pace che aveva trovato sul tetto
della fattoria, sopra la sua stanza, ad osservare semplicemente il
silenzio della campagna sotto la luce brillante delle stelle.
«Non sono mai abbastanza. Né per mio padre, né per
mia madre». Aveva mormorato ancora Damian, respirando pesantemente con
lo sguardo fisso nel proprio the prima di allungarsi e abbandonare la
tazza sul comodino. «Mi vogliono entrambi in un certo modo, ma nessuno
dei due mi ha mai chiesto cosa volessi io o che strada volessi
percorrere. Voglio essere libero di fare le mie scelte». Aveva
sollevato lo sguardo, gli occhi vagamente lucidi. «È così sbagliato?»
Jon aveva ricambiato quello sguardo, ed era stato di
slancio che aveva gettato le braccia intorno alle spalle di Damian e lo
aveva stretto a sé, sentendolo irrigidirsi. «È la tua vita, D… e
nessuno ha il diritto di dirti come viverla. Nemmeno i tuoi genitori».
Una manciata di parole, le mani di Damian artigliate
dietro la
maglietta del pigiama e il volto affondato nell’incavo del petto, ed
erano rimasti lì, in silenzio, finché non si erano addormentati senza
nemmeno rendersene conto. E adesso che si era svegliato e ripercorso
nella sua testa quello che aveva inizialmente creduto fosse un sogno,
Jon strinse maggiormente Damian a sé, cercando di non svegliarlo.
Per quanto il loro primo incontro fosse stato
tutt’altro dei migliori, in quei due anni Jon aveva perfettamente
capito che tipo di ragazzo fosse Damian, logorato da due pesanti
eredità e confuso sulla strada da intraprendere, indottrinato e
modellato fino ad essere perfetto da una Lega di Assassini che in
realtà lo aveva solo spezzato; Jon aveva passato abbastanza tempo con
lui per comprendere quanto tutto ciò pensasse nella sua anima e, se
quella notte era giunto fin laggiù, sfidando le intemperie e una ferita
che aveva rischiato di infettarsi, solo e unicamente per poter stare in
compagnia di qualcuno che avrebbe potuto capirlo… allora Jon non se la
sentiva di giudicarlo.
Con un sospiro, si accoccolò meglio contro il petto
di Damian e cercò di dargli tutto il calore che il suo corpo aveva
bisogno, finendo col riaddormentarsi così, al suono del battito del suo
cuore e a quello di ogni suo respiro.
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per il trentesimo giorno del #writeptember sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia
Bromance.
Ispirata dall'immagine che potete trovare a questo
link, ho chiesto
pure il permesso all'autrice ed è rimasta molto estasiata dalla cosa,
quindi adoro tantissimo.
I giovinotti hanno sui 12 e 14 anni, volevo concentrarmi molto di più
sulla loro amicizia e sul modo in cui bene o male sono legati l'uno
all'altro.
Titolo dalla canzone dei Police, ma non ha un granché a che fare con
essa. Chiudiamo sta sfida col botto
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Capitolo 191 *** [Special di Halloween] Ride with the moon in the dead of night ~ Jonathan & Damian Centric ***
Ride with the moon in the dead of night
Titolo: Ride with the moon
in the dead of night (This is Gotham!)
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot
[ 6324 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian
Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale, Slice of
Life, Avventura
Avvertimenti: What if?, Slash
If it bleeds challenge: Bloody
Painter
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
«Certo
che ne avete affrontata di gente strana qui a Gotham», disse di punto
in bianco Jon mentre sgranocchiava delle patatine, con i piedi
incrociati sul ripiano che aveva davanti e le dita che giravano
pigramente le pagine digitali del file che aveva scaricato sul suo
tablet.
Era andato a villa Wayne quello stesso mattino e si
era ritrovato a “studiare” prima ancora che potesse anche solo pensare
di salutare l’amico, cercando inutilmente di replicare: Damian lo aveva
subito zittito e aveva acceso il bat-computer, accennando che avrebbero
dovuto tenersi pronti poiché quella notte sarebbero usciti di pattuglia
molto prima del solito poiché non avrebbero potuto farsi trovare
impreparati; peccato che fosse ormai pomeriggio inoltrato e che, pur
studiando tutta quella roba, Jon non avesse rilevato nulla che il suo
orecchio kryptoniano avrebbe potuto sentire a differenza delle
sofisticate apparecchiature là intorno. A quanto sembrava, quella sera
Gotham stessa aveva deciso di starsene straordinariamente tranquilla e
loro erano lì ad annoiarsi come non mai.
«Quella che stai leggendo è solo la punta
dell’iceberg, J», replicò Damian nel dare da mangiare a Bat-Cow,
carezzandole il muso. «Mi stupisce che dopo tutti questi anni tu abbia
ancora queste lacune».
«Sì, sì, sì. Come ti pare. Comunque». Jon spense il
tablet e lo lasciò sul ripiano, abbassando le gambe per voltarsi con la
sedia girevole verso l’amico. «Senti. È la notte di Halloween», la
buttò lì, ricevendo solo una rapida occhiata scettica da parte di
Damian.
«Lo so».
«Allora potremmo fare altro».
«Tipo?»
Sulle labbra di Jon si dipinse un ghigno che, Damian
ne fu sicuro, avrebbe potuto fare invidia al Joker mentre accavallava
le gambe e univa le dita le une alle altre. «Andiamo, lo sai», affermò,
rivedendo uno sguardo piuttosto scettico.
Damian ci mise effettivamente un secolo per capire
cosa volesse dire Jon, inclinando il capo di lato e osservandolo a
lungo finché la consapevolezza non lo colpì; allargò quindi le
palpebre, facendo un passo indietro. «Oh, no», rimbeccò, ma il ghigno
sulle labbra di Jon divenne più grande.
«Oh, sì».
Per quanto Damian avesse provato a replicare più e
più volte, a far valere la propria posizione e il fatto che avrebbero
dovuto tenersi pronti ad ogni evenienza controllando la situazione
anziché “perdere tempo” in quel modo, alla fine la situazione si era
svolta solo e unicamente in favore di Jon, che aveva sghignazzato
quando aveva finito di infilarsi il costume e si era agganciato la
cintura multiuso che componeva il vestiario di Robin. Per la seconda
volta nel corso di quei cinque anni, aveva finalmente avuto la meglio
su quel testone di Damian Wayne. Al solo pensiero ridacchiò, gettando
una rapida occhiata in direzione di Damian che, proprio in quel
momento, stava tirando su la zip della felpa e si stava sistemando il
mantello sulle spalle.
«Ricordi la prima volta che ci siamo scambiati i
vestiti?» domandò divertito, e Damian gli scoccò un’occhiataccia con la
quale sarebbe stato capace di dargli fuoco seduta stante, vista
calorifica o meno.
«Sì, e mi chiedo ancora come avevi fatto a
convincermi».
«Come adesso, ma con meno lingua». Il lieve rossore
che apparve sulle guance di Damian fece scoppiare a ridere Jon, che si
affrettò a scusarsi tra gli sghignazzi e ad agitare una mano quando
Damian lo guardò di nuovo male, gettandogli un braccio intorno alle
spalle per attirarlo contro di sé. «Dai, la prima volta ci siamo
divertiti», accennò nel dargli un pugno leggero sul petto, e Damian,
pur roteando gli occhi e grugnendo, annuì brevemente.
«Devo mio malgrado ammettere che quella serata ha
avuto riscontri abbastanza positivi».
«Tradotto “Grazie, J, mi sono proprio divertito”?»
«Parole tue, non mie».
«Certo, sei un duro», rise Jon nel dargli un altro
pugno leggero prima di lasciarlo andare e dargli una pacca sulla
schiena. «Pronto? Ho sempre voluto vedere Gotham durante la notte di
Halloween».
Damian sbuffò ilare, raddrizzando il colletto del
suo costume per incamminarsi verso il centro della piattaforma. «È come
tutti gli altri giorni, solo con più persone travestite», rese noto nel
fargli un cenno. «Premi il pulsante sul guanto sinistro, il terzo a
partire da destra», ordinò, e gli occhi di Jon si illuminarono.
«Non dirmelo, andiamo in moto?!» esclamò entusiasta,
affrettandosi a fare quanto detto mentre gli correva in contro; il
familiare rombo del motore risuonò in tutta la caverna e Jon sorrise
come non mai alla vista del veicolo che sfrecciò da una delle zone
d’ombra fino a sgommare davanti a loro, fermandosi proprio al centro
della piattaforma con un ronzio così basso che a Jon ricordò un gatto
che faceva le fusa. Per quanto possedesse una vasta quantità di poteri
e sapesse volare, una moto era pur sempre una moto.
«È il mezzo migliore per girare fra le strade di
Gotham in una notte come questa». Damian lo fissò attraverso la
maschera che si era ostinato ad indossare, poggiando le mani sui
fianchi fasciati dai jeans. «E, in via del tutto eccezionale e in onore
dell’uniforme che indossi, lascerò guidare te».
«Cosa? Ho quindici anni, D».
«E allora? Io guido da quando ne avevo sei»,
rimbeccò nello stringersi nelle spalle. «Tuo padre ti ha insegnato a
guidare nel vialetto, non è che tu non sappia cosa fare». Lo sguardo di
Damian divenne improvvisamente serio. «E poi… mi fido di te. O non ti
farei toccare la mia moto nemmeno con un dito».
Pur ridacchiando imbarazzato e massaggiandosi il
collo, Jon nascose l’ombra di un sorriso a quelle parole e si mise alla
guida di quella moto, aspettando che anche Damian salisse in sella
prima di poter partire e chiedere al contempo consigli. Era raro che
Damian esprimesse giudizi simili o desse completamente fiducia a
qualcuno, ma Jon sapeva quanto Damian contasse su di lui e quanto fosse
disposto ad aprirsi e confidarsi, quindi cercò di non essere da meno di
quella fiducia in lui riposta; aveva sbagliato un po’ le marce, quasi
rischiato di ingolfare il motore e per poco non aveva graffiato la
carrozzeria contro un muro, ma erano arrivati sani e salvi nella zona
nord di Gotham e attivato il dispositivo di occultamento del veicolo
dopo aver parcheggiato in un vicolo, sbucando proprio nel bel mezzo dei
festeggiamenti a Chambers Street.
Jon non aveva mai visto Gotham sotto quella luce, lo
ammetteva. C’erano ovunque decorazioni di Halloween, pipistrelli
radiocomandati che svolazzavano tra gli enormi palazzi, zucche giganti
che sembravano vive e zombie in plastica che di tanto in tanto
“assalivano” qualche passante, facendo ridere divertiti i bambini che
scappavano in ogni dove vestiti da maghi, streghe e supereroi; c’era
persino un bambino vestito da Robin accompagnato da un piccolo Superboy
dai capelli biondi e arruffati, e Jon ridacchiò divertito alla vista di
come si punzecchiavano con i loro secchielli a forma di zucca e come le
loro madri, a distanza di qualche metro, accennassero loro di fare i
bravi o sarebbero tornati a casa. Persino gli adulti partecipavano ai
festeggiamenti e c’era anche qualche poliziotto di pattuglia in giro, e
Jon riconobbe da lontano il sergente Montoya poiché l’aveva vista un
paio di volte a villa Wayne in compagnia della signora Kate, Batwoman.
«Oggi è di turno», disse di punto in bianco Damian,
riscuotendo Jon dai suoi pensieri e richiamando verso di sé la sua
attenzione.
«Avete sempre pattuglie della GCPD in giro?»
«Siamo a Gotham, J», rese noto in tono ovvio. «E
oggi è Halloween. Tra l’Uomo Calendario e Spaventapasseri, abbiamo solo
l’imbarazzo della scelta su chi deciderà di farsi vedere per primo. Poi
ci sono ovviamente le eccezioni».
«…tipo?»
«Joker che si annoia».
Jon fu quasi certo che Damian non lo avesse detto
per scherzare, quindi si limitò a dar vita ad un sorrisetto nervoso
prima di annuire e lasciar correre il discorso, insinuandosi nella
folla; si confusero con la moltitudine di gente fra le strade,
stupendosi entrambi di come la città fosse stata addobbata come non
mai. Persino Damian rimase esterrefatto dalla cosa, indicando lui
stesso qualche punto in cui giganteschi ologrammi venivano proiettati
contro le vetrate degli edifici e creavano spirali di colore e forme
che affascinavano e terrorizzavano al tempo stesso, complici anche gli
effetti sonori che si sentivano risuonare di tanto in tanto fra i
vicoli e al di sopra dei lampioni; ad un certo punto fu Jon a
trascinare Damian verso la porta di una delle case e, ridendo, suonò al
campanello urlando “Dolcetto o
scherzetto!”
nonostante le lamentele di Damian a riguardo – «Abbiamo quindici anni,
J, siamo ridicoli!» –, salvo poi intascarsi nei jeans parecchi dolci e
ficcandone altri nelle tasche della cintura multiuso che portava Jon
alla vita.
Non se n’erano resi del tutto conto ma, mentre
giravano insieme ad altri ragazzi e adulti e si godevano la serata,
avevano cominciato ad avvicinarsi di più e a sfiorarsi di tanto in
tanto le mani, guardandosi di sottecchi tra un sorriso e l’altro
durante il resto della serata. Damian probabilmente non lo avrebbe mai
ammesso a parole, ma avrebbe mentito anche a se stesso se avesse
affermato che non si stava divertendo. I suoni, i rumori le grida
divertite e anche scherzosamente spaventate della gente, l’odore dello
zucchero filato che proveniva dal Robinson Park e quello degli hot dog,
e fecero persino tappa in quella direzione quando lo stomaco di Jon
cominciò a reclamare qualcosa di più sostanzioso dei dolci. Fu Damian
ad offrire, per quanto fosse stato costretto ad infilare le mani nelle
tasche di Jon per tirar fuori un paio di banconote, ricevendo dal
proprietario del carretto dei complimenti per quanto fossero accurati i
costumi che indossavano; Jon aveva riso e ringraziato mentre prendeva i
due hot-dog – Damian aveva optato per uno spiedino vegetariano –,
indicando anche una casa degli orrori che avevano allestito lì nel
parco.
Per quanto scettico, Damian alla fine aveva
acconsentito e aveva finito con l’essere lui stesso a trascinare Jon in
quella direzione, pagando il biglietto di ingresso per insinuarsi in
quella casa che, aveva purtroppo dovuto ammetterlo, era stata allestita
nel migliore dei modi. Oltre al classico labirinto di specchi con cui
avevano letteralmente giocato nel guardare le loro forme cambiare,
avevano incrociato nella penombra anche una giovane coppia – Damian
aveva notato solo parzialmente una giacca di pelle oversize con una
enorme S dietro la schiena di uno di loro – che si era appartata per
pomiciare, cosa che aveva messo un po’ in imbarazzo entrambi quando si
erano lanciati un’occhiata; nel continuare a vagare si erano poi
ritrovati in un piccolo cimitero con tombe di cartone e zolle di terra
smossa, da cui spuntavano di tanto in tanto delle mani scheletriche o
ricoperte di pelle raggrinzita e lembi logori di stoffa. Più che
spaventoso era ridicolo e divertente, ma entrambi si guardarono con un
sorrisetto mentre si incamminavano in quel cimitero, osservando tutto
sommato i dettagli e persino le finte ragnatele e i ragni giganti che
erano stati gettati un po’ dappertutto per dare l’impressione che
fossero veri.
«D’accordo, devo dare atto alla gestione cittadina:
hanno fatto un buon lavoro», disse Damian nel sollevare il mantello per
evitare che si incastrasse in una delle dita che spuntavano dal
terreno, lanciando un’occhiata a Jon, i cui stivali verdi affondavano
di tanto in tanto in quel piccolo pantano.
Jon stesso gli lanciò un’occhiata, incuriosito. «Non
sei mai venuto da queste parti?»
«Solitamente sono di pattuglia. Potrebbero sempre
esserci problemi con--»
«L’Uomo Calendario e Spaventapasseri, sì, lo hai già
detto», affermò nel passargli un braccio dietro le spalle. «E come vedi
siamo entrambi pronti ad ogni evenienza. Quindi stasera puoi
scioglierti un po’ e possiamo divertirci insieme».
Damian lo guardò di sottecchi, nascondendo un
sorriso nella piega delle labbra. «In un finto cimitero degli orrori?»
«In un finto cimitero degli orrori», confermò Jon
con un ghigno che andava da un orecchio all’altro, facendo
inevitabilmente ridere Damian; e al suono di quella risata il suo cuore
parve sfarfallare per un secondo, tanto che si chinò verso il viso
dell’amico e deglutì. «Idea un po’ macabra, scusa», sussurrò, ma Damian
sollevò lo sguardo per fissarlo negli occhi attraverso la maschera.
«Non così tanto». Indugiò ad una spanna dalle sue
labbra, sollevandosi in punta di piedi. «Mi piace».
«Sul serio?»
«Sul serio».
Jon si leccò le labbra senza volerlo, lo sguardo
ormai perso negli occhi di Damian nonostante non potesse vederli
attraverso la maschera, una mano che scivolava lungo il suo fianco per
fermarsi saldamente sul bacino; Damian stesso schiuse la bocca,
mordicchiò il labbro inferiore e Jon vide distintamente il pomo d’Adamo
alzarsi e abbassarsi più e più volte, chinandosi l’uno verso l’altro.
Le volte in cui si erano baciati – più uno sfiorarsi di labbra, in
verità – si potevano contare sulla punta delle dita così come i momenti
in cui si concedevano qualche abbraccio, ed era strano che quel posto e
quel momento, forse anche un po’ a causa dell’atmosfera, avessero
innescato quel meccanismo che--
«Ohw!» imprecarono di punto in bianco nello stesso
istante quando qualcosa li colpì, fece perdere ad entrambi l’equilibrio
e li fece sbattere col sedere per terra, e Jon ebbe appena il tempo di
sollevare lo sguardo solo per vedere un uomo – avvolto in un mantello
nero per simulare il tristo mietitore, che originalità – che correva
alla svelta verso una delle tombe. «Ehi, amico, guarda dove vai!»
bofonchiò nel rimettersi in piedi e allungare una mano verso Damian per
aiutarlo a fare lo stesso ma, nello stesso istante in cui le loro mani
si strinsero, quell’uomo gridò qualcosa in una strana lingua e un lampo
di luce rossa lo avvolse, lasciandoli per un istante senza parole.
Il mantello fluttuò nella penombra del cimitero
fasullo, il terreno ai suoi piedi tremò e le zolle si mossero fino ad
inghiottire i piedi chiusi negli stivali, il tutto sotto lo sguardo
incredulo di Jon e Damian che, per un lungo istante, si guardarono di
sottecchi prima di tornare a fissare l’uomo quando cominciò a ridere a
squarciagola. «Adesso nessuno si prenderà mai più gioco del grande mago
Hollow-heen!» parve ululare alla luna di cartone che pendeva sulla sua
testa, e Damian faticò parecchio per riuscire a trattenere la risata di
scherno che minacciò di fuoriuscire dalle sue labbra.
«Hollow… heen? Davvero?»
domandò nel cercare inutilmente di rimanere serio, soprattutto perché
al suo fianco Jon stesso si era coperto la bocca e cercava di soffocare
gli sbuffi di risa che gli facevano tremare le spalle.
Il cosiddetto mago li guardò e, abbassando il
cappuccio, li fissò con gli occhi fuori dalle orbite. Aveva profonde
occhiaie a segnargli il viso e i capelli unti e sudati appiccicati alla
fronte, quasi non avesse avuto modo di dormire o lavarsi per giorni
interi. «Questa sarà la vostra ultima risata, mocciosi», sentenziò
nell’allargare le braccia, e un altro lampo rosso parve squarciare la
penombra di quel finto cimitero, abbattendosi contro di loro.
Jon e Damian si schermarono immediatamente gli occhi
per proteggerli e sentirono la risata dell’uomo diventare sempre più
distante, faticando a capire che cosa stesse succedendo; qualcosa li
afferrò improvvisamente alle gambe e, presi alla sprovvista, lanciarono
entrambi un grido prima di scalciare via quelle che parvero essere le
mani di plastica degli zombie che erano rimaste piantate fino a quel
momento nel terreno, restando entrambi immobili e interdetti quando,
dinanzi a loro, i ragni giganti cominciarono a muoversi e gli zombie si
sollevarono dalla terra con suoni gutturali e spaventosi
«Oh. Questo era inaspettato».
Alla calma glaciale dell’amico al suo fianco, Jon si
voltò verso di lui con sguardo spiritato. «Cosa, esattamente?! Un
esercito di decorazioni e mostri che prendono vita?!» esclamò con voce
stridula, ma Damian si limitò a stringersi nelle spalle.
«No, quello un po’ me lo aspettavo. Il mago invece è
una novità».
«D!»
«Che c’è? È Gotham!»
Jon ebbe il forte impulso di strozzarlo, ma si
ritrovò ad urlare «Attento, D!» e a spingerlo a terra quando sentì il
sibilo di un’ascia, vedendola passare ad un soffio dal suo naso come a
rallentatore; sconcertato, Jon si voltò nella direzione da cui aveva
visto arrivare quell’arma e uno strano brivido corse lungo la sua
schiena alla vista di quegli enormi occhi gialli e del ghigno dipinto
sul viso di quello che sarebbe sembrato un normale ragazzo, se non
fosse stato per il capo inclinato ad un’angolazione impossibile e le
lunghe dita scheletriche che sorreggevano un’altra ascia. Deglutendo,
Jon afferrò immediatamente Damian per il mantello e, ignorando le sue
lamentele, se lo caricò in spalla, spiccando un balzo per allontanarsi
alla scelta da lì nello stesso istante in cui un’altra ascia venne
lanciata nella loro direzione.
«Che diavolo sta succedendo?!» sbottò Damian con
palese nervosismo, gettando un’occhiata alle sue spalle solo per vedere
quel tipo accerchiato dai ragni e gli zombie rantolare nella loro
direzione.
«Non ne ho la minima idea!» esclamò Jon nello
svoltare a destra, con le orecchie colme delle urla delle persone che
inondavano le strade e gli spari distanti delle pistole degli agenti di
polizia; uno stormo di pipistrelli volò sulle loro teste e uno di essi
si impigliò nei capelli di Jon, e fu Damian stesso a doverlo staccare
da lì visto il modo in cui l’amico aveva cominciato ad agitare la testa
nel tentativo di liberarsene, perdendo un po’ l’equilibrio.
«Guarda avanti, J!»
«Whoa!» Jon ebbe appena il tempo di frenare,
ringraziando di indossare gli stivali di Damian e non le sue converse,
poiché lo fece così bruscamente che la stoffa sarebbe andata
sicuramente a fuoco; davanti a loro di parò quello che aveva tutta
l’aria di essere una persona, ma aveva la pelle grigia e i piedi nudi
mettevano in bella mostra le uniche tre dita che possedeva; aveva una
protuberanza a forma di becco e una cresta di capelli simile a quella
di un gallo, e degnò entrambi di una breve occhiata prima di spalancare
quella strana bocca e volare via, lasciandoli entrambi col cuore che
batteva all’impazzata nella gabbia toracica.
«D’accordo, questo… questo era strano», ammise
Damian nel portarsi automaticamente una mano al petto mentre l’altra
era stretta intorno alla spalla destra di Jon, guardandolo di sottecchi
per saggiare la sua espressione. Sembrava stranito quasi quanto lui
mentre lo sorreggeva sotto le cosce, e lo vide sbattere più volte le
palpebre e boccheggiare.
Quel momento durò solo un attimo, poiché entrambi si
guardarono immediatamente quando sentirono altre urla provenienti da
fuori, affrettandosi ad uscire; Robinson Park e Chambers Street erano
completamente nel caos e la gente scappava in ogni dove guidata dalla
polizia che cercava di far loro da scudo, il carretto degli hot-dog era
riverso a terra e le zucche sembravano essersi impossessate del parco,
insieme ad una moltitudine di strani esseri che sembravano essere
usciti da un film dell’orrore; attorniato da un’accecante luce bianca
c’era persino un clown dai denti affilati che schiacciava sotto i
propri piedi tutto ciò che gli capitava a tiro, afferrando i
pipistrelli che gli volavano intorno per dilaniarli con zanne e
artigli. Per quanto la situazione fosse assurda e non sapessero più
dove guardare, i due ragazzi si riscossero in fretta e ripresero in
mano le redini della situazione, soprattutto alla vista di tutti quei
civili in preda al panico.
Non ci fu bisogno di parole: lanciando la cintura
multiuso a Damian, Jon volò dritto verso il clown e lo atterrò nello
stesso istante in cui quel mostro tentò di afferrare un bambino urlante
che cercava di nascondersi in un cespuglio; al tempo stesso Damian si
occupò di uno zombie che aveva cominciato a “mangiare” la gamba di un
ragazzo che era scivolato sui ciottoli, infilzandolo con un birdrang
solo per vederlo sparire come fumo davanti ai suoi occhi. Perché lo
zombie si era dissolto e il clown no? Incerto, e rassicurando il
ragazzo che piagnucolava, Damian provò a testare la propria teoria su
una delle zucche giganti che stavano stritolando il carretto degli
hot-dog con i grossi steli, prendendola a calci; la zucca rotolò via ma
non sparì, così lanciò un altro birdrang nella sua direzione solo per
vederla dissolversi come una nuvola di fumo. Reagivano all’acciaio?
«Colpiscilo con questo, J!» gridò nel richiamare
l’attenzione dell’amico, alle prese con il clown che stava cercando in
tutti i modi di strappargli il braccio a morsi; Jon riuscì ad afferrare
il birdrang con due dita per pura fortuna, troppo impegnato a staccarsi
di dosso quel mostro che non aveva fatto una piega né alla sua vista
calorifica né al suo soffio artico, infilzandogli quell’affare in una
spalla senza nemmeno pensarci due volte.
Pur con un grido stridulo e assordante che costrinse
chiunque nel raggio di qualche metro a coprirsi immediatamente le
orecchie, quel terribile clown si dissolse davanti agli occhi di Jon e
lui cadde sbattendo il sedere sul terreno, imprecando a denti stretti
prima di cercare Damian con lo sguardo; sollevò un pollice e sorrise,
ma sgranò gli occhi al movimento alle sue spalle e scattò in piedi così
in fretta da creare un avvallamento nel terreno; provò persino a
lanciarsi contro di lui, ma degli zombie lo afferrarono e arrestarono
il suo volo, costringendolo a divincolarsi nel tentativo di farsi
lasciare.
«Dietro di te, D!» gridò, e Damian si voltò giusto
in tempo per vedere un uomo dai capelli neri che, all’apparenza,
sembrava una persona normale: indossava una giacca blu con una spilla
gialla sorridente, un paio di guanti di pelle che Damian stesso
possedeva e portava una maschera dagli occhi anneriti e il sorriso
rosso quanto quello di Joker stesso; gli occhi azzurri lo fissavano
calmi e perfettamente a loro agio ma, nello squadrarsi per un lungo
istante in viso l’un l’altro, Damian si rese conto che quello era
tutt’altro che un normale civile.
«Sarai una perfetta opera d’arte», dichiarò difatti
di punto in bianco quell’uomo, tirando fuori dalla giacca un grosso
coltello che tentò di affondare nella spalla di Damian; il giovane gli
sfuggì con un salto all’indietro e gli lanciò contro la propria arma,
ma l’uomo la schivò facilmente e roteò con abilità il coltello,
flettendo i muscoli delle spalle per correre alla scelta verso di lui.
Damian ammise di non esserselo aspettato, ma assottigliò le palpebre e
usò una delle altalene dell’area bambini per darsi lo slancio
necessario e sferrare un calcio a quell’uomo in pieno viso, vedendolo
portarsi una mano alla bocca solo per catturare il sangue fra le dita e
portarselo alle labbra; le succhiò avidamente, le sua spalle fremettero
e lui mugolò, fissando Damian con quel sorriso rosso brillante.
«Non fare così. Ti eleverò a qualcosa di magnifico».
«Nei tuoi sogni, idiota!» esclamò Damian nel tornare
all’attacco, vedendo un lampo rosso e nero pararsi davanti a lui;
l’uomo rotolò lontano per qualche metro tra imprecazioni e strane
risate gutturali, e Damian sollevò lo sguardo solo per vedere Jon che,
librandosi a qualche centimetro da terra, teneva i pugni chiuso
all’altezza del busto e aveva gettato lui un’occhiata.
«Serve una mano?»
«Me la cavo benissimo da solo!» affermò schietto nel
lanciare un altro birdrang verso l’uomo che si era appena rialzato con
uno scatto felino per correre verso di loro, esultando interiormente
quando quest’ultimo si conficcò nel braccio con un rumore sordo di ossa
rotte; Damian si era aspettato di vederlo sparire davanti ai suoi occhi
come tutti gli altri, ma quell’essere si limitò ad imprecare e ad
afferrare l’arma con due dita, tirandola via tra suoni viscidi di
muscoli e sangue che colava sulla chiazza d’erba sottostante.
«Sembra che con lui non funzioni come con gli altri,
eh?» disse Jon nello strusciare un piede sul terreno e flettere le
gambe, imitando la posizione di attacco che solitamente utilizzava
l’amico.
«A quanto pare no». Damian scrocchiò le nocche,
assottigliando le palpebre. «Ma se sanguina... possiamo ucciderlo»,
affermò schietto, ricevendo un’occhiata incredula da parte di Jon.
«Noi non uccidiamo, D!»
«È un tizio fasullo creato dalla magia, J! Non
esiste, è come se fosse morto di default!»
«“Creato con la magia” non vuol dire necessariamente
“morto”, sai?»
«Argh, sta’ zitto. Non rovinare le mie frasi ad
effetto».
«Siete degli ossi duri». La voce dell’uomo
interruppe il loro battibecco e i due ragazzi lo videro piegare tra due
dita il birdrang d’acciaio come se nulla fosse, scroccando le nocche.
«A Otis piacciono gli ossi duri. L’arte acquista più realismo».
«Ti piace l’arte? Vediamo quanto ti piacerà un
occhio nero dipinto su quella faccia da schiaffi», replicò Damian,
sbuffando poco dopo alla vista dell’espressione scettica di Jon e del
modo in cui aveva sollevato le sopracciglia. «Non possono venirmi tutte
bene, non guardarmi così», sbottò, ma non ebbe il tempo di aggiungere
altro che quel tipo, Otis, si gettò contro di loro con la stessa furia
di un cane rabbioso, tirando fuori dalla giacca altri due coltelli che
cominciò a roteare con foga mirando ai punti molli del loro corpo.
Imprecando, entrambi i ragazzi si tirarono indietro
e ingaggiarono una lotta contro quell’uomo, il quale non risparmiò
nemmeno un colpo mentre puntava al viso di Damian; lo colpì di striscio
ad una guancia, ma Damian gli rifilò un calcio nello stomaco e rotolò
sul terreno, staccandosi di dosso le mani raggrinzite di alcuni zombie
che spuntarono dal terreno e lo bloccarono; Jon usò la sua vista
calorifica nel tentativo di sciogliere le armi di Otis senza successo,
poiché l’acciaio di cui erano composte sfrigolò solo per un istante
prima di ricrearsi in forma diversa davanti ai suoi occhi, come se la
magia che muoveva quegli esseri li rigenerasse in continuazione.
A complicare la situazione era la presenza di
civili: tra un attacco e l’altro che riuscivano a schivare, c’era una
persona da mettere in salvo da zucche mostruose o pipistrelli giganti,
da ragni dalle enormi zampe pelose o esseri umanoidi dalla pelle
squamosa e dai mille occhi che afferravano gente per i capelli e
cercavano di trascinarla verso il lago, costringendo Jon e Damian ad
intervenire; schivando gli attacchi di Otis, Damian lanciava qualche
birdrang in direzione dei civili in pericolo e abbatteva quanti più
mostri possibili, aiutato da Jon che alternava l’uso dei suoi poteri
alla forza bruta. Più ne abbattevano, però, più sembravano comparirne
di nuovi e sempre più grandi e spaventosi, e Damian era consapevole che
non avrebbero potuto continuare così ancora a lungo.
«Trova il mago, J! Se fermiamo lui, fermiamo
l’incantesimo!» gridò all’amico nel gettarsi di lato per evitare
l’ennesimo affondo, cercando di tenere Otis il più lontano possibile da
Jon che, volando a qualche metro di distanza, chiuse gli occhi e tentò
di insonorizzare ogni altro suono; c’era troppo rumore, troppe urla,
colpi di arma da fuoco e grida inumane provenienti dalla moltitudine di
mostri che scorrazzava fra le strade, ma Jon provò a concentrarsi solo
e unicamente sulla scia di magia che Hollow si era lasciato alle
spalle, aggrottando la fronte per la concentrazione.
«Ci sto… ci sto provando, ma è tutto troppo…»
«Mi fido di te, J… puoi farcela!»
Dalle labbra di Jon scappò una specie di gemito
quando la testa cominciò a dolere e le palpebre stretta a far male, col
sangue che gli tamburellava nelle orecchie e sembrava fare eco al
battito del suo cuore; i muscoli fremevano dalla voglia di aiutare
Damian e dare a sua volta filo da torcere a quell’uomo, ma Jon era
assolutamente consapevole che da quel momento sarebbero valse le sorti
di Damian. Più tergiversava più Damian era in pericolo, e si spinse
oltre ai suoi limiti per cercare il mago e infrangere la barriera
magica che sembrava essersi creato, ignorando il sangue che cominciò a
colare giù lungo la bocca dalla narice sinistra.
«È in una casa diroccata a Beacon Street, sembra…
sembra che stia manovrando qualcosa». Jon spalancò le palpebre, gli
occhi completamente rossi e fissi su un punto indefinito come se
riuscisse a vedere alla perfezione la posizione dell’uomo anche a
quella distanza. «Vado a prenderlo!»
«No!»
Damian lo frenò subito e girò la testa nello stesso istante in cui un
coltello gli sfiò il viso, provocando l’ennesimo taglio sulla sua
guancia. «Sei vulnerabile alla magia, non ti permetterò di andare!»
«Ma…!»
Damian compì un salto all’indietro e gli fu accanto
con un unico movimento fluido, spingendolo in avanti col mantello rosso
che fluttuava dietro di lui. «Occupati di quel tipo… e non morire»,
sussurrò con una specie di groppo in gola, dileguandosi nella penombra
dei lampioni per andare alla ricerca di quell’uomo.
L’idea di aver lasciato Jon solo con quel pazzo
maniaco non gli piaceva affatto, ma ancor meno gli sarebbe piaciuto
gettare l’amico nelle grinfie di un mago che avrebbe potuto sopraffarlo
anche solo con poche parole; la vulnerabilità kryptoniana alla magia
era nota persino ai maghi di più infimo livello, e Damian non era
disposto a rischiare che quel tipo, messo alle strette, potesse usare
chissà quale folle incantesimo e potesse ferire gravemente Jon… non se
lo sarebbe mai perdonato. Corse quindi a perdifiato per tutto il parco,
atterrò ogni mostro che gli si psrò davanti e ne prese a calci altri
per liberare i civili che finivano nelle loro grinfie, senza riuscire a
fare a meno di pensare che quegli esseri erano solo degli ostacoli che
continuavano a dividerlo ancora e ancora dal suo obiettivo principale.
Col sangue che colava lungo il viso e i muscoli
delle gambe che tremavano per lo sforzo, gli sembrò essere passata
un’eternità quando giunse dall’altro lato della strada, affannando alla
ricerca dell’edificio descritto da Jon; il suo corpo inondato di
adrenalina si mosse prima ancora che il suo cervello desse segnali ai
muscoli, spalancando la porta arrugginita con una spallata per
inoltrarsi nell’edificio e accendere la torcia per controllare i
dintorni. C’erano scatole di cartone ovunque, molte delle quali
inumidite dall’acqua che gocciolava dai tubi rotti e ricoperti di
ruggine, grosse ragnatele impolverate che cadevano dal soffitto e
graffiti che segnalavano la presenza di qualche banda di strada, ma
Damian dovette aguzzare le orecchie per sentire la voce che sussurrava
nell’ombra parole sconosciute, seguendola alla svelta nel girare a
destra; si ritrovò ben preso in un’enorme stanza circolare illuminata
da candele rosse che rendevano l’atmosfera sinistra e inquietante,
vedendo il mago che, col mantello nero allargato intorno a lui, se ne
stava seduto al di sotto di una luna di cartone che ricordava molto
quella che avevano visto nel finto cimitero, e Damian se ne intendeva
abbastanza di magia da immaginare che si trattasse di un incantesimo a
due fattori per far sì che funzionasse.
Hollow aprì gli occhi prima ancora che Damian
potesse estrarre un birdrang, osservandolo con uno sguardo stralunato.
«Ancora tu, moccioso?» berciò nel barcollare in piedi, senza
abbandonare il cerchio di sale in cui si trovava. «Speravo che a
quest’ora fossi scappato dalla mamma a gambe levate».
«Non conosci mia madre», affermò di rimando Damian
con ironia, gettandosi in fretta all’attacco per non dargli il tempo di
reagire; adesso che lo vedeva meglio alla luce di tutte quelle candele,
Damian si rese conto che quel tipo non poteva avere più di diciassette
anni, dati i brufoli che gli butteravano le guance e qualche pelo sul
mento che avrebbe dovuto vagamente ricordare una barba. Gli occhi
spiritati correvano da una parte all’altra mentre cercava di schivare i
suoi colpi e inciampata nei suoi stessi piedi, ma riusciva ad usare la
magia abbastanza bene da creare piccoli campi di forza con cui schivava
i pugni che Damian cercava di rifilargli.
Improvvisamente, Hollow gridò un incantesimo e la
terra sotto i loro piedi tremò, le fiamme delle candele si spensero
rilasciando un fil di fumo e gocciola do sui fogli sottostanti, le assi
ormai marcite parvero piegarsi su loro stesse e spezzarsi in più punti,
ricomponendosi per dar vita ad un essere fatto di legno, cera e
inchiostro; Damian lo vide prendere forma davanti a lui come argilla
nelle mani di quel mago da strapazzo, che indietreggiò ancora di
qualche passo tra grezze risate e sguardi spiritati.
«Sarà il mio Golem ad occuparsi di te, adesso»,
sentenziò nello sparire tra le ombre come una nuvola di fumo, e Damian
imprecò a denti stretti prima di cercare di corrergli incontro, venendo
bloccato dalla grossa mano di quel mostro che si schiantò davanti a
lui; la evitò per un soffio, ma schizzi di cera bollente gli finirono
sul viso e sibilò un po’ dal dolore prima di darsi slancio e balzare di
lato, cercando un punto debole nella struttura di quello che strano
essere.
Damian era consapevole di non avere a disposizione
tutte le sue armi – e di non indossare soprattutto la sua uniforme
rivestita in kevlar, dato che quella di Jon era una normalissima felpa
– e di non conoscere un contro-incantesimo per mettere lui stesso fine
a tutta quella follia – per quanto di tanto in tanto sguazzasse nella
magia, non ne sapeva abbastanza quanto sua madre –, ma era stato
addestrato a volgere a proprio favore ogni situazione e a valutare
qualunque mossa per poter avere la meglio sul proprio avversario, così
prese tempo mentre saltava ovunque come un grillo e sfruttava i punti
più nascosti in cui un colosso del genere non avrebbe potuto arrivare;
la stanza era piuttosto piccola per uno della sua stazza alto quasi tre
metri e, nonostante continuasse a schiantare l’enorme mano su quel che
restava del pavimento e tentasse di afferrare Damian con lunghe dita
legnose, aveva comunque poco spazio di manovra e l’essere inchiodato in
parte al cemento sottostante era per lui un altro punto debole. E fu
proprio in quello stesso istante che notò qualcosa, un’apertura
vagamente impercettibile quando quel Golem allungò nuovamente la mano
per afferrarlo, e Damian ghignò internamente, gonfiando i muscoli di
spalle e gambe.
«Mi senti, mago da strapazzo?!» esclamò nel portarsi
una mano alla cintura per correre verso i muri della stanza, cercando
di tenersi il più schiacciato possibile ad essi mentre il mostro
tentava di ruotare su sé stesso per raggiungerlo. «Tu e i tuoi
giochetti…» Damian compì un balzo dritto sulla schiena di quel colosso
e piazzò un birdrang esplosivo proprio accanto alla testa, saltando
oltre prima che potesse esplodere, «…mi avete decisamente stancato!»
sbraitò, rotolando dietro ad un tavolo nel momento esatto in cui quel
Golem scoppiò in una pioggia di frammenti e schegge di legno che
continuarono a muoversi per un istante prima di piombare a terra inermi.
Senza perdere ulteriormente tempo, Damian si
affrettò a seguire la scia di incenso e sangue che quel mago si era
portato dietro – anni e anni a lavorare con Batman avevano affinato
maggiormente il suo olfatto – mentre si inoltrata fra i corridoi
dell’edificio, con i corridoi che diventavano sempre più stretti e
pieni di graffiti; superò un paio di scrivanie riverse sul terreno e
schiacciò sotto i piedi vecchi tomi erosi dal fuoco di un incendio
scoppiato chissà quanto tempo prima, sentendo quell’odore farsi più
forte e disperdersi completamente nell’ambiente circostante quando
giunse dinanzi ad un’ampia sala che dava alla porta dell’uscita.
«Dolcetto o
scherzetto, Hollow?» domandò nello scroccare le nocche, e il
mago si voltò verso di lui con gli occhi fuori dalle orbite.
«No… non è possibile! Come diavolo fai ad essere
ancora vivo?!» sputacchiò incredulo. «Il mio… il mio Golem avrebbe
dovuto--»
«Presto chango,
abracadabra»,
rimbeccò Damian nel corrergli incontro quando Hollow tentò inutilmente
di scappare, colpendolo alla guancia con un gancio destro prima di
afferrarlo per il bavero del mantello e chinarsi ad una spanna dal suo
viso. «Hai perso».
Il mago tossì e sputacchiò qualche dente insieme al
sangue, conficcando inutilmente le unghie nel palmo della mano di
Damian. «Chi… chi ti credi di essere… Superman?!»
«Oh, certo che no». Damian gli rifilò una testata in
pieno viso, sentendo il setto nasale rompersi contro la sua fronte
prima di lasciar andare il bavero del mantello e ravvivarsi i capelli
all’indietro. «Superboy».
Un’ora e mezza dopo, consegnato quel criminale alla
giustizia e aiutato gli ultimi civili dopo essersi ricongiunti
entrambi, la situazione aveva cominciato a tornare alla normalità. Con
le decorazioni che si afflosciavano tutte intorno a loro, i vestiti
stracciati in più punti e i suoni lontani delle sirene delle ambulanze
in arrivo e delle auto della polizia, Jon e Damian si presero un
momento per riprendere fiato e scaricare l’adrenalina che avevano
accumulato fino a quel momento, ma fu Damian stesso che, scuotendo la
testa, alla fine si portò una mano chiusa a pugno alla bocca e soffocò
uno sbuffo ilare, sentendo su di sé lo sguardo curioso di Jon.
«Grazie, J», mormorò alla fine, vedendo Jon
inclinare il capo di lato.
«Mhn? Per cosa?»
Damian si voltò verso di lui, sollevando lo sguardo
per fissarlo negli occhi. «Mi sono davvero divertito», affermò schietto
e, per quanto avesse sbattuto le palpebre, alla fine Jon ridacchiò.
«Anche quando hanno cercato di farci fuori?»
«Soprattutto
quando hanno cercato di farci fuori», precisò Damian nel provocare a
Jon un’altra risatina, guardando per un istante la mano dell’amico
prima di farsi coraggio e afferrarla. Raramente si lasciava andare a
dimostrazioni di “affetto” in pubblico, quindi Jon ne fu piacevolmente
sorpreso e sorrise radioso come non mai, stringendo delicatamente
quelle dita fra le sue.
Non era stato esattamente il “dolcetto o scherzetto”
che si era aspettato ma, se era riuscito a far divertire Damian, allora
avrebbe potuto tranquillamente ritenersi più che soddisfatto.
«Quindi… è finita, eh?»
«Tim? Conner? E voi da dove spuntate
fuori?»
«È una storia divertente…»
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per
l'iniziativa #ifitbleedschallenge indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Piccolo
mattoncino in cui i giovinotti hanno intorno ai 15 anni e credo di
essere uscita un po' fuori tema perché è più che altro una
comedy-horror e non una vera e propria storia creepy come richiedeva la
challenge (si
basava sulla scelta causale di creepypasta e non dovevae
necessariamente ricalcare l'evento narrato, andava bene anche una larga
ispirazione ad esso. La cosa più
importante era che la fic fosse inquadrable nel genere
dell'horror/crime/darkfic) però
mi sono divertita a scriverla quindi va benissimo così. Ah, già. E'
canonico che Jon e Damian si siano travestiti l'uno dall'altro ad
Halloween ahah
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥
Messaggio
No Profit
Dona l'8% del tuo tempo
alla causa pro-recensioni.
Farai felici milioni di
scrittori.
|
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Capitolo 192 *** (Not yet) my boy ~ Bruce Wayne Centric ***
(Not yet) my boy
Titolo: (Not yet) my boy
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 1045 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Buce Wayne, Thomas
Kent, Martha Kent, Sorpresa
Rating: Giallo
Genere: Generale, Malinconico
Avvertimenti: What if?,
Hurt/Comfort
Writeptember: 1. Legami ||
Immagine. X abbraccia un bambin*
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Risate,
schiamazzi, bambini che giocavano al parco e lui mano nella mano con
suo padre e sua madre, a condividere un momento che credeva non sarebbe
arrivato mai.
Bruce non aveva mai sorriso tanto in vita sua. I
suoi genitori erano sempre impegnati ed era raro riuscire a ritagliare
un attimo di tempo in loro compagnia ma, quando ci riusciva, per lui
erano le giornate migliori del mondo. Lo avevano portato al parco per
una passeggiata, avevano persino preso un gelato e lui aveva giocato
praticamente per ore insieme a suo padre sulla nave pirata allestita
per l’annuale fiera che si svolgeva a Gotham, e Bruce era rimasto
colpito dall’idea di sua madre di andare al circo che si era fermato in
città per quell’occasione; l’aveva guardata stranito, ma aveva subito
sorriso e li aveva trascinati verso il tendone non appena erano
arrivati, insistendo di volere i posti migliori per potersi godere lo
spettacolo. Ed era stato fantastico.
I giocolieri, i clown, la donna barbuta che aveva
sollevato un peso enorme e lo aveva lasciato nelle mani di un uomo
nerboruto che lo aveva fatto oscillare sulle spalle come un bastoncino,
il domatore di leoni che aveva portato a spasso quel felino come fosse
un cucciolo di gatto e lo spettacolo equestre, e poi c’erano stati i
trapezisti, il loro volteggiare in aria come se stessero volando, i
salti mortali che compivano e la leggiadria dei loro movimenti ad ogni
salto… Bruce era rimasto estasiato e aveva guardato con occhi
splendenti il ragazzino che aveva cominciato a gettarsi da un lato
all’altro del tendone insieme agli adulti, afferrando le loro mani e
roteando con abilità e grazia tali da lasciare incantato Bruce.
Alla fine della serata, una volta fuori dal tendone,
Bruce aveva gettato le braccia al collo di sua madre e poi a quello di
suo padre, abbracciandolo stretto e ringraziandoli entrambi per quella
serata che avevano passato insieme. Il lavoro da chirurgo di suo padre
non gli permetteva sempre di essere presente e Bruce soffriva di quella
mancanza, ma quei momenti quegli attimi, erano per lui più di quanto in
realtà volesse apertamente ammettere. E a casa passarono altro tempo
insieme, ridendo e scherzando davanti al camino, finché la mano
delicata di sua madre non si posò sulla sua spalla e lui sollevò una
palpebra, rendendosi conto di essersi appisolato sulla poltrona dinanzi
al fuoco.
«Bruce?» chiamò sua madre sottovoce, risvegliandolo
lentamente dal suo torpore. «Bruce, tesoro, è ora di andare».
«Mhn… non posso restare ancora un po’ con voi?»
«Mi dispiace, amore mio… non è ancora il momento».
Il sorriso di sua madre era triste, Bruce lo notò
attraverso l’orlo delle ciglia e sollevò un po’ il capo, senza capire
il perché di quelle parole. «Mamma?»
«Ti stanno aspettando, figliolo», soggiunse suo
padre nel poggiare una mano sull’altra spalla e stringere un po’, e
stavolta Bruce si voltò verso di lui, stranito.
«Papà?»
«Torna da loro, Bruce… hanno bisogno di te».
La voce di sua madre divenne un brusio sconnesso, la
sua figura cominciò a dissolversi davanti ai suoi occhi e quella di suo
padre tremolò come una fiammella che cercava di restare viva ma, quando
Bruce aprì improvvisamente gli occhi e si portò automaticamente una
mano al petto, si rese conto di star osservando il soffitto bianco di
una stanza di ospedale. Confuso, si guardò intorno con estrema
attenzione e cercò di tirarsi su a sedere, ma sentiva i muscoli deboli
e il braccio era collegato ad un macchinario alla sua destra; sentiva
una strana sensazione fredda sul torace e solo in un secondo momento si
rese conto di avere degli elettrodi su di esso, sbattendo le palpebre
sempre più stranito dalla situazione che stava vivendo. Perché era lì?
Chi ce lo aveva portato? Più si sforzava di ricordare più la testa gli
faceva male, e storse il naso quando provò a muovere una gamba ma una
fitta di dolore si disperse in tutto il suo corpo.
«Padre!»
Bruce annaspò per un secondo, voltandosi verso la
porta nello stesso istante in cui un lampo verde e nero gli si gettò
addosso, seguito da voci concitate che si accavallarono le une alle
altre e si mescolavano nelle sue orecchie, facendo vorticare i pensieri
nella sua testa. Immagini su immagini, la serata di beneficenza e le
chiacchiere in famiglia, il piccolo malore al petto che aveva ignorato
per tutta la notte e il sorriso che si era sforzato di rivolgere al
figlio minore nonostante il dolore, poi l’accenno che sarebbe andato a
prendere un po’ d’aria e… da quel punto in poi, i ricordi faticavano a
tornare, frammenti diventavano scalini di pietra che si avvicinavano
sempre di più, le grida nelle sue orecchie si trasformavano in un
pavimento e il malore in una fitta all’altezza del cuore, il respiro
mozzato e poi l’oblio. La voce di Jason che gridava di chiamare
un’ambulanza, quella di Tim che discuteva animatamente con Dick mentre
gli teneva alzata la testa, e poi Damian, Cassandra, Duke e tutti gli
altri che cercavano di allontanare gente e farlo respirare… tutto
assunse un senso in quell’istante e Bruce ne rimase sconvolto.
Il dolore, l’affanno, il senso di nausea e
vertigine, l’improvvisa debolezza che si era impossessata dei suoi arti
superiori e la leggera ansia che aveva provato, i sudori freddi che lo
avevano costretto a cercare aria e il momento in cui era svenuto e
scivolato giù per le scale… aveva volutamente ignorato i segni di un
infarto e aveva rischiato di morire, di lasciare soli i suoi ragazzi, i
suoi splendidi figli. Solo adesso capiva il perché del sogno onirico in
cui si era ritrovato, quel fantasma di un passato vissuto con i suoi
genitori e le parole che gli avevano rivolto, e non poteva fare a meno
di credere che, un quel momento, lo avessero davvero aiutato a tornare.
Al pensiero, Bruce strinse a sé ognuno dei suoi
figli, affondando il viso nell’incavo della spalla di Dick mentre li
sentiva sussurrare il suo nome e cercare al contempo di stringerlo a
loro volta, tremanti e spaventati per il timore di aver rischiato di
perderlo.
A volte i legami potevano fare miracoli.
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per il ventitreesimo giorno del #writeptember sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia
In realtà
ammetto che la storia non sarebbe dovuta essere così, ma si sa come
vanno queste cose: i personaggi fanno tutto da soli e quindi niente,
una volta tanto faccio soffrire Bruce invece dei soliti ignoti.
Abbiamo quindi Bruce che sperimenta l'aldilà, che crede ancora di
essere un bambino e si gode quel momento con i suoi genitori... salvo
rendersi poi conto che in realtà è tutta un'illusione creata dalla sua
mente e dal momento che sta vivendo, quell'esperienza di pre-morte che
lo ha reso incorporeo e che ha fatto sì che il suo cervello creasse
quelle immagini che aveva visto. Niente, io amo fare ste cose assurde
che ruotano intorno a questo argomento, perdonatemi
Commenti
e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 193 *** Look into your eyes ~ Damian & Jonathan Centric ***
Look into your eyes
Titolo: Look into your eyes
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 1648 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jonathan Samuel Kent,
Damian Wayne
Rating: Verde
Genere: Generale, Slice of Life, Fluff
Avvertimenti: What if?, Slash
The time of our life: Adolescenza, Album Canzoni, 56. "Separate
Ways, Journey"
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
L'enorme
e vecchio lampadario sul soffitto fa sembrare la stanza strana, più
grande e dalle ombre allungate ma, mentre in ogni angolo risuona
“Separate Ways” e le parole rimbombano nella sua testa fino a fargli
male, Damian continua a rimirarsi allo specchio e a sistemarsi il
papillon, momentaneo sostituto delle cravatte che solitamente indossa
per le sere di Gala delle Wayne Enterprises.
Non sa esattamente che cosa l'ha spinto a prendere
quell'accessorio, soprattutto tenendo conto quanto odia andare a quel
tipo di serate adesso che ha compiuto sedici anni e preferirebbe
passare le notti di pattuglia, però aveva voglia di cambiare e ha
voluto... privare qualcosa di diverso. In realtà la cosa non lo
convince ancora, e forse è proprio per quel motivo che continua a
rimirarsi davanti allo specchio. Aggrotta la fronte, inclina il capo di
lato, si pizzica il naso e fa stupidamente la linguaccia al suo
riflesso, scuotendo immediatamente la testa per quanto infantile sia la
cosa che sta facendo.
In cuor suo sa la verità e il perché stia ancor
tergiversando, ma non vuole ammetterlo. Non è mai stato un codardo, non
si è mai tirato indietro davanti a niente e ha sempre affrontato ogni
questione di petto, ma quello è un altro paio di maniche e non sa
davvero cosa fare. Negli ultimi tempi sta cominciando a... provare una
certa attrazione per qualcuno in particolare e teme che aprire bocca
possa rovinare tutto, quindi cerca di ingoiare ogni parola quando è in
compagnia di quell'idiota di una testa aliena. Perché, sì, il problema
è proprio quello: ha una cotta per Jon. E forse è ben più di una cotta,
e la cosa lo fa impazzire come non mai perché non ha idea di come
affrontare la situazione. Potrebbe parlare con lui, spiegargli ogni
volta cosa e confessare quello che sente nei suoi confronti ma, anche
se sa che Jon non lo tratterebbe diversamente se non dovesse
ricambiare, Damian non può fare a meno di pensare che potrebbe
incrinarsi qualcosa nel loro rapporto di amicizia se i sentimenti
cominciassero ad interferire; forse è un’idea stupida, forse il modo in
cui Jon lo fissa ogni tanto e poi distoglie lo sguardo vuole
significare qualcosa, ma Damian non ha mai capito bene come funziona
quella roba e forse quello dell’amico è solo un riflesso condizionato;
probabilmente entrambi non riescono a capire cosa sta succedendo tra
loro e lasciano correre, anche se Damian sente sempre un peso
opprimergli il petto. Le parole “Trouble
times caught between confusions and pain”
continuano a martellargli il cervello e, per quanto lui e Jon non
abbiano mai avuto una relazione, Damian teme il confronto e il fatto
che l’amico possa già avere qualcuno a cui è interessato. Forse è
l’unico a struggersi in quel modo? Il solo a provare quella confusione
nella testa e a sentirsi male al solo pensiero che Jon possa
condividere attimi, carezze e sfiorarsi di labbra con qualcuno che non
sia lui? Il solo pensiero gli provoca sensazioni che, fino a quel
momento, non credeva di poter provare. È così che si sentono gli
adolescenti “normali”?
Non lo sa, ma quella sera vuole credere di riuscire
a trovare quel coraggio che gli manca e chiedere almeno a Jon di fare
due passi con lui. In giardino, forse sul terrazzo, da qualche parte
nell’enorme villa, ancora non ne ha idea e forse non vuole nemmeno
programmarlo, ma ha intenzione di sfruttare quella serata noiosa per
passare del tempo con Jon a fare… qualunque cosa avranno voglia di fare
per scacciare la noia e cercare di mettere ordine nei suoi pensieri.
Sono stati entrambi costretti a partecipare e non potranno andarsene
molto presto, quindi, ecco, perché non cercare un modo per distrarsi
entrambi se non possono sgattaiolare via da quell’evento? La presenza
di Jon è il motivo per cui Damian si sta mettendo in ghingheri e per
cui ha deciso di ingoiare il rospo e non lamentarsi con suo padre,
dopotutto.
A quel pensiero si guarda ancora nello specchio,
ravvivando meglio i capelli all’indietro per sistemare i ciuffi ribelli
che non hanno intenzione di restare al loro posto, raddrizzando il
papillon ancora una volta. Lo ha scelto azzurro, il colore degli occhi
di Jon. Sì, è consapevole che sia una cosa stupida, e con questo? Non
può comunque fare a meno di chiedersi se a Jon piacerà, se anche quella
sera lo guarderà con quel velo di imbarazzo e se le sue lentiggini
spariranno nel rossore delle sue guance e, al pensiero di quanto Jon
appaia “carino” con quell’espressione un po’ imbambolata sul viso,
Damian stesso arrossisce e si passa una mano in faccia, imprecando. Oh,
diavolo. È proprio uno stupido. Uno stupido innamorato che fatica ad
ammetterlo persino a sé stesso e che se ne sta chiuso in stanza ad
ascoltare struggenti canzoni d’amore ormai finito quando la sua
relazione non è nemmeno cominciata e forse non comincerà mai.
Proprio in quel momento la porta si apre senza
preavviso e Damian vede distintamente Jason che lo fissa attraverso lo
specchio, con le braccia incrociate al petto e l'immancabile sigaretta
fra le labbra, e nota quanto il fratello maggiore si stia soffermando
sul papillon. Ha un'espressione strana, quasi divertita, e non ci vuole
molto prima che le sue labbra si arriccino in un sorrisetto sarcastico
mentre si poggia con la schiena contro lo stipite della porta.
«Con quel coso sembri ridicolo, pulce».
«Non devo piacere a te, Todd», sbotta
immediatamente, ma il sorriso sulle labbra di Jason si allarga al punto
di vista da far invidia al Joker.
«Ti fai bello per la tua cotta?»
Il tono è divertito ed è palese che Jason lo abbia
detto per scherzare un po’ e senza alcuna malizia, soprattutto perché
ha accennato ironicamente ad una battuta sulla canzone che sta
ascoltando, eppure Damian si strozza con la sua stessa saliva e
avvampa, sentendo il calore risalire dal collo verso il viso fino a
bruciarli persino le orecchie. Odia il fatto che Todd, in un modo o
nell’altro, sia così perspicace. «C-Che diavolo vai blaterando, esci da
qui!» sbotta nell’andargli in contro per scacciarlo lui stesso e
sbattergli la porta in faccia, ignorando la risata e il suo continuo
ripetere “Scusa, scusa, ma ti consiglio qualche canzone più allegra!”
mentre si allontana.
Ancora rosso in viso e tremante un po’ di rabbia –
possibile che in quella villa non si abbia un momento di privacy? –,
Damian si guarda nuovamente allo specchio e aggrotta la fronte,
sbuffando nervoso prima di portarsi una mano al collo per potersi
strappare dal collo quello stupido papillon. Ma è un messaggio da parte
di Jon a fermarlo – sa che è lui perché ha un jingle personalizzato, e
con questo? Anche lui può fare qualcosa di stupido una volta tanto – e
si acciglia, afferrando il cellulare dal comodino. E per poco non gli
scivola via dalle mani quando legge quel messaggio a cui è allegata una
foto, seguita dall’emoji di una faccina imbarazzata, ed è abbastanza
certo che, se Jon si concentrasse proprio in quello stesso istante,
potrebbe sentire il battito stupidamente furioso del suo cuore.
“Ti piace? L’ho
preso oggi, forse sembro un po’ ridicolo, ma pensavo si intonasse coi
tuoi occhi”.
Damian non riesce a nascondere il sorriso. Qualunque
cosa significhi quel messaggio, non è qualcosa che un amico scriverebbe
ad un altro… giusto? “Possiamo essere
ridicoli insieme” ribatte subito, allegando una sua foto davanti
allo specchio con un perfetto zoom sul suo papillon azzurro.
Segue una spropositata quantità di emoji che ridono
a crepapelle da parte di Jon, poi Damian lo vede scrivere qualcosa, si
ferma, riprende a scrivere e invia una faccina imbarazzata prima di
ricominciare e inviare il messaggio vero e proprio.
“Allora puoi farmi entrare? Sono qui
fuori” scrive, e Damian si acciglia prima di digitare in fretta.
“Che diavolo ci
fai qui fuori?”
“Sono venuto a
prenderti”
Damian apre e chiude la bocca, rilegge quel
messaggio più e più volte e si affretta a spegnere lo stereo per
correre alla svelta alla finestra, sollevando subito lo sguardo; Jon
sta fluttuando fra i rami più alti dell’enorme quercia che affaccia
sulla sua camera da letto, ed armeggia ancora col cellulare prima di
sentire lo scatto della finestra, abbassando subito lo sguardo. A
Damian non sfugge il sorriso imbarazzato che ha sulle labbra e, quando
si libra verso il davanzale, vede anche il rossore sulle sue guance.
«Ehm… ciao», lo saluta e, quando ricambia, Damian lo
vede storcersi un po’ le mani. «Ti andrebbe di… ecco… venire al Gala di
stasera… con me?»
«Ci andiamo già», fa notare, ma Jon sorride e si
massaggia il collo in evidente agitazione prima di fissarlo dritto
negli occhi, prendendosi un momento mentre si sistema gli occhiali sul
naso. Sono più grossi del suo viso e rendono i suoi occhi enormi, ma
risulta stranamente adorabile con quegli affari, il completo e il
papillon verde.
«Sì. Ma vorrei che tu fossi il mio +1».
Jon lo dice senza alcun imbarazzo stavolta, e Damian
deve aver trattenuto il respiro senza volere perché vede l’amico
agitarsi per un istante e chiedergli se sta bene prima di ritornare in
sé e sporgersi verso di lui; non gli bacia le labbra, non si sente
ancora pronto per quello, ma poggia la bocca sulla guancia di Jon e ha
come l’impressione di poter assaporare le sue lentiggini, per quanto
sappia che non è assolutamente possibile. Ma gli interessa? No, certo
che no.
«Solo se tu sarai il mio», ribatte allo sguardo
stupefatto di Jon, prima che entrambi scoppino a ridere e si stringano
in un abbraccio quando Jon scavalca finalmente la finestra.
Non è esattamente la confessione che Damian si era
immaginato all’inizio, ma non la cambierebbe con nulla al mondo.
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per
l'iniziativa #thetimeofourlife indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Ogni tanto
ritorno e risorgo dalle mie ceneri con cosette sceme e bambinetti che
si struggono per amore tra una pattuglia e l'altra e una costola
incrinata e una gamba rotta
Questa volta
sono stata brava e ho postato una cosa carina, visto? Niente cose
cattive, niente gente che soffre, solo un po' di coccolette amorose e
credenze di amore non corrisposto quando invece si amano alla follia e
vogliono stare insieme e fare i piccettini. Sì, piccettini è una
parola, non voglio saerne niente aha
Scherzi a parte, mi piace esplorare questo genere di situazioni dal
punto di vista di entrambi, quindi eccoci qua
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Capitolo 194 *** My moon, my sun and every stars ~ Jonathan Samuel Kent Centric, Accenni Damian/Jon ***
My moon, my sun and every stars
Titolo: My moon, my sun and
every stars
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 1208 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jonathan Samuel Kent,
Damian Wayne
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Sentimentale, Fluff
Avvertimenti: What if?, Slash
Behind the curtain challenge: Mentre
A è fuori casa, B va in camera di A e mette delle stelle fosforescenti
sul soffitto, insieme a due lampade (una che sembra la luna e, l'altra,
che sembra il sole); e per finire, B gli/le lascia un biglietto che
dice: "Tu sei la mia luna, il mio sole e tutte le stelle"
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Jon
sapeva che non avrebbe dovuto fare ciò che stava per fare, che avrebbe
dovuto ascoltare gli allarmi del suo cervello e il codice nero che
brillava letteralmente davanti ai suoi occhi come a ricordargli che era
un’idea stupida, eppure sgattaiolò lo stesso in camera di Damian non
appena lo sentì uscire dalla villa, scivolando come un’ombra oltre il
davanzale della finestra.
Aveva tenuto d’occhio l’amico per qualche ora,
seduto sul ramo della grande quercia davanti alla sua camera da letto e
nascosto fra le fronde per non essere visto nemmeno per sbaglio; aveva
chiesto consiglio a suo fratello Conner per arginare le misure di
sicurezza perimetrali della proprietà e aveva indossato al polso uno
dei dispositivi creati da Tim appositamente per lui – Conner aveva
negato fino all’ultimo, ma era piuttosto palese che si frequentassero
dato il sorriso sornione dipinto sul suo viso mentre affermava che, no,
lui e Tim non stavano insieme –, riuscendo a passare letteralmente
inosservato e ad evitare che tutti gli allarmi suonassero nello stesso
momento; aveva trattenuto stupidamente il fiato e atteso quanto più
pazientemente possibile, ascoltando il battito del cuore di Damian e i
suoi movimenti, dal momento in cui aveva cominciato a meditare a quando
si era esercitato con il violino, e Jon aveva sbirciato solo un po’
quando lo aveva visto fare yoga davanti alla finestra, distogliendo
immediatamente lo sguardo per non sentirsi più stalker di quanto già
non lo fosse. Aveva quasi pensato di lasciar perdere quando alla fine
Damian era stato chiamato da Bruce ed erano usciti insieme, e solo a
quel punto Jon si era lasciato scappare un sospiro di sollievo ed era
entrato nella camera dell’amico.
Per quanto conoscesse a memoria quella stanza – le
serate passate a guardare film sul computer, a giocare si videogames o
a leggere fumetti si sprecavano –, Jon provò un certo disagio ad essere
lì di nascosto e soprattutto senza Damian. Non che non avesse il
consenso di entrare – entrambi non si erano mai fatti tanti scrupoli ad
entrare nelle camere l’uno dell’altro, Damian aveva la brutta abitudine
di comparire sul davanzale della sua finestra e di fargli venire un
infarto –, però lo aveva fatto per mettere in atto un’idea così
bizzarra che… stava quasi pensando di lasciar perdere e tornare sui
propri passi come se nulla fosse accaduto. Però, quando abbassò lo
sguardo sull’enorme borsa di vimini che si era portato dietro, Jon
sollevò un angolo della bocca in un piccolo sorriso imbarazzato.
Era un’idea stupida, continuava a ripeterlo ancora e
ancora nella sua testa, ciononostante poggiò la borsa sul pavimento e
tirò fuori una lampada a forma di luna, rigirandosela un po’ fra le
mani mentre si mordicchiava il labbro inferiore. Aveva tentato in tutti
i modi di far capire a Damian quanto fossero intensi i sentimenti che
provava per lui, ma ogni volta che lo faceva gli sembrava troppo poco;
non si erano mai esattamente detti “Ti amo”, i loro gesti erano stati a
malapena uno sfiorarsi di mani e occhiate veloci, sorrisi un po’
imbarazzati e poche carezze o abbracci, e tutto perché Jon aveva sempre
avuto il timore che dimostrazioni troppo intime o personali avrebbero
potuto irrigidire Damian e metterlo un po’ sulla difensiva. Conosceva
il passato di Damian e aveva sempre saputo quanto certe cose lo
mettessero a disagio – solo alcuni membri della sua famiglia, in
particolare Dick, potevano anche solo pensare di abbracciarlo – e, per
quanto lui avesse ammorbidito la corazza che Damian si era creato nel
corso degli anni, Jon sapeva che non avrebbe dovuto tirare troppo la
corda. Gli abbracci “amichevoli” andavano ancora bene, ma il resto era
completamente nuovo per uno come Damian. E Jon aveva avuto quella
stupida idea per esprimere al meglio i sentimenti che aveva e che non
riuscivano più a restare sepolti in un angolino del suo cuore.
A quei pensieri si scompigliò i capelli, frustrato.
Non sapeva quando sarebbe tornato Damian e non poteva quindi
permettersi di perdere tempo e di mandare in fumo i suoi piani, così
tirò fuori dalla borsa tutto ciò che si era portato dietro e si librò
in volo verso il soffitto, cominciando ad attaccare su di esso quelli
che avevano tutta l’aria di essere piccoli adesivi luminosi; fu poi il
turno delle lampade e cercò di posizionarle meglio che poté e con
estrema attenzione, controllando minuziosamente ogni dettaglio e
spostandole più e più volte quando non era del tutto convinto di dove
le aveva sistemate.
Perse più tempo di quanto avrebbe voluto,
svolazzando in ogni angolo della stanza e quasi rischiando di far
cadere più volte una delle lampade per il tremore emozionato delle sue
mani, ma alla fine ci riuscì e, con un sorriso che andava da un
orecchio all’altro, guardò soddisfatto il proprio operato. Si sentiva
ancora un po’ scemo ma, ehi, le persone non facevano forse cose pazze,
quando erano innamorate? Rise tra sé e sé a quel pensiero e afferrò
anche il biglietto a tema che si era portato dietro – una miniatura
della notte stellata di Van Gogh, aveva visto con quanta passione
l’avesse osservata Damian durante la mostra d’arte a cui erano andati e
non aveva resistito – e cercò di scrivere con la grafia più ordinata
che riuscì a tirar fuori, provando ad essere comprensibile per
permettere all’amico di decifrare la sua solita scrittura a zampe di
gallina e poggiare poi il biglietto nel punto più visibile della camera
da letto, ovvero sul cavalletto rivolto proprio verso la finestra e al
di sotto di una delle grosse lampade.
Quando Damian tornò ore dopo, quasi al calar della
notte, e si ritrovò ad osservare la miriade di stelle fosforescenti che
luccicavano sul soffitto insieme alle due lampade raffiguranti il sole
e la luna, a Jon non sfuggì il piccolo sussulto che ebbe il suo cuore a
quella vista. Avrebbe voluto vedere la sua espressione, lo stupore
sicuramente dipinto sul suo viso e lo sbattere delle sue palpebre, ma
doveva accontentarsi di ascoltare da lontano, emozionato a propria
volta di quanto aveva fatto.
«Sei un idiota, J», sussurrò, e quelle parole
giunsero alle orecchie di Jon come se si fosse trovato lì. Le aveva
pronunciate in tono dolce, quasi struggente, e Jon era abbastanza
sicuro di non aver mai sentito Damian parlare così. Gli concesse ben
presto la sua privacy e si affrettò a schizzare via, senza rendersi
conto che la sua scia era stata vista proprio da Damian che, con le
mani poggiate sul davanzale della finestra, aveva gettato uno sguardo
verso il cielo prima di ridacchiare.
Damian non lo avrebbe mai ammesso, ma quella
sorpresa era stata più che gradita; non era mai stato tipo da
dimostrazioni romantiche e ciò che aveva fatto Jon era un po’
“scenografico” perfino per lui, ciononostante aveva apprezzato non poco
e, alla vista del biglietto ripiegato elegantemente sul cavalletto, non
poté fare a meno di sorridere nel vedere la notte stellata di Van Gogh.
Quell’idiota…
Damian lo afferrò e lo aprì con attenzione, quasi si
fosse trattato di un oggetto estremamente fragile, ridendo sereno
mentre stringeva a sé quel biglietto che recitava: “Tu sei la mia luna,
il mio sole, e tutte le stelle”.
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per
l'iniziativa #behindthecurtain indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Si tratta di una
challenge con prompt anonimi (per l'appunto "dietro la coltre") che
ognuno può lasciare o scegliere, e scrivere così diverse storie fino
alla conclusione della challenge (che si chiuderà il trenta novembre)
Appena ho letto il prompt mi ha subito conquistata, perché io sono una
sottona per tutto ciò che riguarda le stelle, i pianeti e la galassia
intera. Grazie prego ciao
Quindi alla fine è nata questa storia che credo riassuma perfettamente
i sentimenti che Jon e Damian provano l'uno per l'altro, anche se
durante la shot non si incontrano nemmeno per un istante; Jon fa tutto
di nascosto, vuole far capire a Damian cosa prova per lui, e qual modo
migliore per farlo? Jonno è un romanticone
Commenti
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Capitolo 195 *** Amazing Grace ~ Bruce Wayne Centric ***
Amazing Grace
Titolo: Amazing Grace
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 1837 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Bruce Wayne, Alfred
Pennyworth (menzionato Jason Todd)
Rating: Giallo
Genere: Generale, Sentimentale,
Angst
Avvertimenti: What if?,
Hurt/Comfort
All souls day challenge: Mi manchi tutti i
santi giorni || My heart will go on || Starò bene… solo non oggi
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
La pioggia cadeva fitta e incessante da quelle
che oramai sembravano svariate ore, ma Bruce aveva avuto l’impressione
che non smettesse da mesi.
Erano passati esattamente duecentosessantadue giorni
dall’orribile giorno in cui era rientrato a Gotham dall’Etiopia
portando con sé il corpo senza vita di Jason, ma la ferita della
perdita bruciava nel cuore di Bruce come se fosse stata appena
inflitta. Non essere riuscito ad arrivare in tempo lo logorava ancora
nel profondo, il senso di colpa gli attorcigliava le viscere e la sua
mente non faceva altro che sussurrare malignamente che Jason non
sarebbe mai morto se lo avesse tenuto d’occhio e avesse cercato di
stargli vicino quando si erano incrociati in Etiopia, ma la parte
razionale del suo cervello cercava in tutti i modi di riportarlo alla
realtà e di ricordargli che l’unico da biasimare avrebbe dovuto essere
Joker stesso. Preso da quel contrabbando d’armi, Bruce aveva perso le
tracce di Jason quel tanto che era bastato al ragazzo per ritrovare sua
madre, ed era morto da eroe nel tentativo di proteggerla
dall’esplosione della bomba che Joker aveva attivato dopo averlo
pestato a sangue.
Arrivare lì, pochi secondi prima dell’esplosione,
aveva ridotto anche il mondo di Bruce in mille pezzi. I frammenti
sparpagliati della baracca erano diventati una proiezione del suo
stesso cuore in frantumi, e Bruce, tremante dalla testa ai piedi e con
gli occhi fuori dalle orbite, aveva sollevato il corpo senza vita di
Jason e lo aveva stretto contro di sé, faticando ancora a credere che
fosse successo davvero, che un giovane fosse stato barbaramente ucciso
da un folle solo per… per cosa? Bruce non lo sapeva. E anche adesso
nonostante il funerale a cui aveva partecipato e i mesi che si erano
accavallati gli uni sugli altri, Bruce ancora non riusciva a credere
che il nome inciso sulla lapide che stava osservando fosse davvero
quello di Jason. Forse era la febbre che aveva preso possesso del suo
corpo, forse il poco sonno che si era concesso in quelle ultime
settimane e il modo in cui non si era minimamente curato di sé stesso
durante le pattuglie, ma si sentiva confuso e stanco e completamente
dissociato dalla realtà, quasi fosse uno spettatore che osservava con
occhi estranei la vita di qualcun altro.
La morte era sempre stata un concetto pesante e
difficilmente digeribile, per Bruce. Non era mai stato in grado di
superare il dolore della perdita o di andare avanti, di lasciare che il
proprio cuore risanasse le ferite e si concentrasse sul futuro, o non
avrebbe mai promesso dinanzi alla tomba dei suoi genitori che avrebbe
cercato di difendere Gotham. E a cosa aveva portato quella crociata?
Alla perdita di un ragazzo che per lui era stato praticamente un
figlio. Non sarebbe mai riuscito a perdonarsi, non avrebbe mai potuto,
una giovane vita si era spenta e lui ne era stato involontariamente il
carnefice quando l’aveva preso sotto la sua ala e gli aveva così
concesso i mezzi per ritrovare sua madre. Quella stessa madre che lo
aveva inconsciamente condotto alla morte.
A quel suo stesso pensiero, Bruce urlò a
squarciagola e il suo grido fece eco al rombo lontano di un tuono,
sentendo la pioggia picchiettare senza sosta la sua testa e inzupparlo
da capo a piedi; con un groppo in gola e un singhiozzo mal soffocato,
si lasciò cadere in ginocchio dinanzi alla tomba e poggiò una delle
mani sulla fredda pietra in cui era inciso il nome di suo figlio,
abbassando le palpebre mentre calde lacrime scivolavano lungo le sue
guance; il pantalone del pigiama affondò nel fango gelido, ma a lui non
importò, il cuore che batteva furioso nel petto e la fronte che
sembrava bruciare nonostante la frescura delle gocce di pioggia. Aveva
i brividi, la febbre si era sicuramente alzata e le vertigini che aveva
non lo aiutavano a concentrarsi, ma tentò di aprire e chiudere le
palpebre mentre le dita seguivano alla cieca quelle incisioni nel
marmo, quasi volesse imprimere a fuoco nella sua testa il nome scritto
sulla lapide. Jason, Jason, Jason. Continuava a ripeterlo come un
mantra ancora e ancora, affondando sempre più nella fanghiglia mentre
la pioggia cadeva più fitta e le mani cominciavano a dolergli per il
costante stringere pugni, ma il suo cuore continuava a rifiutarsi di
dargli pace e andare avanti.
«Mi manchi tutti i santi giorni, Jason», sussurrò a
quella tomba fredda e silenziosa, sollevando in parte le palpebre per
fissare il nome di suo figlio. Rivoli di pioggia scivolavano sulla
pietra e davano l’illusione che il marmo stesso stesse piangendo,
stringendo maggiormente il cuore di Bruce in una morsa; gli sembrava
ancora di sentire la voce di Jason, la testardaggine con cui voleva
fare le cose a modo suo e quell’arroganza tipicamente adolescenziale
con cui a volte gli si rivolgeva e, per quanto ci fossero stati momenti
in cui avevano avuto le loro divergenze, Bruce non aveva mai smesso di
voler bene a quel ragazzo. Avrebbe voluto dirglielo più spesso, tentare
di essere un padre migliore e un esempio da seguire, ma non aveva fatto
nessuna di quelle cose e avrebbe adesso portato il rimpianto di attimi
perduti e parole mai dette per il resto della propria vita.
Jason era stato un giovane che voleva dare tanto e
che aveva perso tutto, e Bruce non riusciva a sopportare che in parte
fosse colpa della crociata in cui Jason era stato inevitabilmente
coinvolto. Sarebbe stato diverso se non l’avesse preso sotto la sua
ala? Sarebbe potuto sopravvivere? O avrebbe potuto trovarlo morto in un
vicolo di Gotham a causa della vita che conduceva? Troppe domande alle
quali non sarebbero state date risposte e che facevano dolere sempre
più il capo di Bruce, che si accasciò con la fronte contro la tomba per
cingerla in un abbraccio, chiedendo perdono allo spirito di Jason e
sussurrando al vento parole incomprensibili.
Avrebbe voluto averlo fra le proprie braccia,
rassicurarlo che non era arrabbiato con lui e che l’avrebbero superata
insieme, ma non avrebbe potuto fare nessuna di quelle cose; niente più
serate passate a guardare un film sul divano con i pop corn
esageratamente al burro preparati da Alfred, niente più cioccolata
calda davanti al bat-computer mentre studiavano un caso particolarmente
ostico, né tantomeno notti fra le strade di Gotham a mostrare a quei
criminali di che pasta erano fatti Batman e Robin. Ma, più di questo,
non ci sarebbe stato più Jason Todd al fianco di Bruce Wayne. E la cosa
faceva così male da attorcigliare le viscere e gettare nel baratro la
poca razionalità rimasta nel guscio vuoto che una volta era stato Bruce.
«Sedici anni… avevi… avevi solo sedici anni, ragazzo
mio», sussurrò ancora Bruce con un groppo in gola, affondando le unghie
sul retro della lapide. «Farei qualsiasi cosa per rimediare… persino
cose che non farei mai», disse sottovoce, carezzando il nome di Jason
come se fosse stato il suo volto.
Se fosse servito… sarebbe stato capace di parlare
persino di nuovo con Talia. Aveva giurato a sé stesso di non
considerare mai il pozzo di Lazzaro, eppure una vocina insistente non
faceva altro che mormorate dolcemente al suo orecchio di lasciarsi
andare, di concedere a quel giovane una seconda possibilità senza dar
peso ai possibili effetti che l’acqua di quel pozzo avrebbe potuto
procurare alla mente. Ma sarebbe stato davvero capace di condannare
Jason in quel modo? Sarebbe davvero riuscito a guardarlo negli occhi e
ad accettare il mostro che sarebbe potuto diventare se la resurrezione
non fosse avvenuta come avrebbe dovuto? No. Non ce l’avrebbe fatta e,
per quanto il suo senso di colpa fosse enorme, quella sarebbe stata una
condizione peggiore della morte. E non sarebbe stato capace di fare una
cosa del genere a suo figlio.
Bruce dubitava che il suo cuore sarebbe riuscito a
superare tutto quello che stava vivendo in quel momento. Si diceva che
il tempo guariva le ferite e che la Grazia del Signore avrebbe portato
pace all’anima, ma Bruce aveva smesso da tempo di credere a quel tipo
di miracoli e a qualcuno che dall’alto si prendeva cura di tutti loro.
Quale Dio avrebbe privato un bambino dei propri genitori? Quale Dio,
anni fa dopo, avrebbe privato quello stesso bambino, ormai divenuto
uomo, del proprio figlio? Non avrebbe voluto pensare quelle cose,
avrebbe davvero voluto sperare che c’era qualcosa oltre la morte che li
avrebbe accolti nel suo abbraccio, ma non riusciva a pensare
razionalmente e aveva solo voglia di urlare, urlare a squarciagola fino
a farsi male la gola e bruciare il fiato nei polmoni, ma riuscì solo a
piangere contro quella fredda pietra sotto la pioggia che lo soffocava
nel suo ruggito. E, come se non bastasse, sussurri avevano cominciato a
farsi largo nella sua testa e a pronunciare strane parole, ma fu
proprio neo sentir chiamare il proprio nome che Bruce sollevò il capo,
gli occhi spiritati e il cuore che batteva frenetico nel petto.
Imputò quella voce ai deliri della febbre, ma non
riuscì comunque a trattenersi dall’allungare una mano in quella
direzione e scrutare tra la pioggia e le lacrime che rendevano il
paesaggio intorno a lui offuscato, deglutendo. «Jason…?» mormorò con un
groppo doloroso in gola, sussultando quando qualcosa di caldo, fermo e
rugoso afferrò la sua mano e intrecciò le dita intorno ad essa.
«Devo purtroppo darle un dispiacere, signorino
Bruce. Sono io», mormorò la voce di Alfred e, per quanto Bruce avrebbe
dovuto aspettarselo, non poté fare a meno di sentirsi deluso. Cosa
aveva pensato? Che Jason sarebbe uscito dalla sua tomba e tutto sarebbe
scomparso come un brutto sogno che si dileguava nelle prime ore del
mattino?
«Alfred?»
«Sì… l’ho cercata dappertutto, non può uscire nelle
sue condizioni».
«Volevo… volevo…»
Bruce non terminò la frase, ma essa aleggiò intorno
a loro come un fantasma a ricordo di quanto fosse accaduto finora,
gettando Bruce nella cruda realtà delle cose quando fu Alfred stesso ad
aiutarlo ad alzarsi da lì, completamente zuppo da capo a piedi, con
mezzo busto ricoperto di fanghiglia, le unghie rotte e sanguinanti e i
capelli incollati alla fronte per la troppa pioggia presa; si sorresse
contro il buon vecchio maggiordomo quando le gambe non riuscirono a
tenerlo in piedi abbastanza a lungo, e Bruce avvertì il suo sguardo
accorato su di sé.
«Sta bene, signorino Bruce?»
Bruce non rispose, almeno non subito, annuendo poi
debolmente. «Starò bene, Alfred, solo…» il magone tornò, gli bloccò la
saliva e in gola e fu costretto a deglutire, lanciando un’ultima
occhiata a quella tomba di cui si rifiutava di leggere ancora il nome.
«…solo non oggi».
Alfred non parve insistere, limitandosi ad annuire
per passargli un braccio dietro al busto massiccio e tenerlo a sé,
incamminandosi insieme a passi malfermi nuovamente verso l’enorme villa.
Ci sarebbe voluto tempo per guarire e tentare di
superare il trauma, ma Alfred non avrebbe abbandonato il suo fianco.
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per l'iniziativa #allsoulsdaychallenge indette sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia
Giuro che
io voglio tanto bene a Jason, eh, ma tra i prompt e complice Gotham
Knights... ciaone. Alla fine è uscita questa cosa che è abbastanza
triste (forse anche troppo) e doveva girare proprio sulla morte di
Jason e sui sentimenti che provava Bruce a riguardo. Quindi cosa fa
Bruce? Scappa malato, corre nel giardino e si accascia davanti alla
tomba di Jason, il suo potero e dolce figlio che è morto così
prematuramente
Ho cercato di far trasparire non solo i sentimenti di Bruce come uomo e
come mentore, ma soprattutto come padre che si ritrova ad affrontare
l'ennesima perdita nella sua vita; non è un uomo che riesce a passare
avanti, ma cerca di farsi forza a modo suo... soprattutto anche grazie
alla presenza di Alfred
Commenti
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Capitolo 196 *** I'll stay with you ~ Damian & Jonathan Centric ***
I'll stay with you
Titolo: I'll stay with you
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 1722 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Damian Wayne, Jonathan
Samuel Kent
Rating: Giallo
Genere: Generale, Malinconico
Avvertimenti: What if?,
Razzismo, Slash
Writeptember: 3. X rimane
chiuso dentro qualcosa || Immagine: Persona che tocca uno scheletro
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Damian
si tirò su il cappuccio della felpa e nascose la faccia al di sotto di
esso, ficcandosi le mani nelle tasche mentre, con lo sguardo perso nel
vuoto, fissava il campo da football che poteva vedere benissimo dal
tetto dell’edificio scolastico.
Quella che suo padre aveva chiamato
“socializzazione” era andata peggio di quanto avesse creduto al
principio. Proveniente da anni e anni di indottrinamento della Lega
degli Assassini e studi privati eseguiti a casa quando era andato in
seguito a vivere con suo padre a Gotham, Damian non era mai stato così
bravo a “socializzare” come tutti gli altri ragazzi della sua età, ma
aveva comunque provato ad integrarsi e nel corso degli anni, complice
anche la vicinanza della famiglia e l’aiuto di Jon, era riuscito a
mettere da parte la sua arroganza e alterigia per mostrarsi più umile e
fare davvero amicizia, cosa che alla scuola di Belle Reve era servita a
fargli fare almeno degli amici come Sidney. La parte difficile era
venuta dopo, quando aveva compiuto sedici anni e aveva cominciato a
frequentare il liceo.
Come di consuetudine, suo padre gli aveva
consigliato di essere se stesso ma di non trattare tutti con
sufficienza, e Damian aveva ironicamente ribattuto che ormai era
cresciuto e che non avrebbe dovuto preoccuparsi di quello, poiché ormai
sapeva come comportarsi e come fare buon viso a cattivo gioco. Ciò che
non aveva previsto, però, era stato il comportamento dei ragazzi
stessi. Quel primo giorno si era visto con Jon, si erano separati per
andare in classi diverse e aveva persino fatto amicizia con qualcuno –
o quanto meno si erano scambiati qualche parola cordiale – e per Damian
la giornata si era svolta con molta più naturalezza di quanto avesse
creduto… almeno fin quando non si era trovato dinanzi ad un episodio di
bullismo e non era intervenuto. Avrebbe dovuto essere una cosa
semplice, veloce, allontanare quel gruppo di ragazzetti idioti che si
credevano professionisti di football e farli smettere di tormentare il
povero ragazzo che avevano preso di mira, ma la situazione gli si era
ritorta contro in modi che non aveva creduto.
Non si era andato a cercare la rissa, davvero. Era
semplicemente entrato in bagno, aveva sentito qualcuno gridare di
essere rimasto chiuso dentro e aveva semplicemente forzato la serratura
per farlo uscire, e nello scambiarsi qualche veloce convenevole e
qualche ringraziamento, erano stati raggiunti da quel gruppetto che si
era preso il merito di averlo chiuso lì e spinto via Damian, insistendo
che non avrebbe dovuto immischiarsi in affari che riguardavano solo la
squadra; Damian aveva fatto affidamento su tutto il suo autocontrollo –
ed era sempre stato risaputo che ne avesse poco – e aveva accennato
loro, con tutta la calma del mondo, di lasciar stare quel ragazzo e di
farlo tornare in classe, ma uno dei ragazzi del gruppo l’aveva
afferrato per il bavero della giacca, stretto la presa e, sputandogli
in faccia un “Fatti gli affari tuoi e tornatene al tuo paese, arabo di
merda”, l’aveva spinto con la schiena contro il muro ed era tornato ad
occuparsi del povero malcapitato insieme ai suoi amichetti.
Damian aveva letteralmente visto rosso. Non aveva
capito perché, in un primo momento il suo cervello si era completamente
disconnesso, ma aveva mandato all’aria i buoni propositi; aveva sentito
una strana rabbia farlo fremere, scorrere nelle sue vene come sangue
avvelenato e aveva stretto i pugni prima di rimettersi in piedi e
chiedere ancora “gentilmente” di smetterla… ma uno di loro gli aveva
colpito una guancia con un pugno, l’aveva pesantemente insultato
continuando a chiamarlo arabo e da lì era scoppiato letteralmente
l’inferno. Scroccando il collo, Damian aveva reagito alla violenza con
altra violenza. Un comportamento sbagliato che suo padre non avrebbe
sicuramente approvato, ma che qualcosa dentro di lui aveva reclamato a
gran voce finché quegli idioti non erano finiti ai suoi piedi come la
feccia che erano, piagnucolanti e imploranti. Ci aveva rimediato a sua
volta un labbro spaccato e un occhio nero per l’essere stato colto alla
sprovvista, ma era stato lo sguardo spaventato del ragazzo che aveva
aiutato a fargli più male.
Era uscito dal bagno prima ancora che il ragazzo
potesse dire qualcosa, rifugiandosi sul tetto su cui si trovava
tuttora. E, a mente fresca e col vento pomeridiano che gli scompigliava
i capelli, aveva realizzato di essere stato vittima e carnefice al
tempo stesso. Quei ragazzi non lo avevano attaccato solo perché si era
intromesso nel loro “gioco”… si erano soffermati soprattutto sul colore
della sua pelle. Avrebbe dovuto farsi scivolare addosso ogni cosa,
ignorare quel branco di idioti e andare avanti come aveva sempre fatto,
eppure qualcosa, un piccolo seme che fino ad allora non era mai
spuntato nel suo petto, aveva cominciato a crescere e intrecciare i
suoi rami intorno al suo cuore, stringendolo in una morsa. Ad occhi
altrui era sempre stato un ragazzo che non si era mai curato delle
persone, di ciò che pensavano di lui gli estranei né di ciò che gli
accadeva intorno, ma la verità era che era sempre stato troppo
empatico. Esattamente come Jason. E odiava essere come Jason, in quei
frangenti.
La scena di quanto accaduto corse nuovamente davanti
ai suoi occhi e Damian imprecò, dando un pugno sul pavimento e
pentendosene subito qualche momento dopo, massaggiandosi le nocche già
scorticate a causa dei pugni che aveva dato; si trattenne anche dal
mordersi il labbro, per quanto avesse sfiorato il taglio con la lingua
e avesse sibilato, e nascose meglio l’occhio al di sotto del cappuccio,
stringendosi le gambe al petto. Non voleva rimuginare su quelle parole,
non voleva pensare a ciò che era successo, non riusciva a capacitarsi
di essere diventato una vittima e per un secondo incolpò persino se
stesso, annaspando nello sgranare gli occhi umidi di lacrime. Perché si
stava incolpando? Lui non aveva fatto niente, aveva solo cercato di
aiutare un ragazzo. Aveva reagito con eccesso di violenza, ma se lo
erano meritato… giusto?
«D?»
Al suono della voce di Jon, Damian si strofinò
furente la manica della felpa sugli occhi, pentendosene solo quando il
bruciore gli ricordò il livido che si era procurato e si nascose
meglio, grugnendo un saluto senza aggiungere altro; non si voltò, ma
sentì i passi leggeri di Jon mentre si avvicinava, la tensione del suo
corpo è i movimenti calcolati che compiva per contenere in ogni istante
la sua forza, finché non si sedette sul condotto di aereazione accanto
a lui, in silenzio, con le mani sulle ginocchia e lo sguardo fisso a
sua volta verso il campo da football. La notizia aveva fatto il giro
della scuola, Damian non si sarebbe meravigliato se anche Jon lo avesse
saputo; molto probabilmente avevano sentito solo le campane della
squadra e non del ragazzo che aveva salvato da loro, probabilmente
troppo spaventato di poter essere preso di nuovo di mira per parlare,
quindi Damian avrebbe dovuto aspettarsi una nota disciplinare o quelle
stronzate lì solo perché aveva reagito ad un’ingiustizia. Ma non gli
importava. Non sarebbe riuscito a stare lì a guardare, eppure… eppure
quelle parole facevano male e le sentiva ormai marchiate a fuoco nel
suo cuore e sulla sua pelle, violandolo. Perché diavolo si sentiva
così? Lui era un Al Ghul, un Wayne, ma innanzitutto Damian, una
persona. E non c’era alcuna vergogna nell’essere chi era. Se chiudeva
gli occhi e si guardava indietro, poteva vedere dinanzi a sé lo
scheletro del ragazzo che era stato gli orrori che aveva provato e la
redenzione che aveva affrontato, e ogni più piccolo osso di
quell’ammasso di peccati si frantumava fra le sue dita al minimo tocco,
lasciando solo polvere. Aveva lottato fin troppo per sentirsi
finalmente in grado di meritarsi la vita che aveva, chi erano quegli
idioti per farlo sentire in quel modo?
«Qualunque cosa stiano dicendo, non sono stato io a
cominciare», soffiò a mezza bocca dopo lunghi attimi di silenzio, ma
Jon, senza dire una parola, gli cinse le spalle con un braccio e lo
attirò a sé, facendogli poggiare la testa contro la sua scapola.
«Non ho creduto nemmeno per un momento che fossi
stato tu», sussurrò semplicemente senza fare pressioni, e forse fu
proprio questo a spingere Damian a raccontargli tutto ciò che era
successo, ciò che aveva provato nel sentire quelle parole e il senso di
disagio e colpa che esse avevano scavato dentro fino a farlo reagire in
maniera spropositata, col cappuccio ancora calato sul viso e le parole
che sgorgavano dalla sua bocca come un fiume in piena che non riusciva
ad arginare dietro la diga di compostezza che aveva sempre alzato
davanti a sé nel corso degli anni.
Stanco, stretto nell’abbraccio del suo migliore
amico e col calore del suo corpo che lo faceva sentire stranamente al
sicuro, Damian si lasciò completamente andare finché non si accasciò
contro di lui, grato di quel conforto emotivo di cui non si era reso
conto di aver bisogno; nemmeno quando gli aveva raccontato del suo
passato su era sentito così, ma anche in quei momenti Jon non lo aveva
mai incolpato di niente, lo aveva compreso esattamente come lo stava
comprendendo in quel momento. E Jon lo strinse maggiormente a sé,
poggiando il mento sul suo capo.
«Non hai nulla di cui rimproverarti, D», affermò e,
voltandosi verso di lui, gli sfiorò delicatamente la guancia destra con
una mano. «Quegli idioti se lo meritavano».
«Mio padre non la penserà esattamente così».
«Forse, ma scommetto che lui e i tuoi fratelli non
reagiranno bene quando sapranno il vero motivo per cui hai un occhio
nero».
Damian non avrebbe voluto, ma un po’ rise. «Sei
diabolico».
«Non so proprio di cosa stai parlando». Jon fece
finta di nulla, sciogliendosi dall’abbraccio solo per porgergli una
mano. «Vieni, ti accompagno in infermeria».
Seppur indugiando per un istante, Damian allungò il
braccio e intrecciò le dita con quelle di Jon, alzandosi da quel
condotto per poter tornare di sotto insieme a Jon. E, quando
raggiunsero l’infermiera, Damian si meravigliò di trovare lì il ragazzo
che aveva aiutato e sgranò gli occhi nel sentirsi abbracciare,
scoprendo che aveva raccontato tutto al preside e che lo ringraziava
con tutto il cuore.
Forse non tutte le buone azioni finivano per nuocere
come aveva sempre creduto.
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per il ventiduesimo giorno del #writeptember sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia
Sì, sono
terribilmente inritardo con il postare questa storia, ma ormai si sa
che io non seguo uno schema e... niente, le cose alla fin fine vanno
così, una storia dietro l'altra scritta anche secoli prima. A parte
questo
Qui affrontiamo un tema un po' spinoso, ovvero il fatto che Damian sia
stato preso di mira da ragazzi che sono ricordi al razzismo, puntando
sul suo lato arabo (tra l'altro è anche in parte cinese e un po'
scozzese, sto ragazzo è un mondo su due gambe). E cosa succede? Beh...
Damian reagisce all'attacco di quei bulli senza nemmeno rendersene
subito conto, salvo poi capire che, nonostante ciò che ha fatto,
quell'atto è servito ad aiutare qualcuno. E chi, oltre al suo amico
Jon, può consolarlo?
P.s. Sidney è un ragazzo no-binary che compare in una delle recenti
storie dei Super Sons
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Capitolo 197 *** Illusions in the fog ~ Bruce Wayne Centric ***
Illusions in the fog
Titolo: Illusions in the fog
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 728 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Bruce Wayne, Alfred
Pennyworth
Rating: Giallo
Genere: Generale,
Sentimentale, Angst
Avvertimenti: What if?,
Hurt/Comfort
Too sick to spook challenge: Illusione
All souls day challenge: Tutti
i cambiamenti, anche quelli più attesi, possiedono la loro malinconia,
poiché ciò che lasciano dietro di noi è parte di noi stessi. È
necessario morire in una vita prima di poter entrare in quella
successiva
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Bruce
arranca a fatica e grugnisce ad ogni passo, tentando inutilmente di
tenere gli occhi aperti mentre si allontana dalla scena del crimine.
Non è riuscito a catturare Spaventapasseri e la sua
mente sta cominciando a mostrargli cose che razionalmente sa che non
esistono, eppure sta lottando ferocemente nel tentativo di scacciare le
voci che urlano nella sua testa e le ombre che danzano davanti ai suoi
occhi, mostrandogli immagini su immagini della sua vita che vorrebbe
solo dimenticare. Ha inalato troppo gas, la sua maschera si è rotta
nella caduta e la ferita al fianco sanguina copiosamente, ma non è
quello il dolore che sente né la paura che lo assale e che gli mozza il
fiato; ha i brividi, ha come l'impressione che qualcuno lo stia
seguendo e che sia in agguato nell'ombra, ma cerca in tutti i modi di
appigliarsi al briciolo di razionalità che gli è rimasta e di non
pensarci.
Non c'è Joe Chill ad aspettare in un vicolo, non è
il luccichio della sua pistola quello che vede spuntare in un angolo, e
non è nemmeno il grido di sua madre quello che gli sta trapanando le
orecchie, è solo il gas di Crane che sta facendo effetto. Eppure,
mentre la perdita di sangue gli fa girare la testa, gli annebbia la
vista e risucchia le sue forze, Bruce non riesce a fare a meno di
piangere e a pensare che stia per raggiungere i suoi amati genitori.
C'è una massima di Thibault che continua a rimbombare contro le pareti
del suo cervello mentre arranca in quel vicolo, la mano premuta contro
il fianco e il sangue che sgorga attraverso le dita; ha il fiatone, si
sente come se stesse per morire e non sa se riuscirà a raggiungere la
batmobile, ma quella stupida frase non fa altro che ripetersi
all'infinito, ricordargli che è necessario morire in una vita prima di
poter entrare in quella successiva, e Bruce vorrebbe sbottare a ridere
perché è la frase più ovvia e stupida che abbia mai letto. Non rammenta
nemmeno dove, non sa perché ci sta pensando né gli interessa,
ciononostante gli martella la testa e lo fa impazzire, forse più del
gas che ha inalato combattendo contro Crane.
Vorrebbe tornare a casa, ma non ci riesce; dita
bianche e scheletriche gli afferrano le caviglie e lo trascinano verso
il basso, la risata del Joker si libra in aria come un battito d'ali e
Bruce ha l'impressione di vedere un pettirosso - oh, che crudele ironia
- fermarsi su un lampione che si accende e si spegne ad intermittenza,
fissandolo con i suoi occhietti neri e vacui. Il pettirosso esplode in
una bolla di sangue e interiora e piume schizzano dappertutto,
macchiandogli il viso mentre la risata di Joker continua ancora e
ancora, senza tregua, facendolo urlare a squarciagola finché il fiato
nei polmoni si esaurisce e l'orrore avvolge tutto il resto.
Il suono che sente è il più agghiacciante a cui
avrebbe mai potuto pensare. Un costante rumore metallico, un tonfo di
qualcosa di pesante che si abbatte su delle ossa e le riduce in
frantumi, e ha appena il tempo di capire che cosa sta succedendo prima
di rendersi conto che quel rumore è Joker che colpisce il volto di
Jason con un piede di porco, riducendo in fin di vita suo figlio. Bruce
grida di lasciarlo stare, che è solo un ragazzo e che se c'è qualcuno
che dovrebbe essere fatto a pezzi è lui, ma Joker continua a ridere
senza sosta e colpisce, colpisce, il viso di Jason è ormai una
poltiglia sanguinolenta e Bruce si sente impotente mentre guarda quel
mostro ammazzare suo figlio.
«Sono qui, signorino
Bruce, resista!»
La voce di Alfred lo fa riaffiorare da quel
pastrano, sente il catrame allentare la presa sulle sue braccia e
scivolare via, sostituito immediatamente dalle frettolose mani di
Alfred che continua a sussurrare parole di conforto che Bruce non
riesce più a capire. Sa solo che adesso è salvo, è al sicuro, ma il suo
cuore si sente ancora oppresso e volta la testa verso Crime Alley,
faticando a tenere gli occhi aperti.
Forse è la tossina, forse l'illusione creata dalle
luci offuscate dalla nebbia di Gotham, ma il volto di Jason si mostra
in un istante e poi non lo vede più.
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per le iniziative #toosicktospook e la #allsoulsdaychallenge indette sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia
La prima
era una challenge flash in cui si veniva taggati a caso e venivano
assegnati prompt altrettanto a caso, ed entro la giornata del 31
ottobre bisognava scrivere una storia dai tratti hurt/comfort senza
potersi sottrarre (pene indicibili attentevano il mal capitato di
turno! Ahah), mentre la seconda doveva avere come tema... la morte di
qualcuno. Ma quel qualcuno doveva essere una persona esterna, un terzo
personaggio ed essere in qualche modo centrale nella trama (che doveva
avere al contempo un sick e un caretaker)
E io che cosa ho fatto? Ho usato il personaggio morto che più morto non
si può: Jason! Comparso come illusione davanti al nostro caro Bruce.
Sì, ultimamente lo sto facendo soffrire piuttosto spesso
Commenti
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Capitolo 198 *** It was a stupid idea ~ Jason & Richard Centric ***
It was a stupid idea
Titolo: It was a stupid idea
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 950 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Richard
John Grayson, Jason Peter Todd
Rating: Verde
Genere: Generale, Slice of
Life, Commedia
Avvertimenti: What if?
Behind the curtain challenge: A:
"Puoi, per favore, essere serio/a per, tipo, cinque minuti?"
B: "Il mio record è di quattro, ma credo di potercela fare."
A: "Che cazzo, B! Non sto scherzando!"
B: "Nemmeno io, ripeto: posso farcela."
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Non
poteva crederci. Non poteva assolutamente crederci e si rifiutava di
pensare che fossero finiti in quel casino proprio a causa di quello che
avrebbe dovuto essere “il migliore tra tutti loro”.
La missione che era stata affidata loro quella notte
avrebbe dovuto essere semplice: i Freaks avevano occupato il Planetario
che si ergeva al centro del Robinson Park e loro avrebbero dovuto
sgomberare l’area e abbatterli per il tempo che sarebbe occorso al
Commissario Gordon e alla sua squadra per prelevarli e portarli in
gattabuia, e fin quando lui e Nightwing si erano precipitati lì per
fare piazza pulita e avevano anche confiscato loro delle merci rubate,
era tutto filato liscio come il culo di un pupo. Il peggio era arrivato
quando avevano scoperto un passaggio segreto al di sotto della botola
del globo olografico e avevano deciso di seguirla per un paio di
chilometri fino ad uscire in una costruzione abbandonata dai muri di
lamiera, anche se quello che non si erano minimamente aspettati era
stata la presenza di Harley e Ivy; Harley l’aveva subito presa sul
giocoso e aveva cercato di spappolargli la faccia con il suo martello
mentre flirtava divertita con Ivy, anche se quest’ultima era apparsa
più intenzionata a mettere al sicuro le sue piante che dar retta a lei;
alla fine, scocciata, aveva usato dei rovi per fermare entrambi e si
era trascinata via Harley e, quando Jason aveva provato a correrle
dietro, Dick aveva lanciato un bastone da escrima e lui ci era
inciampato dentro come un idiota quando le piante lo avevano deviato e
si erano chiuse davanti a loro, facendogli sbattere il grugno contro
una parete di foglie verdi e rami intrecciati.
Era stato a quel punto che avevano cominciato a
litigare mentre tentavano di uscire, nessuno dei due intenzionato a
chiedere aiuto tramite comunicatore per non essere bellamente presi per
il culo, per quanto fossero passati già quindici minuti e non ne
avessero ricavato un ragno dal buco. Jason poteva già sentire le
battutine di Stephanie e quelle di Barbara, il pungente sarcasmo di
Damian e qualche parola ironica anche da parte di Alfred e Bruce, e il
solo pensiero gli faceva storcere il naso e salire la bile.
«Non hai pensato neanche per un momento che quella
spilungona avrebbe fatto rimbalzare il tuo colpo con le sue piantine di
merda?» sbottò di punto in bianco nel cercare di sradicare i rami,
infilando le mani in quell’intreccio di verde tra un’imprecazione e
l’altra. «L’avrei già beccate se non fosse stato per te».
«Se non fosse stato per me, adesso avresti un bel
buco in fronte grazie a quelle gigantesche spine proprio ad altezza
della testa, invece sei caduto come un sacco di patate e hai solo
sbattuto il naso alla base».
«Non migliori la tua posizione, lo sai?»
«La risposta giusta è “Grazie, Nightwing, sei il mio
eroe”», ironizzò Dick nel cercare di usare la punta dei suoi bastoni
l’una contro l’altra per creare una piccola detonazione, ma parve non
servire a nulla: le piante sfrigolarono per un secondo e parvero
gridare – fu più un fischio, in realtà, ma abbastanza da ferire le
orecchie – all’unisono, facendoli imprecare e are la presa per tapparsi
i timpani. «Va bene, non è stata una buona idea».
«Tu credi?» abbaiò Jason in risposta, dando un
calcio alla base di quelle stupide piante sotto lo sguardo stranamente
divertito di Dick, che diede vita ad un sorriso a trentadue denti.
«Oh, coraggio, Little Wing. Almeno non puoi dire di
non avere la migliore delle compagnie».
«Stai scherzando?»
«Conosco un paio di persone che pagherebbero per
stare--»
Jason lo zittì immediatamente, facendo risuonare sul
soffitto un colpo di pistola. «Puoi, per favore, essere serio per tipo
cinque minuti?» sbuffò. Era fortunato che i suoi proiettili fossero a
salve, o gli avrebbe sparato davvero visto il nuovo sorrisetto che si
dipinse sulla sua faccia da schiaffi.
«Il mio record è di quattro, ma credo di potercela
fare».
«Che cazzo, ‘Wing! Non sto scherzando!»
«Nemmeno io. Ripeto: posso farcela», asserì Dick
nell’assumere un’espressione decisa, e Jason stavolta dovette reprimere
la vocina che, nella sua testa, gli stava sussurrando di strozzarlo e
di far passare la cosa per un semplice incidente. Erano cose che
capitavano, no? Tutti finivano col collo su un paio di mani almeno una
volta nella vita, dopotutto.
Stava davvero per saltargli alla gola quando venne
salvato da uno scoppio proveniente da fuori, e furono entrambi
costretti ad indietreggiare alla svelta per non essere colpiti dalla
furia dell’esplosione; le piante urlarono ancora una volta, stavolta
più ferocemente, e presero fuoco tra pezzi e detriti che cadevano
pesantemente sul pavimento, e Jason dovette aspettare che il fumo si
diradasse per riuscire a vedere la figura che si erse dinanzi a loro,
con quell’espressione tronfia e col petto gonfio come quello di un
uccellino che aveva appena catturato il suo verme. E l’ultima cosa che
Jason avrebbe voluto, era proprio il farsi trovare da Damian in
evidente difficoltà, dannazione.
«La soluzione è arrivata da noi, visto?» la prese
alla leggera Dick, e Jason chiuse una mano a pugno.
«Io ti--»
«Oh, aspettate che questa la sappiano gli altri»,
soggiunse Damian e, con un ghigno che avrebbe fatto invidia al gatto
dello Cheshire, sparò il rampino verso il tetto di un edificio e sparì
dalla loro vista prima ancora che Jason potesse mettergli le mani
addosso, con la sua risata che echeggiava nella notte come quella di un
fottuto personaggio dei suoi stupidi manga.
Jason imprecò e, nel guardare l’espressione
divertita di Dick, lo giurò a sé stesso: un giorno sarebbe diventato
figlio unico.
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per
l'iniziativa #behindthecurtain indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Partiamo dal fatto che Dick è un completo idiota ahah quindi un po' è
normale che Jason abbia voglia di ammazzarlo una volta sì e l'altra
pure, ma che ci possiamo fare... puoi togliere il ragazzo dal circo, ma
non il circo dal ragazzo, ricordiamolo! E' un uomo di spettacolo, ecco
Per fortuna (o per sfortuna, visto come ci resta Jason) in loro
soccorso arriva Damian, che avrà davvero tante cose da raccontare al
resto della famiglia... c'est la vie, Jason! Le gioie e i dolori di
avere dei fratelli minori
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Capitolo 199 *** A series of dates... maybe? ~ Jonathan & Damian ***
A series of dates... maybe
Titolo: A series of dates...
maybe?
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 1768 parole fiumidiparole
]
Personaggi: Jonathan Samuel Kent,
Damian Wayne
Rating: Verde
Genere: Generale, Slice of
Life, Fluff
Avvertimenti: What if?, Slash
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Da
quando Jon aveva imparato a riconoscere il battito cardiaco di Damian,
aveva cominciato a sentirsi un po' uno stalker.
Lo sentiva nei momenti più disparati e nelle
situazioni più strane, a volte durante l'adrenalina della pattuglia o
quando Damian si allenava, quando faceva qualcosa di emozionante o
quando era agitato, ma soprattutto lo sentiva quando lui stesso si
distraeva e lasciava che la mente vagasse al pensiero del suo migliore
amico. A volte si ritrovava ad immaginare cosa stesse facendo con
esattezza Damian, a quali pensieri attraversassero la sua mente e cosa
fosse successo da emozionarlo tanto, e Jon sentiva il suo stesso cuore
battere all'impazzata nel desiderare di essergli accanto.
La frustrazione era cresciuta giorno dopo giorno e
aveva cercato di evitare Damian i di non pensarci quando era in sua
compagnia, ma a lungo andare era arrivato ad una conclusione che
l'aveva lasciato senza fiato per giorni interi, con un groppo in gola e
la terribile sensazione che tutto ciò che stava provando fosse
orribilmente sbagliato; aveva cercato di ricacciare indietro quei
pensieri e ingoiato il rospo, trovato delle scuse per non andare sempre
di pattuglia con Damian e mettere ordine nei propri pensieri ma, alla
fine di tutte quelle settimane, aveva avuto paura che quel distacco
potesse intaccare anche l'amicizia con Damian e aveva cercato di
scappare di meno... per quanto la consapevolezza fosse rimasta e Jon
avesse faticato non poco ad ammettere a se stesso di essersi innamorato
del suo migliore amico.
Le preferenze di Damian non erano mai state un
mistero per Jon – una sera, per divertimento, si erano ritrovati a
parlarne durante una specie di pigiama party ed entrambi avevano
scoperto nuove sfaccettature dell’altro, Jon aveva apertamente
dichiarato di sentirsi attratto da entrambi i sessi e Damian aveva
affermato di non aver mai sentito il bisogno di compartimentare la sua
sessualità, pur accennando che, in ogni caso, avrebbe provato
attrazione solo verso qualcuno con cui provasse forte legame affettivo
–, quindi non aveva paura che fossero proprio quelle ad allontanarli…
bensì il fatto che potessero non provare la stessa cosa. Il problema
maggiore? Il fatto che il cuore di Damian perdesse qualche battito in
sua presenza e poi tornasse a quel solito e ritmico tum-ta
assolutamente calmo, mandando a Jon segnali sempre più contrastanti.
Damian provava le stesse cose che provava lui? Quelle emozioni erano
solo date dal fatto che si gettassero a capofitto in missione e che
Damian si sentisse abbastanza a proprio agio da lasciar cadere le
difese e mostrarsi per ciò che era? Jon non ne aveva la minima idea,
quindi aveva passato quei giorni a indagare come un detective e ad
osservare i comportamenti di Damian con gli altri membri della sua
famiglia, con i Titani e persino con Colin e Maya, ma non era riuscito
a vedere nulla che richiamasse i modi in cui Damian certe volte agiva
in sua compagnia. Alla fine aveva optato per la via più semplice: aveva
confessato. Aveva aperto il proprio cuore e aveva aspettato
l’esplosione – sua o di Damian, arrivati a quel punto aveva avuto poca
importanza – con i pugni lungo i fianchi e lo sguardo fisso sul volto
dell’amico, studiando la miriade di emozioni che avevano contratto i
suoi muscoli e irrigidito le sue spalle.
La risata improvvisa di Damian lo aveva colto di
sorpresa ed era letteralmente sbiancato, sentendo la testa vorticare
come non mai all’orribile pensiero che Damian avesse preso i suoi
sentimenti come un gioco ma, quando aveva sentito le braccia di Damian
cingergli i fianchi e attirarlo a sé, sussurrando di provare lo stesso,
Jon per poco non si era sciolto contro il suo petto in un turbine
violento di emozioni. Dopo quella confessione, però, la loro
“relazione” non aveva fatto grandi passi avanti e Jon stesso non
cercava di spingere le cose verso una determinata direzione, ma c’era
un piccolo desiderio che non era poi così certo che sarebbe stato
esaudito. Prima di tutto, perché conosceva Damian e sapeva bene cosa
pensasse di cose del genere… e, inoltre, le parole di uno dei fratelli
di Damian continuavano a roteare nella sua testa come una vocina
fastidiosa, mettendo in lui il tarlo del dubbio.
Quel giorno, però, Jon era più che intenzionato a
far volgere le cose a suo favore e a smuovere un po’ il terreno,
soprattutto perché non avrebbero potuto continuare a fingere che non
fosse successo nulla quando era cambiato tutto e niente. Com’era ormai
di consuetudine da un po’ di tempo a quella parte, si trovava in
caverna con Damian per allenarsi in basilari tecniche di auto-difesa
che avrebbero potuto essere d’aiuto nel caso in cui non fosse stato in
grado di usare i suoi poteri; si erano dati da fare e Damian non si era
risparmiato dall’andarci giù duro – l’aveva atterrato più e più volte
nonostante lui potesse contare sui suoi poteri, cosa che aveva fatto
capire a Jon quanto poco sapesse sfruttare il proprio corpo –, facendo
una pausa solo dopo ore e intimandogli di tenersi pronto per la seconda
parte. Ma era stato proprio a quel punto che lo sguardo di Jon era
caduto sulle spade da allenamento nella rastrelliera, afferrandone
immediatamente una per puntarla verso Damian. E tuttora si trovava
così, immobile e in posizione, sotto lo sguardo scettico dell’amico che
si stava passando un asciugamano fra i capelli per detergerli dal
sudore.
«Che stai facendo?» chiese difatti Damian nel
sollevare un sopracciglio e, per quanto Jon avesse cominciato a
sentirsi un po’ stupido, non perse la posizione e strinse la presa
sull’elsa della propria arma.
«Ho intenzione di chiederti di uscire... suppongo?»,
affermò senza mezzi termini, ma l’espressione sul volto di Damian
divenne di puro sconcerto.
«E perché, di grazia, hai pensato che sarebbe stato
intelligente chiedermelo sguainando una spada?»
«È un mese che stiamo “insieme”, ma non abbiamo
nemmeno avuto un appuntamento».
Damian inclinò la testa di lato. «E cosa c’entra con
questo?» domandò stranito, e Jon inspirò pesantemente dal naso, facendo
un passo avanti.
«Ho chiesto consiglio e… Jason ha detto che avresti
accettato solo se mi fossi dimostrato degno e fossi riuscito a batterti
in duello, quindi ho pensato…» Jon si interruppe alla vista del
sorrisetto sarcastico di Damian e nel sentirlo poi scoppiare a ridere,
accigliandosi prima di aggrottare la fronte. «…mi stava prendendo in
giro, vero?»
«Sì, quell’idiota di Todd ti stava decisamente
prendendo in giro e ci sei cascato come un pollo, J», replicò Damian
nell’annullare la distanza che li divideva per poggiare una mano su
quella con cui Jon sorreggeva la spada, fissandolo negli occhi. «Non
sono tipo da appuntamenti».
«Lo so, per questo pensavo che tu non avresti accet-»
«Ma per te potrei fare un’eccezione», lo zittì
immediatamente Damian nello zittirlo con una mano premuta sulla sua
bocca, sollevando un angolo della bocca in un ghignetto divertito.
«Cerca solo di non seguire più nessuno dei consigli dei miei fratelli,
J».
«Quello di Jason mi sembrava il più sensato», ammise
Jon nel massaggiarsi dietro al collo prima di ricambiare il suo
sguardo. «Dick mi aveva consigliato di fare qualche battuta per rompere
il ghiaccio…»
«Grayson devi fingere che non esista quando si
tratta di queste cose», rimbeccò Damian nel guardarlo con scetticismo
e, sentendo il cuore più leggero e la pressione meno a comprimere la
sua testa, Jon sorrise.
«…lo terrò a mente per la prossima volta», sussurrò
nel chinare il capo verso Damian e indugiare intorno alle sue labbra.
«Quindi… è un appuntamento?»
«È un appuntamento», confermò Damian nel premere una
mano contro il suo petto per spingerlo lontano da sé, ghignando come
non mai alla vista dello sguardo stranito di Jon. «Ma l’esito finale
dipenderà dal tuo riuscire ad atterrarmi o meno», soggiunse nello
sfiorarsi le labbra a scopo indicativo, invitando Jon a raggiungerlo al
centro del piazzale di allenamento.
Seppur scettico e con la fronte aggrottata, Jon lo
squadrò per tutto il tempo e si mise in posizione di attacco, cercando
di tenere d’occhio Damian e ogni suono impercettibile del suo corpo: lo
scroccare delle ossa mentre si muoveva verso di lui, giunture e
articolazioni che seguivano i suoi movimenti e il suo respiro lento e
regolare, riuscendo a scansarsi mezzo secondo prima che Damian lo
colpisse con forza al viso; barcollò all’indietro e sgranò gli occhi,
attento a non inciampare nei suoi stessi piedi mentre Damian continuava
ad attaccarlo ancora e ancora senza sosta, alternando dritti e rovesci
a calci con cui cercava di mirare dritto al suo stomaco. Per quanto
fosse fatto d’acciaio – o per lo meno così avrebbe dovuto essere –, Jon
accusò ognuno di quei colpi come se Damian avesse usato pugni di
kryptonite, sollevando le braccia per pararsi il viso e indietreggiare
sempre più; fu costretto a librarsi in volo quando sentì la piattaforma
terminare sotto i propri piedi e per poco non cadde nel vuoto
sottostante, ma Damian fu più veloce di lui e, afferrandolo per un
braccio, lo lanciò dall’altro lato del quadrato senza il minimo garbo.
«Niente poteri!» berciò nello scroccare le nocche,
compiendo un balzo per colpirlo dall’alto con tutta la forza che
possedeva, ma Jon rotolò di lato e lo afferrò per la caviglia,
facendogli sbattere la schiena sul pavimento con un’imprecazione
soffocata che lasciò Jon interdetto per un secondo.
«Scusa, D! Stai bene?!» chiese nel saltare
letteralmente in piedi per allungare la mano verso di lui e aiutarlo
quando lo vide sollevare la sua, e fu a quel punto che persino i sensi
sviluppati di Jon non riuscirono a capire con esattezza cosa stesse
succedendo: gli occhi verdi di Damian si puntarono su di lui come
quelli di una grossa pantera e, con quella stessa agilità felina,
Damian gli afferrò i polsi con entrambe le mani e lo gettò a terra,
sovrastandolo col proprio corpo per sedersi a cavalcioni su di lui e
inchiodarlo al pavimento con un braccio premuto contro il collo.
«Regola numero uno, Jonathan: mai abbassare la
guardia». Damian rise all’espressione di Jon, quella fronte
aggrottata
e il modo in cui aveva in parte gonfiato le guance, e abbassò il viso
alla sua altezza per poggiare la fronte contro la sua. «Ma sei riuscito
ad atterrarmi... quindi hai superato il test».
Il sorriso che si dipinse sulle labbra di Jon aprì
il mondo a tutta una serie di piacevoli aspettative.
«Allora... il primo di una serie di
appuntamenti, eh?»
«Solo se ricorderai la regola numero
due»
«Quale sarebbe la regola numero due?»
«Mai ascoltare Jason».
_Note inconcludenti dell'autrice
E
niente, alla fine ho trovato un momento per postare dopo essere sparita
dalla circolazione per... boh? Un bel pezzo direi, dato che sono
rimasta indietro con parecchie cose e quindi anche le storie si sono
accumulate una ad una (e non solo queste, ma anche quelle di altre
raccolte)
Che dire? Jon deve smetterla di dare retta ai consigli fraterni, ecco
aha perché a quanto pare i fratelloni di Damian cercano di sabotare la
loro relazione e... nah, non è ver, ma quel che è certo è che Damian
non è un ragazzo facile da conquistare quindi ecco la splendida idea
che ha avuto Jon per chiedergli un appuntamento aha
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Capitolo 200 *** Cospiracy ~ Bernard x Tim ***
Cospiracy
Titolo: Cospiracy
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 877
parole fiumidiparole
]
Personaggi: Bernard Dowd, Tim Drake
Rating: Verde
Genere: Generale, Commedia
Avvertimenti: What if?
4 ship challenge: TimBer
BATMAN
© 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Non
è la prima volta che Bernard passa un mucchio di tempo al computer, ma
non gli è mai capitato di starsene quasi mezza giornata alla ricerca di
chissà cosa tra forum che parlano di supereroi, siti dedicati e
informazioni che dovrebbero teoricamente arrivare dal cosiddetto “dark
web”.
Perché ha questa convinzione che ci sia qualcosa che
gli sfugge? Più fissa quello schermo e clicca su ogni link, più non
vede altro che semplici immagini, post, video, fotografie sfocate che
non rivelano nulla... niente di anche solo lontanamente interessante o
che possa aiutarlo a scoprire l’identità di Robin. Non vuole farlo per
un motivo in particolare, non vuole smascherare quel vigilante che
negli ultimi tempi lo ha aiutato e lo ha spalleggiato, vuole capire chi
è solo per il gusto della scoperta e mettersi alla prova – e forse
anche per vantarsi col suo ragazzo di qualcosa che sa e che lui non
potrà mai sapere. Non finché non sarà lui a dirglielo. E continua a
vagare su siti e siti, a guardare foto e a compararle, finché qualcosa
non attira la sua attenzione e sgrana gli occhi, alzandosi così in
fretta che per poco non ribalta del tutto la sedia della scrivania.
«Tim! Forse ho scoperto chi è Robin!» sbraita come
un folle nell’entrare in scivolata in soggiorno, e per poco Tim non si
strozza col caffè che sta sorseggiando mentre lavora al portatile.
Chiude tutte le finestre – alcuni sono files trafugati dalla
bat-caverna per lavorarci con calma a casa – e si volta verso Bernard,
che ha l’espressione di chi ha realmente fatto una scoperta eccezionale
che “cambierà le sorti del mondo”.
«Sul serio?» chiede Tim a mezza bocca per tastare il
terreno, e il sorriso di Bernard diventa, se possibile, così grande da
far invidia al Joker.
«Concordiamo che debba essere ricco», comincia
Bernard, e fin qui la deduzione è logica, Tim rilassa un po’ le spalle
e lo sprona a continuare. «Quindi sicuramente è un ragazzo di buona
famiglia, molto probabilmente frequenta anche la nostra stessa classe».
Altra deduzione logica, forse Tim può rilassarsi davvero e tornare a
sorseggiare il suo caffè. «Ma c’è un ma». Okay, la cosa sta cominciando
a non piacergli per niente. «Ci sono stati diversi Robin e questo che
mi ha aiutato ultimamente non è l’unico in circolazione, quindi
potrebbe trattarsi di più persone che collaborano a stretto contatto,
persone che hanno sicuramente un legame di qualche tipo e che hanno
accesso alle medesime risorse».
D’accordo, niente panico. Non è riuscito a capire
ancora nulla, quindi Tim si finge accondiscendente e accenna un sorriso
il meno nervoso possibile. «Va bene, ma--»
«Aspetta, aspetta. Fammi finire», lo interrompe
immediatamente, e Bernard piazza sul tavolino davanti a lui un mucchio
di foto che lo ritraggono, unite a quelle di Damian più recenti e
addirittura qualcosa di più vecchio con Dick e Jason col vecchio
costume dalle mutandine squamate. Se le vedessero, forse scoppierebbero
a ridere. «Non vedi una certa somiglianza tra loro?»
Tim decide di stare al suo gioco e finge di
osservare con atte, concentrandosi sul particolare più ovvio. «Hanno
tutti i capelli neri, e con questo?»
«Potrebbero essere fratelli. Sono sicuramente
ricchi. E sono in quattro».
Tim non vorrebbe ammetterlo, ma sta cominciando a
sudare freddo. E se Bernard sapesse davvero che lui è Robin e lo sta
solo mettendo alla prova per testare la sua fiducia? Vuole che sia lui
stesso a confessarlo? Non lo sa, ma l’espressione sul viso e il
sentimento negli occhi di Bernard è come fuoco vivo, quasi stia
pendendo dalle sue labbra, e Tim trae un lungo sospiro nel poggiare la
tazza sul tavolino. «Bern, io--»
«Devo approfondire la mia ricerca, ma potrebbero
essere i fratelli Twayne», afferma Bernard di punto in bianco, e il
mondo sembra vorticare per un istante davanti agli occhi di Tim quando
recepisce meglio il cognome pronunciato dal suo ragazzo.
“Twayne”, non “Wayne”. I fratelli che partecipano
spesso alle serate di Gala della Wayne Enterprises, i ragazzi dai
capelli scuri e dalla diversa età che potrebbero essere davvero
l’immagine speculare di tutti e quattro – Damian avrebbe da ridire
affermando che il più giovane è un idiota saputello che non gli
somiglia, eppure Tim può benissimo notare le somiglianze – e che
sicuramente sono abbastanza audaci e di buona famiglia da poter essere
candidati al ruolo di Robin se visti da occhio esterno. Anche questa
volta si sono salvati, anche se la deduzione di Bernard non era molto
lontana.
«Sai? Forse hai ragione, ma due ricerche in più non
sembrano male», replica Tim, gettando un braccio oltre lo schienale del
divano. «Non adesso, però. Resta un po’ con me».
«Mi stai invitando ad un “Netflix e Relax”, caro il
mio Tim Drake?»
«Ti sto decisamente invitando ad un “Netflix e
Relax”, signor Bernard Dowd», scherza Tim, ma si rilassa davvero del
tutto solo quando Bern si siede al suo fianco e gli getta un braccio
dietro le spalle, attirandolo a sé. E Tim si accoccola, sporgendosi
solo per afferrare il telecomando e accendere la tv.
Bernard stavolta ci è andato maledettamente vicino,
quindi forse Tim la prossima volta controllerà che cosa diavolo combina
davanti al computer… o metterà un bel parental control.
_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per
l'iniziativa #4shipschallenge indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom
Che dire, erano davvero secoli che non aggiornavo questa raccolta,
nonostante io sia molto attiva su Ao3 (qui il mio
profilo, se a qualche fantasmino ancora presente possa
interessare). Purtroppo EFP non è più quello di una volta e le persone
leggono poco, ma questa è un'altra storia.
Due parole in croce: Bernard è il fidanzato canonico di Tim, quindi
potevo esimermi dal piazzarlo? No!
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