Molly non è sicura di riuscire a decidere cosa trovi più bizzarro: il fatto che Sherlock prenda tanto a cuore la sorte del suo cuoio capelluto o l’uso, assolutamente corretto, ma non meno inquietante, che ha appena fatto della parola immagine.

Nel raccontare a Sherlock il sogno che ha fatto, Molly si sente molto sciocca, ma questo non la esime dal riferirglielo ugualmente.

La osservi andare via e non è questa la parte più difficile. La parte più difficile è lasciarglielo fare.

Sherlock non sente come gli altri. E con ‘sentire’, Molly intende l’intero kit di sentimenti, corredato di farfalle nello stomaco, palmi sudati, ginocchia gelatinose e attacchi torci-budella.
Sherlock prova emozioni, le più disparate ed elevate. Sherlock sente e prova, soltanto in un modo diverso da lei, da loro. Non è mai stato quello il problema, sul serio. Non è il sentire, ma la misura del sentire l’ostacolo più grande.

Con le braccia conserte sullo stomaco, Molly Hooper guardava gli scatoloni e si chiedeva se non fosse tutta una pazzia, o peggio, un errore di dimensioni mastodontiche.

Altri ricordi. Molly che impallidiva e arrossiva alternativamente, che si mangiava le parole, che gli sorrideva nervosamente. Molly e quella sua speranza abbagliante, la felicità dei suoi sguardi quando li sollevava dal lavoro che stava svolgendo per accoglierlo.
Era sempre stato efficiente nel far dileguare quegli sguardi trasognati, nello spegnere sul nascere quei suoi sorrisi troppo amabili.
Pensava di aver vinto. Non aveva mai capito.

Sherlock si concentrò.
Cosa sapeva, lui, di Molly? Molly, Molly Hooper, la sua patologa di fiducia, il suo accesso facile ai laboratori del Bart’s. La più giovane specializzanda dell’ospedale, durante il suo tirocinio; l’unica donna del dipartimento di patologia; la sola tra gli addetti che non avesse reagito ai suoi commenti sprezzanti trincerandosi dietro una riserbata nota di biasimo o le definizioni superficiali del caso.
Disprezza ciò che è diverso da te, bandiscilo e mettilo all’angolo.

Delle feste, Molly non ricordava lo spirito gioioso di chi avrebbe dovuto festeggiarle con entusiasmo spensierato e gaio, ma ricordava pomeriggi insolitamente vuoti e angoli disadorni in cui andava a rintanarsi, per compagni della sua solitudine un libro trafugato dalla libreria e una scatola di latta piena di biscotti alla cannella.

“Molly.”
Qualcosa, nel modo in cui lui aveva pronunciato il suo nome, suonò carico di significato.
Gli occhi azzurri di Sherlock, appuntandosi sul suo viso, espressero per un attimo un sentimento di sollievo talmente radicato che lei si chiese come fosse possibile che una manciata di secondi dopo si fosse già dileguato senza lasciare traccia del suo passaggio.

“La felicità non esiste, Molly. Me ne sono fatto una ragione.”
La mente di Molly è attraversata da tutta una serie di immagini: sono come macchine da corsa in un’autostrada deserta. Gli occhi di suo padre, le risate delle sue amiche, la morbidezza del pelo del suo gatto, le voci dei suoi compagni di corso dei tempi dell’università.
“Esiste invece,” sospira. “Questo non fa che rendere più triste la sua assenza.”

“Dovresti andare a trovarlo.”
“Chi?”
Lestrade sbuffò burberamente. “Anderson.”
Nulla potrà mai svincolare un uomo dalla sua ossessione.
[Vaghissimi accenni Sherlolly]

Cosa spinge chiunque a decidere di intraprendere una carriera accademica come la tua? Insomma la medicina legale è sempre stata la tua prima scelta?
“Oh, bella domanda.” Si picchietta le dita sulle labbra sottili. “Ma devo farti un appunto. Io non sono un medico forense, ma un anatomopatologo, un medico specialista di anatomia patologica.”
Le chiedo scusa per la mia ignoranza.
Lei ride, dicendo che ci sono più morti che vivi a conoscere la differenza.

Un tempo, Sherlock si era interessato alla ragazza, prima che al medico.
Di quel tempo Molly, quasi dieci anni dopo, avrebbe ricordato ben poco.

Lui è un ladro di gioielli e lei è l'ispettore che vuole consegnarlo alla legge.

La gente rumoreggiava. Il 221B di Baker Street aveva trovato un nuovo inquilino. Si trattava di una giovane donna minuta, graziosa e dai modi accomodanti.
Sherlock taceva. Molly era a tutti gli effetti una giovane donna dalle indubbie attrattive e dai modi che, tuttavia, lui avrebbe definito elastici più che arrendevoli.