«Insegnava a una prima, mi hanno detto. Non hanno specificato il grado.»

Perché sei diventato polvere, posata su treni e macchine da cucire.
E la polvere non può ricucire un rapporto che sporca una parete.
(Spoiler 02x3)

Londra è lambita dalla pioggia e Holmes e Watson sono alle prese con i loro sentimenti. Non rientra nelle flashfic, ma sono 528 parole!

[Sherlock Holmes/John Watson]
"John torna dal lavoro e, come regalo di bentornato, trova Sherlock seduto sulla sua solita poltrona, sporco di quelli che hanno tutta l'aria di essere sangue e terriccio."
Prequel (più ideale che altro) di "I'll be the garden, you'll be the snake".

«Sì, la guerra» si trovò quasi a sperare che fosse vero, che fosse quella guerra reale, fatta di armi e morti, e non solo quella sua guerra interiore che sembrava essere combattuta all'altezza del suo cuore.

– Sto sognando? –
Lui non risponde. Ti guarda e sorride e basta. Un sorriso che dice molto, ma non troppo. Il tanto giusto da farti intuire, ma non abbastanza per soddisfare la tua curiosità.
[...]
– Oh, be'... – sospiri infine, piacevolmente arreso, con un mormorio che sembra arrivare da tanto lontano – Immagino dipenda dai punti di vista. –
Ancora una volta, John pare non avere nulla da ribattere.
Abbassa le ciglia bionde e piega il capo. Si lecca le labbra. E tu ti svegli nell'esatto momento in cui le chiude sul tuo mento mordendo piano.

Ne è corso di tempo da quel giorno, John azzarderebbe ad infilarci un “troppo”, ma alla fine ci rinuncia. Sarebbe come ammettere la questione, e si sa, il cumulo di mesi trascorso renderebbe tutto più definitivo, immutabile, morto. Ne è corso di tempo, sì, eppure è come se non fosse passato che un secondo...

John rise e lo baciò ancora. Si sentiva come un funambolo che deve camminare sopra un filo sospeso su di un precipizio ed era una sensazione soltanto in parte sgradevole. Fino a quando Sherlock si era tenuto a distanza, ignorando quel qualcosa che c’era tra di loro e proclamandosi sposato con il suo lavoro era stato facile fingere di non sapere che era innamorato di lui, ma in quel momento che era stato il detective in persona a reclamarlo non poteva più tirarsi indietro. Se lo avesse fatto, avrebbe dato un calcio a tutto ciò che sarebbe potuto essere tra di loro, momenti irripetibili che non sarebbero mai più tornati, e se ne sarebbe pentito per il resto della sua vita. Per questo l’unica cosa che aveva potuto fare era stata dichiarare la sua resa volontaria al nemico e lasciarsi andare completamente.

John è arrabbiato e la vuol far pagare a Sherlock in un modo piuttosto inaspettato.
Scritta per il p0rn fest #5 indetto da fanfic_italia.

Sherlock Holmes non c'è più, questa è la dura verità che annienta John Watson, eppure una mano invisibile sostiene il dottore, ma presto la mano diventerà un corpo in carne ed ossa...

All'ombra di un cipresso due anime si reincontrano...
[Spoiler]

John ormai lo capiva senza nemmeno aver bisogno di guardarlo – impegnato com’era a controllare il suo blog – e immaginava benissimo la scena: era corso su per le scale saltando circa quattro gradini alla volta con quelle sue gambe smisuratamente lunghe, [...] ora si stava togliendo di corsa la sciarpa con un unico gesto e si stava liberando dell’impiccio nei primi bottoni della sua camicia perché – John sapeva anche questo – lo faceva ogni qual volta che si sentiva esaltato, nonostante fossero nel bel mezzo di febbraio e la temperatura a Londra non fosse delle migliori. [...]
La verità era che, per John, avrebbe potuto essere San Valentino tutti i giorni dell’anno, ma non avrebbe scambiato un’avventura con il suo migliore amico per nient’altro al mondo.

John detesta San Valentino, e il suo umore quel giorno non è decisamente dei migliori. Sherlock però, ha un asso nella manica. Cosa avrà in mente?
“Roba da matti” disse John tra i denti per non farsi sentire dal coinquilino. Nonostante questo, -ovviamente- Sherlock carpì ogni parola.
“Perché così insofferente, John?” gli domandò il detective, distogliendo l’attenzione dallo schermo illuminato e concentrandola tutta sul volto corrucciato del dottore. Questi ricambiò la sua occhiata, sbuffando di nuovo, contrito.
"E' il quattordici di febbraio, Sherlock. E io sono sempre insofferente, il quattordici di febbraio" grugnì. [...]

Una sera... un messaggio...
[potrebbe essere spoiler]