"Al di fuori di ciò che potesse essergli utile per il proprio lavoro, anche i pochi svaghi erano occupati da oggetti di uso comune o perlomeno semplice da recuperare.
Il tabacco, sebbene di ottima qualità, non mancava mai; il materiale con cui si lambiccava nei suoi esperimenti chimici gli veniva procurato dal suo farmacista di fiducia, e similmente i libri, per quanto strani potessero essere, si trovavano nelle varie piccole ed eccentriche librerie che era solito frequentare."
Tutti abbiamo problemi con i regali di Natale. Anche il Dottor Watson.

C'è qualcosa in lui, non so realmente cosa, che m’interessa.

"Chiunque abbia un qualche legame di parentela con un medico è a conoscenza di quanto essi siano noncuranti della propria salute, pronti ad ignorare qualunque sintomo, battito accelerato o ennesimo colpo di tosse.
Crogiolandosi nella propria conoscenza del male umano si rifiutano spesso di indagare se stessi, come per non ammettere una sconfitta di fronte al loro principale nemico: la malattia.
Ebbene, anche il sottoscritto deve ammettere di rientrare in tale categoria."

"[...]Tuttavia non riuscivo a sopportare l’idea che in così tanti mesi fosse svanito nel nulla. Certo, Holmes ne aveva le capacità, ma non lo ritenevo leale nei miei confronti, e ciò provocava in me un’enorme frustrazione, che si ripercuoteva sul mio comportamento rendendomi scorbutico e poco propenso alle parole. E quando la rabbia svaniva prendevano il suo posto la preoccupazione e il terrore di averlo perso per sempre, magari a causa di un qualche nemico a me sconosciuto, miglia e miglia lontano da me."

Uno scritto privato di Sherlock Holmes in cui descrive Watson. Gli occhi di Watson, precisamente.
One-shot scritta col favore di Halloween e la notte, nata in due ore e pubblicata in dieci minuti.
Dal testo: « Ma torniamo al punto: venne portato da me questo giovane uomo: il viso tanto cotto dal sole da sembrare cuoio, un'evidente zoppia che interessava la gamba sinistra, la spalla corrispondente anch'essa evidentemente ferita e magro, magrissimo, probabilmente reduce di una qualche malattia – che dopo ho scoperto essere stata gastroenterite.
Insomma, non proprio l'ideale di bellezza di uomo, conciato com'era.
Eppure gli occhi, quelle bastarde schegge di ghiaccio, mi colpirono fin da subito con la forza di un pugno nello stomaco. »

Se mai avessi riportato questa nostra discussione in uno dei miei racconti avrei voluto scrivere che Holmes aveva sempre saputo di avere ragione. Che la morfina non era capace di intaccare la sua logica e che la musica ne aveva avuto il merito perché la musica è uno dei suoi molti territori in cui avere ragione. La scrittura, invece è il mio unico. Scrivo per lui. E so che a volte è come se scrivessi per Holmes perché non so suonare.

Quando un martire per scelta si appioppa un sopravvissuto per sbaglio, la vita non scorre mai veramente serena.
Dal primo capitolo:
Le mani di Piton sembrano artigli, dita troppo magre e vene assurdamente in rilievo. Le serra in due pugni, nasconde le nocche spigolose sotto al tavolo di legno.
«La prossima volta prova a metterci dell'aconito, nel purè. Il tuo utilizzo sconsiderato della noce moscata non mi sta ammazzando abbastanza in fretta.»
Fa una piccola pausa. «Imbecille», conclude, alla fine. Ma la voce è roca e manca di forza, solo gli occhi sono rimasti quelli di prima.

I Guaritori sono poco collaborativi, ed interrogare il ritratto di Silente è più ostico che chiedere informazioni stradali ad una Sfinge. La storia di come Harry Potter, senza sapere come e neanche il perchè, si ritrova con un'altra piccola battaglia da combattere. Una persona sgradevole da salvare, dei nuovi ostacoli da superare, allucinanti allucinazioni da sconfiggere. Ed un Pensatoio assurdo in cui frugare.

Watson si scopre, come al solito, preoccupato per Holmes. Holmes compie una deduzione e stranamente giunge alla conclusione sbagliata.
[Holmes/Watson, ambientata durante gli avvenimenti de "Il Mastino dei Baskerville"]

Penso che in fondo questa sia la nostra peggiore paura: svegliarci un mattino e scoprire che non solo abbiamo scordato di togliere il the dal fuoco o abbiamo lasciato la boccetta dell’inchiostro che uso per illustrare le mie monografie aperta a seccarne il contenuto, ma ci siamo dimenticati anche di come tutto sia cominciato.
Per alcune delle nostre avventure il Dottore ha scritto pagine dettagliate ma ci sono momenti che sento di dover descrivere di mio pugno. Ci sono alcuni dettagli che sicuramente John avrà dimenticato o parti intere del racconto che avrà deciso di omettere.
Poi ci sono le storie che non ha raccontato e la nostra prima vacanza insieme è una di queste.

[Traduzione da Katie Forsythe]
Non disse mai una volta di amarmi dopo l'inizio della nostra relazione, preferendo sollevare un sopracciglio quando gli parlavo di quanto fossi alla sua mercé, o sorridere quando lo stringevo a me disperatamente, per respirare la sua stessa aria. Ma lui mi amava, tuttavia. Il calore riusciva ad insinuarsi nei suoi modi tramite innumerevoli e adorabili errori di calcolo. È questo ciò che adesso mi distrugge e mi conforta allo stesso tempo, perché lui mi amava talmente tanto che non posso credere abbia potuto gettarsi da un burrone, anche se non di sua spontanea volontà.

...Aveva bisogno fisico di lui.
Così decise di ingegnarsi per far sì che Severus non avesse altra scelta e dovesse assecondarlo per forza. [...]
...Si nascose sotto la cattedra, coprendosi per bene, per non farsi vedere da nessuno. Fece molta attenzione cercando di nascondersi bene anche agli occhi esperti del prof. Snape. Doveva essere una piacevole sorpresa. [...]
[SnapexHarry]

Quando Harry cade in coma, i Guaritori le provano tutte per risvegliarlo. Niente sembra funzionare, e allora ricorrono all’artiglieria pesante.
Per questo motivo ora Snape è davanti al suo letto.

"Ho bisogno di morire per sentirmi vivo!". Amo la mia oscurità, che mi copre, mi protegge, mi nasconde al vostro terribile giudizio. Per ora tutto resterà ancora celato. Sento tante calde lacrime impadronirsi dei miei occhi, ma nessuno le vedrà. Voi vedrete solo la mia maschera, la mia imperturbabilità. Non vi permetterò mai di sapere cosa provo! Io soffro e soffrirò in silenzio, da solo.[prima ff del "ciclo della morte"]