wrjms, autore su EFP Fanfiction

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wrjms

Membro dal: 15/08/10
Recensore Junior (170 recensioni)

"Per me il piacere sta nel vario e nel diverso; io vivevo e godevo sempre delle stesse cose, del sole, della luce, del cibo; le ore, i giorni, le stagioni, tutte le cose una dopo l'altra con lo stesso ordine e modo. Infine ne fui stucco: perchè il piacere stava non nell'avere sempre lo stesso, ma nel variare".
- Luciano di Samosata, «Dialoghi dei Morti»

Hola, mishamigos, e benvenuti nella mia humble abode!
Una breve e noiosa ID: mi chiamo Marianna, studio lingue e ho diciannove anni.
Ho talento nullo nelle relazioni sociali e per questo mi diletto in fangirlamenti vari in forma (prevalentemente) scritta.
DISCLAIMER: non mi prendo responsabilità per i facepalms vari di fronte ai miei obbrobri, specialmente quelli partoriti prima del 2013: pardon, cerco sempre di migliorare.

Enjoy my lil' collection of stuff,
WaryJMS

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Personality ID
MBTI type: INTP
Enneagram: 5w4
Temperament: Melancholic
Alignment: Chaotic Neutral
House: Ravenclaw
Airbender type: Earth

Not Quite True

Sherlock vuole fare un regalo di San Valentino a John.
Bruciare la casa - o se stesso - nell'intento? È un rischio che vale la pena correre.

Nove pillole di Dottore

Nome: Dottore. Sesso: Maschile. Età: 900 +. Razza: Signore del tempo.
Cosa non gli piace: I gatti, le armi, le pere.
Cosa gli piace: I muffin alla banana, Ian Dury, i capelli rossi, i negozietti, i Muppets, Rose Tyler.

Polvere

I suoi capelli… i suoi capelli com’erano? Ricci, sì, neri, sì, ma avevano dei riflessi? Erano morbidi, ribelli o crespi, malleabili o docili? Com’erano le sue orecchie? E le sue mani, le sue mani che forma avevano? Erano grandi, pallide… E poi?Le unghie erano curate? Corte? Aveva orologi? Bracciali? E gli occhi, quegli occhi chiari sui quali hai fantasticato così tante volte, che forma avevano?
Non capisci più niente, e ciò ti sconforta. Forse sarebbe meglio, meglio per te, meglio per tutti: dimenticare e basta. Ma tu non vuoi dimenticare.

And as strong as death is love.

Fuori scoppiava la terza guerra mondiale? Sherlock era Sherlock. Se la sarebbe cavata comunque.
Malattie? Stanchezza? Fame? Dopo un anno e mezzo di vita con lui ormai aveva smesso di tentare di tenerlo al sicuro dalle insidie del mondo. Sherlock sembrava quasi immune a qualsiasi cosa, come se la natura lo avesse esonerato dalla fame o dal sonno, rendendolo straordinariamente bravo a ignorare i limiti umani e abile a cavarsela comunque egregiamente.
Anche John, alla fine, era stato costretto a cedere all’evidenza: Sherlock riusciva a badare a se stesso anche senza le sue sciocche premure.
Evidentemente si sbagliava.
[Terminally ill!lock, H/C, un accenno di parent!lock e parent!john.]

Webfriends

- Ultimo capitolo

John è solo. Non ha nessuno. È per questo che bazzica ogni sito possibile e immaginabile, è per questo che scrive fanfiction drammatiche: perché è alla disperata ricerca di amici e di qualcosa che gli faccia capire che non è la situazione peggiore al mondo.
E poi... poi su internet incontra Sherlock. Spontaneo, sagace, brillante. E a John non importa quanto a volte Sherlock sia impulsivo, irritante o schietto: Sherlock l'ha salvato, e John sente il bisogno disperato di stare con lui per sempre.
Passano i giorni e i due passano da un social network all'altro, scoprendosi piano piano sempre di più...
... Fino a quando, un giorno, Sherlock non viene rapito.
Dal capitolo 8:
“Prometti che non mi lascerai mai solo?”
“Lo prometto, John. Lo prometto”.
Non hai rispettato la promessa.

Di teste mozzate, blazer bagnati e capelli platinati

Sherlock va dal parrucchiere.
«E come funziona? Ti portano una testa finta e tu gli mostri come vuoi i capelli?».
John abbandonò il volto fra le ginocchia, lasciandosi scivolare nella poltrona di pelle. «Sherlock, ma è possibile che tu non sia mai stato dal parrucchiere in trent’anni di vita? Ogni tanto mi sembri davvero fuori dal mondo».
L’espressione di Sherlock parve corrucciata. «Ti portano una testa vera?».

Let's have dinner.

- Ultimo capitolo

Stavo solo cercando di essere gentile. – SH
Non sei gentile, Sherlock. Se lo fossi, non avresti stalkerato la mia ora-ex-fidanzata solo perché volevi vedere quanto fosse noiosa . - JW
Non la stavo stalkerando. La stavo solo osservando, informati. – SH
Quello si chiama stalkerare, Sherlock, prenditi un dizionario. – JW
Non sono ossessionato con lei, John, quindi non è stalking. – SH
La hai seguita per l’intera settimana. Questo È DECISAMENTE stalking. E continuo a non capire perché lo hai fatto. - JW
Era un’assassina, John. Ho dovuto farlo per il caso. – SH
Oh, per favore, Sherlock, ha ucciso un ragno! - JW

To engrossing death

Urla. Urla più che può, grida, sfoga la sua rabbia, si affanna per fuggire da quel buio che lo avvolge. Urla ancora, si sfrega le braccia, graffiandole, tenta disperatamente di lenire la depressione con il dolore fisico.
Urla. Urla. Urla.
Ma fuori dalla sua mente c’è solo il silenzio.
Tic. Tac. E il suono del tempo che passa.
Ssh. E il suono del vento che lo rassicura.
Frr. E il suono del suo gatto che gratta la porta.
Le urla e il dolore rimangono confinati nella sua testa.

Come quando

Ed è come quando dentro la mente c’è tutto, ma fuori dalla bocca non esce niente.

Chocolate

Sedette sul divano, lasciando che Edward s’accoccolasse al suo fianco sfiorandole la linea bianca del collo e della mandibola con il naso freddo.
«So cosa potremmo fare per rendere tutto perfetto, sai?», sussurrò, le labbra vicinissime a quelle di lui.
«Ah sì?».
Sorrise, concedendogli un piccolo bacio a stampo, di quelli che te ne fanno desiderare altri dieci, cento, mille. «Il fuoco acceso… la neve… la cioccolata… un fidanzato perfetto…», continuò, senza smettere di sorridere. «Manca solo una cosa», e gli baciò la fronte, prima di accennare con il capo ad un angolo del salotto.
Edward le regalò un sorriso sghembo e, senza mai smettere di guardarla, si accomodò al pianoforte e cominciò a suonare per lei.

Wish you were here

Non ci sei più.

To love is to destroy

L'unico legame che ci unisce, però, continua ad essere solo e soltanto il cavo delle cuffie del mio MP3.
Mancherò al concerto dei Muse, ancora. Una penna ed un foglio rimangono sempre e comunque la migliore valvola di sfogo mai testata.

Mai contestare Sherlock Holmes!

Sconfortato, si rivolse al vecchio che sedeva con John e Lestrade. «Che cosa sarebbe, questo?», chiese alzando l’aggeggio rosso.
Davies pareva sorpreso. «Oh, è il Nintendo di Annie, mia nipote. Deve averlo dimenticato qua l’altro giorno…».
«Una console di videogiochi», aggiunse John, notando il disappunto sul volto del consulente investigativo. A volte gli sembrava proprio che il detective provenisse da un pianeta alieno.
«Si inserisce la schedina nella console e poi si inizia a giocare».
Sherlock osservò di nuovo le cinque scatolette in plastica contenenti le schedine di gioco, colto da nuova curiosità. Enigmi, mmh?
«Può prenderlo con sé, se vuole», borbottò il vecchio Davies. «Annie voleva buttarlo per comprare una nuova versione».
Non avrebbe potuto azzardare proposta più stupida.

Margareth

Ti diverti a scrivere drammatici, vero?
Trascini i tuoi personaggi dentro veri e propri incubi, uccidi i loro familiari, li fai annegare nel terrore e godi delle disgrazie altrui.
Hai torturato i tuoi protagonisti per anni, riempendo di lacrime tutti i tuoi fidati lettori.
Te la sei spassata?
Bene, ora è il tuo turno di vivere l’incubo.

Buio. Silenzio.

- Ultimo capitolo

Bip. Bip. Bip.
Voci lontane, ovattate.
«Nome?»
«John Watson».
«Tasso alcolico?».
«Uno su mille».
«Cos’è successo?»
«Incidente stradale».
**
Freddo, di nuovo. Freddo nelle vene, freddo nella testa, freddo nel cuore.
«John».
In quel momento Sherlock mi prende la mano fra le sue, ne sfiora le falangi con improvvisa delicatezza, quasi temesse di vedermi sgretolare sotto un tocco troppo intenso. Assaporo il momento, senza muovere la mano.
«John, ho paura».
Le sue parole mi colpiscono il cuore, e ciò mi fa più male di quanto mai potrebbero fare le sue mani.
Sherlock ha paura.

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