Hermione e Draco, l’una all’insaputa dell’altro, vivono il sesto anno immersi in una solitudine che di giorno in giorno li incupisce sempre più.
“Sei contaminata anche tu.”
“Cosa te lo fa dire?”
“E a te, Granger? A te cosa fa dire che io sia contaminato?”

C’era una scusa che sua madre usava per farla un po’ ridere, quando la vedeva china sui libri (ed era la vigilia di Natale) anche in tardo pomeriggio: le rubava di mano la penna, quella col pon-pon gigante, tutto rosa, e le spolverava il naso come fosse sporco di fuliggine. Quando aveva letto Mary Poppins, a otto anni, Hermione si era appassionata a quella figura lì, sporca di nero come l’uomo che vive sotto i letti e dentro l’armadio, e aveva domandato.
C’è un modo per mandare via il nero, mamma?
E sua madre, giocherellando con lo spolverino, le aveva detto che a volte esistono cose che non comprendiamo e, per questo, pensiamo siano buio. Ma, quando passi un dito tra le grucce dell’armadio o sotto al letto, scopri che quel che chiamiamo buio è solamente polvere.
[Partecipa alla "To be Writing Challenge 2023" indetta da BellaLuna sul forum Ferisce più la penna]
Per Marti L.

Questa storia partecipa ai 72 prompt in attesa del Natale indetti da Mari e Sofifi sul forum Ferisce la penna.
Questa storia partecipa agli "Oscar della penna 2024" indetti sul forum "Ferisce la penna".
Rose e Scorpius sono un’immagine troppo tenera per passare inosservata.
Di ritorno dall’enorme biblioteca del Manor dove è solito trascorrere gran parte delle sue giornate a studiare tomi e pergamene antiche, Draco si ferma sulla soglia a osservare la scena.
Scorpius è l’immagine vivente di come sarebbe stata la sua esistenza se fosse stato più coraggioso, più determinato, più…
Un ricordo affiora prepotente nella sua mente...

Hermione Granger è un origami di cartapesta – per quanto lui possa provare a scioglierne le linee acuminate, lei preferirà sempre sfaldarsi tra le sue mani piuttosto che rivelargli quel lato di sé cui Draco anela così disperatamente.
Draco Malfoy ha le dita tutte tagliate – per quanto lei provi a dirgli di smetterla, lui preferirà sempre macchiare la carta di sangue solamente per provarci una volta di più: troppo puro, quel sangue, per l’uso ignobile che ne sta facendo.
Non si sono compresi mai – lei cartapesta, lui una ferita profonda dentro di sé – nemmeno il giorno in cui si sono guardati negli occhi per dirsi un ti amo fragile come carta, sporco di sangue, che ha solamente stracciato e ferito ulteriormente le loro anime ripiegate in una forma indefinita.
A volte è un grifone, altre volte un serpente.
[Draco/Hermione - OS]

Sette giorni.
Sette giorni per farla acconsentire.
Sette giorni per farle dire sì.
Sette giorni per sposarla.
Storia attualmente in revisione.