"Styles... Harry Styles" Guardai la segretaria cercare il mio nome nel lungo elenco di fogli che aveva.
"Styles, Styles, Styles... Ah eccolo! Stanza 258, sei in camera con un certo Louis Tomlinson!"
Presi le chiavi che mi offriva e le rivolsi uno dei miei sorrisi, che ero sicuro l'avrebbero sciolta. Probabilmente quella segretaria quarantenne era la donna più giovane in questo posto. Perchè i miei mi avevano costretto ad un college maschile? Beh in realtà lo sapevo, ma non era comunque giusto.
Attenzione, questa storia è una Larry!

Mycroft non ha potuto fare niente per evitarlo: Sherlock è ricaduto nel vizio del fumo. Attraverso tutte le sue ultime sigarette viene raccontata la storia del consulente detective e del suo bisogno di dipendenza. Non c'è modo di far desistere Sherlock da questo vizio, ammenochè -beh- ammenochè un reduce di guerra bussi alla porta del laboratorio del Barts e...della sua vita.
[pre-Johnlock] [accenni Mystrade] [pre-inizio serie BBC]

Il bipolarismo di Louis non aveva mai causato molti problemi, finché non fu lasciato dalla sua ragazza e andò in crisi, diventando violento e... pazzo.
I suoi genitori decisero che la soluzione migliore sarebbe stata una: il ricovero in una clinica psichiatrica.
Sei mesi. Dovrà rimanere lì sei mesi.
Quello che pensa sarà il periodo peggiore della sua vita, si rivelerà invece fondamentale per lui.
Qui infatti conoscerà molte persone importanti per lui, tra cui Liam, Niall e Zayn.
Ma colui che attirerà di più la sua attenzione sarà Harry, un ragazzo particolare che ha bisogno solo di una cosa: di essere salvato.
Louis ci riuscirà?
Larry Stylinson.

Sherlock, mi hai solamente risposto per correggere la mia grammatica? JW
[Capitoletto a rating rosso preso dal capitolo 14 di A Study In Texting]

John fissò Sherlock attentamente per la millesima volta negli ultimi due mesi e mezzo. E tuttavia per la millesima volta non riuscì a capire che cavolo frullava nella testa del Consulente Investigativo.
Soprattutto non riusciva a capire i modi stizziti e le occhiate infastidite che a volte gli lanciava.
Non ci capiva proprio niente, e non poteva farci nulla. Comprendere le sfumature e le mille sfaccettature Holmesiane era un'impresa titanica, ed era fortunato se in alcuni casi ci riusciva. Sempre era pressocché impossibile.

"La lametta e la danza sono le uniche cose su cui posso contare. Ho bisogno di qualcuno."

- Che stai facendo, Sherl?
Lui sorride del tuo tono tremante e del tuo viso infuocato, con quel sorriso che ti fa battere furioso il cuore contro lo sterno quasi volesse schizzare fuori, contro il suo.
- Deducilo, Dottore.
Ti sfiora piano un fianco, mentre l'altra mano è adesso accanto alla tua testa. Come se tu volessi davvero scappare. A momenti, sei quasi sicuro di poter morire così.
- Illuminami. -
Lo sfidi con quel poco di lucidità che ti rimane e lui ride piano. Ha il fiato bollente che sbatte contro il tuo viso, sempre più vicino, Dio. Puoi contare le sue ciglia scure e perderti nelle sue iridi dai colori vivaci.
- Forse più tardi.