Suonava come se fosse la sua professione, sorrideva quasi, quando non si accorgeva che Draco era lì. Che la guardava.
A volte, la sentiva bisbigliare sui tasti, quando non cantava. Perché c’erano momenti in cui Astoria non riusciva a parlare, rimaneva a contemplare il vuoto, si beava di quel silenzio quasi doloroso. Poi tornava a sfiorare i tasti e suonava una canzone triste che si adattava perfettamente a quell’aria cupa di cui si era circondata.
A volte suonava perfino qualcosa di allegro, una ninna nanna o qualche canzone per bambini. E sembrava quasi felice, mentre cantava canzoni infantili che la facevano sorridere. Poi, tornava a rinchiudersi nel suo silenzio ostinato e smetteva di cantare. Continuava a suonare.
Draco la sorprendeva spesso a guardarsi attorno con aria spaesata, quando smetteva di suonare. Come se avesse perso qualcosa.
-Va tutto bene?- le aveva chiesto, una volta.
Lei aveva ripreso a suonare ed aveva cantato una strana canzone che parlava di una ragazza innamorata di un ragazzo che non c’era più. E quella consapevolezza aveva colpito Draco come un pugno nello stomaco: Astoria aveva perso qualcuno.

Mancano pochi giorni alla fine del settimo anno di Rose e Scorpius.
I loro anni a Hogwarts sono stati caratterizzati da sfide e provocazioni continue, mai un minuto di riposo.
La loro gara continuerà ancora in questi ultimi momenti assieme o finalmente qualcosa cambierà?
Che la partita abbia inizio, a Scorpius la prima mossa!

# Ho otto anni, una lettera in mano e il cuore che batte forte. [...]
# Ho tredici anni, l’attestato dell’esame di terza media e una nostra fotografia. [...]
# Ho quattordici anni, sono in vacanza e le onde del mare cullano i miei capelli. [...]
# Ho ancora quattordici anni, un libro in mano e un gran mal di pancia. [...]
# Ho quasi quindici anni, fuori c’è la neve e ho un paio di guanti viola nuovi. [...]
# Ho quindici anni e mezzo, in mano un frappé al cioccolato e una borsa scomoda. [...]
# Non importa dire quanti anni ho quando si tratta di te. [...]
# Ho diciassette anni, aspetto i mesi che mi separano alla maggiore età, non ho più avuto un ragazzo, perché non volevo nessun altro da amare. [...]
Ecco come si vive nella convinzione che (non) mi lascerai.

Caro James,
se ti arriverà questa lettera, sarà stata solo colpa di Alice.
Sono stata bene, oggi. E quando dico bene, intendo dire che sono tornata e sorridevo come una scema.
Come te, avrei detto di solito.
Il fatto è che mi sono appena accorta di aver sorriso ripensando ad oggi, quindi eviterò le battutine stupide.
Domani mattina cercherò di non essere scontrosa, lo prometto.
E tu non tirare fuori la barzelletta sul Quidditch.
Baci
Lily
Cara Evans,
hai ucciso James. Spera che mi abbia lasciato la sua scopa
Sirius
Raccolta di lettere.
L'idea me l'ha data un capitolo (meraviglioso) della storia "After a While" di Nipotina.
Grazie, per avermi permesso di riusarla.
Più o meno.

«Louis è il padre del mio bambino» dissi sottovoce con tono piatto. Mio cugino spalancò gli occhi appena sentì quelle parole e si alzò dal letto di scatto, squadrandomi.
«Chi è quella testa di cazzo?» gridò sottovoce per non farsi sentire, né da Nathan né da Anne e gli altri. Io annuii abbassando lo sguardo. Harry si abbassò verso di me e mi mise le mani sulle spalle «Dimmi che stai scherzando! Lui non può essere il padre di Nathan!»
«Secondo te non ricordo con chi ho fatto sesso, Harry? E’ lui, Louis Tomlinson. Mi piaceva, molto temo fa, peccato che lui mi abbia solo usata! Veniva al mio stesso liceo a Doncaster, e ora non ci credo che sia qui, dall’altra parte della casa. Guarda un po’ tu che coincidenza!» chiarii mentre altre lacrime di rabbia scendevano sul mio volto.

La casa di Ron non era come da ragazzo l'avrebbe immaginata. [...]
A sedici anni Ron aveva sognato la sua grande casa, che a quel punto non importava fosse veramente ricca, da dividere con Hermione; e aveva sognato che la casa di Harry fosse proprio accanto alla loro – la casa di Harry e di Ginny – e che anche i loro piccoli bambini avessero i capelli rossi, e che... e che fossero come fratelli. Anche loro.
Perché lui ed Harry erano stati come fratelli.
Era per questo che era stato così terribile, poi.
Prima Classificata al concorso "Le tragedie greche" indetto da Ray08.

La guerra è finita. Mentre il Mondo Magico cerca di rimettersi in piedi dopo cinque anni di battaglie e morti, i sopravvissuti sono lasciati a convivere con il peso di tutte le cose che sono andate irrimediabilmente perdute.
Da Londra ad Hogwarts, ha inizio un viaggio attraverso lo spazio e la memoria per rimettere insieme i pezzi di una storia d'amore mai iniziata.
Prima classificata all'[Auror Contest]Rabbits on the run indetto da patronustrip.

Era a Tottenham Court Road, quando lei era salita nel suo stesso scompartimento, avvolta in un lungo cardigan bianco, che scendeva fino a sfiorarle la metà coscia. L’aveva guardata appena, perché tutto, in lei, gridava “normalità”. E, al momento, gli era sembrata così banale – con quei banali capelli castani e con quei comunissimi occhi marroni – che non l’aveva reputata nemmeno degna della sua attenzione. Poi, però, Lacey si era alzata per cedere il posto ad una signora anziana, che si guardava intorno nella speranza che uno degli altri passeggeri avesse pietà di lei e dei suoi reumatismi.
«Prenda pure il mio posto, signora. Io scendo alla prossima, tanto.» aveva detto, con quella voce delicata e un po’ da bambina. Aveva sorriso ed Harry, che osservava la scena quasi con indifferenza, non aveva più potuto trovarla normale, banale o anonima.
I giorni passavano, la vita andava avanti e la sua fama cresceva. Aveva tutto quello che voleva e non importava che si trattasse di soldi, di vestiti, di ragazze o di chissà che altro. Eppure non aveva ancora visto nessuno con un sorriso come quello della banale ragazza della metro.

"‘Pâtisseries françaises’ è famosa per i suoi dolci, per il fatto che Paris Hilton compra qui la sua torta di compleanno e per il suo pasticcere francese eccellente quanto affascinante, si dice che sia anche velatamente arrogante, ma sono sicura che siano solo chiacchiere."
Quando però Veronica Neri si trova davanti alla dura verità - Pierre Mureau è davvero il presuntuoso che dicono - ha due scelte: rinunciare ad un posto sicuro e decisamente ambito per orgoglio, oppure inghiottire amaro, sopportare Mensieur 'Io sono più figo di te perché parlo francese' Mureau e sperare di conquistare i suoi favori per mettere le mani sul suo leggendario quaderno di ricette.
Ci riuscirà?

Questa è la parodia scena per scena (o scema per scema) del film "Harry Potter e i doni della morte"

James è ipocondriaco (o forse solo melodrammatico), e Rose è troppo impegnata a studiare Medimagia per dedicargli un po' di tempo. Di mezzo, poi, ci si mette anche un brutto raffreddore e una malattia atipica a chiazze verdi...
Rose sorrise, e il suo tono si addolcì. “La pelliccia sparirà presto, vedrai. E poi sei carino anche così.”
“Lo so.” James tirò su col naso. “Io sodo bello sebbre.”
Seconda classificata al "Wrong! James/Rose contest" indetto da jaybree88, e al contest "Magia in Pillole" indetto da Acardia17 e nefene.