EFP Fanfiction, storie preferite di eccardia

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eccardia

Membro dal: 09/08/13
Nuovo recensore (14 recensioni)

"L’inizio non è che l’ingresso in un mondo completamente diverso: un mondo verbale."

(Italo Calvino, Lezioni Americane)

Lo dico subito, mi presento senza troppi giri di parole.
Amo le gioie della vita, perchè sono un'edonista.
Comincio da saggi storico-artistici e romanzi dell'Ottocento per poi arrivare ai classici del Novecento, quando poi in realtà leggo qualsiasi cosa, sia in italiano che in inglese; un libro lo prendo in mano diverse volte e dopo due anni averlo finito lo rileggo ancora.
Scrivo poesie da quando sono bambina ed ancora adesso continuo: è una mia tradizione che dura da 12 anni.
Mi piace il grande cinema, quello degli anni '60 e '70.
Ciò che mi fa infuriare è quando la letteratura, l'arte, la storia o l'attualità vengono considerate con troppa superficialità, sotto gamba. Mi fa andare fuori di testa.
Altro? Ah sì, mi piace molto mangiare fuori di casa e tradurre fanfic.

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Tal Baldacchino di San Pietro

La maestosa Cattedrale di San Pietro era il palcoscenico. Borromini e Bernini erano i due protagonisti. La loro arte era la trama di quell’opera che si prestava ad essere scritta col dinamismo e il decorativismo tutto barocco, spiata tra colonne tortili e dall’uscio di facciate concave, sospirata dalle statue parlanti e dal gorgoglio di mille fontane.

Song to say goodbye

[The Century Trilogy]
You are one of God's mistakes.
Una flashfic ispirata all'omonima canzone dei Placebo, ma non è esattamente una songfic.
Possono esserci spoiler per chi non ha letto L'inverno del mondo o non è arrivato alla settima parte del 18° capitolo (1944).
"Siamo fratelli di sangue, non di onore."
// spoiler // 378w // very slight LloydBoy //

L'ultima parola

[Rufus Sixsmith/Robert Frobisher]
Certi giorni si aspettava quasi di trovare una risposta nella cassetta delle lettere, e allora scacciava l’illusione e si dava del povero vecchio – stupido vecchio romantico, proprio come gli avrebbe detto Frobisher – e il suo cuore si incrinava un altro po’.

La sedia è vuota.

E vedo figure. Figure, persone, voci, colori, nebbia, sole, buio, cipressi, corvi, grano, vento.
Tu.
[ Vincent van Gogh ]

Senza paragoni, forse solo un vago sogno

“Simonetta, sei bella come le stelle”
Credettero che di notte le stelle si affacciassero dal cielo per guardarti cantare alla finestra, la tua ultima notte da figlia. Il giorno dopo eri già sposa, eri già donna.
Ohimè, si sbagliarono.
Dedicata a Simonetta Cattaneo Vespucci, la bella senza paragoni.

Have a cream tea on me

- Ultimo capitolo

Se mai avessi riportato questa nostra discussione in uno dei miei racconti avrei voluto scrivere che Holmes aveva sempre saputo di avere ragione. Che la morfina non era capace di intaccare la sua logica e che la musica ne aveva avuto il merito perché la musica è uno dei suoi molti territori in cui avere ragione. La scrittura, invece è il mio unico. Scrivo per lui. E so che a volte è come se scrivessi per Holmes perché non so suonare.

My jolly sailor bold

[Thomas Seymour/Elizabeth Tudor]
“Era inquieto, smodato, ambizioso. Era inquieto, smodato... ambizioso... inquieto”, ripeté tra i singhiozzi, versando poche lacrime sul palmo pallido della mano. Elizabeth scrutava nel proprio riflesso come se lì avesse potuto trovare coloro che erano morti, inghiottiti dal tempo: con tanta Morte che imperversava per il mondo, nessuno si guardava indietro.

Respirare inizia per R (e finisce per E)

Perché esce il film e ovviamente io mi metto a scrivere sul libro, la furbizia. Sono le sette di mattina e io non dormo da due giorni, fate vobis. Io dico che questa fic mi è uscita stranamente bene, nonostante tutto.
“Ah, se fossi Zeus saprei ben dove procurarmi un miglior coppiere!” esclamò Grantaire, volgendo spudoratamente lo sguardo verso Enjolras.
In breve, Grantaire è Grantaire ed Enjolras non sa flirtare. (Qualcuno regali un "Flirting for Dummies" a lui e a Marius, per favore.)

Di storia, di amori e di date dimenticate

Una raccolta di drabble, double-drabble e flash-fic senza troppa pretesa su personaggi storici scelti un po' a caso, un po' a simpatica e un po' ad antipatia.

La Casa dai Sette Pilastri

Si sono chiesti perchè abbia raccolto nelle mie mani queste moltitudini di uomini.
Ti ho amato ed è l’unica motivazione. Per te ho desiderato imprimere la mia volontà nel cielo, tra le stelle. Perchè il tuo amore è stato il dono più grande e la Libertà mi sembrava un regalo accettabile, una dote onorevole da portarti.
Ho voluto conquistarti quella Libertà, la Casa preziosa dai Sette Pilastri. La nostra casa, dove i tuoi occhi avrebbero brillato per me, quando fossi venuto.
Al termine della prima guerra mondiale, T. E. Lawrence, scrittore, archeologo e protagonista della rivolta araba, torna con la memoria ad un antico, profondo e struggente amore.

La mia strada è dove sei tu

Non mi sei destinato, non ti ho mai raggiunto.
Sei sempre stato troppo distante, troppo in alto. O troppo in basso, quando la luce della vendetta ha brillato sul tuo viso, facendomi paura, ed io avrei voluto disprezzarti.
Ma non vi sono mai riuscito, lo sai? E anche se un giorno ripartirai, se non ti vedrò più, l’immagine che conserverò di te sarà sempre la stessa. Avvolto nei drappi chiari, volteggi sulla sabbia, in controluce, in un alone che contorna la tua figura come un miraggio. In alto, troppo in alto per me...
La storia di T. E. Lawrence, umanista, avventuriero, scrittore e protagonista della rivolta araba, vista attraverso gli occhi dell'uomo che - forse - l'amò.

Vive la Révolution

Rivoluzione Francese, un uomo che combatte ma non vorrebbe. Un uomo che combatte perché ha perso tutto.
Tratto dalla storia:
Perché ti sentivi in debito verso quella felicità che ti donavano gratuitamente e volevi sdebitarti.
Perché ti sentivi impotente di fronte quell'esistenza priva di tutto - o quasi - e volevi fare qualcosa.
Perché ti sentivi mortificato quando ti chiedevano e tu non potevi dare e volevi concedere.

La Città del Cielo

- Ultimo capitolo

Murad lo minacciava, certe volte, e poi gli offriva regali, doni per farsi perdonare e per ingraziarselo e per vedere se un giorno o l'altro gli sarebbe riuscito di vederlo sorridere, magari, perché doveva essere molto meglio avere intorno un Elwyn appagato, in pace con sé stesso, in pace con la sua situazione, in pace con Murad, soprattutto con Murad. Non era mai riuscito a comprarsi un sorriso di Elwyn, ma insisteva, ancora e ancora, sperando di riuscire ad indovinare la giusta offerta, il giusto prezzo per quel sorriso.
Perché Murad lo minacciava, sicuro: ma, poi, conosceva una verità diversa.[...]
Seconda classificata al concorso L'Harem... e il Pagliaccio indetto da Eylis.

Une vie dans un moment

10 Termidoro dell'anno II, ovvero 28 luglio 1794. In Francia è finito il periodo del Terrore, nell'ultimo giorno della Rivoluzione. Gli ultimi momenti di Saint-Just e Robespierre, poco prima di morire.

La Persistenza della Memoria

È il 19 Agosto del 1936, la radio ha appena trasmesso la notizia della morte di Federico Garcia Lorca. Il suo vecchio amico Salvador Dalì si trova a Londra in quel momento.

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