[geraskier; modern AU; estabilished relationship]
Jaskier è un cantante famoso e Geralt la sua guardia del corpo, oltre che suo marito. Quando adottano Ciri e devono stravolgere le loro vite, le cose si fanno un po' tese.
Con la partecipazione di un Lambert con problemi di alcolismo e una Yennefer che è l'unica adulta con un cervello funzionante.

[geraskier; idiots in love; insecure Jaskier; prompt di edsheeran]
Jaskier incontra Geralt quando ha diciotto anni e Geralt ne ha… beh, molti di più.
Ma Jaskier è destinato a invecchiare, mentre Geralt a rimanere sempre lo stesso. Nonostante questo, Geralt continua a considerarlo il suo ragazzino.
Jaskier non è d'accordo.
Una storia d'amore scandita dai segni del tempo su Jaskier, dai suoi diciotto anni fino ai cinquanta.

"Ormai lo ha capito: ogni volta che lui e Crowley si incontrano, qualcosa cambia. Una barriera cade, le risate si fanno più intense, e il mondo attorno acquista un nuovo colore."
[Aziraphale/Crowley - soulmate!AU]

Ma la richiesta fattagli da quell'uomo che ormai da alcuni minuti si aggirava nervosamente tra le piante, come se fosse incerto sul da farsi, e che poi in un improvviso sbalzo di coraggio aveva sbattuto delle banconote sul banco prima ancora di proferir parola, di certo avrebbe facilmente superato qualsiasi cosa avesse mai sentito dire da chiunque.
"Come faccio a mandare a quel paese qualcuno con un mazzo di fiori?"
.
.
.
O, alternativamente, una AU in cui Crowley lavora in un negozio di fiori, e Aziraphale è un cliente complicato.

"Avrebbe potuto ucciderti."
"Non toccare questo tasto! Non ora, né domani, mai! Non sei tu quello che pensava di aver perso qualcuno."
"Sono qui, mio ​​caro, non discorporato e bene, con te."
"Mi dispiace, dico davvero. Potrai mai perdonarmi?"
"Idiota! Stupido... Bastardo--"
"Sì, credo di meritarmelo."
[Aziraphale/Crowley]

Una serie di flash-fic con tema tanto banale quanto piacevole: i sette vizi capitali.

Dal capitolo 1: 
"Mani forti gli cinsero le spalle, il respiro caldo sul collo e il profumo dell'uomo che amava nel naso lo spinsero ad alzare lo sguardo, perso e opaco, verso Crowley.
"Azira? Azira di che stai parlando?" Il dubbio nella voce dell'altro gli spezzò il cuore, ma non poteva parlare ora, non poteva muoversi perché tutto il suo corpo era pesante, non collaborava". 
  

E' una sera di Ottobre, a Soho. In strada sta diluviando e al calduccio all'interno della libreria Aziraphale legge per distrarsi da pensieri diversi, da pensieri che non lo lasciano in pace da quasi sei millenni buoni, ormai.
Quando degli improvvisi e insistenti colpi alla porta lo informano di avere visite non immagina nemmeno lontanamente a cosa sta per assistere.
Dall'altra parte dell'uscio, fradicio e con un attacco di panico senza precedenti, c'è Crowley.
E' il 1916, e al fronte si combatte fino all'ultimo uomo.

Siamo solo ragazzini, cosa si suppone che possiamo fare?

Quindi sì, Bakugou è pronto. Prontissimo. Ha continuato a ripetersi in testa, per il breve tragitto, le tre regole di base:
1. Salutare appena entrato (no, non grugnire)
2. Non insultare (né lui, né i clienti, né qualsiasi altra persona lì presente)
3. Salutare prima di andarsene (sorridere, possibilmente)
Bakugou aveva aggiunto, al terzo punto, “portare via con me il commesso arrapante”, ma la frase era stata cancellata con rabbia da Uraraka, tratti di penna calcata mentre continuava a ripetergli “non buttarti con i piedi di piombo come tuo solito, spaventi le persone così!”
***
Bakugou ha perso la testa per il nuovo commesso e non sa come fare.
[KiriBaku][Writober2018]

"Non pensava che correre in compagnia di Tony si sarebbe trasformato in una rassegna della sua playlist di Spotify, anche se se lo sarebbe dovuto più o meno aspettare."
Steve e Tony fanno jogging.
Clint ha problemi irrisolti con la matematica.
Natasha ha qualcosa da dimostrare.

Un ragazzo è stato trovato morto nella Spa di un hotel super lusso e il direttore ha chiamato Sherlock e John ad indagare sul caso. Le indagini, però, prenderanno una piega imprevista che porterà John a dover lottare per salvare Sherlock.

Cosa succederebbe se Jian Yi e Zhan Xi non riuscissero ad arrivare in tempo per evitare che Mo Guan Shan venga espulso? Il ragazzo si ritroverebbe a lavorare nel locale della famiglia di She Li, ma He Tian potrà accettare di perdere il suo cuoco preferito senza battere ciglio?
Dal testo:
“Dove lavori?”
“In un posto dove tu non puoi entrare” replicò Mo Guan, col sorriso sulle labbra per la prima volta. Di sicuro in quel locale non avrebbero mai ammesso un ragazzino come lui, nonostante la spocchia o i soldi che aveva. Almeno là sarebbe stato al sicuro da lui.
“Ma davvero?” domandò He Tian, fingendosi perplesso.

Il suo viso sembra stanco, smunto. Occhiaie profonde gli cerchiano gli occhi. Il livido sulla guancia è quasi svanito, ma deturpa ancora la sua pelle altrimenti perfetta. I capelli gli sfiorano le spalle, morbidi e lisci. I suoi occhi scivolano in basso, lungo il collo sottile, il petto magro e giù sul ventre piatto. Solleva la maglia lentamente.[...]La sua mano scivola giù, le dita tremano. Esita per un secondo prima di sfiorarsi la pancia. È un tocco delicato, incerto, quasi maldestro. È troppo presto per sentire qualcosa, qualsiasi cosa. Ma lui lo sa. Lo sa che lì c'è una vita, un cuore che pulsa. Gli sembra di essere in un sogno, oppure in un incubo dal quale deve decidere se svegliarsi o continuare a sognare.

Mystrade.
(Questa oneshot può essere letta indipendentemente dalla precedente)
La naturale evoluzione degli eventi della storia d'amore tra Greg e Mycroft nata a Cambridge ( Vedi Check )
Dopo circa vent'anni di relazione i rapporti tra l'ispettore capo ed il Governo Inglese iniziano a vacillare.
ATTENZIONE HAPPY ENDING.
Villaggio di Grimpen. Dartmoore. Contea del Devon.
Gregory Lestrade ,Ispettore capo di New Scotland Yard ,salì lentamente le scale del Cross Keys Pub.
La moquette sotto i suoi piedi attutì il fastidioso suono prodotto dalle sue nuove calzature.
Quella suola in cuoio risuonava peggio degli odiosi tacchi di Sally Donovan.
Non si sarebbe mai abituato a scarpe di quel tipo. Un costoso regalo di Mycroft.
Tanto costoso quanto inutile.
Serrò le labbra in una smorfia amara e varcò la soglia della propria stanza.
Si sentiva a pezzi.
Quella giornata infernale era finalmente giunta al termine.
Lo spaventoso mastino a Dewer’s Hollow , la nebbia tossica ed infine quell’assassino di Bob Frankland che si faceva saltare in aria nel campo minato.
Si sdraiò sul soffice letto matrimoniale. Una mano corse alla tasca e ne estrasse il cellulare.
Sfiorò lo schermo.
Nessuna chiamata da casa Holmes-Lestrade.
Nessun messaggio dal Governo Inglese....