Quando un omicidio diventa una liberazione. il varco verso un sogno da realizzare. Una spilla perduta che segnerà il mio destino.
Non tutti i delitti vengono compiuti per pazzia. Non tutti i progetti vanno a buon fine.
Sentivo di star sprecando la mia vita lì. Anzi, ormai la mia vita mi stava sfuggendo di mano...apparteneva sempre più a lui e sempre meno a me. Ero stanca dei lividi, degli insulti, degli abusi… io avevo un sogno, ma ad ogni schiaffo che ricevevo in viso lo vedevo sparire ogni giorno di più. 15 agosto 1920. Mio marito è morto, l’ho ucciso io. Adesso la mia vita è di nuovo nelle mie mani. Mani che ora sono macchiate di sangue, così come la valigia che tengo stretta: dentro, oltre ai pochi vestiti, c’è un biglietto. È il biglietto del traghetto che salperà da Rio de Janeiro verso Roma, portandomi finalmente verso la vita che merito.

Questa è la storia di un personaggio che in una giornata di pioggia cerca di porsi le domande giuste, di voler sapere sempre di più di quello che lo circonda. Tu non vuoi?

Riflessione serale sulla sensibilitá e su cosa significhi per me...

Quando si hanno a disposizione valide storie, ma non si trovano gli attori e le attrici che vogliono "recitare" nei miei racconti.

Un piccola riflessione, raccontata in un sogno, di un difficile rapporto tra madre e figlia.

Ho voluto antropomorfizzare un sentimento così da renderlo concreto, per combatterlo più facilmente

Pensieri frenetici che si susseguono l'uno dopo l'altro, non ti danno pace. La sensazione di essere inerme e l'angoscia ti perseguitano insieme ai loro perché. Questa piccola flash-fic è come un salto nel vuoto, il mio.
Se vi va, provate ad arrivare al fondo.

[...]Ti ricordi di quei ragazzini a cui non importava niente del mondo? Ballavano vicino a quel muretto, senza musica, come fossero soli su un palcoscenico, a far le prove.

Una ragazza sbadata, disordinata e senza alcun pelo sulla lingua.
Un ragazzo famoso, allontanatosi dalla propria città in cerca di qualcosa.
Si incontrano, si detestano fin da subito.
Una simpatica commedia romantica het piena di malintesi, incontri fortuiti (e non), umorismo e una punta di ironia che non guasta mai.

Probabilmente pensava fosse una magia, ma sapete come sono le donne, uno pensa di sapere esattamente cosa stia prendendo forma dietro una splendida fronte eppure la realtà è tutt’altra, e spinge l’illusione fuori dai margini costringendola a fracassarsi al suolo con un rumore di specchi andati in pezzi. Milioni di pezzi, impossibili da ricomporre, taglienti e aguzzi, che riflettono immagini distorte e frammentarie come solo le illusioni possono essere.

Sono tante le cose che ritroviamo sul nostro cammino, e mi riferisco proprio a quelle che si trovano per la strada, sul grigio asfalto che per sfortuna qualcuno ha perso, e che forse nemmeno se n'è reso ancora conto. L'altro giorno ho trovato una carta di due di quadri, e mi sembrava carino farle onore con un racconto.

Il desiderio lontano e non compreso di una violenza gratuita, in questo caso inflitta dalla persona che ami, ma che potrebbe essere inflitta da chiunque. Il semplice e antico desiderio di vedermi sfinita a terra, incapace a muovermi o a vivere.

2020, che anno sciagurato.
Che anno maledetto.
Che anno sciagurato, maledetto e benedetto.
Io non so se lo sfogo di una quasi ventiseienne un po' folle un po' drama queen possa giovare a qualcuno, ma sicuramente è giovato a me, anche scrivere così, di getto.
“Scriva, scriva, vedrà come arriverà a vedersi intero” diceva il Dottor S. ad uno svagato e disilluso Zeno Cosini.
Ed io, scrivendo, sono riuscita a vedermi forse per la prima volta, con forze e debolezze, scelte sbagliate (molte) e scelte giuste (modiche, per quest’anno).

Aurora fa cose, incontra, non esplora, cerca di trovare appigli. Là dove è possibile. Squarci di esperienze che costruiscono un'esistenza, dove le scelte si adoperano tra la miriade di possibilità e le parole si condensano per amor di vivere. Aurora guarda, ascolta, parla, ma cosa sente?