"Al solo pensiero che, rinchiuso al Reading Gaol in quel momento avrebbe potuto esserci anche lui, un brivido lo pervadeva da capo a piedi. Cosa avrebbe fatto Lord Kirkland, se avesse soltanto immaginato che suo figlio maggiore si vedeva una volta alla settimana con il suo amante, un affascinante e squattrinato artista francese?"
[FrUk; Scozia/Irlanda || Ambientata nella Londra di fine Ottocento || Presenza di personaggi originali]
Seconda classificata al contest: "Hetalia - Through History Contest!" indetto da Lalani sul forum di EFP.

«Scozia, lascio tutto nelle tue mani!»
Detto questo, la porta del negozio si chiuse di nuovo.
«Brutto bastardo!» urlò Scozia, prima di afferrare il cellulare che il vecchio aveva perso nella caduta e comporre un numero in tutta fretta.
Neanche colui che rispose sapeva cosa lo avrebbe aspettato...
«Signor Connolly, la voglio immediatamente qui, e non m'interessa niente dei suoi affari personali!»
Una demenzialata per il matrimonio reale.
OC!Scozia, OC!Galles, OC!Irlanda del Nord

[...]Nessun malefico parente stretto. Beh, insomma, ha smesso di considerare la rana suo “fratello” da parecchio tempo, quindi, no, non è un parente; però è pur sempre la rana, quella che sta spadellando nella sua povera cucina, che alla fine ne ha viste ben di peggio. Solo che la rana ha addosso solo ed esclusivamente quello che pare essere un accappatoio, ed è una di quelle mattine rarissime, se non uniche, in cui lo trova maledettamente affascinante, lui con quei capelli biondi che rilucono della luce del sole che filtra dalle imposte aperte e quegli occhi azzurri oscenamente maliziosi che gli fermano un paio di battiti del cuore.
Santo cielo. Sta male davvero.
Una cucina. Un risveglio. Una padella. Una rana conclamata che gracida con la erre moscia. Un bruco presunto che non sa tessere la seta ma pensa comunque troppo.
Una mattinata come tante altre. oppure no. oppure, una mattinata anormalmente perfetta.
[InghilterraFrancia, presunta pwp][per la danna. Auguri

La piccola Ginny Weasley, entrata misteriosamente in possesso del diario di Tom Riddle, ne intontisce il propietario di insulse e continue chiacchiere; riuscirà il Nostro Eroe a sopravvivere a cotanta giovanile stupidità?

Spagna continua a sorridere e prenderlo in giro, salvo poi fargli i complimenti quando il rossore dell’austriaco diventa fin troppo evidente perché possa essere comodamente ignorato:
« Devi solo migliorare un po’ la pronuncia, Roderigo.»
Austria sente i capelli rizzarsi sulla nuca, preme le labbra l’una contro l’altra per resistere alla tentazione terribile di riprenderlo per l'ennesima volta. Già, perché Antonio non ha ancora imparato a pronunciare decentemente neppure il suo nome.
[Spagna x Austria // la casata degli Asburgo e le difficoltà insormontabili degli scambi culturali]

Era compito delle Nazioni obbedire agli ordini dei superiori, qualunque essi fossero, ma Feliciano aveva scelto di obbedire anche a se stesso.
[Ludwig/Feliciano]

"La Giustizia è stata scaraventata oltre la carreggiata dell’autostrada di Capaci da cinque quintali di tritolo, è morta in silenzio, senza che nessuno l’ascoltasse."
[Sud Italia/Lovino Vargas!centric]

[Germania/N. Italia]
“Però mangiamo tutti la pasta!”
E, se non fosse un uomo tanto razionale, giurerebbe di aver visto bava e cuoricini sgorgargli dalla bocca insieme alle parole.
Da Fair-sized Pantyhose and Croissants:
“... e mi ha portato dei croissant! Ma io ho resistito, perché volevo prima vestirmi e...”

Songfic dedicata al pairing AustriaxUngheria

[Dedicata a Kurenai88, perché sì.]
Escluso il taglio di capelli, Inghilterra potrebbe piacergli. Anche tanto.

Senti i tuoi passi rimbombare per il corridoio dell’ospedale.
Non è il momento delle grandi emergenze, dove i pazienti che grondano sangue infestano come parassiti ogni angolo della struttura che ti racchiude, inglobandoti in un unico ventre materno che nulla fa fuggire alla sua presa, dove l’odore di tumefazione e di morte riempie le narici dei medici e degli infermieri, che come angeli caduti sulla terra quasi per caso tentano con tutta la loro volontà di strappare le anime dei mortali dalla forca del Signore Impietoso, condannando queste povere creature umane a una pena più lunga.
C’è calma, quest’oggi, chi è morto è morto, chi ancora vive agogna come un disperato il sacro momento dell’addio.
Seconda classificata al contest "Inno alla Bellezza" indetto da Iria

Avete presente la femme fatale degli anni Cinquanta - Marilyn, l'elegantissima Grace Kelly, Veronica Lake? Con biondi capelli sempre in ordine, classe e fascino da vendere, labbra color del corallo, e bellissimi abiti da sera?
Ecco, Evelyn Cleve non ci assomiglia neanche un po'. Ma non perché non ci provi, sia chiaro: anzi, le piacerebbe tanto, ma tanto tanto tanto, essere una di loro... Ma, ehi!, voi avete mai provato a essere impeccabili, quando un gatto vi osserva (appollaiato in cima al mobiletto del bagno come un piccolo avvoltoio peloso) mentre vi infilate le calze, la vostra migliore amica è in pieno delirio amoroso, vi sospira nelle orecchie tutto il giorno e mangia solo mele, e la vostra vecchia zia vi rimpinza di focaccine sciroppose?!
Io non so, ma Evelyn assicura che non è facile... No, non è facile neanche un po'! Seguite Eve Cleve attraverso (letteralmente) sandwiches con il tonno (e la maionese, e le cipolline), gatti mangia-calze, pasticcio di rognone e amiche logorroiche: ne vedrete delle belle, e soprattutto assaggerete un po' di tutto.

"Le storie che voglio raccontare riguardano quelle ragazze che io, proprio perché “normale”, potevo solo osservare.
Carezzare un po’ con gli occhi. Guardare con la fiducia incondizionata di chi affida a qualcosa la propria attenzione.
Perché erano troppo belle, troppo intelligenti, troppo colte, troppo folli. Troppo."