John rise e lo baciò ancora. Si sentiva come un funambolo che deve camminare sopra un filo sospeso su di un precipizio ed era una sensazione soltanto in parte sgradevole. Fino a quando Sherlock si era tenuto a distanza, ignorando quel qualcosa che c’era tra di loro e proclamandosi sposato con il suo lavoro era stato facile fingere di non sapere che era innamorato di lui, ma in quel momento che era stato il detective in persona a reclamarlo non poteva più tirarsi indietro. Se lo avesse fatto, avrebbe dato un calcio a tutto ciò che sarebbe potuto essere tra di loro, momenti irripetibili che non sarebbero mai più tornati, e se ne sarebbe pentito per il resto della sua vita. Per questo l’unica cosa che aveva potuto fare era stata dichiarare la sua resa volontaria al nemico e lasciarsi andare completamente.

- Non ti facevo tipo da queste cose, dottore.- soffiò sulle sue labbra umide di saliva.
John lo fissò confuso dall’incoerenza di quella frase totalmente priva di contesto in quel momento, cercò davvero di concentrarsi per capire cosa volesse dire, ma quel volto d’alabastro era dannatamente vicino al suo e non lo aiutava a riannodare i fili della sua coscienza ormai inevitabilmente perduti. Sherlock ridacchiò per lo stato in cui era riuscito a gettare John e quel suono gutturale sembrò toccare corde dentro il dottore che nemmeno sapeva di possedere.
- Il tatuaggio.- spiegò mentre gli passava le dita della mano sinistra sul muscolo contratto del bicipite.

John torna a casa un po’ alticcio... e se Sherlock è addormentato e non lo sente rientrare?

- Vieni con me. - gli aveva detto lei. - Non c'è nulla per cui valga la pena di restare qui.
E il Drago l'aveva saputo anche in quel momento, sì, che lei aveva ragione: solo, era stato troppo vigliacco per poterlo ammettere. [...]
Prima Classificata al concorso "The Indoors Fantasy" indetto da schwarzlight.

"Quindi ora, mentre voi vi starete godendo l'aria frizzante dell'inverno o il tepore di un bel termosifone, io sono qui, avvolto in un dannato scialle, che è su una dannata coperta, con il sedere su una dannata poltrona ed il dannato naso che cola, dannazione.
Vorrei quindi approfittare di queste ore libere per parlarvi del caso che mi ha ridotto in queste condizioni, il quale, nonostante le sue conseguenze, è stato uno dei più sto3451+àpèoun4z”
«Gladsdone! 'gendi zubido dalla dasdiela! Guggia!»"
La pubblico giusto perché ieri era Halloween - è così idiota da far paura!

"Guardo in basso – dei gradini, pochi gradini. Solo quelli mi separano dalla libertà, e, soprattutto, da una vita normale.
Con i pensieri così in fiamme che, se fosse scientificamente possibile, mi uscirebbe il fumo dalle orecchie, poso il piede sul diciassettesimo scalino – se avessi un po' più di forza lo avrei già sfondato."
John si troverà a mettere i suoi ricordi sui piatti di una bilancia.

"Eleanor Lizbeth Desdemona Engels.
Diciassette anni.
Italo – germanica, giapponese.
Orfana.
[...]
Si dice che il tre sia il numero perfetto, è composto da tre cifre ognuna delle quali è identica all’altra. Noi tre non eravamo identici, ma ci compensavano a creare il perfetto equilibrio. Ora, da sola sulla bilancia, credo proprio che questo equilibrio si sia spezzato. Ho bisogno di qualcuno che posi un dito sull’altro piatto prima che precipiti nel regno degli inferi. "

Ho intenzione di riprendere a breve gli aggiornamenti, abbiate fede!
Ormai, dopo rispettabilissimi diciotto anni vissuti nello spasmodico desiderio di essere baciata (e magari anche sodomizzata, perchè no?) dalla fortuna, era giunta all'inoppugnabile conclusione che qualsiasi progetto avesse tentato di portare a termine sarebbe stato inevitabilmente disturbato da un morboso e sadico inconveniente che l'avrebbe portata a ricominciare tutto daccapo. Era un classico caso di A.S.N.C.M.S.; sigla che, per chi nasceva con la sfiga saldamente avviluppata al patrimonio genetico, aveva un significato quasi profetico: alla sfortuna non c'era mai scampo.
Un soggetto su un milione nasce con l'abbonamento alla sfiga cronica, la peculiarità di ingrassare con l'ossigeno, la dirompenza atletica di un bradipo paraplegico e la tendenza a sviluppare brufoli negli unici giorni in cui sarebbe estremamente gradita la loro assenza... E Nabiki Tsukiyama, franco-giapponese, figlia di mezzo (e perciò, già sfigata di suo!) era nata proprio sotto quella cattiva stella.
[Pairings: MORI X OC / HIKARU X KAORU / TAMAKI X HARUHI X HIKARU]

È accaduto l'inverosimile all'Host Club: Kyouya si è ammalato. Ma i suoi amici saranno preoccupati per lui... O approfitteranno di questo stato di grazia?
[Questa storia si è classificata prima al contest "Host Club Plot Bunnies II" su Writers Arena]

Un ladro s’introduce in delle case per rubare e deturpare dei ritratti di Napoleone. Sherlock e John indagano, ma qualcuno si presenta all’improvviso a casa loro: lo zio di Sherlock, da cui questi ha ereditato il nome, accompagnato dal collega, il Dottor Watson.