RosexScorpius
Dal secondo capitolo:
"Infatti, gli adulti di casa Weasley-Potter -e anche di casa Malfoy, suppongo- non erano a conoscenza delle nostre ultime divergenze, per loro eravamo ancora i quattordicenni spensierati che passavano tutte le loro giornate ad Hogwarts insieme. Pensavano fossimo ancora migliori amici. Non erano a conoscenza della sofferenza, della solitudine e disperazione che, almeno io, avevo provato nell'ultimo anno e mezzo. Ho sempre dato a lui la colpa delle mie disgrazie, ma in realtà sono stata io. Io, è tutta colpa mia."

Un fumo dall’odore dolciastro si diffonde nel vicolo e l’ennesimo boato esplode nell’aria: da qualche parte oltre il terrore, le maledizioni, i rumori assordanti, qualcuno urla e io sento il gelato di Florian risalirmi lentamente lungo la gola. Potrebbe essere chiunque dei miei amici: potrebbe essere Remus, oppure Peter, Frank o Alice… ma io, più di tutto e tutti, spero che non sia Lily. Non può essere Lily.
Imprecando tra i denti, schiaccio ancora un po’ la schiena contro il vecchio muro dietro cui sono nascosto e mi azzardo a fare capolino per cercare di capire cosa Merlino sta succedendo nel putiferio là fuori. La bacchetta nella mia mano freme e asciugo freneticamente un rivoletto di sangue che dalla fronte mi scivola sulle palpebre. Nessun Mangiamorte in vista, potrei…
Sirius lancia un sibilo di avvertimento e riprende a strisciare sotto i cumuli di macerie in cui è quasi intrappolato. "Lo avevo detto" dice tra i denti, con il suo classico tono sarcastico "che i compleanni portano sfiga. Ma tu no, dovevamo per forza fare una festa! E adesso guarda… "

La vita di Sofia era diventata una commedia. Si trovava nuda, su un palco, circondata da maschere.
Le maschere di due uomini che, in un climax crescente, erano entrati prepotentemente nella sua vita, stravolgendola e facendole provare sensazioni che non credeva nemmeno potessero esistere.
Una di cartapesta, bianca ed inquietante, che nascondeva il volto di un uomo sconosciuto, sbagliato per lei, che l'aveva protetta e si era preso cura di lei, come mai nessuno prima di allora.
L'altra fatta di sguardi insolenti, occhi feroci, mani che si artigliavano arroganti sulla sua pelle, parole sempre insidiose, vene che pulsavano con violenza. Una maschera di arroganza che nascondeva un uomo che solo a tratti mostrava una natura diversa, una natura che si ostinava a tenere celata, una natura che le aveva fatto battere il cuore e sentire quelle farfalle nello stomaco per le quali avrebbe ingerito volentieri dell'insetticida.

Storia a quattro mani con SidRevo.
“No Excuses”. Nessuna scusa.
Scritto a caratteri cubitali e netti sopra lo stipite della porta. Un monito bianco su sfondo blu, a ricordare che, oltre quella soglia, nessun tipo di giustificazione è accettata. Non per una partita persa, un goal mancato, un passaggio sbagliato.
“No Excuses”. Un mantra che ogni giocatore deve ripetere nella propria testa, da seguire ciecamente ogni secondo trascorso a graffiare la lastra fredda sotto i propri pattini, e per cui abbassare la testa nell’assumersi le proprie responsabilità, senza sconti, come singolo e come squadra, per poi rialzarla e affrontare con orgoglio la successiva sfida.
Due semplici parole e una storia centenaria su cui cementano, fatta di vittorie e sconfitte, imprese al limite dell’impossibile, ed eroi che sfrecciano sul ghiaccio: esempi intoccabili, da ammirare e imitare; da ricordare con una nota nostalgica in bocca e il desiderio bruciante di raggiungerli, lassù sull’Olimpo degli sportivi.
“No Excuses”. Un significato che ti entra sotto la pelle e ti plasma da dentro e lega a filo doppio con chi condivide quel tuo stesso credo, in una squadra dove il logo sulla maglia è più importante del nome scritto sulla schiena.

Ginny lasciò cadere il discorso, perdendosi ancora alla vista dei capelli di Hermione. Quest’ultima, che aveva all’inizio minimizzato il tutto con uno sbuffo scocciato, si sentì preda di quelle parole prima ancora che il suo cervello avesse realizzato l’enormità di quanto gli era appena stato detto.
Colore?
Le mani di Hermione scattarono sui propri capelli. Una ciocca blu elettrico penzolò di fronte alla sua vista orripilata; in pochi istanti fu in grado di collegare tutto quanto.
Malfoy.
Il ricatto.
Le lettere di Viktor.
Finta fidanzata.
Sentendosi mancare, Hermione si lasciò ricadere con un tonfo sul cuscino.
Non era stato un incubo. Era tutto vero.
Così maledettamente vero.
« E’ finita. » Mormorò tragicamente al soffitto. « La mia vita è finita ».

~~Sirius Black era in piedi,  vestito del suo miglior completo elegante.
Di fronte a lui stava una porta chiusa e qualcosa che i suoi occhi non potevano vedere: anche così riusciva comunque a sentire la voce di Mary cantare vecchie canzoni rock Babbane, nel suo modo affascinante e seducente di riempire ogni cosa di vita.
Sirius prese un sospiro, aggiustando con le dita il nodo della cravatta e sentendosi un perfetto idiota. Tra le mani reggeva un mazzo di quelli che una volta erano stati fiori ma che, dopo essere venuto in moto, sembravano più che altro vecchi ramoscelli secchi e spelacchiati – e di nuovo, maledisse James per aver avuto quella pessima idea.  Ma perché l’aveva ascoltato?
Senza indugiare ancora, bussò: la musica si abbassò di volume e i passi di Mary risuonarono ritmicamente sul parquet.
« Sirius!» lo salutò lei, con i capelli che non erano mai stati tanto corti. « Perché hai portato dei fiori? Sai che non mi piacciono!»
Al diavolo - si disse Sirius, gettando il mazzo alle sue spalle e liberandosi anche della cravatta.

«Papà, posso chiederti una cosa? »
Charlus smise di lucidare gli attrezzi da Auror, guardando suo figlio undicenne tentare di nascondere la sua piccola scopa da Quidditch nel baule per Hogwarts. «Cosa, Jamie? »
«Come vi siete conosciuti tu e la mamma? »
 
«Sul treno per Hogwarts. È stato un momento molto… dolce, sai? »
 

[Una storia di Agnes Dayle, Emily Alexandre e Lyra Winter]
Chi non conosce il mito di Persefone? In questa storia, però, non siamo nell'antica Grecia e non si parla nemmeno di Dei. In questo racconto siamo in una New York che attraversa tre epoche diverse: il 1920, il 1969 e il 2013. Persefone, poi, ha tre volti differenti: Maia, la beniamina delle serate alcoliche in barba al Proibizionismo; Merope, l'eterea pupilla estranea al mondo underground degli anni sessanta e Taigete, energica figlia pronta a guidare una grande società.
La loro esistenza, in quell'Olimpo che è stato creato da chi le ha precedute, sembra perfetta, ma basta un nulla perché il gelo dell'inverno faccia breccia in quella perenne estate. In effetti, basta un incontro: lui è Ade, che ha un unico scopo - sedurre Persefone e attrarla nel suo mondo - e tre arti differenti per realizzarlo: la pittura, la scrittura e la recitazione.
Né Ade né Persefone, però, hanno fatto i conti con la maledizione che grava sulla famiglia Core... Una maledizione antica come la famiglia, di cui l'unica traccia sono una collana di diamanti rossi e un diario.

1931, Detroit.
Sullo sfondo di un America controllata dal Proibizionismo e dalla grande depressione, molte sono le gang rivali che si contendono il predominio del contrabbando di alcolici, ma tra di loro spicca la Purple Gang e la sua sanguinaria rete di traffici.
William Costello, detto l'Angelo, giovane Gangster suo rivale, racchiude nel cuore il fuoco della vendetta ed è pronto a distruggere chiunque sulla sua strada per realizzarla.
Incastrata tra whiskey e uomini crudeli c'è Olive, una frizzante Flappers tutta curve e dalla lingua tagliente che ha tutte le carte in regola per entrare a far parte di questa distruttiva equazione.
Tra equivoci, abili mosse e strategie alternative più vite collideranno consumandosi fino sciogliere il ghiaccio delle strade di Detroit.
.......................

(Titolo provvisorio)
-Voglio essere libero di poterti considerare mia.- Concluse appoggiando la sua fronte sulla mia.
-Voglio essere il tuo ragazzo.-
Hanno litigato, sono finiti a letto insieme, si sono odiati, si sono baciati. E adesso, finalmente, Alice e Lorenzo stanno insieme. I problemi però non sono finiti con una dichiarazione un po' atipica, anzi. Una raccolta di brevi (brevi?) extra sul futuro che condivideranno i due protagonisti di “Tra l'odio e l'amore c'è la distanza di un bacio”. Sempre che prima non si uccidano l'un l'altro, ovviamente.
E' necessario aver letto la storia principale per comprenderli.

Lo odio, questo odore. Il sapone con cui si è lavato stamattina, l’erba appena tagliata in cui si stende sempre a leggere, il sole che gli illumina i libri, la carta che gira con le dita – perché è uno di quelli che legge ancora libri di carta, come me, ma lui non ha la scusa di essere nato quasi settant’anni fa a giustificare questa morbosa nostalgia. Lo odio, questo odore. Quando lo sento per i corridoi, quando resta in una classe in cui è stato lui, quando mi colpisce per strada, insieme alla consapevolezza che lui sia passato per di lì. Lo odio, questo odore. Perché appena lo sento non posso fare a meno di…
«Stai… mugolando?»
Beh, almeno stavolta ha messo insieme una frase.

Brady mosse qualche passo verso di lei, incerto se compiere quel gesto un tempo così ordinario, ma che ora gli pesava più che la stessa lontananza e totale indifferenza che si erano mostrati l’un l’altra in quegli ultimi anni. Poi, con un inaspettato slancio di coraggio, tese le braccia per stringerla, in un gesto che sembrava volerle dirle -tregua-.
Fu in quel momento che Annie la vide: impercettibile, sottile, quasi invisibile, una fascetta dorata brillava sull’anulare sinistro del suo migliore amico d’infanzia. E allora capì che sì, forse erano i grandi beni che provocavano grandi mali, ma che quelli piccoli, provocavano disastri. E che niente, a Province Town, sarebbe più potuto essere come lo ricordava.
[STORIA SOSPESA MOMENTANEAMENTE PERCHé IN CORSO DI REVISIONE-RIVOLUZIONE]

...Se lo disse anche a fior di labbra, sottovoce: "Veronica Alberice Scarlini della Torre, sei uno schianto."
Aveva diciotto splendidi anni, era raffinata, ricca, alla moda, trendy da morire, più fashion di Paris Hilton, più glamour di Anna Wintour, più sensuale di Monica Bellucci. Nessuno del centinaio abbondante di ragazzi della sua scuola poteva non sbavare mentre lei passava senza degnarli di un solo sguardo, nessuna delle 2000 oche della sua scuola poteva non morire d’invidia, nessuno del corpo insegnanti poteva non rimpiangere di non avere avuto un solo grammo del suo allure nella loro triste, patetica esistenza.
Quindi, non poteva essere altrimenti: lui finalmente l’avrebbe guardata.

New York. Eddie Bloom, trent’anni, celibe, convinto eroinomane, realizza che il suo passatempo lo porterà sulle orme del fratello morto per overdose. Troverà un insperato aiuto nel parcheggio del fast-food in cui lavora, perché non è mai troppo tardi per decidere di tornare indietro, “[...] o, come direbbe un cuore romantico e nostalgico, di tornare alla vita.”
Dal II capitolo: “Dimenticate l’universo, dimenticate Dio, ciò che c’è dopo la morte e ciò che c’è prima della vita: il Non Può Capitare a Me è la sola, grande domanda dell’uomo.”
[ I classificata al contest "Non Può Piovere Per Sempre"] + [ Premio "miglior protagonista maschile" ]

{Vecchio titolo: The Wrong Man}
Giulia è una normale ragazza di 18 anni; va a scuola, esce con le amiche e, quando capita, con qualche ragazzo, ma non è certo alla ricerca del Principe Azzurro.
Sembra l'inizio di un'estate come le altre quando, all'improvviso, compare Enrico: l'erede di un impero criminale, bello e affascinante, che si invaghisce di lei e la obbliga, un po' con le buone e un po' con le cattive, a frequentarlo...
"I tuoi amici non sanno dove sei, però loro sono al sicuro." Mormorò, avvicinando le labbra al mio orecchio e facendomi rabbrividire con il suo caldo respiro. "Cerca di fare in modo che rimangano tali... Se mi disobbedisci in qualsiasi modo, farò loro del male, e ti assicuro che sembrerà un incidente."
Parlava come farebbe un amante nell'intimità di una camera da letto, con la stessa voce calda e rassicurante, leggermente roca: eppure le sue parole erano tutto fuorchè rassicuranti. La sua era una minaccia bella e buona... [dal Capitolo 7]