Il dolore è necessario per l'evoluzione, ci rende migliori di chi mai ha sofferto. I segni delle nostre ferite non dovrebbero essere nascosti, ma bensì esaltati, portati avanti con fierezza. Chi ha sofferto è più forte, può sopportare di più.

“La materia oscura è un'ipotetica componente della materia. Non è direttamente osservabile, in quanto a differenza della materia conosciuta non emette radiazioni elettromagnetiche, perciò si manifesterebbe unicamente attraverso fenomeni gravitazionali. Si ipotizza che la materia oscura componga quasi il novanta per cento della massa dell'Universo.”
La diapositiva rimane su di me, nella sua disarmante semplicità, per qualche altro secondo per poi scorrere, senza provocare un rumore, un commento. Tutti scrivono.
Di fronte a questa assoluta verità, alla risposta alla mia domanda, nessuno reagisce.
Nessuno ha capito.
Solo io ho realizzato che siamo composti al novanta per cento da disgusto, catrame inclassificabile.
Siamo novanta per cento materia oscura.

Dentro la stanza con la porta blu due donne, eterne rivali, si ritrovano a confrontarsi dopo la morte della persona più importante che avevano in comune.

Un monologo in prima persona in cui racconto della convivenza con un sentimento particolare di cui però si parla tanto in questo periodo: l'Ansia. Con la A maiuscola.
Un sentimento che in grandi quantità può rendere la vita impossibile.
Un sentimento che trascina ciascuno di noi in un pozzo.
Ma non deve essere sempre così...
(dedicato alla mia migliore amica)

È uno stream of consciousness personale, una riflessione nata di getto, per necessità. La prima storia che io abbia mai scritto, quindi sono curiosa di sapere cosa ne pensino i lettori. Se vi va, lasciate un commento.

Solo a volte, vorrei dissolvermi un attimo, lasciare che la vita non mi imprigioni anche solo per dieci secondi.

Mi pongo una domanda, una soltanto: cosa c'è all'interno della solitudine della mente umana?

Tingo il viso con una pittura che non mi appartiene, colori caldi, un’espressione serena.

Nessuno ha insegnato loro come essere genitori, quindi potranno sbagliare come dice il detto “Sbagliando si impara.”

Questo nuovo progetto non è una storia, sono scorci di pensieri scritti in un diario da una ragazza che soffre di bipolarismo che ho potuto conoscere personalmente. Ho chiesto il permesso per poter pubblicare i suoi pensieri. Buona lettura.

Un viaggio di qualche minuto alla scoperta della mia mente, il tempo di sorseggiare una tazza di tè al limone. Non si tratta di una trama vera e propria, ma di semplici flussi di coscienza.

"I nostri erano incontri di pelle, mani con mani, le tue dita più grandi, più calde, e le mie, piccine, a seguirle.
Cecilia, avevi il profumo delle camomille freddate, che bevevo solo quando tintinnavano contro la tua fede.
Il mio atto d'amore è cercarti, fra rime vane e cercare negli occhi un sorriso, come quello che arredavi con risate a gran voce."

"Poi all’improvviso mi sento come se un’enorme valanga mi travolgesse se penso che in realtà tu non mi vuoi più, che tu per me non lotteresti, che ti ho fatto solo male. "

La vita è complessa ed è al contempo indescrivibile, ineffabile. Ci sono cose pesanti, una stanchezza di esistere che ci opprime, che ci esplode nel petto, che ci fa sentire il freddo di questo mondo.

Viktor, un ragazzo dalla vita disturbata e con mille complessi, parla al suo terapista, esponendogli gli innumerevoli problemi creati dalla sua mente, la quale lo porta a perdere totalmente il controllo della sua esistenza. Una perdita di controllo che è quasi orgasmica, tanto eccessiva da essere eccitante, tanto folle da essere magica, tanto sbagliata da essere dolcissima e necessaria. In questo clima onirico e surreale, quasi lo psichiatra stesso fosse prodotto della sua stessa mente, parla di tutte le cose orribili che ama fare a se stesso, alla sua vita. È coinvolto in un violento processo di autodistruzione che ama: ama devastare ogni cosa bella che esiste in lui, nella sua vita, nel suo mondo.