Avete mai analizzato il lento fluire del Tempo? In questa breve pubblicazione, con un filo di ironia, dico la mia.
Da segnalare che in un altro sito, il brano ha partecipato al contest di novembre 2021 intitolato "Il lento fluire del Tempo."

Un'adolescente, negli anni 90, cerca di venire a patti con se stessa e il suo passato e di capire quale sarà il suo futuro attraverso la musica, gli amici, il primo amore.

[Questa storia non è stata né scritta, né ideata da me, ma da un mio caro amico! Tutti i crediti vanno a lui]
"[...] «Io sono Vita» disse la bimba «e mi vedi giocare con la Morte; Noi siamo inseparabili. Siamo il bianco e il nero che creano gli altri colori che ti circondano. Noi siamo il silenzio e il suono, che creano le voci e la musica. Per troppo tempo gli umani hanno escogitato modi per separarci. Lo avete trattato nei modi peggiori, come un vecchio spettro con la falce, nascosto dietro l'angolo.» Alex sentì rabbia nella sua confusione. Si sentì come se l'altalena sulla quale i due giocavano. La Vita disse che lui fosse ingiusto con la Morte, e la Morte che lui desse la Vita per scontata. «Noi, portiamo avanti l’Universo» disse la Vita. «E tu sei parte di esso, anche tu ci stai giocando. È un posto sia per vivi che per morti. Esso inizia. A volte sembra giusto, a volte scorretto... e poi finisce. E se non finisce non avrebbe senso giocarci.[...]"

Forse non ero più in grado di controllare la mia mente, dominata dal buio e dalla paura. Ma c’era ancora qualcosa che potevo fare, qualcosa che potevo decidere io stessa.

«Forse è questo che voglio essere, o forse è questo che sono. Io non sono la tempera rimasta attaccata al foglio o alla tela, non sono la tempera che ha dato vita a qualcosa, che ora è immortale grazie al disegno che ha assemblato. Io sono la tempera scartata che non si è dimostrata abbastanza utile e che ora è destinata a mescolarsi all’acqua e a finire scaricata nel lavello. O nel cesso. È questo che sono. Sono la tempera nell’acqua. Sono la tempera che non ha avuto coraggio di rimanere attaccata al foglio. Magari un giorno sarò stufa di rimanere a stagnare nel bicchiere di plastica sporco e mi lascerò rovesciare nello scarico. E allora morirò.»
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Trigger warning: Autolesionismo

“Hum954, rispondi. Hum954, rispondi. C'è una nuova locazione, nuove coordinate.”
Sicuramente il ronzio fastidioso appena dietro alla mia testa è quello della radio.
Senza dubbio, questa voce distorta, fuoriuscita da abissi elettronici tanto lontani da non poterli nemmeno immaginare, viene dalla radio.
Buongiorno, provo a dire alla macchina, ma ancora una volta riesco ad emettere solo un patetico e basso guaito. Animalesco, ferale, non umano. Mi tasto la gola, come se potessi trovare la fonte del disturbo. So benissimo cos'è. È inutile toccare. Quando non si usa qualcosa per tanto tempo, inizia ad arrugginirsi.
“Hum954, ecco le nuove coordinate. Verranno ripetute due volte. Sei pregato di annotarle e memorizzarle. Non ci saranno ulteriori comunicazioni fino a domani.”

"Da quel momento ogni volta che posso guardo i miei occhi e mi sento forte perché io sono questo sono i miei occhi…"

-Vai via…non ti basta tutto questo dolore?-
Posso sentire il mostro sorridere -Tornerò sempre. Sei tu che continui a darmi da mangiare.-
Più che un racconto, un piccolo sfogo personale di chi ogni giorno lotta contro il disprezzo verso se stesso.

Io sono rosso che scorre.
Io sono nero nascosto.
Io sono il desiderio folle .
Morte e disperazione sono mie sorelle .
Tutti noi soffriremo ancora e per sempre alleluia

Dire " senso di colpa " sarebbe poco ..
Incontrollabile odio verso di se, verso le proprie azioni.
La disperata ricerca di pace nel cuore di qualcun altro poiché il suo non batte più per lui

Un amore platonico fra i banchi di scuola, combattuto fra la voglia e la paura di farsi avanti. Timidezza che viene scambiata per indifferenza, barriere che ostacolano la comunicazione. E in tutto questo l’unico confidente è un quaderno di fogli, che se da una parte viene scritto, chissà se dall’altra verrà mai letto.
Perché… quello che non si vede leva il respiro .
Note:
Questo racconto fa parte dell'Antologia 'Un Battito di Cuore' pubblicato da Darcy Edizioni.

Dove possono arrivare i nostri pensieri? Dove può arrivare la nostra immaginazione? Dove possono arrivare le nostre parole? Come vento scivoliamo via, intraprendiamo un viaggio intenso ma silenziosio. Apriamo le braccia al mondo e ci facciamo sopraffarre, lasciando che tutto ci entri dentro.
È ciò che accade al protagonista mentre nel silenzio intona una canzone.

A volte siamo posseduti da un insieme di sensazioni ed emozioni. Altre volte ci sentiamo sopraffatti da un semplice, eppure determinante, sentore.
Non sta a noi scegliere che sia buono o cattivo.

La piazza è affollata.
Lo sento dall'odore nauseante di gente, dalle ombre che si stagliano oltre la nebbia dell'alcool che mi offusca i sensi.
Ricerco tra gli uomini il tuo odore.
Me lo ricordo, sai? Sento ancora tra le narici il pizzicare acido del vino, l'odore del tuo profumo che sapeva di incenso e di morte, il tabacco che si insidiava tra i vestiti.

Queste che scriverò sono storie ma posso essere anche canzoni. Sono i miei primi passi verso l'essere autore.
Non so bene i quale categoria catalogarmi ma questo è l'unico modo per far leggere una parte dei miei testi che possono essere anche banali, ma ci tengo molto.