"Sono stata molte cose nella mia vita. Figlia e assassina, sposa e puttana, sorella e traditrice, amante e spergiura; a volte saggia, a volte folle, a volte sciocca e inerme. Ho creduto e ho dubitato, ho osato e ho fallito. Tante, troppe volte, ho avuto paura, tranne quando avrei dovuto averne per davvero.
Mi chiamo Bianca Auditore, sono figlia di un assassino e di una ladra. Cesare Borgia è stato il mio primo amante: diceva che era la mia purezza a istigarlo al peccato, come una macchia nera sulla mia pelle. Ma sbagliava; perché il peccato non è una macchia. Il peccato è di un bianco accecante. Come la neve e il vuoto, la morte e l’assenza. Come il lutto, la gioia, e la veste degli Assassini."

Mi sono sempre etichettata come una mattina che assomiglia alla sera, una continuazione, non ho né inizio né fine. Sono imperfetta, burrascosa, grigia, pura, ma dannatamente fredda. Sono sempre stata così: troppo gelida, perfino con me stessa. Sento di non appartenermi, di trovarmi all’interno di un corpo che non è il mio e non sono in grado di liberarmene. Mi sta tutto così stretto, non ho spazio, soffoco. Questa sensazione durerà per sempre, lo so. Quando provi quello che provo io, quando non accetti l’immagine che si riflette allo specchio, quando ti consideri un problema a cui non c’è soluzione, quando ti senti dannatamente sola, allora non puoi fare altro che crollare, ed io lo faccio continuamente, ogni giorno. Forse è questo il punto: per le persone come me non c’è soluzione. Io non sono l’eccezione alla regola. Se il mondo se ne andasse, nessuno rimarrebbe. Allora cominci a non credere più in te stessa, diventi un’automa, svolgi le azioni principali e poi basta, fine, stop. Ti dicono di essere forte e a volte sei costretto ad esserlo. Perchè per le persone come me non c’è né un inizio né una fine, siamo solo una continuazione di qualcosa.

Lo avevi promesso, ragazzo di strada
Che ci saresti sempre stato
Lo avevi promesso,
Ti urla con rabbia
Mentre te ne vai
Lo avevi promesso
E, povera ingenua, 
Lei ci credeva

Storia d'amore. Si spera finisca bene, non ne ho idea, devo ancora vedere.
Spero vi piaccia, non c'è molto da dire.
parla di una ragazza e di un riccio. Si amano, e se tutto andrà bene ci sarà un lieto fine. Ma non sono la mia passione quando scrivo.

Adam Styles mantiene cinque orfani nella sua casa. Quello che gli assistenti sociali non sanno, che Harry non sa, che tutto il mondo non sa, è che li sfrutta, facendoli lavorare e mandandoli a rubare.
Quella casa era il loro inferno personale: venivano picchiati, maltrattati, lasciati senza cibo, nè acqua.
Le cose cambiano quando Harry, il figlio adottivo di Adam, torna da Manchester.
Heaven non sopporta più la sua vita; non sopporta Adam Styles; non sopporta il fatto che sia innamorata di Harry, ma di doverlgli stare lontano, secondo ordine del padre di lui; non sopporta il fatto di voler urlare al mondo quello che le fa Mr Styles, ma non poterlo fare; non sopporta che Harry non si accorga di che mostro è suo padre; non sopporta più nulla.
Dal secondo capitolo:
Heaven non riusciva a capacitarsi di come quell' uomo potesse essere così felice nel vederla star male. Ma quando lo pensava non si riferiva solo alle faccende domestiche, si riferiva a come amava picchiarla, vederla piangere, urlarle contro, punirla.
Scene di violenza. Mi sono ispirata a Casi Angeles.

ho visto una mia amica adottare questo tipo di scrittura e me ne sono innamorata, quindi ho pensato ''quale modo migliore per scrivere la mia prima storia?''
Io personalmente lo chiamo ''randomstories'' non penso sia il vero nome di questo stile, ma non conosco quello vero e non mi sono mai preoccupata di cercarlo.
Consiste nel prendere l'ipod nella sezione ''brani casuali'' ascoltare i primi 7 brani che ti capitano.
Per ogni canzone dovrai scrivere qualcosa che ti ispira la canzone, quando questa smette, smetti anche tu. facile no?

"Mi fissa impassibile per qualche secondo, poi dice quasi ridendo : “Tu non sai cosa comporta quello che stai facendo..”
Senza darmi il tempo di rispondere mi sbatte al muro,immobilizzandomi poggiando il suo corpo sul mio, e comincia a spogliarmi, quasi strappandomi i vestiti di dosso.
Cerco di urlare,ma è inutile, sono sola in casa,come al solito, e non ho vicini che possano sentirmi. E in qualunque caso Zayn soffoca le mie urla.
Ormai sono in itrappola, e il mio tutor non ha intenzione di fermarsi."
FF rossa. c:

Non sapeva che Judith aveva una vocina strana, nel cervello, che le diceva sempre cosa fare, come comportarsi, chi odiare.
Non sapeva che Judith, dopo quell’ episodio, lo spiava dalla sua camera durante la notte, arrampicandosi e sedendosi a gambe incrociate sul balcone, con gli occhi iniettati d’ odio e le labbra carnose stese in un ghigno malvagio.
Judith era strana, addirittura speciale. Aveva una vocina, la sua seconda personalità.
O meglio, Judith era pazza, schizofrenica.
Oh, quanto se ne sarebbero pentiti quei due.

Non era amore, perchè sapeva che per loro due non ci poteva essere un’inizio, era gratitudine nei confronti di una persona che in poco tempo l’aveva fatto sentire parte di qualcosa, di un mondo che non accetta errori. Proprio per questo l’avrebbe ricordata per sempre, perchè le persone come lei non si dimenticano, le persone come lei non se ne vanno mai, ma restano. Lei sarebbe restata, per tutti. Ed ora toccava a lui rimanere per lei, perchè nella sua vita Sandy aveva visto tante persone andarsene e ritornare dopo tanto tempo solo per ricordarle che se ne erano andate. Lui l’avrebbe ricordata per sempre come la ragazza che scrive.

Karen odiava Zayn Malik, con tutta sé stessa. Era la persona più egoista, vanitosa e antipatica che avesse mai conosciuto.
Tanto stronzo quanto misterioso.
Ed era il fratello della sua migliore amica.
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Cinque ragazzi, il divertimento, il sesso e una scommessa.

Non so bene come mi sia uscita questa oneshot e non so nemmeno se dovevo pubblicarla in questa categoria, fatto sta che ormai l'ho fatto.
Di cosa parlo qui? Parlo di tutte le volte che veniamo giudicati, e spero che qualcuno si riveda un po' in quello che ho scritto.
Laura.

- «Mamma crede che io stia impazzendo, Niall» bisbiglia Elizabeth, sedendosi a gambe incrociate e fissando la lapide di marmo bianco. Si tende e sfiora con le dita la scritta che ci hanno inciso sopra.
“Niall Horan. 13-09-1993 / 26-04-2012” recita. Sotto, non hanno scritto nient’altro, anche se io avrei voluto una bella frase ad effetto. Voglio dire, mi avrebbe fatto sembrare un tipo intelligente.

Quella fu l'ultima volta che lo vidi. Si sposò ed ereditò i suoi milioni, ma il crollo del '29 colpì duramente anche i suoi interessi: così quell'anno si infilò una pistola in bocca. Almeno così lessi.
(tratto da Titanic di James Cameron, 1997)
Piccolo omaggio a un film che fa parte della mia vita, e a un personaggio forse da rivalutare.