Era dulcis in fundo il mio destino, probabilmente facevo solo fatica a concepirlo, per evidenti motivi: il cuore pensava di essere immortale, di volare alto, ferrigno, raggiungere il fondo non sarebbe mai stato nei suoi articolati piani[...]

Le cose belle entrano senza bussare, senza nessun permesso.
E ti sorprenderanno.

Ti scrivo vado a Parigi e tu rileggi quel messaggio e pensi che sono istintiva e mi chiami per sapere quando sono partita e ti chiedi se sia una richiesta di aiuto. E invece sono solo a Parigi – perché mi cerchi a Berlino allora? Pensa. Al. Louvre.
Piccolo scritto sull'incomunicabilità.

Partiamo dal presupposto che le case parlino.
Invero, tutto a questo mondo ha una voce. La voce che esiste dentro di te, tu che guardi, osservi e pensi. Ciò che sfiora la tua attenzione può sussurrare o gridare, sorridere o singhiozzare, ma niente è silenzioso nell’istante in cui i tuoi occhi lo sfiorano. Ciò che senti è solo materia di ciò a cui vuoi prestare la tua voce perché racconti.
Le case possono dirti molto. Immagino sia perché sono le mani di spiriti affini al tuo a plasmarle, a intesservi le proprie parole sotto la grezza maschera del legno, della malta o della tela. Ha poca importanza che intendano mentire o mormorare la verità.

[...]La coppia si scosta dalle ringhiere, lui continua a non guardare l'amata, lei distratta dai capelli arruffati ma di scatto innalza gli occhi come s'aspettasse di ricevere, adesso, un'immagine, un segno, che le desse motivo di continuare il cammino.

E quando arrivano quei giorni dove mi sveglio male e poi vedo che fuori c'è il sole, non riesco a tenermi a bada e mi viene voglia di uscire e correre, di correre tra un bicchiere e l'altro e di uccidermi gli organi fino a quando sono sfinita e sto male. Fino a quando al mattino mi scoppia la testa e non mi ricordo cosa ho fatto, cosa ho detto, a chi ho scritto e chi ho chiamato.
Io sbaglio sempre ma mi piace sbagliare perchè io sono fatta così, io voglio sbagliare sempre così poi posso imparare a fare bene. E nessuno mi può cambiare perchè io voglio stare così, anche se è sbagliato, allora resterò sbagliata.
Allora costruirò un altro piano fatto di pensieri brutti, di cazzate sì, ma rimorsi mai.

Salire su un autobus e incrociare la vita di altre persone. Osservare qualcuno e immaginare dove stia andando, cosa debba fare. Desiderare di far intrecciare due destini.
[Dal testo]
Ogni giorno, per quarantacinque minuti, la osservava sfogliare le pagine del suo nuovo libro e ogni giorno si chiedeva quale lo avrebbe sostituito. Perché non era mai lo stesso? Questo era il tarlo che più la tormentava, e incuriosiva.
[La storia partecipa al contest "Storie alfabetiche" indetto da LadyPalma sul forum di EFP]

Ogni tanto, come facevo anche con te, se ti ricordi, devo cambiare l'ordine dei mobili, è come se mi stessero stretti, se mi soffocassero, cambio, cambio continuamente e provo a spostarli fino a quando non mi sento meglio, ora ti dirò, mi piace particolarmente. Mi sono creata i miei spazi, i miei angoli, il letto vicino alla finestra come piace a me, così posso guardare fuori e sono fortunata perché vedo sempre la luna.

Dal testo: "Il grigio è il colore della nebbia, dell’indecisione, del miscuglio delle tenebre con la luce. Il grigio è il colore che contraddistingue la vecchiaia, ma anche la raffinatezza. Il grigio annuncia i temporali ma comunica anche la forza che si cela nelle montagne, alti e possenti giganti che reggono il firmamento sulle nostre teste. E grigi erano i suoi occhi; e grigia era la sua pelle. E grigia era stata la sua vita."
Disclaimer: i fatti qui narrati sono frutto della mia fantasia.
Buona lettura!
Frix

La ringrazio dottore.
La ringrazio dottore del suo operato e non intenda la mia vocalità come ironia.
Non di certo dottore.
Lungi da me criticare ciò che, umilmente le dico, non intendo denominare ne' scienza ne' arte.
E mi scusi dottore se ora con poco garbo le dico: "si facci ricoverare, dottore!"

"Manhattan – NYC, 7:14 del mattino. Ventisei minuti alla sveglia. Avrei tanto voluto aver dormito la notte."
(Racconto introspettivo basato sulle proteste del movimento "Black Lives Matter" avvenute in America l'estate scorsa.)

“ Hanno uno strano modo di comunicare, i cani, Ewan e il suo in modo particolare, ma hanno imparato a conoscersi fin troppo bene in quei cinque anni trascorsi insieme.
Lo ha trovato sulla spiaggia, un cucciolo dal pelo arruffato e dall'energia irritante. La prima volta che lo ha visto era tutto solo al tramonto, intento ad abbaiare alle onde; una delle cose più strane e buffe al contempo in cui l'inglese si fosse imbattuto. Lo aveva incontrato di nuovo il giorno dopo, stesso posto, stessa ora e stessa curiosa abitudine, così aveva fatto quello che all'epoca considerò un grave errore: gli aveva prestato attenzione „

[Questa storia partecipa al contest "Storie Alfabetiche" indetto da LadyPalma sul forum di EFP]
Fremo di gioia mentre sollevo un paio di forbici – la mia bocca si veste d'un sorriso, i miei occhi ardono, le mie dita tremano. Gli ultimi istanti della mia vita da donna, prima che le lame inizino ad aggredire i capelli.
Ho atteso questo momento da sempre; mi rivedo bambina che si sbuccia le ginocchia mentre gioca in giardino, ragazzina che giura a se stessa che non si sposerà mai, adolescente che cavalca in pantaloni da uomo e con il cappello del padre calato in testa.

Sono innamorata della notte. Un amore che non considero a senso unico: mi protegge e consola da sempre.
C'è però qualcosa di ancor più tangibile da cui posso trarre giovamento.

Sembrerebbe la risposta di uno studente al professore. Un tema, una lettera.