Watson prese tazza e piatto coi biscotti e se ne andò in soggiorno. E rimase fermo in mezzo al tappeto a fissare il divano.
Era vuoto.
Doveva ammettere che per un momento aveva pensato che Sherlock fosse immerso in uno dei suoi ragionamenti, affondato nei consumati cuscini di pelle marrone e non lo avesse sentito rientrare, invece… il divano era vuoto.
Un’occasione incredibile.

"Ricordò i suoi primi galà, dove i genitori si dilettavano in romantiche danze che allietavano i suoi occhi. Anche da piccolo trovava queste feste noiose, ma la visione di sua madre in un vaporoso abito - pervinca, lilla, a volte rosso - che volteggiava nella sala tra le braccia di suo padre - elegante, deciso, composto - lo rasserenava."
Ps. forse un pizzico di OOC, ai posteri l'ardua sentenza.

"Tu sei il mio pezzettino di formaggio per attirare il topo in trappola."
"Sherlock." John sospirò pesantemente.
"Già."
"Perché proprio io?"
"Suvvia, Johnny boy, non fare domande stupide. Tu sei l'unica persona che conti qualcosa per quell'uomo, l'unico in grado di farlo uscire allo scoperto. Da cecchino avrei potuto pensare ad un piano meno rischioso di questo ma - strinse il braccio di John così forte da strappargli un debole lamento - perché limitarsi a bruciare un cuore solo, quando posso bruciarne due?"
Pre-slash.

Lei sapeva. Per questo le labbra rosse formavano una linea dritta stretta e le sue mani anche strette così intorno alla pelliccia nascondevano il tremore delle sue ossa. Camminò sui tacchi neri incurante della pioggia e degli sguardi degli uomini. Raggiunse un taxi e vi salì senza esitazione. Si fece portare a Heathrow e si concesse una lacrima mentre la pioggia punteggiava Londra fuori dal finestrino. Non tornò mai più.

“Mycroft!”
Mycroft Holmes ignorò totalmente il bambino di 7 anni e mezzo che bussava alla porta.
Il piccolo non sembrava affatto intenzionato a cedere.
A 10 anni quando gli avevano annunciato la venuta di un piccolo Holmes era entusiasta di poter avere un fratello a cui insegnare tutto, si, il nuovo Holmes sarebbe stato un piccolo Mycroft.
Ovviamente non fu così.
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Guardò l’orario, le 22 e 30. Impossibile, a quell’ora doveva esserci per forza soltanto lui. Si alzò di scatto quando vide un ombra in fondo al corridoio. Prese la pistola che teneva nel cassetto, la prudenza non era mai troppa, l’aveva imparato sulla sua pelle, se solo quel giorno lo avesse fatto seguire da un paio dei suoi agenti ora…

Quando risolleva gli occhi, Angelo è ritto davanti al suo tavolo, una bottiglia di Bourbon ben stretta tra le dita tozze -L’ultima volta aveva portato del Chianti, ma in realtà John non lo sa più, non sa più davvero quando sia stata esattamente quella famosa ultima volta, perché non gli riesce più di riconoscere lo scorrere del tempo. O meglio, il tempo ha perso ogni importanza che ne giustifichi una quantificazione effettiva, il mondo si è andato scolorando, le risate sono state sintonizzate su rozzi versetti metallici in bianco e nero, ad essere a colori solamente il dolore e la perdita.
[Post!The Reichenbach Fall] [Hint!JohnLock]

Medico militare ormai in congedo forzato, John Watson si era da tempo stabilito in un tranquillo paesino nel sud dell’Inghilterra dopo essersi preso una medaglia d’onore oltre che una pallottola alla spalla sinistra e un trauma al ginocchio destro. Due anni erano già passati dal suo trasferimento vicino a Canterbury, ma soltanto negli ultimi tre mesi era venuto a contatto con qualcosa - o per meglio dire qualcuno - che era in grado di fargli sentire il cuore battere furiosamente contro lo sterno come la prima volta che era arrivato sul campo di battaglia. // E se bastasse un semplice lattaio a guarire le ferite di un cuore stanco e chiuso all'amore?

Un ultimo miracolo? Potresti? Per me

Viviamo vite di specchi riflessi. Viviamo nel riflesso di qualcun altro. Non siamo noi a respirare, a muoverci, a decidere: noi non facciamo che copiare inconsapevolmente ciò che fa quel qualcuno dall’altra parte dello specchio. Ma anche se questo ci toglie ogni possibilità di libertà, è un modo per consolarsi, nel dolore, sapendo che là fuori, oltre il vetro, c’è qualcuno che sta soffrendo dannatamente come te.
Crossover!fic: Sherlock/Canone/MioDilettoHolmes con spiegazioni all’interno - Dreamlike!‘verse non-esattamente-science!fiction StrangeLock InTimeLock Vittorian/NewAge!Fic Post-Reichembach Angst una-specie-di-contorto-ACD!Tribute  Pre-Slash (torniamo alle origini) Relazione-Platonica-PiùOMeno e io vi ho avvisati!

Il seguito della storia "Conseguenze". un caso misterioso porta ad affrontare la questione principale: puo' tornare tutto come prima?

Hamish Holmes Watson ha ormai 10 anni, ma di certo essere genitori non è una cosa semplice, e sia John che Sherlock si rendono conto che la loro vita assomiglia sempre di più a quella di una rockstar. // Era il compleanno di Hamish e come regalo aveva chiesto ai due genitori di essere portato al British Museum, il normale desiderio di un bambino di 10 anni, con una grande curiosità ed una forte propensione all’apprendimento sistematico di ogni cosa che lui reputasse interessante.
E i due genitori sarebbero stati pronti ad esaudire qualsiasi desiderio del figlio.

Era troppo vuoto, lì. Quello era un appartamento per due persone, non per una sola.
Erano due le poltrone, due le camere da letto e gli spazzolini da denti nel bagno.

"E' successo qualcosa, Sherlock".
Rimase zitto in attesa di altro. Perchè aveva un brutto presentimento? Centrava forse Moran?
"Non so come dirtelo, ma tanto se non lo faccio io presto lo saprai dai giornali..." Mycroft sospirò di nuovo. "Si tratta di John".
Non si rese nemmeno conto di aver trattenuto il respiro. Allora aveva ragione, era successo qualcosa a John...
"L'ispettore Lestrade mi ha appena chiamato dal S. Mary Hospital...John è morto, Sherlock"
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"Vogliamo che lei torni in Afghanistan a servire il suo paese, ovviamente sotto una falsa identità" rivelò Patterson.
"E se rifiutassi?" domandò per curiosità più che altro.
"Non credo che abbia molta scelta visto che tutti la credono morto" aggiunse Patterson.
Gli ci volle qualche secondo per comprendere appieno quelle parole prima di esplodere in un rabbioso "COSA?!"

L'amore è credere. L'amore è uno sbuffo di fumo che si dirada nell'aria senza che tu nemmeno te ne accorga. L'amore è ritenere prezioso ogni secondo della vita di un'altra persona. Per Sherlock, invece, è guerra.
“Avresti potuto chiedermi di parlarti di me” sbotta lui, con una voce che di dolce non ha più nulla. “Avresti potuto presentarti e porgermi la mano. Io avrei potuto stringerla e soddisfare con piacere ogni tua curiosità”.
E’ arrabbiato e lo leggo nei suoi occhi, il blu scuro quasi completamente scomparso in favore del nero pece delle sue pupille, notando il modo curioso in cui piega il labbro all’ingiù quando è visibilmente indispettito da qualcosa. Io non ho intenzione, per quanto stia cercando di contenermi, di sedare il suo disappunto. Non posso permettermelo.
“Forse non voglio saperlo” rispondo, attento a non far trapelare alcun segno di cedimento nel mio tono di voce. “Magari non m’interessa nulla, di te”.[...]

[AU!1984]
"John... So che non ti puoi fidare di me, che non ci riesci perché oggi chi si può davvero fidare di qualcuno? Per quello che vale, io ti giuro che non sono un agente in incognito. Ti ho passato quel messaggio perché mi incuriosisci, perché sei diverso, perché voglio sentire dalle tue labbra gli orrori che hai visto in guerra e che si nascondono nei tuoi occhi blu. Voglio avere la certezza che esiste qualcun'altro che sa".
John è metà tra lo shock e la felicità. Esiste. Esiste davvero qualcuno nel mondo che non si è dimenticato, che è come lui. Quest'uomo sa dell'Afghanistan, non appoggia le guerre del Partito... Se i sogni si potessero materializzare, John è certo che questa volta sia davvero successo; non c'è nient'altro che desidera ora che non sia stare per sempre lì, al 221B di Baker Street con Sherlock Holmes.