- Ogni volta che un bambino vede una macchina gialla deve dare un pugno all'altro.. semplice, no?-
Sherlock si voltò verso John sorridendo mostrando i suoi perfetti denti bianchi e John sapeva cosa voleva dire con quello sguardo.
- No, no, no.. Sherlock, no. -
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Storia per S. Valentino :D

Sherlock vuole fare un regalo di San Valentino a John.
Bruciare la casa - o se stesso - nell'intento? È un rischio che vale la pena correre.

Sherlock adora il profumo di John. Per questo ruba i suoi maglioni dalla pila del bucato. Un giorno, John lo coglie sul fatto: Sherlock ha indosso uno dei suoi maglioni e ne sta annusando un altro a pieni polmoni. Cosa vorranno dire quegli occhi lucidi dalle pupille dilatate?

Sherlock scende dall’aereo, attraversa di corsa l’aeroporto, esce, prende in mano il cellulare.
John si sveglia dopo poche ore di sonno tormentato. Si prepara la colazione, esce, lavora.
[Post-Reichenbach]

Cosa farà Sherlock per San Valentino? One shot dedicata al giorno più dolce dell'anno!

«Per John. Fallo per John».
Sherlock alza un sopracciglio. Per John? Pensa. «Non vedo come questo sia correlato a John»
«È per il nostro matrimonio»
«Appunto»
«E non vedi come il nostro matrimonio sia collegato a John?»
Il buco nel petto di Sherlock si allarga un poco. «Non vedo come la tua imbarazzante incapacità come ballerina sia inerente al mio interesse. O al matrimonio»

Molti nomi e cognomi non rappresentano il proprietario, altri solo in parte, alcuni completamente. Ciò talvolta non ha nessuna importanza, quello che conta sempre è che continuano ad essere usati. Come anche quello di Sherlock Holmes.
Ma cosa c'è nel suo nome?

Sherlock non c'è più e John deve andare avanti. A un certo punto, però, "cose impossibili" iniziano a capitare e il dottore si trova a dover fare i conti con la scomparsa del suo migliore amico e con nemici nascosti nell'ombra.
Ancora una versione di "cosa succederà secondo me"... secondo me, questa volta :3

Harry è venuta a casa sua; gli ha detto che le dispiace tanto, di farsi coraggio, perché queste cose prima o poi passano e il tempo è la cura migliore. John non ha capito se si riferisse al suo licenziamento o al fatto che ormai sono passati quasi tre anni da quando Sherlock è morto. Scrolla le spalle e le serve il tè, l’ombra di un sorriso che si fa strada tra le rughe del suo volto.
[Johnlock, Post Reichenbach e tutte quelle cose lì.] Non saprei chi sia stato più coraggioso: aspettare tutto quel tempo e fingersi morto per proteggere un amico sono senza dubbio due scelte altrettanto ardue. Ci riflettevo da un po', poi un'amica mi ha chiesto di scrivere qualcosa a riguardo e quindi eccomi qui.

«Che stai facendo?»
«Ti porto a letto.»
«Proposta indecente, dottor Watson» commentò con un sorrisetto malizioso. John roteò gli occhi, ma era arrossito.
«Io mica intendevo... Lascia stare.»

" [...] Sul prato di petali rossi, sei tu,
stille a una lapide nera.
Non c'è speme per noi, uomini rei
se non quest'angoscia sincera [...]"
John va a trovare Sherlock una domenica di primavera e si chiede se esiste un posto, nel giardino del Mind Palace di Dio, in cui loro possono ancora stare insieme.
Tutto urla Reichenbach, non serve dirlo, vero? Giusto perchè il fandom ha bisogno di un po' di sano Angst. Ho scritto la poesia e poi mi è venuto in mente di aggirarci intorno una one-shot, non sono riuscita a trattenermi. Perdonatemi il ritorno.
PS Non mordo se recensite; Non è una fic tutta poesia, anzi, il testo c'è quindi non scoraggiatevi ad entrare. Se non vi piace sarò contenta di comprenderne i motivi e quindi recensite pure negativamente

Perché John era stato l’unico che si era preso la briga di fermarsi e ascoltarlo per davvero, che avesse cercato di capirlo invece di bollarlo come un pazzo e scappare a chilometri di distanza, come facevano tutti gli altri. Il dottore camminava sempre al suo fianco, ogni volta che Sherlock si voltava era sicuro che avrebbe incrociato il suo sguardo calmo e fiducioso nelle sue capacità. Il minore dei fratelli Holmes non sapeva ancora spiegarsi il motivo, ma quell’ex soldato ferito e rattoppato alla bene e meglio, che si ergeva nel flusso caotico della vita come una roccia infissa saldamente nel terreno, era riuscito a conquistarsi la sua completa fiducia. In passato non aveva mai ricercato l’approvazione di nessuno, nemmeno di suo padre, eppure nel giro di pochi mesi quella di John gli era diventata indispensabile, arrivando a ricercarla con continui sfoggi delle sue capacità logiche, anche quando non ce n’era il benché minimo bisogno. Il suo dottore conosceva lui e i suoi metodi meglio di chiunque altro, proprio per questo Sherlock non riusciva a credere che lo avesse paragonato a quel dozzinale prodotto letterario che era Monsieur Dupin.

Era un appartamento perfetto, non c'era dubbio. C'era solo una cosa che avrebbe tanto, tanto voluto cambiare: quella maledetta caldaia.

"Così nessuno ride, nessuno accende la televisione e rimangono in silenzio a non dormire, a non fare incubi. E John pensa che “non dormire” con Sherlock è comunque meglio di molte altre cose.
“ John mi racconti una storia di pirati?” "
Di incubi, miti greci e dita nei capelli del tuo coinquilino.