Un pomeriggio invernale tra tempeste, cielo plumbeo e strada bagnata.
L'amore di due ragazzi in una città francese del 1980.
Riscritta dopo quattro anni, corretta, leggermente modificata.

Sulle note di Lola dei Noir Désir, l'interpretazione di un amore malato.
L'amore l’aveva sfiorato con lo sguardo e ascoltato cantare sangue e anima. Quando la ragazza si era inginocchiata sulla passerella di legno, Bruno non aveva soldi e le aveva semplicemente toccato le mani, stupendosi ed inebriandosi nei sorrisi di morte che lei gli aveva rivolto, fissandolo con gli occhi vacui.

Una prima volta e un pomeriggio qualsiasi di trentanni dopo.
(Dedicata a Kiki perché è il suo compleanno e blabla)
Ismael gli portò una tazzina di caffè con uno sbuffo di panna sopra. Se l’amore era nelle cose piccole, nelle virgole, poteva esser immenso come l’universo e trovare lo zenit in quella nuvoletta di panna e il nadir nel caffè bollente e forte. La normalità in una vita irregolare e scombinata.

Il rumore di ali spezzate è quello del vetro infranto.
Primo posto al Torture Flash Drabble Contest indetto da adamantina e premio miglior storia.

Un Maniero sospeso, statico, immobile, cristallizzato in un'epoca passata e anacronistica, in un luogo imprecisato dell'Europa dell'Est.
Un Maestro ungherese e due ragazzi cresciuti in modo da essere complementari e indispensabili l'uno all'altro.
Léon, Arkadij e Tanár Jànos.

Un frammento di una mattina d'Ottobre, una quarta elementare, un bambino che si ribella incosciente ad una brutalità. Fluff e slice of life.

Brest, Natale 1971. Annik deve lavorare, Stephane è troppo piccolo per rimanere a casa da solo e viene ospitato a casa del migliore amico.
Fluff fluff fluff (preslash)

Amburgo 1986. Un ragazzo francese, Stephane Alunir, una notte qualsiasi, sensazioni di estraniamento.

Ismael/Morgan
Verwirrung: confusione, sovvertimento, caos.
Raccolta di drabble e flashfic su Ismael di Dance on Glass e Morgan, copre un arco di tempo dal 1985 al 1990, ambientato a Parigi. Angst, hurt/comfort. Ovviamente slash.

Ferenc, 2037. Un diciassettenne sospeso tra il suo presente / il nostro futuro, il suo passato / il nostro presente e l'età romantica.
Voleva spaccare i vetri col suono, voleva far crollare ogni grattacielo e aprire delle voragini nelle autostrade. Solo quelle rovine sarebbero resistite, dipinte ad olio su tela e plasmate dalle note.

Lucretia aspira dal tubicino di fragile carta bianca. Sbuffa fumo arcobaleno. Dalle pieghe del vestito tira fuori un pacchetto ammaccato di sigarette, ve ne offre una, tenendo lo sguardo fisso sulle vostre labbra.