Gilbert odiava la musica di Roderich.
Seppur amava l'ira repressa nelle note di Chopin, o il tocco delicato delle sonate di Beethoven, il suo atteggiamento mutava radicalmente in quelle rare occasioni in cui suonava realmente.

Durante l'inverno, quando non si poteva uscire a giocare, o durante l'ora della pausa pomeridiana, quando gli occhi non volevano chiudersi per dormire, i bambini raccontavano una strana storia.
Dicevano che nelle aule più buie, quelle dove non era loro permesso entrare, c'era un mostro.

Eppure mancava qualcosa, qualcosa di importante.
Antonio fece una smorfia a quel pensiero. Effettivamente qualcosa mancava, ma di sicuro non avrebbe tardato a farsi vedere.
In un moto di nervosismo, il pirata si aggiustò la camicia, facendola diventare più piatta di quanto non avrebbe dovuto essere. Sistemò la giacca rossa che aveva posto sulle spalle, perché passare il braccio sinistro per la manica era ancora troppo doloroso, e infine annuì.
Almeno non sembrava un barbone, questo era un buon inizio.
L’unico problema era quella di far vedere anche ad altri che non lo era.

Pose la spada ancora sanguinante nel fodero e con un movimento secco dei polsi, fece scattare le lame celate e prese la rincorsa verso i soldatucoli seguenti. Un piccolo salto e -hop!- ecco due scocciature in meno.
Ormai ne rimaneva soltanto uno, non c'era motivo di esitare. Quindi prese la rincorsa e nell'esatto momento in cui spiccò il balzò...scivolò. E fra l'altro, quell'unico soldato mezzo impaurito colse l'occasione per ucciderlo, un unico colpa alla nuca. E se ne rimase lì ad ammirare il suo operato.
«E fu così che Ezio Auditore da Firenze morì. Inciampando sui suoi stessi piedi.»

Fra un gotto esplosivo e l'altro -è assurdo come riuscisse a berne tanti!- mi raccontò che in quell'ufficio ci lavorava un altro tizio, un robot diceva. Solo che quella mattina aveva avuto una grave crisi depressiva, e giù un altro gotto. Diceva che quel robot aveva cominciato a gridare che di lì a poco si sarebbe tagliato tutti i circuiti con la penna per le firme digitali. Per sua immensa sfortuna, l'impresa venne resa impossibile dalla corta catenina che teneva ancorata la suddetta penna alla scrivania, quindi niente suicidio. Fu per quel motivo che lei venne chiamata per quel giorno a lavorare nell'ufficio delle nominalizzazioni -che razza di termine poi. Tempo di trovare un sostituto, le avevano detto. E lei aveva dovuto passare il suo giorno libero in quell'inferno. «Capisco perchè voleva farla finita.»

"Prigioniere di quell'attimo, le due nazioni si abbandonarono impotenti a quel così languido peccato."
-Sesta classificata al contest 'Warnings & Emotions' di adamantina

Quell'essere non era umano, di questo Arthur ne era ormai abbastanza sicuro.
O almeno lo credeva. Altrimenti non si sarebbe spiegato quello strano peso che sentiva opprimerlo all’altezza dello stomaco. O ancora meglio, non si sarebbe spiegato la lingua in cui parlava.
Ebbene sì, quell'essere aveva anche parlato. A onor del vero non era proprio come se l'era immaginato dalle parole di Iain: più che una lenta nenia malinconica, la sua voce gli era parsa abbastanza nervosa. Ma nonostante questo particolare, ne era rimasto incantato: mai aveva udito un suono così melodioso provenire dalle labbra di qualcuno.
E poi, tanto per scongiurare ogni altro dubbio, non aveva capito nulla di quello che aveva detto.
Quindi, che fosse sogno o realtà, lui di sicuro non era umano.
Ormai ne era convinto, doveva essere un elfo.
Prima classificata al "Hetalia: Axis Powers' Contest - About North" indetto da Rota sul Forum di EFP

Era sempre la stessa storia, ripetuta all’infinito.
Malik dalla lingua lunga, quel ragazzo che sin dal loro primo incontro era riuscito a smascherare ogni suo pensiero e a rivelarne le debolezze. Malik dal volto fin troppo perfetto, che voleva tanto sfigurare. Malik che riusciva a bloccare qualsiasi suo intento con il singolo movimento di una mano.
Quarta classificata all'“Assassin's Creed Contest - Nothing is true, everything is permitted” di Deidaradanna93

È come disegnare una perfetta copia del Guernica di Picasso su un foglio e poi tentare di cancellarlo.
Non ci si riuscirà mai, e se anche ce ne fosse la possibilità, quel foglio rimarrà per sempre il foglio del Guernica. Stop, il suo destino è segnato per sempre.
E Donna, dicevo, è come quel foglio. Rimarrà per sempre la Donna dei signori –e signore- del tempo. Quella del Dottore.

«L’Unione Europea sarà al tuo fianco durante l’imminente guerra e bla bla bla…» La capacità di prestare attenzione a ciò che lo circondava non era di certo la qualità più eccelsa dell’americano. E, nonostante la situazione di fatale importanza che si ritrovavano ad affrontare, Alfred non cambiò certo atteggiamento in quel frangente. Non che gli interessasse più di tanto, poi.

«Cosa penserai domani?»
Il carceriere, quello giovane e dall’aria ingenua, mi chiede che cosa penserà la lesbica quando a fine giornata gli ficcheranno il veleno nelle vene.

Prussia non se ne rendeva mai conto, ma ogni volta che posava gli occhi su Ungheria tratteneva inconsciamente il respiro. E quel pomeriggio, al riparo sotto quella grande quercia, non fu un’eccezione.
Trattene il respiro mentre fissava i capelli liberi dalla stretta della solita coda, gli occhi chiusi e quella sua espressione stranamente rilassata, e non notò nemmeno quanto la mano gli stesse effettivamente tremando mentre l’avvicinava al suo volto.

Molto tempo fa esisteva una donna.
Era vecchia, forse più del tempo stesso, e viveva in luoghi oscuri e proibiti ad ogni altro essere vivente.
La Strega, la chiamavano, e forse lo era veramente. Eppure capite, era la creatura più bella che avesse mai calpestato qualunque suolo.

Quando la guerra ebbe fine, esisteva un casale giù, vicino al fronte in occidente. Sebbene la guerra l’avesse reso sterile e senza vita, in quei giorni pareva tutto tranne che morto, poiché i soldati di istanza lì vicino ci passavano qualche notte prima di tornarsene a casa. E fra quelle mura decrepite e annerite dalla polvere da sparo, esisteva una regola mai scritta né detta. Semplicemente, e con il cuore in mano, ognuno scriveva una frase, fra una crepa e l’altra dell’intonaco.

Arthur pensava che il periodo in cui parlava agli animali fosse terminato da ormai molto tempo.
Pensava che dopo aver preso l’abitudine di parlare con folletti e fate varie, non avrebbe più nemmeno sfiorato quella disperata quanto ingenua abitudine.
Bene, aveva torto marcio.
Tutta colpa di quella maledetta rana.