Irene Adler ha una figlia.
Sua figlia vuole sapere che lavoro fa.
Quindi, Irene, che lavoro fai?
--- possibile ooc.

La prima volta che Sherlock incontrò John, si chiese se il vecchio Mike non si fosse bevuto il cervello a colazione. Un maschio Alpha reduce di guerra? Nello stesso appartamento con lui? Avrebbe declinato gentilmente l'offerta, senza dubbio, sperando con tutto sé stesso che il rifiuto non oltraggiasse troppo l'Alpha. Collaborando con Scotland Yard aveva imparato a sue spese cosa significava contrariare uno di quei tipi.
[...]
La prima volta che John mise piede nell'appartamento, emise un sospiro liberatorio. Niente a che vedere con il condominio sovraffollato dove si era adattato ad abitare fino a quel momento. Nessuna famigliola felice che gli lanciava sguardi stillanti pena, nessun Omega adolescente che appestava l'ascensore con i suoi feromoni regalandogli un'erezione indesiderata.

Il rapporto fra Jim Moriarty e Molly Hooper è sottile, quasi inesistente, ma fatto da una lunga serie di confini destinati a rompersi, l'uno per mano dell'altro.
[Jim/Molly, più o meno] [PoV alternati] [One-shot "a stralci"]

Ogni mattina mi sveglio e aggiungo un giorno ad un conto che potrebbe diventare infinito.
Non so perché lo faccio, sembra uno di quegli stupidi e inutili conti dei giorni che mancano alla fine della scuola. Ma la scuola non finirà prima solo perché tracci un segno su un’altra casella del calendario. Tu non tornerai e un giorno mi dovrò rassegnare a smettere di contare.

John trattenne il respiro, cercando di non provocare nessun rumore e complimentandosi con se stesso per l’ottimo risultato. John, guardandolo così indifeso, con la fievole luce che proveniva dalla finestra a illuminarlo, pensò che il loro rapporto poteva paragonarsi a un elastico. Erano stati legati ancora prima di conoscersi, ancora prima che John fosse stato sparato e Sherlock avesse bisogno di un coinquilino con cui condividere l’affitto, legati da un elastico che li aveva allontanati e allontanati solo per, alla fine, farli scontrare e intrecciare.

Per un attimo Watson temette di avere un infarto.
Raccimolando tutta la calma possibile e immaginabile ricacciando indietro un embolo , John tenne a freno l'impulso di tirargli un pugno. « Che diavolo stai facendo, Sherlock? »
« Credo di star morendo. »

Chi di voi non è mai stato incantato dalle magnifiche puntate del Mignolo col Prof?
*La guardano male, ma lei li ignora*
E se al posto di Mignolo ci fosse Sebastian? E se al posto del prof ci fosse Jim? E se per conquistare il mondo avessero deciso di coinvolgere John e Sherlock in una caccia al tesoro? Con tanto di indizi in rima, voglio dire. In inglese. C'è un motivo per cui sto lavorando su questa fic da mesi.
Non propriamente Mormor ma nemmeno Johnlock. Solo... Un'avventura in chiave umoristica dei nostri quattro amici.
Con tanto di sigla, è.
Sebastian con il boss! Sebastian con il boss!
Uno è un geniaccio, l’altro invece no!
Son criminali che
se son contro di te
sei fritto... Sebastian con il boss boss boss boss boss boss boss boss…
La notte rende attivo,
e io ti vesto d’esplosivo!
E prima che nasca il sole
o sei morto o sei messo male!
Sebastian con il boss,
ma specialmente il boss,
è contrastato da Sherlock Holmes!
Che col suo amico John
parteggia per i buon!
Che coppia... Sebastian con il boss boss boss boss boss!
Tududududum… Tu-dum!

Dal capitolo:
“Lestrade vuole parlare con te, si tratta di tua sorella”
John si mise a sedere sul letto e appoggiò la schiena sulla testiera del letto, emise uno sbuffo e prese il cellulare “Che ha fatto stavolta?” chiese a Greg con tono spazientito.
“John...Harriet ha avuto un grave incidente d’auto..è stata portata in ospedale, è messa molto male...mi dispiace”

John è a Londra. Irene è a Parigi. Sherlock è morto.
Ancora cinque minuti, pensa John. Solo cinque minuti, davvero, poi prenderà la Circle, o un autobus, o un taxi, prenderà qualcosa e andrà da Harry. Accetterà un bicchiere d’acqua e farà finta di non sapere che c’è del sonnifero sciolto dentro, ignorerà il riflesso lattiginoso contro il vetro e il sapore amaro sulla lingua. Si metterà a letto e non sognerà telefonate d’addio o sangue sul marciapiede. Dormirà e basta, dormirà per ore, dormirà finché non sarà l’ora del funerale. Non piangerà.
Gli bastano cinque minuti. Si perderà dentro Londra ancora qualche attimo, e non penserà a niente.

Un giorno, memore di una promessa forse mai realmente pronunciata e di parole scambiate in un momento d'amore, John decise di reagire. Sherlock era capace di fare qualunque cosa, e soprattutto cose per chiunque altro impossibili.
Così, quel giorno, John cominciò a cercare.
“Sarà esattamente così, John. Quando morirò, non voglio fiori o lapidi, o cose del genere. Io sarò ancora in giro, nelle fattezze di qualcun altro, magari qualcuno del tutto dissimile da me. Potrei essere il ragazzo dei giornali, o il barista di uno squallido bar di Soho. Tu dovrai solo fare attenzione. Dovrai solo guardarti intorno”.
John rise di gusto a quell’ affermazione, pensando se davvero Sherlock sarebbe stato capace di una cosa del genere. Conoscendolo, non dava poi per scontato che non dicesse la verità.
“Ci credo” disse, scherzosamente. “Ne saresti capace”.
Sherlock gli baciò la fronte, delicatamente, scivolando poi alla tempia con la carezza del suo respiro.
“Mi cercheresti, John?” chiese poi, e a John sembrò terribilmente serio. “Non è vero?”.
John gli catturò il viso tra le mani, sorridendo e baciando il detective dolcemente, con devozione.
“Ogni giorno, Sherlock”.[...]

[childhood!AU, pre-slash]
Ci sono cose di Sherlock Holmes e di John Watson che nemmeno un attento osservatore come Mycroft può riuscire a comprendere.

John Watson non crede ai suoi occhi quando si ritrova davanti a sè Sherlock Holmes, creduto morto da ben tre anni. E comincia seriamente a dubitare della sua sanità mentale quando il suo migliore amico gli svela il suo incredibile segreto.
La mia personalissima (e altamente improbabile) versione post-Reichenbach fall.