È la mia storia, la mia vita negli ultimi mesi.
Non metterò una descrizione approfondita, è particolarmente assurda e contorta, parla di me e del dolore che l'amore mi ha provocato.
Grazie a chi leggerà.

Dal testo:
"Capelli scuri, volto pallido e due manine arrossate dal freddo e screpolate dalle lacrime erano premute contro le guance della bambina che, accovacciata, dondolava piano, colpendo ripetutamente con la schiena la parete sporca alle sue spalle."

I pensieri di M., colta nel momento infinito di una scarica di dolore, una fitta che agli occhi esterni dura un momento mentre lei si sente intrappolata nella sofferenza.
Il momento eterno in cui si sente sbattere in faccia il passato, come se il presente non contasse.

«Perché?». Mi guardò dubbiosa.
«Perché cosa?»
«Perché rimani se odi l’idea di mostrarmi il tuo corpo?». Ero sinceramente curioso.
«Perché .. – una pausa, le sue dita sul gancio del reggiseno. Lo tolse – preferisco questo piuttosto che..»
«Piuttosto che?»
«Tornare in quella casa». Le dita sottili e dalle unghie corte e colorate sfilarono via le mutandine. Nuda e imperfetta.
«Lo preferisco anch’io». Continuò a fissarmi dubbiosa, non capiva se parlassi di lei o di me stesso. Non avrei comunque esaudito la sua curiosità. Per il momento. Le indicai il divano, la prima cosa che fece fu coprirsi con il lenzuolo.
«Come devo mettermi? Insomma c’è qualche posa precisa..?» quando era nervosa parlava velocemente, memorizzai anche quel dettaglio.
«In effetti si». Mi avvicinai a lei, la costrinsi a sedersi e piegare le ginocchia al petto, il lenzuolo cadde appena scoprendole un seno. Le braccia abbandonate mollemente, le dita che accarezzavano i piedi candidi, le spalle ricurve come se portasse addosso il peso del mondo e il viso chino e appena rivolto alla finestra.
«Questa non è una posa..»
«Lo è. E’ la tua». Mi guardò e stavolta ero sicuro avesse capito. Era così che la vedevo, un’anima stanca e ferita. Come me?