Era quel genere di giornata in cui la gente non esce di casa, si rintana sotto una coperta e permette a se stessa di oziare. Un paio di bambini passarono di corsa, chiaro segno che le scuole erano state chiuse. Si prevedevano altre nevicate molto più intense per i giorni seguenti. Per tutto il giorno, Aziraphale ciondolò per il negozio, il tempo che scorreva lento. Crowley non parlò quasi per nulla e si limitò a gravitare intorno all'angelo come un satellite.
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Una raccolta di missing moments tra passato e presente.
Idealmente è il seguito di di Hold me while you wait, ma la si può tranquillamente leggere separatamente.

Aziraphale voltò il capo verso di lui, gli occhi azzurri che brillavano alla luce dei lampioni. Si fermò sul marciapiede e Crowley si fermò con lui.
Lentamente, la mano calda di Aziraphale strinse la sua.
Crowley esalò un lungo, esausto sospiro.
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Ideale seguito di Someone to love, ma può essere letta anche da sola.

Lui era razionale. Era sempre stato un'entità dalla mente quadrata, a cui non piacevano le sorprese. A cui piaceva che ci fosse un Piano, che ci fosse qualcuno a dirgli cosa fare.
Eppure ora, nonostante fosse inusuale per lui dare ascolto a ciò che gli umani chiamavano sesto senso, sentiva che sarebbe bastato pochissimo: sarebbe bastato un gesto, uno sguardo, o semplicemente l'avvicinare la mano di appena un centimetro, perché qualcosa cambiasse.
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Un Arcangelo e un Principe Infernale entrano in un bar.
E ricordano un passato in comune che fa male a entrambi.

Léo, studentessa di storia dell'arte alla Sorbona, sembra avere una vita perfetta. Tanti amici, feste e bei vestiti, un fidanzato intraprendente che non fa troppe domande. Sa di essere bella e si mette in mostra, dispiega le sue ali di farfalla perché tutti possano ammirarle, fa sentire in colpa gli altri per non sprofondare a sua volta, ha una morale tutta sua e ne è così consapevole da odiarsi. Ma Léo porta con sé una fragilità così profonda da renderla delicata come una goccia di vetro. Qualcosa le sfugge, qualcosa nel suo rapporto con Paul non funziona, forse è lei stessa a non funzionare. Léo è un'artista che deve scoprire l'Arte della Felicità.

Detroit, ruggenti anni '20. In un'America piegata dalla legge Volstead, con il ricordo della guerra ancora in mente, Thomas ha bisogno di un nuovo motivo per vivere e non sa ancora che quella ragione che tanto cerca è già accanto a lui.
"Ascolto ancora vecchia musica jazz e da qualche parte, nascosta in soffitta, ho ancora la sua camicia. Quella macchiata di sangue, con un buco all'altezza del cuore. È di sopra, in una scatola insieme a tutte sue cose, il libro di Rimbaud, il vestito giallo e un disco in vinile. Posso quasi sentirla, quella scatola, posso avvertirne la presenza mentre guardo il soffitto nella nostra camera al secondo piano, in una bella casa nei dintorni di Boston. Una casa con la staccionata bianca e la porta rossa, le siepi ben tosate e la cuccia del cane in giardino. Sono quasi sicuro che Antoine riderebbe, se mi vedesse così: il tipico americano di fine anni '70, che passa le sue giornate da pensionato innaffiando il prato e costruendo orologi nella rimessa sul retro mentre ascolta Cab Calloway alla radio. Katherine dice che questa mia mania per i ruggenti anni '20 è divertente. Non vuole essere divertente, è solo malinconia".

[Grantaire-Enjolras]
"Dammi le tue mani, Enjolras, di modo che io possa baciarle e tenerle strette. Voglio aggrapparmi alle tue dita, le tue sottili e bianche dita, ma adesso sono di nuovo sbronzo e tu non mi guarderai nemmeno. Eppure ti sento qui, vicino a me. Oddio, sei qui davvero. Sento il tuo respiro caldo nel mio orecchio, la tua bocca famelica che scava nel mio collo, amami, dolce Enjolras, con i tuoi capelli d'oro e il tuo naso dritto, la tua casacca rossa sul pavimento."

C'erano volte in cui sarebbe rimasto per ore a farsi abbracciare. Erano nottate meravigliose, bellissime, durante le quali si accoccolava contro il suo petto, la fronte contro le ossa sporgenti dello sterno, le labbra a pochi millimetri dalla sua pelle. [...] Altre volte, invece, l'amore spariva in favore del sesso. Allora tutto l'affetto veniva sostituito dalla più totale indifferenza, due colpi di lombi e tutto era finito.
[KakashixIruka]

Setauket, Long Island, inverno 1776.
Nessuno vorrebbe essere Caleb Brewster.
Perché? Ve lo dico io perché.
Caleb Brewster è un fuggiasco, una spia e un poveraccio che alle volte non riesce nemmeno a trovare qualcosa per riempirsi lo stomaco.
Caleb Brewster vive in una foresta fredda, che in questo inverno rigido sta trasformandosi in una trappola mortale.
Caleb Brewster vive ai margini della società.
E indovinate un po'? Già, io sono Caleb Brewster.