Sherlock e' tornato. Ma dopo due anni, deve affrontare le conseguenze della sua finta morte e del suo ritorno. Per ognuna delle persone a lui care, perderlo ha significato qualcosa... ma anche ritrovarlo e' difficile. Ambientata dopo la seconda serie.

"Quando Sherlock torna, entrando nella sua stanza di soppiatto, i capelli fradici e il cappotto bagnato, gli viene quasi spontaneo puntare l'arma contro di lui"
[Scritto per la VI edizione del p0rn fest di fanfict-italia] [PWP; Gunplay]

Parte della serie Until Death Do Us Part
(Tornano Greg e Sophia Lestrade protagonisti. È dichiaratamente romantico, anche se l’amore non è il genere principale. E pensare che non credevo di essere capace di trattarlo anche solo minimamente.)
Una strana malattia colpisce Sophia Lestrade, e un caso particolarmente inspiegabile approda nell’ufficio di Greg. Due misteri, collegamenti inaspettati, una corsa contro il tempo e una modesta ipotesi di come l’amore per la vita abbia potuto portare alla morte: tutto è contorto. Talvolta è difficile determinare l’impossibile.
{Attenzione: fanfiction Greg–centrica a livelli vergognosi}

Sedici anni pesano come macigni appesi al collo, se sei solo come un cane a badare a una famiglia distrutta, e a Mycroft, capelli rossi e naso un po’ a patata, nessuno glielo ha mai insegnato come si fa a crescere tutto d’un colpo. Così lui improvvisa.
“Mimì”, una vocina piccola così lo raggiunge dal corridoio. Mycroft stacca delicatamente le dita dalla finestra (e il tic tic tic della pioggia è già lontano) e si volta. Il suo fratellino si strofina gli occhi con dita piccole minuscole che si incastrano tra i riccioli neri. “Mimì”, ripete piano, avanzando verso di lui. Mycroft tende le mani e lo solleva, prendendolo in braccio e portandolo davanti alla finestra.
“Mimì, usciamo?”, il bambino si volta di scatto verso Mycroft e lo fissa con degli occhi chiari grandi enormi.
“Vuoi andare fuori, Sherlock? Sotto la pioggia?”.

[5] "«Non--» dice. Tiene stretto il volto di Sherlock tra le mani, come se potesse sfuggirgli da un momento all'altro, i polpastrelli freddi premuti sui suoi zigomi. Sherlock inspira. Ha gli occhi chiusi e il respiro di John sulle labbra.
John trema, deglutisce, si cerca di chiedersi perché, anche se il perché lo sa già. «Farlo» la pressione sui polpastrelli aumenta «Mai più» soffia, ed è come se stesse ingoiando le parole e poi buttandole fuori tutte insieme. "

La relazione di Sherlock e John è appena agli inizi e il dottore non ha ancora ben chiare una cosa o due.

13. "Credevo fossi morto tre anni fa, alla Cascata della Medusa". Mormora John, in piedi in mezzo al marciapiede di una strada qualsiasi, con persone qualsiasi a pochi passi da loro. "Come hai potuto - " (Come hai potuto farmi questo, Dottore?)
[Wholock]

Tutti ci abbandonano prima o poi, chi in un modo chi in un altro.
Allora dove potremo trovare la nostra casa? Chi sarà colui che rimarrà con noi?
John Watson, nel corso della sua vita, ha perso troppe persone.
O forse no.

Aveva scelto delle corde per tenermi immobilizzate le braccia dietro la schiena.
Una scelta insolita, pensai, chiunque avrebbe scelto delle manette... ma chi mi aveva imprigionato non era una persona qualunque.
Jim Moriarty non sarebbe mai stato 'normale'.

{The Reichenbach Fall}
Sherlock è con Moriarty sul tetto dell'ospedale, e negli ultimi istanti della sua vita ricorda John e un momento particolare vissuto con lui molto tempo prima.

I suoi capelli… i suoi capelli com’erano? Ricci, sì, neri, sì, ma avevano dei riflessi? Erano morbidi, ribelli o crespi, malleabili o docili? Com’erano le sue orecchie? E le sue mani, le sue mani che forma avevano? Erano grandi, pallide… E poi?Le unghie erano curate? Corte? Aveva orologi? Bracciali? E gli occhi, quegli occhi chiari sui quali hai fantasticato così tante volte, che forma avevano?
Non capisci più niente, e ciò ti sconforta. Forse sarebbe meglio, meglio per te, meglio per tutti: dimenticare e basta. Ma tu non vuoi dimenticare.

Gli parli lentamente.
– Non è un gioco, Jim. – gli dici inginocchiandoti davanti a lui.
Lui s'irrigidisce, ma solo un po'. Non ha ancora perso il controllo.
– E potrebbe non piacerti. – aggiungi.
Sei sincero e non hai molto altro da dire. Lui ne avrebbe tanto, invece, ma non apre bocca. Anche tu conosci i suoi tic e sai che quando deglutisce e ruota il capo è perché ha troppo da dire. Il suo cervello sfreccia oltre i pensieri e arriva alla conclusione. Veloce, troppo veloce.
Un tempo era frustrante. Un tempo non sapevi quanto fosse frustrante per lui.
Guardi le sue labbra sigillate e ti sporgi a baciarle, a romperne la linea netta e fredda. Le tue mai sulle sue cosce e il suo respiro forzatamente calmo.
Non gli piacerà. Lo senti dalla sua lingua amara che ti accarezza nervosa il palato.
Lo spingi delicatamente sul materasso e ti distendi su di lui. Non gli piacerà nemmeno un po'.