Le carovane dei Mormoni passavano attraverso la città come spettri borbottanti. Lì la verità la conoscevano un po’ tutti: non c’era Dio ad ovest del Mississippi. Di sicuro, non c’era Dio a Winnfield, e nemmeno niente per cui valesse la pena fermarsi, a parte la musica.
[Western!AU; pre-slash; cow boys, sceriffi, saloon e terribilezze assortite.]

A volte sulla via del successo possono accadere degli imprevisti.

Dimostrazione di come la scienza, alla fine dei giochi, non è certo in grado spiegare tutto.
[Storia classificatasi prima al contest "Physicology" indetto sul forum Collection of Starlight]

C'è una questione legale che Sherlock vuole risolvere, peccato che John ne sia colto... alla sprovvista.
Note: questa follia mi farà perdere punti, lo so, ma ho avuto un attacco di idiozia oggi pomeriggio e vi prego di perdonarmi. Però ho riso tanto nello scriverla. Ogni tanto ce vò, no? Vabbè, leggete, se volete, e poi DIMENTICATE.
Disclaimer: nessun personaggio o situazione mi appartiene, nè lo farà mai.

Un alieno di Alpha Centauri e un coraggioso army doctor adottano una bambina che somiglia un po' troppo a entrambi, John perde il suo nome di battesimo e Sherlock per la prima volta va a comprare il latte.

Vide Sherlock riverso a terra ai piedi del letto.
Non si fece prendere dal panico, anche perché quella scena si ripeteva da settimane, ormai.
Si chinò su di lui, afferrandolo sotto le ascelle e lo sollevò sul letto.
Gli scostò i capelli dalla fronte sudata e vi posò sopra la mano.
Era gelida.
Primo tentativo di una storia su Sherlock, una serie che riesce a trascinarmi fuori dai problemi di questo periodo, spero vi piaccia e che mi lascerete un commentino.
Nota: è ambientata dopo gli eventi del "Grande Gioco".
Nota 2: so che nelle note avevo messo l'indicazione "slash" ma, proseguendo con la storia, mi sono resa conto che si tratterà per lo più di una bromance, quindi ho deciso di togliere l'avvertimento "slash".
Ros.

Ogni anno, in un singolo giorno, ventisei pianeti e un uomo solitario nella sua cabina blu ricordano Donna Noble.

One short introspettiva (credo °-°) Che mi è venuta fuori ascoltando i Doors.
''Dimmi. Cos’è che siamo. Perché lo siamo. Che senso ha. Arrenditi, perché questa è la fine.''
Sta in questa sezione perché riguarda la canzone The End.. Credo ... Boh, leggetevela e basta xD

Dal secondo capitolo:
– Spiegami com'è possibile che il tuo migliore amico eterosessuale provi il costante bisogno di baciarti. –
– Lo scambio di effusioni tra amici è del tutto normale. Nella maggior parte dei casi. –
[...]
– Nella maggior parte dei casi, gli amici non fingono di essere morti per tre anni per poi ricomparire come se niente fosse nella tua vita e pretendere che sia tutto come prima. –
Evidentemente Sherlock aveva mancato il punto. E anche in maniera lampante.

Vorrebbe potergli rispondere, adesso. Vorrebbe un numero da chiamare e la sua voce da sentire e dire semplicemente: «Va tutto bene.»
Non può.

"Tu forse sei ancora giovane per capirlo, ma... tienilo a mente: sei una viaggiatrice, hai un percorso da completare, e qualsiasi cosa succeda... è inutile fermarsi o tornare indietro. Devi continuare, andare avanti, sempre!"

[Scritta per il p0rnfest di fanfic_italia; PWP, slash e strong!language]
[Crossover Fight Club/Soffocare, Tyler Durden/Victor Mancini]
Sono solo l’ennesimo stronzo che per guadagnare un po’ di soldi indossa pantaloni attillati e parrucche e fa finta di essere un pellegrino del millesettecento. Ed è la mia parte migliore.
Nella vita reale appaio banale. Inutile.
Non servo a nessuno.
Questo Tyler, Tyler Durden, ha l’aria dell’ennesimo impiegatuccio con il viso fino e gli occhi azzurri affilati come rasoi.
«Sei qui per gli incontri?»
Annuisce, sorride. Si stacca dal muro e mi si avvicina, e io istintivamente faccio un passo indietro.
Lo so che vuole fottermi, si vede da come mi fissa. Come un drogato in astinenza che ha davanti la pera più buona della sua vita.
[Following the Big Damn Table #52, Fuoco]

[Misha/Jensen u.u]
Adesso che la roulotte era completamente buia, priva dei loro respiri affannosi che lentamente erano tornati alla normalità da alcuni minuti, Misha si permise di ripercorrere con la mente l'inizio di quella nottata come Jensen stava percorrendo con la punta delle dita i contorni delle sue costole, dei suoi capezzoli e dei muscoli che gli sporgevano leggermente dallo stomaco.
Com'era iniziata? Ah, già.
«Allora? Adesso me lo dici?»
«Mmh?»
Passò dolcemente le dita fra quei corti ciuffi di capelli, che gli fecero il solletico sui polpastrelli. «Com'è cominciata.»

«E poi i giornali dicono che sei inutile e sottovalutato» sussurrò Robert, tornando ad abbracciarlo.
«Lo prendo come un complimento» replicò tranquillamente John.
«Saresti davvero stupido a non farlo, Jonesy.»
Un papiro egizio per dedicare un buonissimo compleanno a John Paul Jones (Sidcup, 3 gennaio 1946, all'anagrafe John Baldwin), il mio - credo, ma ecco che già gli altri mi guardano con gli occhioni afflitti da "e noi no?" - membro preferito della mia band preferita.