Sono un collage malridotto di pezzi buttati in discarica, ma dipinti in faccia non ho segni di usura. La pelle è candida i capelli lucenti il sorriso bianco, che chiedi di più? Hai la vita davanti. Ti mancasse la salute. Sei pure intelligente.
Grazie.

L'eterno è nel paradosso, nel confronto di vuoto e pieno.

Ti ho persa, o meglio, tu ti sei persa in questa stanza buia e disordinata. Hai soffocato sotto il cuscino del tuo letto ogni desiderio, hai lacerato con le unghie laccate tutta la voglia di vivere, hai brutalmente assassinato la giovane te per ricrearti. Peccato che hai finito solo per uccidere la tua identità, ed ora sei un nulla, un contenitore senza contenuto, una bottiglia di plastica.

Una ragazza si nasconde, inseguita dal suo psicopatico amante. Sentiamo i suoi pensieri e il suo punto di vista. Improvvisamente, si sente un rumore di vetri infranti: lo psicopatico diventa il narratore della nostra storia; la sua amata non è mai stata lì, non ha mai pensato quelle cose, era tutto nella sua testa, anche i pensieri di lei. La verità è che lui l'ha uccisa da tempo e ha bisogno di perpetuare un'illusione per convincersi che lei ci sia ancora, che lei possa vederlo davvero e avere paura. Ma non può, perché è morta. È tutto finito. Di lei è rimasto solo un ricordo, della loro storia un'illusione.

Ho sempre sentito dire che l'amore materno è uno dei legami più forti che esista. La mia vita è la testimonianza che questo non è vero. I miei vent'anni passati sotto il tacco di una matriarca ne sono la prova. Quattro lustri raccontati in quattro pagine. divertitevi, perchè io non mi sono divertita affatto.

Un trauma si impossessa prepotentemente, rompendo quel sottile vetro che divide la realtà dalle proiezioni mentali. Salva davvero da quella sensazione o fa sprofondare ancor più la mente nella follia e nello sconforto?
[Il trauma non è specificato, sta a voi trovarlo: nulla è sbagliato. E' un esperimento, spero possa piacervi.]

Durante questa visita con il suo psichiatra, il Dottor Giunta, questa ragazza parla della terribile e preoccupante concezione che ha di se stessa, disegna il suo corpo come lo ha sempre visto, come un mostruoso e colpevole pezzo di carne. Parla dell'odio profondo e radicato che prova verso se stessa, parla della violenza con cui desidererebbe punirsi. Si pasticcia con la penna rossa, per rappresentare i pasticci dei suoi pensieri.

Certo che, essere ridotti così a ventitre anni...
Mi sto riducendo proprio male.
Sono sicuro che qualcosa per tirarmi su ci sia... certo a parte la mia quasi quotidiana dose, quella si che mi tira su.
Eppure, qualcosa di strano sta accadendo, qualcosa che sta mettendo tutta la mia città in un'eccitazione mai vista, qualcosa che certamente cambierà la nostra vita.

Una breve riflessione in poesia su ciò che rimane di noi quando cambiamo.
Siamo anche ciò che siamo stati.

"Alla fine, la paura blocca tutto. È come se avesse paralizzato i miei pensieri. Sono incazzata, da morire, ma allo stesso tempo, ho perso.
Ho perso la voglia di ribattere a tutti quei "Secondo me..." "Non sono omofobo ma...", la capacità di pensare il meglio, di non sentirmi così fragile, così sbagliata."
Non è nulla, se non un insieme di pensieri dalle connessioni fragili. Ne avevo bisogno, semplicemente.

Questa non è una vera e propria storia, si tratta di una raccolta di racconti brevi/poesie scritte da me un paio di anni fa. Parlo di me e di una mia esperienza sull'amore che mi ha cambiata un po'. Sono scritte in inglese ma io non sono madrelingua quindi vi prego di correggermi non appena vedete un errore! Spero di avervi incuriositi.

"Tu corri, sorridi e non voltarti mai...
Al passato e a ciò che è stato non pensarci mai...
Chiudi gli occhi e guarda dentro te e capirai...
Che sei bella anche così, vestita di lividi..."
GionnyScandal.

Si racconta che un famoso scrittore, accettò per una scommessa di scrivere un romanzo usando unicamente 6 parole di cui con molta probabilità, in base ad alcune testimonianze, l'idea giusta venne elaborata e trascritta su carta mentre sorseggiava un Mojito.
Invece, nel mio caso, ho partorito e concretizzato un libro di genere autobiografico, dopo aver sorseggiato un caffè.

Nella sua testa, nella testa di Vladyslav, ci sono i neuroni. I neuroni, i neuroni, i neuroni. Nella sua testa c'è la matematica, c'è la scienza. Ci sono comportamenti ossessivi, ripetitivi, quasi autistici. C'è una totale ignoranza, inconsapevolezza, incoscienza di un'effettiva esistenza morale e psicologica delle altre persone, degli altri pezzi di carne. C'è un totale distacco dalle sue emozioni, un totale distacco da quelle degli altri, un totale distacco tra realtà e teoria, le une e le altre sono viste come niente più che teoriche definizioni di reazioni neurochimiche del nostro cervello. C'è una totale mancanza di empatia e una totale mancanza di immedesimazione e una totale mancanza di preoccupazione per i soggetti che uccide, pezzi di carne pieni di sangue e inutili, inutili, inutili. Insensati, a differenza dei numeri. Insensati, insensati, insensati.

Franz è un ragazzo come tanti, che vorrebbe avere una vita felice e libera da ansie nella sua città.
C’è però qualcosa che non glielo permette.