Una raccolta di Flashfic provenienti da varie iniziative alle quali partecipo, tutte incentrate sulla Johlock. Mi riservo di tenere la raccolta aperta per eventuali aggiornamenti.

"Jim non lo sta baciando, gli sta facendo praticamente inghiottire sangue[...]"
Drabble meme #2, prompt di nacchan.

"«E così convive con Sherlock da due settimane», iniziò, sorridendomi bonario «se ne resiste un'altra avrà battuto ogni più rosea previsione» rimasi seriamente senza parole."
Drabble Meme #2, prompt di JollyCamaleonte.

"Il suo corpo ormai si stava facendo manipolare dal cervello, che voleva essere messo alla prova, voleva perdere, sì, ma con uno stacco così minimo da non dare soddisfazione all'altro, voleva che qualcuno fosse così intelligente, così stronzo, così disgustoso da poterlo superare. E lo aveva trovato."

"Quando la calma e la noia regnavano sovrane, quindi, prima di andare a letto, ogni santa volta, John si infilava le pantofole, si alzava, lasciava il giornale o il libro di traverso sulla poltrona, si stiracchiava, passava accanto a Sherlock accarezzandogli per qualche secondo i capelli – solitamente venendo ignorato – e si dirigeva in cucina, dove metteva su del the.
Due tazze, bollenti entrambe, infusione media per lui e prolungata per Sherlock, due zollette di zucchero per lui e il doppio per Sherlock.
Dopodiché prendeva la sua tazza nella mano destra e quella dell'altro nella sinistra, poggiandole entrambe sulla scrivania per tentare di lasciare almeno un bacio della buonanotte a quel sociopatico. Gli lasciava poi lì il suo the, e saliva in camera da letto bevendo."

"«Vado via».
Va via, il mio John va via.
Ma che dico mio, mio non lo è mai stato. Glielo leggevo in faccia.
Ed ora va via.
«Vai via. Addio?»
«Spero di no».
«Speri di no.[...]"

"Poi iniziò a sentire il desiderio di toccarla. Anche da sopra i vestiti, nessun problema a riguardo. Solo sfiorarla. Allora prese a fermarlo per le braccia, sorridendo impercettibilmente nel constatare la consistenza delle ossa sotto l'epidermide, iniziò a passargli oggetti tenendoli tra le dita, quasi vicino all'attaccatura del palmo, così che il contatto fosse inevitabile. Nel momento in cui fu costretto a sollevarlo di peso quasi si sentì mancare il fiato nell'avvertire il calore quasi ustionante che emanava nonostante i vestiti.
In seguito, fu solo un peggiorare."

"«Sebastian?», chiamò Jim, alzando lo sguardo davanti a sé con gli occhi spalancati, come se si fosse accorto di lui solo in quel momento.
«Qui, capo», lo corresse l'altro, prendendogli il mento tra le mani con una delicatezza che normalmente utilizzava solo per maneggiare il suo Barrett M99 e facendolo voltare verso di lui, verso i suoi occhi sporchi di sangue e di ossessione.
«Non penso abbia sempre lo stesso sapore. Tu che dici?»"

"I treni sono crudeli.
Si portano via le storie come se ne avessero tutto il diritto, come se le avessero fatte loro."

[Magnifica Presenza]
"Pietro, ogni notte, strizzava le palpebre sperando di addormentarsi al più presto, ma di certo non per stanchezza, né per paura del buio, visto che quello non si poteva chiamare proprio “buio”.
Si accoccolava nel calore e si fermava a pensare alle battute teatrali, ai movimenti di Beatrice, agli occhi truccati di Filippo, al sorriso di Yusuf nascosto sotto i suoi baffoni neri.
Pietro, ogni notte, si addormentava, ed aspettava."
Piccola one-shot. Nulla in confronto alla meraviglia del film.

"«Dimmi. Cosa. Vuoi», ripeté ancora una volta, mantenendo tutta la fermezza e la calma possibili.
Lo spaventoso sorriso sul volto di Moriarty si allargò. Schiuse le labbra, arricciando la lingua nell'aria per poi passarla sul mento di Mycroft, salendo fino alla punta del naso. «Lei»."
Alta presenza di Crack! Mycroft/Moriarty e Mycroft/Lestrade. Poi non dite che non vi avevo avvertito.

"“Hai vinto!”, recitava il bigliettino, e Lestrade, ad essere sinceri, nemmeno ci credeva tanto, probabilmente era solo quel cretino di Gregson che aspettava di toglierselo dai piedi una volta per tutte per accalappiarsi qualche caso in più. Invece poi aveva chiamato l'agenzia, e, sorpresa!, aveva davvero vinto un concorso a cui ricordava a stento di aver partecipato.
Domandandosi quale santo ringraziare per quella manciata di fortuna, fece la valigia per una settimana ai Caraibi senza sapere davvero cosa metterci dentro – i Caraibi erano una signora meta, per carità, anche se in fondo a lui sarebbe bastata anche una tenda sulle rive del Tamigi, per essere contento."
La Sherlock Week mi ucciderà, me lo sento.

"John sentì la sua schiena sbattere contro il muro con un suono così lontano da non essere nemmeno sicuro che fosse davvero la sua, di schiena.
Sentiva solo i denti e la lingua e le labbra di Sherlock ovunque, sul collo, sulle guance, in bocca e sui polmoni, a premere, o nel cervello, ad urlare."
Mi restano sei minuti. Non scherzo.

"Sebastian sa quando Jim recita, quando i suoi occhi si velano della mente di qualcun altro, diventando quasi di un altro colore, se il travestimento lo richiede.
In quel momento non sta recitando, nessuno dei due lo sta facendo. Eppure le labbra dell'altro si muovono a pochi centimetri dal cavallo dei suoi pantaloni, inumidite dalla lingua, e ripetono «Perdonami, Seb. Puoi farlo?».
Sebastian Moran non ha mai disobbedito a Jim Moriarty.
Di certo non inizierà a farlo adesso."

"Non avrei dovuto lasciarlo andare da solo.
Non avrei dovuto lasciarlo andare.
Non avrei dovuto lasciarlo.
Non avrei dovuto."