Semi-songfic sulla scena del non-arresto di Fantine.
Un buonuomo, ispettore, lei lo è? Parigi non ha più buonuomini? Dites-moi ce qui se passe.

"Steve aveva aperto gli occhi e aveva scoperto che il mondo era finito mentre lui dormiva. Tutti i giorni che erano venuti poi erano stati giorni dopo, un giorno, due giorni, tre giorni, un mese, undici mesi, trecentosessantacinque giorni che avevano fatto un anno, trecentosessantasei giorni Dopo la Fine del Mondo.
La parte più difficile, ha imparato Steve, non è l'Apocalisse. La parte più difficile è quel che accade dopo [...]"
Nata per la Settimana tematica #1: SONGFIC indetta da Pseudopolis Yard.

È la primavera del 1917. Il giovane contadino Vincenzo viene arruolato nel Regio Esercito per combattere l’invasore austro-ungarico e, pur desiderando non far parte di quella guerra, conoscerà compagni importanti, tra cui Lucio, patriota bresciano. Il conflitto di idee e di desideri caratterizzerà la loro relazione fra le trincee del fronte isontino.
Primo posto al contest "Le quattro stagioni" di Aurora Boreale e 9d0lina.

Perché esce il film e ovviamente io mi metto a scrivere sul libro, la furbizia. Sono le sette di mattina e io non dormo da due giorni, fate vobis. Io dico che questa fic mi è uscita stranamente bene, nonostante tutto.
“Ah, se fossi Zeus saprei ben dove procurarmi un miglior coppiere!” esclamò Grantaire, volgendo spudoratamente lo sguardo verso Enjolras.
In breve, Grantaire è Grantaire ed Enjolras non sa flirtare. (Qualcuno regali un "Flirting for Dummies" a lui e a Marius, per favore.)

"«Dimmi qualcosa in gaelico» propose improvvisamente lei.
Remus arrangiò un mezzo sorriso imbarazzato e ci pensò su qualche secondo. Quando parlò, la sua voce era poco più alta di un sussurro.
«Tá brón orm».
«Cosa significa?».
«Perdonami»."
Prima classificata al contest Paddy's Day indetto da Ferao.

[I Buddenbrook, Thomas Mann.] La morte di Hanno e la visita di Kai, semplicemente.
***
Hanno non ha più paura di niente mentre il polso rallenta il battito e una sinfonia struggente calca le sue ultime note, prima di svanire in un silenzio che penetrerà nelle ossa e nei muri, e nella tua vita senza lui. Quella fuga incalzante è volta al capolinea, ed è una fossa la salvezza che Hanno ha trovato sul ciglio di strade troppo impervie.

Nei primi anni del medioevo, in un paese nordico, due giovani, un pagano e un seguace del nuovo culto del cristianesimo, trascorrono la notte del ventuno dicembre, al gelo. Freddo, due diverse religioni, il rischio di morire congelati. Un po' di bontà e un po' di cinismo. Magari anche un miracolo.
Breve one shot natalizia, buona lettura.

Mi hanno chiamata Malefica. Mi hanno chiamata Malefica, la strega, Malefica malvagia dall'animo nero, Malefica dalle vesti scure, dalla risata crudele, ma io, io, io una volta ero lievissima e quieta, ed ero giovane, ed ero bella, ed avevo i capelli neri come l'ala del corvo, le labbra rosse come il sangue e la pelle di neve, ero giovane e bella ed avevo l'animo come i petali dei fiori, bianchissimo, e sapevo cantare e danzare e trarre gioia dall'una e dall'altra cosa.
Mi hanno chiamata Malefica, Malefica la strega, Malefica malvagia e scurissima, ma io, io, io. Io una volta mi chiamavo Viviana ed avevo un cuore vivo che mi pulsava in petto. [...]

Se pensate che la Fine del Mondo sia un problema, non avete mai vissuto un solo giorno da editor a New York.
Crowley si racconta tra gloria e compromessi, licenze poetiche e vampiri da bestseller.

Dedicata ai desaparecidos e alle Madri di Plaza de Mayo.
Penso che forse hanno violentato mia sorella, che le hanno dato le scariche elettriche attaccandole il seno a una macchinetta, o infilandole un cucchiaino tra le gambe, per andare a spaccarla di dolore dall’interno. O che l’hanno immersa in una vasca fino a farla morire. E penso che lei non aveva nessun reato da confessare. E quando penso a questo, non riesco a dormire per giorni interi.
{Prima vincitrice del Collapsing Night contest indetto dal Collection of Starlight}

Un giorno gli dirà della gloria, delle ribellioni, dell’orgoglio.
[...]
Un giorno gli dirà del dolore di vivere in una casa vuota, giorno dopo giorno, senza neanche più un bambino, un amico, uno sposo, un figlio, un fratello, un fantasma a fargli compagnia.

Perfino i suoi capelli avevano ormai lo stesso colore del muro dietro di lui. Il blu della sua divisa però doveva ancora distinguersi dalla polvere, perché una donna gli aveva appena gettato nel cappello una moneta d’argento. Trattenne una risata; e pensare che l’aveva tolto in segno di rispetto.
[Francia!Centric. Rivoluzione e Impero]

I found the photo of the friend that I was looking for. It's hard to say it, time to say it. Goodbye, goodbye.
(Ho trovato la foto dell'amico che che stavo cercando. E' difficile dirlo, tempo di dirlo. Addio, addio.)

Non è necessario parlare, a volte. Mostragli il tuo segno, e lui capirà. “Come fai a saperlo? Come sai che lui mi capirà?” Gli chiesi. Me lo ha confidato. È la solitudine, Neji. Solo il vento la può sentire… Fiction prima classificata al contest "We must be punished for the sins of others" indetto da Gaara92 e partecipante al contest "Leggende dal passato" indetto da Red Diabolo e hachi92.

Geoffrey Martewall odiava i francesi. Detestava tutto di quella terra, dal cibo [...] alla lingua dei suoi abitanti [...]. Ma soprattutto, odiava con tutte le sue forze quel dannatissimo Jean Marc de Ponthieu...
[Questa Fanfiction partecipa alla V Minisfida di Criticoni - Il trionfo di San Faustino]