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Danielle trascorre il viaggio quotidiano in autobus fissando il paesaggio sempre uguale, con poca voglia di tornare a una casa dove si sente solo ospite. Peter resta sempre in piedi vicino all’uscita, isolato da tutti e protetto dal cappuccio sempre alzato.
Sulla linea 97, il destino dà appuntamento a due vite all’apparenza diverse, ma gravate entrambe da troppi addii e sogni infranti.
Riusciranno a vedersi, pur avendo ormai rinunciato a guardare davvero il mondo, e ad arrendersi al bisogno disperato del calore di un abbraccio, per lenire anni di solitudine?
Questa non è solo una storia d’amore, è un inno alla speranza che non deve mai scomparire, alle seconde opportunità che la vita ci offre, perché l’autobus, presto o tardi, percorre la strada di ognuno di noi.

E così mi ritrovo a scappare per lunghe settimane perché dopotutto la carne è debole e sono debole anche nell'animo visto che non riesco a starti accanto come meriteresti.
[..]
Non so come ti sentivi o come ti senti durante le mie lunghe assenze, in realtà non capisco proprio se senti qualcosa. Lo sguardo tuo è vuoto e il volto inespressivo.
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-Prima classificata al contest "Introspective & Romantic" indetto da Iamamorgenstern sul forum di EFP.
-Vincitrice del premio speciale “Stupor mundi” al contest ''L'amore è uno stato d'animo'' indetto da Shinkari sul forum di EFP

"Di vino, di poesia o di virtù: come vi pare. Ma ubriacatevi." C. Baudelaire
Londra, anni '90.
È la Londra dei sognatori senza eroi, di quelli che le rivoluzioni le hanno in testa, è la Londra degli amori agli angoli delle strade e della musica che salva, dei vagabondi e dei bugiardi, di quelli che non sono capaci di sognare se non è buio, degli invincibili.
Sotto il cielo d'ardesia di un secolo che brucia e si consuma come una sigaretta, s'intrecciano le vite di Gail, Sam, Thèo, Jeremy, Elizabeth; ciascuno di loro trova il modo di evadere dalla prigione di una vita troppo stretta, cancellando il dolore nell'alcool, nel sesso e nella droga, vincendo un mondo che non comprendono. C'è chi ha bisogno di dimenticare il passato per tornare a vivere, chi insegue qualcosa controvento, chi vuole riscrivere la storia, chi trova universi dentro accordi di chitarra, chi perde qualcuno che credeva sarebbe stato suo per sempre.
Questa è una storia di ossessioni, di fantasmi e di passioni feroci come un uragano; ma, fortunatamente, è anche una storia d'amore.

«Forse dovresti cambiare modo di vedere le cose e domandarti se sono più importanti le persone che odi o quelle che ami. Io faccio così. Il tuo amico che ti chiama ogni tre giorni, con cui stai al telefono ore senza parlare praticamente di nulla... penso che valga la pena tornare almeno per lui.»
«Freddie se la cava alla grande anche senza di me.»
Non era vero. Ultimamente la sua voce era molto più incrinata e triste. Forse da quando Janis aveva cominciato la sua nuova e patetica esistenza, lui si era ritrovato da solo. Senza nessuno con cui uscire la sera, con cui parlare durante le pause dal lavoro.
Forse ormai non andava neanche più alla nostra collinetta per bere una birra. Forse non ci andava più nessuno.
Gli avvenimenti narrati si collocano otto mesi dopo "Ragazzo Sorriso e Lenticchia: la triste storia di un vicolo cieco".

[Questa storia partecipa al contest indetto da Aleyiah, “Lost in perversion”]
A volte facevano due chiacchiere prima di andare a letto, da quella finestra.
Altre Dalia le chiedeva consigli sui ragazzi.
Altre ancore si limitavano a un saluto mattutino mentre si stavano vestendo prima di perdersi nelle rispettive vite.
Eppure, nonostante quelle temporanee incursioni, spesso involontarie, nella sua vita, Dalia non si era mai immaginata di ritrovarsi davanti un’immagine del genere.
Sentì un’improvvisa fitta languida tra le gambe, di fronte a quella scena, e il rossore salirle al viso.
Stella e un ragazzo che lei non aveva mai visto stavano facendo l’amore.
Con uno scatto improvviso si riavvicinò alla scrivania, pregando che non l’avessero vista, senza riuscire a smettere di pensare a quanto stava succedendo a pochi metri da lei.

Fine anni '80: in un paesino sulla costa della nostra penisola, un gruppo di amici si ritrova a dover percorrere il difficile cammino che porta alla maturità.
C'è chi è innamorato di qualcuno con cui è incapace di stare insieme, chi non ha idea di cosa fare della sua vita, chi da sempre ottimi consigli ma è il primo a non seguirli, chi non è corrisposto, chi ha un peso che finirà per schiacciarlo, chi cambia giro, chi non vuole cambiare mai. Ci sono le serate in macchina, i litigi per la musica da ascoltare, gli amori, le insicurezze, i ricordi, le decisioni che non si vorrebbero prendere e i segreti che in un modo o nell'altro vengono a galla.
C'è qualcosa che se ne va e non torna più. E il momento in cui ci si rende conto che ad alcuni errori non si può rimediare.
Questa storia si è classificata prima al contest "Quadri e Picche: il contest delle sorprese!" indetto da phoenix_esmeralda, Slappy e Gaea.
Prima classificata al contest "Il meglio di me" di Lilith in Capricorn.
[REVISIONATA]

Medioevo, o giù di li. Una contadina povera che lavora presso un mulino fa un incontro che ha tutta l'aria di essere innocuo. In realtà quando bellezza, morale e desiderio si incontrano non è mai bene trovarsi nel mezzo. Se poi si aggiunge il diavolo e la stregoneria...diventa questione di vita o di morte.

Matvej sente che potrebbe piangere dalla gioia, mentre afferra uno dei tanti cucchiai col manico piegato ammassati nel lavandino e fa scattare l’accendino, e poi mentre tira su con la siringa il liquido trasparente e arrotola la manica della felpa fin quasi alla spalla. E quando l’ago raggiunge la vena ‒ e brucia come solo l’eroina può, scaldandolo come il Sole sulla pelle ‒ e scorge lo sbuffo di sangue che macchia per un attimo il contenuto perlaceo della siringa, qualcosa che col marrone denso del krokodil non vedrebbe mai, una lacrima a Matvej sfugge davvero, e rotola lungo una guancia su cui si vedono già i primi ascessi verdastri.
Ogni cosa stempera nel tepore, nella dolcezza, e non c’è nient’altro che pace, inconsapevolezza, atarassia.
[Contenuti estremamente forti]

«C'è il mare, grigio come me, che ruggisce sulla sabbia, e ci siamo noi, io e Brandon e le nostre impronte come monete di bronzo che luccicano nel sole del tardo pomeriggio. Ci sono i miei demoni, i suoi mostri e le nostre mani intrecciate mentre andiamo alla ricerca di conchiglie sepolte come i nostri sogni.»
Breve spin-off sulla mia long "I'm a mess and you're a work of art". Comprensibile anche senza aver letto la principale.
Quarta classificata al contest "Le sfumature del dolore" di phoenix_esmeralda.

[...]Il millenovecentonovantuno è stato un anno di merda.
A detta del capo, ovviamente, perché per me è stato grandioso, neanche a dirlo. Cazzo, eravamo primi in classifica praticamente in tutto lo stramaledetto pianeta e cosa fa Kurt? Si fa venire una crisi isterica e la fa venire anche a Krist, ovvio, fosse mai lo spilungone potesse essere esonerato dal somatizzare gli scazzi della sua dolce metà. [...]
Cross-over Nirvana/Pearl Jam raccontata da Dave Ghrol.

Respiravo te, morendoti dentro, e la guerra era solo un sibilo sordo nelle mie orecchie.
Le tue labbra sul collo, le tue bugie tra i denti. Disegni astratti tracciati in quel nulla così bello da essere osceno.
Io gridavo in faccia alla tua sordità. Tu urlavi silenzi che mi faceva male ascoltare. Non avevamo l’eco giusta, suppongo.

Prendere, prendere, prendere.
Chiedere, chiedere, chiedere.
Quanto niente ti hanno dato in cambio…

Non sprecare fiato a dirmi quanto sono bella, quanto mi vuoi. Ammirami e basta, se è me che cercavi in queste strade buie.
Sei un’altra faccia ignota, un’altra voce sporca, altre mani goffe ed annoiate che si aspettano da me tutta la soddisfazione che nessuno regala mai.
Paga il giusto prezzo, se vuoi toccarmi.
Non sono una donna. Non sono una persona. Sono carne che ogni giorno va al macello. Cruda, cotta o a brandelli, ordina ciò che preferisci. La maggior parte della gente mi usa, mi spreca e mi butta via, senza nemmeno sapere ciò che ha avuto per le mani.
Tutti falliti già morti dentro da un pezzo, esattamente come te.

Non aspettarmi più. Non voglio più correre da te.
Non seguirmi più. Non voglio più farmi tentare.
Non pensarmi più. Non parlarmi più. Non tornare più.
Uno schiocco, una scintilla, una nuvola di fumo.
Voglio che tu sparisca come per incanto, che tutto di te evapori nei primi raggi della prossima alba.

Te lo direi. Te lo urlerei. Te lo scriverei sul cielo.
Me lo inciderei nel cuore.
Te lo canterei, stringendoti forte, baciandoti piano.
Te lo sussurrerei in silenzio, pregando che prima o poi tu possa accettarlo.
Puoi sentire le mie parole mormorate al tuo orecchio?
Sono per te, ascoltane l’eco…