Thomas e Jane sono sposati da tre anni.
Molte cose sono cambiate dal giorno del matrimonio: il primo progetto che la coppia ha in serbo per il futuro è quello di concepire un bambino.
Tra un tentativo e l'altro, Jane collabora con una piccola agenzia che si occupa della stesura di sceneggiature e canovacci; Thomas, invece, si giostra tra un ufficio nuovo di zecca, progetti di ricerca che stentano a essere accettati dalla comunità accademica a causa della sua relazione con Jane (un tempo sua studentessa) e i continui cambiamenti di umore di sua moglie. Parallelamente, un'altra coppia di sposi, Andrea Stefanucci e Catherine Williams, sta vivendo un periodo difficile. Andrea è un chimico trentacinquenne che lavora per la ACS. Apparentemente, ha tutto dalla vita: un buon lavoro, una bella casa e una splendida moglie. Soltanto una cosa gli manca: un figlio da crescere. La donna, a quanto pare, non vuole averne e l'uomo ha invano cercato di capirne il motivo. Il marito sa che Catherine nasconde qualcosa, ma se è per questo... anche lui. Perché in questa storia tutti (o quasi!) nascondono oscuri segreti.
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[Questa storia può essere letta indipendentemente dalle altre, ed è regolarmente depositata su Patamù.]

Penso che se un qualcosa ti appartiene veramente, non è neppure necessario rincorrerlo.

«Oddio, scusami tan—»
Il resto della frase gli morì tra le labbra. Occhi grandi, di un azzurro più intenso del mare; un sorrisetto enigmatico e due guance rosate, morbide e piene come due frutti maturi. Un ribelle ciuffo di capelli biondi che le “divideva” in due la fronte. Un bel visino dai tratti decisi e vagamente principeschi.
Federico rimase senza parole. Riuscì solamente a pensare che 'quella là' fosse la ragazza più bella che avesse mai visto.»
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*Opera Registrata su Patamù*
[Storia che può essere letta indipendentemente dalle altre presenti sul profilo!]

Il suo unico rifugio? Perdersi lì, tra le braccia dell'ennesimo uomo sbagliato.
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Stavo forse cercando un padre, per mia figlia?
Scuoto la testa. Forse, stavo cercando semplicemente me stessa. Una me stessa che avevo perduto. Una me stessa che non avrei ritrovato mai più.

Jane gli si avvicinò di nuovo, un sopracciglio inarcato e un sorriso radioso. «Siamo in vena di sentimentalismi, questa sera? Comunque sia... puoi pure raccontarglielo, anche perché non sarebbe di certo un racconto vietato ai minori.»
Thomas l’attirò a sé. «Lo sai che con te mi viene facilissimo fare lo sdolcinato.»
«Ti amo proprio per questo. Sei il marito migliore del mondo», soffiò, le labbra a un passo dalle sue.

«Papà?» lo chiamò Hope, tirandogli il polsino della giacca.
Thomas sorrise. Era proprio dolcissima con quel grembiulino rosa addosso, per non parlare delle treccine che le aveva fatto Jane poco prima che uscissero di casa perché lui potesse accompagnarla all'asilo.
«Dimmi tutto, tesoro», le rispose, abbassandosi per arrivare alla sua altezza.
«Tu e la mamma vi volete ancora bene?» gli chiese lei, il faccino preoccupato.

Eleanor preferisce andare avanti solo e soltanto per la sua famiglia, che resterà per sempre il suo unico sostegno. Inutile farsi largo altrove. Posto per lei non ce n’è. Tutto il resto lo ha ormai lasciato andare. E chissà chi altri – quanto altro – si lascerà indietro. Lei può soltanto sperare di non lasciare indietro anche se stessa. Perché il rischio esiste. E mai, come in questi ultimi mesi, se lo sente cucito addotto. Come un marchio. Come una lettera scarlatta fiammeggiante, che continua a bruciarle sottopelle, anche se nessuno può vederla.

E rieccoci di nuovo. Punto e a capo.

...Pensieri distanti, ben poco ottimistici, se rivolti a questo specifico fronte; pensieri che si nutrono di un pregiudizio che forse, nella mia testa tanto dura, non sarebbe mai esistito, se soltanto... fosse stato ciò che, invece, non è mai stato.

Una sola cosa è necessaria, secondo il protagonista Thomas Gradgrind. E questa cosa sono i Fatti. Solo e soltanto Fatti. Che poi, vogliamo forse biasimarlo?

Che senso avrebbe vivere il quotidiano, se... se non ci fosse almeno una speranza alla quale aggrapparci?

[...] E al cuore, ormai lo si sa, piace spesso andare per conto suo.

Non potrò mai dedicarti una mia storia senza che tu lo sappia, ma forse potrò dedicarti, almeno di tanto in tanto, i miei pensieri.

Con immensa gratitudine,
La vostra autrice.

D’altra parte, non sei forse una persona assolutamente irraggiungibile? Non sei e non resterai tale? E non sei, dunque, una specie di meteora? La mia meteora?