"“Hai vinto!”, recitava il bigliettino, e Lestrade, ad essere sinceri, nemmeno ci credeva tanto, probabilmente era solo quel cretino di Gregson che aspettava di toglierselo dai piedi una volta per tutte per accalappiarsi qualche caso in più. Invece poi aveva chiamato l'agenzia, e, sorpresa!, aveva davvero vinto un concorso a cui ricordava a stento di aver partecipato.
Domandandosi quale santo ringraziare per quella manciata di fortuna, fece la valigia per una settimana ai Caraibi senza sapere davvero cosa metterci dentro – i Caraibi erano una signora meta, per carità, anche se in fondo a lui sarebbe bastata anche una tenda sulle rive del Tamigi, per essere contento."
La Sherlock Week mi ucciderà, me lo sento.

Ancora non lo sapeva, Sherlock, ma la sua geniale mente l'avrebbe dedotto in fretta. L'aspetto con cui John gli si presentava in quel momento sarebbe presto diventato un piacevole segnale segreto tra di loro.

Piccino piccino picciò spoiler del 2x03.
 
« Dammi la tua mano! » ordinò Sherlock senza fiato, mentre correvano.
John arrossì.
Ma cosa c’era da arrossire in un momento come quello? 
Diede la mano a Sherlock .
« Ora sì che la gente parlerà...» cercò John d’ironizzare.
Sherlock/John.

Ogni – e ribadisco: ogni – persona con un briciolo di sanità mentale sarebbe come minimo svenuta, mentre come massimo si sarebbe messa ad urlare istericamente svegliando non solo il coinquilino scellerato e l’amabile padrona di casa che “non sono la vostra governante”, ma anche i dirimpettai, il vicinato e tutta la maledetta Baker Street.
Ma non John Watson. John Watson era un medico, era un soldato, era tornato (quasi) integro dalla guerra e, soprattutto, viveva con Sherlock Holmes (ricordate lo “scellerato coinquilino” di qualche riga fa?).
[Più che altro bromance, ma se cercate bene...]

John fu costretto a interrompere la propria – inutile – apologia nel momento in cui Sherlock fece qualcosa di totalmente assurdo.
O meglio, qualcosa non da lui.

Tornato dall'Afghanistan, John Watson è ossessionato da incubi riguardanti la guerra e dalla figura affascinante del suo coinquilino Sherlock Holmes.

Ma vederlo accadere in ogni più piccolo dettaglio non era stato disarmante: gli era parso semplicemente irrealistico.
Fino all’estasi, al crollo del mondo, lì dove le luci si ammassano fino a creare il buio e l’orgasmo ha corpo, ha calore, ha voce.

« Cielo, Holmes! Si vesta. »
Aveva fatto un passo indietro, il dottor Watson. Era appena entrato e già scalpitava per uscire.

«Si esprima mio caro, si esprima» la voce leggermente incrinata per l’ilarità del momento.
«Lei…»
«Io?»
«È un bastardo egoista» soffiò felino e minaccioso.
«Oh, suvvia, l’ho già sentita, sia più convincente»

Holmes/Watson | One shot, slash | Romantica, generale
C’erano troppe cose nella mente di Sherlock Holmes, e fra tutte torreggiava la figura imponente del dottor John Watson; figura che, nei suoi incubi, era sempre affiancata da quella di una giovane e bella donna dai capelli biondi e il viso angelico. Alla fine di quei sogni oscuri Holmes si risvegliava sudato e affannato, nel groviglio di coperte che di lì a poco sarebbe diventato la sua tomba – e no, non era troppo melodrammatico

La convergenza dei nostri modi di fare era una strana materia.
Gelosie, giovani promettenti e una storia finita nell'ultimo modo nel quale si sarebbe voluto succedesse.

"Noi tutti siamo convinti che diventeremo il massimo. E poi ci sentiamo un pochino derubati quando le nostre aspettative vengono deluse. […] Ma alcune volte la realtà supera addirittura le aspettative."
[Sherlock/John - Mycroft/Lestrade]

I fatti raccontati vengono dopo Sherlock Holmes -Gioco di Ombre-
...
“Che Dio salvi la regina, Ora non mi sembra più così di fretta, Watson. Dunque vorrei farla partecipe...”
Non mi diede il tempo di spiegare -ancora- e alzando il volto chino mi adocchiò sopprimendo un moderato sorriso: “Tutto ciò sa di presa in giro Holmes! Ma per una buona volta, non poteva dirmelo subito che tutto questo strano giro di parole era per arrivare a qualcosa che aveva dedotto?”
Così mi disse, e scosse la testa rassegnato.
Tolse finalmente il cappotto, segno che mi avrebbe ascoltato, e si impossessò magistralmente del mio tavolo appoggiandocisi sopra appena un poco. Spodestandomi insomma. Quello era il mio tavolo.
E lui fino ad ora non mi aveva ascoltato neanche un po'. Come previsto.
“E perché dirglielo se invece ciò che posso ottenere è la sua faccia corrucciata? Guardi che è impagabile... -sorrisi laconico, appoggiandomi a mia volta accanto a lui dalla parte sinistra, ma non prima di essergli passato davanti e avergli preso il cappotto -...e inguardabile. D'accordo, d'accordo andrò al dunque...”
“Ah, ci manca un bottone, sua moglie dovrebbe rammendare più spesso”

“Dove ha imparato?” gli chiedo, ammirato.
“Mia madre. Voleva che partecipassi come accompagnatore ad un ballo delle debuttanti, diceva che sarebbe stata una grande opportunità per me” mi dice, perso nei suoi pensieri, per poi alzare le spalle e continuare. “Peccato che tutto è stato annullato per colpa di una tenda che ha preso fuoco”.
Sfoggia un’espressione da monello, poi continua con nonchalance. “Combustione spontanea, immagino…”
Mi diverte immaginarlo vestito di tutto punto , poco più che bambino, obbligato a partecipare ad un elegante ballo, trovando ovviamente il modo per sabotarlo.
“Combustione spontanea, Holmes?”
“Assolutamente!”