Sentii mani. Mani che si contorcevano, mani che tiravano, mani che cercavano aiuto e urla smorzate.
Strinsi le sue mani finchè non smise di agitarsi, ed infine di respirare.

Il mondo è diverso da come lo ricordate.
La società è moderna, avanzata, dotata di ogni genere di tecnologia e ha affrontato il problema Bomba Nucleare con la costruzione di alcune zone sicure in cui è ancora possibile vivere. In un ambiente post-apocalittico, li unici insediamenti umani ancora esistenti sono le quattro grandi Cupole, rette da un Governo irreprensibile e organizzate in delle rigide classi sociali dalle quali non si può scappare.
I Governanti, una classe sociale unicamente maschile, si occupa di offrire al Paese un sistema politico degno di questo nome. I Guerrieri, allenati nella grande scuola di Metallica, difendono il Paese da minacce esterne e interne. I Produttori svolgono li altri mestieri, occupandosi delle necessità loro e delle altre classi. Ma c'è gente che non ci sta.
"Il mondo di Melanie finisce lì, si esaurisce alle pareti di materiale invisibile della Cupola, dove l’aria è respirabile e dove, grazie all'aiuto delle macchine, qualcosa cresce ancora. Fuori dalla Cupola Melanie non sa cosa sia esistito, un tempo.
Ma sa cosa c’è adesso. La morte."

Io avevo sempre odiato la morte, così come le persone che le andavano incontro; quelle che rinunciavano alla propria vita, sperando in un'esistenza migliore, che però non c'era e io lo sapevo bene. Non capii perché nella mia mente si materializzò l'idea di permettere a Sebastian di uccidermi e non era qualcosa di simile a ciò che era successo in precedenza.
Avevo deciso di sacrificarmi per permettere a Simon di vivere e ritenevo che fosse una buona motivazione. Ma allora, una ragione non c'era, eppure lo desideravo comunque. - SEGUITO DI "LULLABIES"

Una breve storia che elogia la potenza dell'immaginazione umana in maniera introspettiva. Una donna si sveglia in un luogo senza stimoli visivi e uditivi. Il suo unico desiderio è trovare un bambino e portarlo in salvo. Questo è stato vittima di un rapimento da parte di un uomo dalle intenzioni e dalle capacità sconosciute.

Esistono creature che vivono tra di noi. Creature che camminano indisturbate tra di noi. Ma non sono fantasmi, vampiri, licantropi o altro che qualcuno di noi abbia mai sentito nominare. Si chiamano Deatùil, vivono di noi, si nutrono di noi. Desiderano noi e solo noi. Vagano come spiriti di città in città, cercando un modo per sopravvivere alla distruzione del loro mondo. Vogliono fare del nostro mondo il loro mondo. Ma esiste qualcuno che può impedire tutto ciò, siamo noi, solo che ancora non lo sappiamo.

Lei non era fatta per rispondere alle domande, ma per strapparle in mille coriandoli di parole sprecate.
Lei non regalava certezze. Ti soffiava in volto la verità come il primo bacio di una madre.
Lei lo aspetta sotto l’albero rosso.
La "fine" vista con gli occhi di un bambino. Non è cruenta, non è crudele. Ma incarna solo ciò che noi vorremmo che fosse.

-Per ogni cosa c'è un proverbio, ma non sempre è in ragione oppure in torto.. la verità sta nel mezzo- era in momenti come questi che mi tornavano alla mente le parole di mio nonno..
Di detti popolari ce n'erano fin troppi.. -chi gioca con il fuoco prima o poi si brucia- io piuttosto avrei detto -chi non sa giocare con il fuoco prima o poi si brucia, mentre chi lo sa fare perirà di esso-
ATTENZIONE: le avvertenze possono cambiare nel corso della storia

Mi accasciai lentamente a terra, sempre ad occhi chiusi, persa nei miei pensieri annebbiati dal sonno. Presi il cellulare dalla tasca del cappotto con una mano infreddolita. Nessun messaggio. Nessun segno di lui.
Prima di cedere al dolce tepore dell’incoscienza, un pensiero mi balenò nella mente.
“E se mi avesse mentito? Se fosse tutto uno scherzo crudele? E se…”
Una lacrima gelata cadde dai miei occhi stanchi, quasi ad indicare la fine.
Morii.

Mille anni passati in prigionia e in sofferenza, covando rancore.
Mille anni a meditare la propria vendetta.
Ora è arrivato il momento di liberarsi e seminare il terrore.
Dovroar è un demone a cui hanno tolto ogni freno, e non si fermerà mai.

Io ci sarò sempre per te, Amy.

Non devi mai fidarti dei demoni. Damian ha provato le conseguenze sulla sua pelle facendo un patto con Vassago, potente principe degli Inferi che dirige più di ventisei legioni infernali. Vassago lo fa diventare un demone come lui , Damian è costretto a servirlo nella sua villa nel mondo degli esseri mortali. Intanto nel paradiso Khatrine , una normale ragazza morta in un incidente con il suo scooter è costretta dal pigrone dell'arcangelo Michele ad entrare nella squadra degli angeli custodi anche se Khatrine si rivelerà una vera pasticciona. Le storie così diverse di questi due ragazzi si intrecceranno per dare vita ad'un unica storia.

So che prima dovrei perlomeno completarne una ma era da tanto che volevo fare questa. Spero vi piacerà. Potrei dirvi di che tratta ma poi mi toccherebbe uccidervi, quindi... sappiate solo che il protagonista è un ragazzino di tredici anni, solo che non ha tredici anni, è molto più vecchio, e non è neanche un ragazzo normale, e che per farla mi sono ispirato a una canzone degli Skillet. Se vi ho incuriosito, leggete e se volete recensite!

Ogni uomo mente, ma dategli una maschera e sarà sincero.
É così che si dice. Ma come sarebbe la vita di qualcuno, se questo qualcuno riuscisse a vedere soltanto il vero volto delle persone, e non la maschera che ci mettono sopra?

- Signor Basilio, ehm… - Eustachio gli stava porgendo la maschera – e se si fosse attivato qualche meccanismo che permetteva al pavone di volare? Forse il signor Edoardo…
Basilio, a sentire quel nome, sentì tutto il suo nervosismo concentrarsi su un colpevole ben preciso. Diede a Eustachio una pacca sulla spalla e rimise la maschera sulla testa-manichino.
- Giusto, quel mascheraio c’entra sempre quando succede qualcosa di strano. – afferrò l’assistente per un braccio e lo spinse fuori dalla stanza. – Vai a prendere il tabarro, andiamo a fare una visita.

Buio muto, silenzio, nulla.
Jared, apri gli occhi, svegliati!
- Sai dirmi qual è l’ultima cosa che ricordi? -
Provo a pensarci e scopro che non ricordo proprio un bel niente.
Così io sarei il figlio di questa matta schizzata? Strano, è come se la ricordassi diversa,
sono quasi convinto che questa non è mia madre.