John batté appena le palpebre registrando mentalmente quel nome: aveva idea che non lo avrebbe dimenticato facilmente. "Piacere Sherlock. Io.. " Esitò: si vergognava leggermente, non sapeva nemmeno lui perché. "Non riesco a trovare la mia stanza.." Sputò fuori imbarazzato: gli dava estremamente fastidio fare la figura del cretino davanti a quel ragazzo che sembrava essere così affascinante..
John è un ragazzo di periferia che si reca a Londra per studiare medicina e si trova costretto a condividere la stanza del dormitorio col brillante e affascinante Sherlock Holmes. Sarà subito passione bruciante e intensa.
NOTE: Teen Sherlock/Teen John.

Non appena Sherlock aprì le due ante di cartone, John sorrise nell’udire i miagolii provenienti dall’interno: osservò i cinque micini bagnati ed infreddoliti miagolare verso l’alto, probabilmente alla ricerca della loro mamma “Oh piccoli...” si intenerì il dottore che iniziò a tirarli fuori uno ad uno e a metterli nella vasca asciutta “Sherlock, prendimi il phon per favore.” si tolse l’asciugamano che l’altro gli aveva posato in testa ed iniziò ad asciugare i cinque felini che, in risposta, fecero le fusa tutti contenti “Li ho trovati accanto ad un bidone della spazzatura. Ma dico io, come si fa! Con questo tempo poi... poveri piccoli. Sono infreddoliti, affamati ed impauriti.”
Sherlock, seppur controvoglia, attaccò il phon alla spina della corrente e lo passò a John “Tipico. La gatta avrà fatto i cuccioli e i propretari non volevano occuparsene.” si inginocchiò accanto al coinquilino, osservando i cinque felini con uno sguardo che era un miscuglio di curiosità e diffidenza “E così il buon dottore salvò le creaturine dalle intemperie.” parafrasò Sherlock, prendendo in giro l’amico.
Note: slash appena appena accennato.

"«Voglio sposare me stesso».
«Non puoi farlo, Sherlock» "
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- Forse era perché era stato così vicino a Sherlock –a tutto quel calore e intelligenza e ancora calore, che ora lui sentiva così tanto freddo vicino ad altre persone.
Sherlock ormai non c’era più, eppure lo sentiva come si sente l’angoscia, come si sente l’abbandono. Lo sentiva nelle ossa, nel silenzio, lo sentiva solo lui. Solo e sempre lui, mentre tutto intorno a John diceva che Sherlock non c’era. -
[...]
- Un mese dopo…
La prima cosa che John sentì appena si svegliò fu calore. Calore e odore di dopobarba. Calore, odore di dopobarba e, sicuramente, un altro corpo vicino al suo.
Socchiuse gli occhi e tutto ciò che riuscì a vedere furono due palpebre abbassate contornate da una nuvola di capelli neri. -

Sherlock gli mancava terribilmente.
Da quel giorno di quasi tre anni prima John non si era mai ripreso completamente.
Mostrava sempre una facciata tranquilla, ordinaria, quasi rassegnata, mentre in realtà era tutto l'opposto.
Non aveva più fatto una notte decente di sonno, mangiava solo quando se lo ricordava e aveva smesso di andare dalla terapista da più di un anno.
Invece di andare agli appuntamenti della dottoressa, andava a trovare Sherlock: tutti i giorni, con qualsiasi tempo, lui alle cinque del pomeriggio era lì.
A fissare quella lapide nera lucida che sembrava fare un ghigno beffardo, prendendolo in giro continuamente per lo stato in cui continuava a versare.
La verità era che da novecentosettantasei giorni lui non respirava.

«Vedi» disse John qualche attimo dopo, quando fu sicuro che l' altro fosse abbastanza lucido per sentirlo «questo non l' avrei permesso a nessun altro».
Sherlock sorrise, ancora ansante. Era senza parole, per la prima volta in vita sua. John, mr la-gente-parlerá, gli aveva fatto un pompino in un taxi. In corsa. Con il tassista che probabilente aveva sentito tutto. E ora stava...sfilandosi i pantaloni?

"Ci pensa Mike a presentarmi, mentre io gli porgo già il mio cellulare “Lui è John Watson, studiavamo insieme qui alla Bart’s.”
“Mike, non c’è bisogno che ci presenti. Ci siamo già incontrati tempo fa.” mi guarda di sottecchi, alzando l’angolo destro della bocca in un sorrisetto sfacciato.
Allora sei tu. Diavolo, sei tu! Vado in apnea per qualche secondo, quasi non mi rendo conto della domanda che mi fa e della sua mano che mi porge il cellulare. Mi sfiora le dita, mi trapassa con lo sguardo, ed è come tornare indietro di vent’anni."
Note: accenno a teen!John/Sherlock

Ora Sherlock Holmes era arrivato al limite. Aveva dovuto provvedere a eliminare, estirpare, togliere di mezzo ogni ragazza che potesse intralciare anche in modo flebile la relazione tra lui e il suo compagno. Sherlock Holmes aveva esteso una lista –ordine, cervello, un modo come un altro per porre rimedio al caos interno e calmare il continuo caos fisico molto più esterno, ed era intenzionato a eseguire il suo piano alla perfezione.

E' da molto tempo che Sherlock sa quanto sia importante Molly.
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Seguito di "Back to Afghanistan":
Quando Sherlock aprì il portone del 221B di Baker Street fu quasi magia: il profumo di casa lo invitò ad entrare, adocchiando tutti i richiami visivi che via via riaffioravano nella sua mente, così come in quella di John, che non vedeva l’appartamento da ancor più tempo del detective.
Toccò a John l’onore di aprire l’appartamento entro il quale si avventurò per primo, posando il borsone vicino agli scatoloni contenenti la propria roba che Mycroft aveva fatto portare lì.
“Casa dolce casa, già.” mosse i primi passi nel salotto osservando le due poltrone, una di fronte all’altra, sorridendo perchè sapeva che si sarebbero riempite nuovamente, che avrebbero vissuto dialoghi realistici o assurdi, discussioni o frivolezze e magari anche qualcosa di nuovo.

Angelo osserva. Dopotutto è stato Sherlock a dire che un’adeguata osservazione porta quasi sempre alla giusta deduzione.
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"Perché ti interessa tanto, John?"
"Perché... è Molly! Una delle persone più buone che io abbia mai incontrato. E tu a volte sei troppo... troppo te stesso con lei."
[Piccolo spoiler per la seconda stagione]

L’orario poteva essere variabile, di solito notte fonda, o addirittura l’alba, ma quando il mondo taceva, il violino perdeva fascino e la comunità criminale di Londra riposava, Sherlock s’infilava nel letto di John.

John, Gregory Lestrade. Qualcosa che può attenuare il dolore. Forse. Fino a quando i fantasmi cominciano a lanciare strani messaggi.
Post-Reichenbach Johnstrade/Johnlock. Ce l'avevo in testa da tanto tempo e non potevo proprio farne a meno. Perdonate lo slash angstoso, ma è proprio my division.