"Alter ego di una sfigatona. Ho una passione insana per l'alternative rock. Adoro cucinare, scrivere di notte e bere thé. Se non mi trovate, forse sono a cazzeggiare da Jimbo o a piangere sui libri di Greco. Vivo di libri, di serie TV e di Paramore"








  "I need the ending, so why can't you stay just long enough to explain? You can take your time, take my time"

Accendendo il forno Peeta si chiese se stesse facendo quel piccolo gesto perché era buono, come diceva Delly, o semplicemente, e sì, questa gli sembrava l’opzione più convincente, perché era cresciuto con un debole per le bambine con gli occhi grigi.
Occhi grigi, grandi e sempre un po’ tristi, come il mare in burrasca e gli acquazzoni di fine agosto.
Occhi grigi, a cui il tempo aveva aggiunto ulteriori strati di dolore, come petali di fiori meccanici nati dall’asfalto, trasformandoli in occhi di donna, e riuscendo solo a farli sbocciare di ulteriore, sottile bellezza.
Occhi grigi, come quelli di Katniss.
[...]
Quella stretta era un commiato. Da sé stessa e dal poco di buono che la vita le aveva regalato.
Sentì le corde vocali annodarsi tanto strette da soffocarla, mentre le lacrime, tutte quelle che non si era concessa di piangere negli ultimi sei anni, minacciavano di sgorgare dal suo stesso cuore, contratto in una morsa di dolore al centro del suo petto, inondando tutti loro.
Li avrebbero cancellati, come scritte sulla sabbia.
{Hunger Games!AU ~ Attenzione: tematiche delicate}

«Sposiamoci». Mi ha detto così, lavando i piatti del giorno precedente, dandomi la schiena, mentre io glassavo una torta che mi aveva chiesto Effie. [...]
«Hai capito, Peeta. Sposiamoci». Ripete e me la immagino rossa in viso, continuando a guardare cocciuta l'acqua che scorre dal lavandino.
«Credevo non volessi».
{Sequel di "Dimmi che non sto sognando"}

Katniss non poteva essere indecisa per sempre, stavolta si è lasciata andare ai suoi sentimenti, ha distrutto il muro che si era creata intorno e si è fidata del suo istinto: ha scelto Peeta, il ragazzo del pane. Sarà ripagata dalla sorte per il suo coraggio? O sono destinati a restare gli sfortunati amanti?

Si chiamava Harry, l’avevo scoperto una sera grazie al suo amico biondo che entrò e gridò per richiamare la sua attenzione.
Era sempre ricurvo sui fogli di quella agenda, con la penna stretta tre le sue lunghe dita.
Scriveva. 10, 100, 1000 pagine a sera.
Holkay xx

Al cuor non si comanda, e quando questo inizia a battere forte non si può costringerlo a fermarlo. Il mio iniziò a battere quando le sue labbra fine e morbide si posarono sulle mie. Il loro sapore di melograno si impadronì del mio palato e mi costrinsi a ricordarlo per sempre. Il suo odore di colonia mi inebriò le narici.
Il cuore mi uscì dal petto e lui si impossessò di esso.
Non voleva ridarmelo, e forse lui non voleva essere restituito.
***
Lui era bello, ed il suo problema era che sapeva di esserlo.
E se io cambiassi per lui, riuscirei a sopportare la nuova me?
***
E se per una volta fosse il "lui" ad essere difficile da conquistare?
●Sospesa●

Mentre cercavo di rimettermi nella giusta posizione, sentii un rumore sordo provenire da un punto impreciso, davanti a me. Alzai la testa e lo vidi. Era qualcosa che si muoveva, non riuscivo ancora a distinguere bene. Anzi no, era qualcuno, qualcuno che mi avrebbe aiutata, sicuramente. Non ci pensai una seconda volta ed iniziai ad urlare nel mezzo del nulla "hey!". La persona in questione alzò la testa, smettendo di rovistare nei resti di quella che una volta era una casa: era un ragazzo.
[...][...]
"Ah giusto" disse dandosi una scrollata e venendo verso di me "sono Harry" disse poi sedendomi di fronte "Harry Styles".
La prima cosa che notai furono i capelli: particolarmente disordinati, ricci, indomabili. E gli occhi. Quegli occhi erano tanto smeraldi quanto immensi e misteriosi. Immaginai racchiudessero un passato non troppo felice e sereno. Le labbra erano carnose e rosee e la pelle del viso era leggermente abbronzata, ma segnata da piccoli graffi e cicatrici.
Mi accorsi che stava tendendo la mano verso di me in attesa che la stringessi, così sussurrai
"Catherine; Catherine Edwards".

Non mi sono mai piaciuti i ragazzi.
Non fraintendetemi, non sono dell'altra sponda, solo che ho sempre pensato che il genere maschile fosse ancora troppo sottosvillupato perchè io uscissi con uno di loro, perchè si sa...i ragazzi di questi tempi vogliono solo una cosa, e non è il tuo AMORE!
Dopo pochi anni dalla morte di mia madre, mia sorella aveva deciso di andarsene, stanca delle regole di un padre troppo apprensivo.
Io? Io non mi sono mai opposta a tutto ciò che mi veniva imposto perchè in parte ero d'accordo, è quando però incontri l'amore vero, quello sì che ti mette nei casini proprio come è successo a me.
***
“Io non ho paura di niente” dissi quasi incerta.
“Sì che hai paura….” Mi disse con quella voce roca così fastidiosa, ma dannatamente sexy.
Rabbrividii al suo tocco caldo sopra lo zigomo e si avvicinò al mio collo, poi verso l’orecchio “..ad esempio ora tu hai una paura fottuta che io possa baciarti”.
sentì un brivido salirmi per tutta la schiena.
“…hai paura perché sai che non ti opporresti al bacio” si staccò dal mio orecchio con quel sorriso storto.

'Can you be my nightingale? Sing to me, I know you’re there.'
In una situazione normale mi sarei goduta la dolce melodia di queste parole ma era circa la quinta volta in un mese che le sognavo. C'era qualcosa di diverso però questa volta. Il viso di un ragazzo che non avevo mai visto si proiettò davanti a me. Aveva gli occhi più belli che avessi mai visto, quasi rischiai di perdermi dentro quel verde. Sembrava triste. Si stava passando una mano tra i ricci quando la canzone continuò.
'You could be my sanity, bring me peace, sing me to sleep.'
Potrei scriverci una canzone, pensai distrattamente.
'Say you'll be my nightingale. I don't know ...'

* Tratto dal terzo capitolo *
-Hai mai letto ciò che c'è scritto sul pacchetto?- chiese Harry, indicandolo col capo.
-Si...ma fumo solo quando sono depressa o agitata...- rispose lei, mentre cacciava la seconda sigaretta della serata.
-Sei depressa?-
-Come faccio ad essere depressa ad una festa?- disse ovvia.
Harry si avvicinò ancor di più ad Abigail, tanto che il suo respiro si scontrava contro la pelle del collo di lei.
-Allora sei agitata.- continuò con voce risoluta, ma allo stesso tempo dolce, con il suo timbro così caldo e roco. Quasi lo faceva apposta, come se sapesse già che Abigail fosse agitata e, guarda caso, sapeva anche per cosa. Anzi, per chi.

'Daydreaming' è una storia, la storia di una ragazza che conosco bene, perché vive dentro di me.

Non so precisamente perché l'ho fatto.
Forse perché ho un subbuglio di ormoni tale che mi spinge a scrivere stupidaggini del genere.
Insomma...una persona normale non scrive una poesia sulle mestruazioni, vi pare?
E invece ecco qui una specie di filastrocca di rime baciate e alternate che, se volete, vi farà compagnia ogni ventotto giorni!
 
Adesso posso ufficialmente traferirmi a Baghdad e costruirmi una falsa identità.
 
Ah...nel caso mi conosciate, non sono io. E' uno spirito che ha preso il possesso del mio corpo e ne ha fatto un mezzo per divulgare questa cosa.