“Le piazze fanno la rivoluzione solo quando sono vuote.”
{Slash}
-Dal Testo-
[...] cercava qualcosa di anomalo e sbagliato in quel ragazzo che aveva invidiato sin dal primo momento. Non per il suo successo con le donne, sia chiaro, neanche per la facilità con cui riusciva a farsi voler bene dalle persone. Lo invidiava perché Beltrán aveva trovato così, quasi per caso, ciò che lui invece cercava disperatamente da anni: sé stesso.

Cosa può fare una ragazza senza ambizioni né amici per sfogarsi?
Trovarsi un hobby, magari, anche entrare nella squadra di ping-pong della scuola sarebbe andato bene.
Ma Nancy non era come era come tutti gli adolescenti, e aveva scelto una strada ben più particolare: la chiesa.
E cosa ci potrebbe fare una non credente in chiesa?
Tutto quello che i non credenti fanno in un luogo sacro, chiaramente: essere fregati dal fato.
Anche se il zampino di Luke Hemmings c'entrava molto di più di quel dannato fato.
Dal testo:
“Sì ecco, vorrei confessarmi”, spiegò Nancy, perché proprio non sapeva cosa fare.
L’ombra di fronte a lei sospirò.
Aveva sbagliato qualcosa? Si stava comportando scorrettamente? Puzzava?
“Posso parlare o…”, chiese ulteriori spiegazioni.
“Fai fai”
E quella non era la voce del vecchio decrepito a cui era abituata.
Cosa stava succedendo alla Chiesa moderna? Sarebbe andata a messa solo per sentire quella voce così bassa e roca.

Prima ti sentivo di fianco a me ogni momento della giornata adesso sento solo il vuoto e mi manchi, ma è troppo tardi.

"Si china a terra e raccoglie un libro che ha urtato col piede avvicinandosi al bagagliaio aperto.
 -Un ponte per Terabithia?- chiede, con una sfumatura indecifrabile nel tono divertito [...]; sorride, sembra stia per dire qualcosa, ma poi si limita ad avvicinarsi e a riporre con delicatezza il libro nello scatolone che tengo in mano..."
Un'appassionata di libri in fuga dal passato,
un ragazzo che non è solo un attore famoso,
un giardino sempre misteriosamente fradicio,
una coinquilina stalker,
dei chiassosi polletti,
la storia di un'intrepida panettiera,
una nuova Terabithia...
"- E' meglio...- si schiarisce la voce, lasciandomi le mani per infilarsi un paio di guanti di pelle chiara; - E' meglio se ti tieni bene-.
Annuisco contro la sua spalla, sobbalzo lievemente quando lui toglie il cavalletto e fa partire la moto con un rombo, e poi... poi c'è solo il vento sul mio viso.
Cosa estremamente poetica, non fosse che mi sono mangiata metà dei miei capelli!"
[con illustrazioni all'interno :)]

«Dove vai?» gli chiese, desiderosa di poter stare ancora con lui.
Alzò le spalle, proprio come faceva lei. «A casa», il che poteva significare ovunque, e da nessuna parte. «Sei la donna della mia vita, Charity.»
«E allora perché te ne vai?» domandò ancora, osservando i suoi piedi muoversi in una direzione diversa.
«Perché ti ho trovata» rispose, come se fosse la cosa più ovvia del mondo. «Non è importante ciò che trovi, ma il percorso. Ti ritroverò, Charity. È segnato, ormai.»
«Mi sento stupida» urlò, quando ormai era lontano. «Perché sto già sentendo la tua mancanza» continuò poi, e vide che si fermò, girandosi verso di lei, e per un attimo, ma solo per quel piccolo infinito attimo, sperò che corresse verso di lei, ma non lo fece.
«Non preoccuparti» urlò attraverso la piazza. «Tu sei meglio di tutta questa merda!»
.
Il rating è giallo solo per un paio di parolacce, nulla di che.

“Ehm, uhm okay” mugugna Martine, alzando le sopracciglia. “E allora dov’è?”
Luke la guarda fisso negli occhi scuri e aggrotta le sopracciglia, mordendosi di nuovo il labbro con evidente nervosismo. “Che cosa?” chiede iniziando a farsi sempre più bianco in viso.
“La pizza, imbecille!” lo rimbecca Martine, schiaffandosi una mano sulla faccia. “Dov’è?”
“L’ho persa.”
E Martine, seriamente teme che tutto il suo autocontrollo possa esplodere, perché tralasciando tutti i sentimenti che prova per lui, Luke è un totale, totale coglione a tutti gli effetti.
[Pizza boy!Luke]

Questi racconti nascono principalmente da molto tempo libero, uniti ad una notevole capacità di elaborare idiozie e trascriverle su carta. Non mi andava di dover scrivere sempre le stesse cose, quindi non c'è un vero e proprio tema che accomuna queste storie. Solo, appunto, tanto tempo libero e la stessa penna.

Ti ho sempre trovato lí, alla fermata, prima e dopo scuola, e continua pure ad ignorarmi, perché non fa altro che accendere ancora di più il mio bisogno del tuo calore.

- Quando il tuo migliore amico mi ha chiamato era strafatto. Gridava cose senza senso, frasi sconnesse, ma poi ho capito che c’entravi qualcosa tu e il locale dove non ero venuta con te perché dovevo studiare per l’esame. Col cuore che batteva nelle orecchie e le gambe molli, (ci credi?) ho avuto il primo attacco di panico della mia vita. (Mi ha detto: «Ho chiamato prima te.»)

I suoi occhi sono del colore dell'asfalto mentre piove e chissà quante volte cadranno le sue ginocchia su quell'asfalto.

"Per innamorarsi occorrono solo trentaquattro minuti. Trenta in cui ci si parla, conoscendosi, e quattro in cui ci si guarda negli occhi, in silenzio.
Trentasei domande.
Trentasei domande di cui un terzo dev’essere relativo alla vita privata dell’interlocutore.
Quattro minuti osservandosi nella parte più intima di noi stessi: gli occhi."

Andrea e Gabriele ignorano la reciproca esistenza.
Pur vivendo entrambi nello stesso, piccolo paese abbarbicato sulla costa salentina, non hanno mai avuto occasione di incontrarsi.
Almeno, fino al giorno in cui Andrea non ha dove andare e Gabriele è in ritardo per la Funzione del primo mattino.
Nella pittoresca cornice del basso Salento dei primi anni '80, Andrea e Gabriele si ritroveranno impelagati, loro malgrado, in una catena di eventi avversi che porterà entrambi alla riscoperta di sé e alla definitiva consapevolezza di voler consacrare le proprie vite nient'altro che ai loro sentimenti.
[Tematiche delicate, quali l'omosessualità e la Chiesa; maggiori note all'interno | Slash]

«Siamo a casa nostra.» Non è la prima volta che glielo dice. E non importa quanto Gabriel si affretti e si affanni ad assicurarla: sua madre non si sente mai a casa. Il monolocale dove si sono trasferiti dopo il primo sfratto è più piccolo e le pareti sono di un grigio stinto e sporco che nessuno si prende la briga di ridipingere; eppure Gabriel ha il sospetto che non sia al vecchio appartamento che sua madre voglia tornare «Sei già a casa, mamma»
Julia Orwell rimane zitta per un po’, le labbra socchiuse e gli occhi spalancati su un qualcosa che Gabriel non riesce a vedere. La stanza è buia e le lenzuola rosse sono solo un colore perso nell’oscurità, eppure Gabriel percepisce la mano di sua madre afferrargli il braccio, di nuovo, quando si sta per alzare. Gabe si abbassa di nuovo, paziente.
«La vita è così dura, angelo mio. È una scatola vuota in attesa di essere riempita: e più la riempi più ti sembra di esplodere, meno la riempi più ti senti vuoto» un altro sospiro contro la fodera del cuscino «Ah, angioletto mio, quanto vorrei poter tornare a casa, adesso»
(Buon Compleanno, Bess!)

“Io - riprendi, la voce è bassa, e se non ti conoscessi, forse, avrei paura - ti ho detto quello che ti ho detto, perché lo sentivo.”
“Lo sentivi. Al passato.”
I tuoi occhi si assottigliano, “No, al presente. Al per sempre.”

Prendete una studentessa annoiata che decide di iniziare un gioco.
Prendete uno studente, annoiato pure lui, che decide di stare al gioco.
Senza conoscersi, i due iniziano a scambiarsi dei biglietti: per scriversi, per scoprirsi, per sapersi.
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"Ciao straniero."
"Ciao io-odio-la-biologia."