Dicono che una lacrima sia composta dal 99% d’acqua e dall’1% di sentimenti. Io ci credo perché ho imparato che ogni goccia versata può spegnere una fiamma, ma può anche alimentarla. Tutto dipende solo da una lacrima, da un’insignificante lacrima. Anche Hermione lo sapeva, ma non poteva fare a meno di scrivere ad Harry, ogni singola sera.

Vi siete mai chiesti se la Rowling avesse scritto un'altro libro di Harry Potter?
P.S : In questa ff tutti i figli hanno la stessa età.

Vi siete mai chiesti se la Rowling avesse scritto un'altro libro di Harry Potter?
P.S : In questa ff tutti i figli hanno la stessa età.

Era una creatura bellissima, su di lei splendeva un solo argenteo raggio proveniente da una luna inesistente.
Una cerva dal manto nero come l'inchiostro lo stava fissando da lontano con occhi grandi e profondi come laghi oscuri e misteriosi.
La luce argentea coglieva ogni singola sinuosità di quel corpo esile ed agile creando sul manto nero e lucido una serie di bagliori lattei.
Era splendida, l'incarnazione della bellezza naturale, nessun altro animale avrebbe potuto pareggiare tale innata perfezione.
Pareva una creatura nata dalla notte stessa e benedetta dalla luna e dalle stelle così rara da poter esistere solo nel sogno di Harry.
Harry rimase incantato a fissare la cerva nera che ricambiava il suo sguardo con un'insistenza minacciosa.

(Mancata) drabble. Attenzione: altamente demenziale. Tanto, temo, da non fare neanche lontanamente ridere, ma ci ho provato :)
"«Sono…» invecchiata, di’ invecchiata. «Incinta»."

Victorie Weasley è celata nei panni di Cenerentola, il suo principe sarà nientepopodimeno che Teddy Lupin.
Una rivisitazione potteriana di una favola molto conosciuta e apprezzata.
Questa storia fa parte della serie "Quando le fiabe incontrano una Potterhead"

Hermione amava George, ma non era Fred.

Ero lì,sul mio letto,dentro un piccolo sotto scala,a pensare.
Pensavo a come sarebbe stata la mia vita in un altro mondo,con genitori diversi,con amici,che mi avrebbero voluto bene,nonostente tutto.
Pensavo a come sarebbe stata la mia vita con un po' di felicità,di magia.
Un giorno,arrivò una lettera da un posto sconosciuto.
La MIA lettera,che mi avrebbe cambiato la vita.

-Che colore vedi?- gli chiese.
-Nero- rispose Albus e, anche ad occhi chiusi, Rose percepì i suoi movimenti contro il braccio.
-Dai, seriamente. Non te lo ricordi più il gioco?-
D’estate lo facevano sempre, quando erano troppo stanchi per giocare a Quidditch o correre in giro o dare fastidio a Dominique –o dopo aver giocato a Quidditch, aver corso in giro e aver dato fastidio a Molly-. Si stendevano supini nei campi di grano vicino alla Tana, le braccia allargate e le spine di grano che li sovrastavano di parecchi centimetri, svettanti verso l’alto e chiudevano li occhi. Zia Audrey aveva detto loro che, se si concentravano sulle loro palpebre chiuse e stavano immobili per un po’, oltre al nero sarebbe apparso un altro colore.
Da quello, poi, si poteva capire il loro umore e la loro anima.
Rose, quando era diventata più grande, aveva capito che molto probabilmente era stata solo un modo per farli stare fermi per qualche minuto, in modo che tutti li adulti –e la povera Molly- potessero prendere un po’ di respiro.
Ma era divertente fingere di crederci ancora.
{Rose/Scorpius - Summer Days}

Lily Potter è stata, a detta di molti, una grande strega. Di quelle con l'iniziale maiuscola. Una grande strega e una grande persona. Una grande donna. Una grande di madre, morta per amore. Occhi verdi smeraldo, capelli rosso fuoco, sorriso aperto e sincero. Eterna nemica di James Potter, poi suo marito. Combattiva, fiera, buona, gentile. Vera. E' così che tutti la ricordano. Bella e forte, la bacchetta stretta in mano, pronta a lottare e perire per un mondo migliore. Ma c'è una persona che non ha potuto, per sua stessa scelta, vedere questa parte di lei. E, adesso che è morta , non può ricordare che la Lily che ha conosciuto, uguale e diversa al tempo stesso, in ogni caso speciale. I pensieri di Petunia, un misto di dolcezza e di rammarico, di vecchio e di nuovo, per ciò che aveva e che non avrà più.

[...] alzandosi le maniche aveva scoperto gli avambracci e così la cicatrice che recitava “Mezzosangue” era perfettamente visibile sul suo braccio destro.
Alzò lentamente gli occhi per incontrare quelli di Draco e assunse un’espressione contrita, mordendosi il labbro inferiore.
Dopo un lunghissimo attimo di silenzio, Draco si alzò la manica sinistra, rivelando il marchio nero che risaltava sulla pelle chiara.
Si guardarono e accostarono le braccia come a voler mettere a confronto le loro sofferenze. [...]