-Qual era il suo nome?- chiede l’uomo, strascicando le parole tra le labbra incolori e indicando con un dito la zolla di terra accanto ai suoi piedi.
Il giovane sbatte le palpebre, quasi si fosse svegliato d’improvviso da un sogno lontano, e si toglie la sigaretta dalla bocca, soffiando un filo pallido di fumo.
-Mohammed Sceab-
[Parigi, Estate 1913] [Giuseppe Ungaretti, Mohammed Sceab]

Questa breve storia, di fantasia seppur ambientazione e contesto siano verosimili, tratta di un cavaliere, un crociato, Cedric Blunt.
Egli, di ritorno dalla Terrasanta scopre di aver perduto tutto: non ha più un sostentamento.
Per sopravvivere sarà costretto a partecipare ad un torneo, sperando di vincere il premio finale.
Accadrà qualcosa, che metterà alla prova il suo senso dell'onore.
Cosa è disposto a perdere per la sua Patria?
Spero che vi piaccia!
Storia scritta per il contest I love history organizzato dal mio Portfolio.

Una storia che viene dal dopoguerra...
Un dopoguerra vissuto da donna...
Una guerra che fa male e sembra inguaribile...
Ma in realtà è una guerra da cui si può tornare a vivere...

-Nobile, Secreta Storia Amorosa ac Veneziana del secolo XIX- La mia prima fanfiction postata sul sito, siate clementi xD L'ho scritta un anno fa, quindi qualcosa non è perfetta nemmeno sotto i miei occhi. Ma non mi va di modificiarla. Rovinerei l'idea originale per la quale ho voluto scriverla... Enjoy!

Flashfic molto breve (166 parole), molto dark, abbastanza macabra.
La Morte è personificata, in qualcuno di apparentemente insospettabile, che però decide di cancellarsi e finire anche lei in quella trappola, in quel malefico flagello che la sua stesa natura ha ideato.
Penso che questa bambina sia solo una delle emanazioni terrene della Morte, l'enità grande e unica che ci sovrasta e ci affligge, e non la Morte in persona, insomma.
Nel silenzio della notte, nel grande castello, mentre i cortigiani dormivano, una figura minuta, triste, ammantata di nero, scivolò fuori dalla sua stanza.
Teneva le mani semichiuse davanti al petto, le braccia strette al corpo, scendeva giù per le scale, la sua boccuccia rossa da bambina illuminata dalla sua lampada a olio creava nuvolette grigie nell'aria; per il freddo delle segrete il fiato creava la condensa.
I piedini scalzi la trascinarono fino alla sua destinazione, la stanza delle torture.

"- Shh! – la ammonì lui, sorridendo. – La mamma si sveglia, scema. – Meieli smise di ridere e si fece seria.
- Finirà la guerra? – chiese, guardando dritto negli occhi il fratello. Lui non esitò un istante:
- Sì. – Meieli guardò i suoi piccoli occhi nocciola, decisi e brillanti. – E noi vinceremo.
- Sei sicuro?
- No. – replicò lui con tranquillità. – Ma la speranza funziona sempre, stupidotta. – Sorrise.
- Davvero? – domandò lei, ingenuamente. Nikolas annuì, solenne."

Leggevo soltanto i libri che mi veniva richiesto di leggere ,di giorno, mentre di notte sfogliavo pagine proibite. Pagine che parlavano di veri ideali. Pagine che mi avrebbero insegnato come era davvero la vita, che mi avrebbero reso in grado di non essere solo una marionetta nelle mani di estranei, di parenti che neanche avevo mai conosciuto. Semplice carta che mi permetteva di conoscere errori che non si sarebbero ripetuti, di dare uno sguardo nel passato di persone che avevano avuto la mia stessa sorte, e che non erano state in grado di liberarsi.
E, mentre leggevo quei libri proibiti, promettevo che io sarei riuscita a fuggire, a divincolarmi dalla presa che quelle mani estranee avevano sulla mia anima. Che sarei stata la prima a fuggire dalle mani avide del potere. Che sarei stata giusta, e imparziale in ogni mia decisione, senza che nessuno guidasse i miei passi.
Perché era questo ciò che il popolo si sarebbe aspettato dalla sua regina.

1787, praga, un opera immortale, tre umoni che hanno segnato la storia della musica...

Intrighi e tradimenti a Buckingham Palace,nella larga famiglia dei Windsor.

"anche se sono passati quasi dieci anni da quel terribile giorno e mio figlio, ora ha quindici anni, non ha cambiato idea e come un tempo vuole ancora essere come il suo papà!"

Il Primo Maggio 2011 Giovanni Paolo II viene proclamato Beato.
Questo è il mio piccolo omaggio, in segno dell'affetto che nutro per quest'uomo, ad un Papa che ha contribuito ad insegnarmi a crescere.
Ho scelto di provare a descrivere il momento in cui è stato eletto, in memoria del giorno in cui è cominciato tutto.

Jane Seymour, terza moglie di Enrico VIII, dopo aver dato alla luce il futuro Edoardo VI ripensa alla sua vita, ora che è prossima alla mrote

La forca è il tuo destino. La fine del bel fiore d’oro di Quisqueya. Anacaona

I tedeschi, la crudeltà gli ha colpiti. Mi chiamo Fatima, sono una ragazzina Ebrea. Quando avevo solo sei anni mi hanno preso e portato qui, nei campi di concentramento. Non so il perché. Da quel giorno non ho più visto la mia famiglia. Hanno portato via mia madre Anna e mio padre Yankele. Non so se sono morti, qui i tempi sono duri. Dormiamo su dei letti che si reggono a malapena, spesso io non dormo neppure. Non mangiamo, e se lo facciamo ci danno degli avanzi, bucce di patate. Fanno dei filmini dove sembra che noi stiamo bene qui, ma è un centro di concentramento. Una cosa orrenda! Ogni tanto arriva una guardia che prende un gruppo di noi e gli dice di andarsi a fare la doccia. Nessuno di loro è più tornato.

Che lettera potrebbe aver scritto un soldato,dal fronte,ai posteri, durante la prima guerra mondiale?
Beh..io ho provato a pensarci ed ecco quello che mi è venuto in mente