"Andrea ha i lineamenti deformati da un pianto che gli toglie il fiato, che gli impedisce di vedere. Tutto per lui è una macchia rossa e grigia in movimento. Il piccolo demonio schiocca le dita ed il fuoco lento si ritira, restano il fumo e le macerie d’una casa smembrata. Il ragazzo si fa largo nell’orrore di fuliggine, avanza con fare affannato, fruga tra i resti, scava come un ossesso. Il bambino continua a seguirlo, lo studia come un ratto da laboratorio, lo guarda disperarsi."
“Soffia vento, soffia...” a cosa si riferiva? Cosa voleva dire? Quella frase gli aveva fatto scoppiare la testa, aveva smosso qualcosa... Come una parola magica, una parola d’ordine. Andrea non capiva, non poteva capirlo, così come non avrebbe potuto capire quegli scritti, perché come quell’infido mostro aveva detto nessuno l’aveva istruito al riguardo. Continuava a cercare, ad accatastare, a graffiare quel punto sulla sua testa, che sentiva pulsare sotto le dita e gli sembrava di sentirne il rumore, come se il sangue si muovesse spasmodico dentro di lui riecheggiando in un delay interminabile nelle sue orecchie."