Lo zucchero era una cosa brutta. Lo zucchero aveva provocato infiniti danni all’umanità e causato immani tragedie. Lo zucchero, per esempio, era con ogni probabilità all’origine di quell’abominio di festa che era San Valentino e verosimilmente anche la causa occulta del successo di Oprah. Doveva esserci un qualche tipo di reazione chimica nel cervello umano per cui lo zucchero ostacolava il corretto funzionamento dei neuroni e offuscava ogni parvenza di raziocinio, e Tony meditava di studiarlo e magari ottenere finalmente un Nobel. Lo zucchero, infatti, impediva di ragionare in maniera anche solo vagamente sensata e Tony Stark non avrebbe mai più mangiato un Ben&Jerry’s o qualcosa di simile finché fosse morto.
Perché era stata tutta colpa del gelato. Aveva appena buttato via la vaschetta nel cestino a lato del marciapiedi e stava tornando verso la torre quando aveva incontrato Loki che, con ogni probabilità, ne era emerso da poco.

C'erano stati molti momenti nella vita di Sherlock in cui si era trovato davanti a dei bivi. Tuttavia, per sua natura e per la speciale educazione che aveva ricevuto, non era mai stato difficile per lui prendere una decisione. Ma il Fato – si sa – riserva sempre delle incognite.
Per cui, mentre eseguiva gli ordini del romano, nel suo cervello vi era tabula rasa. Si era forse clamorosamente sbagliato? Si era cacciato da solo in quell'intrico per un madornale errore di valutazione?
Sherlock serrò gli occhi e attese trattenendo il fiato che la risposta – ormai scontata – giungesse.

Dopo lo shock di Reichenbach, ognuno ha immaginato a suo modo il ritorno di Sherlock, e questo è il mio.
John è spietato, oltre che devastato. E Sherlock non è più lui.
Gli eventi stanno per precipitare di nuovo, in un modo che John non avrebbe mai potuto immaginare: ma uno è la salvezza dell'altro, come è sempre stato. Come sempre sarà.
(Era nata come OneShot, poi ho deciso di continuare, sperando di aver fatto bene.
Vi chiedo solo di lasciarmi una parolina, buona o severa che sia, per aiutarmi a capire meglio la mia strada. Grazie a tutti e buona lettura. )
NOTA: non ho fatto passare i soliti 3 anni, ma più o meno uno solo.
DISCLAIMER: nessun personaggio mi appartiene, nè lo farà mai.

"Che rapporto c'era tra lei e mio papà?"
"Lui non ti ha mai detto nulla?"
"No, nemmeno una parola. Ma ora ho bisogno di sapere. La prego." conclude con tono accorato.
E se Sherlock decidesse di non ricomparire più, dopo essersi finto morto?
Attenzione: death!fic

Prima che John possa stupirsi del gesto del micino, si sente gravare addosso un peso ben diverso: abbassa lo sguardo e si ritrova sdraiato su di sè un nudissimo Sherlock con tanto di orecchie feline ed una lunga coda nera ciondolante per aria.
“Sh-Sh-Sherlock?” indietreggia John, quasi sdraiato, facente perno sui gomiti “Cosa... diavolo...?”
“E’ un sogno, Jawn.” risponde Sherlock, gattonando verso John.
“Perchè diavolo dovrei sognarti nudo?” balbetta John, toccando con la schiena un muro bianco che gli impedisce di allontanarsi ulteriormente dall’uomo-gatto.
“Perchè è così che mi vuoi. Ovviamente.” Sherlock posa le mani sulle ginocchia di John, aprendole per riuscire a strusciarsi sopra di lui, per raggiungergli nuovamente il viso “Tu mi vuoi.”
Note: dream!catlock

John Watson e Sebastian Moran. Acerrimi nemici con un dolore da condividere. Qualcosa che, a volte, mostra le cose per quelle che sono: senza senso alcuno.

John è rimasto solo in Baker Street dopo la morte di Sherlock, e lotta per sopravvivere in qualche modo. Finché, tra capo e collo, non accade qualcosa di sconvolgente. Si chiama Hamish, e non è suo figlio: non è niente, per lui. Non ancora.

Una puttana drogata che bacia a pagamento, vive in centro e gode quando la scopi. Ha la mente più sveglia e geniale che hai avuto modo di conoscere e la affoga nella cocaina.
[...]
Un reduce zoppo di mente che paga per sentirsi amato, non ti fa domande banali e si accorge troppo tardi che ti ha sverginato l'anima. Ti abbraccia anche se sa che non basta questo a salvarti.

Anche John aveva una paura, una di quelle che vengono dall’infanzia. L’aveva nascosta, sotterrata dentro di sé quando era diventato prima medico poi soldato, perché i medici e i soldati – soprattutto se sono medici e soldati – non hanno paura di niente. Come i veri uomini. Suo padre amava dirgli ciò che i veri uomini non fanno (evitando accuratamente di spiegargli cosa bisognasse fare per diventarlo, un vero uomo).
[Johnlock e Parentlock]

Sono passati tre anni dalla finta morte di Sherlock e lui e John hanno ripreso a vivere insieme e a risolvere crimini. Tutto sembra esattamente come prima, ma lentamente, e nonostante qualche fraintendimento, qualcosa nel loro rapporto comincia a cambiare.
Dal capitolo 10 - ultimo capitolo
Lottava ogni giorno con esperimenti chimici al limite della legalità e porzioni di cadaveri nel frigorifero, inseguiva criminali per tutta Londra ed era il blogger ufficiale dell'unico consulente investigativo al mondo, il quale si era premurato di far sapere alla loro padrona di casa ed ai vicini che andavano a letto insieme.
Ecco la vita di John Hamish Watson.

« Senta, signor Holmes... c’è tanto del John Watson che conosceva lei nella persona oltre quella porta. Tanto, sì, ma è una maschera. Tutto ciò che di sé stesso quell’uomo ha rimasto è dentro un vaso di cristallo in bilico sull’orlo di un mobile traballante. Ora noi daremo una scossa a quel mobile... non posso assicurarle che ciò che è contenuto nel vaso si salverà » gli spiegò, anticipandolo verso la fine del corridoio.
Questa volta, Sherlock non si trattenne: « smetta di parlare per metafore e me lo faccia vedere » sibilò.
Lo psichiatra annuì, aprendo la porta a vetri.
[II parte di Hush. Whisper low. - si legge anche senza][Johnlock altalenante fra bromance e pre-slash]

Seguito di "Back to Afghanistan":
Quando Sherlock aprì il portone del 221B di Baker Street fu quasi magia: il profumo di casa lo invitò ad entrare, adocchiando tutti i richiami visivi che via via riaffioravano nella sua mente, così come in quella di John, che non vedeva l’appartamento da ancor più tempo del detective.
Toccò a John l’onore di aprire l’appartamento entro il quale si avventurò per primo, posando il borsone vicino agli scatoloni contenenti la propria roba che Mycroft aveva fatto portare lì.
“Casa dolce casa, già.” mosse i primi passi nel salotto osservando le due poltrone, una di fronte all’altra, sorridendo perchè sapeva che si sarebbero riempite nuovamente, che avrebbero vissuto dialoghi realistici o assurdi, discussioni o frivolezze e magari anche qualcosa di nuovo.

John affronta il dolore in modo codardo, affondando in una routine quotidiana senza scopo. Almeno finché Sherlock non ritorna, e tutto diventa un continuo cercare di ritrovare la vecchia vita, le vecchie abitudini, tutte quelle cose che aveva smesso di fare perché faceva troppo male persino pensarci.
Ma c'è qualcosa che non va. John conta i mesi e calcola i giorni, i minuti, le ore, i secondi. C'è qualcosa che non va e non se ne rende conto, ma ne sente l'eco lontana. E la ignora.
[post-ritorno post-Reichenbach][Johnlock in una continua altalena fra bromance e pre-slash]

John, Gregory Lestrade. Qualcosa che può attenuare il dolore. Forse. Fino a quando i fantasmi cominciano a lanciare strani messaggi.
Post-Reichenbach Johnstrade/Johnlock. Ce l'avevo in testa da tanto tempo e non potevo proprio farne a meno. Perdonate lo slash angstoso, ma è proprio my division.

"Se vivi oltre il mio giorno atteso, quando
Morte villana coprirà di polvere le mie ossa [...]"
C’è qualcosa di profondamente sbagliato nel vederlo sdraiato sul mio letto. Si, accantonando il fatto che dovrebbe essere compostamente disteso sei piedi sotto terra, morto come ero convinto di averlo visto l’ultima volta, vederlo fra le mie coperte suggerisce che ci sia qualcosa di profondamente scorretto in tutta questa assurda situazione. (eh si, è proprio post-reichenback)