Ethan e il suo esilio, Ethan che per l'ennesima volta nella sua vita ha perso tutto e non sa dove andare.
Ethan, a cui non è rimasto nient'altro a parte le sue radici.
DAL TESTO:
«Chissà se il portoncino cigola ancora quando viene aperto.
Chissà se l’odore di cipolle e spezie si spande ancora in ogni stanza, incollandosi ai mobili.
Chissà se esiste ancora il ripostiglio dalle mura ammuffite in cui non si sente nessun rumore, nemmeno quello delle campane che battono forte il mezzogiorno.
Chissà se Thiago ha ancora quell’irritante sorrisetto di scherno di chi è consapevole di avere tutti dalla sua parte.
Si ferma.
Con quale faccia si presenta alla porta della casa in cui è nato dopo tutto quel tempo?»

Continuavo a fumare e continuavo ad amare, perché era bello riempire i polmoni di zucchero filato e dimenticarsi di tutto, anche solo per qualche attimo, prima di scontrarmi con la fredda realtà, la realtà congelata, come un lunedì di dicembre alle sei e mezza del mattino, quando c’è il ghiaccio sulla macchina e finiamo per rompere i tergicristalli nel tentativo di rimuoverlo dal parabrezza. Insomma, tutto ‘sto giro per dire che le coppie normali litigano.
Litigano sempre.
In continuazione.
Perché le persone che cominciano una relazione sono entrambe alla guida di un’auto, in cui uno mantiene lo sterzo e l’altro spinge i pedali, ma uno non vede la strada e l’altro non arriva al freno e all’acceleratore.
Entrambi però vogliono arrivare a destinazione. Cioè, la cosa è importante.
Certo, capita di tanto in tanto che qualcuno approfitti solo per un passaggio, ma tant’è, la vita è così. A volte di va di culo. A volte va a finire che almeno dividono la benzina.
Io invece ero rimasto solo con le mie paure, Plutone in coda ai pianeti, lontano dal mio sole.

Una piccola riflessione nel giorno degli Innamorati.

È complicato: a volte mi chiedo quando potrò finalmente amarlo in pace, perché sinceramente non aspetto altro.

Ci sono storie testardamente incapaci di finire, che ti consumano, che sembrano grandi storie d'amore, di film, di romanzi, con echi epici, che purtroppo esistono solo nell'illusione di chi le vive.
Questa è una di quelle.
Una breve storia che potrebbe essere quella che molti di noi, almeno una volta nella vita, hanno vissuto.
Non deve mai esserci nessun rimpianto, ogni esperienza è un insegnamento, ma soprattutto va sempre ricordato che il male definisce chi lo fa e non chi lo riceve.

Storia di un passato che non vuole andar via e di un futuro che non ha speranze

Ludovica è solo la storia di come ho ucciso un pensiero. Di come l’ho afflitto e l’ho sconfitto, una legittima difesa praticata ad armi impari, ma necessaria. Vietato vederci oltre.

Trecento parole, sai, trecento meri dubbi.

Certo la tua cena surgelata ti guarda un po’ perplessa mentre sei lì intenta a lavorare al computer fino a notte tarda, ma in fondo è questo il successo, no?

Scusa. Non so dirlo ad alta voce, non so dirlo a meno che non sia per ripiego, per accontentare mamma che non capisce cosa voglio dire quando litighiamo. Come se le corde vocali non sapessero riprodurre il suono.

[...]È il mio segreto, sì. Se muovi i remi oltre ciò che non puoi sapere, riscopri la veritá dell'essere.

– E va bene – si arrese – Monica mi ha lasciata […] Dice di aver trovato il suo vero amore e che io non la faccio sentire come la fa sentire lui. –
Così tu cerchi di raccogliere i pezzi e rimetterli insieme, ma forse non è il caso di riprovarci di nuovo, forse è meglio lasciar perdere, è più sicuro. Ma mentre tu cerchi di chiudere tutto in un forziere ventimila leghe sotto i mari, una dolce sirena, che ti incanta con quella stessa musica che tu ti vanti di saper cantare così bene, ti si fa vicina e ti distrae, è sul punto di farti cambiare idea…

[...]E tu rimani lì, anima, stordita; i tuoi occhi tracciano il suo percorso...

Questa è la nostra storia, anche se per molto tempo sono stata solo una comparsa ed anche se oggi sento di non averla vissuta come avrei dovuto, i ricordi e il tempo condiviso mi rendono viva e non lascerò che si perdano in quel buco nero della mia sempre più offuscata memoria …

[...]Che bell'espressione.
La leggevo nel mio specchio,
nei miei scritti, la riconoscevo nella musica, nei miei movimenti.