|Tematiche delicate|
Fanno male queste frasi, perché non so cosa significhi tutto questo, non lo capisco. Ma è quello che la fa piangere ogni notte, quando nessuno la vede e si accascia su se stessa, quando è libera di sfogare la propria rabbiosa umiliazione senza che qualcuno le si accanisca contro come se lei fosse la colpevole.
Sono quelle voci i mostri.
Sono altri i veri criminali.

Il suo racconto rintronava, sotto le lenzuola, nella galleria formatasi dentro alla mia testa. Era la mia ombra a parlare? Era mia madre a urlare?

Una ragazza persa in sé stessa.
Un dialogo tra lei e la sua coscienza.
Decisamente non voluto, né tanto meno cercato.
Un malessere interiore che ti fa camminare senza esserci davvero.
Che ti porta a decisione sbagliate e sicuramente molto discutibili.
Quando rialzarti è impossibile, ma è l' unica opzione che hai.
Questa one shot è complessa e futile allo stesso tempo.
Non è di facile comprensione.
Ma è così che deve essere, infatti.

A diciannove anni pensare al futuro è imperativo, eppure di esso, nella mia vita, non appare che una nuvola di fumo. Come si può costruire qualcosa di nuovo quando senti che tutto ciò di cui necessiti è "qui ed ora"? Ma se si trattasse solo di un'illusione?

“4 Posto al contest Politicamente Scorretto indetto da WodkaEiffel sul forum"
" Io mi sento come quel gattino, io ho così tanto bisogno di te e che tu abbia bisogno di me. Ho bisogno di qualcuno per cui essere indispensabile. Di una persona che si divori tutto il mio tempo libero, la mia attenzione. Qualcuno che dipenda da me. Una dipendenza reciproca. Come una medicina, che può farti bene e male al tempo stesso. "

“C'è un'oasi, ad est. Sorge tra quattro grandi dune, come se fosse abbracciata dalla sabbia. In quel luogo, si estende una pozza d'acqua limpida e lì, dove il sole si infrange, è concesso all'Uomo di osservare per un momento lo scopo della propria esistenza.”

Il treno si ferma di colpo. La ragazza si ritrova sola, cerca di raggiungere la motrice, dove dovrà fare una scelta difficile, che le cambierà la vita.
Scritto molti anni fa, in occasione di un premio internazionale.

Periferia di una grande città, essere docenti è una missione, ovviamente, non condivisa dagli alunni, anche uno studente modello avrà pensato tante volte che un docente è un rompiscatole.Come in guerra ci sono sconfitti e vincitori, anche nella Scuola è così, talvolta sono gli alunni altre volte i docenti. Lorena, docente di sostegno di scuola media, ha deciso di combattere la sua battaglia, chi vincerà?

Una ragazza fortemente autocritica e da sempre dedita alla analisi di sé, sposta per una volta la luce dei riflettori sul mondo che la circonda; invece che criticare i suoi difetti, critica la finta riflessività delle persone che la circondano. Critica quelli che il giovane Holden definiva "phony": critica le persone che si sforzano di apparire in un certo modo per rispecchiare un archetipo che ammirano. Critica i superbi, i falsi, i pretenziosi. Critica il fatto che - in questo mondo - l'apparire conta più che l'essere.

«Non ce la farò mai» ci siamo detti tutti almeno una volta (se non sempre)
Corri, cosa ti importa se non ce la farai mai? Tutto ha un senso.

Sono un collage malridotto di pezzi buttati in discarica, ma dipinti in faccia non ho segni di usura. La pelle è candida i capelli lucenti il sorriso bianco, che chiedi di più? Hai la vita davanti. Ti mancasse la salute. Sei pure intelligente.
Grazie.
*** si ricollega a 'Pezzi di me'

L'eterno è nel paradosso, nel confronto di vuoto e pieno.

Ti ho persa, o meglio, tu ti sei persa in questa stanza buia e disordinata. Hai soffocato sotto il cuscino del tuo letto ogni desiderio, hai lacerato con le unghie laccate tutta la voglia di vivere, hai brutalmente assassinato la giovane te per ricrearti. Peccato che hai finito solo per uccidere la tua identità, ed ora sei un nulla, un contenitore senza contenuto, una bottiglia di plastica.

Una ragazza si nasconde, inseguita dal suo psicopatico amante. Sentiamo i suoi pensieri e il suo punto di vista. Improvvisamente, si sente un rumore di vetri infranti: lo psicopatico diventa il narratore della nostra storia; la sua amata non è mai stata lì, non ha mai pensato quelle cose, era tutto nella sua testa, anche i pensieri di lei. La verità è che lui l'ha uccisa da tempo e ha bisogno di perpetuare un'illusione per convincersi che lei ci sia ancora, che lei possa vederlo davvero e avere paura. Ma non può, perché è morta. È tutto finito. Di lei è rimasto solo un ricordo, della loro storia un'illusione.

Ho sempre sentito dire che l'amore materno è uno dei legami più forti che esista. La mia vita è la testimonianza che questo non è vero. I miei vent'anni passati sotto il tacco di una matriarca ne sono la prova. Quattro lustri raccontati in quattro pagine. divertitevi, perchè io non mi sono divertita affatto.