• Dove abitavo avevo un poster di Wonderwall. E cosi' pensai: "You're my wonderwall. Porca troia! Suona fantastico. Anche se nessuno saprà cosa significa" •
Scrivere di questa storia per me e' difficile.
Spiegare cosa ha significato e cosa ancora oggi significa, lo e' ancor di più.
Riassumerla in poche righe penso sia impossibile perchè succederà di tutto ai tanti poveri, martoriati personaggi di questa storia! (Questo a causa del mio "latente" sadismo muhamuhamuha >:- D )
In breve, per capirci qualcosa di più di questa intricata faccenda, due sono le alternative valide: o tentate di avventurarvi nei meandri della mia mente malata, - opzione sconsigliata - oppure vi tocca leggerla X-D
Lascio a voi ogni commento, nel bene e nel male.
Spero vi piaccia!
Lolimik

post-s4
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La cucina ha l'aria di un posto che viene usato di rado, dal monolite bianco del frigorifero vuoto istoriato di magneti noiosi e volantini di diversi take away, alle mattonelle shabby-chic macchiate d'oro.
C'è un segno sulla parete, a circa un piede dal battiscopa che corre al lato del frigorifero, dove Sherlock è sicuro che Mycroft lasci cadere la valigetta ogni sera, fermandosi poi ad aprire il frigorifero prima di cedere alla stanchezza, alla pigrizia o alla gola.
Lo fa al buio, a giudicare dal modo in cui le sue impronte digitali sono distorte, piccole chiazze leggermente oleose sulla superficie liscia e altrimenti lucida dell'elettrodomestico.
È tanto più strano, quindi, che la cucina profumi di cioccolato e burro e che il pavimento immacolato sia sporco di farina.
La vista più strana, comunque, è Mycroft in jeans e maglioncino, con le maniche arrotolate fino ai gomiti e un grembiule bianco.
Se non fosse completamente pulito da ben due mesi tre settimane e due giorni, Sherlock penserebbe di avere di fronte una delle sue più assurde allucinazioni.

[Molly non pronuncia le parole, lo schermo si spegne e Sherlock crede che lei sia morta, con tutto lo straziante bagaglio di emozioni che ne consegue.]
Molly Hooper era salva, ma non per merito suo. Se fosse dipeso interamente da lei, non si sarebbe salvata affatto e questo, questo faceva quasi più male della sua morte. Nella morte, lui l’avrebbe idealizzata, epurandola. Nella vita, invece, l’errore di calcolo di cui si era resa colpevole diventava un’omissione gravissima, imperdonabile.
Jus post bellum, pensò e agì di conseguenza.

[Post-Reichenbach]
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Aveva provato a convincersi che non sarebbe tornato ancora. Aveva stabilito che non sarebbe tornato ancora ‒ tutto questo è ridicolo in una maniera che difficilmente può conciliarsi con la sua eccezionale intelligenza, dopotutto.
Ma ha fallito di nuovo, e non se ne sorprende.
Mai, quando c'è lui di mezzo.

Mycroft ha un problema. Per fortuna.
[Pseudo-post terza stagione]
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Mycroft gli rivolge un sorriso tirato. «Suppongo di poter sorvolare sul fatto che lei mi abbia appena dato dell’imbecille come ringraziamento per la sua collaborazione» dichiara, e John non riesce a credere che non ci avesse pensato da solo a portare Lestrade al ristorante, invece di organizzare un blitz per sequestrarlo. Risponde con un’alzata di spalle e l’uomo, in silenzio, raggiunge la porta. «Immagino di non doverle suggerire di tenere per sé quanto ha appreso» aggiunge senza guardare altro se non le scale, ma il suo tono è apertamente minaccioso.
John sospira. «La tua immaginazione lavora egregiamente, Mycroft».
Il maggiore degli Holmes si volta a fulminarlo con un sorriso che avrebbe fatto rizzare il pelo persino al mastino di Baskerville, se mai fosse esistito. «Ma la sua no, non è vero?» commenta irridente e John, pur non decifrando la stoccata, stabilisce che per quel giorno a solidarietà è a posto così.
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[Johnlock] con delicato sottofondo di [Mystrade].
Buon appetito.

Sherlock non sente come gli altri. E con ‘sentire’, Molly intende l’intero kit di sentimenti, corredato di farfalle nello stomaco, palmi sudati, ginocchia gelatinose e attacchi torci-budella.
Sherlock prova emozioni, le più disparate ed elevate. Sherlock sente e prova, soltanto in un modo diverso da lei, da loro. Non è mai stato quello il problema, sul serio. Non è il sentire, ma la misura del sentire l’ostacolo più grande.

Partecipa allo "Ziall day, Ziall night!"
Prompt: Autostop.
AU: Las Vegas!Au.
*Dalla storia*
E il rombo del motore che sente deve essere un sogno.
Le ruote che frenano, quelle pure.
Niall abbandona la sua tana strizzando gli occhi. La boccata d'aria che lo riporta in vita brucia nei polmoni. E' supino sulla sabbia e continua a guardare il cielo. Non crede sia passato molto, forse non ha neanche dormito davvero...
"Ehi?"
O forse sta ancora dormendo e continua a sognare.
"Ehi tu, stai bene?"
La voce è troppo calda e soffice per appartenere al Grillo. La palla di fuoco del sole viene oscurata da una sagoma.
"Sto bene" gli risponde Niall, per quanto non sia sicuro della sua reale esistenza. "Sto solo morendo."

Harry e Louis si conoscono da anni.
Tra loro c'è un consolidato rapporto di amore e fiducia, minacciato esclusivamente dai loro stessi obiettivi e da alcuni ingombranti segreti...
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*Alzo la testa e cerco i suoi occhi, sperando di scorgere in essi una spiegazione ai suoi silenzi.
Mi guarda impassibile, forse perso in qualche riflessione che, a quanto sembra, non vuole condividere con me.
"Tu vuoi che resti, Boo?"*

[Prima legge di Archie, applicata in natura.
In condizioni di pressione costante, la concentrazione di una mente è inversamente proporzionale al sentimento che la agita.]
Archie è un bambino e ammette di non avere ancora capito come gira il mondo. Una cosa, però, l'ha capita ed è che Molly non è "solo Molly", non per Mr Holmes.

E poi arrivò quel momento, quello che avevo pregato tutto il tempo che non fosse stato ripreso.
Sentii Zayn irrigidirsi di fianco a me, trattenere il respiro...
La mia mano si abbatté sullo schermo, e lo chiuse con uno scatto.
Mi resi conto che stavo ansimando, che tremavo.
"Louis, puoi spiegarmi.."
La voce roca di Zayn non lasciava trasparire nessuna emozione.
Io chiusi gli occhi, cercando di riprendere il controllo, di pensare.
Ma la mia mente urlava con rabbia un unico nome.
Harry Styles
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*in fase di correzione*
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ATTENZIONE
- Louis/Harry, accenni Louis/Zayn + altre bromace. Se non vi piace il genere state alla larga.
- Il carattere dei personaggi e le vicende nella storia sono inventati e non si riferiscono in alcun modo a fatti reali.
- Senza il mio permesso e l'attribuzione dei relativi crediti NON potete pubblicare la storia su altri siti. Se lo fate, prima o poi vi scoprirò e verrò a smerdarvi di fronte al mondo intero.

Lucifer!Zayn/Michael!Niall.
L’irlandese stringe i pugni, indeciso sul da farsi. Alla fine sembra essersi deciso, con gli occhi ben piantati in un punto imprecisato sul suo torace comincia a parlare. O meglio, a sfogarsi. «Io ti amo, ti ho amato fin da quando siamo stati creati. Era scritto da qualche parte che finissimo per collidere come due Galassie, ne sono sicuro. Non ti ho mai lasciato, sono cresciuto nel bagliore della tua luce e tu sei cresciuto nel mio. Non ho mai mancato alcunché, non ti ho mai abbandonato, neanche quando i tuoi istinti e le tue manie ci hanno portato alla Guerra-»
«Schierarti dalla parte del Padre come lo chiami, allora?» lo interrompe lui.

Louis non sapeva neanche come fosse riuscito a diventare stracotto di un tipo come Harry Styles, i giocatori di football non gli erano mai interessati, certo, ogni tanto ci faceva un pensierino quando li vedeva cambiarsi in spogliatoio, ma era sempre uscito con ragazzi semplici e divertenti, un po’ come lui.
Lui e il capitano della squadra di football non si erano mai sopportati prima dell’inizio dell’ultima estate: Harry non faceva altro che prendere di mira, insieme ai suoi amichetti, Louis per essere gay e Louis non poteva che soffiargli il primato in tutte le materie scolastiche e, ovviamente, anche la borsa di studio.
Verso metà luglio, per qualche inspiegabile motivo, avevano partecipato allo stesso campo estivo organizzato dalla parrocchia locale e, sempre per qualche inspiegabile motivo, si erano ritrovati a baciarsi, ubriachi fino al midollo, attorno alle ultime fiamme del falò mentre tutti gli altri dormivano nelle loro tende, ignari di tutto.
AU!Highschool

Louis, figlio di Poseidone, va generalmente d'accordo con gli altri semidei del Campo. A meno che non si chiamino Harry Styles, e che non gli abbiano appena soffiato un'impresa megagalattica.
Partecipa al Louis!Fest di Wanki!Fic

«È l'ultima volta, Zaynie.» Tenti di tenere la voce ferma, per assicurarti che non andrò via. Annuisco. «Sei sempre stato tu, Nialler. Io.. io sarò sempre tuo.»
|| OS slash, pairing Ziall.

One Direction 'This Is Us' World Premiere: After-party.
Le foto che gireranno sul web alla fine di quel party non significheranno nulla.
Ci saranno baci, abbracci, smorfie, le fan vedranno tanto ma nulla sarà più sincero di ciò che resterà solo un segreto.
Una foto appesa in in angolo nella loro camera, lontana dal mondo: quella che nessuno vedrà mai sarà la verità.
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“Lou puzzi di alcool, quanto hai bevuto?” gli domanda Harry ridendo più del dovuto, lasciandosi trascinare dal più grande senza opporre alcuna resistenza. Il suo ragazzo è davvero ubriaco, o almeno, pensa il riccio scrutandolo divertito, possiede ancora quel pizzico di lucidità in grado di farlo ragionare.
Louis invece, i capelli ambrati schiacciati sulla fronte per il sudore, così simili al suo primo taglio di capelli di quando era solo un ragazzino, continua a strattonarlo per gioco prima di staccarsi da lui e iniziare a correre all’impazzata, senza alcun motivo.
[Harry/Louis] [Kikka]