Ginny lasciò cadere il discorso, perdendosi ancora alla vista dei capelli di Hermione. Quest’ultima, che aveva all’inizio minimizzato il tutto con uno sbuffo scocciato, si sentì preda di quelle parole prima ancora che il suo cervello avesse realizzato l’enormità di quanto gli era appena stato detto.
Colore?
Le mani di Hermione scattarono sui propri capelli. Una ciocca blu elettrico penzolò di fronte alla sua vista orripilata; in pochi istanti fu in grado di collegare tutto quanto.
Malfoy.
Il ricatto.
Le lettere di Viktor.
Finta fidanzata.
Sentendosi mancare, Hermione si lasciò ricadere con un tonfo sul cuscino.
Non era stato un incubo. Era tutto vero.
Così maledettamente vero.
« E’ finita. » Mormorò tragicamente al soffitto. « La mia vita è finita ».

Faith ne era innamorata, parlava solo ed esclusivamente con lui, mangiava solo se lui la pregava di farlo, e dormiva solo se si ritrovava accoccolata nelle sue braccia.
Ma in fondo sapeva che non potesse nascere niente tra loro due, anche se si rifiutava di accettarlo.
Perché tra di loro non poteva nascere qualcosa? Semplice, perché Niall in realtà era soltanto frutto della sua immaginazione.

Light ha sedici anni, da dieci vive in un orfanotrofio, ma la sua vita, purtroppo, non finisce lì. Il fato, il destino o chi per lui, ha fatto sì che venisse affidata ad un istituto molto speciale: la sede di reclutamento dei Guardiani; uomini e donne che lottano contro i vampiri. Tuttavia, il posto occupato da lei è il più basso, disdicevole: lei è l'Esca; la sua vita è sacrificabile, di facile sostituzione.
Poi, una notte, l'attimo prima di morire, vedrá un paio di occhi verdi, e tutto cambierá...

«Non hai ancora dimenticato Amber?» Gli chiesi ridendo,voltandomi.
«Oh no,ho ancora bisogno di te.» Mi disse scherzoso,avvicinandomi al suo corpo.
«Di me?» Gli chiesi,riprendendolo.
«Non di te,del sesso.» Mi disse soddisfatto,mentre iniziava a farmi scivolare via l'asciugamano. Lo fermai e mi guardò confuso.
«Ci utilizziamo a vicenda per il nostro divertimento?» Ci pensò un po' su e poi annuì divertito.
«A una condizione.» Sbuffò.
«Dobbiamo continuare ancora a parlare? - lo guardai serio – va bene,quale?»
«Solo sesso. Non ti devi innamorare di me.» Gli dissi secca. Lui mi guardò come se avesse già la vittoria in tasca.
«Tu ti innamorerai di me.» Mi disse poco dopo,accarezzandomi una guancia.

“Ultima fila, lato destro. Ultima fila, lato sinistro.”

Nevicava, quando incontrò Ed. Lo ricordava perché sentiva la punta del naso congelata e un sacco di fiocchi bianchi avevano deciso di fermarsi fra i suoi capelli, facendoli diventare elettrostatici.
Calcò meglio il berretto rosso in testa e accelerò il passo, fino al negozio di musica.
“Scusi, vorrei riaccordare il mio pianoforte.”
“Ho capito che la barba invecchia, ma dimmi, sembro davvero Albus Silente? Perché altrimenti la taglio!”
Appena lo vide, nella sua mente, apparve una parola: buffo.
Per la prima volta, si chiese: può buffo diventare sinonimo di amore?

Il piano è il terzo strumento al mondo più difficile da suonare e, con i suoi ottanta tasti, rispecchia al meglio l’animo umano. Beethoven era un grande, Einaudi è un fico, ma la musica classica e complicata non fa per lui. Sta bene così, una chitarra acustica –scordata- a tracolla, le parole di David Bowie in testa e le labbra screpolate. Zayn, quando lo vede ridere per la prima volta, pensa che se si sdraiasse sui binari della Piccadilly line e si facesse mettere sotto dalla metro si sentirebbe molto meno rintontito.
“Ciao, sono Niall e ripeto sorrisi. Tu dimmi solo quanti te ne servono per essere felice, al resto penso io.”
Scritto aggiudicatosi il primo posto nel Try!OneDirection!Contest.

Nell’antichità, il Destino era figlio del Caos e della Notte e nessuno, dèi compresi, poteva ostacolarne il percorso. Si dice collaborasse a braccetto con il Caso, combinandone di tutti i colori, nascosto dietro a una nuvola di passaggio. Liz Hemingway abitava in un condominio benestante, sulla IV Avenue, ed era una delle missioni di un angelo, caduto da chissà dove. Vi chiederete cosa c’entri tutto questo con il Fato. Beh, quel palazzo era anche casa di un musicista sfigato, pazzo, con i capelli rossi. Voi chiamatelo Ed, se vi va.

«Le foto si interrompono qui. C’è solo una foto di Ronnie, a sessant’anni.»
La donna aggrotta la fronte. «Come mai? Si è stancato di fare foto?» sorride.
Scuoto la testa. «No. Mi sono reso conto che nemmeno con delle foto avrebbe potuto ricordarsi di me. Non sempre, almeno.»

Secondo ricerche svolte negli ultimi trent'anni, si può definire il carattere di una persona dalla sua calligrafia. Certo, sarebbe veramente delizioso raccontare in bella grafia, senza cancellature o scarabocchi, così vi addormentereste sereni. Questa storia, queste persone, però, sono strane: sono una vita fra parentesi.
ATTENTION: Larry and Ziam as romances.

George correva, e non sapeva più se fosse sulla collina dove andavano a giocare sempre a Quidditch o per un corridoio del terzo piano del castello.
“Fred, Fred!”
Lo rincorrevano solo l’eco dei suoi passi e una verità che non riusciva ad accettare. Dal niente, comparve una porta vecchia, levigata e di legno spesso.
“Fred?- Chiamò ancora, e quella si aprì, lasciando passare uno spiraglio di luce –Sei là dentro?”

[Ziam]
Zayn sente solo una mano che lo tira per l’orlo della sua maglietta, il rumore di due corpi che si scontrano: può percepire il fiato caldo di Liam solleticargli il viso e le sue labbra poggiarsi sulle sue con irruenza. “Sta’ zitto, cretino!” sbotta, prima di cingergli il collo con le mani.

Wendy era tutto ciò che avevo, che amavo. Senza di lei ora non sono niente e l'ho persa. Mi addosso la colpa perché devo. Sto diventando un fantasma, non mangio niente. I miei occhi sono contornati da cerchi viola. O sto per morire o mi uccido da solo.

Sistemò meglio lo zaino sulla spalla sinistra, combattendo il venticello che gli arrossava il naso.
I passanti spintonavano, correvano, «Ragazzo, stai attento a dove metti i piedi, per l’amor del cielo!»
Si limitava a stringere un po’ di più quei fogli ingialliti, delle scuse forse sussurrate, i nuvoloni grigi del cielo che pesavano sulle spalle, un macigno. Lui, miracolo vivente, andava avanti, il giubbotto di jeans consumato sui gomiti, il guanto grigio a mezze dita sfilacciato, il buco nero alle spalle che risucchiava tutto, magari anche lui.

Zayn si maledice, manda a fanculo la paura, il buonsenso, gli sbagli.
Vuole solo seguire le sue gambe, loro sanno dove andare.
Gli piace amare, leggere a testa in giù e sognare Liam Payne.
Ma nessuno verrà mai a saperlo, neanche lui.

Sh, segreto.