Quando John regala qualcosa a Sherlock, quest'ultimo lo ripaga sempre con l'esatto opposto. A parte un'unica, singola volta in cui è John, a ripagarlo con la stessa moneta.
Quando a Sherlock offri un sorriso, la sua risposta è uno sguardo letteralmente sconvolto.
Se ne sta sulle sue, e lo vedi pensieroso e teso, come se fosse impegnato in una veemente lotta interiore tra due fazioni opposte e in cui sembra non possa esserci vincitore.
Si morde il labbro, sposta il microscopio lontano da lui e annuisce tra sé e sé, aprendo pian piano ognuna delle porticine che compongono il suo immenso Mind Palace. Probabilmente è perso in un dibattito con sé stesso sui probabili significati di quel sorriso, su cosa avessi voluto intendere, su cosa mi aspettassi, se magari volessi un favore, o se covassi dentro di me una richiesta imbarazzante come quella di qualche giorno fa.[...]

– Credo che la scelta più insignificante sia in grado di influenzare tutta la nostra vita. [3] E se non avessi accettato l'invito di Mike a venire al Bart's per conoscerti? Ci hai mai pensato, Sherlock?
– Ma non è successo.
– Sì, non è successo. Ringrazio Dio ogni giorno, per questo.
[Quarta oneshot della serie Ovunque tu vada, non rimanere bloccato]

-”un altro miracolo, per me Sherlock. Non. Essere. Morto.” hai detto esattamente queste parole alla mia lapide..cosa del tutto sciocca parlare con una pietra. volevi un miracolo... eccomi-
fanfic i cui eventi si collocano dopo tre anni dalla "morte" di Sherlock.

Domestic!Johnlock e un risveglio che non va come dovrebbe andare.

« Non mi dire, il Fantasma del Natale Presente? » borbottò contrariato, aggrottando le sopracciglia con fare scocciato.
Quello, alzando un sopracciglio, annuì con un cenno secco. « Ovviamente. Non hai letto Dickens? Siamo in tre » disse, alzando altrettante dita della mano.
« Sì, lo so. Speravo solo di smaltire la sbronza prima che arrivassero gli altri due » gli rispose il medico, passandosi il palmo sugli occhi chiusi.
[Post Reichenbach][Johnlock/Parentlock][un pizzico di Mystrade][Sale e pepe q.b.][Agitare prima dell'uso]

“John” sospiri con rassegnazione. Ma John non è lì e tu non ti aspetti una risposta, non te la sei mai aspettata.

Quando Mycroft Holmes e Sherlock Holmes vogliono delle cose, quelle cose dovrebbero cominciare a fuggire a gambe levate e nascondersi nel buco più remoto della terra.
E quando quelle cose si chiamano John Watson e Gregory Lestrade, la faccenda si complica. A DISMISURA.
(Attenzione: si ride! O almeno spero...)

-John.. Di che colore sono?-
- cosa?-
- di che colore sono?-
-si ho sentito cosa hai detto ma non ho capito la domanda.
Sherlock sbuffò per l’incapacità del compagno di capire al volo le sue domande.
-se dovessi darmi un colore, quale mi daresti?-
"ammetto che l'introduzione non dice molto...sta a voi continuare a leggere"

Bee e Sam.
«Guarda, guarda: chiamo Mikhaela» Sam alza il telefono, esasperato, con gesti quasi frenetici, «Mikhaela, non posso venire, devo fare i compiti»

Semplicemente John e Sherlock.
50 parole che riassumono un'incredibile storia, la loro.

Era morto. Sicuramente. Era un dottore, sapeva controllare perfettamente il battito cardiaco di una persona e sapeva riconoscere una persona con il cranio in mille pezzi quando ne vedeva una.
No. Stava sognando, ecco. Un terribile realistico sogno da cui si sarebbe svegliato a pezzi come tutte le mattine.
Avrebbe voluto avere la forza di fare quei pochi passi che lo distanziavano da quella
proiezione realistica del suo Sherlock e toccarlo, sentire la consistenza della sua pelle sotto i suoi palmi, guardare le sue iridi da così vicino da poter contare ogni sfumatura di colore. Avrebbe voluto abbracciarlo, picchiarlo, urlare e sbattere la porta fino a distruggere i cardini, ma non sapeva di non riuscire a muoversi di un solo millimetro, non ancora.
Il suo cuore che si spezzava in più pezzi di quanti ne fosse composto, spiazzato.
Restarono così per un tempo interminabile, fino a quando Sherlock si decide a fare qualcosa oltre al fissarlo con una luce strana negli occhi.

Molly conosceva poco le ragioni dietro quella battaglia. E poco, in verità, le importava. Sapeva solo che quel giorno due angeli erano morti combattendo.

- John, spero che tu sia andato a comprarla direttamente dalla fabbrica per metterci così tanto tempo a prepararla!
Il Medico ha anche tanta pazienza, per questo non replica, versando finalmente la bevanda nelle due tazze e tornando in soggiorno.
- La prossima volta te la prepari da solo, Mr Brontolone.
Sherlock ghigna, inspirando profondamente l'aroma del cioccolato e mugolando di piacere.
- Non vedo perché dovrei sprecare le mie preziose energie quando ho un compagno che lo fa per me.
John s'irriggidisce appena, e una scarica elettrica gli percorre la schiena.

I soldati muoiono sempre in un unico modo: con le mani strette attorno alla propria fede di matrimonio, alla collana della propria fidanzata, al pensiero di chi ci sta aspettando, a casa.
Nessuno stava aspettando me. E questo è stato il mio motivo per tornare. Per costruire, per provarci... per non sentirmi più solo. Tornare per trovare qualcosa - o qualcuno - che potesse darmi la voglia di vivere.

«Ti ho detto più volte come la penso e lo sai quanto io detesti ripetermi, ma: non capisco come tu possa pensare di essere una persona… sostituibile; quando nessun altro al mondo ha avuto la pazienza di starmi ad ascoltare per più di cinque minuti se non era strettamente necessario. Tu invece mi ascolti, tenti di avere dei dialoghi e, diciamocelo, chi sparerebbe per difendere qualcuno conosciuto neanche ventiquattr'ore prima? Sei una buona persona John, la migliore che conosco, in effetti. E non ti…» si fermò facendo vorticare la mano in aria spostando lo sguardo da un’altra parte «…sì insomma, quella cosa lì…» Sherlock e i sentimenti: due mondi opposti...