Probabilmente pensava fosse una magia, ma sapete come sono le donne, uno pensa di sapere esattamente cosa stia prendendo forma dietro una splendida fronte eppure la realtà è tutt’altra, e spinge l’illusione fuori dai margini costringendola a fracassarsi al suolo con un rumore di specchi andati in pezzi. Milioni di pezzi, impossibili da ricomporre, taglienti e aguzzi, che riflettono immagini distorte e frammentarie come solo le illusioni possono essere.

Sono tante le cose che ritroviamo sul nostro cammino, e mi riferisco proprio a quelle che si trovano per la strada, sul grigio asfalto che per sfortuna qualcuno ha perso, e che forse nemmeno se n'è reso ancora conto. L'altro giorno ho trovato una carta di due di quadri, e mi sembrava carino farle onore con un racconto.

Il desiderio lontano e non compreso di una violenza gratuita, in questo caso inflitta dalla persona che ami, ma che potrebbe essere inflitta da chiunque. Il semplice e antico desiderio di vedermi sfinita a terra, incapace a muovermi o a vivere.

2020, che anno sciagurato.
Che anno maledetto.
Che anno sciagurato, maledetto e benedetto.
Io non so se lo sfogo di una quasi ventiseienne un po' folle un po' drama queen possa giovare a qualcuno, ma sicuramente è giovato a me, anche scrivere così, di getto.
“Scriva, scriva, vedrà come arriverà a vedersi intero” diceva il Dottor S. ad uno svagato e disilluso Zeno Cosini.
Ed io, scrivendo, sono riuscita a vedermi forse per la prima volta, con forze e debolezze, scelte sbagliate (molte) e scelte giuste (modiche, per quest’anno).

Aurora fa cose, incontra, non esplora, cerca di trovare appigli. Là dove è possibile. Squarci di esperienze che costruiscono un'esistenza, dove le scelte si adoperano tra la miriade di possibilità e le parole si condensano per amor di vivere. Aurora guarda, ascolta, parla, ma cosa sente?

Sono appena tornata nel mio appartamento in affitto, dopo aver trascorso una giornata al lago con Maya.
Forse ti chiederai, chi è Maya?
Voglio raccontarti tutto dall’inizio.
Mi ero trasferita da poco dalla provincia a Milano, città dalle maggiori opportunità.
Avevo deciso infatti, dopo vari tentennamenti, di dedicarmi solamente alla mia più grande passione, la scrittura.
Una sera, rincasando, vidi nell’androne del mio palazzo un libro a terra dalla copertina amaranto.
Lo raccolsi e, una volta rilassata nel mio accogliente ambiente domestico, lo sfogliai a letto.
Il titolo di un capitolo catturò la mia attenzione: “persone altamente sensibili.”
Chi erano queste persone?

Un viaggio a tappe nella psiche di un'anonima ragazza e dei suoi instabili rapporti con se stessa e con un ideale di Amore
(E piccola storia esorcizzante per la sua autrice)

Una cosa semplice è sbucciare un frutto, un gesto quotidiano incastrato tra la routine che scandisce le giornate.
Eppure facile non è togliere il giusto spessore delle bucce, non tagliare via anche parte del frutto, non scoprire troppo.

[19 Maggio - WorldIBDDay - Giornata mondiale delle Malattie Infiammatorie Cronico Intestinali].
[Diamo voce a chi lotta ogni giorno, educhiamo la società su cosa siano realmente queste malattie].
Un ragazzo decide di scrivere una lettera alla sua fidanzata facendole scoprire un altro lato di se stessa.
Lei che non ha mai accettato il suo corpo e dovrà imparare ad amarsi.

Pensieri sparsi

“A chi crede nei sogni, basta un gradino per raggiungere le stelle.” Cit.

[...]Tuttavia la mia metamorfosi si sta compiendo.
Ti sento ancora ma non sei natura.

Su un prato soffocato dall'acqua e consumato dall'aridità, Lui si è intestardito e ha scelto che quella sarebbe stata la sua casa.

[...]Accenno ad un ghigno, in tutta onestá non saprei dire se per la stanchezza o per il mio flusso di coscienza, mentre i lampioni illuminano sempre più il biondo scuro dei miei capelli.

Una torre circolare, una corsa forsennata verso una cima che si allontana sempre di più.