Gabriel non è morto nello scontro con Lucifer, ma ne è uscito gravemente ferito, con un paio – su tre – d’ali spezzate e il potere ridotto di un terzo. Avendo bisogno di un rifugio, si rintana a casa Singer, sotto l’occhio dei Winchester.

Buffo, perché all'inizio non sembrava tanto male, la prima pagina della loro vita assieme. Era stata brillante, promettente, ricca di vita. Splendida come quel raggio di sole e anche di più. Rinvigorente come le risate che faceva da bambino e il cui suono aveva pian piano scordato una volta divenuto adulto. Non era più solo, né sul campo né all'interno delle mura domestiche. Aveva trovato qualcuno. Qualcuno con cui ridere e condividere le sue passioni.
Lacrime, lacrime. Lacrime salate, tante lacrime. Un'altra cicatrice.
Aveva perso il suo angelo, tornando indietro. Uscendo dal Regno dei Morti, si era voltato e... puff, il suo cuore non c'era più. John non ha voluto esserci più per lui. Anche gli angeli hanno le loro debolezze e fanno cose sconsiderate, evidentemente.

« E a me a che cosa diavolo serve un efficacissimo repellente per mosche? » sgranai gli occhi, guardandolo avvicinarsi verso la porta con assoluta calma. Mi bastava fare il bagno regolarmente e dell'acqua di colonia per tener lontani i parassiti, non di certo i suoi esperimenti inutili. « Spero non abbia testato anche questa roba sul mio cane mentre leggevo. »
« ... Il nostro cane. » ci tenne a precisare, prima di qualsiasi altra cosa.
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Divertente Fanfic sulla quotidianità di questa adorabile coppia.
H o l m e s | W a t s o n

"John Hamish Watson nasce in una notte di maggio. È completamente pelato e leggermente sovrappeso".
La vita di John Watson in drabble: l'infanzia, l'adolescenza, la guerra e poi, all'improvviso, Sherlock.
Quanta forza ci vuole per non arrendersi mai, nonostante tutto il dolore?
Quanto coraggio per ammettere, a se stesso più che agli altri, di essere innamorato del proprio migliore amico?
Quanto amore per andare a comprargli il tè, anche quando non si ha voglia di uscire? E non smettere mai di aspettarlo, nonostante tutto.
"Uno può anche evitare di ammettere a se stesso di essere innamorato. Basta non formulare mai il pensiero compiuto: io amo Sherlock Holmes. E un conto è lasciare che l’idea galleggi, tenuta a bada, nella tua testa, un conto è invece se la voce della verità è alta dieci centimetri più di te, non ha un cane e parla con l’accento del Sussex. Un conto è se si chiama Janette e uscite insieme da tre settimane. Se ha una sorella avvocato (o infermiera? Non riesci proprio a ricordarlo) e spende un sacco di soldi in scarpe. Se, la sera di Natale, ti dice chiaramente che sei innamorato di Sherlock Holmes".

Una sorpresa per il professor James Moriarty: uno Sherlock in estrema difficoltà ed un Watson messo alle strette…

Freddo.
Lenzuola.
Piumone.
Pelle.
Respiro.
Tepore.
Amore?

Post Reichenbach Fall, di Sherlock non c'è traccia, John è disperato per la perdita subita e ancora dopo un anno non è riuscito a tornare a Baker Street. Quando finalmente trova il coraggio per farlo, prende una decisione inaspettata e torna al Bart's Hospital.

Dopo la disfatta di Moriarty alla piscina, la vita non è più la stessa al 221B di Bakerstreet... è più pacifica. E strana.

« Se dovessi fare un viaggio…dove ti piacerebbe andare? » Non riesco neanche ad avere il tempo di interpretare ciò che ha detto,che un raggio di luce fortissimo mi colpisce in pieno petto [...] « Credo che lei abbia capito che non sono il signor Holmes che s’aspettava» « Indubbiamente » Resto piantato nella mia sedia,a fissarlo,cercando qualcosa che lo rendesse diverso fisicamente dall’uomo che conosco. Niente. Nada. Nichts! | EDIT: Dal 7° capitolo cambio radicale di stile e impostazione di pagina.

Quando John regala qualcosa a Sherlock, quest'ultimo lo ripaga sempre con l'esatto opposto. A parte un'unica, singola volta in cui è John, a ripagarlo con la stessa moneta.
Quando a Sherlock offri un sorriso, la sua risposta è uno sguardo letteralmente sconvolto.
Se ne sta sulle sue, e lo vedi pensieroso e teso, come se fosse impegnato in una veemente lotta interiore tra due fazioni opposte e in cui sembra non possa esserci vincitore.
Si morde il labbro, sposta il microscopio lontano da lui e annuisce tra sé e sé, aprendo pian piano ognuna delle porticine che compongono il suo immenso Mind Palace. Probabilmente è perso in un dibattito con sé stesso sui probabili significati di quel sorriso, su cosa avessi voluto intendere, su cosa mi aspettassi, se magari volessi un favore, o se covassi dentro di me una richiesta imbarazzante come quella di qualche giorno fa.[...]

E va bene – anche se sai che non è giusto – va bene perdere tua sorella nell’alcol, tua madre nel cancro, tuo padre era un bastardo, va bene tornare dall’Afghanistan e aver perso te stesso, perdere cinque fidanzate insulse – certo, sono persone anche loro – ma tu cammini solo per strada e non va bene. Non è giusto. Perdere lui.

Era a pochi centimetri da me. E non ero immobile perché ero troppo impegnata a contarli; ero immobile perché i suoi occhi mi avevano paralizzata.
Avevo i muscoli atrofizzati. L'unico ancora in vita era il mio cuore, ma se si fosse avvicinato ancora non avrei più sentito i suoi battiti.

- Sherlock, smettila di ignorarmi e parliamo.
Il detective si lasciò scivolare sul letto, coprendosi gli occhi con un braccio.
- Sei stato molto eloquente oggi pomeriggio e dopotutto non mi devi nessuna spiegazione, non sono affar mio il modo e le persone con cui ti intrattieni durate le ore di lavoro. E’ una bella donna, non mi stupisce che ti piaccia.

Il detective scese dal letto, si rimise i vestiti e si diresse verso la porta, il tutto in silenzio, senza proferire parola. John ancora sul letto e ancora nudo rimase a guardarlo mentre ricomponeva la sua solita figura, il suo solito carattere scontroso.
‘Abbiamo dei casi da risolvere domani. Si riposi Watson.’