“Natale? Siamo già a Natale?” lo guarda, quasi smarrito.
“Si, Holmes. E questo è il suo regalo. Almeno smetterà di rubare il mio”
Gli lascia cadere un pacchetto infiocchettato con del nastro rosso sulle gambe.
“M-mi ha fatto un regalo?”
“Gli amici solitamente lo fanno…”
Continua a fissarlo, Holmes, ma poi è costretto ad abbassare la testa, vinto dai fatti, dall’usanza e dalla tradizione.
Lui un regalo non ce l’ha.
Figuriamoci, non sapeva neanche che giorno fosse; i giorni gli sembrano essere tutti uguali quando non è impegnato in un qualche caso che stuzzichi la sua attenzione.
“Io… temo di averlo dimenticato…”

Sapevo quando ho acconsentito ad affittargli quelle stanze, rinfrancata dalla presenza del caro dottore, che Holmes era un tipo strano, ma ammetto che in questo periodo è arrivato a dei livelli davvero preoccupanti.
Ormai posso affermare con una certa sicurezza che è in una delle sue pause tra due casi, ma saranno quasi due settimane che non mi permette di entrare nella sua stanza, e quando gli faccio presente che dovrei perlomeno provare a riordinare un po’ di quel caos che una volta era una delle camere, mi rivolge uno dei suoi “nonnina”, conscio di irritarmi. Per lui è tutto perfettamente al suo posto.
Anche se il concetto di ordine è molto relativo per un uomo che più di una volta ho trovato a dormire per terra.
[Seconda classificata al contest "Non aprite quella porta!]

La prima volta è Inverno e la teiera scoppietta pigramente con dei piccoli borbottii sul fuoco basso, mentre John Watson aspira a piccole boccate dalla sua vecchia pipa reduce dei tempi di guerra; seduto - o meglio, quasi sdraiato - sulla sedia, guarda in alto e riflette sulle tante e varie domande che si è posto negli ultimi tempi, fra le quali: come dire a Holmes, al suo caro Holmes, che presto o tardi se ne andrà? Infatti da poco il dottore ha scoperto di provare dei sentimenti che mai prima avrebbe previsto di potersi sentire sciogliere nel petto. Sentimenti molto simili all'affetto, al calore, al conforto. John Watson sente ancora le ferite della guerra, nonostante siano passati degli anni e le macchie di sangue sulle sue dita, che prima vedeva continuamente, sembrano essere sparite. Ed è certo che tutto quell'insieme di grovigli che sente nello stomaco quando la vede non siano malori, ma piacevoli torture che rendono più vivi i suoi rapporti con la donna.
Ed è proprio il coinquilino che interrompe il filo dei suoi pensieri, picchiettando dolcemente sul suo naso e guardandolo con espressione seria ed incolore, come sempre. one-shot da 5000+ parole, quindi mettetevi comodi XD

Con gli occhi coperti dal fumo Watson non comprende chi l'abbia afferrato ma alla fine lo sconosciuto apre i finestrini, facendo diradare il fumo. Quasi contemporaneamente, un rumore come di acqua versata ed un leggero sfrigolio fanno da sottofondo al sobbalzare del treno sulle rotaie.
Una figura di donna si staglia nel fumo. Troppo robusta, però. E decisamente poco femm--
«HOLMES!» Esclama, appena la figura diventa familiare. Il detective, spalancando gli occhi, si precipita a coprire di nuovo la sua bocca.

Robert e Jude provano, in privato, la scena della carrozza e del gilet.