Era immerso in quei pensieri quando avvertì una mano, la mano di John, stringere calda e un po’ ruvida la sua che teneva sotto il tavolo, abbandonata sulla gamba. Il palmo del dottore combaciò con il suo e intrecciò le loro dita, gli accarezzava il dorso della mano disegnando piccoli cerchi sulla pelle con il pollice e il volto e la linea delle spalle di Sherlock si distesero impercettibilmente. Era quella la qualità che rendeva John speciale ai suoi occhi: se una qualsiasi altra persona avesse cercato di toccarlo in quel modo, il detective si sarebbe ritratto disgustato e magari sarebbe anche corso a disinfettarsi per evitare qualsiasi contaminazione; ma il suo dottore era caldo, morbido e confortevole e non soltanto il suo corpo desiderava un contatto fisico con lui, ma lo pretendeva.

Ogni – e ribadisco: ogni – persona con un briciolo di sanità mentale sarebbe come minimo svenuta, mentre come massimo si sarebbe messa ad urlare istericamente svegliando non solo il coinquilino scellerato e l’amabile padrona di casa che “non sono la vostra governante”, ma anche i dirimpettai, il vicinato e tutta la maledetta Baker Street.
Ma non John Watson. John Watson era un medico, era un soldato, era tornato (quasi) integro dalla guerra e, soprattutto, viveva con Sherlock Holmes (ricordate lo “scellerato coinquilino” di qualche riga fa?).
[Più che altro bromance, ma se cercate bene...]

John aveva sempre odiato festeggiare il capodanno. Non che lo odiasse nel vero senso della parola, lo trovava semplicemente stupido. Però continuava a festeggiarlo come fosse un dovere, una tradizione, un obbligo militare. Si ubriacava con gli amici e faceva finta di essere felice. Sempre meglio che sentire urlare la gente allegra in strada, deprimendosi a casa. "Anno nuova vita nuova " diceva la gente. Invece poi non succedeva mai niente di interessante, niente di nuovo. Niente di niente.

Tornato dall'Afghanistan, John Watson è ossessionato da incubi riguardanti la guerra e dalla figura affascinante del suo coinquilino Sherlock Holmes.

Sono caduta anch'io nella trappola 'Sherlock', quindi ecco qui la mia prima drabble slashosa su quelle due meraviglie che sono Sherlock e John.
Rating solo per sicurezza.
Sherlock si rende conto di cosa voglia dire avere John accanto.
Appena passata la soglia senti la bocca di John sulla tua e le sue mani su di te -ovunque- sotto il cappotto, fra i tuoi capelli.

« Senti, non posso inserirmi in una categoria quando si tratta di te » si risolse nel dire: « proprio perché tu non rientri in nessuna delle categorie che ogni essere umano riterrebbe standard. Ammettiamolo Sherlock, tu ti ritieni gay? » domandò allora, cercando di farlo ragionare.
O desistere.
« Io sono cervello, John ».
« Stai glissando, Sherlock ».

[Sherlock Holmes/John Watson]
Sherlock Holmes, John Watson e una macchina fotografica.

Basta che mi ripaghi con mille baci.

"Cosa sei? Un'aliena? Come mai non hai visto 'Come eravamo'?"
[Sherlock/John - Accenni vaaaaghissimi di Mycroft/Lestrade]

"Non morire mai."
[Sherlock/John]

"Non sarò io la moglie in questo matrimonio!" leggerissimo preslash.

"Zio Greg, mi racconti una storia?"
Sherlock/John - Accenni Mycroft/Lestrade
Per il compleanno di ginnyx.

Teneva delle api, i propri pensieri per se stesso, e John Watson. (John/asexual!Sherlock - Traduzione a cura di Madame Butterfly.)

Un ladro s’introduce in delle case per rubare e deturpare dei ritratti di Napoleone. Sherlock e John indagano, ma qualcuno si presenta all’improvviso a casa loro: lo zio di Sherlock, da cui questi ha ereditato il nome, accompagnato dal collega, il Dottor Watson.

Lestrade e Mycroft si sposano! O forse no. O forse sì. O forse hanno già fatto!